Mi mancano
Quelle domeniche mattine
Sapevano di caffè e sigaretta,
Di dialetti e di vecchie storie,
Di mia madre che cantava
Mia Martini alla radio,
Ed io pensavo
Al senso di quelle clessidre.
Di ogni singolo granello,
La solitudine è infame infine,
Se si ha qualcuno d'amare.
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