Titolo:  Les choix 

Beta: ??? 

Pairings: Draco/Harry

Personaggi: Un po' tutti.

Trama: Quando cala il sipario, ed il pubblico abbandona le poltroncine in velluto rosso, ed il brusio della gente si fa fioco, sempre più fioco, cosa succede dietro le quinte? Ad ormai quattro anni dall'uscita dell'ultimo libro, dall'ultima pagina voltata con emozione, aspettativa, malinconia, da quell'ultima frase che ha commosso tutti, nel bene e nel male. Il sipario è calato, il teatro è già stato ripulito, eppure no, non è finita qui.

Harry, Ron ed Hermione, ancora insieme si trovano ad affrontare la vita, quella vera, quella oltre le quinte di scena. E tanti cambiamenti si prospettano all'orizzonte. Scelte da prendere, scelte da rimandare, scelte in cui perdersi. 

Note: Sì, è la mia prima long. Non mi sarei mai aspettato di riuscire a buttar giù qualcosa, e invece, oggi ho avuto l'idea fulminante. Mi sono detto: perché non ignorare deliberatamente l'epilogo della Row? Non per mancanza di rispetto, attenzione…solo per un, forse indecente, gusto personale. In oltre qualche cosa verrà modificata, avrete modo di scoprire cosa. Un esempio su tutti? Dichiarazioni della Row, affermavano che soltanto Hermione avesse finito la scuola, frequentando il settimo anno…Beh, io ho voluto dar lustro all'importanza dell'istruzione, date anche le statistiche da brivido circa il reale abbandono scolastico. Quindi il trio ha effettivamente frequentato il settimo anno, così come tutti i miei personaggi. Credo che non sia per nulla facile scrivere una long, e dirvi che la sto scrivendo man mano, non aiuterebbe. Sono sicuro che non carpirò il consenso di molti, per cui le recensioni a cui rispondere saranno esigue, se non pari alla farina doppio zero. Ma insomma, io mi sto divertendo a buttar giù delle righe, che per una volta superino le cento parole, ed onestamente, me la sto godendo parecchio. Sono in cerca di un beta, per la verità ne ho già ingaggiata una, ed aspetto solo il suo benestare, la benedizione "editoriale", per così dire. Non ho nulla di programmato in mente, non so se riuscirò ad aggiornare a scadenza fissa, ma sarebbe una bella sfida riuscirci, e si sa…Indice adora le sfide! Ebbene mi lancio senza troppe pretese. Nulla è definitivo, né la trama né il titolo, anzi sarebbero ben accetti suggerimenti :) 

Con la speranza di non urtare nessuno, dichiarando apertamente che i personaggi ed i relativi riferimenti al fandom non mi appartengono, abbandono tutto nelle mani dei lettori (?)…

Buona lettura!

I. Still here, still us.

"In un'altra vita ti dissi che a volte il vero coraggio è quello di restare e non quello di andare. 

Quando te ne vai, però, anche se non lo sai, senza sprecare inutili parole, 

fai una promessa silenziosa, la promessa che siccome hai scelto di andartene, non tornerai."

M. Bisotti

4:17, ticchettava l'orologio.

In quell'istante dominava il silenzio assoluto, interrotto giusto dall'intermittente ronzare di qualche zanzara. Harry sentiva le palpebre pesanti, un torpore tiepido si accovacciava sul suo stomaco, e gli sembrava già di sentire le carezze gentili di Morfeo sulla propria nuca.

Il respiro leggero al suo fianco gli ricordò terribilmente quello di Ginny, lo cullava silenzioso. Si disse che avrebbe chiuso gli occhi solo per un momento, solo un battito di ciglia. La saracinesca della propria vigile coscienza lo stava già abbandonando quando…

-Potter, sei sveglio?

No, decisamente la voce accanto a lui non era quella di Ginny.

-Sì, sveglissimo. Ti posso aiutare in qualche modo?- rispose per riflesso Harry, la voce già mezza impastata e l'inconsapevolezza delle proprie parole gli suggerirono che, no, non era per nulla sveglio.

-Ma com'è che per te, Sfregiato, si tratti sempre di aiutare qualcuno? Per una volta non si potrebbe solo parlare?! Senza cavalieri dalla lucente armatura, né principesse, in cima ad una torre, da salvare?

Ogni tassello tornò al proprio posto: quella voce melliflua e strascicata lo strappò definitivamente dalle confortanti braccia di Morfeo.

-Quello era un riferimento fiabesco, Malfoy, o che?

Harry riuscì persino a sentire gli occhi dell'altro alzarsi al cielo. Decisamente, ora tutti i suoi sensi erano svegli ed allerta.

-Oh, mia madre raccontava di quelle favole…meravigliose!- disse l'altro, accanto a lui, con tono sognante. Tono che portava Harry a desiderare ardentemente di non aver risposto, quel dannato "Sì, sveglissimo.".

-Per la serie: anche il cinismo ha un istinto materno…-  rispose colui-il-cui-sonno-era-stato-turbato, e per di più prima che potesse addormentarsi sul serio.

-Potter! Non ti permetto di…

-Oh, d'accordo, d'accordo. Insomma, Malfoy, siamo accampati, con meno di dodici ore di sonno a testa, nel bel mezzo di una palude che sembra un allevamento di zanzare, incastrati in una spedizione assurda. Il tutto per cercare di superare un maledetto esame per il dannato corso d'Auror, e tu? Vuoi che ti racconti una favoletta?

Harry era dannatamente acido appena sveglio, figuriamoci quando lo s'interrompeva nell'attimo prima del sonno!

-Oh, Salazar, assistimi! Come la fai lunga, Potter. Questa tua voce da anima in pena m'ha già irritato abbastanza da arricchire d'incubi la mia vita per il resto dei miei giorni! Buonanotte, dannato Potter.

-Lieto di poterti sempre essere di disturbo, Malfoy.

***

Quella storia era cominciata in modo surreale.

 Come ogni membro della comunità magica s'aspettasse, presi i M.A.G.O, con sorprendenti ed ottimi voti, Harry Potter s'era presentato di fronte al Ministero. Aveva affrontato un esame, più che formale, che attestasse che avesse "ogni capacità ed inclinazione" per poter entrare a far parte degli Auror. Lo stesso avevano fatto Ron ed Hermione, come da prassi, ma per Harry era stato diverso.

Il fatto che anche lui, come tutti, dovesse affrontare il test d'ammissione, aveva fatto indignare, e non poco, tutti i membri della famiglia Weasley, compresi quelli acquisiti.

Molly, su tutti, era andata in escandescenze.

-Arthur! Ma per l'amor del cielo…stiamo parlando di Harry! Il nostro Harry! Quei viscidi hanno già dimenticato cosa Harry Potter abbia fatto per tutti noi?

Ma le regole erano regole, e i tempi di Hogwarts erano ormai finiti. I trio, nell'estate successiva al settimo anno trascorsa alla Tana, s'era dedicato anima e corpo per centrare il nuovo obiettivo.

E se per Harry fosse più che assicurato, a detta di tutti, l'ingresso in Accademia, per Ron ed Hermione non si poteva dire lo stesso.

Sì, si trattava pur sempre di Hermione, che aveva imparato, già a luglio, ogni regolamento e protocollo possibile ed immaginabile.

In realtà, quello più in ansia era senz'altro Ron.

Vuoi perché Hermione, una volta dato l'esame da Auror, aveva il suo bel piano B spianato davanti.

Vuoi perché Harry, se non fosse passato, avrebbe campato di rendita. Il che aveva davvero dell'improbabile.

La prima aveva già affrontato, i primi di settembre, i test per Medimagia. Era risultata prima in graduatoria, e aveva ricevuto una di quelle buste pesanti tutte paroloni ed ossequi, oltre che sguardi orgogliosi da parte di Molly ed Arthur.

Harry, di contro, aveva finito per cullarsi nelle parole dei propri cari: "Vuoi che non ti prendano, Harry?", "Sarebbero degli idioti, a non prendere proprio te.", "Il Ministero ci perderebbe eccome, e non solo in immagine!".

In definitiva, quello che faceva l'equilibrista sulle fauci spalancate di uno Spinato, era proprio il povero Ronald.

Il giorno dell'esame, quel 14 settembre aveva lasciato gusti diversi, sul palato di ognuno dei tre.

Ad Harry, tutto sapeva di ovvietà, non che non fosse contento, per carità. Ma poteva già vedere l'attestato da Auror, che di lì a tre anni, avrebbe fatto capolino sulle pareti del proprio ufficio. Era così che doveva andare, e comunque non avrebbe mai escogitato un piano B, sebbene non fosse tanto sicuro delle proprie capacità. S'era chiesto più di una volta se a passare l'ammissione fossero state le sue capacità o quel nome che si portava addosso, con tutti i sinonimi che stava a significare.

Ron era la felicità in persona. Lo avevano dapprima criticato duramente, facendogli desiderare di essere in una ragnatela, piuttosto che lì. Poi, una frase:

-Siamo, comunque, lieti di poterle concedere la possibilità di seguire il nostro addestramento, signor Weasley, fiduciosi nelle sue capacità. 

Non l'aveva capito subito, il povero Ronald. Era rimasto un po' inebetito.

-Sveglia, Weasley, sei dei nostri!

Aveva tuonato un tipo, fra i dieci, nella commissione. E sul palato di Ron s'era scatenato un sapore dolce e allegro, frizzante, come la miglior Burrobirra mai bevuta in tutta Hogsmade.

Il gusto più amaro dovette assaggiarlo Hermione.

S'era preparata all'inverosimile, rispondendo ad ogni domanda con dovizia di particolari, efficiente come solo la sua dinamica intelligenza poteva e sapeva essere. Aveva snocciolato formule, ingredienti, regolamenti, date e quant'altro.

Non a torto gli occhi cominciarono a bruciarle e pizzicarle, quando il presidente della commissione disse:

-Signorina Granger, lei è un'ottima strega. La sua cultura magica è sconfinata. Dev'essere tra le streghe più brillanti della sua età e sono sicuro che sentiremo spesso parlare di lei. Ma siamo spiacenti, nell'informarla, che lei non adempie perfettamente alle caratteristiche che un Auror necessita di avere. Caratteristiche senza le quali, ne converrà, non si può svolgere al meglio un lavoro di tale importanza.

Quali fossero quelle caratteristiche, Hermione non se lo chiese mai. Sospettò ardentemente che l'avessero discriminata, in quanto donna, ma non lo disse. Si limitò piuttosto ad inghiottire le lacrime e a dire con estrema dignità:

-Sono sicura che potrei colmare le mie mancanze, ma preferirei impiegare al meglio le mie capacità, piuttosto che dover cominciare da capo.

Il presidente della commissione sorrise, non di un sorriso di circostanza però.

-Ciascun mago è diverso dall'altro, signorina Granger. Lei è eccellente, in tutto. Ma le manca quel qualcosa in più. Non ho dubbi in riguardo: lei potrà rendere un ottimo servizio alla comunità magica, in un altro ambito.

-Sono risultata prima all'esame per l'ammissione in Medimagia.- disse allora Hermione in un moto d'orgoglio.

-Non pensa allora che sia quella la sua strada, Medimago Granger?

Le parole del presidente di commissione, nonché Capo Auror da quando Shacklebolt era diventato Ministro della Magia, lasciarono nel palato d'Hermione un po' di bruciante delusione, ma al contempo la fragrante pastosità di una vittoria diversa.

Il surreale, in quella storia, risiedeva in ben altro in realtà.

Quando Harry e Ron tornarono al Ministero, solo una settimana dopo, per ritirare uniformi e liste utili per i corsi, quello che videro diede loro la nausea.

I nomi degli ammessi all'anno accademico erano magicamente attaccati alla porta d'ingresso dell'Amministrazione dell'Ufficio Auror.

Non fu vedere i loro nomi che li scombussolò, in una graduatoria che attestava Harry al primo posto e Ron fra i primi cinque.

L'irrealtà della cosa risiedeva tutta nel nome alla posizione sei: Draco Lucius Malfoy.

***

I corsi d'addestramento sarebbero iniziati solo agli inizi d'ottobre, almeno per Harry e Ron.

Hermione aveva già iniziato a metà settembre, e aveva a malapena il tempo di respirare, fra le lezioni in aula al Centro di Medimagia e quelle interattive al San Mungo.

Mentre la ragazza si addentrava in quel nuovo mondo, gli altri due invece si godevano gli ultimi istanti da nullafacenti, in una Tana ormai quasi deserta.

Arthur era tutto il giorno in ufficio. George portava avanti il negozio a Diagon Alley, aiutato da due o tre assistenti che, a detta del proprietario, mancavano di qualsiasi senso dell'umorismo. 

Non di rado a George scappavano sospiri che sembravano dire: "Quando c'era Fred…". 

Il primo di settembre era stata Ginny a lasciare la Tana, per ritornare a Natale, pronta per il suo settimo anno. Percy era invece l'ombra del Ministro, come se quel ruolo fosse stato assegnato al ragazzo stesso.

Charlie era tornato già a metà agosto in Romania, ciarlando circa la riproduzione di un Norvegese, lasciando in tutti il dubbio che non si trattasse di una collega norvegese, piuttosto.

Mentre Bill e Fleur erano nel bel mezzo di un apocalisse, a Villa Conchiglia: si erano visti costretti ad allargare la casa, dato il nuovo piccolo Weasley in arrivo.

Anche la signora Weasley aveva il suo bel gran da fare: faceva tutto il giorno da spola tra la Tana e casa degli sposini. D'altronde, come mamma era stata iperpresente, bisognava proprio immaginarsela nei preparativi da nonna.

Ciò che aveva commosso tutti loro era stato salutarsi.

Un salutarsi ben diverso da quello che ormai avevano assunto come normalità.

Durante la guerra ogni saluto poteva essere l'ultimo, poteva essere un addio, sebbene non si dicesse apertamente.

Adesso, il salutarsi sottintendeva il vedersi presto, un arrivederci, e quello lo si diceva, apertamente e con grandi sorrisi e sollievo di tutti.

Era stato Harry a sperimentarlo per primo, quando lui e Ron avevano accompagnato Ginny al binario 9 e 3/4.

-Ci rivediamo a Natale, ragazzi. Fate i bravi e…Harry, sta attento a Ron. Tende ad inciampare.- disse la più piccola dei Weasley, dopo aver soffiato un bacio sulle labbra di Harry.

-Sarò lì a tendergli la mano per rialzarsi, come sempre.- rispose Harry, stringendole la vita, ed ignorando gli sbuffi di Ron, più che dell'Hogwarts Express.

-Oh, miseriaccia, Ginny! Muoviti a partire, ti abbiamo fatto da balie abbastanza, non credi?

I tre risero e dopo un ultimo bacio ad Harry, un buffetto al fratello, ed una raccomandazione di salutarle Hermione, che quel giorno stava sostenendo l'esame di Medimagia, Ginny salì sul treno, sventolando ancora la mano.

In un attimo l'Express era già partito e lontano.

-Strano, eh?- disse Ron, interrompendo il silenzio fra loro e intercettando lo sguardo assorto di Harry, che si perdeva verso l'orizzonte.

Potter mugugnò qualcosa e Ron poggiò una mano sulla sua spalla.

-Non fare l'innamorato sofferente, fratello, vi scriverete tutti i giorni o roba del genere e poi Natale è vicino!

Harry rise, perché a tutto pensava meno che alla partenza di Ginny.

Non era la lontananza da Ginny a spaventarlo, piuttosto sentiva la malinconia stratificarsi sotto la pelle. Sapere che su quel treno, per lui, Ron ed Hermione, non ci sarebbe più stato un posto, o che il dormitorio Grifondoro era ormai occupato da altri che non fossero lui, Ron, Neville e Seamus.

Scrollò le spalle e disse:

-Andiamo Ron, prima che tua madre vada in iperventilazione.

Con un pop e qualche risata i due sparirono insieme.

Ed Harry pensò: sette anni, e siamo ancora insieme.

Quel pensiero esorcizzò tutta quella malinconia, lì sotto la pelle.

***

Ottobre arrivò, veloce come il vento di quei giorni.

E a Ron ed Harry sembrava ancora tutto troppo irreale.

Hermione andava a trovarli, durante la pausa pranzo, alla Tana, tutta allegra e squillante. 

Parlava di quello, o di questo. Di come fossero avvincenti le lezioni, preparati gli insegnati, simpatici i nuovi compagni e…

-Dovevate vederlo, primo banco, prima lezione. Io non credevo ai miei occhi! Sembrava di stare ad Hogwarts!

La notizia aveva fatto sbellicare i due amici ancora in vacanza.

-Ma Hermione, sei sicura?

-Era Zabini, vi dico. Mancava poco che avesse anche la cravatta Serpeverde. Era lui, sempre uguale, composto, preciso! Con la mano dritta sempre alzata, nemmeno avesse un generatore elettrico al braccio!

-Hermione…cos'è un generatore elettrico?- chiese Ron strabuzzando gli occhi.

La ragazza lo guardò, ma non come un tempo avrebbe fatto, come a volerlo rimproverare…no, lo guardava con tenerezza, Harry ne era sicuro.

I rapporto fra i suoi migliori amici era mutato, maturato, cresciuto. Come loro, ed adesso nessuno doveva più aver paura dei propri sentimenti.

Sebbene nessuno dei due, cocciuto ed orgoglioso in modo indicibile, si decidesse a fare il primo passo.

Harry continuò ad ascoltare Hermione, che stava raccontando di come aveva zittito e messo al proprio posto "quel damerino di Zabini". 

Non gli sfuggivano gli occhi adoranti con cui Ron guardava la ragazza.

Sembrava che per il ragazzo non esistesse che Hermione, ed Harry giurò di scorgere gli stessi bagliori d'adorazione nello sguardo della ragazza di tanto in tanto, molto più accorta e razionale, nel palesare cosa si celasse nella sua macchinosa testolina.

-Ma cos'è si sono dati tutti alle buone azioni?- sbottò Ron, ad un certo punto, forse anche per la gelosia scaturita dalle parole di Hermione, che stava finalmente ammettendo quanto Zabini fosse dotato ed un ottimo studente.

-Che intendi, scusa?- rispose Hermione con disappunto.

-Beh, non dirmi che non è strano: Zabini che fa Medimagia? E Malfoy, Auror? Avanti, parliamone...

La consapevolezza di quelle parole franò su tutti loro. 

Quella guerra aveva cambiato più di una persona.

Aveva sconvolto più di un'esistenza.

-Le persone cambiano, Ronald!- disse Hermione, guardandolo con affetto.

Harry annuì grave, prima di mormorare:

-Non resta che star a vedere...

Note, a volte ritornano:

Se siete in ascolto, o lettura, che dirsi voglia, potrete notare che laggiù, sisi, proprio a due scorrimenti di mouse, c'è uno spazietto. Ecco, lì potete dirmi che ne pensate, giusto se ne avete voglia, eh!

Alla prossima!

II. Pubblicità alla sfiga

"Ad ogni sorpresa siamo preparati.

Sono le cose quotidiane che ci cascano addosso come calamità naturali."

S.J. Lec

7.30, secondo più, secondo meno.

Si sentiva un adolescente al primo giorno di scuola.

Non faceva altro che misurare il salotto a grandi passi. Un orologio Babbano, fissato sopra il caminetto, segnava l'avvicinarsi dell'inesorabile ora. Quella che mancava al vero e proprio inzio dei corsi in Accademia.

Quasi non inciampò nel tappeto, per l'agitazione. 

Ron sarebbe stato da lui alle otto in punto.

Ed Harry era convito che la cosa non lo avrebbe tranquillizzato affatto. Si ritrovò a maledire mentalmente la commissione per aver bocciato Hermione.

Ci fosse stata lei, avrebbe sparso serenità e pace.

Harry aveva passato tutta l'estate alla Tana, trascorrendo le giornate sempre in compagnia. 

Solo verso la fine di settembre aveva deciso di tornare in quella che legalmente era casa propria: Grimmauld Place, numero 12.

Una casa troppo grande, per lui, tutto solo ed agitato in quella mattina così importante.

Poteva sentire quasi la voce di Ginny, che lo rassicurava, dicendogli che: "Finito il settimo anno verrò a vivere laggiù con te."

Harry non era sicuro fosse la scelta migliore per la sua, ormai ufficiale, ragazza. A ben pensarci, però, in quel momento sarebbe stata una grande idea avere uno straccio di qualcuno accanto.

Ebbe, d'improvviso, l'impressione che il pavimento si fosse incuneato un po', come se il suo percorrere per la centesima volta il medesimo percorso stesse creando un solco.

Dalla base delle scale al divano. Dal divano alla base delle scale.

Harry non sapeva dire quante volte avesse percorso quella breve distanza. Decise di abbandonarsi su una delle grosse poltrone di pelle.

Guardò la punta delle proprie consumate scarpe da tennis, i jeans scuri che per una volta tanto sembravano essere della misura giusta, la maglia banalmente rossa che indossava.

Non aveva mai fatto caso a cosa indossasse, o più in generale al proprio aspetto esteriore. Ed anche quella volta non aveva fatto eccezione.

Riprese in mano la pergamena che Ginny gli aveva mandato quella mattina stessa: una lettera piena di incoraggiamenti, di certezze, che nemmeno lui credeva potessero esistere.

Con uno sbuffo abbandonò la testa all'indietro, gli occhi serrati.

Poi si guardò intorno, nervosamente. 

Quanto quella casa fosse cambiata, dopo la "pulizia" degli Auror, era sorprendente.

L'Agosto passato, il Ministro della Magia aveva ordinato che la casa di Harry fosse ripulita, da cima a fondo, da ogni aggeggio oscuro, dalle barriere che alcuni dei membri più illustri dell'Ordine avevano posto, e sopratutto dall'orrendo ritratto urlante della signora Black.

Anche se, tutto sommato, in quel momento, Harry considerò che qualche strilletto sarebbe tornato confortante, in quell'assordante silenzio.

Ok, magari non proprio confortante, ma almeno lo avrebbe distratto dai mille pensieri e dubbi che svolazzavano nella sua mente.

Tutto era cambiato, eccetto una stanza. Quella, Harry voleva fosse lasciata com'era: la stanza di Sirius. 

Via tutto il resto: mobili e soprammobili grotteschi ed inquietanti, via i preziosi arazzi, i baldacchini, i tappeti consunti, i libri di dubbio argomento, via persino Fierobecco. Ma non la stanza di Sirius.

Harry la teneva chiusa a chiave, doppia mandata, perché non aveva il coraggio di violarne l'intimità. Come avrebbe potuto permettere che lo facessero degli estranei?

Sospirò e si aggiustò gli occhiali sul naso.

Puntò lo sguardo sul caminetto, sicuro che Ron avrebbe usato la metropolvere, pur di scongiurare l'incidente di spezzarsi proprio al primo giorno.

Notò come fosse l'unico punto davvero pulito della casa, mentre negli altri la polvere la faceva da padrona.

Si ripromise di farsi suggerire qualche incantesimo da Molly, anche se non disdegnava l'eventuale servigio di un elfo domestico…

Rabbrividì al pensiero delle urla di Hermione se solo avesse intavolato l'argomento alla lontana.

Si ritrovò a sorridere da solo.

-Amico, due giorni da solo in questa casa, e già ti trovo a ridere da solo? Te l'avevo detto che avresti dato fuori di matto a star qui!

Ron era piombato nel bel mezzo della stanza, mandando al diavolo i pronostici di Harry circa la sua smaterializzazione.

Harry, assorto com'era, non si era nemmeno accorto del pop tipico, e l'arrivo di Ron poteva significare solo una cosa: mancava davvero molto poco al nuovo inizio.

***

-Se siete qui, vuol dire che ve lo siete meritato. Ma non finisce tutto con l'esame d'ammissione, Signori e Signore. Ogni tassello, ve lo dovete sudare, non solo meritare.- la voce vigorosa ed autoritaria, di quella donnina alta poco più di un metro e mezzo, metteva i brividi.

-Sono il Comandante Chappels e mi occuperò del vostro addestramento durante il primo semestre. Sarò un vero tormento, ve lo assicuro, e non illudetevi che io non sappia chi siate. Ho letto il curriculum di ognuno di voi e non vi consiglierei di mettere alla prova la mia memoria. Con me imparerete cosa significhi duellare, gestire gli scontri magici quanto quelli corpo a corpo. Vi chiedo costanza, dedizione, precisione. In cambio vi offro fatica, sudore e successi per i vostri percorsi futuri. Insieme a me, i Comandanti Wang e Berth vi seguiranno costantemente. Il primo vi guiderà ed insegnerà i fondamentali del primo soccorso. Il secondo invece vi formerà per ciò che riguarda i rudimenti della Strategia di Contrattacco, ovvero Occlumazia e Legimanzia. Gli esami si terranno a Gennaio e riguarderanno esclusivamente questa parte del corso. Le lezioni si terranno dal lunedì al giovedì, tutte qui in Arena, salvo qualche allenamento al venerdì con me, ai quali vi consiglio vivamente di partecipare. 

Si trovavano in una specie di grande aula, come un anfiteatro coperto, non a caso il Comandante lo aveva chiamata "Arena". Harry e Ron erano seduti fra le ultime file, si guardavano intorno un po' spaesati. Dovevano essere una cinquantina, ma tra quei ragazzi, Harry non riconosceva nessuno di già noto, ad eccezione di qualche Corvonero o Tassorosso che come lui s'era diplomato lo scorso giugno. Non era sconfortato dalla cosa, non quanto Ron almeno. Ma sentì prudere le mani quando riconobbe, tra la folla, un bagliore biondo. Decise di non indagare oltre, ma era quasi sicuro si trattasse di Malfoy.

 Il Comandante Chappels, aveva fatto una pausa, e aveva lanciato uno sguardo d'intesa ai propri colleghi.

Era piuttosto bassina, magra come un fuscello. Aveva una trentina d'anni, ad occhio e croce. Ma poteva benissimo contrastare l'austera McGranitt. Ad Harry sembrava quasi la figlia illegittima della stessa nuova Preside di Hogwarts, con tanto di spilletta luccicante da Auror.

Aveva i capelli scuri raccolti nello stesso chignon, le mani nodose si muovevano a scatti, la bocca aveva una piega severa e gli occhi scuri erano fiammeggianti e determinati.

Non ne avessero già abbastanza paura, Harry e Ron l'avrebbero sicuramente stimata. 

-Bene, andiamo alle cose pratiche e abbandoniamo qualsiasi convenevole. Per quanto riguarda le mie lezioni, al fine di rendere proficue le stesse, sarete divisi in ordine alfabetico in alcuni sottogruppi. Badate bene, lo faccio nel vostro e nel mio interesse, i sottogruppi di otto persone, sono più facili da gestire, sopratutto durante gli allenamenti. Io stessa affiggerò in bacheca i nominativi con relativi orari di lezione ed allenamento, e vi sarà mandato un gufo oggi stesso. Una volta mandato il gufo, noi saremo sicuri che gli studenti abbiano preso visione degli orari, un'assenza inciderà sulla vostra media, quindi sappiatevi regolare. Intanto ringrazio i Comandati Wang e Berth per la loro presenza e…

Harry perse il resto della frase, non perché si fosse volontariamente distratto, ma perché Ron aveva appena piantato una gomitata fra le sue costole.

-Ehi! Hai sentito? Ci separano…

-Sì, Ron, in ordine alfabetico e…oh.

Harry, disperso nel nuovo ambiente quanto nelle nuove informazioni d'assimilare, non aveva prestato troppa attenzione a quel particolare.

-Cavolo, le possibilità di essere nello stesso gruppo sono praticamente nulle!- disse Harry, palesando i pensieri che trapelavano dagli occhi di Ron.

-Miseriaccia!

-Dai, Ron, sarà solo per le lezioni di Duello.

Ron abbandonò il mento sul collo, mestamente.

Ad Harry vorticava nel sangue la stessa eccitazione, ma c'era qualcos'altro che si faceva sentire, sul fondo dello stomaco.

-…Benvenuti in Accademia, Signori e Signore. Buona permanenza e…dimenticate Hogwarts, qui è tutta un'altra storia. Non mi importa di che casa abbiate fatto parte, non mi importano quanto Eccezionali fossero i vostri voti in Difesa Contro le Arti Oscure, né tanto meno come vi chiamiate, neanche doveste essere i Salvatori del Mondo Magico in persona. Da domani, si comincia. Sul serio.

Era paura, sul fondo dello stomaco, ora poteva sentirlo indistintamente, alcuni sguardi erano scattati su di lui, alle ultime parole del Comandante.

Harry riusciva soltanto a sentire l'inquietante eco di quel: "sul serio".

***

Harry e Ron, subito dopo esser stati congedati dal Comandate Chappels, decisero di squagliarsela dal ministero e rifugiarsi a Diagon Alley.

Arthur s'era tanto raccomandato di passare da lui, ma i due avevano sentito il bisogno di un gelato da Fortebaccio.

Entrambi erano ancora scombussolati. Fu Ron il primo a parlare, dopo una veloce e generosa leccata al proprio gelato:

-Che ne dici?

Harry deglutì rumorosamente, lasciando che lo sguardo vagasse distrattamente tra la folla di maghi che scalpicciava per le vie della Londra Magica. Era l'ora di pranzo e tutta quella confusione sembrava proprio irreale.

-Dico che sarà dura. Non terribile, ma dura…

Ron strabuzzò gli occhi e per poco non si spalmò il CioccogelatoRana sulla maglia azzurra.

-Non terribile? Amico, che razza di gelato hai preso, alla Sporallegra?

Harry lo guardò confuso, cos'era mai la Sporallegra?

Non fece in tempo a chiederlo che due gufi planarono in loro direzione, abbandonando, con poca grazia, due buste identiche.

Harry la soppesò prima con la mano, poi la voltò e riconobbe subito il timbro del Ministero. Al centro della spessa busta troneggiava in inchiostro blu:

Alla cortese attenzione del

Signor Harry J. Potter

I due si scambiarono uno sguardo d'intesa. 

Finirono i loro gelati in contemporanea. Ed in contemporanea aprirono la lettera.

-Ron, prima tu, dai!

Ron annuì, più alla busta che al suo migliore amico e cominciò a leggere ad alta voce:

-Egregio Signor Weasley, siamo lieti di informarla...blablabla. Il piano di studi prevede…blablabla. Sarà sua premura…blablabla- disse Ron, con fare solenne, saltando un paio di righe, per arrivare al punto in cui si parlava dei gruppi di studio.

-Ah, per la miseria! Eccolo qua: Vilnius, Warrington, Weasley, Wimson, Woodfrey, Xing, Zefford e Zakaris. Bene, non ne conosco nemmeno uno.- disse con aria affranta, dopo aver letto i nomi di quegli illustri sconosciuti.

-Ehi, Ron, ma Zakaris non è quel tipo… quello che ha frequentato qualche lezione dell'ES con noi ad Hogwarts, no?- cercò di rabbonirlo Harry.

Nulla da fare, di quel Zakaris, Ron non aveva memoria, e tanto meno aveva voglia di credere alla palese balla di Harry.

-Tocca a te, vediamo se a te è capitato qualcuno che conosciamo.

Harry annuì con vigore, dicendo:

-Vai, dimmi tu! Fai con calma però…preparami psicologicamente- disse Harry ridendo, porgeva la pergamena a Ron, con fare melodrammatico.

-Uhm, d'accordo…Vediamo un po'. Oh, ecco ci siamo!- tossì un po' per schiarirsi la voce e sgranò gli occhi.

Harry intanto mimava un'espressione concentrata, occhi chiusi e dita sulle tempie.

-Mirrinton, Montox, Nisson, Nemson, O'Brian, Petch, Potter…- disse Ron con voce tremante.

-Non è possibile Ron! Il gruppi sono da otto! Rileggi!- ordinò, il mimo, ancora in posa da pensatore concentrato.

-Harry, fratello, sei sicuro di volerlo sapere?

La voce di Ron si era fatta seria.

Harry lo guardò, confuso per un istante, poi afferrò la spessa pergamena:

Componenti del gruppo Delta sono:

Malfoy

Mirrinton

Montox

Nisson

Nemson

O'Brian

Petch

Potter

Harry strabuzzò gli occhi, non credeva a quello che gli stava scritto sotto il naso. Lesse di nuovo:

…sono:

Malfoy

…

Potter.

-Non sarà terribile eh? Quasi quasi sono contento di non conoscere nessuno.- disse Ron.

Harry non reagì, rimaneva a fissare quella manciata di nomi. Non si mosse nemmeno quando Ron poggiò una mano sulla sua spalla e disse:

-Amico, tu potresti fare pubblicità alla sfiga.

Note, a volte ritornano:

Ho una beta, meravigliosa beta…^^ TINAX86. Non so ancora come ringraziarla, magari con un bel regalo di compleanno?

Ma andiamo a noi...

Via con la fantasia! Si viaggia! Ehm, spero che non troviate nulla di incoerente o di incongruente, in caso contrario vi prego di farmelo notare. Vorrei anche sapere che ne pensate della nuova "prof". E mi scuso con tutto me stesso per la banalità dei cognomi che ho inventato. Giusto roba fittizia, vi assicuro. Beh, lo spazietto è sempre lì, sapete? ;P

III. Auspicabile? Per niente di buon auspicio. 

""E anche se il vento ci soffia contro,

abbiamo sempre mangiato pane e tempesta,

e passeremo anche questa."

S. Benni

23.45, l'orologio babbano sul caminetto non mentiva.

-Te l'ho già detto, Gin. Non posso chiedere di cambiare gruppo.

-Oh, ma insomma…sei Harry Potter! Se ci tengono alla tua istruzione dovranno pure accettare qualche compromesso, no? Come pretendono di farti lavorare al meglio delle tue capacità, in queste condizioni?

La comunicazione con Ginny non era mai stata semplice, via camino poi, sembrava ancora più cocciuta.

Era stata una giornata intensa. Dopo aver assistito alla presentazione dei corsi, aveva pranzato con Ron, Hermione e il loro disappunto circa il problema "sottogruppi", poi lui e Ron avevano dato la buona novella a Molly ed Arthur, soffermandosi sull'impressione che avevano avuto della Chappels, Molly li aveva spediti a fare delle commissioni e avevano cenato lì, tutti insieme come una volta.

Arrivato a casa, Harry s'era premurato di contattare Ginny.

Parlare della giornata e della presentazione era d'obbligo, ma dirle di essere in gruppo con Malfoy era stata una tragedia. Ginny era indignata e sospettosa. Sembrava far apparire la cosa come un affare da Ministero, e sopratutto come se fosse colpa di Harry.

Harry credeva che, una volta sconfitto Voldemort, avrebbe smesso di odiare il proprio cognome. Va da sé che non era stato così, ma la divisione in ordine alfabetico era veramente troppo.

Ginny la faceva facile, ma ad Harry risuonavano ancora le parole della Chappels nella mente, e quelle parole dicevano chiaro e tondo:

-Niente favoritismi.

Anche se Harry aveva qualche dubbio in riguardo. Come spiegarsi altrimenti l'ammissione di Malfoy, e non in un posto qualunque al Ministero, ma proprio nel Corpo dell'Accademia Auror?

Certo era che, con Lucius Malfoy ad Azkaban, le raccomandazioni ed i favoritismi dovevano essere calati di molto.

Ginny parlava da un quarto d'ora buono, e solo quando la ragazza attirò l'attenzione con insistenza, Harry si rese conto che non aveva sentito una sola parola.

-Harry? Harry! Ok, va bene, scusami ma adesso devo andare. 

Harry annuì e disse:

-Sì, Gin, scusami, ero soprappensiero. 

-Certo, certo…vedi di risolvere questa situazione.- rispose la più giovane e determinata fra i Weasley, sparendo in un soffio di fumo e scoppiettare di legna bruciata.

Harry sospirò, passandosi una mano sul viso.

Si tolse la maglia, lanciandola da qualche parte e si sgranchì la schiena.

Riprese fra le mani la lettera dell'Accademia, recuperandola dalla tasca posteriore dei jeans.

Egregio Signor Potter, 

siamo lieti di informarla che, da oggi, Lei fa a tutti gli effetti parte del Corpo D'Addestramento della sezione Auror del Ministero.

Il piano di studi, di durata anni tre, prevede un attenta e minuziosa preparazione al fine di renderla, come da noi auspicato, un dipendente del Ministero che abbia a cuore la Difesa dell'Intero Mondo Magico.

Sarà preparato nel Duello, nel Primo Soccorso e nelle Strategie di Cotrattacco, durante il primo semestre. Seguiranno corsi sulle Manovre in Casi Eccezionali, Pozionistica Avanzata e Dinamiche d'indagine.

Questo per ciò che riguarda il primo anno.

Converrà anche Lei che partecipare, interagendo, alle lezioni, limitando a casi sporadici le assenze, è di fondamentale e non trascurabile importanza.

Sarà Sua premura procurarsi tutte le attrezzature necessarie e gli esigui tomi teorici, dopo aver ricevuto istruzioni dal Comandante in Capo al suo corso, la Signorina Ermilia F. Chappels.

Le alleghiamo l'orario delle lezioni, che tuttavia risulta flessibile e non definitivo, saranno gli stessi docenti a darLe coordinate più precise.

Inoltre, per garantire un migliore livello di preparazione nel Duello e quindi l'eccellente svolgimento delle lezioni, l'Accademia ha recentemente preferito suddividere i quarantotto neocadetti in otto sottogruppi, divisi in base al solo criterio anagrafico/alfabetico. In particolare, Lei, risulta facente parte della Divisione Delta, e seguirà le lezioni con i seguenti cadetti:

Componenti del gruppo Delta sono:

Malfoy

Mirrinton

Montox

Nisson

Nemson

O'Brian

Petch

Potter

In onor di chiarezza, Le comunichiamo che i gruppi non possono essere modificati, ed a rigor di logica rimarranno tali fino alla fine dell'anno accademico. Questo perché si instaurino rapporti di collaborazione assidua ed efficace, che sarebbe pregiudicata nel caso in cui vi fosse precarietà nel sottogruppo stesso. 

Augurandole un ottimo inizio d'anno ed una buona permanenza all'interno dell'Accademia.

Cordiali Saluti.

Livius E. Thompson.

Harry scosse la testa per la quinta volta: era una reazione spontanea. Leggeva l'epilogo della lettera e la testa, sconsolata, ciondolava meccanicamente.

E la firma, autentica, posta in calce, attestava che non si trattasse di uno scherzo, per quanto ci avesse sperato.

Si ricordava ancora di quel Thompson. Tonks lo chiamava "Auror da tavolino", perché in effetti se ne stava rintanato in ufficio tutto il giorno, anche durante la Guerra.

Harry lo aveva intravisto di sfuggita, quel giorno ad Hogwarts, quando tutto sembrava essere perduto. 

Era un brav'uomo, non un cuor di Grifondoro, ma onesto. Era stato premiato con un Ordine di Merlino, perché era riuscito a far evacuare gli studenti più giovani durante l'ultima battaglia.

E da quando  Shacklebolt era stato eletto Ministro, aveva anche ricevuto la carica di Capo Auror.

Ricordava il sorriso paterno che gli aveva regalato, il giorno del test d'ammissione.

E tutto sommato, Harry si disse, Thompson non gli dispiaceva.

Era quella dannata storia del sottogruppo con Malfoy a dispiacergli. 

Lo faceva letteralmente imbestialire. Era sicuro che dopo quei sette anni passati a farsi la guerra, avrebbe salutato quel pallone gonfiato di Malfoy per sempre, sull'Hogwarts Express, in ritorno a Londra.

E invece eccolo rispuntare. Malfoy, il disastro nella Difesa Contro le Arti Oscure, mancato Mangiamorte, a fare l'Auror. 

C'era più di una cosa a non quadrargli. 

A nulla valeva l'ottimismo di Hermione che dipingeva Malfoy come il figliol prodigo.

Anche dopo avergli salvato la vita, anche dopo il suo volta faccia ai Mangiamorte, anche durante l'ultimo anno, Malfoy era rimasto lo stesso stronzo con lui.

Non che Harry si aspettasse un grazie, o chissà che.

Semplicemente sperava sparisse nel nulla e non tormentasse più la sua esistenza, ostinandosi a credersi il suo nemico numero uno, o meglio: ostinandosi a palesarlo ad Harry in ogni occasione possibile.

Harry si riscosse da quei pensieri, quando rintoccò la mezzanotte.

Lo aspettava una lezione di Duello alle otto, l'indomani, ed arrivare in ritardo con la Chappels non era per nulla "auspicabile", avrebbe detto Thompson.

***

Hermione si lisciò il camice con premura, prima di uscire dallo spogliatoio, come facesse quelle operazioni da anni.

Tastò la tasca destra accertandosi, così, di avere con sé la bacchetta.

Ripassò mentalmente ogni regola del "buon tirocinante"…

-Rinvigorente? C'è. Rimpolpasangue? C'è. Antidolorifica? C'è.- disse passando in rassegna i flaconcini che avrebbe dovuto tener nelle tasche del camice.

Eppure le sfuggiva qualcosa!

Non si spiegava come, dopo un mese, far tirocinio le mettesse ancora tutta quell'ansia addosso.

Voleva essere preparata ad ogni evenienza, ma fra le corsie del San Mungo non si può esser preparati a tutto.

Ed Hermione sperava solo di non farne esperienza diretta.

- Ossofast?- tentò la ragazza, parlando a se stessa. Ricontrollò le tasche. Niente da fare, non era l'Ossofast a mancare all'appello.

Era già in ritardo, dannazione, non poteva permettersi di avere un vuoto di memoria in quel momento!

-Dittamo.- disse una voce alle sue spalle.

-Devi sempre portare il Dittamo, Granger. Uno degli ingredienti fondamentali, per qualsiasi emorragia, abrasione o taglio accidentale. 

Hermione si voltò e si ritrovò immersa in un profondo paio d'occhi dal taglio obliquo.

-Z-Zabini…- disse la ragazza, in un sussurro.

Blaise Zabini le stava di fronte, perfetto in quel suo camice, e gli tendeva, sul palmo della mano, un flacone con l'inequivocabile essenza di Dittamo.

Hermione lo raccolse e accennò ad un sorriso per poi dire timidamente:

-Grazie...

Blaise sorrise luminoso e chinò la testa in un cenno, a mo' di saluto prima di voltarsi ed uscire.

-A buon rendere, Granger.

***

Harry, nonostante i buoni propositi, era arrivato in ritardo, quella mattina. 

La tabellina oraria, inviatagli dal dipartimento Auror, pretendeva che il Cadetto Potter si trovasse in Arena, ovvero l'aula semicircolare del giorno prima, alle 8.00 in punto.

Il Cadetto Potter, con sua somma disperazione, si trovò in aula solo due minuti più tardi, trafelato e col fiatone.

Quella dipinta sul volto della Chappels non era disperazione, invece.

-Signor Potter. Noto con piacere che è arrivato anche Lei! Non si preoccupi, non è l'unico ritardatario, questa mattina.

Grande accoglienza e ottimo biglietto da visita, per il povero Harry.

Il quale non osò proferir parola nei riguardi del suo Comandante, ma si limitò a chinare il capo, al limite dell'affranto.

Decise allora che sarebbe stato saggio accomodarsi su una sedia, poco distante dai nuovi compagni.

E notò con una punta di orgoglio che l'altro ritardatario, oltre a lui, cui si riferiva la Chappels poco prima, era Malfoy.

Del viscido snob, per fortuna, nemmeno l'ombra. Ed Harry non poté trattenere un pallido ghigno.

Mentre la Chappels trascriveva qualcosa su una specie di carteletta blu, su cui era incisa una grande delta argentata, Harry si decise a guardarsi attorno.

Quelli che dovevano essere Mirrinton, Montox, Nisson, Nemson, O'Brian e Petch, stavano tutti seduti, ben ritti, distanti da lui.

Due ragazzi, erano seduti vicino ad un'ampia finestra, infondo all'aula: l'uno di costituzione robusta, l'altro mingherlino e col naso a punta.

Un ragazzo dai capelli ricciuti  invece stava mordicchiando con passione la pellicina del proprio indice, al primo banco.

Un altro, smilzo e allampanato, teneva lo sguardo fisso a terra.

Infine, con somma sorpresa di Harry, una ragazza era seduta lungo la sua stessa fila, tutta concentrata nello spiare l'espressione della Chappels. 

Stava chiaramente studiando la donna, senza timori o remore.

Un altro era in disparte, come se si trovasse lì per sbaglio. Ricordava tanto Seamus, per quei suoi capelli color sabbia.

-Bene, mentre attendiamo il Signor Malfoy, direi che possiamo anche iniziare le presentazioni, che ne dite?- disse d'improvviso il Comandante, abbandonando la cartelletta sul tavolo, con premura, quasi ad accarezzarla.

La risposta fu il silenzio, e un deglutire rumoroso, probabilmente del ragazzo che stava tormentando le proprie dita.

-Lo prendo come un assenso. Mirrinton?

-Eccomi…- rispose il ragazzo robusto, con un sorriso smagliante ed una nonchalance che non avrebbe mai più adottato.

Era alto, poco più di Ron, valutò Harry. Di muscoli non mancava di certo, aveva la carnagione scura ed i tratti di un ispanico.

Dopo un poco rassicurante sguardo d'esortazione della Chappels, il ragazzo continuò dicendo:

-Mi chiamo Anthony Mirrinton, sono del Galles, ed ho frequentato la scuola di Magia di Hogwarts, facendo parte della casata di Corvonero- disse il ragazzone, per darsi un tono.

-Andavano bene anche solo il nome ed il cognome, Cadetto Mirrinton.- rispose il Comandante, con un sarcasmo tutto suo. -Bene, Anthony, vorrei che lei venisse qui.

La donna indicò un punto, di fronte alla propria scrivania, dove si era accomodata. Doveva essere ad una distanza di tre metri, dal momento che il centro dell'aula era veramente spazioso.

Una volta che Mirrinton ebbe raggiunto il punto indicatole, apparve un tavolino basso.

-Sul quel tavolo sono disposte la due uniformi, due spille da Cadetto e le protezioni, anche queste doppie.- spiegò la donna, notando l'espressione perplessa dello sciagurato Mirrinton.

-Sono due, Anthony, perché le sto per assegnare un partner. Con il quale lei si allenerà ed eseguirà ogni istruzione, durante le lezioni.- continuò con lo stesso cipiglio deciso la Chappels.

-Montox?

Una volta chiamato, il ragazzo allampanato scattò in piedi.

-Benjamin Montox, Comandante!- la voce del ragazzo era squillante e argentina, dal leggero accento straniero, anche se Harry non seppe riconoscerne l'origine.

-Ottimo spirito, signor Montox. Lei sarà il partner del signor Mirrin…

Il rumore della porta, richiusa non molto silenziosamente, attirò l'attenzione dei presenti, oltre ad irritare la donna più autoritaria, poiché era stata interrotta.

Draco Malfoy, braccia conserte, mento alzato, non degnò nessuno di un solo sguardo, se non il Comandante.

-Lei dev'essere il Signor Malfoy. Non mancherà a Lei di notare il suo indicibile ritardo. Si accomodi, prego…- disse la donna, senza scomporsi, e dedicando lo stesso sguardo gelido, che poco prima aveva lanciato ad Harry, anche a Malfoy, continuò:

-Dicevo? Sì, Mirrinton, Montox. Sarete partner, almeno per quanto riguarda la mia materia, starà a voi, eventualmente, trovar congeniale mantenere questo legame anche durante le altre lezioni. Signor Montox, la invito a raggiungere il suo collega. Proseguiamo: Nisson?

-Richard Nisson, Comandante- rispose il tipo col naso a punta che prima stava in fondo, a parlare con Mirrinton.

Intanto Harry stava pregando la buona sorte ed evitando di guardare Malfoy, spavaldamente seduto in prima fila. 

-Bene, e…signorina Nemson?- disse il Comandante.

La ragazza si alzò elegantemente.

-Jaqueline Nemson, Comandante- aveva una voce dolce, melodiosa, a Harry ricordò quasi la voce di Fleur.

-Va da sé che Lei e Nisson siete partner. Accostatevi al tavolo sul quale sono disposti i vostri effetti personali- disse la Chappels, e nello stesso instante, a circa due metri da Montox e Mirrinton, si materializzò un tavolino identico al primo.

-O'Brian?- continuò autoritaria.

-Patrick O'Brian, Signor Comandante!- disse il ragazzo biondiccio, che Harry aveva etichettato come la brutta copia di Seamus.

-O'Brian, il suo partner sarà Petch…- rispose la donna, raggiungendo con lo sguardo il ragazzo ricciuto che si alzò con indolenza e disse:

-Jack Petch, Comandante.

Solo in quel momento Harry realizzò che la sorte nemmeno quella volta gli era stata amica.

-Malfoy, Potter…mi sembra logico, che per esclusione, voi sarete partner. Magari in due sarete capaci di arrivare in orario, eliminando l'uno il ritardo dell'altro.- disse il Comandante, ed Harry decise che l'impiccagione sarebbe stato un buon modo di morire.

-Mi vedo costretto a manifestare il mio rifiuto, Comandante.- proruppe Malfoy.

Harry sgranò gli occhi, un po' per la sicura aerofagia che lo avrebbe colto di lì a poco, sempre che non fosse colto dall'infarto, prima.

Lui rifiuta?!, avrebbe voluto urlare.

Il Comandante parve avere la stessa reazione, dal momento che non era incline al trovarsi contraddetta.

-Non collaborerò con Potter, né tanto meno ho intenzione di essere il suo partner. Non vedo come possa essere produttivo questo binomio.

Harry non lo disse, ma per una volta si trovò d'accordo con Malfoy.

***

-Alle volte sei davvero infantile, sai?

-Affatto...

-Dovresti smetterla di raccogliere accozzaglia inutile, per farcire quella roba!

-Quest'accozzaglia inutile, mio caro, io la chiamo "ricordi", ed io ho scelto di conservare i migliori!

Una risata, come un latrato.

-I nostri? Decisamente infantile, mi correggo.

-Ah, e questa roba farcita, come la definisci tu, si chiama diario.

-Infantile ed in piena crisi adolescenziale!

-Oh, ma da che pulpito...

***

-Non sprizzo gioia dai tutti i pori neanch'io, Malfoy.

Avevano indossato le uniformi, corredate da spillette, parastinchi e paragonati, seguendo le istruzioni del Comandante Chappels. 

-Volenti o nolenti, collaborerete eccome.- li aveva liquidati la donna, ignorando abbondantemente gli sguardi disperati di Harry.

Nello spogliatoio maschile nessuno dei ragazzi aveva fiatato, figuriamoci osservare qualcos'altro che non fosse il pavimento.

Si erano cambiati velocemente, seguendo gesti meccanici, forse dettati dal buon senso che urlava loro di non far attendere il Comandante.

Quando la donnetta isterica ed autoritaria aveva intimato loro di mettersi l'uno di fronte all'altro, bacchette alla mano, parlare era diventato indispensabile.

-Sai, Potter? Mi ricorda una vecchia scena, questa qui. Solo che adesso, ahimè, non posso ucciderti.- sussurrò Malfoy, strascicando ogni vocale.

Harry alzò gli occhi al cielo e si morse la lingua, dal momento che il Comandante era proprio accanto a loro.

-Inizieremo con una cosa semplicissima: disarmare l'avversario.- disse, con quel suo tono a metà fra l'affare di Stato e il divertimento cinico.

-Punto primo: non opponete resistenza, né rispondete ad attacchi o simili, quando il vostro partner farà la propria mossa. Punto secondo: scaglierete gli incantesimi se, e solo se, IO vi avrò autorizzati. Punto terzo, sul quale mi aspetto lavoriate con impegno: dovete fidarvi del vostro compagno e lavorare affinché anche lui si fidi di voi.

-Ah, allora siamo a cavallo…Quasi come montare un Unicorno.- sfuggì dalle strafottenti labbra di Malfoy.

Lo sguardo che Harry non mancò di lanciargli sembrava desiderare che il ragazzo ardesse lentamente, fino a ridursi ad un mucchietto di cenere.

La donna non sembrò sentirlo.

-Punto quarto: qualsiasi sconsiderato errore commesso dal vostro partner, sarà il vostro. Funziona un po' come la simbiosi. Se O'Brian fa esplodere l'aula, ed ha la sfortuna di sopravvivere, le conseguenze ricadranno non solo su di lui, ma anche sul Petch. 

-Di bene in meglio.- mormorò Harry sarcastico, facendosi scappare un mezzo sorriso in direzione di O'Brian, che ricambiò timidamente.

-Punto quinto: ogni coppia è in competizione con l'altra. Ai due più meritevoli sarà data la possibilità di un'esperienza diretta sul campo. Dovrete meritarvi anche quella. Ed ovviamente inciderebbe positivamente sul rendimento e sulla valutazione finale. Non vi inibiamo in rapporti di cameratismo, quanto piuttosto vi voglio ricordare, che fra i quarantotto neocadetti, soltanto venti diventeranno Auror. Per il resto, tempo al tempo. Adesso si comincia…

-Comandante?

Gli occhi di tutti si poggiarono su Malfoy, che a guardarlo con tutto quel bianco dell'uniforme, della carnagione e dei capelli sembrava un fantasma, compresi quelli spazientiti della Chappels.

-Signor Malfoy?

-Pensavo, potremmo dare una dimostrazione pratica dell'Expelliarmus. Io e Potter, intendo.- disse il ragazzo, candidamente.

-Cadetto Malfoy, è questo lo spirito giusto, maledizione!- giubilò la donna.

Harry non ne era poi tanto sicuro, anzi, era certo che non promettesse niente di buono.

***

Harry tornò a casa, quella sera, che stava ancora cercando un sinonimo per "sfinito".

Dopo la lezione di Duello, gli era toccato volare da Ron, per rassicurarlo circa la prima lezione, che lui avrebbe frequentato solo nel pomeriggio. Aveva fatto delle commissioni per la Signora Weasley. Poi era stato il turno della polverosa burocrazia: aveva, infatti, consegnato dei documenti al Ministero al posto di Hermione, che non aveva un attimo di respiro al martedì, perché troppo impegnata col tirocinio. 

Considerato che era stato a lezione tutta la mattina, tiranneggiato fra il Comandante che non faceva altro che fargli ripetere all'infinito l'incantesimo di disarmo per plasmare la loro postura- solo per il gusto di farli soffrire, a parer di Harry-, e Malfoy che impietoso non lo lasciava respirare.

Per lo meno non era in punizione con il suo "nuovo partner", rabbrividì al pensiero, per il ritardo di entrambi.

Malfoy, d'altro canto, non aveva fatto nulla in realtà, nulla di anormale, almeno.

S'era limitato ad eseguire le istruzioni della Chappels, gettare qualche battutina velenosa ai danni di Harry, e s'era addirittura lasciato disarmare più d'una volta.

Decisamente c'era più di qualcosa che non quadrava.

Harry aveva sperato che il rivale opponesse un po' più di resistenza, invece sembrava rassegnato quanto lui, al dover collaborare.

Non gli piaceva quella storia.

Che Malfoy fosse cambiato, non ci credeva neanche un po'.

Ma si sentiva davvero troppo stanco anche solo per arrovellarsi il cervello circa un problema senza soluzione.

Si appisolò sul divano, senza nemmeno prendersi la briga di lanciar lontano le scarpe.

Quando il gufo abbandonò la lettera scarlatta, Harry dormiva profondamente.

Note: 

Più che note, sarebbe corretto dire, ringraziamenti. Ebbene ringrazio chiunque abbia letto, aggiunto la storia fra le seguite e/o preferite. Il mio amore è tutto per TINAX86, beta meravigliosa, Astrasi, Wing e Furere, che hanno speso il loro tempo nel lasciarmi il proprio parere. Non immaginate neanche quanto possa essere importante il vostro sostegno, per me. Quindi, grazie! Vi lascio per questo una piccola chicca, che io trovo geniale: Harry Potter spiegato in 99 secondi, impossibile dite? State a vedere! http://www.youtube.com/watch?v=u3Ar48FAVkQ

IV. Il linguaggio del corpo

""Life is too important

to be taken seriously"

O. Wilde

Il luccichìo al suo polso non mentiva: erano le 21.35, quando Blaise varcò la soglia di Malfoy Manor.

Attraversò a passo sicuro il ballatoio, lasciando l'ampia scalinata alla propria sinistra, ed entrando nel salone.

Blaise si stupì di quanto quel posto fosse rimasto sempre uguale: i tappeti che trasudavano lusso, il parquet lucido, i commodes adornati d'intarsiature in bronzo*, addossati alle pareti ricoperte di arazzi e quadri.

Riconobbe la console* con le rifiniture in argento, nell'angolo, dallo specchio infranto e dal marmo spaccato, mai riparati, retaggio di una discussione accesa di molti anni prima.

Le ampie poltrone di pelle, rigorosamente capitonné*, i cuscini troppe volte smacchiati dal sangue, la duchesse*, postazione favorita di Blaise ed il caminetto sempre acceso.

Un focolare freddo per un posto così grande e vuoto.

I soffitti alti e le candele, tremuli astri, che fluttuavano intorno a scintillanti cristalli fissati al soffitto, distribuendo una luce soffusa e familiare.

Era come essere a casa.

-A che devo la visita?

Draco, abbandonato sulla poltrona, gambe accavallate, il dito indice della mano destra fra le pagine di un polveroso libro appena socchiuso, la mano sinistra arrampicata su un calice, lo guardò.

Non si poteva scorgere stupore sul suo viso, né piacevole sorpresa, sebbene la voce l'avesse tradito.

In lui, Blaise, non riconosceva nulla di quel bimbo vivace e spavaldo che aveva conosciuto tredici anni prima.

-Solite storie, Draco…- rispose Blaise, neutro.

-Ah, quindi: pour parler!- disse Malfoy, sfoderando uno dei suoi sorrisi in tralice. -Accomodati, no?

Blaise lo raggiunse e si stravaccò sulla duchesse, che occupava una posizione centrale.

-Sono stanco morto. Oggi al San Mungo ho dovuto assistere un Guaritore che era alle prese con una vecchietta spezzata durante una smaterializzazione, poi un bambino pestifero che si divertiva con la magia involontaria, poi un tipo con ustione e…

-Blaise, non sarai venuto per annoiarmi a morte!

Blaise rise, perché non aveva voglia di raccontare la propria giornata e perché, come sempre, Draco lo sapeva bene.

-100 punti, Signor Malfoy.- disse sorridendo.

Draco alzò un sopracciglio, stringendo le labbra, lasciò scivolare il libro sul dumb waiter* accanto alla poltrona, e recuperando la bacchetta richiamò un gemello del proprio calice.

-Fire Whiskey, comme d'habitude.- disse porgendogli il liquido ambrato.

A Blaise faceva sorridere quel modo di Draco, di rispolverare quel francese sgangherato, solo perché era con lui che stava parlando, quasi a prenderlo in giro per le sue origini.

-Immagino tu sia qui per parlare di me…

-Abbiamo mai parlato d'altro?- ironizzò Blaise.

-Mi ferisci così!- finse Draco, portando una mano sul petto con fare melodrammatico.

-Quindi oggi…prima lezione.- disse vago Blaise, per prenderla alla larga, nonostante sapesse quanto Draco non morisse dalla voglia di raccontare.

-Blaise, sintetizziamo il tutto: sono arrivato in ritardo, Thompson non aveva alzato troppo il gomito ieri e quindi sì, sono nello stesso gruppo di Potter…

A quelle parole, mentre perdeva lo sguardo nel whiskey, a Blaise venne da ridere: la faccia di Draco, una volta letta la comunicazione del Capo Auror del giorno prima, non l'avrebbe dimenticata.

-E sono in coppia con quell'inetto.- concluse Draco.

Deglutire era diventato particolarmente difficile, dal momento che Blaise stava ridendo sul serio, e dopo una lunga sorsata.

-Nel senso che…- disse, una volta ch'ebbe portato a termine l'impossibile impresa.

-Nel senso che Harry, Sfregiato, Smidollato, Potter, sarà il mio partner…per tutto l'anno.- concluse mestamente Draco.

-Ah, si spiegano tante cose…- rifletté Blaise. -Tipo il tuo malumore, quel vecchio libro e il Fire Whiskey. 

Draco roteò gli occhi.

-Ho forse delle alternative?

Blaise si tirò su, puntellandosi su un gomito.

-Hai sempre avuto delle alternative- disse serio, fissando i propri occhi in quelli di Draco.

Draco si rabbuiò e  disse:

-Intendi l'eliminazione fisica? Eh ma sarebbe omicidio colposo preterintenzionale…

-Sono serio, Draco.

All'affermazione di Blaise, con un ghigno, il più giovane dei Malfoy vuotò il bicchiere.

-Oh già, come ho fatto ad essere così sconsiderato…avrei potuto fare Medimagia!- disse con una punta di veleno, una volta che il bruciore del whiskey appena tracannato si placò. 

Lo sguardo di Blaise non s'era perso neppure una sfumatura del volto di Draco.

-Avresti potuto fare quello che volevi, ad esempio. Una volta parlavi di diventare un pozionista, ricordi?

L'altro si alzò, felino, e Blaise non si lasciò sfuggire il movimento delle sue mani, ora libere e serrate a pugno.

Con due falcate, il ragazzo, fu vicino al camino.

-Sai benissimo che non ho avuto scelta.- dice infine, con un sospiro.

-Non mentire a te stesso. Non ti sei mai fatto problemi, in tal senso. Se un'occasione non si presentava, eri tu a crearla.

Draco sollevò lo sguardo, sui tizzoni ardenti, e Blaise studiò il suo profilo.

-Ti rendi conto che hai barattato il tuo futuro? Per cosa? Cinque anni!- disse duro Zabini, con un tono che mai avrebbe rivolto a quello che per lui era un fratello.

-Sarebbe rimasto ad Azkaban per trent'anni.- rispose quieto Draco. -Al Ministro non interessano i galeoni, e dire che sono stato anche generoso. 

Fece una pausa.

-Quando sono andato in quel sudicio ufficio, ho fatto la mia offerta. Shacklebolt non è stupido, Blaise. Ed alla fine è stato lui a comprarmi: una carriera da Auror, in cambio di una riduzione della pena per mio padre. 

-Ti sei venduto per cinque anni, è questo che non mi torna. E per Lucius, che non è mai stato un padre. Scusami se sono davvero perplesso, Draco!

L'interessato si voltò, lo guardò intensamente.

-Mio padre merita di marcire ad Azkaban, se non altro per le sue mancanze.- disse, con una serietà che non gli apparteneva. 

Blaise strabuzzò gli occhi incredulo. Aveva temuto di aver colto il filo conduttore di tutto, già da quando Draco gli aveva dato la notizia del test d'ammissione, ma quell'amara ed aperta critica al padre, tra l'altro una delle poche che Draco avesse mai fatto, confermò qualsiasi dubbio.

-Non è per lui che l'ho fatto, Blaise. Ma per mia madre.

Di quel bimbo di tredici anni prima, in quell'istante Blaise ne fu sicuro, non era rimasta che una cosa: l'amore morboso per la madre.

Ora come allora, Draco avrebbe fatto di tutto per vedere gli occhi di Narcissa su di sé, per un sorriso della donna, per una carezza, per renderla fiera, orgogliosa…felice.

-Non è facile vederla in quello stato. L'esaurimento magico, il rifiuto per il cibo, le cure e poi l'incidente... E solo perché le manca.- continuò Draco.

-Sì, ma…- tentò con convinzione Zabini, scacciando le immagini di quella notte tremenda. La notte dell'incidente.

-Niente ma. Non ho avuto le carte giuste, Blaise. Mi rifarò alla prossima mano. Te l'ho detto: non ho avuto scelta.

Calò un profondo silenzio fra i due, Draco tornò a sedersi, mentre l'altro beveva l'ultimo sorso rimastogli.

-Con Potter come la metti?- disse infine Blaise, dopo quella che gli parve mezz'ora.

Il ghigno di Draco rispose per lui, e fu molto eloquente.

***

-ERO PREOCCUPATA A MORTE! E SE TI FOSSE SUCCESSO QUALCOSA A LEZIONE?! COSTA TANTO UN GUFO?!

Era decisamente troppo per i cinque minuti dopo il risveglio.

Harry incenerì la strilettera che Ginny gli aveva mandato prima che potesse proseguire oltre.

Una volta aperti gli occhi, s'era subito reso conto d'essere crollato sul divano, la sera prima. Se non altro perché il mondo era troppo nitido e definito, dal momento che inforcava ancora gli occhiali.

Ancora aggrappato all'onirico Harry non s'era reso  conto del colore della lettera sul tavolino di fianco al letto occasionale.

Grosso errore aprirla prima di essere realmente capace d'intendere e di volere. 

La voce di Ginny, isterica e squillante come non mai, gli era esplosa nella testa con la stessa intensità di un gruppo di Centauri al trotto. 

Il risultato era un'emicrania fulminante ed una fidanzata inferocita più di un drago.

Per lo meno non era in ritardo.

Avrebbe avuto lezione solo nel pomeriggio e per sua fortuna era ancora mattina, sebbene inoltrata.

Con uno sbadiglio si trascinò fino in cucina, preparò un caffè alla Babbana Maniera, come avrebbe detto Arthur, e recuperò una pozione antidolorifica per arginare i danni, gentilmente concessigli da quella che doveva essere la donna della sua vita. Decise che a Ginny avrebbe risposto dopo, anche perché non era in condizione di poter affrontare una discussione.

-Alla salute!- si disse, mandando giù la poltiglia grigiastra tutto d'un fiato.

Sentì in quel momento un martello, dritto sul proprio cervello, novella incudine.

Passarono cinque minuti prima che si accorgesse che era solo un barbagianni spennacchiato che picchiettava alla finestra.

Aperta quest'ultima, il volatile, abbandonò un'altra lettera sul davanzale, volandosene via in un battito di ciglia.

-Oh, per lo meno non è stato invadente!- disse Harry alla propria tazza fumante.

La busta non recava né mittente né destinatario.

Harry si accomodò su una sedia traballante, sorseggiando caffè, sgranocchiando un biscotto al cioccolato, ed aprì la lettera.

Le sopracciglia si sollevano fin sopra all'attaccatura dei capelli, gradualmente, a mano a mano che leggeva.

Quando arrivò alla firma, erano già sparite.

***

-Non è malaccio, voglio dire, ho avuto ieri la prima lezione e…

-Harry, Ron mi ha detto di Malfoy, ieri.- disse Hermione, dopo aver mandato giù un boccone.

Ron in quel momento era a lezione, la seconda, quella che lui avrebbe affrontato solo nel pomeriggio.

Così, piuttosto che mangiare da solo al numero dodici, Harry aveva preferito raggiungere Hermione al San Mungo, durante la pausa pranzo.

Si erano accampati in un magazzino in disuso, al reparto Magie accidentali del secondo piano.

-Oh, già quello…- disse mestamente Harry, cercando di infilzare una patata, senza successo.

-Insomma, com'è andata? 

-Bene, immagino. Sai, non ci siamo uccisi. Non dico che non sia strano, è sempre il solito stronzo, solo che sembra quasi non vedermi. Come se non si trattasse dell'Harry Potter che ama tormentare.- rispose Harry.

-Non sai perché abbia deciso di fare l'Auror, allora!- ribatté Hermione, quasi fosse delusa.

-Non siamo andati ad un pigiama party, Herm! Abbiamo solo frequentato la stessa lezione!

-Certo, certo…avete solo frequentato la stessa lezione e sarete solo partner per tutto l'anno, da quello che mi hai detto. Effettivamente interagire è del tutto superfluo!- disse la ragazza gettando gli occhi al cielo.

Harry sospirò, era veramente avvilito.

Insomma: Ginny era arrabbiata, lui e Ron avevano orari agli antipodi e vedersi era impossibile, Hermione sembrava un membro della Santa Inquisizione, Malfoy era il suo partner e lui non riusciva ad infilzare quella dannata patata.

-Ne hai parlato a Ginny?- Hermione aveva fatto l'ennesimo bingo, la bocca piena consentì ad Harry di liquidare la cosa con un suono gutturale.

-Allora cosa ti preoccupa, Harry?

Deglutì con vigore e mandò giù un sorso di succa di zucca, poi disse:

-Stamattina mi è arrivato un gufo, era Nemson, una mia compagna. Mi ha invitato, questa sera, ad una specie di incontro fra i membri del mio gruppo. Una sorta di bevuta tutti insieme per socializzare…

-Ma tu non vuoi socializzare con Malfoy- finì per lui, Hermione.

Harry annuì con uno sbuffo.

-Non credo che lui vada, sai Harry? Quindi, per me, dovresti andare. Anche perché non puoi rimanere sempre in quella casa, da solo. Né tanto meno vorrai farti condizionare dalla presenza di Malfoy, voglio sperare!- disse Hermione, con decisione.

-Dici che non andrà? Potremmo sempre uscire io, te e Ron!- propose Harry, quasi illuminandosi.

Era da un po' che loro tre non passavano un po' di tempo insieme, ognuno aveva i propri impegni ed era più che normale non condividere sempre e tutto, come una volta.

Quanto all'uscita con i nuovi compagni, Harry non era sicuro di voler correre il rischio di ritrovarsi allo stesso tavolo con Malfoy.

Passi la condivisione del gruppo, passi -e mica tanto- essere partner di Malfoy, ma di lì ad uscire insieme!

-Oh, Merlino, Harry, mi piacerebbe tanto. Ma stasera io e Ron avevamo in programma di cenare insieme…beh, sai…

Harry sorrise, trattenendosi dall'esclamare il fatidico "finalmente".

-Ehi, Herm…non c'è problema!- disse Harry, mentendo anche un po'.

-Mi dispiace, Harry. Ron dice di dovermi parlare di chissà cosa…Ma tu esci con i tuoi compagni, cavolo! Sarà divertente!- tentò Hermione.

-Non lo so. Io, credo…devo anche sistemare le ultime cose in casa, quindi…

-Harry, promettimi che uscirai questa sera…Ti farebbe bene, frequentare altra gente e…- Hermione si trovò costretta ad interrompersi, una specie di targhetta, col suo cognome sopra, stava scintillando.

-Oddio, mi chiamano in reparto! Harry perdonami, devo proprio scappare. Fammi sapere cosa farai…

Detto questo la ragazza gli diede un bacio sulla guancia e scappò a tutta velocità verso le proprie incombenze.

In un secondo, ad Harry, i tempi di Hogwarts sembrarono lontanissimi.

***

-"Ne parliamo meglio a lezione". Oh si, J.N, contaci.- disse Draco con disprezzo ad una Nemson che non era fisicamente presente davanti a lui.

Accartocciò la pergamena scempiata da quella ridicola calligrafia tutta ghirigori e fece centro nel cestino della carta straccia.

Gli venne quasi da ridere al pensiero di uscire con quegli imbecilli, capitanati dal re degli sfigati: Potter.

-Cos'è parli da solo, adesso?

Quella voce schernitrice, Draco l'avrebbe riconosciuta fra mille.

Aveva appena fatto il suo ingresso nell'immenso studio di Malfoy Manor e già, a causa di quel profumo zuccherino, a Draco mancava l'aria.

E dire che una volta gli piaceva anche il profumo di Pansy!

Col tempo Draco aveva imputato gli errori madornali fatti fra i quattordici ed i quindici anni alla tempesta ormonale.

Più semplicemente, dopo, aveva capito che non poteva essere eterosessuale, non se le donne si ostinavano a portare quei profumi da allergia fulminante.

O quei tacchi sui quali non sapevano camminare, ma che si ostinavano a portare, ignare d'indossare il cilicio dell'estetica.

-Ciao Pans...

Pansy si avvicinò alla scrivania dove Draco stava seduto a firmare documenti, la posta e sorseggiare caffè.

-Sembri un uomo d'affari, sai caro?- disse la ragazza, scuotendo il capo e facendo tintinnare i pesanti orecchini improbabili.

Draco alzò infine lo sguardo, storcendo il naso: un tailleur lilla ed una borsetta verde acido erano veramente troppo, alle undici di mattina,  per il suo stomaco delicato.

-Come ti sei conciata?!- disse indignato per il cacofonico abbinamento cromatico.

-Ti piace?- rispose entusiasta Pansy facendo una giravolta su se stessa.-Sarebbe la mia tenuta da lavoro!

Draco scosse la testa rassegnato, certe cose non sarebbero mai cambiate.

-Giù in redazione mi hanno riempita di complimenti e dovevi vedere il ragazzo delle consegne, questa mattina presto!

-Incantato, immagino. Pansy, star laggiù ti fa male.- ironizzò il ragazzo.

-Oh no, mi farebbe molto male non trovar un buon argomento per un articolo, piuttosto!- disse la ragazza accomodandosi su una delle sedie di fronte alla scrivania.

Draco sorrise, non poteva farne a meno se pensava che Pansy lavorava, da poco più di un mese, alla Gazzetta del Profeta e redigeva montagne su montagne di articoli di cronaca rosa.

-E quindi vuoi che ti dia lo scoop. Sfruttare uno dei tuoi migliori amici per ottenere del sano gossip, Pansy sei più spietata della Skeeter, sai?

-Oh, tesoro, non potevi farmi complimento migliore!- rispose la ragazza, sinceramente grata a quello che voleva essere un insulto.

Prima che Draco potesse dire altro, Pansy tirò fuori, dall'orribile borsetta di vernice inacidita, un taccuino ed una piuma.

-Mi hanno detto che sei in gruppo con Potter! Cosa ci può essere di meglio che uno scoop sul GoldenBoy? Si accompagna ancora a quella sciatta rossa, come si chiamava? Ha già rubato il cuore di qualche Auror?

Pansy non demorderà facilmente, pensò Draco, testimone dell'entusiasmo della ragazza.

Il viso, sapientemente truccato, sembrava quello di un bimbo al primo Natale, gli occhi le brillavano, pronti a cogliere qualsiasi segnale.

-Frena, frena! Essere in gruppo con quello là, non significa mica essere suo amico!

Un po' dell'entusiasmo si dileguò cedendo il posto ad un piccolo broncio.

Solitamente gli uomini non resistevano a quella smorfia infantile, e Pansy col tempo aveva affinato l'"arte del cucchiaino", così come l'aveva ribattezzata, e finiva per ottenere sempre quello che voleva.

Non quando aveva a che fare con Draco, però.

-Oh, andiamo Draco! Ho bisogno di quell'articolo o Godburey mi fa la pelle! Vuoi forse che la tua migliore amica diventi una, chic di certo, borsetta da donna?- disse Pansy con una punta di delusione.

-Pans, io e Potter non parliamo. Essere partner non implica il fare conversazione, confidarsi i segreti e brindare con succo di zucca!- sbuffò Draco, manifestando il fastidio per quell'insistenza.

-Cosa? Cosa? Partner?

S'era bruciato ogni possibilità, lasciandosi sfuggire quel particolare. Seppellì lo sguardo fra le carte sulla scrivania.

-Draco Malfoy, ora tu mi aiuterai a scrivere un articolo, o dirò all'Intero Mondo Magico che lo Scapolo d'Oro per eccellenza non ha alcuna intenzione di avere una scodellata di marmocchi!- disse Pansy puntandogli contro la piuma d'oca con fare minaccioso .

Dire, in un articolo, che lui, Draco Malfoy, era gay? Oh, sì, Pansy l'avrebbe fatto. Le voleva bene, era come una sorella per lui, e la conosceva come le proprie tasche. Sì l'avrebbe fatto eccome…se non avesse avuto di meglio da scrivere. Per un attimo il panico gli spezzò il fiato.

-D'accordo, d'accordo, Pansy, tormentatrice ad honorem dei miei piani bassi! Cosa vuoi che faccia? Invitarlo a cena?!- disse allora il ragazzo, passandosi una mano sul viso.

-No, tesoro, nemmeno tu meriteresti una punizione simile. Giusto scambiarci qualche parola, chiedergli della pezzente che ama appendersi al suo braccio, ad esempio, ottenere dettagli piccanti. Lei dovrebbe essere ad Hogwarts, no? Chiedigli come vivono questa relazione a distanza! O magari…

-Sì, certo. Mi vedo già la conversazione: Ciao, Potter, è insopportabile come dicono, avere il letto freddo?- la interruppe Draco alzando gli occhi al cielo.

-Allora chiedigli se mi concede un'intervista!- proruppe la ragazza, afferrandogli una mano.

-Non lo farebbe mai, ricordi dopo la guerra? Pans, non so come aiutarti.

In effetti, da quello che entrambi poterono ricordare, il Perfetto Potter, non aveva un buon rapporto con giornali e giornalisti. Eccetto il Calvillo dello strampalato Lovegood, ma quello non faceva testo, perché semplicemente non era un giornale.

Pansy mollò la presa e portò il mento sul petto, dicendo con fare melodrammatico:

-Sono rovinata…Stroncata sul nascere della mia brillante carriera giornalistica! Immagina i titoli sul Profeta, sembra di leggerlo l'articolo di quella Patil! O era Kamil? Oh, la vedo già brindare sul mio cadavere!

Draco rise e si alzò, attirando l'attenzione della ragazza.

-E va bene, va bene, reginetta del dramma…- disse Draco arrendendosi. -Si dà il caso che una tizia del gruppo abbia organizzato una uscita fra colleghi. Non avevo alcuna intenzione di andare, ma se è per la tua carriera giornalistica, farò un'eccezione. Potter non si perderà l'occasione di conoscere qualche buon cuore come il suo. Ti prometto che cercherò di ottenere qualcosa, ok?- disse Draco, ormai accanto a Pansy.

Pansy scattò in piedi e lo abbracciò di slancio, lasciandolo interdetto.

-Oh, sei il migliore. Il migliore Draco Malfoy di sempre!- disse con una voce da bimba, nemmeno fosse appena entrata da Mielandia, stringendolo sempre di più.

-Nonché l'unico, mi pare. Ora Pansy, mi faresti respirare?

***

Le mani affusolate scorrevano veloci sulla carta ingiallita. Gli occhi di mercurio non si perdevano nemmeno una pausa, un incidere più deciso, un puntellare leggero sulla testa delle "i".

La mano lasciava scivolare con dolcezza la piuma, interrompendo il bacio sulla pergamena, giusto per intingerla nell'inchiostro.

Un lavoro quieto, silenzioso, preciso.

-Cosa stai scrivendo, adesso?- chiese la voce curiosa.

-Una storia…- rispose con calma, l'altro.

-La conosco?

-Eccome!- replicò lapidaria la voce più dolce, melodiosa.

-Leggimela!

L'imperativo interruppe soltanto per un secondo il flusso delle parole.

Una lieve cicatrice, si tese in una strana smorfia, che tanto ricordò un sorriso.

-Non posso, la stiamo vivendo.

***

La lezione di quel giorno, ancora con la Chappels, si sarebbe tenuta alle 16.30.

E quella volta Harry arrivò persino in anticipo.

In Arena non c'erano ancora né il Comandante, né i suoi compagni, eccezion fatta per la Nemson e per Nisson, seduti su un banco, al centro dell'aula.

Harry entrò con passo sicuro, facendo un cenno di saluto ai due.

-'Giorno Potter!- lo salutò con entusiasmo la ragazza.

-Nemson, Nisson.- ricambiò Harry.

-Chiamami Jay, Jay come Jaqueline, Potter…- riprese la ragazza scendendo dal banco e dirigendosi verso di lui.

Era una ragazza alta, dai capelli corti scuri e mossi. Aveva un paio d'occhi nocciola grandi e sinceri. Stringendo la sua mano, Harry, non poté non notare la presa salda e decisa.

Gli ricordò Tonks, per un attimo, facendogli per quello scappare un sorriso nostalgico.

.Chiamami Harry, Jay.- disse lui, riportando la mano in tasca.

Anche Nisson si era avvicinato, sebbene con diffidenza.

-D'accordo, Harry. Hai ricevuto la mia lettera?- riprese Jay, sorridendo.

Harry annuì, era sicuro che l'argomento sarebbe ben presto venuto fuori, e lui non aveva ancora deciso in merito.

-Allora, Potter, sarai dei nostri questa sera?- disse Nisson, che li aveva raggiunti, alzando il mento, quasi stesse parlando di una sfida.

-Ehm, io…- iniziò il moro, ma fu interrotto dall'ingresso di O'Brian:

-Ciao, ragazzi! Jay, ho ricevuto il gufo. Stasera, otto e mezza, al Gatto Nero?

-Ottimo, Patrick!- rispose la Nemson, sollevando il pollice nella sua direzione.

Sembravano già in confidenza, Harry suppose si fossero fermati a parlare il giorno prima.

-Ho anche parlato con Jack, e anche lui verrà, ma ci raggiunge dopo. Sarà lui a dirvelo, ovviamente!- continuò O'Brian.

Jay sorrise e Nisson tornò a sedersi sul banco, portando le ginocchia al petto.

O'Brian sorrise nella sua direzione, liberandosi del mantello.

-Harry, che mi dici?

Ecco, cosa si sarebbe inventato adesso? Jay lo guardava con aspettativa.

D'improvviso la voce di Hermione rimbombò nella sua testa, e senza porsi tante domande disse:

-Gatto Nero, alle otto e mezza. Ci sarò.

Si sorprese della propria voce, ma non quanto la domanda che ne seguì.

-Bene! E Malfoy?- chiese O'Brian.

Quella sì che era buona! Come se lui parlasse con Malfoy. Si chiese perché tutti, intorno a lui, dessero per scontato che loro due fossero ora in confidenza.

Lo infastidiva e non poco.

-Malfoy?- chiese, ancora soprappensiero. -Non saprei proprio. Piuttosto, dov'è che lo trovo questo Gatto Nero?

-Diagon Alley, seconda traversa a sinistra del Paiolo Magico, giusto prima di Olivander.- rispose lapidario Nisson, sistemandosi l'uniforme.

Harry stava per ringraziarlo, quando la porta si spalancò.

La Chappels entrò come un lampo, chiudendo la porta alle proprie spalle e gettando uno sguardo distratto ai presenti.

Nel frattempo anche gli altri erano entrati.

Con sommo dispiacere di Harry, anche il suo partner aveva fatto il suo ingresso.

Si disposero in fila, di fronte alla scrivania, ad una distanza di un paio di metri, ognuno accanto al proprio compagno.

Malfoy lo guardò dall'altro verso il basso, senza proferir parola, ma Harry riusciva quasi a leggere le battutine taglienti che formicolavano fra i suoi neuroni, amesso ne fosse provvisto.

-Buon giorno, Cadetti. Prego, accomodatevi pure dove preferite. Niente pratica oggi, solo lezione teorica.- disse il Comandante, sedendosi alla propria scrivania.

Si sentì qualche sbuffo, poi ognuno di loro prese posto e tirò fuori pergamene, piume e calamai.

Harry scivolò in terza fila, ritrovandosi O'Brian e Montox accanto. 

Gli altri sedevano al primo banco, sulla sinistra.

Malfoy era invece in fondo ed Harry poté sentire i suoi occhi sulla propria schiena.

-Oggi, potrà sembrare banale, impareremo a conoscere il linguaggio del corpo, per poter così comprendere l'avversario e prevederne le mosse, contrattaccando in modo efficace.

Harry non aveva davvero ancora preso in considerazione quella parte del corso, che risultava essere tutto tranne che emozionante.

***

La lezione era filata liscia, due ore di intense mimiche facciali da parte della Chappels, e posture.

-Vediamo un po'…O'Brian, vorrebbe gentilmente analizzare la postura del Signor Malfoy?- disse la donna, ravvivando gli ultimi cinque minuti di lezione.

Fra i presenti si sparse il panico, O'Brian allargò il colletto della camicia, con fare nervoso e disse balbettando:

-C-certo, Comandante!

Dopodiché si voltò verso Malfoy, fra le ultime file, così come tutti, del resto.

Harry non poté far a meno di imitare gli altri.

Malfoy teneva gli occhi fissi sul foglio, estraneo a quella situazione, come se non si stesse parlando di lui. Poi, quando gli sguardi di tutti si fecero talmente intensi da trapassarlo, alzò i gelidi occhi.

Harry rabbrividì: l'occhiata di Malfoy, che sembrava tatuarsi su O'Brian, era agghiacciante.

Non ricordò di aver mai visto quell'espressione, nemmeno pescando fra i ricordi dei loro innumerevoli scontri, verbali e non.

-O'Brian? Sto aspettando.

-Ehm, ecco…Malfoy, g-guarda l'interlocutore in viso, negli occhi…questo m-mostra apertura ed, ehm…

O'Brian era visibilmente a disagio, da quanto aveva appena appreso Harry, quel passarsi i palmi sulle ginocchia ne era la palese dimostrazione.

-La invito a rileggere i suoi appunti, O'Brian, dato la più che errata analisi. In un duello, Malfoy, l'avrebbe già tramortita!- lo liquidò la Chappels, liberandolo da un bell'impiccio.

Nonostante ciò, Malfoy, non aveva ancora distolto lo sguardo dal malcapitato. 

-Potter?

La voce della donna giunse come una maledizione, ed Harry rimpianse davvero di non aver scelto un altro corso, magari qualcosa che non attentasse alla propria vita, per una volta. 

Suo malgrado rispose, non senza esitazione.

-Ehm, dunque…Malfoy ha le gambe accavallate, un chiaro segno di chiusura, piuttosto che di diffidenza.- lo sguardo di Harry vagava sull'altro, mentre Malfoy, disinteressato al massimo, lo guardava di rimando. - Anche le braccia conserte possono portarci alla medesima ipotesi. La mano sulla gola, invece è indice di disagio…ehm, le labbra contratte e le sopracciglia inarcate indicano invece aggressività.

Malfoy fece scattare in alto le sopracitate sopracciglia. Con un ultimo sguardo Harry si voltò, verso la Chappels, che con indice e medio appoggiati al mento lo guardava.

-Possiamo dire, in sintesi, che l'avversario è pronto ad attaccare. Attende la nostra mossa, e sta valutando l'intensità del contrattacco.- concluse Harry.

La Chappels sorrise.

-Ottima analisi, Potter! Lei è stato particolarmente acuto e ricettivo!- disse entusiasta, interrogando poi Malfoy, -Signor Malfoy, data l'analisi più che corretta, voglio sperare che non uccida il suo compagno, adesso!

-Au contrarie, Comandante. Vorrei semplicemente far presente che, con molta probabilità, l'avversario può anche star dissimulando le proprie intenzioni.- rispose tagliente l'interessato.

-Prego, si spieghi…

-Stavo semplicemente pensando ai fatti miei, ho voluto lasciar intendere al mio compagno, ciò che si aspettava di leggere nel mio atteggiamento.

Harry rabbrividì ancora una volta, nel sentire l'enfasi alla parola "compagno", in cui Malfoy aveva volontariamente strascicato ogni vocale. Decise che nulla al mondo lo avrebbe convinto a riportare occhi e lenti su Malfoy.

Non lo stava guardando, ma era sicuro dello sguardo di disprezzo a lui rivolto, dopo quella parola.

-Ottimo, Malfoy!- disse la donna applaudendo. -Per l'appunto lei ha anticipato l'argomento della prossima lezione! Ci vediamo la settimana prossima, ragazzi! Grazie a tutti!

E senza dar il tempo di replicare alcunché la donna sparì con un pop.

-Quella donna, è terribile!- proruppe O'Brian, seppellendo la testa fra le braccia, sul banco.

-Non t'abbattere, O'Brian, poteva andarti peggio!- buttò lì ridendo Nisson, contagiando anche Nemson.

Mirrinton era già in piedi, seguito da Montox.

-Ragazzi, ci vediamo per le otto e mezza, allora.- disse il primo, raccogliendo la propria roba, ed uscendo senza salutare. Montox, dietro di lui sorrise e salutò con la mano Jay che annuiva, facendo spallucce.

-Mirrinton è sempre così socievole?- chiese sarcastico Nisson.

Harry rise sommessamente, guadagnandosi uno sguardo complice dal ragazzo.

Avevano quasi tutti raccolto la propria roba, e dopo un saluto da parte di Petch ed O'Brian -a quanto pare grandi amici, ormai- in aula rimasero solo Harry, Jay, Nisson ed un Malfoy estremamente concentrato nel ricomporre e radunare i propri appunti.

Nisson, da bravo cavaliere, appellò il mantello di Jay e lo porse con un mezzo inchino alla ragazza.

-Andiamo anche noi, Jay?- le chiese subito dopo.

-Sì, certo…allora per stasera, voi ci sarete?

Harry fu preso in contropiede, tanto che la zip della sua felpa si inceppò.

A Malfoy non era andata meglio, lo si poteva sentire tossire, quasi soffocato, perché aveva appena bevuto dell'acqua da una fiaschetta d'argento.

Jay rise, portandosi una mano al petto, Harry si limitò ad annuire.

Nisson, gli fece un mezzo sorriso, poi infilò la porta, seguito dalla Nemson.

Harry rimpicciolì pergamena e calamaio e li mise in tasca, cercando di scacciare il pensiero di essere da solo con Malfoy, e pensando di darsi il più presto possibile alla fuga.

Un leggero colpo di tosse, sicuramente simulata, attirò la sua attenzione. Alzò lo sguardo, Malfoy era ormai quasi vicino alla sua postazione.

-E così noi ci saremo, eh?

Harry non capì subito, anzi non capì affatto, Malfoy al contrario colse l'interrogativo degli occhi verdi ed alzò i propri al cielo.

-Per questa sera, hai risposto al posto mio, quando quella là ha chiesto se…noi ci saremmo stati.- disse freddo e distaccato, come se stesse parlando del tempo nel prossimo weekend.

-Oh…

Harry era disorientato, frastornato e…

-Oh cosa, per Salazar, Potter?

Ecco la voce sprezzante ed irritante, quella Harry sapeva gestirla.

-Ho solo annuito, e risposto per me. Quello che fai tu, Malfoy, non è di mia competenza. Né interesse. E comunque Malfoy, dovresti rassegnarti al fatto che dovremo comunicare.

-Qualcuno, qui, sembra pensarla in modo diverso. A dire la verità, più di qualcuno. Sbaglio?- ribatté l'altro, aggiustando la borsa sulla propria spalla ed incrociando le braccia.

Harry lo guardò, cercando di decifrare la sua espressione, ma quella volta, Malfoy non sembrava intenzionato a lasciar percepire alcunché.

-A stasera, Malfoy.- disse Harry, dirigendosi verso l'uscita, dal momento che quella conversazione gli sembrava fine a se stessa.

Più semplicemente si era imposto di avere poche interazioni con Malfoy, giusto quelle indispensabili.

-Potter?

Harry poggiò una mano sullo stipite della porta e si voltò, avvilito.

Malfoy gli stava sorridendo, non poteva crederci. Ok, era più un angolo della sua bocca un po' più in alto, le labbra un po' meno arricciate rispetto ai suoi ghigni, ma ehi! Era un sorriso, o una sua imitazione!

-Leggi il linguaggio del mio corpo, adesso...

Malfoy alzò il dito medio in sua direzione, beffardo, poi si smaterializzò.

Note, a volte ritornano:

*1.Commode

Mobile francese, nato alla fine del XVII secolo. Mediamente alta 80 cm, a due o più cassetti, con alti sostegni, bombata, con gambe a serpentina e una decorazione frontale dissimulante la divisione dei cassetti nello stile Luigi XV. Gli esemplari di maggior pregio sono impreziositi da impiallacciature, intarsi, decorazioni laccate e applicazioni in bronzo. [Fonte: Mia mamma]

*2.Console

Tavolo fissato a una parete, in genere al di sotto di uno specchio, con scopo più ornamentale che funzionale. Nata durante il regno di Luigi XIV, si sviluppò tipologicamente secondo i diversi stili, conservando sempre forme eleganti. E' generalmente priva dei sostegni posteriori, ma può anche presentare un unico supporto figurato; il piano, poco sporgente, è spesso realizzato in marmo.[Fonte: Mia mamma]

*3.Capitonné

Tipo di imbottitura largamente usata nel Settecento e nell'Ottocento per trapuntare poltrone, sedie e testiere di letti. In origine era costituita da capiton, una sorta di cascame di seta, e fissata con del filo fermato da un bioccolo del medesimo materiale.[Fonte: Mia mamma]

*4. Duchesse

 Di gran moda sotto Luigi XV, si configurò secondo diversi modelli: tra i più noti vi erano la duchesse en gondole, una specie di sofà con le due estremità arrotondate e rialzate ad altezze differenti, e la duchesse brisèe, costituita da tre (più raramente due) elementi staccabili, solitamente due bergères e uno sgabello centrale. Veniva utilizzata dalle dame dell'alta società per il riposo pomeridiano e per ricevere visite.[Fonte: Mia mamma]

*5.Dumb Waiter

Espressione inglese che, alla lettera, significa "servo muto". Indica un particolare tavolino che si diffonde soprattutto nel XVIII secolo, articolato a più piani sovrapposti, di grandezza decrescente dal basso verso l'alto, facente perno su un unico asse e terminante su una base a tre piedi.[Fonte: Mia mamma]

V. Dicotomia

"Il più grande ostacolo nel comunicare ce lo portiamo dentro, è il nostro orgoglio."

A. Gasparino

20.15, notò avvilito Harry. Sarebbe arrivato ancora una volta in ritardo.

Cara Ginny,

So di essere imperdonabile. So anche che non mi crederai, se ti dirò che non ho avuto il tempo di tirare il fiato.

Ho ricevuto la tua strilettera, ti scrivo per dirti che sto bene, e che non sono ancora morto.

Scusami se non ti ho fatto avere mie notizie.

La lettera continuava, giusto un paio di righe di altri supplizi, con la buona novella: Malfoy non era più in gruppo con lui. Harry odiava mentire, ma sapeva che se non l'avesse fatto, Ginny sarebbe diventata una vera e propria piaga.

Non gli piaceva nemmeno doversi mostrare così sottomesso e remissivo, ma litigare a distanza, o peggio, ricevere un'altra missiva scarlatta, non era fra i suoi desideri, al momento.

A dirla tutta, Harry era abbastanza nervoso per quella sera.

Non aveva idea di come comportarsi, né tanto meno di cosa aspettarsi.

Affidò al gufo le poche righe per Ginny, pregando fosse ancora troppo arrabbiata per contattarlo via camino, una volta ricevute le sue scuse, che tutto sembravano tranne che sincere.

-Non ho assolutamente voglia di pensarci!

Disse al suo riflesso nello specchio.

La voce di Hermione, da quando aveva detto di sì a Jay, sembrava non volerlo abbandonare, ed aveva fatto un'eccellente opera di convincimento.

Meritava di svagarsi un po', no?

E, se Godric lo avesse assistito, non doveva sorbirsi Malfoy, quella sera, dato l'atteggiamento del Principino di quel pomeriggio.

Harry si chinò a sistemare la svolta dei jeans chiari, su un paio di All Stars blu.

La voce di Hermione, ormai al limite dello stalking, lo aveva guidato verso una camicia bianca, quel paio di jeans -un po' troppo stretti, per la verità-, ed un golf blu.

-Molto sobrio, Harry…Non male!- si disse, imitando la voce dell'amica.

Ovviamente non si sforzò neanche nel sistemare i capelli, sarebbe stata una causa persa, ed Harry si era ormai rassegnato a quello svolazzare scomposto.

Si gettò il mantello sulle spalle, per ripararsi dal fresco autunno ormai sopraggiunto.

Si concentrò sul negozio di Olivander, tanto da vederlo far capolino nella propria mente e si smaterializzò.

Il familiare strappo all'ombelico ed il senso di vuoto, ormai, iniziavano anche a piacergli. La nausea lo prendeva sempre un po', ma poco male.

-Ben arrivato, Harry! Aspettavamo giusto te!- disse O'Brian, afferrandolo per la spalla, per evitargli una brutta caduta, una volta arrivato a destinazione.

***

-Sono solo preoccupata, Ronald!

Hermione tormentava una ciocca di capelli da più di un'ora, tanto che le stavano tornando crespi.

Ma era troppo nervosa per rendersi conto di star vanificando venti minuti di incantesimo RiccioCapriccio.

Ron giocherellava con le posate.

Maledizione, aveva scelto uno dei migliori locali di Godric's Hollow, tra l'altro lussuosissimo, aveva dovuto chiedere un prestito a George per portarla lì.

Uno di quei locali dove si doveva prenotare ed i camerieri avevano un accento francese talmente finto da rendere Fleur accettabile.

Ed Hermione, che faceva?

Si preoccupava per Harry. Miseriaccia, avrebbe dovuto considerare la dicotomia Harry-Godric's Hollow.

Anche se non era tanto sicuro del significato di dicotomia…

-Ronald? Potresti anche solo fingere di starmi a sentire?

Ron si riscosse, sorridendole timidamente.

-Hermione, vedrai che Harry se la caverà benissimo! Deve solo prenderci la mano, credo…- disse il mal capitato.

-Sì, ma…

-Nemmeno per me è facile! Però è pur vero che non devo avere a che fare con Malfoy!

Tanto valeva assecondarla, magari la discussione si sarebbe esaurita presto.

-Appunto, Ronald. Io temo che quel bambino viziato possa…Merlino!- disse Hermione, sbuffando.

Era sinceramente in ansia. Non ci voleva un Cercatore per veder i suoi neuroni sballottati a destra e sinistra, che neanche un Boccino.

Ron allungò la propria mano, per poggiarla su quella della ragazza.

-Tu sai che stasera usciranno insieme?- gettò lì, lei.

-Loro cosa?!

-Sì, tutti i membri della squadra…Non sono per niente tranquilla.

Ron ricominciò a respirare. Ma non credeva di sentirsi granché bene: perché Harry non gli aveva nemmeno accennato di quell'uscita?

-Sai, per socializzare…anche da te propongono queste cose?- chiese curiosa Hermione.

Ron annuì dicendo:

-Beh, sì, la mia partner, Wimson, aveva proposto qualcosa, ma quelli là sono troppo…

Non ebbe il tempo di concludere la frase perché Hermione scostò bruscamente la mano dalla sua, spezzando una sorta di equilibrio.

-Quando pensavi di dirmi che il tuo partner è una donna?- disse scandalizzata lei.

Adesso Ron era veramente confuso. Cos'era quella reazione di Hermione?

-Io…non pensavo fosse, ehm, importante?- tentò il ragazzo, ritirando il braccio e facendo tintinnare i bicchieri.

Hermione arrossì violentemente.

-Oh, sì certo…non è importante!- sembrò far marcia indietro, con quella affermazione.

Ron era sicuro di sentirsi sedotto e abbandonato, avrebbe scommesso fosse gelosia quella fra le labbra di Hermione, e invece s'era immaginato tutto un'altra volta.

Se non altro non parlavano più di Harry, si disse.

- Perché, tu e Zabini non pranzate ogni giorno insieme?- disse indispettito.

Hermione aprì la bocca come a voler dire qualcosa ma la richiuse immediatamente.

Quello geloso, senza dubbio, fra i due era lui, e non poté far a meno di darsi dello stupido, stupido Ronald!

-Non è questo il punto!- riprese Hermione dopo qualche istante d'imbarazzato silenzio.

-Ah, è qual è?- rispose lui, con gli occhi al tovagliolo stropicciato sulle sue gambe.

-Il punto è che mi dovevi parlare di qualcosa, Ronald…Quindi, su, ti ascolto!

***

Il Gatto Nero era un posto allegro, a dispetto del tetro nome. All'interno capeggiava una carta da parati d'un bel verde acceso, con tanti quadrifogli sparsi di qua e di là, come a sfidare il locale stesso.

E di fortuna ne aveva eccome, dato che era mezzo pieno.

I tavoli sembravano essere quasi accatastati a casaccio, lo stile trasudava semplicità, senza però far risultare l'ambiente nudo di decorazioni.

Il tavolo che Jay aveva prenotato era addossato ad una finestra, su una specie di soppalco, e si guadagnava una posizione privilegiata, perché vicino al bancone ma più in alto rispetto agli altri.

Non vi erano candele fluttuanti, ma banali portacandele su ogni tavolino. La luce era scoppiettante nei quattro camini, disposti nei punti cardinali.

Dietro al bancone capeggiavano foto di ospiti famosi, tra cui Harry non poté far a meno di riconoscere Allock.

O'Brian ciarlava senza sosta, mentre Mirrinton sembrava sinceramente interessato.

Jay era in testa, e apriva loro la strada.

Montox e Nisson le giravano attorno, azzardando voli pindarici e complimenti per colpirla.

Harry, senza rendersene conto, affiancava Malfoy, come se non ci fosse altro modo per star lì quella sera.

-Che razza di…

-Malfoy, non sarà chic, ma è un posto carino.- commentò a mezza voce Harry.

-Carino? Parla per te…A me ricorda un Vespasiano.- ghignò l'altro.

-Spartano, si dice Spartano…

-No, Potter. Intendevo proprio Vespasiano, come latrina!

Harry alzò gli occhi al cielo, sarebbe stata una lunga serata.

Anche quando presero posto, non seppe spiegarsi come Malfoy fosse finito alla sua sinistra.

Magari aveva qualche difficoltà ad integrarsi, del tutto legittimo, pensò Harry.

Ma di certo, quello, non sarebbe stato un suo problema!

-Un'ottima scuola, ti dico…sono solo dicerie!- stava dicendo Montox, seduto di fronte a lui.

-Di certo Durmstrang fornisce un'educazione non comune.- rispose Malfoy, col suo tono mellifluo.

Harry non credeva ai propri occhi, dal momento che le orecchie dovevano averlo ingannato: Malfoy stava davvero discutendo con Montox, che a quanto pareva s'era diplomato nella famosa scuola di Krum.

-Identica alle altre scuole…- ribatté Montox.

Malfoy alzò un sopracciglio, interdetto, stava per ribattere qualcosa, ma Jay si intromise.

-Oh, i cliché non si contano neanche per Beauxbatons! Figuratevi che O'Brian è ancora convito che facessi anche Cucito Magico! 

Una risata alleggerì l'atmosfera, Harry guardò di sottecchi Malfoy, il ragazzo scrutava Montox, mentre questi batteva una pacca sulla spalla di O'Brian, visibilmente imbarazzato.

Il chiacchiericcio continuava, ma Malfoy sembrava essersi incupito. Harry lo imputò alla conversazione avuta prima, dai toni piuttosto delicati.

Non si sorprendeva della vergogna provata da Montox, non dopo la fine della guerra, non quando il ragazzo che sedeva davanti a lui era Harry Potter.

Era l'insistenza di Malfoy ad averlo sorpreso.

Fu subito distratto da Nisson che contava le Burrobirre da ordinare, mentre parlava con quello che doveva essere un cameriere, quando Malfoy lo interruppe:

-Per me un Whiskey Incendiario.- disse stranamente gentile, guardando il cameriere.

Questi sorrise e gli fece l'occhiolino.

-Perfetto allora sei Burrobirre ed un Incendiario!- ripeté il ragazzo, segnando l'ordinazione su un foglietto di carta che volò al bancone.

Scrisse un secondo biglietto che volò fra le mani di Malfoy e poi si dileguò verso un altro tavolo.

Harry sbirciò il biglietto, con la coda dell'occhio, che era stato poggiato sul legno, senza essere degnato di uno sguardo.

Sgranò gli occhi quando si rese conto che il cameriere aveva lasciato il proprio indirizzo al ragazzo seduto al suo fianco.

***

Blaise si cambiò, con un sospiro stanco. Aprì l'armadio che era contrassegnato dalla targhetta col suo cognome, e depositò dentro il proprio camice candido.

Si ravviò i capelli con una mano e ne approfittò per sbirciare l'orologio al suo polso e controllare l'orario.

Non era ancora eccessivamente tardi, ma il suo stomaco brontolava in modo indecente.

Era stato tutto il pomeriggio al San Mungo, sballottato fra un reparto e l'altro, seguendo i professori e cercando di evitare l'ammasso di incapaci che si ritrovava come compagni.

Non poteva farci nulla: chiedersi come potessero essere lì, a respirare la sua stessa aria, era più forte di lui.

Gentaglia che non sapeva riconoscere un indigestione da un morso di acromantula.

Scosse la testa e sistemò i gemelli ai suoi polsi, gettò il mantello sulle spalle.

Andare da Draco, dopo una lunga giornata, a bere whiskey e chiacchierare, gli sembrava la soluzione migliore.

Anche perché l'unica alternativa sarebbe stata fare il ToyBoy di Pansy a chissà quale dannata serata mondana, e Blaise non era decisamente in vena.

Uscì dalla saletta riservata agli studenti del primo anno, che era una via di mezzo fra un'aula, uno spogliatoio ed una sala relax.

Blaise non era sicuro rispondesse ai parametri di nessuna delle tre tipologie di ubicazioni.

Agitò la mano sinistra rivolto ad un'infermiera che spingeva un carrello con delle pozioni, quella sorrise con fare materno.

Poi, svoltato l'angolo si smaterializzò, ritrovandosi nell'ingresso di Malfoy Manor.

Abbandonò il mantello su un grottesco attaccapanni, più che ingombro di quelli che Blaise riconosceva come i soprabiti di Draco.

L'enorme casa era immersa nell'oscurità, ma al sussurro di Blaise, le candele si illuminarono. Percorse il corridoio, il rumore dei suoi passi soffocato dai soffici tappeti.

Non sentiva alcun rumore, nemmeno quello familiare del camino che scoppiettava, il che era strano.

Di solito, a quell'ora, Draco sedeva in salotto a leggere qualcosa e a bere un paio di bicchieri.

Ma il salone era buio e anche il cammino sembrava essere spoglio e gelido. Che Draco si fosse addormentato lì?

Blaise si avvicinò ad una delle poltrone, facendo scaturire una flebile luce dalla punta della sua bacchetta.

Quello che vide gli fece mancare il respiro.

Narcissa Malfoy era stesa sulla duchesse, pallida come un lenzuolo, due ombre violacee sotto gli occhi, morbidamente chiusi.

Bella come non aveva mai ricordato fosse, stringeva nella mano sul petto una boccetta: essenza di Yuctan.*

***

Non sapeva quanti bicchieri di Incendiario avesse ordinato, aveva perso il conto al terzo.

Il Gatto Nero si era svuotato, erano rimasti solo un paio di tavoli ancora occupati, tra cui il loro. Due streghe in là con gli anni mandavano ogni tanto occhiate verso il loro tavolo, guardando senza ombra di dubbio Potter.

D'altra parte, non che ci fosse molto da guardare nella loro direzione.

Di otto, solo quattro della squadra delta occupavano ora il tavolo.

La Nemson, Nisson, Potter e lui.

Nisson e Potter discutevano di Quidditch, Jay cercava di contrastare il singhiozzo da Burrobirra e lui si stava chiedendo cosa facesse ancora lì.

Odiava ammetterlo ma il Whiskey gli creava dipendenza, tanto da non fargli neppure considerare la più che disdicevole compagnia.

Semplicemente se ne stava seduto lì, ancora al fianco di Potter, col suo bicchiere, ed il resto non contava.

No, non era ubriaco, sebbene i quadrifogli della tappezzeria vorticassero un po' davanti ai suoi occhi.

Tutt'al più poteva considerarsi brillo, ecco. Ed uno degli spiacevoli inconvenienti poteva essere che cominciasse ad essere più loquace, ma finché continuavano a non rivolgergli parola andava a meraviglia.

-Malfoy? Dovremmo andare anche noi…

Come non detto, ecco Potter guastargli la festa.

-Mmh?

Mugugnò Draco interrogativo alzando lo sguardo.

La Nemson era poco elegantemente poggiata su Nisson e rideva forsennatamente.

-Jay, credo sia ubriaca…I-io, la porterò a casa, credo sia meglio.- disse il ragazzo, mentre Potter annuiva e la ragazza protestava.

Nisson le mise il mantello sulle spalle, con una premura degna di un maritino ai primi giorni di nozze. Draco poté sentire distintamente la banalità di quella loro esistenza e la nausea per come Nisson facesse tutto con fare così…smielato.

-Patetico…- mormorò, guadagnandosi un'occhiataccia di Potter.

-Ragazzi, venite anche voi?- disse la Nemson con una tonalità alcolica e sbilenca nella voce.

-Sì.

-No.

Lui e Potter, come sempre agli antipodi.

Potter si era bloccato a metà strada, dopo aver annuito verbalmente, aveva guardato in faccia Malfoy, interrogativo.

Draco invece era interdetto. Alzò il bicchiere,ancora pieno, palesando la propria intenzione di vuotarlo del tutto.

Aveva pensato che Potter si sarebbe alzato e lo avrebbe lasciato lì, lui avrebbe fatto così. E invece aveva fatto male i conti: si trattava di un Grifondoro, dopo tutto.

Poco male, avrebbe approfittato dell'occasione per far felice Pansy.

***

Nisson alzò le spalle in sua direzione. Harry lo salutò con un cenno, accomodandosi di nuovo.

-Non dovevi andartene, tu?- disse Malfoy, mandando giù un sorso.

Harry lo ignorò e mandò giù l'ultimo sorso di Burrobirra rimastogli.

L'Hermione nella sua testa s'era ormai spenta, ed Harry considerò che era un vero peccato, perché era in quel momento che ne aveva più bisogno.

Cosa gli era saltato in mente? Rimanere in quel locale, con Malfoy.

Non se lo sapeva spiegare.

Forse era la paura della fredda solitudine che lo avrebbe atteso a Grimmauld Place, forse la consapevolezza che non ci sarebbe stato nessun Ron al quale raccontare la propria serata, forse era stato qualche bicchiere di troppo, forse voleva solo evadere un po', forse temeva la lettera che Ginny gli aveva già mandato.

Ma non se lo chiese neppure, in realtà.

Stava solo seduto lì, che Malfoy fosse al suo fianco era una casualità, magari dovuta all'alcool.

Ordinò un Incendiario anche lui, ancora avvolto in quella fumosa inconsapevolezza.

-Potter, hai mai bevuto Whiskey prima d'ora?- disse in tono di scherno il suo commensale.

Harry lo guardò di sbieco, poi sorrise, abbassando lo sguardo sul sottobicchiere di cartone, davanti a lui.

-Non sei l'unico ad annegare i propri problemi nell'alcool.- rispose, neutro.

Non voleva intendere nulla in particolare, solo che le parole erano aggrovigliate sulla lingua, ed erano venute fuori così.

-Potter, alcuni problemi nuotano meglio delle Sirene.- rispose Malfoy lapalissiano.

Harry alzò lo sguardo e sbirciò la sua espressione.

Le sottili labbra di Malfoy erano strette, le une contro le altre. Gli occhi, schegge di vetro, seguivano il moto circolare del liquore nel suo bicchiere, che dondolava al moto della sua mano sinistra.

La destra era poggiata sul tavolo, mollemente, eppure sembrava non ci fosse altro posto per lei.

La schiena era abbandonata alla sedia, le gambe divaricate.

Ci fosse stata la Chappels, Harry avrebbe detto che l'alcool aveva una buona influenza sulla dialettica del corpo di Malfoy.

Il Whiskey di Harry fu abbandonato sul legno dalle mani poco accorte di una cameriera sorridente.

-E poi, non ti sei ancora stancato di recitare il Dramma della tua vita?- aggiunse Malfoy, dopo una sorsata.

Fosse stato lucido, Harry, gli sarebbe saltato alla gola. Non fossero stati lì l'avrebbe fatto, ma semplicemente Harry pensò fosse opportuno scrollare le spalle.

-Non ho mai recitato.

-Oh, certo…e quali problemi avrebbe il grande Harry Potter?- disse Malfoy, portando il proprio sguardo su quello di Harry.

-Ti mando la lista via gufo, Malfoy…contaci.- ridacchiò Harry.

-Siamo partner, no? Dovresti fidarti, sai, tutte quelle baggianate. Dov'è finita la storia della comunicazione, Potter? Comunica!

Ad Harry, Malfoy, sembrava davvero divertito da quella situazione.

Si ritrovò a ridere, di nuovo, senza un perché.

-Una domanda a testa.- disse allora, col tono di chi voleva fare una proposta, ma che in realtà imponeva una condizione.

Malfoy alzò un sopracciglio e ghignò. Harry interpretò quel modo di fare con un "Andata!".

Erano decisamente ubriachi, decretò in fine.

-Perché sei qui stasera?- chiese Harry, bevendo un sorso di Incendiario che, per Merlino, ardeva sul serio.

-Studiare da vicino il comportamento degli individui mentalmente poco dotati.- biascicò Malfoy.

Harry lo guardò di sbieco, deglutendo l'ennesimo sorso.

-Perché Potter mi degna della sua presenza?- lo rimbeccò.

-Si chiama comunicare, Malfoy, credevo di avertelo già spiegato.- disse Harry stancamente, aggiungendo la propria domanda.- Il cameriere ti ha lasciato il suo indirizzo?

-Che grande intuito investigativo, Cadetto Potter! Sì, è una cosa che mi capita di frequente.

Harry boccheggiò, era davvero incredibile. Perché avrebbero dovuto lasciare il proprio indirizzo ad una persona così viscida come Malfoy?

-Com'è essere il partner di una persona che vorresti uccidere?- chiese sibillino Malfoy, guardandolo negli occhi.

-Un buon modo per allenare l'autocontrollo.- disse Harry alzando gli occhi al cielo - Per te, invece? Com'è?- chiese, dopo.

-Patetico.- Malfoy bevve un sorso, lentamente, chiedendo dopo:

-Perché non hai chiesto di cambiare compagno? Nessuno l'avrebbe mai negato, non a te.

-Non sarebbe possibile. Non fanno favoritismi. Nemmeno a me.- rispose Harry risoluto, distogliendo lo sguardo.

-Infatti non mi spiego come tu sia entrato in accademia.- continuò, sistemandosi gli occhiali sul naso.

Malfoy ghignò, sbuffando.

-Perché hai scelto di diventare Auror, Malfoy? Sul serio.- la voce di Harry era adesso seria, non lasciava scampo a nessun tipo di controbattuta.

-Non l'ho scelto. M'è capitato.- rispose Malfoy, abbassando gli occhi sul bicchiere, ormai mezzo vuoto.

-Non credo che questo sia il genere di cose che possano capitare, sai?

-Una domanda a testa, Potter. Comprese le tue insulse insinuazioni retoriche. Stai con la Weasley?- disse Malfoy, con un gesto stizzito della mano, come fosse infastidito da qualcosa.

-M'è capitato…- ribatté l'interessato. -E tu e la Parkinson?

-Mai stati nient'altro che buoni amici.- rispose Malfoy divertito.

Harry sgranò gli occhi, scioccato da quella rivelazione. Lui, e tutti gli altri, avrebbero dato per scontato che il binomio Malfoy-Parkinson fosse inscindibile.

Eppure non vi era scherno nella voce di Malfoy, anzi sembrava sincero, per quanto potesse avere l'ardire di esserlo.

-Sai, Pansy lavora al Profeta. Le concederesti un'intervista?- gettò lì Malfoy, quasi con noncuranza, ma Harry vide il labbro inferiore fremere, e la mano scattare all'orecchio.

Come il comandante gli aveva insegnato, quello era un palese gesto di chi ha qualcosa da nascondere. Harry mandò al diavolo la presunta sincerità.

-Perché no?- rispose, come stesse accettando una sfida.

Malfoy tornò a rilassarsi, sciogliendo la postura e riportando la mano sul bicchiere, abbozzando un mezzo sorriso.

-Non è poi così male, comunicare, Potter…- disse, subito dopo.

Harry rise di gusto, come non si sarebbe mai aspettato, poi bevve l'ultimo sorso nel bicchiere, e si accorse che anche quello di Malfoy era vuoto.

-Sei stato obbligato a diventare Auror, non è così?- disse dopo quasi un minuto di silenzio, passato a studiare le goccioline che scivolavano sul fondo del vetro.

Vide Malfoy sbarrare gli occhi, poi dischiudere le labbra e infine ingoiare a vuoto qualcosa, come un sorso di Polisucco di una persona disgustosa.

Harry immaginò fosse la Polisucco di Goyle, non seppe perché.

-T'ho già detto che è successo e basta.- rispose, infine, Malfoy, con una punta di veleno sull'ultima parola.

Harry alzò le spalle e lo guardò negli occhi quando disse:

-D'accordo, chiudiamola qui. 

-Semplicemente alle volte non si ha scelta.

La voce di Malfoy s'era fatta amara, lo sguardo annunciava tempesta ed era fisso sul numero del tavolo al quale erano seduti.

Harry non ci pensò poi troppo quando gli disse che sapeva come ci si sentiva, non chiese nulla, perché intuiva ci fosse qualcosa di poco piacevole dietro, e non aveva la minima intenzione di arrivare ad un livello tale di confidenza con Malfoy. Semplicemente disse che lo sapeva, con una voce carica di risentimenti troppo spesso spinti giù, nascosti chissà sotto quale tappeto.

Disse che sapeva come ci si sentiva a non aver scelta e Malfoy lo guardò come fosse la prima volta, tra l'attonito ed il meravigliato, ed in quello sguardo Harry lesse lo stesso risentimento che bruciava dentro di lui.

-Siamo più simili di quanto non crediamo.- disse Harry, lasciando scivolare lo sguardo sulla sala.

Poi Malfoy fece schioccare la lingua e alzò le barriere dicendo al massimo della propria ironia:

-Credici, Potter…

Trovava assurdo quel suo trincerarsi dietro al sarcasmo, soprattutto dopo aver lasciato il proprio fianco scoperto. Che Malfoy avesse paura, era indubbio.

Il silenzio calò di nuovo fra loro, ed Harry sentì il disagio pungergli la bocca dello stomaco, finché Malfoy non si alzò e disse:

-Prima che l'alcool bruci quegli ultimi due neuroni che ti sono rimasti, credo sia meglio uscire a fare due passi.

Si mise il mantello sulle spalle e lasciò che Harry lo seguisse, mentre ghignava e scuoteva il capo divertito dall'accondiscendenza di Potter.

***

Blaise riposava sulla poltrona. 

Il respiro di Narcissa era tornato regolare.

Non era la prima volta che succedeva una cosa del genere, solo un mese prima, era stato il suo migliore amico ad assistere a quella scena.

Blaise ricordava ancora il volto di Draco, appena smaterializzato nel suo appartamento, che farneticava circa il Bezoar.

Da quel momento, Blaise, portava ogni settimana scorte della pietra a Malfoy Manor, come stesse portando una torta ad un pranzo al quale era stato invitato.

Guardò Narcissa, placidamente addormentata sulla duchesse.

Era dimagrita, a causa del rifiuto che aveva ormai radicato per qualsiasi forma di cibo. Sembrava anche invecchiata, smunta, appassita.

Blaise sapeva che era dovuto all'Esaurimento Magico.

Il dottor Flinch, guaritore rigorosamente purosangue e a domicilio, lo aveva detto sia a lui che a Draco, tre settimane dopo l'arresto di Lucius.

La linfa magica di Narcissa si stava affievolendo, pian piano, fin quando di lei non sarebbe rimasta ché un'ombra, lasciando alla Signora Malfoy il disonore d'essere una Maganò.

Erano pochi i casi di Esaurimento magico, dovuti perlopiù a traumi di ingente gravità, ma potevano essere fatali.

A nulla erano valse le cure, l'affetto del figlio. Narcissa era come dietro ad uno specchio, si lasciava morire, poco a poco.

Era sempre stata una donna combattiva, decisa, da quanto Blaise riusciva a ricordare, una donna da ammirare ed ammirata da tutti.

Dopo la guerra, a dispetto di tutto, sembrava rinvigorita.

Poi i processi, le testimonianze, i silenzi e l'arresto.

S'era distaccata da terra, poco a poco, sciolta come neve, in una notte.

Blaise ricordava le mani di Draco, tremanti come la sua voce.

Forse per la mancanza di Lucius, forse per il silenzio dell'enorme casa, forse per i dispiaceri o per i timori per il futuro del figlio, Narcissa sembrava aver deciso di diventare spettatrice della propria esistenza, estraniandosi da se stessa.

Dal non mangiare, al non tener in mano la bacchetta, al non curarsi del proprio aspetto, il non proferir parola era stato quasi un passo obbligato.

S'era chiusa nel suo mutismo, nella sua piccola teca di vetro, su un piedistallo dove nulla avrebbe potuto ferirla.

Blaise provava una profonda tenerezza, quando si rendeva conto che negli occhi di Narcissa avrebbe potuto specchiarsi, senza ricevere alcun riflesso.

E non colpevolizzava Draco, perché aveva personalmente assistito alle premure del suo migliore amico nei confronti della madre.

All'inizio le pettinava i capelli, le accarezzava le mani e le sussurrava "Madre".

Ma la voce di Draco non arrivava alle orecchie di Narcissa, le mani erano sempre più fredde e la spazzola era stata dimenticata, col tempo.

Anche Draco sembrava essersi rassegnato, e come una belva in gabbia percorreva sempre la stessa decina di metri, prigioniero di una disperazione alla quale non gli era stato concesso di partecipare.

Non era dato loro sapere il perché di quello stato mentale, prima ancora che fisico.

Blaise temeva solo che anche Draco potesse assumere la stessa glaciale indifferenza verso il mondo.

Ma ciò che più faceva rabbrividire Blaise, era la fredda lucidità che animava la Signora Malfoy in quei saltuari istanti, quella lucidità e chiarezza d'intenti, quando metteva tutta se stessa nel porre fine alla propria esistenza.

***

Camminavano in silenzio, l'uno di fianco all'altro.

Gliel'avessero raccontato, una settimana prima, Draco sarebbe scoppiato a ridere fino alle lacrime.

Invece, per quanto irreale fosse, lui e Potter camminavano in una Londra ancora deserta e silenziosa, poco prima dell'alba.

Ed erano in silenzio, puzzavano di whiskey e camminavano, come fosse l'unico obiettivo della loro vita.

Potter, usciti dal locale, aveva detto che non se la sentiva di smaterializzarsi, perché aveva bevuto troppo e non era tanto sicuro di riuscire a concentrarsi a sufficienza.

Dal canto suo, Draco, non aveva replicato nulla.

Ma a pensarci, adesso, camminare accanto ad una persona, una qualsiasi, seguendone i passi, il tragitto e prefiggendosi inconsciamente la stessa meta, gli sembrava una cosa anche troppo intima.

Si trovarono in una piazzetta, poco illuminata, o meglio mal illuminata da un solo lampione, di quelli antichi.

A Draco parve di leggere, all'angolo della strada, la targhetta con il nome della piazza.

Grimmauld Place.

-Ehm, io sono arrivato…- biascicò Potter, il tono alticcio, il mento all'insù rivolto verso un'edificio.

Draco non disse nulla, ma guardò nella stessa direzione di Potter, facendo incrociare così  la propria traiettoria visiva con una casa diroccata.

Ottimo, sapeva che Potter abitava davvero in una bettola, e che quindi non era per nulla originale.

Alzò le spalle, guardandolo negli occhi.

-A domani, immagino.- disse Draco, per riempire il silenzio.

Potter era leggermente in imbarazzo, anche con la poca luce del lampione, poteva scorgere il rossore sulle sue guance.

-Abbiamo lezione alle 17.30…- disse in un bisbiglio.

-Occlumanzia.- concluse Draco, poi si voltò, per andarsene, magari ritirarsi in un cono d'ombra e smaterializzarsi lontano da occhi indiscreti.

-Malfoy?- lo chiamò con voce incerta.

Draco gettò uno sguardo dietro la propria spalla, e vide Potter passarsi una mano fra i capelli.

Sapeva che stava per dire qualcosa di assolutamente fuori luogo, come c'era da aspettarsi da ogni Grifondoro, così troncò la cosa sul nascere dicendo:

-Va a dormire, Potter. 

Poi si smaterializzò.

*Yuctan, pianta grassa sudamericana che se ingerita e non contrastata con specifico antidodo, porta alla morte. L'antidodo ideale è il Bezoar.[Fonte: Potterpedia]

VI. Impossibile

*Alice sorrise: "Ma è inutile tentare," disse;

"Uno non può credere alle cose impossibili."

"Io oserei dire che non hai fatto molta pratica," disse la Regina.

"Quand'ero giovane, lo facevo sempre per mezz'ora al giorno.

Ebbene, una volta, ho creduto ad addirittura sei cose impossibili prima di

colazione.*

L. Carroll

Quando, alle 5.35 di quella notte ombrosa d'ottobre, Draco entrò nel salone di Malfoy Manor, convinto che ormai fosse inutile andare a dormire, gli mancò un battito.

L'alcool evaporò dalla sua mente, lasciandogli esplodere un incendio di pensieri nella testa: Narcissa era stesa sulla sua poltrona preferita.

Draco sentì la bocca farsi amara, gli occhi bruciare, le mani tremare e un'insensata voglia di singhiozzare.

Paralizzato sul posto, senza alcuna voglia di razionalizzare, sentì mancare le proprie ginocchia.

Sapeva che ormai di rado, la madre, abbandonava le proprie stanze, ma era capitato che l'avesse trovata sempre lì in quella poltrona, in quei momenti.

Non aveva il coraggio e la forza necessari per assicurarsi che la donna stesse respirando, sentiva solo la gravità mozzargli il fiato e farlo cadere giù, infrangendosi. 

Un lento fuoco consumava tutto in lui, si portò una mano sul petto muto, cercando di inspirare.

Poi, una mano sulla sua spalla, lo tirò fuori dall'inferno.

-Sta bene, sta solo riposando. Sta bene, Draco. Va tutto bene.- la voce profonda e calda di Blaise lo riscosse e finalmente Draco riuscì a far battere il proprio cuore.

Ancora con lo sguardo sul volto di sua madre, abbandonò la propria schiena contro il corpo del suo migliore amico.

Blaise lo abbracciò da dietro e disse:

-Ero venuto a salutarti, ieri sera, erano appena le dodici. Ha bevuto lo Yuctan. Ricordi, lo avevamo nascosto nello studio. Non so come abbia fatto a trovarlo. Ho controllato la bacchetta, l'ultimo incantesimo non era un incantesimo d'appello.- la calma e la dolcezza di Blaise gli accarezzavano il collo, Draco si sentì improvvisamente vuoto. Blaise continuava ad essere un solido appiglio, come temesse che lui potesse sprofondare da un momento all'altro. Forse, si disse Draco, era davvero così.

-Avevo portato del Bezoar, per fortuna. La settimana scorsa mi avevi detto che quelle due pietre rimaste erano ormai quasi marce. L'ho trovata lì, con la boccetta in mano. Ora sta bene. Ho distrutto il veleno e riempito la boccetta con un ricostituente, non si sa mai, ci provi di nuovo. Draco, questa volta dobbiamo svuotare tutta la dispensa dello studio. Sa come arrivarci, e non si fermerà se ci limitiamo a nascondere le cose.

Quelle ondate di parole arrivavano a tratti. Draco si discostò da Blaise, barcollando arrivò fino alla duchesse, si accovacciò ed accarezzò il viso della madre, ancora profondamente addormentata.

-Cosa devo fare?

Sentì la propria voce metallica, amara. Non la riconobbe neppure, se non per il fatto che aveva appena pensato ciò che la sua voce aveva sputato fuori.

-Flinch…- tentò Blaise, ma gli occhi taglienti di Draco tremarono in sua direzione.

-Quel bastardo…- sussurrò distogliendo subito lo sguardo da Blaise.

-Draco, lasciamola riposare, andiamo di là.- disse allora, poggiando una mano sul suo avambraccio, non fece alcuna pressione, ma automaticamente Draco si alzò e lo seguì verso lo studio.

Dopo una decina di metri, Blaise si richiuse la porta alle spalle e cercò gli occhi dell'altro.

Occhi fissi a terra, lucidi e stracolmi di rivoli salati che non volevano lasciarsi andare.

-Non cedere adesso.- sussurrava a se stesso, il ragazzo, sfiorandosi i capelli biondi.

Blaise gli fu accanto, tirandolo in un abbraccio, sebbene sapesse quanto Draco detestasse il contatto fisico non richiesto.

Sapeva che il suo migliore amico era assolutamente anaffettivo, ma sapeva anche che non avrebbe avuto altro modo per rassicurarlo.

Dopo un istante Draco si divincolò di nuovo, gli occhi ora asciugati da un velo di rassegnazione.

-Draco, questa storia ti sta consumando.- disse Blaise dentro quegli occhi, in un sussurro, continuando, poco dopo:- Flinch ha ragione, non giova a nessuno tenerla ancora qui. I ricordi sono i suoi carnefici, Draco. E non puoi tenerla sempre con te, le fa del male stare al Manor. Lascia che Flinch la porti nella sua clinica, alla Salsmory ci sono i migliori Psicomaghi…

-E la stampa?- disse flebilmente Draco, abbassando lo sguardo.

-Non trovare scuse che non esistono. La stampa nemmeno sa dell'esistenza della Salsmory e tutti sanno che tua madre è molto occupata con gli affari di Lucius, al momento, nessuno potrebbe immaginare che…

-Che sia pazza?- tuonò Draco interrompendolo, l'ira che pulsava nella giugulare.

Blaise non si lasciò intimorire, non era la prima volta che affrontavano l'argomento, gli bloccò i polsi con le mani e lo costrinse a fissare i suoi occhi.

-Che soffra! Che soffra talmente tanto da non voler soffrire mai più. Non puoi salvarla Draco, non tenendola sotto una campana di vetro. Lascia che la aiutino, lascia che qualcuno con la corretta competenza si prenda cura di lei.- disse docilmente, il suo migliore amico lo guardò con un'espressione disperata. Poi mormorò:

-Sono solo così…stanco.

***

Un cuscino gli arrivò dritto in faccia, nel suo sogno in realtà Harry era caduto dalla scopa.

Mugugnò qualcosa, come un lamento, più per essere stato disturbato che per il dolore.

-Sveglia pigrone!

Harry aprì gli occhi lentamente per richiuderli nello stesso istante, dal momento che era rimasto abbagliato da un molesto raggio di sole.

Passarono cinque minuti buoni prima che, ancora con gli occhi ben nascosti dalle palpebre, Harry si sedesse al centro del letto.

Dopo essere ben ritto, portò una mano davanti a sé, facendo un gesto imperioso con la mano, come a voler dire di socchiudere le tende. Quando sentì il rumore metallico degli anelli che scorrevano, e fu quindi sicuro della penombra della stanza, agguantò con la mano destra gli occhiali, sul comodino lì affianco. Inforcò le lenti e mise a fuoco.

Ron, braccia conserte, gli stava davanti, con un largo ed allampanato sorriso.

-Buongiorno!- riprese con entusiasmo l'amico.

Tutto quel frastuono mattutino, dopo giorni di risvegli quieti e silenziosi, oltre che solitari, lo disturbò e non poco.

-Mmmh…che ore sono?- la sua voce giunse impastata, pregna di whiskey e roca.

-Un quarto alle dodici! Ho lezione alle due, pensavo potessimo pranzare insieme!

A quanto pareva i membri della famiglia Weasley erano pagati per tormentarlo. Harry scostò di lato le coperte e prese contatto con il mondo, una volta che il fresco pavimento aggredì i suoi piedi nudi.

Tirò via la t-shirt grigia che usava come pigiama e, rimanendo in boxer, si fiondò in bagno.

-Faccio una doccia e arrivo. Tu arrangiati con quello che trovi in cucina.- urlò a Ron prima di chiudersi nel calore ovattato del getto d'acqua.

Svuotò la mente, lasciandosi svegliare dolcemente dalla carezza liquida sulla sua pelle, insaponò in un attimo il proprio corpo e frizionò i capelli.

Quando ogni parte di lui fu risvegliata, portò una mano su di sé, in una carezza tangibile. Sospirò debolmente.

Riportò alla mente l'immagine di Ginny e cominciò a prendersi cura dell'abituale erezione mattutina.

Lo scroscio dell'acqua adesso era quasi impercettibile, ed Harry si estraniò da tutto il resto, abbandonando la schiena alle piastrelle umide, continuando a gestire la propria eccitazione.

La Ginny nella sua testa alzò lo sguardo, per scavare nei suoi occhi, come sempre aveva fatto anche durante i loro rapporti.

-Hai intenzione di annegarci in quella doccia? Muoviti!

La voce di Ron gli arrivò vicina, quasi dentro l'orecchio.

Harry morì di vergogna. No, non perché avesse perso tempo con la propria sega mattutina, Ron sapeva persino quanto durasse di solito.

Morì di vergogna perché, nella sua fantasia, Ginny aveva gli occhi grigi.

E da quello che ricordava, quelli non erano i suoi occhi, non potevano esserlo...

Ruotò completamente la manopola verso l'azzurro.

Due minuti più tardi stava indossando un paio di boxer neri e la fantasia s'era esaurita in se stessa, scomparsa come il vapore nello specchio del bagno.

Recuperò una felpa dall'armadio, un paio di calzini e di pantaloncini dalla cassettiera e raggiunse il rumore di padelle e cucchiai.

-Era ora, ho un Bolide al posto dello stomaco, dal rumore che fa!- brontolò Ron, che stava sistemando due uova bruciacchiate in uno dei piatti.

-'Giorno, Ron…come va?- rispose Harry sorridendo al suo migliore amico e sedendosi al solito posto, davanti al lavello.

-Uova, bacon e caffè, dato che per te è ora di colazione.- disse Ron tutto contento.

Quelli nel piatto erano uova deformi e annerite, bacon striminzito, nella tazza fumava invece una sorta di intruglio marroncino che odorava di bruciato.

-A volte mi chiedo come tu possa essere figlio di tua madre, sai, Ron?

Ron rise e si grattò il naso, com'era suo solito fare.

Poi fece scivolare padella e cucchiaio nel lavello e aprì il rubinetto, non prima di aver detto:

-Herm mi ha detto che sei uscito con la squadra, ieri!

Harry annuì, era sicuro che Ron gli avrebbe chiesto qualcosa, quasi quanto lo era di Hermione e della sua bocca larga.

-Sì, è stata una di quelle serate per socializzare, credo. Non è andata male…

-Fantastico! Racconta un po', come sono i tuoi compagni?- lo interrogò Ron, prendendo posto di fronte a lui.

-Tutta gente a posto, simpatica, cordiale…- disse Harry mantenendosi sul vago, soprattutto perché non aveva poi molto da dire.

-Oh, beh certo! Anche da me, sembrano tutti seri e tranquilli…E di Malfoy che mi dici, Harry? Sai, Herm è preoccupata e...

Harry deglutì a fatica e mormorò:

-Più o meno come a scuola. Non c'è nulla di cui preoccuparsi. Solo…Ron, Ginny non sa che io e Malfoy siamo partner…

Ron annuì grave, poi gli sorrise.

-Tranquillo amico, non dirò nulla. Ginny si agita sempre senza motivo, come la mamma. Per non parlare di Hermione che...

Harry lo interruppe inconsapevolmente alzando gli occhi di scatto dal piatto e fissandolo. Ron cadde nel solito mutismo isterico di quando si toccava quell'argomento

-Ehi! A proposito…Com'è andata l'appuntamento con Herm?

Ron deglutì fragorosamente, e le sue orecchie erano già rosse.

-Ehm, tecnicamente, n-non era un appuntamento e…comunque, b-bene direi…

-Di cosa dovevi parlarle?- chiese Harry fingendo di non averne assolutamente idea.

-Oh, nulla di importante…Fleur vuole che sia lei a farla partorire, o comunque ad assisterla durante quel momento…- disse Ron abbassando lo sguardo sul piatto.

Ad Harry venne da ridere ancora, possibile che Ron fosse talmente timido circa la scottante questione Hermione?

-Capisco…E tra voi, invece?

Ron quasi soffocò, infatti innaffiò il proprio imbarazzo con un generoso sorso di succo di zucca.

-Che intendi, amico?- riuscì infine a dire, la voce ancora provata.

-Dovresti proprio ammetterlo con te stesso, Ron. Sai benissimo cosa intendo.- disse Harry, portando la tazza alle labbra.- Siete gli unici che non se ne siano ancora accorti.

Ron abbandonò la forchetta arreso, e sospirò mestamente, poi s'ammutolì, la testa ciondolante sul petto.

-Non ce l'ho fatta a dirle la verità, d'accordo? Io…non lo so, entro in panico, balbetto e...

Harry gli sorrise per rassicurarlo.

-Sono proprio impedito, eh?- chiese allora Ron, senza voler però né conferme né dinieghi.

-Vedrai che senza rendertene conto le dirai tutto, quando verrà il momento. Sarà spontaneo…- cercò di rassicurarlo Harry distendendo gli angoli delle labbra carnose.

-Ma fra te e Ginny, com'è andata?

Harry strinse il mento fra le mani, cercando di riportare indietro i ricordi, a più o meno un anno prima.

Lo sgomento gli serrò la bocca dello stomaco: era normale non ricordarlo? Eppure era una cosa di fondamentale importanza, fosse stata Ginny a chiederglielo, non voleva nemmeno immaginare l'apriti cielo.

Alzò le spalle e mormorò qualcosa di poco importante e d'improvviso si ricordò di due cose. La prima: doveva assicurarsi che non avesse posta, soprattutto dalla sua ragazza, se teneva alla propria vita.

La seconda…

-Ron, di che colore sono gli occhi di tua sorella?- chiese a bruciapelo.

Ron strabuzzò gli occhi, spaesato, poi serrò le labbra concentrato, portando lo sguardo al soffitto, socchiudendo leggermente l'occhio sinistro. Sembrava quasi di vederlo seduto nella Comune di Grifondoro, intento a scrivere un tema di Pozioni, quando si dipingeva la stessa espressione sul suo viso lentigginoso.

Harry lo guardò con ansia, ma sapeva che non avrebbe avuto la risposta che si aspettava.

-Ma certo! Sono uguali uguali a quelli di mamma…Marroni, perchè?

Ennesima morsa allo stomaco.

Aveva cominciato giornate in modi decisamente migliori, sebbene gli sembrasse impossibile.

***

Si stiracchiò dolcemente, ancora preda del calore soffuso delle coperte.

Portò una mano accanto a sé, con timore quasi reverenza, tremando d'emozione.

Sentì il familiare corpo, il palpitare concentrato del sonno, in un silenzioso respiro sommesso.

Lui era ancora lì, come sempre, addormentato al tuo fianco.

Andava tutto bene, per quanto irreale fosse.

Scostando la mano, non senza sforzo, agguantò il diario e scrisse:

Ancora qui. Ancora noi. Nonostante tutto, esistiamo.

Poi rilesse la frase, impugnò la piuma con decisione e tagliò via l'ultima parola, per correggerla in: resistiamo.

***

Draco lasciò scivolare il coltello sul pane, sempre rigorosamente dal basso verso l'alto, creando strani disegni di marmellata, di un rosso sangue, sul burro candido.

Era di cattivo umore, come c'era d'aspettarsi. Chi lo conosceva, sapeva benissimo che ogni mattina Malfoy sceglieva il piede sbagliato per scender dal letto.

Non che lo facesse apposta, semplicemente il sorgere del sole e l'inizio di un nuovo giorno lo disturbavano, innervosivano.

Blaise versò il thé con gesti misurati, nelle porcellane bianche e blu, aggiungendo il limone per Draco e richiamando il latte per se stesso.

In religioso silenzio lo allungò sull'ampio tavolo, in direzione dell'isterismo da mancanza di sonno.

Draco lasciò riposare la fetta di pane su un piattino e agguantò la tazza, bevendone un sorso.

-Ho inviato un gufo a Flinch, questa mattina. Spero di non aver sbagliato. Verrà nel pomeriggio.- disse cautamente Blaise, senza guardarlo.

La smorfia che ne seguì era imputabile a quell'affermazione, invece Draco disse:

-Lo zucchero…

Blaise non si scompose e si limitò a chiedere:

-Due zollette?

L'altro annuì.

Rimasero muti, con la compagnia del tintinnare del cucchiaino che rimestava nella tazza, finché Draco non disturbò quell'armonia mattutina.

-Ho lezione, alle cinque e mezza. Potresti occuparti tu della cosa?- disse con fare distaccato.

-Non ci sarebbe problema ma Flich…

Ma Blaise non ebbe il tempo di finire la frase, perché Draco fece un gesto stizzito con la mano e disse:

-Non voglio aver a che fare con quell'idiota. Solo, vorrei esserci, quando succederà. Vorrei salutarla.

C'era un che di risoluto, di rassegnato, di aspro in quelle parole. Blaise non ebbe il coraggio di dire altro se non:

-Potrai andare a trovarla, non sta andando via per sempre.

-Non metterò piede in quel posto. Non andrò a trovarla. Che vada o meno, per lei, non fa differenza. Non mi vede nemmeno. Ma voglio salutarla. 

Nessuno dei due seppe dire all'altro quanto potessero far male quelle parole, più che reali, più che taglienti.

Draco sapeva che Narcissa non sarebbe tornata, ne aveva la certezza assoluta. Diceva che sua madre se n'era andata con quell'ultimo sorriso, dopo la Guerra.

Sapeva che non vi erano che sguardi ciechi per lui, e ne aveva sofferto, fino a graffiarsi con quella consapevolezza, ma era un Malfoy.

E come tutti i Malfoy, semplicemente, era andato avanti. Parlava con voce incolore, diceva parole senza sapore e senza compassione.

Blaise trattenne lo sgomento e si limitò ad annuire, intuendo quanto quello fosse il momento di assecondare piuttosto che di comprendere.

Non aveva forse anche lui perso la madre? Certo, era ancora un bambino. Certo, la sua mamma non aveva deciso di andarsene.

Blaise vedeva negli occhi di Draco, adesso, la stessa fermezza di Narcissa, la stessa fierezza ed indolente austerità.

Se Lucius avesse visto il figlio non avrebbe avuto, per una volta, nulla da rimproverargli, di questo Blaise era convinto.

Draco probabilmente non se ne rendeva conto, per lui doveva essere naturale.

Sentiva di imboccare vicoli ciechi su vicoli ciechi, vittima dell'incertezza della razionalità. Aveva pensato di far ridurre la pena di Lucius solo per un sorriso di Narcissa.

Non aveva capito che certe strade sono a senso unico, e lo realizzava pian piano, accettando e mai recriminando nulla a se stesso.

All'improvviso si alzò, con un guizzo di seta.

-Vado a prepararmi, ho delle faccende da sbrigare. Fai con comodo.

Blaise annuì concedendosi un morso ad una brioche ancora calda.

Quando Draco uscì dalla stanza gettò un ultimo sguardo al suo migliore amico e disse:

-A più tardi.

Blaise seppe leggere tutto quello che le parole nascondevano. Era il muto "grazie" di quel bambino fragile, del ragazzo insicuro, di quell'uomo deciso, che aveva imparato a conoscere e riconoscere in lui.

Quando poi fu rimasto da solo, in quell'enorme sala da pranzo, inevitabilmente lo sguardo cadde sul piattino di Draco: la fetta di pane era stata abbandonata sulla fredda porcellana e grondava di marmellata alle ciliegie, impreziosita da strani ghirigori di burro.

Non sapeva perché Draco passasse tutta la propria colazione nel prepararla, da quello che poteva ricordare, era un'abitudine che aveva anche a scuola. Prendeva la fetta di pane tostato, quella più dorata e croccante, la stringeva delicatamente tra pollice ed anulare della mano destra e con la sinistra, quella di cui aveva miglior controllo, cominciava a stendere delicatamente il burro. 

Lo distribuiva equamente, con precisione, dal centro fino ai bordi abbrustoliti. Passava il coltello sul pane, rubando un altro sottile strato di burro, e la sua espressione era seria e concentrata.

Poi era la volta della marmellata, la parte più difficile. Non poche volte gli erano tremate le mani, nel creare qualche increspatura. Concentrava tratti decisi di rosso sul bianco, come a creare disegni tutti propri.

Quando poi la fetta era pronta, la abbandonava sulla porcellana.

Non capiva, Blaise, perché Draco mettesse tutto se stesso in quel piccolo rituale. Che bisogno c'era di creare una colazione perfetta, se non la si mangiava neanche?

Anche quella mattina il pane era rimasto lì, sul piattino candido.

Perfetto e intonso.

***

Harry si passò una mano fra i capelli, abbandonando poi la testa sul bracciolo del divano.

La lettera di Ginny era arrivata eccome. Piena di recriminazioni, rammarichi e dubbi.

Aveva aspettato che Ron lo salutasse per sedersi al tavolo della cucina e buttar giù quattro righe che potessero calmarla.

E non era riuscito affatto nell'intento, infatti si ritrovava circondato da pergamene appallottolate.

Al quarto tentativo, qualcuno bussò alla porta.

Harry sobbalzò, pregando non si trattasse di Hermione, venuta a trovarlo a braccetto con la propria preoccupazione.

Abbandonò sul tavolino del salone le pergamene maltrattate e la lettera di Ginny e, infilate le ciabatte rosse, si trascinò all'ingresso.

Si chiese chi poteva essere alle tre di pomeriggio, quando sistemò gli occhiali sul naso ed aprì la porta.

-Potter…

Harry rimase più che sorpreso, tanto da formare una piccola "o" con le labbra carnose.

Sullo zerbino di casa sua stavano un paio di costose scarpe italiane tirate a lucido. 

Harry le riconobbe perché Fleur aveva costretto Bill ad indossarne un paio simile per il loro matrimonio.

Ma quello che lo sorprese non era la scarpa che batteva nervosa sullo zerbino consumato, piuttosto il proprietario del piede.

-Non si usa far entrare?

Dritto di fronte alla porta di ingresso, Harry vide l'ultima persona che si aspettava di vedere:

-Malfoy?

Aveva dell'impossibile.

VII. Silenzio

"Nel mondo ci sono persone che amano sapere tutto sulle tabelle orarie, e passano interi giorni a confrontarle. 

O gente a cui piace costruire navi di un metro fatte tutte di fiammiferi. 

Allora cosa c'è di strano se nel mondo c'è uno che è interessato a capire te?

-Come una specie di hobby?- disse Naoko perplessa.

-Se vuoi chiamarlo così. Persone meno fantasiose lo chiamerebbero affetto, amicizia. 

Però se tu vuoi chiamarlo hobby, non c'è niente di male."

H. Murakami

16.00.

Draco gettò una rapida occhiata all'orologio. 

Non era mai stato un tipo molto deciso, meno che mai impulsivo.

Ritrovarsi lì, in quella stessa piazzetta, con qualche goccia di pioggia a far capolino dai nuvoloni d'ottobre, lo aveva sorpreso.

S'era smaterializzato a Diagon Alley, con l'intenzione di andare alla Gringott. Ma s'era detto che di faccende da sbrigare, non c'era nemmeno l'ombra.

Che avesse bisogno di stare un po' da solo per pensare non c'era dubbio.

Era stato al Ghirigoro, a smozzicare frasi a metà da qualche libro. Ne aveva persino comprato uno, senza leggerne il titolo, solo perché la cassiera lo guardava truce, con l'aria di chi non vedesse un cliente dall'ultimo espresso per Hogwarts.

E aveva camminato, immerso in una Londra Babbana umida, che gli sembrava di averla appiccicata addosso. 

Con il suo libro sotto il braccio, aveva camminato, s'era bagnato un po' sotto la pioggerella autunnale, ma non si era fermato.

Non fino ad ancorarsi accanto a quel lampione.

Sapeva benissimo dove si trovava. Il numero dodici annerito e diroccato era di fronte a lui.

Un po' come uno sberleffo del destino: la casa di uno dei suoi tanti nobili prozii, abbandonata e in mesta rovina.

Sospirò, passando in rassegna gli ultimi avvenimenti di una discendenza avvizzita.

Ciò che gli sfuggiva era il perché del suo stare abbandonato contro il lampione, come in attesa di qualcosa.

Razionalizzando, ciondolava in Grimmauld Place, di fronte alla casa di Potter, e non sapeva perché.

Pansy gli avrebbe detto che era anche lui sull'orlo di un esaurimento: quello nervoso.

Poi si decise, scalciò via una piccola pietra e si diresse verso l'ingresso, certo che la mente lo avrebbe aiutato ad elaborare una scusa decente non appena l'uscio si fosse dischiuso.

Gli parve di poter abbattere la porta solo pensandolo, così bussò cautamente.

Forse aveva solo bisogno di maltrattare qualcuno, e come a scuola, la scelta non poteva che ricadere su Potter.

Quando il mal capitato aprì la porta, Draco ebbe un motivo in più per soprendersi.

Non lo diede a vedere, ma l'espressione di Potter era lo specchio del suo stesso stato mentale.

Si trovava sul pianerottolo, inconsapevolmente, come se non fossero stati i suoi piedi a guidarlo fin lì. Come se qualcuno gli avesse dato una Passaporta fra le mani, di cui non conosceva la meta.

-Potter…- gli riuscì di dire.

E si diede dello stupido.

-Non si usa far entrare?

Potter lo guardava sbattendo le palpebre, neanche avesse visto un unicorno parlante.

-Malfoy?- chiese, a dimostrazione dell'ipotesi di Draco.

-Credo di rispondere a quel nome, Potter, sì…

La voce di Draco uscì tagliente e velenosa, sebbene non intenzionalmente.

Forse era più forte di lui, si disse, Potter scatenava istinti omicidi in lui e Draco avrebbe fatto meglio ad assecondarli senza tirarla troppo per le lunghe.

-Sei tu? Cioè…che ci fai qui?!- disse Potter, assumendo una postura rigida e fronteggiandolo.

D'altra parte era quello che Draco voleva, qualcuno che lo sfidasse apertamente, che evitasse pessime compassioni e pacche sulle spalle. Aveva bisogno di sfogarsi, e lo realizzò solo in quel momento, solo dopo che il tono inquisitorio di Potter lo trafisse.

-Pensavo di prendere un thé prima di andare a lezione, magari spettegolando un po'…- disse Draco mellifluo, alzando gli occhi al cielo.

Potter alzò il sopracciglio destro, e Draco sperò ardentemente non prendesse sul serio ciò che aveva appena detto.

-Oh, certo, avevo proprio la teiera sul fuoco…entra.- disse Potter con lo stesso tono, ma serio in volto.

Draco avrebbe scommesso tutto il Manor che Potter stava cercando di ricordare dove avesse dimenticato la bacchetta.

Poi il ragazzo si fece da parte per lasciarlo entrare, così Draco varcò l'ingresso ed entrò nella fossa del leone.

Gli scappò un ghigno a guardar l'arredamento, tutto in verde cupo ed argento.

Sistemò il proprio mantello su un agghiacciante appendi abiti, non osando nemmeno sperare che Potter l'avrebbe fatto al suo posto.

Poi si inoltrò oltre l'ingresso, con l'ex Grifondoro al seguito. Draco gli dava le spalle, ma sentiva il disappunto farsi strada sul viso del padrone di casa.

Entrato in salotto, dopo aver esaminato il caos dell'antro dell'eroe del Mondo Magico, si stravaccò su una poltrona, vicina al caminetto acceso.

-Accomodati pure, Malfoy.- disse Potter acidamente.

-Certo che sei proprio un padrone di casa a modo, Potter.- ribatté Draco, guardandolo divertito.

Potter fece una piccola smorfia, sedendosi sul divano, poco distante da lui.

La situazione era veramente irreale, ma era questo che divertiva Draco, che faceva scorrere i propri occhi in lungo e in largo.

L'arredamento era curioso: i divani di pelle nera, il caminetto con rifiniture in ottone, i tappeti dai colori caldi, il parquet consumato, la tappezzeria dello stesso verde cupo, gli arazzi alle pareti, le cornici vuote dai nomi altisonanti. Un ottimo sfondo Serpeverde, stracolmo di accozzaglia Grifondoro. Draco arricciò il naso quando vide l'albero genealogico dei Black.

-Malfoy, cosa vuoi?- fortuna che Potter lo avesse distratto prima che potesse controllare d'essere stato contemplato nella discendenza.

-Fare due chiacchiere con il mio partner preferito?- lo schernì Draco con un ghigno, non distogliendo lo sguardo dalle decorazioni grottesche della casa.

-Malfoy, onestamente, non vedo perché dovremmo fare due chiacchiere.- disse Potter con un tono che non ammetteva repliche, attirando finalmente l'attenzione.

Draco portò il proprio sguardo sdegnoso su di lui, fissandolo negli occhi.

Se c'era una cosa che gli riusciva bene era celare la propria interiorità mantenendo il contatto visivo, forse era uno dei pochi trucchi che gli erano rimasti di Lucius, chissà…

-Oh, via, Potter! Come sei scortese!- protestò fintamente dispiaciuto, portandosi una mano alle labbra, per poi rivelare un mezzo sorriso.

-Cos'è sei venuto a prenderti gioco di me? A constatare con i tuoi occhi che vivo in una topaia come le tue rosee aspettative, sì…

Draco interruppe l'attacco di vittimismo alla Potter con un profondo sbuffo di disappunto, inarcando un sopracciglio e dicendo:

-Sono venuto per prendere il thé, Potter. Per cui bando ai convenevoli lacrimosi: molto limone, due zollette di zucchero. Risparmiami i pasticcini, grazie.

Potter scattò in piedi, in una perfetta posa da primadonna, mani sui fianchi esclamò:

-Sei veramente incredibile!

Draco rise di gusto per poi ribattere:

-Ah, lo so bene Potter…me lo dicono in molti, ed in più di una circostanza.

***

Era visibilmente a disagio. Si passò nervosamente indice e pollice alla radice del naso costringendosi a regolarizzare il respiro.

Non gli riusciva proprio di capire cosa diavolo ci facesse Malfoy nel suo salotto, sulla sua poltrona preferita per di più!

Aveva deciso di assecondarlo, così con un'ultima occhiata, s'era ritirato in cucina. Riempì la teiera con un aguamenti e con un altro netto colpo di bacchetta scaldò l'ottone, fino a far sbuffare di vapore il contenitore.

Agguantò due tra le poche tazze non sbeccate e versò dell'infuso di thé verde, regalo di Molly dalla sua ben fornita dispensa, aggiungendo in una succo di limone e zucchero.

Una volta sistemate le tazze e la teiera in un piccolo vassoio d'argento, decorato dall'immancabile stemma dei Black, fece levitare il tutto e tornò in salone, da poco ribattezzato il nido della serpe, nel suo inconscio.

Malfoy era in piedi, accanto al caminetto, di spalle.

Aveva il capo chino, la nuca scoperta, le spalle leggermente ricurve. 

Ad Harry parve veramente inoffensivo, in quel momento. Fece atterrare dolcemente il vassoio e tossicchiò più per richiamare l'attenzione che per schiarirsi la gola.

Quando Malfoy si voltò, con corredo di ghigno incluso, Harry annichilì i pensieri di un istante prima:

-Oh Salazar, la Weasley dev'essere una piaga, eh?

Malfoy stringeva, nella mano sinistra, la lettera di Ginny, incautamente dimenticata sul tavolino di fronte alla poltrona.

-Come ti permetti?! Quella posta è privata…Io…Malfoy!- esplose Harry, furibondo.

Malfoy sorrise sfacciato, poggiando la lettera accuratamente ripiegata sulla mensola che sovrastava il camino.

-Se fosse privata ti cureresti di metterla via se aspetti ospiti, Potter! Ti manca proprio l'ABC del buon padrone di casa!- rise Malfoy.

Harry ardeva di rabbia, le mani avevano cominciato a tremare, inspirò profondamente prima di tuonare:

-Non aspettavo nessun cazzo di ospite, Malfoy!

L'interessato alzò le spalle e si riaccomodò sulla poltrona, prendendo delicatamente la teiera e versando l'acqua bollente in entrambe le tazze.

Harry ribollì nel constatare che l'altro non faceva altro che ignorarlo deliberatamente.

-Siedi, Potter, e bevi il tuo thé, anche se a guardarti si direbbe che hai bisogno di una forte dose di camomilla…- disse divertito Malfoy.

Harry chiuse le braccia al petto, mandando quasi fumo dalle narici.

-Scusati!- sbottò rivolto all'indesiderato ospite.

Malfoy quasi non soffocò. Il thé doveva essergli andato di traverso a quell'imperativo.

-Scordatelo…- sibilò, dopo un leggero attacco di tosse, che ad Harry sembrò più che simulato.

-Ho detto…

Ma fu interrotto di nuovo da un gesto spiccio di Malfoy, che lo guardò intensamente.

-Non fare il bambino, Potter. E siediti.

Non ricordava l'ultima volta che Malfoy gli era parso così serio. C'era qualcosa che non andava, si disse Harry, e scuotendo la testa riprese posto sul divano, trincerandosi dietro alla propria tazza fumante.

Un silenzio denso calò improvvisamente fra loro, ma non era fastidioso, anzi ad Harry non dispiaceva particolarmente, finché qualcuno non decise di infrangerlo…

-Ci sono anch'io?

La voce di Malfoy gli arrivò sommessa, forse amara, forse semplicemente stanca. Harry alzò gli occhi dalle proprie ginocchia, non cogliendo subito la domanda, quando puoi seguì lo sguardo di Malfoy comprese: gli occhi sottili e affilati erano fissi sull'arazzo raffigurante l'albero genealogico dei Black.

-Sì…- si limitò a sussurrare Harry.

-Dovresti toglierlo da lì.- mormorò Malfoy, alzandosi e raggiungendo l'arazzo.

Harry lo affiancò immediatamente, dimenticando la tazza ormai tiepida sul tavolino.

Le lunghe e pallide dita di Malfoy scorrevano sui nomi in rilievo, indugiando sulle bruciature circolari: accarezzò l'orlo di Andromeda, distrattamente, per poi sfiorare Sirius, con cura, tracciandone ogni tratto.

Poi, seguendo un percorso tutto suo, raggiunse la venatura che portava al suo nome. Giunto sulla "D" scostò bruscamente la mano, sdegnato.

-Non lo toglierò.- disse solo Harry, al suo fianco.

Gli occhi di Malfoy sembrarono studiare le sue labbra, per poi conficcarsi nei suoi.

Lo sgomento s'impadronì della bocca dello stomaco di Harry quando riconobbe quell'argento.

In un attimo fu preso dal panico, gli sembrò di aver dimenticato come si respirasse e si scostò bruscamente.

Poi Malfoy sorrise, ed Harry sperò non si fosse reso conto della sua reazione.

-Forse la Weasley non ha tutti i torti, e cito testualmente, "stare in quella casa ti allontana dalla realtà".- disse con divertimento , dandogli le spalle per tornare a sedersi.

Harry dapprima sospirò di sollievo, poi rinchiuse in un angolino quel "problema" sicuro sarebbe stato meglio affrontarlo in assenza di Malfoy, e lo fissò accigliato.

-Non ti permetto di…- cominciò Harry, per poi bloccarsi immediatamente e scuotere la testa: -Certo, come se mi dessi retta, in ogni caso…

A Malfoy, il cui sguardo continuava a vagare curioso, scappò un risolino divertito, gettò la testa all'indietro, lo guardò di sottecchi per poi scoppiargli a ridere in faccia.

-Cosa c'è adesso?- sbottò Harry infastidito.

-C'è che arriveremo in ritardo anche questa volta…

Harry portò lo sguardo sull'orologio a cucù che troneggiava sul camino.

Detestava ammetterlo, ma Malfoy aveva dannatamente ragione.

***

La pioggia cullava il respiro.

I capelli corvini sembravano fiammeggiare della stessa luce del camino.

Il rosso caldo ed accogliente li abbracciava, come non avrebbe più fatto.

-Finisci quel tema di Pozioni e andiamo a letto, o domani farai storie…come sempre.

La voce saggia si arrampicò sull'orecchio distratto.

Si voltò, sorrise.

-Il tuo l'hai già finito, eh? Mi faresti dare un'occhiata?

Il mercurio guizzò svelto, padrone di un termometro di curiosità.

Il diario venne richiuso di scatto.

-Questo non è Pozioni!- sussurrò indignata l'altra voce.

-Oh, faresti bene a tenerlo lontano da occhi indiscreti allora!

-Dove?

La stessa curiosità incendiò guance diverse.

-Io un'idea l'avrei...

***

-Benvenuti alla vostra prima lezione, ragazzi! Vedo che i superstiti della prima parte della settimana, appena trascorsa con la vostra Coordinatrice, sono pimpanti e desiderosi di iniziare!- disse un ometto baffuto, dietro la cattedra, congiungendo le dita come in preghiera, i gomiti ancorati al tavolo.

-Io sono Binzuru* Wang, il vostro insegnate di medimagia per il primo soccorso. Insieme a me, in questa prima parte di corso, imparerete i fondamentali delle tecniche di guarigione: che siano incantesimi, pratiche fisiche o uso di unguenti e pozioni. Vi sarà richiesto l'uso di un manuale che mi auguro abbiate già comprato, nonché di fornirvi dei principali ingredienti per le pozioni basilari.- continuò l'uomo, dagli evidenti tratti orientali.

Detto questo, si alzò. Non era molto alto, dal fisico asciutto e flessibile, sembrava la calma fatta a persona. Aveva un naso piccolo ed occhi obliqui, i baffetti erano ritti sulle sue labbra sottili ed i capelli nerissimi gli ricadevano sugli occhi. Non doveva essere più giovane della Chappels, ma sembrava quasi uno studente del primo anno accademico. Si sollevò sui i talloni tossendo e guardando i quarantotto studenti seduti di fronte a lui.

Poi fece un rapido sorriso e tornò a sedersi.

Harry tirò un sospiro di sollievo, quando lo vide concentrarsi su un paio di fogli, raccoglierli ordinatamente fra le mani, voltarsi e iniziare a scribacchiare qualcosa alla lavagna dando loro le spalle.

-Com'è che sei arrivato con Malfoy?- sussurò Ron, al suo fianco.

Sventando prodigiosamente l'ennesimo ritardo, Harry s'era smaterializzato un quarto d'ora prima al fianco di Ron, proprio nell'aula di Wang. A quanto pareva Malfoy aveva avuto la brillante idea di materializzarsi fra i banchi, come lui d'altronde, Harry immaginò fosse per non dare nell'occhio. Ron, forse preso dalla sindrome Granger, s'era però accorto di quella strana dinamica, ed avere i capelli rossi non significava non saper fare due più due, no?

-Ron, comincio a pensare che stare con Herm ti faccia male…

-Amico, non cercare di non rispondermi! Che succede?- ribatté Ron sventolando l'indice sotto al naso di Harry, che in risposta si sentì per l'ennesima volta sott'accusa e si irrigidì.

-Ma cosa vuoi che succeda! Sarà una coincidenza, Ron…chissà quanti altri si sono materializzati nello stesso momento!

Ron portò l'indice inquisitorio al mento, grattandosi un po'. Non ebbe tempo di elaborare un'altra attenta indagine perché Wang si voltò sorridente:

-Insomma, ragazzi, non sento le vostre piume prender appunti!- li ammonì bonariamente. -Ah, quasi dimenticavo! Immagino sia superfluo dirvi che è caldamente consigliata la collaborazione fra i partner stabiliti dalla Chappels. Ordini superiori mi dicono che questo potrebbe incidere sulla valutazione. Ma siete liberi di adottare il metodo che preferite, non sono rigido su quest'aspetto, non quanto lo sono nella valutazione, dicono…

Harry prese nota: sebbene il prof dicesse tutto con un'apparente ingenuità mista a dolce accondiscendenza, era un bastardo, quanto e come la Chappels.

Vide Malfoy guardarlo con sdegno e veemenza.

-No, anche qui no, però!

***

-Signor Zabini, sono lieto abbiate infine seguito il mio consiglio. La mia linea di pensiero è l'unica che può giovare sia alla Signora Malfoy che al Signorino.

Quel viscido strinse la mano di un schifato Blaise.

Nell'ingresso di Malfoy Manor, l'odore del temporale in arrivo era inconfondibile.

Blaise respirò a pieni polmoni prima di sorridere forzatamente.

-Grazie di essere qui, medimago Flich.- riuscì a sputar fuori.

-La paziente dov'è? I miei assistenti se ne occuperanno in mia vece. No, non si preoccupi, useremo la metropolvere, il mezzo meno rischioso! Sa in caso volesse spezzarsi volontariamente.- continuò lo psicomago con voce melliflua.

Non più alto del metro e cinquanta, dai capelli unticci e la mandibola squadrata, Herold Flich fronteggiava Blaise.

I due si scostarono per far entrare i cinque assistenti, camici bianchi dell'anoressia emozionale, che seguirono la muta indicazione data dal capo di Zabini.

-Ho sentito dire che frequenta Medimagia, Signor Zabini. Sono lieto che menti brillanti come la sua possano prosperare nel nostro campo!

La voce gelatinosa fece rabbrividire Blaise.

-Grazie, medimago Flich.

Sembrava non riuscisse a dire altro, mentre cercava di trattenere i conati di vomito per quell'acqua di colonia dozzinale e dolciastra che gli penetrava le narici.

-Ma va, si figuri, Signor Zabini, sappiamo riconoscere un promettente allievo!- continuò Flich posseduto da un'insana libidine professionale. -Quando giungerà il tempo, saremmo contenti di poter contribuire al suo apprendistato!

Uno degli assistenti fece capolino nell'ingresso, lanciando un cenno a Flich. Operazione conclusa. 

-Sono lusingato dalla proposta, ma credo che i tempi siano fin troppo acerbi.- rispose fintamente riconoscente Blaise. 

Flich annuì grave, poi sorrise di un arricciarsi di labbra, come in una smorfia.

-Arrivederla Zabini, e tenga in considerazione la nostra proposta, quando i tempi saranno maturi.

Blaise annuì pregando non arrivasse la primavera.

Chiuse la porta e infine lo sentì pugnalarlo alle spalle: il silenzio.

Narcissa era andata via. Operazione conclusa, nel più assoluto e sconcertante silenzio.

Note:

*Binzuru-Sonja:

Il dio giapponese della guarigione e della vista acuta. Dato che lui non è capace di evitare le sofferenze, aiuta gli altri a farlo. [Fonte: la mia passione per la cultura nipponica.]

Mi scuso per l'enorme ritardo ma sono stato a spassarmela a Torino! ;P Tutta colpa dei Coldplay e di Chris Martin che ha tanto insistito nel battermi il cinque…per la serie: Indice, sgasati. La mia beta, di contro è stata iperveloce e sempre impeccabile.

Ringrazio tutti coloro che hanno aggiunto la storia fra le seguite -siete 13, proprio 13…ed io non sono superstizioso!- e tutti coloro che hanno commentato.

Un abbraccio particolare ad Astrasi, con la speranza di non averla delusa, e che possa apprezzare Murakami almeno quanto io apprezzo i suoi commenti. Ti adoro. <3

VIII. Pugno di mosche

"Le foglie ingiallite rappresentano l'autunno

con tutta l'incertezza e la malinconia

delle creature che ci abbandonano per sempre."

 R. Battaglia

17.15, i minuti si rincorrevano veloci, arrivando mestamente all'ergastolo del povero Potter.

Suo malgrado, Harry, si ritrovò per l'ennesima volta gomito a gomito con Malfoy. Dopo la baraonda iniziale, di gente a destra e sinistra che cercava il proprio partner, ed un rapido saluto a Ron, Harry non aveva nemmeno fatto fatica ad individuare la testa vuota e bionda del proprio compagno. Scese un paio di gradini, desiderando ardentemente fossero imparentati, anche se solo alla lontana, con le scale di Hogwarts, semplicemente perché se invece di avvicinarsi si fosse allontanato da Malfoy, non avrebbe dovuto assumersi alcuna responsabilità.

Ma purtroppo le sue speranze furono vane: raggiunse l'altro senza intoppi, tre banchi più giù, e si lasciò cadere sulla panca.

Malfoy, per quel che lo riguardasse, non lo degnò di uno sguardo ma appellò un calderone e l'attrezzatura più sofisticata, ed obsoleta, che Harry avesse mai visto.

Aveva appuntato qualcosa su un pezzo di pergamena, e con una rapida occhiata Harry comprese si trattasse delle direttive che il prof aveva scritto alla lavagna.

-Chi non muore si rivede…- disse Harry sarcastico.

Malfoy non lo guardò neppure, e per tutta risposta disse:

-Come siamo scontati. 

Non scambiarono più nessuna sillaba, finché Wang non attirò l'attenzione, togliendo Harry da un malcelato disagio.

-Direi che possiamo anche cominciare: oggi avrete la possibilità di realizzare, tramite processi davvero elementari, un unguento fondamentale: dalla ricetta del monaco Nikko*. Si tratta di un olio giapponese, con basi prettamente naturali,  dalle proprietà coadiuvanti per il mal di testa, le ferite lievi ed i traumi da eccessiva esposizione magica. Viene ricavato da un preciso composto di oli essenziali di Eucalipto, Arancio Dolce, Melissa e Lavanda, piante officinali  dalle capacità anti dolorifiche, con l'apporto magico del Dictamnus Albus. Come saprete, quest'erba contiene un olio dalle proprietà antinfiammatorie. In alternativa, io consiglio il Meliloto, più raro ma anche più blando e ottimo per cercare di contenere i danni. Ricordate che sarete Auror, e non Medimaghi, per cui il vostro compito non è di curare, ma di alleviare. Tutto chiaro?- dopo la rapida spiegazione, davanti ad ogni coppia di studenti si materializzarono quattro sacchettini di seta di diversi colori: uno verde smeraldo, uno arancio acceso, uno bianco e l'ultimo violetto. Ciascuno era corredato di targhetta con il nome, ed Harry comprese si trattava degli ingredienti.

-Vi ho scritto i procedimenti alla lavagna, assicuratevi di seguirli con cura. E vorrei inoltre vi occupaste di svolgere approfondimenti sulle proprietà delle erbe utilizzate in classe. Tenete presente che la Melissa, ad esempio, è un ottimo sedativo…Non apprezzo studenti appisolati fra i banchi, quindi gestitela con cautela.- Wang fece un ampio sorriso e un cenno col capo.

Harry immaginò si trattasse dell'inizio della vera lezione.

***

Non c'erano stati particolari incidenti. Quando Ron mise la mano sul suo avambraccio, Harry sembrò svegliarsi. Aveva semplicemente passato gli ingredienti a Malfoy, non proferendo parola. Dall'altra parte del tavolo tutto aveva mantenuto un silenzio tombale, anche se per Harry il tormento di quegli occhi grigi era stato più che loquace, ma per ben altri motivi. Si era appena incamminato su una tortuosa elucubrazione mentale che vedeva protagonisti proprio quegli occhi, che la lezione era già finita.

-Io vado a bere qualcosa con i membri del mio gruppo, ti va di venire con noi?- una voce familiare a sommessa sembrò riportarlo in vita.

La lingua tagliente di Malfoy sembrò ridestarsi dopo quella domanda di Ron, chiaramente non riferita a lui.

-Buongiorno anche a te, Weasley.

Harry fece slittare lo sguardo dalla mano lentigginosa poggiata sul suo braccio al ghigno di Malfoy, poi si alzò velocemente.

-Mi piacerebbe, Ron. Ma ho delle cose da sbrigare. Magari ti raggiungo, ok?

Ron lo guardò perplesso, poi annuì non nascondendo un pizzico di delusione.

-Uhm, d'accordo…ehm domani sera…

-Sì, lo so.- tagliò corto Harry, gettando un'occhiata a Malfoy, in piedi anche lui adesso, stava rimettendo la propria roba in una cartelletta in pelle.

Ron parve intuire che Harry non volesse lasciar intendere i propri programmi, così alzò il pollice e scese le scale dopo un rapido "ciao".

Ad Harry semplicemente bastava non far sapere a Malfoy delle sue serate passate esclusivamente con i Weasley.

-Buona tattica passare la propria esistenza dai suoceri, se vuoi portarti a letto l'unica figliola femmina, Potter.- disse beffardo Malfoy, senza guardarlo.

-Io non…insomma…- cominciò Harry, mettendo via i libri e le pergamene.

-Potter, Potter...

Poi rise, d'una risata cristallina, prendendosi gioco di lui.

-Non devo certo dare spiegazioni a te, Malfoy!- sbottò irritato Harry, nascondendo il proprio disagio.

-Andiamo a bere qualcosa anche noi, vah…- disse Malfoy, sistemandosi il mantello e impugnando la cartelletta per porla alle proprie spalle, braccio ricurvo all'indietro.

-Non hai sentito? Ho delle cose da sbrigare!- ribatté Harry, infilando i suoi effetti personali in una delle tasche dei jeans, una volta rimpiccioliti.

-Se si tratta delle faccende domestiche, hai perso tanto di quel tempo a far proliferare la polvere, aspettare un po' non può farti male. Muoviti, Potter! Il ciarlare di Weasley m'ha aperto un buco nello stomaco.

Ode al libero arbitrio, si ritrovò a pensare Harry, sbuffando.

***

-Era questa l'idea di cui mi avevi parlato?

-Ok, è stato un secolo fa, e le cose non dovevano andare così, ma era questa...

Disappunto e timore.

-Non entra mai nessuno qui. Puoi star tranquillo.

-Ma…

-Li vedi quei poster? E i colori del piumone?

-Ok, ma…

-Non entra nessuno. Gli fa schifo. Credo sia il posto più sicuro al mondo.

Dei rumori, al piano inferiore.

-Faremmo bene a smaterializzarci prima che…

-Che l'allegra famiglia si accorga che sono stato qui. Andiamo.

***

Blaise si smaterializzò nello stanzino delle matricole di Medimagia. Anche se era più corretto definirlo "sala relax".

Non era in ritardo, ma aveva addosso una frenesia che non voleva e non sapeva spiegarsi.

Il suo turno da tirocinante iniziava fra mezz'ora.

Si sfilò il lupetto nero quasi con rabbia, come volesse spogliarsi del suo senso di colpa allo stesso tempo.

Niente da fare, mentre infilava la camicia nei pantaloni scuri, niente da fare nemmeno quando ebbe indossato il camice candido.

Il senso di colpa pesava come un macigno sul suo stomaco.

Aveva lasciato andar via Narcissa, senza avvisare Draco, lasciando che la donna andasse via senza che il figlio l'avesse salutata.

Nonostante il suo migliore amico avesse esplicitamente espresso il desiderio, o il bisogno, di salutare la madre.

Blaise ci aveva pensato, aveva rimuginato tutta la mattina, così dopo pranzo s'era deciso: aveva chiamato la clinica per sbrigare la faccenda.

Conosceva Draco, sapeva che quel saluto sarebbe solo stato sale in più su una ferita già in putrefazione.

Sapeva che l'aveva fatto per il suo bene, ma quel macigno non voleva sciogliersi.

Il metallo dell'armadietto cigolò, le cerniere sembravano voler cedere.

Poi Blaise si accorse che quel cigolio proveniva dalla porta.

-Buongiorno, Zabini.

Hermione Granger gli dava le spalle, il capo chino, si sfilò il golf per indossare subito il camice sulla sua improbabile t-shirt color cachi.

Blaise appoggiò le spalle al suo armadietto già richiuso, mentre la Granger trafficava con il lucchetto del proprio.

-Granger, cosa diresti ad un amico se lo avessi volontariamente ferito?

Hermione si voltò di scatto e i suoi occhi si smarrirono in quelli magnetici di Blaise.

Il ragazzo la vide deglutire a vuoto, riusciva quasi a vedere i meccanismi del suo cervello incepparsi.

-Io…- disse, la voce sottile.

-Voglio dire, se avessi fatto qualcosa per il suo bene. Se avessi fatto qualcosa di lungimirante, ma se questo lo facesse soffrire?- tentò di spiegarsi meglio.

Non sapeva nemmeno perché ne stesse parlando con quella lì, cosa poteva saperne una come la Granger?

Finalmente la ragazza abbassò lo sguardo, si tirò una ciocca di capelli arrotolandola all'indice.

-Se io avessi fatto una cosa così ad Harry cercherei di spiegargli le mie intenzioni, lui mi terrebbe il muso, e gli direi che mi dispiace. Lo ripeterei all'infinito. E poi gli passerebbe.

Un sorriso, debole, da quegli occhi color miele.

-Ma passerebbe davvero, o è solo perché si tratta di Potter?

Hermione scoppiò a ridere.

-Passa sempre, e non solo ad Harry, te lo assicuro.

Blaise chinò il capo, poi le rivolse un mezzo sorriso.

-Grazie, Granger.

Hermione sorrise ancora, poi si avviò ed una volta incrociata la porta si voltò:

-A buon rendere, Zabini.

***

Harry poggiò il cucchiaino sul tovagliolo. Il muffin già bello che deglutito fino all'ultimo boccone.

Si sorprese d'essere sopravvissuto, bevendo l'ultimo sorso di cioccolata calda dalla sua tazza.

Aveva passato il primo pomeriggio con Malfoy, in religioso silenzio, ed era sopravvissuto.

-Sei molto di compagnia, Malfoy, eh…

-Non amo mangiare e fare conversazione allo stesso tempo, Potter, è antiestetico.- ribatté Draco, tamponandosi le labbra col tovagliolo sulle sue gambe.

Harry ghignò e si spinse indietro con la sedia.

Non conosceva quel locale, molto raffinato e appena fuori Diagon Alley. Troppe cerimonie, per un semplice pub, si disse Harry.

Invece i camerieri sembravano conoscere molto bene Malfoy.

-Signor Malfoy, gradisce dell'altro sidro?

-No, ma le sarei grato se mi portasse il conto, Gregory.- disse Draco, scostando li sguardo dal proprio calice, di fronte a lui, per portarlo sul cameriere tutto impettito.

Harry non conosceva neppure quello stiracchiarsi, si sarebbe detto gentile, delle labbra di Malfoy. Non conosceva il suo cenno del capo, impercettibile.

-Le porto il solito, insieme al conto, signor Malfoy?- disse ancora l'impomatato ed attempato Gregory.

Inaudito: Malfoy sorrise. Perché Harry era sicuro, come lo era della bontà della torta di mele della Signora Weasley, di quell'inequivocabile e per nulla nascosto sorriso.

-Non oggi, Gregory. Grazie.

Il cameriere fece una sorta d'inchino non esageratamente profondo, mentre Harry continuava a fissare il sorriso di Malfoy.

Non durò molto, ma Potter ebbe la netta impressione che quel sorriso gli sarebbe rimasto impresso sulle lenti degli occhialetti rotondi, se non altro perché quella sembrava essere l'unica prova dell'umanità del ragazzo di fronte a lui.

Si riscosse quando vide Malfoy piegare il tovagliolo e riporlo nella stessa identica posizione in cui l'aveva trovato.

-Cos'è "il solito", Malfoy?- chiese curioso.

-Ah, gli interrogativi di Potter. Sai come si dice? La curiosità uccise il gatto.*

Il tono acido di Malfoy gli fece intuire che i ricordi legati a quel "solito" non dovevano essere piacevoli.

-Ma la soddisfazione lo riportò in vita.*- ribatté Harry, con un mezzo sorriso.

-E di cosa dovresti essere soddisfatto?

Quella era una domanda scomoda per lui, ed adesso erano pari. Gregory lo salvò in extremis, portando il conto, nella sua bella custodia di pelle nera.

Ma Harry non poté far a meno d'interrogarsi. Era soddisfatto? Sì. Che fosse merito del muffin al cioccolato? Non solo.

Era quel pensiero a scombussolarlo, quel non solo.

-Grazie Gregory.- disse Malfoy, dopo aver riposto fra le mani del cameriere una piuma, materializzatasi chissà da dove.

Harry s'era distratto facilmente e a quanto pare Malfoy doveva aver già pagato per entrambi.

-Malfoy, aspetta…io…devo pagare!

Fece per alzarsi, come per inseguire Gregory ed il conto fra le sue mani, ma all'ultimo ci ripensò e così rimase a mezz'aria, boccheggiando e strabuzzando gli occhi.

-Non preoccuparti, Potter. Ho un credito qui. Ti farò avere la fattura a fine mese, ovviamente maggiorata degli interessi.- disse Malfoy con una pacatezza nella voce che non gli apparteneva, soppesando ogni parola e nascondendo alla buona il tono ilare.

Lo guardò, lui ancora a metà tra la sedia ed il bordo del tavolo, in una posizione innaturale, poi inclinò la testa e scoppiò a ridere. Come senza motivo, d'una risata argentea eppure sommessa. Una di quelle risate che sembrano non voler far rumore, come a non disturbare, come di quei visi che sentono di non meritarsela, quella risata. Rideva per lo sguardo di Potter, per quella sua postura così goffa e buffa. 

Ed Harry pensò che fosse la risata più spontanea che avesse mai sentito.

Ne era sicuro adesso, Malfoy era umano.

***

Era strano camminare accanto a Malfoy, mani in tasca, nell'aria frizzante degli ultimi strascichi di ottobre. 

Era innaturale il rumore dei loro passi sui ciottoli pallidi delle strade di Diagon Alley, ormai tutt'altro che gremita dalle urla dei mercanti e dei clienti.

-Dovremmo…- disse all'improvviso Malfoy, per interrompersi subito dopo.

Agli occhi di Harry non sfuggì il mordersi del labbro inferiore, né lo sbirciare l'orologio.

-Salutarci.- completò per lui, con la voce piatta.

D'improvviso Malfoy sembrò incupirsi, aggrottò le sopracciglia, strinse le mani a pugno dentro le tasche e mormorò qualcosa di impercettibile.

Poi la sua espressione si distese, ritornando il solito muro invalicabile, lasciandosi modellare dal ghigno sul suo viso affilato.

-Dì un po', Potter…Hai intenzione di preparare l'antidoto di Wang, per domani? 

Harry si voltò di scatto rivolgendo tutta la propria attenzione a Malfoy, ora dritto di fronte a lui.

-Cosa?!

Malfoy inarcò un sopracciglio, incrociando le braccia al petto.

-Non dirmi che non stavi ascoltando, oggi. Ultima parte della lezione, hai presente? Compiti per domani, ti dice niente?- continuò Malfoy come in uno sberleffo contro la sua persona.

-Ehm…a dire la verità…

-Sei irrecuperabile, Harry Potter.- disse Malfoy, con tono di rimprovero.

Harry rabbrividì nel pensare quanto Malfoy potesse ricordargli Hermione in quel momento.

-Ci vediamo stasera per lavorarci su, mmh? Dobbiamo consegnarlo domani, Signor Disastro.- disse Malfoy, con il solito scherno nella voce.

-Cosa? Io stasera dovrei…- Harry non riuscì ad accampare nessuna scusa credibile, così passò al contrattacco: 

-Insomma, Malfoy, vuoi finirla di autoinvitarti? Inventeremo qualcosa domani, semmai…

Ma Harry non ebbe tempo di concludere la frase, perché Malfoy puntò l'indice sulla sua cicatrice, spingendogli la testa indietro e smaterializzandosi.

-Maledizione a te, Malfoy! Maledizione!- quelle parole non giunsero a nessun orecchio, ed Harry si ritrovò da solo, tra le strade di Diagon Alley, con un pugno di mosche.

***

Quando Draco varcò l'imponente soglia di Malfoy Manor ebbe una sgradevole sensazione alla bocca dello stomaco.

Gettando il mantello autunnale sul grottesco attaccapanni che troneggiava all'ingresso, un odore innaturale gli colpì le narici.

A grandi passi si affrettò verso l'ampia sala da pranzo.

Solo quando strinse nella mano sinistra la pergamena che Blaise aveva abbandonato sul tavolo cominciò a realizzare la cosa.

Due righe e tutto andò in pezzi.

Narcissa non c'era più, l'avevano portata via, strappandola dalle sue braccia.

Non pianse, nemmeno quando col pugno chiuso si accanì contro il grande tavolo di marmo.

Fuori, gli alberi tinti di rosso della tenuta lasciavano cadere le foglie, separandole per sempre dai loro rami.

Note:

Devo delle scuse a tutti voi, soprattutto alla mia Beta, che ho abbandonato sparendo senza nemmeno una parola.

Scusarsi non credo valga a molto. Ho avuto un blocco in questo fandom, come se avessi speso tutte le parole che avrei potuto spendere.

Non assicuro che questo blocco si sia estinto, ma posso solo ringraziare Danae Luce Dwayne, che mi ha spinto a rimettere le mani e gli occhi su questa storia.

Detto questo, non voglio tediarvi oltre.

Per quel che può valere: mi spiace, per chi ha commentato/seguito questa storia. Mi spiace per la mia prolungata assenza dal fandom.

Mi spiace se ho pensato di poter essere migliore di quel che sono.

Buona giornata a tutti/e voi.

Indice.

*Nikko: http://it.wikipedia.org/wiki/Nikkō_(monaco_buddhista_giapponese)#La_vita_e_le_opere

*Proverbio inglese, con annessa prosecuzione.

IX. Qualunque cosa accada

"Il proiettile corre e non sa se ammazzerà qualcuno o finirà nel nulla, 

ma intanto corre e nella sua corsa è già scritto 

se finirà a spappolare il cuore di un uomo o a scheggiare un muro qualunque.

Lo vede il destino?

Tutto è già scritto eppure niente si può leggere."

 A. Baricco

18.45, il tempo ticchettava inconsistente, sembrava non raggiungesse l'udito di Draco.

Era seduto, adesso, nella sua giacca da camera scura, le gambe accavallate.

Il suo sguardo perso nel bicchiere ambrato di Fire Whiskey, che oscillava docilmente, cullato dai movimenti della sua mano.

Il camino crepitava come fosse l'unico rumore concessogli.

Non sentì il rumore incerto dei passi, né l'esitare degli occhi sulle sue mani, non sentì il tremare delle labbra di Blaise, prima ancora che parlasse.

Il ragazzo si avvicinò, silenziosamente, fino ad accovacciarsi ad un lato della duchesse. Poggiò una mano sul bracciolo.

Ma ancora Draco non lo sentiva.

-Mi dispiace…

Nessuna reazione, nessun movimento, neppure un impercettibile cambiamento nel ritmo del respiro.

Blaise sapeva che quello significava ciò che s'era aspettato nel momento stesso in cui Narcissa aveva varcato la soglia di Malfoy Manor per l'ultima volta.

Draco non si sarebbe infuriato, non gli avrebbe lanciato contro maledizioni o oggetti contundenti, non avrebbe urlato.

-Penserai che sono un essere orribile, ad aver lasciato che la portassero via. Penserai che sono un amico spregevole, nemmeno degno di questo nome. Penserai che non dovrei essere qui, che non avrei mai dovuto esserci, ma vedi, Draco…Potrai urlarmi contro, potrai pestarmi a sangue, potrai anche non parlarmi mai più, ed io lo capirei. Capirei qualsiasi reazione da parte tua, la accetterei, e rimarrei. 

Ti ho ferito, deluso e tradito. Ma confido nel fatto che tu capisca, un giorno, che il mio agire era volto a non farti soffrire più di quanto tu non abbia già sofferto.- Blaise fece una pausa, mentre Draco poggiava il bicchiere ormai vuoto sul tavolino, poi riprese:

-Narcissa era malata, peggiorava di giorno in giorno, e stava trascinando anche te nel baratro. Hai sacrificato il tuo futuro per lei, e questo è ammirevole. Sei stato disposto a rinunciare ai tuoi progetti accettando una proposta assurda, solo per permetterle di rivedere Lucius, fra cinque anni. Ripeto, è ammirevole ma…è sbagliato. È malsano, Draco. Come malsana era l'aria che respiravi qui dentro. Io l'ho fatto per il tuo bene, nient'altro m'avrebbe spinto ad un'azione del genere. So che non è facile per te accettare il fatto che non sia più qui, so che ti sentirai tremendamente solo e so, anche se non me lo dici, che hai paura. Ed è per questo che resterò al tuo fianco, sempre, anche se mi caccerai. 

Draco lo guardò finalmente. Il mercurio tagliente, solido di mille lame ghiacciate.

Blaise tentò di definire quell'espressione, nella sua mente, ma senza successo.

Il silenzio annacquò i polmoni di entrambi, condensandosi in quello sguardo di tempesta mansueta, avrebbero potuto annegarci dentro se Draco non lo avesse trafitto:

-Non parlare di lei come se fosse morta. Volevo solo salutarla, Blaise. Salutare mia madre. L'unica persona al mondo che si sia mai curata davvero di me. Ma cosa puoi sapere tu, di cosa sia una madre?

Le parole velenose fecero tremare le labbra di Blaise, di nuovo.

Questo si alzò come un animale ferito, salvo poi accomodarsi sulla poltrona di fronte all'amico.

-Non è ferendo me che starai meglio. È vero, io ho perso mia madre quando ero ancora piccolo, tanto da non ricordarne la voce. Ma non per questo ignoro cosa sia l'amore di una madre. L'ho visto tante volte negli occhi di Narcissa, quando il suo sguardo si posava su di te. E non sai quante volte ti ho invidiato, per questo. Ma quello sguardo non c'era più, da tre mesi a questa parte, e tu non sembravi accorgertene. Hai continuato a far finta di niente, hai continuato ad essere il figlio che aveva bisogno di quello sguardo, anche quando lei aveva smesso di essere la madre sempre pronta a donartelo.

Io sono qui per aiutarti, Draco. Sei stato tu a concedermi di farlo, ho raccolto la tua debolezza e l'ho trasformata in forza, tante di quelle volte da non riuscire più a contarle. Sono stato la tua spalla, il tuo migliore amico, nonostante tutto. E ti ho sempre accettato, con i tuoi sbalzi d'umore, il tuo sarcasmo urticante e la tua noncuranza verso gli altri, anche verso di me. Ho sopportato il tuo orgoglio, i tuoi capricci ed i tuoi sberleffi, quando ancora eravamo bambini. Poi siamo cresciuti, ed ero ancora lì. Anche quando ti chiudevi a riccio e sbattevi la porta in faccia al mondo. Anche quando nessuno ti accettava, anche quando Lucius voleva cambiarti e ne soffrivi. 

Gli occhi di Draco tornarono ad essere ciechi, persi sul pavimento, viscosi. Le labbra di strinsero in una smorfia amara.

-Ed in cambio ho ricevuto l'affetto, la lealtà di un amico come ce ne sono pochi. In cambio mi è stato concesso di conoscere una persona straordinaria, che si nasconde dal mondo, ma che si è aperta a me. E ringrazio ogni giorno per questa tua concessione. Perché se non avessi avuto te, non so cos'avrei fatto. Guardami, Draco.- Blaise prese il mento dell'amico fra le mani, costringendolo a guardarlo negli occhi.

-Mio padre è in prigione, molto probabilmente nella cella accanto a quella di Lucius. Mia madre è morta, quando avevo cinque anni. Dei miei parenti nemmeno l'ombra. Se non ci fossi stato tu, anch'io mi sarei abbandonato a me stesso, avrei rinunciato ai miei sogni, alla vita. Invece tu, subito dopo il diploma, mi hai sbattuto sul tavolo un libro di test per Medimagia e mi hai risollevato. Ora tocca a me risollevarti, e ti prego di credermi quando ti dico che l'ho fatto per il tuo bene. Posso aver sbagliato, averti ferito, decidendo al tuo posto e non concedendoti di salutarla. Può essere sbagliato il modo, ma l'intenzione era sincera, buona e volta al vederti, una volta tanto, felice. Per cui, no…non me ne andrò, nemmeno se mi costringessi a farlo.

Draco chiuse gli occhi, mentre la mano di Blaise abbandonava il suo viso. Poi sospirò e la sua espressione si distese.

Quando dischiuse le palpebre Blaise era ancora lì a guardarlo, a sperare non si fosse infranto tutto fra loro, e Draco sapeva che sarebbe rimasto, a prescindere dalla durata dell'oscurità nei propri occhi grigi. Con un sorriso di gratitudine, tutta la rabbia ormai evaporata chissà dove, chinò il capo, come a voler nascondere quella commozione.

Blaise lo affiancò sulla duchesse, una mano sul suo ginocchio. 

-Vedrai che da adesso tutto andrà meglio.- disse, con un sorriso.

***

Harry diede un colpo di bacchetta al lavello, svogliato. Per tutta risposta quello gorgogliò sgangherato, lasciando scorrere l'acqua, nello stesso istante una spugna marrone si sollevò a mezz'aria e iniziò a sfregare le stoviglie.

Benedì mentalmente la signora Weasley per le lezioni estive di magia domestica.

Seduto al tavolo ascoltava assorto quell'insolita orchestra di tintinnii, spumeggi e sgocciolii, che avevano un che di magnetico ed ipnotico.

Ultimamente lasciava la mente in stand-by un po' troppo spesso per i suoi gusti, lui che era un abitué dei pruriti al cervello.

C'erano tanti interrogativi che fluttuavano e piroettavano di fronte a lui, ed Harry, mano sul mento e gomito scivolato sul legno screpolato del tavolo, non faceva che sbuffare e lasciare che si dissolvessero, come le bolle di sapone che s'innalzavano dal suo lavandino in quel momento.

Eppure qualcosa di pungente c'era, proprio lì, nella tempia sinistra.

Per sua sfortuna quel qualcosa aveva un nome ed un cognome. Ronzava e sibilava fastidioso, pur di farsi notare. D'altronde era sempre stato così dispettosamente presente:

Draco Malfoy.

Per l'esattezza le domande di Harry si limitavano a due, secondo una sua attenta analisi:

Uno, perché Malfoy avesse scelto di intraprendere la carriera da Auror. Due, cosa diavolo voleva da lui?

Per quanto ci rimuginasse sopra Harry non si risolveva a trovar risposta.

E dire che di cose a cui pensare ne aveva eccome! Avrebbe dovuto contattare Ginny, per parlarle un po', chiederle come se la stesse cavando tutta sola ad Hogwarts, raccontarle delle sue giornate. Avrebbe dovuto andar a trovare i Weasley, chiacchierare un po' con Ron, vedere Hermione per chiederle della sua serata con il migliore amico, sapere se fra quei due fosse finalmente scoccata la tanto attesa -da tutti, nessuno escluso- scintilla.

E invece? Bhe, invece se ne stava seduto al tavolo della cucina, in un Grimmauld Place che era ormai albergo a cinque stelle per gli acari, a rimuginare su Malfoy. Sulla totale mancanza di senso delle sue parole, azioni, espressioni. Sullo sconclusionato comportamento che aveva nei suoi confronti. Sul quell'essere lunatico fino alla nausea. Sull'essersi intrufolato nella sua vita senza aver neppure bussato, né -figuriamoci- aver chiesto il permesso. 

Su quei dannati occhi grigi che senza motivo avevano deciso di incollarsi ai suoi. E su quella risata che, a volersi concentrare solo un po', riusciva ancora a sentire.

Pensò alla sfida accettata: concedere un'intervista a quell'arpia smaltata della Parkinson. In quel momento non seppe neanche perché avesse detto di sì. Malfoy aveva la naturale capacità di scollegarlo alla razionalità. Era irrimediabilmente irritante.

Si grattò la testa con forza, quasi a voler scacciare quei pensieri che si arrotolavano su se stessi, senza motivo.

Poi suonarono alla porta.

***

-Mi piacerebbe recuperarlo un giorno…

Le labbra guizzarono su un sorriso timido.

-Giura che lo lascerai lì e non leggerai nemmeno una riga!

Lo sguardo aggrottato, tremendamente serio per quell'età.

-Giuro solennemente…

-Conosco perfettamente l'ultima parte, grazie. 

Un broncio infantile, che sapeva farlo impazzire.

I capelli corvini solleticarono le guance dell'altro, forse bambino, ma già cresciuto troppo in fretta.

-Lo lasceremo lì, il tuo prezioso diario. E tra dieci anni lo rileggeremo, insieme, d'accordo?

Gli occhi luminosi sulla tempesta.

-Dieci anni, allora.

-Dieci anni.- confermò la voce più forte fra le due.

Uno sciocco, poi un sospiro.

Leggero come la bruma di quella notte, quel bacio.

-Qualunque cosa accada?

-Qualunque cosa accada.

Si fanno promesse, guardandosi negli occhi, anche se si è troppo ciechi per indovinare il domani. 

Si giura per sempre, anche se è già passato.

***

Blaise agguantò il bicchiere, gli occhi che pizzicavano.

Per poco non si strozzava, e l'acqua fresca gli parve più che una benedizione.

-Ora ricordo perché, da quando non ci sono più gli elfi, non ho più cenato qui…- disse con un filo di voce.

Draco alzò gli occhi dal piatto, stizzito.

-"Resterò al tuo fianco"…- lo rimbeccò Draco, scimmiottando la sua voce. 

-Avrei dovuto specificare: non durante i pasti, se a cucinare sei tu.- disse Blaise tradendo il divertimento nella propria voce.

Draco lo guardò risentito. Se c'era una cosa che odiava era cucinare, ed essere criticato per l'odio che riusciva a infondere nelle costolette di maiale, lo irritava a dismisura.

-Potresti impugnare il mestolo tu qualche volta, eh, grande chef!- disse, infilzando le verdure, più che crude.

Blaise rise, con la sua voce profonda e scura.

-Oh, il mio migliore amico gay, specifico, che mi chiede di impugnare il mestolo…Cos'è una proposta indecente?

Draco sollevò il sopracciglio sinistro, poi gli tirò una mollica di pane, con sdegno.

-Oh, il mio migliore amico etero, specifico, che trova il doppiosenso ad ogni angolo…Salvo poi imbastire discorsetti strappalacrime da Tassorosso.- disse Draco mestamente.

Blaise sorrise, poi mandò giù un altro sorso d'acqua.

-Mi chiedo come tu possa essere un genio in pozioni e poi cucinare tali, salatissime, prelibatezze!- disse allontanando il piatto da sé.

-Magari sto solo cercando di avvelenarti…- rispose serio Draco.

Blaise scoppiò a ridere di nuovo.

-Ah, come sei poco credibile, signor Malfoy!

Anche Draco sorrise.

Era grato a Blaise, d'essere rimasto con lui quella sera, ovviamente non lo avrebbe detto neanche sotto tortura, s'intende. Cenare da solo lo avrebbe sconfortato, invece quell'aria leggera ed ilare che l'amico aveva saputo creare lo rincuorava. Forse più dei tanti pasti consumati con la madre sì, ma in silenzio. Era ormai quasi disabituato alla conversazione a tavola. Lui che durante i lauti pranzi e cene a scuola, si dilettava nell'ars oratoria, aveva preso ad evitare qualsiasi rumore. D'altronde persino il deglutire poteva disturbare l'appetito di Narcissa, nell'ultimo periodo, persino il tintinnare della forchetta contro la ceramica del piatto. Vero era che gli bastava alzare gli occhi, in quel silenzio irreale e innaturale, per sentirsi al sicuro.

Ora molte cose sarebbero state diverse. 

-No, sul serio, permalosone. Non sarà la migliore cena della mia vita ma non è di sicuro la peggiore cosa ch'io abbia mangiato. Quel ruolo spetta ai dolci che Pansy ci rifila quando è depressa.

Ancora uno scroscio di risa s'infranse su quelle mura aride di vita.

-Ti ringrazio, Blaise, per avermi concesso il secondo posto. Ne sono lusingato!- disse Draco, sgombrando il tavolo con un elegante colpo di bacchetta.

Blaise si alzò e raggiunto il camino, nel salotto antistante la sala da pranzo, lo alimentò con un piccolo ceppo di legno.

Nel frattempo, come era loro consuetudine, Draco riempì due bicchieri di cristallo di Whiskey. 

S'accomodarono sulle poltrone, ed entrambi ebbero come l'impressione d'esser sazi di quell'aria leggera e familiare, più che della magra cena.

-Dimmi un po', genio, come va al San Mungo?- chiese Draco, curioso.

Blaise, almeno quanto lui, era solito essere sfuggente. Non amava parlare di sé, tanto da non lasciar intendere praticamente nulla.

Molto meno impulsivo di lui, l'amico sapeva essere freddo e distaccato, ma allo stesso tempo si lasciava coinvolgere quando si rendeva conto della gravità della situazione.

Non che Draco l'avesse completamente perdonato, solo capiva quanto Blaise poteva essersi sentito minacciato da quel precario equilibro che l'amico aveva finito per ritagliarsi.

Si sentiva sempre più estromesso e Draco sospettava fosse lui stesso la causa di tutto. Non era da lui, e Blaise lo sapeva bene. 

Così Draco immaginava si fosse ristabilito un certo ordine nella loro amicizia, almeno così doveva pensarla Blaise, data la conversazione affabile appena avuta.

-Nulla di emozionante. Si lavora duro, i turni sono impossibili e a fine giornata, varcare la soglia del mio appartamento mi sembra un miracolo…- disse Blaise, sorseggiando il Whiskey. 

Draco alzò le spalle, aspettando un seguito che non sarebbe giunto.

-Ah, a proposito…- continuò Blaise, facendo presagire un brusco cambio d'argomento -Hai intenzione di rimanere qui?

La domanda, molto più che una casuale curiosità gettata lì, giunse a Draco come una secchiate d'acqua gelata.

I loro sguardi s'incontrarono, poi vagarono sulle fiamme.

Rimanere al Manor, valutò Draco, da solo. La sola presunta possibilità, solo un mese fa, lo avrebbe oppresso all'inverosimile.

Rendersi conto di quanto quella possibilità fosse ormai più che reale, quasi la potesse veder passeggiare fra le ampie stanze della tenuta, fu come una rovinosa caduta dalla scopa. 

Una casa così grande, per una cassa toracica minuscola al confronto, il fiato si smarrì nel petto.

Acqua nei polmoni, gli sembrò di non respirare da più di un'ora. Anzi, di non aver mai imparato a respirare.

Che stesse maturando una terribile agorafobia, mentre il suo cuore si riscopriva claustrofobico?

-Potresti trovare un appartamento, come ho fatto io…Risolveresti gran parte dei problemi finanziari.- continuò suadente Blaise, fissando l'enorme arazzo sul camino. 

La voce di Blaise sembrò sussurrargli un nuovo ritmo, così Draco placò il proprio respiro. Ossigeno nelle vene, finalmente. 

-Il ministero mi sta col fiato sul collo, credo avessero minacciato il pignoramento, se non avessi ceduto una percentuale delle mie risorse.- disse Draco più a se stesso che all'amico.

-Posso darti una mano. Magari il tizio che mi ha venduto l'appartamento ha qualche aggancio…- propose Blaise.

-Sì, è decisamente una buona idea.- si ritrovò a dire Draco, prima ancora che ci avesse seriamente pensato.

-Ottimo! Hai qualche preferenza in particolare? Per la zona della Londra Babbana, intendo.

Oh, troppe cose sarebbero state diverse. Ma Draco non voleva più sentirsi con le spalle al muro, era stanco di essere braccato quanto dal mondo, tanto più da se stesso.

Non seppe nemmeno come ma gli sfuggì dalle labbra:

-Whitechapel*

***

Hermione sedeva sul suo divano, la fronte aggrottata.

-Harry, siamo preoccupati per te.

Gli aveva detto, e lui sapeva bene che l'uso del pluralis maiestatis, da parte della sua migliore amica, non era mai una buona cosa.

Ora erano di fronte ed Herm parlava ininterrottamente da più di mezz'ora.

Gli aveva spiegato delle ansie della signora Weasley nel saperlo lontano e tutto solo in quella casa, di Ron che si sentiva un po' trascurato, di Ginny infuriata all'inverosimile per l'atteggiamento del suo presunto ragazzo. Mai come in quel momento Harry aveva desiderato di essere sotto il Mantello dell'Invisibilità, almeno Hermione avrebbe preso fiato, vedendolo sparire nel nulla.

Improbabile, avrebbe subito fiutato il trucco. 

-Ma mi stai a sentire?- sbottò all'improvviso.

-Sì, Herm…cioè…No, Herm.- disse Harry sfregandosi gli occhi dopo aver sollevato gli occhiali. -Io, sono solo stanco oggi è stata una…

-Oh no, caro mio! Non venirmi a raccontare di quanto tu possa essere stanco perché forse non mi hai guardata bene!- urlò la ragazza, gli occhi appannati da un pianto prepotente.

Harry fissò Hermione, come se la vedesse per la prima volta: le occhiaie scure premevano sotto gli occhi, il viso smunto e pallido, ad Harry sembrò persino dimagrita. Indossava ancora il camice del tirocinio, macchiato di chissà cosa in più punti, stringeva convulsamente la spilletta, gettandole sguardi ansiosi ogni due per tre. 

In un attimo gli fece tenerezza, pensando a quanto stesse lavorando sodo, dando tutta se stessa. Eppure era lì da lui, e stava seduta sul suo divano, con le gambe tremanti per la giornata passata a correre da un reparto all'altro, e stava lì per lui. Perché nonostante tutto aveva, ancora una volta, trovato il tempo anche per preoccuparsi di lui.

Harry si sentì profondamente egoista e meschino.

-Scusami Harry, è s-solo che…non dormo da più di ventiquattro ore. S-sono un po' nervosa e…- disse la ragazza, asciugando lacrime non ancora versate.

Le fu accanto, abbracciandola, come se fosse bastato. Sperò ardentemente potesse bastare.

-Herm, devi star tranquilla. Davvero. Io sto bene.- le disse tenendo le mani sulle sue spalle minute.

-Mi sto solo, ehm, ambientando. Sono cambiate tante cose, e non è facile abituarsi subito…Mi sto adattando. C'è bisogno di…pratica, ecco. Vedrai che risolverò con Ginny, basterà vedersi. E con Ron va tutto bene, davvero. Riusciremo a far combaciare gli orari e a passare un po' più di tempo insieme, ok? Te lo prometto.- disse come a rassicurarla.

Hermione lo abbracciò di nuovo.

-Oh, Harry, grazie, grazie, grazie!

Sentì che Hermione stava per commuoversi un'altra volta. Decisamente non sapeva come gestire i pianti isterici così la scostò bruscamente e le disse:

-Sì, Herm, sì. Non piangere però, ok?

Lei sorrise, annuendo.

-Merlino, mi sento così stupida! 

Harry le diede qualche pacca sulla spalla, certo che finalmente il peggio, per entrambi fosse passato.

Aveva cantato vittoria troppo presto.

-Harry, hai intenzione di rimanere a vivere qui? Tutto solo? Perché non vai a stare dai Weasley loro…- ripartì alla carica Hermione.

Harry si diede uno schiaffo mentale, per la frustrazione.

Voleva bene ai Weasley, li considerava la famiglia che non aveva mai avuto ma andare a vivere da loro? 

Sotto lo stesso tetto di Ginny e dei suoceri? La voce di Malfoy si intromise nella sua testa, in maniera insolita e agghiacciante.

-Herm, questa casa è casa mia. Sirius voleva venir a vivere qui con me, ricordi?- disse Harry, incrociando le braccia al petto.

Lo sguardo di Hermione si fece limpido, un'espressione sorpresa si dipinse sul suo volto.

-L'ha lasciata a me ed io rimarrò qui. Quindi la tua proposta è fuori discussione. 

Si sorprese della decisione nella sua voce, quasi quanto dell'annuire grave di Hermione.

-Ti capisco Harry. Hai perfettamente ragione, sarebbe disonorare il volere di Sirius. Sono stata sconsiderata a chiederti una cosa del genere. Ma vedi, saperti qui, da solo, non ci piace per niente! - rieccola con il pluralis, pensò Harry.

-Potresti organizzare qualcosa qui, ogni tanto, no? Che ne so, una serata settimanale, tutti insieme! Io, te e Ron, come ai vecchi tempi, che ne dici? E magari invitare qualche nostro collega.

La voce di Hermione era tra l'entusiasta e l'esaltato, gli ricordò vagamente lo stesso tono avuto al secondo anno, quando la ragazza aveva annunciato che la Polisucco era pronta.

-Certo, dovresti prima dar una sistemata e una ripulita, profonda aggiungerei. Poi potremmo inaugurare decentemente questa casa!

Harry sospirò, ormai afflitto, così pur di darle vinta almeno quella, e rassicurarla un po', disse:

-Mi sembra una buona idea, Herm. 

-Ottimo! Mi occupo io di tutto, Harry! Non devi preoccuparti di nulla!

Quante volte aveva sentito quelle frasi? E, lo sapeva bene, potevano solo annunciare guai in vista.

Hermione partì come un fiume in piena, esaltata dalla prospettiva dei preparativi. Harry scollegò il cervello più o meno quando la ragazza pronunciò la parola "festoni", no…forse un po' prima. Sì, alla parola "piatti colorati".

-Ti spiacerebbe se invitassimo anche Zabini, d'altronde lui e Malfoy stavano sempre insieme a scuola, no? Così né il mio collega, né il tuo partner si sentirebbero a disagio.

Improvvisamente l'attenzione di Harry fu calamitata di nuovo sulle parole di Hermione.

Zabini, certo. Malfoy…dannato Malfoy, sempre lui, costantemente lui.

-Invita un po' chi ti pare, Herm.- disse Harry, suonando un po' più scontroso del solito.

Herm, troppo febbricitante per accorgersene continuò a parlare di questo o quell'antipasto da poter servire, certo, con l'aiuto di Molly.

"Il tuo partner".

D'improvviso l'ansia s'impossessò di lui. 

-Hermione…- bloccò il torrente inarticolato su palloncini e altri obbrobri. -Vorrei chiederti un favore…

Herm ammutolì all'istante, guardandolo seria.

-Ho, per così dire, omesso di dire a Ginny che Malfoy è mio partner. Sai, per non preoccuparla senza motivo. 

Herm sorrise debolmente.

-Non dirò nulla, Harry. E dirò anche a Ron di non lasciarsi sfuggire nulla. Anche se non approvo.

Harry, per farla star buona, per evitare un mal di testa fulminante, le sorrise e disse:

-Allora, questa…- esitò, deglutendo: -Festa?

Note:

*Whitechapel, è un quartiere di Londra che dopo una piccola ricerca su google maps, rinomato motore di ricerca, è venuto fuori sotto la voce Grimmauld Place. Per chi fosse curioso, mi sono riferito alla lettera A, data dal motore di ricerca. Solo perché ho degli ottimi ricordi proprio in Whitechapel. :)

Detto questo, aggiornamento più che veloce, direi lampo.

Ho aumentato il carattere della storia, dato che ho riscontrato parecchi reclami a riguardo.

Risponderò alle recensioni fra poco.

Grazie per il vostro sostegno!

Alla prossima!

X. Felice.

"Ci sono momenti come questo in cui riesco a sentirmi felice. 

Voglio che rimanga tutto così per sempre. 

Anche se so che per sempre non esiste. "

Saturno Contro.

Harry gettò uno sguardo all'orologio sul caminetto, mancavano pochi ticchettii alla mezzanotte.

Hermione era appena andata via, baciandolo su una guancia, e ripromettendogli che avrebbe organizzato tutto lei.

Una festa, aveva dell'incredibile. No, impensabile era che lui avesse accettato.

Tutto per darla vinta alla sua migliore amica. Quello sarebbe stato un contentino che avrebbe comportato non pochi problemi, si disse pensieroso.

Mentre, ormai spostatosi in cucina, sistemava le tazze nel lavello, sentì un lieve picchiettare sul vetro. 

Strabuzzò gli occhi nel vedere un enorme gufo, sul proprio davanzale, ed una busta color crema ben stretta dal suo becco lucido.

Aprì la finestra e inclinò la testa, cercando di ricordare dove avesse visto quel paio di occhi ambrati. 

Per tutta risposta il gufo imitò il suo gesto, facendolo sentire incredibilmente stupido, mentre i lunghi ciuffi di penne erettili ondeggiavano elegantemente. 

Avvicinò la mano per recuperare la busta, poi fece per chiudere la finestra, ma venne dolorosamente beccato sull'indice.

-Ehi! Che male! Ma che diavolo ti prende?- esclamò indignato.

Il gufo emise un cupo suono baritonale, tutto fuorché rassicurante.

Harry cercò di ricordare il lieve verso di Edvige. Un moto d'amarezza lo prese alla gola, accarezzando quel ricordo. Poi fu fulminato da una sorta di rivelazione.

Allungò la mano verso una terrina, ne tirò fuori un biscotto burroso, una delle tante premure di Molly. Come ogni mamma che si rispetti non mancava mai di fargli arrivare qualche prelibatezza, ogni settimana.

Il gufo arruffò le penne, il che fece presumere ad Harry di aver centrato il punto. Il ragazzo non fece in tempo di congratularsi con se stesso per quel colpo di genio, perché il gufo gli strappò di mano il biscotto ed aprendo le ali, volò via.

Un Harry ancora perplesso richiuse la finestra, osservando la busta. Si accomodò su uno sgabello sgangherato, cercando di lacerare la spessa pergamena. 

Potter, tra mezz'ora sono lì. 

Mi rendo conto della richiesta sconsiderata, ma

ti spiacerebbe, se mai ti sia possibile, essere presentabile?

Nessuna firma, nessun mittente. Non ce n'era bisogno: solo una persona sarebbe stata in grado di scrivere una roba del genere, con quel tono, quella grafia impeccabile e quella pergamena da 50 galeoni. Solo una persona gli sarebbe piombata in casa a mezzanotte inoltrata. Almeno lo aveva avvisato, cercò di consolarsi Harry, scuotendo la testa e recuperando la bacchetta, la ripose nella tasca posteriore dei jeans. Averla a portata di mano non poteva che giovargli, si disse.

Si mise a lavar le stoviglie, aprendo il rubinetto e fischiettando. Gli piaceva il sapone, la consistenza della spugna mentre strofinava piatti e tazze, lo scrosciare dell'acqua sulla porcellana candida. Non sapeva perché ma lo rilassava, ogni volta che sentiva il bisogno di staccar il filo dei pensieri, si metteva al lavello a lasciarsi cullare dal gorgoglio e dall'odore della schiuma. Lo faceva fin dai tempi in Privet Drive. Erano di quelle cose insolite, che a nessuno veniva in mente di raccontare parlando di sé, di quelle cose che non si stava lì a pensarci tanto. 

Con le maniche tirate su fino ai gomiti, l'espressione concentrata, la testa china e quel fischiettare sommesso: così lo trovò Malfoy, appena smaterializzatosi in quella malmessa cucina.   

***

Ancora un ultimo sforzo ed avrebbe finito quel lunghissimo quanto noioso tema di Storia della Magia.

La sala comune s'era svuotata già da un po'. Rimanevano solo lei, la sua amica Ellis e due ragazzi del quinto anno, immersi in quella che sembrava tanto la temuta e famigerata dissertazione sulla pozione rigenerante, quella che stava tanto a cuore a Lumacorno. 

Ellis, di fronte a lei, sfogliava distrattamente il tomo di Storia della Magia, alla ricerca di qualche informazione che potesse "allungare il brodo". 

Ginny nascose uno sbadiglio, poi intinse la piuma nel calamaio e poggiò la punta sulla pergamena porosa.

-Gin, ma dici che la roba a pagina 658 è essenziale?

La piccola Weasley alzò lo sguardo, sulla pagina mostratale dall'amica.

-No.- disse soltanto, rituffandosi sulla pergamena riempita per metà.

-Mmh, grazie a Godric. E tutta questa solfa sull'accordo dei Goblin, alla fine della Seconda Rivolta?- chiese di nuovo Ellis, scrutando l'amica. Questa non alzò nemmeno lo sguardo quando annuì distrattamente.

-Ginny, c'è qualcosa che non va?

Quella domanda fu un fulmine a ciel sereno. L'inchiostro sulla pergamena sbavò un poco, quando Ginny trasalì e puntò lo sguardo negli occhi scuri di Ellis.

Era una di quelle domande semplici, quelle che si liquidano con un "sì, va tutto bene", eppure Ginny ebbe un fremito. Qualcosa dentro di lei si rimescolò, si infranse impercettibilmente, le annodò la bocca dello stomaco ed infine si sedimentò sul fondo del suo palato e poco dietro gli occhi, che adesso pizzicavano. Simulò uno sbadiglio annoiato, per dissimulare, in un moto d'orgoglio per se stessa.

-Sì, sono solo molto stanca.- disse poco dopo, con un sorriso tirato, per nulla naturale.

Ellis la osservava, pensierosa. Da quando Ron, Hermione ed Harry avevano lasciato Hogwarts, la piccola Ginny s'era un po' ritrovata da sola. Sì, c'era ancora Luna, con le sue stranezze a tenerle compagnia e Neville, assunto come assistente della professoressa Sprite. Ma entrambi non condividevano con Ginny i piovosi pomeriggi nella sala comune, né le lezioni, né i pasti in quella lunga tavolata rosso-oro. Entrambi erano molto presi dalle loro occupazioni. Luna sapeva essere una grande amica, ma in un modo un po' tutto suo, per cui Ginny aveva imparato a non aspettarsi granché. Neville lavorava a tutte le ore del giorno, spesso e volentieri addormentandosi fra le sue amate piantine, cosa per lui del tutto normale. Ginny sospettava che un giorno lo avrebbe trovato inginocchiato di fronte ad un Grinzafico, intento a dichiararsi e a chiederne la mano, anzi no… la foglia.

In sintesi, Ginny, stava molto sulle sue, spesso era distaccata ed aveva perso un po' di quella sua aria sbarazzina. Sembrava essere molto insoddisfatta, salvo quando non era a metri da terra, sulla sua scopa.

L'unica a ronzarle sempre intorno era proprio Ellis Hutton, una ragazza sveglia e frizzante, molto sopra le righe. Ellis non amava attirare l'attenzione ma riusciva a strappar a Ginny più di una risata. Una di quelle ragazze che ascoltavano tanto, non amavano leggere lo squallido gossip né agghindarsi solo per andare a lezione o ai Tre Manici di Scopa. Era di origini babbane, la maggiore di tre fratelli, ed aveva uno spiccato istinto materno. Ginny l'aveva subito presa in simpatia: quando, al primo anno sull'Hogwarts Express, la piccola Ellis s'era messa a gridare che la sua cioccorana aveva tutta l'intenzione di muoversi, e che odiava i rospi e tutti gli animali viscidi. Le aveva fatto sempre una gran tenerezza, ora però i ruoli sembravano essersi ribaltati. Perché Ellis aveva scorto un lato di Ginny di cui lei stessa non aveva ancora la piena consapevolezza.

Di cose che non andavano ce n'erano, eccome. Prima di tutto odiava Hogwarts: le stava stretta quell'enorme struttura, quei suoi corridoi così immensi, così vuoti. La angosciava rendersi conto d'esser da sola, perché priva di quelli che erano stati i suoi punti di riferimento, come i fratelli. Poi sentiva Hermione sempre più lontana, sebbene la sua migliore amica le scrivesse, periodicamente, fitte lettere. La pressione della madre e del padre, circa il suo futuro, non aiutavano di certo, in più si sentiva perennemente sotto esame, in classe, e sempre più incerta. Non a caso, s'era resa conto di deviare bruscamente qualsiasi discorso a proposito dei suoi futuri progetti, ad esempio quando i professori lodavano le sue capacità e le ponevano la fatidica domanda:

-Weasley, cosa intende fare dopo il suo settimo anno?

Oh, e come se non bastasse: il suo ragazzo s'era dimenticato d'essere il suo ragazzo. Se Hermione si premurava di scriverle, e nonostante tutto le sembrava lontana, Harry era proprio assente, nella sua vita. Non era da lui, ma Ginny non poteva che giustificarlo e darsi della stupida anche solo per aver spinto troppo in là la sua fantasia. Si annidava dentro di lei la delusione, goccia dopo goccia, ogni mattina, quando planavano i gufi in Sala Grande. Mai una lettera, che fosse una spontanea iniziativa di Harry. All'inizio Ginny s'era infuriata, era arrivata a ricorrere ad una strilettera, odiandosi subito dopo. Adesso era come rassegnata. Possibile che la distanza avesse un tale effetto?

Ma la piccola Ginny ignorava tutte le domande che le ronzavano intorno, mandava giù i bocconi amari e spingeva oltre gli occhi le lacrime, nascondendosi dietro uno sbadiglio tattico ed un sorriso di plastica. 

-Sì, sono solo molto stanca.

Ellis si fece scappare un sorriso.

-Eh, certo…vivere sotto lo stesso tetto, per tutta l'estate, e poi doversi allontanare bruscamente dev'essere dura.- disse Ellis, poggiando la mano sul mento, come per riflettere e gettando lì quella frase, con fare casuale.

Ginny la osservò con disappunto pensando: pluffa dritta nell'anello, 100 punti ad Ellis. La voce nella sua testa era incredibilmente simile a quella di Lee, osservò poco dopo.

-Vedrai che a Natale recupererete, come Godric comanda! Amen, Gin, non farti troppe paranoie!- sentenziò la ragazza, chiudendo lo spesso tomo di Storia della Magia e usandolo a mo' di cuscino.

Con le braccia incrociate sul tomo e la testa sull'avambraccio, gli occhi scuri di Ellis la osservavano maliziosi.

-Non ti seguo…- borbottò Ginny, arrossendo un po' sulle orecchie, tipica prerogativa Weasley.

Ellis le fece l'occhiolino. Probabilmente aveva capito quanto la domanda di prima avesse turbato l'amica, così aveva deviato, con dolcezza la discussione, su argomenti molto più piacevoli. Era una ragazza ancora capace di quelle piccole premure.

-Susu, signorina Weasley, non mi faccia quell'espressione innocente…- sussurrò Ellis, ammiccando.

Ginny assunse  sulle guance una sfumatura da far invidia ad un pomodoro maturo.

-Ma che vai dicendo, Ellis! Davvero, non capisco a cosa alludi.- disse abbassando lo sguardo.

-Su, Gin, per chi mi hai preso? Non sono mica una Tassorosso! Tutti qui ricordiamo quel famoso bacio appassionato, dopo la altrettanto famosa partita…proprio qui, in questa sala comune!- esclamò Ellis arricciando le labbra in un sorrisetto sornione.

Ginny deglutì, vistosamente a disagio.

Ellis lesse quel rumoroso imbarazzo negli occhi dell'amica, che guizzavano da una cosa all'altra, alla ricerca di un pretesto per lasciar cadere la discussione.

-Gin…- sussurrò seria Ellis a quel punto, catturando così l'attenzione di Ginny, che se fosse stato possibile sarebbe sprofondata nella sedia. Bastò guardarsi negli occhi un'istante. Poi le rosee labbra della mora formarono una piccola "o", subito coperta dalle dita affusolate.

-Non vorrai dirmi che tu ed Harry…Cioè non avete ancora…?

Poi la voce di Lee Jordan, fra i pensieri di Ginny: 

Il cercatore ha acchiappato il dannato boccino! Hutton si aggiudica la vittoria!!!

***

-Dannazione, Malfoy! Mi hai fatto prendere un colpo!

Harry per puro caso aveva alzato lo sguardo dalle stoviglie, alla ricerca della spugna abbandonata alla sua sinistra e notata la figura appoggiata allo stipite della porta della sua cucina, aveva fatto un balzo di almeno venti centimetri. Con uno scatto fulmineo aveva portato la mano alla bacchetta, nella tasca posteriore dei suoi jeans, schizzando acqua e saponata un po' dovunque. Il tutto perché con la coda dell'occhio, non mettendo a fuoco, data la sua vista d'aquila all'inverso, non aveva subito riconosciuto Malfoy.

-Potter, non ti farebbe una buona pubblicità se la stampa dovesse riportare di un omicidio, da te compiuto, in casa tua. Oltretutto ai danni di un onesto cittadino della comunità magica.- disse Malfoy, alludendo alla bacchetta di Harry puntata ancora contro di lui.

Harry, avendo messo a fuoco la più che irritante figura, storse le labbra e abbassò la bacchetta.

Senza alcun invito Malfoy si accomodò su una sedia scricchiolante, con sommo disappunto di Harry.

-Cosa diavolo ci fai qui?- sbuffò infastidito il padrone di casa, mentre con un rapido incantesimo asciugava la pozza ai suoi piedi, nonché rimediava agli schizzi d'acqua sui suoi vestiti.

-Potter, la tua memoria a breve termine è desolante.- disse Malfoy, per tutta risposta, poggiando elegantemente una guancia sulla mano sinistra, ed inclinando la testa, di conseguenza.

-Non vorrai dirmi che intendi preparare l'antidoto per domani…adesso!- sbottò Harry, i cui nervi già sfrigolavano rumorosamente.

Malfoy si concesse uno dei suoi soliti ghigni, poi infilò una mano nella tasca del mantello, premurosamente abbandonato sullo schienale della sedia.

Abbandonò una boccetta da pochi centilitri sul tavolo, con un lievissimo rumore, accompagnandola ad un rotolo di pergamena.

-Ecco l'antidoto, con tanto di spiegazione per la preparazione.- disse mellifluo.

Harry strabuzzò gli occhi, aprendo la bocca ma incapace di formulare una qualsiasi frase sensata.

Passarono alcuni secondi in silenzio, poi Draco tossicchiò, mentre Potter sembrava ipnotizzato dal liquido scuro sul suo tavolo.

-Si dice "Grazie", in questi casi…non che ci voglia chissà quale lezione di bon ton, Potter.

Harry portò lo sguardo sul viso del biondo, che tradiva divertimento.

-Malfoy…dovevamo prepararlo, non comprarlo chissà dove.- sbottò Harry prendendo la boccetta fra le mani.

-Sorvolando circa la tua scandalosa mancanza d'attenzione durante le lezioni…Per tua informazione non l'ho comprato, Potter, dal momento che è fuori commercio da circa tre secoli, poiché giudicato obsoleto. Ma lo sapresti, se avessi ascoltato Wang.- disse Malfoy, con un cipiglio indispettito.

Harry si passò una mano fra i capelli, rassegnato.

-E allora dove l'hai trovata? E comunque avresti potuto portarla domani.- disse, alzando il sopracciglio.

Malfoy scosse la testa, spingendo la piccola pergamena arrotolata verso di lui.

-L'ho preparato io, Potter, ferma quelle rotelline sospettose nella tua testa, il rumore si sente da qui.- disse Malfoy, indisponendosi ed incrociando le braccia al petto, stravaccandosi sulla sedia come avesse dimenticato le buone maniere.

Harry rimase interdetto: perché Malfoy avrebbe dovuto fare una cosa così poco da lui? Che avesse accettato fin nel profondo il significato di quella loro collaborazione forzata? Vederlo lì, nella sua cucina, completamente a suo agio, su quella sedia sgangherata, era tra l'inverosimile e l'orrido. Non era ancora riuscito a realizzare la cosa.

-Preparare un antidoto del genere, se avessi prestato attenzione, è banale. Non occorre nemmeno distillarlo. Servono giusto tre ingredienti e un calderone standard. Non devi nemmeno misurare le dosi degli ingredienti, perché…- Malfoy si bloccò di colpo, rendendosi conto che Potter non lo stava realmente ascoltando. L'ex-grifondoro aveva gli occhi fissi sulle sue mani che gesticolavano lievemente.

-Potter? Dovresti far qualcosa per questo disastroso calo d'attenzione.- disse alzando il tono di voce.

Harry sembrò riscuotersi e, portando il proprio sguardo su quello di Malfoy, sbatté le palpebre più volte.

-Mi chiedo come uno così tonto sia riuscito a salvare il culo della comunità magica…- considerò Malfoy, soppesando le parole.

Harry lo guardò malevolo, pronto a rispondere velenoso, ma Malfoy lo colse in contropiede:

-Sono venuto a spiegarti come si prepara, Potter. Quindi presta un po' d'attenzione, sì?- disse quasi accondiscendente, proprio lontano dalla sua natura pensò per riflesso Harry. Ma cosa ne sapeva, lui, della natura di Malfoy? 

-Prendi due bicchieri ed un Incendiario, Potter…ho bisogno di qualcosa di forte.- ironizzò Malfoy.

Harry sospirò e si alzò, evocò due bicchieri e una bottiglia polverosa. Poi si abbandonò mestamente sulla sedia di fronte al suo sgradito ospite.

Malfoy prese la bottiglia, soffiò per eliminare la polvere e la studiò per un po'.

-Wow, Potter…che alzata di stile: un Incendiario del 1889!- disse Draco, illuminandosi e sorridendo, non di scherno però.

-Fa parte della…ehm…della riserva dei Black.- rispose Harry lievemente a disagio.

Draco alzò le sopracciglia e annuì senza rendersene conto, scacciando via chissà quale cattivo pensiero. Harry non seppe spiegarsi quell'incupirsi, lo attribuì a quel sottile filo di parentela che legava il suo padrino alla famiglia di Malfoy, magari al suo sentirsi spodestato in quella casa sconclusionata, ma non ne era affatto sicuro. Era una supposizione traballante, sotto molti punti di vista. E allora cos'era quell'espressione gelida?

Harry sfilò la bottiglia dalle sue mani, in un gesto fin troppo confidenziale, ma che non venne contestato. Versò il liquido ambrato in silenzio e avvicinò il bicchiere a Malfoy, che bevve avidamente.

-Ottimo…- disse rigidamente il biondo, perdendo lo sguardo nell'ondeggiare del bicchiere, ormai quasi vuoto.

-Dovresti andarci piano con l'alcool…- sfuggì dalle labbra ad Harry, mentre riempiva di nuovo il bicchiere.

Malfoy assottigliò lo sguardo e fece schioccare la lingua, pronto a sputar veleno ed inveire contro il buonismo di Potter ma…

-Sì, non sono affari miei. Allora quest'antidoto? 

***

Era la guerra. Ti entrava negli occhi, sotto la pelle e non perdonava. 

L'angoscia, la paura, il terrore, e la morte.

Il sangue, le mosche, la polvere ed il buio.

Dovunque, ti si appiccicava addosso, e non serviva a nulla sfregarsi sotto la doccia.

Non serviva niente, stringersi a lui, amarsi come non ci fosse un domani.

Ti entrava dentro. Ti restava sotto le palpebre e non ti lasciava.

Era la guerra.

E mentre andavi avanti, un piede dietro l'altro, riuscivi solo a pensare che dovevi respirare.

Respirare.

E baciare la sua fronte, quando si addormentava.

Recuperare il diario e scrivere:

Non voglio che muoia. Non voglio che soffra. Non voglio mi perda.

Ed aspettare domani.

***

Hermione e Ron erano gli unici rimasti svegli nella calda ed accogliente cucina della Tana. Quella sera, dopo essere stata da Harry, era passata a far un saluto alla famiglia più rumorosa d'Inghilterra.

Molly l'aveva rimpinzata di dolci, trovandola sciupata, mentre Arthur le chiedeva del corso di Medimagia. Nel frattempo anche George era rientrato, col suo solito buon umore contagioso li aveva deliziati con qualche aneddoto stravagante, esclusiva del negozio di scherzi. Fra una risata e l'altra, nuove idee per clamorosi scherzi e una piccola dose di malinconia celata e taciuta: tutti pensavano a Fred, era automatico guardando i ridenti occhi di George. Ma nessuno osava pronunciarne il nome. Infine anche Percy fece la sua comparsa, attraverso il camino, spargendo un po' di fuliggine sul pavimento candido della cucina.

Dopo una lunga chiacchierata e piccole indiscrezioni sulle ultime politiche del Ministero, il capofamiglia lanciò un impercettibile cenno agli altri membri e chissà come la sonnolenza si sparse su tutti, meno che su Ron ed Hermione.

Così i due amici si ritrovarono da soli.

-Allora…come sta?- chiese Ron, cercando di nascondere la preoccupazione.

-Lui dice di star bene Ron, ma sai com'è fatto, no? Harry non ha mai voluto pesare sugli altri, e non lo fa perché ha bisogno di sentirsi indipendente. Ma vivere lì non gli fa bene!- disse concitata Hermione.

-Hai assolutamente ragione, come sempre, del resto…- disse Ron con un sorriso timido. -Lo sento molto distante, non so, come mi avesse messo da parte…ok che gli orari non coincidono però…

Hermione lo interruppe, poggiando una mano sul suo braccio.

-Ti farà piacere sapere che siamo arrivati ad un compromesso.

Ron si illuminò a quella notizia. Hermione sorrise dolcemente. Capiva perfettamente come si sentiva Ron: loro tre erano cresciuti insieme, e sebbene avessero dato per scontato l'uno la presenza degli altri, forse questa non era proprio scontata. Certo, avevano preso strade diverse, ma questo pensavano non avrebbe inciso. Ron senza Harry si sentiva un po' meno di se stesso. Come gli mancasse un ingrediente. Hermione era sempre presente per entrambi, per carità. Ma il trio sembrava sfaldandosi sempre di più, e la cosa angosciava terribilmente sia Ron che la ragazza. Harry, per quel che pareva, non aveva nemmeno dato peso alla questione, come non se ne fosse accorto. Di certo, non era stato fatto intenzionalmente, amava ripetersi Hermione, mentre Ron tendeva a colpevolizzare l'amico un po' di più.

-Organizzeremo una festa…- disse Hermione con un piccolo giubilo.

Ron la guardò stupito, come non credesse alle sue stesse orecchie. 

-Ha bisogno di stare con altre persone, Ronald. Stare da solo lì non gli fa bene. Vedrai che questa è la strategia giusta, Ronald, fidati di me!

Ron alzò le spalle e annuì poco convinto.

-Altre persone chi, scusami?- chiese titubante Ron.

-Mah…non saprei, i suoi compagni di corso, magari qualcuno dei tuoi. Ho pensato di chiederlo anche a Zabini…

A sentir quel nome, Ron improvvisamente si rabbuiò e si irrigidì sulla sedia, come fosse sulle spine. Cercò di contenere quella che ormai aveva imparato sapientemente a riconoscere come gelosia. Hermione, ricettiva come sempre, notò subito quel cambiamento in Ron e si premurò di chiedergli se fosse tutto apposto.

-Herm…Zabini non mi piace, non mi piace per niente…- disse Ron, trovando le proprie dita particolarmente interessanti, e cercando di contenere l'imbarazzo all'altezza delle orecchie, senza successo. Lo sguardo di Hermione si indurì e la ragazza, sbuffando, rispose a tono:

-Ronald, ancora con questa storia? Zabini è un bravo ragazzo, mi ha anche dato una mano una volta, in maniera disinteressata. Ho pensato di invitarlo per via di Malfoy, e perché lo vedo sempre sulle sue. Non ha uno straccio di amico, giù al San Mungo. E poi dovresti davvero vederlo: è premuroso e gentile con ogni singolo paziente e…

-N-non è questo Hermione! Miseriaccia…fammi almeno finire di parlare!- la interruppe Ron, scaldandosi e lasciando straripare il proprio buonsenso. 

-I-io voglio dire…non mi piace, ecco. Ma se a te insomma…se…- le parole cominciavano ad ingarbugliarsi, a confondersi. Hermione lo stava ad ascoltare, trattenendo il respiro, ancora un po' interdetta dalla reazione di prima.

-Ecco…non è a me che deve piacere. S-se pensi che Zabini possa…insomma…S-se è lui la persona che vuoi sia…- le orecchie di Ron minacciarono l'autocombustione, in quel momento, tanto erano rosse. 

Hermione, accanto a lui scoppiò a ridere. Poi lo guardò con una dolcezza sconfinata, così rara da parte della tenace ex-grifondoro. Ron nel frattempo era tra l'indispettito e l'incredulo.

-Oh, Ronald…- disse solo la ragazza poi si sporse verso di lui, gli carezzò la guancia lentigginosa e sorrise sulle sue labbra.

Ron, occhi aperti, sopracciglia scomparse sotto i capelli rossi e scompigliati, non realizzò subito che quello doveva essere un bacio.

Mentre Hermione ruppe quel lieve contatto, tremulo come le ali di una farfalla e zuccherino come la più stuzzicante delle caramelle.

-Come fai a incasinare sempre tutto?- disse Hermione sorridendo.

Era quella la felicità, senza dubbio, si disse Ron, baciandola di nuovo e con slancio.

***

-Ed infine, mescoli quattro volte. In senso orario, con dolcezza.

La spiegazione di Draco s'era risolta con una lezione pratica, dal momento che Potter si distraeva con una facilità imbarazzante.

S'erano ritrovati a pasticciare con gli ingredienti, in piedi, chinati su un calderone in ottone, evocato da Draco.

-Sembrava molto più complicato, in effetti…- mormorò Harry, grattandosi la nuca e riempiendo l'ennesimo bicchiere di Incendiario, ad entrambi.

Erano quasi a metà della bottiglia ed i toni erano molto più rilassati, confidenziali, quasi.

Harry impugnò il cucchiaio di legno e un po' troppo energicamente compì un mezzo giro all'interno del calderone.

-Potter…con dolcezza, per Salazar!- disse Malfoy, prendendo la mano di Harry fra le sue, mostrandogli come mescolare l'antidoto.

La mano di Malfoy era morbida, contro la sua, aveva una presa salda e si muoveva quasi con inconsistenza, una calma rassicurante.

Harry sentì qualcosa all'altezza del petto, come se il tempo stesse scivolando in qualcuno degli altri mondi in cui del tempo non c'era bisogno. Come se quel calore fosse qualcosa mai provata prima, una sensazione troppo forte, che una volta provata l'avrebbe cambiato per sempre. Non riusciva a pensare a nulla, se non a quella mano contro la sua. Una parte di lui sperò che il quarto giro non dovesse arrivare mai. Invece arrivò e quella pace si infranse.

-Sei proprio una frana eh?- disse Malfoy, accanto a lui, vicino. Troppo vicino.

Harry abbassò lo sguardo, sentì le guance imporporarsi.

-Bene, adesso basta lasciarlo sul fuoco, a fiamma bassa per una decina di minuti.- disse suadente Draco, portando il bicchiere alle labbra.

Una volta bevuto poggiò il bicchiere sul tavolo, sedendosi nuovamente.

Harry lo imitò, poi bevve un sorso anche lui. Improvvisamente si ricordò della discussione con Hermione, guardò l'orologio: l'una e mezza passata.

Malfoy non si fece sfuggire quello sguardo, ed inevitabilmente fraintese.

-Me ne vado, Potter…non disturbarti a mandarmi via.- disse con cattiveria.

Harry riportò lo sguardo su di lui, e forse per l'alcool, forse per quel modo di fare così permaloso, si permise di sorridere.

-Malfoy, rilassati…stavo solo pensando a domani.- disse affabilmente il padrone di casa.

Malfoy si sorprese per quella risposta. Lo scrutò e non seppe trovare risposta.

Harry trovò affascinante quel suo saper leggere Malfoy, quand'era ubriaco, certo.

-Avremo una giornataccia. E forse, per la prima volta, potrò evitare una magra figura con questa roba di pozioni.  In più nel pomeriggio devo dare una sistemata alla casa…- disse Harry, parlando più a se stesso che al biondo.

Malfoy faceva fatica a seguirlo, e lo palesò inclinando di lato la testa. Chissà come ad Harry scappò un altro sorriso.

-Hermione…- sussurrò Harry, -Ha intenzione di organizzare una festa qui. Dice che sto troppo da solo e…beh. Verrai?

Adesso Draco lo guardava visibilmente stupido. Come fosse stato rapito dagli alieni, o spettatore di chissà quale acrobazia da circo.

Harry scoppiò a ridere, guadagnandosi uno sguardo ancora più stupito.

-Herm vuole invitare anche Zabini. Non sarai in un covo di Grifondoro pronti a farti la pelle, giuro!- disse Harry, portandosi una mano al petto, risultando molto comico.

-Aggiungi: lo giuro su Godric Grifondoro! Solo allora potrò crederti.- disse Draco, facendosi contagiare dal momento d'ilarità.

Harry lo guardò intensamente, improvvisamente serio.

-Malfoy, davvero…verrai?

Draco ricambiò lo sguardo ed alzò le spalle.

-Se non avrò di meglio da fare…- disse liquidando la questione.

-Per una volta, Malfoy. Potresti darmi una riposta? Per una volta.- rispose irritato Harry, ancora una volta senza un apparente motivo.

Forse lo infastidiva sentire il suo ospite così altalenate: un momento prima erano così vicini, così in confidenza da sembrare amici da secoli e adesso? Malfoy era sfuggente come l'acqua.

Malfoy bevve l'ultimo sorso, sul fondo del bicchiere, poi si leccò le labbra e sussurrò con una serietà ed una calma mai vista prima:

-Verrò.

"L’axolotl è un tipo di salamandra
Con una straordinaria capacità di rigenerarsi.
Se perde una zampa, ne fa
Crescere immediatamente un’altra.
È in grado persino di rigenerare i suoi organi,
Compresi occhi, cervello e cuore.
Il suo potere di autoguarigione è in pratica,
Perfetto.
Ma alla fine poi muore.”

28 ottobre

XII Binario.

• Il titolo del capitolo: è il titolo del libro da cui ho tratto la citazione numero 16, ed è di quel genio di Vinicio, amore a frotte per lui.
• La prima frase di Blaise: è tratta da un’intervista fatta ad Alessandro Mannarino sul suo album “Bar della Rabbia”.
• La seconda frase di Blaise: è di Andrej Tarkovskij, non ricordo il titolo del libro però, non me ne vogliate.