Ogni giornata scorre, fuori da queste finestre sporche, scorre come se non avesse senso di esistere, passa e va come solo un’uggiosa giornata di febbraio sa fare, ed io, seduta alla scrivania della mia camera da letto arredata da miss IKEA, guardo tutto quest’ammontare di ore pigre, riottose ed inutili passare, andarsene per non tornare, chiedendomi dove vadano una volta partite, e dove potrebbero condurre se solo avessi, e sono davvero sincera, la vera intenzione di inseguirle, cercarle e raggiungerle, come se mi importasse, come se potessi farlo nella realtà dei fatti, mentre, per contro, sono qui a portare avanti a fatica un’un esercitazione di scrittura che quella vecchia megera della Professoressa Bianchi mi ha assegnato mesi fa e, in tutta onestà, dubito che addirittura si ricordi di questa ennesima fatica che ha caricato sulle spalle dei suoi poco volenterosi studenti; lo penso e appoggio la penna e il suo inchiostro nero sul foglio di carta quasi intonso, interrompendo del tutto l’impresa titanica che avrei voluto affrontare qualche istante fa, troppo presa dal tempo che passa, dalle nuvole, dai vetri sporchi, dal lieve filo di ragnatela che mi è appena capitato di notare tra i due o tre libri accatastati su uno scaffale poco più in alto del mio naso; troppo distratta dalla lieve musica che fuoriesce dalle casse integrate del mio computer, relegato su una sedia con la semplice funzione di riproduttore musicale, costretto a fare una cosa soltanto e, con tutta probabilità, mi sta melodiosamente ringraziando di questa pausa improvvisa, data la brutalità con cui abitualmente viene trattato dalla sottoscritta.