Corri a perdifiato fino al primo piano di Grimmauld Place, diretto verso il bagno più vicino alla cucina.
Vorresti andare oltre ma senti già la bile risalire e per questo ti aggrappi al lavandino e vomiti. Vomiti la tua rabbia, il tuo disgusto e la disperazione che ti attanaglia il cuore da quel pomeriggio.
Con un tocco della bacchetta ripulisci e poi alzi la testa, osservandoti nello specchio appeso sopra il lavandino. E il riflesso è quello di un ragazzo giovane, magro, con lunghi capelli neri e una certa aria da nobile decaduto.

Eppure, eppure in quello specchio ci deve essere qualcosa che non va perché non vedi solo te stesso ma… anche quel Babbano, sì, quel Babbano che Bellatrix ti costrinse a uccidere qualche settimana fa. Il tuo battesimo del fuoco.
In quello specchio vedi Sirius che scappa, Walburga che brucia l'arazzo, tuo padre imbelle che la osserva con gli occhi vitrei.

In quello specchio, che forse è superficie riflettente della tua anima, vedi anche Kreacher che piange, il tuo fidato Elfo Domestico, forse l'unico vero amico, torturato da quelle creature infernali e il tuo padrone, Voldemort, che lo abbandona.
Senza voltarsi, perfettamente in pace con la sua anima e coscienza.
Sempre che ne abbia una.

Il tuo padrone, che tanta fedeltà e ancor più sacrifici ti ha chiesto, sordo alle richieste di aiuto di quel povero elfo, Regulus, stava per privarti di Kreacher.
Ma a lui, a lui non importava niente, nonostante sapesse bene che rapporto ti legasse con quella innocente creatura.

A Voldemort non interessa di niente e di nessuno, tutti sono sacrificabili, dubiti che tenga anche solo a una singola persona.
Sei solo una pedina per lui, Regulus, e solo ora te ne rendi conto?

E ora piangi, ti lamenti, ma è tutto inutile.
Urli, maledici te stesso, ma a cosa serve?
Prendi a pugni lo specchio perché tutto questo dolore finisca, perché quell'oggetto la smetta di torturarti… ma non serve a niente. Il vetro finisce in mille pezzi, proprio come te, ragazzo, ma il dolore rimane.

Osservi il sangue gocciolare lentamente per terra dalle nocche della mano destra.
Per settimane ti sei sentito sbagliato perché non provi nessuna gioia a uccidere gli altri, perché le storie dei grandi trionfi di Bellatrix si stanno rivelando false.
Non c'è trionfo nel sacrificare un Elfo Domestico così caro al suo servitore.
Non c'è grandezza oppure onore in questo.

Forse, ah sì, forse non sei tu ad essere sbagliato.
Ma vedi, il problema è… te ne sarai accorto abbastanza in tempo?

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