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John era immobile nel letto. Non osava guardare negli occhi quello che prima era il suo migliore amico Bobby Drake.
Ci teneva a specificare quel prima, perché due migliori amici normalmente non fanno sesso, o no?
Erano migliori amici prima che, nel mezzo della notte, John si svegliasse bruciante di desiderio, in seguito ad un sogno poco casto sull'uomo ghiaccio che gli aveva fatto stringere l'elastico dei boxer in vita.
Sì era infilato nel letto di Bobby con la scusa dell'incubo e, senza rendersene nemmeno conto, una ventina di minuti dopo si stavano concedendo a vicenda.
John alzò lo sguardo.
Avrebbe voluto dire a Bobby che, se fosse stato in Rogue, l'avrebbe trovato un dannato bastardo. Ma lui era John Allerdyce, e quel bastardo lo aveva appena fatto godere come nessuno mai prima d'ora. Anzi, a dire la verità quella era stata probabilmente la prima volta di entrambi, ma comunque il piromane era sicuro che nessun'altro sarebbe stato capace di farlo sentire così.
Così protetto.
Così desiderato.
John avrebbe voluto dire tutto questo a Bobby. Avrebbe voluto avvinghiarsi alle sue spalle, ficcandogli le unghie nella schiena e sussurargli tutte queste parole all'orecchio.
Avrebbe voluto.
Ma Bobby si è girato dall'altra parte.
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