A Priscilla, per il suo compleanno
Londra
era
grigia
Londra
è grigia.
Se lo ripeteva tutte le mattine, appena metteva a fuoco quella camera
che, tra
le tante camere sfoglie dell’Istituto, era diventata la sua
casa. Non aveva
fatto nulla per riscaldarla, per dare l’idea che qualcuno vi
dimorasse.
Tutte le
mattine, Will Herondale ripeteva tra sé e sé una
semplice frase, come se temesse di poterla dimenticare: Londra
è grigia. Doveva
ricordarlo. Sentirlo come se fosse stato impresso a fuoco nella sua
memoria.
Doveva
ricordarlo perché, ogni volta che chiudeva gli occhi,
gli sembrava di essere in Galles, di sentire sua madre che cantava a
bassa voce
per far addormentare Cecily coi capelli neri che ballavano seguendo il
ritmo,
di sentire i passi della sua sorellina che lo seguiva, tentando di non
farsi
scoprire.
Il
Galles è verde
acceso, così acceso da far male agli occhi,
sussurrava una voce
spaventosamente a quella di Ella. Il Galles
è casa e tu non puoi tornarci.
<<
Perché sono maledetto. Maledetto e grigio come
Londra. >> bissbigliava Will, quando si rintava in
biblioteca, senza
sapere che il grigio sarebbe stato il compagnio di una vita, in grado
di
rischiarare l’ombra in cui era caduto.
Londra era
grigia e così era l’ancora di Will.
Londra era
grigia e così stavano diventando i capelli di
Jem. Di un grigio brillante, vivo come un fiume.
Londra era
grigia e così erano gli occhi di Jem, capaci di
vedergli dentro. Così erano gli occhi di Tessa.
Londra era
grigia e così, per Will, era l’amore, che fosse
un bacio o uno sguardo.
Londra era
grigia e a Will piaceva.
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