La luce è così fioca

sotto la lampadina,

il foglio che si spegne

il barattolo di china,

di un amore bruciato

dannato giù all'inferno

l'invito mai sperato, ti chiama

vieni oh servo.

Il rosso, rosso passionale

il rosso, la vergogna

come il tuo vestito ti condanna

alla menzogna, è un capitolo di vita

da lasciar passare, scorrere, bruciare

e poi dimenticare.

Vedemmo quel mulino

le pale che giravano

logore, marcite

come il mio schifoso animo,

noi le guardavamo

condannandoci a baciare

la sorte fortunata che la fortuna non ci volle mai dare.

E la teneva stretta

come il bene più prezioso,

racchiusa in un guadagno riempito di valore,

la possessiva sorte dagli occhi così chiari

languidi, lussuriosi di avvenimenti anche più rari.