Salgo lentamente le scale, da solo. 

Cazzo, dimmi tu se proprio adesso Jules doveva raggiungere l'illuminazione.
E adesso chi deve ammazzare il toro? Vincent "Il coglione" Vega.
Che poi è anche inutile venire qui che tanto il pugile non c'è.
Apro la porta, e infatti non c'è.

Se è intelligente sarà su un volo diretto per Cuba. O Amsterdam.

Dio quanto mi manca Amsterdam, lì si che si viveva cazzo.
Coglione io che ho avuto l'idea di tornare.
Comunque, ormai è fatta.
Bella casetta questo Butch.
Il pugilato paga bene, non quanto Marcellus però.
Mi sono sbagliato su di lui, il nostro Butch ha davvero le palle.
Ma non c'è, tanto vale andarsene. 

Anzi, mi faccio un toast. Prendo il pane, lo imburro e lo metto nel tostapane.
Prepato un bicchiere di succo di frutta.
Certo che questo mitragliatore pesa, ora lo appoggio qua.
Ora, però, vado al cesso. 

Che poi, dobbiamo ammazzare sette persone e ci danno le pistole del cazzo e per questo il mitra.
Il cesso è congelato, questo Butch non lo usa da un bel po'.

Mi rivesto, apro la porta. 

Ah, questo è Butch.

Ah, quello è il mio mitra.

Devo smetterla di andare al cesso in questi momenti, ogni volta finisce in merda.

Poco male, Vic.

Chiudo gli occhi.