Naori non vive,
Lui scrive.
Luca non parla,
Lui mangia.
Va da Naori,
E gli chiede di scrivere.
Emozioni, emozioni.
Fra gioie e dolori.
Entrambi nuotano,
Nella stessa merda colorata.
Entrambi vivono male.
Attendono che le risposte,
Arrivino dal mare.
Magari, fra quei pescherecci lontani.
Vi č un profeta particolare,
Che sappia indicare,
Una via mai percorsa. |