Il
vento frusta il tuo volto, Mitch, ma tu non te ne accorgi.
Ridi,
compiaciuto, poi abbassi la testa.
Sotto
di te, si agita l'assassino di tuo figlio.
Aumenti
la pressione della tua pistola e lo costringi a sporgersi un po' di
più. No, non gli permetterai di scappare.
Deve
conoscere il dolore provato da tuo figlio Clay.
Senti
le sue suppliche e un senso di disgusto pervade la tua anima. Pensa
di ottenere pena con queste patetiche lacrime?
L'idiota
non ha capito nulla.
Non
avrà pietà da te.
Lui
si è curato delle sofferenze inflitte a Clay?
Ha
avuto compassione del suo dolore e delle sue lacrime?
A
stento, freni un moto di disgusto. Ha usato tuo figlio come una
bambola.
E
poi lo ha ucciso, scaricando la sua infamia su di te.
Ha
superato un confine che nessun uomo dovrebbe oltrepassare.
Ti
ha tolto tutto, pur di non prendersi la responsabilità delle sue
depravazioni.
Senti
lo scalpiccio dei passi dei tiratori scelti. La polizia sta
arrivando.
Sei
consapevole delle loro intenzioni, ma non ti importa.
Sai
che morirai sotto il tiro dei loro proiettili, ma hai calcolato una
simile eventualità.
Anzi,
desideri portare con te quel bastardo di Burrell.
Clayton,
spesso, te lo ha chiesto, nelle tue notti d'incubo.
E
tu sei disposto a esaudire il suo desiderio.
Il
vostro sangue laverà la sofferenza da lui patita in quegli anni
lontani.
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