Bianco e nero.
Sembra quasi che la mia vita si sia involta seguendo questo perenne contrasto.
Bianco.
Il marmo di una lapide, quella di mia madre, Crisania.
Da troppo tempo non poggio i miei palmi sul suo freddo giaciglio.
Nero.
Il nome che porto, che devo alla mia discendenza, da una delle divinità della Casa di Odino[1].
Bianco.
Il candore della mia pelle.
Nero.
Il marchio che ancora adesso la deturpa.
Bianco.
Il volto pallido che aveva mio padre, quella notte. Già sapeva di avermi perduto, per sempre[2].
Nero.
Il mio sguardo, vigile e schivo.
Bianco e Nero: il mio unico ricordo felice, al quale mi aggrappo in queste notti senza fine, per sfuggire al Nero dei dissennatori.
Bianco.
Il cappio che pende al mio collo, un lenzuolo immacolato.
Bianco e Nero: ostinato quel ricordo. Ottantotto tasti, bianchi e neri.
Quel giorno sfiorai quell’armonia di suoni. E fu il più bel giorno della mia vita.
Non ricordo dove o con chi fossi.
Nella mia mente non c’è spazio che per quei due colori, che colori non sono.
Ed anche adesso, l’uomo che sono diventato, che uomo forse non è, si ancora a quel ricordo.
Spero di salvare la mia mente? Le mie mani che sfiorarono quei tasti?
Mi butto giù, in un suono sordo, che l’armonia ha dimenticato.
Metto fine a quest’avvilupparsi di pensieri e dolori.
Questo groviglio fatto di perenni contrasti.
Per ritrovarmi, finalmente, in un confortante grigio cenere.