Lo Scrittore, quello, sai…  sbircerà al di là del monte.
 
Lo riconosci a colpo d’anima, tra la folla ‘l passo illumina,
ma, a farglielo notare, avvampa d’un pudore primordiale.
In piedi, sul molo, in dubbio se buttarsi giù o prendere ‘l volo,
non ha ali e se le crea, cucendo assieme inchiostro e marea.
 
Lo Scrittore, quello, sai… è d’inquietudine nuova fonte.
 
Soffre un’anomalia, claustrofobia; il mondo veste stretto,  
eccolo, a spaccare ‘l cielo, per costruirne uno più affetto.
Armato di penna, non più tentenna, or cieco ad ogni limite,
in vest’ umana è fragile, tra realtà e follia è crisalide.     

 
Lo Scrittore, quello, sai… tra i due mondi farà ponte.
 
Dorme a lungo, ma la testa, al crepuscolo, scoppia in festa,
vede al buio, come i gatti, ma guarda solo sogni e matti.
Morirà al bianco mattino, col sospiro di un bambino,
se in quegli occhi non si sveglia, raccogliendo meraviglia.