Nota introduttiva: questa storia vuole essere il seguito diretto di Conversazioni Notturne (http://www.efpfanfic.net/viewstory.php?sid=1049112&i=1), quindi consiglio a chi si imbatte in questa di andare a leggere anche il principio di tutto, per poter così comprendere con più facilità gli avvenimenti.
Buona lettura.

Disclaimer: I personaggi ed i luoghi presenti in questa storia non appartengono a me bensì, prevalentemente, a J.K. Rowling e a chi ne detiene i diritti. I luoghi non inventati da J.K. Rowling e la trama di questa storia sono invece di mia proprietà ed occorre il mio esplicito e preventivo consenso per pubblicare/tradurre altrove questa storia o una citazione da essa.
Questa storia non è stata scritta a scopo di lucro, ma per puro divertimento, nessuna violazione del copyright è pertanto intesa. 



 

Chiedimi se sono felice

 

Trappola

Aber
 

L’inventore di favole

Amicizia

 
Beata ignoranza contro cruda realtà.
Minerva McGranitt fu costretta ad assistere, impotente, alla sconfitta della prima.
Le bastarono una manciata di secondi ed un paio di colpi di bacchetta, i temi di Trasfigurazione della settimana ed i compiti delle vacanze di Natale si raggrupparono tutti in un’unica pila. La torre di pergamene svettò dritta e minacciosa nell’angolo sinistro della scrivania in legno scuro.
Uno Schiantesimo in pieno petto avrebbe lasciato la strega meno di stucco.
Boccheggiò, cercando di mantenere un contegno. Da qualche parte nella sua mente le era appena sembrato di udire una vocina beffarda e perfidamente gioiosa, che se la rideva senza ritegno e ripeteva in continuazione la noiosa cantilena del “te l’avevo detto, te l’avevo detto!”.
Non si piegò allo sconforto né all’invettiva, si limitò ad emettere un sospiro rassegnato, increspando le labbra in una smorfia di autorimprovero.
Se aveva accumulato così tanto lavoro arretrato un motivo c’era. E valido, anzi, validissimo.
Quel pensiero fu come un raggio di sole che torna ad illuminare il cielo dopo un breve temporale. L’ombra di un sorriso spuntò rapida e dissolse quel piccolo broncio. Gli occhi le tornarono a brillare di gioia sincera e materno affetto.
Oh, al diavolo! Bastava mettersi al lavoro di buona lena, dove stava il problema? Erano semplici pergamene e se non avesse finito in tempo entro il fine settimana, ci avrebbe pensato il lunedì mattina di buon’ora.
La vera priorità, quel sabato nove gennaio, era ben altra.
Si accomodò sulla sedia, aggiustandosi gli occhiali sul naso.
La prima pergamena le regalò un sorriso di soddisfazione. Poco dopo andò a posarsi alla destra della scrivania con una bella “O” rossa accanto al nome della studentessa. La seconda non fu da meno, forse con qualche lieve imprecisione, ma nel complesso era più che soddisfacente.
Cautamente ottimista, Minerva si rilassò sullo schienale, proseguendo nella correzione.
Mezz’ora più tardi i temi del quarto anno erano stati diligentemente corretti e le avevano regalato un discreto senso di soddisfazione. Per premiarsi – agli studenti meritevoli avrebbe concesso degli elogi solamente lunedì – si permise qualche sorso del suo tè preferito, accingendosi a correggere le pergamene del primo anno.
Rischiò quasi subito il soffocamento.
Spalancando gli occhi, uccise sul nascere l’esclamazione di indignazione in antico scozzese salita alle labbra alla prima occhiata al compito che le era volato direttamente in mano.
Una manciata di minuti – e parecchi sospiri più tardi – quella pergamena era stata ufficialmente eletta a campo di battaglia, nel quale una marea di “orrori” era stata scovata e sconfitta da un implacabile esercito d’inchiostro rosso.
 

*

 
L’orologio da taschino segnava le nove e mezza precise, come da accordi.
Con un guizzo verde Aberforth comparve nel camino ed entrò gongolante nello studio della Vicepreside.
«Cara Minerva, non dirmi più che non sono una persona puntu… »
Non fece a tempo a finire la frase. Troncò la parola a metà, fermando anche il respiro ed ogni altro movimento.
Il silenzio cadde implacabile nella stanza, interrotto solo dal ticchettio del pendolo accanto alla libreria. L’occhiata ammonitrice della strega aveva congelato ogni cosa e costretto il mago ad imporsi un Petrificus.
Minerva si scostò gli occhiali dal naso, squadrando Aberforth dall’alto in basso con lentezza studiata.
«Non ti sembra di aver dimenticato qualcosa?» domandò lei con puntigliosa freddezza.
«Hmf!» Il vecchio mago emise un basso verso, una via di mezzo tra il borbottio di un calderone in ebollizione ed il brontolio di un Troll indispettito. Ma fece prontamente dietro front, tornando al camino. Si spazzolò la cenere dai vestiti con l’aria di un cane bastonato.
«Chiedo scusa, hai detto qualcosa?»
Aberforth si diede l’ultima manata alla manica sinistra della veste, sulla quale uno sbuffo di cenere aveva lasciato una leggera striscia grigiastra.
«Nulla, Minerva.» ribatté. Attese sull’attenti il cenno di approvazione della strega che lo avrebbe autorizzato finalmente a calpestare il prezioso tappeto.
Era scontroso, Aberforth, questo lo ammetteva lui stesso. E scorbutico anche.
Ma non era un incauto, questo no. La sonora ramanzina dell’insegnante di Trasfigurazione avvenuta il mese precedente ancora gli faceva venire il mal di testa al solo pensiero.
Niente cenere sul tappeto o sarebbe stato trasfigurato all’istante in uno scopino viola.
D’accordo, lo scopino aveva il suo perché. Ma… viola?
Un lascito di Albus, senza dubbio e dei suoi gusti più che stravaganti.
Prese posto davanti alla scrivania, accettando volentieri il tè che gli venne offerto e tirando un sonoro respiro di sollievo. Minerva cercò di mascherare il sorriso portandosi la tazza alle labbra, ma comprese di aver fallito quando vide il mago alzare gli occhi al cielo in un muto gesto di esasperazione.
Quei piccoli battibecchi avevano la capacità di divertire entrambi.
«Scommetto dieci galeoni che questa mattina qualcuno non si è fatto vedere.»
Lui non li aveva nemmeno dieci galeoni, ma tentò ugualmente l’azzardo.
Minerva ridusse gli occhi a due fessure, un comportamento felino che le si addiceva alla perfezione.
«Non scomodarti con le scommesse, tu sai sempre benissimo tutto quello che succede al castello… e non solo.» Rispose portandosi la tazza alle labbra. «Non vorrai forse dirmi che Albus non ti racconta mai nulla?»
Impossibile, pensava Minerva. In quel breve tempo in cui era stata Preside, dopo la Battaglia di Hogwarts e mentre Severus era al San Mungo, il ritratto del mago dalla barba argentata l’aveva sommersa di chiacchiere.
E pensare che l’unica volta in cui lei aveva desiderato ardentemente che lui parlasse, l’unica cosa che aveva ottenuto erano state due sole parole.
Solo due.
Due minuscoli scogli sperduti in un oceano di disperazione.
 
 
Una danza silenziosa, ipnotica, che rapiva sguardo, mente e cuore.
I ricordi di madreperla si muovevano leggiadri nel Pensatoio, in modo caotico, accompagnati dal ticchettio ritmico degli innumerevoli strumenti d’argento alle pareti.
Sarebbe potuta rimanere ore ed ore ad osservarli, rimanendo immobile accanto alla scrivania, là dove Potter aveva lasciato quel manufatto magico che aveva rappresentato per tutti un vero punto di svolta.
La tentazione di tuffarvi la testa ed entrare in quel mondo che non era suo, era forte, ma aveva deciso di non cedere in alcun modo.
Non ne era stata autorizzata.
Provava pur sempre un certo pudore nel sapere che quelli erano ricordi che non le appartenevano. Erano di una persona che meritava tutto il suo rispetto ed anche di più.
Aveva allungato una mano, sfiorando con dita tremanti il bordo di quel magico bacile intarsiato. Lì dentro c’era una vita intera. Sogni, desideri, paure. Rimpianti. Rimorsi.
Amore.
Come aveva potuto essere così cieca da non accorgersene?
Come aveva fatto a non capire, come?
La mano si era ritratta d’improvviso, come se il Pensatoio fosse diventato incandescente, mentre un singulto salito alla gola riecheggiava tra le mura circolari.
«Minerva…» aveva pronunciato Albus con dolcezza.
No, Albus no. Albus era morto.
Era stato il quadro a parlare, quella tela che aveva fissato con commozione ed insistenza ogni volta che aveva dovuto mettere piede nello studio durante quell’orribile anno scolastico, sperando in un minimo cenno, in una parola che le spiegasse l’accaduto.
Aveva atteso quel dialogo per dodici mesi.
Ora che era giunto il momento, era combattuta. Lo desiderava con tutto il suo essere, ma al tempo stesso sapeva che le avrebbe fatto ancora più male. Ogni parola le sarebbe sembrata inutile, così insignificante rispetto i ricordi silenziosi che non smettevano la loro danza aggraziata.
Si era tappata le orecchie.
Il peso del dolore le aveva d’improvviso incurvato le spalle, costringendola in uno sgraziato inchino al nulla.
 
Lo aveva lasciato solo.
 
E non quell’anno, ma per tutta la vita. Era questa la verità straziante che poco a poco le si era fatta strada nel cuore, trafiggendola senza sosta. Non gli era mai stata veramente vicino.
C’erano stati momenti in cui s’era comportata come una madre, certo, ma non erano nulla rispetto al resto. Al minimo vacillare era caduta, senza nemmeno cercare un appiglio ragionevole per comprendere gli eventi.
La verità era che non aveva mai avuto vera fiducia in Severus Piton.
Le mani nel frattempo erano passate dalle orecchie al viso. Le lacrime cadevano a terra, incuranti delle dita che si posavano sugli occhi, mentre i singhiozzi la scuotevano come un terremoto che non sembrava vedere il termine.
Gli aveva voluto bene.
Gli voleva bene.
Ma non aveva saputo dimostrarglielo. Non aveva saputo scostare il velo del pregiudizio e del sospetto per vedere come fosse la vera realtà.
Non aveva saputo cogliere il dolore oltre la maschera.
 
Chi è più colpevole: chi cade, o chi – assistendo all’accaduto – non corre per impedire la rovinosa caduta? O forse chi non si ferma a prestare soccorso?
 
La risposta la sapeva, Minerva. Aveva visto e vissuto abbastanza per conoscerla.
Ma non l’aveva saputa mettere in pratica.
Aveva fallito in quello che da sempre aveva creduto essere il suo compito più grande: proteggere.
 
Nessuno aveva protetto Severus Piton.
Lei non lo aveva protetto.
Da cosa? Da se stesso, dai suoi incubi, dal suo rimorso.
Dalla sua solitudine.
Avrebbe potuto essere una spalla su cui lasciarlo piangere, avrebbe potuto raccoglierne le lacrime, una per una, per poi asciugarle con materno affetto. Avrebbe dovuto essere tutto questo anche senza sapere la verità. La fiducia in Albus avrebbe dovuto essere un faro luminoso per i suoi passi e per le sue azioni. Invece lei lo aveva spento con il suo odio che non aveva cercato alternativa alcuna.
 
Albus…
Si era rialzata non senza fatica, asciugandosi il viso con un lembo del vestito lacero per la battaglia, gli ultimi singhiozzi che si facevano sempre più radi ma comunque intensi. La mano aveva cercato un inutile appiglio sullo schienale della sedia accanto a lei: inutile, sì, quando tutto il suo mondo di certezze le era crollato addosso da qualche ora.
L’uomo nel ritratto aveva sguardo triste ed occhi lucidi. Tra la barba, a Minerva sembrava di vedere il luccicore di qualche lacrima caduta.
Gli altri quadri assistevano in religioso silenzio, rispettosi di quel dolore così toccante ed umano.
 
«Perdonami.» aveva infine pronunciato lui con un filo di voce.
 
Quella era stata la classica goccia che fa traboccare il vaso.
 
«A me?» aveva urlato Minerva. Proprio lei, così composta. I pugni stretti, le nocche bianche, l’intero corpo scosso da un tremito di rabbia ed indignazione.
«A me chiedi perdono, Albus?» nuove lacrime erano iniziate a scendere, mentre lei non smetteva di trafiggerlo con lo sguardo. «È a lui che devi chiedere scusa, non a me! È lui quello che ha combattuto in silenzio, che ha sofferto in silenzio, che è quasi…»
Un singulto le aveva bloccato la parola.
Meglio così, il non detto era stato chiaro a tutti.
 
Era lui che era quasi morto com’era vissuto: solo.
 
Avrebbe voluto precipitarsi al San Mungo, Minerva. Entrare in una stanza d’ospedale e implorare un perdono che chissà se sarebbe mai arrivato.
Si meritava solo di essere ripagata con la stessa moneta: disprezzo e disgusto.
 
Aveva iniziato a camminare per lo studio, freneticamente, come se il suo corpo non potesse fare altro che seguire il fiume di parole colme di rabbia e commozione che aveva ripreso a riversare addosso ad un ritratto.
Per tutto quel tempo i ricordi di madreperla nel Pensatoio non avevano cessato di fluttuare danzanti.

 
Una pergamena sventolata davanti agli occhi ebbe il potere di richiamarla al presente.
Aberforth aveva già terminato il proprio tè ed ora stava leggendo con curiosità il tema che lei stava correggendo al momento del suo arrivo.
Si era accorto di tutto, non faticava ad immaginarlo. Quell’uomo era un osservatore attento e perspicace.
 
«Scrivere la formula per trasfigurare un porcospino in un puntaspilli ed il gesto da compiere con polso e bacchetta,» recitò il mago a mezza voce, come se contemporaneamente stesse pensando a come svolgere il testo. «Senza tralasciare di descrivere gli effetti che provoca l’incantesimo errato.»
L’occasione era troppo ghiotta per lasciarsela sfuggire.
«Voglia di tornare sui banchi di scuola, Aberforth?» pronunciò ilare. Il sorso di tè che seguì ebbe il potere di spedire fuori dalla porta l’attimo di tristezza che l’aveva colta d’improvviso.
«Con te come insegnante? Non ci penso nemmeno!» Aberforth raccolse la sfida e la rispedì, pronto, al mittente. «Però avvisami quando assumerete delle belle e giovani nuove professoresse, in quel caso potrei anche farci un pensierino.»
La strizzata d’occhio con cui il discorso venne chiuso fu un ammiccamento carico di complicità.
 

***

 
Se non fosse stato di pietra, si sarebbe detto che aveva un’espressione scocciata.
Minerva osservò il gargoyle a guardia della scala che dava l’accesso allo studio del Preside e fece un quarto tentativo che andò a vuoto.
La parola d’ordine era stata cambiata e non c’era verso di indovinare quella nuova, cosa s’era inventato il Preside?
Aberforth si lasciò andare ad un grugnito di stizza: lo aveva detto a Minerva che Severus era uscito, ma lei nulla, aveva insistito per verificare di persona! Il ritratto di Albus non si era sbagliato nel riferirglielo, ma la strega non era sembrata convinta.
Fino a quel momento.
«Non è tanto il fatto che sia uscito che mi preoccupa,» disse Minerva come parlando tra sé. «Quanto piuttosto non sapere dove. E quando potrebbe tornare.»
Aberforth poté quasi vedere i pensieri di lei che si rincorrevano, in cerca di una soluzione.
Percorsero lentamente corridoi e scesero scale, dirigendosi verso la Sala Grande. In entrata un piccolo capannello di studenti si dileguò al loro arrivo, correndo fuori con un vociare allegro. Ci volle solo qualche istante perché nel parco si scatenasse una lotta a palle di neve.
La Vicepreside seguì con lo sguardo la corsa dei ragazzi, avvicinandosi al grande portone.
Il freddo pungente le arrivò in faccia, facendole mancare il respiro per un attimo.
Risate d’allegria.
Questo solo avrebbe voluto per i suoi studenti. Mai più la guerra sarebbe dovuta tornare a falciare gioie e vite umane, mai più.
Aberforth si sentì prendere per un braccio. Scambiò quel gesto per una ricerca di conforto ed aiuto.
«Vado io a cercarlo, Minerva.» L’anziana strega mollò la presa. «Credo di avere idea di dove si trovi Severus.»
Non chiese nulla, Minerva. Annuì solamente, appoggiandosi con le spalle al pesante portone di quercia.
Aberforth s’incamminò verso il parco, nella direzione opposta a quella della lotta innevata che continuava senza esclusione di colpi.
 
Non vide il mago il debole sorriso che era giunto ad increspare le labbra della strega.
Ci era cascato, Minerva stentava a crederlo: era stato perfino più facile del previsto.
Oh, lei conosceva Severus meglio di lui!
Pensava che fosse davvero così disperata da non saper dove cominciare a cercarlo, quando invece sapeva perfettamente dove fosse?
No, la sua richiesta era stata ben altra, ma lei sola doveva esserne a conoscenza.
Rimase ad osservare il faticoso cammino di quel grande uomo, la neve sul sentiero che ne rallentava i passi.
 
Quell’amicizia sbocciata davanti ad una lapide bianca era qualcosa di puro e prezioso, da difendere con ogni mezzo, anche quello della finta ignoranza.
Era come un piccolo germoglio da riparare dal vento del nord, facendo scudo con le proprie mani, con tutta se stessa se necessario.
Lei non vi rientrava, in quel nuovo cammino.
Non le dispiaceva e non perché non le importasse, ma perché quelle due felicità nate da poco la riempivano d’una gioia così commovente da non potersi dire. Erano due solitudini che si erano incontrate, forgiate entrambe dal dolore della perdita, dal rimorso di parole non dette. Erano due steli che avevano appena visto la luce del sole, germogliati dopo una lunga sosta nella buia solitudine delle profondità della terra. Si meritavano ogni raggio di sole che scendeva a dare loro forza e calore.
Era un’amicizia con la “a” maiuscola.
 
L’anziana strega sospirò, stringendosi un po’ di più nella veste. Il freddo quella mattina era veramente intenso.
Diede un’ultima occhiata al sentiero e agli studenti che, stanchi e fradici, si stavano incamminando verso l’entrata per correre a scaldarsi accanto ai caminetti delle loro Sale Comuni.
Aberforth sarebbe tornato tra non molto con Severus.
Era ora di dare il via libera ai preparativi finali.


***

Nota dell'autrice: molto probabilmente revisionerò a breve questo capitolo. Il fatto è che non ne potevo più di limarlo e lasciarlo nel pc, rischiavo l'esplosione del mio congegno teconologico per pura protesta. :D
Non cambierò chissà cosa: probabilmente qualche sinonimo qua e là, poichè sono fissata nell'evitare ripetizioni di termini.
Spero che per qualcuno sia all'altezza delle aspettative, non immaginate l'ansia.
Chiara

Silenzi