Novembre
Foglie.
Per terra, immobili.
Spinte dal vento
vento freddo.
Fredda anima
anima morta
morte le foglie,
per terra.
Dorate.
Dorati riflessi sulle pozzanghere
stagnanti,
mosse dal vento,
vento violento.
Autunno bastardo
insidioso, ti uccide,
ti ammala i sogni
stordisce
rapisce.
Rapisce il pensiero,
dilania,
lentamente addormenta
speranze, ricordi.
Agonia.
*Angolo autrice*
Non ho mai scritto poesie, non conosco le regole per farlo e non so neanche se questa roba č degna di essere definita poesia.
Io la definisco il risultato di quel che provo in questo momento, guardando fuori dalla finestra.
Mi piacerebbe sapere che ne pensate, voglio che mi correggiate, soprattutto, perchč stranamente quel che mi č uscito dalla penna, stavolta, mi piace, e vorrei perfezionarlo. ^^
Grazie a tutti ^^
k
|