La Campanella

Suonano, rimbombano

I corridoi vuoti

Gli angoli bianchi

Delle assolate aule sole.

Ascolta questo suono

Questo allegro malinconico

Inno di felicità!

Questo acuto che si leva

Sul cortile desolato,

Sui piccioni parcheggiati

Lungo i fili del telefono

E sopra l’aria ferma!

Ma più di tutto ascolta,

Ama fuggi temi il momento

In cui quel suono tende

Verso l’impossibile

Insondabile passato:

Non lo vedrai mai più.

Il sole inombra

Rischiara l’animo

La scuola chiude

Aprono i cancelli

Volano estivi i cappelli

Delle cartelle in festa

Riecheggiano le scale

Di suoni e di colori.

La campanella cessa di suonare

Ascolta il suo silenzio

L'ultima attesa libera.

Le Ore

Sedute sul tetto grigio

Davanti alla vecchia scuola

Mentre le ore passano

Sul tramonto dorato

Accarezzate dal vento

E dai ricordi

Di vecchie estati e vecchi amici.

Mentre il vento spazza via

Il passato con un soffio

Dando un ultimo addio

A tutto ciò che è stato

È un intervallo calmo

sotto il cielo azzurro.

Mentre le ore passano

Sognando nuove idee

Tempi ancor più belli

Parlar di tutto e niente

Mentre dietro alle finestre

Giocan silenziosi

Fantasmi di ricordi

Bambini vecchi e nuovi

Mentre le ore già passate

Si infrangono sugli occhi

E dentro alla memoria

Di chi le sa ascoltare.

Eccomi di nuovo!
Innanzitutto ci tengo a ringraziare tutte le persone che mi hanno recensito fin qui. Vediamo un po', cerchiamo un ringraziamento originale... d'accordo, lo ammetto, non me ne vengono in mente altri: grazie!

Passando alla poesia, questa è stata una delle prime che ho scritto. Non è un granchè, però la mattina è un momento della giornata che mi piace, anche quando ho sonno, e rendermi conto che non ho cambiato opinione nel corso degli anni mi ha fatto piacere e mi ha fatto ricordare tutte le vecchie mattine nel corso della mia vita (*voce-nella-testa: "hai solo diciannove anni, non fare la donna vissuta!"*), per cui la metto qui.

A onor del vero, questa non è stata esattamente una delle mie prime poesie. Prima ce ne sono state altre, un intero taccuino. Proprio mentre stavo per finirlo l'ho perso (perdo sempre tutto, io. O forse sono le cose che perdono me), e per un po' mi sono disperata perchè lì sopra c'era quella che sono convinta essere la più bella poesia che abbia mai scritto, di cui ricordo solo il titolo e un paio di frasi smozzicate. Alla fine mi sono rimboccata le maniche e ho ricominciato, ma il ricordo di quei versi - o meglio il sapere che ci sono stati, visto che non li so più - ogni tanto mi tormenta ancora, come quei jingle assurdi delle pubblicità che ti rimangono impressi nella mente. Quando scrivo poesie spero sempre di farne una bella come quella.
Probabilmente se rileggessi quella poesia adesso riderei di me stessa e penserei di aver scritto delle ingenuità, nel migliore dei casi, e perciò pensandoci bene forse sono stata fortunata: se non avessi perso il taccuino non avrei avuto qualcosa di perduto da raggiungere e mi sarei impegnata meno nello scrivere poesie. Forse. (*Voce: "Dice così solo perchè non vuole ammettere che non può trovare un lato buono anche nella sua disattenzione" Io: "E sta' zitta tu!"*)
Scusate lo sproloquio, ora vi lascio. Grazie ancora!




 

Mattina

Attendo il sole venire

Non so il color del cielo

Sugli occhi è vivo il velo

Di un sogno da smarrire.

Il tetto urbano è silenzioso

Deve iniziare il fracasso

Nessuno ha gettato il sasso

Su questo stagno ozioso.

E sono aria e sono terra

I momenti son leggeri

Pesanti tutti i miei sentieri

Prima che inizi col tempo la guerra.

I battiti del cuore sono tanti

Me c’è bisogno di rallentarli

Per vedere la vita passarli

Senza provar rimpianti.

E verrà l’urlo che mormorerà:

«Corri, corri, devi arrivare prima

Il tempo in quest’era fa rima

Soltanto con la velocità!»

Ma il tempo è solo un’invenzione

Se sul display del cellulare

L’ora muta lasciala cambiare

Spegnilo piuttosto con soddisfazione.

E la mattina è ancora mia

Il lento andante contrabbasso

Che riempie di musica il chiasso

Di questo mondo che va via.  

Eccomi tornata! Penso che questa poesia risalga ad un paio di anni fa, forse qualche mese di meno. E' dedicata ad una mia amica, anche se ci sarebbe tanto altro da dire di lei che queste poche cose XD (beh, del resto non vale la stessa cosa per tutti?)
Grazie per leggere e per aver lasciato recensioni! Ringrazio in particolare Jesse O. e Odioiladridinickname che commentano sempre, prestandomi il loro tempo con grande generosità su internet e non solo. :)

Il tuo segreto

Con quello sguardo duro come il vetro

Guardi gli amanti

Fissarsi negli occhi.

Butti la calce su un cuore morto

Dicono quelli che ti pensano

Amazzone per gioco.

L’orgoglio, l’orgoglio

Che malattia il tuo orgoglio!

Perdonati il dolore

Lasciati innamorare.

Non guardi un uomo in volto

Se non ci devi litigare

Non lasci andare

Le tue mani, il tuo viso, i tuoi occhi

A sognare.

Il tuo disprezzo in borsetta

Il tuo cinismo al guinzaglio

La gente ha paura

Non riesce a capire perché

Nel palmo hai l’ombra di un sorriso

Troppo amaro

Che poi magari ti porti dietro

Anche la verità

E senza più illudermi che faccio

Che faremo tutti?

Quell’amore normale

Che nascondiamo ostentatamente

Forse hai ragione tu,

Forse non è niente

Quant’è più facile pensare

Che tu non creda nell’amore

Così possiamo scrollare le spalle

E compatirti assieme.

Ma ci sono quei momenti

Quelle notti colme di pensieri vuoti

In cui non riusciamo

Ad inventarci un’emozione

Anche guardando le stelle

E allora forse capiamo tutti

Nello stesso istante

Che tu l’amore lo conosci troppo bene

Che il tuo sguardo disilluso

È il fondo di un bicchiere

Delusione

Per i nostri amori quotidiani

Troppo poco disperati

Troppo senza ali.

Superfluo dire, una volta letta questa poesia, che non si sta parlando di una festa fisica. Il titolo sembra centrare poco ma ai collegamenti mentali non si comanda XD


La festa


Ed è una capriola della mente
Un salto all'improvviso
Nel cuore ho una voce che grida
Ma è gioia, è fantasia
E le parole che avevo
Sono rimaste lontano
Nel mondo sbiadito
Di chi non rimane
Sveglio a cercare le stelle
In mezzo al soffitto, nel buio
E senza motivo sorrido
E c'è una corda in me
Che vibra ed esulta
L'ebbrezza di essere al mondo
Senza più averne motivo.

Note

Do, buco nero, basso, fondo

porta chiusa, cerchio tondo

muto canto di Tristezza

vento freddo, cupa brezza.

Re, mare azzurro, blu, turchino

strazio, lungo mio cammino

vecchio sogno, Nostalgia

cambiamento in elegia.

Mi, foglia verde, chiara, forte

viva vita, morta morte

dare forza alla Speranza

fiore, ballo senza danza.

Fa, beffa rossa, arguta, fine

riso ambiguo, finte trine

genio misto ad Allegrezza

sorriso sghembo, sfrontatezza.

Sol, luce bionda, calda, bella

chiaro stagno, audace stella

sole a picco sul Pensiero

chiave, porte del mistero.

La, scettro bianco, primo, nuovo

foglio intonso, gallina e uovo

alfa, inizio di tutti i Casi

nove muse, milioni di frasi

Si, cielo blu, pazzo, profondo

anima viva, grida del mondo

specchio distorto, Diversità

eclissi di luna, eternità.

Edimburgo

Non calpestate le margherite

Che crescono a frotte nei cimiteri

Fermati stanza, voglio guardarti

Se avessi bisogno chiudere gli occhi

E ritrovarmi nel verde dei prati

Nitido contro i tuoi muri di pietra.

Quella bacheca coi sogni di giugno

Sbocconcellati assieme alle strade

Troppe per passeggiare su tutte

poche per fare soltanto un assaggio.

Tutti i profili in un unico volto

Tutte le storie dentro ogni sguardo.

Una lacrima asciutta che senti

sul viso, il nuovo non viene due volte

Il resto è un ricordo scavato nei sassi

Segnato su un’anima in vetro.

Ho ragionato parecchio sull'opportunità di inserire questa poesia o meno, perchè si tratta di versi molto intimi, scritti di getto il giorno della scomparsa di una persona che ha fatto parte della mia infanzia, e mi sembrava irrispettoso pubblicarli qui, poi ho deciso che se si decide di raccontare le cose tanto vale raccontarle bene, raccontarle tutte.
Questa poesia è dedicata ai ragazzi del cortile, e naturalmente alla signora R.



 

In morte della signora R.

Rintocca nella testa

Quel mio ricordo fisso

Che torna quando muore

La traccia, e ciò che ho visto

Quel cortile immortale

Che è rimasto solo

nel sole, nell'infanzia.

La vita scivola nel sogno

Il segno se ne va

Ma non andrò a guardare:

Finché non guardo è viva.

Io che ricordo e sono

Sarò ricordo poi. Si muore.

Intanto però vedo

Il sole i tetti il mare

E lei anche lei è lì.

Mi basta, è bello.

E' fredda sopra il letto

E parla nel mio occhio

Sorride e annaffia fiori.

Sparpagliati, tutti quanti,

E mi ritrovo qui

E penso agli altri,

Se lo sanno, dove sono.

In limine

L'ultima volta su questa strada

con l'intenzione di andare a scuola

con quel percorso a pelle, a memoria

fatto gridando che sono in ritardo.

Fra un paio d'anni ci ritroveremo

in imbarazzo davanti alla porta

mai più una classe come una volta

ed altra gente seduta nei banchi.

Quante volte c'è un'ultima volta

senza che tu te ne accorga neppure

per questa mattina, almeno, fai lento

fai tuo ogni gesto e gusta il tuo pianto

come si gusta un buon vino, un rosato.

Il muro è bianco, han tolto l'orologio

è un bianco vuoto, un po' indifferente

ma non si poteva, non potevamo,

lasciarci le lancette e farci dire l'ora.

A quella finestra si affaccia un balcone

è lì da cent'anni e nessuno lo sa

soltanto chi ha alzato la testa dal banco

ricorda la vita che usciva da là.

E i volti, il cortile, dimentico troppo

non ho mai prestato abbastanza attenzione.

Dove avrò messo le cose da dire?

Dov'è chi è importante e volevo vedere?

La scala antincendio, le grida

che strano, pensavo... C'è il sole.

Vi guardo negli occhi di nuovo

ricordo una vecchia canzone. È finita.

Scivola il giorno tra le mie ciglia

cerchiamo una cosa qualunque da dire

per trattenerci ancora un'oretta

«Prendiamo un caffè dalla macchinetta?»

Mi hanno truccato le carte, il futuro

non vale, guardavo da un'altra parte

adesso ho capito, e so all'improvviso

che è andata, che ho perso

di nuovo da umani perdiamo.

Un vuoto di passi, un terrore di bimbo

si stiracchia nell'aria una nota

e poi sul più bello è silenzio, di botto.

Sapremo mai quanto siamo cambiati?

È pronta, adesso, si firma precisa

come un'ombra, un' eclissi prevista

la sensazione amara, bizzarra

che è l'ultima volta sulla soglia.

Ho riflettuto parecchio sul fatto di inserire questa poesia nella raccolta o meno perchè temo che non sia fatta benissimo. Alla fine ho deciso per il sì perchè so che c'è una mia amica a cui piace molto XD Che lunga serie di eventi...
L'ho scritta tre anni fa, se non sbaglio, partendo da un'esperienza personale e collegandola con quella di un personaggio che a me piace molto: Liù di "Turandot". Non so se sappiate o meno la trama di questa opera lirica, comunque immagino che la poesia abbia senso ugualmente. Se avete bisogno di qualche delucidazione chiedete pure!
Per quelli che conoscono la storia, io ho semplicemente immaginato che Turandot si innamorasse del principe attraverso le parole di Liù, e che quindi il suo amore sia in un certo qual modo idealizzato, mentre quello di Liù è più sofferto.
Vi lascio alla poesia, e ringrazio le persone che leggono, quelle che seguono e quelle che recensiscono!

Liù

Tu sfiori la terra con i piedi,

Ignara della tua fortuna

Piangi gelida delle tue disgrazie

Ma che altro vuoi? È tuo!

Avessi i tuoi occhi, il tuo viso,

Le tue mani fossi te

Bacerei il sole tutti i giorni

Perché sarei la prima

A vivere negli occhi suoi

Ho un dolore tra il cuore e il respiro

È straordinario che tu non te ne accorga

Che io non bruci e mi riduca in cenere

Davanti a te, regina.

Ma tu continui a vivere

E ogni giorno mi pugnali.

Eppure non ti odio

Non posso detestare

La sua felicità. Io vedo il suo volto

Scolpito dalla gioia,

Sono felice anch’io

Anche se è un’opera migliore

Di quella che posso fare io.

Ma tu riusciresti ad amarlo senza odio

Se lo vedessi con un’altra donna? Io sì.

Vivi, mia assassina, non possiamo

Essere uguali: adesso sì, lo ami!

Lo vedi splendido, perfetto,

Io amo tutti i suoi difetti.

Simbolismo

Non c’è motivo per quella stretta dentro

Come se le arterie si annodassero

C’è solo una finestra immobile

Una parete slavata allo stesso modo

Di questa gioventù dorata.

Perché penare? In fondo

È un’emozione quasi inventata.

Teatro

E sentirai

riconoscerai a pelle

l'odore antico

di vecchio legno e passi

il fruscio pesante

di quella tenda rossa

la meraviglia

quando non sei più solo

e vedrai il sole

nascere da un riflettore

e la musica colare

da non si sa dove

e ascolterai la gente

trattenere il respiro

e accompagnarti i passi

come ad un bambino.

E a spettacolo finito

verranno il buio e l'ombra

e quel silenzio

da palco, da concerto

e tu, sgraziata marionetta

della creatività

guarderai in alto

alla ricerca di un filo.

Ma questo posso dirti, che la tua pensata effigie...

Di te non ho che sguardi

Irreplicabile il tuo volto in me

Da sola senza te davanti.

Chiunque penso posso

Ricordare un volto un’aria

Tu sei di là dal velo.

La curva della guancia

I tuoi occhi la tua bocca

Li metto assieme. Non basta.

E ti amerò finché

Con tutto quel che vedo e so

Non riuscirò a inventarti

A immaginare te.

L’ombra alle spalle

Forse un mattino andando

In un aria di sole

Mi chiederò se

Stavo meglio inquieta

Con i pensieri in fiamme

O accoccolata adesso

In un felice torpore.

Mi rende ansiosa la tranquillità

Come invitata per caso a una festa

In cui non conosco nessuno.

So camminare per ore

In un bagno di luce

Che non mi costringe a vedere.

Se nei miei occhi è il bagliore

So della mia ombra.

Basterà per non voltarsi?

Le corriere fendono la notte

Con il loro carico di umanità

Con il loro popolo after-hour

Chissà stasera come finirà.

Una tribù di lupi dell’asfalto

Cammina tra portoni ansiosi

I cani sono sì addomesticati

Ma in fondo sono più pericolosi.

L’autista è un Novecento silenzioso

Guida con un lento liscio andante

Pensieri che accompagnano le stelle

Ognuno qui si sente un po’ viandante.

Stupisciti se vuoi di questo mondo

Solo dal nero però nasce il bisogno

Di un’ora piccola in cui crescere e al mattino

Credere sia stato solo un sogno.

Le corriere fendono la notte

Con il loro carico di precarietà

Perché stanotte è solo un’altra notte

E chi può dire quanto durerà.

Nel buio ritagliato da lampioni

Quale sarà, quale sarà la storia

della ragazza della statale? Pensa

A tutti i piccoli eroi senza vittoria.

La notte è uguale per tutti,

Puoi crederci o provare

Ma se torni a casa un po’diverso

Qui si cambia tutti, non ti preoccupare.

I ragazzi scrivono sui muri

Sopra cartelli rotti sconsolati

Sarà perché han paura tutti

Assieme, per dire che ci sono stati.

Giudica l’errore, credi nei tuoi santi,

credi anche al Paradiso

Ma a che serve se non porti

nel dolore, nella notte un tuo sorriso?

Qui ci sono mille vite umane

E lacrime, sconfitte, amori e lotte

Le trovi qui per una notte sola,

Solo per noi, guerrieri della notte.

Ricordo d'infanzia

Ci sono solo foto

di quando eri bambino

e quella nota, in fondo

all'anima, che trema.

Non è cambiato niente

hai solo perso per la strada

quei guizzi colti

all'angolo dell'occhio.

C'è un po' di magia in meno

nei tuoi passi,

un po' più vetro.

Un tintinnio di sogni

un vecchio gusto che si è spento.

La crudeltà dei bimbi

si stempera nel sole.

Tutti I giorni, verso sera

la memoria ha la decenza

di fingere con noi.

Tu chiamale, se vuoi, impressioni

Polvere sui colli, controsole

il caldo è la cancrena della vita

ed io sto come tanti ad ammazzare

il tempo con un'ascia in mezzo al cuore

in una paralitica illusione

che serva a darci un poco di vantaggio

per scappare in un fare fasullo.

Dove sono I tuoi sogni,

o almeno la tua voglia?

Il cielo il mare sono azzurri e immobili

come brutte notizie rimaste

all'altro capo di un filo.

Signore e signori, internet funziona, e a pieno regime! Ebbene sì, ma non diciamolo troppo forte U.U
Dunque, questa poesia era sotto contest per cui finora non ho potuto pubblicarla. Non ho vinto niente, ma è stato divertente e ci riproverò (*voce fuori campo: "ma tu non ti arrendi mai all'evidenza, eh?"*).
Innanzitutto ringrazio Gracee per la bella idea del concorso, senza il quale non sarei stata spronata a scrivere questa poesia.
Come sempre grazie a DreamNini, Odioiladridinickname e Jesse O, per l'ammirevole costanza con cui seguono.
E ora, vi lascio alla poesia. Mentre finora mi sono limitata, quando l'ho fatto, a parlare dell'amore in astratto, qui mi sto riferendo ad una storia molto specifica, che è stata la mia. Si può dire che ho cercato di tratteggiare lo stato d'animo, esasperato ma a modo suo entusiasta, in cui mi trovavo quando il mio sentimento non corrisposto è arrivato ai tre anni di vita.
Vorrei che la prendeste per quella che è, cioè una poesiola un po' malinconica, ma prima di tutto allegra e scanzonata!
Uh, già, prima che mi dimentichi il titolo (e il tema) del concorso era "Una poesia per la buona notte".





 

Stardust

La mia polvere di stelle

Ti è finita sul cappello

E mi guardi col sorriso

Dentro agli occhi, con affetto

Il ricordo l'ho lasciato

Chiuso ad aspettare fuori

Ma ti amo anche stasera,

Non so dire come mai.

Questa notte un po'distratta

Si è ferita con un ago

Vedi? Sanguina di stelle

Proprio come piace a noi.

Vorrei darti questo cielo

Chiuso dentro al mio orologio

Ma lo spazio è già finito,

Forse non è mai bastato.

Mille e cento buonanotte

Anche oggi sono troppe

Troppe per poterti amare

Senza ridere di me.

Rido eppure non mi passa,

E mi parlo un po' di te.

Riflesso

Ho voluto giocare con il mio riflesso

Negli occhi degli altri

Ma quel riflesso ha scavato un solco

Dentro di me, e adesso sono stanca,

Stanca di riconoscermi nell’immagine

Che volevo avere di me

È troppo difficile assomigliare

Alla felicità

E per qualche ragione

Non essere felice affatto.

La dedica

E la mia voce

che tenta di spiegare

parla a sè stessa

in una stanza chiusa

dove c'è un'aria

immobile, banale

che viene voglia

di rompere uno specchio

oltre la porta

però c'è troppa vita

e vento.

Chiudo negli occhi

tutte le mie parole

ne cerco una

che possa raccontare

la fine e la speranza

il fremito, l'ansia

e metterci il cielo

e questo raggio di sole.

Scrivo e mi viene

solo una stella storta,

di cartone.

Una vita di mattine

Vivessi solo la mattina

dubbi non ne avrei mai

dolori angosce e pianti

abbandonati nella notte

lontani, accartocciati

come idee bizzarre e sciocche.

Vivessi alla mattina avrei

un ritmo lento dentro al cuore

e solo sogni tra le ciglia.

Non ci sarebbe l'urlo

né la malinconia

veleggerei intontita nella stanza.

Le idee che brillerebbero,

verrebbero da sè,

senza necessità di un senso.

Ma senza l'ora dopo la mattina

sarebbe solo sonno solitario

un lungo sogno.

Epifania

Ho chiuso la porta

senza capire

che andavo.

Mi sono trovata

di colpo sull'auto

e, ancora, ero sonno

ero ancora soltanto futuro.

Le cose di ieri

lasciate

con la noncuranza di un bimbo

ritornano tutte

sul far della sera

facendomi un vecchio dispetto.

Adesso sto qui

seduta su sedia straniera

a guardare in silenzio

una tenda

che non è la mia.

In tutta incoscienza

mi chiedo se adesso

piangerò

o mi metterò a ridere.

Ciao a tutti! E' un sacco che non aggiorno, ma tant'è.... nelle vacanze ero in montagna e tanto per cambiare internet non prendeva (dov'è la novità?), e questa è stata una settimana di esami, per fortuna prima dell'esame di Cellula avrò quattordici giorni di riposo! In realtà, al di là di tutte le mie scuse, sono semplicemente stata troppo pigra per prendere in mano il pc e postare gli aggiornamenti, complice il fatto che il mio computer fa i capricci e mi sta davvero facendo arrabbiare.

Avevo deciso di terminare questa raccolta da qui a poco per iniziare a postare quella su cui sto lavorando al momento, ma poi ho deciso altrimenti: anche questa raccolta continua ad andare avanti, continuo a scrivere poesie che non potrebbero stare in altro posto che qui. Ho deciso ugualmente che nel prossimo futuro inizierò ad inserire la mia nuova raccolta. Per quanto riguarda altri progetti letterari che ho in mente al momento, aggiornerò le mie raccolte di Drabble e farò una cosa che non ho mai fatto: scriverò un romanzo appositamente per pubblicarlo su EFP. Vedremo cosa verrà fuori, perchè sono partita da premesse completamente diverse rispetto agli altri "libri" che ho scritto.

In ogni caso, sono tornata con una poesia che, nonostante abbia un contenuto apparentemente un po'amaro, ho scritto soprattutto per ridere. Se fossi nata nella grecia antica, probabilmente sarebbe stato un versetto polemico in giambi XD
Quindi, diciamo che nonostante parli di una cosa che un po'mi disturba (specialmente di domenica, perchè la domenica al di là della telefonata mattutina con la Anto è sempre un po' così, disturbante in senso buono e in senso cattivo), è stata fatta con tanta, tanta ironia e con un sorriso.
E quindi, dal momento che è una poesia scanzonata ma in cui allo stesso tempo ho messo alcuni dei miei pensieri e delle mie paure, la dedico proprio ad Anto, perchè è una delle amiche più importanti che ho, perchè se non avessimo una promozione sul telefono fisso avremmo fatto la fortuna delle compagnie telefoniche, e perchè anche lei la pensa come me: l'ironia non è superficialità, anzi è uno degli strumenti più importanti (e divertenti) che abbiamo. Solo perchè i nostri pensieri non sono sempre positivi, non significa che possiamo solo ignorarli o annegarci dentro. Ci si può ache riflettere su con attenzione... e poi riderci sopra.
Dunque... ad Anto!





Poesia molto semi e poco seria
 

Non sono di sicuro una di quelle
che gli uomini si voltano a guardare
ma per rispetto verso chi sta peggio
direi che non son neanche da buttare.
Così mi chiedo un po’ scherzosamente
col riso di chi gioca con l’amaro
che ho fatto in una vita precedente
per aver da un po’suonato i diciott’anni
senza neppure un bacio sulle labbra,
con sempre meno assi nel cassetto.
Il mio catastrofismo a buon mercato
è il mio timore di restare sola
nel nome di un ricordo esagerato;
ma sono una romantica cretina
come un Cirano sempre più testardo
nell’inseguire un suo presunto sogno.
E chiamo a testimone un ideale
perché così mi è comodo fuggire
dal mio disagio e dal mio sprofondare
dicendomi: “Non bacio se non amo”.







Ed ecco qui. Con Cirano ovviamente intendo Cirano di Bergerac, il protagonista del capolavoro di Rostrand. Diciamo che sono una sua fangherl sfegatata XD

Finisca pure un giorno tutto quanto

Quando tutto questo finirà

A cosa serviranno i logaritmi?

A cosa i giorni in bici, il cielo

Il mare, a cosa le serate estive?

Ti importerà del greco, della filosofia

Del pane alla mattina, degli amici

Dell'infinito, del mondo, della nostalgia?

Degli uomini in carriera

Dei divi, della gente che vedi

Parlare sbadigliare sulla corriera?

Avrà significato la politica,

L'ideologia, la fisica quantistica,

La rabbia, le carezze, i sogni?

A che sarà servito il tuo sorriso?

Non so, però non riesco a non guardarlo.

È un premio grande essere felici

Non perché chissà in che cosa credo.

Si inventino anche i sensi e le Rivelazioni

La culla dell'immoto, dell'immortalità.

Guardando il mondo e gli altri e te

Con la Domanda stretta al petto

Mi basta solamente che a “Perché?”

Possa rispondere sempre “Perché no?”

Answers

Banali i vostri pensieri

le vostre domande sono banali

voi siete banali

siete banali

voi.

Cosa vi ha fatto diventare sottili

fin quasi a scomparire

e con voi me

che vi rispondo?

E tutti vogliono

il successo i soldi l'amore

ma sempre vogliono

percossi ma mai fino ad annientarsi

da sogni ritagliati

da cieli meschini

e un po' consunti.

Inghiottono i pixel

le vostre vocali

tutte.

Ma come vivere, noi,

senza il colore di una frase...

Di dieci che vi leggo

poveri, sciocchi indiani

uno implora

consigli che possa ignorare,

due chiedono la grazia

di un'idea

a immagine

e somiglianza d'altri.

Cinque – almeno –

non sanno fare i compiti.

Il nono...

lui si salva, a volte,

e chiede libri.

Il decimo – variabile

attesa e ripromessa! –

delude a volte,

ed altre inventa.

E che vi dico io?

Sono lo Specchio Oscuro

la voce senza carne

l'altra metà

il guru.

Io sono la risposta

il Super-io

l'incosciente inconscio collettivo

l'onesto impostore

la Trinità

dei poveri di spirito

critica scusa e offesa

la stupida sorpresa, e poi...

Io sono voi.

NOTE (che siete più che liberi di non leggere, perchè sono piuttosto lunghe): Ora che avete finito la lettura, forse ad alcuni di voi potrebbe - dico, potrebbe, se siete tra i disgraziati che sono riusciti a rispondere "Monopoli" al giochino di Jesse O. - essere passato per la mente a cosa questa poesia si riferisca. La risposta è "Yahoo Answers" *la linciano*.
Insomma, mi spiego meglio. Quello che ho scritto è nato da una riflessione riguardo a questo meraviglioso mondo in cui sono entrata da non molto. Sono stata strabiliata dalla pochezza di alcune domande (e di alcune risposte), al punto da non riuscire neppure a pensar male, nemmeno un pochino, di chi le aveva fatte: innanzitutto perchè in quelle parole vi ho visto, appunto, la mia stessa banalità (faccio anch'io parte di quel "voi" all'inizio), e poi perchè domande del genere erano tali, e così tante, da essere colpa di tutti e di nessuno. La personalità, le aspettative e il nocciolo stesso di un uomo si formano per via di altri uomini: la vita è un continuo rimando, una tela fatta di fili che partono e arrivano da ogni essere umano e lo collegano ad altre persone, a idee di altre persone, a cose fatte da altre persone.
Quindi, se una ragazzina chiede come fare a diventare famosa senza saperlo nemmeno scrivere, io non posso non sentirmi in colpa. Ma non posso nemmeno guardare alla sua domanda con indulgenza e buonismo e fingere che vada tutto bene, o che sia tutto questione di opinione e tutto sommato sia un falso problema. Non voglio pensare che tutto sia relativo.
Non penso neppure che gli uomini siano fatti per essere scialbi, anzi, è proprio questo che mi turba e che mi costa e che mi fa male: cosa ci ha fatto scegliere di esserlo?
Insomma, con questa poesia ho voluto esprimere queste mie sensazioni di frustrazione, di esasperazione, forse anche un po'di alienazione, e visto che obiettivamente non sono riuscita a spiegarle nè con i versi, nè con queste note, mi rimetto al vostro giudizio sull'argomento, nella speranza di aver almeno indicato in che direzione stavano andando i miei pensieri quando ho scritto questa poesia.
Non voglio insegnare niente a nessuno, nè puntare il dito, nè lamentarmi dei bei tempi andati, nè credermi migliore attraverso questo mio scrivere  o attraverso questo mio leggere, e non voglio neppure risolvermi al cinismo e allo sprezzo (sembra che questa poesia, più che essere, non sia).
Potrei dire che, più di tutto, questa poesia è una constatazione.
Andando alla "superentità" di cui parla la seconda parte della poesia, essa è la Risposta, o meglio "Quelli che rispondono", mentre la prima parte è la domanda, ovvero "Quelli che domandano". Tirando le somme, le superentità sono due, una il rovescio dell'altra, ma entrambe la stessa moneta di ferro (il rimando dell'intera poesia è, infatti, la poesia "La moneta di ferro" di Borges, che - se volete - sarò lieta di citare nel prossimo capitolo. Non in questo, perchè al momento non ce l'ho sottomano e perchè ho già sproloquiato abbastanza, raggiungendo lunghezze inusitate.).
Insomma, detta in due parole, su answers c'è gente che domanda e gente che risponde: chi domanda spesso fa sentire un po' sconfitto e un po' disilluso chi risponde, il quale, per sua definizione, altrettanto spesso tende a sentirsi superiore a chi domanda. Ma chi domanda e chi risponde sono, in fondo, le stesse persone: quello che risponde una volta o l'altra domanderà a sua volta, e anche nel caso in cui mai domandasse qualcosa, avrà almeno una volta nella vita pensato come quelli che domandano.
Lo Specchio Oscuro è un riferimento ai romanzi di Jaqueline Carey, ed è l'opposto - evidentemente - dello specchio luminoso. Ognuno ha entrambi dentro di sé, e ci sarebbe molto da dire al riguardo, ma ho già sforato da un pezzo, e comunque meriterebbe un discorso a parte. E' molto più facile che intuiate piuttosto che io vi spieghi come si deve, perciò, avendo più fiducia in voi che nelle mie parole, vi lascio a voi stessi.
Un ulteriore riferimento probabilmente è alla Verità di Fullmetal Alchemist, in una versione più pallida e squallida. Tutto questo è piuttosto ironico.
E ora, dopo avervi rotto le scatole per un numero criminale di righe, e rinnovandovi il permesso di portarmi al manicomio, vi lascio. Non vorrei che mi scuocesse la pasta.

Un pomeriggio, dopo la piazza

A volte esco

senza portarmi un taccuino

come a dire: “No,

per stavolta non scrivo.”

Ed alla nostalgia della tua assenza

si aggiunge il male

di non potermela chiarire

di non poterle dare un senso

perchè mi sono lasciata

ad affrontare l'angoscia in silenzio

senza la pagina a farmi da specchio.

A chi confessare adesso la speranza

che il tuo sorriso varchi quella porta?

Alla barista?

Al cappuccino?

Alla coppia che ride sul fondo?

Non ha importanza.

Anche stavolta ritorno da sola.

25 aprile

Mi hanno lasciato il glicine

in eredità

e il cielo

e il profumo dei fiori.

Mi hanno lasciato i ciottoli

e la stretta salita segreta

da Liguria. Da mare.

Ricordo

qualche bambola di pezza

qualche bomba

che non ho visto mai

qualche falò

dentro a qualche luna

di settant'anni fa.

A noi, che preme?

Non vidi mai nessuno

battersi per la libertà.

Ma non importa:

basta saper difendere il glicine

se servirà.

Apologia dell'errore

Come spiegarti

che vivere non è un bilancio

che i meno e i più

non si lasciano quadrare

che bisogna perdere

per poter ritrovare?

E sarà – ti dico –

anche banale,

ma prova a non dormire

a non tornare.

Prova, ogni tanto,

anche a sbagliare

a rigar storto

a uscir di casa combinato male

a prender dritto per rovescio

a contentarti di sentire

senza sapere: capirai meglio.

Prova a cadere.

Impara tutto ma sii pronto,

ricorda di dimenticare.





Ok, siamo ben lontani dal capolavoro. Comunque ci tenevo a scriverla, questa poesia. Non fraintendetemi: io faccio troppi errori, è che senza non saprei di che respirare o di che creare, tutto qui. Adesso siamo ormai sul borderline del banale, quindi chiudo qui promettendovi che la prossima poesia sarà più significativa. Grazie a tutti!

La vita, deformazione professionale

Sono giorni da secolo breve

Di strati, di gusci da scavare

Sono istantanee sudamericane

Quelle che percorro a grandi passi

A volte, senza sapere dove andare

Dimentica, di certo con tempismo

Che ancora il cielo si aprirà d’azzurro.

Voglio sedermi accanto alla mia angoscia

E accoccolarmi un po’ nel mio star male

In questo capitombolo del cuore

Dove mi fermo ai piedi delle scale.

Ho perso la strada già battuta

Con cui esportavo ansia, un tempo.

Sento il rumore

Delle nostre teste di falena

Contro le lampadine

E non ho altra scelta che la penna,

È solo un altro modo per gridare.

Sono giorni d’ansia e di finestre aperte

Così tanto ho riflettuto sul respiro

Da non saper come si fa, non più.

M' han detto saggiamente

Che a vivere si impara.

Che fortuna! Son nata da imprudente.

Il ritorno di Rossana

Mi vergogno quasi

di questa mia semplicità

come la pioggia

nel suo essere nuda.

Ci sarebbe bisogno di un urlo

che venga senza uccidermi,

ci sarebbe bisogno che tu

restassi e mi facessi male.

E tornerebbe allora il canto

il disperato suggello del sublime.

A quale prezzo...

La farfalla e la tartaruga

È la mia moira:

Un frammento dello specchio

È ciò che mi hanno raccontato

Un altro sono le mie storie

Ed uno è vita.

Rapsodia in agosto

Solo il disastro, a volte

mi fa sentire viva.

Mi faccio criptica, famelica

come le estati e i mari

rompo le carte

mi gioco ai dadi i vetri

perdo il mio senso ragionato

e scrivo – poco –

da non poterne più.

Divento pallida, caotica

suono fino alla gola

con la tempesta livida di rabbia.

Smuovo le ombre,

quelle che nascondo:

escono, a volte,

le celo con la mano.

Oggi le chiamo.