Ed eccomi approdare anche nel mondo di Harry Potter!

E lo faccio nel modo che preferisco: con un “finale alternativo” e con il più classico degli escamotage…

Se vi va di seguirmi, questa è la mia proposta:

 

-    rimuovete l’epilogo di Harry Potter e i doni della morte (Diciannove anni dopo).

-    Eliminate le ultime otto pagine del finale e precisamente fermatevi alle seguenti parole (cito testualmente):

 

“[…] L’alba fu lacerata dalle urla e Neville prese fuoco, immobilizzato. Harry non poté sopportarlo: doveva intervenire…

Poi accaddero molte cose contemporaneamente.”

 

-    Ora domandatevi: “Quali cose sono accadute? E se fossero state dimenticate?”

 

* * *

 

Lost Memories

(Di _Sihaya)

 

* * *

 

There is a world elsewhere…

 

William Shakespeare, The Tragedy of Coriolanus

 

* * *

 

Capitolo 1 – A world elsewhere

 

Hermione Granger non è di questo mondo, più la osservo e più me ne convinco.

 

Ron Weasley si passò una mano fra i capelli spettinati, poi sbadigliò sguaiatamente; erano due giorni che non chiudeva occhio decentemente, in pratica da quando Harry aveva accettato di lavorare al caso del signor McKenzie.

 

Antony Cooper McKenzie era un ricco avvocato di Chelsea con la passione per l’arte. Era famoso nell’alta società londinese per essere un appetibile scapolo, proprietario di una magnifica pinacoteca privata.

Appena un paio di giorni prima, in una mattina uggiosa, la sua limousine aveva attraversato il quartiere di Soho, svoltato per una minuscola stradina e parcheggiato presso l’edificio di quattro piani, in cemento e mattoni faccia-vista, sede dell’agenzia di investigazioni private Potter&Weasley.

McKenzie era sceso dall’auto con l’ombrello in mano e il cappotto grigio avvolto al braccio destro. Era salito al secondo piano ed era entrato nell’ufficio di Harry e Ron chiedendo aiuto senza nemmeno presentarsi.

 

Ron l’aveva preso subito in antipatia.

 

Harry, invece, si era mostrato molto interessato al caso: un po’ perché si trattava di un furto d’opere d’arte da una collezione privata - raro da quelle parti - un po’ perché Harry si lasciava facilmente affascinare da certe coincidenze. Non gli sembrò casuale, infatti, che la denuncia del signor McKenzie avvenisse in concomitanza all’apertura di una mostra di quadri presso Villa Malfoy, prevista per il fine settimana.

Harry Potter non vedeva di buon grado le attività organizzate da Draco Malfoy, perché giravano voci preoccupanti sul ragazzo, alimentate dal suo comportamento eccentrico ed evasivo; così, nonostante il disappunto di Ron, aveva accettato il caso.

 

Da allora Ron Weasley aveva trascorso le sue giornate chiuso in un’auto appostata presso Villa Malfoy, come un avvoltoio, in attesa di qualcosa d’insolito che non era affatto sicuro di poter individuare.

 

Anche perché tutto ciò che circondava la Villa era insolito.

 

Si chiese come fosse possibile riconoscere la stranezza in mezzo alla stranezza…

 

Hermione Granger… anche lei era insolita in quel contesto.

 

Ron l’aveva vista entrare nella Villa sicura e a testa alta, ma aveva percepito un lieve disagio. La camicetta bianca sotto ad un tailleur antracite, ordinato e sobrio, la invecchiava di qualche anno. Non vestiva lo stile mondano degli altri invitati, per cui era facile indovinare che fosse una giornalista piuttosto che una donna d’alta società; eppure non era stato questo insieme di discordanze a turbare Ron, bensì la sensazione che la sua presenza fosse avulsa all’evento… come se provenisse da un mondo alieno, parallelo.

 

L’arrivo improvviso di Harry lo fece sobbalzare e lo distolse dalle proprie congetture.

 

« Sandwich con formaggio. Il prosciutto era finito, » affermò il detective porgendogli dal finestrino aperto un pacchetto di carta con la cena.

 

Ron fece una smorfia di protesta.

Harry entrò in macchina e si sedette al suo fianco. Cominciò a scartare il proprio panino e, con un cenno della testa, indicò il piccolo schermo ricevitore che l’amico teneva sulle ginocchia.

 

« Novità? » domandò.

 

Ron grugnì seccato: « A palate. »

 

Dopo un lungo silenzio meditabondo Harry bofonchiò con la bocca piena di pane: « He-mione? »

 

« Niente, » Ron scrollò le spalle, poi prese un morso del proprio tramezzino, « non fa altro che scrutare quei quadri. Li fissa, annuisce, scrive appunti. Sempre uguale. È snervante per quanto è meticolosa, » borbottò prima di addentare nuovamente il panino.

 

Harry sperava ci fosse dell’altro; continuando a masticare fissò Ron, il quale finì per perdere la pazienza: « Lasciamo stare, dai, Malfoy è pulito! »

 

Harry socchiuse gli occhi in un’espressione d’evidente scetticismo: « Cosa te lo fa credere? ».

 

Ron non poté fare a meno di lamentarsi fra sé e sé per la caparbietà del compagno. « Sono quadri acquistati onestamente, lo capisco da come Hermione scrive sul taccuino… se fossero quadri rubati, - ridacchiò - …avrebbe riempito pagine. Invece fa solo qualche cenno col capo, ogni tanto, poi annota qualcosa. »

 

Una luce brillò nello sguardo di Harry, fu come se i suoi sospetti avessero trovato una nuova fonte di alimentazione. « Cenni di che tipo? » domandò curioso.

 

« Di nessun tipo! Dammi retta, Harry, è roba pulita! » sbuffò Ron, « e poi … è Hermione, cavoli! Riconoscerebbe un furto dall’odore! »

 

Harry chinò lo sguardo e fissò il cruscotto dell’auto.

Ron ebbe il tempo di mandar giù due interi bocconi del proprio panino.

Il terzo boccone gli andò di traverso: Harry lo stava fissando folgorato da un’idea geniale.

 

« Chiedile il taccuino, » ordinò.

 

« Che cosa?! »

 

« Chiedi il taccuino a Hermione, dobbiamo vedere se ha scritto qualcosa di importante. »

 

« Tu sei pazzo! Potrebbe uccidermi per una cosa del genere! »

 

* * *

 

La facciata di Villa Malfoy che dava sul viale d’ingresso ricordava i templi dell’antica Grecia. Era composta da blocchi angolari in marmo bianco inframmezzati con mattoni faccia a vista. Al piano terra dominava un grande portone di legno, mentre il primo piano era decorato da quattro colonne ioniche poste ai lati di un poggiolo, soprastante l’ingresso, sul quale si apriva un’ampia finestra.

 

All’interno, un via vai di ricchi esponenti dell’alta società affollava i locali.

 

Hermione scivolò fra gli eleganti invitati facendosi largo con qualche contenuto colpo di gomito. Quando finalmente raggiunse la sala laterale, sulla sinistra del salone principale, tirò un sospiro di sollievo: era decisamente meno affollata delle altre stanze.

Immediatamente si portò la mano destra fra i capelli. Fingendo di sistemarli, controllò che la minuscola telecamera, che Ron e Harry le avevano chiesto di portare con sé, fosse ancora ben nascosta dai ricci voluminosi.

Non aveva capito cosa cercassero precisamente i due detective, ma era una prassi normale, per lei, dar loro una mano nelle investigazioni. Spesso erano state proprio le sue idee a sbloccare le indagini, a smascherare mariti infedeli e mogli adultere.

Era una grande osservatrice, abile nel notare piccoli dettagli, e possedeva buone capacità logiche. Al “The Art Newspaper”, uno dei più famosi settimanali d’arte di Londra, l’avevano assunta per questo… e per la sua straordinaria abilità descrittiva, con la quale sapeva tratteggiare un quadro come se avesse vita propria.

Da circa due anni lavorava in redazione e, fin da subito, era spiccata fra i colleghi per il suo talento; quindi nessuno aveva trovato strano che il biglietto d’invito per la chiacchierata mostrafosse indirizzato personalmente a lei, piuttosto che al caporedattore.

 

Appena ricevuta la partecipazione, Hermione era stata divorata dalla curiosità di poter sbirciare all’interno della maestosa Villa Malfoy.

 

L’edificio era costruito su due piani. La pianta interna prevedeva un elegante salone centrale, nel quale erano esposti i pezzi più interessanti della mostra. Il ballatoio soprastante si apriva s’un alto soffitto decorato da affreschi. I vani laterali del piano terra conducevano, sulla sinistra, ad un paio di stanze dedicate all’esposizione ed alla sala da pranzo; sulla destra ad uno studio ed ai bagni che, aveva potuto costatare Hermione, erano ampi quanto il monolocale in cui viveva.

Sulle stanze che s’affacciavano al ballatoio, raggiungibile tramite due scalinate in marmo poste di fronte all’ingresso, la giornalista aveva potuto fare solo supposizioni, poiché non era consentito l’accesso al piano superiore.

 

Immaginava che lassù si rifugiasse Draco Malfoy, notoriamente insofferente ad eventi mondani così affollati.

 

Dell’eccentrico ragazzo si sapeva solo che aveva perso i genitori e che era unico erede di quell’enorme ricchezza. Si diceva un po’ di tutto sul suo nome e sulle sue origini; egli, tuttavia, non sembrava preoccuparsene, sfuggiva alla gente come una serpe fra il sottobosco, senza smentire alcun pettegolezzo.

 

Sistematasi i capelli, Hermione tornò al proprio lavoro. La penna riprese a tingere le pagine del taccuino ad un ritmo sostenuto. Con poche parole, scritte in una calligrafia ordinata e leggera, la giornalista iniziò a descrivere il quadro appeso al centro della parete di fronte, ma non ebbe il tempo di concludere.

 

All’improvviso, fu come se avessero spalancato una finestra in pieno inverno ed un ondata di freddo l’avesse investita.

 

Senza un reale motivo sentì crescere la paura.

 

Un brivido le scese dietro la nuca e capì che qualcuno le stava alle spalle.

 

Come una preda che percepisce la presenza del cacciatore, drizzò la schiena e trattenne il fiato, guardando fissò avanti a sé.

 

« Hermione Granger del The Art Newspaper, vero? » Il sibilo gelido a pochi centimetri dal suo orecchio destro le fece schizzare il cuore in gola.

 

Si voltò di scatto.

 

Solo la sua magistrale capacità di autocontrollo le impedì di gridare: Draco Malfoy la fissava con sguardo di pietra, rendendo impossibile capire se la sua domanda fosse formalità o provocazione.

Hermione deglutì, fece un cenno d’assenso e chinò subito la testa.

 

Non avrebbe mai immaginato di incontrare Malfoy di persona, men che meno di parlargli faccia a faccia.

 

Dello stesso avviso sembravano anche gli altri presenti. Hermione si consolò di non essere l’unica, in quella stanza, a provare il terrore che lui potesse leggere nel pensiero e conoscere, così, tutti i pettegolezzi sul suo conto condivisi da mezza Londra.

 

« Che cosa ne pensi della mia collezione? » Draco Malfoy parlò a bassa voce, sicuro.

 

Hermione fu attraversata dalla sensazione che fosse sceso al piano terra soltanto per parlare con lei.

 

Inspirò, poi rispose in tono abbastanza alto, sperando di soddisfare la curiosità di tutti gli sguardi puntati su di lei.

 

« Sensazionale, … Signor Malfoy, …Sono opere di grande qualità, tenute magnificamente. Questa in particolare, sembra quasi… » iniziò indicando il quadro di fronte, ma lui l’interruppe. Alzò il mento con aria arrogante e rispose con lo stesso tono, alto e un po’ strafottente: « A voi giornalisti escono dalla bocca un sacco di stupidaggini. »

 

Lei rimase dapprima sorpresa, poi capì che si trattava di un avvertimento.

 

Non farlo più.

 

La conversazione sarebbe dovuta rimanere riservata e lei aveva sprecato l’occasione.

 

« Questa sera, a cena, farò aggiungere un posto per te, Granger. » Il tono era di nuovo basso, misurato, per questo più minaccioso: « Il The Art Newspaper non vorrà perdere l’opportunità… »

 

Hermione, lo sguardo fisso a terra, fece appena un cenno e sussurrò l’unica risposta possibile: « Ci sarò. »

 

Continua…

* * *

 

N.d.A.

 

Ho letto i libri di Harry Potter a grande distanza di tempo l’uno dall’altro e non ricordo ogni dettaglio. Con l’aiuto di numerosi siti in rete, ho cercato di scrivere questa fanfiction attenendomi il più possibile a quanto descritto della Rowling. Quindi, se individuate degli errori, probabilmente sono involontari, se invece notate un po’ di OOC… beh, considerate che l’aver posto i personaggi in un provvisorio “universo alternativo”, ossia il mondo babbano, richiede per forza alcuni adattamenti.

 

Queste sono state fin’ora le mie principali fonti d’ispirazione (altre saranno citate più avanti):

Film: Matrix, The butterfly effect, Sliding Doors.

Libri: la saga di Harry Potter, Alice nel paese delle meraviglie.

Lost Memories

(di _Sihaya)

 

* * *

 

Who are You?

 

Lewis Carrol, Alice nel paese delle meraviglie

(il Brucaliffo ad Alice)

 

* * *

Capitolo 2 – Who are you?

 

Lo schermo del ricevitore si spense all’improvviso sotto gli occhi allibiti di Ron, che lo scosse diverse volte prima di accettare ciò che Harry stava dicendo: “batteria scarica”.

 

« Dannazione! » imprecò.

 

Il viso di Draco Malfoy era l’ultima cosa apparsa sul video e la sua espressione inquisitoria era ancora impressa nella mente di Ron.

 

« Secondo te, cosa le stava dicendo? » domandò con il tono di voce alterato dalla preoccupazione.

 

Harry sembrò ignorarlo. Mise le mani sul volante dell’auto, inserì la chiave nel cruscotto e accese la vettura.

 

« Harry, mi hai sentito?! Non vorrai lasciare Hermione là da sola! »

 

« Dobbiamo rientrare, ci aspetta un sacco di lavoro. »

 

« Prima andiamo a prendere Hermione, » protestò Ron, « almeno aspettiamola! »

 

Harry premette l’acceleratore e l’auto si mise in moto, lasciandosi Villa Malfoy alle spalle. « Se la caverà benissimo. »

 

« E se la scopre? Se scopre che sta indagando per noi? »

 

« Se andiamo a prenderla, lo capisce di sicuro! » fece notare Harry, « Hermione è abbastanza intelligente da non farsi scoprire. »

 

Quell’apparente noncuranza nel rispondere contribuì soltanto ad amplificare l’ansia di Ron, che si voltò indietro guardando dal lunotto posteriore la grande residenza che si allontanava.

 

« Eri tu che volevi il taccuino di Hermione! » si tormentò i capelli rossi con le mani, « e se avessi ragione, Harry? Se nei suoi appunti ci fosse qualcosa di importante? » si agitò sul sedile, frustrato per l’inspiegabile disinteresse del compagno.

 

« Se la scopre … »

 

Il solo pensiero gli fece salire un sapore acido in gola.

 

Poi esplose: « Ma l’hai vista la faccia di Malfoy?! »

 

Harry frenò bruscamente, fermandosi allo Stop che immetteva su Hampstead High Street; questo calmò Ron. Diede un’occhiata rapida alla strada principale e poi esaminò lo specchietto retrovisore: non c’erano auto nei paraggi. Mantenendo il motore acceso, appoggiò l’avambraccio destro sul volante, si voltò verso l’amico e lo guardò fermamente negli occhi.

 

« Mi vuoi spiegare che cosa ti ha preso? Eravamo d’accordo così. »

 

« Se la scopre … » ripeté lui a mo’ di scusa.

 

« Cosa vuoi che le faccia? » rimbeccò Harry.

 

Ron lo guardò sconvolto.

 

« Ci sono decine di persone in quella casa, » continuò Harry, « dovrà limitarsi a minacciarla velatamente, ed Hermione non è certo il tipo che si lascia intimorire. E poi… quando ha accettato di darci una mano sapeva perfettamente a cosa andava incontro, » così dicendo riprese la posizione di guida. Premendo piano sull’acceleratore, diede un paio di bracciate e sterzò verso sinistra, immettendosi sulla via principale del distretto.

 

Anche se Ron si era zittito, Harry sentiva che l’ansia non lo aveva abbandonato.

 

« Non preoccuparti, » aggiunse, « Hermione non si farà scoprire. Fidati di lei. »

 

« Io mi fido di lei! » sbottò Ron, « …è di Malfoy che non mi fido! »

 

* * *

 

Nella sala da pranzo di Villa Malfoy, Hermione si strinse nelle spalle fissando fuori dall’ampia vetrata. Si era appoggiata contro l’infisso laterale di una finestra e teneva le braccia incrociate sul petto, fingendo interesse per ciò che accadeva oltre il vetro. In realtà, fuori c’era ben poco da vedere: era scesa la sera e il buio nascondeva gran parte del giardino che circondava la Villa. Le luci esterne erano accese solo lungo il viale d’ingresso, mentre tutto il resto del parco era immerso nell’oscurità.

 

Nel vetro, quindi, la giornalista vedeva riflessi se stessa, la sala da pranzo e i numerosi ospiti.

 

Analizzando con velata presunzione il riflesso di quello sfarzoso angolo di aristocrazia, in qualità di giornalista d’arte valutò il quadro che aveva davanti di pessima fattura.

Il pavimento in marmo italiano, i decori dorati del soffitto e le pareti dipinte d’un bianco quasi accecante, avevano l’intento di far apparire la sala ancor più vasta di quanto fosse; eppure, pensò Hermione, a dispetto delle dimensioni sembrava troppo piccola per contenere tutta quella gente.

Era evidentemente di malumore, ma la frivolezza degli invitati non era che il capro espiatorio del suo orgoglio ferito: Draco Malfoy tardava a raggiungere gli ospiti e lei temeva che non sarebbe mai arrivato. Si sentiva presa in giro (dopotutto era stata invitata di persona) e allo stesso tempo stupida, per aver creduto che ci fosse un reale interesse del padrone di casa ad averla presente.

 

Il delicato suono di un campanello, appena percettibile fra il chiacchierare degli invitati, segnalò che la cena era pronta.

 

Hermione identificò il proprio posto a tavola grazie ad un cartellino riportante il suo nome. Era collocato all’angolo di una delle due lunghe tavolate e probabilmente era stato aggiunto all’ultimo minuto, a tavola ormai allestita. Alla sua sinistra era apparecchiato per il capotavola, ma il posto era vuoto. Di fronte aveva una giovane coppia che faceva di tutto per apparire affiatata, mentre alla destra sedeva un uomo di stazza notevole e dalla voce baritonale che, pensò Hermione, senza dubbio intimoriva la signora di mezz’età che lo stava ascoltando.

 

In tutta quell’agitazione notò che nessuno era sorpreso per l’assenza di Malfoy.

 

Come aveva temuto, il nobile rampollo non si fece vedere per tutto l’arco della serata… il che trasformò il banchetto in una gran perdita di tempo.

I pettegolezzi erano poco interessanti per guadagnarsi un trafiletto sul The Art Newspaper, e le conversazioni troppo banali per meritarsi il suo intervento.

Hermione sfiorò la telecamera che portava fra i capelli: probabilmente la batteria era scarica. Se fosse accaduto qualcosa, non avrebbe potuto documentarlo, quindi non era più d’aiuto nemmeno ai detective.

 

Per questo, al termine della cena, si alzò da tavola nervosa ed indignata, decisa a tornare verso casa.

 

Uscì dalla sala da pranzo e attraversò il salone principale per svignarsela inosservata, ma il maggiordomo direttore della serata la raggiunse prima che potesse abbandonare la kermesse.

Cortesemente le porse un vassoio argentato con alcuni flute colmi di champagne e, fra essi, un foglietto ripiegato.

 

« Prego, » disse.

 

Lei tentennò incerta.

 

Lo sguardo dell’uomo era abbastanza eloquente: intimava di raccogliere biglietto.

 

Hermione mosse le dita, inspiegabilmente gelate.

 

Alzò la mano lentamente. Esitò.

 

Infine, prese il foglio e lo aprì.

 

Mi segua, prego, senza dare nell’occhio.

 

[Follow me, please, discretely]

 

Trattenne il respiro.

 

Cosa significava quel messaggio?

 

La curiosità non le concesse di temporeggiare: seguì il maggiordomo, vagliando un’infinità di ipotesi. Dietro al passo rapido dell’uomo, tornò alla sala da pranzo e l’attraversò, diretta alla porta che conduceva in cucina.

 

Nessuno la notò, forse per la discrezione, o forse perché gli invitati non si curavano di lei.

 

Attraversata la cucina, con i cuochi ancora intenti a preparare dolci e caffè, Hermione scoprì che nella villa vi erano altre camere, inaccessibili dal salone centrale.

Entrarono in un corridoio ristretto sul quale si affacciava una serie di stanze, con porte in legno tutte uguali, alcune appena socchiuse. Dall’odore di chiuso e dalla polvere nell’aria, si poteva capire che non erano frequentate spesso e che fungevano, probabilmente, da cantina.

Il maggiordomo non le rivolse mai la parola, ma si dimostrò una guida premurosa avvertendola con un cenno di fare attenzione ad un gradino.

Superato l’ostacolo, il successivo tratto di corridoio non era diverso, ma l’uomo si fermò davanti ad una vecchia credenza che, posta lungo la parete, restringeva il passaggio.

Era una vecchio mobile da salotto, corredato di un piccolo scrittoio. Il maggiordomo ne aprì un cassetto minuscolo ed estrasse un libricino, poi lo porse a Hermione.

 

Lei parve tanto spaesata che dovette rassicurarla: « Deve prenderlo, è per lei. »

 

Hermione osservò il libretto in mano al maggiordomo: si trattava di un vecchio taccuino, rivestito in cuoio, decorato agli angoli e rilegato manualmente ad arte.

 

Nella copertina era inciso un titolo: My memories.

 

Un diario personale!

 

Hermione trattenne a stento la propria riconquistata vivacità. Afferrò avidamente il taccuino e aprì la copertina.

Le pagine leggermente ingiallite suggerivano che fosse un oggetto molto vecchio; ne sfogliò un paio, poi si fermò a bocca aperta, sorpresa da una calligrafia pulita, senza fronzoli, essenziale quanto la domanda tracciata al centro della pagina:

 

Chi sei?

 

[Who are you?]

 

Spaventata e curiosa allo stesso tempo, fece scivolare la carta sottile fra le dita, passando rapidamente tutte le pagine.

 

Pochi istanti dopo, sul suo viso si dipinse l’insoddisfazione.

 

Era soltanto un quaderno vuoto.

Continua…

 

* * *

 

N.d.A.

 

xMirtilla75: grazie! la trama di questa fic è lunga e contiene più di un pairing, molto si basa sull’effetto sorpresa, per questo preferisco non anticiparli. Purtroppo però non è una Draco/Harry, mi dispiace, ma non sono capace di scrivere fiction del genere yaoi; ho anche  fatto dei tentativi, ma con risultati pessimi che sono stati rapidamente cestinati… conosco i miei limiti, insomma… ^_^

 

XPaytonSawyer: grazie! Generare curiosità era uno dei miei principali obiettivi e sono contenta d’esserci riuscita almeno un po’!

 

xChiara_96: grazie! Farò del mio meglio per continuare ad incuriosirti! In realtà, non ho deciso di lasciare la fic inconclusa, ma sto andando incontro ad un periodo piuttosto impegnativo e, anche se ne ho scritta buona parte, non so quando riuscirò a finirla. Ci tenevo a precisarlo perché sono sempre piuttosto lenta a pubblicare.

Io adoro Matrix! Mi ha ispirato tantissimo per questa fic (troverai anche delle citazioni dal film).

 

 

Lost Memories

(di _Sihaya)

 

* * *

 

Si dice che il minimo battito d’ali di una farfalla sia in grado di provocare un uragano dall’altra parte del mondo.

Dal film “The butterfly effect ^(*)”,

 regia di E. Bress e J. M. Gruber

 

* * *

 

Capitolo 3 – Butterfly

 

L’agenzia di investigazioni private Potter&Weasley aveva la propria sede nel quartiere di Soho, in Lexington Street: una via stretta, con un unico senso di marcia, nella quale era consentito parcheggiare solo con permessi speciali o per brevi soste. Per questo motivo Ron e Harry preferivano andare al lavoro in metropolitana. La fermata distava pochi minuti a piedi dal loro ufficio e spesso, prima di salire allo studio, erano soliti fermarsi per fare colazione al Butterfly, il piccolo caffè situato al piano terra dell’edificio.

 

Si trattava di un locale piuttosto nuovo.

 

Quando circa due anni prima Harry e Ron avevano aperto la loro agenzia nel piccolo ufficio due piani più in alto, il Butterfly ancora non esisteva. Al suo posto c’era un negozio di souvenir che mostrava, nella vetrina spoglia e scura, un malinconico cartello “Vendesi”.

 

Circa un anno dopo, una ragazza intraprendente acquistò il locale e vi allestì un bar che in breve fece conoscere il proprio nome, sia per l’atmosfera vivace, sia per l’arredamento informale che esibiva un’impressionante varietà di toni cerulei. Persino la facciata in legno che dava su Lexington Street era stata dipinta d’azzurro, dalla proprietaria in persona.

 

Harry ricordava bene quel periodo, quando aveva fatto conoscenza con la caparbia barista capace di mandare avanti l’attività tutta da sola: Ginevra Weasley.

 

La ragazza era arrivata a Soho portando con sé una valanga di quelle coincidenze che piacevano tanto ad Harry. Prima fra tutte il suo cognome, abbinato alla innegabile somiglianza con Ron.

Ginevra, divenuta presto Ginny, aveva affermato da subito di essere cugina di Ron, ma lui, anche a distanza di mesi, negava testardamente l’evidenza.

Ginny diceva anche di essere capitata a Soho per pura casualità.

La cosa, secondo Harry, puzzava di bugia, ma non aveva mai avuto il coraggio di dirlo in faccia alla ragazza.

 

Questo perché, in realtà, lei gli piaceva.

 

Ginny era volitiva, carismatica, intrigante. Ogni volta che entravano nel bar li accoglieva con un sorriso solare e, sollevando la mano destra per un cenno di saluto, domandava: “Cosa posso fare per voi?”

 

Di solito Ron ignorava completamente la domanda per pura testardaggine.

 

Anche quella mattina accadde più o meno la stessa cosa, con la differenza che Ron non ignorò il saluto, ma rispose scoppiando in una risata incontenibile, generata dall’insolita acconciatura della “cugina”.

 

Ginny teneva i lunghi capelli quasi sempre sciolti, ma quella mattina portava un fermaglio per fissare alcune ciocche rosse dietro l’orecchio sinistro. La spilla era particolarmente vistosa: rappresentava una farfalla sovraccarica di brillantini che - Ron lo trovò esilarante - muoveva le ali quando lei scuoteva la testa.

 

Chiaramente, la ragazza si offese appena comprese la causa di tanta ilarità e voltò le spalle a Ron.

 

Nel fare quel gesto, andò a colpire con il gomito un pacchetto appoggiato in uno dei ripiani sottostanti il bancone.

 

La busta cadde a terra con un tonfo ed Harry si sporse per vedere cosa fosse successo.

 

Nello stesso istante, Ginny si portò le mani alla bocca trattenendo un’esclamazione.

 

In terra giaceva un pacchetto postale sul quale spiccava a lettere cubitali l’indirizzo del destinatario:

 

Agenzia investigativa privata Potter&Weasley

12, Lexington St.

W1F 0LF Londra

 

Harry aggrottò la fronte e trascorsero alcuni istanti di silenzio prima che Ginny prendesse la parola.

 

« Oh, Harry, mi dispiace tantissimo! » disse con la voce attutita dalla mano ancora sulla bocca, « ieri pomeriggio hanno portato questo pacco per voi, siccome non c’era nessuno in agenzia, » gesticolò agitata e le ali della farfalla molleggiarono fra i suoi capelli, « sono entrati qui, hanno chiesto se vi conoscevo e se potevo consegnarvelo. » Si fermò aspettando che Ron si avvicinasse al bancone; gli lanciò un’occhiata litigiosa, poi tornò ad Harry: « Era gente con dei soldi comunque, a giudicare dall’auto… » S’interruppe a metà frase e gli volse le spalle per chinarsi a raccogliere la busta in terra. Così facendo, la gonna corta s’alzò un poco e le scoprì le cosce.

 

Harry si tirò indietro, imbarazzato.

 

Lei gli porse tempestivamente il pacchetto, rossa in viso.

 

« Mi dispiace, » si scusò ancora, « mi sono dimenticata di darvelo… Comunque, » aggiunse come attenuante, « è arrivato ieri pomeriggio, non sono poi così in ritardo… »

 

* * *

 

L’ufficio in cui lavoravano Ron e Harry era composto da due stanze e un bagno. La sala più grande, su cui s’apriva la porta d’ingresso, era arredata in modo molto semplice: con due ampie scrivanie, disposte perpendicolarmente a formare una “L”, sulle quali regnava il disordine; lungo le pareti, rivestite con carta da parati color crema, precedenti inquilini avevano appeso alcune riproduzioni di quadri famosi che nessuno aveva più tolto. Sul lato sinistro, una porta a vetri conduceva nella stanza a fianco, vero e proprio laboratorio.

Nel complesso l’ufficio risultava piccolo e non particolarmente accogliente, tuttavia gli affari andavano bene. I clienti non mancavano, anche se i casi erano poco entusiasmanti: si trattava per lo più di pedinare amanti infedeli o parenti inaffidabili, recuperare oggetti smarriti o smascherare truffatori.

 

Finalmente un lavoro interessante, si disse Harry, lasciandosi cadere sulla sedia girevole della scrivania centrale, mentre apriva la busta ricevuta da Ginny.

 

All’interno vi trovò un biglietto scritto frettolosamente, un DVD ed un paio di fogli stampati e rilegati con una graffetta.

 

Lesse il biglietto ad alta voce:

 

« Come da voi richiesto, ecco una copia del video registrato dalle telecamere di sorveglianza nella mia pinacoteca. Spero possiate rapidamente scoprire ciò che io non sono nemmeno in grado di comprendere…

Cordiali saluti,

Antony Cooper McKenzie. »

 

Al loro primo incontro, McKenzie aveva vantato un sofisticato sistema di sorveglianza a protezione della propria collezione d’arte, il quale, però, al momento del furto era stato disattivato per consentire ad alcuni ospiti la visita a quelle stanze; solo le telecamere erano rimaste in azione.

Di conseguenza, Harry aveva richiesto una copia del filmato della giornata e, ovviamente, una dettagliata lista degli ospiti.

 

Curioso, aprì subito la custodia del supporto ottico.

In attesa che il computer completasse la procedura di accensione, con il disco infilato nell’indice alzato a mezz’aria, si soffermò ad esaminare Ron.

Il detective camminava impaziente avanti e indietro per il piccolo ufficio; sentendosi osservato si fermò e guardò l’amico.

 

« È in ritardo, » si lamentò. Si riferiva ad Hermione.

 

Avevano stabilito di incontrarsi alle nove in punto, ed era passata già mezz’ora.

 

« Arriverà, » disse Harry infilando il DVD nel lettore.

 

Nell’istante esatto in cui pronunciò quelle parole, qualcuno bussò alla porta.

 

Ron aprì in un batter d’occhio.

 

«Scusate il ritardo!» Hermione irruppe nella stanza, accalorata e col fiato corto, si tolse il cappotto e lo appese con cura all’attaccapanni. Sbuffò: « Questa mattina sembravano tutti impazziti in metropolitana! »

 

« Ci hai fatto preoccupare! » pigolò Ron.

 

Lei sospirò e raggiunse Harry alla scrivania, sfilò dalle tasche dei jeans la microscopica telecamera utilizzata il giorno prima e la pose sul tavolo, infine si sedette sulla sedia di fronte a lui.

 

« Non so se lo farò ancora, » disse lievemente seccata.

 

Ron, in piedi all’entrata, fece un impercettibile cenno d’approvazione con la testa, poi chiuse la porta.

 

Harry sgranò gli occhi: « Perché? »

 

« Perché sono una giornalista, Harry, ho una reputazione da mantenere. Se dovessero scoprire che filmo senza permesso le case di ricchi signori inglesi, perderei il lavoro. »

 

Harry capì ed andò dritto al punto: « Credi che Malfoy abbia intuito qualcosa? »

 

Hermione non rispose.

 

Per la prima volta dalla sera precedente, Harry parve seriamente turbato. Ron provò quasi sollievo nel vedere la preoccupazione farsi largo sul viso dell’amico.

 

« Hermione, » domandò serio, « è accaduto qualcosa? »

 

Lei scosse la testa.  « No… Ma … non credo sia una buona idea tornare a Villa Malfoy. »

 

« Lo sapevo! » esclamò Ron, « Malfoy ti ha minacciato! Hermione, qualsiasi cosa ti abbia detto o fatto devi dircelo! »

 

« Calmati, » disse lei paziente, « non è successo nulla, Draco Malfoy non s’è fatto nemmeno vedere. »

 

Ron sbuffò offeso: « mi prendi in giro? Ho visto perfettamente la sua faccia mentre parlava con te. Cosa voleva? »

 

« Niente… Solo… »

 

« Solo… » incalzò lui.

 

« Solo… Mi ha invitato a cena! Ecco. » Arrossì.

 

Harry spalancò gli occhi.

 

A Ron mancarono le parole.

 

Lei, dato il silenzio imbarazzante, ritenne opportuno chiarire i dettagli.

 

« Mi ha invitato alla cena organizzata per gli altri ospiti. Sono rimasta, ma lui non si è fatto vedere, non so perché. Forse sospettava di me, …magari l’invito era per mettermi alla prova… »

 

Così dicendo, ripensò alle parole del messaggio ricevuto a fine serata. D’istinto portò la mano destra a proteggere la borsetta dove teneva ancora il piccolo quaderno ricevuto dal maggiordomo: qualcosa le suggeriva di tenere quel particolare per sé.

 

« Hermione, devi dirci tutto quello che è accaduto ieri, » asserì Ron in tono severo.

 

« Quello che hai notato di strano, » aggiunse Harry.

 

« …e quello che ha fatto Malfoy. » terminò Ron.

 

Harry approvò con un cenno della testa. « Poi… » esitò soppesando le parole, « vorremmo vedere quello che hai scritto… »

 

« …Scritto dove? » domandò Hermione sospettosa.

 

Ron tossì, poi azzardò con un filo di voce: « sul tuo taccuino… »

 

Lei si voltò e lo squadrò con un’espressione talmente truce da farlo sentire un tutt’uno con la parete.

 

« Che c’entra il mio taccuino, adesso? » berciò.

 

E Ron lanciò un’occhiata eloquente ad Harry, come a dire: visto che avevo ragione?

 

* * *

 

Erano le tre del pomeriggio quando Hermione si fermò davanti all’imponente cancello in ferro battuto chiuso sull’ingresso di Villa Malfoy.

 

La nebbia che avvolgeva la città di Londra sembrava addensarsi in particolare nel quartiere di Hampstead ed infittirsi intorno alla Villa, conferendole un aspetto spettrale.

Faceva freddo e la ragazza si strinse nel cappotto, chiudendo con la mano destra il colletto intorno alla gola. Indossava un paio di jeans con comode scarpe da ginnastica e aveva i capelli ricci increspati dall’umidità: nel complesso, la sua figura esile e immobile di fronte all’enorme cancello, sembrava quella di una ragazzina curiosa, intenta a spiare la maestosa Villa e tentata dall’idea di intrufolarsi all’interno del giardino.

 

In effetti, erano stati la curiosità e il bisogno di chiarire una questione in sospeso a guidarla lì, solo che lei non era disposta ad ammetterlo: dava la colpa alla stanchezza.

 

Aveva passato tutta la domenica sera a scrivere l’articolo per il The Art Newspaper.

Quella mattina era uscita di casa presto per consegnarlo al direttore, affinché avesse il tempo di farne una revisione prima di mandarlo in stampa.

Poi era uscita per incontrarsi con Ron e Harry, come avevano concordato, ed era arrivata in ritardo all’appuntamento a causa del traffico.

Verso le undici aveva preso di nuovo la metro, a Leicester Square, per tornare in ufficio.

Aveva fame e un lieve mal di testa, così fu semplice dare la colpa alla stanchezza quando s’accorse d’essere salita sul treno che andava in direzione opposta, verso nord.

 

Nonostante si fosse resa conto immediatamente dell’errore, era rimasta sul vagone fino alla fermata di Hampstead: all’improvviso carica di coraggio, aveva deciso di chiedere spiegazioni in merito al messaggio ricevuto la sera prima.

 

Ora, fra le fredde strade del quartiere, davanti a quell’edificio che si perdeva nella foschia come l’immagine di un sogno, tutta la sua audacia era svanita.

 

Si sentì sciocca quanto un topolino che entra a curiosare nella tana di una vipera.

 

Così girò le spalle alla Villa, ma proprio in quell’istante la serratura del cancello d’ingresso scattò.

 

* * *

 

A mezzogiorno, dopo che Hermione aveva lasciato lo studio, Ron era uscito per incontrare alcuni degli ospiti presenti sulla lista di McKenzie, mentre Harry era sceso a comprarsi il pranzo.

 

Gli spaghetti del Wagamama Noodle, però, erano diventati freddi senza essere toccati e da un’ora giacevano, dimenticati, sulla scrivania.

 

Harry Potter teneva la testa fra le mani e sembrava che avesse gli occhi incollati allo schermo del computer, arrovellandosi, senza risultato, sul quesito che gli avrebbe fatto passare la notte in bianco:

 

Come diavolo aveva fatto il ladro a rubare il quadro dalla pinacoteca McKenzie?!

 

Lui, davvero, non si capacitava: continuava a fissare il monitor sperando di carpire un indizio, qualche segnale che potesse essere d’aiuto; le mani immerse nei capelli, gli occhi stanchi, e la mente tormentata da un mistero che aveva dell’incredibile.

Aveva guardato e riguardato all’infinito la stessa scena del DVD, credendo a stento a quello che la telecamera a circuito chiuso documentava senza possibilità d’equivoco.

 

Premette il tasto sinistro del mouse e riportò il filmato, per l’ennesima volta, indietro di un paio di minuti.

 

Nell’angolo della schermata in basso a destra lampeggiò l’orario: 22:43.

 

L’inquadratura comprendeva un lungo corridoio lievemente illuminato.

Su entrambe le pareti erano appesi dei ritratti ben visibili: quattro sul lato sinistro, tre su quello destro.

 

Nemmeno un’ombra attraversò il magnifico pavimento in marmo rosa per due interminabili minuti.

 

Poi, alle ore 22:45, il ritratto centrale appeso alla parete di destra, raffigurante un uomo corpulento e dalle gote arrossate, in meno di un istante, svanì nel nulla.

 

Continua…

* * *

 

N.d.A

 

^(*) “Effetto farfalla” è una locuzione usata per riassumere la frase che il fisico Edward Lorentz disse parlando della teoria del caos: “Il battito delle ali di una farfalla in Brasile può scatenare un tornado in Texas”. Ho scelto la citazione del film, piuttosto che le parole del fisico, solo perché mi piaceva di più, tanto la sostanza è la stessa.

 

 

xPaytonSawyer: sono contenta che la mia storia continui ad incuriosirti! Pian piano troverai le risposte che cerchi, ma non in questo capitolo… ci sono prima altre domande da porre!! ^^

 

Lost Memories

(di Sihaya10)

 

* * *

 

Come

As you are, as you were
As I want you to be

As a friend, as a friend

As an old enemy

Nirvana, Come as you are

 

* * *

 

Capitolo 4 – Come as an old enemy

 

Sentendo scattare la serratura del cancello di Villa Malfoy, Hermione si paralizzò. Rimase immobile per diversi secondi finché decise di voltarsi.

 

Alle sue spalle non c’era nessuno, ma il cancello socchiuso sembrava un chiaro invito ad entrare.

 

Alzò gli occhi verso la possente facciata della Villa, che ora aveva un aspetto mille volte più inquietante di prima. La frivolezza e la vivacità dei numerosi ospiti che ne affollavano le sale sembravano frammenti di un ricordo lontano.

Osservò la serratura del cancello, in particolare il rilievo inciso sul ferro battuto: raffigurava una serpe avviluppata su se stessa a formare la lettera “S”.

 

Quasi inconsciamente fece qualche passo in avanti e allungò la mano per sfiorare con le dita il rilievo.

 

Quel contatto ebbe lo stesso effetto del risveglio improvviso dopo un incubo, accompagnato dalla paura che possa diventare realtà. Il freddo le attanagliò le tempie e le sembrò di sentire un ululato sommesso, un grido di rabbia soffocato, attraverso la foschia.

 

D’impulso spinse il cancello per aprirlo definitivamente, consapevole che quel gesto avrebbe potuto decretare la fine della propria carriera.

 

Lentamente, con la gola strozzata, iniziò a percorrere il ciottolato che conduceva all’ingresso. Il freddo le saliva lungo le gambe e fra le maniche della giacca mozzandole il respiro, mentre la nebbia s’alzava intorno a lei, inghiottendola passo dopo passo.

 

* * *

 

La lista degli ospiti che l’avvocato McKenzie aveva fornito si rivelò decisamente impegnativa per Ron, che non era abituato a frequentare l’alta società.

Il terzo ospite in elenco viveva in una graziosa villetta a due piani in Gloucester Road che, si diceva, fosse appartenuta ad un famoso scrittore di fine ottocento.^(*)

Il giardino privato era curato ad arte e i davanzali delle finestre del piano terra traboccavano di fiori, con un gusto tutto femminile.

 

Ron trasse un profondo respiro per farsi coraggio e suonò il campanello. Pochi istanti dopo la governate aprì il cancello e lo invitò ad entrare.

Nonostante avesse telefonato per avvisare del suo arrivo, Ron varcò la soglia con evidente imbarazzo.

Non era da tutti i giorni avere l’occasione di incontrare una famosa artista, e lui lo stava facendo nel più squallido dei modi: come poliziotto.

 

La donna in questione si chiamava Pansy Parkinson ed era una nota attrice di teatro.

Non di quelle che tutti i registi vorrebbero avere nel cast, ma di quelle che, per qualche innato talento, riescono ad avere sempre la parte principale.

 

Quando Pansy scese al piano terra, era avvolta in una vestaglia di seta bianca, con larghe maniche ed un voluminoso collo in pelliccia.

Subito lo invitò a seguirla in un arioso salotto arredato con mobili d’epoca.

Lei prese posto sul divano e lui sulla seggiola di fronte.

Fra loro, sopra ad un tavolino di cristallo, era stato servito del tè.

 

Osservando la giovane donna, Ron pensò che, pur non essendo particolarmente bella, metteva una certa soggezione. Gli occhi neri e vivaci erano segno di grande sicurezza nelle proprie capacità, i lineamenti duri del viso suggerivano quanto di quella sicurezza potesse trasformarsi in presunzione.

 

Il tipo di persona che ottiene sempre quello che vuole…

 

« Sono felice di aiutarla nelle indagini, Signor... »

 

Ron si schiarì la voce: « Weasley, Ronald Weasley, dell’agenzia investigativa… »

 

« Gradisce del tè? » interruppe lei.

 

Ron scosse la testa.

Poi seguirono alcuni convenevoli al termine dei quali si ritrovò con piattino e corrispondente tazzina di tè fra le mani.

 

Fortunatamente, Ron aveva illustrato il motivo della propria visita quando aveva preso appuntamento per telefono, così poté porre subito la classica domanda: « Dove si trovava nella serata di giovedì scorso, signorina Parkinson? »

 

Lei si guardò le unghie con fare sostenuto.

 

« Questo lo sa già. Ero a cena da Antony. »

 

« Quando ha lasciato la casa? Insieme agli altri ospiti oppure… »

 

Lei lo squadrò indignata. « Sta forse insinuando che… »

 

Ron desiderò sprofondare sottoterra. « No. NO! Assolutamente, ma è importante… l’orario… perché per noi… ecco, il furto è stato commesso durante la notte e… »

 

Lei scoppiò in una risata al limite dell’insolenza.

 

« Lei è molto divertente, sa? In effetti, mi sono trattenuta con Antony un po’ di più, per chiarire alcuni particolari del mio prossimo contratto di lavoro. Non era nemmeno mezzanotte quando mi ha riaccompagnato a casa. »

 

« McKenzie è uscito di casa insieme a lei? » domandò Ron sorpreso.

 

Pansy Parkinson rise per l’assurdità della domanda: « Oh, no! Signor Wesley! »

 

« Weasley, » corresse Ron.

 

« Ovviamente mi riferivo al mio autista. »

 

* * *

 

L’atrio di Villa Malfoy era completamente vuoto. E freddo. La temperatura sembrava addirittura inferiore a quella esterna.

 

Hermione ebbe un brivido.

 

Era nervosa, anche se, prima di entrare, aveva individuato almeno una decina di valide scuse per motivare quella visita improvvisa. 

 

Avanzò qualche passo e si fermò in mezzo alla stanza. L’immensità della Villa era ancora più evidente ora che le sale erano vuote.

Esaminò l’arredamento e i dipinti appesi alle pareti, che già aveva studiato a fondo il giorno prima.

L’ambiente era illuminato sia dalle ampie finestre, sia dalle lampade a parete, accese anche in pieno giorno; come se tutta quella luce potesse mitigare il senso di solitudine che aleggiava nell’aria.

Sembrava che la villa fosse disabitata, tanto era profondo il silenzio.

 

Hermione analizzò ogni dettaglio della sala per un paio di volte, finché non riuscì più ad ignorare il crescente disagio.

Nessuno era ancora arrivato ad accoglierla e lei si pentì d’aver oltrepassato il cancello.

Poi un’eco di passi le fece alzare lo sguardo verso la sala da pranzo, dalla quale sopraggiungeva lo stesso maggiordomo che il giorno prima l’aveva trattenuta.

Camminava a passo sostenuto e quando la raggiunse fece un mezzo inchino.

 

« Buongiorno Miss Granger, » disse, e con l’accoglienza che si riserva ad un’amica di famiglia, l’invitò a togliersi il cappotto.

 

Hermione avrebbe voluto parlare con lui della sera precedente, ma l’uomo si dileguò con la sua giacca troppo rapidamente.

 

E lei, di nuovo, rimase sola.

 

Sentendosi ancora più inquieta e imbarazzata, iniziò a compiere una serie di gesti privi di scopo.

Si ravvivò i capelli. Lisciò il maglione. Dalla borsetta prese il cellulare e scrisse un messaggio alla collega che si occupava di correggere le bozze del suo articolo.

 

Com’è andata? L’articolo è in stampa?

 

Senza attendere la risposta, ripose il telefono nella borsa.

Pochi istanti dopo il cellulare squillò e contemporaneamente, da dietro la grande scalinata sulla destra, comparve Draco Malfoy.

 

Hermione trasalì.

 

Il ragazzo che la stava raggiungendo appariva affascinante, nonostante l’alterigia del suo portamento. Era vestito elegantemente in abito scuro, con pantaloni in tessuto e una giacca aperta sopra ad una maglia a collo alto. I capelli biondi risaltavano illuminati dalla luce diffusa.

 

Si fermò ad alcuni passi da lei, ad una distanza che sembrava calcolata.

 

« Benvenuta nella mia dimora, Granger, » disse tirando le labbra in un sorriso con un ché di sarcastico.

 

« Può chiamarmi Hermione, » suggerì lei.

 

Lui la ignorò. Senza parlare, le fece cenno di seguirlo presso lo studio.

 

Precedendola, raggiunse le due grandi vetrate e scostò le tende.

 

La luce grigia di quel pomeriggio uggioso illuminò la stanza, arredata in stile antico, con mobili di mogano scuro e tende in velluto nero con passamaneria dorata. Si sentiva forte l’odore di nuovo, come se il locale fosse utilizzato solo di rado.

 

Il contrasto con la sala centrale era evidente, come quello tra i capelli biondi di lui e l’abito che indossava.

 

Hermione fece un paio di passi oltre la soglia, poi si fermò ad osservare il ragazzo.

 

La pelle pallida e la durezza dei suoi lineamenti erano affascinanti quanto surreali. Egli si muoveva nella stanza con sicurezza e distacco, come se volesse sottolineare la sua superiorità nei confronti di ciò che lo circondava. Il grigiore del suo sguardo ricordava lo stesso fascino e la stessa desolazione che si provano osservando un freddo paesaggio lunare.

 

Arrossì, imbarazzata, appena lui la guardò con l’espressione di chi coglie una ladra in flagrante.

 

Poi l’ospite si diresse alla scrivania dello studio e la invitò a prendere posto dall’altra parte del tavolo, secondo le regole di un incontro d’affari.

 

Hermione si accomodò composta sulla sedia, mentre lui si fece scivolare sulla poltrona tenendo gli avambracci sui braccioli e la testa reclinata all’indietro contro lo schienale, con fare sornione, dando l’impressione di potersi addormentare da un momento all’altro.

 

« A cosa devo questa visita? » Domandò.

 

Lei rimase a bocca semiaperta per un po’.

 

Che cosa poteva rispondere?

 

Le scuse che aveva costruito solo pochi minuti prima, erano crollate tutte insieme, in un secondo, appena aveva capito che lui voleva sentirsi dire una cosa soltanto.

 

La verità.

 

Allora aprì rapidamente la borsetta e prese a rovistarvi all’interno.

Per un tempo che le sembrò infinito, le sue mani perquisirono il contenuto in modo scoordinato, mentre la sua mente vagava altrove.

Finalmente trovò il taccuino e lo porse al ragazzo.

 

« Sono venuta a restituirlo. L’altra sera, il Vostro maggiordomo mi ha consegnato questo quaderno, ma temo ci sia stato un errore, Signor Malfoy, io non… »

 

« Nessun errore, Granger, » disse lui.

 

« Hermione, » propose lei, per la seconda volta.

 

Le labbra di lui si tesero in un sorriso che aveva quasi del maligno: « non c’è stato nessun errore. Quel quaderno è per te. »

 

« Per me? Ma io non… »

 

« Hai risposto alla domanda? » chiese lui.

 

« Io? No… Signor Malfoy, mi dispiace, ieri sera non intendevo assolutamente mettere in cattiva luce il vostro nome, io… »

 

A quel punto Draco la interruppe seccato, alzandosi bruscamente dalla poltrona; con la mano destra indicò l’uscita.

 

« Hermione Granger, » disse scandendo il nome in un misto di sfida e cautela, « torna da me solo quando avrai risposto alla domanda. »

 

* * *

 

Pansy Parkinson non era stata in grado di ricordare esattamente l’orario in cui aveva lasciato McKenzie, così Ron aveva pensato che il suo autista potesse dargli qualche indicazione in più.

Congedatosi dall’attrice, scese i cinque gradini appena fuori dalla porta e voltò a destra, girando intorno alla villetta.

Nel retro del cortile era situato un garage, davanti al quale era parcheggiato un Mercedes nero. Un uomo alto e dall’aspetto giovanile lo stava lucidando in ogni angolo.

 

Senza dubbio, l’autista.

 

Ron lo avvicinò: « Buongiorno, lei è… » consultò gli appunti disordinati che aveva preso poco prima, « …Joseph Serrano, vero? Sono il detective Ronald Weasley dell’agenzia investigativa privata Potter&Weasley. »

 

L’autista lo guardò sorpreso, poi rispose al saluto.

 

« Posso farle qualche domanda? » chiese Ron.

 

Il volto dell’uomo si adombrò. « Sicuramente, » rispose incerto. Aveva un accento marcatamente straniero.

 

« È stato lei, nella sera di giovedì scorso, ad accompagnare la signorina Parkinson al numero 15 di Carlyle Square? »

 

Joseph guardò in alto, con espressione pensosa, poi fece un cenno con la testa: « Sì. »

 

« Ed è tornato lei a prenderla per riaccompagnarla a casa? »

 

Di nuovo lo sguardo verso l’alto, di nuovo un cenno con la testa: « Sì. »

 

Ron inspirò pazientemente: aveva la netta sensazione che l’uomo capisse ben poco di quello che gli stava chiedendo.

 

« A che ora è tornato a prenderla? »

 

L’uomo alzò gli occhi al cielo per l’ennesima volta. Ron stava per troncare l’inutile conversazione, quando l’autista rispose: « le undici e venti di sera, ma non l’ho accompagnata a casa. »

 

« Ah no? »

 

L’autista scosse il capo: « No. Ho portato la signorina ad Hampstead. Al numero tre di Heath street.»

 

Ron spalancò gli occhi: « ma quella è la residenza di… »

 

« Dei Malfoy. » concluse l’autista.

 

Ron, colto da frenesia, aggiunse rapidamente una annotazione ai propri appunti.

 

Joseph Serrano, 11.20 p.m. --> MALFOY!

 

Il nome del ricco erede venne cerchiato per due volte.

 

« A che ora è tornato a prenderla? »

 

« Non sono tornato. »

 

Il detective rimase a bocca aperta, letteralmente allibito. « Sa, per caso, a che ora è rientrata? »

 

« No, » rispose divertito l’autista. Poi gli volse le spalle e riprese la pulizia dell’auto: « Questo dovrebbe far parte del suo lavoro, Signor Weasley... »

 

Ron guardò l’uomo con crescente irritazione: non sapeva neanche l’inglese e si permetteva di fare battute!

 

« Rimanga a disposizione, Signor Serrano, » concluse secco.

 

Poi, fulmineo, imboccò la via d’uscita dalla villetta…

 

Doveva assolutamente parlare con Harry!

 

* * *

 

Ron irruppe letteralmente in ufficio, tutto arrossato in volto, ansimante per la corsa e per l’agitazione.

 

« Harry, tu non hai idea di cosa ho appena scoperto! » Esclamò.

 

Harry lo ascoltò con scarso interesse, poi scosse la testa: « No. Tu non hai idea di cosa sia successo.»

 

Dando poca considerazione alle parole dell’amico, Ron si sedette alla scrivania di fronte a lui: « Ho intervistato alcuni degli ospiti nella lista di McKenzie. C’era anche Pansy Parkinson, hai presente? L’attrice… »

 

In tutta risposta, Harry prese lo schermo del computer e lo girò verso il compagno. « Guarda, » ordinò facendo partire il filmato.

 

« È il filmato di McKenzie? » domandò Ron.

 

Harry fece un cenno d’ assenso.

 

« Ok, Harry, dopo lo guardo, ma adesso ascoltami, » disse Ron. Lanciando distrattamente qualche occhiata allo schermo, si sbottonò la giacca. « Vuoi sapere cosa ha fatto Pansy Parkinson giovedì sera? »

 

Harry, le braccia incrociate sul petto, non lo stava ascoltando. Scrutava solo l’amico in attesa della sua reazione al video.

 

« Si è fermata da McKenzie fino alle undici e venti, e poi… »

 

Ron si sfilò le maniche della giacca.

 

« …Non è tornata a casa… »

 

E diede un altro sguardo allo schermo.

 

Harry assentì con la testa, contando mentalmente i secondi.

 

« Si è fatta accompagnare… »

 

Ron finì di togliersi la giacca, si alzò solo per gettarla sulla poltrona. Poi tornò a sedersi.

 

« Si è fatta accompagnare a casa di M - »

 

Ammutolì.

 

Aveva intravisto sullo schermo quello che Harry oramai sapeva a memoria.

 

« Ma… » balbettò, « il quadro… è scomparso! »

 

Harry annuì con un movimento lento della nuca e fece un sorriso nervoso.

 

« Cavoli, » commentò Ron, « il filmato è stato ritoccato! »

 

* * *

 

Continua...

 

N.d.A

 

^(*) Lo scrittore a cui faccio riferimento è James Matthew Barrie, autore di Peter Pan. La sua villa di Londra è stata venduta all’asta qualche anno fa.

 

x giuliechelon90: grazie! Sono contenta che la storia ti piaccia e spero che continuerai a trovarla interessante!

 

x Malika: se quando dici che non ci capisci un accidente ti riferisci alla trama, in effetti è voluto. Diciamo che è un po’ contorta ed io ho cercato di inserire pochi indizi per volta. Le cose si chiariranno man mano, ma serviranno ancora alcuni capitoli.

 

x _Jaya: allora, provo a chiarire i tuoi dubbi senza svelare troppo:

-          hai detto di eliminare gli ultimi capitoli del 7^ libro, ma quando racconti sembrano passati vari anni da quel momento.

Sì. Per scrivere la fic non ho tenuto conto dell’Epilogo e nemmeno di tutto ciò che la Rowling ha raccontato dopo la frase che ho citato; come se da quel momento in poi si aprisse una seconda strada. Inoltre, è esatto: non è stato ancora detto esplicitamente, ma sono passati circa un paio d’anni (questo posso svelarlo ^^).

-          Harry e company non sono maghi? O.o Perché non c'è traccia di magia, se non in quel filmato del furto in cui il quadro sparisce "per magia"?

Sì, sono maghi perché quello che è accaduto prima della frase che ho citato rimane un punto fermo, quindi nessuno dei personaggi è diverso dalla sua vera natura. Solo che, come ho detto nell’introduzione, sono accadute “delle cose” che sono state dimenticate e che, come si vede, hanno cambiato profondamente la vita dei vari protagonisti. Ovviamente, prima di scoprire cos’è accaduto servono ancora un po’ di capitoli!

Spero che sia almeno un po’ più chiaro!!^^.

 

x PaytonSawyer: scusami, ma posso risponderti solo in modo vago o sintetico, perché ti poni proprio le domande che io volevo suscitare nei lettori in attesa dei prossimi capitoli… ^_^

-          Ron ed Hermione sanno di essere dei maghi? No (…ehm, so che è poco, ma ora posso dire solo questo… ).

-          Ginerva Weasley che apre un bar sotto di loro e si spaccia per la cugina di Ron senza che loro si ricordino di lei... oddio, che cavolo vuol dire?? Mi dispiace – bocca cucita.

-          Durante la guerra è successo qualcosa ed hanno perso i ricordi o sono stati cancellati? Beh, non posso dire nemmeno questo… porta pazienza! XD

 

 

 

 

 

Lost Memories

(di Sihaya10)

 

* * *

 

L’aprì e dentro c’era una minuscola torta su cui un bellissimo

ghirigoro di uva sultanina formava la parola “mangiami”…

 

Lewis Carrol, Alice nel paese delle meraviglie

 

* * *

 

Capitolo 5 – “Aprimi”

 

Martedì mattina Harry entrò al Butterfly da solo e Ginny capì subito che qualcosa non andava.

 

« Dov’è hai lasciato Ron? » chiese con un pizzico di ironia che Harry, impegnato in altre riflessioni, non colse. Si limitò a sedersi sullo sgabello presso il banco e a rispondere al saluto con aria assente.

 

Ginny osservò l’espressione concentrata del ragazzo e le sue profonde occhiaie. Era evidente che qualcosa lo preoccupava.

 

« Harry, ti senti bene? Sembra che tu non abbia dormito. »

 

« Non molto. Mi faresti un espresso? »

 

« Certo. »

 

La barista iniziò ad armeggiare con la macchinetta; nel frattempo Harry si guardò attorno, scorgendo un solo cliente nel locale. Un uomo anziano, solo, sedeva presso un tavolino accanto alla vetrata e sorseggiava un bicchiere che aveva tutta l’aria di contenere Gin.

Harry scosse la testa con disapprovazione.

 

« Non dovresti dargli da bere quella roba, » mormorò.

 

Ginny non gli diede retta. Poco dopo gli porse il caffè: « Hai una faccia che fa paura. »

 

Lui tirò le labbra in un sorriso scoraggiato e girò la tazzina fra le mani: « Io e Ron stiamo lavorando ad un caso… » avrebbe voluto descriverne l’assurdità, ma si limitò guardare la barista da sopra le lenti, pensieroso.

Notò che non portava più la molletta che Ron aveva deriso.

 

Lei sollevò un sopracciglio, poi si scostò una ciocca di capelli dietro l’orecchio sinistro. Appoggiò i gomiti sul tavolo e si sporse verso di lui, guardandolo intensamente.

Harry si perse per un attimo nel suo sguardo.

Aveva dei bellissimi occhi che in certi momenti - come quello, ad esempio - sembravano capaci di sondare nel profondo del suo animo.

 

« Secondo me lavori troppo. »

 

Harry aggrottò la fronte; fece per ribattere, ma Ginny non lo lasciò parlare: sembrava investita di un’improrogabile missione.

 

« Devi rilassarti, svagarti un poco. Entro le cinque di stasera ti voglio fuori dall’ufficio. »

 

A Harry quasi scappò da ridere.

 

Entro le cinque… Con tutto quello che doveva fare!

 

Rimanevano ancora alcuni ospiti da interrogare, bisognava risentire Pansy Parkinson per confermare la versione del suo autista e poi… qualcuno avrebbe dovuto parlare anche con Malfoy.

 

Ginny, ovviamente, non conosceva i suoi impegni, ma se anche li avesse saputi avrebbe continuato a combattere la propria crociata. « Alle cinque, » ripeté risoluta, « salgo a prenderti io. Ti tiro fuori da quel buco e andiamo a bere qualcosa. » Strinse le labbra e il suo sguardo s’incupì.

 

Harry, che non l’aveva mai vista così seria, pensò che avrebbe potuto addirittura piantare una scenata, quindi non s’attentò a ribattere.

 

Ginny, però, non era il tipo da fare sfuriate.

 

Ginny voleva solo mascherare il proprio imbarazzo di fronte a quella che era una palese richiesta d’appuntamento.

 

Cosa che, sul momento, Harry non aveva assolutamente capito.

 

Ma le cinque del pomeriggio sarebbero arrivate anche per lui…

 

* * *

 

Hermione Granger viveva in un monolocale al terzo piano di una moderna palazzina nel quartiere di Vauxhall, a pochi isolati di distanza dalla sede del The Art Newspaper.

 

L’appartamento era costituito da tre piccole stanze. Entrando ci si trovava immediatamente nel salotto, arredato con un comodo divano e un’affollata libreria; a destra era allestito un semplice angolo-cucina, in legno laminato bianco, con un tavolino quadrato accostato alla parete; a sinistra c’erano la camera e un piccolo bagno.

 

Hermione indossò una felpa aperta sopra al pigiama e attraversò scalza la soglia della stanza da letto, rabbrividendo leggermente al passaggio dalla moquette alle fredde mattonelle.

Erano le sei del mattino e si era svegliata di buon’ora per iniziare il proprio lavoro.

Accelerò il passo per raggiungere il fornello su cui bolliva l’acqua nella teiera.

Si versò una tazza di tè e la tenne fra le mani, apprezzandone con piacere il tepore. Bevendo qualche sorso, si avvicinò con passo stanco al tavolino, per iniziare a lavorare.

 

Dopo il servizio sulla collezione di Villa Malfoy, doveva occuparsi della mostra temporanea di Arte Africana inaugurata al British Museum. Conosceva poco l’argomento e così si era procurata riviste, giornali e libri per documentarsi prima di iniziare a scrivere.

Tutto il materiale si trovava sparso disordinatamente sul tavolo ed Hermione biasimò se stessa per averlo lasciato in quello stato, la sera prima.

Posò la tazza di tè e iniziò a riordinare.

Si era completamente dimenticata che, sommerso dai volumi, aveva lasciato (non del tutto involontariamente) il taccuino ricevuto a casa di Draco Malfoy.

 

Si ricordò della questione soltanto quando se lo ritrovò davanti.

 

Lo fissò per alcuni secondi con la ridicola sensazione che stesse sussurrando la parola “Aprimi”…

 

Si passò le mani sugli occhi assonnati.

 

Chi sei?

 

Non voleva aprire il taccuino per evitare che la fastidiosa domanda la distraesse dal lavoro. La sera precedente, infatti, aveva commesso quell’errore e aveva concluso con il rimuginare così tanto sulla questione da addormentarsi sul tavolo.

Scostò il quaderno, nervosamente.

Prese un blocco di fogli bianchi, rovistò sul tavolo in cerca della penna e poi scelse una rivista a caso. Si sedette ed iniziò a sfogliarla.

 

Chi sei?

 

Non le servirono neanche due pagine per rendersi conto che la concentrazione era già perduta.

L’occhio saltava ogni cinque secondi sulla copertina in cuoio del taccuino.

 

Chi sei?

 

Strinse forte la penna nella mano.

Non era possibile che una sciocchezza simile riuscisse a distrarla tanto!

C’era un sacco di lavoro da portare avanti e non aveva certo bisogno di perdersi in giochetti infantili o inutili fantasticherie!

 

Sospirò e scosse la testa con sommo disappunto.

 

Sconfitta, afferrò il libricino e lo aprì.

 

Sfiorando le pagine con la stessa cautela della prima volta, fu pervasa da una strana sensazione: erano intonse eppure sembravano usate. Erano ruvide come se qualcuno vi avesse scritto e poi cancellato per diverse volte.

 

Chi sei?

 

Sollevò il quaderno ed esaminò le pagine controluce, ma non c’erano, come si era aspettata, zone in cui la pressione di una penna avesse lasciato traccia di qualche parola.

 

Non si leggeva nulla oltre alla domanda…

 

Chi sei?

 

Hermione sentì crescere il nervosismo.

 

Doveva documentarsi e aveva tempo fino alle nove, per poi recarsi al British Museum…

 

E la domanda pulsava nella testa, sembrava un’ossessione.

 

Chi sono?

 

Stava perdendo un sacco di tempo! Sbottò stizzita, poi prese il taccuino, lo aprì a caso e, calcando sulle pagine delicate, scrisse:

 

Hermione Granger.

Giornalista freelance per il “The Art Newspaper”.

 

Infine lo richiuse e lo gettò in fondo al tavolo.

 

Non aveva tempo per giocare.

 

Qualsiasi altra cosa avesse voluto sapere da lei, Draco Malfoy avrebbe dovuto chiedergliela chiaramente di persona.

 

Faccia a faccia.

 

* * *

 

Ron si era rivolto al miglior studio grafico di sua conoscenza per far esaminare il video registrato dalla telecamera di McKenzie.

Dopo alcune ore di impaziente attesa, il ragazzo che aveva effettuato la perizia gli aveva comunicato che il filmato era interamente originale, quindi non aveva subito alcuna modifica.

 

Ron scrutò pensieroso il tecnico che gli restituiva il DVD.

 

« Sei sicuro? » domandò, « come spiegheresti quel “salto”…? » Si riferiva al momento in cui il quadro scompariva dallo schermo.

 

Il giovane scrollò le spalle. « Non saprei… L’unica possibilità è che sia stato messo qualcosa davanti alla telecamera… Io ti garantisco che il video è un’unica sequenza, mai interrotta. Non sono state apportate variazioni a posteriori, né aggiunte, né modifiche, né tagli. »

 

Ron ringraziò e prese il disco insieme al resoconto della perizia, poi si allontanò dallo studio grafico, un po’ deluso, un po’ rassegnato.

 

Rimaneva solo la possibilità che il ladro avesse frapposto qualcosa fra sé e la telecamera…

 

Ron non riusciva neanche ad immaginare come fosse possibile, quindi ne dedusse che l’azione richiedeva l’abilità e l’esperienza di un professionista.

 

Quando rientrò in ufficio espose la propria riflessione a Harry, il quale non poté fare altro che assecondare l’ipotesi.

 

« Mentre eri fuori ho esaminato il video registrato da Hermione: non c’è nulla di sospetto, » disse, « ma dobbiamo comunque parlare con Malfoy, chiarire i suoi rapporti con la Parkinson e vedere se ci lascia esaminare la sua collezione, » aggiunse con una certa soddisfazione.

 

Il fatto che stessero cercando un professionista, non escludeva comunque nessuno dalla lista dei sospetti.

 

Soprattutto, non escludeva Draco Malfoy.

 

* * *

 

« Buongiorno, Signor Malfoy. Ispettori Harry Potter e Ronald Weasley, dell’agenzia investigativa Potter&Weasley. Vorremmo farle alcune domande. »

 

Draco Malfoy - nobile di sangue purissimo - non si curò di nascondere l’espressione di disgusto che deformava il suo viso mentre sondava le figure dei poliziotti dall’alto in basso.

 

Si erano presentati così, i due rompiscatole, con baldanza e faccia tosta, incuranti del pericolo che correvano zampettando con le loro scarpacce interrate sul suo pavimento di marmo.

 

Chiamandolo “Signor Malfoy”, tra l’altro…

 

Sogghignò fra sé e sé, voltando loro le spalle e conducendoli allo studio, dove generalmente riceveva le visite dalle quali non poteva sottrarsi.

 

Si sedette alla scrivania, comodamente sdraiato sulla poltrona in pelle.

 

Ron scostò la seggiola di fronte e si accomodò. Si sfilò i guanti, li cacciò in tasca e aprì la cerniera del vecchio giaccone. Dalla tasca interna estrasse un blocchetto di fogli e una penna.

 

Harry si diresse ad una delle grandi vetrate dello studio e guardò fuori. Stava cominciando a piovere.

 

A Ron non sfuggì lo sguardo truce con cui il nobile stava scrutando Harry, che chiaramente si comportava così con lo scopo di intimorirlo.

 

« Lei conosce l’avvocato Antony Cooper McKenzie? » domandò Harry continuando ad osservare il cortile.

 

Draco portò una mano a lisciarsi la cravatta. « Sì, » rispose in tono seccato.

 

Domanda prevedibile.

 

La tua banalità, Potter, è memorabile.

 

Ron cominciò a prendere appunti meticolosamente.

 

…E anche la stupidità dei Weasley.

 

« E ha mai preso parte ad una delle serate organizzate da lui? »

 

La stava prendendo larga, ma Draco era certo di sapere dove intendeva arrivare. « No. »

 

« È al corrente del furto subito dal signor McKenzie? »

 

Prevedibile come il sorgere del Sole.

 

« Era su tutti i giornali, » ribatté con ostentata noia.

 

« Sappiamo che lo scorso week-end ha organizzato una mostra… »

 

Ron, che fino a quel momento aveva scribacchiato senza osare guardarlo in faccia, prese la parola: « Signor Malfoy, come… come è venuto in possesso dei quadri? »

 

Malfoy squadrò il poliziotto lentigginoso e poi passò ad esaminare l’altro, chiedendosi se quello scambio di testimone fosse calcolato.

 

« Di quanti pezzi consta la sua collezione? » chiese Harry.

 

Evidentemente: No.

 

Draco spostò lo sguardo su di lui con sufficienza, ma in realtà era infastidito dal fatto che continuasse a voltargli le spalle, scandagliando con lo sguardo la stanza.

 

« Trentasei, » rispose tra i denti, « Potter, se cerchi qualcosa per incastrarmi sei fuori strada, quei quadri appartengono alla mia famiglia da secoli. »

 

A quel punto il poliziotto si voltò e abbandonò la finestra per avvicinarsi alla scrivania.

Malfoy si compiacque di se stesso.

E anche Harry si ritenne soddisfatto, dato che era riuscito a farlo innervosire.

 

« Signor Malfoy, lei conosce Pansy Parkinson? »

 

Quella domanda dal tono chiaramente retorico, in effetti, lo sorprese.

 

« In che rapporti siete? » chiese subito dopo Ron.

 

« È un’amica. »

 

Ron si aspettò che abbassasse lo sguardo (chiaro segno di menzogna) da un momento all’altro, invece Malfoy rimase a sfidarlo a testa alta.

 

« Può confermarci che ha passato con lei la notte di giovedì scorso? »

 

« Non saprei, » rispose Malfoy in tono sostenuto, « forse non hai idea di quanto sia difficile, Weasley, ricordare tutte le donne che entrano in casa mia… » Tese le labbra in un sogghigno fastidiosamente snob, e Ron pensò che avrebbe voluto vomitare.

 

Harry decise di tagliare corto: « sappiamo che la signorina Parkinson è stata qui giovedì notte. Lei stessa lo ha confermato. » Si aggiustò gli occhiali e si scostò i capelli dalla fronte, cercando di darsi un tono severo.

 

Pessimo tentativo, pensò Malfoy fissando la cicatrice a forma di saetta che spiccava in modo evidente sulla pelle dell’investigatore.

 

« Se già lo sapevi, Potter, perché hai perso tempo a chiedermelo? »

 

Continua…

 

* * *

N.d.A

 

Xgiuliechelon90: sono contenta che la storia ti stia interessando! Per ora siamo all’inizio e la trama è piuttosto complessa, spero vorrai continuare a seguirmi, ne sarei davvero felice!

Che vuole realmente Draco? Hehe… domandone da mille dollari! =P Porta pazienza, manca poco per scoprirlo!

 

X PaytonSawyer: è un piacere ricevere le tue recensioni. Le domande che ti poni sono quelle che io desidero suscitare in voi lettori e ti garantisco che è una grande soddisfazione sapere che ci sono riuscita. Ovvio che non posso proprio risponderti, specie alla domanda su Pansy!

Mi sono divertita molto a giocare con l’ingenuità di Harry e Ron, li ho sempre visti un po’ sprovveduti e in veste “babbana” ho voluto accentuare questa caratteristica.

 

X _Jaya: contenta d’aver chiarito un po’ dei tuoi dubbi. Grazie dei complimenti! ^^ Ammetto che anche io mi sono divertita ad immaginare Pansy in veste d’attrice e a descrivere il suo incontro con Ron!

 

 

 

 

 

Lost Memories

(di Sihaya10)

 

* * *

 

Questo capitolo è corto, ma serve da preludio al prossimo che sarà fondamentale! Quindi, non perdetelo!!

 

* * *

 

“Spiacente ma non posso spiegarmi, signore,” disse Alice, “perché io, vede, non sono più io.”

 

Lewis Carroll, Alice nel paese delle meraviglie

 

* * *

 

Capitolo 6 – Cambiamenti

 

Ron sbuffò forte e scosse le spalle, quasi volesse scrollarsi di dosso il ricordo della visita a Villa Malfoy.

 

« Draco Malfoy è insopportabile, » decretò appena Harry chiuse il grande cancello dietro di loro e s’incamminarono verso l’auto parcheggiata poco distante. « Non ce la facevo più a guardare quella faccia! » borbottò, « hai sentito con che arroganza si rivolgeva a noi? Parlava come se ci conoscesse da anni, come se fossimo polvere sulle sue scarpe da damerino! E poi ci ha fatto perdere un sacco di tempo! »

 

Harry rise: in effetti Ron non aveva tutti i torti.

Malfoy aveva acconsentito a mostrare loro la collezione di quadri, ma non l’intera Villa, per la quale, come c’era da aspettarsi, aveva richiesto un mandato ufficiale, cosa che, data l’assenza di prove, era impossibile procurarsi.

 

In sostanza si era trattata di una visita formale poco producente, ma non del tutto inutile, pensò Harry.

 

« Hai notato i quadri? » domandò al compagno.

 

« Uh? »

 

« La maggior parte aveva autori anonimi. »

 

« È strano. »

 

« Già. »

 

« Inoltre ne mancava uno, nella prima sala a sinistra. »

 

« Era evidente il segno al centro della parete, » confermò Ron, « perché toglierlo? »

 

« Riguardiamo il filmato di Hermione e vediamo se domenica era esposto, » disse Harry.

 

A quelle parole Ron ebbe un tuffo al cuore.

 

Lupus in fabula!

 

« Hei, » disse afferrando il braccio di Harry ed indicando verso l’altro lato della strada, « quella sembra Hermione, vero? »

 

Harry guardò dove Ron stava puntando l’indice.

 

Heath Street era un viale molto ampio e poco trafficato. Dall’altra parte della strada scorse alcuni passanti e fra quelli identificò una ragazza dai capelli mossi, che nascondeva il viso stringendosi nel cappotto e si riparava dalla pioggia con un piccolo ombrello scuro.

Non era possibile riconoscerla.

Allora guardò l’orologio: erano le quattro.

 

« Non credo, » disse, « a quest’ora starà ancora lavorando. »

 

« Ti dico che è Hermione. »

 

« Le assomiglia, ma… » prima che Harry potesse dire la propria, Ron aveva messo le mani a coppa intorno alla bocca e stava gridando.

 

« Hermione! Hermione! »

 

Si sbracciò per salutarla, ma la ragazza continuò a camminare senza voltarsi.

 

Harry scosse la testa. « Non è lei. Andiamo. »

 

Ron rinunciò ad attirare l’attenzione dei passanti, ma non a sostenere la propria opinione. « Sono sicuro che è lei, vorrei proprio sapere cosa ci fa da queste parti! »

 

* * *

 

Vedendo Ron ed Harry uscire insieme da Villa Malfoy, Hermione aveva sollevato il colletto del cappotto e si era nascosta dietro l’ombrello per non farsi riconoscere. Era sicura che quell’accorgimento bastasse a non attirare l’attenzione, ma quando sentì Ron gridare il suo nome dall’altra parte della strada fu colta dal panico.

 

Non poteva certo voltarsi e salutarlo! Lui l’avrebbe travolta con una valanga di domande inopportune, magari urlate attraverso il viale.

 

Così finse di non sentire e cercò di mantenere la stessa andatura per non destare sospetti.

 

Sapeva che Harry e Ron avrebbero finito con l’interrogare Malfoy, anche se non compariva sulla lista degli indiziati principali, ma non immaginava che l’avrebbero fatto così presto. Per quanto improbabile, si chiese se avessero notato nel filmato della mostra qualcosa di strano che a lei era sfuggito…

 

Guardandoli con la coda dell’occhio, camminò senza fermarsi finché non li vide salire in macchina e partire. Solo a quel punto attraversò la strada e si avvicinò all’ingresso di Villa Malfoy. Suonò il campanello ed inspirò profondamente davanti alla cancellata in ferro battuto che si apriva per lasciarla entrare.

 

Appena varcò la soglia, per la seconda volta l’inquietudine la raggiunse come una scarica elettrica attraverso il terreno. Di nuovo le sembrò di sentire uno stridio provenire da lontano, sotto il picchiettare della pioggia, simile ad una minaccia o ad un avvertimento.

 

Ammoniva che, proseguendo in quella direzione, qualcosa di lei sarebbe cambiato per sempre.

 

* * *

 

Ron ed Harry rientrarono alla sede dell’agenzia dopo una breve passeggiata: avevano parcheggiato ad un paio di isolati di distanza. I negozi del quartiere avevano acceso le insegne luminose e si cominciavano a vedere esigui gruppetti di persone entrare nei pub.

Anche se aveva smesso di piovere, il cielo era ancora coperto di spesse nubi grigie. La notte in arrivo minacciava di essere molto fredda.

 

Prima di salire in ufficio, Harry lanciò un’occhiata al Butterfly, che quella sera sembrava particolarmente affollato, sperando di intravedere Ginny attraverso la vetrata. Tentativo che fallì a causa di un paio di uomini che entrarono in quel momento, coprendogli la visuale.

 

Deluso, seguì Ron nell’ascensore.

 

Giunti davanti alla porta dell’ufficio, i due detective rimasero spiazzati trovando proprio la giovane barista ad attenderli sull’ingresso.

 

« Ginny, che cavolo ci fai qui? » l’accolse Ron.

 

La ragazza lo guardò compassionevole, come se quello fosse il massimo livello di gentilezza cui lui poteva arrivare. « Sono qui per Harry, » rispose.

 

Harry ebbe un momento di stordimento.

 

« Ti ricordi? » fece lei rivolgendosi direttamente al ragazzo, che sembrava essersi pietrificato sul pianerottolo, « avevo detto che sarei passata a prenderti alle cinque. »

 

Ron guardò l’orologio e dedusse che stava attendendo da quindici minuti.

 

Harry non si era dimenticato dell’appuntamento, in realtà lo aveva considerato talmente improbabile da ignorarlo. E invece, lei era salita davvero, ed era rimasta lì ad aspettarlo, avvolta in un cappotto cremisi, con sciarpa e guanti ancora indosso.

 

« Se tu sei qui, chi c’è giù al bar? » domandò Ron stupito.

 

Lei sollevò un sopracciglio, che stava ad indicare quanto fosse ammirata per l’acutezza dell’osservazione, chiedendosi com’era possibile che fosse diventato un investigatore.

 

« C’è una mia amica, mi deve un favore. »

 

Ron tacque: non aveva più nulla da chiedere. Non a lei.

Per Harry aveva un migliaio di domande che, data la presenza della presunta cugina, decise di riservare al giorno dopo.

 

« Andiamo? » disse Ginny dopo alcuni secondi di silenzio in cui Harry aveva più volte cercato, trovato e scartato, qualcosa da dire.

 

Ron si voltò verso di lui e allargò le braccia: che altro stai aspettando?

 

Non lo disse, si limitò a pensarlo, tanto la sua faccia in quel momento chiariva già tutto.

 

Harry fece un cenno d’assenso con la testa, poi guardò l’amico sentendosi un po’ in colpa.

 

« Ci penso io qui, » lo rassicurò Ron, « guardo il video e poi chiudo. Così per una volta me ne vado a casa prima di cena... »

 

Concluse lasciando la frase in sospeso, con tono lievemente seccato, per fargli capire che il giorno successivo, alla fatidica domanda “com’è andata ieri sera con Ginny?”, non se la sarebbe cavata con un banalissimo “tutto bene”.

 

Appena la porta dell’ufficio si chiuse dietro Ron, Harry e Ginny s’incamminarono giù per le scale, uno accanto all’altro. Lui imbarazzato più che mai, lei apparentemente più disinvolta, ma ugualmente emozionata.

 

Ron entrò nell’ufficio piuttosto scoraggiato.

Anche se era contento per Harry, non poteva certo dirsi fortunato, visto il noioso lavoro che lo aspettava.

Accese la luce, gettò giacca e chiavi, tutti insieme, sulla poltrona e si diresse subito alla scrivania. Lo studio era rimasto chiuso per tutto il pomeriggio e l’aria era leggermente viziata, ma Ron non aprì nemmeno le finestre, tanto fuori faceva buio.

 

Scansò alcune carte dal tavolo e si mise al computer, accorgendosi che l’aveva dimenticato acceso. Sul desktop era pronto per essere visionato il file del video registrato da Hermione con la telecamera nascosta. Anche se aveva già seguito quegli eventi in diretta grazie al ricevitore, Ron sapeva che era necessario riguardarli, perché al primo esame sfugge sempre qualcosa.

 

Con le braccia incrociate sul petto ed un’espressione annoiata iniziò a guardare lo schermo. Il filmato era appena iniziato e lui stava già pensando alla sua conclusione: non aveva alcuna voglia di rivedere il primo piano di Malfoy.

 

Poi, dopo due minuti, ecco comparire il primo dettaglio sfuggito, un particolare insignificante fino a due giorni prima...

 

Fra ospiti impacchettati in rigidi smoking e signore impegnate a dar sfoggio di costosi modelli d’alta moda, sfilava, con un fulgido abito verde smeraldo, un pellicciotto bianco intorno alle spalle e vertiginosi tacchi a spillo, nientemeno che Pansy Parkinson.

 

* * *

 

Harry, le mani congelate nelle tasche del giaccone, guardò Ginny con dolcezza. Indossava un paio di caldi guanti di lana, una sciarpa della stessa fattura dietro la quale nascondeva il viso, e un buffo berrettino multicolore. Tuttavia, anche così, imbacuccata come un’eschimese, era incredibilmente carina. I capelli rossi sparsi sulle spalle e i vispi occhi castani che spuntavano da sopra la sciarpa, erano sufficienti per farlo sospirare… e sopportare pazientemente l’aria gelida di quella sera.

 

Stavano camminando in silenzio da cinque minuti buoni, quando finalmente si decise a parlare.

 

« Dove andiamo? » chiese.

 

Lei sorrise misteriosa, guardando avanti in un punto indefinito.

 

« Tra un po’ arriviamo. È un posto molto carino, » rispose.

 

Continua…

 

* * *

 

 

N.d.A.

 

x PaytonSawyer: ciaooo!!! Non devi scusarti perché non eri assolutamente in ritardo, e comunque le tue recensioni sono graditissime in ogni caso! Sono contenta che ti sia piaciuto l’interrogatorio, io mi sono divertita molto ad immaginarlo! Come hai giustamente previsto, non posso rispondere alla tua domanda… però ho una buona notizia: troverai un po’ di risposte nel prossimo capitolo! (Che poi genereranno altre domande… ma questo è solo un dettaglio! XD) Ah, concordo perfettamente sulla povera Ginny! ^^

 

x _Jaya: Si! Bellissimo! Potevo far degenerare l’interrogatorio in uno scontro corpo a corpo tra Malfoy e Harry, però… dai… avevo i miei buoni motivi per optare per un incontro semi-pacifico.

Ma veniamo alle tue domande:

 

Da certe frasi si capisce che Malfoy conosce sia Harry che Ron, sia le loro famiglie, sia il segreto della cicatrice.. vuol dire che sa dei poteri magici??

Mmh, questa volta mi posso leggermente sbilanciare e ti dirò che sei su una buona strada.

E Ron e Harry sanno di conoscere Draco?

Per ora non posso rispondere, ma nel prossimo capitolo potrò farlo, quindi… bè si tratta di pazientare appena un po’!! =P

 

P.S. Ormai avrai notato che ho letto la tua fic, ed ho commentato! Scusami se sono rimasta indietro con gli ultimi due capitoli, ma ho trascorso una settimana estenuante. Recupererò al più presto!

 

 

Lost Memories

(di Sihaya10)

 

* * *

 

Questo capitolo è molto lungo, non so se sia un scelta felice o infelice, ma non mi andava di spezzarlo, tutto qui. Almeno mi farò perdonare per il precedente, che invece era brevissimo.

Fatemi sapere che ne pensate, please!!

 

* * *

 

Ti sto offrendo solo la verità, ricordalo. Niente di più.

 

Dal film Matrix,

regia di Andy e Larry Wachowski

 

* * *

 

Capitolo 7 – Lost Memories

 

Per la sua terza visita a Villa Malfoy, Hermione non fu costretta ad attendere imbarazzanti minuti in solitudine, ma venne accolta immediatamente dal maggiordomo.

 

« Buonasera Miss Granger, » disse l’uomo, « se vuole lasciarmi il soprabito… »

 

« Non occorre, » replicò lei sbrigativa. Estrasse dalla tasca del cappotto il vecchio taccuino e lo porse al maggiordomo: « Vorrei solo restituire questo al Signor Malfoy. Gli dica che ho fatto quello che mi ha chiesto. »

 

Fece per andarsene, ma una voce strascicata la trattenne: « Perfetto. »

 

Si voltò e vide Draco Malfoy lungo la scalinata che conduceva al piano superiore; come ogni altra volta che si erano incontrati, era impeccabilmente elegante. Scese le scale lentamente; lei pensò che la volesse raggiungere per recuperare il quaderno, invece si fermò all’ultimo gradino.

La guardò con affettata imperturbabilità, ma i suoi occhi tradivano una sincera speranza.

 

Chi sei?

 

In quel momento - senza riuscire a spiegarsene il motivo - Hermione intuì che la sua risposta, data con superficialità e fastidio, lo avrebbe deluso.

Considerò l’ipotesi di prendere tempo e congedarsi senza consegnare il taccuino…

 

Draco si rivolse al maggiordomo: « Non scenderò per cena. »

 

L’uomo annuì tranquillo, come se la cosa accadesse di frequente.

 

Poi Draco si voltò verso Hermione: « Seguimi. »

 

Lei esitò indecisa.

Non aveva ancora del tutto scartato l’idea di andarsene, ma il ragazzo le stava proponendo di salire al piano superiore della Villa e la sua curiosità prese il sopravvento; così intascò il quaderno e s’incamminò salendo le scale dietro di lui.

 

Draco la condusse attraverso le sale che si affacciavano al ballatoio. L’arredamento era ricercato e curato nei minimi dettagli, ma non colpì l’attenzione di Hermione tanto quanto il gelo terribile che regnava dietro ogni porta. Pensò che in nessuna di quelle stanze avrebbe potuto trascorrere più di un’ora senza congelare o, peggio ancora, soccombere all’angoscia della solitudine.

 

Precedendola di un paio di metri, Draco Malfoy la guidò presso l’ultima sala rimasta, alla fine del ballatoio.

 

A Hermione bastò osservare il modo in cui si era fermato davanti alla soglia, per capire che quella era una stanza particolare.

 

La porta a due ante in mogano scuro era più larga e robusta delle altre, gli infissi erano decorati da insoliti simboli; entrambe le ante erano tagliate trasversalmente da listelli in ferro battuto, inchiodati al legno, che si ricongiungevano fra loro a formare un chiavistello.

Quando il ragazzo entrò nella stanza, Hermione rilasciò, con un unico sospiro, l’aria che aveva trattenuto per tutto il tempo in cui lui aveva armeggiato con la serratura, e le sfuggì un’esclamazione di autentico stupore.

 

Era un’immensa biblioteca.

 

Altissimi scaffali colmi di libri erano ancorati lungo tutte e quattro le pareti.

 

Hermione rimase senza parole.

 

Quella stanza non era nemmeno lontanamente paragonabile alle altre. Sembrava calda, viva. C’erano divani e comode poltrone posti intorno a due tavolini di cristallo, su uno di essi c’era un vassoio di biscotti. Nell’aria era diffuso un gradevole profumo di pulito.

Avanzò sulla moquette verde acqua totalmente rapita dall’infinità di libri archiviati sugli scaffali in ebano, decorati con incisioni uguali a quelle riportate sulla porta d’ingresso. Scivolò fra le poltrone e si avvicinò ad un ripiano che esponeva tomi rilegati con spesse copertine, simili a quella del minuscolo quaderno nella tasca del suo cappotto.

 

Dimenticandosi della presenza del padrone di casa, non resistette alla tentazione di estrarre un volume. Sfiorò con le dita quelli disposti all’altezza del proprio viso e, tra tutti, ne scelse uno bello grosso, dall’aria vecchiotta e un po’ trascurata: Dizionario delle rune.

Era pesante e molto più grande di come appariva quand’era affiancato agli altri libri.

Rimanendo in piedi accanto allo scaffale, Hermione sorresse il testo con il braccio sinistro e con la mano destra lo aprì. La carta profuse nell’aria un odore antico e familiare, che le trasmise una curiosa sensazione, molto simile alla nostalgia.

Con massima sorpresa, la giornalista scoprì che le pagine erano piene di simboli illeggibili, identici a quelli sugli stipiti della porta e sugli scaffali della libreria; i fogli erano giallognoli e ruvidi. Esattamente come quelli del taccuino…

 

Per tutto il tempo Draco Malfoy rimase ad osservare in silenzio, in una posa controllata e circospetta, nascondendo l’impazienza che lo attraversava. Vedere Hermione Granger perdersi in uno scaffale di libri, fu come ritrovare un ricordo che credeva perduto per sempre; ma la leggerezza che provò il suo cuore in quel momento, non sarebbe stato capace di descriverla nemmeno a se stesso.

 

Quando lei ripose il libro, non riuscì più ad aspettare.

 

« Che cosa ricordi? » domandò.

 

Hermione si girò verso di lui e rimase a bocca semiaperta, incantata da un paio di occhi grigi che la fissavano, carichi di aspettativa.

 

Non ottenendo risposta, Draco superò il salotto e si avvicinò fino a porsi esattamente di fronte a lei.

 

Li separava un dizionario.

 

Hermione sentì le proprie guance arrossire.

 

« Che cosa ricordi? » chiese lui, di nuovo.

 

Lei sbatté le palpebre, come risvegliandosi da una visione.

 

« Come, prego? »

 

Furono le parole con cui calpestò il maestoso castello che lui aveva costruito in quei pochi secondi.

 

Egli, però, non si scompose. Si concesse soltanto di stringere la mano sinistra in un pugno.

 

* * *

 

Ginny aveva detto “tra un po’ arriviamo” e Harry aveva immaginato di dover camminare ancora per qualche isolato, invece era un quarto d’ora buono che proseguivano con ritmo abbastanza sostenuto. Non che gli dispiacesse passeggiare al fianco di Ginny, ma fu notevolmente sollevato quando svoltarono in uno stretto vicolo della Charing Cross Road e lei esclamò: « Siamo arrivati! ».

 

Harry guardò il pub che Ginny stava indicando: si trattava di un bar moderno, con ampie vetrate che davano sulla strada e un piccolo spazio all’aperto. Un’insegna con il nome, Royal George^(*), illuminata a giorno, campeggiava sopra al locale per tutta la sua lunghezza.

 

Harry trovò il posto, tutto sommato, molto anonimo, ma Ginny ne sembrava entusiasta.

 

« Ti piace? » gli chiese dirigendosi ad un piccolo tavolo accanto alla vetrata.

 

Lui annuì non troppo convinto, guardandosi intorno un po’ infastidito dalle numerose lampade a muro che emettevano luce soffusa e rossastra. « Il Butterfly è meglio, » commentò.

 

Ginny sorrise divertita.

Harry le sorrise di rimando, poi si sedette e rimase a guardarla. Lei si tolse il cappotto infilando sciarpa, guanti e cappello nelle tasche, alla rinfusa; con una espressione serena sul volto, scosse i capelli e li ravvivò un poco, infine prese posto di fronte lui. Poiché aveva ancora la giacca indosso, gli chiese se aveva freddo e allungò le mani sul tavolo verso di lui, coi palmi rivolti verso l’alto…

 

Harry pensò che avrebbe voluto dirle la verità: che, sì, aveva freddo e avrebbe volentieri lasciato che lei gli scaldasse le mani… ma non sapeva bene come interpretare quel gesto, che sembrava più che altro senza scopo, dato che ora lei si stava guardando intorno in cerca di un cameriere.

 

« No. Non ho freddo, » mentì sfilandosi il giaccone.

 

* * *

 

Draco Malfoy se l’era ripetuto migliaia di volte che non sarebbe stato facile; ma una sconfitta è sempre indigesta, anche quando è temporanea.

 

« Non hai fatto quello che ti ho detto, vero? » chiese con voce aspra.

 

Era arrabbiato.

 

Hermione trovò ridicolo che tentasse di darsi un tono compassato, il fatto che fosse nervoso era evidente. Non le era del tutto chiaro il motivo, ma di certo lei c’entrava qualcosa…

 

« Non capisco… » disse calma, ma la sua pazienza si stava lentamente logorando.

 

Lui mostrò il palmo della mano destra. « Dammi il diario, » intimò.

 

Hermione sgranò gli occhi. Controvoglia estrasse il quaderno dalla tasca del cappotto e glielo consegnò.

 

« Mi dispiace, » esordì, ripetendo a se stessa che stava facendo la cosa giusta, « non era nelle mie intenzioni violare la sua privacy. »

 

Rimase appositamente sul vago. Era pronta ad ammettere di aver filmato di nascosto la mostra, ma non poteva assolutamente tradire Harry e Ron rivelando che l’aveva fatto per loro.

 

Lui, però, non sembrò per niente interessato alle sue scuse. Si limitò a recuperare il diario e a sfogliarne le pagine.

 

« Non hai risposto, » asserì, e così dicendo le mise davanti agli occhi il libricino aperto sulla snervante domanda.

 

« Invece ho risposto, Signor Malfoy, in una pagina diversa… da qualche parte… » replicò Hermione tra l’imbarazzato e l’infastidito. Se da un lato il buonsenso le imponeva di comportarsi con formalità e educazione, dall’altro l’orgoglio reclamava rispetto e ragione.

 

Lui sfogliò rapidamente il diario; le sue dita affusolate scorsero le pagine con irrequietezza e si fermarono trovando il foglio su cui lei aveva scritto la propria risposta.

 

Forse, rivolgersi a lei era stato un errore. Eppure…

 

Guardò Hermione.

 

Le cose non stavano andando come avrebbe voluto e doveva farle sapere quanto questo lo irritasse: « Non chiamarmi Signor Malfoy. - lo disse come ordine, ma sembrò il capriccio di un ragazzino viziato - Non sono il Signor Malfoy… e nemmeno tu sei una giornalista.»

 

Fu troppo per lei. Offesa nell’orgoglio, difese la propria professionalità: « Con tutto il rispetto, Signor Malfoy, credo che stia esagerando. Io sono un’ottima giornalista e faccio il mio lavoro meglio di chiunque altro! »

 

Eppure… Tutti dicevano che fosse tanto intelligente …

 

Malfoy decise di fare un altro tentativo.

 

Di nuovo le mise davanti agli occhi la pagina del diario, con un dito indicò la domanda.

 

« Dovevi rispondere qui sotto, » la rimproverò.

 

Hermione sbuffò e scosse la testa infastidita: « Oh, è una cosa ridicola! Ci sono decine di pagine bianche! Perché mai dovrei - »

 

« Perché funziona così, Granger! »

 

« “Funziona così”… cosa? » sbottò lei (le sembrava d’avere a che fare con un bambino spocchioso!), « io credo… io credo di averne avuto abbastanza di queste stupidaggini! Se c’è qualcosa che vuol sapere da me, conserveremmo entrambi più dignità se la chiedesse senza giri di parole. »

 

« È quello che sto facendo, » disse lui con l’espressione di chi è determinato a condurre l’avversario allo sfinimento, « voglio che tu scriva il tuo nome. »

 

« Come? »

 

« Scrivi il tuo nome qui sotto. »

 

Lei tacque. Non perché le mancassero le parole per ribattere, ma perché lui le porgeva addirittura una penna, estratta dalla tasca dei pantaloni.

 

Chiuse gli occhi, contò fino a dieci.

 

Hermione, calmati.

 

Era una situazione assurda…

 

Aprì gli occhi, spazientiti, e incontrò i suoi, spavaldi.

 

Un déjà vu. Il cuore le saltò in gola: ricordava quell’espressione come se si conoscessero… da anni!

 

Lei non faceva mai nulla di avventato.

Non prendeva decisioni senza prima aver valutato i pro e i contro.

Metteva sempre razionalità e prudenza davanti a tutto.

 

Ma quella volta…

 

Decisamente, una situazione assurda…

 

Sfilò la penna dalle dita del ragazzo e, con tratto tremolante perché lui reggeva il diario con la sola mano destra, firmò.

 

Mentre l’inchiostro macchiava la carta, un tremito la percorse e udì un sibilo ovattato, che sembrava provenire dal diario stesso.

 

Si ritrasse spaurita e in quel momento vide il suo nome scomparire, come se la pagina lo stesse lentamente fagocitando.

 

Cacciò un grido e fece un passo indietro, portandosi le mani alla bocca. La penna cadde a terra.

 

Una parola, scritta con calligrafia elaborata e pulita, si andava formando sulla carta…

 

Gryffindor

 

Lei smise di respirare.

 

E sul viso di Draco Malfoy si formò un sorriso soddisfatto.

 

* * *

 

Ron sbadigliò e si stiracchiò: cercare indizi esaminando una sequenza di immagini in movimento senza mai perdere la concentrazione non era un compito che faceva per lui. Non era nemmeno adatto a Harry, pensò. Probabilmente l’unica persona in grado di portarlo a termine senza essere divorata dalla noia era Hermione.

 

Soppesò l’idea di far esaminare anche a lei il filmato. Dato che aveva vissuto in prima persona gli eventi, poteva ricostruirli anche nelle parti che risultavano più fumose.

Sia dal punto di vista logico, che visuale…

Piazzare la telecamera fra i capelli di Hermione non era stata, in effetti, un’ottima idea, le immagini erano spesso mascherate da qualche ciocca increspata scivolata davanti all’obiettivo… e lei, di questo, li aveva avvertiti.

 

Tutti i quadri esposti, però, erano stati ripresi alla perfezione, con immagine ferma per diversi secondi. Fu così che Ron poté tranquillamente esaminare il ritratto che occupava il centro della parete nella sala più piccola, e che quel pomeriggio mancava alla collezione di Malfoy. Raffigurava il volto di una donna fredda e affascinante, con lunghi capelli biondi, occhi azzurri ed un’espressione regale di altezzoso distacco.

 

Rifletté su quali ragioni avessero indotto il nobile a rimuoverlo, ma non trovò nessuna spiegazione convincente.

 

Fu allora che il filmato mostrò gli ultimi secondi di ripresa e si bloccò sull’ultimo frame.

Nonostante Ron ricordasse perfettamente quell’immagine, sobbalzò sulla sedia appena comparve l’inquietante primo piano di Draco Malfoy.

Ciò che gli parve un’autentica beffa nei suoi confronti, fu il fatto che il video non si oscurasse dopo il finale, ma mantenesse l’immagine in bella mostra a tutto schermo.

 

Fino a pochi giorni prima, Ron aveva ritenuto Malfoy il classico figlio di papà, tronfio e pieno di sé, ma non certo pericoloso.

Da quando lo aveva conosciuto, invece, aveva cominciato a pensarla come Harry.

Lui aveva già avuto a che fare qualche mese prima con il nobile, per una serie di segnalazioni da parte di una signora che diceva di vederlo ogni notte camminare davanti alla sua casa, lungo la Charing Cross Road. Da allora, quelli che erano solo pettegolezzi sul conto di Malfoy, erano diventati, per Harry, indici veri e propri di attività illecite.

 

Il pensiero di Ron corse con preoccupazione a Hermione.

Harry si sbagliava di grosso: era lei quella che aveva visto camminare al lato opposto di Heath Street, l’avrebbe riconosciuta anche ad un miglio di distanza. Era sicuro che Malfoy la stesse minacciando, o magari ricattando, … altrimenti perché andare alla Villa, quando aveva detto di non volerci più tornare?

 

Colto da nervosismo, lanciò un’ultima occhiata allo schermo prima di spegnere il computer e pensò che, decisamente, Malfoy puzzava.

 

Rimaneva solo da individuare la causa di tanto fetore.

 

* * *

 

Hermione sentì girarle la testa.

 

Per quanto incredibile, l’inchiostro era scomparso e ricomparso, cancellando la sua firma e scrivendo, nel mezzo della pagina, quella parola…

 

Gryffindor

 

…Familiare.

 

Come i libri che aveva sfiorato…

 

Come l’espressione di Draco Malfoy.

 

A fatica, riprese a respirare. « Che diavoleria è…? » mormorò.

 

Il ragazzo le offrì la verità nel modo più semplice possibile: « Magia. »

 

Lei lo scrutò incredula e, suo malgrado, spaventata.

Era convinta con tutta se stessa d’essere presa in giro, eppure sembrava che lui credesse veramente a ciò che aveva appena detto.

Tuttavia, scartò la possibilità di dargli ascolto: non intendeva certo fare la figura dell’idiota.

 

Guardò la penna ai suoi piedi e si chinò a raccoglierla.

 

« È inchiostro simpatico, » ipotizzò.

 

Lui scosse la testa.

 

Ancora un po’ di pazienza...

 

« Scrivi di nuovo, » suggerì, « … solo il tuo cognome. »

 

La bocca di lei si torse nell’espressione di chi ha appena appreso una deludente notizia: Draco Malfoy è pazzo.

 

Ma si diceva che fosse saggio assecondare le richieste di un folle, piuttosto che contestarlo… Così, si chinò sul diario.

 

Mentre lui lo reggeva, scrisse ciò che aveva chiesto:

 

Granger

 

Per la seconda volta le lettere sbiancarono lentamente e nel centro della pagina comparve un’unica parola:

 

Mudblood

 

Arretrò di un passo.

 

« Che scherzo volgare! » deplorò, offesa e indignata.

 

« Non è uno scherzo, è la verità, » disse lui con freddezza, « ti sta dicendo cosa sei. »

 

Sangue

 

Sporco.

 

Qualcosa nelle viscere della ragazza si attorcigliò dolorosamente. L’eco di un grido lontano la raggiunse e prese a rimbalzare nello sterno insieme al battito del cuore.

 

Sempre più forte.

 

Indietreggiò di qualche passo avvicinandosi all’uscita.

 

Adesso, era terrorizzata.

 

« Non puoi andartene, non ho ancora finito, » lui la fermò, la voce decisa e beffarda.

 

Lei mise una mano sulla maniglia. Tremava.

 

« Cosa ricordi… dei tuoi genitori? » chiese.

Lei scosse la testa. « Sono morti che ero una bambina. »

 

In quell’istante un’immagine le passò davanti agli occhi.

 

Alla stazione di King’s Cross, li abbracciava, poi raccoglieva le proprie valige e s’incamminava lungo la banchina continuando a salutarli…

 

« Curioso, » ironizzò lui, « e scommetto che hai studiato in un collegio scozzese… »

 

Lei spalancò la bocca. Il cuore accelerò il battito.

 

Ecco perché era familiare: avevano frequentato la stessa scuola!

 

« Hogwarts, » disse lui, quasi le avesse letto nel pensiero.

 

Pronunciare quel nome fu come sfilare la chiave di volta: l’intera struttura, lentamente, iniziò a crollare.

 

Lei sentì le forze abbandonarla, le gambe cominciarono a vacillare. Si aggrappò alla maniglia, ma la porta appena socchiusa ruotò, facendola barcollare.

Lui l’afferrò per un braccio.

 

Hermione provò a liberarsi: lì, dove le sue dita stringevano, la pelle bruciava.

 

« Non ti lascerò andare, devi aiutarmi, » disse lui. La sua voce determinata faceva paura.

 

« A fare cosa? » lo chiese con un sospiro affaticato, che le era costato tutta l’aria che aveva nei polmoni. La testa continuava a girare mentre immagini su immagini scorrevano davanti ai suoi occhi, gettandola indietro in un passato che ancora non riusciva a credere suo.

 

« A vendicarmi. »

 

Draco Malfoy…

 

Sentì il vuoto sotto ai piedi.

 

« Per cosa? »

 

« Mi ha sfregiato e ha ucciso i miei genitori. Ha umiliato il nome della mia famiglia! …Ma cosa vuoi capirne tu? Sei solo Sangue Sporco! »

 

… Slytherin.

 

Pezzetti di puzzle sparsi in ogni angolo della mente, nascosti ma non perduti, lentamente si ricomposero. Le ginocchia cedettero sotto il peso dei ricordi, i sensi s’affievolirono, gli occhi si chiusero…

 

« Granger… Guardami! »

 

Lei alzò la testa.

 

Dall’odio che intravide nel suo sguardo, Malfoy capì che finalmente ricordava.

 

« Lasciami! » ordinò istericamente e si divincolò, costringendolo a lasciarle il braccio. « Non t’avvicinare! »

 

« Non puoi voltarmi le spalle! » il viso di lui si contrasse in un’espressione oltraggiata.

 

« Tu sei… » era sgomenta e le parole si ghiacciarono in gola. Un’immagine sola dominava la sua mente.

 

Il Marchio Nero.

 

« Chi sono io o cosa sei tu, adesso non ha alcuna importanza! »

 

Anche se Draco era chiaramente fuori di sé, Hermione era sicura che avesse scelto quelle parole con estrema razionalità: sputavano veleno.

 

« Nessuno di noi due appartiene a questo mondo! Questo non puoi negarlo. Se ti piacciono tanto i  babbani, resta con loro. Non me ne frega niente di cosa farai dopo, Granger, ma ora devi aiutarmi!»

 

Draco Malfoy…

 

Appena lui le staccò gli occhi di dosso, lei vide uno spiraglio di libertà.

 

Rapida, gli voltò le spalle e scappò, oltre la porta, giù dalle scale.

 

…Mangiamorte.

 

« Granger! » dietro di lei, Malfoy arrancava a grandi passi, « dove stai andando?! »

 

La voce uscì snaturata e quando lei sbatté la porta d’ingresso dietro le proprie spalle, esplose in un grido furioso.

 

« Dannazione! »

 

Inutile.

 

Sangue.

 

Sporco.

 

Si pentì di ogni cosa che aveva detto e fatto per ottenere la sua attenzione; ciononostante, un’incontrollabile paura gli stava strozzando la gola.

 

Perché sapeva, in fondo, d’aver perso l’unica cosa di cui avesse mai avuto veramente bisogno.

 

* * *

 

 

N.d.A.

 

^(*) Il locale esiste davvero; si trova alla fine di un vicolo che dà sulla Charing Cross Road (Goslett Yard). A questo link ci sono le foto e le informazioni che ho utilizzato per descriverlo:  http://www.fancyapint.com/pubs/pub2975.php.

Il motivo per cui ho scelto questo locale lo capirete più avanti (o magari lo intuite già), ma non è fondamentale ai fini della trama. La cosa importante è che si trova sulla Charing Cross Road, strada sulla quale si affaccia l’ingresso del Paiolo Magico… 

 

X PaytonSawyer: fine in sospeso? Beh, credimi, questo è solo l’inizio! Adoro la suspense e, purtroppo per voi lettori, concluderò quasi tutti i capitoli con un cliffhanger… No, non è cattiveria, dai, l’ho messo anche come genere della fic… Almeno una rispostina l’hai avuta, no? Come dice anche la nota, il locale dove Ginny ha portato Harry non ha propriamente a che fare con il mondo magico, però…

Beh, direi che l’avventura della piccola Herm in territorio nemico ha avuto notevoli risvolti in questo capitolo, dico bene? Quel che succederà poi… non penserai che te dica ora? XD

 

X _Jaya: Grazie mille a te! Non ho ancora letto e recensito il tuo ultimo capitolo, ma lo farò a breve, assolutamente prima di partire per le vacanze! Lo scorso capitolo era necessario per non appesantire troppo questo, che già è molto lungo… In effetti mi diverto davvero molto quando devo scrivere di Ginny, specialmente se c’è di mezzo anche Harry!! XD Grazie ancora!

 

 

Lost Memories

(di Sihaya10)

 

* * *

 

^(*) Nella prima parte di questo capitolo troverete delle frasi in corsivo allineate a destra, sono citazioni dal settimo libro della Rowling, Harry Potter e i Doni della Morte, a partire dal capitolo 15 fino al 31. Si tratta di scambi di battute avvenuti fra Ron ed Hermione, oppure fra Harry e Ron in presenza di Hermione, e stanno ad indicare che Hermione sta ricordando esattamente quel momento.

 

* * *

 

« Hai mai fatto un sogno tanto realistico da sembrarti vero?

E se da un sogno così non ti dovessi più svegliare? »

 

Dal film Matrix,

regia di Andy e Larry Wachowski

 

* * *

 

Capitolo 8 – Quello che è reale

 

Hermione fece il viaggio di ritorno in preda ad un frenetico susseguirsi di ricordi che riaffioravano alla coscienza; rigidamente seduta nel vagone della metropolitana, con le estremità congelate, la gola secca e lo sguardo fisso su un cartello pubblicitario.

 

Quando entrò in casa era ancora sconvolta.

 

Fece un smorfia di dolore e si portò una mano allo stomaco che bruciava in modo intenso. Sentiva il forte bisogno di piangere, ma l’incredulità era ancora troppa per lasciare il posto alle lacrime.

Sfinita, si appoggiò all’ uscio e chiuse le palpebre.

 

Pochi istanti dopo, lo squillo del campanello di casa la scosse; sbarrò gli occhi e fissò per diversi secondi un punto indefinito della stanza, sperando d’averlo soltanto immaginato.

 

Ma il campanello suonò di nuovo, più a lungo.

 

Anche se desiderava unicamente essere lasciata in pace, Hermione si avvicinò al citofono senza quasi rendersene conto.

 

Vi fu un altro squillo, seguito rapidamente da un secondo. Sembrava una cosa urgente.

 

Inspirò profondamente e sollevò con un gesto meccanico la cornetta: « Chi è? ».

 

« Sono io. »

 

Chiuse gli occhi e appoggiò la fronte al muro, il contatto con l’intonaco freddo la fece rabbrividire.

 

« Non ora, Ron, » mormorò con voce spettrale.

 

« Ti devo parlare, non ci vorrà molto. »

 

« Non è il momento. » Stare in piedi e reggere il citofono le costavano enorme fatica.

 

Lui se ne accorse: « Ti senti bene? »

 

La voce allarmata dall’altro capo le rimbombò fastidiosamente nella testa. « Sì. Sono solo stanca. Ho bisogno di stare un po’ da sola. »

 

« Ci metto un minuto, » insistette il ragazzo, « fammi salire. »

 

« Ron ti prego… » stava cercando le parole giuste per convincerlo a tornare a casa, quando, attraverso il citofono, sentì la porta d’ingresso aprirsi e la voce lontana di Ron ringraziare; poi il silenzio.

 

Hermione rimase in attesa finché udì passi pesanti sul pianerottolo, seguiti da un bussare ostinato alla sua porta. Ripose la cornetta.

 

« Ron, va’ via. »

 

L’ordine, appena udibile attraverso l’uscio, invece che dissuadere ebbe l’effetto contrario. Ron bussò ancora più forte.

 

« Hermione, se non stai bene è meglio chiamare un medico. »

 

« Sto bene, » ribadì lei.

 

« Allora fammi entrare. »

 

Possibile che fosse sempre così testardo?!

 

Hermione rimase zitta a lungo, studiando il modo più efficace per farlo desistere, ma lui fraintese il silenzio e cominciò a pensare che si fosse sentita male. Iniziò ad agitarsi e prese a gridare e bussare a palmo aperto sull’uscio.

 

« Hermione! Hermione! Mi senti?! »

 

Lei sospirò e infine si arrese. Aprì la porta solo per farlo smettere di urlare.

 

Lui s’infilò nella stanza e, senza nemmeno togliersi la giacca, cominciò a tempestarla di domande sulla sua salute. Era impossibile, infatti, ignorare il pallore che copriva le sue guance e lo sconcerto che alterava la sua espressione.

 

« Che cosa ti è successo? »

 

« Niente. » Rispose lei secca. Cercando di contenere il fremito che le faceva tremolare le mani, si sfiorò la fronte febbricitante. « Ho solo mal di testa, oggi ho lavorato molto. Cosa devi dirmi? »

 

Il tono refrattario nella voce di Hermione fece sospettare Ron, per un istante, d’essere ospite inopportuno; ma dall’intuito alla consapevolezza il passo è lento, e il ragazzo non considerò minimamente l’ipotesi di congedarsi.

 

« Sei pallida. Hai chiamato un dottore? »

 

Lei sbuffò, stanca e insofferente: c’era una questione mille volte più importante di cui avrebbe dovuto occuparsi in quel momento. « Ron, per favore! Perché tu ed Harry siete sempre così insistenti?! »

 

« Harry? » Fece lui, tra il disorientato e l’offeso, « cosa c’entra Harry? Ci sono solo io qui… Sono venuto… perché sono preoccupato per te. » Ammise.

 

 

« Io… Sì… sì, io resto, Ron, avevamo detto che saremmo andati con Harry, che l’avremmo aiutato…»

« Capito. Scegli lui. »^(*)

 

 

Hermione aprì la bocca ma, prima che potesse parlare, Ron riprese: « Ti ho vista andare da Malfoy. - Lei scosse la testa - Non negare, ti ho riconosciuta. Voglio sapere che cosa ti ha fatto. »

 

Hermione non riuscì a parlare. Nella confusione, tentava di capire quale fosse la cosa più giusta da fare: rivelare a Ron l’inganno nel quale avevano vissuto fino a quel momento, o tenerlo all’oscuro di ciò che lei stessa riteneva ancora incredibile?

Inoltre, non sapeva se la verità avesse in sé il potere di risvegliare i ricordi o se, invece, servisse il diario che Malfoy aveva usato con lei.

 

« Dimmi cosa è successo. » Ordinò lui, con un tono perentorio spezzato dall’apprensione.

 

« Vuoi sapere cosa è successo? » La voce di lei vibrò di sfida e dell’impellente desiderio di sfogarsi.

 

« Sì. »

 

« Davvero vuoi saperlo? » Domandò ancora lei, mentre un’accavallarsi di ricordi la scuoteva dall’interno.

 

 

« Ti sono corsa dietro! Ti ho chiamato! Ti ho supplicato! »^(*)

 

 

« Sì che voglio saperlo!! Voglio sapere cosa ti ha fatto quel bastardo! Sei sconvolta! » gridò Ron.

 

Hermione lo fissò in un crescendo di intense emozioni, come il lento e inesorabile avanzare di un’onda destinata ad infrangersi contro gli scogli.

 

Tutto conduceva in un’unica direzione.

 

« E va bene! Vuoi sapere… cosa mi sconvolge? Semplicemente… Questo mondo! La nostra vita … è tutta una menzogna! »

 

Lui aggrottò la fronte, smarrito: « Cosa intendi dire? »

 

« È come se… come se fin’ora avessimo vissuto nella finzione… »

 

« Mh… Sì, » borbottò Ron, sempre più confuso, « …ma a cosa ti riferisci esattamente? »

 

« I tuoi ricordi, il nostro passato… Noi non apparteniamo a questo mondo! »

 

Hermione sembrava perfettamente conscia di ciò che stava dicendo e questo rendeva Ron sempre più preoccupato. « Tu stai male, » asserì e si portò ad un passo da lei, poi alzò la mano destra con l’intento di sentirle la fronte. Lei si scostò bruscamente.

 

« Sapevo che non avresti capito - »

 

 

« Be’ cos’altro posso dire? »

« Ah, non so! Frugati il cervello, Ron, non dovresti metterci più di un paio di secondi. »^(*)

 

 

« Come faccio a capire, se non vuoi spiegarmi nulla! »

 

« È quello che sto facendo, ma tu non mi ascolti! - Avrebbe voluto dire “Non mi credi!” - Ti sto dicendo che è successo qualcosa… »

 

Lui, in preda ad una collera improvvisa, non la lasciò concludere: « Se quel bastardo di Malfoy ti ha fatto del male io… »

 

 

« Per favore, non ricominciare! »

« Considera i fatti, Hermione. »^(*)

 

 

« Malfoy non mi ha fatto niente! Smettila! Sto cercando di dirti che è successo qualcosa a tutti noi!»

 

« Cosa è successo? Di cosa parli? »

 

« Non lo so. Non riesco a ricordarlo! …Qualcosa che mi ha fatto dimenticare… che ci ha fatto dimenticare! »

 

« Che cosa abbiamo dimenticato, Hermione? Cosa? Cosa?! »

 

Lei lo guardò per un istante negli occhi, poi chinò la testa, sopraffatta dalla consapevolezza.

 

 

« Lo so, Harry… quindi ora o mai più, no? »^(*)

 

 

« … Quello che è reale, » rispose in un fiato, e finalmente i suoi occhi divennero lucidi, la vista si annebbiò e lacrime salate scesero lungo le sue guance.

 

Ron provò di nuovo ad avvicinarla; titubante, fece un passo. Ed Hermione compì l’altro che li separava, gettandosi fra le sue braccia.

 

Lui rimase impalato, trattenendo il respiro in preda all’imbarazzo, mentre lei singhiozzava sul suo petto. Quando finalmente si decise ad espirare, trovò il coraggio di abbracciarla, e la strinse a sé con tutta l’angoscia di chi è impotente di fronte al dolore di un caro amico; di chi sa che non è in grado di comprenderlo.

 

* * *

 

Il campanello squillò forte nell’atrio di Villa Malfoy; il maggiordomo si affrettò ad aprire il cancello perché sapeva che l’ospite in arrivo non amava attendere.

Fermo sulla soglia dell’ingresso, rimase a guardare con ammirazione il Mercedes scuro che si avvicinava lentamente lungo viale; quando l’auto si fermò davanti alla scalinata d’ingresso, l’autista uscì e aprì la portiera sul retro, aiutando a scendere un’elegantissima Pansy Parkinson.

 

L’attrice entrò nella Villa e trovò ad accoglierla, in cima alle scale, Draco Malfoy.

Non le sfuggì l’espressione dura sul suo viso e strinse le labbra accigliata.

 

Vedendola entrare, Draco si era ricordato della recente sconfitta e dei due motivi per cui aveva dovuto far entrare Hermione Granger in casa sua.

 

Il primo era un dettaglio chiamato quoziente intellettivo.

Dote che scarseggiava fra i morbidi capelli corvini della Parkinson e che, invece, abbondava fra la stoppa rigogliosa sulla testa della Granger. O, perlomeno, era quello che la studentessa modello aveva sempre lasciato intendere, quando, fra i banchi di scuola, sventagliava impaziente la mano verso l’alto e con voce stridula riversava fiumi di nozioni in faccia alla McGrannit.

 

Il secondo motivo era l’ ovvia verità che Pansy Parkinson in versione babbana fosse del tutto inutile: anche volendo sorvolare sulle capacità logiche, non si poteva farlo sulle abilità magiche.

Draco, infatti, aveva sottoposto Pansy alla stessa prova di Hermione, ma lei non aveva ricordato nulla. Quando la parola Slytherin era apparsa sul quaderno, l’attrice si era dapprima spaventata, poi rabbuiata, e infine aveva spalancato gli occhi scuri e, guardandolo con devozione, aveva definito la situazione “un gioco divertente”.

 

Preoccupata per l’ espressione funerea di Draco, Pansy si tolse il soprabito e lo passò al maggiordomo, sbrigandosi a raggiungerlo in cima alle scale.

 

Gli mise le mani sul petto e gli sfiorò la guancia con un bacio delicato. « Brutta giornata, vero? »

 

Draco la lasciò fare (aveva un buon profumo), ma non rispose. Era impegnato a rammaricarsi di non essere riuscito a recuperare i suoi ricordi: sarebbe stato mille volte più facile servirsi di lei, piuttosto che della Granger.

 

Tuttavia, era rimasto sorpreso dalla facilità con cui Hermione aveva recuperato la memoria. Forse, ipotizzò, Pansy era vittima di un incantesimo molto più potente…

 

* * *

 

La notte era scesa inesorabile sulla città di Londra cingendola in un gelido abbraccio e, da quando Harry aveva memoria, non ricordava d’aver mai preso tanto freddo.

 

Ginny camminava al suo fianco ad una lentezza estenuante. Le piaceva fermarsi ad ogni angolo, a guardare le vetrine o a curiosare nei locali. La sua espressione tranquilla e serena era l’unico motivo per cui lui aveva deciso di ignorare lo scarseggiare di sensibilità nelle proprie dita.

 

Si stavano dirigendo insieme verso il parcheggio, dove Ron aveva lasciato l’auto, preferendo tornare in metropolitana.

Harry aveva insistito per accompagnare Ginny a casa, ritenendo l’oscurità un amplificatore di pericoli nel quartiere. A nulla era servito fargli notare che lei abitava ad un paio di isolati e che, normalmente, tutte le sere rientrava dopo il tramonto.

 

« Me la togli una curiosità? » disse Ginny ad un tratto.

 

« Spara, » fece lui.

 

« Ricordi come ti sei procurato quella cicatrice sulla fronte? È stato un incidente di lavoro? »

 

Harry pensò che, in effetti, sarebbe stato molto ganzo poterle raccontare d’essersi procurato quello sfregio scampando alla morte, ma si rassegnò a dirle la verità.

 

« Non lo so. Dev’essere accaduto che ero molto piccolo perché non ricordo nulla. »

 

Ginny sapeva che Harry aveva perduto i genitori quando era ancora in fasce, e che aveva trascorso una infanzia difficile, in solitudine, affidato ad una famiglia incapace di volergli bene.

 

Per questo scelse di non insistere sui ricordi, ma si concentrò sul presente.

 

« Ti dà fastidio, a volte? » domandò.

 

Sorpreso da quella domanda, Harry scosse la testa. « No, » rispose, « più che altro mi infastidisce la gente, quando la osserva curiosa… credo che sia per la sua forma strana… »

 

« Già, » annuì Ginny, « non sembra una ferita casuale… »

 

Procedevano affiancati lungo la Old Compton Street e si fermarono per un secondo sul bordo del marciapiede, prima di attraversare la strada.

In quel momento, senza alcun preavviso, Ginny sì appoggiò ad Harry stringendosi al suo braccio destro.

Per lui furono istanti di puro panico.

S’irrigidì e contrasse i bicipiti, le mani cominciarono a tremolare, il respiro si fece teso e corto. Ciò che più lo agitava era la naturalezza con cui lei aveva compiuto quel gesto. Sembrava quasi che non se ne fosse resa conto: la sua espressione non era cambiata e nemmeno il ritmo del suo passo.

 

Avevano camminato chiacchierando del più e del meno, condividendo osservazioni superficiali su tutto ciò che li circondava; con lei che di colpo si fermava incuriosita davanti ad un negozio e lui che tornava indietro di due passi per attenderla.

 

Adesso, che la loro andatura procedeva all’unisono, ritennero le parole del tutto superflue.

 

E la notte, all’improvviso, smise di essere tanto fredda.

 

Continua…

* * *

 

N.d.A.

 

X PaytonSawyer: Ciao e mille volte grazie! Ho lasciato volutamente vaghe le motivazioni di Malfoy perché non ce lo vedevo molto a confidarsi con Hermione XD… Comunque sì, ha un conto in sospeso con il Signore Oscuro che ha distrutto la sua famiglia (il come è tutto da scoprire! =P). Per quanto riguarda il locale, il nome è una coincidenza, George non c’entra… per ora…Comparirà anche lui (non ho risparmiato nessuno! hehe), ma più avanti!

 

X_Jaya: Ciao! Grazie a te! Non so che farei senza i vostri commenti! ^^ Beh, che posso dire? Indubbiamente i personaggi non sono inseriti a caso ^^. Anzi, quasi nulla di ciò che ho scritto è lì per caso, solo che ci vorrà ancora tempo per costruire tutto il puzzle! Però, dai, sei sulla buona strada!

 

Lost Memories

(di Sihaya10)

 

* * *

 

Sono un po’ preoccupata per questo capitolo: non sono molto brava nelle descrizioni e qui ce ne sono molte, spero che la lettura non sia troppo pesante … Fatemi sapere!

 

* * *

 

It is the good advice that you just didn’t take...

Alanis Morrisette, Ironic

 

* * *

Capitolo 9 – Good advice

 

Harry entrò in ufficio e trovò il compagno (stranamente mattiniero) già al lavoro.

 

« Com’è andata ieri sera? » domandò Ron senza lasciargli nemmeno il tempo di spogliarsi.

 

« Tutto bene, » fu la vaga risposta.

 

« Avrei giurato che avresti detto così! » commentò Ron.

 

Harry lo ignorò e ribatté con un’altra domanda: « E tu dove sei stato? Non sei rientrato questa notte. »

 

Ron trasalì rivivendo il momento in cui Hermione aveva afferrato la sua mano e lo aveva supplicato: “Non lasciarmi sola, ti prego...” e lui, con il cuore colmo d'emozione, aveva esaudito la sua richiesta.

 

« Sono stato… da Hermione. » Le sue guance si chiazzarono di rossoed evitò cautamente di guardare l’amico negli occhi. « Sta male. »

 

Tutto in un colpo Harry divenne serio e si sedette. « Cos’ha? »

 

« Era lei, ieri, a Hampstead. Avevo ragione: stava andando a casa di Malfoy… » rispose Ron con un groppo in gola, « sono sicuro che le ha fatto qualcosa… era distrutta. »

 

Harry appoggiò i gomiti sulla sua scrivania e si mise le mani fra i capelli. « Sono stato uno stupido a coinvolgerla. »

 

« È anche colpa mia, » disse Ron, « se solo avessi capito quanto poteva essere pericoloso... »

 

« Ti ha detto perché è tornata alla Villa? » chiese Harry in preda al senso di colpa.

 

Ron scosse la testa e sospirò, consapevole di trovarsi in mezzo a qualcosa di troppo grande per lui solo. « No, vaneggiava. Ha parlato tutta notte di magia e d'incantesimi. Raccontava di una scuola e di un mondo magico… cui dice di appartenere. Dovevi vederla, Harry, sembrava pazza… Io temo che Malfoy... Era confusa e spaventata, non voleva restare da sola. Ha parlato di un uomo potente, di cui non può fare il nome. Ecco… io ci ho pensato e… credo che Malfoy l’abbia costretta ad entrare in una setta. »

 

Harry spalancò gli occhi: per quanto pazzesco, tutto tornava.

 

Come aveva fatto a non pensarci prima?

 

« Ron, ti ricordi, un paio di mesi fa, quando ho lavorato al caso della signora Williams? » disse battendo un palmo sul tavolo.

 

Ron annuì.

 

« Tutto torna! » esclamò Harry concitato, « la Williams diceva di vedere Malfoy, ogni notte, camminare avanti e indietro di fronte alla sua palazzina (sulla Charing Cross), come se attendesse qualcuno, e poi sparire rapidamente. Lei temeva che la stesse spiando, ma ora che ci penso… Forse Malfoy attendeva soltanto un segnale… o l’apertura di un passaggio… magari per incontrarsi con altri complici in qualche sotterraneo, » si dovette necessariamente fermare per prendere fiato, poi riprese deciso (aveva già in mente un piano!), « come sei rimasto d’accordo con Hermione? »

 

« Ha giurato che non tornerà da Malfoy. Ha detto che non è la persona che pensava. » spiegò Ron, sperando con tutto il cuore che fosse la verità.

 

Harry fece un cenno d’approvazione. « Ottimo, » disse, « questa sera andiamo a trovarla, … » Era chiaro che intendeva sincerarsi che tenesse fede al giuramento - come Ron, del resto. « … E poi facciamo un sopralluogo sulla Charing Cross Road. Questa notte. Controlliamo cosa accade da quelle parti… »

 

Fu così che i sopralluoghi da fare quel giorno divennero due: uno durante la notte, loro preciso dovere nei confronti dell’amica; l’altro nel pomeriggio, indispensabile per uscire dal vicolo cieco del caso McKenzie.

 

* * *

 

Antony Cooper McKenzie, avvocato famoso e di grande esperienza, non nutriva molta fiducia nei metodi della polizia metropolitana, per questo aveva chiesto il supporto di un’agenzia investigativa privata. Come di norma, l’accesso alla scena del reato era appannaggio di poliziotti difficilmente disposti a condividere informazioni; tuttavia, senza esaminare la galleria d’arte era impossibile proseguire le indagini perciò Harry era riuscito ad ottenere il permesso di accedervi.

 

Erano circa le tre del pomeriggio quando i due investigatori uscirono dalla metro.

Dopo un quarto d’ora di cammino giunsero a Carlyle Square, una tranquilla zona neldistretto di Kensington e Chelsea. La piazza quadrangolare era occupata da un ampio parco sul quale si affacciavano graziose villette in stile vittoriano. Una accanto all’altra, le abitazioni alternavano eleganti cancellate in ferro battuto a bianchi muriccioli con colonne decorate. L’atmosfera che si poteva respirare era quel mescolio di pace e ricercatezza che contraddistingueva la parte più elitaria della città di Londra.

Esternamente, la residenza dell’avvocato apparve loro molto simile a tutte le altre che circondavano l’area; fu solo entrando che i due detective si resero veramente conto di cosa significasse essere spudoratamente ricchi.

 

Li accolse McKenzie in persona; i modi dell’avvocato erano quelli d'un gentleman, ma non nascondevano le esigenti pretese che egli aveva nei confronti dei due detective.

Attraversando le stanze, la prima opinione che Harry e Ron si scambiarono (e bastò un semplice sguardo) fu come fosse facile, grazie al denaro, trasformare un edificio di fine ottocento in una residenza dotata dei più moderni comfort tecnologici.

 

Quando giunsero alla galleria d’arte, il contrasto tra antico e moderno divenne più forte.

La disposizione dei quadri lungo le pareti, i soggetti dipinti, le luci soffuse e la temperatura fresca, evocavano il passato e si scontravano con l’avanzata tecnologia del sistema di vigilanza e dell’impianto di condizionamento. Le pareti del lungo corridoio erano rivestite con carta da parati bordeaux sulla quale era stampato un motivo ricorrente. I dipinti erano appesi alla stessa distanza l’uno dall’altro, corredati da una targhetta che ne riassumeva le caratteristiche. A circa un metro dal muro, vi era una serie di pannelli in plexiglas alti fino al ginocchio, che servivano per mantenere la distanza fra le opere e lo spettatore.

 

La prima cosa che notò Harry fu il segno del quadro rubato sulla parete: un rettangolo più chiaro che mostrava probabilmente l’originario color Borgogna della tappezzeria.

 

Ron, invece, si chinò curioso ad esaminare i pannelli e quasi fece un salto notando un finissimo capello biondo incastrato fra due di essi; probabilmente sfuggito ai sopralluoghi frettolosi della polizia metropolitana. Lo mostrò a Harry che gli fece un cenno soddisfatto, s’infilò un guanto, s’inginocchiò e lo raccolse mettendolo in un apposito sacchetto di plastica.

 

« Signor McKenzie, può dirci qualcosa in più sul quadro rubato? » domandò poi, osservando che la targhetta dell’opera mancante riportava informazioni estremamente vaghe.

 

Origin: 1200 A. D. – Spain (?)

Author: Unknown

 

« Ho vinto il ritratto pochi mesi fa ad un’asta di beneficenza, pagandolo veramente una sciocchezza, » rispose l’avvocato, « dopo l’acquisto ho fatto valutare l’opera da alcuni esperti e ho capito di aver concluso un ottimo affare. Sono tutti concordi nel riconoscere che è in ottime condizioni. »

 

« Chi altri è a conoscenza del valore del quadro? » chiese Harry.

 

« Non saprei. Qualunque buon critico può valutare facilmente la qualità dell’opera. »

 

«Tra gli ospiti che ha invitato crede che - »

 

Harry non fece in tempo a terminare la domanda perché Ron lo interruppe: « Harry, dà un’occhiata alle telecamere… »

 

Harry alzò gli occhi ad esaminare il circuito di sorveglianza. McKenzie aveva elogiato più volte la qualità dell’impianto, descrivendolo con orgoglio, ma vederlo dal vivo aveva tutto un altro effetto. Era un sistema centralizzato, gestito da un computer posizionato in una sala di controllo. Le periferiche erano distribuite lungo tutto il perimetro del soffitto, ad altezze diverse, in modo da non lasciare punti morti. Ad intervalli casuali le telecamere ruotavano l’obiettivo, coordinate in modo che ogni area della stanza fosse costantemente ripresa da almeno due inquadrature.

Ron moriva dalla voglia di conoscere i costi di un simile impianto, ma si trattenne in favore di un’osservazione più importante. Indicando le telecamere che puntavano verso l’ingresso, affermò: « Viene filmato costantemente chiunque entri nella stanza. È impossibile nascondersi qui. »

 

Così dicendo, scartò definitivamente l’unica ipotesi che era riuscito a formulare in merito alla dinamica del furto.

Harry fece un cenno con la testa, pensieroso: rimaneva ancora una possibilità. « Allora il filmato è stato interamente sostituito dalla sala di controllo. »

 

« Impossibile, » intervenne con sicurezza l’avvocato McKenzie, « per entrare serve un codice. »

 

« Qualcuno dei suoi ospiti potrebbe essersi allontanato e… »

 

« No. Sono rimasto con loro tutto il tempo della visita. »

 

« La signorina Parkinson, però, si è trattenuta oltre… »

 

« È mia cliente, abbiamo discusso d'affari. E poi, mi perdoni, ma - sorrise ironico - Pansy riesce a malapena ad utilizzare il cellulare! Comunque, siamo rimasti in salotto per quasi un’ora e non si è mai assentata, se non per andare alla toilette. »

 

A quelle ultime parole, Harry e Ron si scambiarono uno sguardo complice.

 

« Possiamo vedere la “sala di controllo”? » domandarono in coro.

 

« Certamente, » acconsentì l’avvocato, « seguitemi. »

 

* * *

 

Ron detestava l’ultramoderna stazione di Vauxhall, molto simile ad una fantascientifica rampa di lancio per Shuttle; uscendo dalla metro rallentò il passo e si guardò intorno, infastidito da tutti i turisti che si fermavano a fotografare la costruzione.

Harry lo precedeva. Incurante della folla, camminava spedito verso l’appartamento di Hermione.

 

Erano le sei e mezza di sera quando Hermione sentì squillare il campanello. Pensò subito ad una visita di Ron e fu sorpresa di vederlo salire insieme a Harry.

 

C’erano ancora diverse cose che non aveva chiarito nei suoi ricordi: cose che erano difficili da accettare, cose che erano ancora, in parte, oscure…

 

Non era preparata ad affrontare Harry.

 

Ron era un ragazzo un po’ superficiale ed imprudente, ma con un grande cuore. Hermione sapeva di poter contare sul suo sostegno, anche se non aveva la sua comprensione.

 

Ma Harry era diverso.

 

Harry era testardo; agiva impulsivamente, come Ron, ma non era l’istinto a guidarlo, bensì un senso di responsabilità soffocante, che lo aveva sempre accompagnato in ogni sua scelta e che, anche cancellando il passato, faceva parte di lui.

 

Se non fosse riuscita a farlo ricordare, Harry avrebbe pensato che stava diventando pazza.

 

Non solo non avrebbe capito il suo dolore, ma non sarebbe nemmeno riuscito ad accettarlo.

 

Come Ron, Harry Potter avrebbe addossato tutta la colpa a Draco Malfoy, scatenando un putiferio pur di far convergere tutte le prove in favore della propria tesi.

 

Mentre la giovane giornalista si torceva le mani preoccupata, i due investigatori entrarono nell’appartamento, stranamente indifferenti alle sue ansie. Presi dal caso McKenzie, dichiararono subito d’aver bisogno del suo valido aiuto nelle indagini.

Hermione cercò di ricacciare indietro i ricordi insieme alla tensione e, per un po’, li assecondò.

 

In realtà i ragazzi erano preoccupati per l’amica, ma avevano deciso di non affrontare l’argomento Malfoy “per non farla soffrire”. Decisione vagliata e costruita insieme con tutta la sensibilità che erano riusciti a racimolare, ma che, dall’esterno, appariva molto simile ad una coda di paglia.

 

I due detective iniziarono riassumendo a Hermione tutte le informazioni raccolte e conclusero esponendo i loro forti sospetti su Pansy Parkinson (…che conducevano poi dritti a Malfoy!).

 

Sentendo parlare dell’attrice, Hermione sussultò. Solo pochi giorni prima, quel nome avrebbe rappresentato per lei una perfetta sconosciuta, ora invece diventava un ulteriore nodo in una matassa già abbastanza intricata.

 

Che cosa ci faceva Pansy Parkinson fra i babbani?

 

Era un’attrice, aveva detto Harry.

 

Ma da quanto tempo? Che anche lei avesse dimenticato?

 

Se, come sosteneva Ron, tra lei e Malfoy c’era una relazione, era logico credere che l’avesse aiutata a recuperare i ricordi nello stesso modo in cui aveva risvegliato i suoi.

 

Pansy Parkinson…

 

Hermione si concentrò in una riflessione fin quasi a scordarsi degli amici accanto a lei: Harry e Ron vedevano appena la punta dell’iceberg, mentre lei era in grado di cogliere le potenziali dimensioni del pericolo.

 

Malfoy stava architettando qualcosa.

 

Era sempre stato un vigliacco, ma non era né ingenuo, né stupido.

 

Se poteva contare su una Slytherin, perché andare a scomodare il “nemico” Gryffindor?

 

Cosa voleva da lei?

 

Qualcosa che non poteva avere da Pansy Parkinson, questo era ovvio…

 

Era astuto, sibillino e irrimediabilmente sleale.

 

Draco Malfoy, si ripeté Hermione più volte quasi avesse paura di dimenticarlo, era un Mangiamorte.

 

« Grazie Hermione, ora dobbiamo andare, » disse ad un tratto Harry. Poi, vedendola tanto assorta, domandò: « Ti senti bene? »

 

Lei non rispose, ma scrutò i due amici. Harry si era alzato e aveva cominciato a riordinare tutti i fogli sparsi sul tavolo con i loro appunti sul caso McKenzie.

 

Che tipo di incantesimo era stato fatto su di loro?

 

Era possibile farli ricordare?

 

« Oh Ron, possibile che non ti ricordi nemmeno di… noi? » domandò all’improvviso Hermione, accorgendosi che quelle parole erano uscite dalla sua gola con prepotenza, abbattendo la barriera dell’orgoglio che le aveva trattenute con fatica la sera prima.

 

« Di… di cosa parli? » chiese il ragazzo sulla difensiva a causa del tono un po’ accusatorio.

 

« Non puoi averlo dimenticato, » insistette lei, timidamente, radunando tutto il coraggio che riuscì trovare, « davvero non ricordi quello che … quello che c’è stato… fra noi. »

 

Ron sbarrò gli occhi imbarazzato, ma lungi dal dare a quelle parole il loro vero significato.

 

Harry tossicchiò. « Io vado. Ti aspetto fuori. »

 

Ron balzò in piedi scansando goffamente la seggiola.

 

« Harry, aspettami! » si lamentò, « non ho capito, Hermione, cosa mi dovevo ricordare? »

 

Gli occhi di lei erano lucidi. « Lascia perdere… » disse cacciando indietro le lacrime.

 

« Ma io voglio capire! » protestò Ron.

 

« Non si tratta di capire, si tratta di ricordare… Ora è meglio se andate. » lo liquidò bruscamente Hermione.

 

« Ma… Hermione… » balbettò Ron.

 

Lei lo interruppe: « Lascia perdere, ho detto. Troverò un altro modo. »

 

A quelle parole Harry si bloccò sulla porta. « Non fare sciocchezze, » si raccomandò, serio.

 

Lei scrollò le spalle in un gesto di stizza: « Io non faccio mai sciocchezze. »

 

* * *

 

Durante il giorno la Charing Cross Road era sempre molto frequentata. Ristoranti, teatri e cinema erano enormi calamite per turisti; negozi e librerie ad ogni angolo attiravano curiosi di tutte le età. Dopo la mezzanotte di quelle sere invernali, però, regnava il silenzio, tutto era immobile, congelato, come il resto della città.

 

Ron ed Harry camminarono senza rivolgersi la parola per diverso tempo, stringendosi nelle rispettive giacche, con i pugni chiusi in tasca e le spalle contratte per il freddo. Ad un tratto si fermarono, incuriositi, davanti all’ingresso del famoso London Astoria Theater, storico edificio che, trasformato per un periodo in centro commerciale, era tornato ad ospitare concerti e spettacoli teatrali ^(*). Ad attrarre la loro attenzione era stato il manifesto dell’evento in programmazione per la serata che riportava il nome di Pansy Parkinson. I due ragazzi si scambiarono qualche opinione esaminando la locandina, poi ripresero il cammino verso Leicester Square, sbrigandosi a raggiungere la meta del loro sopralluogo.

 

Ben presto si resero conto che il loro obiettivo non era semplice: la strada, ampia e ben illuminata, non forniva aree adatte per appartarsi e spiare la zona inosservati. Dopo una lunga consultazione, scelsero l’ingresso di un piccolo negozio che offriva un angolo più buio e una buona visuale sulla strada. Di fronte c’erano due negozi dalle vetrine sbarrate ma illuminate. Uno vendeva libri di seconda mano, l’altro, alla sua destra, vendeva dischi e vantava sconti appetibili sulle compilation dell’anno appena trascorso. Davanti ad essi c’era una lunga rastrelliera per biciclette nella quale alloggiava un vecchio ciclo malmesso e abbandonato.

 

I detective iniziarono ad osservare con occhio critico gli occasionali passanti: per lo più piccole comitive di giovani incuranti dell’aria gelida, forse per i sensi inibiti dall’alcool.

Un gruppo di ragazzi attraversò la strada; uno di loro aveva una birra in mano, l’altro armeggiava con il telefono cellulare, il terzo rallentò il passo, si fermò, calciò la bicicletta malandata e poi li raggiunse. Risero.

 

Ron scosse la testa e borbottò che detestava l’arroganza; poi, imitando Harry, passò ad esaminare un individuo che sopraggiungeva solitario, chiuso in un pesante tabarro di panno scuro, con la nuca coperta da un ampio cappuccio.

I detective tesero l’udito e acuirono lo sguardo prestando la massima attenzione a quell’insolita (e più che mai sospetta) figura. La videro oltrepassare il portabiciclette, avvicinarsi al negozio di libri, osservare la vetrina per alcuni secondi, guardarsi intorno circospetto, stringersi il mantello attorno collo e, all’improvviso… sparire!

 

Ron cacciò un grido ed Harry gli tirò una gomitata.

 

« Ma l’hai visto? » protestò: l’accaduto era troppo incredibile per mantenere il controllo. « E’ impossibile! » Esterrefatto, scosse la testa in modo meccanico. « Io comincio a non capirci più niente. O sto diventando pazzo, o quello che dice Hermione è vero: la magia esiste, » sbottò, « qui tutto sparisce sotto ai nostri occhi in modo assurdo... Prima il quadro, poi quel tizio! »

 

Harry fece per dire qualcosa ma rimase a labbra socchiuse, sorpreso da quell’osservazione: in effetti, il modo in cui era scomparso l’uomo ricordava incredibilmente il furto alla pinacoteca McKenzie.

 

Ron era in fibrillazione e Harry, per quanto cercasse di contenersi, aveva il cuore che batteva a mille.

 

Quella coincidenza apriva davanti a loro un oceano di possibilità, sbattendogli in faccia tutt’in un colpo la reale complessità del caso che stavano affrontando e trascinandoli con forza in una rete di congetture molto più intricata di quanto avessero, fino a quel momento, immaginato.

 

* * *

 

N.d.A

^(*) Il London Astoria è stato chiuso all’inizio del Gennaio 2009 per essere demolito entro il 2012. Perdonatemi se, trattandosi di un teatro storico, mi sono permessa di farlo scampare al proprio destino.

 

X PaytonSawyer: Ciao ciao! Vacanze finite, ahimè! Qualche giorno per riprendermi ed ecco il capitolo 9. Spero ti sia piaciuto, anche se molto descrittivo e con poca azione.

Hehe… anche Pansy ha un ruolo importante, ma ora può sembrare un po’ fuori luogo. La nostra Hermione prenderà la situazione di pugno, non c’è dubbio, ma non avrà la strada spianata… (altrimenti non ci avrei scritto una fic!!) ^^. Poveri Harry e Ron, li maltratto sempre… ma non temere per Ginny, è una tosta! XD

 

X _Jaya: beh, è chiaro che prima o poi Draco dovrà spiegare ad Hermione perché ha bisogno di lei, ma gli serve tempo, poverello.

Come hai potuto notare nel capitolo, lo stato di Hermione ha fatto preoccupare Ron ed Harry, ma meno del previsto: ho pensato infatti che sarebbe stato troppo inverosimile farli credere sulla parola, dato che non ricordano nulla… ma, tranquilla, Hermione sta escogitando qualcosa! Sono contenta che ti sia piaciuto il pezzo con Harry e Ginny e mi ha fatto piacere il tuo commento, perché quella che hai descritto era proprio la sensazione che volevo trasmettere!

 

Lost Memories

(di Sihaya10)

 

* * *

 

O il pozzo era molto profondo o lei stava precipitando molto lentamente…

 

L. Carrol, Alice nel paese delle meraviglie

 

* * *

 

Capitolo 10 – Down to Wonderland

 

Draco Malfoy osservò la telecamera di sorveglianza mentre inquadrava dall’alto Hermione Granger e sorrise compiaciuto: le cose cominciavano ad andare nel verso giusto. Scivolò intorno al robusto tavolo dello studio e si diresse verso la sala centrale ad accogliere l’attesa - quanto insperata - ospite.

 

Hermione era lì, nel centro della stanza, con espressione agguerrita, per nulla disposta a lasciargli la possibilità di commentare quella visita. Non aveva cambiato idea: non aveva alcuna intenzione di aiutarlo. Era tornata perché era lei, ora, ad aver bisogno di qualcosa.

 

Malfoy trovò difficile trattenersi dall’irritare la ragazza: « Sentivi la mia mancanza? »

 

Lei sbuffò dalle narici come un toro infuriato. Immaginò di girare sui tacchi ed andarsene, mollarlo senza dire una parola.

 

Pregustò la sua faccia pietrificata dalla duplice sconfitta…

 

Ma non si mosse. Non poteva.

 

« Neanche per idea. Devo chiarire alcune cose e vorrei consultare i tuoi libri. »

 

Lui sogghignò a quell’affermazione, sicuro che prima o poi l’avrebbe detta. Fece per commentare, ma lei lo prese in contropiede dirigendosi, a passo di marcia, verso la biblioteca.

 

Draco dapprima si agitò, poi le si parò davanti impedendole di salire le scale: « Cosa credi di fare? »

 

« Ci sono questioni che non mi sono chiare, devo fare delle ricerche. »

 

« Non c’è nulla di utile là dentro, ho esaminato ogni libro. » ribadì indicando con la mano destra in direzione della biblioteca.

 

« Potrebbe esserti sfuggito qualcosa. »

 

Lui scosse la testa con ostinazione. « Non credere che sia così semplice, » disse.

 

« Dimentichi che a Hogwarts ero la migliore, » ribatté Hermione.

 

Poi strinse le labbra, combattiva. Di certo non s’aspettava che la lasciasse girovagare liberamente in casa sua senza riceverne beneficio, ma nel tono di voce del ragazzo c’era un lieve rammarico, che non era presente, invece, nella sua espressione determinata.

 

« Prima devi giurare di aiutarmi, » disse lui e subito dopo si morse l’interno del labbro.

 

“Giurare di aiutarmi ”?! … Perché cavolo aveva usato quelle parole?

 

Così sembrava una richiesta infantile, un capriccio, e invece lei doveva capire che non esisteva nulla di più importante; che non l’avrebbe lasciata scappare una seconda volta.

 

« Se vuoi il mio aiuto, dovrai prima spiegarmi cosa sta accadendo. »

 

La ferma richiesta di lei lo portò a rivalutare la frase appena detta.

Aveva dimenticato come certi termini, quali “onore”, “aiuto”, “giuramento”, avessero il potere di surriscaldare il nobile spirito di un Gryffindor.

 

Non ci fu bisogno di darle risposta, lei aveva già interpretato da un pezzo il suo silenzio come una resa: « Cos'è successo? Chi ci ha fatto questo? Di quale incantesimo si tratta? »

 

Tante domande in una volta lo portarono d’istinto a sollevare le mani e a mostrare i palmi per dichiarare la propria innocenza. « Non ho idea di cosa abbiano fatto a voi. Non lo ricordi? » chiese sorpreso.

 

Lei scosse la testa.

 

« Per quanto mi riguarda, » riprese lui, « sono stati i miei genitori. »

 

« I tuoi genitori? »

 

« Sì. Ricordo le loro ultime parole: hanno detto che questo era il modo migliore di proteggermi da Tu-Sai-Chi. »

 

A Hermione non sfuggì nulla di quella frase, nemmeno ciò che Draco aveva volutamente omesso.

 

“Ultime parole …”

 

“…Tu-Sai-Chi”

 

Narcissa e Lucius Malfoy erano morti… forse per mano di Voldemort?

 

Non poteva esserne certa, ma il fatto che Malfoy non avesse pronunciato il suo nome, significava che lo temeva.

 

« Hanno unito le loro abilità per fare un potente incantesimo di memoria e… non so che altro … Due anni. Sono passati due anni… poi ho trovato quel diario. Sono sicuro che anche quello è opera loro: creato apposta per aiutarmi a ricordare… »

 

Draco raccontava con sicurezza perché aveva ricostruito completamente il proprio passato.

Lei, invece, se andava indietro di due anni trovava come ultimo ricordo solo il dolore straziante per la morte di Harry.

 

E invece Harry era vivo…

 

Era lì, nel mondo babbano, insieme a lei, Ron, Ginny, Malfoy, Pansy Parkinson… e chissà chi altri!

 

Una domanda seguì spontanea: « Siamo solo noi due a ricordare? »

 

Più che un “sì”, la risposta fu un sospiro cauto, che soppesava il rischio di mostrare la schiena al nemico.

 

Lei rifletté a labbra socchiuse per alcuni istanti. « E Pansy Parkinson? »

 

Malfoy sussultò. « Non ricorda nulla. »

 

« Oh, - Hermione non sapeva se considerarla una buona o una cattiva notizia, - perché non le hai mostrato il quaderno? » suggerì diffidente.

 

« Ci sto lavorando, Granger, » rispose lui, nervoso, « adesso piantala di fare domande. Giura – questa volta lo disse di proposito – che mi aiuterai. »

 

« Perché dovrei farlo? Sei un mago potente, Malfoy, dubito che tu non riesca a cavartela da solo. »

 

Draco si piantò le unghie nei palmi delle mani che prudevano di rabbia. Se solo fosse stata un metro più vicina l’avrebbe presa a schiaffi, restituendole l’umiliazione che gli aveva inflitto sette anni prima.

 

Il tempo aveva smussato la Gryffindor soltanto in superficie. L’aveva resa più affabile e più cortese, ma non le aveva scrostato di dosso l’insopportabile spirito saccente e combattivo, l’eruttante razionalità, il nauseante senso di giustizia e quel dannato bisogno ossessivo di avere sempre l’ultima parola.

Con cocente rammarico, pensò alla docile Pansy: così semplice da convincere… e piacevole! Pensò al profumo dei suoi capelli, alla sua pelle morbida, al calore fra le sue cosce sode… E, invece, di fronte aveva Hermione Granger: un nugolo di ispidi capelli (castano scuro o chiaro? Ma si era tinta?)… castano indefinito, voce fastidiosa, temperamento isterico e l’arroganza stampata sul viso…

 

Draco borbottò fra sé e sé, contro Merlino e contro la sorte avversa, come quando ci s’accorge che l’ultima caramella rimasta nel sacchetto delle Tuttigusti+1 è quella al sapore di vomito.

 

« Entrerai nella mia biblioteca solo dopo aver giurato di aiutarmi. » E più chiari di così non si poteva essere.

 

Hermione prese tempo.

 

Malfoy non era più soltanto il ragazzino viziato e fetente che aveva conosciuto a Hogwarts, abituato ad avere tutto senza rischiare nulla. Il ragazzo che le stava davanti e che chiedeva il suo aiuto portava, come Harry, il peso della dolorosa perdita di entrambi i genitori; cercava vendetta e, forse, anche riscatto da un destino in cui era stato trascinato contro il proprio volere. Rimaneva, però, uno dei peggiori rappresentanti della Casa di Serpeverde e, dovette ripetersi con forza ancora una volta, era un Mangiamorte: c’era un marchio indelebile a ricordarlo.

 

Se voleva ottenere qualcosa da lui, doveva scendere al suo livello e giocare sleale.

 

« Va bene, » rispose.

 

Draco rimase un attimo sorpreso, poi ordinò: « Giuralo. ».

 

Lei avanzò di un passo. Lui, di riflesso, si spostò per bloccarla.

 

« Granger, voglio la tua parola! »

 

« Ho detto che ti aiuterò, » tagliò corto lei. Per ottenere ciò di cui aveva bisogno era disposta a scendere a compromessi, ma non a lasciare qualcosa di sé nelle mani di Malfoy, nemmeno la sua parola: la stretta di un serpente può essere mortale.

 

Anche se non era nello stile Slytherin (avrebbe preferito vincolarla con un giuramento - magari sulla testa di Harry Potter), lui allentò la presa e si accontentò.

 

Cedette il passo e la seguì su per le scale, in modo che fosse lei a doversi guardare le spalle.

 

* * *

 

Erano le cinque e mezza del pomeriggio quando Ron uscì dall’ufficio dopo una lunga giornata di lavoro. Passando davanti alla vetrina del Butterfly, lanciò un’occhiata all’interno del locale e notò che Ginny non c’era; al suo posto serviva una ragazza piuttosto carina e Ron non ci pensò due volte ad invertire rotta ed entrare nel bar.

La sostituta barista gli sembrò subito più affabile e gentile della cugina. Aveva dei lunghi capelli biondi, gli occhi grandi e chiari, un viso sottile e il naso all’insù che le dava un’aria ingenua.

Il detective avanzò pavoneggiandosi, drizzando le spalle e lisciandosi la chioma rossa; quando fu al banco si schiarì la voce: « Dov’è Ginny?»

 

La biondina rispose educatamente (Ron trovò delizioso il suo tono di voce) e disse che Ginny era nello scantinato a riordinare alcune cose. « La sostituisco solo per qualche ora, » chiarì.

 

« Non ti ho mai visto qui. » Ron cambiò discorso, a conferma dello scarso interesse per gli affari della cugina Ginevra.

 

« Non vengo spesso a Londra… rimarrò solo per un paio di giorni, » spiegò lei evitando di guardarlo negli occhi. Non era l’imbarazzo ad impedirle di incrociare il suo sguardo, ma una fastidiosa sensazione di inadeguatezza unita al timore di dire la cosa sbagliata.

 

Ron interpretò quel modo di fare come autentica timidezza, così decise di presentarsi per primo: « Mi chiamo Ron Weasley, lavoro in un ufficio qui sopra come investigatore privato. E tu? »

 

« Lavanda Brown. »

 

Ron corrucciò la fronte per qualche istante: “Lavanda”… Che razza di nome era?!

 

Proprio non si addiceva ad una ragazza come lei. Troppo originale per quel viso ingenuo e troppo scialbo per quelle gambe tornite in mostra sotto la gonnellina a pieghe…

 

In ogni caso si guardò bene dal fare commenti, anche perché lei gli aveva voltato le spalle e si stava allungando per afferrare una tazza dallo scaffale.

 

« Preparo un tè, » affermò con voce acuta (per chi fosse il tè non aveva importanza).

 

Ron annuì disattento e quella fu l’ultima cosa che si dissero. 

 

Fra loro scese lentamente un sottile sipario oltre il quale lui, grattandosi nervosamente il collo, si dedicò alla vana ricerca d’un argomento di conversazione non banale, mentre lei ne approfittò per distogliere lo sguardo e abbandonarsi ad una sensazione di insoddisfazione, nata in sordina nel momento in cui lui era entrato e cresciuta fino a bruciare di rancori irrisolti.

 

Fu in quel momento che Ginny tornò al bar, entrando tutta affannata dalla porta situata a fianco del bancone. Lanciò uno sguardo preoccupato a Lavanda, poi si rivolse al cugino: « Ron! Che cosa ci fai qui? Dov’è Harry? »

 

Lo aggredì come se rimproverasse un figlio rientrato in casa a tarda notte.

Ron si trattenne dal farle notare che sembrava una madre isterica solo per non mettersi in cattiva luce davanti alla bionda Lavanda.

 

« Harry è rimasto in ufficio, io sto tornando a casa, » rispose con fastidio.

 

« L’hai lasciato solo? »

 

« Certo che l’ho lasciato solo! Direi che sa badare a se stesso… »

 

Ginny sospirò: « Lavora sempre fino a tardi in questi giorni…»

 

« Se sei preoccupata va’ a trovarlo… Potresti portargli un tè, » suggerì Ron, provocatorio.

 

Ginny arrossì: « Beh, sì potrei… di cosa si sta occupando ora? »

 

« Non posso parlarne. »

 

« Lo so, » fece lei arrendevole. Si aspettava quella risposta prima ancora di formulare la domanda, ma giunse un aiuto insperato.

 

« Che peccato! », esclamò Lavanda, « io adoro le storie di detective! Il tuo è un lavoro davvero affascinante! »

 

Le guance di Ron iniziarono a colorarsi di grosse chiazze rossastre e lui si schiarì la voce: « Dai, non facciamo nulla di speciale… Adesso ci stiamo occupando del furto alla pinacoteca McKenzie, l’avrai letto sui giornali… »

 

Ginny era letteralmente allibita: Ron si era venduto senza alcuno scrupolo per una chioma bionda e un paio di gambe affusolate.

 

« Il furto alla pinacoteca McKenzie? Oh cielo! » esclamò Lavanda esterrefatta.

 

« Beh, in realtà non è un semplice furto, si tratta di un caso di più complesso… »

 

Ginny guardò Ron e vide un tacchino dal petto gonfio e la cresta alzata.

 

Gli occhi di Lavanda brillavano di curiosità e lui proseguì: « Non sappiamo ancora cosa sia accaduto, ma ci sono eventi inspiegabili nella dinamica del furto… » 

 

« Quali eventi? »

 

Ron, in un barlume di lucidità, oppose una debole resistenza: « mi dispiace, ma non posso parlarne… »

 

« Dai Ron, tanto rimane fra noi… » incalzò Ginny.

 

* * *

 

Hermione ricordava molto bene che la biblioteca era l’unica stanza accogliente di Villa Malfoy; grazie anche al profumo dei libri che evocava nostalgici ricordi di Hogwarts.

Appena entrata, notò che il vassoio al centro del tavolino era vuoto e lì accanto giaceva il diario magico che le aveva fatto recuperare la memoria.

 

Lungo le pareti, l’enorme collezione di libri le tolse il fiato per la seconda volta.

Come un bambino all’ingresso di un immenso parco giochi, cominciò a guardarsi intorno scorrendo rapidamente lo sguardo da uno scaffale all’altro, ingorda, desiderosa di divorare tutti quei volumi in una volta sola.

S’avvicinò e ne scelse uno, lo sfogliò rapidamente e ne prese un altro… e un altro ancora….

Estraeva un testo, ne scorreva le pagine attenta ad ogni dettaglio cercando di memorizzare il maggior numero di informazioni possibile, poi lo poggiava e passava al successivo, cumulando sul tavolino precarie pile di libri.

 

Per venti minuti buoni Draco Malfoy la osservò trafficare in silenzio.

Si era seduto sulla poltrona del salotto, sprofondato nel morbido schienale, a gambe larghe e con le braccia distese lungo i braccioli: una posa studiata per apparire rilassato, ma in realtà era attento ad ogni mossa della ragazza. Scattava impercettibilmente appena lei afferrava un nuovo volume e scioglieva i muscoli solo quando iniziava a perdersi nella lettura.

 

Ad un tratto Hermione si volse verso di lui con una domanda diretta: « Sei più tornato ad Hogwarts? »

 

Draco scosse la testa. « Non ancora. Non posso farlo finché avrò addosso questa Maled -, » s’interruppe di botto, scostando lo sguardo da lei e fissando la moquette.

 

Hermione sbatté le palpebre incuriosita: « Maledizione? Quale maledizione? »

 

Draco esitò prima di risponderle. Non era certo smanioso di mettere al corrente Hermione Granger della propria umiliante condizione, ma d’altronde - si disse - l’aveva dovuta coinvolgere proprio per quel motivo.

 

« Qualcuno mi ha fatto una fattura che impedisce di fare incantesimi, » ammise con disgusto.

 

Hermione sbarrò gli occhi in un’espressione sorpresa, ma dentro stava esultando: Draco Malfoy incapace di fare magie era pericoloso quanto un boa constrictor chiuso in una teca di vetro al museo di scienze naturali!

 

Capì immediatamente perché aveva insistito per strapparle un giuramento: era l’unico strumento che possedeva per impedirle di prendersi gioco di lui; allo stesso tempo, pur senza volerlo, Hermione cominciò a provare per lui una specie di solidarietà, simile al cameratismo che si viene a creare fra persone che si trovano, impotenti, in balia dello stesso destino.

 

« E ti aspetti che io possa annullarla? »

 

« Esatto. »

 

« È opera dei tuoi genitori? »

 

« Non ne ho idea… ma ne dubito: mio padre non l’avrebbe mai permesso. »

 

Hermione decise di non commentare quell’affermazione. « Dovrò consultare alcuni di questi volumi con più calma, » disse vaga. Non voleva sbilanciarsi in promesse o rivelazioni e, soprattutto, non aveva perso di vista il proprio obiettivo.

Chinandosi sui libri accatastati sopra al tavolino, ne afferrò quattro a braccia larghe e fece per raccoglierli. In quel momento Draco Malfoy s’alzò fulmineo e posò la mano destra sulla pila di volumi, spingendo verso il basso ed impedendole così di sollevarli.

 

« Un solo libro, Granger. Porterai fuori di qui un solo libro alla volta, » minacciò.

 

Non che dubitasse del modo in cui la giornalista poteva trattare i suoi preziosi volumi, ma era in casa sua e le regole le dettava lui.

 

Lei quasi tremò quando se lo ritrovò davanti con quell’espressione bieca: le iridi grigie erano ferme e le pupille dilatate la fissavano dritta negli occhi. Sfilò lentamente dalla pila di libri l’ultimo in fondo, mentre lui teneva ancora il palmo aperto sul primo.

Con le dita della mano sinistra scivolò sotto al volume fino a trovare il piccolo diario magico; con cautela, senza lasciare lo sguardo del Serpeverde, afferrò anche quello assieme al pesante tomo. Aiutandosi con l’altra mano, estrasse i due libri tenendoli ben saldi insieme; lesta li ruotò e li strinse con entrambe le braccia sul petto, nascondendo alla vista di lui il piccolo taccuino.

Il cuore le batteva a mille, ma Draco non se n’accorse; quando vide spuntare dalle sue braccia la copertina di Jinxes for the Jinxed ^(*) riprese il proprio posto sulla poltrona.

 

Hermione si diresse alla porta senza dire una parola e lui la lasciò andare, fermamente convinto del suo ritorno.

 

Quando lei fu sull’uscio si fermò: « Hai ancora la tua bacchetta magica? » gli domandò.

 

« Ovviamente. »

 

« Bene. Quando avrò trovato una soluzione dovrai prestarmela, perché non ho idea di dove sia la mia. »

 

« Tu sei pazza! » esclamò lui scrutandola con superiorità.

 

« Non sto scherzando, Malfoy, come pensi che possa aiutarti se non riesci a fidarti? »

 

« Ho l’impressione che sia una difficoltà reciproca. »

 

Hermione scosse le spalle esasperata. « Non posso fare dei validi incantesimi senza una bacchetta… Riflettici! Non posso farcela se non collabori! » disse categorica, uscendo dalla stanza.

 

Lui rimase rilassato sulla sua poltrona, non si scosse nemmeno quando l’anta sbatté forte alle spalle di Hermione.

 

Poi chiuse gli occhi ed inspirò profondamente.

 

Ce la farai, Granger.

 

Dopotutto, ad Hogwards eri la migliore…

 

* * *

 

Alle cinque del pomeriggio Harry aveva convinto Ron a tornare a casa, mentre lui era rimasto in ufficio per terminare il rapporto sull’indagine della sera precedente: voleva farsi perdonare per averlo lasciato a lavorare da solo quando era uscito con Ginny.

 

Uscendo dall’ufficio, Ron aveva spento la luce per abitudine ed Harry, per pigrizia, non si era alzato a riaccenderla; così ora si trovava davanti allo schermo del computer mentre il sole tramontava e dalla finestra dello studio provenivano gli ultimi istanti di fioca luce naturale. Avrebbe continuato a scrivere imperterrito anche al buio, ma all’improvviso qualcuno bussò alla porta. Si alzò contrariato sentendo gravare tutta in una volta la stanchezza cumulata nella giornata di lavoro, amplificata dal continuo complicarsi del caso McKenzie, che sembrava non avere capo né coda.

 

Si avvicinò all’ingresso e ne approfittò per accendere la luce.

 

Quando aprì, si trovò davanti Ginny che fissava lo zerbino e non spiccicava parola; in mano teneva una tazza di tè caldo e fumante.

 

Harry l’accolse imbarazzato ma piacevolmente sorpreso.

 

« Ho visto Ron: mi ha detto che sei rimasto a finire del lavoro, così ti ho portato un po’ di tè, » esordì lei.

 

Harry immaginò che l’amico fosse passato al bar di proposito. « Devo stilare un rapporto. Si tratta di un caso complicato e voglio andare in fondo a questa storia. »

 

Ginny si pulì le scarpe sul tappetino poi entrò e poggiò la tazza di tè sulla scrivania. « Di cosa si tratta? » azzardò ben sapendo che non erano affari suoi.

 

Harry scrollò le spalle e borbottò assente: « Ancora non l’abbiamo capito, ma troverò una spiegazione… »

 

Ginny lo guardò negli occhi con una intensità tale da fargli mancare il fiato: chiunque abbastanza sveglio avrebbe capito dove vagabondavano i suoi pensieri, ma Harry era un po’ imbranato e troppo insicuro per accorgersene.

 

Così intavolarono un goffa discussione, rimanendo fermi in piedi nello stesso punto per tutto il tempo.

 

« Ron ha detto che vi state occupando di un furto… »

 

Harry imprecò fra sé e sé: non era loro abitudine diffondere dettagli sui casi cui lavoravano, quindi era chiaro che Ron si era fatto raggirare dalla cugina.

 

Si grattò la nuca cercando di essere il più delicato possibile: « Ginny, a dire il vero queste sarebbero informazioni riservate e… »

 

« Lo so, Harry, non sono stupida. Non ne farò parola con nessuno, stai tranquillo. Solo pensavo che… ecco… magari potrei esservi d’aiuto. »

 

Harry spalancò gli occhi: inizialmente aveva pensato ad una battuta di spirito, ma l’espressione di Ginny era serissima.

 

« E come? » domandò sperando di non offenderla. Ginny gli appariva  così delicata che a volte aveva l’impressione di ferirla con le sole parole.

In realtà la ragazza aveva delle spalle ben più robuste di quanto Harry immaginasse, ma a lei piaceva quella cura che lui mostrava nei suoi confronti e non aveva intenzione, per il momento, di rivendicare la propria indipendenza.

 

« So che siete stati sulla Charing Cross Road ieri notte. Succedono cose strane da quelle parti, non siete gli unici che hanno visto sparire un uomo… »

 

Altro che dettagli, Ron aveva praticamente spiattellato tutto!

 

« Ginny… » cominciò Harry, sistemandosi gli occhiali sugli occhi e cercando di mantenere la calma.

 

Lei non lo lasciò parlare: « È successo anche a Simur. Camminava nei pressi del negozio di dischi, hai presente? È stato spinto a terra da un uomo avvolto in un mantello, ma quando alcuni passanti sono arrivati per aiutarlo, l’uomo è sparito di botto. »

 

« Chi è Simur? » Harry era sempre più preoccupato e la cosa divenne evidente dai suoi movimenti rigidi e nervosi; cominciò a sentire il bisogno di sedersi.

 

« Simur è un cliente fisso, » spiegò Ginny che invece sembrava a suo agio, « ti ricordi? È quel vecchietto simpatico che siede sempre accanto alla finestra. »

 

Harry capì e d’un tratto si sentì profondamente sollevato. « Finché continuerai a dargli del Gin alle otto di mattina è normale che veda scomparire le persone! » obiettò.

 

« Quanto sei ottuso Harry! Anche tu e Ron l’avete visto succedere e non avevate bevuto! … O devo pensare il contrario? » insinuò lei.

 

Il detective scosse la testa pazientemente: « Quello che abbiamo visto ha una spiegazione… »

 

« Non crederai alla storia della setta di Malfoy? Ma dai! » ironizzò Ginny, « solo a Ron possono venire certe idee! »

 

Harry era letteralmente sconcertato: ma che altro diavolo le aveva raccontato Ron?!

 

Sbuffò nervosamente: « Ginny, per favore, non intrometterti, ho la sensazione che si tratti di un affare pericoloso. »

 

« Se lo è per me, lo è a maggior ragione per te. »

 

« Ma è il mio lavoro. »

 

Ginny pensò che Harry aveva ragione e lei si stava comportando in modo troppo apprensivo. Dopotutto erano usciti insieme soltanto una sera… in quel modo rischiava di sembrare appiccicosa.

Così non rispose nulla. Si limitò a guardarlo negli occhi, sentendo nascere un groppo in gola al semplice pensiero di dover uscire da quella stanza e lasciarlo solo.

Quando iniziò ad apparire ridicola persino a se stessa, indicò la tazza di tè sul tavolo che si stava raffreddando: « È meglio che vada, » disse.

 

« Già, » borbottò Harry mentre una lieve insoddisfazione gli riempiva il petto.

 

Gli avrebbe fatto veramente piacere averla accanto tutta la sera e, per un istante, ipotizzò di chiudere un occhio ed accettare l’offerta d’aiuto, ma era rischioso… No, non poteva davvero coinvolgerla.

Quando la salutò a malincuore, immaginò di vederla uscire dall’ufficio mentre lui tornava al noioso verbale, invece lei si avvicinò fino a mettergli una mano sul petto, facendogli nascere un brivido dietro la nuca che quasi lo intontì.

 

« Ti prego, stai attento, » mormorò.

 

Facendo un respiro profondo prese tutto il coraggio che riuscì a trovare, si alzò in punta di piedi e lo baciò.

 

Poi, leggera come un soffio di vento, gli volse le spalle e scappò fuori dall’ufficio.

 

Lasciandolo lì, impietrito, a fissare la porta chiudersi lentamente, con l’impronta delle sue labbra sulla bocca e lo sguardo stralunato, perduto in un altro universo.

 

* * *

 

N.d.A.

 

^(*) Jinxes for the Jinxed (Fatture per Affatturati) è uno dei libri che Hermione trova nella Stanza delle Necessità, durante la prima riunione dell’Esercito di Silente.

 

Non ho trovato una descrizione dettagliata di Lavanda Brown, così mi sono arrangiata. So che ha i capelli castano chiari, spero non vi abbia dato troppo fastidio se ho detto che è bionda, alla fine non c'è molta differenza.

 

Lost Memories

(di Sihaya10)

 

* * *

 

La memoria.

Sacca piena di cianfrusaglie che rotolano fuori per caso e finiscono col meravigliarti,

come se non fossi stato tu a raccoglierle, a trasformarle in oggetti preziosi.

 

Q, Luther Blisset

 

* * *

 

Capitolo 11 – Cose preziose

 

Hermione fece un profondo respiro prima di suonare al campanello dell’appartamento di Harry e Ron; si disse che non c’era motivo di preoccuparsi se la sera prima s’erano salutati con freddezza.

Ad accoglierla trovò soltanto Ron, assonnato e in mutande, che la invitò ad entrare. Ci mise qualche istante a realizzare la propria condizione, e lei provò una gran tenerezza vedendolo arrossire di botto e dileguarsi alla velocità della luce in cerca di maglietta e pantaloni. Quando rispuntò vestito in modo approssimativo, aveva ancora la piega del cuscino stampata sulla faccia.

Hermione non resistette a stiracchiargli un ciuffo ribelle e particolarmente ridicolo. Non ottenne molto, solo un ulteriore imbarazzo di Ron, che con un gesto brusco l’allontanò: « Dai, Hermione! »

 

Lei si ritrasse con una stretta al cuore e respinse una lacrima insidiosa.

 

No, non era l’illusione che quel gesto potesse farlo ricordare…

 

Era l’infrangersi della speranza che il loro legame fosse più forte di un Incantesimo di Memoria.

 

« Dov’è Harry? »

 

« In ufficio, » Ron si grattò la nuca e raccolse un sacchetto di patatine dal tavolino ai piedi del divano, « ne vuoi una? »

 

Lei scosse la testa.

 

Lui ripulì il salotto da una serie di briciole sparse. « Siediti, dobbiamo parlare, » disse serio.

 

Hermione trattenne il respiro. Il ricordo del loro primo ed unico bacio l’attraversò come una scossa, per l’ennesima volta in quegli ultimi giorni.

 

« Parlare? D-di cosa? »

 

« Del caso McKenzie, ovvio! Ci sono delle novità, roba che non puoi nemmeno immaginare! »

 

Hermione pensò che fosse delusione il bruciore che le infiammava la gola, invece era paura.

Paura della solitudine. Istintiva diffidenza di un’anima sola in territorio straniero.

 

« No, Ron, sono di fretta, » mentì, « verrò in ufficio... »

 

« Domani? »

 

« Domani, sì, forse… »

 

« Ok, » annuì Ron, « meglio che ci sia anche Harry. »

 

« Sì, » mormorò lei.

 

« Perché sei venuta allora? » chiese Ron tutt’ad un tratto preoccupato, come se si fosse appena reso conto della mancanza di un pezzo nella costruzione.

 

« Io… ecco…  volevo solo darvi questo… » disse Hermione estraendo dalla borsetta un piccolo quaderno rilegato in cuoio.

 

Ron si alzò perplesso dal divano e andò a prendere l’oggetto: « Cos’è? »

 

Lei scrollò le spalle: « Il mio taccuino. Volevate leggerlo, giusto? »

 

* * *

 

Erano passati solo pochi mesi da quando Draco Malfoy aveva recuperato la memoria, ma a lui sembravano secoli. Riteneva, a dispetto delle parole dei suoi genitori, che gli fosse stata inflitta la peggiore delle punizioni: vivere a Londra in mezzo alla feccia, senza usare incantesimi, senza poter Respingere, Schiantare, Pietrificare; senza potersi Smaterializzare e Materializzare, senza Burrobirra… e senza Quidditch!

 

Seduto in biblioteca, Draco rigirò fra le mani la propria inutile bacchetta.

Più volte, fuori controllo, aveva rischiato di spezzarla perché essa non rispondeva al suo volere. Tuttavia, non intendeva prestarla a Hermione Granger.

 

E non solo per il suo sporco retaggio.

 

Poteva fidarsi di lei?

 

“Fidarsi è bene, non fidarsi è meglio”, dicevano i babbani.

 

E lui, in linea di massima, approvava.

 

Riflettendo, scrutò il tavolino accanto a lui ed una curiosa sensazione lo attraversò.

Inizialmente non riuscì a focalizzare il problema, ma era certo che ci fosse qualcosa sul ripiano in vetro che…

 

Anzi, mancava qualcosa…

 

In un istante, la folgorazione.

 

Poi un’imprecazione.

 

Il diario!

 

Malfoy balzò in piedi, furibondo.

 

Hermione Granger l’aveva ingannato!

 

Stupida, ottusa, irriducibile Grifondoro… 

 

E sudicio sangue babbano! 

 

« A stare in mezzo ai babbani mi sono rammollito! » sibilò schifato, precipitandosi fuori dalla biblioteca.

 

* * *

 

Hermione interruppe la lettura di Jinxes for the Jinxed e fece un grosso sbadiglio.

Accarezzò le ultime pagine del libro, invecchiate ed ingiallite, e all’improvviso si ritrovò a rievocare la sera del primo incontro dell’Esercito di Silente nella Stanza delle Necessità.

 

Era impressionante la quantità di ricordi che continuava ad affiorarle alla mente. La sua memoria sembrava una sorgente infinita; ad ogni istante, spillavano come zampilli tracce, informazioni, immagini, rimpianti, successi, emozioni legati al passato. Ricordi dolci e allo stesso tempo amari, che sottolineavano il divario profondo tra lei e il resto dei babbani fra cui ora viveva.

 

Distesa bocconi si sollevò sui gomiti e ruotò lasciandosi cadere sul letto di schiena. Allungò la mano sul comodino per prendere la sveglia.

 

Era notte inoltrata.

 

La luce soffusa dell’abat jour rifletté lo sconforto e la stanchezza nei suoi occhi.

 

Non aveva trovato nessuna fattura, tra le pagine del volume, che potesse privare un mago dei propri poteri.

 

Incrociò le mani dietro la nuca, concentrata.

 

Aveva trovato solo qualche magia per inibire il funzionamento di una bacchetta, ma sapeva bene che gli incantesimi potevano essere fatti con il solo pensiero. Se Malfoy riteneva d’essere vittima di una fattura, significava che non era in grado di usare i propri poteri in alcuna forma.

 

Tuttavia, lei non aveva letto nulla del genere, nemmeno fra le tecniche più complesse.

 

Sospirò scoraggiata.

 

Rimanevano poche alternative, tutt’altro che rassicuranti.

 

O si trattava di Magia Nera, o Malfoy stava mentendo.

 

Nel primo caso, c’era la remota possibilità che quella fattura fosse connessa all’Incantesimo di Memoria, e che quindi anche lei avesse lo stesso problema... Un vicolo cieco.

 

Scosse la testa per liberarsi di un improvviso senso di soffocamento.

 

Nel secondo caso, diventava fin troppo tangibile l’ipotesi che Malfoy le stesse tendendo una trappola… per incastrare Harry?  Forse…

 

In realtà, poteva trattarsi anche di un incantesimo sconosciuto… certamente inventato da un mago molto potente…

 

Oppure a Malfoy era stata somministrata qualche pozione… dall’effetto assai duraturo, a dire il vero…

 

Infine c’era la possibilità che Jinxes for the Jinxed non fosse un’enciclopedia esaustiva… ridicolo…

 

Hermione si portò una mano alla fronte. Le tempie pulsavano come se avesse trascorso gli ultimi secondi in apnea, sotto litri d’acqua, annaspando per risalire in superficie.

 

Prese un lungo, risoluto, respiro.

 

Affrontare il problema in modo empirico.

L’unica soluzione.

 

* * *

 

L’indomani mattina, Harry Potter e Ronald Weasley si ritrovarono in ufficio a discutere animatamente, seduti l’uno di fronte all’altro. La luce metallica del sole invernale illuminava le rispettive scrivanie, accentuando il caos che regnava su di esse.

 

« Facciamo il punto della situazione. » esclamò Harry.

 

Ron prese la parola: « È stato rubato un quadro dalla pinacoteca McKenzie. Non sappiamo come sia potuto accadere perché la Villa è sorvegliata in modo maniacale e il video delle telecamere è un falso. »

 

« Potrebbe essere stato sostituito dal ladro o addirittura da McKenzie stesso. » ipotizzò Harry.

 

« E se il furto fosse una messinscena per truffare l’assicurazione? »

 

« McKenzie non otterrebbe nulla… L’allarme era disattivato: l’assicurazione non pagherà mai. Loro ci sguazzano in questi dettagli! »

 

« Però abbiamo un capello biondo! » disse Ron con soddisfazione.

 

Harry annuì. Entrambi sapevano perfettamente dove li poteva condurre quella prova.

 

« Può essere di Malfoy. »

 

« Ma Malfoy non è stato da McKenzie, nessuna telecamera lo ha ripreso e non è nella lista degli ospiti. »

 

Ron considerò l’osservazione: Harry aveva ragione, ma non bastava a scagionare il nobile.

 

« Pansy Parkinson c’è, invece, e dopo essere stata da McKenzie è andata da Malfoy, dopo che è avvenuto il furto. »

 

« Ma la Parkinson non è bionda. »

 

« Vero, » borbottò Ron rovistando tra le carte sulla scrivania in cerca della lista degli invitati di McKenzie. La rilesse ad alta voce, anche se entrambi la sapevano ormai a memoria, esaminando caso per caso.

 

« La Signorina Savignon è bionda, ma ha 74 anni. Poi c’è Henry Poison Tsang, ma il referto del laboratorio dice che il capello è biondo originale, mentre Tsang è chiaramente tinto… »

 

« Olga Neeson è bionda… » anticipò Harry.

 

« Sì. Non possiamo escluderla. »

 

« Che altro sappiamo? »

 

« Sappiamo che Pansy Parkinson e Draco Malfoy hanno una relazione. Si sono visti certamente la notte del furto e poi alla mostra, quando c’era anche Hermione, » ricordò Ron.

 

« Sappiamo anche che Malfoy ha tolto un quadro dalla sua esposizione: il ritratto di una donna bionda. Ha detto di averlo posto al sicuro per timore di danneggiarlo, ma non abbiamo prove. »

 

Ron si accorse che l’amico aveva pronunciato l’ultima frase con espressione meditabonda: « A cosa pensi, Harry? »

 

« Ad uno scambio. Un accordo tra McKenzie e Malfoy. Entrambi i ritratti sono oggetti di gran valore. »

 

Ron considerò la supposizione. « Sì, può funzionare, ma a che scopo? E poi… abbiamo già scartato l’ipotesi della setta? »

 

« Non ancora: è credibile, ma non mi convince completamente… A proposito! Dovevi proprio spiattellare ogni cosa giù al bar?! »

 

Ron arrossì, vergognandosi specialmente del motivo per cui aveva divulgato quelle informazioni. « Scusa Harry! Mi sono lasciato prendere! Però… Ginny dice che la storia della setta è ridicola… Dice che non spiega come le cose scompaiano al volo. »

 

Harry prese un profondo respiro. C’è anche questo problema…, pensò con la mente divisa in due: metà afflitta da quella constatazione, metà perduta nel ricordo del bacio di Ginny.

 

« In fondo, Ginny non ha tutti i torti. » disse.

 

« Lo so, ma come spieghi il comportamento di Hermione? Lei e Malfoy si sono rivisti dopo la mostra... è stata lei ad andare da lui. Ed ora è così strana, dice cose assurde… nasconde la verità… »

 

« Magari hanno avuto una storia… » azzardò Harry, « no, dico così per dire… Lei va da lui, lo scopre con un’altra, la Parkinson, ad esempio… »

 

« Impossibile, » asserì categorico Ron ad un tratto pallido come il latte, « ad Hermione non piacciono i tipi come Malfoy. E poi… c’è un’altra cosa… » aggiunse depositando sulla scrivania, di fronte a Harry, un piccolo quaderno rilegato.

 

« Cos’è? »

 

« Il taccuino di Hermione; me l’ha dato ieri sera. Guardalo! »

 

Harry esaminò la copertina, poi sfogliò rapidamente le pagine. « È vuoto, » concluse.

 

« Appunto. Perché darci un taccuino vuoto? »

 

« Per non farci leggere le sue preziose annotazioni. »

 

« Allora poteva tenerselo! » esclamò Ron che si aspettava quella risposta « …E poi non è esattamente vuoto… » aggiunse proprio quando Harry individuò l’unica pagina scritta.

 

A quel punto calò un lungo silenzio nell’ufficio, come se nessuno dei due ragazzi sapesse dare risposta ad una domanda tanto semplice:

 

Chi sei?

 

* * *

 

La sede del The Art Newspaper era un edificio moderno e funzionale. Una struttura costituita da tre palazzine, a pianta rettangolare, connesse tra loro con un’originale architettura frontale in metallo, simile ad un complesso di arcate. La redazione del giornale era situata all’ultimo piano e dalle ampie vetrate si aveva una gradevole vista su Vauxhall Park.

 

Hermione chiuse il proprio ufficio e scese per la pausa pranzo, ma appena mise piede in South Lambeth Road, si raggelò.

 

Dall’altra parte della strada, appoggiato alla recinzione che circondava il parco, stava Draco Malfoy; le braccia incrociate sul petto e un’espressione sinistra sul volto, mezzo nascosto dal collo di un pesante giaccone scuro.

 

I due si studiarono per un po’. Poi Hermione s’incamminò per la propria strada: aveva deciso di ignorarlo.

 

Lui tenne la stessa direzione, sull’altro lato della strada, continuando a fissarla.

 

Pur mantenendo lo sguardo davanti a sé, Hermione sapeva che Malfoy la stava seguendo. Sentiva il suo fiato sul collo.

 

Troppo nervosa per proseguire, si fermò e, dove la segnaletica lo consentiva, attraversò la strada.

 

Piazzandosi davanti a lui, lo aggredì: « Che cosa vuoi, Malfoy? »

 

Lui storse la bocca: « Lo sai perfettamente. »

 

« No, non lo so. Ma qualsiasi cosa sia, mi ha già rovinato la pausa pranzo. » fu la caustica risposta.

 

« Hai rubato qualcosa che mi appartiene. » disse lui torvo.

 

« Non so di cosa parli, » ribatté lei, evitando di guardarlo negli occhi.

 

« Non fare la furba. Restituiscimi il diario. » ordinò Malfoy, tendendo il palmo destro verso di lei.

 

Hermione s’impose la calma. « Non ce l’ho ora. »

 

Lui, in un moto di rabbia, l’afferrò per un braccio: « Non m’importa, vai a prenderlo. Adesso! »

 

« Lo riavrai stasera. Ora non posso, » affermò lei divincolandosi, « devo rientrare al lavoro. Sempre che tu sappia cos’è un lavoro… »

 

Lui fece un sorriso petulante: « So cosa hai in mente di fare. Peccato che quell’oggetto sia stato creato per me, non certo per finire tra le mani del Bamboccio Sopravvissuto.»

 

« Se è per questo, tu l’hai messo fra le mani di una Nata Babbana, » sogghignò Hermione, tagliente.

 

« Molto divertente, Granger, ma non servirà a farli ricordare. »

 

« Se ha funzionato con me, potrebbe… »

 

« Certo, potrebbe…, » troncò lui, « ma voglio ricordarti che sono un Malfoy. E i Malfoy odiano Potter. »

 

Hermione rifletté un istante, a bocca semiaperta, fissando Vauxall Park alle spalle di Malfoy, come se lui fosse trasparente.

 

Vale comunque la pena tentare, almeno su Ron… si disse.

 

Lui la riscosse. « Hai mezza giornata per far tornare quel diario nella mia biblioteca. Chiaro? » disse categorico, voltandole le spalle ed entrando nel parco.

 

« Entro le sei, Granger, non un minuto di più. »

 

* * *

 

N.d.A

 

X PaytonSawyer: ciao Payton, le vacanze sono andate bene, un po’ di relax era necessario… anzi indispensabile! E le tue?

Dici che sono sadica? In effetti, togliere la magia a Malfoy e sbatterlo fra i babbani è proprio crudele. Ma gli fa bene soffrire un po’! Tu che ne dici?

Hermione non sarebbe Hermione se si lasciasse abbindolare: ha ben chiaro il suo obiettivo – per ora.

Devo dire che quando ho immaginato la scena di Ron e Lavanda ridevo tra me e me perché avevo davvero in mente un tacchino, alla fine, scriverlo mi sembrava il minimo.

Sono contenta che ti sia piaciuto il capitolo e che ti sia piaciuta Ginny; quando scrivo di lei sono sempre preoccupata perché è uno dei personaggi che ho trovato più difficile da gestire in questa fic.

 

X Jaya: le tue ipotesi sono interessanti, e questo capitolo sostanzialmente non le ha smentite, ma per scoprire se sono esatte, mi spiace, dovrai aspettare il prossimo! ^_^ Baci!!

 

 

 

Lost Memories

(di Sihaya10)

 

* * *

 

Capitolo 12 on-line! Qui si conclude, più o meno, la parte iniziale della fic. Con i prossimi capitoli inizieranno a dipanarsi alcuni dubbi ed entrerete (finalmente!) nel vivo della storia.

Non perdeteli! XD

 

* * *

 

Everything will burn, baby, burn…

Ash, Burn Baby Burn

 

* * *

 

Capitolo 12 – Burn

 

Mentre usciva dalla stazione della metropolitana in Leicester Square, Hermione si fermò per rovistare nella borsetta e recuperare il cellulare che stava squillando.

 

« Sono Hermione. Dimmi, Ron. »

 

La voce del detective risuonò vivace attraverso l’apparecchio: « Sei già uscita dal lavoro? »

 

« Sì. Sto venendo da voi, arrivo in un paio di minuti, » lo rassicurò lei.

 

Stava per chiudere la telefonata quando a Ron tornò in mente una questione urgente: « Hermione, aspetta! Volevo dirti che ieri ti sei sbagliata: nel taccuino che mi hai dato non c’è scritto nulla. »

 

« Non mi sono sbagliata, » corresse lei. Si aspettava quell’osservazione, per questo stava andando a trovare i due amici in ufficio.

 

« Ma… » Ron fece per controbattere, ma lei lo interruppe.

 

« Ascolta, hai presente quella pagina con al centro la domanda “chi sei?”? »

 

« Ah-ha. »

 

« Devi rispondere. »

 

Ron rimase alquanto sorpreso: « Che vuoi dire? »

 

« Voglio dire che devi prendere una penna e scrivere nome e cognome sotto alla domanda. Capito? »

 

« Si ho capito, » borbottò lui, accigliato, « ma perché? »

 

« Perché è importante, Ron. Scrivi il tuo nome e poi fai fare a Harry la stessa cosa, okay? Io sto arrivando lì, » concluse Hermione sbrigativa, ansiosa di raggiungere l’agenzia.

 

Ron staccò il telefono e si accorse che Harry lo stava guardando divertito dalla buffa espressione corrucciata sul suo viso.

 

« Cosa ti ha detto? »

 

Ron scrollò le spalle: « Ha detto che sta arrivando e che… boh… dobbiamo scrivere sul taccuino che ci ha dato. Sotto alla domanda dobbiamo scrivere nome e cognome. »

 

« Perché? »

 

« Non lo so. Te l’ho detto che è strana ultimamente, » rispose Ron prendendo il taccuino e passandolo a Harry. « Fallo prima tu, » propose, come se volesse scrollarsi di dosso l’insolita responsabilità.

 

Harry, pur ritenendo la cosa piuttosto insensata, non pose altre domande.

 

Si sedette alla scrivania e prese una penna nera.

 

Nel centro della pagina in questione scrisse ciò che Hermione aveva richiesto:

 

Harry Potter

 

Non aveva ancora sollevato la penna dal foglio che una fitta lieve, ma fastidiosa, lo colse in corrispondenza della cicatrice.

 

Subito dopo l’inchiostro prese a brillare; da nero che era divenne dorato, arancio intenso e infine rosso.

 

Trascorsero pochi, brevissimi, istanti.

 

Poi le parole divennero incandescenti ed una fatale, nefasta, lingua di fuoco s’alzò dalle pagine del quaderno di Hermione.

 

Harry balzò in piedi, imprecando. L’orrore dipinto sul viso.

 

Ron lo imitò, imprecando a sua volta, più forte.

 

Il caos prese il sopravvento.

 

Lo studio si trasformò in una bolgia.

 

Entrambi i ragazzi, inveendo e schiamazzando, iniziarono a tamponare il libricino con tutto quello che trovavano a portata di mano. Libri, fazzoletti, quaderni, sciarpe… Ron vi versò sopra persino l’ultimo dito di Coca Cola da una lattina dimenticata sulla scrivania…

 

Finché la fiamma si spense, lasciando nell’aria un inconfondibile odore di carta bruciata.

 

In quel momento Hermione bussò alla porta.

 

Una, due, tre volte.

 

Nessuno si mosse.

 

Il tono perentorio di Hermione scosse il pianerottolo. « Apritemi! »

 

Ron si diresse meccanicamente all’ingresso.

 

Harry si precipitò a spalancare le finestre, operazione chiaramente tardiva e inutile.

 

Tremando, Ron girò la maniglia.

 

Hermione mise appena un piede nella stanza.

 

Mentre il suo cervello registrava l’acre odore di bruciato proveniente dalle narici, il suo sguardo cadde sul taccuino martoriato, che giaceva sulla scrivania sottosopra, fiero d’essere sopravvissuto all’apocalisse.

 

Ci mise un secondo a capire.

 

Le mancò il respiro.

 

Ron esordì nel peggiore dei modi: « Non è come pensi, Hermione… »

 

Lei lo fulminò.

 

« S-Stai calma… si è rovinata solo una pagina… » cercò di mitigare Harry.

 

In effetti, il taccuino (salvo le pagine macchiate di Coca Cola) era ancora in buono stato. Solo un foglio, di cui rimanevano piccoli pezzetti inceneriti, era andato perduto.

 

Hermione boccheggiava in preda ad un turbine di emozioni indistinguibili: « Come diamine… » La voce si spense in fondo alla gola.

 

« Avevi detto che era importante… volevo farlo prima che arrivassi, » cercò di spiegarsi Ron. « Così ho dato subito il quaderno a Harry per scrivere… »

 

« A-ad Harry? P-perché a Harry? » Domandò Hermione sbigottita, la voce sempre più acuta.

 

« Perché tu avevi detto …»

 

« Io avevo detto prima tu, Ron, poi Harry! » La sua voce stridula penetrò i timpani dei due ragazzi come il fischio di una sirena.

 

« Va bene, ma che differenza… » si difese Ron, smarrito.

 

Hermione aveva ormai perso il controllo. Fuori di sé, afferrò il taccuino sulla scrivania.

 

« Lo sapevo! Non posso fidarmi di te! … Anzi, non posso fidarmi di nessuno! » Gridò inforcando l’uscita e sbattendosi la porta alle spalle.

 

« Se la prende sempre con me! » Si lamentò Ron, combattuto tra sensi di colpa e lo sconforto, « tu hai rovinato il taccuino e ci prendo sotto io! » Tacque un istante, poi guardò Harry, interrogativo: « A proposito: come hai fatto ad incendiarlo?! »

 

Harry aggrottò la fronte.

 

« Non lo so…, » balbettò massaggiandosi la cicatrice, « non ne ho la più pallida idea. »

 

* * *

 

Hermione sapeva d’essere in ritardo, ma non era impaziente di restituire a Malfoy il diario magico ridotto in pessime condizioni per colpa di Ron. Aveva riflettuto sul fatto che, nel peggiore dei casi, il Serpeverde avrebbe potuto esibirsi in una sfuriata, condita di minacce ed offese…

 

Niente a che vedere con la Maledizione Cruciatus.

 

Quando arrivò alla Villa, trovò aperti il cancello e perfino la porta d’ingresso. Tentennando sulla soglia, chiese più volte, a voce alta, il permesso di entrare, ma non ottenne risposta. La casa sembrava deserta.

 

Attese ancora un po’. Non che s’aspettasse un’accoglienza calorosa, ma almeno il maggiordomo gentile… invece non arrivò nessuno.

 

Prese quindi l’iniziativa e si avviò lungo le scale, verso la biblioteca. Senza intoppi la raggiunse e notò che la porta era socchiusa.

Non ci pensò due volte ad approfittarne, ma quando fece per entrare, dalla stanza di fronte, oltre il ballatoio, uscì qualcuno.

 

Hermione si voltò di scatto.

 

Sbarrò gli occhi.

 

Deglutì.

 

Draco Malfoy, la camicia sbottonata e una mano fra i capelli spettinati, esclamò: « Ma chi… ? Granger, sei in ritardo! » Poi sbatté le palpebre allibito: « Che diavolo stai facendo?! »

 

Vergogna e paura s’aggrovigliarono nello stomaco di Hermione. « Io? Niente… ho chiamato ma nessuno… »

 

« Hai schiamazzato, per la precisione! » Borbottò lui. « Neanche il tempo di… »

 

Fece due passi avanti e lei si schiacciò contro lo stipite della porta.

Sembrava che Malfoy si fosse appena svegliato ed il suo aspetto era inquietante. Era spettinato e seminudo. Il torso esile e pallido s’intravedeva sotto la camicia slacciata, indossata in tutta fretta; ed il colore bianco del tessuto sbatteva terribilmente con il viso scialbo e spigoloso, dandogli un aria quasi cadaverica.

 

« Hai portato il diario? » Domandò.

 

« S-sì, » balbettò Hermione, limitandosi a mostrargli il quaderno da lontano.

 

« Bene, » disse lui soddisfatto, « mettilo in biblioteca e poi vattene. »

 

« Io veramente… ho riportato anche questo, » azzardò Hermione sollevando Jinxes for the Jinxed, « non ho trovato molto e … vorrei consultare altri testi… ».

 

« Un’altra volta, non ho tempo ora, » rispose lui, secco.

 

In quel momento, dalla stessa stanza da cui era uscito Malfoy, si affacciò una donna; se ne stava nascosta dietro la porta e solo il volto era visibile. Lineamenti duri, naso schiacciato, capelli scuri dal taglio sofisticato…

Hermione non la riconobbe subito, fu la voce a confermare che si trattava di Pansy Parkinson. Come Ron ed Harry le avevano detto: i due “se la intendevano”.

 

« Draco, tesoro, ma quanto ci metti? »

 

Lui neanche si voltò a guardarla: doveva tenere sotto controllo Hermione, la quale fissava Pansy con aria di superiorità.

 

« Torna dentro e aspetta, » le ordinò.

 

« Odio aspettare, lo sai, » protestò l’attrice; poi alzò gli occhi per curiosare oltre le spalle del ragazzo e fu allora che vide Hermione Granger.

Si accigliò e, bruciante di gelosia, uscì dalla stanza; la sua sontuosa vestaglia strisciò sul pavimento. Raggiunse Draco e strinse entrambe le mani attorno al suo braccio sinistro, arricciandogli involontariamente la camicia.

Lui tirò il polsino per stendere la manica.

Hermione fu certa che quel gesto aveva lo scopo di assicurarsi che il Marchio Nero rimanesse ben coperto; si schiarì la voce: « Io - indicò la biblioteca - posso fare anche da sola… dato che sei occupato… » propose sarcastica.

 

Malfoy strinse il pugno destro.

 

Stava odiando quel momento dal profondo delle viscere.

 

Perché diamine Pansy non si faceva gli affari suoi?

 

E perché nessuno aveva mai messo un limite all’invadenza Grifondoro?

 

« Draco, » Pansy lo strattonò impaziente.

 

Lui la ignorò. Poi sbuffò e puntò l’indice contro Hermione. « Posso controllare ogni tua mossa, » asserì. Che voleva dire: non azzardarti di nuovo ad intascare roba che non ti appartiene.

 

« Voglio solo consultare i tuoi libri, Malfoy, » ribatté lei, infastidita, « credevo di doverti aiut -»

 

« Va bene, Granger, » tagliò corto lui, « ma voglio un resoconto dettagliato delle ricerche e… non insudiciare tutto con le tue mani unte! »

 

* * *

 

Pansy trascinò letteralmente Draco dentro la stanza. Lui non oppose resistenza, era impegnato ad arrovellarsi sui possibili danni che poteva generare Hermione Granger in casa sua.

Pansy chiuse la porta e si ritrovarono nella semioscurità, spezzata dalla luce soffusa delle lampade regolabili. L’attrice si strusciò addosso al ragazzo, teso e distratto, e lo spinse contro la parete; poi si sollevò in punta di piedi e gli baciò le labbra sottili.

 

« Cosa ci fa quella giornalista da quattro soldi a casa tua? » Lo interrogò in tono inequivocabilmente geloso.

 

Draco le allontanò il viso per guardarla negli occhi: « La conosci? » Domandò di rimando, sorpreso.

 

« Caro, » rispose lei indulgente, sfiorandogli le labbra con le dita, « dimentichi che sono un’artista, » disse scendendo con tocco vellutato lungo il collo e la spalla, fino a scostare la camicia, « quella è Hermione Granger, scrive per il giornale d’arte più famoso della City… » spiegò ancora, baciandolo sul petto.

Al contatto con le labbra morbide e calde, lui si rilassò, inclinando la testa all’indietro e chiudendo gli occhi.

« Dicono che sia brava, » continuò Pansy alternando i baci alle parole, « ma non ha mai… recensito… i miei spettacoli, …io lavoro solo… con veri… professionisti. »

 

Il respiro di lui accelerò. Le affondò una mano nei capelli e la tirò contro di sé. Lei premette leggermente con le unghie sul suo torace e lo rigò scendendo verso il basso, fino alla cintura. Poi si fermò.

 

« Non mi hai detto perché è qui… »

 

Lui borbottò insoddisfatto: « Deve fare delle ricerche, vuol scrivere un articolo sulla mia famiglia. » Sperò che s’accontentasse di quella risposta.

 

Lei tacque, immobile per un istante, poi gli slacciò i pantaloni e, lentamente, scese lungo il suo petto baciandone la pelle chiara. Quando arrivò alla cintura, il respiro di lui si fece più corto ed asmatico.

Pansy si fermò di nuovo; lui si lamentò, impaziente, aggrottando le sopracciglia con disapprovazione.

 

« Non mi piace, » sussurrò lei, inginocchiandosi ai suoi piedi, « non fidarti. » Suggerì, poi lo baciò, provocatrice.

Lui inarcò all’indietro la schiena e gemette. « So badare a me stesso, » sussurrò con voce roca.

 

Lei, indispettita, gli piantò le unghie nei fianchi e fece per allontanarsi, pronta a protestare, ma lui le mise una mano sulla nuca per tenerla contro di sé.

 

Non era il momento di parlare, quello.

 

* * *

 

Hermione Granger s’accorse di provare una gran simpatia per il maggiordomo di Villa Malfoy. Era un uomo sulla cinquantina, alto e di bell’aspetto, dai capelli brizzolati e radi sulla nuca per via della calvizie. Aveva il portamento elegante e rispettoso di chi è stato abituato a servire la nobiltà, e sul viso un espressione amichevole, creata dai lineamenti morbidi e gli occhi grandi.

 

Era comparso sulla soglia della biblioteca mentre lei stava consultando il settimo volume del Manuale di Incantesimi, e con discrezione l’aveva invitata a scendere per la cena.

Hermione aveva accettato dopo aver controllato l’orario sul cellulare, posato sul tavolino per tenere costantemente d’occhio lo scorrere del tempo.

 

Ora era seduta nell’immensa sala da pranzo, la stessa dove aveva avuto luogo il ricevimento. Una delle due lunghe tavole era stata apparecchiata solo per lei, a capotavola, con una meravigliosa tovaglia in pizzo macramè. Il maggiordomo le aveva servito una cena semplice e leggera, che Hermione aveva gradito moltissimo, ed ora attendeva, in piedi accanto allo stipite della porta, il momento di sparecchiare.

 

Prima di alzarsi, la giornalista rifletté ancora una volta sulla opprimente solitudine che regnava in ogni angolo di quella Villa.

 

Una stanza tanto grande per far mangiare una sola persona…

 

Il maggiordomo s’avvicinò: « desidera ancora qualcosa, signorina? »

 

Lei si alzò rapidamente in piedi, pulendo il maglione da un paio di briciole: « Oh, no grazie! Solo… mi domandavo… il Signor Malfoy - dovette costringersi ad usare quell’appellativo - non scende per cena? »

 

Il maggiordomo scosse la testa. « Di rado. Generalmente preferisce cenare in camera. »

 

Hermione non si stupì. Immaginò Draco Malfoy, seduto a quel tavolo, che mangiava in silenzio… All’improvviso un nodo le si strinse in gola.

 

« Lo capisco, » disse sottovoce, « è una stanza così… fredda. »

 

A quelle parole, il maggiordomo le sorrise. « Lei è una persona molto buona, Miss Granger, ma non provi compassione per il Signor Malfoy, è lui che l’ha voluta così. »

 

Continua...

 

* * *

 

N.d.A.

 

x PaytonSawyer: eh già… vacanze finite! Vorrei fare come nelle pubblicità, finita una vacanza riparto con CostaCrociere! XD Scherzi e nostalgie a parte, mi sforzo molto per rendere credibili i personaggi all’interno del mondo babbano, e sono davvero contenta che ti sia piaciuto Draco nel capitolo scorso e che tu l’abbia trovato IC.

Inoltre, come hai potuto constatare, la strada che porta ai ricordi di Ron e Harry è ancora lunga… ma non troppo dai! Come ho detto all’inizio, col prossimo capitolo i ritmi s’intensificheranno!

 

x Jaya: troppi compliments! *^_^* arrossisco! Che dire, la tua ipotesi, all’inizio, era molto buona… era esattamente quello che Hermione avrebbe voluto fare! Peccato che Ron e Harry… siano Ron e Harry: non potevano renderle la vita facile! Non so se quello che è accaduto nel capitolo tu lo consideri colpo di scena, ma di certo per loro due ho in serbo altri -deliranti- progetti!

Lost Memories

(di Sihaya10)

 

* * *

 

Poiché la trama, d’ora in poi, andrà decisamente complicandosi, ho pensato fosse utile riassumere brevemente i fatti accaduti nei capitoli precedenti. Per cercare di essere breve ho messo solo i fatti principali, i dettagli marginali sono stati tralasciati… ma non è detto che non siano importanti! =P

 

Riassunto dei capitoli precedenti: Harry Potter e Ron Weasley, detective privati nella Londra babbana, vengono ingaggiati da un ricco avvocato per scoprire chi ha rubato un prezioso ritratto dalla sua pinacoteca privata. Harry e Ron sospettano di Draco Malfoy, ricco erede che di recente ha organizzato una mostra di quadri in casa propria. Per le indagini, i due chiedono aiuto all’amica Hermione Granger, giornalista freelance, stranamente invitata alla mostra. Entrando in contatto con Malfoy grazie a un insolito diario, Hermione scopre d’essere vittima di un incantesimo di memoria. Tutti i suoi ricordi legati al mondo magico sono stati rimossi per motivi sconosciuti. Malfoy le rivela d’aver subito un simile trattamento da parte dei genitori, poco prima d’essere uccisi da Voldemort, e le chiede (a modo suo) aiuto: il Serpeverde, infatti, non riesce a usare i poteri magici e ritiene di essere stato maledetto.

Hermione torna a Villa Malfoy e accetta di aiutarlo, ma in realtà ha un altro obiettivo: sottrargli il diario e utilizzarlo per far recuperare la memoria a Harry e Ron, anch’essi ignari del proprio passato.

Nel frattempo, Harry e Ron trovano in Pansy Parkinson (l’attrice, come spiega Draco a Hermione, non ha recuperato i ricordi nemmeno utilizzando il diario magico) un legame tra l’avvocato derubato e Draco Malfoy, e scoprono che sulla Charing Cross Road avvengono strane sparizioni, dalle modalità identiche a quelle del furto cui stanno lavorando: i pregiudizi che i due hanno nei confronti di Malfoy si trasformano in sospetti, e i due detective, preoccupati dal comportamento strano di Hermione, ipotizzano che il ricco erede abbia costretto l’amica a far parte di una setta.

In un momento di debolezza, Ron rivela questi sospetti a Ginny Weasley. La ragazza, che sostiene di essere sua cugina e con la quale Harry ha avuto di recente un appuntamento, vive anch’essa fra i babbani e lavora come barista nel locale sottostante l’agenzia d’investigazione: il Butterfly. Venuta a conoscenza della complessità del caso, Ginny sale all’agenzia e, nell’esporre a Harry la sua preoccupazione, lo bacia per poi fuggire imbarazzata.

La stessa sera, Hermione consegna a Ron il diario magico che è riuscita a rubare da Villa Malfoy, ma il giorno seguente, le sue speranze di riuscire a annullare l’incantesimo di memoria che affligge gli amici vanno letteralmente in fumo: il diario, infatti, riconoscendo l’identità di Harry, prende fuoco e si autodistrugge.

Hermione, minacciata da Malfoy, torna alla sua villa per restituirgli il diario, e lo trova in compagnia di Pansy Parkinson. Nonostante lui cerchi di congedarla rapidamente, Hermione, con la scusa di dover aiutare il ragazzo a riappropriarsi dei propri poteri, riesce a ottenere il permesso di accedere alla sua biblioteca e consultare altri testi magici...

 

* * *

 

Got a ticket for a world where we belong, so would you be my baby?

 

Savage Garden, To the Moon and back

 

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Capitolo 13 – Be my baby

 

Harry Potter non aveva capito fino all’ultimo che Ginny avesse proprio quell’intenzione.

 

A dire il vero, lei l’aveva sorpreso un po’ con quel bacio, regalato in mezzo alla strada, davanti alla vetrina del Butterfly appena chiuso.

 

Poi, però, gli era sembrato quasi ovvio che accettasse di farsi accompagnare a casa di buon grado, senza proteste; anzi, era persino arrossita. D’altronde si erano chiariti la sera prima: avevano parlato e avevano capito di piacersi quanto basta per provare a stare insieme.

 

Harry le teneva un braccio intorno alla vita quando erano arrivati davanti a casa sua: un vecchio appartamento rivestito di moquette e carta da parati.

Sull’ingresso, Ginny l’aveva baciato di nuovo, dolcemente; poi l’aveva invitato a entrare.

Avevano trascorso un po’ di tempo a chiacchierare perché lui era rimasto sorpreso dall’originalità dell’abitazione, nella quale trovava asilo un inusuale animale domestico: un gufo reale costantemente assopito sul trespolo all’ingresso.

 

All’improvviso, inaspettatamente, era stato percorso da un lieve brivido perché Ginny l’aveva preso per mano conducendolo verso la camera da letto.

 

Lì, si erano baciati a lungo, con passione. Un bacio indimenticabile.

 

Poi lei gli aveva sfilato gli occhiali, appoggiandoli sul comò.

 

A quel punto, in realtà, un sospetto l’aveva attraversato.

 

Solo che, poi, s’era perso per l’ennesima volta in quegli occhi grandi, sciogliendosi al loro calore… Finché lei, imbarazzata, aveva chinato il capo e aveva sussurrato: « Rimani con me questa notte, Harry? »

 

Solo in quel momento, Harry Potter aveva davvero capito.

 

E si era anche accorto di non essere del tutto preparato. Anzi, non lo era per niente.

 

Le mani avevano cominciato a tremare e non si erano più fermate. L’aria si era rarefatta e il respiro era diventato affannoso, la voce roca, la mente confusa.

 

Lei s’era sfilata il maglione e l’aveva aiutato a togliersi il suo; poi i gesti, le parole e i sospiri si erano fatti così febbrili ed eccitanti che non aveva più pensato a niente.

 

A niente che non fosse Ginny; o il corpo di Ginny; o il profumo, o la pelle, o le mani di Ginny.

 

All’inizio aveva agito in modo piuttosto impacciato, poi lei l’aveva guidato con sicurezza, dicendogli cosa fare, come muoversi.

Se fosse stato più lucido questo avrebbe potuto imbarazzarlo, ma in quel momento i gesti e le parole di lei erano ubriacanti.

Le carezze sulla sua pelle gli avevano tolto il fiato.

I mormorii e il suo muoversi, lenta, sopra di lui, gli avevano annebbiato la vista e la ragione; gli unici contorni rimasti nitidi erano quelli dei capelli rossi che le cadevano sulle spalle, degli occhi grandi, dei fianchi sinuosi, dei morbidi seni.

Prima che Harry potesse rendersene conto, le sue mani avevano iniziato a scorrere lungo il suo corpo, fermandosi sui fianchi e le cosce, per seguire quel movimento ondeggiante e ritmico, inebriante, di lei che si stringeva attorno a lui.

Attimo dopo attimo, i muscoli si erano tesi fino allo spasmo.

Fino a che lei aveva gridato forte, scossa dai fremiti dell’estasi; e lui si era sciolto dentro di lei, ebbro di piacere.

 

Alla fine, Ginny si era rannicchiata fra le sue braccia, baciandolo e sorridendogli, e lui, recuperando un po’ di consapevolezza, l’aveva stretta a sé per poi farla distendere al suo fianco.

 

L’uno accanto all’altra, si erano addormentati.

 

* * *

 

Alle nove di sera Draco Malfoy entrò nella biblioteca e rimase basito: c’erano libri aperti ovunque, sul tavolo, in terra, sui braccioli della poltrona, mancava solo…

 

Spalancò li occhi.

 

« Granger?! » Gridò rabbioso. « Granger, dove-cavolo-sei? »

 

Una figura s’affacciò timidamente da dietro la poltrona; reggeva in mano un grosso volume aperto a metà. Era Hermione, con un aspetto ancora più orribile del solito: i capelli tutti arruffati, gli occhi stanchi… e lo fissava stranita: « Che hai da urlare? »

 

Lui inspirò profondamente. Per un attimo aveva temuto che lei l’avesse di nuovo ingannato.

 

S’avvicinò di qualche passo.

 

« Che cosa hai combinato qui dentro? »

 

Invece di rispondere, lei domandò: « Hai ancora ospiti? »

 

Aveva parlato con voce incolore e stanca, ma lui in quella domanda ci lesse solo insolenza.

 

« No, » rispose secco. « Ora dimmi che cosa hai… » s’interruppe prima di finire la domanda. Il suo sguardo era caduto sul diario malconcio poggiato sul tavolino, seminascosto tra i libri. S’affrettò a raccoglierlo e sventagliandolo davanti a Hermione, l’aggredì: « Come diamine hai fatto a ridurlo così? »

 

Lei indietreggiò di un passo e, con infinita lentezza, poggiò a terra il grosso volume.

 

Lui interpretò il silenzio e sogghignò: « Non dirmi che hai provato a usarlo su Potter?! »

 

Lei fece un cenno con la testa, non s’attentò a emettere alcun suono.

 

Malfoy divenne inspiegabilmente allegro: « Lo sapevo, aveva previsto anche questo! » Gongolò. « Mio padre è un genio! »

 

Poi si rivolse a lei, con euforico sarcasmo: « Allora, hai qualche altra buona notizia da darmi? »

 

Hermione scosse la testa.

 

« Veramente… speravo di trovare di più informazioni in questa biblioteca.»

 

« Che cosa intendi dire? »

 

« Ecco… pensavo a testi di… Magia Nera… solo… solo da esaminare, per informarmi, intendo, per capire se esiste qualche incantesimo che possa inibire i poteri magici, perché altrimenti... »

 

Si vergognava di una simile richiesta perché le Arti Oscure erano proibite, ma lui non ci fece alcun caso.

 

« Tutto quello che ho è qui. Deduco che brancoli ancora nel buio. Per un attimo ho creduto che fossi intelligente come dicono… »

 

Lei strinse le palpebre, astiosa. « In realtà ho un’ipotesi, » rilanciò. Malfoy la guardò attento.

 

« Io credo che tu... ecco... credo che tu abbia un blocco emotivo, » Hermione pronunciò quelle parole con un filo di voce.

 

« Un blocco… che? »

 

« Emotivo. Può capitare, era accaduto anche a Ninfadora Tonks… »

 

« Chi? »

 

« Tonks, la moglie del professor Lupin… Oh! Purtroppo hanno perso la vita entrambi - sospirò affranta -  Era tua cugina, figlia di Andromeda Black, forse non ti ricordi di lei perché è stata diseredata … »

 

« So chi è, Granger! Va’ avanti! »

 

« Vedi, Tonks era una Metamorfomagus. Inizialmente, Lupin ha respinto il suo amore, arrecandole un dolore così grande da farle perdere temporaneamente i poteri… Così ho pensato che, forse, il trauma che hai vissuto per la morte dei tuoi genitori… »

 

A quelle parole oltraggiose il viso di Malfoy s'irrigidì: « Non ho mai sentito una stupidaggine simile. Io non ho nessun trauma! »

 

« Va bene, » mitigò Hermione, « ma ipotizzando che tu possa avere questo blocco emotivo…  »

 

« Io non ho nessun blocco »

 

Hermione sospirò paziente.

 

« Potrebbe essere stato indotto da qualcuno o da qualcosa… » inventò, scegliendo con cura ogni parola. « Supponiamo che qualcuno ti abbia indotto questo… forte stress… (magari usando una pozione) che ha bloccato temporaneamente i tuoi poteri… »

 

Malfoy la guardò dubbioso, poi decise che l’ipotesi era avvallabile. « Va bene. Cosa mi serve per annullarne l’effetto? »

 

« Niente, » rispose semplicemente  Hermione. « Devi aspettare del tempo »

 

« Tempo?! » Malfoy inorridì. « Secondo te io dovrei passare la mia vita rinchiuso qui ad aspettare?! Non se ne parla. Trova un’altra soluzione! »

 

Hermione scosse la testa rassegnata (era impossibile farlo ragionare!), ma in fondo sperava che la discussione arrivasse a quel punto…

 

« In realtà, forse ho trovato qualcosa, » azzardò, « una pozione che... Be’, non posso saperlo finché non proviamo… »

 

Malfoy spalancò gli occhi, interessato. « Cosa ci serve? »

 

Lei esibì un’espressione soddisfatta. « Prima di tutto, una bacchetta… » disse con naturalezza.

 

Malfoy ebbe la netta sensazione d’essere stato raggirato per la seconda volta.

 

« E siccome tu non vuoi prestarmi la tua, dobbiamo andare a Diagon Alley, » concluse lei.

 

Il ragazzo la scrutò per un paio di secondi, chiedendosi se fosse consapevole di quello che stava dicendo. « Hai una Puffola Pigmea al posto del cervello? Non possiamo usare la Magia e, soprattutto, non abbiamo idea di cosa stia accadendo nel Mondo Magico, non sappiamo nemmeno se lui è… »

 

Hermione lo interruppe: aveva rimuginato su quella scelta tutta la notte trascorsa. « Lo so che è una mossa azzardata, ma io - la voce s’incrinò - ho bisogno di una bacchetta. Se …Tu-Sai-Chi - non pronunciò il nome per cautela - è stato sconfitto, non avrò problemi a trovarne una. Se così non fosse… » esitò un istante, « nessuno ti fermerà: sei un Mangiamorte. »

 

Fece quell’affermazione come se fosse una colpa ancestrale.

 

Lui deglutì, sentendo la profondità del disprezzo in quelle parole. Si massaggiò l’avambraccio sinistro, da cui il Marchio Nero non sarebbe mai scomparso.

 

« Non ho intenzione di andare a Diagon Alley, » disse voltandole le spalle.

 

« Allora dovrai prestami la tua bacchetta »

 

« Sei pazza se t’aspetti che lo faccia, te l’ho già detto »

 

E n'era quasi sicuro: c’era il novanta per cento di probabilità che Hermione Granger fosse impazzita. Per il restante dieci per cento stava cercando di fregarlo.

 

Si passò una mano fra i capelli e si voltò per esaminare la sua reazione. L’espressione corrucciata, ridicola e infantile, nel tentativo malriuscito di rendersi minacciosa, lo divertì.

 

« Non sto scherzando, » fece lei indispettita. « Cosa c’è? Hai paura? »

 

Lui inarcò le sopracciglia: « Di te? Non farmi ridere! »

 

« Allora prestami la tua bacchetta, sarà tutto più facile »

 

Lui estrasse la bacchetta infilata nella cintura dietro la schiena. La teneva sempre con sé, come a Hogwarts.

 

« Questa? » Domandò con un ghigno beffardo, agitando il bastoncino davanti agli occhi di Hermione.

 

« Esatto »

 

Hermione allungò la mano per afferrarla.

 

Lui arretrò.

 

Lei strinse le labbra; la fronte aggrottata. Scavalcò un ammasso di libri sparsi in terra, camminando precariamente tra un volume e l’altro, e lo raggiunse. Di nuovo tentò di prendere la bacchetta; ma Malfoy sollevò il braccio.

 

Hermione sbuffò. « Perché sei così testardo? Te la restituirò subito, » lo rassicurò. « Non credi che prima di tutto dovremmo verificare se sono in grado di usare i miei poteri? »

 

« Anche tu hai subito dei traumi, Granger? Lo sospettavo… » la derise.

 

Lei ruggì e strinse i pugni. Avanzò verso di lui facendolo arretrare finché gli scaffali arrestarono i suoi passi. A quel punto saltò per afferrare la bacchetta, ma lui tese il braccio più in alto che poteva. Decisa a non mollare, si aggrappò alla sua camicia per aiutarsi. Elevandosi in punta di piedi riuscì ad afferrargli il polso e cercò di fargli abbassare la mano.

 

Inizialmente, a Malfoy sembrò che un cinghiale gli fosse piombato addosso: mostrava le zanne ringhiando, gli strappava la camicia, gli sfregiava il polso e, con il peso del corpo, lo schiacciava contro lo scaffale…

Il disgusto per quel contatto gli suscitò l’istinto di spingerla a terra, ma optò per il sarcasmo: « Hai forse dimenticato perché sei qui, Granger? »

 

Lei s’impietrì. Fu come ricevere una doccia fredda. Di scatto s’allontanò di uno, due passi. Una vampata di calore le infiammò il viso. Abbassò lo sguardo a terra.

 

« Non l’ho dimenticato, » rispose fra i denti, « ma mi serve una bacchetta! O ti decidi a collaborare o… O andrò comunque a Diagon Alley! Da sola! »

 

* * *

 

Ron Weasley era invidioso del fatto che Harry Potter avesse la ragazza.

 

Il lavoro che facevano era impegnativo e non lasciava loro molto tempo libero per fare nuove conoscenze, ma in passato c’erano stati momenti di magra, in cui nessuno si fermava sul pianerottolo dell’agenzia, e lui ora rimpiangeva d’aver preferito ciondolare in casa, piuttosto che uscire a bere una birra.

Harry era fortunato, pensò, perché non aveva fatto molta fatica: conoscere Ginny era stato inevitabile, dato che scendevano al bar abitualmente; inoltre lei aveva praticamente preso ogni iniziativa.

Lui invece doveva rimboccarsi le maniche e partire da zero.

C’era stato un periodo in cui s’era invaghito di Hermione, ma lei era così presa dal suo lavoro che ogni tentativo di invitarla a uscire era fallito. Così, demoralizzato, aveva gettato la spugna. E poi, non era esattamente il suo tipo, si disse. Lui cercava una ragazza che amasse divertirsi, non una specie di dittatrice in carriera…

 

Era già passata l’ora di cena quando uscì dall’ufficio demoralizzato, ripercorrendo i propri insuccessi sentimentali degli ultimi due anni.

 

Passando davanti al Butterfly, il suo istinto segnalò allarmato che c’era qualcosa di strano.

 

S’avvicinò alla vetrina e guardò attraverso le sbarre della saracinesca. L’interno era buio, ma dalla porta accanto al bancone, che conduceva allo scantinato, filtrava una luce.

 

Aggrottò la fronte perplesso: quella luce poteva essere una semplice dimenticanza, oppure qualcuno era entrato senza autorizzazione.

 

Il suo primo pensiero fu di contattare Harry, ma non voleva rovinare il suo appuntamento. Poi si ricordò che, all’interno della palazzina, si poteva accedere a un’area comune nel seminterrato. Quest’area dava accesso alle cantine private dei condomini, a patto di possedere la chiave.

Ron, ovviamente, aveva soltanto quella assegnata all’agenzia, ma decise comunque di dare un’occhiata.

 

Prima di scendere, però, corse in ufficio a prendere la pistola, in via precauzionale…

 

* * *

 

Harry si svegliò nel mezzo della notte a causa di un lieve prurito alla fronte che lo infastidiva.

 

Gli servirono alcuni istanti per orientarsi. Quando ricordò di essere a casa di Ginny, si drizzò a sedere sul letto e subito la cercò al suo fianco. La ragazza dormiva serenamente, dandogli le spalle. Accese la luce e rimase a osservare la sua schiena scoperta e i capelli sparsi sul cuscino, ascoltando il suo respiro calmo e delicato.

Una profonda emozione gli gonfiò il petto.

Non era solo il ricordo della notte trascorsa, ma qualcosa di molto più intenso.

 

Era la consapevolezza che il sentimento nato fra loro aveva radici profonde e possedeva una forza immensa.

 

La sensazione che il destino avesse in serbo per loro grandi progetti.

 

Si sedette al bordo del letto, s’infilò gli occhiali e i boxer. Il pizzicore sulla fronte si era intensificato e si sfregò la cicatrice.

S’alzò per andare a lavarsi il viso, ma fu costretto a fermarsi: il formicolio sul capo era diventato una fitta dolorosa e persistente. Premette forte il palmo destro sulla ferita, ma fu inutile, la tempia pulsava così forte da annebbiargli la vista e un ronzio costante gli tormentava l’udito.

Aumentò la pressione della mano e chiuse gli occhi.

 

All’improvviso, un’immagine gli apparve come l’istantanea di un sogno.

 

Un volto deforme.

 

Riaprì gli occhi spaventato, ma le visioni non si fermarono.

Flash di immagini apparvero uno dopo l’altro, senza quasi lasciargli il tempo di capire cosa rappresentassero.

 

Il cadavere di un ragazzo.

 

Fiamme ovunque.

 

Un uomo anziano, la barba bianca e lunghissima...

 

Il dolore alla cicatrice si amplificò fino a piegarlo in ginocchio, ai piedi del letto. Con entrambe le mani fece pressione sulla fronte, stringendo i denti.

 

Una serpe strisciava, viscida, verso di lui.

 

Una Ginny bambina, il suo corpo steso a terra bocconi, inerme.

 

Urlò.

 

Non avrebbe voluto, ma la voce si era ribellata a ogni repressione ed era uscita dalla sua gola in un grido d’orrore.

Harry si voltò verso Ginny: l’aveva svegliata.

Si era seduta e ora lo guardava attraverso le palpebre socchiuse per abituare gradualmente gli occhi alla luce.

Quando si rese conto che accasciato a terra scattò in piedi allarmata.

 

« Harry! Harry, ti senti bene? »

 

Lui mormorò un “sì” affaticato. Le visioni, fortunatamente, erano terminate e il dolore s’era alleggerito.

 

Lei gli appoggiò una mano sulla spalla: « Cosa è successo? »

 

« Nulla, » rispose lui. « Solo un forte mal di testa »

 

Lei lo abbracciò. « Passerà, » gli disse teneramente, coccolando la sua testa sulla spalla e accarezzandogli i capelli. 

 

Rimasero così alcuni minuti e pian piano anche il dolore si placò.

 

« Va meglio ora, » disse Harry. « Scusa se ti ho svegliato »

 

« Non importa, adesso rilassati. Ti preparo un tè, » disse la ragazza alzandosi in piedi.

 

« Ginny… » Harry la chiamò dai piedi del letto, lo sguardo fisso sulla moquette. Non sapeva perché, ma sentiva il bisogno di dirle ciò che aveva visto.

 

« Credo di aver avuto un’allucinazione »

 

Lei lo guardò sorpresa: « Cosa… Cosa hai visto? »

 

« Un volto deformato… era orribile. Fiamme. Un serpente. Un cadavere. Un vecchio… E poi tu, a terra, svenuta… Forse… » balbettò, l’angoscia gli impastava la bocca.

 

« Tu credi… credi che io stia impazzendo? »

 

Ginny lo guardò con infinita dolcezza. « No » Rispose. La sua voce era calda e rassicurante.

 

« No, Harry. Assolutamente.  »

 

* * *

 

Ron scese le scale al buio, lentamente, cercando di non fare rumore. Raggiunse il seminterrato e individuò subito la cantina del Butterfly: l’unica dalla cui porta filtrava un po’ di luce.

Si schiacciò contro lo stipite e impugnò la pistola a due mani.

Sapeva più o meno cosa doveva fare: lui e Harry avevano frequentato un corso preparatorio prima di aprire l’agenzia, il problema era che non l’aveva mai fatto per davvero.

Esaminò la serratura e constatò che non era stata manomessa.

A questo punto le possibilità erano due: o Ginny aveva semplicemente dimenticato di spegnere la luce, oppure l’intruso possedeva le chiavi. In tal caso poteva essere ancora dentro.

Rifletté alcuni istanti.

Nell’ordine, doveva: fare irruzione nella stanza, sorprendere l'intruso e immobilizzarlo.

 

Semplice…

 

Ron inspirò profondamente, quindi allungò la mano destra sulla maniglia. La girò e la porta, che non era chiusa a chiave, si socchiuse.

Ron temporeggiò alcuni secondi, ma non accadde nulla. Non sentì alcun rumore.

Allora alzò il piede destro, diede un colpo all’anta e irruppe nella stanza, tenendo la pistola davanti al viso, all’altezza degli occhi.

Rapidamente, scrutò ogni angolo dello sgabuzzino. Su un lato c’erano la scala d’accesso al bar e un grosso congelatore; sull’altro, un altissimo scaffale colmo di bibite e liquori; di fronte aveva un disordinato ammasso di cassette e scatoloni vuoti.

 

Certo d’essere solo, ripose la pistola nella fondina. Avanzò nel centro della stanza e perlustrò con maggiore attenzione.

 

Tutto era in ordine: Ginny aveva solo dimenticato di spegnere la luce.

 

Tirò un sospiro di sollievo e si girò per uscire.

 

Fu allora che lo vide, poggiato contro la parete alle sue spalle, semicoperto da un vecchio telo bianco.

 

« Oh, merda! » esclamò sbigottito.

 

* * *

 

N.d.A

 

x nausikaa87: ricevere una tua recensione è un onore, credimi! Spero anch’io che la fic continui a intrigarti! Capisco cosa vuoi dire quando parli di gusti difficili perché anche io sono abbastanza esigente, specialmente in termini di originalità. Per questo sono davvero contenta che la trama ti piaccia... Anche se aggiorno ogni due settimane, è un anno che la progetto e ri-progetto!

 

x PaytonSawyer: ma figurati! Come ti ho scritto nella recensione, mi piacciono il tuo stile e le caratterizzazioni che dai ai personaggi… non è cosa da poco!

Con questo capitolo si dovrebbe capire che il diario si è incendiato per aver riconosciuto l’identità di Harry. In sostanza, quando Lucius e Narcissa lo hanno creato, hanno voluto impedire a chiunque altro di appropriarsene (in questo caso, Harry) con lo scopo di proteggere il figlio non solo da Voldemort, ma da tutti coloro che avrebbero potuto dargli la caccia o svelare la sua identità.

Se, per caso, ti stai domandando: “allora perché con Hermione ha funzionato?!”

Be’, sappi che… stai chiedendo troppo! =P

Concludo dicendoti che, in effetti, volevo suscitare un po’ di pena nei confronti di Malfoy, credo che soffra molto di più di Hermione a stare nel mondo babbano, inoltre, la mancanza di poteri magici annulla completamente la sua identità!

 

x _Jaya: Hermione aveva sospettato che il diario non funzionasse con Harry perché Malfoy stesso l’aveva ipotizzato. Ovviamente non poteva esserne sicura, ma nel dubbio aveva pensato di tentare con Ron, che ovviamente ha mandato tutto a monte!

Non vorrai che renda la vita facile alla mia protagonista?!

Malfoy ha trovato il libricino nella sua villa e ritiene che sia stato creato dai suoi genitori per aiutarlo a ricostruire i ricordi. L’avevo detto nei capitoli precedenti, ma mi rendo conto che sia facile dimenticare qualche dettaglio, dato che la storia è abbastanza incasinata e i miei aggiornamenti troppo radi… Comunque, questa tua domanda mi ha fatto riflettere e ho pensato fosse utile fare un breve riassunto che ho messo all’inizio del capitolo!

 

Lost Memories

(di Sihaya10)

 

* * *

 

La verità è una cosa meravigliosa e terribile, e per questo va trattata con cautela.

J. K. Rowling, Harry Potter e la pietra filosofale

 

* * *

Capitolo 14 – Verità

 

Non si erano guardati in faccia nemmeno un istante.

 

Il silenzio era stato interminabile.

 

Poi Draco Malfoy aveva ordinato: « Seguimi. »

 

Hermione Granger, senza fiatare, aveva eseguito.

 

Gli interessi in ballo erano troppi per potersi permettere una sola parola.

 

Scesero al piano terra, attraversarono il lungo corridoio che si estendeva dietro le cucine di Villa Malfoy e giunsero in una stanza fredda, umida e polverosa. La luce della luna filtrava da un’unica, stretta, finestra posta nella parete di fronte all’entrata. Tutto il mobilio era ricoperto da grandi lenzuoli bianchi. Nel centro della sala s’intravedeva, sotto un telo, la struttura in ferro battuto di una vecchia lettiera; di fronte c’era un grosso armadio. Malfoy scostò parzialmente la tenda che lo ricopriva e ne aprì le ante; i cardini cigolarono e dal legno s’alzò un forte odore di muffa.

Hermione s’affacciò da dietro le sue spalle per vedere all’interno: il mobile era privo di ripiani e conteneva soltanto un quadro.

 

Lo riconobbe subito.

 

L’aveva visto pochi giorni prima, alla mostra. Era il ritratto che stava esaminando quando Malfoy l’aveva invitata a cena; il dipinto che Harry e Ron sostenevano fosse stato nascosto.

 

In quel momento, Hermione individuò facilmente anche il soggetto raffigurato: Narcissa Black.

 

Si rimproverò per non averci pensato prima.

 

Poi ebbe un’intuizione.

 

I suoi occhi brillarono eccitati appena comprese di cosa si trattava.

 

« Una Passaporta! » bisbigliò quasi avesse il timore che qualcun altro potesse sentirla.

 

Malfoy annuì. « Me ne sono accorto solo pochi giorni fa, dopo che ho fatto allestire la mostra. Prima non sapevo nemmeno della sua esistenza… non mi occupo di queste cose, » precisò.

 

« Ci porterà a Diagon Alley? » azzardò Hermione, in una crescente tensione.

 

Malfoy scrollò le spalle. « Non ne ho idea. Non l’ho ancora usata. »

 

Hermione inspirò profondamente. Un brivido di paura l’attraversò. Il volto di Narcissa Black sembrava scrutarla minacciosa attraverso la tela, suggerendo che, ovunque conducesse quel passaggio, lei non era certo la benvenuta.

 

Rifletté ansiosa.

 

E se fosse una trappola?

 

« Non è sicura, » decretò. « Non sappiamo dove conduce. Se finissimo nei guai, nessuno di noi potrebbe difendersi. »

 

« Bene, » ribatté lui, tagliente, « allora andiamo a Diagon Alley attraversando il Paiolo Magico. Di certo non correremo pericoli... »

 

« Non puoi saperlo finché non provi. »

 

Malfoy sospirò impercettibilmente. Era impossibile che Hermione Granger non si rendesse conto di quanto fosse ridicola la propria posizione. Certamente, da insopportabile Grifondoro, s’impuntava solo per avere ragione a tutti i costi.

 

« L’ho già fatto, » disse voltandosi a guardarla negli occhi, come atto di sfida.

 

Quell’affermazione la spiazzò. Spalancò gli occhi e li piantò nei suoi, sospettosa.

 

« Avevi detto di non essere… »

 

« Ho detto che non sono mai tornato a Hogwarts, » precisò lui. « In realtà, non sono stato nemmeno a Diagon Alley, » aggiunse dopo una pausa retorica, « ma ho fatto diversi sopralluoghi sulla Charing Cross: il passaggio è ancora utilizzato... »

 

« Avresti potuto attraversarlo e dare un’occhiata. Sarebbe stato utile. Perché non l’hai fatto? » lo rimproverò Hermione.

 

Lui, infastidito, rimbeccò: « Non so… tu cosa proponi? Forse perché non posso usare la magia? »

 

« Perché hai paura. »

 

A Malfoy non piacque per niente quella risposta e decise di vendicarsi.

 

Il suo sguardo si fece tetro e la sua voce divenne un sibilo: « Sbagliato. Perché aspettavo te, Granger. Costruendoti intorno meticolosamente la mia trappola. »

 

La vide sbiancare.

 

L’espressione atterrita sul viso pallido della ragazza lo riempì di soddisfazione.

 

Sogghignò.

 

« Questa Passaporta è stata creata per me; non so dove conduca, ma di certo in un luogo sicuro. »

 

« Sicuro per te, » ribatté Hermione, nervosa.

 

« “Non puoi saperlo finché non provi”, » Malfoy le fece il verso, pungente, tirando le labbra in un sorriso provocatore. « Devi solo decidere se vale la pena rischiare. La posta in gioco è alta… O sbaglio? »

 

* * *

 

« Oh, merda! »

 

Nello scantinato del Butterfly si udì forte e chiara l’imprecazione di Ron, sbigottito.

 

« E adesso che faccio? » si lamentò mentre estraeva il cellulare per chiamare Harry.

 

Inveì all’apparecchio, saltellando sul posto, in attesa che l’amico rispondesse alla chiamata.

 

« Oh dai, Harry, rispondi! Cavolo! »

 

Dall’altra parte era silenzio assoluto.

 

Ron attese invano per diversi squilli, finché si attivò la segreteria. Subito dopo il classico “bip”, camminando avanti indietro, iniziò a riversare nel ricevitore una valanga di parole, senza quasi prendere fiato, che testimoniavano tutta la sua agitazione.

 

« Diamine! Quando ho bisogno non ci sei mai! » aggredì il suo interlocutore fantasma. « Alza le tue chiappe e vieni in ufficio. Qui è successo un casino, » spiegò continuando a muoversi per tutta la stanza, come una molla, gesticolando nervosamente per poi tormentarsi grossi ciuffi di capelli rossi.

 

« Sono nello scantinato del Butterfly… C’era la luce accesa, mi è sembrato strano e sono sceso per controllare… Non puoi immaginare cos’ho trovato! Senti… mi dispiace, ma non devi fidarti di Ginny, hai capito? Non fidarti! » ammonì apprensivo. « Non lo dico per invidia, Harry, non lo farei mai… Oh, cavolo, non riesco a crederci, però l’ho davanti agli occhi; è mezzo coperto, ma non mi sto sbagliando. Sono sicuro: è il quadro di McKenzie! È pazzesco. Mi dispiace dirlo… è un’accusa pesante… non chiedermi come ha fatto perché non ne ho idea… ma è la verità… l’ha rubato lei… L’ha rubato Ginny! »

 

Tacque per qualche istante, troppo agitato per continuare.

 

« Non so cosa fare, te lo giuro, ma non posso lasciarlo qui, cerca di capire… Mi dispiace, ma devo prenderlo. Uso il telo per non lasciare impronte e lo porto in ufficio… Non chiamo la polizia, OK? Vado in ufficio e ti aspetto. Muoviti! »

 

Disse quelle ultime parole con lo sguardo fisso sul quadro.

 

Non aveva ancora chiuso la telefonata quando, all’improvviso, il pavimento ai suoi piedi si trasformò in un concerto di scintille scoppiettanti, una raffica di petardi. Imprecò e prese a saltellare cercando di evitare gli scoppi che sbocciavano ai suoi piedi con intensità crescente.

Un boato più forte degli altri lo terrorizzò. Per lo spavento gridò e il cellulare, con la chiamata ancora in attesa, gli scivolò dalle mani e cadde a terra, rompendosi.

Gridò di nuovo quando una luce accecante lo investì, costringendolo a chiudere gli occhi e voltare il viso riparandosi con un braccio.

Un susseguirsi di esplosioni più potenti lo atterrì a tal punto che, indietreggiando alla cieca, inciampò rovinando fra l’ammasso di scatoloni vuoti.

 

Sentì una voce, fra i botti; una risata.

 

Provò ad aprire gli occhi, ma la luce era ancora accecante.

 

Poi, all’improvviso, qualcuno balzò su di lui, bloccandogli gambe e braccia; con voce roca lo minacciò: « Non fiatare o ti faccio secco. »

 

Ron, terrorizzato, pensò che tutto sommato poteva farcela a trattenere il fiato.

 

Respirare non era urgente… non quanto il bisogno di andare in bagno!

 

* * *

 

Hermione fece un passo avanti affiancando Malfoy.

 

« Se questo è un inganno, te ne farò pentire amaramente, » ammonì.

 

Lui osservò il suo profilo dall’alto: se aveva paura, non lo dava a vedere.

 

« E come? Lo dirai alla McGrannit? » la canzonò.

 

Lei ebbe un moto di stizza e si rifiutò di considerarlo.

 

Lui allora si mise la mano sinistra in tasca e pose le dita della destra contro la sua schiena, poco sotto le scapole, premendo con forza per spingerla in avanti.

Lei, colta di sorpresa, fece qualche passo incespicando, avvicinandosi al quadro.

 

« Prendilo, » ordinò Malfoy facendole pressione con le dita sulla schiena.

 

Lei si voltò tentennante: « Io? » balbettò.

 

Lui tirò le labbra sottili in un sorriso compiaciuto.

 

Oh, adesso sì che hai paura…

 

« Certo Granger, lì dentro è pieno di muffa, » disse altezzoso, « ed io ho già le mani sporche di fango. »

 

Hermione strinse i denti. Inaspettatamente, quell’insulto velato le aveva fatto male, tanto che non riuscì a trovare nulla con cui ribattere. Allora prese il quadro, mossa dal desiderio di romperglielo in testa, ma Draco ne afferrò immediatamente la cornice e subito dopo la Passaporta si attivò, risucchiando entrambi in un vortice di vento…

 

 

L’atterraggio colse Hermione impreparata.

 

Quando arrivarono a destinazione, inciampò e cadde a terra. Si mise a sedere dolorante, costatando sconfortata lo strappo sui jeans, all’altezza del ginocchio.

Poco più avanti arrivò Malfoy. Schivò per un pelo un robusto tavolo di legno, cui si appoggiò barcollando per qualche passo, ma rimase in piedi.

Scuotendosi i pantaloni si guardò intorno, spaesato.

 

Erano giunti in una piccola casetta di legno, costituita da un’unica stanza; arredata con uno stretto letto, un camino, un grosso tavolo al centro ed uno scaffale alto fino al soffitto, ricolmo di oggetti accatastati in apparente disordine; a fianco del camino, una parete provvisoria separava i servizi.

 

Era un rifugio abbandonato da lungo tempo.

 

Ogni cosa era ricoperta da uno spesso strato di polvere, tanto che nell’atto di appoggiarsi per restare in piedi, la mano di Draco aveva lasciato una lunga scia lucida sul manto grigio ed uniforme del tavolo.

 

Hermione, ancora accovacciata in terra, starnutì.

 

Si era quasi dimenticato di lei.

 

La guardò dall’alto, al di là del tavolo.

 

Era completamente malmessa, sembrava che metà dei capelli le si fossero rivoltati sulla testa, il maglioncino di lana scuro che indossava era tutto impolverato, e aveva persino i pantaloni strappati.

 

« Per Merlino, Granger! » esordì disgustato. « Sembra che tu non abbia mai usato una Passaporta! »

 

Lei si difese: « Per tua informazione, Malfoy, sono due anni che non mi esercito! Non è così semplice. »

 

« Anche io sono due anni che non lo faccio, Granger, » ribatté lui, « eppure guardami: sono in piedi! Evidentemente non è questione di esercizio, è questione di stile. »

 

Lei s’alzò, ripetendosi che quel genere di provocazione era da ignorare.

 

Così non rispose e s’avvicinò allo scaffale per dare un’occhiata. Con sua enorme sorpresa vide che era ricolmo di un’infinità di oggetti magici, di pozioni, di erbe ed ingredienti generici. Alcuni noti, altri visti solo sui libri; di qualcuno non conosceva nemmeno l’esistenza, né la funzione.

 

Anche Draco esaminava il luogo estasiato, prodigandosi in lodi solenni alla genialità della propria famiglia, a partire dai più antichi avi fondatori.

 

Prima di utilizzare la Passaporta, Hermione aveva avuto davvero paura di inoltrarsi in quella trama ordita, nei minimi particolari, da una spietata famiglia di Mangiamorte.

 

Ora, però, capiva d’essere al sicuro quanto lo era Draco.

 

Tutto quello che aveva visto era stato minuziosamente progettato e creato da Lucius e Narcissa, ed aveva il solo ed unico intento di proteggere ciò che rimaneva loro di più prezioso.

 

E non si trattava soltanto di un figlio.

 

Si trattava di un nome, di una dinastia.

 

Si trattava dell’ultimo discendente dei Malfoy.

 

Ora sapeva che poteva seguire il Serpeverde lungo il percorso studiato dai suoi genitori.

 

Essi avevano consegnato la propria vita a Lord Voldemort, dapprima invaghiti del suo potere, poi inchiodati ad esso con minacce e ricatti; ma, un istante prima di morire, avevano preso una decisione importante: mai avrebbero lasciato la loro eredità, il loro futuro, nelle sue gelide mani.

 

Hermione sorrise fra sé e sé: il destino a volte sapeva essere davvero beffardo.

 

Lucius Malfoy aveva previsto un incantesimo che impedisse persino a Harry Potter di toccare il diario di suo figlio, ma non aveva posto alcun ostacolo per i Nati Babbani… Evidentemente riteneva impossibile (o forse non riusciva nemmeno ad immaginarlo) che Draco potesse condurre lei, Hermione Granger, attraverso quella sua maestosa creazione.

 

E lui…

 

Hermione cercò Malfoy con lo sguardo.

 

Probabilmente l’aveva capito.

 

Il ragazzo stava davanti all’unica porta di quel piccolo rifugio; sentendosi osservato, si voltò.

 

« Vado fuori, » disse girando la maniglia.

 

Hermione - voce della prudenza - si oppose: « Non mi sembra una buona idea… » obbiettò, ma lui non la prese in considerazione.

 

« Malfoy, mi ascolti? Non farlo! »

 

L’ordine morì nell’aria quando lui si chiuse la porta alle spalle.

 

* * *

 

Harry finì di vestirsi e raggiunse Ginny in cucina.

 

Il dolore acuto alla testa era ormai passato, ma aveva lasciato dietro di sé una traccia profonda, fatta di immagini visionarie e spaventose, che ancora gli stringeva lo stomaco.

 

La salutò con un bacio poi, mentre lei apparecchiava, prese il cellulare.

 

Un SMS comunicava la presenza di un messaggio vocale in segreteria.

 

Compose subito il numero.

 

Nell’attesa guardò Ginny che con le dita si scostava una ciocca di capelli dietro l’orecchio, tutta intenta a servire tè e biscotti: la trovò mille volte più bella.

 

Il messaggio registrato riportava il numero di Ron.

Harry ne fu sorpreso, ma non ebbe il tempo di fare congetture. Le parole dell’amico si riversarono nelle sue orecchie, accavallandosi come rapide di un torrente; sempre più allarmate, gli trasmisero la stessa ansia e la stessa eccitazione che aveva provato Ron.

L’espressione di Harry mutò istante dopo istante, trasformandosi in autentico stupore, quando Ron rivelò la presenza del quadro nello scantinato del Butterfly.

 

“Non devi fidarti di Ginny!”, si raccomandava.

 

Troppo tardi.

 

Harry si rifiutava di credere a quell’accusa. Muoveva la testa in continuazione, facendo cenni di negazione ad ogni sillaba che usciva dal ricevitore.

 

Aveva già deciso, prima ancora che Ron lo proponesse, di non chiamare la polizia.

 

E aveva anche deciso di non raggiungerlo in ufficio.

 

Cambiò idea solo quando un tremendo frastuono rimbombò attraverso l’apparecchio, seguito da un grido…

 

Poi il silenzio assoluto.

 

Ron era stato aggredito!

 

E non poteva essere stata Ginny, si disse Harry, perché avevano dormito insieme quella notte!

 

Ginny lo guardò profondamente preoccupata: era bianco come una pezza lavata quando rimise il telefono in tasca, vide l’angoscia nei suoi occhi.

 

« Harry, che cosa succede? »

 

« Io… devo andare… » farfugliò lui, stordito. «Credo che sia accaduto qualcosa a Ron… »

 

« Cosa? » domandò Ginny, ma Harry stava già inforcando l’uscita balbettando frasi sconnesse; sembrava in stato di shock.

 

« Scusami… davvero… devo andare in ufficio… è successo qualcosa… nello scantinato… »

 

Nello scantinato?!

 

A Ginny mancò il fiato.

 

« Harry, no! Aspetta! Posso spiegarti! » gridò, ma lui era già in strada.

 

Ginny si precipitò fuori dalla porta, chiamandolo più volte invano.

 

Raggiunse il cancello, ma si bloccò: aveva dimenticato una cosa importante.

 

Imprecò e fece dietro-front.

 

Rientrò e corse ad una cassettiera nel corridoio d’ingresso.

 

Prese le chiavi di casa ed aprì il primo cassetto in alto.

 

Estrasse una penna ed un minuscolo block notes.

 

Strappò un foglio e vi scrisse in fretta e furia alcune righe; poi lo ripiegò in modo approssimativo.

 

Impacciata per l’agitazione, corse al trespolo ed accartocciò il biglietto attorno ad una zampa del gufo.

 

Lo prese in braccio e lo portò fuori con sé.

 

« Vai, sai cosa devi fare! » gridò e con entrambe le mani accompagnò il suo volo.

 

Poi, finalmente, corse dietro a Harry, mentre il rapace spalancava le ali e saliva alto nel cielo, felice di tornare verso casa in quella fredda notte invernale.

 

Continua...

 

* * *

N.d.A.

 

X Jaya: ciao! Sono contenta che il riassunto sia stato utile. Non lo farò ogni volta, perché non sempre ho il tempo, ma ho deciso che nelle parti più “incasinate” metterò un breve riepilogo degli eventi. Ero molto preoccupata per l’appuntamento di Harry e Ginny: volevo descriverlo in modo diverso dal solito, ma temevo di non riuscire a trasmettere le giuste sensazioni… Credo d’aver riscritto quel pezzo almeno venti volte… e se lo rileggo ci trovo ancora dei difetti!

Per quanto riguarda i ricordi di Harry, ho immaginato che riaffiorassero in modo confuso, privi di un nesso che li collegasse, così ho scelto delle immagini “a caso” fra tutti gli episodi vissuti da Harry. Il volto deforme è quello di Voldemort, so che non è proprio l’aggettivo adatto per descriverlo, ma ho pensato che Harry ora non ricorda chi è il Signore Oscuro e quindi non può vedere altro che un volto anomalo, deformato. Mi spiace che non si sia capito bene! -_-

Hai interpretato nel modo corretto la maggior parte delle immagini. Per le fiamme, pensavo all’Ardemonio; il vecchio è Silente, la serpe è Nagini e Ginny è nella Camera dei Segreti.

Con questo capitolo si è scoperto quello che Ron aveva visto sotto il telo… non so cosa ne pensi, ma quel quadro, con cui è cominciata tutta la storia, doveva pur servire a qualcosa! ^_^

Ron che si compatisce, secondo me, è comprensibile… dopotutto, il mondo babbano rispetto a quello magico è piuttosto noioso, no? XD

 

X Nausikaa87: sapere che il mio capitolo ti ha risollevato la giornata è davvero un onore! E… tranquilla, non ti è sfuggito proprio niente! Il mio obiettivo era quello di suscitare proprio le domande che ti sei posta tu, e ora… qualcosa dovrebbe essere più chiaro… forse…

Sono d’accordo con te: Malfoy smielato perde fascino. In realtà penso che tutte le cose smielate, in generale, perdano fascino… Ma son gusti!

Ispirazione e voglia di scrivere sono abbastanza al sicuro, quello che mi manca è il tempo! Posso tranquillizzarti sul fatto che la storia è completa (anche se solo nella mia testa!), perché io non pubblico mai nulla che non abbia già un finale. Scrivendo definisco i tempi e i dettagli, ma non riuscirei nemmeno a cominciare se non avessi già in mente l’intreccio.

 

 

X PaytonSawyer: sono contenta che Harry e Ginny ti siano piaciuti, ho fatto una fatica bestiale a scrivere quel pezzo. Io ho iniziato ad amare questa coppia solo alla fine del settimo libro, anche perché credo d’aver capito Ginny solo allora. La domanda su Hermione dovrebbe aver trovato risposta. Anche se non l’ho detto esplicitamente, spero si sia capito il motivo per cui il diario non ha reagito negativamente con lei.

In questo capitolo si è scoperto quello che aveva sconvolto Ron, ma… credo che tu non possa ancora smettere di congetturare! =P