Lui era il pittore, io ero la sua arte.
Il mio corpo, la sua tela.
Il mio sangue, le sue tempere.
E lui dipingeva, ogni giorno.
Ripassava vecchi tratti ormai sbiaditi, o li arricchiva con nuovi ed intricati dettagli che si sovrapponevano agli altri, dando vita a complicati arabeschi vermigli che ero fiero di mostrare al mondo.
Li sbandieravo alla gente e ridevo di essa che non poteva vantare tale indelebile tesoro, povera stolta.
Amavo essere tela e colore.
Amavo essere dipinto ed elogiato, ma solo per essere poi colorato ancora.
Amavo lui ed il suo macchiarmi di sofferente esistenza.
|