Le spoglie
La tua bellezza è sfiorita
Nello scorrer degli anni:
Cos’altro sei tu
Se non un bocciolo passito?
Radici corrotte
Dal marcio della terra,
Un fusto piegato
E piagato dal tempo implacabile
Che nulla risparmia
E tutto corrode
Senza lasciar dietro nulla
– Neanche un alito di vita.
Ora rimane solo questo
Di te:
Le tue povere spoglie.
Flame
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