Morire solo (come un cane)
Fottuta ragazzina Stark. Resta lì a fissarti con quella sua espressione del cazzo. Sta godendo nel vederti crepare così, abbandonato in mezzo al nulla, come un cane – ironia dei sette Dei per te che sei stato il cane dei dannatissimi Lannister per una vita intera. Glielo leggi in quegli occhi cupi, nutriti di rancore, che mai avevi visto in una bambina.
Non che tu abbia avuto a che fare con molti mocciosi, devi ammettere.
Eppure, questa ragazzetta smunta ormai potrebbe andarsene via. Quella Brienne della fottutissima Tarth – che nome altisonante per una vacca del cazzo – è la sua ultima possibilità. La porterebbe da qualche parte, dove sarebbe accolta e trattata col rispetto del rango che le è proprio; ma lei non la segue.
Resta lì, con lo sguardo piantato sul tuo corpo martoriato, a bersi ogni istante della tua dannata agonia senza muovere un muscolo. Se non la riscuoti è in grado di rimanere ferma per ore, lo sai; e la cosa non ha proprio senso. Tanto vale affrettare lo Sconosciuto: che venga a prenderti subito, che abbia pure le sembianze della piccola Stark, e poi che vada a farsi fottere anche lui: un nome in meno per la sua lista dell’odio, la ragazzina non è forse d’accordo?
Le hai spiegato dov’è il cuore, se lo ricorda, vero?
Certo che se lo ricorda, per i sette Inferi.
Il fatto è che non ha alcuna intenzione di fare quel che le viene chiesto.
Benissimo, lupetta del cazzo. Vuoi un incoraggiamento?
Le fai tornare in mente il suo amichetto di Winterfell. Il garzone del macellaio, una cosina inutile e insignificante che strillava come uno dei maiali che era abituato a sgozzare. Solo che quella volta era il suo turno, di dire addio al fottuto mondo.
Niente.
Eppure, fino a non molto tempo fa, ti rodeva ancora, ah?
La provochi col ricordo di sua sorella. L’Uccellino dai capelli di fiamma, così bravo a cantare le sue fottute lezioni su cavalieri e dame, così cieco per vedere la merda in cui era immerso.
L’Uccellino cui avevano tagliato le ali.
Dici che avresti dovuto fartela, la notte che sei scappato da King’s Landing, che avresti dovuto fotterla a sangue, e per un istante ti viene da ridere per l’idiozia che stai dicendo.
Una ragazza sola, una ragazza spaventata.
“Almeno avrei avuto un ricordo felice.”
Una ragazza ferita.
La Stark, imperterrita, non parla. Si lascia scivolare addosso i commenti sull’unica parente forse rimastale in tutta Westeros, e continua a fissarti, muta, fredda, oscura.
“Vuoi che ti implori?”
È allora che capisci: la giovane lupa non conosce né preghiere né pietà. L’unica dea al cui richiamo accorre è la Morte; ma a quanto pare non ti considera degno del suo intervento.
Si avvicina indolente, come un gatto, e afferra la borsa che porti sul fianco.
Ragazzina del cazzo, ma ragazzina intelligente. I soldi ti serviranno.
Ed è così che Arya Stark se ne va, incurante delle urla roche che spezzano l’aria.
Lasciando il Mastino solo come un cane.
N. d. A. : Dopo quasi un anno torno a pubblicare qualcosina in questo angolo di EFP. :)
È una flashfic scritta di getto subito dopo la visione della 3x10: le scene dedicate ad Arya e al Mastino mi hanno colpita tanto che questa storiella senza pretese è praticamente nata da sé.
E l’accenno SanSan non poteva mancare, ovviamente. XD
Personalmente – spoiler dai libri! – non credo che il mio caro Mastino sia morto. C’è sempre il frate che seppellisce i morti e che porta sempre il cappuccio, ricordate? ;)
Scusate il numero di parolacce, ma sono i possibili pensieri di Sandor… What else? XD
Fatemi conoscere il vostro parere, anche critico, sul mio piccolo delirio, se vi va: ve ne sarei immensamente grata!
A presto, spero! ♥
Euridice100 |