Mi chiedono di scrivere una poesia sulla varicella di vivere
da inserire
tra le scartoffie esistenziali di qualche nome più panciuto.
Evolve un certo fastidio nell'odore quando scopre
che non c'è arte dell'olfatto
e che tutti si accapigliano
a cercare un nuovo genio
tra gli aromi già sentiti.
Non credo sia per me, lo sottoscrivo,
sperimentare olezzi e manifesti
o rotolare per binari arrugginiti
dai versetti lacrimosi
di poeti raffreddati o incattiviti.
Da cantare mi rimangono le croste delle muse e le lattine
vuote
gettate sul Parnaso.
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