Stai ancora bevendo.

Hai gli occhi arrossati.

Quando ti vede, Monte sbuffa.

Sai perfettamente come la pensa: stai facendo la vittima, stai ingigantendo le cose e blah blah blah.

La verità è che niente al mondo sembra avere uno straccio di senso, da quando tu e Ronnie vi siete detti nuovamente addio.

“Stai bevendo. Di nuovo”, ti sputa addosso il tuo cosiddetto migliore amico, appena ripulito dalle metanfetamine.

“Solo perchè ti spappola il fegato, non vuol dire che non sia una medicina.”

Lasci cadere le tue parole, pescate a caso da un nonricordisefilmotelefilm, come a declamare la tua nuova filosofia di vita.

Bere fino a nuovo ordine.

Bere per stordire la tristezza che ti torce le budella ogni volta che pensi a lui.

Monte sbuffa di nuovo.

“Smettila di essere così teatrale, Max. Andiamo, quante volte vi siete lasciati, dal 2003?”

Tu scuoti la testa.

“Fa sempre male. Ogni singola volta...è come se fosse la prima.”

Lui fa spallucce.

Sei convinto che pensi che sia un copione ormai trito e ritrito. Com'è chiaro che quando vi disintossicate, tempo tre mesi e ritornate nel giro.

Tornate insieme-litigate-vi lasciate-piangi-Ronnie torna.

“È così da sempre e sempre sarà così, Amen fratelli, la messa è finita.”

Gli rivolgi un'occhiata in grado di gelare l'inferno.

“Brian, seriamente, non hai qualcos'altro da fare? Qualcun altro da infastidire?”

Lui sospira.

“Vuoi sapere la verità? Questa storia la conosco a memoria. Lui è sempre ritornato da te.”

Sono le sue ultime parole sull'argomento, questo lo sai.

Inforca gli occhiali da sole ed esce nella calura insopportabile con uno dei tuoi vecchi gilet.

Tu ti alzi a fatica dal divano e, dal frigorifero, prendi l'ennesima birra.

La stappi con calma, appoggiato al piano cottura incrostato di residui nerastri.

Il tempo guarisce tutte le ferite.

Un giorno Ronnie tornerà.

È così da sempre e sempre sarà così, Amen fratelli, la messa è finita.