Titolo: FLASHBACK DI UNA VITA

Capitolo 1 – Aquiloni

Stava inginocchiato, sedere sui talloni, ginocchia che affondavano un po’ nell’erba, mani a lato del corpo e appoggiate a terra. Era lì da mezz’ora e continuava a fissare le due lastre di marmo che aveva davanti: identiche, legate da un filo di parentela e accomunate dallo stesso nome che le identificava. Ciò che le distingueva era la data sotto i nomi e il disegno di un aquilone che decorava la lapide più recente. 

“Papà mi piacciono tanto gli aquiloni”

La data della lapide con il disegno era quella odierna, solo due anni più indietro.

“Già due anni”.

Continuava a chiedersi come avevano fatto a passare due anni . . .già due anni.

Naturalmente . . . se il primo lo passi da strafatto di ogni droga possibile ed immaginabile . . .

“Cazzo!”.

Quando era stato lì l’anno scorso per il primo anniversario. . .

“Cazzo, neanche me lo ricordo!”

Avevano dovuto portarcelo a forza perché lui non stava neanche in piedi, ma aveva perso il funerale l’anno prima e pur di andarci aveva fatto e detto tanto che, alla fine, avevano ceduto. Naturalmente per evitare che combinasse casini lo avevano drogato fin sopra i capelli, tanto era normale amministrazione per loro.

Continuava a fissare la lastra bianca: “Chi è quel deficiente che ha detto che il tempo guarisce ogni dolore? Di sicuro non ha perso un figlio!”

Poteva ancora vedere con gli occhi della mente il suo sorriso mentre giocava, cinque minuti prima che si scatenasse l’inferno.

“Papà, papà ho paura” le sue ultime parole.

Poi solo quel corpo a terra, inerme, ricoperto da pezzi di mobili frantumati, continuava a chiamarlo perché non poteva credere che non ci fosse più, era il suo bambino, ancora caldo, ancora roseo, aveva solo un rivolo di sangue che scendeva a lato della bocca. Ma quando l’aveva preso in braccio e aveva visto la manina cadere lungo il fianco si era reso conto: “Me l’hai ammazzato!”.

Oggi, come allora, sentì la rabbia fluire come fuoco liquido nelle vene, stava letteralmente ardendo; ma oggi non voleva cedere e combatteva con tutte le sue forze per imporre il controllo sul suo potere, però, con gli occhi chiusi e le mani affondate nel terreno, non si era accorto che nel crepuscolo di quella sera di fine estate ormai la sua pelle riluceva. Da lui si irradiavano ondate di calore sempre più forti, le immagini di un passato ancora troppo recente continuavano a scorrere nei suoi occhi.

Qualcosa in casa aveva cominciato a bruciare, qualcuno gli stava dicendo di fermarsi, di riprendere il controllo, ma come poteva, suo figlio era lì ai suoi piedi, morto. Vedeva di minuto in minuto precipitare la situazione: esplodevano i vetri, si incendiavano i frammenti di mobili attorno a lui, già avevano iniziato a bruciare anche i suoi vestiti. E poi quella voce:

“Fermati, fermati Gabriel”.

 La SUA voce.

“Tu non vuoi questo, altre persone soffriranno, vuoi uccidere altre persone innocenti?”

“No, no, non lo voglio, ma non si ferma, non riesco a fermarlo” avrebbe voluto dirle, ma il suo cervello era come bloccato. Poi sentì la puzza di bruciato, di carne bruciata e di capelli che andavano a fuoco e dopo ancora, due braccia lo circondarono:

“Sono qui, con te, non te lo lascerò fare, non ti permetterò di far del male perché so che neanche tu lo vuoi”.

Si sentì stringere ancora più forte e cercò di concentrare tutto su quella voce, su quelle braccia, su quella donna.

“Non lo farai Gabriel, lo sai controllare, ne sei capace, io lo so. Mi fido di te, io ho fiducia in te Gabe”.

Sylar respirò a fondo e aprì gli occhi, le lapidi erano ancora lì, la sua pelle era rosea e lui aveva mantenuto il controllo. Allentò la presa dei palmi e li liberò del terriccio che aveva involontariamente raccolto, ora piuttosto bruciacchiato. Si rimise in piede e con una mano sfiorò la lapide con l’aquilone: “Ciao, Noah”.

E se ne andò.

Camminava con gli occhi bassi, sommerso dai ricordi di due anni fa, per la verità da quel ricordo: il calore di quell’abbraccio, il suono della sua voce e la fiducia che lei aveva riposto in lui; quell’emozione riverberava ancora nel suo cervello e sapeva che era stata quella cosa a fermarlo, a salvarlo, in tutti i sensi.

All’improvviso, tra i ricordi passati avvertì un profumo, anch’esso che faceva parte del passato, ma presente lì, ora; alzò gli occhi e la vide, al fondo del vialetto che portava alle tombe: capelli raccolti, jeans e maglietta. Stava venendo verso di lui.

Che storie! Non si vedevano da due anni e ora . . .che tempismo!

“Ciao Claire, ti trovo bene”

Complimenti che originalità, ti sei proprio lambiccato il cervello per tirare fuori questa frase!

“Beh! Dalla tua performance di due minuti fa direi che invece tu stai da schifo, Sylar. Dovresti rimetterti in cura . . . se loro sapessero che perdi così facilmente il controllo . . .”

“Lo sanno, lo sanno, loro sanno sempre tutto”

Claire rispose con una smorfia: “Seh! Ciao”.

Ma lui allungò un braccio quando gli fu al fianco: “E’ bello che tu sia qui, l’anno scorso mi hanno detto che non c’eri”

Lei sottrasse il braccio al suo tocco in modo stizzoso: “Ah! Già, anche la tua performance dell’anno scorso era sensazionale, me l’ha detto Peter”.

“Claire, dobbiamo parlare” e tentò di nuovo di afferrarla per un braccio.

“Non mi toccare. Non ho niente da dirti e di sicuro non sono qui per te” e tentò di andare verso le tombe.

“Claire non ti ho più visto, sono due anni che cerco di parlarti”

Continuando a camminare lo interruppe: “ E hai solo perso tempo, te l’ho detto non ho niente da dirti”.

“Sono io quello che deve parlare” e l’afferrò per le spalle girandola verso di sé, stavolta, dalla ragazza, nessuna reazione.

“Mi dispiace Claire, per quello che è successo, per quello che ho fatto, perché lo so che è anche colpa mia, erano venuti per me, è stata colpa mia.

 Ma non l’avrei mai messo in pericolo.

 Gli volevo bene.

 Tu lo sai.

 Mi dispiace”.

“Hai finito? Ora stai meglio? Bene, buona giornata!” e riprese la sua direzione.

“Claire non fare così, Claire lo so cosa tenti di nascondere, sento cosa provi, sento la tristezza, la nostalgia, il vuoto che. . .”

“FINISCILA!”. Si voltò come una furia e lo spintonò indietro.

“FUORI DALLA MIA TESTA, fuori dalla mia vita! Io sto bene e di te e delle tue scuse non ne ho bisogno, non so che farmene”.

“Non puoi dire che stai bene Claire, non ti credo”

“La tristezza e la nostalgia cono cose di tutti i giorni Sylar, non mi fanno paura. E quella laggiù”, indicando la fila di tombe, “Non è la prima cosa a cui tengo che poi perdo nella mia vita”.

“La prima cosa?” Lui non poteva crederci.

“Claire , QUELLA non era una cosa, era Noah, era nostro figlio!”.

Claire strinse i denti, la mascella tesa disse: “Era un esperimento, solo un esperimento oltretutto riuscito anche male, se no laggiù ci sarebbe una tomba sola. E, Sylar, fammi un piacere, girami al largo! Ok?”. Si girò nuovamente e proseguì.

Quando lo aveva visto si era ripromessa che non gli avrebbe parlato, che lo avrebbe ignorato. In quegli ultimi due anni aveva fatto molta pratica: indifferenza e freddezza.

Erano il suo antidoto contro. . . alzò gli occhi e li puntò sulle lapidi: “Contro tutto quello che voi  avete portato nella mia vita”.

Suo padre, suo figlio, morti a distanza di pochi anni.

Quello che aveva detto a Sylar era vero, tristezza e nostalgia non le facevano più paura: si ha paura del sole? No, lo vedi sorgere tutti i giorni; hai paura del buio? No, se ogni notte ti fa compagnia.

E lei non aveva bisogno di visitare un cimitero e inginocchiarsi davanti ad una tomba  per sentirsi improvvisamente invadere da rabbia, odio, dolore, sofferenza, tristezza, nostalgia: tutti i giorni teneva dentro di se quei sentimenti, aveva imparato a conviverci, a sopportare.

Ce l’aveva fatta due anni fa, e ancora riusciva a farlo.

 Ciao a tutti ho in testa questa storia da un po’. Purtroppo non ho molta esperienza con le fanfiction per cui il mio modo di scrivere lascia molto a desiderare e inoltre la storia nella mia testa non è conclusa perciò potrà succedere che sul più bello perdo il filo e ciao ... Chiedo scusa fin da ora!

L’idea per questa storia mi è venuta riguardando il quarto episodio della terza stagione di heroes (se non si era capito!), però sono stata ispirata anche da alcune storie lette sul sito EPF, perciò se qualcuno si dovesse sentire offeso e defraudato dell’idea me lo dica subito che la finiamo qua!

I personaggi probabilmente sono molto più come io li vorrei che piuttosto come dovrebbero essere, ma siccome sono io a scrivere e voi a leggere in caso non piacessero, cambiate lettura! (Senza offesa). Il rating giallo è solo per qualche parola un po’ più carica.

Ciao al prossimo capitolo!

Capitolo 2 – Una birra fresca

Sylar scese dalla moto lasciandola ordinatamente nel posteggio. Se si metteva a contare i chilometri fatti in giro, “a vanvera”, neanche ci riusciva. 
A volte un giorno è più complicato di un altro, ma quello passato era proprio stato uno schifo totale.

“Dio se ho sete, se ci fosse una birra, bella fresca.”

Arrivato davanti all’appartamento usò il suo mazzo di chiavi per entrare e si diresse in cucina. Dopo che il tormento dei ricordi passati si era a poco a poco smorzato aveva continuato a pensare a Claire, e ancora lo stava facendo: come l’aveva vista, come l’aveva “sentita”: “Sylar”, disse con una smorfia, “A quanto pare si è dimenticata il mio nome.”

E mentre chiudeva il frigo e apriva il tappo della tanto desiderata birra fresca, arrivò la botta, vicino all’osso occipitale e  lo spedì a sbattere contro l’anta di acciaio del frigo, spaccandogli il naso.

Poi più niente.

“Ma porca miseria, Gabriel”, Peter mollò di botto la mazza che aveva in  mano e cercò di mettere l’amico in posizione sdraiata.

“Peter, cosa succede?”

“Niente Emma, torna a dormire.”

Naturalmente Emma sentendo il trambusto era corsa in cucina:

“Ma è Gabriel, Peter ma cosa gli hai fatto? Mio Dio quanto sangue, è pallido, davvero tanto pallido, ma respira? 
Non sarà ...”

“Emma stai tranquilla, adesso si rimette.”

Sempre se non gli ho beccato il punto giusto

“Adesso lo tiro su, verso il divano.”

Cavolo se pesi amico!

“Ti aiuto” si offrì la ragazza.

“No, non fare sforzi, non va bene.”

“Dai Peter, lo so cosa posso fare”, e continuando a rimproverare il marito per quel che aveva fatto, lo aiutò a mettere il malcapitato sul divano.

E rimasero lì a guardarlo.

“Ghiaccio?” chiese Emma.

“Eh!, mi sa che ormai non gli servirà poi a molto. Ce la farà da solo... credo” e con due dita gli raddrizzò il naso rotto e storto.

Che cazzo! Ma quante birre mi sono fatto per avere un mal di testa del genere?

Aspetta un attimo, la birra non mi fa più effetto da un bel po’!

Aprì gli occhi e scoprì che anche la vista era andata, ci vedeva male, tipo come quando doveva usare gli occhiali: era tutto offuscato.
Tentò di alzarsi, ma una mano lo spinse giù.

“Sta fermo, tra un po’ ti passa, hai preso una bella botta!”

“Ho preso? Sono caduto?” Aveva riconosciuto la voce di Peter.

“Più o meno.”

“Cosa vuol dire più o meno?”

“E dai Gabriel. Sono le quattro del mattino, entri scassinando la porta d’ingresso! Cosa avrei dovuto fare? Potevi essere chiunque: un ladro, un maniaco. Ti ho atterrato con la mia mazza!” disse infine tutto gongolante.

Sylar riuscì a mettere a fuoco la mazza che gli veniva sventolata davanti: si andava un po’ meglio.

“Ho usato le chiavi, non ho scassinato.”

“Le chiavi? Quali chiavi?”

“Quelle dell’appartamento” e si tirò su a sedere.

“Giuda ... che male! Ce le ho le chiavi Peter, vivevo anch’io qui una volta, non ti ricordi? Hai preso una botta in testa anche tu?

“Ah Già, è vero, ma cosa saranno . . . quattro anni che non vieni più qui. E poi sono mesi che non ti fai più sentire!”

“Ma cosa centra? Avevi detto: Vieni quando vuoi, la porta è sempre aperta per te!” disse guardando il suo quasi fratello in faccia. E in quel momento si accorse di Emma, prima riusciva a vedere solo una figura indistinta, ora la vista gli era tornata quasi del tutto e vide che effettivamente i mesi trascorsi avevano, come dire, lasciato il segno.

“Ciao Emma, a quanto pare mi devo congratulare.”

Lei sorrise e lui si stupì, come sempre, delle emozioni positive che emanava tutte le volte che gli stava vicino: era il suo salvatore e lo sarebbe stato per sempre.

“Già”, si mise una mano sulla pancia “volevamo che lo sapessi ma non riuscivamo a rintracciarti.”

“Di quanti mesi sei?”

“Sei, e va tutto bene” e senza preavviso gli prese una mano e gliela appoggiò sulla pancia.

Sylar da prima si irrigidì, gli sembrava un gesto così poco adatto a uno come lui ma poi sentì il bambino scalciare, e gli mancò il fiato.

“E’ speciale, è come noi, ne sento già il potere” disse assorto.

“Visto Peter, ha riconosciuto subito il suo padrino!”

“Emma ...”

“E dai, con Claire non ha mai fatto così.”

Sylar guardò interrogativamente Peter.

“Io vorrei che fosse Claire la madrina, anche perché ci tiene TANTO anche lei” e caricò la frase guardando verso la moglie.

“E io, invece, voglio che sia tu il padrino” disse Emma di ricambio guardando con occhi pieni di speranza Gabriel “se non fosse per te, io non sarei neanche qui.”

“Senti non ti sentire costretto” iniziò Peter per alleggerire la richiesta “anch’io lo vorrei, ma so che non vuoi pressioni e”

“O.k.” fu la risposta e mise giù le gambe dal divano.

Padrino, io? Se sta bene a loro avere per padrino del proprio figlio un serial killer io non mi faccio problemi

Emma e Peter si scambiarono un’occhiata un po’ perplessa: era stato più facile del previsto.

Claire ci rimarrà male, ma le parlerà Emma, tra donne si intendo meglio.

E per Peter la questione era risolta.

Sylar tese la mano e si alzò aiutato dall’altro ragazzo, lo abbracciò e fece le congratulazioni a entrambi.

“O.k. avete già scelto il nome?

“Nathan se è maschio, Gabrielle se è femmina” disse Emma sempre con un dolce sorriso.

“Ottimo”, Sylar si guardò intorno “C’è niente da mangiare? Perché se no mi sa che mi tocca morire sul serio stavolta.”

Dopo mezz’ora stavano tutti e tre al tavolo in cucina: Peter e Gabriel con una buona tazza di caffè e Emma con una camomilla.

“Oggi sono andato al cimitero” disse di punto in bianco.

“Lo immaginavo, sono due anni giusto?”

“Si.”

“Mi dispiace Gabriel”, disse il ragazzo, Emma allungò semplicemente una mano e l’appoggiò sul suo braccio, ma tutto il calore che riuscì a trasmettergli valeva più di mille parole.

La guardò negli occhi: perché non si era innamorata di lui invece che di Peter? In fin dei conti era il suo salvatore, sarebbe potuto andare benissimo così e, magari, lui si sarebbe potuto innamorare di lei, era la “damigella”, quella in pericolo ed indifesa, quella da salvare.

Di colpo gli tornò in mente l’immagine di Claire come l’aveva vista in cimitero.

Strinse la mano di Emma, disse “Grazie, sto bene” a Peter, poi:

“Ho visto Claire, era lì.”

Peter si irrigidì subito: “Strano aveva detto che non ci sarebbe andata, mi ero offerto di accompagnarla” e prese la sua tazza e la portò al lavello.

“Ha bisogno di aiuto Peter” continuò.

“Non mi pare proprio, abbiamo cenato insieme la settimana scorsa, stava bene” e mentre continuava a lavare la tazza guardò la moglie come per cercare conferma. Emma abbassò gli occhi.

“Sta cedendo Peter, è tirata come una corda di violino, ha bisogno di aiuto.”

Sbattendo la tazza sul lavello il ragazzo si voltò:

“Non del tuo!” disse alzando la voce.

“Peter io sento cosa prova, so cosa prova” e prese in mano la tazza che aveva davanti solo per tenere fra le mani qualcosa. “Voglio aiutarla.”

“No”

“Posso farlo Peter”

“No”

“Lo sai che posso farlo”

“Ho detto di no!”

Sylar sorrise e strinse la tazza.

“Dillo, avanti Peter, dillo.” Emma si alzò e andò verso il marito “Ti sta solo provocando, non dargli retta”

“Dai Peter, lo sento cosa provi, sei deluso, sei arrabbiato, dai dimmelo, avanti, dimmi il perché non vuoi  che l’aiuti”

Peter trattenne il fiato, contò fino a cinque e poi urlò:

“Perché, cazzo, è colpa tua! Perché hai rovinato tutto” e si avvicinò a Sylar mentre Emma tentava di fermarlo.

“E’ colpa tua se tutto è andato a puttane, le hai tolto l’unica cosa che contava davvero per lei, l’hai spazzata via  e non le hai neanche lasciato dei resti su cui piangere. Quella tomba è vuota lo sai vero Sylar! E adesso che ti rode la coscienza vuoi fare il buon samaritano, adesso che lei si è trovata un suo modo di sopravvivere, vuoi di nuovo mandare tutto per aria per aiutarla?”

Peter era quasi senza fiato.

Me lo ha urlato in faccia, finalmente!

In fin dei conti se gli era rimasto lontano dopo quel che era successo c’era un motivo. Eppure, se già sapeva, perché sentirselo dire faceva così male?

“Smettetela di fare gli idioti. Stiamo parlando di cose serie” disse Emma “Peter urlare a squarcia gola non gli farà più male di quello che le tue parole gli hanno già fatto.”

Peter guardò la moglie: era arrabbiata. Quello stronzo di Sylar riusciva sempre a tirare fuori il peggio di lui.

Si sedette sulla sedia.

“Se vuoi dirmi che ti scusi, che non le pensavi davvero le cose che hai detto, lascia perdere. Mi faresti solo incazzare di più”, finalmente era riuscito a lasciare la presa sulla tazza.

“Claire non sta bene”, disse Emma tenendo le mani sulle spalle del marito.

“Perché tu?”, chiese lui stavolta con voce rassegnata. “E non dirmi perché sei empatico perché ti spacco la faccia con queste mani, Gabriel Gray.”

Gabriel guardò Peter negli occhi: quell’uomo che era stato un suo nemico, che aveva creduto un fratello e che ora era il suo unico amico; quell’uomo che lo odiava eppure lo amava come un fratello al tempo stesso. Poteva raccontargli tutto?.

“Perché è mancato tanto così" e strinse indice e pollice quasi  a toccarsi, “tanto così”, ripeté con rabbia stringendo i denti, “che io e Claire ci mettessimo insieme e se credi che fosse perché c’era Noah ti sbagli di grosso: c’era qualcosa tra di noi ed era serio.”

Come faccio a parlare del passato se fa male solo pensarci.

Lui, uno sfigato, uno psicopatico, un serial killer senza possibilità di redenzione, aveva creduto di trovare il suo piccolo pezzo di paradiso qui, sulla terra, con il suo bambino e la sua mamma: ci aveva sperato, ci aveva creduto.

E ho perso tutto.

Ecco il secondo capitolo, volevo solo precisare una cosa: Emma ci sente e parla senza problemi, consideratelo un regalino di nozze di Sylar!

• nella prima foto si vedeva Claire che camminava lungo un corridoio, usava un paio di stampelle perchè la gamba sinistra era stata mozzata da metà coscia;
• nella seconda Claire aveva di nuovo tutte e due le gambe ma una benda sull'occhio destro e la parte destra del cranio completamente rasata e camminava di nuovo lungo un corridoio;
• nella terza probabilmente era in una specie di mensa, mangiava con la mano sinistra perchè il braccio destro era stato mozzato dalla spalla; 
• nella quarta era messa di spalle, indossava un paio di pantaloni corti e aveva tutta una serie di fasciature sulle gambe, tipo da ustionati.