Se questo perso fumo

dissipato in soffi,

terso nella caligine,

avesse vita e forze

e prendesse le forme

di sogni miei sospesi

in nubi e cristalli,

come castelli d'aria.

Se i contorni tetri

e colmi di cancrena

su idee languide,

non trovassero freni,

ma solo l'abbraccio,

di solidi luminosi,

cinto da fatti viventi,

e non carte fragili,

che ardono brevi,

su vaque strette fugaci,

così poco fiere e molli,

prima del rosso zampillo,

traghetto ultimo,

dalla brace alla cenere.