PROLOGO

OSCURE PRESENZE A GODRIC'S HOLLOW

Godric's Hollow, era un minuscolo villaggio abitato da soli maghi, e totalmente circondato dai boschi.

A nord, il fiume Arion segnava il confine tra il boschetto al limitare del villaggio e l'inizio della foresta di Queerditch; mentre a sud, le ultime casette della vallata erano antecedenti alle fitte foreste di Stelehim.
Godric's Hollow, era un paesino famoso per due motivi: primo, perchè nessun visitatore vi giungeva mai. Secondo, perchè mai nessun strano avvenimento intaccava la quiete vigente.
Infatti, dopo il tragico omicidio dei signori Potter, avvenuto sedici anni prima (un argomento sul quale la gente ancora discuteva, quando era proprio a corto di pettegolezzi), nessun nuovo sconvolgimento aveva turbato la ritmica, monotona quotidianità locale.
Sembrava che neanche la terribile guerra che devastava l'intero mondo magico potesse violare quella tranquillità.
Quel giorno mezza estate, con i raggi del crepuscolo che iniziavano a rischiarare il paesaggio, questa affermazione venne smentita per mano di Harry Potter; che si era appena Materializzato in prossimità dell'inizio delle foreste di Stelehim, e, dopo una breve occhiata attorno a sé, aveva imboccato il sentierino che attraversava un boschetto e conduceva nel centro del villaggio.
Dire che lo stato interiore di Harry era tragico, non dava assolutamente un quadro sufficientemente realistico della sua situazione psicologica.
Nella sua mente, continuava ad andare in onda il film che aveva come trama gli avvenimenti della sera precedente; e ogni revisione dei fatti faceva nascere nel ragazzo una nuova serie di dubbi e inquietudini, che, accavallandosi, gli davano la concreta sensazione che la sua testa stesse per scoppiare.
La sera prima, Hermione era stata la prima a riprendersi dallo shock, ed era corsa giù per le scale chiamando a gran voce la signora Weasley.
Ron era stato sollevato di peso e trasportato sul letto attorno al quale Harry, Hermione, Ginny e i Weasley avevano vegliato l'intera notte.
Verso le quattro del mattino, Ron aveva aperto gli occhi, e si era guardato attorno con aria smarrita.
Nel vederlo svegliarsi, Molly Weasley era scoppiata a piangere, e tutti erano parsi sollevati nel vedere che, nonostante fosse debolissimo, Ron stava bene.
Tutti eccetto Harry.
Lui, invece, continuava ad essere attanagliato allo stomaco da un terribile senso di ansia.
Voldemort aveva posseduto il corpo di Ron; si era servito del suo amico per comunicargli quell'orrendo messaggio.
Nella memoria di Harry, era vivissimo il ricordo di quella voce gelida e di quegli orrendi occhi rossi che brillavano al posto di quelli di Ron.
Si sentiva responsabile per l'accaduto.
Per questo, quando i signori Weasley avevano spedito lui, Hermione e Ginny a letto, e avevano iniziato a contattare tutti i membri dell'Ordine per riferire l'accaduto, Harry ne aveva approfittato per scrivere un breve messaggio e infilare la porta:

A tutti i membri dell'Ordine:

Sono partito da solo alla ricerca degli Horcrux.
Dopo ciò che è successo, non riuscirei a portare nessuno con me, sapendo di condurlo a morte certa.
Vi prego di non cercarmi e di ricordare che questo viaggio lo avevo intrapreso assieme a Silente.
Ora, è il momento per me di continuarlo da solo.

Prima di andare a dormire nella stanza di Ginny, Hermione aveva lanciato a Harry uno sguardo molto significativo, che gli aveva fatto intuire che la sua amica avesse compreso le sue intenzioni.
Lei sapeva che, al risveglio, non avrebbe più trovato Harry.
Il fatto che non avesse tentato di fermarlo, faceva credere a Harry che la ragazza condividesse la sua opinione... cosa della quale non poteva certo biasimarla.
Il terribile evento della sera prima era stato una concreta, innegabile prova che chiunque gli stesse vicino, ormai, correva un terribile pericolo.
Harry era giunto al limitare del boschetto, e si era fermato a contemplare affascinato l'insieme di graziose casette che si stendevano lungo la valle ai suoi piedi.
I tetti di tegole rosse luccicavano alla luce dei raggi del sole di prima mattina; grossi cespugli bordavano i muri intonacati, e file di fiori multicolori spiccavano in tutti i giardini.
I sentierini che intercorrevano tra le molteplici abitazioni scintillavano di granelli d'argento, e uno di questi s'inerpicava lungo il modesto rilievo di una collinetta, dove facevano capolino numerose lapidi di pietra, antecedenti ad un'ulteriore concentrazione di alberi.
Harry sentì una morsa serrargli le viscere.
Lassù, vi era il cimitero di Godric's Hollow, e tra quelle lapidi si nascondevano quelle dei suoi genitori.
Col cuore in gola, Harry s'incamminò lungo il ripido sentiero.
Giunto alla sommità della collinetta, attraversò il piccolo cancello di legno col fiato corto per l'emozione, e iniziò immediatamente ad aggirarsi tra le molte file di lapidi.
Leggeva i nomi incisi con impazienza, procedendo rapidamente e senza soffermarsi su nessun dettaglio.
Quando finalmente trovò quello che stava cercando, l'emozione fu tale che si stupì di riuscire a mantenersi in piedi, visto l'esagerato tremolio delle sue ginocchia.
Incisi su due semplici lapidi di pietra, seguiti da una data di nascita che differenziava di un anno, e da una di morte risalente a sedici anni prima, campeggiavano i nomi di Lily e James Potter.
Tutto ciò che rimaneva al mondo dei suoi genitori, delle due persone che più di qualsiasi altre avrebbe voluto vicino, erano lì davanti a lui.
Due pietre mute, fredde, insignificanti; esistenti solo per ricordare al mondo che quelle due persone hanno vissuto, ma che ora non ci sono e non ci saranno mai più.
Senza che questi potesse fare assolutamente nulla per impedirlo, le lacrime cominciarono a scorrere sul volto di Harry, che si inginocchiò e sfiorò con le dita la lapide di sua madre,fremendo al contatto con la fredda pietra liscia.
Ripensò ai racconti di Sirius su James, di quando entrambi erano ragazzi spensierati che giocavano a fare gli arroganti.
Ripensò al disprezzo di zia Petunia nei confronti della sorella, e di come invece Lupin aveva definito sua madre una persona splendida, di come Lumacorno l'aveva ritenuta addirittura una delle sue migliori studentesse...
La tristezza divampava nel ragazzo, che rimase inginocchiato piangendo in silenzio, sconvolto da quel rapido susseguirsi di intense emozioni.
Dopo aver pianto per almeno mezz'ora, Harry si asciugò gli occhi e riuscì a trovare un minimo di autocontrollo.
Non serviva a niente divulgare nei ricordi.
Lui, Harry, avrebbe fatto molto di più.
Avrebbe ritrovato e distrutto gli Horcrux rimanenti, e poi avrebbe fatto fare a quel bastardo che aveva distrutto la sua famiglia la stessa fine che avevano fatto i suoi genitori; se non peggio.
Animato da una nuova ondata di coraggio, Harry distolse lo sguardo dalle lapidi di sua madre e suo padre.
Fu allora che la vide.
Una figura mingherlina, avvolta in un lungo mantello nero, si aggirava nell'angolo opposto del cimitero.
A giudicare dai movimenti del capo, si stava guardando attentamente attorno come per accertarsi di essere sola.
Nascosto dietro alla lapide di suo padre, Harry rimase a osservare con apprensione la sagoma scura.
Non sapeva perchè, ma quella figuretta gli provocava uno strano senso di inquietudine.
Dopo un ultimo sguardo attorno a sé, la sagoma si voltò, facendo frusciare sull'erba il lungo mantello nero, e si mise a correre con agilità alla volta del bosco, scomparendo ben presto alla vista.
Harry si rialzò, ancora immerso nelle sue riflessioni.
Il sole era ormai alto nel cielo, e un vuoto allo stomaco unito ad un'improvvisa sensazione di freddo, ebbero la meglio sulla curiosità di Harry di scoprire chi fosse lo strano individuo.
Dopo un ultimo sguardo alle lapidi della sua famiglia, Harry si voltò, e scese il sentiero diretto verso il centro del villaggio.

*****

"L'impennato", unica locanda di Godric's Hollow, era per questo frequentata da tutti i membri del villaggio.

Questo fattore, le competeva il diritto di potersi vantare di possedere un repertorio di clientela molto ampio rispetto a quello di molte altre taverne inglesi.
Vi si potevano trovare, infatti, tavoli occupati da gruppi di maghi benvestiti, che dialogavano con garbo tra loro, e, a poca distanza, altri tavoli occupati invece da straccioni della peggior specie.
Flick Speculator, proprietario della locanda da oltre venti anni, era un uomo basso e robusto, che quel giorno se ne stava appostato dietro il bancone.
Non sapeva ancora che il ricordo di quella mattina di metà agosto, quando un giovane, sconosciuto ragazzo occhialuto era entrato nella sua locanda, aveva ordinato una Burrobirra, e gli aveva fatto una domanda che mai nessuno nella sua ampia varietà di clientela gli aveva mai posto, avrebbe popolato i suoi pensieri per molti mesi a venire.
- Dov'è la vecchia casa dei Potter? - ripeté Flick, fissando il giovane negli occhi.
Occhi di un verde smeraldino, che davano all'uomo una fastidiosa sensazione di familiarità con quello sguardo.
Harry dal canto suo, annuì.
- Sa dirmi dove si trova? -
- E perchè mai saresti interessato alla vecchia casa dei Potter? - chiese sospettoso il locandiere - Sai, si dice che da quando... sì insomma DA QUEL GIORNO l'abitazione sia maledetta... -
Harry sospirò spazientito - Senta, ho le mie buone ragioni per voler sapere dove si trova quel posto; se lei ne è al corrente sarebbe così gentile da riferirmelo senza tante cerimonie? -
E fa anche l'arrogante! si scandalizzò Filck.
Harry rimase in attesa.
- Va bene, - borbottò infine il locandiere - La casa dei Potter si trova appena un po' fuori il villaggio, in prossimità dell'inizio della foresta di Queerditch. Segui il sentiero che porta a nord, la troverai lungo la riva del fiume Arion. -
In fondo, si consolò Flick, lui il ragazzo lo aveva avvertito... se poi questi voleva correre lo stesso il rischio di visitare una casa maledetta erano affari suoi.
- Grazie, - disse Harry, soddisfatto.
Bevve una lunga sorsata di Burrobirra, e lanciò uno sguardo fuori dalla finestra.
E la vide di nuovo.
La figura mingherlina ammantata di nero correva lungo la strada deserta, e fu a portata della vista di Harry solo per qualche istante.
Poi sparì oltre il rettangolo di visuale che la finestra forniva.
Senza pensarci, Harry balzò in piedi e corse verso l'uscita della locanda.
- Torna indietro brutto... - lo richiamò Flick.
Harry, arrivato in mezzo alla via, si guardò attentamente attorno.
Ma dello strano tipo col mantello nero non c'èra più traccia.
- Héi tu... -
Harry rivolse uno sguardo assente al locandiere che gli era corso dietro in gran fretta, e ora ansimava nel tentativo di riprendere fiato.
- Credi... huff... di potertela svignare... huff... huff ... senza pagare?! -
Harry realizzò che, nella fretta di uscire in strada, se ne era completamente dimenticato.
- Ecco qui, - mormorò in tono di scusa, infilando una manciata di zellini nella manona del locandiere.
Ma quest'ultimo per poco non lasciò cadere a terra la monete.
Fissava la fronte di Harry con gli occhi sgranati dallo stupore, finché il ragazzo non si accorse che un improvviso alito di vento aveva spostato i capelli dalla sua fronte, mettendo in bella vista la cicatrice a forma di saetta.
L'oste puntò l'indice tozzo contro Harry - Tu sei… -
Cercando di riappiattirsi la frangia, Harry non gli diede il tempo di finire la frase.
Girò sui tacchi, e si allontanò in tutta fretta lungo il sentiero che conduceva a nord.

*****

Il luogo dove Harry Potter aveva trascorso il suo primo, immemore anno di vita, era una piccola casetta seminascosta dagli alberi che davano inizio alla foresta di Queerditch.

La prima impressione che ebbe il ragazzo dell'abitazione, era che essere disabitata non le donava per niente.
Al tetto mancavano alcune tegole, crepe profonde solcavano le facciate laterali, che recavano solo un accenno di quello che una volta doveva essere stato un muro intonacato.
Tutt'attorno, nel giardino non più curato, le erbacce crescevano incolte, e strati di edera ricoprivano la corteccia di un albero secco, a lato della casetta.
La porta d'ingresso cigolò sonoramente quando Harry ne abbassò la maniglia arrugginita.
Il ragazzo era pronto a farsi strada districando fitte ragnatele, convinto che l'aspetto interno dell'abitazione fosse coerente con quello esterno.
Certamente non era preparato a ciò che vide dopo aver richiuso la porta dietro di sé e aver lanciato un primo sguardo al salottino.
Illuminata dalla fioca luce solare che filtrava dai vetri impolverati delle finestre, vi era una confortevolissima stanza occupata da un ampio tavolo di legno, circondato da pesanti seggiole di noce, un comodo divano marrone e due poltrone nere.
Un'enorme libreria stracolma di libri rilegati in pelle, occupava un'intera parete.
La certezza era una sola: quel posto era sicuramente abitato da qualcuno.
E il misterioso inquilino deve essere un fanatico del pulito, meditò Harry, osservando la superficie del tavolo, tanto lucida da fare concorrenza a quello dei Dursley.
Eppure pensò Harry il locandiere mi aveva detto che questo posto è considerato maledetto dagli abitanti del villaggio da quando sono stati ritrovati i corpi dei miei genitori... ma allora... chi c'è venuto ad abitare? E come mai da fuori la casa sembra disabitata? Forse chi ci abita si sta nascondendo?
La risposta arrivò pochi attimi dopo, preannunciata dal sonoro cigolio della porta d'ingresso.
Harry si tuffò dietro al divano, e lasciò sporgere il capo quel tanto che bastava per osservare di nascosto l'ormai familiare figura mingherlina ammantata di nero che aveva richiuso la porta dietro di sé, si era voltata, e aveva gettato indietro il cappuccio.

Un estraneo che lo vedesse per la prima volta, e che fosse al corrente del fatto che aveva diciassette anni, avrebbe sicuramente detto che Draco Malfoy non dimostrava la sua età.

A giudicare infatti dal visetto appuntito ancora imberbe, dalla statura minuta e dall'esile costituzione, gli si poteva attribuire un massimo di quattordici anni.
Ad accentuare la sua aria infantile, c'era quell'espressione impaurita e allo stesso tempo preoccupata che i suoi occhi azzurri riflettevano perennemente da qualche mese a quella parte.
Un'espressione che faceva intendere a colpo d'occhio che Draco non era maturo neanche sul piano psicologico.
A chiudere in bellezza, c'erano i lisci capelli di un biondo quasi bianco e la carnagione mortalmente pallida che conferivano al suo aspetto quel tocco spettrale che, a saputa di chi lo conosceva, molto si addiceva alla sua personalità.
Il ragazzo emanava anche una misteriosa aura di terrore, che però chiunque fosse a conoscenza della sua situazione, non avrebbe esitato a giustificare...

I tormenti di Draco, avevano avuto inizio l'anno precedente; di preciso quando aveva ricevuto il Marchio Nero.

In quel momento, Draco aveva avuto l'impressione che il mondo dorato dove aveva vissuto l'intera vita si fosse infranto come un sogno, facendolo destare in una realtà sconosciuta quanto terribile.
Una realtà dove non esisteva altro se non dolore, violenza e morte.
Dieci lunghi mesi scanditi giorno per giorno da angosce, minacce da parte del Signore Oscuro, e da una disperazione crescente.
Aver assistito all'omicidio di Silente era stato, per Draco, il colpo di grazia al suo equilibrio psicologico.
Oltre ad aver preso piena coscienza del fatto che mai sarebbe stato in grado di arrivare a commettere una simile crudeltà, infatti, sapeva che col vecchio Preside era morta la sua ultima speranza di sottrarsi al volere di Lord Voldemort.
Disperato... è questo l'aggettivo giusto per descrivere lo stato in cui Draco si presentò in seguito al cospetto del suo padrone.
Era infatti convinto che il suo fallimento, oltre a condurlo a morte certa, sarebbe stato la causa anche di quella dei suoi genitori.
Di ciò che accadde, aveva memoria solo di qualche flash, unito al ricordo di un dolore inimmaginabile.
Era la prima volta che provava sulla sua pelle i terribili effetti della Maledizione Cruciatus, e ciò che lo stupì, fu che dopo ciò che Voldemort gli aveva fatto, lui era ancora vivo.
Inerte e ansimante, disteso sulla schiena sul freddo pavimento di marmo, Draco si era sentito troppo debole per riuscire a sfogare in gemiti il dolore che ancora sentiva sconquassargli ogni nervo del corpo.
Ricordava l'orribile ghigno del Signore Oscuro, che pareva invece alquanto divertito da quella scena.
E Draco voleva solo che finisse, voleva essere ucciso subito perchè il dolore e l'umiliazione erano diventati insostenibili.
E invece no.
Sempre con il perfido ghigno stampato sul volto serpentino, Lord Voldemort si era avvicinato, e, fissandolo dall'alto della sua postazione, aveva sibilato: - Forse puoi essermi ancora utile, Draco. Sei giovane... ti concedo un'ultima possibilità. Se mi deluderai, nessun Malfoy rimarrà a popolare questo mondo. Non sei il primo a cui affido questo incarico... ma spero per te che tu sia l'ultimo. -
Ancora troppo scosso e dolorante, Draco non aveva capito il senso di quelle parole, e neanche il perchè Lord Voldemort si fosse premurato di fargli trovare a Godric's Hollow quella casetta pronta ad accoglierlo.
Troppe attenzioni per uno che lo aveva deluso, quasi tradito, e che sarebbe stato ucciso se non avesse portato a termine quella missione.
Quella strana missione.
Era suo compito ritrovare un antico oggetto appartenuto a Godric Grifondoro nascosto da qualche parte a Godric's Hollow.
Da giorni, Draco girovagava privo di ispirazione per le foreste e per i luoghi più appartati del paesino ben attento a non farsi sorprendere, conscio del fatto che un'intera squadra di Auror era stata mobilitata per trovarlo e spedirlo ad Azkaban.
Come suo padre.
Il ragazzo non sapeva se gli incutesse più timore l'idea di trascorrere il resto della sua vita in una prigione o la consapevolezza che, se non avesse ritrovato presto quel dannato oggetto, sarebbe stato veramente ucciso.
A coronare il tutto, lui non aveva neanche la più pallida idea di dove cercarlo, questo oggetto.
Ma comunque era questa la vita che lo aspettava?
Vivere nell'eterno timore di sbagliare qualcosa, in un infinito stato di angoscia e con il pericolo di morte sempre appostato dietro l'angolo?
Draco avrebbe dato qualsiasi cosa per avere una possibilità di sottrarsi a quel destino... ma ora che Silente era morto, sapeva di non avere speranze.
Quella mattina era tornato nella sua casetta dopo un'altra infruttuosa esplorazione convinto che al peggio non ci fosse mai fine e che la sventura lo avesse preso di mira.
Queste sue convinzioni non poterono che rafforzarsi quando, voltandosi, si ritrovò faccia a faccia con la sua alta occhialuta, apparentemente incazzatissima nemesi.

Continua...

NOTE: Eccomi qui alle prese con un nuovo capitolo. Intanto vorrei chiarire con tutti voi che io non ho la minima idea di quanti anni abbiano di differenza James e Lily Potter... perciò molto semplicemente ho sparato a caso.
Sì, lo so che Qeerditch è una palude e non una foresta, ma scoprirete nei prossimi capitoli che il nome di quella foresta e la foresta in sé, saranno le chiavi che apriranno molte porte...
I nomi delle altre foreste e del fiume li ho presi dai libri di Shannara, dei quali sono una vera fissata.
Altra cosetta che avrete sicuramente notato: dalla mia descrizione risulta un Draco un po' diverso da quello della Rowling... e questo primo perchè io me lo sono sempre immaginato così, secondo perchè nella mia storia volevo che l'aspetto di Draco fosse coincidente con l'immagine che la Rowling ci ha dato nel suo carattere nel Principe Mezzosangue. Ci ha fatto capire che lui è molto meno maturo e preparato alla guerra di quanto lo sia Harry... e questo è il mio modo di inserire nella mia storia ciò che lei voleva farci capire. Quindi niente superuomo, ma un Draco un po' infantile ma, vedrete, questo fattore lo renderà molto inquietante...
A prestissimo, lo prometto.

babydoll

PER SCELTA E CONSEGUENZA

Certe persone, sostengono con sicurezza che l'essere umano, dopo aver affrontato una serie di violenti sconvolgimenti in un periodo di tempo ravvicinato, riesca ad affrontare degli eventuali seguenti scombussolamenti in modo distaccato e passivo; troppo esperto in materia per potersi stupire ancora di qualcosa.
Secondo altre teorie, invece, i colpi di scena, i tranelli e gli insospettati avvenimenti che la vita preserva sono innumerevoli; e variano di importanza e intensità in ogni occasione, rendendo impossibile abituarsi a chi ne è protagonista.
Quel giorno, Harry Potter formulò la sua innovativa, personale filosofia sull'argomento; affrontando sia con passività sia con coinvolgimento il fatto che Draco Malfoy fosse vivo, a Godric's Hollow, di preciso nascosto nella vecchia casa dei suoi genitori.
Rimase in piedi, immobile, puntando la bacchetta contro il suo nemico dall'aria più che mai spettrale; tanto pallido da apparire quasi fantasmagorico.
La comparsa del familiarissimo ghigno sul suo volto esangue, dissipò in Harry ogni dubbio sul fatto che quello che aveva davanti non fosse uno spettro ma una persona in cane e ossa.
Pelle e ossa si autocorresse Harry, occhieggiando all'esilissima corporatura di Draco.
All'iniziale stupore di Harry, si sostituì immediatamente la collera: Draco Malfoy era, fino a prova contraria, ancora un Mangiamorte.
Aveva collaborato, seppure con poca convinzione, all'omicidio di Silente; e aveva dato ampia prova nei mesi precedenti di essere infatuato e particolarmente versato nelle Arti Oscure.
E ora, si nascondeva nella vecchia casa di Lily e James Potter, luogo considerato da Harry praticamente sacro, forse per nascondersi dagli Auror o per architettare con tranquillità un nuovo omicidio su ordine di Voldemort?
Inconcepibile.
Grazie alla rabbia di quei pensieri, unita all'irritazione per quell'insopportabile ghigno che dilagava sul volto di Draco, Harry riuscì, nonostante avesse gli occhi verdi, a lanciare uno sguardo nero alla sua nemesi, sibilando tra i denti: - Cosa diavolo ci fai tu qui? -
- Potrei fare la stessa domanda a te, Potter, - rispose Draco, senza smettere di sorridere - Davvero intrigante il tuo innato talento di mostrare la tua faccia nel posto sbagliato al momento sbagliato con sorprendente costanza. -
- Fai l'arrogante Malfoy? Non ti sei accorto che ho una bacchetta e posso ucciderti seduto stante? -
- Sei tu che fai l'arrogante Potter, se ti attribuisci tale facoltà. - lo canzonò Draco.
- Pensi che non lo farei? - chiese Harry con voce minacciosa.
- Penso che avrai anche una bacchetta, - gli occhi di Malfoy scintillarono maligni - Ma non hai le palle. -
Scintille rosse e oro cominciarono a sprizzare dalla bacchetta di Harry, che fece solo in tempo ad arrossire furiosamente, prima di trovarsi la bacchetta di Draco puntata alla gola.
- E sei troppo emotivo Potter, lasci che le emozioni abbassino le tue difese, -
Harry lo fissò truce.
- Vuoi impartirmi la lezioncina sul contegno delle emozioni e sul coraggio Malfoy? Dopo la tua performance la notte della morte di Silente manchi totalmente di credibilità. -
Questa affermazione fece sbiancare, se possibile, ancora di più Draco; e questa volta fu lui ad abbassare le difese, permettendo a Harry di risollevare la propria bacchetta.
- Cosa dicevi a proposito di non lasciare che le emozioni abbassino le difese? - domandò sarcasticamente Harry.
Draco non rispose.
Rimasero immobili per qualche istante, entrambi con la bacchetta puntata contro l'altro, finché Malfoy sibilò: - Cosa diavolo sai tu di cosa successe quella notte, eh Potter? Chissà dov'eri tu... cosa credi di sapere? -
- Oh, so molto di più di quanto tu creda, Malfoy, - ghignò Harry, capendo di aver toccato un nervo scoperto - Si dà il caso che io fossi proprio sulla Torre di Astronomia quella notte e che abbia seguito l'intera scena sotto il mantello dell'invisibilità... -
- Stronzate. - sibilò l'ex Serpeverde, gli occhi ridotti a due fessure.
- Ricordo perfettamente, - continuò Harry, alzando la voce - tutti i dettagli su come Silente ti ha offerto la sua protezione, e ti do atto di aver abbassato la bacchetta, prima che arrivassero i Mangiamorte... anche se dopo tu non hai avuto la palle di opporti a loro e te la sei filata a gambe levate. -
Harry osservò per un istante e con una certa soddisfazione il liscio volto dall'espressione omicida di Draco.
- Se te lo stai chiedendo, Malfoy, non ti ritengo responsabile per la sua morte, anzi, più che altro mi fai pena... immagino che Voldemort ti stia rendendo la vita difficile... -
Nel sentire pronunciare quel nome, Draco ebbe un sussulto, ma si riprese immediatamente, e tornò a puntare fermamente la bacchetta contro Harry.
No, Potter non stava mentendo. Aveva raccontato particolari che solo chi aveva assistito alla scena poteva conoscere; e la consapevolezza di essersi dimostrato debole, codardo e pauroso davanti a Potter gli bruciava tantissimo.
Con uno sguardo agghiacciante a Harry, Malfoy sibilò: - Esci da qui, Potter -
- Non esco da casa mia, - lo sfidò Harry.
Malfoy scoppiò in una risata tetra: - Di tutte le idiozie che potevi dire hai scelto la più patetica! Da quando questa è casa tua, Potter? Hai bisogno di una bussola per riconoscere il tuo letamaio Babbano? -
- Smettila di girare intorno alle cose, Malfoy, dimmi che diamine ci fai nella vecchia casa dei miei genitori! -
- Nella casa... - Draco non era sicuro di aver capito bene, ma la sua temporanea distrazione diede modo a Harry di agitare la bacchetta pensando Expeliarmus! cosicchè la bacchetta volò via dalle mani del biondo, che si ritrovò quella di Harry puntata alla gola.
Trionfante, Harry sussurrò: - Come la mettiamo adesso, Malfoy? -
- La mettiamo che tu hai un sacco di cose da spiegarmi, - sussurrò Draco in risposta, intimamente convinto che fosse il caso di intrattenere Potter con una lunga conversazione, finché non avesse escogitato un piano per riacciuffare la propria bacchetta.
- Non intendo fornirti informazioni su di me che poi tu andrai di corsa a riferire al tuo padrone, Malfoy. -
- Ma come, Potter, non dovevi uccidermi? Da quanto dicevi prima sembrava che io avessi i minuti contati! -
- Se non chiudi quella boccaccia ti ammazzo sul serio! -ringhiò Harry, sempre più spazientito.
- Ma se chiudo la mia boccaccia no potrò rispondere alla domanda che mi hai fatto prima, e tu non saprai mai cosa faccio nella casa dei tuoi genitori... sei tutto una contraddizione, Potter. - lo schernì il biondo.
- Non intendo nemmeno passare tutta la giornata a filosofare con te, Malfoy. - replicò Harry.
- Bene, allora dato che sembra che nessuno dei due abbia intenzione di andarsene, vediamo di contrattare, e senza bacchetta. Vedi, Potter, mi metti ansia. Non mi è mai piaciuto essere messo sotto minaccia durante un dibattito. - Draco fissò intensamente Harry negli occhi, e questi si perse un istante nella contemplazione della profondità di quell'azzurro.
In uno stato simile al sogno, Harry abbassò lentamente la bacchetta e prese posto sul divano.
Soddisfatto, Draco spostò una seggiola di noce e si issò con agilità a sedere sul tavolo.
- Allora, Potter, quali prove hai per dimostrare che questa casa ti appartiene? -
Harry, ripresosi dalla momentanea ipnosi, rispose freddamente: - Questa casa, Malfoy, è il luogo dove sono nato e dove il tuo amicone, Lord Voldemort, è venuto a sterminare me e i miei genitori. -
Di cronaca, Draco ebbe un altro sussulto nel sentir pronunciare quel nome; ma un dubbio si stava facendo largo nella sua mente: il Signore Oscuro gli aveva dato ordini precisi di nascondersi in quella casa, durante il suo soggiorno a Godric's Hollow... c'era forse un collegamento col fatto che la vecchia abitazione era proprio il luogo dove il suo padrone aveva subito la sua più grande sconfitta?
- E tu come mai sei qui? Ti stai nascondendo dagli Auror? Dal Signore Oscuro? O da tutti e due? - il sarcasmo nella voce di Harry tolse Draco dalle sue riflessioni.
- Troppe domande, Potter. Se rispondessi a tutto il mio fascino misterioso ne risentirebbe grandemente. Ti basti sapere che davvero non sapevo che questa era la casa dei tuoi genitori... ma sappi che comunque non ho nessuna voglia di sloggiare, -
Non è cambiato per niente si disse Harry tra sé e sé.
La situazione era difficile: gli conveniva buttarlo con la forza fuori di lì? Quanto sapeva realmente di Malfoy? E se fosse stato ancora al servizio di Voldemort? In quel caso, sarebbe subito corso a riferirgli che Harry Potter si trovava nascosto a Godric's Hollow, e lui si sarebbe trovato addosso un battaglione di Mangiamorte tempo trenta secondi.
No, non era una decisione saggia.
Rimanere lì con lui, allora, e tentare di estorcergli informazioni sui piani di Voldemort... o su Piton...
Gli occhi di Harry ebbero un guizzo.
Forse il caro biondino poteva condurlo dritto dritto dallo Stronzo Mezzosangue, così avrebbe potuto vendicare Silente...
"No" sopraggiunse la coscienza "Non posso rischiare di essere catturato da Voldemort. Non prima di aver distrutto gli Horcrux."
E se Malfoy fosse stato mandato proprio per spiarlo? Che lo stesse segretamente pedinando quando lo aveva visto al cimitero quella mattina?
E se invece non lavorasse più per Voldemort, e, anzi, si stesse nascondendo sul serio?
Troppe domande.
Troppe domande a cui Malfoy non avrebbe risposto... ah, certo, per non intaccare il suo fascino misterioso.
Lanciò uno sguardo apprensivo a Draco, che intanto era rimasto tranquillamente seduto sul tavolo e lo osservava a capo inclinato.
Nessuna traccia, nei suoi occhi azzurri, di quell'angoscia che vi trapelava quando era entrato dalla porta.
Harry respirò a fondo prima di esalare: - Va bene, rimani. Però se non vuoi che ti butti a calci e senza bacchetta fuori di qui, vedi di collaborare e smettila di guardarmi così e di dire cose enigmatiche... mi dai sui nervi! -
- Va bene, Potter, la smetto di dire cose enigmatiche; ti dico chiaro e tondo che quando ti metti a strillare perchè qualcuno ti dà sui nervi sembri una donna incinta - Draco ghignò questa cattiveria con grande, immensa soddisfazione.
Più di quando leggeva articoli stupidi sui giornali, più di quando Ron lo aveva fatto arrabbiare il giorno prima, e più che in qualsiasi contesto recente, Harry si era trovato tanto vicino dall'avere una crisi di nervi.
La cosa parve divertire parecchio il diabolico biondino, che rimase a osservare ghignante le varie tonalità di rosso e poi di verde che la faccia di Harry assunse, e fu quasi deluso, quando si accorse che il moro cominciava a riacquistare il controllo.
In fondo, sotto quella maschera di disperazione e oscura tragedia, si nascondeva ancora il viziato, dispettoso, arrogante ragazzino che per nulla al mondo si sarebbe perso l'occasione di tormentare Harry Potter.
Quest'ultimo, dopo l'ennesimo respiro profondo, risfoderò la bacchetta e la puntò contro Draco, ed esordì con tutta la calma che riuscì a racimolare:- Stammi bene a sentire, Malfoy, io non ho nessuna intenzione di sorbirmi tutte le tue stupide battutine e... -
- Te ne sei già pentito vero? - lo apostrofò il biondo - Scommetto che già rimpiangi di aver deciso di farmi restare qui. Insomma Potter, mi conosci; credevi davvero che me ne sarei stato buono e zitto tutto il tempo? Hai scelto di tenermi qui e adesso devi pagare... - Draco lanciò un occhiata penetrante alla sua nemesi - Per il principio della scelta e della conseguenza. -
Le sue parole furono seguite da un breve silenzio durante il quale Harry, un po' confuso, cercò una risposta adeguata a quell'ambigua affermazione, ma Draco lo anticipò: - Di certo è nel tuo carattere fare scelte idiote... ti basti pensare alla tua decisione di venire qui... -
- Cosa intendi dire? - s'infervorò Harry, che adesso cominciava sul serio ad averne abbastanza.
- Andiamo Potter, lo sappiamo tutti e due che quello che ti ha spinto a tornare qui è il tuo lato sentimentale. - Draco aveva appena deciso che quella conversazione, oltre a concedergli tempo per escogitare un modo per rimpossessarsi della sua bacchetta, poteva diventare un magnifico canale di sfogo.
Tormentare gli altri aveva su di lui lo stesso effetto che una Pozione della Pace di Madama Chips avrebbe avuto su qualsiasi altra persona normale.
- Non impicciarti nei fatti miei, Malfoy, queste sono cose che non puoi capire! - ringhiò Harry.
- UUUh, ma come ci scaldiamo! A quanto pare ho toccato un nervo scoperto… - Draco, ormai, gongolava a più non posso.
- Avanti, Potter, dillo che sei venuto a Godric's Hollow soltanto per piangere la morte di mamma e papà. Volevi vedere il luogo dove è successa la tragedia? Per favore, mi puoi avvertire prima di cominciare a piangere come una fontana così mi procuro un ombrello? -
Per Harry fu troppo.
Non permetteva a nessuno, meno che mai a Draco Malfoy, di fare battute sulla morte dei suoi genitori.
Levò la bacchetta urlando: Stupeficium!, ma Malfoy fu più veloce: balzò di lato con incredibile agilità, cosicché il fiotto di luce andò a cozzare contro la parete coperta dalla libreria, che cigolò pericolosamente.
Draco, trionfante, riacciuffò la sua bacchetta che l'incantesimo di Disarmo di Harry aveva spedito in fondo alla stanza.
Fuori di sé dalla rabbia, Harry si scagliò verso Malfoy, levando di nuovo la bacchetta, ma inciampò sulla seggiola di legno che Draco aveva spostato prima, finendo lungo disteso per terra.
Nella caduta, il medaglione, il falso Horcrux che Harry portava sempre con sé come se fosse un talismano, scivolò fuori dalla sua tasca, atterrando proprio vicino alla gamba di Draco.
Harry sbarrò gli occhi, mentre Malfoy raccoglieva il medaglione tra le mani ossute, con un misto di stupore e curiosità dipinto sul volto.
Si affrettò a puntare di nuovo la bacchetta contro il biondo urlando di nuovo: Stupeficium, ma Draco, che se l'era aspettato, aveva sollevato la sua bacchetta sibilando:Protego!
La barriera invisibile scaturita dalla punta della bacchetta di Malfoy bloccò la fattura di Harry, deviandola nuovamente verso la libreria, che questa volta cedette.
Il mobile ricolmo di libri rovinò con un violentissimo schianto contro il tavolo, distruggendolo.
Fulmineamente, Draco si allontanò dalla zona a rischio, ma Harry non fu altrettanto veloce.
Sentì solo qualcosa di molto pesante che lo colpì alla testa.
Poi il buio.


Dallo spiraglio di una finestra, bene attento a rimanere nascosto, Flick Speculatis aveva seguito l'intera scena.
Distolse lo sguardo e si diresse a grandi passi verso il centro del villaggio.
Era stato più forte di lui: dopo che quello che aveva scoperto essere il famoso Harry Potter si era allontanato, aveva indugiato solo pochi minuti; poi aveva chiuso la locanda e lo aveva seguito a distanza.
Fin dall'inizio aveva avuto l'impressione di conoscere quell'intenso sguardo verde; adesso sapeva che aveva preservato il ricordo dello sguardo smeraldino di Lily Potter.
Neanche lui sapeva dire cosa lo avesse spinto a seguire il ragazzo.
Forse era curioso di saperne di più sul Prescelto, come tutti... o, chissà, forse aveva avuto un presentimento.
Ora, mentre si dirigeva il più in fretta possibile verso la sua locanda, sapeva che i suoi presentimenti erano fondati.
All'inizio aveva spiato Potter attraverso gli alberi del boschetto; ciò che lo aveva indotto ad avvicinarsi fino a sbirciare all'interno dell'abitazione era stato l'arrivo di quello che era, a scanso di equivoci, il soggetto dei manifesti che tappezzavano l'intero villaggio: il ricercato Draco Malfoy.
Flick cercò di riflettere lucidamente, nonostante la corsa necessitasse l'impiego della maggior parte delle sue energie.
Forse Harry Potter aveva provato a catturare il criminale, questo spiegava lo scontro... forse lo aveva addirittura intrattenuto in quel dialogo del quale, purtoppo, Flick non era riuscito a cogliere una parola, per distrarlo...
Ora, però, essendo svenuto, di certo non poteva fare granché, anzi, era in pericolo... tutto il villaggio era in pericolo!
Stando a quello che diceva il Ministero, Draco Malfoy, nonostante apparisse piccolo e gracile, era stato complice di un omicidio ed era un sospettato Mangiamorte.
Flick era convinto che non si sarebbe fatto alcuno scrupolo a uccidere qualcuno.
L'uomo era giunto al limitare del boschetto.
Si fermò un momento a riprendere fiato, osservando la valle che si stendeva ai suoi piedi con occhi sgranati.
Il suo vecchio gufo avrebbe impiegato due, al massimo tre ore a raggiungere il Ministero.
Era parecchio tempo, ma non c'era scelta.
Era compito suo ora, di Flick Speculatis, dare l'allarme...

*****

Nel frattempo, un'accesa discussione stava avendo luogo nella piccola camera di Ron Weasley, alla Tana.
I protagonisti del diverbio erano i due più grandi amici del ragazzo che giaceva privo di sensi nella casa abbandonata al limitare di Godric's Hollow; ed era proprio lui l'oggetto del dibattito.
- Perchè diavolo non l'hai fermato? - esclamò Ron, rivolto ad un' angosciata Hermione.
- Te l'ho già detto, Ron, non avevo scelta! - ribatté la ragazza - Cosa potevo dirgli? Lo conosci, non mi avrebbe ascoltato... si sente responsabile per quello che ti è successo... -
- Ma non lo è! - s'infervorò Ron -La colpa è solo del Signore Oscuro! Noi sapevamo che la scelta di seguirlo ovunque andasse avrebbe comportato dei pericoli! E ci siamo tirati indietro al primo ostacolo! -
Ron era in pigiama, seduto sul suo letto.
Era molto pallido, e aveva ombre scure sotto gli occhi; ma, per quello che aveva passato, si era ripreso fin troppo rapidamente.
- Ron, noi non ci stiamo tirando indietro! - Hermione invece era seduta ai piedi del letto del suo ragazzo, con l'aria affranta.
- Ascoltami, io ero in ansia per te, ed ero certa che comunque Harry non mi avrebbe ascoltato... mi dispiace, forse avrei dovuto tentare comunque... ma in fondo serve anche a noi del tempo per riflettere... -
- Ma riflettere su cosa? - chiese nervosamente Ron, che cominciava ad arrabbiarsi - Cosa di preciso? Harry potrebbe avere bisogno di noi! -
- Con tutta probabilità, Harry è andato a Godric's Hollow a visitare le tombe dei suoi genitori; e forse era una cosa che aveva bisogno di fare da solo. Ron, anch'io sono convinta che potrebbe avere bisogno di noi, ma dobbiamo prima cercare di capire con esattezza cosa è successo ieri notte... -
- Hermione, te l'ho ripetuto un milione di volte - esclamò Ron, esasperato - Improvvisamente ho sentito un dolore fortissimo e la voce di Voldemort ha cominciato a uscire al posto della mia senza che io potessi impedirlo. Ma è già successo a Harry poco più di un anno fa al Ministero della Magia no? Non è la prima volta che Voldemort usa questo trucchetto... adesso possiamo dire che con tutta probabilità è stato lui a usare la Legilimanzia su di me... -
- Ron, intanto questo trucchetto ti ha quasi ucciso; e poi sto cominciando a pormi molte domande sul perchè il Signore Oscuro abbia usato la Legilimanzia su di te in quello strano modo… -
- Cosa intendi dire? - chiese Ron
- Ho controllato su molti libri: non risulta da nessuna parte che la Legilimanzia abbia l'amnesia come effetto collaterale. Tu non hai detto che dopo che l'aveva applicata non ne avevi memoria se non dopo molte ore? -
- Be’ sì, infatti... ma questo cosa c'entra? - domandò Ron, un po' confuso.
- Ma non lo trovi strano? Non ti insospettiscono tutti questi ultimi avvenimenti? La ricerca della Profezia l'anno scorso, la morte di Silente, il ritrovamento del falso Horcrux, R.A.B., e ora quello che è successo a te... Ron queste non sono tutte coincidenze! Il Signore Oscuro sta delineando un percorso ben preciso, me lo sento! -
- Se è così non possiamo lasciare Harry da solo! - eslamò Ron - Voldemort potrebbe mandare qualcuno a ucciderlo! Alla fine chi ci assicura che darà veramente ascolto alla profezia e ucciderà personalmente Harry? Se manda un'intera squadra di Mangiamorte a farlo fuori e lui è lì da solo non dovrà neanche scomodarsi! Hai sentito cosa hanno detto quelli dell'Ordine: adesso faranno delle ricerche riguardo a quello che mi è successo. Ci penseranno loro a scoprire cosa ha in mente quel pazzo... Hermione, adesso Harry ha bisogno di noi! -
La ragazza rimase in silenzio per qualche istante.
Poi, lentamente, annuì: - D'accordo Ron, partiremo questa notte. Dobbiamo fare attenzione a non farci sorprendere da quelli dell'Ordine... che in teoria ci avrebbero vietato di lasciare la casa. Pochi giorni fa Lupin mi ha detto che la casa dei Potter si trova appena fuori dal villaggio, in prossimità dell'inizio della foresta di Queerditch. Ci scommetto quello che vuoi che Harry si trova lì... ci teneva così tanto a visitarla. Arriveremo dalla foresta, per non essere notati, spero solo che non sia troppo tardi per rintracciarlo... -
Ron si immobilizzò, lo sguardo vitreo.
- Ron? -
Nessuna risposta.
-Ron?-
Il rosso alzò gli occhi.
- Tutto bene? - domandò Hermione, nervosa.
- Io... credo di sì. -
- Bene, allora... allora vado un momento di sotto. - mormorò la ragazza, guardandolo con aria sospettosa.
Ron rimase solo nella stanza.
- Tutto bene… - mormorò a se stesso.

*****

La luce del sole che aveva illuminato la stanza di Ron, durante il suo colloquio con Hermione, non era la benvenuta nelle stanze remote di Casa Riddle.
Qui, infatti, le finestre sbarrate non lasciavano indizi sull'alternarsi della notte e del dì, e, anzi, consentivano all'oscurità di perdurare nell'abitazione in ogni ora del giorno e della notte.
Lo stesso focolare che due giorni prima aveva illuminato il volto di Severus Prince Piton, ora gettava una luce fioca sul volto scuro, dalla mascella pronunciata, della donna inginocchiata a terra.
L'ampia poltrona nera davanti a lei era occupata dalla stessa persona che vi sedeva la notte del colloquio con Severus, e che, quando parlò, lo fece con la stessa voce fredda e sibilante della volta precedente: - La segretezza è essenziale Bellatrix; ti impartisco ulteriori raccomandazioni sul non trasgredire i miei ordini a riguardo. Tu e gli altri Mangiamorte non dovete nemmeno avvicinarvi alla zona vietata, -
Bellatrix Lestrange chinò il capo - Non vi deluderò, Mio Signore, -
- Lo spero, Bellatrix, e per essere sicuro di avere dei risultati efficienti voglio che tu avverta Severus, prima di partire per Godric's Hollow. Desidero che partecipi all'operazione, -
La mascella della donna si contrasse.
- Voglio che tu gli riferisca tutto ciò che ti ho detto. Certamente questo cambio dei piani lo istigherà a porsi molte domande... conto su di te per impedirgli di ficcare il naso dove non deve. -
Bellatrix rimase in silenzio.
- Naturalmente, - continuò Lord Voldemort - niente di tutto ciò era nei miei piani... avevo detto a Severus che nessun Mangiamorte avrebbe messo piede nel villaggio. Tuttavia, queste indesiderate circostanze mi costringono ad alterare i piani. Lo ribadisco: è fondamentale che l'azione abbia successo. -
Il Signore Oscuro lasciò la presa sulla poltrona e la aggirò, fino a trovarsi davanti alla Mangiamorte inginocchiata che lo osservava con venerazione mista a rispetto riflessa negli occhi neri, resi brillanti dalla luce delle fiamme.
- Li voglio morti, Bellatrix. Tutti e due... -

*****

Nel salotto dell'ultima casa di una via chiamata Spinner's End, seduto su una comoda poltrona e con un calice stretto nella mano destra, Severus Piton teneva lo sguardo perso nel vuoto, la fronte corrugata dalla preoccupazione.
I motivi di tale inquietudine erano molti; in primo luogo gli strani comportamenti del suo padrone.
Questi strani comportamenti, avevano avuto inizio proprio la notte della morte di Silente.
Subito dopo l'attentato, Severus aveva condotto Draco nella sua casa e lo aveva interrogato.
Prima del colloquio tra il ragazzo e il Signore Oscuro, Severus doveva sapere esattamente come si erano svolti i fatti, perchè, se non fosse riuscito a dire nulla a discolpa di Draco, questi sarebbe sicuramente stato ucciso.
L'uomo gettò un'occhiata al divano liso davanti a sè, ricordando come se fosse il giorno precedente quella notte di quasi due mesi prima quando quello stesso divano era stato occupato da un Draco in lacrime, che singhiozzava in modo incontrollabile.
Nonostante Severus fosse stato, suo malgrado, un tantino impietosito da quella scena, sapeva che per il bene del ragazzo non era il momento dei sentimentalismi.
Lo aveva costretto a raccontare tutto, fin dall'inizio. Fin da quando era andato da Magie Sinister l'estate precedente; scuotendolo per le spalle quando si interrompeva, e senza concedergli tregua neanche quando veniva scosso da singhiozzi tanto violenti che gli impedivano di parlare.
E, alla fine, la verità era venuta fuori; e di certo Severus non poteva dire di avere molte tesi da presentare a discolpa di Draco.
Da quanto aveva appreso, infatti,se i Mangiamorte non fossero sopraggiunti, quasi sicuramente Draco avrebbe accettato l'aiuto di Silente e avrebbe abbandonato il lato oscuro senza pensarci due volte.
Ed era stato questo, che aveva turbato maggiormente Severus.
Il Signore Oscuro non tollerava i tradimenti.
L'uomo aveva aspettato per quelle che gli erano parse ore fuori dalla porta della stanza dove si era svolta l'udienza di Draco col Signore Oscuro; e all'iniziale sollievo che lo aveva pervaso quando Draco ne era uscito vivo, anche se ancora dolorante per gli effetti della Maledizione Cruciatus, si era sostituito il sospetto.
Era infatti stato informato, in seguito, dallo stesso Signore Oscuro, che Draco era stato risparmiato per portare a termine una nuova missione che questa volta avrebbe dovuto svolgere nel villaggio di Godric's Hollow.
E il Signore Oscuro si era addirittura premurato di fargli trovare sul luogo una casetta pronta ad accoglierlo!
Inutile dire che Severus aveva scoperto con parecchio stupore questi particolari organizzativi; ed era rimasto ancora più sconcertato nello scoprire che la missione consisteva nel ritrovamento di un antico oggetto appartenuto a Godric Grifondoro.
Perchè tante premure per Draco, che gli aveva appena dato una chiara dimostrazione di infedeltà? Cosa se ne faceva il Signore Oscuro di un oggetto appartenuto a Godric Grifondoro? Perchè era stato così irremovibile quando lui, Severus, era andato a chiedergli di far pattugliare Draco da alcuni Mangiamorte? Si poteva mandare un inesperto diciassettenne a compiere una missione senza dargli alcun tipo di indicazione? Perchè il Signore Oscuro aveva definito il semplice ritrovamento di un oggetto uno dei piani più significativi? Perchè aveva concesso solo a lui, Narcissa e Bellatrix di conoscere i piani? Qual'era il motivo di tanta segretezza?
Severus era inquieto.
Era inquieto perchè temeva per la sorte di Draco, lo spaventavano gli atteggiamenti del Signore Oscuro, e cominciava a sospettare che la morte di Silente avesse un secondo fine, oltre a quello di sgombrare la strada del suo padrone verso il potere assoluto.
In quel momento, qualcuno bussò alla porta.
Lentamente, l'uomo si alzò dalla poltrona, raggiungendo la porta con pochi passi e aprendola piano; permettendo alla luce interna della casa di illuminare parzialmente il volto scuro di Bellatrix Lestrange.
La donna rimase immobile sulla soglia per qualche istante, i freddi occhi neri fissi su Severus, prima di mormorare:
- Abbiamo un problema, Piton -

Continua...


NOTE: Il nome Flick Speculatis viene dal latino: speculator, che significa spia. Ho scelto questo titolo per il capitolo ispirandomi a Matrix. Come avrete capito, in questo capitolo ogni personaggio fa o ha fatto delle scelte che comportano conseguenze: Harry ha scelto di rimanere in casa con Draco? Adesso si trova privo di sensi nella sua stessa casa. Hermione non ha provato a fermare Harry? Adesso deve sorbirsi le proteste di Ron. Piton ha stretto il Voto Infrangibile? Adesso di conseguenze, ve l'assicuro, ne avrà a bizzeffe. Voldemort... bé... anche lui ha parecchi scheletri nell'armadio, ma per il momento non vi dico altro. Di domande potete farvene parecchie adesso. Vi dico che ho scelto questo titolo per la mia storia perchè Apocalisse non vuole dire solo fine del mondo: significa anche rivelazione, scoperta. Per questo qualche segreto oscuro ci vuole...
Il carattere che Draco presenterà durante tutta la storia, è ovviamente fedele al personaggio originale, anche se mi sono ispirata anche al film Licantropia Apocalypse, che non mi è piaciuto molto, ma trovo interessante il personaggio di Ghost, al quale la mia distorta fantasia ha curiosamente associato Draco Malfoy (Dracuccio non offenderti! Non ti sto dando della femminuccia... dico caratterialmente.)
Alla prossima,
Babydoll

Il crepuscolo calò sulle ondulate colline inglesi; un lento velarsi della luce, un graduale allungarsi delle ombre.
L'afa della giornata di tarda estate cominciò ad attenuarsi, mentre la rossa sfera di fuoco del sole calava a occidente e l'aria stagnante e riarsa si raffreddava.
Il silenzio che accompagna la fine del giorno avvolse la terra, mentre foglie ed erbe rabbrividivano nell'attesa della notte.
Quello stesso silenzio, nell'ufficio Auror del Ministero della Magia, era intriso di una tensione quasi palpabile.
I tavoli nei vari studi erano occupati da alte sagome incappucciate, chine su lunghi rotoli di pergamena; i corridoi venivano attraversati da figure pressoché identiche che camminavano con passo lento e deciso, senza mai interrompere l'atmosfera di quiete e senza mai voltarsi indietro.
Una di queste attraversò rapidamente il corridoio principale dell'ufficio, svoltò l'angolo e continuò il suo tragitto lungo un altro corridoio deserto e interminabile.
Il suono dei suoi passi riecheggiava nel silenzio; un suono ritmico quanto sinistro.
Infine, l'uomo si fermò davanti ad una lucida porta nera e gettò indietro il cappuccio, rivelando un viso pallido, scavato, dalle ossa pesanti.
Occhi, barba e capelli erano neri come il carbone, e la fronte solcata da profonde rughe gli conferiva un'espressione perennemente corrugata e un cipiglio severo.
Bussò piano alla porta e attese che dall'interno una voce bassa e profonda proferisse: Avanti! prima di abbassare lentamente la maniglia.
L'uomo era giunto in una stanza ampia e pulita, le quali pareti erano coperte da ampie librerie ricolme di registri, e la quale luminosità era dovuta ad un allegro focolare che scoppiettava in un angolo.
Lo studio era occupato solamente da due sedie nere dall'aria scomoda e da una scrivania dietro la quale, con un calice stretto nella mano destra e un rotolo di pergamena nella mano sinistra, sedeva Rufus Scrimgeour.
Lentamente, il Ministro della Magia volse lo sguardo verso l'uomo appena sopraggiunto, che esordì: - Ministro, siamo pronti. Attendiamo suoi ordini per dare inizio all'operazione, -
- Pazientate ancora per qualche ora, Gawain. Desidero che procediate solamente a notte inoltrata. L'ultimo scopo dell'operazione è quello di creare scalpore sotto gli occhi degli abitanti del villaggio. La cattura deve essere rapida e silenziosa, -
- Ministro, se il ragazzo attaccasse... -
- Ne dubito, Gawain, - replicò tranquillamente Scrimgeour.
- Vedi, io sono segretamente convinto che Draco Malfoy sia semplicemente un ragazzino cresciuto sotto la cattiva influenza di diversi maghi oscuri che si è lasciato coinvolgere in cose troppo grandi per lui, -
Nonostante non avesse ricevuto un esplicito invito, Gawain Robards avanzò al centro della stanza e prese posto su una seda di fronte alla scrivania.
- Posso domandarle, Ministro, quale ragione l'ha indotta a mobilitare un'intera squadra di Auror contro il ragazzo se non lo ritiene nocivo per la quiete pubblica? -
- Gawain, amico mio, ho troppo rispetto per la tua intelligenza per ritenere che tu non conosca realmente la risposta alla domanda che mi hai appena posto, -
Rufus rivolse un mesto sorrisetto al capo degli Auror - Credi davvero che io faccia mettere sulla prima pagina della Gazzetta del Profeta articoli su assassini che per la comunità magica sono senza volto e senza nome perchè li ritengo le notizie più fondamentali? Credi davvero che le celle di Azkaban riempite in questi ultimi tempi ospitino solo criminali e Mangiamorte realmente colpevoli? Sai, non è per niente facile essere Ministro... decisioni cruciali e tempestive da prendere... migliaia di dipendenti da controllare... e, soprattutto, centinaia di persone da rassicurare... per quanto invano… -
Rufus si passò stancamente una mano sulla fronte.
Gawain rimase a squadrare in silenzio il suo collega per qualche istante, prima di sospirare: - Io credo, e sappi che è solo una supposizione, che una maledizione gravi sul posto di Ministro della Magia... ho come l'impressione che questa carica indebolisca i caratteri... -
- Robards, per quanto tu sia un mio caro amico, ricorda che come Ministro esigo un moderamento del linguaggio! - la voce di Rufus s'indurì.
Di quei tempi, quando sembrava che la buona sorte lo avesse definitivamente abbandonato, l'ulima cosa che il Ministro era incline a tollerare erano le critiche.
- Rufus, lo sai che ho ragione: ti conosco da molto tempo e non sono l'unico ad aver notato dei cambiamenti. Tu hai sempre avuto un carattere deciso, combattivo, sfrontato; e da quando invece sei diventato Ministro dai l'impressione di considerare ogni singolo ostacolo insuperabile... e per giunta lo fai durante una guerra che invece avrebbe bisogno di essere combattuta con una persona forte e determinata a capo del Ministero! I tuoi giorni di Capo degli Auror non ti hanno mai visto così pessimista e rassegnato. -
- Forse perchè i miei giorni di Capo degli Auror non mi hanno mai visto responsabile dell'intera comunità magica. - Scrimgeour esalò questa affermazione con voce flebile.
Da settimane, ormai, la sua voce aveva perso l'abituale forza.
- E non ho memoria dei miei giorni come Capo degli Auror nei quali la situazione sia deragliata a tal punto... -
- Parli dell'attentato a Hogwarts? - chiese Gawain.
- Non solo, parlo dell'andamento generale e tremendamente tragico di questa guerra... la gente viene uccisa sotto il nostro naso... Mangiamorte pericolosi si nascondono tra noi e le nostre forze non riescono a scovarli... e tutta una serie di situazioni che mi avviliscono ogni giorno di più. - il Ministro sospirò, incurvando le spalle.
All'improvviso appariva molto più vecchio e fragile.
- Sai, ho sempre desiderato diventare Ministro... fin da quando sono entrato nella scuola per Auror. Agoniavo il potere, il completo controllo... inveivo contro la superficialità di Caramell e rimuginavo su come invece la potenza del Ministero potesse aumentare di molto; se a capo vi fosse stato qualcuno con un po' di sale in zucca. - Scrimgeour aveva gli occhi persi nel vuoto e sembrava totalmente immerso nei ricordi - Solo ora, soltanto ora che ho la concreta possibilità di realizzare tutti i miei ambiziosi progetti, questa terribile guerra dilaga con una forza inarrestabile. -
Gawain Robards continuava a tacere.
- Gawain, tu non sai quanto possa essere terribile per un Ministro vedere le forze del Ministero di cui è a capo sgretolarsi sempre di più, giorno dopo giorno. Sono verità che cerco di negare anche con me stesso... ma non posso, noi non possiamo illuderci ancora di combattere una guerra che non ci vede nemmeno lontanamente alla pari col nostro avversario! -
- Tu sottovaluti il Ministero, Rufus. - intervenne Robards - Posso anche darti parzialmente ragione su alcuni punti: l'inizio di questa guerra ci ha visto in discreto svantaggio, ma solo qualche anno fa, la persona seduta di fronte a me mi ha detto che non è certo l'esordio di una battaglia a determinarne la conclusione. Rufus, in una guerra è normale che degli incidenti capitino. Nessuno sta sottovalutando le potenzialità del nemico, però non vedo concreti motivi per trarre tali pessimistiche quanto avventate conclusioni. Per l'attentato ad Howarts, le protezioni e la scelta del corpo docenti è sola opera di Silente, e non vedo quale colpa possa avere il Ministero... per giunta non puoi dire che la morte del vecchio preside, per quanto tragica sia stata, non abbia... detto fra noi... dei riscontri positivi. Insomma, quanti conflitti ci sono stati tra il Ministero e Silente in tutti questi anni? Quante volte Caramell non è stato messo al corrente di pericolose iniziative intraprese da quel vecchio pazzo? Quante volte tu stesso ti sei trovato in difficoltà a causa sua? E poi, riguardo ai prigionieri di Azkaban, meglio avere celle occupate da criminali poco pericolosi finché non catturiamo i più nocivi che averle vuote e lasciarli tutti in circolazione! -
Per la prima volta dacché il capo degli Auror era entrato, sul volto di Rufus comparve l'ombra di un vero sorriso.
- Nulla ti abbatte di spirito vero, Gawain? Forse in questi tempi tormentati saresti un Ministro molto più efficiente di me. -
- Mi rincresce, Ministro, ma la tua carica non mi ha mai particolarmente affascinato... anzi, sono segretamente felice per la tua promozione che ha comportato la mia nomina come Capo degli Auror... sinceramente trovo sia molto più gratificante. - replicò quest'ultimo.
Ora Rufus Scrimgeour sorrideva apertamente.
- Pertanto, - continuò Robards - l'unica cosa che mi preme al momento è portare a termine la missione che mi è stata assegnata; indipendentemente dal suo reale scopo. -
- Così sia, Gawain. - rispose il Ministro - Cattura quel piccolo bastardo e sbattilo in gattabuia. Non c'è nulla come un luogo chiuso e tanto tempo per riflettere per domare gli adolescenti troppo esuberanti! -
I due uomini risero, godendo di quei pochi istanti durante i quali potevano concedersi di dimenticare le rispettive preoccupazioni.
- E comunque anche dimostrare alla gente che il Ministero riesce a tenere a bada i criminali, che è il reale scopo della cattura non è di poco conto. - mormorò Scrimgeour, tornando a farsi serio - Se l'azione riesce, almeno dimostreremo di avere sotto controllo i Mangiamorte meno pericolosi... perciò vai, Gawain, raduna gli Auror e parti immediatamente per Godric's Hollow. -
Di fatto, Robards si stava già avviando verso la porta.
Aveva già la mano stretta attorno alla maniglia quando proferì con voce penetrante venata da un sarcasmo appena percettibile: - Ah, Ministro? -
- Sì, Gawain? - rispose Scrimgeour, intento a stappare una bottiglia di idromele.
Lentamente, il capo degli Auror si voltò a scrutare il Ministro della Magia, con un barlume di ironia dipinto negli occhi neri.
- Ministro, quali ordini riguardo... Harry Potter? -
L'atmosfera nella stanza sembrò raggelarsi.
La mano di Rufus si indurì di colpo attorno al tappo della bottiglia.
- Tutto molto semplice, Gawain: se quel dannato arrogante non intende mettermi a parte dei perversi piani che ha escogitato assieme a Silente, vorrà dire che li scoprirò per vie traverse. Se non ricordo male, la lettera giunta da Godric's Hollow lo descriveva: svenuto e momentaneamente prigioniero nella casa abbandonata dove ho avvistato il ricercato; con il quale ha intrattenuto un lungo dialogo prima dello scontro. Sai, Gawain, ho rivalutato il giovane Malfoy: Sono certo che in quel lungo dialogo quei due non si sono scambiati frasi di cortesia. -
- Stai dicendo, Rufus... stai dicendo che pensi che Potter e Malfoy stiano architettando qualcosa assieme? - domandò Robards, sorpreso.
- Potrebbe essere una teoria plausibile, amico mio, ma negherebbe tutte le supposizioni sulla fedeltà del giovane Malfoy verso il Signore Oscuro... e ne farebbe nascere altre propense a credere che la sua fuga da Hogwarts sia stata voluta da Silente stesso... non possiamo trarre conclusioni, Gawain, ma stai certo che Harry Potter non avrà pace finché non avrò tratto quelle esatte. Il mio ordine è semplicemente quello di ignorarlo, semmai lo incontraste durante l'operazione. Draco Malfoy, con il supporto di qualche goccia di Veritaserum, sarà il latore di tutto ciò che Potter ha realmente intenzione di fare. -
- Agli ordini, Ministro. - sogghignò Robards, uscendo dallo studio.