Caldo.
Brucia.
Scappa.
L’aveva già visto.
Si era bruciato, nuovamente.
La sensazione, quella che ti soffoca e ti impossibilita a pensare lucidamente era la stessa.
Il fuoco.
Questa volta, non bruciava in te.
Questa volta, bruciava intorno a te.
Non ricordi?
Beh, hai sempre rimosso le verità scomode.
Poi arrivava lui, con i suoi dannati occhi, di quel colore troppo chiaro, troppo simile al tuo e pretendeva di rimettere tutto in ordine.
Fallito.
Aveva dimenticato la più grande delle verità.
L’amore per il caos.
Era facile prendere tutta la sporcizia che ti colmava ed incasinarla sempre più.
Così per non avere salvezza.
Così per essere più vicino al fuoco.
Ed ora?
Prima di scappare da quella sudicia roulotte, guarda quel contenitore.
Si, quello dietro di te, c’era benzina e tu l’hai versata.
Con la grazia di un piromane hai dipinto tutta la dimora e poi hai acceso un fiammifero.
Caldo.
Fuoco.
Lui.
Scappa.
Quella scena t’invade la mente.
La sensazione, quella che ti soffoca e ti impossibilita a pensare lucidamente è la stessa.
Cerca ancora una volta la vostra orribile verità.
…
Era successo
Caldo.
Brucia.
Scappa.
Avevate tredici anni, la cosa vi era sfuggita di mano.
Avevate paura.
Non c’era nessuno.
Sembrava giusto.
Ti eri pentito.
Avevi chiesto perdono.
…
Eppure avevi commesso l’ennesimo peccato.
Per chiedere la Grazia, bisogna avere la certezza di non ricadere più nel torto.
Fallito.
Fallito.
Avevate fallito perché quell’atto osceno che ti rendeva completo continuò.
Continuò.
Continuò.
Sei scappato.
Sei sempre scappato per poi tornare.
Ora dove andrai?
Non c’è più un posto dove tornare.
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