Manca qualcosa.

C'è l'ordine, 

disegno fisso,

paradigma del regime

sterile, fermo.

Contratto finto che non regola niente.

Dormi? Io sto pensando.

Quei tempi passati

Tutto ciò che resta.

non mi colma il tristume

Lascia piatte giornate

Tiepide stanze

Ombra sui sorrisi, 

dolci 

Lievi emozioni

In mutevole corpo, di precaria sembianza.