Non spegni il sole se gli spari addosso.
                                             -Anonimo-

“Mamma, ma dove finisce il cielo?”
“Dove vuoi tu. Fin dove riesci a vedere, fin dove arrivano le nuvole, allora quello è cielo”
“E poi, cosa c’ è?”
“Oh, dopo ci sono i piani alti.. L’ atmosfera, la proto sfera e così via. Sù, sù, sempre più in alto.”
“E le stelle?”
“Le stelle? Le stelle sono lì, più o meno”
“A che servono?”
“E’ una bella storia, sai? Loro bruciano e bruciano, logorano il loro stesso cuore, si fanno male.
Sono masochiste, forse”
“Che vuol dire masochiste?”
“Sei masochista quanto t’ ostini ad aggrappare a ciò che ti fa male.”
“Quindi se a me piace la Nutella ma sono allergica e la mangio comunque sono masochista?”
“Diciamo di sì.”
“Mamma, ma se fa male perché le stelle bruciano comunque?”
“Perché devono illuminare il cielo, perché sennò da sola la Luna non regge.

Non ce la si fa mai, da soli.

Perché senza stelle non ci sarebbero né le comete né Peter Pan e la sua isola.
Solo il buio.
Sono importanti, sai?
Accendono la luce quando noi ce ne scordiamo.”
“Un giorno mi ci porti? Su una stella, intendo.”
“Sicuro.
Scegliamo quella più bella, quella che vuoi tu.
Andremo in un’ agenzia di viaggio, io con un capello di quelli che indosso al mare, perché farà molto caldo, tu con la tua bambola stretta in mano.
“Posso esservi d’ aiuto?”
“Due biglietti per una stella, per favore.”
“Sta scherzando, signora?”
“Certo che no. Ha mai visto una persona più seria di me?”
E, sotto lo sguardo allibito dell’ impiegata, ci sorrideremo.
Poi in qualche modo ci arriveremo lassù.
Possiamo fare come Peter, Wendy ed i suoi fratelli: ci ricopriremo di polvere di fata e voleremo via.
Ma noi useremo lo zucchero a velo. Certo, non è il massimo, ma basta crederci, no?
E poi rimarremo lì, sopra ad una stella, a dondolarci, facendo quattro chiacchiere con il sole ed indossando un bel paio d’ occhiali, senno ci si acceca.
E guarderemo lo spazio con le gambe a penzoloni nel vuoto.
Un giorno ti ci porto, te lo prometto.”

Era disordinata, tremendamente disordinata.
Un letto sotto cuscini e pupazzi, una sedia sotto ad una pila di vestiti ed una scrivania sotto mucchi di fogli sparsi, volanti, come i pensieri che ci aveva rigettato sopra, vomitando tutto, anche l’ anima.
L’ unico posto in ordine della sua camera era la libreria: era più forte di lei, non c’ era neanche un motivo.
Scaffali e scaffali pieni zeppi di libri.
E non erano disposti secondo i colori, l’ altezza o il genere.
Li aveva ammassati lì, nell’ ordine in cui li aveva  letti ed aveva lasciato una parte della sua anima lì.
Già, la sua anima.
L’ aveva ritagliata tante, forse troppe volte, per regalarla a qualcuno, magari incartando un pezzo di cuore.
Poi aveva capito di sbagliare, perché quei pezzi s’ inzuppavano e basta.
Non erano riposti con ordine in qualche armadio.
Erano come panni stesi al sole, solo che quello non c’ era quasi mai e pioveva sempre, squarciando tutto quello che le rimaneva.
Aveva deciso di tenere tutto per se.
Si era rinchiusa da sola, magari con l’ aiuto degli altri.
E dato che l’ ordine nella sua vita era mancato, aveva deciso di chiuderlo fuori, per sempre.
Aveva serrato porte, finestre, occhi, bocca e cuore e nulla era più entrato.
Si era rifugiata in un modo fatto di pensieri volanti, lasciati lì, ad affondare nel buio della mente, come se nulla fosse.
Ma i libri no.
Erano perfezione, l’ intersecarsi della sua vita fermato con periodi, virgole e punti.
Aveva tante parole, lei.
Avete presente le parole? Non quelle che si usano per scrivere o parlare, ma quelle che sono collegate dritte dritte al cuore con un filo, quelle che riescono a farlo piangere, prendendolo a calci o cazzotti, ma anche a ridere, solleticandolo.
Le sue parole le aveva trovate leggendo, osservando il mondo, lasciandolo andare avanti, per restare un po’ sola, ad osservare tutto con un blocchetto in mano, per poi alzarsi e tentare di raggiungerlo, correndo con la borsa stretta in mano.

Bibliofilia (italiano): amore per i libri, passione nel leggerli e collezionarli.

Empatia (italiano): capacità di un individuo di comprendere in modo immediato i pensieri e gli stati d’ animo di una persona.

Petrichor (inglese): profumo di pioggia sulla terra asciutta.

Le sue tre parole. Le aveva captate, aveva aperto il vocabolario e le aveva cercate, per poi appuntarle sul cuore, perché senza le tue parole tu non sei nessuno.
Non hai una storia da raccontare.
Non hai un passato da nascondere dietro ad un sorriso.
Non sei nulla.
Il niente più assoluto.

‘Caro diario,
oggi solita giornata. Alzataccia, corsa per il pullman che puntualmente ho perso.
Scuola, pranzo, compiti e parole.
Ne ho mangiate tante oggi, sai?
Parole e latte a colazione.
Parole e pasta a pranzo.
Parole e sogni a cena.
E ne ho trovata anche un’ altra, una proprio adatta a me.
Credo sia grave, sai?
Credo di essere malata, se è davvero così.
Io te la lascio qui, tu pensaci un po’ e poi fammi sapere.

Filofobia (italiano): paura persistente di innamorarsi o di amare una persona.

Ciao.
Emma.’

Adolesco, is, olevi, ultum, ere: crescere, svilupparsi, rinvigorirsi.

  "C’ avete mai pensato? E’ il paradigma di ognuno di noi.
Adolesco.
Certo che i Latini avevano capito proprio tutto.
Adolesco.
Ecco, ora stai nascendo, lì, sopra la elle.
Adolescis.
Sai, ora giochi, rincorri un pallone, ma questo vola via e finisce lì, a fare da puntino alla i.
Adolevi.
I ricordi. Il tuo viso che si sporge inutilmente a guardare il passato, ad osservarne il riflesso, volendo tornare indietro. Ma il tempo non si ferma.
Adultum.
Qui sei adolescente.
Qui sei solo, o almeno ti senti così.
Allora t’ aggrappi a tutto quello che può aiutarti. Perché da solo non riesci a fare nulla, sei il vuoto.
Chiedi aiuto, bussi a tutte le porte possibili, così, a caso. E lasci le tue foto, sperando che nessuno si dimentichi di te.
Ma non sempre è così.
Ma c’ è chi resta, c’ è chi ti porge una mano, anche se sei caduto ed hai le ginocchia sbucciate, i polmoni pieni di sospiri ed il cuore a pezzi, così rotto che non bastano né la colla né lo scotch per rimetterlo a posto.
Allora, piano piano, inizi a rimetterti in piedi e guardi tutto, ma proprio tutto: passato, presente e futuro.
Adolescere.
Crescere.
Peter Pan non voleva questo.
E non lo vuoi neanche tu, anche se da piccolo sì, ci hai sempre pensato.
Adolescere.
E’ la chiave della vita.
E non ci vuole tanto neanche per capirla.
Infinito, presente, III declinazione, attivo.
Attivo perché non puoi crescere passivamente.
Quello si chiama morire, tutto qui."

Emma pensava a questo, invece che fare la versione in classe.
Pensava troppo.
Magari avrebbe dovuto smettere di farlo, ma ci avrebbe dovuto pensare per bene comunque.
L’ analisi sul foglio era un susseguirsi di parentesi, predicati verbali e nominali, nominativi, accusativi e complementi, che costruivano la frase, ma anche la sua vita.
Il complemento d’ agente.
Diciamo che è la persona che compie l’ azione subita dal soggetto.
E lei era il soggetto della sua vita.
Il complemento d’ agente gli altri, il mondo che la circondava, le persone che le andavano a sbattere contro e correvano via.
Solo che le azioni che subiva erano più brutte ed impregnate di lacrime che belle.
Alzò lo sguardo.
Metà classe era china sul banco, intenta ad analizzare la versione, tradurla o copiarla tentando di sfuggire agli occhi falco della professoressa.
L’ altra metà si era rassegnata ad un quattro cerchiato di rosso sul registro.
Liam Payne stava scrivendo alla velocità della luce.
Accanto a lui Harry Styles stava sbattendo la testa sul banco, tentando di risvegliare il cervello.
Sentì un colpo alla nuca, leggero leggero.
Era un bigliettino.
‘Ci risiamo.’ Pensò, alzando gli occhi al cielo.
Lo raccolse comunque, sicura di trovarci scritto un qualche insulto, un pettegolezzo o roba incomprensibile.

‘Ehi Emma, puoi passarmi la settima riga?’
‘Te la passerei anche, se solo sapessi chi fossi’ pensò sarcasticamente la ragazza.
Si girò, pronta a trovarsi davanti la solita ochetta bionda.
Invece incontrò degli occhi azzurro cielo.

“Se da una gloria solida e vera si può aver frutto, certo io in quel giorno colsi il frutto migliore delle mie grandi fatiche e delle mie veglie numerose.”
 
Eccola qui, la settima riga, scritta con l’ inchiostro blu di una comune biro.
Emma si stiracchiò, nascondendo uno sbadiglio mai nato dietro la mano sinistra ed allungando il braccio destro per passare quel pezzo di carta al ragazzo seduto dietro di lei.
E dopo il nulla.
Solo lei, il banco, il foglio bianco, la versione da ricopiare in bella e l’ astuccio, pieno zeppo di penne.
C’ è chi negli astucci tiene di tutto: biro, matite, evidenziatori, colle, righelli, bianchetti, trucchi e magari uno specchietto, per ritoccare gli occhi, specialmente se si è seduti in fondo alla classe.
Lei no.
Emma aveva il minimo indispensabile e poi tantissime penne, di tutti i colori.
Era con le penne che scriveva.
Le matite le detestava: era come lei, come tutti noi.
Già, perché l’ uomo è uno schizzo, un tratto di grafite spiaccicato lì, sulla pagina della vita, che scompare sempre, prima o poi, sotto la pressione di una gomma.
E tutto ciò la spaventava.
Macchiava il foglio d’ inchiostro rosso quando era arrabbiata o così nauseata da sentire il cuore contrarsi, lì, nel petto.
Il blu lo utilizzava quando era statica, spenta.
Impugnava la penna verde quando sperava, ovvero quasi mai.
E poi c’ era il nero.
Nero come i suoi capelli.
Nero come il cielo.
Nero come la vita, che però non aveva le stelle a rischiararla.
Lei era nera dentro.
C’ aveva l’ anima inzuppata di nero.
Nero perché il mondo è così, tutto uguale, piatto, senza sfumature.
Ed aveva finito per colorare anche la sua vita di nero, riponendo tutti gli altri colori in una scatola gettata chissà dove.
 
Guardò l’ orologio.
Le 9 e 30.
Solo mezz’ ora ed avrebbe dovuto consegnare.
Fissò le penne che straripavano dall’ astuccio e, per la prima volta dopo anni, la mano vacillò nel prendere quella nera.
Iniziò a ricopiare la versione ed al suono della campanella la consegnò alla prof che fissava la classe con un sorriso sbilenco, ansiosa di assegnare a tutti una sfilza di quattro cerchiati di rosso.

I corridoi erano affollati e, chissà come, mentre era al bagno, intenta a disprezzarsi davanti allo specchio, si riscoprì triste di non aver ricevuto neanche un ‘grazie’ da quel ragazzo seduto dietro di lei.

Passò dai numeri del professor Tondins alle lotte romantiche con la professoressa Red ma niente, c’ erano sempre quegli occhi azzurri a seguirla.
Li aveva visti nel gessetto turchese che aveva spezzato il prof, prima di scrivere una formula alla lavagna.
E poi li aveva incontrati guardando negli occhi uno come tanti, intento a difendere la sua patria sotto il monotono borbottare della prof.
Ma non ci si era più ritrovata faccia a faccia nella realtà.

 Alla quinta ora, con la prof Fabiani, aprì il libro di letteratura e s’ immerse nelle poesie, fino a non sentire più nulla, se non l’ eco di quelle storie raccontate dietro a quelle parole.
Occhi azzurro cielo.
Occhi che gli avevano proprio rubato il colore.
Occhi dove potevi vedere tutto.
Aveva corso intorno al mondo, per poi andargli di nuovo vicino e salutarlo.
S’ era seduta a guardarlo con le gambe incrociate e le era sembrato di poter vedere una stella, quella che voleva visitare con sua mamma, se solo ci fossero stati i biglietti.

“Ragazzi, sottolineate bene quello che ora vi leggerò e che si trova a pagina 50.
Non avevo mai visto occhi così belli. La finestra era aperta e il sole li illuminava. C’ era l’ anima in quegli occhi.
-C. Bukowski.”
 I suoi compagni sbuffarono ed evidenziarono tutto.

Emma no.
Emma si sentì tremare dentro.
Sentì il cuore tossicchiare e le gambe fremere.

Prese la penna verde e sottolineò ogni singola parola.

Sei del mattino.
Emma era seduta in camera, avvolta in una coperta, con una tazza di cioccolata appoggiata alla scrivania.
Il pc era acceso.
Il suo cervello era in standby.
Il cuore spento.
Fissava la barretta che lampeggiava sul foglio bianco dello schermo da circa dieci minuti.
Quella riga nera era scomparsa e riapparsa circa un centinaio di volte.
Doveva scrivere un tema per la professoressa di religione.
Perfetto, anche i compiti di religione.

“Chi sei?”

Già, chi era?
Emma Harvey, sedici anni, capelli neri, occhi verdi.
E poi?
E poi nulla.
Era una matassa d’ inchiostro difficile da districare.
Era una radio sempre accesa, per contrastare il silenzio che la circondava.
Era vuota.
Il suo cuore era una soffitta, piena zeppa di ricordi, di foto ingiallite dal tempo, di ragnatele.
Eccole lì, accatastati nel ventricolo sinistro le risate con le amiche, i sorrisi fatti al riflesso del passato, i sospiri in giardino, le lacrime versate ed inghiottite dal silenzio.
Nel destro nulla.
Nel destro solo un cartello:’Affittasi.’
Che poi però quell’ affitto costava caro e nessuno voleva entrarci o chi era venuto aveva spostato tutto, aveva arredato il suo cuore come voleva, per poi andar via, senza pagare.
Così lei aveva deciso di sfrattare tutti.

“Forse dovrei scrivere questo. Emma Harvey odia tutti. E’ la cosa che le riesce meglio” pensò la ragazza.

Iniziò ad appigliarsi ad ogni parola, cominciò a tratteggiare i lineamenti del suo passato.
Solo quello bello, però.
Parlò delle sue parole.
Capì di amare l’ odore della cioccolata calda.
Così parlo anche di quello.
Inchiostro rigorosamente nero.


“Sono una che la vita forse l’ ha capita, ma non riesce a giocarci.
La vita è come una grande addizione, moltiplicata per ciò che vorremmo, divisa per la realtà a cui viene sottratto tutto ciò che abbiamo perso o che aveva promesso di rimanere o poi è andato via.
Il segreto non è fare bene quest’ operazione, ma capirla: ascoltare e vedere con il cuore, anche solo per un momento.
E’ questa la matematica, quella impregnata di parole, sentimenti, sensazioni di ognuno di noi ed è tremendamente più difficile di quella fatta di numeri, segni e grossi mal di testa.
Ogni minuto, anche il più piccolo istante, fanno di noi ciò che siamo oggi, ecco perché non dovremmo mai pentirci di quello che abbiamo fatto: se cancellassimo il nostro passato ora saremmo qui, a pezzi, senza una rotella o con una vite mancante.
Tutto, ma proprio tutto, ruota intorno alla vita: la letteratura prova a descrivere questa gran confusione, la scienza ci spiega perché il posto dove viviamo è così, le lingue ci insegnano a comunicare  con gli altri, per assaporare tutto più profondamente, per non lasciarci sfuggire nulla.
La vita è fatta di sogni, quelli che ti uniscono alle persone con cui non puoi stare nella realtà.
La vita è fatta di risate, pianti, sorrisi.
La vita è fatta di quei momenti in cui vorresti che tutto finisse, perché cadi a pezzi e non hai la colla per aggiustarti.
La vita è fatta di persone che ti promettono di restare e che a volte lo fanno, sennò scompaiono e non si trovano più, se non nel loro riflesso.
La vita è fatta di ricordi, di cui t’ ammali, da cui dipendi, per cui piangi o sorridi, se sono brutti o belli.
E poi è fatta di negozi, di ospedali dove guarire, di biblioteche dove prendere in prestito qualcosa, di parchi, di treni che prendi una volta o perdi per sempre.
La vita è fatta di piccoli momenti, di frazioni di secondo che durano un’ eternità e che vanno a comporre un copione, un curriculum che tu t’ ostini a tenere, per non farti trovare impreparato, indifeso.
E’ come una ricetta, da cui viene fuori il dolce più buono di tutti.
E fra tutte queste componenti, se le si diluisce bene, frazionando il tempo, spaccando i minuti si trova lo straordinario.
Perché la vità è questo, è meraviglia, è un gioiello immerso nello straordinario, impregnato di felicità.
Quando smetti d’ amarla, quando decidi di prenderti una pausa, quando inizi a detestarla, allora scendi dalla vita stessa.
E non farlo mai, a meno che tu non lo voglia sul serio.
Ecco, questa forse sono io.”

Stampò tutto velocemente, si preparò e corse a scuola.
Prima ora: latino.
La Adams girava per la classe, restituendo le versioni del giorno precedente.
“Questa ha una velocità formidabile quando si tratta di darci un quattro” boffocchiò Harry a Liam, che gli lanciò uno sguardo ansioso.
“Harry, smettila. Devo prendere almeno otto per tenere alta la media.”
“Sei un secchione, zitto. Fossi in te mi preoccuperei più per me ed il nostro amicone.” Replicò il ragazzo, prima di incontrare gli occhi della professoressa, che gli stava tendendo il compito.
“Payne, come al solito benissimo. Styles, mi hai stupita. Posso complimentarmi con te?”
“Ma certo prof.” rispose il ragazzo, atteggiandosi come un divo.
La classe scoppiò a ridere.
Anche Emma sorrise e sorrise di uno di quei sorrisi veri, non truccati, fatti di cartapesta e tristezza.
“Harvey, ottimo.”
La campanella suonò.

“Hei, Emma..”
La ragazza si girò, finendo di sistemare tutto nello zaino che portava sempre sceso, forse per proteggersi le spalle.
Occhi azzurri.
L' anima, le stelle, la vita inzuppati nel celeste del cielo.
“Mi hai aiutato davvero con quel bigliettino. La prima sufficienza di tutta la mia carriera scolastica. Grazie.”
“Prego, Louis.”

 

SSSSSSSPAZIO A ME.
Ccccciaoooo pampini.
Ok, sono quella cogliona di @Ali__97.. Questo capitolo non è il massimo e ne sono consapevole.. E' che oggi sono un po'
triste, perchè a scuola sono successe delle cose abbastanza deprimenti di loro.
Cooomunque alla fine il tizio occhiazzzzzzzzuurrri è Louis, yeeeepp. Non ho potuto trattenere di più la sua identità.
Ero indecisa fra lui e Niall, ma mi è sembrato più dolce Lou, non so. Contrariamente a tante io penso che Niall sia un
ragazzo forte, non il coglione che non si sa difendere come in molti tendono a farlo apparire. (?)

E niente, spero che questo capitolo vi piaccia e vi prego di recensire per farmi sapere che ne pensate ed al limite, se
non siete iscritte, di farmi sapere anche su Twitter, perchè ci tengo davvero molto alla vostra opinione.
CAGATE QUESTA FF. (?)
Ooooooook. Grazie per avermi sopportata, perchè so di essere pallosa ahahahahah:)
SSCEEEAAAAOOOO c: