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100 parole
esatte per raccontare la morte della mamma di Luna, nella frammentata
memoria di una bambina di nove anni.
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«Mamma?»
Porta socchiusa,
bagliori che scivolano dalle fessure. Questa
volta funzionerà, Luna tesoro, è
strepitoso!
«Mamma?»
Piede nudo di
bambina nel corridoio. Piccola Luna mettiti
le scarpine o sentirai freddo, quante volte devo
ripeterlo?
«Mamma?»
Voce acuta e
penetrante nella penombra della casa. Ora non
posso, zuccotto mio, la mamma è impegnata!
«Mamma?»
Timore di
disobbedire agli ordini dei genitori. Non
puoi stare qui, Luna, è pericoloso, non
voglio che ti faccia male!
«Mamma?»
Linea
d’ombra nella quale non osa avanzare. Tranquilla,
domani pomeriggio andiamo a giocare a
Babbano-tocca-colore in giardino!
«Mamma?»
Assordante
esplosione che scuote il corridoio. Silenzio.
«Mamma?»
Silenzio.
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