- Urto.
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- Urto. Urto le tue rapsodie regresse, il tuo incesto di vertebre in un amplesso di passi genuflessi agli specchi dislocati dei tuoi cimiteri nomadi che fluttuano. Un alito crocefisso dalle tue lingue nucleari tace nelle mandrie assopite dei tuoi proiettili flessi, ad incastro nelle notti pleonastiche che calcano il tuo specchio inerte. Un muraglia di carta, fossili sui vuoti come coltelli sulle pieghe dell'ansia di un'autoerotismo senile, conati sui polpastrelli mai amplificati senza corde in una cornice di motori che galleggiano, un amplesso gastroenterico che non ti muove nel suo divenire enumerato di labbra sincopate. La tua saliva claudicante, le tue narici irrisolte: gli ipotalami caduti in un mausoleo di calli ossidati. Il passato è nel fuoco, torchiato sui culi, un'agenda alle caviglie che mira avanti; questo futuro avvizzisce ed io migro altrove perché nel domani io non sono mai nata. |