Anni passati a scrivere l'insonnia, ma č bella, e deforme.
Come preghiera, le dono meste lacrime d'argento ed un certo liquido che scorre vicino ai tagli della vita. Un impasto cremisi scala le membra contorte a va su, su, e giu per la latrina. Supplico lo stomaco di esistere mentre lo sguardo del desiderio inizia a sedurmi di una fine sana e ingiusta. E lei, a passi felini, s'avvicina lentamente e mi spoglia di speranze ormai perse nell'abisso della veritā. Violenta la mia voglia di pace quando ricomincia ricomincia a conoscermi, d'un tratto, tuttavia, un sorriso mi torce le guancie scorgendo poco la luce del giorno. Eppure, un ultimo sussurro arriva chiaro subito prima dell'alba:
"Dimentica." |