PARTE I

Capitolo 1

Volteggiò sulla sua poltrona di pelle nera e si picchiettò delicatamente la matita sulle labbra rosate.

Del tutto all’improvviso si alzò e chiuse le veneziane tirando la cordicella con uno scatto brusco. Nell’oscurità del suo ufficio abbassò lo schermo del suo laptop, che infilò nella sua borsa a tracolla, e poi uscì sbattendosi la porta alle spalle. La chiuse con una mandata di chiave e rimase per un secondo di troppo ad osservare ciò che c’era scritto sul vetro zigrinato incastonato nel legno: Mitch Schneider Investigations.

Fu solo un attimo, ma abbastanza per farle ricordare suo padre, ciò che era diventata per lui e il motivo per cui faceva il suo lavoro. Ovviamente, come ormai accadeva da due mesi a quella parte, un nodo le strinse la gola pensando all’ultimo “caso” che aveva accettato.

Scacciò quei pensieri dalla mente e trotterellò giù dalle scale dell’edificio, tenendosi saldamente al corrimano di legno con una mano. Salutò il portinaio con un cenno del capo, senza sbottonare nemmeno un sorriso, quindi saltò sul suo fuoristrada grigio gettando la tracolla sul sedile del passeggero.

Stare alla guida la rilassò, tanto che le venne anche un certo languorino. Si fermò al solito Starbucks e prese due caffè, il suo con un pizzico di vaniglia, e un paio di brioches. Tornò in auto e guidò ancora per una decina di minuti, poi parcheggiò nei pressi degli studi di registrazione della Cherry Tree Records.

Si tolse la cintura di sicurezza e tirò un po’ indietro il sedile per poter posare i piedi ai lati del volante, poi prese il suo caffè ancora caldo e ne bevve un sorso, sentendosi immediatamente più rilassata. Il caffè per lei era come una droga e non era l’unica ad avere quella strana patologia, a quanto aveva scoperto.

Accese il suo laptop, intercettò il segnale delle microspie audio e video che aveva piazzato nell’edificio qualche mese prima e sullo schermo apparvero quattro riquadri che le mostrarono in simultanea tutto ciò che stava avvenendo nello studio di registrazione, nella sala mixer, nella sala riunioni e per concludere nelle vicinanze della macchinetta del caffè, il posto più ingegnoso in cui si potesse mettere una cimice. Luogo perfetto per fare due chiacchiere e lasciarsi andare, no? Grazie a questo piccolo espediente aveva raccolto molte informazioni interessanti.

Mentre guardava ed ascoltava tramite un auricolare, sperando che dicessero qualcosa di succulento, mangiò la sua brioche immergendola ogni tanto nel caffè. Una volta finita, non resistette e sbocconcellò anche un angolo dell’altra.

Non era il suo giorno fortunato: quella era proprio una di quelle mattinate piatte in cui quei quattro non facevano altro che dondolarsi sulle sedie e sbadigliare, a corto di ispirazione; per cui si concesse di distrarsi e si perse ancora una volta nei suoi pensieri: perché aveva accettato quel caso? Un caso che in fondo non poteva essere definito tale, perché lei non era pagata per indagare, o meglio… sì, però non era appagante come lo era per esempio confutare od accertare un tradimento. Lei era pagata per seguire ed osservare un’unica persona, tutto il santo giorno, e per riferire ogni cosa che vedeva e sentiva alla sua cliente – persino quante volte l’aveva visto fumare le sue amate sigarette. Che poi… facesse qualcosa di davvero interessante, quel benedetto Tom Kaulitz!

Ridacchiò mentre si puliva la bocca con un tovagliolo di carta. Stava proprio iniziando a credere che avesse dei superpoteri: ogni volta che pensava il suo nome lui aveva la straordinaria capacità di percepirlo.

Lo vide alzarsi dalla sua sedia di pelle nera, stiracchiarsi e dire al fratello gemello e ai suoi due amici: «Vado a fare due passi», per poi uscire dalla stanza.

Spostò lo sguardo sul riquadro che mostrava i dintorni della macchinetta del caffè e lo vide passare per il corridoio, con le mani in tasca. Dopo qualche minuto alzò lo sguardo dal laptop e lo vide uscire dall’edificio spingendo in avanti la porta a spinta, lasciarsela alle spalle e, adocchiando il suo fuoristrada, andarle incontro.

La ragazza non riuscì a ricacciare indietro un’altra risatina, perché notò che aveva ancora la stupida fissa di guardarsi le spalle per essere certo che nessuno lo seguisse, quella che gli aveva inculcato lei quando aveva fatto lo stupido errore di farsi scoprire proprio da lui, colui che non avrebbe dovuto nemmeno accorgersi della sua presenza.

Ricordava ancora perfettamente la prima volta in cui si erano parlati.

Si era appisolata un momento, uno soltanto, e proprio allora Tom e compagni erano usciti in giardino per una pausa sigaretta. Aveva la bruttissima abitudine di dormire spesso e volentieri a bocca aperta e anche quella volta non era stata da meno, tanto che i Tokio Hotel – così si chiamava la loro band – si erano chiesti se stesse semplicemente dormendo o se fosse morta.

Tom successivamente le aveva raccontato che avevano fatto la conta per decidere a chi toccasse scoprirlo e lo sfigato di turno era stato lui. Così si era avvicinato al fuoristrada e con un po’ di reticenza le aveva bussato al finestrino, facendola svegliare di colpo.

Appena lei lo aveva visto così da vicino aveva pensato che era davvero carino, poi si era ricordata del fatto che sarebbe dovuta rimanere un fantasma nella sua vita e allora tutti i suoi progetti erano andati in fumo, poiché la sua copertura era saltata: se l’avessero vista un’altra volta nei paraggi si sarebbero insospettiti e addio caso, anche se dopotutto non le sarebbe dispiaciuto così tanto, se solo non fosse stato per i soldi che quella ragazzina milionaria le dava ogni settimana per abitare nel suo fuoristrada, praticamente.

I soldi… era per quello che aveva accettato quell’incarico; se suo padre l’avesse vista sarebbe stato profondamente deluso, ma suo padre non aveva mai capito che i soldi, almeno un pochino, facevano la felicità.

Comunque, non era andata come aveva previsto, perché alla ragazzina non importava che l’avesse scoperta. Anzi, ancora meglio se aveva un contatto diretto con lui! Voleva assolutamente sapere in tempo reale che cosa facesse il suo idolo, il suo amore platonico.

Così era tornata ancora a spiarlo, anche se scettica, e si era messa apposta in una posizione in cui l’avrebbe facilmente notata, per accontentare quella ragazzina viziata.

Il chitarrista, come previsto, era andato da lei a chiederle che cosa volesse e perché continuasse ad appostarsi lì fuori. Alla domanda: «Sei una stalker?», lei aveva detto di sì, troppo legata alla segretezza professionale.

Tom aveva fatto solo finta di crederci: insomma, non somigliava affatto ad una stalker! Ma non le aveva più fatto domande, non sembrava nemmeno che gli importasse, fino a quando, appunto, non gli aveva sbattuto in faccia che se quel giorno non si fosse addormentata lui non si sarebbe accorto di lei e chissà per quanto tempo avrebbe vissuto nella beata ignoranza.

Da quel giorno Tom aveva iniziato a guardarsi le spalle, quasi in maniera ossessiva, tanto che non se ne rendeva nemmeno più conto, e nonostante fossero passate settimane, non si era ancora liberato da quella fissa.

Chiuse il laptop e lo mise di nuovo nella sua borsa a tracolla, che sistemò sui sedili posteriori; impostò su REC il suo piccolissimo registratore professionale, poi lo cacciò con nonchalance sotto il sedile del passeggero, come sempre. Per finire si portò sulle gambe la confezione di cartone in cui era infilato l’altro bicchiere di caffè.

Tom aprì la portiera e salì sul fuoristrada, si mise seduto comodo sul sedile accanto a quello della ragazza e le fregò subito il bicchiere di caffè dalle mani.

«Buongiorno anche a te», lo salutò lei aggrottando le sopracciglia: odiava i maleducati.

«Ciao Brooklyn», Tom ricambiò distrattamente il saluto ed aprì il sacchetto con la sua brioche, la tirò fuori e corrugò la fronte notando un angolo sbocconcellato. «Hai i ratti in questa carretta?».

«Primo, questo Mr. Fuoristrada non è una carretta. Secondo, non ci sono ratti; sono stata io».

Tom la osservò e scrollò le spalle prima di addentare la sua brioche.

«Vi tengono a digiuno là dentro?», gli domandò dopo qualche minuto di silenzio, nel quale l’aveva ascoltato masticare e bere.

«Hai smesso di farci le foto?».

La ragazza roteò gli occhi al cielo: lo odiava anche quando cambiava in quel modo argomento.

«Siete monotoni, dopo un po’. Quando cambierete pettinatura, allora può darsi che tornerò a farvi le foto. Ora dimmi se state lavorando a qualcosa di nuovo, rintanati là dentro».

«Mi ricordi perché sto dietro ad una come te?».

Si trattenne nello scaraventargli la fronte contro il portaoggetti. «Perché ti porto il caffè e la brioche tutte le sante mattine e perché ti do’ il permesso di chiamarmi Brooklyn – sai quanto odio questo soprannome».

Tom scrollò di nuovo le spalle e finì di bere il suo caffè. «Il tuo cognome è simile», disse.

Bröker. Per lui era Helen Bröker, non Grace Schneider. 

Quindi si voltò verso di lei con un sorriso raggiante. «Ora devo tornare al lavoro se non ti dispiace».

«Oh sì che mi dispiace», lo trattenne per un braccio e si portò un ciuffo di capelli neri dietro l’orecchio con fare sensuale, si avvicinò a lui e soffiò: «Avrai pure qualcosa che non so da svelarmi…».

Tom si leccò le labbra, guardando quelle di Grace, poi posò gli occhi nei suoi verdi. «Che cosa sai tu di me?».

«Non puoi nemmeno immaginare…», gli fece camminare due dita sul petto, «non puoi nemmeno immaginare quante cose io sappia di te».

Tom aprì la bocca per parlare, ma all’ultimo la richiuse e sogghignò. «Non mi conosci affatto».

Aprì la portiera ed uscì dal veicolo, lasciandola con un palmo di naso.

Grace lo guardò allontanarsi e quando si fu ripresa del tutto scese anche lei dal fuoristrada e gridò nella sua direzione: «E dai, Tom!».

Lui si voltò e la guardò con lo stesso sorriso beffardo. «Vedi, sei anche come quelle gomme da masticare: appiccicosa».

«Eppure continui a starmi dietro», lo rimbeccò con una punta di arroganza nella voce.

Tom tornò da lei e le sistemò dietro l’orecchio lo stesso ciuffo di capelli che era sfuggito alla coda scomposta che aveva sulla nuca, si piegò e con la bocca vicina al suo orecchio sussurrò: «Detto fra noi, Brooklyn… devi fare molto di più per conquistare uno come me. Da quanto tempo non fai sesso?».

Grace lo spintonò con forza e tornò a passo di marcia al suo fuoristrada, coi pugni stretti lungo i fianchi e ogni muscolo facciale contratto in un’espressione furiosa.

«Ehi, non te la prendere!», gridò Tom, con una leggera risata nella voce. Poi tornò serio: «È davvero da così tanto tempo che non scopi?».

Grace sbatté la portiera con forza e premette sull’acceleratore senza curarsi di Tom che era ancora in mezzo alla strada deserta. Frenò appena in tempo, a pochi centimetri da lui, e lo guardò truce, mentre lui aveva come minimo perso dieci anni di vita. Non doveva scherzare con lei, perché aveva già ucciso prima e non avrebbe esitato se gliene fosse capitata l’occasione.

Lui si spostò spaventato e lei sgommò via senza curarsi di quello che considerava un idiota ogni giorno di più.

***

Era certo che Helen non fosse né una stalker né tantomeno una groupie. La seconda ipotesi era assolutamente da escludere, non sapeva nemmeno perché l’avesse presa in considerazione!

Forse era così tanto attratto da lei proprio perché non sapeva chi era e cosa voleva da loro. Anche fisicamente non era male e il suo viso spruzzato di efelidi sembrava così delicato che anche la carezza di una piuma avrebbe potuto creparlo, per non parlare dei suoi occhi verdi che erano in grado di graffiare se la si faceva arrabbiare. Ma la sua identità e il motivo che la portava a trovarsi sempre dove c’erano loro erano qualcosa che l’attiravano ancora di più. Voleva scoprire tutto, ma… come?

Ormai aveva capito abbastanza bene che non era una ragazza facile, che se faceva una cosa era perché le faceva da tornaconto, che era più furba di quello che credeva. Helen era ancora una sconosciuta per lui, nonostante si vedessero quasi tutti i giorni da quasi due mesi. Non gli aveva mai parlato di sé e non sembrava nemmeno intenzionata a farlo. Chi era quella ragazza? Che cosa voleva da lui?

«Tom? Uh-uh? Ci sei?». Bill gli sventolò una mano di fronte al viso e si dimenticò per un istante tutte quelle domande che gli vorticavano in testa.

«Sì, scusami, mi sono distratto. Stavamo dicendo?».

Sulle labbra di suo fratello si disegnò un sorrisetto furbo.

«Stavi pensando ad Helen?», gli domandò, più interessato a quello piuttosto che al loro lavoro.

Tom si portò le mani sulla testa, puntando i gomiti sul tavolo, e sbuffò. «Che cosa vuole da me, Bill? Perché le sto dietro, invece di andare da un giudice ad accusarla di stalking? Perché alla fine è quello che sta facendo…».

«Nah», schioccò la lingua contro il palato. «Lei non è una stalker. Casualmente ovunque andiamo noi c’è anche lei, però non si comporta come una stalker: fino ad adesso non ci ha mai dato fastidio più di tanto».

«A me dà fastidio!», sbottò, arrossendo sul collo. «Mi dà fastidio che se ne stia tutto il giorno in auto ad aspettarci, mi dà fastidio che mi porti la colazione alla mattina, che cerchi di strapparmi di bocca qualche anteprima sul nostro nuovo album… Mi dà fastidio non trovare una motivazione per ciò che fa!».

Il frontman dei Tokio Hotel scrollò le spalle ed allungò le braccia sul tavolo lucido della sala riunioni, in cui si erano isolati per parlare un po’. Si guardò le unghie corte e scrollò di nuovo le spalle sospirando.

«Sta diventando un’ossessione, Tom».

«Sì, lo so», mugugnò ed abbassò lo sguardo. «E la cosa che mi dà più fastidio sai qual è?».

«Che lei sa moltissime cose su di noi, mentre noi non conosciamo praticamente nulla di lei», rispose come se fosse una filastrocca imparata a memoria, continuando ad ammirarsi le unghie.

«Esatto». Si appoggiò allo schienale e stirò le gambe sotto al tavolo, portandosi le mani sulla nuca.

«Forse dovrei fare come fa lei: seguirla e vedere dove abita, cosa fa…».

L’aveva buttata lì come un’idea sciocca, ma appena realizzò che poteva non essere del tutto una cavolata si tirò su con gli occhi spalancati e guardò il gemello, il quale aveva già capito tutto e aveva lo stesso sguardo incredulo.

«Vuoi farlo davvero?», gli chiese.

Tom sogghignò. «Perché no?».

***

Non si era laureata in giurisprudenza né aveva ottenuto la licenza di investigatrice privata per stare dietro ad uno come Tom Kaulitz. Proprio no.

Dopo quello che aveva osato dire quella mattina – la verità, perché era davvero una vita che non faceva del sano sesso – si era rifiutata di stare ancora lì, non le importava di quella ragazzina che avrebbe sicuramente fatto i capricci. L’aveva persino chiamata quel pomeriggio, seduta sotto l’ombra degli alberi del parchetto in cui suo padre la portava sempre a giocare.

«Non ne posso più di quel tizio», le aveva detto subito, senza nemmeno salutarla.

La ragazzina aveva riso di gusto, come se avesse detto la barzelletta più divertente del mondo.

«Non sto scherzando», aveva precisato allora, scocciata.

«Hai registrato tutto quello che vi siete detti?».

«Sì, in un modo o nell’altro sì», si era sfiorata la spilla d’argento che aveva attaccata alla maglietta: c’era una piccolissima microspia video e audio anche in quella; era il regalo che suo padre le aveva fatto quando aveva compiuto diciassette anni. L’ultimo regalo che le aveva fatto.

«Bene! Non vedo l’ora di vedere tutto!».

«Molly, davvero, io non voglio più continuare. Non mi sento appagata, io… non è per questo che sono diventata un’investigatrice privata».

La ragazzina finalmente sembrava aver compreso le sue ragioni e aveva sospirato.

«Okay, senti… mio padre oggi mi ha sequestrato la carta di credito perché ho speso troppo l’ultima volta che sono andata a fare shopping. Riesco a pagarti questa settimana di lavoro, ma non la prossima. Facciamo che te ne vai in vacanza, okay? Vedrai che ne sentirai la mancanza».

«Ne dubito. Ne dubito davvero».

Comunque, da brava ed onesta lavoratrice qual’era, poco dopo era tornata a seguire gli spostamenti dei quattro. Non che ne avessero fatti, di spostamenti: per carità, stavano tutto il giorno chiusi in quello studio di registrazione!

Aveva cambiato postazione, aveva nascosto il fuoristrada dietro i cassonetti dell’immondizia sul retro dell’edificio: l’odore non era ottimo, ma aveva una visuale perfetta della sala riunioni, la quale aveva delle ampie vetrate sulla facciata che dava sul giardino.

Aveva ascoltato un pezzo della conversazione intrattenuta dal management dei Tokio Hotel, Benjamin Ebel, col loro produttore più famoso, David Jost, e la loro promotion manager, Dunja Pechner.

Era stato interessante e a tratti divertente, soprattutto sentire i commenti e le battutine su quei quattro ragazzi che non avrebbero mai immaginato di essere soggetti così buffi, tanto da far scompisciare dal ridere. Adesso Grace avrebbe potuto prendere per il culo a vita quel simpaticone di Tom, ma facendolo avrebbe commesso un altro errore.

Peccato, aveva pensato schioccando la lingua contro il palato.

Aveva atteso pazientemente che i Tokio Hotel finissero di “lavorare” e quando erano usciti dall’edificio aveva tratto un respiro di sollievo: quella sera non dovevano andare da nessuna parte, a meno che i ragazzi non decidessero di fare qualcosa all’ultimo momento. Era quasi escluso, poiché il giorno seguente Gustav e Georg avrebbero dovuto prendere un aereo che li avrebbe riportati in Germania dalle loro fidanzate, come avevano concordato con i gemelli.

Appena vide Tom fiutò che aveva qualcosa in mente, perché non cercò il suo fuoristrada con lo sguardo, né fece salire suo fratello gemello sulla sua Audi. Che cosa aveva intenzione di fare?

Aspettò che si allontanasse, per ultimo dietro le auto dei suoi amici, poi Grace mise in moto a sua volta e lo seguì.

Tom fece la solita strada verso casa, ma del tutto all’improvviso svoltò a destra e Grace non riuscì ad essere tanto rapida; o meglio, avrebbe anche potuto, ma avrebbe sicuramente dato troppo nell’occhio. Così tamburellò le dita sul volante e si disse che l’avrebbe sicuramente recuperato se avesse svoltato alla prossima e poi fosse sbucata nella stessa via.

Si attenne al piano, ma quando si immise nella via che aveva preso il chitarrista non lo vide davanti a sé, bensì dietro. Lui l’aveva aspettata, sapeva che si sarebbe comportata così ed ora la guardava con un sorriso beffardo sulle labbra: ora era lui a seguire lei.

A che gioco stai giocando, Kaulitz?

Incrociò ancora il suo sguardo e sorrise nello stesso modo, forse anche un pelino più arrogantemente. In fondo le erano sempre piaciuti i giochi e quello che Tom le stava proponendo non era tanto male; peccato che lui fosse un poppante in quel campo, che stesse soltanto giocando a fare il piccolo investigatore, e sarebbe stato fin troppo facile vincere.

Non voleva umiliarlo, non amava mostrare troppo la propria bravura, e allo stesso tempo non voleva dargli troppa corda, anche se sarebbe stato divertente farlo uscire di testa girando sempre intorno allo stesso isolato. Così decise che la cosa migliore da fare era chiamare un amico che sicuramente l’avrebbe aiutata a levarsi dai piedi quel rompiscatole.

«Guarda, guarda! Che onore!».

«Ciao Dylan», ridacchiò. «Come te la passi?».

«Tutto nella norma. Tu? Non hai fatto altri danni, vero?».

«No, stai tranquillo. Sei in servizio ora, vero?».

«Certo. Stesso posto, come sempre».

«Giornata tranquilla?», gli domandò per precauzione: voleva far conoscere a Tom alcuni aspetti della sua vita – ovviamente senza farglielo sapere, – non traumatizzarlo.

«Nella norma. Vuoi venire a fare un giretto nell’Inferno della Città degli Angeli?», ridacchiò divertito.

«In realtà dovresti farmi un favore», sorrise.

«Qualsiasi cosa, tesoro».

Tom si guardò intorno e capì di essere nell’Eastside di Los Angeles. Non era un posto esattamente consigliato, perché Helen si era spinta fino a lì?

Si guardò intorno con un certo sospetto, notando gli occhi luminosi e allo stesso tempo affamati di alcuni ragazzini ispanici sulle loro biciclette sgangherate, i quali non perdevano nemmeno un dettaglio della carrozzeria e dei cerchioni scintillanti della sua Audi.

Perché si era messo in testa di seguirla?

Appena superò una vettura della polizia parcheggiata sul ciglio della strada, questa diede gas e lo seguì accendendo anche le luci blu e rosse sopra il tettuccio. Si spaventò immediatamente, credendo di aver fatto qualcosa di male, ma quando notò il sorrisetto più che divertito che aleggiava sulle labbra di Helen capì che lei c’entrava qualcosa. Le rivolse un’occhiata fulminante e la vide alzare una mano in segno di saluto, mentre si fermava ad un semaforo rosso, proprio come se volesse farlo soffrire di più. Si affacciò pure dal finestrino per godersi la scena, quella sfrontata!

Parcheggiò sul ciglio della strada ed aspettò che l’agente, sceso dal suo vecchio modello di Ford Crown Victoria, lo raggiungesse. Il poliziotto si chinò verso di lui per vedere gli interni dell’auto e gli rivolse un sorriso solare. Anche lui aveva origini ispaniche, doveva proprio essere messicano, considerato anche il suo particolare accento.

«Bell’auto! L’ha comprata qui o se l’è fatta arrivare dalla Germania? Perché le Audi sono tedesche, vero? Del ramo Volkswagen, no?».

«Sì», rispose Tom, attonito.

«Sì che cosa?», domandò l’agente, arricciando il naso e cercando di nascondere un sorriso divertito, mentre lanciava un’occhiatina a Grace, ferma ancora al semaforo.

Tom non si accorse di nulla e rispose: «… Le Audi sono tedesche e sono della Volkswagen».

«Oh! Oh, sì, lo sapevo. E se l’è fatta arrivare da là o l’ha comprata qui?».

«Beh… Ma questo cosa c’entra? Non mi avrà fatto fermare solo per chiedermi questo!».

Dylan parve pensarci su, passandosi le dita sul pizzetto nero. «E anche se fosse?».

«Mi scusi, ma io ho davvero molto da fare e se non c’è nulla che non va…», gettò una rapida occhiata verso il fuoristrada di Helen, «io andrei».

L’agente rimase a fissare la mora dagli occhi verdi mentre rientrava del tutto nell’abitacolo ed alzava un po’ il volume della radio. Riusciva a sentire la musica persino da lì.

«Oh, ho capito», mormorò.

«Grazie», sospirò Tom. «Posso andare?».

«Ho capito! Lei sta inseguendo quella ragazza!», lo accusò puntandogli un dito contro, facendolo sbiancare. «Lo sa che lo stalking è un reato?».

Tom sbarrò gli occhi. «Certo che lo so! E se vuole la verità è lei che…».

Il poliziotto lo interruppe e con tono serio disse: «Patente e libretto».

«Che cosa?», squittì Tom, sempre più sconvolto.

«Ho detto patente e libretto», rimarcò il concetto, sollevando le sopracciglia. «Non vorrà mica essere accusato di resistenza a Pubblico Ufficiale, vero?».

«No», mugugnò.

Tirò fuori il libretto e la patente e li porse all’agente, poi si girò a guardare se quel maledetto semaforo fosse ancora rosso e anche Dylan lo fece, sorridendo di sfuggita alla ragazza alla guida.

Quando finalmente scattò il verde, Grace svoltò a sinistra e salutò con un cenno del capo il chitarrista, il quale digrignò i denti e si rivolse all’agente con tono brusco: «Ha finito?».

«Sì», esclamò il poliziotto. «È tutto in regola, nemmeno una virgola fuori posto. Ma senta, per caso lei è tedesco? Perché sa, si dice che i tedeschi sono sempre precisi in tutto… E lei ha anche l’accento da straniero!».

Tom si trattenne dallo sbuffargli in faccia, infastidito, e mise a posto i documenti. Tanto ormai Helen l’aveva persa!

«Posso andare?», domandò con tono lamentoso.

«Certo! Anzi, è meglio che se ne torni a casa – scommetto che abita dalle parti di Hollywood, oppure di Beverly Hills – sta iniziando a fare buio e non è consigliato andarsene in giro di notte da queste parti».

Tom si limitò a ringraziare con stizza, certo che quell’agente l’avesse preso per il culo per tutto quel tempo.

Stava per fare manovra per uscire dal suo parcheggio di fortuna, quando l’agente lo richiamò:  «Alla fine non mi ha detto se si è fatto arrivare l’auto dalla Germania!».

Il chitarrista roteò gli occhi al cielo, salutò il poliziotto con un gesto distratto della mano e sgommò via.

Dylan lo guardò allontanarsi e una volta perso di vista non riuscì a trattenere una grassa risata. Si portò il cellulare all’orecchio, ancora con le lacrime agli occhi, e quando Grace gli rispose, disse: «Tesoro, non mi sono mai divertito tanto!».

«Mi fa piacere, davvero».

«Però un giro me lo offri comunque uno di questi giorni, eh».

Capitolo 2

“I'm the devil on your shoulder
I'm the conscious in your mind
I'm the feeling, that you, you cannot hide
I'm the devil on your shoulder,
telling you that love is blind
It's okay when, it's hiding in disguise”
(Reckless – You me at six)

La odio.
Dopo l’ultimo scherzetto che gli aveva fatto, portandolo nell’Eastside di Los Angeles, era giunto a quella conclusione: la odiava da morire. E quello che gli dava più fastidio era che non era ancora riuscito a vendicarsi, perché da allora non l’aveva più vista. Era sparita nel nulla, quella stronza!
Helen, volendolo o no, si era avvicinata così tanto a lui che adesso… non riusciva proprio a non vedersela sempre intorno. Voleva sapere dove fosse, voleva vederla. Ovviamente perché voleva dirle quanto non la sopportasse più, non per altro. Assolutamente! Non gli mancavano le colazioni insieme a lei, le sue buffe provocazioni, i loro giochetti. No, per nulla…
Sbuffò innervosito. Non era un buon segno, visto che si era appena svegliato.
Si alzò dal letto scostandosi bruscamente le coperte di dosso e si diresse a passo svelto verso il bagno.
«Tom! Ti sei svegliato?!», gridò suo fratello dal piano inferiore.
«No, sono sonnambulo», sbottò.
Bill uscì dalla cucina e una volta nell’ampio salotto alzò la testa verso il soppalco adibito a zona living, quella che Tom stava attraversando.
«Vuoi i pancakes o i leka leka waffles?».
Tom si girò verso di lui con lentezza e lo guardò torvo. «Mi stai prendendo per il culo? Perché se è così ti dico subito che è una pessima giornata. Pessima».
Il frontman lasciò che un sorriso mesto si disegnasse sulle sue labbra e scosse lievemente il capo, mentre si andava a sdraiare sulla sua chaise-longue in acciaio e pelle nera.
«Si tratta di Helen, non è così?».
Il chitarrista rovesciò gli occhi e sollevò le braccia, poi le fece ricadere lungo i fianchi. «Non è importante se si tratta di lei o meno; è una pessima giornata e basta».
«Forse dovrei davvero farti provare questa», indicò la chaise-longue su cui si trovava e socchiuse gli occhi prima di continuare: «Ci si sente proprio come dallo psicologo! Magari ragioneresti meglio su quello che quella ragazza è riuscita a farti».
«Illuminami, ti prego», sbuffò e si appoggiò con le braccia alla ringhiera, sporgendosi verso il piano inferiore.
«Ti ha fottuto il cervello. Quel poco che hai per queste cose, chiaramente».
«Di quali cose stai parlando?».
Bill si tirò su a sedere e lo guardò serio negli occhi, tanto che Tom sentì un brivido corrergli su per la schiena e fu in grado di leggergli nella mente.
«No», negò deciso. «Non dire cazzate, Bill».
«Non dirne te, Tom», ribatté il gemello. «Ti conosco come le mie tasche e fidati, se ti dico che…».
«No, no, no!», strepitò e si portò le mani sulle orecchie per non sentire. Ma fu praticamente inutile, perché ormai la voce del fratello si era insediata nella sua testa, non lasciandogli via di fuga.
Lei ti piace! gli gridò senza pietà.
Tom rimase ad ascoltare il silenzio calato improvvisamente dentro ed intorno a lui, poi iniziò a sollevare le palpebre. Trovò subito lo sguardo furbo di Bill, il quale si era alzato e si era portato le mani sui fianchi, con quell’aria da saputello stampata in faccia.
Represse in un angolo della mente l’idea di saltare giù dal soppalco ed atterrarlo con una mossa di wrestling e si limitò soltanto a mandarlo affanculo.

***

Grace tirò la cordicella con dolcezza e aprì le lamelle della tenda alla veneziana. Il sole filtrò nella stanza, illuminando il parquet scuro, i mobili stracolmi di grandi raccoglitori sistemati in ordine cronologico e la lampada da tavolo anni ’50 con la base in ghisa nera e il cappello in plastica verde.
Posò lo sguardo proprio su quella lampada e passò un dito sull’interruttore, lo premette, ma i contatti fusi non permisero alla corrente di arrivare alla lampadina, che rimase spenta. Non funzionava da anni, ma non aveva mai pensato di disfarsene: era di suo padre e da quando se n’era andato anche quel vecchio cimelio si era rifiutato di illuminare di verdognolo quella scrivania, di essere l’unica fonte di luce soffusa in quell’ufficio quando la notte calava e l’ultimo caso non era ancora stato risolto. Suo padre era fatto così: quando iniziava un caso non lo lasciava mai a metà, andava sempre in fondo, a discapito di tutto il resto.
Grace prese il caffè sulla scrivania, scrollandosi di dosso quei ricordi, ed andò alla finestra. Allargò con due dita la fessura tra una lamella e l’altra per vedere gli edifici di fronte e la strada sottostante. Appoggiò le labbra al bordo del bicchiere di cartone e lo mordicchiò per qualche secondo, ancora soprappensiero, quindi bevve un sorso caldo.
Tornò alla scrivania e accese il suo laptop, ma il suo sguardo, nonostante fosse puntato sullo schermo, era altrove. Non si stupì, quando si sorprese a pensare ancora una volta a Tom.
Aveva pensato spesso a lui, in quei quattro giorni – un’eternità! – in cui il suo incarico era stato sospeso. Finalmente aveva ottenuto ciò che voleva, o almeno qualcosa che avrebbe dovuto farla felice, si era levata dalle scatole quello sfrontato, eppure… le mancava. Alla fine Molly aveva avuto ragione. Aveva ancora altri tre giorni di vacanza e, ironia della sorte, credeva che sarebbe impazzita se non fosse tornata a pedinarlo entro le prossime ventiquattr’ore.
Buffo. Davvero buffo.
Guardò il cellulare sotto l’ombra verdastra della lampada illuminata dal sole, allungò la mano come se una presenza invisibile l’avesse persuasa a farlo e, controllando sul suo taccuino, digitò il codice di decodifica del segnale della microspia GSM che aveva incorporato al cellulare di Tom la prima volta che era salito sul suo fuoristrada.
Era stato facile: aveva fatto in modo che si distraesse abbastanza da potergli infilare una mano nella tasca della felpa leggera, aveva fatto cadere il suo cellulare sotto i sedili e quando Tom era sceso dal veicolo, del tutto ignaro di ciò che aveva fatto, aveva infilato la microspia nel cellulare. Quando Tom si era accorto di averlo perso era tornato da lei, certo che fosse ancora lì fuori, a chiederle se gli fosse caduto nel fuoristrada. Lei, che l’aveva rigettato in precedenza sotto i sedili, lo aveva aiutato a cercarlo e gli aveva sorriso quando l’aveva ritrovato e tutto contento era rientrato nell’edificio.
Stava per premere il tastino verde di chiamata, con il quale avrebbe attivato la cimice e avrebbe sentito tutto quello che faceva il chitarrista – aveva il cellulare sempre attaccato al culo! – ma poi cambiò idea, dandosi della ridicola, e si alzò per andare a fare quattro passi.
Saltò sul suo amato fuoristrada e guidò per qualche chilometro, con la musica a palla, gli occhiali da sole sul viso, una sigaretta fra le labbra e un gomito fuori dal finestrino abbassato.
Le sarebbe piaciuto andare un po’ in spiaggia, era una bellissima giornata e la colonnina di mercurio sfiorava ancora i venti gradi, ma doveva stare in ufficio. Era vero, i clienti non erano mai stati tanti da non permetterle qualche gita anche in orario lavorativo, però doveva ricordarsi che si era presa una vacanza da Tom, non dal suo lavoro.
Tom, Tom, Tom! Era sempre nei suoi pensieri in un modo o nell’altro, quel cretino! Che poi, che aveva di così speciale? Nulla, assolutamente nulla! Era carino, sì, anche parecchio, okay… era davvero un ragazzo appetibile, ma in quanto al resto non ne valeva la pena. Che cosa le mancava di lui, esattamente? Le sue battutine pungenti, il suo sguardo sempre un po’ malizioso e sfrontato, il modo in cui pronunciava l’odioso nomignolo che le aveva affibbiato? Che cosa, che cosa?
Parcheggiò il fuoristrada e camminò con passo lento e sicuro fino alle grandi cancellate del cimitero. Prima di entrare fece un respiro profondo e si tolse gli occhiali da sole dal viso.
Si aggirò fra le lapidi di marmo grigio che il sole faceva brillare e raggiunse quella che la interessava. Fissò il volto segnato dal tempo e dal lavoro dell’uomo sorridente nella foto e anche lei accennò un sorriso, ma aveva gli occhi lucidi.
«Ciao, papà».

Come tutte le volte in cui andava a trovare suo padre, poi si era ritrovata con un opprimente senso di vuoto a schiacciarle il petto.
Era tornata nel suo ufficio e aveva aperto la cassaforte in cui teneva tutti i dossier e i documenti del caso più importante di suo padre, quello a cui aveva lavorato per quasi un anno, fino a quando era morto.
Non era mai riuscito a risolvere quel caso e nel tentativo era stato ucciso. Non avevano mai trovato il colpevole e tutti i bastardi che c’erano dietro, ed era per quello che Grace aveva seguito le orme di suo padre, per scoprire e dare un senso alla sua morte, per fare giustizia in un modo o nell’altro. Quello era l’unico caso di cui le importasse veramente, quello in cui ci metteva anima e corpo, ma ancora non era riuscita a scoprire nulla di significativo da integrare alle informazioni che suo padre aveva raccolto in mesi di duro lavoro. Lei non era nemmeno brava come lui… Forse non doveva nemmeno provaci, forse avrebbe davvero dovuto accontentarsi dei verdoni che quella ragazzina piena di soldi le offriva per pedinare il suo idolo. Quello era il massimo a cui poteva ambire.
Quella sera, afflitta e frustrata, aveva pensato che era arrivata l’ora di pagare quel famoso giro a Dylan per averla aiutata con Tom. Quel maledetto Tom…
L’aveva chiamato senza pensarci su troppo, a meno che non volesse finire ad ubriacarsi da sola nel suo appartamento. Aveva bisogno di un amico che la facesse ridere, che la distraesse da tutta la merda in cui si era immersa nelle ore precedenti, e chi meglio di Dylan? Lui era l’unico vero amico che avesse.
Ora era seduta al bancone del Broadway Bar, ad aspettare che finisse il turno.
Inquieta, si girò e rigirò il bicchiere di vetro trasparente fra le mani. Il barista glielo prese e senza nemmeno chiederle se fosse d’accordo le versò un altro giro di vodka liscia. Grace non ringraziò né si mise a discutere, sollevò il bicchiere e bevve tutto d’un fiato. La gola le bruciò e dovette strizzare gli occhi, ma fu solo per qualche secondo.
Perché era inquieta? Sapeva fin troppo bene che quella era zona d’azione dei gemelli Kaulitz – quel bar era uno dei più chic di Los Angeles, escludendo le persone che lo frequentavano – e li aveva persino seguiti lì, una volta o due. Aveva paura di incontrarli e non ne sapeva nemmeno il motivo. Che poi, perché dovevano andare lì proprio quella sera, in cui c’era anche lei? La sua sfiga era così grande?! Beh, forse sì, visto che era stata proprio lei a ritrovarsi quella ragazzina rompiscatole e milionaria tra capo e collo, che l’aveva incastrata nel vero senso della parola.
«Ehi», le soffiò una voce calda all’orecchio destro, mentre una mano si posava delicatamente sul suo fianco sinistro. Grace si girò ed incontrò subito il sorriso solare di Dylan, capace di farne nascere uno anche a lei.
«È da molto che mi aspetti?», le chiese, mentre prendeva posto al suo fianco.
«No, non molto». Alzò una mano in direzione del barman ed indicò l’amico, gridando: «Due Black Russian!».
Dylan, che non le aveva mai scollato gli occhi di dosso, allargò ancora di più il sorriso e quando Grace si voltò verso di lui, disse: «Non dovremmo invitarci a bere solo quando scrocchiamo favori all’altro».
La ragazza scosse lievemente il capo, poi scoppiò a ridere insieme a lui.
Parlarono del più e del meno, mentre si scolavano un bicchiere dietro l’altro senza nemmeno rendersene conto e la testa si alleggeriva e la parlantina diventava più sciolta.
Ad un certo punto della sua sbronza, Grace si incupì. Smise di ridere e di scherzare, sul suo volto comparvero delle ombre e Dylan le pizzicò il braccio per farla tornare dal suo universo parallelo, ma la ragazza non gli diede retta e con la voce roca disse: «Oggi sono andata a trovare mio padre».
Quelle parole scossero Dylan a tal punto che parte della sbronza se ne andò per un po’, dandogli un frangente di lucidità. Però non disse niente, lasciò che Grace si sfogasse.
«Quei bastardi… quei bastardi che l’hanno ammazzato devono pagare», ruggì a bassa voce, stringendo le mani intorno al suo bicchiere che ormai conteneva solo ghiaccio. «Mio padre non può essere morto per nulla. Ha lasciato il compito a me, ma io… io non ne sono in grado. Sono una fottuta incapace!». Sbatté i pugni sul bancone, facendo girare il suo vicino tozzo e rasato, il quale si voltò quasi immediatamente, incurante.
Dylan osservò le labbra rosate di Grace tremare ed avvicinò la mano al suo viso, le accarezzò la guancia quasi in trans e glielo sollevò per poterla guardare negli occhi.
La ragazza fissò i suoi occhi scuri con stupore e lo vide avvicinarsi. Poi socchiuse le labbra e lasciò che si incastonassero con quelle del suo amico.

***

Tom alzò un po’ il volume dello stereo e, provando a cantare qualche strofa, mosse a tempo la testa al ritmo di Chiddy Bang. Non era uno dei suoi rapper preferiti, ma quella canzone gli piaceva davvero tanto.
Suo fratello, seduto sul sedile del passeggero, aveva un gomito appoggiato contro il finestrino e a volte lo guardava come se avesse avuto un pazzo accanto, ma non osava dire nulla: quella sera non era proprio consigliabile dargli fastidio. In realtà, era da quella mattina che era intrattabile e Bill sapeva perfettamente perché.
Quindi, quel giorno Tom aveva avuto il comando assoluto del tempo e dello spazio e non aveva potuto fare molto quando gli aveva detto che voleva andare al Broadway Bar. Gli aveva semplicemente risposto che voleva accompagnarlo. Conosceva suo fratello quando era incazzato o nervoso e altrettanto bene quando si ubriacava. Per non parlare di quando le due cose erano unite! La catastrofe, se lasciato da solo, era fin troppo prevedibile.
Tom parcheggiò l’auto, scese e Bill si affrettò a raggiungerlo. Il maggiore camminò a passo spedito verso il bancone circolare e si sporse verso la passerella per attirare l’attenzione del barman, che fu da lui quasi subito.
«Desidera?», gli domandò.
«Un mojito red bull, tanto per iniziare».
Si mise seduto sullo sgabello ed aspettò con impazienza il suo drink, quando gli arrivò di fronte ci si gettò a capofitto, dimentico di avere un gemello alle spalle.
Bill si mise seduto al suo fianco, diede le spalle al bancone e spaziò con lo sguardo, soffermandosi sulle scale che portavano al piano superiore. Dopo aver visto una ragazza coi tacchi alti rischiare di cadere, si voltò e posò lo sguardo sulla grande piramide di bottiglie di vetro che, illuminate, riempivano il soffitto basso di riflessi, conferendo una luce soffusa a tutto il resto del locale.
Nonostante la poca luce, riuscì a scorgere comunque la ragazza seduta in obliquo a loro: stava baciando un ragazzo di origini ispaniche, forse messicano; un poliziotto della stradale, vista la divisa beige.
Non perse tempo e si voltò subito verso Tom per chiedergli se potevano andare a sedersi su quei divanetti rossi tanto comodi, ma gli bastò un secondo per capire che l’aveva già vista.
Oh no. Oh no, qui si mette proprio male.
Ma Tom non reagì affatto come aveva previsto. Anzi, non reagì proprio. Tenne lo sguardo fisso su di loro, nonostante i suoi occhi si fossero adombrati, e continuava a bere il suo mojito. Quando lo finì sbattè il bicchiere sul tavolo e ululò: «Un altro!».
La ragazza parve sentirlo e aprì gli occhi. Non realizzò subito chi fosse, ma quando lo fece… oh, Bill vide tutte le emozioni possibili nel suo sguardo: prima di tutto la confusione, poi lo stupore, la rabbia e poi ancora la vergogna; per concludere, una tristezza che non seppe spiegarsi.
Tra loro però, fieri del loro orgoglio o forse soltanto presi in contropiede, si scambiarono uno sguardo privo di qualsiasi sentimento, vacuo, che gli fece scorrere i brividi lungo la schiena.
«Ecco a lei», esclamò il barman sopra la musica e Tom ruppe il contatto visivo con Helen, prese il suo mojito e non si staccò dal bicchiere fino a quando non rimase nemmeno una goccia di alcool.
Nel frattempo, Helen scostò da sé il messicano, pagò in contanti senza nemmeno interessarsi di prendere il resto e lo fece alzare. Prima di uscire dalla visuale del chitarrista gli gettò un’ultima occhiata, ma lui non la calcolò nemmeno, troppo occupato ad affogare in quel mojito.
Bill la guardò uscire dal Broadway Bar trascinandosi dietro il ragazzo, poi si girò verso il fratello e sospirò portandosi i pugni sulle guance.
Si era sbagliato. A Tom non piaceva Helen. Si piacevano a vicenda.
«Scusi!», gridò al barman, che si pulì le mani e gli fece un cenno con il capo, in attesa del suo ordine.
Tom finì il suo mojito e si pulì la bocca con il dorso della mano. Aveva gli occhi già liquidi.
Bill sospirò ancora. «Un altro mojito red bull per lui e un malibu per me».

***

Grace si risvegliò lentamente, con un forte mal di testa ad attanagliarle le meningi.
Si girò supina e guardò il soffitto bianco per qualche minuto, concentrandosi su ciò che c’era intorno a lei. Fu così che si accorse del respiro lento e pesante alla sua sinistra. Voltò il capo verso quella direzione e rimase senza parole, quando vide i capelli neri ed arruffati di Dylan, il suo collo, le sue braccia forti e la sua schiena scolpita, dalla pelle caffellatte.
Si tirò su a sedere, appoggiò le spalle alla testata del letto e pian piano focalizzò tutto quello che vedeva. Nulla di anomalo, quella era la sua camera da letto; peccato che ci fossero vestiti ovunque, sia suoi che di Dylan, e c’era proprio lui nel suo letto.
Ricordò alcuni flash di quella sera e lo sguardo glaciale di Tom si infilò con prepotenza nella sua mente, facendola sentire sporca e… ferita.
Alzò il lenzuolo bianco che l’avvolgeva per accertarsi che fosse successo ciò che aveva dedotto – ricordava poco o niente di quella notte, – poi si portò le mani sulla faccia, imprecando.

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Ehi, ciao! :) 
La situazione tra Tom e Helen/Grace si sta un po' complicando e Dylan non ha di certo migliorato la situazione! Nel frattempo però abbiamo anche scoperto qualcosa sul passato e sul dolore che ha spinto Grace a diventare una detective privata...
Ringrazio ancora tutti quelli che hanno commentato/letto lo scorso capitolo e spero che anche questo vi sia piaciuto! ;)
Un bacio, a lunedì prossimo!

Capitolo 3

Odiava i lunedì mattina. Soprattutto quelli in cui si svegliava tardi e con una strana ansia a divorarle lo stomaco.
Dopo tutto quello che era successo non se la sentiva proprio di andare al lavoro, che era tornato ad essere quello di pedinare il caro vecchio Tom Kaulitz.
Saltò giù dal suo fuoristrada con la borsa a tracolla che le sbatteva su un fianco e corse nell’edificio, ad ogni passo un’imprecazione.
«Signorina Schneider!».
Grace si fermò sui primi gradini delle scale, su cui si era fiondata senza nemmeno salutare il portiere. Si girò e guardò proprio lui, che estrasse una busta da sotto il bancone e la sventolò nella sua direzione.
La ragazza si avvicinò, prese la busta fra le mani e guardò l’uomo in cerca di spiegazioni.
«Ieri sera, sul tardi, è arrivato qui un uomo chiedendo di lei. Mi ha detto di consegnarle quella busta. Non so altro».
«Aspetto fisico, età, altezza…?».
Il portiere la guardò con tanto d’occhi, pensando che non era lui l’investigatore privato, ma rispose comunque: «Alto nella media, magro… Sui quarant’anni, forse di più… Biondo, occhi azzurri…». Allo sguardo non soddisfatto di Grace, sbuffò: «Non posso dirle di più, davvero».
«Grazie», borbottò la ragazza, incamminandosi su per le scale, quella volta lentamente, con la busta fra le mani.
Entrò nel suo ufficio e aprì le veneziane. Si tolse la borsa a tracolla dalla spalla e la appoggiò accanto alla sedia, su cui si sedette senza mai distogliere lo sguardo dall’anonima busta bianca. Col busto in torsione si voltò verso la luce che filtrava dalla finestra e ne sbirciò l’interno: c’era soltanto un trafiletto di giornale.
Stava per aprire il bordo della busta, ma l’occhio le cadde sull’orologio digitale posato sulla sua scrivania ed imprecò ancora una volta.
Infilò la busta nella borsa a tracolla, prese tutti i suoi attrezzi del mestiere e corse di nuovo fuori dall’ufficio, giù dalle scale e fuori dall’edificio.
Nemmeno quella volta aveva salutato il portiere.

***

Tom, per sua sfortuna, non aveva dimenticato nulla di quella famosa notte. Ricordava persino il numero esatto delle volte in cui era andato in bagno a vomitare – quattro e mezzo, perché una volta non aveva fatto in tempo e aveva condiviso i suoi mojito con il pavimento del corridoio, – con suo fratello sempre attaccato al culo, nonostante volesse stare male da solo.
Ricordava il forte senso di nausea che aveva provato quando aveva visto Helen sbaciucchiarsi con il poliziotto che lo aveva fermato nell’Eastside e la più totale repulsione quando lei aveva provato a guardarlo negli occhi.
Sbronza com’era, aveva pensato piegato sul cesso, mi avrà visto tre volte.
Per fortuna lui aveva appena iniziato a bere quando l’aveva notata e si era risparmiato la tortura di vederla in duplice o triplice copia. Una Helen bastava e avanzava.
Allo stesso tempo, però, ricordava di essersi sentito parecchio… ferito. Sì, strano ma vero, quella era la parola da usare. Ci sarebbe stata bene anche umiliato, ma ferito andava meglio.
Perciò era stato un vero sollievo quando, quella mattina, non aveva visto il suo fuoristrada nei paraggi della Cherry Tree Records. Aveva di fronte a sé l’ottavo giorno senza di lei e… ah, stava tornando ad amare la particolare sensazione di non averla fra i piedi.
E per questo ci era rimasto ancora più male quando, per la pausa pranzo, lui e suo fratello avevano deciso di andare a mangiare qualcosa di serio in un ristorantino appartato, in cui il cibo era davvero buono, e aveva visto Helen e il suo maledetto fuoristrada arrivare appena in tempo per seguirli.
«Cazzo», berciò fra le labbra, avendo la forte tentazione di fermare il fratello e di ordinargli di tornare indietro, ma sapeva che se l’avesse fatto Bill sarebbe tornato ad assillarlo sul fatto che era cotto di lei e la cosa non gli piaceva affatto. Così fece finta di niente: non la guardò né disse qualcosa in proposito al gemello.
Guidò verso la loro meta e parcheggiò l’auto in un posto che si era appena liberato. Menomale che la fortuna era dalla sua parte!
Entrarono nel ristorante e si sedettero ad un tavolo in fondo alla sala, accanto alle vetrate che davano sui tavolini all’aperto, ombreggiati da grandi ombrelloni.
Helen si sistemò in uno di quelli e come se nulla fosse tirò fuori il cellulare per ascoltare un po’ di musica attraverso gli auricolari che si era infilata nelle orecchie.
Quanto la odiava.
 

***

Grace si mise seduta ad uno dei tavolini all’aperto in modo tale da poter guardare i gemelli, che ne avevano scelto uno all’interno del ristorante, senza però dare nell’occhio.
Tirò fuori il cellulare e si infilò gli auricolari nelle orecchie, poi digitò sulla tastiera il codice di decodifica della microspia presente nel cellulare del chitarrista e chiuse gli occhi quando sentì le loro voci: stavano discutendo su ciò che c’era scritto sul menù e questo sarebbe potuto interessare a Molly, ma sicuramente non a lei, ancora meno quando rammentò di avere una busta piuttosto sospetta nella borsa.
Un cameriere passò anche da lei e Grace ordinò un piatto di nachos senza peperoni nel condimento e una birra. Quando se ne andò, la ragazza tornò ad interessarsi della busta, che estrasse dalla tracolla e si rigirò ancora fra le mani, incerta. Alla fine prese il coltello posato sopra la tovaglia immacolata e ne tagliò il bordo; ne fece scivolare sul tavolo il contenuto ed accertò quello che aveva ipotizzato nel suo ufficio: si trattava proprio di un piccolo articolo di giornale, ritagliato in maniera minuziosa.
Osservò il pezzetto di carta grigia, macchiato dell’inchiostro delle parole e della piccola foto sotto il titolo del trafiletto. Lo scrutò e lo lesse dall’alto, senza toccarlo, ma dovette farlo quando il cameriere tornò da lei col suo piatto di nachos: lo levò dalla tavola e se portò sul petto, come se fosse la cosa più preziosa che possedesse.
«Buon appetito», le augurò il cameriere, anche se un po’ stranito dal suo comportamento bizzarro.
Grace non rispose. Guardò ancora una volta l’articolo di giornale, poi posò lo sguardo sul suo piatto caldo e prese una tortilla di mais, trascinandosi dietro un po’ di formaggio fuso.
Lesse ancora l’articolo, mangiando una tortilla alla volta e bevendo un sorso di birra ogni tanto, ma non ci trovò nulla di particolare.
Perché quell’anonimo “informatore” le dava informazioni che non riusciva a capire? Provò a leggerlo sotto un’altra prospettiva, ma nulla.
Talmente concentrata su quello, si era completamente dimenticata di Bill e Tom. Mentre si grattava il capo, confusa, alzò lo sguardo ed incrociò quello del chitarrista, il quale si voltò subito dopo.
Grace sospirò e si immobilizzò quando Bill disse, nel suo tedesco impeccabile: «Smettila di guardarla, se poi devi fuggire in questo modo».
«Stai zitto, Bill».
«Potrei anche farlo, ma…».
«Il fatto è che devi, punto».
Bill ridacchiò. «Da uno a dieci, quanto ti ha dato fastidio vederla con quello là, l’altra sera?».
«Nessun fastidio!», ribatté subito il gemello, alterato. «L’ho solo compatita, perché poteva certamente trovarsene uno migliore».
«Uno come te, insomma».
«Smettila Bill, davvero, o ti ficco la testa nell’insalata».
«Uh, che paura», lo prese in giro. «E poi, che hai detto? Poteva certamente trovarsene uno migliore? Nel senso che ha tutte le carte in regola per una sco-».
Grace sentì un movimento brusco e qualcosa che cadeva. Guardò ancora in direzione dei gemelli, spaventata, e vide Tom semisteso sul tavolo, che cercava di spingere la faccia di Bill verso il piatto di insalata che aveva di fronte a sé.
Che qualcuno fermi quei due bambini, pensò portandosi una mano sulla fronte. Ma non impedì ad un leggero sorriso – il primo della giornata – di illuminarle il volto. Non avrebbe mai sentito quei “complimenti” se non avesse usato delle microspie, però non si sentiva affatto in colpa, anzi. Un po’ di merito ce l’aveva anche lei, in fondo, visto che conosceva il tedesco; o meglio, il merito era ancora una volta di suo padre e delle sue origini.
Si pulì le dita unte sul tovagliolo, bevve l’ultimo sorso di birra e proprio in quel momento un auto accostò sul ciglio della strada. Il finestrino si abbassò e un uomo dai capelli biondi e gli occhi azzurri, con un viso da bambino che nascondeva un’età compresa tra i quaranta e i cinquant’anni, le fece segno di salire. Grace pensò immediatamente all’uomo descritto dal portiere, quello che le aveva fatto recapitare quella busta, e lo stomaco le si strinse in una morsa. Come faceva a sapere che lei si trovava lì?
«Si muova!», le gridò in labiale.
Allora Grace fece un respiro profondo e decise di fidarsi del suo istinto.

***

«Ehi! Ehi, signorina!».
Il capocameriere corse fuori dal ristorante, ma ormai era troppo tardi: Helen era già salita sull’auto che si era fermata lì di fronte appena qualche secondo prima.
L’uomo rientrò, infuriato, e mostrò alla ragazza che stava alla cassa il tovagliolo scritto che Helen gli aveva lasciato: «C’è scritto “Torno subito”!».
La ragazza trattenne un sorrisino, mentre il capocameriere, sul punto di avere un esaurimento nervoso, si rinchiuse in cucina.
«Ma che cosa…?», balbettò Bill, puntando lo sguardo su suo fratello gemello, il quale non aveva ancora schiodato lo sguardo dal posto vuoto lasciato da Helen: sul tavolo c’era ancora il piatto di nachos che non aveva finito.
«Quella è pazza», disse ancora Bill, scuotendo il capo. «Chissà cosa le è preso… Dici che dovremmo seguirla?».
Tom si voltò verso di lui e lo guardò con occhi inespressivi. «Da quando siamo noi che dobbiamo seguire lei?».

***

Grace infilò una mano nella borsa e sfiorò con le dita il suo registratore, ma non fece in tempo a schiacciare il tasto REC che l’uomo alla guida disse: «Non ci provi nemmeno, signorina». La guardò con la coda dell’occhio e le sorrise. 
Grace fece una smorfia. «Posso sapere con chi ho l’onore di parlare?», gli domandò con finta cortesia.
«Lionel Reed».
«Lionel Reed…», ripeté a bassa voce. Aveva come la sensazione di averlo già sentito da qualche parte.
«E tu sei Grace». Le rivolse un altro dei suoi sorrisi. «Scusa, posso darti del tu, vero?».
«Come fai a conoscermi? E come facevi a sapere che mi trovavo in quel ristorante?».
Lionel ridacchiò. «Diciamo pure che siamo amici di vecchia data, anche se tu probabilmente non ti ricordi di me. Trovarti in quel ristorante è stato un semplice colpo di fortuna».
Grace non ci credeva, nemmeno un po’. Doveva assolutamente scoprire di più su questo Lionel Reed. A partire dal perché le risultasse familiare. Amici di vecchia data, aveva detto? E quando mai l’aveva conosciuto?
«E per quanto riguarda questo?», gli chiese estraendo dalla borsa l’articolo di giornale. «Perché dovrebbe interessarmi?».
Lionel le gettò un’occhiata di sfuggita e si lasciò andare ad una risata. Poi disse: «Ma tu sei la figlia di Mitch, vero? Ci mancherebbe soltanto che io abbia trovato la Grace sbagliata».
All’udire il nome di suo padre, Grace impallidì. «Come… come fai a conoscere mio padre?».
«Abbiamo fatto la qualificazione per entrare in marina insieme. Bei tempi. Io e tuo padre eravamo molto amici, sai?».
«È morto», mormorò, mentre il suo volto si pietrificava.
«Lo so bene».
«E allora perché…? Che cosa vuoi da me?».
Lionel indicò l’articolo che Grace teneva ancora fra le mani. «Credo che questo caso possa essere collegato alla morte di Mitch».

 
Lionel costeggiò il ciglio della strada e si fermò di nuovo di fronte al ristorante da cui l’aveva prelevata. Grace scese dall’auto, profondamente scossa, e chiuse la portiera con un gesto privo di energia.
«Grace», la chiamò Lionel, sporgendosi verso il finestrino abbassato. La ragazza si voltò e lo guardò con sguardo spento. «Semper fidelis».
Le venne in mente la voce di suo padre – non la sentiva così distintamente nelle orecchie da anni ormai – e fu un vero colpo al cuore, ma ebbe la forza di annuire e di salutare l'ex-marine con un gesto della mano.
Entrò all’interno del ristorante e vide subito che i gemelli non c’erano più, se n’erano andati. Raggiunse il bancone del bar e il capocameriere la riconobbe subito, perché si alzò in piedi e la guardò stupefatto.
«Signorina, ma lei…», mormorò.
«L’avevo detto che sarei tornata», replicò abbassando lo sguardo sulla sua borsa a tracolla. «Quant’è?».
«Ehm, in realtà…».
«Che cosa c’è?», domandò Grace spazientita, sollevando il capo ed incontrando lo sguardo confuso dell’uomo.
«Il fatto è che il suo conto è stato già pagato».
«In che senso? Chi l’ha pagato?».
«Il signor Kaulitz. Quello…».
Grace lo interruppe: «Sì, ho capito. Grazie allora, a presto».
Raggiunse l’uscita senza voltarsi più indietro, salì sul suo fuoristrada e posò le mani sul volante, quando un piccolo sorriso si fece spazio sulle sue labbra. 

***

«Allora, com’è andato il primo giorno di ritorno dalle vacanze?».
Grace masticò il pezzo di panino che aveva ancora in bocca ed annuì, come se Molly potesse vederla attraverso il cellulare.
«Tutto sommato bene».
«Successo qualcosa di interessante?».
«Uhm… non esattamente».
Tenne premuto il cellulare contro l’orecchio sollevando la spalla e sistemò in un’unica pila le carte che aveva davanti: gli appunti che aveva preso in mesi di studio del caso di suo padre, che improvvisamente si era riaperto grazie a Lionel Reed.
All’inizio del malloppo c’era proprio il fascicolo dell’ex-marine, ritiratosi dal corpo dei marines quasi un decennio prima. L’aveva ottenuto dopo essersi infiltrata negli archivi elettronici dei computer della U.S. Navy, la Marina Militare degli Stati Uniti, a cui aveva accesso esattamente come lo aveva sempre avuto suo padre.
Aveva scavato un po’ nel suo passato e ora sapeva che aveva perso sua moglie e sua figlia a causa di un vecchio pareggio di conti che riguardava l’Iraq. Alcuni terroristi islamici avevano deciso di vendicarsi sulle persone a cui teneva di più al mondo perché con l'aiuto di due soli uomini della sua squadra era riuscito a sabotare un pericoloso attentato, programmato per distruggere una delle basi navali americane a Baghdad.
«Tom mi ha pagato il pranzo», disse dopo essere rimasta per qualche secondo in silenzio ad immaginarsi un Lionel più giovane, in uniforme da combattimento, alle prese con temibili terroristi appoggiati da Saddam.
«Che cosa?! Ma è fantastico!».
L’investigatrice alzò il sopracciglio. «Io credevo che dovessi pedinarlo e dirti tutto ciò che scoprivo, non pensavo che tu volessi trovarmi un fidanzato».
«Beh, ormai siamo amiche Grace… e non mi dispiacerebbe se tu e Tom vi metteste assieme, sai? Anzi, vi vedrei proprio bene».
«Hai mangiato caviale avariato? Tu stai male, Molly».
«No, assolutamente no! Sarebbe stupendo, davvero! Il matrimonio ve lo finanzio io!».
«Molly, ti prego, non fantasticare troppo. Sognare fa male alla salute».
«Macché!», rise. «Ora dove sei?».
«Nel fuoristrada, di fronte al giardino sul retro. Come al solito».
«E riesci a vedere dentro la sua camera?».
«Sì, in questo momento è tutto nudo!», imitò la voce di una di quelle ragazzine con gli ormoni impazziti e dovette allontanare il cellulare dall’orecchio per tutta la durata di un urlo che non avrebbe mai imputato a quella dolce ragazzina, se non fosse stato per il fatto che ci stesse rimettendo direttamente un orecchio.
«Stavo scherzando», sbuffò con un sorriso quando dall’altra parte ricadde il silenzio, probabilmente perché Molly era svenuta.
«Ah», mormorò la ragazzina milionaria. «Non fare mai più una cosa del genere».
«Mai più», promise. Ne andava anche della salute del suo apparato uditivo.
«È sempre un piacere parlare con te, Grace, ma ora devo proprio lasciarti. Ci sentiamo domani, okay? E ringrazia Tom, mi raccomando».
«Buonanotte, Molly», disse e riappese.
Lanciò il cellulare sul sedile del passeggero, accanto alla scatola in cui c’era ancora metà del suo panino, e tornò ad esaminare le sue carte.
Non sapeva come avrebbe fatto, d’ora in avanti, ad occuparsi sia del pedinamento di Tom sia di quel caso, ma quest’ultimo aveva la massima priorità.
«E ringrazia Tom, mi raccomando». Grace ripensò alle parole di Molly e sospirò, appoggiando il gomito al finestrino. Era da molto che non parlava con Tom, era davvero il caso…?
Scosse il capo e riacciuffò il cellulare. Dei ringraziamenti glieli doveva, non aveva scuse.

***

Grazie per avermi pagato il pranzo oggi, non avresti dovuto. Io mantengo sempre la parola data.

Tom strabuzzò gli occhi leggendo quel messaggio appena arrivatogli.
Helen? Da quando Helen aveva il suo numero di cellulare? Come…?
Si mise seduto meglio sul divano, su cui si era spaparanzato per guardare un film con Bill, il quale si era addormentato ancora prima che iniziasse. Guardò il gemello e si levò dalla testa l’idea di svegliarlo solo per dirgli che Helen aveva avuto – non sapeva da chi né come – il suo numero.
Si alzò e raggiunse le vetrate che davano sul giardino sul retro. Vide una piccola luce illuminare l’interno del fuoristrada che conosceva bene e per una frazione di secondo vide anche i suoi occhi verdi brillare al buio, che lo scrutavano con attenzione.
Improvvisamente si diede del cretino: era inutile continuare a non parlarsi, dato che a lui non gliene doveva fregare niente se scopava con qualcuno. L’aveva istigata lui a farlo, d’altronde.
Fece scorrere delicatamente una delle due porte finestre ed uscì in giardino col cellulare stretto nella mano destra. Raggiunse il suo fuoristrada e la vide nascondere dei fogli, che cacciò nella sua borsa a tracolla. Poi aprì la portiera del passeggero e si infilò nell’abitacolo, trovandosi in mano un contenitore con un mezzo panino all’interno.
La luce che si era accesa in mezzo a loro quando era entrato lentamente si affievolì e solo quando fu spenta si girò verso di lei.
«Ciao», la salutò.
«Ciao», ricambiò il saluto, arricciando il naso per reprimere un sorriso impacciato.
Tom si guardò intorno. «Che fai?».
«Ti osservo».
«Beh, allora ti ho fatto un piacere venendo qui».
«Sì, potrebbe darsi».
«Posso?».
Grace abbassò lo sguardo sul suo panino e poi lo sollevò per incontrare gli occhi seri di Tom, che indicava la sua cena con un dito. La ragazza scrollò le spalle e il chitarrista non se lo fece ripetere due volte ed addentò il panino.
«Era lì da una settimana», disse Grace.
Tom lo sputò immediatamente, facendo un bel pasticcio, e poi la guardò con gli occhi fuori dalle orbite. Lentamente la sua espressione mutò in una adirata, mentre sul volto di Grace si allargava un sorriso.
«Sì, era uno scherzo», gli sussurrò.

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Grace, grazie all'aiuto di Lionel, un ex-marine amico di suo padre, riuscirà a fare progressi col caso? E lei e Tom faranno la pace?
Per oggi dico solo questo ;) Aspetto di leggere le vostre opinioni, come sempre!
Ringrazio infinitamente chi ha lasciato due parole allo scorso capitolo e chi ha aggiunto questa storia fra le preferite/seguite! Love U :)
A lunedì prossimo (e abbiate fede, pian piano i capitoli si allungheranno e succederanno un sacco di cose interessanti! ;D)
Vostra, 

_Pulse_ 

Capitolo 4

«Sai, non penso di aver mai odiato tanto una ragazza quanto odio te».
«Avvertimi quando i tuoi sono complimenti, così ti ringrazio», disse voltando il viso verso il finestrino. Il suo sguardo però non andò oltre il vetro, rimase lì a fissare il nulla eccetto il suo debole riflesso.
«Non sei abbastanza acida, questo vuol dire che hai la testa altrove», dedusse Tom. «In realtà è tutto il giorno che ti comporti in maniera strana. Per esempio a pranzo. Hai mollato tutto e sei salita nell’auto di quello… sconosciuto? Era uno sconosciuto?».
Grace scosse lievemente il capo e chiuse lentamente gli occhi. «È un amico di mio padre. Credo di essere stata amica di sua figlia, da piccola, ma non ne sono sicura».
Non avrebbe dovuto dirgli quelle cose, ma… le erano uscite di bocca senza che nemmeno se ne accorgesse.
«E che cosa aveva da dirti di tanto urgente, tanto da sequestrarti?», sollevò il sopracciglio ed ebbe la forte tentazione di prenderle il mento fra le dita e di voltarle il viso verso di lui. Ma non lo fece, nonostante volesse guardarla negli occhi.
La ragazza non rispose a quella domanda, non poteva parlargli del caso e di tutto il resto. Lui non doveva sapere nulla di lei. Non a caso non sapeva nemmeno il suo vero nome.
«Brooklyn», richiamò la sua attenzione il chitarrista, «mi hai sentito?».
«Sì», rispose in tono piatto. «Sta per piovere».
Tom sbuffò e scosse il capo, afflosciandosi un po’ di più sul sedile.
«Ti detesto, davvero», sussurrò. Poi ritrovò la sua voce e disse: «Se non ne vuoi parlare basta dirlo, sai?».
«Come se tu ti accontentassi di un “Non ne voglio parlare”. Saresti ancora più insistente. Ti conosco ormai, Tom».
«Non credo proprio», mormorò incrociando le braccia al petto.
«Okay», si arrese Grace, girandosi finalmente verso di lui. «Non ne voglio parlare, cambiamo argomento?».
Tom le rivolse uno sguardo freddo, poi fu lui a girare il capo verso il finestrino. Anche la sua voce cambiò, sembrava… lontana.
«Parliamo della tua serata al Broadway Bar».
Grace si portò una mano sulla fronte e represse una risatina nervosa. «Così mi fai preferire di rispondere all’altra domanda».
«Fai un po’ come credi», borbottò, anche se dentro di sé sperò che non tornasse sull’argomento precedente; l’ultimo lo interessava di più.
La sentì sospirare e poi far schioccare la lingua contro il palato.
«Dylan è l’unico vero amico che ho», esordì, passandosi i palmi delle mani sui jeans a pinocchietto. «E non ho la più pallida idea del perché sia successo… Insomma, non pensavo che potesse…».
«Da quanto vi conoscete?», chiese con tono sicuro, come se si fosse preparato la domanda da tempo.
Ma Grace non ebbe la stessa rapidità né sicurezza quando rispose: «Eravamo dei ragazzini. Lui era appena entrato nella stradale, io… avevo appena finito l’università e bazzicavo nell’ambiente di mio padre».
Tom si voltò di scatto verso di lei e la guardò intensamente negli occhi, tanto che la ragazza provò un po’ di soggezione.
«Tu sei… diabolica», sibilò. «Non mi hai dato nemmeno un’informazione, solo degli accenni molto vaghi! Sei andata all’università – quale facoltà, in cosa ti sei laureata? – e poi hai lavorato nell’ambiente di tuo padre – che ambiente? Perché non…», sbuffò sonoramente, irritato, «non provi a raccontarmi qualcosa di te senza nascondermi anche le cose più banali?».
«Stavamo parlando di Dylan, se non sbaglio», glissò e si portò il pugno di fronte alla bocca, tornando a fissare un punto oltre il suo finestrino.
«Sì, certo», mormorò Tom, facendole cenno di proseguire.
Quella ragazza era pazzesca: preferiva parlare di cose di cui non avrebbe voluto parlare, piuttosto che raccontargli un po’ di sé.
«Beh, alla fine non c’è molto altro da raccontare», rifletté ad alta voce Grace.
«È stato lui a provarci?», le domandò.
Annuì. «Io non l’avrei mai fatto, insomma…».
«E avete scopato comunque, anche se tu non l’avresti mai fatto».
«Già». Spostò gli occhi sul parabrezza ed indicò col dito una piccola goccia d’acqua che si era appena schiantata contro il vetro e si prestava a scivolare verso i tergicristalli. «L’avevo detto che sarebbe piovuto».
Qualche secondo dopo molte altre gocce si schiantarono contro il parabrezza, il cofano e il tetto del fuoristrada, producendo un suono metallico. Era un vero e proprio acquazzone, uno di quelli che preannunciavano l’arrivo delle piogge invernali, nonostante fosse soltanto fine ottobre.
«Divertita?».
Grace non diede più peso alla pioggia e si voltò verso il ragazzo, la cui voce aveva sentito a malapena. Ma l’aveva sentita e il cuore le era schizzato in gola. Perché avrebbe dovuto interessargli?
«Non pensi che sia un po’ privata, come cosa?», gli chiese con espressione ancora un po’ sorpresa.
Lui scrollò le spalle. «La mia è semplice curiosità».
Non ci credeva totalmente, soprattutto dopo quello che aveva ascoltato quella mattina al ristorante. Forse un po’ curioso lo era sul serio, ma voleva metterlo alla prova.
«È stato, diciamo… una delle migliori scopate della mia vita. Decisamente».
Lo osservò attentamente e vide i muscoli della mascella irrigidirsi e poi sciogliersi per permettere ad un sogghigno di prendere il sopravvento sulle sue labbra.
«Perché non hai ancora provato il mio amichetto», disse.
Immagazzinò la sua risposta nel cervello. «Oh, fidati», continuò poi la sua sceneggiata, portandosi una mano sul petto con gli occhi leggermente spalancati. «Non penso che tu potresti superare Dylan».
«Ah no?», inarcò il sopracciglio, come se le stesse lanciando una sfida. Quel Kaulitz, dotato o meno che fosse, era un po’ montato.
«Mm-mmh», sollevò ed abbassò il capo. «Al dipartimento gli hanno affidato un certo soprannome…!».
Tom si avvicinò col viso al suo e inspirò ed espirò profondamente prima di dire, con malizia negli occhi: «Se non ti odiassi così tanto ti dimostrerei quanto ti sbagli seduta stante».
«Sei solo un pallone gonfiato», e lo spinse via ridendo sotto i baffi. «Adesso penso proprio che tu debba andare a nanna». Accennò con un’occhiata alla portiera.
Tom guardò fuori l’acquazzone che non era ancora finito, poi guardò Helen con la faccia di un bambino sperduto. «Ma diluvia ancora!».
«Che cosa vorresti fare allora, restare qui finché non smette, con me?», sollevò le sopracciglia.
Il ragazzo guardò ai lati del sedile fino a trovare la manopola che lo inclinò tanto da farlo somigliare ad un letto. La guardò con un sogghigno dipinto in faccia, mentre si girava sul fianco, e disse: «Magari nel frattempo cambi idea sulla dimostrazione».
Grace lo imitò, tirando giù il sedile, e gli diede le spalle. «Cos’è, già non mi odi più così tanto?».

***

La vibrazione del suo cellulare la svegliò lentamente, tanto che quando se lo portò all’orecchio era ancora con gli occhi chiusi a causa del sole del mattino che rischiarava il cielo e dava una sfumatura leggermente rosata alle nuvole.
«Pronto?», mugugnò con la voce roca, mentre faceva leva sul braccio per girarsi. Aveva dormito nel fuoristrada tutta la notte e aveva la schiena a pezzi.
«Ciao Grace. Scusa, ti ho svegliata?».
Realizzare che aveva davvero dormito tutta la notte nel fuoristrada – con Tom accanto per giunta! – fu un duro colpo, che la fece svegliare del tutto col cuore che le batteva nella carotide.
«Dylan… No. Cioè sì, però…», rispose a scatti, dandosi della cretina. «Scusami un attimo».
Si portò il cellulare sulla clavicola e guardò Tom che ancora dormiva sul sedile del passeggero, con una mano sotto la guancia, poi aprì la portiera e senza fare troppo rumore uscì dal veicolo.
Dal terreno impregnato d’acqua si levava un forte profumo e l’aria frizzante della mattina la fece rabbrividire un poco, ma fu in grado di rischiararle le idee.
Si appoggiò al cofano del fuoristrada e mise un piede sul paraurti, dando le spalle al sole e a Tom. Poi tornò a parlare al cellulare: «Eccomi. Dicevi?».
«Oggi a pranzo hai da fare?», le chiese subito Dylan, senza nemmeno l’ombra di una risata nella voce, ciò che la contraddistingueva. «È da quando è successa quella cosa che non parliamo. Dovremmo».
«Oh». Grace si portò una mano fra i capelli e sospirò. «Sì, dovremmo».
«Ci vediamo all’una all’Homegirl Cafè, allora».
«Okay, ci vediamo lì».
Dylan pose fine alla telefonata senza nemmeno salutarla e Grace si portò entrambe le mani sul viso, che si massaggiò.
Con la coda dell’occhio osservò Tom all’interno del fuoristrada e un piccolo sorriso le incurvò all’insù le labbra.
Quindi lo raggiunse e chiuse con delicatezza la portiera, poi si sporse verso di lui e gli posò un dito fra gli occhi, lo fece scivolare sulla linea delicata del suo naso e lo fermò sulla sua punta arrotondata, la schiacciò un pochino e solo allora Tom iniziò a svegliarsi.
Grace trattenne il respiro, come se quell’evento avesse un qualcosa di miracoloso, e ripensò alla notte che aveva trascorso con lui a dormire. Non si erano nemmeno sfiorati, ma l’aveva sentito parecchio vicino.
Era la prima volta che le accadeva una cosa del genere ed era una strana sensazione, quella che si sentiva appiccicata addosso. Perché lui aveva quegli effetti collaterali su di lei? Era profondamene convinta che quello sarebbe sempre stato un caso irrisolto.
«Helen», mugugnò il chitarrista e lei rinvenne.
Portò lo sguardo sui suoi occhi piccoli ed accennò un sorriso.
«Buongiorno», lo salutò. «Si dorme bene sul mio fuoristrada, vero?».
Tom si girò supino sul sedile e la sua espressione vagamente sofferente la fece ridere sotto i baffi. Anche lui aveva il suo stesso mal di schiena. Ma non fu soltanto quello, perché sulla guancia aveva il segno rosso della sua stessa mano, usata come cuscino.
Stava per dirgli che sembrava davvero un bambino, quando si rese conto che lei era la prima a non poter parlare: probabilmente aveva tutto il mascara sbavato sotto gli occhi, che le dava l’aspetto di un panda.
«Promettimi che non me lo farai fare mai più», disse Tom, sollevando l’indice del braccio che si era portato sugli occhi.
«Non sono stata io a costringerti a stare qui. Sei stato tu a fare i capricci perché fuori diluviava», ribatté.
«Ho un bisogno assoluto di caffè», esclamò Tom, togliendosi il braccio dagli occhi e guardando il soffitto del fuoristrada. «E di una doccia», arricciò il naso. «Non vorrei prendermi qualche strana malattia. Chissà da quanto tempo non pulisci qui dentro…».
«Ehi!», gli schiaffeggiò l’addome con il dorso della mano e lui rise. Grace si riempì le orecchie di quella risata contagiosa, diversa da tutte le altre che aveva sentito da quando si conoscevano: era più leggera, spensierata, vera. E bellissima.
Quando Tom smise di ridere, lasciandosi andare ad un sospiro, Grace si riprese e si girò verso il volante.
«Ti do’ ragione sul caffè», disse ed avviò il motore con una mandata di chiavi nel cruscotto.
«Che hai intenzione di fare?», le chiese, sollevando il capo. «È sequestro di persona questo!».
«Macché», sorrise. «Andiamo soltanto da Starbucks. Stai giù, fai finta di dormire; non ti preoccupare».
Tom la scrutò per alcuni secondi, soffermandosi in particolare sul suo viso punteggiato di efelidi e sul sorriso che le aleggiava sulle labbra, poi scosse il capo e lo posò di nuovo sul sedile, chiudendo gli occhi.
Cullato dalla guida sicura di Helen e dalle canzoni che passavano alla radio, si riappisolò, ma nel dormiveglia la sentì canticchiare a bassa voce l’ultima hit di Enrique Iglesias.
Quando il fuoristrada si fermò la sentì muoversi accanto a sé ed aprendo un occhio la vide col busto in torsione che cercava di prendere la borsa a tracolla sui sedili posteriori. Vide la pelle tesa del suo ventre, lasciata nuda dalla maglietta grigia che le si era sollevata, e anche il suo ombelico.
La ragazza si accorse del suo occhio aperto e gli fece cadere sul viso la sua giacca di pelle marrone, rimbeccandolo: «Tieni gli occhi a posto, Kaulitz».
Lui sollevò le mani in segno di resa e rimase così fino a quando non sentì la portiera aprirsi e richiudersi lasciando che il freddo mattutino si infiltrasse nell’abitacolo.
Stava per togliersi la sua giacca dalla faccia, ma all’ultimo decise di tenersela: aveva un buon profumo, che respirò a fondo, tanto da sentirlo bruciare piacevolmente nei polmoni.
Ripensò alla notte che avevano passato insieme e non ci vide nulla di male, proprio nulla. Era stata una bella serata, anche se non avevano parlato molto né avevano fatto qualcos’altro. Si era sentito bene.
«Grazie a Dio esiste Starbucks!», esordì Grace entrando nuovamente nel fuoristrada con una confezione da quattro su cui erano impilati tre bicchieroni di caffè. La diede a Tom ed avviò il motore.
«Il tuo è il terzo», disse indicandolo frettolosamente, mentre faceva manovra per uscire dal parcheggio.
«Questo?».
«No, quello è alla cannella, per tuo fratello. Quell’altro è il mio, alla vaniglia, e il tuo è l’unico rimasto».
Tom sollevò il suo bicchiere di cartone e se lo portò alle labbra per bagnarsele con il caffè. «Uhm. Ti piace Enrique Iglesias e il caffè con la vaniglia. Ho già imparato due cose su di te stamattina».
Grace lo guardò con la coda dell’occhio e sogghignò. «Lo spirito d’osservazione è importante, ma non sempre le cose sono come sembrano. Non mi piace Enrique Iglesias, quella canzone l’hanno mandata così tante volte alla radio che ormai l’ho imparata a memoria».
«Devi sempre stare lì a smontarmi», si lamentò, imbronciandosi.
La ragazza scosse il capo, arricciando le labbra in un sorriso.

«Mi raccomando, non andate in posti in cui non possa rintracciarvi».
Tom si voltò verso Helen prima di aprire la portiera e disse: «Tu ci rintracceresti persino al Polo Nord».
La ragazza sorrise corrugando la fronte. «Finalmente un complimento! Sono stupita, Tom».
Lui le fece l’occhiolino e scese dal fuoristrada. Fece il giro, passando di fronte al cofano, e si diresse verso le porte vetrate che davano sul giardino sul retro.
«Tom!», gridò Grace sporgendosi dal finestrino che aveva aperto. Lui si voltò e la guardò con un grande punto interrogativo in faccia.
L’investigatrice l’aveva chiamato per dirgli di quella serata, che tutto sommato si era sentita bene con lui, ma alla fine non fu più così sicura di volerglielo dire.
«Niente», concluse infatti, scuotendo il capo con un sorriso appena accennato sulle labbra.
Il chitarrista scrollò le spalle e rientrò in casa.

***

Bill si svegliò e vide suo fratello seduto al tavolo della cucina, vestito come il giorno precedente, che beveva da un bicchiere di cartone con il simbolo di Starbucks stampato sopra e puntava il telecomando verso la televisione.
«Che… Tom?».
Il gemello gli prestò un briciolo della sua attenzione e gli rivolse una rapida occhiata, dandogli il buongiorno.
Il frontman si alzò dal divano, levandosi la coperta di dosso, e traballò fino alla cucina, ancora un po’ intontito. Si mise seduto accanto al fratello e lo guardò attentamente, poi posò lo sguardo sull’altro bicchierone di caffè sul tavolo.
Lo indicò col dito, dicendo: «Non è opera tua, ne sono certo. Anche perché tu almeno ti saresti cambiato per uscire».
Tom sollevò il sopracciglio e con esso anche un angolo della bocca, in un mezzo sorriso. «Ebbene sì, è opera di Helen».
Bill ci mise qualche minuto a fare tutti i collegamenti del caso e, tenendo conto anche della strana luce che brillava negli occhi di suo fratello, capì che dovevano “aver fatto pace” in qualche modo.
«Raccontami tutto quello che è successo», lo minacciò assottigliando gli occhi.
Allungò il braccio fino ad arrivare al primo cassetto alla sua destra, quello delle posate, e ne tirò fuori una cannuccia di plastica rosa. La infilò nel bicchiere di caffè e dopo aver succhiato qualche sorso, concluse: «Dall’inizio».

***

Dormì ancora un po’ nel suo letto, dicendosi che se lo meritava dopo aver fatto tutte quelle ore notturne di straordinari.
Quando si svegliò il sole era già allo zenit ed ebbe solo il tempo necessario per una doccia, poi dovette correre fuori di casa per non arrivare tardi al suo appuntamento con Dylan.
Parcheggiò di fronte all’Homegirl Cafè e prima di scendere dal fuoristrada si guardò nello specchietto retrovisore: non aveva un filo di trucco sul viso e i capelli ancora umidi erano legati in una coda scomposta sulla nuca.
Respirò profondamente, tamburellando le dita contro il volante, poi si decise ad andare incontro a ciò che l’aspettava.
Camminò accanto alle vetrate del cafè e vide quasi subito Dylan all’interno, seduto ad uno dei tavolini contro la parete est del locale, che consultava il menù.
Grace entrò annunciata da uno scampanellio e Dylan sollevò il capo. I loro sguardi si incrociarono quasi subito e lei vi fuggì, in imbarazzo.
Si avvicinò al tavolo e si mise seduta di fronte a lui tossicchiando. Proprio come la mattina dopo aver fatto l’amore, non sapeva da che parte prenderlo, si sentiva a disagio e l’unica cosa che avrebbe voluto fare era scappare il più lontano possibile.
«Ehi», la salutò lui.
«Ciao», riuscì a ricambiare.
Dylan le posò le dita sotto il mento e le tirò su il viso, in modo tale che potesse guardarla negli occhi e rassicurarla con un sorriso appena accennato, che celava il vero dispiacere che giaceva dentro di lui.
«Come stai?», le chiese.
«Tutto bene. Tu?».
«Ho rischiato di prendermi delle pallottole, ieri sera. Ma per il resto sto bene».
Grace trasalì. «Stai scherzando?».
«No, purtroppo no», scosse il capo. «Abbiamo visto dei ragazzetti spacciare un po’ di droga ai loro amici e li abbiamo avvicinati, questi hanno tirato fuori delle pistole ed hanno iniziato a sparare. Abbiamo aspettato che finissero i proiettili, poi hanno provato a scappare, ma li abbiamo presi».
«Feriti?», chiese la ragazza, con gli occhi grandi preoccupati.
«Un ragazzino, beccato di striscio alla spalla da uno degli spacciatori. Si riprenderà presto». Sorrise amaramente e posò una mano sulla sua. «Ho avuto la prontezza di gettarmi dietro un cassonetto. Ma se non avessi fatto in tempo? Se mi fossi beccato quelle pallottole?». Sollevò gli occhi e li immerse nei suoi. «È per questo che ho voluto vederti subito e risolvere questa faccenda, perché col lavoro che facciamo… non si può mai sapere per quanto si può rimandare. Non me lo sarei mai perdonato se avessimo lasciato in sospeso qualcosa tra noi».
Una cameriera messicana, con folti capelli neri e il naso a patata, lo interruppe chiedendogli che cosa volessero ordinare. Dylan rispose subito con: «Pollo con salsa di semi di zucca» e Grace ordinò la stessa cosa, conscia che non avrebbe mangiato molto comunque, vista la piega che aveva assunto la loro conversazione.
Quando la cameriera se ne fu andata, Dylan portò lo sguardo ancora su di lei, poi sulla sua mano, che accarezzò con il pollice.
«Non devi nemmeno pensarle queste cose», esordì Grace a bassa voce. «Rischia di farti sparare addosso un’altra volta e giuro che io…».
Il poliziotto ispanico ridacchiò. «Grace… nel caso dovesse capitare che qualcun altro mi spari addosso voglio che tu sappia fin da ora che l’unico motivo per cui lotterò sarai tu».
Grace trattenne il respiro, mentre veniva scossa da un fremito. Inconsciamente strinse la mano di Dylan ed abbassò lo sguardo.
«Quello che è successo quella sera…», riprese a parlare il ragazzo. «Non voglio che le cose tra noi cambino, o meglio…», si lasciò andare un sospiro e chiuse gli occhi per trovare le parole adatte per spiegarsi. «Io tengo molto a te, Grace. Non voglio perderti per nessuna ragione al mondo».
«Nemmeno io», sussurrò. «Da quanto…».
«…sono follemente innamorato di te?», concluse la frase per lei e fece per ridacchiare, ma gli riuscì per metà, perché l’altra metà gli si strangolò in fondo alla gola. «Da quella volta in cui abbiamo fatto coppia per prendere quel piccolo magnaccia…».
Grace annuì. Si ricordava di quella missione, era stata una delle prime in cui aveva collaborato con la polizia. Era ancora una ragazzina, e lui pure.
«Confortante», mormorò, arricciando le labbra.
«Che cosa?».
«Faccio l’investigatrice privata per mestiere e non sono mai riuscita a capire che tu – tu – provavi qualcosa per me».
«Non sei tu. Sono io che sono troppo bravo sotto copertura».
Grace sollevò il viso e si perse nel sorriso dolce di Dylan. All’inizio riuscì persino a ricambiare, poi il mondo le crollò improvvisamente addosso: il suo unico amico era innamorato di lei, erano andati a letto insieme e lei non aveva nemmeno uno straccio di idea su come agire.
Le tornarono alla mente episodi della sua adolescenza, parole ed immagini alla rinfusa che erano proprio fuori luogo; poi vide con fin troppa chiarezza l’immagine di Tom che dormiva accoccolato come un bambino sul sedile del suo fuoristrada, con una mano sotto la guancia.
La cameriera portò loro ciò che avevano ordinato e Dylan lasciò andare la sua mano per concentrarsi sul piatto che aveva di fronte, sospirando sommessamente al suo silenzio.
Grace si guardò la mano stretta a pugno sul tavolo e pian piano il calore di quella di Dylan svanì. Ricordò il calore che lei e Tom avevano creato quella notte nel fuoristrada e questo tornò a vivere sulla sua pelle.
Erano così diversi, loro due…
«Nemmeno io voglio perderti», ripeté Grace, attirando gli occhi di Dylan di nuovo su di sé.
«Non mi perderai», le rispose stiracchiando un sorriso. «Ora mangia, o si raffredda».

***

«Grace».
«Lionel».
L’ex-marine si mise seduto di fianco a lei ed ordinò un bicchiere di rum.
«Come mai mi hai fatto venire in questa bettola?», le domandò guardandosi intorno nel locale appena illuminato, in cui c’era una grande puzza di fumo e si potevano fare ottime conoscenze se si volevano avere soffiate su magnacci e traffici illeciti di droga.
«C’è gente simpatica qui», gli spiegò stringendosi nelle spalle. «E poi volevo fare quattro chiacchiere con te».
«A che proposito?». Ricevette il suo bicchiere di rum e se ne bagnò le labbra.
Grace invece tirò fuori dalla tasca della giacca di pelle marrone il suo pacchetto di sigarette e se ne accese una tenendola fra le labbra, poi porse il pacchetto all’ex-marine, il quale rifiutò gentilmente.
Espirò il fumo e disse: «Ho fatto una ricerca su di te».
«Ero certo che l’avresti fatto», sorrise. «Scoperto qualcosa di interessante?».
La ragazza annuì, imitando Lionel. «Voglio sapere perché sei venuto a cercarmi per dirmi che forse quell’omicidio in Virginia è collegato a quello di mio padre».
«Perché sono quasi certo che quella donna è stata uccisa perché sapeva qualcosa che non doveva sapere, proprio come tuo padre».
Grace si fece più vicina a lui, assottigliando gli occhi. «E cioè cosa?».
Lionel sorrise. «Ti stai chiedendo come faccio io a sapere del caso che stava seguendo tuo padre, vero?».
«Beh, il dubbio è lecito».
L’ex-marine finì di bere il suo rum. «Tuo padre era venuto a parlarmi, voleva che gli raccontassi tutto quello che era accaduto quel giorno a Baghdad». A quel ricordo le sue spalle si curvarono, come se improvvisamente gli fosse caduto addosso un peso che non poteva sopportare. «Mi aveva accennato qualcosa, da amico ad amico».
L’investigatrice soppesò le sue parole e si disse che dopotutto poteva avere un senso. Peccato che non ci fosse nulla sugli appunti di suo padre che provasse la loro chiacchierata.
«Ho bisogno di sapere che cosa vi siete detti», disse.
Lionel annuì e si guardò intorno con sguardo circospetto. «Spero non qui né adesso».
«No, non ti preoccupare».
Spense la sigaretta nel posacenere sul bancone e quella fu anche la fine del sorriso sulle sue labbra, che incontrarono il sapore della vodka liscia.
«Perché?».
Gli occhi di Lionel si posarono su di lei ed attesero che continuasse a parlare.
«Perché vuoi aiutarmi?».
«Mitch era un mio amico», rispose con tranquillità. «È il minimo che potrei fare per lui, scoprire chi l’ha fatto fuori a sangue freddo. Ho provato a fare domande in giro, ma… non ho contatti, non ho nulla in mano, e non sono portato per fare il detective». Dell’amarezza contaminò il suo lieve sorriso. «Da quando sono tornato da Baghdad la mia vita è andata a rotoli, non ho più uno scopo e quando ho letto di quella donna uccisa con lo stesso modus operandi in Virginia… sono venuto subito a cercarti».
Grace rimase in silenzio per un po’, cercando di ricordare qualcosa che la legasse a quell’uomo amico di suo padre e all’improvviso rammentò il volto di una bambina che rideva spensierata prendendola per mano e conducendola in giardino, mentre i loro genitori rimanevano a chiacchierare in salotto. Quella bambina aveva gli stessi occhi di Lionel e il suo stesso colore di capelli, biondi come se fossero stati immersi nel miele.
Non ricordava esattamente quando avevano smesso di giocare insieme, ma le passò di fronte agli occhi un pomeriggio in cui era andata da suo padre per chiedergli i soldi per il cinema e lui in risposta le aveva detto che uno dei suoi migliori amici stava per partire per l’Iraq.
«Lionel Reed. Ti ricordi di lui?», le aveva chiesto, con le mani intrecciate di fronte alla bocca. Lei aveva scosso il capo e aveva ripetuto: «Mi dai i soldi per il cinema?».
A sedici anni era così superficiale, capiva che cos’era una guerra ma non era importante chi ci andasse, chi moriva combattendo e chi tornava indietro. La cosa fondamentale erano i soldi per il cinema.
Solo crescendo era maturata, aveva scoperto che cos’era il dolore e aveva capito molte delle cose che suo padre le aveva detto, molte delle quali le erano ritornate vitali.
«Baghdad…», mormorò ancora soprappensiero. «Com’era?».
«Che cosa, la guerra? Caos e morte».
Il barista passò da loro per servirgli un altro giro. Quella volta anche Grace ordinò del rum.
«Una cosa interessante l’ho scoperta», riprese a parlare la ragazza, dopo qualche minuto di silenzio passato a bere. «Ho scoperto che hai ricevuto una Medaglia d’Onore per ciò che hai fatto in Iraq».
Una medaglia di quelle concesse solo ad un membro delle forze armate degli Stati Uniti che si distingue per un «atto di coraggio e ardimento a rischio della propria vita sopra e aldilà del richiamo del dovere mentre impegnato in uno scontro con un nemico degli Stati Uniti».
Lionel sorrise amaramente, socchiudendo gli occhi azzurri ed arrossati. «Sì, l’ho ricevuta. Ma la mia famiglia è saltata in aria, letteralmente».
Grace arricciò le labbra in una smorfia e posò una mano sul viso di Lionel, con una tenerezza che non riservava quasi a nessuno da quando suo padre era morto. Ma loro erano simili, avevano lo stesso dolore a marcirgli nell’anima.
L’ex-marine lasciò che le lacrime sgorgassero dai suoi occhi come un torrente ed alcune di esse scivolarono anche fra le dita di Grace, adagiate sulla sua guancia ispida a causa della barba di qualche giorno.
«Ci ho messo un po’», mormorò Lionel con le labbra tremanti. «Ho impiegato due anni della mia vita a cercare quei fottuti bastardi, ma li ho presi. Oh sì che li ho presi». Si voltò verso di lei ed accennò un sorriso fra le lacrime. «Il Presidente avrebbe dovuto darmi un’altra medaglia solo perché li ho lasciati in vita».
Grace ricambiò il sorriso. «Hai proprio ragione».
E fecero scontrare i loro bicchieri di rum.

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Tom, Dylan e Lionel. Tre persone con le quali Grace avrà un bel da fare d'ora in avanti, chissà in quale modo! :)
Spero che questo capitolo vi sia piaciuto e che mi possiate dire le cose che vi sono piaciute di più e di meno! Per quanto mi riguarda una delle mie scene preferite è proprio l'ultima con Lionel in lacrime per la sua famiglia distrutta dall'odio provocato dalla guerra.
Ringrazio ancora tutti coloro che hanno commentato lo scorso capitolo e anche chi ha soltanto letto :)
Ci vediamo lunedì prossimo, un bacio! Vostra, 

_Pulse_

Capitolo 5

Grace e Lionel passarono molto tempo insieme nei mesi successivi.
Lei gli aveva dato una copia di tutti i dossier e gli appunti di suo padre del caso che entrambi volevano risolvere, insieme avevano trovato delle informazioni sulla donna freddata in Virginia, e appena aveva un momento libero lo raggiungeva per esaminarli di nuovo da cima a fondo, accompagnati sempre da un po’ di alcool che non faceva mai male.
Capitava che a volte Grace si fermasse a dormire a casa sua e che la mattina facessero colazione insieme, sfatti.
Capitava, alle volte, che guardandosi negli occhi si sentissero sollevati, come se avessero ritrovato nell’altro qualcosa che pensavano di aver perso per sempre.
Una sera, dopo aver riesaminato tutto con attenzione e non aver trovato nulla di nuovo, si erano seduti in veranda con una birra in mano e avevano guardato il sole infuocato tramontare lentamente tra gli alberi del parco poco lontano da lì.
Lionel, seduto accanto a Grace, si era soffermato ad osservarla un po’ più del solito e lei gli aveva chiesto se avesse qualcosa in faccia; lui aveva sorriso e scuotendo il capo aveva detto: «Pensavo alla mia Hilary. Mi chiedevo come sarebbe stata alla tua età. Tu sei proprio come io volevo che fosse la mia piccola».
Grace aveva sorriso ed aveva abbassato lo sguardo, ma non aveva potuto fare lo stesso ragionamento: come sarebbe stata la sua vita se suo padre non fosse stato ucciso? Lei sarebbe diventata la stessa persona che era adesso? Lionel avrebbe mai potuto prendere il posto di suo padre?
Avrebbe potuto farsi altre mille domande, ma sapeva che sarebbero sempre rimasti quesiti senza risposte.

Nella mente di Grace, nelle nottate senza sonno trascorse a pensare, era scattato qualcosa, ma ancora non sapeva che cosa. Aveva come un presentimento e dentro di lei era nata la stramba idea di fare una visitina ai due terroristi che avevano fatto a pezzi la famiglia di Lionel.
Da quello che l’ex-marine le aveva raccontato, suo padre era andato da lui per chiedergli del giorno in cui aveva mandato all’aria l’attentato a Baghdad. Perché gli interessava? Era anche quello collegato al caso a cui stava lavorando?
E poi, perché ad un certo punto suo padre aveva smesso di prendere appunti? Era persino arrivata a pensare che avesse smesso perché riteneva troppo pericoloso ciò che stava scoprendo, per proteggerla, ma si sbagliava di grosso se credeva che così facendo l’avrebbe fermata. Se da lassù pregava perché lo facesse… beh, non avrebbe esaudito le sue preghiere.
Ne aveva parlato con Lionel, ma non gli aveva menzionato il fatto che volesse parlare con quei due pazzi. Era quasi certa che Lionel non avrebbe retto il colpo, vedendoli di nuovo.
Aveva provato da sola, ma non appena le avevano detto che quei due erano morti in carcere… beh, aveva lasciato perdere. 
Altra idea da cancellare.

Ovviamente non aveva smesso di pedinare Tom; anzi, in quei mesi aveva persino dovuto aumentare il ritmo perché sembrava che quei quattro finalmente avessero deciso di sfornare un nuovo album, per la gioia e gli ormoni di tutte le loro fan. Tra cui anche la piccola Molly, elettrizzata come non l’aveva mai sentita prima. Non a caso l’ultima volta che l’aveva vista di persona aveva evitato qualsiasi contatto fisico con lei per paura che potesse prendere la scossa.
Tom era il solito idiota che a volte faceva proprio di tutto per farsi odiare e che a volte era l’unico a capirla veramente, tanto da farla sentire meglio anche solo con la sua presenza.
Anche lui aveva notato la sua frustrazione, la sua poca attenzione, e una volta aveva provato a chiederle che cosa le stesse capitando, ma lei aveva abilmente cambiato argomento. Avrebbe tanto voluto parlargliene, ma… come?
In compenso gli aveva raccontato di Dylan. Non ne era stata particolarmente entusiasta all’inizio, ma mettendo da parte le battutine e le frecciatine aveva considerato alcuni aspetti mai presi in considerazione e aveva visto con occhi “maschili” tutta la faccenda.
Tom una volta le aveva detto, testuali parole: «Deve essere proprio andato se ha detto che non lo perderai mai. Non è una cosa che si dice tutti i giorni. Almeno, Bill direbbe così…». E Grace si era trovata d’accordo con lui. E sapendolo, non era proprio riuscita a mettere in chiaro un paio di cose con Dylan.
Lui… non le faceva pena, il fatto era che non voleva farlo soffrire e per quel motivo ogni tanto si era data a lui. Ogni tanto avevano fatto l’amore, ma loro non erano una coppia. Nessuno dei due sapeva che cos’erano diventati dopo la prima volta e non ne parlavano, proprio perché sapevano che non avrebbero cavato nemmeno un ragno dal buco. Erano così legati l’uno all’altra… tanto da non mettere dei paletti fra loro per non ferire l’altro.
Ma tutto questo non lo sapeva. Tom non sapeva che qualche volta andavano a letto insieme. Grace aveva come la sensazione che, dicendoglielo, le cose si sarebbero compromesse anche con lui e… ah, ne aveva abbastanza di compromettere le cose con tutti.

Alzò al massimo l’aria condizionata e si coprì meglio con la coperta, mentre allungava le gambe sul cruscotto. Poi si soffiò rumorosamente il naso.
Non era esattamente nella sua forma migliore, ma quei giorni sembravano essere i più cruciali per Molly: era da più o meno un mese che fremeva per sapere che cosa avrebbero fatto i gemelli a Natale e Grace non se l’era proprio sentita di darle buca per uno stupido raffreddore.
Chiuse gli occhi, posando il capo contro il poggiatesta, e ricordò i Natali passati con suo padre. Quando c’era lui adorava quella festa, era la sua preferita in assoluto. Ora, con lui morto e i suoi assassini ancora a piede libero, non le faceva il ben che minimo effetto, anche se stare nel suo fuoristrada a spiare una rock star era un po’ deprimente.
Accese il laptop che aveva sulle gambe e si collegò alla microspia che aveva piazzato nel salotto dei Kaulitz. Poi intercettò anche la frequenza di quella che aveva installato nel loro telefono.
Si strofinò gli occhi che le bruciavano e li chiuse, posando la fronte sul finestrino fresco.
In quel periodo a Los Angeles c’erano a malapena dodici gradi centigradi – faceva davvero freddo, dato che di solito negli altri mesi si registravano costantemente dai venti gradi in su – ma Bill e Tom se ne andavano in giro solo con magliette a maniche lunghe e felpe. In effetti, per loro che arrivavano dalla Germania, doveva essere una sorta di primavera quella.
Si appisolò giusto per qualche minuto, fino a quando una ventata d'aria fresca non la fece rattrappire. Si voltò verso destra e vide Tom entrare nel fuoristrada con la fronte aggrottata.
«Helen? Stai bene?».
La ragazza si affrettò a chiudere il laptop di fronte a sé e scosse leggermente il capo, non facendo altro che aumentare il senso di vertigine.
Sentì qualcosa di morbido e allo stesso tempo calloso sulla fronte e sobbalzò quando si rese conto che quella era la mano di Tom. Lo guardò con la coda dell’occhio, trattenendo il respiro, ed aspettò che la togliesse per riprendere ad incamerare ossigeno.
«Tu hai la febbre. Non dovresti stare qui dentro, sai? L’aria condizionata non funziona nemmeno bene».
«Che cosa…?», farfugliò Grace, assottigliando gli occhi.
«Vieni con me, dai». La incitò con una sollevata di sopracciglia e poi si sciolse in un sorriso. «Bill ancora non morde, non aver paura».
L’investigatrice gettò uno sguardo verso la casa e poi lo posò di nuovo su di lui. Non poté rifiutare e forse era vero che l’aria condizionata non funzionava bene: aveva i piedi congelati.
Entrarono in casa passando per il giardino sul retro e nell’ampio salotto diviso in zone incontrarono subito uno dei cani dei gemelli, che iniziò ad annusarla, e Bill, appollaiato su uno dei tre divani in pelle che creavano una specie di recinzione intorno al televisore al plasma. Stava sfogliando una rivista, Vogue se non errava.
Appena la vide nei suoi occhi si illuminò qualcosa, nonostante la sorpresa, e un grande sorriso gli si dipinse sul volto senza trucco.
«Ciao», la salutò, gettando da parte il giornale. «Helen, vero?».
«Helen», annuì lei, non troppo convinta. «Bill, vero?».
«Così pare», ridacchiò.
I suoi occhi luminosi si posarono sul gemello, il quale ricambiò lo sguardo con un’espressione minacciosa sul viso, che sembrava proprio voler dire: “Se dici qualcosa ti ammazzo”.
«Helen non sta molto bene, mi sa che ha la febbre, e ho pensato che poteva stare un po’ qui», gli spiegò poi, dosando bene la cadenza di ogni parola. «Giusto per non peggiorare le cose».
Il gemello sfarfallò le ciglia. «Oh, come sei carino a preoccuparti per lei, Tomi», disse, in tedesco però, non essendo a conoscenza che lei in realtà lo sapeva.
«Comunque è ovvio che puoi stare», si rivolse a lei quella volta, alzandosi e lasciandole il divano proprio di fronte al plasma. «Ti vado a preparare qualcosa di caldo. Un tè, magari?».
«Magari», sorrise impacciata. «Grazie».
«Oh, figurati!». E saltellò in cucina.
Quando se ne fu andato, Tom scosse il capo e posò una mano sulla schiena di Helen per farla avanzare.
Immediatamente nel punto in cui la toccò scoppiò un incendio e Grace arrossì come non faceva da anni; il rossore dovuto alla febbre però nascose il suo imbarazzo.
Si mise seduta sul divano, vagamente a disagio, e si guardò intorno come se ci fossero pericoli ovunque.
Tom lo notò. «Perché sei così in ansia? Rilassati un attimo!».
«È una cosa più forte di me», scrollò le spalle, stringendosi un po’ di più nella sua coperta.
Tom si alzò e andò a prendergliene un’altra, gliela gettò sopra e si mise seduto sul tappeto, con le spalle appoggiate al divano, all’altezza delle sue gambe piegate.
«Beh, fattela passare», disse, «perché fai stare in ansia pure me».
Grace rimase per qualche secondo ad osservarlo e vide nei suoi occhi il riflesso del plasma acceso di fronte a loro. Non si sentiva praticamente nulla, il volume era quasi a zero, ma a nessuno dei due interessava.
Ad un certo punto arricciò le labbra in un sorriso e trattenne una risatina sinceramente divertita. Tom girò il capo verso di lei ed aggrottò le sopracciglia.
«Perché ridi?».
«Stavo pensando che… sei davvero carino a preoccuparti per me, Tomi».
La seconda metà della frase l’aveva detta in tedesco ed appena il ragazzo aveva realizzato che sapeva parlare la loro lingua madre – anche se con una pronuncia un po’ arrugginita – era decisamente andato in panico.
Grace gli diede una leggera pacca sul capo, come a volerlo confortare. «Non ti preoccupare, non è successo nulla di grave», ridacchiò.
Il silenzio cadde su di loro e i loro sguardi si posarono su tutto fuorché sull’altro.
Helen intrecciò le dita delle mani sopra le coperte e si schiarì la voce prima di parlare di nuovo, con un tono più insicuro e perciò senza ironia: «Davvero, non era necessario che ti preoccupassi per me».
Tom rimase ancora per qualche secondo in silenzio, poi si voltò di scatto verso di lei ed aprì la bocca, ma venne bloccato da Bill che rientrò in salotto con un vassoio su cui c’erano tre tazze di tè caldo, lo zucchero e un po’ di latte.
«Eccoli qua, i piccioncini», squittì a bassa voce in tedesco, ma entrambi sentirono ed in particolare Tom, che divenne tutto rosso in faccia dalla rabbia.
Il frontman se ne accorse e posò spaventato lo sguardo su Helen, la quale alzò le mani e con espressione dispiaciuta disse: «Capisco e so parlare il tedesco».
«Oh. Fantastico», mormorò Bill, arrossendo.
«Vai a cagare», sibilò subito dopo Tom, lanciandogli un’occhiataccia.

Il tè di Bill era davvero buono, doveva chiedergli se avesse una ricetta particolare. Non beveva un tè del genere da quando i suoi genitori avevano firmato le carte della separazione. A suo padre non era mai piaciuto il tè, era sua madre la patita, probabilmente perché essendo mezza londinese ce l’aveva nel sangue.
«Che cosa fate per Natale?», domandò senza sollevare lo sguardo dalla bevanda, soffiandoci sopra ogni tanto, in modo tale che si raffreddasse; inoltre le piaceva come il calore e il profumo che si sollevavano si posassero piacevolmente sul suo viso.
«Domani mattina partiamo. Passeremo la Vigilia, il giorno di Natale e forse qualche altro giorno da mamma, in Germania».
Bill gettò un’occhiata sconcertata al gemello, il quale scrollò le spalle e spiegò: «Tanto lo avrebbe scoperto comunque», indicando Grace, che sorrise. Sotto sotto, quello era un altro complimento.
«Tu invece?», le chiese Tom, puntando gli occhi in quelli della ragazza.
«Ancora non lo so».
Il chitarrista sbuffò. «Qualche idea?».
«Forse con Dylan». Scosse leggermente il capo. «Non lo so».
Tom si appoggiò lentamente allo schienale del divano e si portò le mani dietro la nuca. «Non ce l’hai una famiglia?».
Grace si irrigidì nel suo stesso abbraccio ed assunse un’espressione distaccata. Infine scrollò le spalle, cosa che mandò in bestia il ragazzo.
«Siamo alle solite», berciò senza guardarla.
«Che ci vuoi fare, è la vita», rispose lei.
«Ragazzi…», tentò di dividerli Bill, ma il fratello lo interruppe, alzando un po’ di più il tono della voce.
«No, non è la vita, è che tu non vuoi raccontare mai un cazzo di te!».
La ragazza continuò a rispondere con voce pacata: «Non vedo perché dovrei».
«Okay, io me ne vado…». Bill si alzò e nello stesso istante lo fece anche Tom, infuriato.
«Questo tuo modo di comportarti non è da persona normale, semplicemente!», gridò piazzandosi di fronte a lei. «Sono mesi che ci conosciamo – mesi! – e tutto quello che so di te è decisamente irrilevante! È come se ti avessi conosciuto ieri, in pratica! Non so nemmeno qual è il tuo cantante preferito!».
Grace si alzò dal divano lentamente, mettendosi sulle spalle la sua coperta proprio come se fosse un mantello, e sostenne senza difficoltà il suo sguardo. Anzi, quando Tom ebbe di fronte i suoi occhi verdi si ritrovò spiazzato.
«Me ne basta uno», sollevò l’indice fra i loro visi. «Dammi un motivo valido per cui dovrei parlarti di me».
Rimasero così, testa a testa, per minuti interi. Bill, paralizzato sul posto, li guardò attentamente e riuscì a sentire sulla sua pelle l’elettricità che vibrava intorno a loro. Era certo che Tom avrebbe potuto fare solo due cose: tirarle uno schiaffo, così forte da farla cadere a terra, oppure baciarla. E forse era proprio quel dubbio a tenergli i piedi ben radicati lì e gli occhi fissi su di loro.
«Tu dici sempre che mi conosci», disse infine Tom, spezzando il silenzio.
Grace stiracchiò un sorriso amaro. «Non è un motivo valido».
«Beh, allora sai che cosa puoi fare? Andare affanculo», disse a denti stretti il chitarrista, prima di correre su per le scale che portavano al soppalco e alle camere da letto.
La ragazza ascoltò il rumore di una porta che sbatteva, poi chiuse gli occhi e trattenne una risata malinconica.
Si girò verso Bill e gli concesse un sorriso più sincero. «Grazie per l’ospitalità e per il tè, era veramente ottimo. Mi dovrai dire come lo fai».
«D-Dove vai?», le domandò titubante, ma lei non rispose, uscì dalle porte scorrevoli, attraversò il giardino sul retro e rientrò nel suo fuoristrada.
Si sistemò meglio sul sedile abbassato, stringendosi più che poteva nella sua coperta, ed alzò al massimo l’aria condizionata. Quindi chiuse gli occhi.

Tom, seduto sulla poltrona nella sua camera da letto, guardava proprio Helen nel suo fuoristrada, che batteva i denti per il freddo e continuava a girarsi per trovare una posizione più comoda. Il tutto inconsciamente, perché si era addormentata già da un po’.
Sbuffò sonoramente, dicendosi che non avrebbe dovuto farlo, ma si alzò dalla poltrona ed uscì dalla sua stanza. Andò a prendere un po’ di altre coperte e trotterellò giù dalle scale senza sapere bene dove mettere i piedi. Non rispose alle domande del fratello, inforcò le scarpe ed uscì di casa.
Raggiunse il fuoristrada di Helen, aprì la portiera in silenzio per paura di svegliarla e lentamente tirò giù il sedile del passeggero. Si sdraiò sul fianco accanto a lei e la coprì con le coperte, lasciandosene un bordo anche per sé. Poi rimase lì in silenzio a guardarla.

Quando Grace aprì gli occhi, accortasi del piacevole calore che la ricopriva, vide Tom di fianco a sé, che la fissava, e non si sorprese.
Ricambiò lo sguardo per diversi minuti, senza dire niente, poi riabbassò le palpebre pesanti.
«Adoro i Coldplay», mormorò. «Li adoro».
Tom sorrise, reprimendo una lieve risata, e le sistemò un ciuffo di capelli neri dietro l’orecchio arrossato per la febbre. Glielo avvolse con il palmo della mano e chiuse anche lui gli occhi.

***

Molly, titubante, dondolò sui talloni e le gettò sulla scrivania un rotolo di banconote da cinquanta dollari fermato con un elastico.
«Per che cosa sono questi?», le domandò Grace, puntando i gomiti sulla scrivania, con le mani sulla fronte ancora calda. Grazie alla sua espressione stanca poteva apparire anche leggermente disperata.
«C’è un volo che parte tra…», controllò sull’orologio che aveva al polso, «mezz’ora».
Grace assottigliò gli occhi. «Un volo per dove?».
«Per la Germania». Le schioccò un sorriso smagliante, che le incavò le guance e gliele alzò di qualche centimetro, tanto da sembrare dei cuscini per le ciglia.
«Oggi è il 22 dicembre, non il 1° aprile. Non è il giorno giusto per gli scherzi».
«Non è uno scherzo!», disse con voce squillante, scivolando sulla punta della poltrona per guardarla negli occhi da più vicino. «Desidero davvero che tu vada là. Magari vedrai anche la neve!».
Grace ricambiò il suo sguardo con uno inespressivo, poi si voltò verso la finestra del suo ufficio.
Le tornò alla mente la settimana che aveva trascorso con suo padre nella sua terra natia, a Berlino precisamente, dai suoi nonni. Un giorno aveva nevicato così tanto che svegliandosi alla mattina si era spaventata, perché tutto fuori dalla finestra era ricoperto di bianco. Una splendida, innocente valle bianca.
Quando suo padre era morto aveva pensato alla neve. Sì, ricordava fin troppo bene quell’immagine. Aveva visto la neve spruzzata di sangue. E tutta l’innocenza era stata spazzata via.
Allontanò da sé le banconote arrotolate e scosse il capo. «Non ci vado in Germania. Staranno lì solo qualche giorno, che trascorreranno con la loro famiglia. Nulla di speciale, le solite cose che fanno le famiglie a Natale».
Molly abbassò lo sguardo e fece scivolare di nuovo le banconote nella sua borsetta firmata. Si alzò in piedi e si ravvivò i capelli biondi, che le ricaddero in morbidi boccoli sul collo di pelo bianco del cappotto rosa che indossava.
«Tu che cosa farai in questi giorni?».
Grace distolse ancora lo sguardo e scosse il capo. «Non lo so ancora».
«Se ti va potresti venire a cena da me la Vigilia. Ci sarà tantissima gente che non conosco nemmeno, mio padre parlerà d’affari tutto il tempo e mia madre della sua nuova linea d’abbigliamento. Tu almeno mi farai compagnia», disse con lo sguardo acceso di speranza. Sembrava ancora una bambina, nonostante i suoi quattordici anni.
L’investigatrice si alzò dalla sua poltrona, le andò di fronte e le posò le mani sulle spalle, accennando un sorriso.
«Mi farebbe davvero molto piacere».
«Ti aspetto, allora».
Grace annuì. Molly si diresse verso la porta e l’aprì, poi si girò di nuovo verso di lei e con gli occhi che nascondevano un vago senso di abbandono disse: «Tu sei l’unica vera amica che ho. Buffo, no?».
«Sì, buffo», rispose e Molly abbassò di nuovo lo sguardo uscendo dal suo ufficio.
Grace si portò alla finestra e allargò lo spazio tra una lamella e l’altra della tenda alla veneziana. Guardò in strada e vide Molly salire sulla sua limousine bianca. Rimase lì a guardare l’auto allontanarsi, poi prese la sua giacca di pelle marrone e corse fuori dall’edificio, diretta al suo fuoristrada parcheggiato dall’altra parte della strada.

Arrivò trafelata all’aeroporto di Los Angeles, guardò i tabelloni e vide che mancava ormai pochissimo alla partenza dell’aereo che avrebbero preso i gemelli per andare in Germania.
Attraversò tutto l’ampio salone di corsa e vide i due, imbacuccati con occhiali da sole e cappellini sulla testa, dirigersi verso il gate.
«Tom! Tom, aspetta!».
Il ragazzo, udendo il suo nome, si voltò e la guardò correre verso di lui. Ne rimase piuttosto sbigottito, dato che lei non aveva mai fatto una cosa del genere prima d’ora.
«Che cosa… Helen, che ci fai qui?», le chiese, mentre suo fratello si era già avviato e il bodyguard che per sicurezza gli stava alle costole non sapeva se andare con lui oppure restare col chitarrista e la ragazza.
Grace si tirò indietro i ciuffi di capelli che durante la corsa erano sfuggiti alla coda scomposta che aveva sulla nuca, ma fu pressoché inutile, poiché tornarono ad accarezzarle il viso spruzzato di efelidi.
Respirò profondamente, per cercare di mandare via il fiatone, e si lasciò andare ad un sorriso.
«È una lunga storia. Mi devi fare un favore».
«Lo sapevo che c’era qualcosa sotto», brontolò il ragazzo. «E io che pensavo che fossi venuta per salutarmi!».
«Ah, non mi conosci proprio per niente allora», scherzò e anche se quello di solito era un tasto dolente, quella volta Tom ci sorrise sopra.
«Tom, ci lasciano a terra!», gridò Bill, già dall’altra parte del check-in.
«Arrivo, un attimo!», gridò di rimando e si voltò verso la ragazza, la quale gli rivolse un altro insolito sorriso luminoso, mentre gli prendeva la mano e con una penna gli scribacchiava sul palmo un numero di cellulare.
«Appena puoi chiama questo numero». Lo guardò intensamente negli occhi e gli puntò un dito contro. «Promettimi che lo farai».
«Questa è bella», borbottò.
«Promettimelo, Tom».
Il chitarrista sollevò lo sguardo nel suo e promise, ipnotizzato da quegli occhi che si abbellivano ogni giorno di più.
«Grazie», sospirò Grace, dandogli uno schiaffettino sulla guancia. «Ora vai, o ti lasciano davvero qui. Buon viaggio».
Si girò e si allontanò, infilando le mani in tasca e non guardandosi più indietro.

***

La sera della Vigilia, Grace si trovò nel suo appartamento, sola.
Non era per niente in vena di festeggiamenti e aveva già avvertito Molly, prima di chiamare uno di quei ristoranti giapponesi take away – uno di quelli che non avrebbe mai chiuso, nemmeno se fosse finito il mondo – ed ordinare la sua cena a base di sushi.
Mentre aspettava si mise seduta sul divano e sintonizzò la televisione su un canale in cui davano l’ennesimo film di Natale, visto e rivisto.
Soprappensiero accarezzò con la punta delle dita lo schienale piatto del divano bianco e raggiunse senza nemmeno a farlo apposta il suo cellulare. Lo prese fra le dita e premette il tasto delle chiamate rapide: lesse il primo numero sulla lista e pigiò il tasto con la cornetta verde.
«Grace…», rispose con un sospiro Dylan, come se fosse già dispiaciuto per ciò che le avrebbe detto.
In sottofondo il suono della sirena della volante di polizia e la radio che gracchiava, mentre il motore si riscaldava e l’acceleratore veniva premuto.
La ragazza accennò un sorriso amaro. «Sei in servizio, eh? Pure la Vigilia di Natale?».
«Forse gli automobilisti sconsiderati non festeggiano il Natale».
«Probabile».
«Appena finisco vengo da te».
«Appena finirai dormirò già».
«Ti guarderò dormire, allora».
«Okay», mormorò.
«Okay. Ciao, tesoro».
«Ciao», sussurrò in modo appena udibile, prima di riappendere.
Chiuse gli occhi, appoggiandosi ai cuscini alle sue spalle, e si posò un polso sulla fronte.
Del tutto all’improvviso le ritornarono alla mente le parole di Tom: «Non ce l’hai una famiglia?».
Una famiglia… Beh, forse un tempo ce l’aveva. Ora, non ne era certa.
Si sollevò, raggiunse il cordless sul tavolino basso di fronte a lei e compose il numero di sua madre.
Da quando i suoi genitori si erano separati e ancora di più da quando suo padre era morto aveva smesso di sentirla, il loro rapporto era andato proprio disintegrandosi, e non seppe nemmeno perché ebbe la stramba idea di telefonarle. Forse perché era Natale.
«In questo momento non sono in casa, vi prego di lasciare un messaggio dopo il bip e vi richiamerò al più presto».
Sentire la sua voce, seppur gracchiante attraverso la segreteria telefonica, le fece venire la pelle d’oca. Solo allora si rese conto del tempo che era passato.
Ci fu il famoso bip e Grace rimase per qualche secondo in silenzio, poi sospirò ed infine chiuse gli occhi dicendo: «Ciao mamma. Sono io, Grace. Io… beh, volevo soltanto… Buon Natale». E buttò giù, portandosi le mani fra i capelli.

***

Tom bloccò la tastiera del suo cellulare scuotendo leggermente il capo e sbuffò.
«Chi hai provato a chiamare?», gli chiese Bill, comparendo all’improvviso dietro di lui.
«Fatti gli affari tuoi, impiccione».
«Tanto lo so che era lei», sghignazzò e si spostò dalla sua traiettoria, prima di vedersi arrivare un cuscino in faccia.
«Non ti ha risposto?», gli domandò poi, più serio.
«No, io… non l’ho chiamata, in realtà».
Bill socchiuse le labbra. «Tu però… vuoi farlo, no?».
«Non lo so», sbuffò e si alzò dal divano. «Vado a fumarmi una sigaretta».
«Tesoro, il fumo fa male!», lo rimproverò sua madre dalla cucina.
Fosse solo quello…
Si mise seduto in veranda con la sigaretta penzoloni fra le labbra. Il suo cane preferito posò il muso sul suo grembo e lui lo accarezzò sorridendo. Poi lo sguardo gli cadde sul numero un po’ sbavato che aveva ancora segnato sul palmo della mano e si ricordò della promessa fatta a Helen.
Tirò fuori il cellulare dalla tasca, compose quel numero e, anche se un po’ titubante, se lo portò all’orecchio.
«Pronto?», rispose la voce di una ragazzina.
«Ehm… ciao. Sono Tom Kaulitz e… beh, Helen mi ha detto di chiamarti. Buon Natale».

***

Solo il trillo del campanello riuscì a schiodarla da quel divano. Grace andò alla porta, convinta che fosse il ragazzo del take away, ma si trovò davanti Lionel, con una bottiglia di vino infiocchettata.
«Sorpresa», sussurrò con un sorriso vivace sulla bocca.
«Lionel! Che cosa ci fai qui?».
Sbirciò all’interno della casa. «Sei sola?».
«Sì, ma…».
«Allora sono venuto a farti compagnia. Non è bello passare la notte di Natale senza nessuno accanto, non trovi? E poi mica vorrai farmi bere tutto questo buon vino da solo, vero?».
Grace scosse il capo, ridacchiando. «Oh, no di certo».
Lo lasciò entrare e si sistemarono entrambi nella piccola cucina aperta, seduti sugli sgabelli alti del bancone che dava sul salotto e in particolare sul divano.
Sorseggiarono un po’ di quell’ottimo vino, discorrendo del più e del meno, fino a quando il campanello non trillò di nuovo.
«Aspettavi qualcuno?», domandò Lionel, con le gote già un po’ arrossate a causa dell’alcool.
«Nessuno, a parte il ragazzo del ristorante giapponese. Deve essere lui».
Ma anche quella volta sbagliò previsione. Infatti, dietro la sua porta c’era una Molly eccitata, vestita e truccata come una vera donna pronta per andare ad una cena di gala.
«Molly, ma tu…?».
La ragazzina la interruppe gettandole le braccia intorno al collo. «Ti adoro Grace/Helen! Macché, ti amo!».
«Oh, ho capito», ridacchiò. «Tom ti ha chiamata, non è così?».
«Sì!», saltellò sul posto sui suoi tacchi – non troppo alti, ma nemmeno uno scherzo. «Oh, è stato… ah, non me lo dimenticherò mai! Ha una voce così bella! È il Natale più strepitoso della mia vita!».
«Sono contenta per te», le passò dolcemente una mano fra i capelli. «Resti un po’ con noi?».
«Perché no? Non penso che a casa qualcuno si sia accorto della mia assenza», scrollò le spalle e sorridendo si tolse i tacchi, per poi correre a presentarsi e a gettarsi sul divano, dove monopolizzò il televisore.
Grace guardò rapita quello strano quadretto e sobbalzò quando per l’ennesima volta suonarono al campanello. Quella volta era il ragazzo del take away con la sua cena.
«Si mangia!», gridò felice.
Posò tutti i sacchetti sul bancone ed insieme a Lionel divise per tre quello che aveva ordinato. Molly si mise seduta accanto all’ex-marine e Grace, di fronte a loro, sorrise con una serenità nel cuore che non sentiva da tempo.
Pensò che forse non aveva una famiglia, ma qualcosa di simile. A cui mancava solo…
Prese il cellulare e scrisse un breve messaggio, poi lo inviò.
«Buon appetito e buon Natale!», gridò Molly e la ragazza sollevò il capo, ricambiando gli auguri e scambiando uno sguardo complice con Lionel.

Sentì la porta di casa aprirsi dopo qualche giro di chiave e poi dei passi che si avvicinavano alla sua stanza. Vide Dylan affacciarsi, mentre si toglieva la cintura con la fondina della pistola. Chiuse gli occhi e finse di dormire.
Lui, del tutto ignaro che fosse sveglia, salì sul suo letto e si appoggiò col petto alla sua schiena, in modo tale da riuscire a vederle il viso illuminato in parte dalla luce della luna.
Una mano le scivolò sul braccio, dal gomito alla spalla nuda, per poi posarsi sul suo collo. Il respiro caldo di Dylan le sfiorò l’orecchio e le sue labbra si posarono sulla sua tempia in un tenero bacio.
Lei sospirò e si sdraiò sulla schiena per guardarlo in viso. Lui allora sorrise e le accarezzò il viso con una mano, sussurrando: «Buon Natale».
Poi la baciò e Grace ricambiò senza molta convinzione, ma Dylan non se ne accorse e si intrufolò sotto le coperte, la sovrastò e le aprì le gambe.
Iniziò a muoversi, a sospirare e a gemere dentro di lei, ma Grace, aggrappata alle sue spalle, non pensò ad altro che al messaggio che aveva mandato a Tom qualche ora prima.
 

Buon Natale, Tom. Quasi quasi mi manchi.

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Oddio, è già Natale! Un po' in anticipo rispetto a noi, però vabbè xD
In questo capitolo viene spiegato un po' il rapporto che si è creato tra Grace e l'ex-marine Lionel, ma non solo! Si direbbe che lei e Tom stiano sempre più diventando amici (solo?), anche se hanno i loro alti e bassi e Grace non si vuole aprire ancora con lui... E poi ora ha conosciuto Bill ufficialmente, quindi è come se facesse parte della famiglia xD
Abbiamo anche visto per la prima volta Molly, fin'ora rimasta un'entità telefonica xD E come vi sembra? A me sta troppo simpatica e più avanti sarà una vera protagonista ;) Tra l'altro, ha confidato a Grace che lei è la sua unica amica ed è persino andata da lei a cena la Vigilia! E Grace le ha fatto pure il regalo di essere chiamata da Tom in persona! Che bello, questo sì che è Natale *^*
Per quanto riguarda Grace e Dylan la situazione è ancora un po' complicata, chissà se si risolverà mai? 
Ho detto fin troppo oggi, spero di non avervi fatto addormentare e che questo capitolo vi sia piaciuto! :) 
A lunedì prossimo, un bacio a tutti e grazie!! Vostra,

_Pulse_

Capitolo 6

«Oh, salve signora Thompson». Si alzò dalla scrivania e le strinse la mano.
«Nuovo coinquilino in vista?», domandò nascondendo un sorriso divertito fra le labbra.
La donna roteò gli occhi al cielo, concedendosi un sospiro mentre si sedeva su una delle due poltrone di fronte alla scrivania, dietro la quale si era appena accomodata Grace.
«Mi sembrava che quella ragazza fosse in regola, che le piacesse», continuò la detective. «Che fine ha fatto?».
«Ha detto che non mi facevo gli affari miei ed ero troppo assillante», sventolò una mano come se avesse dovuto scacciare una mosca. «Se n’è andata».
«Oh… capisco». Nascose ancora una volta il sorriso divertito che premeva per mostrarsi.
«Vuole che agisca nel solito modo di sempre col nuovo coinquilino?».
«Esattamente», la donna annuì.
«Sarà fatto», le sorrise e si alzò per stringerle la mano mentre l’accompagnava alla porta.
Una volta sola nel suo ufficio liberò finalmente quel sorriso divertito, che si accompagnò più che piacevolmente ad una risatina.
La signora Thompson era una frizzante sessantenne che era sempre stata una sua cliente affezionata, al contrario di tutti quelli che entravano in casa sua per affittare una delle innumerevoli stanze vuote.
Una donna dolcissima e premurosa, ma, ecco, forse un po’ troppo. Non aveva mai avuto figli e da quando suo marito era morto soffriva di disturbi ossessivi-compulsivi: puliva casa in continuazione, ma soprattutto si occupava con troppa premura delle persone che andavano ad alloggiare in casa sua, tanto che veniva spesso definita una ficcanaso ed una possessiva. Ciò che non aveva mai dato ai figli che avrebbe voluto avere lo dava ai suoi ospiti, in maniera fin troppo esagerata.
L’investigatrice privata si era sempre occupata di sorvegliare i coinquilini della signora Thompson per i primi giorni per capire le loro abitudini, i loro interessi e tutto ciò che poteva interessare alla vecchietta per compiacerli in ogni modo – con impeccabile nonchalance ovviamente.
Grace tirò su la cornetta del telefono sulla scrivania e compose il numero di Molly.
«Sì, chi è?», rispose con voce squillante la ragazzina.
«Buongiorno Molly, sono io».
«Oh, Grace! Ciao! Dove sei?».
«Ti ho chiamata col telefono fisso, dove credi che sia?».
«Che ci fai ancora in ufficio?! L’aereo di Tom atterrerà fra… cinque minuti!».
«Oh, me ne bastano due per arrivare all’aeroporto», sogghignò. «Comunque volevo avvisarti che ho accettato un caso di routine. Mi serviranno solo pochi giorni, poi tornerò a concentrarmi ventiquattr’ore su ventiquattro su Tom, okay? A te sta bene?».
«Sì, certo. Al massimo se ho bisogno di qualcosa chiamo direttamente lui!», rise come una bimba e Grace scosse il capo, arricciando le labbra in un sorriso.
«Non assillarlo, ti supplico; poi se la prende con me», l’ammonì.
«Oh no, non ti preoccupare!», si affrettò a dire. «Non avrei mai il coraggio di chiamarlo!».
Fu lei quella volta a ridere, mentre si infilava la giacca di pelle marrone.
«Beh, nemmeno lui dopo l’ultima volta, visto quello che mi hai raccontato».
«Su su, torna al lavoro, sfaticata!», disse con tono offeso, ma prima di terminare la chiamata rise anche lei.

***

Tom scese dall’aereo e si coprì subito gli occhi con un paio di grossi occhiali da sole.
Si era appena svegliato, ci vedeva a malapena e con gli occhiali non era tanto meglio, ma almeno nascondeva gli occhi ancora piccoli e lucidi e le borse provocate dal fuso orario.
Lui e suo fratello – nelle sue stesse condizioni – aspettarono i loro bagagli e una volta presi si diressero verso l’uscita. Proprio allora Tom si accorse della ragazza seduta ad uno dei tavolini esterni del bar all’interno dell’aeroporto.
Appena lei notò il suo sguardo alzò gli occhi e gli sorrise, alzandosi ed affiancandolo come se nulla fosse.
«Ciao», lo salutò a bassa voce e gli porse uno dei due bicchieroni giganti di caffè che aveva in mano.
«E a me non l’hai preso?!», squittì offeso il frontman, con una borsa decisamente femminile appesa al braccio e uno sguardo che sotto gli occhiali scuri doveva essere adirato.
«Questo con la cannuccia per chi credi che sia?», gli domandò la ragazza, porgendogli il secondo bicchierone di carta che aveva in mano.
«Oh, sia lodato il cielo», sospirò e si attaccò come una ventosa alla cannuccia gialla.
Grace tornò a guardare Tom e il sorriso che aveva in faccia pian piano si allargò, assumendo un tratto un po’ beffardo.
«Sei proprio messo male. E menomale che sei tu quello abituato a viaggiare in tutto il mondo».
«Ah-ah, quanto ridere», biascicò.
«Sono contenta che sia andato bene il viaggio, comunque», gli diede una pacca sulla scapola.
Li accompagnò alla loro auto e lo stesso bodyguard che avevano alla partenza gli aprì la portiera. Bill si infilò subito in macchina, ancora attaccato alla cannuccia. Tom invece si guardò intorno con circospezione e poi guardò negli occhi, occhiali permettendo, la ragazza di fronte a sé.
Lei si rese conto della serietà del suo volto, che sembrava più spigoloso e duro, e la sua espressione si adeguò di conseguenza, non nascondendo però un po’ di insicurezza.
«Ti sono mancato davvero o quel “quasi quasi” stava a significare: “Ti sto prendendo per il culo”?».
La domanda la sorprese, e non poco. Questo ebbe delle ripercussioni sulla sua lucidità, tanto che faticò a controllare la propria voce.
«A te cosa sembrava?», sussurrò assottigliando gli occhi.
«Non lo so», rispose abbassando ancora un po’ il tono di voce.
«Già», annuì Grace. «Non lo so».
Tom la imitò, muovendo su e giù il capo, lentamente. «Bene».
«Adesso devo andare». Indicò con il pollice il fuoristrada alle sue spalle, dall’altro lato della strada.
«Dove? Tu non… non ci segui?», mormorò sporgendosi verso di lei.
La sua voce quella volta l’aveva tradito, mostrando la sorpresa ma anche la preoccupazione che aveva provato quando aveva capito che no, non li avrebbe seguiti.
«Ho delle commissioni da fare». Distolse lo sguardo ed accennò un sorriso. «Sono certa che tutto quello che farete in questi ultimi giorni di vacanza sarà sicuramente dormire, guardare la TV, dormire, giocare alla playstation e ancora dormire. Non mi perdo nulla».
Tornò a guardarlo in faccia ed alzò una mano in segno di saluto, voltandosi ed incamminandosi verso il suo fuoristrada.
«E io che mi perdo?».
Grace si fermò all’improvviso, ma non si voltò. Che cosa intendeva dire? Scosse leggermente il capo.
«Hai capito bene. Io che mi perdo? Con te non si sa mai quello che succederà. Se tu non ci sei… è tutto calcolato, no? Quasi… monotono».
«Dormi, ne hai davvero bisogno», disse con voce dura e si allontanò definitivamente.
Quando fu al volante, però, non poté trattenersi e gettò un’occhiata verso l’auto dei gemelli: Tom era appena entrato e anche lui si era voltato a guardarla.
Grace si girò di scatto appena incontrò il suo sguardo e mise in moto.
Solo dopo qualche chilometro sbatté il palmo della mano contro il volante ed imprecò contro il macigno che le opprimeva il petto.

***

Aveva piazzato le microspie nella camera del futuro coinquilino già la prima volta in cui la signora Thompson l’aveva assunta. Delle VOX, per la precisione: microspie che consentivano di trasmettere solo quando nell’ambiente sorvegliato erano presenti voci o rumori, consentendo così di allungare la durata delle batterie e riducendo il rischio di intercettazione tramite un rilevatore.
Erano le sue cimici preferite, forse anche perché il loro nome le ricordava il grande cantante degli U2.
Nonostante la loro proverbiale efficacia, con il nuovo coinquilino non funzionarono. Ebbe persino il timore che si fossero scaricate le batterie, un timore che venne però scacciato via quando sentì chiaramente la signora Thompson entrare nella stanza per chiedere se il suo ospite volesse che gli cucinasse qualcosa. Solo allora era riuscita a sentire la voce dell’uomo.
Col passare delle ore aveva realizzato che nessuno sarebbe stato in grado di fare tanto silenzio, a meno che non fosse stato addestrato a dovere. Oppure, a meno che non fosse uno di quei paranoici che pensano che siano pedinati ed osservati a tutte le ore. Ma qualcosa, probabilmente la parte di cervello che ragionava come un detective, le diceva che era la prima opzione quella più valida.
Lo osservò con attenzione sempre crescente e si rese conto che non si mostrava mai apertamente e che pur non sapendo delle cimici se doveva fare qualcosa andava a farla altrove, dove non poteva essere sentito. Magari nel bagno, con l’acqua della doccia che scorreva per precauzione.
Non sapeva assolutamente cosa fare. Aveva provato a fotografarlo per poter fare un confronto facciale con gli archivi della polizia, ma sarebbe stato più facile fare una foto ad un moscerino con la nebbia.
Quella sera si ritrovò a fare i conti con il nulla, ciò che aveva su quell’uomo. A quel punto credeva che anche il nome che aveva dato alla signora Thompson fosse falso.
Era la prima volta che le capitava una cosa del genere ed era incazzata nera. Non se ne faceva una colpa, semplicemente non poteva accettare la disfatta.
Stava per levare le tende, quando con la coda dell’occhio vide la porta principale aprirsi a mostrare l’uomo.
Erano le due di notte, c’era un buio pesto, e lui andava in giro con un cappellino da baseball! Come se non bastasse, poi, camminando per strada, si infilò anche un paio di occhiali da sole. Incredibile!
Grace fece finta di consultare una cartina, coi fari accesi proprio come se fosse arrivata in quel momento, ed aspettò che l’uomo si allontanasse. Quando svoltò l’angolo, si piegò verso il sedile del passeggero e tirò fuori dal doppio fondo del portaoggetti la sua Glock calibro 9mm. Se la infilò nei pantaloni, dietro la schiena, e con cautela uscì dal fuoristrada.
Si guardò bene intorno, poi corse verso il giardino della casa e si appiattì al muro fino a quando non arrivò alla finestra della cucina. Sapeva che quella era sempre aperta e fu proprio quella la sua via d’entrata.
La signora Thompson era andata a dormire da un pezzo, la casa era buia e silenziosa. Sentiva il cuore martellarle nelle orecchie, anche se quello che stava facendo non era pericoloso come altre cose che aveva fatto in passato. Anzi, doveva essere una passeggiata per lei, ma aveva un brutto presentimento.
Salì le scale lentamente, con una mano sempre pronta sul calcio della pistola, e una volta al secondo piano camminò con passo felpato fino alla camera del nuovo coinquilino.
L’aprì usando un fazzoletto sulla maniglia, per non lasciare impronte, e quando fu dentro non trovò proprio nulla di strano, perché non c’era nulla eccetto ciò che faceva parte dell’arredamento. Non c’era niente che stesse ad indicare che qualcuno si fosse appena trasferito in quella camera, eccetto una borsa nera appoggiata accanto al muro.
Si avvicinò ad essa, l’aprì con la massima attenzione e sospirò quando vide che all’interno c’erano solo vestiti.
Si tirò su e fece qualche passo nella stanza. Si avvicinò all’armadio, ne aprì le ante e vide un’altra borsa uguale a quella precedente. Avvicinò la mano alla lampo e grazie alla luce della luna che entrava attraverso una tenda che non era stata tirata del tutto sulla finestra riuscì a scorgere il metallo lubrificato di alcune pistole e di altre armi che in quel momento non riuscì a distinguere, ma una di esse somigliava terribilmente ad un mitra.
Il nuovo coinquilino della signora Thompson aveva un arsenale di armi nascosto nell’armadio. Come gliel’avrebbe dovuto dire, questo?
«Il suo coinquilino ama le armi. Gli regali un AK-47, ne andrà matto!».
All’improvviso sentì una lieve vibrazione dietro di sé e non riuscì a girarsi per vedere chi fosse, ma dalla stretta del braccio che le aveva avvolto il collo capì che il coinquilino doveva essere tornato.
Merda, pensò prima di addormentarsi fra quelle braccia.

Quando aprì gli occhi vide il coinquilino della signora Thompson seduto sul letto a gambe divaricate, con i gomiti puntati sulle ginocchia, che accarezzava il suo mitra. Grace notò che accanto a lui, sul letto, c’erano il suo portafoglio, il suo tesserino identificativo di investigatrice e la sua Glock. Si portò le mani, legate dietro la schiena con un po’ di nastro adesivo in PVC, sulla cintura ed ebbe la prova che la pistola sul letto era proprio la sua.
«Detective Grace Schneider», disse l’uomo con voce pacata. «Le piace il mio Thompson? Che coincidenza», ridacchiò. «Il mio mitra si chiama esattamente come questa anziana signora».
Grace non provò nemmeno a stiracchiare un sorriso, impegnata ad individuare qualcosa che potesse aiutarla a liberarsi.
Si trovava in un angolo della stanza, vicino al letto su cui era seduto il coinquilino, e lui la teneva in pugno.
«È un marine?», azzardò la ragazza, tirando le gambe al petto e schiarendosi la gola che le procurava ancora qualche fastidio a causa del principio di strangolamento che l’aveva fatta addormentare come un sasso.
Per la prima volta l’uomo sollevò gli occhi blu su di lei e sul suo viso apparve un largo sorriso, fra la barba incolta.
«Che intuito», si complimentò.
«Beh, la tecnica che ha utilizzato su di me è dei marines», scrollò le spalle con indifferenza.
Il marine scese dal letto e si mise seduto di fronte a lei. Si avvicinò al suo viso e fissò gli occhi nei suoi. Poi mormorò: «E tu sei la figlia di Mitch? Lo sei davvero?».
Grace strabuzzò gli occhi. Prima Lionel, ora lui… Che cosa stava succedendo? Perché tutti i marines sembravano conoscerla?
L’uomo allargò ancora di più il suo già ampio sorriso e si sporse su di lei per tagliarle il nastro adesivo che le legava i polsi.
«Mi dispiace per l’inconveniente, ma sai com’è…».
«Lei sa chi sono io. Ma io non so chi è lei», osservò in tutta risposta, riservandogli un’occhiata truce.
«Kyle Bryant. Chiamami Bryant, odio il mio nome. Mi chiama Kyle solo mia madre».
«Okay, Bryant». Si guardò i polsi arrossati, poi tornò a posare lo sguardo sul marine. «Che cosa ci fa con un arsenale di armi nell’armadio?».
Bryant le posò un dito sulle labbra e con l’altra mano si ravvivò i capelli di un biondo sporco che gli arrivavano fin sopra le spalle.
«Vieni con me», le sussurrò.
La fece alzare da terra, le ridiede tutto ciò che le apparteneva, Glock compresa, e la portò nel giardino sul retro. Si misero seduti sugli scalini della piccola veranda e il marine tirò fuori dalla tasca un pacchetto di sigarette. Se ne accese una tenendola fra le labbra e ne offrì una anche a Grace, che la prese volentieri, pentendosene subito: il fumo aveva agito come benzina sul fuoco sulla sua povera gola già infiammata.
Tossì un paio di volte e un gatto randagio dagli occhi gialli che stava rovistando in uno dei cassonetti dell’immondizia lì vicino sollevò il capo per controllare che cosa fosse stato; poi tornò alla ricerca della sua cena.
«Non è affatto un bel periodo, lo sai Grace?», esordì Bryant.
«Quando mai?».
Il marine sorrise. «Somigli a tuo padre».
«Grazie. Ora dimmi che cosa te ne fai di tutte quelle armi».
«Con quelle io mi difendo», le rivolse un’occhiata glaciale e la ragazza avvertì un brivido attraversarle la schiena.
«Da che cosa?».
«La domanda esatta sarebbe: “Da chi?”», sospirò. «Presumo da quelli che hanno fatto fuori anche Carter».
«Chi è Carter?», domandò Grace, tossicchiando ancora a causa della sigaretta.
«Era il mio compagno di vita. Ci siamo conosciuti durante le qualificazioni per entrare in marina, ci siamo ritrovati durante la Guerra d’Iraq e abbiamo sventato un fottutissimo attentato a Baghdad. Ci hanno pure dato delle merdose Medaglie d’Onore, ma è da allora che è iniziato tutto ‘sto schifo».
«Scusa, che hai detto?», balbettò Grace. La mano con cui teneva la sigaretta aveva iniziato a tremare, e non per il freddo. «Tu… tu hai mandato a monte l’attentato di Baghdad, quello alla base navale americana?».
Bryant si voltò a guardarla. «Sì, come fai a sapere che…?».
«Lionel Reed», sputò Grace.
«Lionel? Tu conosci Lionel? Era… era a capo dell’operazione, tutti la ritenevano un suicidio, io e Carter siamo stati gli unici a dargli fiducia e noi tre abbiamo fatto in modo che la base non saltasse in aria. Come fai a conoscerlo?».
«Lui è venuto a cercarmi. Crede che l’omicidio di una donna in Virginia sia collegato a quello di mio padre e…».
«Devi portarmi da lui», disse con tono distaccato, col quale tentava di nascondere una certa preoccupazione. Poi aggiunse: «Immediatamente».

***

«Tom… che ci fai ancora in piedi?», chiese Bill strofinandosi gli occhi mentre scendeva gli ultimi gradini della scalinata e raggiungeva il fratello.
Era seduto sulla sua chaise-longue e aveva il capo rivolto verso le porte vetrate su cui aveva fatto calare le veneziane. Bill contò le quattro righe di luce lunare che gli attraversavano il viso, mentre si sedeva sul bracciolo della poltrona lì accanto.
«Non riesco a dormire», disse con poca voce, come se qualcuno gliel’avesse strappata dalla gola e tutto ciò che ne era rimasto fosse un gorgoglio rauco. «Vorrei, ma non ci riesco».
«A che pensi?».
«Penso a Helen».
«Non ne dubitavo», accennò un sorriso, ma Tom non lo calcolò nemmeno: la sua mente, come il suo sguardo, era altrove.
«Prima ho chiamato Molly, o come si chiama… l’amica di Helen», confessò.
«Uhm. Che ti ha detto?».
«Le ho chiesto come mai Helen si comporta in questo modo, perché oggi non è stata con noi… Mi ha risposto che aveva del lavoro da fare».

«Ah sì? E che lavoro fa?».
«Ahm… Beh, lei, ecco… Sai, per quanto bene io ti voglia – e te ne voglio tanto, dico sul serio – tengo alla mia vita».
«Fa l’assassina per professione?».
«Oh no», ridacchiò. «Ma potrebbe iniziare questa attività proprio con la sottoscritta, se ti raccontassi qualcosa di lei».
«Per quale cavolo di motivo nessuno vuole dirmi niente su di lei?», sbraitò allora.
«Forse… forse lei non ritiene che ci sia molto da dire».

Il silenzio calò su di loro dopo che Tom ebbe finito di raccontare della loro conversazione.
Bill non rispose subito, ci mise un po’ a scovare le parole adatte da poter dire. Forse perché non ce n’erano.
«Magari tutto quello che Helen è ce l’hai di fronte agli occhi. Solo che non riesci a vederlo».
Il maggiore si girò per la prima volta verso di lui e lo guardò con gli occhi ridotti a due fessure.
«Che cazzo stai dicendo?».
Aveva pienamente ritrovato la sua voce e con quella anche i movimenti, frenetici e nervosi.
«Sto solo cercando di dire che…», Bill prese un lungo respiro, posando le dita sulle tempie. «Tu… tu sei fissato. Tu vuoi così tanto conoscere un po’ di lei che appena lei si mostra tu non riesci a vederlo… Scommetto che lei si sia lasciata andare qualche volta con te, magari non con le parole… però l’ha fatto. E magari tu hai apprezzato un suo gesto, un suo sorriso… ma non l’hai capito fino in fondo».
Tom si mise seduto sulla chaise-longue, lentamente. Strinse con forza i bordi d’acciaio e scosse il capo.
«Quante cazzate, Bill», sbuffò.
Dopodiché si alzò e salì due a due le scale che portavano al piano superiore. Si fermò nella zona living del soppalco e prese a calci il dorso di una poltrona, su cui poi si lasciò sprofondare. Si posò una mano sulla fronte e chiuse gli occhi.
Gli tornò alla mente la sera in cui avevano dormito nel suo fuoristrada, il calore che l’aveva invaso svegliandosi e il pizzicorio che aveva provato allo stomaco udendo come prima cosa la sua voce.
Ricordò anche la volta in cui Helen, nonostante la febbre e il freddo che provava, aveva continuato a stare appostata nel suo fuoristrada con una sola coperta a proteggerla.
Si guardò la mano con cui quella volta le aveva accarezzato i capelli e che poi aveva racchiuso al suo interno un suo orecchio bollente.
E dentro di sé ebbe la sensazione che le cose che aveva detto suo fratello non fossero cazzate.

***

Grace si fermò col suo fuoristrada ad un semaforo rosso e di fianco a loro fece lo stesso l’auto decappottabile di un gruppo di ragazzi ispanici che ascoltavano ad alto volume una canzone di qualche rapper.
«Ehi piccola, non è un po’ troppo grande quello per te?», le domandò il ragazzo con il cappellino storto sulla testa, svaccato sul sedile del passeggero, indicando Bryant.
La ragazza sorrise e alzò gli occhi sul grande edificio che si stagliava sull’angolo, coi suoi quadratini gialli: le finestre dietro le quali le luci erano ancora accese.
«E tu non sei troppo piccolo per stare nell’auto di Doc Mahkah?».
Il ragazzo, più che sorpreso, si voltò verso il capo della gang, seduto sui sedili posteriori, e si passò le dita sui baffetti neri.
«Capo, conosci questa tipa?».
Doc Mahkah sogghignò e si sporse verso il suo finestrino per vederla in faccia. «Oh sì, teppista. La mia cara Grace! Come stai, bambina?».
«Non c’è male. E tu, come te la passi?».
«Tutto alla grande, sì. Gli affari procedono bene in questo periodo».
«Sono contenta per te».
Il semaforo diventò verde e la ragazza alzò la mano in segno di saluto. Lo fece però troppo all’improvviso, perché i ragazzi di Doc Mahkah portarono subito le mani sulle schiene o nelle tasche delle giacche.
«Ragazzi, calmatevi», disse Grace con una risatina e schioccò un occhiolino al capo. «Ci si becca in giro, Doc!».
«Sarà un piacere!».
Dopodiché Grace premette l’acceleratore, sgommando un po’ sulla strada liscia.
Il silenzio accompagnò lei e Bryant ancora per un po’, poi lui esordì: «Amici tuoi?».
«Sì, una specie», annuì.
Fece schioccare la lingua contro il palato, con disappunto. «Tuo padre non avrebbe approvato».
«Sono bravi ragazzi, se si chiude un occhio».
«Forse se si chiudono entrambi», commentò.
«Doc Mahkah e la sua gang controllano la maggior parte dei sobborghi di LA, lui sa tutto di tutti… è un buon informatore».
Lo guardò e si scostò un ciuffo di capelli che il vento fresco della sera le aveva posato sulle ciglia. Le fu impossibile non notare il sorriso divertito che aleggiava sulle labbra del marine.
«Mi piaci, cazzo!», esclamò Bryant, prima di scoppiare in una grossa risata a cui anche lei prese parte.

Arrivarono a casa di Lionel una decina di minuti dopo e lo buttarono giù dal letto. Si erano completamente dimenticati che fossero quasi le tre e mezzo di notte.
Appena Lionel vide Grace accompagnata da quell’uomo che aveva proprio bisogno di un barbiere corrugò la fronte, spaesato. Poi si soffermò ad osservarlo con maggior attenzione e lo riconobbe.
«Bryant», sussurrò, mentre gli occhi gli si inumidivano.
«Capo», rispose il marine, attirandolo in un frettoloso abbraccio.
«Che fine avevi fatto? Ti ho cercato, qualche volta, ma… E Carter? Carter dov’è, come sta?».
Grace abbassò lo sguardo e si infilò le mani nelle tasche dei jeans, stringendosi il collo fra le spalle.
«Lionel», mormorò, «dobbiamo parlare». 

«Carter… fatto fuori», ripeté per l’ennesima volta l’ex-marine, prima di allungare il bicchiere che aveva stretto nella mano verso Grace, la quale gli versò ancora un po’ di rum. Lui lo bevve tutto d’un fiato e tornò a fissare con sguardo assente il marmo lucido del bancone della cucina.
«Stanno dando la caccia anche a me», disse Bryant, passandosi una mano sulla barba incolta. «Tutto è iniziato quando abbiamo mandato a monte quell’attentato e Mitch vi ha collegato uno dei suoi casi. È stato risucchiato da questa storia ed è morto. Dopo di lui hanno dato la caccia a Carter. È riuscito a scamparla per un po’, poi ce l’hanno fatta». Anche lui affogò il suo dolore nel bicchiere di rum. «Rimaniamo io e te, Lionel, e stai pur certo che non si daranno pace fino a quando non saremo seppelliti sotto tre metri di terra».
«Tutti quelli che hanno partecipato all’operazione e quelli che ne sanno qualcosa devono essere fatti fuori», disse Lionel con voce lontana.
Sulla sua scia, Grace disse: «Devono portare i loro segreti nella tomba…».
Sollevò il capo, con gli occhi sgranati, e strinse con più forza il bicchiere di vetro fra le mani, tanto da far sbiancare le nocche.
«Ma cosa? Che cosa avete visto, che cosa avete fatto sventando quell’attentato?».
«E chi sono quei figli di puttana che hanno fatto fuori Mitch e Carter?», domandò Bryant.
«Carter… Perché non se n’è saputo niente? È stato un marine con una carriera esemplare e ha ricevuto pure quella Medaglia d’Onore. Come minimo i media ne avrebbero dovuto parlare, eppure… hanno insabbiato tutto».
L’investigatrice finì anche lei il suo bicchiere di rum. «Amici ai piani alti», rispose secca.
Bryant la osservò. «Così alti da azzittire tutta la stampa?».
«Così alti che farebbero di tutto, pur di non compromettersi».

***

Tom scostò le tende dalle finestre della sua camera per far entrare un po’ di luce e stava anche per aprirle per far cambiare l’aria, quando vide arrivare il fuoristrada di Helen. Allora lasciò perdere e corse al piano inferiore.
Suo fratello stranamente non si era ancora svegliato e pensò che era meglio così: non avrebbe dovuto dargli alcuna spiegazione imbarazzante, soprattutto dopo la discussione della notte precedente.
Si infilò soltanto le scarpe, se ne fregò di essere in tuta, ed attraversò il giardino sul retro imponendosi un certo contegno, anche se fremeva: avrebbe tanto voluto correre.
Arrivò al fuoristrada, ne fece il giro sotto lo sguardo un po’ perso della ragazza e vi salì. La guardò in viso con affanno e pian piano il suo sorriso spontaneo si spense.
«Questa mattina sei tu quella messa male», disse accennando con un gesto della mano alle sue occhiaie.
Lei si passò una mano pesante sul viso privo di trucco e Tom pensò che le sue efelidi sarebbero state cancellate se avesse usato tutta quella forza, ma quando tolse la mano erano tutte lì, non ne mancava nemmeno una. Gli piacevano le sue efelidi, tutte quante, anche quelle che le assalivano i bordi delle labbra.
«È stata una nottataccia, ho lavorato fino a tardi», sospirò. «Non sono nemmeno riuscita ad andare da Starbucks, mi dispiace…».
Tom sorrise e le sistemò la solita ciocca di capelli dietro l’orecchio. Era un gesto che faceva quotidianamente ormai ed entrambi si erano abituati.
«È l’occasione perfetta per provare il mio caffè! Fino ad ora hai provato solo il tè di Bill, ma vedrai che dopo una tazza del mio caffè ti prostrerai ai miei piedi».
Grace accennò un sorriso, accompagnato da un cenno d’assenso del capo, ed uscì dal fuoristrada.
«Ehi, ciao bello».
Appena entrata, Grace si chinò per accarezzare le grandi orecchie del cane di Tom, mentre questo scodinzolava felice di rivederla.
«Mettiti sul divano, arrivo subito», le disse Tom, indicandogliene uno in salotto.
«Okay».
Tom andò in cucina, preparò il caffè canticchiando, e quando fu pronto lo versò in due tazze. Tornò in salotto e vide Helen rannicchiata sul divano di fronte al plasma spento, che dormiva con una mano ancora sul pelo corto del cane.
Si avvicinò con cautela e posò le due tazze sul tavolino basso, poi prese la coperta piegata sul bracciolo del divano accanto e gliela stese sopra, inginocchiandosi in corrispondenza del suo viso. Scostò le corte ciocche di capelli che le ricadevano sulla fronte e seguì il contorno del suo volto con il dorso delle dita, un lieve sorriso sulle labbra.

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Un po' di routine della nostra detective alle prese di un caso piuttosto bizzarro che si è però rivelato di una certa importanza. E' entrato in scena, infatti, Bryant, un altro marine che faceva parte del gruppo ristretto comandato da Lionel e che ha sventato quell'attentato a Baghdad. Purtroppo questa riunione non è stata felice, poiché ha rivelato che Carter, il terzo uomo del gruppo, è stato ucciso da quelli che hanno ucciso il padre di Grace e che danno la caccia pure a lui.
Che cosa succederà ora? E tra Tom e Grace? Rimaniamo così in sospeso fino a lunedì prossimo ;)
Ringrazio ancora tutti coloro che hanno commentato e letto lo scorso capitolo e spero che questo sia stato di vostro gradimento!
Alla prossima! Vostra, 

_Pulse_

Capitolo 7

«Dovresti interrompere le indagini, questo caso è più grande di te», disse Lionel, socchiudendo gli occhi.
«Non ci penso nemmeno», ribatté Grace, mentre lavava i bicchieri che avevano usato per scolarsi un’intera bottiglia di rum.
Bryant era svaccato su una delle sedie del tavolo da pranzo e guardava con occhi acquosi sia la ragazza che l’ex-marine.
«È troppo rischioso. Se continui finirai per diventare anche tu un bersaglio di quei pazzi e…».
Grace finì di lavare i bicchieri e si asciugò le mani con un straccio.
«Questo caso è l’unico motivo per cui sono diventata un’investigatrice privata. Non mi tirerò indietro fino a quando non lo avrò risolto e non avrò spedito in prigione a calci in culo chi ha ammazzato mio padre».
Lionel scattò verso di lei e le prese con forza un polso, la strattonò e la fece voltare verso di lui.
Era decisamente quello che aveva bevuto più di tutti e la scoperta che Carter era stato assassinato lo aveva sconvolto, ma quando parlò a Grace nei suoi occhi c’era una lucidità profonda, macchiata soltanto dal dolore.
«Finirai come tuo padre, se continui», sussurrò a pochi centimetri dal suo viso. «Ti ammazzeranno prima che tu riesca a risolvere il caso e io… non lo posso permettere». La sua voce si era incrinata e una lacrima era scivolata lungo la sua guancia. «Ho già perso una figlia, non posso perderne un’altra».
Grace lo fissò per minuti che sembrarono ore, nel silenzio della notte e alla luce fioca proveniente dalle lampadine che illuminavano il marmo bianco del bancone. Poi la sua espressione si ammorbidì tanto da rivelare della malinconia e sussurrò: «Io non sono tua figlia».
Si scostò lentamente dall’ex-marine, il cui viso – e non solo quello – era ormai andato in pezzi, e si infilò la giacca in salotto.
Prima di andare si voltò ancora nella sua direzione e gli osservò la schiena.
«Mi dispiace».

 
Grace aprì di scatto gli occhi, senza muovere nessun’altro muscolo, e vide Tom seduto per terra, con la schiena contro il bordo del divano, all’altezza delle sue ginocchia piegate, che guardava la TV col volume al minimo ed accarezzava il dorso del cane sdraiato al suo fianco.
C’erano ben altri due divani nei paraggi, perché non era andato a sedersi su uno di quelli?
Sorrise inconsciamente ed osservò il suo profilo, definendone i contorni con accuratezza.
Provò a scacciare dalla testa l’ultima parte della nottata passata con Lionel e Bryant, quella che aveva anche sognato, ma non ci riuscì del tutto, perché il peso di quello che si erano detti le comprimeva il petto.
Lionel le aveva rivelato che la considerava come una figlia e che non voleva che corresse il pericolo di venir ammazzata come suo padre e lei gli aveva risposto in quel modo brusco… Avrebbe dovuto scusarsi, anche se l’importanza di quel caso era pressoché vitale per lei. Non si sarebbe arresa per nulla al mondo, anche a costo di rischiare la vita, e di perderla.
«Ehi, sei sveglia».
Posò di nuovo gli occhi su Tom e notò il sorriso che gli incurvava all’insù le labbra.
Ormai, da quando lo sapeva, con lei parlava solo tedesco e Grace glielo lasciava fare, perché un po’ di allenamento non le avrebbe fatto male e poi perché sapeva che lui era in grado di esprimersi meglio nella sua lingua madre. Inoltre, era a conoscenza di quanto gli desse sui nervi correggersi se faceva qualche errore di grammatica inglese.
Annuì con un leggero movimento del capo. «Scusa se mi sono addormentata».
«Avevi bisogno di dormire», la rassicurò. «Adesso vuoi provare il mio caffè?».
«Sei proprio ostinato a volermelo far provare… Cos’è, l’hai avvelenato?», sogghignò e Tom scosse il capo, trattenendo una risata.
«Ci avevo pensato», le confessò. «Ma poi mi son detto che mi conveniva aspettare ancora un po’: ci sono troppe cose ancora che non so di te».
«Già», mormorò e il sorriso le si spense sulle labbra. Tom non se ne accorse.
Si alzò in piedi e le porse una mano, lei l’afferrò e si lasciò condurre in cucina, dove apprese che erano quasi le undici del mattino.
«Ho dormito così tanto?», domandò più a se stessa che a Tom, ma lui rispose ugualmente.
«Già. Fino a che ora sei stata in piedi, ieri notte?».
Grace si sedette su uno sgabello del tavolo alto che faceva da prolungamento al piano da lavoro della cucina e si sciolse la coda che aveva sulla nuca.
Tom si soffermò a guardarla mentre con l’elastico tra le labbra se la rifaceva con gesti morbidi ma decisi. Era uno spettacolo della natura, perché pur avendo i capelli così corti riusciva a tenerli fermi, almeno per i primi due minuti.
«Perché mi fissi?», gli chiese la ragazza, notando il suo sguardo colmo di curiosità.
«Niente, io… prova un attimo a tenerli sciolti?».
Grace si bloccò con le mani sulla nuca e i gomiti rivolti verso l’esterno. Osservò il chitarrista, poi lasciò cadere le braccia lungo i fianchi: i capelli le ricaddero ai lati della testa, coprendole le orecchie ed arrivandole complessivamente a metà del collo. Alcune ciocche erano più lunghe, altre più corte, e quella che doveva essere una frangetta l’aveva trasformata in un ciuffo laterale che teneva fermo su un lato della testa con una forcina.
Tom si avvicinò a lei, dipingendosi un sorrisino sulle labbra, e la scrutò da vicino, facendo un giro intorno a lei. Una volta di nuovo con gli occhi nei suoi le posò le mani sui lati della testa e le sistemò i capelli dietro le orecchie. Piegò il capo leggermente di lato e continuò ad osservarla, tanto che Grace, un po’ infastidita – ma soprattutto confusa ed imbarazzata – da tutto quell’interesse, sbottò: «Hai finito sì o no?».
Il ragazzo scosse il capo, come se fosse rivenuto or ora da uno stato di ipnosi, e disse: «Non ti avevo mai vista con i capelli sciolti».
«Ho fatto un casino l’ultima volta che li ho tagliati», borbottò e riprese a farsi la coda, non badando a lui. «È per questo che fanno schifo».
«Te li sei tagliati da sola?», domandò Tom, sorpreso. Lei annuì e prima che potesse aprire bocca, lui aggiunse: «Sono belli, invece. Nel senso, ti stanno bene».
Grace arricciò il naso e si lasciò andare ad una risatina, abbassando lo sguardo. «Ora che me l’hai detto tu sicuramente andrò in giro a vantarmene».
«No, non penso tu sia capace di fare una cosa del genere», schioccò la lingua contro il palato, con un sopracciglio sollevato. «Però è quello che penso veramente, non ti sto prendendo in giro».
La ragazza sollevò lo sguardo e dai suoi occhi capì che non stava mentendo. Lui le rivolse la stessa occhiata perplessa, poi si voltò per andare a versare il caffè nelle due tazze.
«Visto che sei in vena di sincerità… c’è qualcos’altro che ti piace di me?», gli domandò, osservandosi le mani unite sul tavolo.
Stava per risponderle: «Solo se dopo mi dirai quello che ti piace di me»,  ma senza saperne bene il motivo evitò.
«Uhm… le tue efelidi», si voltò con le due tazze di caffè fra le mani e le rivolse un sorriso. Dopodiché si mise seduto al tavolo, di fronte a lei, e gliene porse una.
«Davvero ti piacciono?».
Lui scrollò le spalle. «Sì, perché?».
«Io le ho sempre odiate».
Tom non le chiese il motivo, rimase in silenzio, e la tecnica funzionò, perché Helen riprese a parlare autonomamente.
«Da ragazzina rubavo i trucchi di mia madre e me li spalmavo in faccia fino a quando non sparivano. Uscivo dal bagno che sembravo un clown», rise di sé e Tom l’accompagnò con un sorriso, mentre si portava la tazza alle labbra. «Quando ero piccola tutti mi prendevano in giro perché avevo queste strane macchie in faccia. Una volta delle stupide bambine…», al ricordo strinse più forte la tazza fra le mani, «ci hanno passato sopra la gomma da cancellare così forte che quando mia madre mi ha vista credeva che mi fossi spellata per il troppo sole». Rimase in silenzio per qualche secondo, poi riprese, distendendo i tratti del viso: «Nessuno mi ha mai detto che le trovava belle».
«Fino ad oggi», disse Tom.
«Fino ad oggi», ripeté Grace, guardandolo negli occhi.
«Ti rendono unica», soggiunse il chitarrista, sfuggendo però al suo sguardo. «Non che tu non lo sia già, unica, però, ecco… ti danno un qualcosa che… Mi piacciono e basta».
«Grazie», rispose la ragazza, con un sorriso timido. «Ora forza, chiedimelo».
«Che cosa?».
Grace aggrottò le sopracciglia, divertita. «Che cosa mi piace di te, no? Scommetto che non aspetti altro».
Tom fece l’indifferente, scrollando le spalle, ma puntò tutta la sua attenzione su di lei.
«Risulterò scontata», mise le mani avanti, «ma mi piace il tuo sorriso».
Forse era vero, era un po’ scontato: tantissime ragazze gli avevano detto che il suo sorriso era bello. Ma forse era quello il punto… lei aveva detto che piaceva a lei, non che era bello.
Per questo disse: «Nessuno me l’aveva mai detto».
Grace lo guardò sconcertata. «Non ci credo».
Lui scosse il capo. «Non come me l’hai detto tu».
Calò un pesante silenzio, nel quale l’imbarazzo era palpabile e buona parte di esso apparteneva proprio alla ragazza, la quale non riuscì a far altro che portarsi la tazza alle labbra per bere un po’ di caffè.
«Com’è?», le domandò Tom quando posò di nuovo la tazza sul tavolo.
«Buono», rispose schiarendosi la voce.
Poi, quasi all’improvviso, si ricordò di Bill, che non aveva ancora visto. «Che fine ha fatto tuo fratello?», gli chiese.
«È uscito stamattina, tu ancora dormivi».
«E dov’è andato?».
«Non ne ho idea», scrollò le spalle.
«Avete litigato?».
Tom sospirò. «All’incirca. Tu come fai a saperlo?».
«Quando litighi con tuo fratello te lo si legge in faccia, bisogna solo saper leggere», gli sorrise.
Quelle parole lo riportarono alla discussione con Bill e socchiuse gli occhi. Colpo basso.
Ma che voleva dire, saper leggere la faccia di una persona? Riuscire a vedere ciò che è? Saperne apprezzare e capire un gesto?
«Dai, vieni con me», esclamò Grace allontanando col dorso della mano la tazza di caffè vuota ed alzandosi dallo sgabello.
Il chitarrista sollevò di scatto la testa. «Dove?»
Lei gli sorrise sbarazzina. «Non ti piacerebbe essere nei miei panni, per una volta?».
«Intendi…».
«Sì, andiamo alla caccia di Bill».

«Bene, se non vuoi dirmi per quale motivo avete litigato… dimmi almeno dove andrebbe tuo fratello in questo caso».
«Forse andrebbe a fare shopping. Per scaricare la tensione, sai».
«Oh sì, capisco», rispose Grace, ma scosse il capo continuando a guidare. «Quindi, in un centro commerciale?».
«Nah, troppo confusionario. A lui piacciono i negozietti».
«Tipo quelli etnici?».
«No, tipo Chanel e Gucci».
«Negozietti», borbottò.
«Non faremmo prima a chiamarlo e a chiedergli dove si trova?», chiese Tom, già con il cellulare in mano.
Grace non ebbe nemmeno il tempo di aprire bocca, lui aveva già inoltrato la chiamata.
Bill rispose dopo qualche squillo e Tom esclamò: «Ehi, si può sapere dove sei finito?».
«Metti il vivavoce», sussurrò Grace e Tom obbedì, anche se non ne capì immediatamente il motivo.
«Non te lo dico», rispose il gemello più piccolo, con voce dura. Era proprio arrabbiato.
«Oh su, lo sai che non volevo prendermela con te ieri notte. È che…».
«Tu sei un cretino, Tom, okay?».
Il chitarrista percepì nell’aria che Bill avrebbe spiegato tutti i motivi per cui lui era definibile «un cretino» e sicuramente avrebbe accennato anche qualcosa su Helen, così tentò di arrestarlo sul nascere.
«È vero», disse, «sono un cretino. Ora dimmi soltanto dove sei, mi sto preoccupando a morte». Non era propriamente vero, ma un po’ preoccupato lo era.
Bill sbuffò e Grace ebbe l’opportunità di sentire meglio i rumori di sottofondo, quelli che potevano ricollegarla alla sua possibile posizione.
«Dimmi se sbaglio, Bill: sei a La Placita?», gli chiese.
«Ehi Helen, ci sei anche tu?! La Plachecosa?».
Grace roteò gli occhi, ma poi si ricordò che era un’abitudine tutta latina, tipica anche di Dylan, quella di chiamare in quel modo una delle strade più famose e antiche del centro di Los Angeles. Quindi sorrise e spiegò: «Intendevo Olvera Street».
«Oh mio Dio, ma come hai fatto a capirlo?», strillò il frontman, sorpreso. Anche Tom, al suo fianco, era ansioso di scoprirlo.
«Vedete, non sapete cogliere i particolari. C’è un grande vociare intorno a te e l’unico posto sempre affollato e dove si parla molto spagnolo che io sappia è proprio il mercato di Olvera Street. Ora mi dici per quale cavolo di motivo tu e Tom avete litigato?».
«Ah, lui non te l’ha detto?», le domandò con un tono di voce divertito, anche un po’ sadico, che fece sudare freddo il suo gemello.
«No, si è rifiutato di dirmelo», rispose Grace, imbronciata, prima di gettargli un’occhiata di traverso.
Tom strinse più forte il cellulare tra le mani, ascoltando il silenzio inquietante di Bill e pregando perché non lo tradisse.
Alla fine il cantante sospirò e disse: «Era una cosa molto stupida, niente di che».
Il chitarrista dentro di sé tirò un enorme respiro di sollievo e promise a se stesso di abbracciare suo fratello non appena fossero rimasti soli, ringraziandolo per essere sempre così comprensivo con lui.
«E va bene», si arrese Grace, tornando a concentrarsi completamente sulla strada oltre il parabrezza. «Aspettaci lì, stiamo arrivando».
«Sì», intervenne inutilmente Tom.
«Va bene, tanto sto facendo dei veri affari! Prima sono stato anche a Little Tokyo, sapete? Al Little Tokyo Shopping Centre, precisamente, e sapete che tutti i reparti d’abbigliamento delle bambine sono pieni di cose di Hello Kitty?! È ovunque!».
«E tu che ci facevi nel reparto d’abbigliamento delle bambine?», domandò Tom, mentre la sua voce si incrinava a mostrare tutto lo sconcerto provocatogli da quell’affermazione.
«Ci sono passato per caso!», gridò Bill, anche lui stridulo. Grace scoppiò a ridere e così il frontman, forse offeso, si affrettò a chiudere la chiamata.
Tom allora si infilò in tasca il cellulare e posò lo sguardo su di lei. Non venne scoperto, così poté osservarla in lungo e in largo, senza fretta.
Quella volta, come molte altre, riuscì soltanto a pensare che quella bellezza era un continuo mistero. E non solo perché ogni giorno che passava gli sembrava un tantino più bella, ma perché… tutto ciò che si celava dietro di essa era un mistero. Ancora non era riuscito ad inquadrarla, sembrava che avesse chissà quali misteri alle spalle… non era nemmeno certo che quella ragazza fosse la stessa che aveva conosciuto, né quella che sarebbe stata il giorno seguente.
Arrivarono in Olvera Street una manciata di minuti dopo la conclusione della chiamata e dovettero parcheggiare il fuoristrada prima di immettersi nella strada affollata e costeggiata da bancarelle così addossate l’una sull’altra che non si capiva nemmeno di quale fosse quella merce e di quale quell’altra.
Circondato da file e file di pignatte di ogni forma e piene di caramelle, di sombreri, di pupazzi a forma di scimmie e di strumenti musicali colorati, gli sembrava di essere stato catapultato nel vecchio, romantico ed ospitale Messico.
«È una delle vie più belle che abbia mai visto», disse Tom, infilandosi le mani nelle tasche e continuando a guardarsi intorno con gli occhi colmi di luci, le orecchie piene di note di flauti e di arpeggi di chitarre classiche.
«Ci credo», rispose Grace, anche se con voce metallica. «Però devi starmi vicino».
Il ragazzo strabuzzò gli occhi a quelle parole. «Eh?».
«Ti ho detto di starmi vicino. Questa via è tanto bella, ma ci sono scippatori ovunque e se non conosci bene il posto è impossibile che tu riesca a vederli», gli spiegò e gli prese bruscamente la mano destra, lo avvicinò a sé e si infilò sotto al suo braccio.
Tom ci mise qualche secondo a metabolizzare ciò che aveva appena fatto e a scacciare dalla testa tutti quegli strani pensieri che gli avevano attraversato la mente quando aveva sentito il fianco di Helen premere contro il suo e il suo braccio avvolgergli la schiena.
Quando si riprese, non poté non sogghignare e lanciare una delle sue frecciatine: «Dici sul serio o è solo una scusa per abbracciarmi?».
Grace scosse il capo, divertita. «Secondo te?».
«Indubbiamente è solo una scusa per abbracciarmi».
«Pallone gonfiato», lo prese in giro, pizzicandogli il fianco. «E tieni a posto quella mano, che non ci metto nulla a schiantarti al suolo».
Tom sollevò la mano che penzolava sulla sua spalla, vicino al suo seno. «Sissignora».
Camminarono per un po’ lungo la strada e ogni volta che si stringevano un po’ di più per passare fra la gente che si ammassava alle bancarelle con le super offerte era un brivido per entrambi. E di Bill ancora nessuna traccia.
«Dove cavolo si è cacciato?», domandò ad un certo punto Grace, seccata. «Tu lo vedi?».
«No», rispose Tom con voce tranquilla, scrollando le spalle.
La ragazza sollevò un sopracciglio. «No?», ripeté ed imitò anche il suo gesto, desiderosa di una spiegazione.
«Non posso dire che passeggiare e stare abbracciato ad una bella ragazza non mi piaccia!».
L’investigatrice puntò lo sguardo di fronte a sé, come se quelle parole non l’avessero minimamente toccata.
«Stai flirtando con me, Kaulitz?».
«Avrei qualche chance?».
«Certo che no».
«Allora no, non sto flirtando con te, Brooklyn».
Tornò a fissarlo, ma quella volta fu lei a non trovare il suo sguardo.
Tom era sempre più criptico, in quel periodo: sembrava che volesse intendere qualcosa e che poi la confutasse, tirandosi indietro e facendo finta di nulla. Era da un po’ che, per quel motivo, non riusciva a capire chiaramente le sue intenzioni.
«Tu hai già il ragazzo poi, non è così?». Tom se ne uscì fuori all’improvviso, tanto che Grace non riuscì a controllare il suo tono di voce, che diventò un po’ isterico.
«Io? Io non ho il ragazzo».
«E allora Dylan che cos’è?».
«Chi ti ha detto che noi due…».
Tom girò il viso verso il suo e i loro nasi quasi si sfiorarono. La guardò intensamente negli occhi e capì quello che aveva voluto dire Bill la notte prima: era tutto lì, in quegli occhi, stava a lui decifrarne i codici segreti. E non sarebbe stato affatto facile.
«Ogni tanto scopate, dì la verità».
«Ma… oh, insomma!», sbottò, arrossendo.
Tom ridacchiò. «Lo prendo come un sì».
«No, lo prendi come un bel niente! Io e Dylan non stiamo insieme, noi… siamo solo amici, per quel che mi riguarda».
«Scopi con tutti i tuoi amici? Perché se è così hai dimenticato me», continuò con le sue frecciatine.
«Infatti, chi ha detto che siamo amici?», lo smontò, pezzo per pezzo, e Tom si ammutolì. Questo non se lo aspettava di certo. 
«Oh, finalmente. Ecco Bill», disse ancora e lo indicò con un dito. Era di fronte ad una bancarella che vendeva strani gioielli ed inusuali accessori, come quelli che piacevano tanto al cantante dei Tokio Hotel.
Mentre si avvicinava con Tom ancora appeso addosso, Grace si accorse subito dei due ragazzini che, sulle loro BMX tempestate di adesivi e ridipinte con le bombolette spray per coprire la ruggine, guardavano con sguardo acceso il frontman; in particolar modo sembravano attratti dalla borsa che aveva appesa al gomito e che sporgeva proprio nella strada sgombra.
Il bodyguard se ne accorgerà, pensò Grace. È un bodyguard anche per questo, no?
Bill, vedendoli arrivare, sollevò il braccio libero per salutarli con la mano e si sporse ancora di più verso l’esterno della bancarella. Grace ebbe come l’impressione di vedere il riflesso della borsa di pelle nera che dondolava negli occhi del ragazzino che, seguito dal suo compagno, iniziò a pedalare nella direzione del cantante.
Quando capì che il bodyguard non se ne sarebbe accorto in tempo scattò verso Bill, lasciando Tom sbigottito.
Corse verso di lui concentrando tutta la propria forza nelle gambe e lo strattonò verso di sé, come se avesse voluto abbracciarlo, giusto un momento prima che il ragazzino riuscisse ad afferrare i manici della borsa. Il ragazzino, preso in contropiede, si sbilanciò e cadde dalla sua BMX; l’amico dietro di lui lo schivò per miracolo.
Dalle bancarelle vicine un nugolo di persone si precipitò dal ragazzino appena caduto. Anche Grace si avvicinò, ovviamente non avrebbe voluto che si facesse male ma purtroppo aveva pestato la faccia sul cemento, facendosi sanguinare il naso e prendendo una botta sulla fronte.
Sentì Tom alle sue spalle chiedere a Bill se stava bene e lei chiese la stessa cosa al ragazzino, come fecero molte altre persone, tra cui riconobbe anche la madre, la quale iniziò a parlargli nello slang tipico di quel quartiere – una particolare fusione tra l’inglese americano e lo spagnolo – di cui Grace riuscì ad afferrare solamente qualche parola, grazie alle saltuarie lezioni che Dylan le aveva impartito.
«¿Qué ha pasado, niño?», domandò al figlio, adirata e già pronta a tirargli uno schiaffo. Forse non era la prima volta che lo beccava dopo un tentativo di borseggio.
Grace la fermò, prendendole la mano nella sua. «È soltanto caduto. Ho visto che stava per finire contro mi amigo, ma non ho fatto in tempo a…», deglutì e socchiudendo gli occhi concluse: «Non ha fatto nulla di male. È stato un... accidente».
Il ragazzino era pressoché incredulo: non capiva perché, nonostante si fosse accorta delle sue reali intenzioni, l’avesse protetto.
Grace gli rivolse un’occhiata quasi materna, anche se leggermente delusa, e i lineamenti del viso della mamma del ragazzino si ammorbidirono e finalmente mostrarono la preoccupazione per il proprio figlio sanguinante.
«Gracias. Muchas gracias, señorita», le disse la donna, ma nel suo tono di voce c’era della rassegnazione: probabilmente aveva capito che Grace aveva mentito per difenderlo, ma si voleva aggrappare all’illusione che avesse detto la verità. O meglio, questo fu quello che percepì Grace.

 
Quando la situazione si ristabilizzò e tutti tornarono alle loro occupazioni in Olvera Street, il ragazzino e sua madre erano già andati via e Bill era ancora mezzo sconvolto per ciò che era successo. Per non parlare del bodyguard, il quale sembrava un bambino spaesato, incapace di realizzare ciò che non aveva fatto.
Mentre tornavano alle loro auto il clima non era uno dei migliori e Bill riuscì ad afferrare che doveva essere successo qualcosa anche fra suo fratello e la ragazza, dato che ogni tanto lo scopriva ad osservarla di sfuggita.
Non si azzardò a chiedere nulla, anche perché era ancora troppo scosso, nonostante non avesse ben capito la dinamica dei fatti.
«La sua auto è di qua…», disse il bodyguard, indicando la parte opposta rispetto a quella in cui stavano andando loro tre.
«Sì, lo so. Prendila tu», Bill gli lanciò le chiavi. «Io vado con Helen».
«O-Okay», balbettò il bodyguard, per poi allontanarsi.
Quando fu lontano, Helen ritrovò il dono della parola e sfogò tutta la propria rabbia.
«Voi avete il coraggio di chiamarlo bodyguard, quello?!», gridò, arrossandosi in viso e camminando all’indietro durante l’ultimo pezzo del tragitto verso il fuoristrada. «No, perché se è così dovreste un po’ rimodernare la vostra definizione. Se non ci fossi stata io a quest’ora sai dove saresti?», guardò con sguardo infuocato Bill, «All’ospedale!». E con una borsa in meno nella tua collezione!
«Robe d’altro mondo!», borbottò ancora e salì sul fuoristrada. Bill e Tom fecero lo stesso, il primo sistemandosi nei sedili posteriori e il secondo accanto a lei.
«Grazie Helen», mormorò il cantante, sporgendosi in mezzo ai due sedili anteriori.
Lei trasse un profondo respiro e scosse il capo, socchiudendo gli occhi. «Non c’è di che, Bill».
Girò la chiave nel cruscotto e si girò verso di lui per aggiungere: «Ma ti prego, d’ora in avanti smettila di andare in giro con quelle borse. Okay?».
Il frontman non aprì bocca e Tom la guardò con sguardo circospetto, poi si voltò verso il suo finestrino.
Grace annuì, concedendosi un altro respiro profondo, quindi si allontanarono da Olvera Street.

 
Grace scese dal suo fuoristrada dopo i gemelli e si appoggiò alla portiera unendo le mani dietro il sedere. Si sentiva stanca, stremata, e non era passata ancora metà giornata.
«Ti fermi qui a pranzo?».
«No, grazie dell’invito», sorrise debolmente, stropicciandosi il viso con una mano. «Credo che andrò un po’ a casa a riposarmi. Tanto voi ve ne state qui buoni, vero? Le uscite fuori porta sono finite, spero».
«Sì, sono finite», ridacchiò Bill. «Grazie ancora per prima, Helen», disse e per dar ancora più valore alle sue parole la strinse in un abbraccio impacciato, che fece sobbalzare sia lei che Tom.
«Non preoccuparti Bill, è stato un piacere», balbettò imbarazzata.
Lui sorrise entusiasta, si scostò e la salutò, poi entrò in casa. Tom rimase ancora un po’ con lei, a scrutarla a tre passi di distanza.
«Mi dispiace per quello che ho detto prima, non lo pensavo veramente», esordì Grace, abbassando il capo e spostandosi dalla portiera fino al retro del fuoristrada, dove aprì il bagagliaio enorme su cui si mise seduta. Tom la raggiunse e si sistemò accanto a lei.
«Cioè, stai dicendo che siamo amici?», le chiese.
«Beh… non vedo cos’altro potremmo essere, altrimenti».
I loro sguardi si incatenarono e nessuno dei due ebbe la forza necessaria a liberarsi.
«Quel ragazzino», disse il chitarrista dopo alcuni minuti di silenzio passati a fissarsi negli occhi. «Quel ragazzino non è soltanto caduto, vero? Voleva strappare via la borsa a Bill».
Grace rimase sorpresa dalla sua intuizione, ma non lo diede a vedere. «Come hai fatto a capirlo?».
«Ho visto la scena… E poi per quale altro motivo avresti detto a Bill di non usare più le sue tanto amate borse?», sorrise smagliante e Grace rise.
«Già, hai proprio ragione. Bravo Tom, stai migliorando», gli diede una pacca sul braccio, ma la sua mano improvvisamente si bloccò lì; o meglio, fu bloccata lì da quella del ragazzo, che tornò a guardarla negli occhi con quell’intensità che metteva i brividi.
«Non dire mai più una cosa del genere», sussurrò.
«Che cosa?».
Tom scosse il capo, come se si fosse arreso, e guardò la strada di fronte a sé. «È stato bello passeggiare con te, prima».
Grace, sconcertata dal suo comportamento, si alzò e gli passò davanti senza degnarlo di uno sguardo. Quando fu accanto alla fiancata, posò una mano sulla portiera del bagagliaio.
«Sarà meglio che vada», disse.
Il chitarrista annuì e si alzò, le passò di fianco e prima che potesse superarla lei infilò un braccio sotto al suo, come se dovessero iniziare a girare in tondo a braccetto.
Entrambi guardavano in direzioni diverse, ciò che c’era di fronte a loro.
Grace posò lievemente il capo sulla sua spalla ed abbassò le palpebre stanche. «Sì, è vero, è stato bello».
«Riposati», le sussurrò amorevolmente Tom fra i capelli, per poi scostarsi e dirigersi verso la porta principale, senza guardarsi più indietro.
Grace aspettò che entrasse, poi chiuse il bagagliaio, entrò nel fuoristrada e guidò verso casa.
Mentre ripensava a tutto ciò che era successo in quella mattinata piuttosto strana ed emotivamente coinvolgente, le tornò alla mente il momento in cui aveva insinuato che lei e Tom non fossero nemmeno amici. Quando aveva pronunciato quelle parole si era sentita piccola piccola, bugiarda, e aveva anche un po’ sofferto perché, volendo o meno, il suo legame con Tom era decisamente cambiato rispetto all’iniziale “rapporto di lavoro”.
«Non dire mai più una cosa del genere». Solo ora riusciva a capire quello che Tom aveva voluto far intendere.
Il loro rapporto stava tutt’ora cambiando e anche lui se n’era accorto.

***

Sollevò la cornetta del telefono del suo ufficio e se la portò all’orecchio mentre sistemava su un’unica pila alcuni fogli sparpagliati sulla scrivania.
«Schneider Investigations», rispose atona.
«Signorina Schneider, sono la signora Thompson».
«Oh, salve. Mi dispiace molto, ma questa mattina non sono proprio riuscita a venire…».
L’anziana signora la interruppe: «Non si preoccupi, non ce ne sarà più bisogno: il signor Bryant se n’è andato giusto poco fa, non mi ha voluto dire se aveva trovato un altro alloggio o se cambiava città…».
Grace pensò a Bryant e a Lionel, che dopo tanto tempo si erano ritrovati, e non fu difficile immaginare che avessero deciso di stare insieme per un po’. In fondo Lionel era solo in casa e un po’ di compagnia gli avrebbe fatto sicuramente bene.
Lionel… Socchiuse gli occhi alle immagini della notte precedente.
«Signorina Schneider, è ancora lì?».
«Sì, sì certo», si riprese scuotendo il capo. «Le è dispiaciuto?».
«Un po’, ma non importa. Appena ha un po’ di tempo venga da me, ché le devo pagare il disturbo».
«Non ce n’è davvero bisogno», accennò un sorriso. L’anziana provò a ribattere, ma Grace la prevenne: «Parlo sul serio, non ho fatto praticamente niente. Siamo a posto così. Adesso devo proprio andare, se ha bisogno di qualcosa mi chiami, non si faccia scrupoli».
«Va bene signorina, grazie. Lei è un angelo».
«Prego, si figuri», rispose e concluse la chiamata.
Finì si sistemare i dossier che aveva tirato fuori per l’ennesima volta a causa dei dubbi che la tormentavano e poi uscì dal suo ufficio, lo chiuse a chiave e si infilò la giacca.
Aveva proprio bisogno di una doccia e di una bella dormita, per questo andò subito dritta a casa. Non aveva ancora mangiato e probabilmente non c’era nulla nel frigorifero, ma non le importava davvero: voleva soltanto chiudere gli occhi e lasciarsi andare, dimenticare per un attimo la sua vita ed immaginarne una migliore, senza doveri né preoccupazioni, senza ragazzi criptici né tanto innamorati da ridursi a zerbini, senza uomini feriti né in fuga dalla morte.
Parcheggiò il fuoristrada ed appena scesa notò un uomo dai capelli biondi seduto sulle scale del suo palazzo, che davano direttamente sul marciapiede. L’uomo alzò il capo e i loro occhi si incrociarono: i suoi, azzurri, erano opachi e tristi.
Grace andò da lui e si mise seduta al suo fianco. Lionel la guardò in viso per un po’ e poi l’attirò a sé in un abbraccio che non necessitava di parole. La ragazza ricambiò posando la guancia sulla sua spalla.
«Mi dispiace tanto, ieri sera non avrei dovuto…».
Lionel le posò una mano sulla testa, sussurrandole di stare in silenzio, e così fece.

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Buondì! :)
Questo capitolo è quasi tutto incentrato su Tom e Grace! Vi piacciono più così oppure quando c'è un po' d'azione? Io personalmente preferisco il secondo caso ;) Spero che vi sia piaciuto comunque e che spendiate cinque minuti del vostro tempo per scrivermi due righe in proposito! 
Nel frattempo ringrazio ancora coloro che hanno recensito lo scorso capitolo, chi legge e "fa numero" (letteralmente xD) e chi ha messo questa storia tra le preferite/seguite/ricordate. Vi voglio tutti bene! :D
Ah, in questo capitolo è stata citata una strada realmente esistenta a Los Angeles e se passerete sulla mia pagina Facebook (=> _Pulse_ EFP ) potrete vedere delle foto che ho trovato su Internet e molto altro materiale riguardante questa FF! ;)
A lunedì prossimo! Vostra,

_Pulse_

Buongiorno! Quest'oggi preferisco che vi godiate pienamente il capitolo per vostro conto, senza che io dica niente, per questo scrivo prima. Spero solo che vi piaccia e che me lo facciate sapere in qualche modo! ;)
Ringrazio di cuore le persone che hanno commentato lo scorso capitolo, quelle che hanno messo la FF tra le preferite/seguite/ricordate e chi legge soltanto. Siete tutti importanti per me :)
Noi ci risentiamo nelle risposte alle recensioni e comunque lunedì prossimo! 
Buona lettura! Vostra,

_Pulse_

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Capitolo 8

«Se quest’indagine è davvero così grande non possiamo pensare di risolverla da soli, abbiamo bisogno dell’aiuto della polizia, addirittura anche dei federali».
Sia Lionel che Bryant sollevarono lo sguardo ed osservarono Grace, in piedi di fianco alla libreria nel salotto del marine più anziano.
«Vuoi coinvolgere l’NCIS, per caso?», domandò Bryant con una smorfia di disappunto.
Si era appena svegliato e si stava apprestando a bere una grande tazza di caffè. Non aveva una bella cera, con i capelli spettinati, la barba incolta e quelle occhiaie sotto gli occhi, ma nessuno dei due gli aveva fatto domande, sapendo alla perfezione che aveva problemi di insonnia, soprattutto dopo i mesi trascorsi a fuggire e a nascondersi da loro.
«E anche l’FBI se necessario! Non ce la faremo mai da soli e voi ora come ora avete bisogno di protezione».
«È ridicolo, Grace…».
La ragazza posò lo sguardo, acceso e colmo di inquietudine, su Lionel, che continuò: «Non sappiamo nemmeno chi siano quelli che hanno fatto fuori tuo padre, Carter e quella donna, se siano le stesse persone… Per non parlare delle prove: non abbiamo nulla in mano e siamo arrivati fino a qui solo grazie a delle supposizioni che potrebbero essere sbagliate».
Grace aprì la bocca, ma non le venne in mente nulla da dire e si ritrovò a boccheggiare come un pesce fuor d’acqua. Poi strinse i pugni lungo i fianchi e serrò la mascella.
«Sta di fatto che non possiamo andare avanti così, non possiamo aspettare che quei pazzi piombino qui e vi ammazzino».
Lionel scosse il capo. «Te l’ho già detto come la penso, vero?».
«Sì», gli posò una mano sulla spalla, «ma non abbandonerò questo caso, non ho nulla da perdere».
Peccato che appena lo disse le venne in mente il viso di Tom, con tanto di particolari come le fossette che gli si creavano all’interno delle guance quando sorrideva e la ruga di espressione che aveva in mezzo alle sopracciglia quando era confuso o arrabbiato.
Scosse energicamente la testa per scacciarlo dai suoi pensieri, ma non ci riuscì tanto bene, anche a causa del cellulare che le vibrò improvvisamente nella tasca dei jeans. Era certa che non si trattasse di Molly, l’aveva avvisata quella mattina che non sarebbe stata appresso a quei due per un po’, ed infatti non era lei, bensì Tom.

Abbiamo bisogno di un bodyguard. Mentre ne cerchiamo uno, tu sei libera per farci da scorta? Vogliamo fare un giro sulla spiaggia.

Tom è un cretino, pensò subito, e anche Bill.
Continuava a leggere e rileggere quel messaggio, senza capacitarsi della loro stupidità: avevano licenziato il loro bodyguard? E volevano che lei gli facesse da scorta? E perché volevano andare a fare un giro sulla spiaggia l’otto gennaio? Forse l’unica domanda che doveva realmente porsi era: perché aveva lasciato che quei due entrassero così tanto nella sua quotidianità?
«Chi è?», chiese Lionel, estrapolandola dai suoi pensieri.
«Un cretino», ribadì, anche a voce. «Però devo andare da lui».
«Uhm, okay. Ci vediamo a cena?».
«Probabile».
Andò a prendere la sua giacca in salotto e se la infilò, aggiungendo: «Se non confermo, non mi aspettare».
«Sissignora», le sorrise.
«Ciao Grace, divertiti», le augurò Bryant con un cenno della mano.
«Oh sì, certo», borbottò ed uscì.

Arrivò a casa dei gemelli e li vide entrambi seduti sul divano in salotto, ancora mezzi addormentati, anche loro che bevevano grandi tazze di caffè.
Corrugò la fronte, confusa, e scese dal fuoristrada guardandosi intorno con sguardo circospetto. Con una breve corsetta raggiunse le porte vetrate che davano sul giardino sul retro e bussò. Tom la vide e corrugò la fronte allo stesso modo mentre andava ad aprirle.
«Che cosa c’è?», le domandò, insospettito dal suo comportamento.
«Avete licenziato il vostro bodyguard?».
«Sì, ma… ma tu come fai a saperlo? Ancora non…».
Grace sospirò e si portò una mano sulla fronte. «Non volete andare a fare un giro sulla spiaggia, vero?».
«No, perché?».
«Merda», disse stringendo i denti e voltando il capo verso destra, saltellando sul posto. «Il tuo cellulare, Tom».
«Helen, ma che ti prende?», sbottò infastidito, ma lei scosse la testa e gli porse il palmo aperto della mano.
«Ce l’ho di sopra il cellulare, non l’ho nemmeno guardato stamattina! David è venuto qui, ci ha svegliati all’alba e…».
«Non mi interessa, vallo a prendere, muoviti! Mi serve!», strillò e lo spostò per poter entrare nel grande salotto.
Il chitarrista sbattè la porta vetrata chiudendosela alle spalle e si trascinò su per le scale, borbottando tra sé, di umore nero.
Bill, intanto, che aveva assistito a tutta la scena, poggiò sul tavolino di fronte al divano il suo caffè e chiese alla ragazza: «Qualcosa non va?».
«Ancora non ne sono sicura», mormorò con lo sguardo ancora puntato sulle scale che portavano al piano superiore.
Il cantante scrollò le spalle e riprese il telecomando in mano, iniziando a fare zapping.
“Il miglior sgrassatore sul mercato, provalo sub – Quello che rende grande un piatto è il condimento, per questo c’è – Ed ora passiamo alla cronaca. Macabro ritrovamento quello di stamattina sulla spiaggia di – Nell’episodio precedente…”
«Torna indietro, Bill!», gridò Grace col respiro mozzato e gli occhi sgranati.
«Dove, sul telegiornale?».
La ragazza si mise seduta sul bordo del divano più vicino e si avvicinò più che poté allo schermo, come se avesse voluto entrarci dentro. Ascoltò tutto senza nemmeno respirare, né chiudere gli occhi.
“Infatti, qui sulla spiaggia di Santa Monica questa mattina è stato ritrovato il cadavere di una donna. Una ragazza stava facendo jogging insieme al suo cane ed è stato proprio l’animale a trovare il corpo. La ragazza ha subito chiamato il 911 e la polizia scientifica è stata la prima ad arrivare sul posto. Come vedete alle mie spalle, è ancora al lavoro sulla scena…”
«Helen».
La ragazza si voltò di scatto verso le scale ed incontrò gli occhi preoccupati di Tom.
«Non trovo più il mio cellulare».
Grace chiuse gli occhi lentamente e serrò la mascella, respirando grevemente. Poi si alzò in piedi, estrasse dalla tasca il suo cellulare e chiamò il numero di Tom.
Al terzo squillo sentì la voce grave e criptata di un uomo dire: «Stanne fuori, sei ancora in tempo». Poi la linea cadde.
Tremava da capo a piedi, ma compose subito il numero di Lionel.
«Abbiamo un problema», disse. «Uno bello grosso».

***

Dylan intercettò lo sguardo di Grace e sospirò lievemente mentre tornava a concentrarsi su ciò che gli stavano dicendo le due rockstar.
Non era la prima volta che lui, un semplice agente della polizia stradale dell’Eastside, partecipava a casi appartenenti ad altri dipartimenti grazie ad amici che lo presentavano come “agente di collegamento”; tutto questo solo per amor della ragazza.
Quel giorno si era precipitato proprio a Beverly Hills, a casa di Bill e Tom Kaulitz, e maledicendosi continuava a pensare che non avrebbe dovuto farlo.
Lui, le due già citate rockstar, Grace e Lionel erano tutti seduti intorno al tavolino posto sotto il porticato nel giardino sul retro. Paul e Andrew, i due agenti della omicidi che erano stati spediti lì a fare un sopralluogo perché di troppo sulla vicina spiaggia di Santa Monica, erano invece dentro casa che cercavano qualche prova che accertasse l’avvenimento di un furto e magari un collegamento con l’omicidio di quella donna. Quest’ultimo sì che sarebbe stato un colpaccio!
«Quindi, se ho capito bene», tirò le somme Dylan, «l’unica cosa che è sparita è il suo cellulare. Il quale è stato usato per mandare un messaggio alla signorina», indicò Grace, stando attento a non dire il suo nome né il suo cognome vero. «Il messaggio diceva che loro avevano bisogno di un nuovo bodyguard e che volevano andare a fare un giro in spiaggia, giusto?».
«Sì», rispose l’investigatrice, tirando fuori dalla borsa il pacchetto di sigarette e l’accendino. Se ne accese una ed aspirò la prima boccata. «Proprio così».
«E secondo lei perché avrebbero dovuto fare una cosa del genere?».
I suoi occhi scuri la penetrarono e lei, non potendo rivelare tutto quanto davanti ai gemelli, scosse lievemente il capo. «Non ne ho idea. Comunque puoi anche darmi del tu, Dylan».
Il viso dell’agente si stropicciò in una smorfia e in quel momento Andrew uscì dalla casa, con Paul al seguito. Il primo, un ragazzo giovane e piacente, coi capelli scuri e gli occhi che potevano essere castani o verdi in base alla luce del sole, posò una mano sulla spalla di Dylan e lo guardò negli occhi con aria scettica. Poi posò lo sguardo sul chitarrista.
«Ma lei è sicuro di non averlo lasciato da qualche parte?», gli domandò. «Abbiamo controllato dappertutto, ma non ci sono segni d’effrazione né di una possibile presenza estranea, nulla di nulla. Più tardi controlleremo i video delle telecamere, ma…».
«Dubito che troverete qualcosa», lo prevenne Grace, soffiando il fumo verso l’alto. «Se sono stati così bravi da non lasciare nemmeno una traccia, non credo che si siano lasciati fregare dalle telecamere. Erano preparati a dovere».
Si chiese se avessero fatto qualche appostamento per studiare la pianta della villa con la disposizione delle camere e soprattutto per capire gli orari e gli spostamenti dei gemelli, proprio come aveva fatto lei per mesi, e si rese penosamente conto che se così era stato, lei non si era accorta di nulla.
«Esatto», annuì Andrew e diede una pacca al braccio di Dylan. «Amico, sei sicuro che la tua bella ti abbia detto tutto quello che sa? Mi sembra che abbia le idee chiare: è già convinta che questo furto ci sia stato e che non sia stata una sola persona – parlava al plurale».
Grace si trovò sei paia di occhi addosso, in particolar modo quelli spenti di Dylan, il quale disse a mezza voce: «No, non ne sono sicuro».
Lionel guardò l’investigatrice e le fece un segno d’assenso col capo, dandole una strizzatina al polso.
A quel punto Grace si rivolse direttamente a Dylan: «Ne parliamo in privato?».
«Va bene», rispose scrollando le spalle. «A patto che in privato significhi io e Andrew».
«Oh, come sei gentile», lo ringraziò il diretto interessato con un sorrisetto divertito sulle labbra.
«Okay. Allora io mi porto Lionel», rispose a tono Grace, stringendosi il collo fra le spalle.
I quattro si diressero verso l’interno della casa, ma Tom fece tornare indietro di qualche passo la ragazza, richiamandola.
Grace incrociò le braccia al petto, segno che aveva altro per la testa e ciò che avrebbe detto non le sarebbe interessato più di tanto, a meno che non fosse essenziale per le indagini.
«Che cazzo sta succedendo? Che cosa ci nascondi?», le domandò, alterato e preoccupato allo stesso tempo.
«È meglio che voi ne restiate fuori», rispose stizzita.
Si alzò dalla sedia bruscamente, il viso rosso dalla rabbia. «Peccato che io abbia la sensazione di esserci dentro fino al collo!», gridò.
La sua corazza si sgretolò in un istante. Grace gli posò le mani sul petto e lo guardò negli occhi, facendo del suo meglio per fargli capire che era solo per il loro bene se si comportava in quel modo. Li aveva già coinvolti troppo, tutte le persone che stavano dietro la serie di omicidi a cui stava indagando li avevano presi di mira per farla spaventare e rinunciare al caso, ma…
Improvvisamente la paura insita nell’angolo più profondo della sua anima la fece vacillare: era disposta a mettere a rischio l’incolumità di Bill e Tom, pur di non lasciare il caso?
«Helen dì qualcosa, cazzo», soffiò Tom.
Nella sua espressione c’era ancora dell’ira, ma gran parte di essa si era sciolta al tocco delle sue mani.
«Fidatevi di me», sussurrò tenendo gli occhi bassi. «Fidati di me».
Levò le mani dal suo petto e sentì ancora sui palmi il suo calore, come se le avesse appoggiate sopra una piastra calda. Le strinse a pugno all’altezza dei fianchi, poi fece un passo indietro ed entrò in casa.
Raggiunse i due agenti e l’ex-marine in cucina e appena chiuse la porta alla sue spalle si sentì in trappola, in una bolla carica di tensione. Lionel doveva avergli già spiegato i loro progressi per quanto riguardava l’omicidio di Mitch Schneider, suo padre. Gli occhi di Dylan glielo confermarono.
Non si era nemmeno seduta insieme a loro, quando esordì: «Non posso permettere che Bill e Tom vengano usati come esche per arrivare a me. Non sappiamo con certezza se le nostre supposizioni sono esatte, ma l’istinto mi dice che è così. E quello che è successo oggi potrebbe esserne la prova: perché prendersi la briga di rubare il cellulare di Tom e mandarmi un SMS, dandomi come indizio la spiaggia, dove questa mattina è stato ritrovato un cadavere? Mi hanno voluta avvisare che possono arrivare a loro con estrema facilità e che sono informati – sapevano che in questo momento non hanno un bodyguard. Magari li hanno tenuti e li tengono sott’occhio anche adesso. E il riferimento alla spiaggia… beh, è semplice da capire. Inoltre c’è una cosa che non vi ho ancora detto».
«Che cosa?», domandò Andrew.
Solo allora Grace si mise seduta al tavolo e si sporse verso di loro per parlare più a bassa voce.
«Ho chiamato il numero del cellulare di Tom, appena ho capito che le cose non tornavano, e mi ha risposto la voce di un uomo; era criptata, forse non era così grave, ma era sicuramente di un uomo. Mi ha detto: “Stanne fuori, sei ancora in tempo”». Sospirò e si portò le mani ai lati del viso.
«Ora si spiegano molte cose», disse Andrew. «E che cosa dovremmo fare ora, esattamente?».
«Tu che cosa faresti?», gli chiese.
Andrew scosse il capo, desolato.
«Ecco, appunto».
Un lieve bussare alla porta li fece voltare tutti di scatto. Bill, pallido come un cencio e tremante, incrociò gli occhi di Grace.
«I nostri cani…», mormorò, così lievemente che stentò a decifrare le sue parole. Ma quando capì quello che poteva essere successo fu come ricevere un pugno al cervello.
La detective saltò giù dallo sgabello e seguì Bill al piano superiore, in una stanza che non aveva mai esplorato e di cui rimase sorpresa, ma nemmeno troppo: i loro cani avevano una cameretta tutta per loro, come se fossero stati dei bambini veri e propri, con cuscini, giochi di ogni tipo e…
«Ehi, cucciolo, svegliati… per favore…».
Nell’udire la voce di Tom e un debole guaito, Grace si riprese ed abbassando gli occhi lo trovò inginocchiato accanto al suo cane preferito, quello che quando la vedeva la salutava sempre scodinzolando felice. Si portò subito al suo fianco e gli aprì le palpebre per vedere come le pupille reagivano alla luce del sole che entrava attraverso la finestra: si sforzava di chiudere gli occhi, quindi il cane era vigile, anche se un po’ intontito e quasi paralizzato sul posto.
«Credi li abbiano sedati?», domandò Dylan, avvicinandosi ad un altro cane per posargli una mano sul ventre che si abbassava e si alzava lentamente, forse fin troppo.
«Pensavo dormissero…», disse Paul, spaventato, perché lui aveva controllato quella stanza e non aveva notato nulla di strano.
Grace fece finta di non averlo sentito e diede una rapida occhiata alla stanza. Nulla di anomalo, se non avesse notato in controluce dei residui calcarei sul pavimento, che andavano dalla ciotola d’acqua posta in un angolo al cuscino su cui si era sdraiato il cane che stava “visitando”.
«Gli hanno drogato l’acqua», esclamò, indicando la ciotola e accarezzando con un dito il pavimento: se fosse stata solo acqua sarebbe evaporata e non avrebbe lasciato tracce sul pavimento.
«Avrei dovuto cambiargliela stamattina», disse Tom, con gli occhi lucidi.
La ragazza gli posò una mano sulla spalla, stringendogliela un poco in segno di conforto.
«Meglio se li portate subito dal veterinario».

Grace aiutò Bill e Tom a caricare in auto i cani, ancora semi-incoscienti, poi li guardò andare via in fretta, appoggiata al cofano del suo fuoristrada con le braccia strette al petto e la fronte corrugata, in pensiero.
Qualche minuto dopo, sentì dei passi alle sue spalle e con la coda dell’occhio vide Dylan affiancarla.
Sapeva che prima o poi sarebbe successo, ma non voleva parlare con lui di Bill e Tom, non in quel momento. Il poliziotto però la sorprese, perché introdusse l’argomento in modo indiretto.
«Non avresti dovuto chiamare quel numero da sola. Avremmo potuto intercettare la chiamata, capire dove…».
Grace lo interruppe: «Non ci ho nemmeno pensato. E poi non ci saremmo riusciti, ha detto solo quelle parole e poi ha spento, mi dispiace. Potremmo provare ad intercettare comunque la microspia inserita in quel cellulare».
Dylan sollevò gli occhi su di lei. «Hai messo una microspia nel cellulare di Tom Kaulitz?».
«Se è per questo, avevo messo delle microspie anche in casa loro, ma guarda caso le ho tolte pochi giorni fa».
Si accese l’ennesima sigaretta e si chiuse nel suo silenzio, colmo di riflessioni e di insicurezze.
«Assurdo che ti paghino per tenere d’occhio quei due».
«Assurdo o meno, è ciò di cui vivo in questo momento».
«Ma se li hanno presi di mira vuol dire che c’è di più», osservò Dylan. «In che rapporti sei con loro?».
L’investigatrice scrollò le spalle, nervosamente. «Siamo diventati amici, Dio solo sa come, e un po’ di tempo fa al mercato di Olvera Street mi sono esposta troppo».
Lui si appoggiò meglio al cofano del fuoristrada ed inarcò le sopracciglia, incrociando le braccia al petto.
«In che senso?».
«Nel senso che Bill ha avuto la fantastica idea di andarsene in giro con un bodyguard incapace e io e Tom siamo andati a recuperarlo. E già lì, camminando fianco a fianco con lui… non sembrava che lo stessi pedinando, sai? Sembravamo, piuttosto…».
«Una coppia», terminò la frase per lei e Grace poté percepire nel suo tono di voce una lieve tensione: era geloso.
Ci passò sopra e continuò: «Poi Bill è stato quasi borseggiato. Quasi perché ovviamente io sono intervenuta».
«Ed è possibile che… insomma, che quelli che dovrebbero esserci dietro tutto questo vi abbiano visti ed abbiano pensato che tu avresti ceduto, se fosse stata messa a rischio la loro incolumità?».
«Sì, è possibile».
Gettò il mozzicone a terra e lo schiacciò con la punta della scarpa.
«Dobbiamo prenderli, Dylan».
«Chi? Sono dei fantasmi, Grace. Non abbiamo nulla, oltre alle supposizioni e al tuo istinto».
Abbassò il capo e si spostò verso la portiera della sua volante, parcheggiata davanti al fuoristrada.
«Un mio amico della scientifica mi deve un favore, gli chiederò di passare appena avrà un minuto».
La ragazza lo guardò entrare nella sua auto, poi si chinò all’altezza del finestrino. «E se non trovasse niente?».
«Abbandonerai questo caso, per il bene di tutti».
«Sai che non lo farò».
«Allora pregherò per i tuoi amici».
Dylan diede gas, Grace fu costretta a spostarsi e guardò andare via anche lui.

***

L’arrivo della sera aveva portato con sé un vento freddo proveniente da nord e la pioggia, che impregnava la terra e ne sollevava il profumo.
«Ho bisogno di sapere il più possibile della donna trovata morta sulla spiaggia di Santa Monica. Ha qualche collegamento con il caso che seguiva mio padre? Anche lei sapeva? O era semplicemente una donna nel posto sbagliato al momento sbagliato che hanno fatto fuori per mostrarmi la loro bravura?».
«Vedrò quello che posso fare. Dylan lo sa che me lo stai chiedendo?».
«Andrew, non ti ci mettere anche tu», lo supplicò, sospirando.
«Lo conosco da una vita e ti posso assicurare che se non ti appoggia in quest’indagine è perché pensa sia troppo pericoloso, anche per l’intrepida Grace Schneider».
«Non voglio che lui mi appoggi a tutti i costi, infatti. È una sua libera scelta».
Sollevò il viso verso il cielo e non vide altro che pioggia e nuvole scure che impedivano alla luna e alle stelle di brillare.
«È innamorato di te».
Grace chiuse lentamente gli occhi. «Lo so».
«Tu no, vero?».
«Andrew, basta».
«Sissignora», si schiarì la voce. «Ah, abbiamo provato a seguire la microspia che tu hai detto di aver inserito nel cellulare di Tom, ma…».
«Se ne sono disfatti. Come immaginavo».
«Abbiamo provato anche a chiamare quel numero, ma il cellulare è risultato spento».
«Okay. Se ci sono novità non aspettare a chiamarmi, mi raccomando».
«Va bene».
«Grazie, Andrew».
«Prego. Però secondo me dovresti parlarne con Dylan, sai?».
«Buonanotte», disse e concluse la chiamata.
Guardò di fronte a sé cercando di scorgere nel buio la soluzione a tutti i suoi rompicapi, come se avesse davanti la chiave del caso ma non la riuscisse a vedere.
C’erano troppi pezzi del puzzle che mancavano, tra cui che cosa c’entrasse il mancato attentato a Baghdad.
Era certa che suo padre fosse arrivato vicino alla conclusione, ma non aveva potuto, o forse voluto, che qualcuno vi giungesse come lui e rischiasse la vita. Si era sacrificato, aveva preferito portarsi le sue scoperte nella tomba, pur di proteggere chiunque avesse preso parte a quelle indagini. Ed era questo a confondere ancora di più Grace, perché suo padre non avrebbe mai fatto una cosa del genere: si sarebbe sacrificato comunque e avrebbe fatto in modo di limitare i danni, ma avrebbe lasciato a qualcuno il compito di proseguire da dove aveva lasciato. Ma… come?
Si rannicchiò a terra, con le tempie fra le dita, e chiuse gli occhi per concentrarsi meglio. Suo padre era troppo furbo, troppo intelligente e cauto per lasciarsi prendere di sorpresa ed essere ammazzato – professionisti o meno – senza aver lasciato una traccia, una pista da seguire.
All’improvviso ebbe come la sensazione di vedere la risposta alla domanda di fronte agli occhi, ma non l’afferrò per un soffio a causa di una voce che si intrufolò nei suoi pensieri, distraendola.
Voltò il viso verso le porte vetrate e vide Tom a pochi passi da lei, che la guardava leggermente preoccupato.
«Che stai facendo, lì rannicchiata?», le chiese.
«Pensavo. E tu mi hai interrotta», borbottò e si lasciò andare un sospiro frustrato perché ovviamente il lampo di genio che le aveva attraversato la mente era scomparso, irrecuperabile. «Grazie tante».
«Non volevo, davvero».
Le porse una mano, lei l’afferrò e la forza con cui Tom la tirò su fu tanta che Grace traballò e cadde col viso ad un centimetro dal suo. Si guardarono negli occhi per qualche secondo, in un silenzio carico di imbarazzo, poi il chitarrista sogghignò.
«L’hai fatto apposta».
«No, non è vero!».
«Oh sì, invece. Ammettilo, dai, che ti costa!».
«Ma non è vero! Sei tu che sei un montato!».
Si scostarono l’uno dall’altra, lei gli posò le mani sul petto come a volerlo allontanare da sé, ma la forza che impiegò fu minima perché si misero a ridere, nonostante tutto quello che era successo quel giorno – tra cui il rischio, fortunatamente scampato, che avevano corso i cani dei gemelli, a cui era stata somministrata una forte dose di Ketamina, mischiata all’acqua della loro ciotola.
«Eri venuto a chiedermi qualcosa?», gli domandò poco dopo, quando smisero. Sulle loro labbra, però, aleggiava comunque un sorriso sereno che non vedevano da tempo sul viso dell’altro e che per un po’ li fece stare bene.
Tom si passò una mano dietro il collo. «In effetti sì. Volevo chiederti se restavi qui, stanotte. Insomma, né io né Bill ci sentiamo molto tranquilli a stare da soli, visto che sono riusciti a rubarmi il cellulare senza lasciare nemmeno una traccia… Ci sentiremmo più al sicuro se tu…».
«E in che modo potrei proteggervi, io?», gli domandò. «Non ero una stalker?».
«Una stalker… Sicura di non essere piuttosto un’agente sotto copertura dell’FBI o della CIA?».
Lei rise ancora, tenendosi la pancia, e Tom ne fu irrimediabilmente contagiato.
«Comunque non so, tu ci faresti sentire al sicuro in ogni caso», concluse, cercando invano il suo sguardo.
Grace parve rifletterci un po’ su, con lo sguardo perso di fronte a sé. Poi si voltò verso di lui, in attesa, ed accennò un sorriso.
«Va bene. Vado a prendere una cosa che ho lasciato nel fuoristrada. Tu inizia a rientrare, arrivo subito».
Tom annuì, rincuorato, e tornò in salotto. Grace trasse un respiro profondo, poi corse sotto la pioggia ed aprì il suo fuoristrada. Si mise seduta sul sedile del passeggero, aprì il vano portaoggetti e nel doppio fondo vide la sua Glock. La prese fra le mani e si assicurò che la sicura fosse inserita, socchiuse gli occhi deglutendo e se la infilò nella cintura, sotto la maglietta. Sentì il metallo freddo premerle contro la pelle nuda della schiena, come se quello fosse un prolungamento della sua spina dorsale, e rabbrividì.
Infine scese dal fuoristrada e corse di nuovo verso il portico, dove poteva proteggersi dalla pioggia.

Il buio della casa era quasi inquietante. Odiava dormire in luoghi che non conosceva bene, anzi a dire il vero odiava dormire al di fuori di casa sua o del suo fuoristrada. E il temporale fuori dalla finestra non la rassicurava per niente. Perché aveva deciso di rimanere lì, quella notte?
Un lampo illuminò gran parte della zona living sul soppalco, dove l’avevano sistemata sul divano letto che si apriva proprio lì in mezzo. Il tuono seguente la fece sobbalzare e la rete cigolò un poco al suo movimento improvviso.
Chiuse gli occhi, traendo respiri profondi per rilassarsi, quando un altro rumore improvviso, un tonfo, la fece rizzare seduta sul materasso, con le dita già strette intorno al calcio della sua pistola.
Allungò il collo per vedere oltre la ringhiera che dava sul salotto sottostante, poi si sporse per vedere le porte delle camere da letto che davano sul corridoio.
Vide una porta schiudersi lentamente e deglutì il nodo che le bloccava la gola. Aveva i palmi sudati, sentiva l’impugnatura della sua Glock scivolarle via.
«Tom, sei tu?», domandò a bassa voce rivolta verso il corridoio.
Una testa sbucò fuori dalla porta socchiusa e lei trattenne il respiro fino a quando un lampo non ne illuminò il profilo. Sì, era lui.
«Dio, che spavento», sospirò sollevata, ma il cuore continuò a batterle nella cassa toracica a velocità sostenuta.
Nascose nuovamente la pistola nello spazio tra la testata del divano e il materasso ed aspettò che Tom la raggiungesse. Rimasero per un minuto buono a fissarsi, senza sapere bene che dire, poi Grace lo invitò ad accomodarsi al suo fianco con un cenno leggero del capo.
Il chitarrista fece il giro del divano letto, salì con un ginocchio sul bordo e la rete sotto di esso cigolò di nuovo. Corrugò la fronte e posò anche le mani sul materasso, poi spinse facendo dei piccoli saltelli. Il cigolio persistette e Grace distolse lo sguardo, imbarazzata da quel rumore.
«Piantala, Tom», gli disse.
«Stavo solo…». L’occhiata che ricevette fu in grado di interromperlo e finì di sistemarsi sdraiato al suo fianco, con le spalle contro la testata e le mani unite sul petto.
«Non riesci a dormire?», gli domandò la ragazza, dopo qualche altro minuto di silenzio.
Lui scosse il capo, socchiudendo gli occhi. «Pensare che delle persone siano riuscite ad entrare in casa mia come se nulla fosse…».
«Non ti faranno niente», lo rassicurò e si mise anche lei nella sua identica posizione, vicina al suo corpo caldo. Il suo profumo lentamente la invase.
«Ce ne siamo andati dalla Germania proprio per evitare che accadessero cose simili, ma non è cambiato niente», sbuffò. «Non vedo l’ora di andarmene da qui».
«Accadrà presto?».
«L’album è finito, lo stanno già stampando. La settimana prossima iniziamo a girare il video del nostro primo singolo, poi ci sarà tutto il lavoro di promozione… e poi il tour, ovviamente. Forse è la volta buona che ne facciamo uno mondiale. Non vedrò questa casa per molto, molto tempo e non vedo l’ora».
Fu un duro colpo per Grace. In quelle ultime settimane si era completamente dimenticata di quale fosse il suo vero lavoro con loro e questo non prevedeva nulla di tutto ciò che avevano fatto, come non prevedeva che diventasse un’amica dei gemelli. Venire a conoscenza in quel modo di tutti quei cambiamenti… beh, la fece sentire piuttosto impreparata e malinconica. Era maledettamente certa che le sarebbero mancati, tutti e due.
L’ennesimo cigolio la fece voltare verso Tom e vide che si era girato sul fianco, verso di lei, e si era sollevato puntando un gomito sul materasso. La guardava con occhi curiosi, nei quali però c’era la stessa malinconia che aveva ombreggiato quelli della ragazza.
«Non dici niente?», le chiese e la sua voce si era abbassata di qualche ottava, divenendo roca e sensuale.
Lei distolse lo sguardo e con voce atona disse: «Vuoi che vi innaffi il giardino, quando sarete via?».
Non lo vide nemmeno, si trovò soltanto con le labbra intrappolate nelle sue, che avide le baciavano, le mordevano e le torturavano con insignificanti sfioramenti mentre le sue mani viaggiavano sotto la sua maglietta e gliela sfilavano senza alcuna difficoltà.
Grace non si chiese cosa stessero facendo, lo attirò a sé bruscamente e ricambiò il bacio, infilandogli la lingua tra le labbra. Lui ansimò ed immerse le dita fra i suoi capelli, ai quali tolse l’elastico per accarezzarli.
Allo stesso tempo la ragazza gli levò la maglia e tastò con le mani le sue spalle, la sua schiena longilinea, gli graffiò i fianchi e tornò ad accarezzargli gli addominali e i pettorali appena pronunciati.
Tom fece scontrare ed aderire perfettamente i loro bacini e anche quel briciolo di razionalità che si era preservata nelle loro menti andò a farsi fottere.

Caddero esausti l’uno affianco all’altra, col fiatone ed ogni muscolo ancora in contrazione, accompagnati dal solito cigolio. Entrambi guardarono il soffitto, increduli e distrutti, ma pienamente soddisfatti.
«Cristo», soffiò Grace.
«Che hai detto?», domandò Tom, con gli occhi piccoli come se sforzando la vista nell’oscurità potesse sentire meglio.
«Niente», rispose frettolosamente la ragazza, dandogli le spalle e rannicchiandosi sul bordo del letto.
Tom fece lo stesso, scrollando le spalle, ma nessuno dei due si addormentò presto: a Grace ci volle una buona mezz’ora, Tom non ci riuscì proprio e guardò fisso davanti a sé senza capacitarsi di come potesse essere successo. Era stato come… una reazione chimica: erano finalmente esplosi e insieme avevano fatto fuoco e fiamme. Allora era proprio vero che gli opposti si attraggono.
Qualche ora dopo, quando iniziò anche lui ad assopirsi, cullato dallo scrosciare della pioggia insistente, si voltò ad osservare la schiena nuda di Helen sollevarsi ed abbassarsi in sincronia col suo respiro lento. Si sporse verso di lei e la guardò in viso scostando delicatamente qualche ciocca di capelli neri che le cascavano sugli occhi. Le accarezzò la schiena con la punta delle dita, facendola rabbrividire, ed osservò le sue palpebre alzarsi appena.
La guardò quasi incantato, Grace si girò lentamente verso di lui e ricambiò lo sguardo, ancora un po’ intontita, ma capì immediatamente quello che gli stava passando per la testa e gli accarezzò il collo come a volergli dare la sua approvazione. Allora Tom si chinò sul suo viso e le sfiorò le labbra con le proprie, la baciò con un’intensità sempre crescente, ma senza mai perdere la dolcezza iniziale. Accompagnò Helen a salirgli sopra e lei si lasciò coccolare ancora un po’, riservandogli lo stesso insolito trattamento.
Fecero un’altra volta l’amore, ma fu molto diverso dalla prima, nella quale avevano agito d’istinto e si erano saltati addosso quasi come animali, con una brutalità che non si sarebbero mai immaginati derivasse dalla potenza della loro attrazione.
Quella seconda volta fu completamente diversa perché entrambi lasciarono da parte gli istinti e seguirono il cuore. Strano a dirsi, ma… ci fu una strana dolcezza, si completarono l’un l’altra.
Quella seconda volta fecero proprio l’amore, non scoparono e basta. Sia Tom che Grace se ne accorsero, ma non si dissero nulla, forse intontiti dal sonno o forse consapevoli che era ancora troppo presto per ammettere all’altro che c’era qualcosa di più della semplice attrazione fisica.
Quando Tom venne, venne anche lei; e fu piuttosto particolare, perché quando Tom venne dentro di lei, quella volta, Grace sorrise, come se il calore che si era sprigionato dentro di lei le fosse arrivato fino al cuore, sciogliendole i lineamenti delicati del viso, facendolo brillare di vita.
Quel sorriso non abbandonò le sue labbra, rimase lì ancora per un po’, anche se nascosto, e quando Tom se ne accorse era ancora steso su di lei, col viso ad un palmo dal suo, fiato contro fiato. Avvicinò una mano alle sue labbra, ancora con quello sguardo un po’ perso, e percorse con le dita quella linea che si sollevava in modo quasi impercettibile agli angoli.
«Quelle bambine erano così invidiose di te che se avessero potuto non avrebbero provato a cancellarti solo le efelidi. Sei bellissima», sussurrò senza nemmeno rendersene conto.
Grace si lasciò andare ad una lieve risata espirando forte col naso. Poi gli diede un’altra carezza sul collo e sempre ad occhi chiusi mormorò: «Anche tu lo sei, Tom. Anche tu».
Tante ragazze gli avevano detto che era bello – milioni di ragazze in tutto il mondo, ma come l’aveva detto Helen… ah, era tutta un’altra storia. Non potevano esserci paragoni, perché Helen era unica nel suo genere, in peggio e in meglio.

Quando la mattina dopo Tom si svegliò, allungò il braccio e si accorse che la parte di letto non occupata da lui era vuota.
Aprì gli occhi, nonostante la luce del sole che era tornato a splendere dopo quell’intenso temporale, e non vide Helen. Si arrabbiò, e molto. Non sapeva esattamente perché, ma gli diede parecchio sui nervi svegliarsi solo. Forse a causa della nottata così particolare che avevano vissuto? Non se lo chiese nemmeno, accecato dall’ira.
La notte l’amava, la mattina dopo la odiava con tutte le sue forze.
Si scostò le coperte di dosso, sbuffando pesantemente, e fece il giro del letto per andare in bagno. Quando ebbe la visuale del pavimento sotto la parte di letto occupata da Helen, però, si bloccò come gli si arrestò il cuore nella cassa toracica: lei era lì, stesa sul pavimento, con lo stesso lieve sorriso della notte precedente disegnato sulle labbra, che ancora dormiva con le braccia a farle da cuscino, con solo un po’ di lenzuolo arrotolato intorno alla vita a coprirla.
Bastò il tempo di uno sguardo perché tutta la rabbia gli scivolasse addosso e uno strano calore si diffondesse dentro di lui partendo proprio dal centro del suo petto.
Non seppe nemmeno perché, ma gli venne naturale stendersi sul pavimento accanto a lei, con una mano sotto la guancia e l’altra ad accarezzarle il viso e i capelli perché si svegliasse dolcemente.
Questo accadde qualche minuto dopo e Tom si meravigliò come un bambino quando vide le sue palpebre tremare e poi sollevarsi, mostrando al mondo quei due specchi verdi di cui avrebbe dovuto andare soltanto fiera.
«Ciao», sussurrò.
«Ciao», ricambiò Helen, stiracchiandosi. «Che ci fai per terra?», gli domandò, corrugando la fronte.
Tom sogghignò. «Volevo farti la stessa domanda».
«Beh, tu quando dormi ti muovi troppo per i miei gusti».
Il ragazzo le spostò ancora un ciuffo dal viso e Grace rimase affascinata dalla delicatezza con la quale aveva compiuto quel gesto e dal suo sorriso, ma non glielo fece notare.
«La prossima volta sdraiati sopra di me», le disse.
«Sdraiarmi… sopra di te?», ripeté, non capendo.
Tom accennò un sorriso imbarazzato ed abbassò gli occhi. «Quando io e Bill eravamo piccoli e facevamo qualche incubo ci mettevamo a dormire nello stesso letto e capitava che io mi muovessi molto. Così una volta Bill si è steso completamente sopra di me, per farmi stare fermo, e ci è riuscito… forse avevo capito che c’era lui e per non fargli del male mi impegnavo inconsciamente a non agitarmi. Io non so se funzioni ancora, però… tentar non nuoce, no?». Riabbassò gli occhi su di lei e le scoccò un altro sorriso. «Soprattutto per la tua schiena, non penso sia comodo dormire per terra».
Grace ricambiò il sorriso, ma glielo nascose puntando il mento sul proprio sterno.
«Beh, io… vado a farmi una doccia, okay? Sperando che Bill non ti trovi ancora in questo stato, quando si sveglierà». E le rivolse un’occhiata eloquente.
«Oh. Sì, certo», annuì Grace, imbarazzata.
Tom si alzò dal pavimento e coi soli boxer addosso – gli altri vestiti li aveva raccolti e se li era messi sotto braccio – si avviò verso la sua stanza, in fondo al corridoio.
La ragazza si stese a pancia in su sul pavimento per poter guardare il soffitto e pensare, soffermandosi in particolar modo sul momento in cui Tom aveva pronunciato le parole: «La prossima volta sdraiati sopra di me».
Aveva detto «La prossima volta». Tom pensava che ci sarebbe stata una prossima volta. E Grace ancora non sapeva minimamente se fosse un bene o un male.
Non si era ancora guardata allo specchio, non poteva sapere che il leggerissimo sorriso che aveva preso dimora fissa sulle sue labbra le dava già la risposta che cercava.
«La prossima volta».

Capitolo 9

“And I just keep on trying, but I don't know what for,
'cause trying not to love you…
only makes me love you more”
(Trying not to love you - Nickelback)

Entrò in casa e sentì subito dei rumori provenienti dal salotto. Si portò velocemente una mano dietro la schiena, sull’impugnatura della sua pistola, ed era pronta ad estrarla quando vide Dylan sbucare fuori dal suo salotto, con i capelli spettinati e un aspetto pessimo in generale.
Lui sobbalzò e sollevò le mani verso l’alto, gettando un’occhiata alla posizione del suo braccio.
«Sono solo io».
«Per fortuna», borbottò Grace. «Che ci fai qui?».
Lo scansò ed entrò in salotto: vide una coperta sul divano e dedusse che doveva essersi accampato lì per la notte.
«Ti hanno sfrattato, per caso?».
«No», rispose con tono fin troppo composto. Anche la sua espressione era cambiata, ora che lei non aveva più la mano sulla sua Glock: era dura, quasi contratta dall’ira. «Tu, piuttosto, dove sei stata?».
L’investigatrice si voltò di scatto e si trovò pochi centimetri dal suo corpo, ma non distolse mai lo sguardo dai suoi occhi.
«Hai qualche supposizione, tu?».
«Ovviamente. Dai Kaulitz».
Grace fece un ampio sorriso e gli diede una pacca sulla spalla. «Sei un bravo poliziotto».
Stava per dirigersi verso la cucina, quando si sentì strattonare. Abbassò gli occhi sul suo polso e vide le dita di Dylan tenerlo stretto con forza; poi li fece scorrere lentamente sul suo braccio, fino ad arrivare di nuovo al suo viso.
«Solo amici, eh?», le disse in tono sarcastico, con un sorriso storto sulle labbra.
«Vaffanculo, Dylan».
«Lo sapevo».
Le mollò il polso con un gesto brusco e voltò il viso, passandosi le dita di una mano sulle guance su cui era cresciuta un po’ di barba nera.
«Tu e Tom… Non si può stare in mezzo a voi senza prendere la scossa. È come esporsi alle radiazioni…».
«Che cosa stai tentando di dire?», sbottò Grace, portandosi i pugni sui fianchi.
«Che si sente l’attrazione fisica che c’è tra voi, è… è fortissima! Se ne accorgerebbe chiunque! E poi basta guardarti…», le prese il mento fra le dita, guardandola con l’espressione di un cane bastonato. «Hai quella luce negli occhi, stamattina… Non la vedevo da tanto tempo».
Grace si scostò e fece un passo indietro, allontanandosi da lui. Il suo volto era di pietra, i suoi occhi freddi come il ghiaccio, come la sua voce.
«Smettila di sparare cazzate. E vattene, per piacere».
Un lampo di tristezza attraversò gli occhi del ragazzo, che allungò una mano verso di lei. «Grace…».
L’investigatrice gli diede le spalle ed andò a prepararsi un caffè. «E non entrare mai più così in casa mia».
«Me l’hai data tu la chiave».
«Lasciala sulla mensola in corridoio».
Dylan abbassò lo sguardo, ferito, ed annuì debolmente. «Non volevo che finisse così…».
«Non è finita», sospirò, chiudendo gli occhi. «Ne riparleremo, ma non ora. Te lo prometto».
Dylan fece un altro silenzioso cenno d’assenso e rientrò nel salotto. Prese la giacca beige con lo stemma della polizia stradale dell’Eastside di LA, se la infilò e lasciò la chiave dell’appartamento sulla mensola che gli aveva indicato Grace. Poi uscì di casa, gettandole un ultimo non ricambiato sguardo.
Quando la ragazza rimase sola nel suo appartamento, si lasciò andare ad un sospiro tremante e strinse gli occhi.
Sentì la porta riaprirsi e sobbalzò. Dylan era di nuovo di fronte alla porta della cucina.
«Che c’è?», gli domandò, affranta e sorpresa.
«Ha chiamato tua madre, questa mattina presto. Ha lasciato un messaggio sulla segreteria».
«E che diceva?».
«Che le farebbe piacere vederti».
Il fiato le mancò. «Quando?».
«Domani pomeriggio».
Annuì leggermente. Dylan accennò un sorriso e la salutò. Lei non rispose.

***

Suo fratello non si accorse subito della sua presenza, a dir la verità non si sarebbe accorto di lui nemmeno se gli avesse tirato uno dei suoi anfibi più pesanti sulla testa, concentrato com’era sui suoi famosi waffles. In più, canticchiava. Tom non canticchiava mai, eccetto in rarissimi casi… e Bill sapeva con assoluta certezza che quella notte fosse successo qualcosa in grado di far avvenire il rarissimo caso.
«Buongiorno!», esclamò e fece finta di entrare in cucina con il passo di uno che si era appena svegliato, proprio come se non fosse stato una buona decina di minuti appoggiato allo stipite della porta ad osservarlo mentre si muoveva di fronte alla piastra per i waffles, con il mestolo sporco in mano.
Tom sollevò il capo e Bill si bloccò del tutto quando vide sul suo viso un sorriso così bello da togliere il respiro.
Erano… anni? Forse non l’aveva mai visto un sorriso del genere sulle labbra di suo fratello gemello. E anche l’aura di pura positività che emanava solo stando in piedi in quella stanza era impressionante: sembrava che nulla potesse andare storto, che tutto fosse rose e fiori.
«Ciao Bill», lo salutò con gli occhi luminosi. «Li vuoi i waffles, vero? Li ho fatti anche per te».
Bill, incapace di rispondere, annuì con un movimento della testa; poi andò a sedersi, proprio di fronte a dove stava lui, che aspettava che anche l’ultimo waffle che aveva messo nella piastra fosse pronto.
«Perché mi fissi?», gli domandò Tom ad un certo punto, incuriosito.
In un frangente normale lo avrebbe fatto senza l’ombra di un sorriso, ma quella mattina… sembrava che il suo corpo non riuscisse a trattenere dentro di sé la felicità, tanto che sembrava sul punto di scoppiare a ridere in ogni momento.
«Dobbiamo cambiare quel divano letto nella zona living. Scusami se per te ha un valore affettivo fondamentale ora, ma davvero, fa troppi cigolii. Non vi siete sentiti a disagio, tu e Helen?».
Tom lo guardò per diversi istanti in silenzio, ma il suo sorriso non si scompose nemmeno di un millimetro, sembrava disegnato. Alla fine scoppiò a ridere.

***

L’ultima volta che si era innamorata non era andata a finire bene. Grace e il suo ragazzo di allora erano quasi stati fatti fuori da un uomo a cui suo padre dava la caccia da tempo e dopo quell’episodio ovviamente lui l’aveva scaricata, dicendole che non voleva rischiare ancora una volta la vita perché suo padre era un investigatore privato fin troppo bravo.
Era appena una ragazzina e si arrabbiò parecchio con suo padre, pensava davvero che fosse stata colpa sua se la sua prima storia d’amore fosse finita. Con il tempo aveva capito che non c’entrava nulla e che in realtà quella era stata solo l’occasione adatta per scaricarla, visto che subito dopo si era fidanzato con una cheerleader.
Dopo quell’episodio si era innamorata a stento un paio di volte, faticava a fidarsi di nuovo dei ragazzi e soprattutto il mondo di suo padre l’aveva così coinvolta, quasi risucchiata, che aveva iniziato a pensare come un vero detective: tutte le persone che avevano un legame affettivo con lei potevano correre qualsiasi tipo di pericolo, ogni giorno. Lo sapeva bene.
Crescendo aveva capito che in fondo per lei l’amore non era poi così importante e si era allontanata da quel mondo, immergendosene in un altro, quello delle indagini, della polizia, degli spacciatori, dei magnacci, della mafia, a volte persino dei cadaveri.
In quel mondo aveva incontrato molti ragazzi con cui aveva passato delle belle serate, ma ormai il concetto dell’amore era troppo nascosto nella sua mente. Dopo anni ed anni era stato Dylan a rispolverarglielo e, come aveva sempre immaginato, non era stato il massimo: era un problema, soprattutto ora che lei e Tom…
Cavolo, Tom! Era lui in realtà l’artefice di tutto, non Dylan. Da quando aveva iniziato a pedinarlo e a diventare sua amica era entrato dentro di lei come una scheggia e da allora non aveva fatto altro che incasinarle l’esistenza. E poi, quella notte… Se ci ripensava aveva ancora i brividi e riusciva a sentire ancora tutto sulla pelle, nonostante avesse fatto la doccia: le sue labbra, il suo respiro, il suo sudore, il suo profumo.
Era stato davvero stupendo quella notte, doveva riconoscerlo; sia la prima che la seconda volta, anche se in modi completamente diversi. La seconda… tutta quella dolcezza, non se la sarebbe mai immaginata da Tom. Come non se la sarebbe mai immaginata da se stessa.
Ripensandoci le veniva da chiedersi se non l’avesse drogata, se la Grace di quella notte fosse davvero la Grace di sempre. Alla fine si era detta che sì, era quella parte di lei che si celava al mondo e che era uscita di nuovo allo scoperto dopo anni e… con Tom. Perché proprio lui?
Aveva paura a rispondersi.

 
Parcheggiò il fuoristrada nel vialetto che costeggiava il giardino sul retro di casa Kaulitz e rimase a guardare la veranda mentre sul finestrino iniziavano a scorrere dei piccoli rivoli di pioggia.
Aspettò e pensò, si immerse così tanto nei suoi ragionamenti che finì per non vedere più ciò che aveva di fronte e per questo non si accorse minimamente di Tom che aveva attraversato il giardino e aveva fatto il giro del fuoristrada per entrarvi e sedersi accanto a lei, sul sedile del passeggero.
«Che ci fai qui fuori?», le domandò.
Grace non si voltò, ma i suoi occhi tornarono ad osservare il porticato e il vetro che ormai veniva attraversato da rivoli d’acqua piovana spessi come arterie.
La sua voce però era rimasta ancora là, in un angolo della sua mente, coi suoi pensieri, e quando parlò sembrò infinitamente lontana. «Pensavo».
Tom fece un cenno d’assenso con il capo e schioccò la lingua contro il palato. «Sembravi veramente assorta».
L’investigatrice si lasciò sfuggire un breve sospiro e spostò velocemente gli occhi quando notò un movimento dietro la tendina della finestra in cucina. Era più che certa che lì dietro, intento a spiarli, ci fosse Bill.
«Che cos’ha tuo fratello?».
«Gli ormoni sballati. Il ciclo, o come lo vuoi chiamare».
Grace si voltò verso di lui con un sorriso appena accennato sulle labbra ed incontrò il suo, molto più aperto e sereno. Rimase affascinata da quel sorriso, ma soprattutto dalla luce brillante incastonata come diamanti nei suoi occhi nocciola. Sentì un piacevole calore nascerle nel petto e questo la fece rinvenire, perché era lì per il fare il contrario di ciò che stava pensando.
«Tu invece che cos’hai? È successo qualcosa?», le domandò, socchiudendo le labbra ed avvicinando una mano alla sua guancia.
Grace si spostò ed allontanò la carezza infilando il dorso della mano nel suo palmo alzato.
Sospirò di nuovo e chiuse gli occhi, annuendo lievemente. «Stanotte».
«Cosa?».
«Stanotte è successo qualcosa che non doveva succedere e che non dovrà più ripetersi». 
Tom, sorpreso da quelle parole e dal tono affranto con cui le aveva pronunciate, rimase per diversi secondi a bocca aperta, le parole che voleva urlare soffocate nella gola.
«Promettimelo, Tom».
Ebbe la forza di chiudere la bocca e di leccarsi le labbra secche, ma di parole non ne tirò fuori nemmeno una. Era sconcertato: non immaginava che Helen avrebbe potuto fargli così male, dopo avergli fatto così bene. Senza spiegargli nemmeno perché.
«Promettimelo», ripeté, ma anche lei stava lentamente cedendo: la sua voce si incrinava e si spezzava ogni secondo di più, il suo cuore a fatica le pompava il sangue in tutto il corpo.
In un lampo Tom riacquistò tutta la sua lucidità e il dolore si trasformò in rabbia, accartocciandogli il viso. Scosse energicamente il capo e posò una mano sulla maniglia interna della portiera.
«Puttana», farfugliò in inglese e scese dal fuoristrada, sotto la pioggia battente.
Grace lo guardò camminare coi pugni stretti lungo i fianchi, la pioggia che gli colava sul viso e gli inzuppava i vestiti, e dopo anni ebbe il forte impulso di lasciare che le lacrime sgorgassero dai suoi occhi. Se lo impedì e quando Tom scomparve in casa rimase ad ascoltare le sue urla, paralizzata sul sedile. Ma come poteva sentirle, chiusa nell’abitacolo e con la barriera del suono creata dalla pioggia? Erano urla immaginarie, presenti solo nella sua testa, perché il fatto che Tom non avesse gridato e mostrato tutta la propria ira l’aveva lasciata con un peso ancora più grande a schiacciarle il petto.
Premette l’acceleratore e le gomme posteriori schizzarono un po’ di fango sul paraurti, scavando dei solchi nel terreno. Poi sgommò via, più veloce che poté.

 
Appena arrivata a casa si era gettata sotto la doccia, nonostante ne avesse fatta una anche quella mattina, poi era andata direttamente a letto. Si era svegliata verso le nove di sera, aveva mangiucchiato qualcosa, poi era uscita a fare una passeggiata.
Aveva smesso di piovere, ma il cielo era più scuro del solito e nell’aria si poteva respirare ancora l’odore del temporale trasportato dalla brezza leggera che arrivava dall’oceano.
Camminò per un bel po’, pensando a diverse questioni che le punzecchiavano il cuore.
La prima, il messaggio che sua madre le aveva lasciato nella segreteria telefonica e che aveva ascoltato ben cinque volte prima di credere che non fosse una sua invenzione. Anche lei le aveva lasciato un messaggio sulla segreteria, quel Natale, ma non pensava che sua madre si facesse sentire. Insomma, erano anni che non si parlavano… Da quando era scappata di casa per andare a vivere con suo padre, a tredici anni e mezzo. Sua madre non l’aveva costretta a ritornare da lei e ancora si domandava se fosse perché non le importava o per qualche altra strana ragione.
Era così in ansia, aveva paura di rivederla, e avrebbe tanto voluto parlarne con qualcuno. Con Dylan, per esempio, ma non era decisamente il caso, dopo il comportamento che aveva tenuto quella mattina con lui.
Il suo amico fu la seconda cosa a cui pensò e si domandò che cosa ci fosse di tanto sbagliato in lei: era un ragazzo di bell’aspetto, avevano più o meno gli stessi orari, gli stessi pesi sul cuore, la violenza impressa nelle menti, amavano frequentare gli stessi pub e inoltre si conoscevano da anni, tanto da sapere che qualsiasi cosa sarebbe successa entrambi ci sarebbero stati l’uno per l’altra. Non poteva lasciarsi semplicemente andare? Dirsi che lui era il ragazzo con cui sentimentalmente avrebbe potuto costruire qualcosa di stabile e duraturo, qualcosa che poteva anche somigliare all’amore?
No. E qui entrava in gioco la terza cosa a cui pensò: Tom. Il chitarrista di una band di fama globale che era stata incaricata di seguire. Il contratto non includeva che diventasse prima sua amica, che ci andasse a letto e forse addirittura che si innamorasse di lui. Perché, no, lui non poteva far parte in quel modo della sua vita. Lui non poteva entrare nel suo mondo che a volte si rivelava una vera fregatura, per non dire di peggio. Non poteva correre il rischio di metterlo in pericolo, perché era quello – il pericolo – che portava il suo lavoro, il lavoro di suo padre, il lavoro per cui sua madre ad un certo punto, esasperata, aveva chiesto la separazione.
Poteva sopportare che i suoi genitori si separassero, perché sapevano già che avrebbero vissuto gran parte della loro vita immersi in quel mondo, che lo volessero o no; poteva sopportare che lei ne rimanesse scottata, che soffrisse per ciò che ogni giorno poteva accaderle senza le amicizie giuste – e anche i nemici giusti – e senza una pistola che le premeva sulla schiena.
Ma non poteva permettere che una persona a cui teneva e che non avrebbe mai dovuto far parte di tutto quello soffrisse perché lei era stata così egoista da non riuscire a mettersi da parte. Doveva proteggerlo, ecco, e l’unico modo era far sì che dimenticassero quello che era successo fra loro.
Senza nemmeno accorgersene raggiunse il condominio in cui si trovava il suo ufficio e parcheggiata al bordo del marciapiede vide una limousine. Che ci faceva una limo in quel quartiere e a quell’ora?
La portiera del conducente si aprì all’improvviso e l’autista fece il giro della lunga vettura per andare ad aprire una portiera qualche metro più in fondo.
«Prego, signorina Schneider», le disse cortesemente, con un gesto della mano che doveva invitarla ad entrare. «La signorina Delafield vi sta aspettando».
Grace annuì, buttando giù il nodo che le aveva bloccato la gola quando aveva sentito il nome della ragazzina, e a passi piccoli raggiunse la portiera aperta, si abbassò ed entrò nell’abitacolo.
Non aveva mai visto così tanto spazio dentro un’auto e per un attimo la sorpresa le fece dimenticare il possibile motivo per cui era lì.
La zona in cui si trovava, delimitata da grandi finestrini oscurati e da divanetti in pelle di camoscio, era grande quanto il suo bagno, se non di più, e le luci soffuse donavano un’atmosfera di intimità, come se tutto quello spazio fosse un’illusione.
L’autista, di nuovo al suo posto di guida, avviò il motore e si allontanò dal luogo in cui l’avevano prelevata a velocità sostenuta. Grace si guardò intorno spaesata ancora per qualche secondo, immersa in tutto quel lusso, quindi i suoi occhi si posarono sulla chioma bionda di Molly, la quale le sorrideva con la testa leggermente piegata verso sinistra e le mani unite sulle gambe.
Sia quel sorriso che il suo sguardo privo della luce che di solito lo contraddistingueva le confermarono che non erano delle buone notizie quelle che doveva comunicarle con tanta urgenza e di persona.
«Ti piace?», le domandò.
«Sì, molto…».
«Un po’ troppo lussuosa, lo so. Il fatto è che la mia è dal meccanico per delle riparazioni; ho preso in prestito quella di mamma».
L’investigatrice gettò ancora una volta un sguardo intorno a sé. «Oh».
Molly si stirò la schiena con eleganza sul sedile, quasi con le movenze di una gatta, nonostante avesse addosso un completo elegante, un tallieur blu scuro.
«Allora… che mi racconti, Grace?», cantilenò.
«Che dei ragazzi della mafia italiana che incontrai qualche anno fa, molto simpatici devo dire, facevano molta meno paura di te in questo momento».
La ragazzina sorrise, quella volta candidamente. «Okay, volevo solo atteggiarmi un po’. Ho voluto venire a parlarti di persona adesso perché è da qualche tempo che non ricevo più niente, anche se non credo che tu abbia smesso di vedere Tom».
Grace chiuse gli occhi e ricacciò indietro un sospiro. «Hai ragione. Ma non ho scoperto molto di nuovo, solo che la settimana prossima andranno a registrare il video per il lancio del nuovo album, che è già in stampa ed uscirà a breve. Ah, e poi che forse il tour questa volta sarà mondiale».
«Già. Sapevo anche questo», annuì, per nulla sorpresa, con gli occhi fissi nei suoi. «Un amico di mio padre lavora alla Cherrytree Records, è un bel tipo, tosto, ma si è fatto corrompere con poco».
Grace non si accorse nemmeno di afflosciarsi sul sedile e di portarsi contemporaneamente una mano sul viso, sentendosi un’imbecille.
«Mi dispiace, davvero», mormorò.
Molly non rispose ed attaccò di nuovo: «In effetti non sei stata molto professionale. Quello che vorrei sapere è quanto non lo sei stata».
«Tuo padre ha anche un amico che fa l’investigatore privato?». Il sorriso che aveva sulle labbra era uno dei più amari che avesse mai dipinto sul suo viso.
«No. È solo una sensazione mia, Grace. Oltre al contratto che abbiamo stipulato, tu sei una mia amica, come ti ho già detto forse l’unica vera che io abbia, e vorrei tanto sapere se è successo qualcosa fra te e Tom. Da amica ad amica, quindi se vuoi puoi anche non rispondermi».
Grace sollevò lo sguardo ed incontrò quello umido di Molly. Ricordò il giorno in cui le aveva detto che non le sarebbe dispiaciuto se lei e Tom si fossero messi insieme, che li vedeva bene e che addirittura gli avrebbe finanziato il matrimonio. In quel momento, guardando i suoi occhi colmi di tristezza e delusione, capì che di fronte alla realtà Molly non aveva reagito proprio come aveva previsto, ossia con distacco e gioia per la cosiddetta amica: il suo idolo, il suo amore platonico, sarebbe sempre rimasto la linea del traguardo che, per quanto irraggiungibile, continuava a dare una speranza a quel cuore ancora giovane. Ma senza quella linea, già strappata da qualcun’altra, non c’era più motivo di sperare e faceva male.
Qualcosa le disse che era inutile mentirle ancora, farle credere che non ci fosse stato nulla fra loro.
«Io e Tom abbiamo fatto sesso», sputò senza guardarla in viso e fece ben attenzione ad usare quella parola, “sesso”, invece che “amore”.
Quando Molly metabolizzò la notizia si rilassò sul sedile, come sollevata da un peso troppo grande, e chiuse gli occhi mentre le luci giallognole dei lampioni scivolavano sul suo viso chiaro.
«Bene», mormorò. «Grazie».
«E ora?», domandò l’investigatrice privata.
«Sta a te. Vuoi continuare a…».
«No», la interruppe con voce dura. «Non voglio più un soldo da te. E voglio stare il più lontana possibile da Tom».
La ragazzina milionaria aprì di scatto gli occhi e la fissò con un’espressione strana sul viso, come se la notizia l’avesse spaventata.
«Perché? Hai appena detto che avete fatto sesso, che è successo?».
«È successo che abbiamo fatto sesso», ribadì. «Non posso permettermi di affezionarmi ancora a lui».
«Perché?», domandò ancora Molly, sbattendo le palpebre.
«Tu sai vero che ho una pistola dietro la schiena?», le chiese con un leggero sorriso sulle labbra, che le sollevava l’angolo sinistro della bocca. «A cosa credi che mi serva? La mia vita non è fatta solo di pedinamenti a persone innocue, ci sono volte in cui la tiro fuori e sparo. Non posso permettere che Tom o qualcun altro entri in questo mondo, nella mia vita. Hai capito bene, Molly? Questo vale anche per te, in questo momento più che mai».
Molly annuì lentamente, gli occhi spaventati che danzavano nella luce soffusa della limousine.
Rimasero per diversi minuti in silenzio a guardare fuori dal finestrino, cullate dalle fusa del motore dell’auto di lusso. Poi la ragazzina si sporse verso di lei e le chiese dove dovessero portarla. Grace le diede un indirizzo, poi si mise seduta accanto a lei sul sedile e l’abbracciò, proteggendola nell’incavo del suo corpo ed accarezzandole i capelli con una mano.  

***

«Ma lei ha detto proprio così, che non doveva succedere e che non dovrà più ripetersi?».
Tom strinse più forte le dita intorno alla ceramica della tazza di tè che Bill gli aveva messo in mano qualche minuto prima.
Lui odiava il tè, ma suo fratello gemello era convinto che in un momento come quello gli avrebbe tirato su il morale. Avrebbe preferito dell’alcool.
«Sì, Bill», sospirò. «Me l’hai già chiesto ventimila volte, ti ho già raccontato nei dettagli tutto ciò che mi ha detto, e vorrei smetterla di pensarci, almeno per un po’».
«Sì, è vero che me l’hai raccontato, ma l’hai fatto come se l’avessi visto da fuori. Dovresti sfogarti, raccontarlo dal tuo punto di vista».
«Non voglio farlo».
«Non è consigliata, come opzione».
«Me ne fotto!».
Si alzò dal divano e passò di fianco a Bill, sdraiato sulla sua poltrona da psicanalizzato, sbuffando con ritmi regolari.
«E adesso, che cos’hai intenzione di fare?», gli chiese, evitando il suo sguardo, puntando il mento sullo sterno.
«Non lo so. Ho voglia di ubriacarmi. Abbiamo qualcosa, in casa?».
«No, non penso».
«Allora esco. Anzi, sai che faccio? Vado all’Halo».
Bill si tirò su e si portò le mani sulle ginocchia, preoccupato.
«All’Halo? Tom, non penso che tu…».
«Senti, ho voglia di divertirmi!».
«No, tu vuoi scoparti una qualsiasi per cercare di dimenticare Helen. Ti conosco, a volte penso che ti sfugga. E ti dico che non funzionerà, non è così che…».
Tom si chinò su di lui, tanto che le punte dei loro nasi quasi si sfiorarono.
«Vuoi venire anche tu?», sussurrò mellifluo.
«No».
«Bene».
Si rizzò e si diresse verso le scale che portavano al piano superiore.
«Ma non voglio che tu vada da solo, che ti ubriachi e che poi ti metta al volante».
Tom accennò un sorriso, senza voltarsi, e salì le scale.

***

Si sporse in strada per osservare la limousine di Molly allontanarsi, poi si voltò e salì gli scalini che portavano al piccolo portico sotto il quale si trovava la porta di casa di Lionel.
Bussò, ma nessuno le venne ad aprire. Così tirò fuori il doppione delle chiavi che l’ex-marine le aveva dato proprio per quelle occasioni: era troppo stanca e triste per stare a casa da sola.
Stava per gettarsi sul divano, per nulla intenzionata a svegliarlo, quando sentì il proprio cellulare vibrare nella tasca dei jeans. Lo tirò fuori e ancora prima di guardare il display illuminato le venne in mente Tom. Se fosse stato lui, che cosa gli avrebbe detto?
Chiuse gli occhi, respirando profondamente, poi si decise a guardare: non era Tom, bensì Dylan. La scoperta non la rincuorò, visto che aveva problemi pseudo-sentimentali con entrambi.
Lesse il messaggio appena arrivatole ed abbandonò del tutto l’idea di gettarsi su quel divano. Fece marcia indietro ed uscì dall’appartamento senza mai guardarsi indietro.

***

Gli era sempre piaciuto quel posto: un locale per soli uomini, uno strip-club piuttosto riservato e frequentato da gente importante.
Sapeva che lì dentro girava parecchia droga, ma finché si trattava delle sale due piani più su non era un problema per lui. Bill non era della stessa idea, ma quella sera l’aveva accompagnato comunque.
Era seduto su un divanetto, con un bicchiere di puro alcool in mano, che si godeva lo spettacolo di fronte a sé, in pace col mondo, quando notò un viso familiare tra la folla ammassata davanti al bancone del bar.
«Non è possibile, cazzo», mormorò incredulo.
«Che cosa?», gli domandò Bill.
Una delle spogliarelliste di fronte a loro gli accarezzò il viso per attirare la sua attenzione, ma Tom le allontanò la mano e guardò in fratello gemello negli occhi, indicando un punto verso il bancone del bar.
«Sono già ubriaco oppure quello è davvero Dylan?».

***

La polizia ha ricevuto una soffiata da uno della gang di Doc Mahkah. A quanto pare questa notte ci sarà uno dei più grandi scambi di droga, tanto da innevare tutta LA, tra due gang che fanno concorrenza a Doc. Ha chiesto espressamente la tua presenza. Ci vediamo all’Halo alle 23.45.

Aveva potuto fare ben poco quando aveva letto quel messaggio: Doc Mahkah aveva chiesto la sua presenza, ciò voleva dire che se non si fosse presentata si sarebbe giocata la sua amicizia.
Aveva fatto un salto a casa, si era vestita “a festa” e si era preparata un paio di caricatori, nel caso fosse successo qualcosa di grosso. Sperava ardentemente di no, perché un caso come quello l’avrebbe sicuramente coinvolta, nei rapporti della polizia sarebbe stato scritto il suo nome e per quanto Dylan e qualche altro suo aggancio potessero provare ad impedirlo, la stampa sarebbe arrivata a lei.
Si era incontrata con lui e proprio come ai vecchi tempi avevano pianificato tutto nei minimi particolari: le uniche donne ammesse nello strip-club erano quelle che si strusciavano sui pali, quindi doveva farsi credere una di loro mentre Dylan si fingeva uno dei tanti uomini in cerca di un po’ di distrazione. Sotto copertura, entrambi avrebbero avuto l’opportunità di guardarsi intorno e grazie agli auricolari che gli avevano piazzato addosso avrebbero comunicato con gli altri della squadra antidroga, pronti ad intervenire in qualsiasi momento.

Dylan si gettò nervosamente un’occhiata intorno e si premette più forte il cellulare all’orecchio per sovrastare la musica alta.
«Grace, sei pronta?».
«Sì, sto arrivando. Ma i tuoi amici dell’antidroga mi devono un grosso, un grossissimo favore!».
Il poliziotto ridacchiò avvertendo dell’imbarazzo nella sua voce e chiuse la chiamata, allontanandosi dal bancone dopo aver bevuto tutto d’un fiato il cocktail che aveva ordinato. In realtà non avrebbe dovuto, dopotutto era in servizio e si trattava di un’operazione delicata, ma non poteva di certo dare sospetti non bevendo nulla!
Si fece largo tra la folla e nello stesso momento vide Grace fare la stessa cosa.
Okay, forse non era stata un’ottima idea quella di lavorare al suo fianco, non dopo quello che era successo tra loro, ma lì per lì non ci aveva pensato, focalizzato soltanto sulla scabra frase: “Io proteggere Grace”.
Indossava un completino intimo di pelle nera da far battere i denti dall’eccitazione, con il reggiseno a balconcino e delle culottes che rendevano pazzesco il suo lato B. La cosa più sexy in assoluto però erano gli stivali col tacco coordinati al completino che le avvolgevano le gambe affusolate e le arrivavano a metà coscia.
Era semplicemente uno schianto e Dylan faticò a riprendersi, con la gola in fiamme e il cuore che gli correva nel petto.
«Agente Marìn, com’è la situazione?», gracchiò una voce nel suo orecchio, facendogli finalmente distogliere lo sguardo da quella provocante ed irriconoscibile Grace che si strusciava sul palo di fronte ad un branco di arrapati in visibilio.
«Per ora tutto tranquillo. Grace è entrata in azione».
«Uh. E come se la sta cavando?».
«Beh… Favolosamente, oserei dire».
«Io l’avevo detto che dovevamo piazzargli addosso delle microcamere! Perché qui non mi ascolta mai nessuno?!».
Dylan ridacchiò e dopo un piccolo “click” capì che la comunicazione, almeno per il momento, era terminata. Poteva tornare a concentrarsi sullo spettac… sull’operazione.
Si avvicinò al lungo tavolo scelto da Grace, dalla superficie luminosa e in cui vi erano conficcati diversi pali d’acciaio, e scrutò le persone sedute intorno ad esso: sui comodi divanetti di pelle bianca accostati alla parete c’era il cosiddetto “gruppo di arrapati”, uno sciame di uomini che probabilmente, dato l’elevato tasso di alcool che gli stava già circolando nelle vene, stavano festeggiando un addio al celibato. Nell’angolo, invece, in parte ombreggiati da una grossa colonna che ricordava quelle dei templi greci – cosa che di sicuro l’Halo non era e che, anche se lo fosse stato, non sarebbe stato di certo dedicato alla dea del matrimonio Era – c’erano…
Dylan sgranò gli occhi, sgomento. «Occristo».

 
Non immaginava di trascorrere così quella serata. No davvero.
Perché lo sto facendo? si chiese mentalmente, mordendosi la lingua ed aggrappandosi con entrambe le mani al palo e scivolando su di esso con la schiena. Non sapeva se si stesse comportando come una strip-dancer professionista, ma il suo piccolo ed adorante pubblico sembrava gradire, quindi…
Un sorriso le comparve sulle labbra, pensando che forse non era così impedita e ridicola come aveva pensato. Lei era sexy! Subito dopo, però, provò una gran pena per se stessa: si stava strusciando mezza nuda su un palo, agli occhi di quegli uomini doveva sembrare come una bistecca per un cane a digiuno da giorni, non c’era niente di cui rallegrarsi. Era davvero caduta in basso quella volta.
Cacciò quei futili pensieri dalla testa e si concentrò sull’operazione, mentre continuava a “ballare”.
Fino ad allora aveva già adocchiato un paio di membri delle due gang che avrebbero effettuato lo scambio: dei ragazzini, letteralmente, che avrebbero dovuto avvisare i capi, già ai piani superiori a contrattare, nel caso avessero visto qualcuno della polizia o comunque dall’aspetto sospetto. Erano troppo piccoli e dubitava che la potessero riconoscere.
Aveva anche scorto fra la folla due o tre brutti ceffi della gang di Doc Mahkah e questo non la tranquillizzò per niente, perché voleva dire che erano stati mandati apposta per lei.
Il lato negativo di avere per amico il boss di una delle gang più potenti di tutta Los Angeles: camminava sempre sul filo del rasoio.
A quanto poteva vedere, non c’era modo di arrivare ai piani superiori: davanti alle scale si stagliavano due armadi di bodyguard, i quali non permettevano a nessuno di avvicinarsi, probabilmente perché pagati dai capi delle due gang. Non volevano nemmeno un po’ di divertimento offerto dalle spogliarelliste!
La tensione si tagliava a fette e se qualcosa fosse andato storto era convinta che sarebbe scorso un bel po’ di sangue. La squadra le aveva raccomandato di avvertirla non appena avesse capito che l’aria si sarebbe surriscaldata, ma questo era ancora più pericoloso: se quelli ai piani superiori avessero capito che c’era la polizia poche persone sarebbero uscite vive da lì.
Ci siamo ficcati in una brutta, brutta situazione.
Come se le avesse letto nel pensiero, Dylan apparve nel suo campo visivo. Nel giro di un secondo provò sollievo, perché era felice di averlo accanto; vergogna, perché mai avrebbe voluto che la vedesse in quello stato; e infine preoccupazione, perché era quello che esprimeva il suo viso mentre la raggiungeva.
Dylan iniziò a parlarle in labiale, ma lei non riuscì ad afferrare ciò che voleva dirle, un po’ per la confusione e un po’ per il continuo girare intorno al palo sculettando.
Alla fine il poliziotto si spazientì, tirò fuori dal portafoglio un paio di banconote e si arrampicò sul tavolo, accompagnato da un grande boato di disapprovazione da parte dei depravati per cui stava ballando.
«Che c’è?», gli domandò esasperata, mettendocela tutta per non arrossire nello strusciarsi contro di lui.
«Abbiamo un problema», sussurrò, preso dal panico. «Bill e Tom sono qui».
Grace si fermò, con le mani artigliate sul palo, inebetita come se gli avesse appena tirato una mazza da baseball sulla testa.
Dylan le infilò le banconote nel reggiseno, più che imbarazzato, e soggiunse: «In fondo al tavolo, sui divanetti ad angolo vicini alla colonna».
«Ehi, amico, devi scendere!».
Sia Dylan che Grace abbassarono gli occhi sull’uomo vestito di nero, la scritta Security stampata in bianco sulla maglia, e il poliziotto si disegnò sul viso un sorriso da ubriaco, posandole possessivamente le mani sui fianchi.
«Ma io voglio stare qui con lei!», piagnucolò. «È la donna della mia vita!».
L’uomo chiamò i rinforzi e in poco tempo riuscirono a trascinare giù dal tavolo Dylan, il quale continuò a fingere magistralmente, tanto da meritarsi un Oscar.
«Tu invece stai bene?», le domandò un altro uomo della security, fissandola con cipiglio perplesso. Che si stesse chiedendo perché non l’avesse mai vista prima?
Grace riprese il controllo delle sue emozioni e gli sorrise in maniera disinvolta. «Sì, grazie. Ho solo bisogno di prendere una boccata d’aria».
Il bodyguard annuì e l’aiutò a scendere dal tavolo, provocando altre urla di disapprovazione. Aveva fatto davvero colpo! Nel peggiore dei casi, come per esempio se la sua attività di investigatrice privata fosse fallita, poteva sperare di avere una carriera in quell’ambiente.
Grace si diresse verso i bagni dall’altro lato del locale, così da passare di fronte al punto che Dylan le aveva indicato: doveva verificare di persona che quelli fossero Bill e Tom, non poteva davvero credere che la sua sfiga…
Quando le si bloccò il respiro capì che Dylan non si era sbagliato e che, dannazione, avevano davvero un grosso problema da risolvere. Come se non ce ne fossero abbastanza!
Che ci facevano loro due lì? Perché proprio quella sera? La situazione le stava sfuggendo di mano, come la sua lucidità al pensiero che se tutto fosse andato bene ci sarebbero stati una cinquantina di feriti e qualche morto.
Per una frazione di secondo intercettò gli occhi del chitarrista e questo le bastò per farle sudare freddo, soprattutto perché aveva colto nel suo sguardo un misto di stupore e di rancore che l’aveva fatta sentire come una farfalla sotto un bicchiere di vetro: in trappola.
Non voleva parlargli, non voleva spiegargli perché era vestita in quel modo e via discorrendo. Allo stesso tempo però doveva fare qualcosa, doveva mandare via dal locale lui e suo fratello, prima che fosse troppo tardi.
Sperando vivamente che avesse un briciolo di cervello e la seguisse, gli fece l’occhiolino e si creò un varco nella folla, ancora diretta verso i bagni.

 
«Ma che cazzo sta facendo?», borbottò Tom, alzandosi in piedi per vedere meglio ciò che stava succedendo.
Dylan si era improvvisamente arrampicato sul tavolo delle spogliarelliste, a qualche metro da loro, e si era piazzato di fronte ad una di loro, impedendogli di scorgerne il viso.
«Credo sia ubriaco», osservò Bill, mentre il poliziotto stringeva a sé la ragazza e urlava frasi da lì incomprensibili, che però portarono i bodyguard a tirarlo giù dal tavolo con la forza.
Solo allora Tom riuscì a vedere il volto della strip-dancer: Helen. Helen faceva la spogliarellista quando non era impegnata a pedinare lui?!
«Porca…».
La guardò mentre si faceva aiutare a scendere dal tavolo e poi si dirigeva proprio nella loro direzione. I loro sguardi si incrociarono per un attimo e Tom sentì il cuore cedergli, come il suo volto, che ormai non controllava più.
Helen esitò, con le labbra dischiuse come sospese su una domanda inespressa, e poi all’improvviso gli strizzò l’occhio, riprendendo ad andare per la sua strada.
«Beh, che stai aspettando?».
Tom abbassò gli occhi su Bill, sul suo volto che emanava pura innocenza. «Come?».
«Avanti, seguila!».
Col cuore che gli batteva come un gong nelle orecchie, agì d’istinto e diede ascolto alla voce della sua coscienza incarnata in Bill, partendo in quarta per non perderla di vista.
La vide sparire oltre la porta della toilette, circospetta, e Tom rimase a fissare per qualche secondo la scritta “Women”, poi si morse il labbro ed entrò di soppiatto.
Subito fu afferrato per il collo della maglietta e trascinato in un bagno angusto, dove c’era a malapena lo spazio per il cesso. Ma dopotutto non gli dispiaceva trovarsi appiccicato ad Helen, oltretutto mezza nuda!
«Scusa, ti dispiace?», berciò, prendendogli il mento tra le dita e sollevandogli di scatto il viso.
I suoi occhi verdi erano ardenti, un prato invaso dalle fiamme, e Tom ebbe come la sensazione di trovarsi proprio lì in mezzo, ad un passo dall’essere abbrustolito. Per non parlare poi dell’espressione indecifrabile sul suo viso, che non era delle più rassicuranti.
«Che cazzo ci fate voi qui?», gli domandò bruscamente.
«Noi… Tu, che cazzo ci fai qui!?», ribatté alterato, fronteggiandola. «Non ho mai immaginato che tu potessi…».  
Helen sospirò col naso, cercando di mantenere la calma e il sangue freddo. «Senti, non mi importa quello che immagini o non immagini, questo non è proprio il momento adatto. Te ne devi andare, subito. Porta il tuo culo e quello di Bill fuori da qui».
«E sentiamo, per quale motivo dovrei farlo?».
Grace sfuggì al suo sguardo, quella volta pieno di malizia, ma non poté sfuggire alla sua mano che le accarezzò i capelli sciolti, sistemandoglieli dietro un orecchio, a cui si avvicinò per sussurrarle in modo suadente, ma anche vittorioso: «Ormai ti ho scoperta, tanto vale…».
Grace lo spinse via da sé con violenza, facendolo quasi cascare nella tazza del cesso, ed uscì dal bagno, nauseata.
«Helen! Helen, aspetta!».
Tom l’afferrò per un polso e Grace si voltò di scatto, fissando gli occhi nei suoi. Il chitarrista ebbe l’istinto di tirarsi indietro, perché oltre che arrabbiata sembrava davvero ferita, il verde che tanto gli piaceva lacerato da artigli che lui stesso aveva maneggiato.
«Come… come puoi pensare di usarmi dopo quello che c’è stato ieri notte?!», gli urlò in viso, furente.
Al ricordo di quello che avevano passato insieme sentì il suo stomaco contorcersi, ma presto quelle immagini furono sommerse da altre, forse ancora più scottanti nel suo cuore, che lo fecero imbestialire.
«Sbaglio o sei stata tu a dire che quello che è successo l’altra notte non doveva succedere e che non dovrà più ripetersi?! Se hai paura di mettere in gioco i tuoi sentimenti, allora non li metterò in gioco nemmeno io! Ma se metti in bella mostra tutta la tua mercanzia, in questo modo, permetti che io –».
Lo scoppio di uno sparo lo interruppe e senza nemmeno sapere come si trovò a terra, con il viso di Helen ad un centimetro dal suo.
«C’è stato uno sparo, c’è stato uno sparo al piano di sopra! Dovete intervenire subito!», gridò lei, premendosi il dito dentro l’orecchio, e Tom non capì con chi stesse parlando, nella confusione generale. C’era gente che urlava, gente che si era rannicchiata a terra e chi ancora tentava di uscire dal locale ammassandosi di fronte alle porte, bloccando inevitabilmente il passaggio.
Nel frattempo ci furono altri spari, una raffica che non sembrava finire più, e alcuni esplosero talmente vicini a lui che credette di essere stato colpito e di morire lì, con Helen addosso.
«Dylan, dove sei?!», gridò ancora Helen, sollevando il viso per potersi guardare intorno, e Tom sbarrò gli occhi, non capendoci più niente.
Un proiettile colpì un vaso di fiori sul tavolino di fianco a dove erano sdraiati loro e il vetro si infranse spargendo schegge dappertutto. Alcune le sentì sulla pelle, ma non le vide perché Helen gli aveva posato una mano sugli occhi per proteggerlo.
«Cazzo, cazzo! Tom, non ti muovere, stai qui, okay?», la sentì gridare ed istintivamente le sue mani si strinsero sui suoi polsi.
«Cosa?! No, Helen, non puoi –!».
«Tuo fratello! Devo prendere tuo fratello!», gli gridò nell’orecchio e qualche secondo dopo non la sentì più sopra di sé.
Tom si ricordò di Bill e sentì una fitta al cuore. Si accucciò a terra, mentre gli spari non cessavano vicino a lui, e sollevò il capo in direzione del divanetto su cui lui e il suo gemello erano stati fino a poco tempo prima. Vide Helen correre piegata in due dietro un tavolo e quando un proiettile ne scheggiò la superficie luminosa, mancandola di un soffio, la vide estrarre una pistola dallo stivale destro, stendere il braccio, chiudere un occhio per prendere la mira e sparare un colpo.
Il chitarrista, sconvolto, si girò verso la direzione in cui la ragazza aveva sparato e vide un ragazzo steso a terra in un lago di sangue, con un buco nel petto. Quando tornò a cercare Helen con gli occhi, la vide accanto a Dylan, il quale aveva raggiunto Bill per primo.
Suo fratello era terrorizzato, nascosto tra il divanetto crivellato di buchi e il tavolo, ma stava bene. Era spaventato, ma stava bene.
Sorrise rincuorato, ma pochi secondi dopo una porta che non aveva nemmeno mai notato, sul retro del locale, sbatté a terra con un tonfo e diverse schegge; la stessa fine fece quella della cucina collegata al bancone del bar. Entrarono nel locale una decina di poliziotti con tanto di pistole e fucili alla mano e giubbotti antiproiettile.
«Giù le armi, tutti!», gridò uno di loro, puntando la canna della pistola prima a destra e poi a sinistra, ispezionando il perimetro, mentre i suoi uomini si avvicinavano ai civili rimasti feriti, a quelli illesi e alle persone che, purtroppo, ci avevano rimesso la pelle, tra cui anche gli uomini che avevano dato inizio a quella sparatoria.
Non era rimasto nessuno – di vivo – con le pistole, eccetto loro e la stessa Helen, quindi si rilassò ed abbassò l’arma.
«Dylan, Grace, state bene?», chiese uno dei poliziotti, e sia Dylan che Helen annuirono distrattamente.
Appunto, Helen.
Tom le puntò addosso gli occhi fino a quando la ragazza non ricambiò lo sguardo, per poi abbassarlo quasi subito, mortificata. Lui continuò a guardarla anche quando Dylan si tolse la giacca e la posò sulle sue spalle, per poi stringerla a sé in un abbraccio carico di affetto e preoccupazione.
«Ehi, tu, stai bene?».
Una voce lo distrasse e fu costretto a sollevare il capo per poter guardare negli occhi il poliziotto che si era chinato su di lui.
«No», rispose scuotendo il capo e si lasciò aiutare ad alzarsi in piedi.
Il poliziotto gli posò una mano sulla spalla e gli chiese ancora: «Dove ti fa male?».
Il cuore, è lì che mi fa male.
Altri due spari li fecero sobbalzare e tutta la squadra si voltò verso Grace/Helen e uno dei membri di una delle gang che era sfuggito ma non ancora scappato, il quale ora riversava a terra, privo di vita, colpito da un proiettile della ragazza, ancora con il braccio destro steso, appoggiato sulla spalla di Dylan.
Un paio di poliziotti ridacchiarono, passandosi una mano sulla fronte sudata, ringraziandola, ma lei ebbe occhi solo per Tom. Anche lui sostenne il suo sguardo, fino a quando non la vide alzarsi da terra divincolandosi dall’abbraccio di Dylan per correre da lui con il terrore negli occhi.
Il chitarrista non capì perché avesse quell’espressione e all’improvviso il suo cervello lo fece soffermare su un particolare: aveva sentito due boati, l’uno a poca distanza dall’altro. A rigor di logica: due boati, due spari.
All’improvviso sentì un fuoco divampare vicino all’ascella destra e quando abbassò lo sguardo la mano di Helen/Grace era già sul buco causato dal proiettile e si stava macchiando di rosso, come la sua maglietta.
«Cazzo», riuscì a biascicare, prima di svenire fra le braccia della ragazza che da lontano – o era solo una sua percezione? – aveva iniziato a gridare il suo nome.

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Ed è qui che iniziano le cose veramente interessanti! *^*  
Ma andiamo con ordine (Buongiorno xD). In questo capitolo sono successe un sacco di cose e sono quasi tutte degne di nota! Riassumento, però, possiamo avere quattro momenti fondamentali: la "chiacchierata" tra Grace e Dylan, quella tra lei e Tom, quella tra lei e Molly e per finire questa superscena con spogliarelliste e sparatoria! ;)
Ebbene sì, Grace ha deciso di tagliare i ponti con Tom. O almeno... ci ha provato! In questo capitolo è spiegato chiaramente il motivo per cui Grace è tanto restia ad aprirsi con qualcuno e soprattutto ad amare. Spero che si sia capito bene, è importante capire il punto di vista della detective anche per i prossimi capitoli ;) 
C'è stata anche la reazione di Molly alla notizia che Tom e Grace sono andati a letto insieme! Che ve ne pare? Comprensibile? :)
Per quanto riguarda Grace e Dylan... chissà ora il loro rapporto come cambierà! Staremo a vedere!

Aspetto le vostre recensioni con ansia, sono proprio curiosa di sapere che cosa ne pensate ora che la storia entra nel vivo! *^*
Grazie a tutti coloro che hanno recensito lo scorso capitolo e poi a tutti quelli che seguono e hanno messo tra i preferiti/ricordate questa FF! I love u all :D
A lunedì prossimo! Vostra,

_Pulse_

Capitolo 10

Si portò le mani sul viso, se lo massaggiò per qualche secondo, poi sospirò stancamente ed appoggiò la testa alla spalla chiudendo gli occhi, dicendosi che aveva davvero bisogno di almeno due minuti di sonno, ma nulla. Appena chiudeva gli occhi vedeva il sangue di Tom scivolarle fra le dita, vedeva le sue labbra stringersi in una smorfia sofferente e i suoi occhi chiudersi, mentre quella folle paura le devastava il sistema nervoso.
Non reagiva in quel modo da anni; anzi, non aveva mai reagito in quel modo dopo la morte di suo padre e non pensava che qualche altra scena l’avrebbe tormentata in quel modo, tanto da non farle chiudere occhio, eppure…
Decise di andare a prendersi l’ennesimo bicchiere di caffè al bar proprio di fronte all’ospedale, visto che quello che facevano le macchinette era veramente immondo, quando finalmente vide Bill uscire dalla stanza del gemello, col volto stanco e sciupato come il suo e gli occhi arrossati. Forse aveva pianto.
«Ehi», gli sussurrò e dopo essersi alzata in piedi l’attirò in un timido abbraccio, posandogli una mano fra i capelli scompigliati.
«Va tutto bene?».
«Non ne sono certo», mugugnò stringendo i pugni sulla sua schiena. «Sono distrutto».
Grace accennò un sorriso. «Lo capisco bene».
«Grazie». Bill arrossì lievemente sulle guance, scostandosi dal suo abbraccio.
«Per che cosa?».
«Per aver provato a mandarci via prima che succedesse tutto quanto e per averci difeso».
«E tu come fai a sapere che…?».
Bill sorrise e parve il solito Bill di sempre. «Me l’ha raccontato Tom. A proposito, stavo quasi per offendermi, sai?». L’espressione confusa di Grace lo fece ridacchiare divertito e continuò: «Quando si è svegliato mi ha salutato, mi ha detto che stava bene, anche se si sentiva stanco, e poi mi ha chiesto subito di te, Helen, Grace o chicchessia».
L’investigatrice sorrise e voltò il capo verso la sua camera: attraverso il vetro accanto alla porta lo vide steso sul letto, con gli occhi chiusi come se stesse dormendo.
«Dici che vorrà delle spiegazioni?».
«Credo proprio di sì. Ora, scusami, vado a prendermi un caffè. Tu lo vuoi?».
«Sì, grazie».
«Okay. Buona fortuna», sollevò il pollice e si allontanò nel corridoio, stringendosi le braccia al petto.
Grace lo guardò fino a quando non girò l’angolo, poi trasse un respiro profondo ed entrò nella stanza. Si chiuse piano la porta alle spalle e vi rimase appoggiata ad osservare Tom, incantata: il sole che entrava dalla finestra alla sua sinistra gli illuminava parte del volto, quella graffiata dalle schegge di vetro. Ma nonostante tutto, nonostante fosse stato immischiato in una sparatoria, si fosse preso un proiettile e avesse subìto un’operazione, era bello come sempre.
Dopo minuti che sembrarono ore Tom aprì gli occhi e la osservò. Lentamente le sue labbra si stesero in un sorriso e con un movimento impercettibile delle pupille le fece intendere che la voleva seduta al suo fianco.
Grace si avvicinò, come ipnotizzata da quegli occhi e quel sorriso appena accennato, e si mise seduta sulla sedia accanto al suo letto, cercando di allungare il più possibile la giacca di Dylan sulle cosce nude: era ancora nel suo costume da spogliarellista e nonostante molte persone l’avessero vista conciata in quel modo e lei non avesse fatto una piega, con lui si sentiva in imbarazzo.
«Avresti dovuto vedere la tua faccia, quando ti sei accorta che quello mi aveva colpito», le disse con voce roca, ridacchiando.
«Ma quanto sei scemo?», gli rispose con tono arrabbiato, ma non riuscì a resistere e si lasciò andare ad un sorriso e ad un sospiro di sollievo, anche se poi confessò: «Mi sono spaventata a morte».
«Anche io», disse Tom, finalmente serio. «Ma non quando mi sono accorto di aver un proiettile conficcato nel corpo. Ho davvero avuto paura quando ho iniziato a sentire gli spari e tu eri vicina a me, ma in qualche modo irraggiungibile; e ne ho avuta quando ti sei allontanata per andare da Bill, quando ti hanno quasi colpita e tu hai tirato fuori la pistola… In quei momenti in cui tu eri lontana ho avuto così tanta paura che tu potessi ferirti e allo stesso tempo ho avuto paura per me, perché se fossi morto senza te accanto non avremmo mai più potuto sistemare le cose, nemmeno in punto di morte, e me ne sarei andato senza dirti tante cose…».
La guardò e notò i suoi occhi lucidi di lacrime, mentre le sue labbra tremavano; allora avvicinò una mano al suo volto e le accarezzò una guancia, sistemandole con dolcezza una ciocca di capelli neri dietro l’orecchio.
«Le pensavi davvero, le cose che mi hai detto ieri pomeriggio?».
Grace non gli rispose e non gli permise nemmeno di farle altre domande, perché timidamente si chinò su di lui e con una mano sulla sua guancia lo baciò.

 
Bill tornò dentro l’ospedale con due bicchieri di carta stracolmi di caffè bollente e mentre si dirigeva verso la camera di suo fratello incontrò Dylan, con il quale si mise a chiacchierare facendo parte del tragitto insieme.
«Ciao Bill», lo salutò con un sorriso amichevole sul viso, nonostante le occhiaie e la stanchezza per la nottata passata a fare inutili interrogatori, verbali e rapporti. «Come sta tuo fratello?».
«Sta bene, il dottore ha detto che non ci sono state gravi lesioni interne; si sta già rimettendo in sesto».
«Bene, sono contento. Tu, invece?».
Bill lo fissò, vagamente stupito, e senza nemmeno rendersene conto arrossì, ripensando al momento in cui, accucciato tra il divanetto che vomitava la sua stessa imbottitura e quel tavolo, aveva sentito il poliziotto stringerlo tra le sue braccia e proteggerlo col suo stesso corpo.
«Tu sei okay, vero? Niente shock post-traumatico, nulla di nulla?».
Il cantante scosse il capo, per poi abbassarlo a guardarsi i piedi. «Se ne sono uscito illeso è solo grazie a te».
Dylan sorrise e gli diede una pacca sulla spalla. «Non dire scemenze, è il mio lavoro! O almeno quello che mi piacerebbe fare tutti i giorni».
«Alla stradale non ti trovi bene?».
«No, no, mi trovo benissimo, solo che… mi piacciono l’azione, i lavori sotto copertura, le indagini… per questo mi piace così tanto lavorare con Grace».
Bill sorrise, già consapevole di molte più cose rispetto a quelle che il poliziotto avrebbe voluto rivelargli. Per esempio, sapeva benissimo che c’era un altro motivo per cui gli piaceva così tanto lavorare con Grace.
«Potresti chiedere di trasferirti alla omicidi o, che so io, all’antidroga…».
«Potrei. Ma non è così semplice: ci sarebbero i corsi da frequentare e poi le selezioni…».
«Scommetto che ce la faresti benissimo. Dovrebbero darti il posto solo per la tua esperienza sul campo!». 
Dylan ridacchiò e lo ringraziò con gli occhi. Quindi sollevò una busta della spesa che, ad occhio, doveva contenere dei vestiti.
«Sai dove posso trovare Grace? Sono andato a casa sua a prenderle qualcosa con cui cambiarsi».
Il cantante evitò improvvisamente il suo sguardo. «Ahm… l’ho vista prima, ma ora non so dove…».
«Immagino che quel caffè allora sia per Tom, no?».
Bill arrossì, smascherato in pieno. Si era dimenticato che stava parlando con un poliziotto – uno bravo – e che i poliziotti di solito sono attenti ai particolari.
Dylan sospirò. «Puoi anche dirmelo, se ora è con lui, non succede nulla di male».
«Lo so, ma…».
«Cosa?».
«Lei… lei ti piace».
«Sì», ammise guardandolo di traverso, le labbra strette tra loro. «E allora?».
«Ecco… io credo che lei e mio fratello si piacciano».
«Lo credo anche io. Anzi, ne sono certo. Ma non c’è problema, non è colpa tua».
L’espressione di Dylan tornò serena, anche se gli occhi erano adombrati da un velo di malinconia. Gli posò di nuovo la mano sulla spalla e aggiunse: «Grazie, se quello che volevi fare era non ferire i miei sentimenti».
Bill non rispose, si limitò ad accennare un sorriso.
Camminarono in silenzio per il resto del tempo e quando arrivarono a destinazione sia il cantante che il poliziotto rimasero senza parole di fronte al vetro accanto alla porta che permetteva di vedere all’interno della camera.
Tom e Grace si stavano baciando, lei chinata su di lui per non fargli fare sforzi, e lui le accarezzava docilmente i capelli sulla nuca.
C’era un’insolita tenerezza nei gesti del suo gemello, misteriosa pure per Bill – non riuscì proprio a spiegarsela. Il loro legame era davvero tanto forte ed intenso, tanto da cambiarlo in quel modo?
Lentamente il cantante posò lo sguardo su Dylan, il quale dopo qualche secondo distolse gli occhi da quelle effusioni romantiche da film e gli prese un bicchiere di caffè dalle mani, offrendogli in cambio i vestiti puliti di Grace. Poi tornò in silenzio da dove era venuto, portandoselo alle labbra.

***

«La verità? Okay», sospirò. «Il mio vero nome è Grace Schneider, ho venticinque anni e sono un’investigatrice privata con tanto di porto d’armi. Il motivo per cui ho iniziato a starti dietro è perché mi pagavano per pedinarti e controllare tutto ciò che facevi, per poi riferire ogni cosa alla persona che appunto mi aveva dato questo incarico. Ti ho nascosto la mia vera identità solo per continuare a fare ciò che facevo e perché la mia politica lavorativa consiste nel non far capire alla persona coinvolta nel caso ciò che realmente sono. Purtroppo, pian piano sono andata un po’ oltre a ciò che mi veniva chiesto, siamo diventati amici e… insomma, il resto lo sai».
Ora che gli aveva confessato tutto – o quasi – si sentiva più leggera, ma non per questo meno in colpa.
«E ieri sera… Stavi lavorando con la polizia?», le domandò, con le sopracciglia inarcate.
«Sì, ero sotto copertura. Un mio ottimo informatore ha chiamato la polizia, avvisandoli che ci sarebbe stata una specie di… riunione fra gang con come tema del giorno la cocaina e altre droghe che avrebbero iniziato a girare in modo ancora più consistente fra le strade di Los Angeles, e questo ha chiesto la mia presenza. Pensa se non l’avesse fatto, chissà come sarebbe andata».
«Già…».
Tom abbassò lo sguardo, meditabondo. Poi si girò sul fianco, un po’ dolorante, e in quel modo le diede le spalle.
«Un’altra cosa. Chi è che ti pagava per sapere in tempo reale ciò che facevo? E che cosa faceva poi, sapendolo?».
«Io… non potrei dirtelo. Sai, il segreto professionale…».
«Grace», sibilò e il suono di quel nome ebbe ancora uno strano effetto su di lui: doveva ancora abituarsi.
Lei sospirò. «L’hai conosciuta».
«Che…?». Improvvisamente si ricordò del numero di cellulare che Grace gli aveva dato durante il periodo natalizio. «Quella ragazzina? Come si chiamava, Molly? Era lei che ti pagava?».
«È milionaria», rispose stringendosi nelle spalle, anche se lui non poteva vederla, girato. «E tu… tu sei il suo amore platonico. Ha sofferto molto, quando ha saputo che io e te avevamo… Comunque le informazioni che riceveva da me se le teneva per sé, te lo posso assicurare. Era solo un modo per sentirti più… vicino».
Tom chiuse gli occhi, accumulando dentro di sé tutte quelle nuove verità che gli erano sempre state nascoste e le nuove domande che si stavano accavallando nella sua mente.
«Non dirmi che anche il furto del mio cellulare c’entra con te…», mormorò.
Ma Grace non lo accontentò. «È molto probabile. È… è anche per questo che io ti ho detto quelle cose, ieri pomeriggio. Non volevo che tu corressi altri pericoli per colpa mia, non l’avrei mai sopportato se ti fosse successo qualcosa. Non volevo che tu entrassi a far parte di questo mio mondo fatto di… violenza e tu non sai cos’altro. Mi dispiace…».
Il chitarrista sbattè gli occhi, incredulo. «Raccontami in che cosa ti sei immischiata. È qualcosa di grosso e pericoloso, me lo sento».
«Ascolta, Tom, io… noi… sarebbe davvero meglio per entrambi se non ci vedessimo più, fino alla fine di questa storia. Più avanti, magari…».
«Lo stai facendo di nuovo, Helen».
Non si era sbagliato, aveva pronunciato il suo nome di copertura con consapevolezza e con rabbia, certo di tirarle un colpo basso. Grace infatti chinò il capo e pensò che le avrebbe rinfacciato per sempre tutte le menzogne che gli aveva sciorinato, o quasi.
«Mi stai ripetendo con parole diverse ciò che mi hai detto ieri pomeriggio e io non voglio più sentire tutte queste stronzate. Ho bisogno di stare solo, adesso».
Grace annuì e si alzò, lo sguardo basso. «Tom…».
«Per favore», la pregò, interrompendola.
«Mi dispiace tanto», concluse comunque ed uscì dalla sua stanza.
In corridoio incontrò subito Bill, con un bicchiere di caffè in una mano e una busta di plastica nell’altra. Sembrava teso, preoccupato, e Grace gli chiese che cos’altro fosse successo. Il cantante le spiegò tutto e il peso che le era crollato addosso dopo la conversazione con Tom aumentò di alcune tonnellate pensando a come doveva essersi sentito Dylan. Non faceva altro che farlo soffrire.
«Quindi il tuo caffè se l’è preso lui», concluse Bill, mordendosi il labbro inferiore.
Grace gli sorrise amaramente e, dopo aver preso i suoi vestiti, si voltò.
Purtroppo non si è preso solo quello.
«Vai a casa?», le domandò.
«Sì, ho bisogno di dormire. E di riflettere».

***

Seduta al tavolo della cucina con una tazza di tè tra le mani, osservava le lancette dell’orologio appeso al muro spostarsi inesorabilmente avanti, scandendo il tempo che passava.
Quando sarebbe arrivata Grace? Iniziava a dubitare che venisse, ma lo sperava con tutto il cuore.
Le erano serviti anni per superare quel dolore, causato prima dalla separazione con Mitch, poi dalla decisione di sua figlia di andare a vivere con lui e per finire dall’assassinio dello stesso Mitch, l’uomo che aveva amato e che tutt’ora amava. Non voleva che anche questa occasione di riallacciare i rapporti con sua figlia andasse sprecata.
Ma forse, chissà… Il suo mondo era imprevedibile, pieno di insidie e di pericoli. Quel mondo da cui aveva cercato di fuggire, preoccupata per la vita della sua famiglia. Era quello il motivo per cui, a malincuore, aveva deciso di separarsi da Mitch: per proteggere la propria famiglia. Ma non ci era riuscita nemmeno un po’: Mitch era stato ucciso, Grace aveva deciso di lasciarsi tutto alle spalle e di rinunciare a molte cose per vivere quella vita pericolosa e arrivare dunque a scoprire il nome di chi aveva ammazzato il suo caro papà, e lei… lei non sapeva ancora se era tornata, dopo quegli orribili anni trascorsi sotto l’influenza degli psicofarmaci.
Persa nei suoi ragionamenti, aveva continuato a guardare le lancette dell’orologio muoversi senza vederle realmente, con il tè fra le mani che intanto si era raffreddato.
Ad un certo punto sentì il trillo del campanello, corse all’ingresso e senza nemmeno guardare chi fosse aprì la porta.
«Grace!», esclamò con un sorriso radioso sul viso, che però si spense presto.

***

Erano poche a Los Angeles le autopattuglie utilizzate dalla polizia stradale, ma Dylan aveva lottato duramente per ottenerne una ed era davvero fiero della sua cara vecchia Ford Crown Victoria. D’altronde, in quasi tutti i film polizieschi gli inseguimenti più mozzafiato avvenivano con le auto, non con le moto, e per questo si sentiva un superpoliziotto ogni volta che si trovava con le mani sul volante.
La radio che Dylan si portava sempre dietro, sintonizzata sulle chiamate effettuate al 911, si mise a gracchiare, richiamando la sua attenzione.
Il suo partner, Oswin, la tirò fuori dal portaoggetti e sbuffò: «Non ci credo, vai ancora in giro con quest’affare!».
Ma Dylan lo azzittì con un gesto della mano, infastidito, ed ascoltò con attenzione.
Una voce di donna, una delle tante centraliniste, spiegò il caso e Dylan dovette stringere con più forza il volante quando sentì quel nome.
«Come ha detto che si chiama la donna?», domandò al proprio compagno, sperando di aver sentito male, anche se aveva iniziato a sudare freddo e sentiva il battito cardiaco aumentare secondo dopo secondo mentre accendeva le sirene e zigzagava fra le automobili col piede sull’acceleratore.
Oswin aggrottò le sopracciglia allo strano comportamento del partner. «Melanie Moore. La conosci?».
«È la madre di Grace», disse fra i denti, accelerando ancora un po’.
Arrivarono nel luogo in cui avevano trovato il corpo quasi senza vita della signora Moore, un vicolo buio e lercio nella parte più degradata della periferia nell’Eastside di Los Angeles, e scendendo dall’autopattuglia sentirono le sirene dell’ambulanza che si allontanava diretta a tutta velocità verso l’ospedale più vicino. Quasi certamente sarebbe stato lo stesso in cui era stato ricoverato Tom Kaulitz e pensò di chiamare alla reception per mandare qualcuno ad avvisare Grace, probabilmente ancora lì, ma poi Oswin attirò la sua attenzione parlando con il capo di una delle squadre della omicidi che aveva risposto alla chiamata e che quindi da quel momento in poi si sarebbe occupato del caso. Era un suo amico di vecchia data, non sarebbe stato difficile farsi dare qualche dettaglio in più.
«Che bel posticino!», ironizzò Oswin.
«Ma che…? E voi che ci fate qui?!».
L’uomo sorrise e passò sotto il nastro giallo piazzato dalla scientifica, già al lavoro sulla scena, per salutarli con una stretta di mano.
Dylan notò una striscia di sangue su un cassonetto verde coperto da sporcizia e graffiti e solo all’idea che la madre di Grace si fosse accasciata proprio lì qualcosa di pensante gli si schiantò sulla bocca dello stomaco.
«Dylan non ha ancora imparato a non ascoltare le chiamate al 911», spiegò Oswin, ridacchiando. Poi tornò serio e chiese: «Che è successo?». Il capo della squadra gli spiegò brevemente che un passante aveva trovato la donna e dato subito l’allarme.
Si sporse oltre il nastro e gli indicò un punto dove si trovavano ben due agenti della scientifica per fare dei rilevamenti. «Ha detto che era lì, che si teneva aggrappata al bordo del cassonetto, in completo intimo, e che aveva così tanti lividi sul corpo che appena l’ha vista non è riuscito a capire di che colore fosse la sua carnagione. Ha aggiunto inoltre che aveva il fiatone, come se avesse corso qualche chilometro prima di giungere qui. In effetti mi sembra improbabile che l’abbiano scaricata proprio in questo punto».
Oswin fece un altro mugugno d’assenso, massaggiandosi il mento. «Brutta storia. Dylan, tu che ne dici? Sei fin troppo silenzioso, vuol dire che hai già un’idea in testa».
Dylan socchiuse gli occhi e negò l’affermazione del partner con un cenno del capo. Mentì, perché ce l’aveva eccome un’idea in testa: quel pomeriggio Grace sarebbe dovuta andare a trovare sua madre e probabilmente, troppo presa da ciò che era successo a Tom, se n’era dimenticata. Come se non bastasse, avvertiva un’orribile sensazione bruciargli lo stomaco al solo pensiero che al 99,9 per cento l’aggressione a sua madre c’entrasse con il caso che si trascinava dietro dalla morte di suo padre e che in quell’ultimo periodo aveva ripreso in mano con ancora più convinzione, decisa a risolverlo ad ogni costo.
«Amico, va tutto bene?», gli chiese Oswin, non del tutto convinto. «Hai detto che conosci la vittima, non hai idea se avesse dei nemici o problemi di qualche…?».
«No», rispose bruscamente, portandosi il pollice e l’indice sulle palpebre pesanti. «So solo che devo andare da Grace».
«Certo, capisco. Io sto qui, caso mai mi farò dare uno strappo da qualcuno. Ti chiamo appena c’è qualche novità, okay?».
Dylan annuì, ringraziandolo, poi montò sull’autopattuglia e la chiamò al cellulare. Mentre aspettava che rispondesse tamburellò le dita contro il volante, sbuffando. Non gli andava di sentirla, ma presto avrebbe avuto bisogno di lui e voleva esserci, non gli importava quanto stava patendo per lei, per il suo amore non corrisposto, per la sua gelosia nei confronti di quel Kaulitz.
«Pronto?», rispose dopo un’eternità, facendolo sospirare.
«Ehi, Grace, sono io. Stavi dormendo?».
«Sì, ero appena riuscita a…».
«Allora sei a casa?».
«Sì, ma…».
«Sto arrivando, non ti muovere da lì», disse e chiuse la chiamata, facendo pressione sul pedale dell’acceleratore.

***

Grace si sollevò lentamente sul letto, ancora col cellulare stretto in una mano, e si portò l’altra sulla testa che iniziava a girarle furiosamente.
Spostò il viso per non vedere la luce del sole del pomeriggio riflettere sul pavimento lucido ed accecarla, poi si alzò in piedi e si infilò una maglietta larga dei Coldplay che aveva da quando aveva sedici anni e che usava di rado e solo in casa.
Camminò lentamente verso il bagno, sentendo la testa pesarle due quintali, senza essere certa di riuscire a tenerla dritta sul collo. Si sciacquò il viso e provò a mettere qualcosa sotto i denti, ma una leggera nausea le fece abbandonare il tentativo. Così si prese semplicemente un’aspirina, poi si appoggiò al tavolo in attesa dell’arrivo di Dylan.
Dal suo tono di voce aveva capito che doveva essere successo qualcosa di grave, ma non riuscì a fare ipotesi, forse a causa del mal di testa lancinante, forse per la mancanza di riposo e di zuccheri. Si costrinse ad aspettarlo e basta, perché provare a concentrarsi e a pensare la faceva stare soltanto peggio.
Quando arrivò, il suo amico suonò il campanello e il trillo le perforò il cranio, facendola lamentare. Si trascinò comunque alla porta e l’aprì, strizzando gli occhi per non vederlo in maniera sfocata.
«Va tutto bene?», le domandò invece di salutarla, inarcando le sopracciglia.
«Non sono molto in forma, se devo essere sincera», rispose con poca voce e si spostò per farlo entrare. «Che cos’è successo?».
Dylan non si mosse dall’uscio della porta e la guardò negli occhi con una serietà da mettere i brividi, che Grace riconobbe come quella che tutti i poliziotti usavano nel loro lavoro quando accadeva qualcosa di brutto e dovevano informare i parenti delle vittime.
«Mi sto preoccupando», sussurrò e sentì un’impellente bisogno di piangere, ma si trattenne. «Dylan…».
«Si tratta di tua madre», si decise a parlare e per l’investigatrice fu un colpo tremendo, anche se non lo percepì immediatamente. Prima vennero la confusione e l’incredulità, che la portarono a dire:
«Mia madre? Mia madre, certo! Avrei dovuto vederla oggi pomeriggio, ma mi sono completamente dimenticata!».
Purtroppo, si rese conto che persino alle sue orecchie quelle parole erano suonate stonate, come se in fondo sapesse che non erano quelle giuste da dire.
«Grace, tua madre è stata trovata in un vicolo nella periferia dell’Eastside. Da quello che so…».
Dylan, impassibile, continuò a parlare seguendo un filo tutto suo, per non incappare in frasi e parole che avrebbero mandato a monte tutta la sua copertura: doveva dimostrarsi forte, padrone della situazione, e non lasciarsi influenzare dai suoi sentimenti. Sapeva, però, che i suoi occhi non facevano lo stesso e mostravano tutto ciò che provava.
Quando finì, trasse un lungo respiro e posò le mani sulle spalle della ragazza che amava, immobile come una statua. Fece scontrare delicatamente le loro fronti e sussurrò: «Mi dispiace tanto. Vestiti, ti porto da lei».

***

«Ragazzi!», esclamò Tom sorpreso, alzando gli occhi dal PC portatile e vedendo Georg e Gustav entrare nella sua stanza seguiti da un Bill sorridente, tornato quasi se stesso. «Che ci fate voi qui?».
«Siamo venuti ad accertarci che stessi bene!», disse Georg, dandogli un pugnetto sull’avambraccio. «Lo dici sempre anche tu che sei il componente più importante della band e…».
Tom abbassò lo sguardo e sorrise quasi imbarazzato. «Oh, come siete carini».
Poi scoppiò a ridere, dimenticandosi per un attimo di Grace, di tutto quello che era successo fra loro e del peso che si sentiva sul cuore.
In effetti era da quando se n’era andata che si sentiva tremendamente solo e vuoto, fatta eccezione per quel peso che gli gravava all’altezza del petto, e non aveva fatto altro che pensare alla loro conversazione e a quello che aveva scoperto sul suo conto. Aveva proprio bisogno di un po’ di distrazione e Georg e Gustav, col loro arrivo improvviso, gli avevano portato una ventata di ossigeno.
«David vi ha già chiamati?», gli domandò, giocando con la freccetta del touchpad sullo schermo.
«Sì, ci ha già detto che il video si registrerà solo e soltanto quando tu sarai pronto e tutta la promozione dell’album è stata rimandata a data da definirsi», disse Gustav.
E Georg aggiunse, chinandosi leggermente verso di lui: «Vedi di metterci un sacco di tempo a rimetterti in sesto: non mi dispiacerebbe se allungassimo ancora un po’ questa pausa». 
Tom ridacchiò. «Vedrò cosa posso fare».
«Ma cos’è successo veramente in quel locale? Ne hanno parlato anche al telegiornale e non so come sei su tutte le riviste di gossip».
«Sì, ho visto un paio di video su Youtube e ho letto qualche articolo. Direi che le versioni raccontate e ciò che è successo veramente più o meno coincidono», raccontò, tornando a posare gli occhi sulle pagine che aveva aperto sul PC portatile. «C’è stata una sparatoria fra due gang che trafficavano droga, eccetera… C’è solo una cosa che non quadra».
«Quale?», domandò Bill, avvicinandosi per vedere.
«Non viene mai citata Grace. È come se lei… non ci fosse mai stata».
«Grace? Chi è?», domandò Gustav. 
Tom socchiuse gli occhi, morsicandosi la lingua: il suo pensiero era tornato a lei e non se n’era nemmeno accorto.
«È la… ragazza che ci ha protetti all’interno del locale, nel bel mezzo della sparatoria», tagliò corto. Non aveva voglia di raccontargli tutta la storia, non in quel momento.
«Sapete, Tom è innamorato di lei».
Tutti, compreso il diretto interessato, si voltarono ad osservare Bill, che aveva pronunciato quella frase come se fosse stata la cosa più naturale del mondo. Lui sorrise, per nulla in soggezione; non gli passò nemmeno per l’anticamera del cervello di aver detto una cazzata, perché era vero come era vero che lui era Bill Kaulitz.

***

La nausea, pur non avendo nulla nello stomaco, aumentò notevolmente quando vide sua madre addormentata in quella stanza nel reparto di terapia intensiva.
Aveva un occhio gonfio più dell’altro, contornato da un’ombra violacea che si espandeva anche sullo zigomo e su gran parte della fronte; le labbra erano tumefatte, di un rosso così vivo che sembrava avessero ancora del sangue sopra; il naso rotto era coperto dalla mascherina dell’ossigeno. Le bastò solo vederle il viso, non volle nemmeno immaginarsi come avesse il resto del corpo, nascosto sotto le lenzuola chiare.
Dylan provò ad allontanarla da lì, da quella visione a dir poco raccapricciante, ma la ragazza si divincolò e corse in bagno.
In ginocchio davanti al cesso, ficcò la testa nella tazza del water, squassata da conati asciutti e da singhiozzi che le toglievano il respiro.
Il poliziotto la raggiunse senza curarsi del fatto che quello fosse il bagno delle donne e Grace lo cacciò via, urlandogli di stare indietro e di non toccarla, così rimase alle sue spalle, appoggiato ad uno dei due lavandini.
Quando la detective tornò in sé, dopo aver gettato la faccia sotto il getto del rubinetto, si lasciò condurre mestamente lungo il corridoio, con una sua mano sulla schiena. Dylan la accompagnò a sedersi su una sedia posta nei pressi della camera della madre e si accovacciò di fronte a lei, osservandola in viso con un misto di compassione e dolore nella propria espressione.
Le accarezzò i capelli con una mano e con l’altra le strinse una mano, prima di sussurrare: «Lo so che non è un bel momento, ma devo chiederti se tu pensi che siano stati gli stessi che hanno rubato il cellulare di Tom e che ti stanno minacciando da mesi in questo modo perché non vogliono che tu continui ad indagare al caso di tuo padre».
«Dylan, io…», singhiozzò, senza lacrime e senza più ossigeno nei polmoni, guardandosi a destra e a sinistra come se stesse cercando una via di fuga.
«Non riflettere, segui l’istinto».
«Sì. Sì! Sì, loro!», strillò e si chinò in avanti coi gomiti puntati nelle ginocchia e le mani a nasconderle il viso.
«Okay», sussurrò Dylan, dandole un’altra carezza sulla testa. «Ti porto un bicchiere d’acqua. O vuoi qualcos’altro? Anche qualcosa da mangiare, magari?».
Grace non rispose, iniziò a dondolarsi avanti e indietro e continuò quel pianto silenzioso e senza lacrime.
Dylan rimase a guardarla e si disse che con qualcuno vicino non sarebbe mai riuscita a sfogarsi: era fatta così, la stoica Grace. La sua Grace. Inoltre, non piangeva da quando era morto suo padre e immaginava quanto fosse difficile per lei; probabilmente stava rivivendo anche la sua morte e stava crollando sotto il peso di tutto quel dolore.
Non voleva però che crollasse da sola. E se non era lui l’uomo con cui riuscisse a farlo senza sentirsi piccola e debole, chi altro, se non Tom Kaulitz? Gli costava molto ammetterlo, ma forse lui era davvero la persona giusta per lei e doveva farsi da parte, se voleva la sua felicità, per quanto fosse difficile e doloroso.

 
Si avvicinò alla sua camera e, nonostante avesse notato che aveva compagnia, bussò con decisione alla porta. L’aprì e vedendolo tutti smisero di parlare quella lingua strana, quasi incomprensibile, che però lo affascinava quando era Grace a parlarla. Forse era la divisa che indossava ad aver provocato quel silenzio surreale, forse la sua espressione stravolta.
«Ciao Dylan», lo salutò Bill stupito. «Tutto okay?».
«Devo parlare con lui», scandì bene le parole, indicando Tom con un cenno del capo.
«Ahm… io non penso che sia una buona idea», balbettò.
«Non voglio fargli del male, Bill», lo rassicurò, per poi smentirsi: «Anche se vorrei tanto».
Tom gli rivolse un’occhiata sprezzante e allo stesso tempo disse qualcosa al fratello e agli amici. Anche se non convinti, i tre uscirono dalla stanza, lasciandoli soli.
Dylan gli rivolse un sorrisetto di ringraziamento e pensò lui stesso a chiudere la porta. Si avvicinò alla sedia accanto al letto del chitarrista e vi sedette, stringendo le braccia al petto. Si fissarono per una ventina di secondi, senza dire una parola, e Dylan apprezzò il fatto che non avesse mai abbassato lo sguardo, anche se nei suoi occhi continuava a brillare quella scintilla di sfida.
Fu Tom a rompere il silenzio, chiedendogli spazientito: «Che cosa vuoi?».
«Mettiamo in chiaro subito una cosa: io ti detesto», esordì Dylan. «Per svariati motivi, ma il primo è sicuramente perché tu mi hai rubato Grace. Io la amo. Non so cosa tu provi per lei, ma prova soltanto a farla soffrire e io ti rovino».
«Le tue minacce non servono a nulla, non mi fai paura. E quello che c’è tra me e Grace non ti interessa».
Il poliziotto ci mise qualche secondo per elaborare, perché Tom aveva davvero una pessima cadenza, oltre che una pessima pronuncia. Probabilmente, abituato a parlare in modo così veloce nella sua lingua madre, non si rendeva conto che andando alla stessa velocità in inglese si mangiava le sillabe, se non intere congiunzioni. Ora capiva perché Grace avesse deciso di parlargli solo in tedesco: dava i nervi.
«Tu sì che sei un ragazzo con le palle», lo sbeffeggiò, sventolando una mano. «Non sono venuto qui per parlare di questo, comunque. Sono venuto qui per lei, perché sta male e penso che abbia bisogno di te».
Si fissarono intensamente negli occhi ancora una volta e Dylan nel frattempo buttò giù il boccone amaro che si era costretto ad ingoiare dicendo quelle parole, chiedendo aiuto a Tom.
Allo stesso tempo, però, nei suoi occhi notò una luce diversa, una che non aveva mai visto prima, e percepì sulla sua pelle il sentimento che lo legava a Grace.
Che lui lo volesse o no, quei due si erano scelti.

 
Da lontano, la vide seduta su una sedia del corridoio, con i gomiti puntati sulle ginocchia e le mani a coprirle il viso, mentre si dondolava leggermente avanti e indietro. Non l’aveva mai vista così, sembrava davvero distrutta ed indifesa.
Si dimenticò di tutto, non gliene importò più niente delle bugie, delle mezze verità… Lei era sua, Helen, Grace o chissene-frega-del-nome, e se lei aveva bisogno di lui, lui ci si sarebbe stato, sempre. Era così che ci si sentiva quando si amava una persona? Era pronto a spaccare il mondo per lei, ad uccidere per lei, a morire per lei; avrebbe fatto di tutto, pur di vederla di nuovo sorridente e felice.
«Bill, ti vuoi muovere?! Non sei in auto, non ci sono limiti di velocità!», inveì contro suo fratello, che spingeva la sedia a rotelle su cui era seduto.
«Tom, ma…!», provò a difendersi, ma lui lo interruppe bruscamente e gli fece segno di allontanarsi.
«Lascia, faccio io!».
Portò le mani sulle ruote ed iniziò a spingere con tutte le forze che aveva per arrivare più in fretta possibile da Grace, in fondo al corridoio. Sentì dolore vicino all’ascella, dove l’aveva colpito il proiettile, ma non se ne curò grazie alla forza dell’amore che gli circolava come adrenalina nelle vene.
Quando le arrivò accanto bloccò le ruote e la guardò con un leggero fiatone, aspettando che sollevasse la testa per guardarla negli occhi. Grace lo fece e il cuore di Tom mancò un battito, leggendo sul suo volto tutta la sofferenza che stava provando.
Senza nemmeno pensarci le prese la nuca con la mano e le fece posare delicatamente la fronte sulla sua spalla, iniziando ad accarezzarle i capelli su cui posava ogni tanto dei baci leggeri.
Con Tom che la teneva stretta, in poco tempo Grace riuscì a lasciarsi andare e pianse tutte le lacrime che non aveva mai versato in quegli anni.

 
Dylan rimase un po’ ad osservarli nascosto dietro l’angolo, poi sospirò appoggiandosi con le spalle alla parete. In quel momento il cellulare iniziò a suonargli nella tasca e dovette portarselo all’orecchio, anche se ne aveva fin sopra i capelli del suo lavoro e l’unica cosa che voleva era andare a casa per farsi una dormita decente.
«Oswin, sei tu?», domandò stancamente.
«Il tuo angelo custode a rapporto. Come sta Grace?».
Dylan gettò uno sguardo a Tom e Grace, ancora abbracciati, e sospirò. «Dimmi che hai delle novità per me».
«Un paio. Siamo andati a casa della vittima ed era come se dentro si fosse scatenato un uragano: completamente sottosopra».
«Stai dicendo che qualcuno si è introdotto in casa sua e l’ha messa a soqquadro?», domandò, decisamente più attento.
«Non solo. Probabilmente è qui che è avvenuta l’aggressione: abbiamo trovato del sangue in salotto».
«Sai già se hanno preso qualcosa in particolare?».
«Negativo. È una storia complicata, Dylan… Hai qualche idea?».
«Forse, ma… Uff, è complicata persino l’idea. È tutto?».
«Sì. Cioè, per questo caso sì. Poco fa ho chiamato un mio amico della scientifica che lavora sulla sparatoria all’Halo e mi ha detto che hanno rinvenuto un cellulare addosso al ragazzo che ha sorpreso i ragazzi dell’antidroga e ha sparato a Tom Kaulitz».
«Sì, e allora?».
«Aspetta, fammi finire!», ridacchiò. «Sono stati molto sorpresi, quando hanno rinvenuto all’interno di esso una microspia».
«Una microspia?».
«Già. E sai qual è la cosa più sorprendente in assoluto? Quel cellulare apparteneva allo stesso Tom Kaulitz».
Dylan strabuzzò gli occhi e si portò una mano alla fronte, che aveva iniziato a dolergli per la confusione.
Il cellulare che era stato rubato a Tom? Perché ce l’aveva addosso quel brutto ceffo? Che quelli che minacciavano Grace, la sua restante famiglia e i suoi amici, tra cui quei marines, c’entrassero anche in quella sparatoria? Non ci stava capendo più niente, tutto era così… confuso ed intricato!
«Dylan? Ehi, amico, ci sei?».
«Sì, Oswin», mormorò. «Grazie per le informazioni, ora… ora devo andare. Ci vediamo domani». Riappese.
Gettò un’ultima occhiata verso Grace e Tom e col suo perfetto tempismo li vide mentre si baciavano.
«Oh, merda», biascicò e quando si voltò trasalì trovandosi accanto Bill. Non l’aveva nemmeno sentito arrivare.
Il cantante lo guardò e gli sorrise teneramente, posandogli una mano sulla spalla. «Mi dispiace, sul serio».
Dylan scrollò il capo, amareggiato. Poi sollevò il viso e gli scoccò un sorriso. «Andiamo a berci qualcosa?».
«Ecco, io in realtà…», balbettò, accennando a Tom e Grace, ma il poliziotto ispanico lo interruppe, dandogli un pugnetto sulla spalla.
«Ne avranno ancora per molto, non si accorgeranno nemmeno della tua assenza».
Così Bill si lasciò convincere.

***

«Vai a casa, hai bisogno di riposare», le disse Tom, con tono premuroso, accarezzandole il viso.
«No, voglio stare qui. Nel caso si svegli», rispose ed indicò la porta chiusa di fronte a loro, dietro la quale riposava sua madre.
«Okay, ma vieni in camera mia. Diciamo ad un’infermiera di avvisarti subito, se si dovesse svegliare».
Grace annuì brevemente, con gli occhi ancora un po’ arrossati pieni di gratitudine. Si alzò in piedi e prese i manici della sedia a rotelle di Tom, lo girò e spinse la carrozzina lungo il corridoio fino a quando non incontrarono un’infermiera.
Dopo essersi accordati con lei, proseguirono fino alla camera del chitarrista. Durante il percorso Tom aveva gettato la testa all’indietro ed aveva posato la nuca contro il ventre di Grace, che l’aveva guardato negli occhi ricambiando il sorriso. Era stato uno scambio di sguardi e sorrisi piuttosto intenso, che le aveva fatto tremare piacevolmente il cuore e aveva fatto schiudere i bozzoli delle farfalle che aveva nello stomaco.
Una volta in camera aiutò Tom ad alzarsi dalla sedia a rotelle che gli avevano costretto ad usare se si doveva spostare, per non affaticarsi troppo, ma lui si beffeggiò di lei e cadde seduto sul letto trascinandosela addosso, con le mani sul suo sedere.
«Tu sei un caso perso», gli disse e lui sorrise furbescamente, avvicinando il proprio viso a quello di Grace per sfiorarle le labbra in un bacio appena accennato.
«Curami, se ne sei in grado», sussurrò suadente, continuando a stuzzicarle le labbra con quei mezzi baci.
«E chi ha detto che voglio curarti?».
Portò le mani sulla sua nuca e lo baciò con passione, dimenticandosi per un attimo di sua madre e dell’angoscia che l’aveva assalita qualche ora prima. Con Tom riusciva quasi sempre ad evadere dal suo mondo ed era una vera fortuna che ci riuscisse, perché a volte aveva come la sensazione che la soffocasse e la stritolasse.
Lo costrinse a stendersi e Tom le fece un po’ di spazio, in modo tale che si potesse accucciare al suo fianco. Adagiò la testa sopra la sua spalla e con la mano gli accarezzò il petto, soprappensiero, mentre lo osservava in viso di sottecchi. Nei suoi occhi brillava il riflesso bluastro della piccola televisione appesa al muro che aveva acceso per passare un po’ il tempo e come al solito Grace pensò che il suo viso fosse perfetto, ad eccezione di quell’accenno di barba che iniziava a spuntargli sulle guance e sul mento. Provò ad immaginarselo con la barba, nonostante lei odiasse gli uomini con la barba, e si rese conto che gli avrebbe dato qualche anno in più, tanto da raggiungerla, ma lo preferiva decisamente rasato.
Senza un motivo ben preciso sospirò e Tom si voltò per poterla guardare negli occhi.
«Che c’è?», le domandò, accarezzandole la mano ancora sul suo petto.
«Non sono convinta di quello che stiamo facendo», rispose istintivamente, lasciando che tutto venisse a galla da sé, evitando di rifletterci su.
«Perché, che stiamo facendo?».
Grace sbuffò, piantando gli occhi sul soffitto. «Lo sai… È una follia, te ne rendi conto? In questo momento rischieresti soltanto di cacciarti nei guai e io non voglio che ti succeda niente per colpa mia».
Tom le posò una mano sulla guancia e le voltò delicatamente il viso verso il suo.
«E non credi che io sia già troppo coinvolto?», disse a bassa voce, suadente.
«In che cosa?», domandò lei, arrossendo leggermente.
«Sia nelle tue indagini che con te».
Grace lo fissò intensamente negli occhi e si lasciò baciare, inerme e allo stesso tempo decisamente coinvolta.
Poi si appoggiò di nuovo alla sua spalla e gli avvolse un braccio intorno alla vita, chiudendo gli occhi e lasciandosi acchiappare dal sonno che non tardò ad arrivare.

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Il mistero si infittisce! *^* Il caso di Grace ha portato sventura ancora una volta, coinvolgendo sua madre! 
Chi sono gli aggressori? Gli stessi che hanno rubato il cellulare di Tom e che hanno provato in ogni modo a far desistere Grace nell'andare avanti ad indagare sul caso di suo padre? C'entrano anche con la sparatoria all'Halo? A quanto pare sì, visto che è rispuntato il cellulare di Tom... E cosa cercavano a casa di Melanie Moore? Cosa farà Grace adesso? Ahahah, spero che tutte queste domande vi incuriosiscano e che, soprattutto, mi diciate le vostre ipotesi in una recensione (anche per quanto riguarda l'aspetto sentimentale di tutta la vicenda, che è sempre più intricato)! :) 
Ringrazio tutti coloro che hanno recensito lo scorso capitolo, chi ha messo la FF tra le preferite/seguite/ricordate e chi legge soltanto ;)
A lunedì prossimo! Vostra, 

_Pulse_

Capitolo 11 – Parte 1

Si svegliò quasi di soprassalto, in preda ad un incubo, e si guardò intorno alla ricerca di qualcuno. Non sapeva nemmeno di chi, se ne ricordò soltanto quando gli tornarono in mente, appunto, sprazzi della serata precedente.
Scese dal letto e improvvisamente tutta la stanza iniziò a girargli intorno. Allora tornò a sedersi.
«’kay, Bill… Ce la puoi fare».
Riprovò e quella volta, seppure a tentoni, riuscì a muovere qualche passo nella stanza. Raggiunse la porta e da lì in avanti fu più facile: gli bastava strisciare una spalla contro la parete per andare più o meno dritto.
Raggiunse il soppalco e si aggrappò saldamente alla ringhiera per poter guardare il salotto sotto di sé. Proprio lì vide Dylan, che stava per aprire una delle porte finestre ed uscire nel giardino sul retro.
«Scappi?», disse e a causa dell’alcool e del sonno la sua voce si era indurita ed abbassata di parecchie ottave, tanto da somigliare in maniera impressionante a quella di suo fratello Tom.
Dylan si girò e sollevò la testa per poterlo guardare, con le labbra dischiuse dalla sorpresa.
Lentamente un sorrisino si fece spazio fra le sue labbra e rispose: «Devo andare al lavoro. Tu, come stai?».
Bill assottigliò le labbra e ricambiò il sorriso, nonostante la testa gli girasse vorticosamente. «Sono stato meglio».
«Avresti dovuto dirmelo che non reggi l’alcool».
«Non sono io che non lo reggo, siete voi poliziotti che avete nei geni qualcosa di strano: hai bevuto come una spugna e guardati, stai benissimo!».
Dylan ridacchiò. «Ci si fa l’abitudine. Ti ricordi tutto?».
«Ahm…». Bill socchiuse gli occhi per fare mente locale e fu una pessima mossa, perché al buio il suo equilibrio già precario a causa della sbronza divenne nullo e rischiò di cadere giù come un sacco di patate. Il poliziotto fece uno scatto all’interno della casa, accorgendosene, ma Bill aprì subito gli occhi e fece in modo di far tornare tutto alla normalità. O quasi.
«Non mi ricordo come sono arrivato a casa», rispose alla fine, con la fronte imperlata di sudore.
«Ti ci ho portato io», rispose semplicemente Dylan.
«Ho fatto qualcosa di vergognoso che io non ricordo?».
Il poliziotto ripensò la lunga chiacchierata che avevano fatto in auto, entrambi sbronzi (anche se Bill lo era decisamente di più). Quindi scosse il capo ed accennò un sorriso.
«Nulla di grave. Ora devo proprio andare», disse e si voltò.
«Dylan?».
«Dimmi».
«Non penso che riuscirò a scendere le scale da solo».
«Oh, certo».
Si girò di nuovo ed andò a prenderlo.

***

Aveva sentito la presenza dell’infermiera accanto a sé, nella stanza buia di Tom, ancora prima che lei potesse posarle una mano sulla spalla per svegliarla e dirle in un sussurro: «Signorina, ma che ci fa sdraiata qui? Potrebbe far del male al paziente!».
Lei si era subito alzata, facendo piano per non svegliare il chitarrista che dormiva ancora, e si era scusata. Solo dopo si era ricordata di sua madre e una maschera di delusione le si era dipinta sul volto.
«Quindi non è venuta per dirmi che mia madre si è svegliata?», aveva chiesto.
L’infermiera aveva accennato un sorriso. «Anche».
Dopodiché l’aveva accompagnata nella stanza di sua madre, la quale immobile giaceva sul letto, ancora sotto sedativi e  frastornata, ma sveglia.
Appena incrociò il suo sguardo, Grace trasalì. E anche sua madre, che strinse convulsamente il lenzuolo candido fra le dita. L’investigatrice, accorgendosene, sentì il peso di tutto ciò che le avevano fatto premerle sul cuore e voltò il capo per sfuggire a tutta quella tristezza e a quella paura. Si accorse così di Oswin, il quale le sorrise lievemente.
«Buongiorno», la salutò sollevando una mano, grande il doppio della sua.
Era un omaccione, un vero armadio, ma sapeva essere davvero dolce e confortante, in certi brutti momenti.
«Ciao, Oswin. Come mai da queste parti?».
Aveva la voce che andava e veniva, che gracchiava come una vecchia radio, a causa del sonno e dell’effetto che le aveva causato la visione di sua madre ridotta in quello stato.
«Ho accompagnato un collega che deve parlare con tua madre. Non volevo però che la vedesse prima di te: gli ho consigliato di andarsi a prendere un caffè», rispose con voce pacata e carezzevole, rivolgendole un altro dei suoi sorrisi dolci.
«Grazie, davvero. Ma credo che mi serviranno ancora un paio di minuti».
Si sedette accanto a lui, su una seggiola del corridoio, prendendosi la testa fra le mani.
«Non c’è problema. Piuttosto, hai visto Dylan? È da ieri pomeriggio che non lo sento».
Grace lo guardò con la coda dell’occhio e un altro peso si schiantò sopra il suo cuore.
«No, non l’ho visto», mormorò e chiuse gli occhi per concentrarsi in lunghi respiri profondi, con l’intento di rilassarsi. Purtroppo però il pensiero che dopo l'arrivo di Tom si fosse comportata proprio come se il suo migliore amico non esistesse non glielo permise.
Notò che nello stesso periodo di tempo, ossia da quel pomeriggio, non aveva intravisto nemmeno Bill, ma non collegò le due sparizioni; era solo una coincidenza che non li avesse più visti entrambi proprio da quel momento in poi.
«Chissà che fine ha fatto», borbottò Oswin.
Nello stesso momento un’infermiera entrò nella camera di sua madre e dopo aver controllato le dosi di medicinali che doveva assumere per endovena uscì di nuovo.
«Signorina, lei è la figlia della signora Moore, vero?», le chiese, fermandosi proprio di fronte a lei. Grace annuì frettolosamente e l’infermiera sorrise, aggiungendo: «Mi ha chiesto di farla entrare».
L’investigatrice si alzò, ringraziò l’infermiera con un cenno del capo e si avvicinò alla porta. Fremette, posando la mano sulla maniglia, ma poi si fece coraggio ed entrò. Si chiuse la porta alle spalle, appoggiandovisi, ed aspettò qualche secondo prima di alzare lo sguardo su sua madre.
«Grace», sussurrò Melanie, con la voce rotta dal pianto.
«Mamma», soffiò, sgranando gli occhi e facendosi più vicina, cercando di non soffermarsi sui lividi e le escoriazioni sul suo viso e sulle sue braccia.
«Vieni qui, tesoro».
Le posò una mano tremante sulla guancia e poi la fece scivolare sulla nuca, l’attirò a sé e le fece posare il viso nell’incavo fra il collo e la spalla.
La strinse forte, più forte che poté, e col naso fra i suoi capelli corti e scompigliati biascicò istericamente: «Oh tesoro, tesoro smettila. Lascia perdere tutto, tutto! Lo faranno, mi uccideranno, ed uccideranno anche te e tutti quelli che si metteranno in mezzo a questa storia! Lascia perdere, ti supplico, lascia perdere!».
Grace si liberò dalla sua stretta, sconvolta, e guardò sua madre in preda al panico, che stringeva il lenzuolo candido fra le dita e si mordeva le labbra a sangue, muovendo in continuazione le palle degli occhi. Poco dopo iniziò ad urlare ancora più forte frasi sconnesse, intrise di paura, e le convulsioni presero il sopravvento su di lei.
Un medico e un’infermiera intervennero immediatamente, dandole un’altra pesante dose di sedativi, che la fece crollare in un sonno senza incubi.
Grace rimase ancora un po’ al suo fianco a guardarla dormire, poi indietreggiò ed uscì dalla camera per ultima. Sentì gli occhi di Oswin su di lei, ma non li incontrò, né gli spiegò quello che era successo.
Si strinse il collo fra le spalle, infilandosi le mani in tasca, e mormorò: «Vado a prendermi un caffè», prima di allontanarsi.

***

Dylan parcheggiò l’auto vicino all’entrata dell’ospedale e prima di entrare si fermò sulla rampa a fumarsi una sigaretta che gli bruciò la gola.
Si guardò intorno svogliatamente, lasciando che la sigaretta si consumasse pian piano fra le sue dita, e notò poco distante da lui un’infermiera in camice azzurro che lo stava osservando. Aveva i capelli biondi e gli occhi scuri. Carina, ma non il suo tipo.
All’improvviso, mentre ricambiava il suo sguardo accennando un sorriso, gli venne in mente Bill. Chiuse subito gli occhi per levarsi dalla testa la sua immagine e se li massaggiò con la punta delle dita, scuotendo lievemente il capo.
Quando li riaprì si soffermò sulla vetrina del bar di fronte, attraverso la quale vide una figura familiare seduta ad un tavolino. Aspettò che si togliesse le mani dal viso e le portasse sulla sua tazza di caffè per essere sicuro che fosse lei e dopo non ci pensò due volte prima di raggiungerla. Non si era nemmeno accorto dell’infermiera che aveva fatto qualche passo verso di lui.
Attraversò la strada frettolosamente, senza prestare molta attenzione alle automobili che passavano, ed infatti si beccò qualche clacson; poi entrò nel bar. Andò subito al suo tavolo, ma a pochi passi da lei rallentò e tutta la forza e il coraggio che aveva sentito dentro vedendola così ferita ed indifesa gli scivolarono addosso, tanto da fargli pensare che avrebbe fatto meglio a ricambiare lo sguardo di quell’infermiera con più convinzione.
Mise da parte tutte le paure, tutto il rancore e tutta la gelosia che aveva provato in quelle ore nei confronti di Tom; cancellò momentaneamente dalla sua testa le immagini di loro due che si baciavano e finalmente le fu accanto, le posò una mano sulla schiena e si chinò un poco per affiancare il suo viso e mormorare: «Ehi».
Grace si voltò verso di lui e gli mostrò gli occhi stanchi ed arrossati, ma pur sempre bellissimi; provò persino a sorridere, ma il tentativo non andò a buon fine.
«Ciao Dylan», lo salutò con poca voce, indicandogli il posto libero di fronte a sé. «Oswin ti cercava…».
«Oswin aspetterà», rispose, sedendosi. «Tu sei più importante, non credi?».
L’investigatrice si portò una mano sulla guancia e quella volta un minuscolo sorriso riuscì ad affiorare sulle sue labbra.
Dylan ne rimase incantato e sconvolto allo stesso tempo: c’era qualcosa di diverso in lei, una strana ombra e una sconosciuta dolcezza aleggiavano nei suoi occhi, espandendosi nei tratti delicati del suo viso spruzzato di efelidi.
La prima cosa che pensò fu che quello sguardo dolce e quel sorriso amaro erano molto simili a quelli di sua madre, in particolare quando aveva preso delle decisioni difficili che l’avevano portata a rinunciare a qualcosa a cui teneva molto per far sì che lui e i suoi fratelli e le sue sorelle avessero una vita felice. Non riuscì però a collegare Grace a sua madre e a capire quale fosse la decisione presa dalla ragazza che amava.
Un cameriere si avvicinò al loro tavolo e gli chiese che cosa desiderava. Dylan ordinò un caffè. Quando si allontanò, si appoggiò al tavolo con le braccia incrociate e si sporse verso di lei per parlare con un tono di voce basso.
«Hai visto tua madre?», le chiese.
Grace annuì. «Non ho molta voglia di parlarne, però».
«Okay, non importa», sorrise. «Allora ascoltami, perché ho un paio di cose da dirti».
«Va bene. Spara», sospirò ed infilò una gamba sotto l’altra, portandosi la tazza di caffè alle labbra. Poi parve rinvenire all’improvviso e raddrizzò la schiena. «Si tratta di nuovi sviluppi nelle indagini?».
«Sì, anche», rispose Dylan, confuso dalla sua reazione.
Lei gli disse di proseguire con un gesto vago della mano, come se non avesse chiesto niente, e si afflosciò di nuovo sulla panchina di velluto blu. Il poliziotto non si pose troppe domande ed iniziò:
«Il mio istinto mi dice che le persone che hanno aggredito tua madre siano le stesse che hanno ucciso tuo padre, rubato il cellulare a Tom e da quello che hai detto tu, ucciso quel marine, Carter. Chi altro può essere stato? Tua madre aveva nemici in grado di farle una cosa del genere? Io penso proprio di no. Anche perché hanno messo a soqquadro tutta la casa, probabilmente cercavano qualcosa. Ancora non sappiamo se l’hanno trovata, dovrà verificare tua madre».
«A casa sua?», mormorò Grace, gli occhi vacui puntati verso l’esterno del bar. «Che cosa poteva mai esserci a casa sua di tanto compromettente?».
«L’altra cosa che ho scoperto, riguarda la sparatoria all’Halo. Grace? Grace, mi stai ascoltando?».
La ragazza si voltò verso di lui, sorpresa, e scosse lievemente il capo. Aveva continuato a pensare a cosa potevano aver cercato a casa di sua madre, aveva immaginato quegli uomini senza volto gettare giù dalla libreria i libri, aprire i cassetti e svuotarli sul pavimento, frugare tra i suoi vestiti… e non le era venuto in mente nulla di significativo che potesse interessarli.
«La sparatoria all’Halo? Pensavo che fosse un caso ormai archiviato, in un certo senso…».
«Anche io pensavo che non ci sarebbe più dovuto interessare, ma la scientifica ha rinvenuto un cellulare addosso al ragazzo che ha sparato a Tom e, indovina?, dentro quel cellulare c’era una microspia».
«Una…?», sbarrò gli occhi e spalancò la bocca. «Il cellulare di Tom?».
«Proprio il suo. Quindi vuol dire che in qualche modo loro erano anche lì! E chissà, magari hanno causato proprio loro la sparatoria… In fondo non sappiamo come siano andate veramente le cose, i membri delle gang che stavano contrattando sono tutti morti a parte i boss, che sono riusciti a filarsela. Magari hanno fatto partire un colpo e una cosa tira l’altra…».
Grace scosse ancora il capo, abbassando lo sguardo spento. «Perché mandare a morire quel ragazzo? Sapevano che sarebbe morto, probabilmente lo sapeva anche lui che facendosi vedere da tutti quei poliziotti ed iniziando a sparare sarebbe finito così, allora perché…?».
«L’hanno costretto, semplice. O faceva così e come minimo si beccava una pallottola, oppure lo prendevano loro e lo trucidavano in chissà quale modo osceno».
Dylan posò le mani sul tavolo e spingendosi verso lo schienale di velluto della panchina si rese conto che il suo caffè non era più arrivato. Si voltò verso il bancone del bar ed alzò una mano, gridando: «Un quarto d’ora fa avevo ordinato un caffè, eh!».
Il cameriere che aveva preso la sua ordinazione arrossì violentemente ed iniziò a balbettare: «Mi dispiace tanto! Glielo porto subito!».
Quel ragazzo così impacciato ed in imbarazzo gli ricordò tantissimo Bill, non che l’avesse mai visto in quelle condizioni, ma a pelle glielo fece tornare alla mente per la seconda volta in quella mattinata e dovette fare un bello sforzo per cancellarselo dalla testa.
Grace però lo aiutò, mormorando all’improvviso: «Tutto questo per sparare nella direzione di Tom? L’hanno mandato a morire per…».
Dylan abbassò il viso e sfiorò il bordo del tavolo di legno chiaro con la punta del dito. «Ormai l’hanno capito pure loro quanto siete legati voi due».
Entrambi sollevarono il capo e i loro sguardi si incontrarono. Si fissarono per un bel po’, scambiandosi un’emozione dopo l’altra, dalla rabbia all’affetto più puro, per poi allontanarsi l’uno dall’altro con un’antica tristezza dipinta sul volto.
«Mi dispiace», mormorò lei alla fine, mentre Dylan si passava le mani sul viso stanco.
«Ti prego, mettiamoci una pietra sopra e non parliamone più».
Grace accennò un sorriso, allungando una mano verso di lui, sul tavolino. «È quello che stavo per dire io. Ti voglio bene come un fratello, Dylan…».
«E io voglio che tu sia felice», rispose, evitando il suo sguardo come se potesse davvero celarle il suo imbarazzo.
Quindi tossì e si alzò. «Sarà meglio che raggiunga Oswin, per vedere se hanno già parlato con tua madre…».
«Andiamo».
Grace lasciò i soldi del suo caffè sul tavolo e proprio mentre se ne stavano andando il cameriere richiamò la loro attenzione, ancora immerso nell’imbarazzo: «Scusi, il suo caffè? Non lo vuole più?».
«Sarà per la prossima volta», rispose il poliziotto, aprendo la porta e tenendola con un piede per far uscire prima di Grace.
Una volta all’aria fresca del mattino sospirò, infilandosi le mani nelle tasche e dondolandosi sui talloni mentre aspettavano di poter passare dall’altra parte della strada.
«Qualcosa non va?», gli domandò Grace, osservandolo.
«No… Sono solo piuttosto stanco».
«Menti, a me? Pessima mossa», lo prese in giro con un minuscolo sorriso sulle labbra. «Forza, sputa il rospo».
«Stanotte sono stato da Bill», sputò il rospo tutto intero, proprio così. Appena si accorse dell’espressione sconvolta della ragazza, però, si affrettò ad aggiungere: «Quando sono andato a chiamare Tom e poi voi due… Ecco, noi siamo andati a prenderci qualcosa da bere e non ce ne siamo nemmeno accorti, ci siamo ubriacati e Bill non si reggeva nemmeno in piedi… allora l’ho accompagnato a casa. Abbiamo parlato davvero tanto in macchina, ma puoi immaginare che discorsi… eravamo tutti e due sbronzi! Anche se ad un certo punto Bill ha detto una cosa strana, una cosa del tipo: “Grace è fortunata ad avere una persona come te al suo fianco: tu ci sarai sempre per lei, qualsiasi cosa accada… Anche io vorrei qualcuno come te…” e poi si è impappinato diverse volte, ma penso di aver capito che in qualche modo mi stesse dicendo che ero un bel ragazzo, sia dentro che fuori… Insomma, io non so se era l’alcool o se ho capito male io, ma ho avuto l’impressione… Bill non è gay, vero?».
Grace si fermò nel bel mezzo della rampa che portava all’entrata dell’ospedale, aggrappata al corrimano. Lo guardò per una decina di secondi in silenzio, poi disse: «Mi stai dicendo che hai avuto l’impressione che Bill ci stesse provando con te?».
Dylan annuì frettolosamente, scappando dai suoi occhi e vergognandosi come poche volte gli era capitato. Il perché gli era sconosciuto.
«Beh, io… non so davvero cosa dire», soffiò Grace. «Quindi è per questo che ieri siete scomparsi tutti e due nello stesso arco di tempo… E poi, poi cos’è successo, dopo la chiacchierata in auto?».
Il poliziotto non alzò lo sguardo, continuò a guardarsi i piedi, che muoveva come se stesse calciando dei sassolini immaginari.
«L’ho accompagnato dentro, l’ho portato in camera sua e…».
«E che cosa?», lo esortò a parlare, con una mano sul petto.
«E ci siamo addormentati tutti e due sul suo letto, così», scrollò le spalle.
«Quindi non è… non è successo niente».
«No!», urlò stridulo, arrossendo sulle guance. «Stamattina, quando mi sono svegliato e mi sono trovato lì di fianco a lui mi sono spaventato e allo stesso tempo…».
«Cosa?».
Dylan batté i piedi a terra, stringendo i pugni. «Niente, niente Grace».
«Ora lui dov’è?».
«A casa, dove vuoi che sia? Ha ancora i postumi».
«Sarà meglio che oggi pomeriggio passi a trovarlo…», rifletté e guardò il suo amico di sottecchi: sembrava un bambino vergognoso. «Vuoi che gli dica qualcosa?».
«No, non dirgli niente di quello che ti ho detto. Se ti racconta lui qualcosa bene, altrimenti… faremo come se non fosse mai accaduto nulla».
«Va bene, come vuoi».
«Okay».
Dylan sospirò ancora e si rese conto che anche se ne aveva parlato con Grace, il peso che sentiva sullo stomaco era ancora lì, non si era affievolito, né tanto meno era sparito come aveva sperato che accadesse.
Entrarono nella struttura ospedaliera e raggiunsero in silenzio la stanza della madre di Grace. Oswin era ancora lì, in corridoio, che aspettava il collega, e appena vide Dylan gli urlò contro diversi insulti e parecchi rimproveri.
La ragazza approfittò del momento per salutarlo con un gesto fugace della mano ed un sorrisino divertito, lasciandolo da solo con la sua “mammina”. Si diresse verso la camera di Tom e vi entrò facendo meno rumore possibile, per non svegliarlo. Infatti lo trovò ancora addormentato, con un’espressione innocente sul viso, appoggiato alla spalla sinistra. Si mise seduta su una sedia posizionata accanto al letto e rimase ad osservarlo, cercando di respirare il più silenziosamente possibile.
I suoi pensieri iniziarono ad accavallarsi l’uno sull’altro, sempre più freneticamente, ma ad un certo punto li fermò, dicendosi che ormai aveva preso la sua decisione e non sarebbe tornata indietro, per quanto le facesse male.
Non era riuscita a mettere da parte i sentimenti, quindi aveva già fatto da tempo la sua scelta, che se ne fosse resa conto o meno. Adesso però riconosceva perfettamente che non poteva più correre quei rischi, non poteva più permettere che le persone che amava soffrissero per causa sua. Per sua madre e per Tom, soprattutto, avrebbe rinunciato a tutto ciò che l’aveva portata fino a lì. La sua vita poteva anche non valere un tubo, ma quella di Tom… era molto più importante, quasi essenziale.
Quando realizzò che avrebbe anche dato la vita per lui, arrossì e le lacrime le riempirono gli occhi. Gli prese una mano fra le sue e se la portò al viso, lasciando che alcune di quelle lacrime le scorressero sulle guance.
«Grace».
La voce rauca e ancora assonnata di Tom le fece aprire di scatto gli occhi umidi e sollevare il capo. Si perse nei suoi occhi nocciola e a malapena si accorse della sua espressione profondamente preoccupata.
«Che cos’è successo?», le domandò, puntando i gomiti sul materasso per tirarsi un po’ più su.
Le strinse con più forza la mano, infondendole coraggio, e con l’altra le accarezzò il viso, sistemandole una ciocca di capelli dietro l’orecchio. A quel gesto così semplice e usuale la stoica Grace ebbe un altro crollo d’emotività e altre lacrime le segnarono il volto.
«Ho deciso di lasciare le indagini», singhiozzò. «Basta, io… non voglio più…».
Tom, senza la benché minima idea di cosa dire, l’attirò a sé e la strinse fra le braccia, posandole il capo sotto il suo mento e accarezzandole i capelli per rassicurarla.
«Ho paura, tanta paura», mormorò ancora Grace e in quel momento il chitarrista capì che qualcosa si era spezzato dentro di lei.

***

«Tu… tu che cosa?», balbettò ad alta voce, quasi gridando, un Dylan totalmente incredulo.
«Hai capito; non farmelo ripetere», rispose con voce pacata Grace, seduta in maniera fin troppo composta e rigida sulla sedia accanto al letto di Tom, spettatore più o meno silenzioso della loro discussione. Perché ne era certo: prima o poi – e scommetteva prima – sarebbe stata una vera e propria discussione, se non la litigata del secolo.
Si era accumulata così tanta tensione in quella stanza, subito dopo che la detective aveva rivelato al poliziotto della sua decisione di abbandonare il caso più importante della sua vita, che temeva che scariche elettriche improvvise potessero piombare giù dalla lampada al neon.
Dylan si strinse le braccia al petto e la sua espressione da incredula passò ad irata, per poi divenire frustrata e rancorosa.
«Scommetto che hai preso questa decisione quando ti ho detto che loro hanno cercato di uccidere il tuo Tom».
«Ehi, che cosa?!», gridò il chitarrista spaventato, ma nessuno dei due gli badò e Dylan continuò: «Te l’abbiamo detto in tanti, non ci hai mai ascoltati e sei sempre andata dritta per la tua strada, fregandotene del pericolo che noi e te stessa correvamo. Ci voleva proprio che rischiasse lui, perché tu fossi disposta ad abbandonare».
Tom spostò lo sguardo su Grace e solamente notando la rigidità dei tratti del suo viso capì che quella era stata la goccia che aveva fatto traboccare il vaso: sarebbe stata la litigata del secolo ed era appena iniziata.
La ragazza, nel rispondergli a tono, si alzò persino dalla sedia e si sporse col busto in avanti, come se volesse spingere fuori dal suo corpo tutto il veleno che conteneva.
«Ho preso questa decisione quando ho visto mia madre ridotta in quello stato!», urlò con tutta la voce che aveva, arrossandosi in viso, indicando un punto nella direzione della stanza di sua madre. «Quando lei mi ha implorato di abbandonare le indagini, quando l’ho vista in preda al panico al solo pensiero che potevano ferirla di nuovo, quando l’ho vista in preda dalle convulsioni. In questi momenti, ho preso la mia fottuta decisione. E quando mi hai detto che in quella sparatoria c’era anche il Loro zampino e che hanno provato ad uccidere Tom, mi sono convinta ancora di più della mia decisione. Mi dici dove sta il problema, nel fatto che c’entri Tom? Io lo so qual è il problema, lo so!», gli puntò il dito contro, quando il fiato iniziava già a mancarle. «Ti dà fastidio che sia arrivata a prendere questa decisione anche grazie a lui e non a te! Beh, ti assicuro che se invece che a lui avessero sparato a te avrei fatto la stessa identica cosa!».
«Perché, perché aspettare che sparassero a qualcuno e facessero del male a tua madre, prima di prendere questa fottutissima decisione, Grace?!». Le urla di Dylan, per ovvi motivi, erano state ben più forti di quelle dell’investigatrice, ma furono anche più efficaci: si conficcarono nella mente di Grace come una spada e la fecero ammutolire.
Così ferma e pallida, l’investigatrice sembrava un morto che camminava. L’unica cosa che permetteva a Tom di capire che era ancora viva era il suo respiro affannoso, ben udibile nel silenzio tombale che era calato.
All’improvviso Grace si mosse e lo fece in modo rapidissimo: corse alla porta, l’aprì e senza preoccuparsi di chiudersela alle spalle scappò via. Solo allora Tom, ma soprattutto Dylan, poterono tornare a respirare con un grande sospiro.
Il poliziotto spostò la sedia su cui fino a poco prima era stata seduta Grace e una volta accanto alla finestra si sedette, abbandonandovisi.
Rimasero in silenzio per un po’, ripensando entrambi a ciò che era appena accaduto. Tom fece particolare attenzione ripercorrendo le parole di Dylan e si sentì d’accordo con lui nella sua ultima domanda, ma non poté schierarsi pienamente da una parte piuttosto che dall’altra: non sapeva ancora una cosa.
«Dylan, perché Grace tiene tanto a quest’indagine?», gli domandò per togliersi subito il pensiero.
«Lei non te l’ha mai detto?», borbottò, guardandosi svogliatamente le mani intrecciate sull’addome, col mento puntato contro lo sterno.
«No. Per questo lo sto chiedendo a te».
«In questo caso, penso che debba parlartene lei», sospirò, sollevandosi dalla sedia.
«Che cosa?!», strillò. «Oh, lei non me ne parlerà mai! Non pensi che io debba essere informato di tutto, visto che ci sono dentro fino al collo?!».
Dylan, ormai accanto alla porta, l’aprì e posò per un’ultima volta lo sguardo su di lui.
«No», sussurrò e poi se ne andò, lasciandolo da solo nella sua più totale indignazione.
Prima di allontanarsi da quella stanza, però, sentì la suoneria del suo cellulare di riserva e si fermò accanto alla porta appena chiusa per ascoltare. Non seppe bene perché lo fece: forse spinto dalla curiosità di sapere se era Grace, che già si scusava – per quanto sembrasse improbabile, conoscendola – oppure credendo che fosse Bill, verso il quale sentiva il bisogno di chiarire la sua posizione.
Quindi, prima che Tom si decidesse a rispondere, nel suo cervello si crearono due tifoserie differenti: una che sperava che fosse Grace, in modo tale da dimostrargli che i suoi riguardi verso Bill erano del tutto insensati; la seconda invece sperava che fosse proprio lui, per il motivo opposto e perché sarebbe stata la prova che a lui, almeno un po’, ci teneva.
«Ehi, Bill! Dove sei?».
Nel sentire quel nome, una parte di lui fu serena, l’altra completamente adirata: lui non poteva essersi affezionato in quel modo a Bill!
Eppure, mentre se ne andava col passo pesante e il viso incupito, pensò e ripensò alla sera precedente.
Una volta giunto al volante della sua auto, si convinse che l’unico modo per mandarsi via dalla testa quel pensiero sconcertante era di parlare direttamente con lui, dicendogli chiaro e tondo tutto quello che pensava di quella faccenda che, se ne rese conto solo allora, non aveva alcun fondamento. In fondo la sua era soltanto stata un’impressione, da sbronzo oltretutto! Come poteva andare da Bill e spiegargli che lui non era gay e non ci sarebbero state possibilità per loro, quando non sapeva nemmeno se Bill ci aveva veramente provato con lui?
Posò la testa tra le braccia, appoggiate al volante, e con un sospiro si disse che comunque doveva passare da lui: aveva dimenticato le chiavi di casa e doveva assolutamente recuperarle, visto che aveva bisogno di una doccia. E magari ne avrebbe approfittato per scoprire se i suoi sospetti sulle avances di Bill fossero fondati.

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Fine della parte uno :) Questo capitolo era piuttosto lungo tutto insieme, quindi l'ho tagliato a metà! Zac zac xD
Comunque, che ne pensate di questa prima parte? Grace ha deciso di abbandonare il caso e Dylan non l'ha presa proprio bene, dopo tutto quello che hanno passato... forse un po' ha ragione, ma anche Grace ha ragione a voler dare giustizia a suo padre, anche se non vuole che altre persone ci vadano di mezzo. Voi da che parte state? Che fareste in una situazione del genere?
Poi, l'altra novità assoluta del capitolo... Sì, avete già capito di chi sto parlando... *o* Vi sareste mai aspettati questo colpo di scena? Bill e Dylan.... Potrà mai funzionare? Ma soprattutto, Bill ci ha provato davvero con Dylan o quest'ultimo era talmente sbronzo che si è immaginato tutto? xD
Temo bisognerà aspettare la seconda parte per scoprirlo, lunedì prossimo! Spero nonostante tutto che questa prima parte vi sia piaciuta, dato che l'ultima volta siete un po' sparite, ma ringrazio coloro che hanno recensito e letto ;) 
Ah! Come ho già detto sulla mia pagina facebook ( _Pulse_ EFP ) da oggi in poi, causa lavoro, mi potrà capitare di dover postare la domenica sera, così che abbiate comunque il capitolo il lunedì mattina :) Detto questo mi dileguo xD
A presto! Vostra,

_Pulse_

Capitolo 11 – Parte 2

“When I was younger you never said,
when I was older I'd feel helpless
When I was younger, you shone the light
Now that I'm older, it doesn't shine bright”
(When we were younger – You me at six)

Uscì dal bagno e si impose di ricomporsi: non voleva più piangere e fare la figura della debole, anche se le sarebbe piaciuto molto sfogarsi in quel modo ancora per un po’.
Da quando aveva inscenato la sua fuga dall’ospedale aveva pensato incessantemente a ciò che Dylan le aveva raccontato a proposito della deposizione di sua madre sull’aggressione, cioè che avevano ben poco su cui lavorare e con cui poter prendere quei bastardi.
Avevano sottoposto sua madre ad uno sforzo disumano nel ricordare quei momenti e il tutto quasi per niente: colui che aveva imperversato su di lei aveva il volto coperto da un passamontagna e non le aveva mai dato il tempo di vedere chiaramente i suoi occhi, complice anche l’oscurità del furgone su cui l’avevano caricata per continuare a pestarla senza farsi vedere né sentire da nessuno. Aveva ricordato che il furgone era sempre stato in movimento, ma non ricordava nulla degli interni, né del suo esterno.
Aveva sentito parlare il suo aggressore soltanto una volta, quando l’aveva schiantata a terra con una manata dopo essere entrato con la forza in casa sua, senza che nessuno si accorgesse di nulla, e le aveva detto chiaramente che era colpa di sua figlia, così ostinata a non voler lasciare il caso a cui lavorava dalla morte di suo padre. Per il resto, non conosceva nulla di chi stava alla guida, né sapeva se ci fosse qualcun altro sul veicolo.
Giunto il momento di scaricarla in quel vicolo l’avevano spogliata brutalmente, probabilmente per far sì che quelli della scientifica non avessero niente su cui cercare delle prove, e da lì in poi la storia la conoscevano bene.
Grace aveva ragionato così intensamente su quel racconto agghiacciante perché non voleva ricordare la sua ultima litigata con Dylan, che le aveva fatto addirittura più male di sapere tutti quei dettagli del pestaggio brutale di sua madre. Il motivo? Quello che le aveva gridato addosso era tutto penosamente vero e lei era una fottuta egoista, che pur di far giustizia a suo padre aveva messo in pericolo tantissime altre persone. Ed era certa che questo suo padre non l’avrebbe mai tollerato.
«Grace, vuoi una tazza di caffè?».
La ragazza si voltò di scatto verso la porta della cucina e vide Bill ridacchiare mentre si versava un po’ di caffè in una tazza verde petrolio. 
«Ti ho fatto spaventare? Scusami, non era mia intenzione», le disse con un sorriso sincero sul volto. «Allora, lo vuoi?».
«No, grazie, ne ho già preso uno prima…».
«Io è la terza tazza che mi faccio», biascicò il frontman, per poi spostarsi in salotto con lei. La fece sdraiare sulla sua chaise-longue di pelle nera e lui si appollaiò sul bracciolo della poltrona accanto, la tazza fra le mani.
«A che pensavi prima? Sembravi molto assorta».
Grace lo osservò e non poté fare a meno di notare che si sentiva come ad una seduta da uno psicologo. Non che ne avesse mai fatta una, ma quella era la percezione che aveva ed era quasi sicura che Bill non l’aveva fatta sdraiare lì a caso.
«Pensavo alla bruttissima situazione in cui vi ho messi. Voi non dovevate entrare in questa storia, non mi perdonerò mai per questo. E poi mia madre… che c’entrava mia madre in tutto questo?», scosse il capo per poi prenderselo fra le mani.
«L’hai vista? Ci hai parlato?», le chiese Bill, con voce pacata, non intrusiva.
«Sì, stamattina presto… Ed è stato orribile, mi sono sentita… come se le avessi fatto io tutte quelle ferite e quei lividi. Mi sono sentita davvero colpevole e ho capito che è davvero il caso di iniziare a proteggere le persone che ho accanto, invece di esporle continuamente al pericolo».
Il frontman posò la sua tazza di caffè sul tavolino basso di fronte alla poltrona su cui era appollaiato e corrugò la fronte. «Che cosa intendi dire?».
«Ho lasciato il caso. Domani consegnerò tutti i miei fascicoli, il mio lavoro di una vita, a Dylan. Avrei fatto meglio a dargli subito ascolto, invece di continuare in questa follia».
«Che cosa… Credo di aver perso dei pezzi. Che c’entra Dylan con il tuo caso?».
«Lui aveva subito intuito che le cose sarebbero degenerate e che sarebbe stato davvero pericoloso, mi ha detto di lasciar perdere, ma io non gli ho dato ascolto e guarda: Tom, mia madre… e se non mi fermo qui, può anche darsi che facciano del male a qualcun altro».
Bill si fermò un attimo a riflettere su quelle parole e credette di aver capito male: la sparatoria in cui erano stati coinvolti c’entrava con il suo caso? Stava per chiederle spiegazioni, ma lei riprese a parlare: gli raccontò della discussione che aveva avuto con Dylan quella mattina, di quanto si fosse sentita male, perché tutto ciò che le aveva detto era assolutamente veritiero.
Durante il racconto di Grace, Bill si distrasse un momento e il suo pensiero si posò sulla serata precedente, trascorsa in compagnia Dylan.
Quella mattina, pur sapendo di essere tornato con lui, non si ricordava ancora tutto ciò che era successo. Aveva chiesto a lui se da ubriaco aveva fatto qualcosa di vergognoso, avendone come il presentimento, e aveva ricevuto dal poliziotto una risposta né rassicurante né preoccupante. Poi, quando lui se n’era andato e si era un po’ ripreso dalla sbronza, aveva iniziato a ricordare la loro lunga chiacchierata in auto e il panico l’aveva divorato: aveva detto cose che non avrebbe dovuto dire e chissà come Dylan le aveva interpretate (sempre se le ricordava)! Riflettendoci, però, non seppe nemmeno lui dare un’interpretazione alle sue stesse parole, ai suoi stessi atteggiamenti. L’alcool l’aveva fatto sbarellare a tal punto, oppure aveva portato alla luce un sentimento nuovo, mai preso in considerazione, forse nato in compagnia di Dylan in quelle ore precedenti alla sbronza?
«Ehi, Grace».
La ragazza, che era stata interrotta bruscamente durante il suo sfogo, sollevò gli occhi su di lui ed ebbe come la sensazione di trovarsi di fronte ad un Bill diverso.
«Uhm?», mugugnò, incuriosita.
«Quando hai visto Dylan, stamattina, ti è sembrato…», cercò la parola giusta, ma non la trovò e usò la prima che gli venne in mente: «strano?».
Grace ci pensò su, arrivando a capire che tutto quel suo parlare di Dylan doveva avergli fatto tornare in mente la serata trascorsa con lui; ricordò anche le parole del suo amico poliziotto: «Non dirgli niente di quello che ti ho detto. Se ti racconta lui qualcosa bene, altrimenti … faremo come se non fosse mai accaduto nulla». Decise così di stare momentaneamente dalla sua parte, anche se mentire a Bill le dispiaceva.
«No, perché me lo chiedi?», gli rispose con nonchalance, abituata a mentire per mestiere.
Il cantante si strinse nelle spalle, poi nel suo stesso abbraccio. «Ieri sera, ecco… io e lui siamo andati a bere qualcosa insieme, visto che tu e Tom… Alla fine ci siamo ubriacati, io un po’ di più, e abbiamo parlato tanto, di tante cose… Sai, mi sono sentito davvero bene con lui e credo di essermi lasciato andare un po’ troppo, forse… forse ho detto cose che non dovevo dire…», il suo viso si chiazzò di rosso per l’imbarazzo.
Il fatto è che nemmeno io so che cosa significhi quello che ho detto.
Grace si tirò su seduta sulla chaise-longue e posò il mento nell’incavo delle mani, sospirando. «Ho capito. Vuoi che gliene parli, che gli dica qualcosa?».
«E che cosa potresti dirgli?», mormorò affranto.
«Che ti dispiace per aver detto quelle cose, che era l’alcool, che è tutto come prima», elencò, contando le opzioni sulle dita.
Bill però sobbalzò, lievemente preoccupato. «Ma io –!».
Si fermò appena in tempo, ma non abbastanza da sfuggire allo sguardo indagatore della detective.
«Bill, mi stai dicendo che ti piace Dylan?», gli domandò schietta, senza giri di parole, e lui si sentì mancare l’aria dai polmoni.

***

Suo fratello era strano al telefono, come se fosse preoccupato e tentasse di nasconderglielo. Aveva inoltre glissato le sue domande sulla sua improvvisa sparizione e quando gli aveva chiesto quando sarebbe tornato in ospedale da lui, si era sentito domandare se c’era Dylan nei paraggi. Suo fratello aveva decisamente qualcosa di strano e non vedeva l’ora di vederlo per poter leggere nei suoi occhi tutto ciò che voleva sapere.
«Mi dispiace davvero molto, signor Kaulitz, ma abbiamo l’ospedale sovraffollato e un paziente più grave di lei ha bisogno della sua stanza. Gliene daremo una singola appena le acque si saranno calmate», lo rassicurò un’infermiera, mentre spingeva la sua sedia a rotelle lungo il corridoio. Accanto a lei, un bodyguard nuovo di zecca e un agente della polizia che da quanto aveva capito si chiamava Oswin ed era il partner di Dylan. L'aveva raggiunto proprio quando l’infermiera era passata a prenderlo per il cambio di stanza e si era trovato costretto a fare il tragitto con lui. Tom aveva pensato di chiedere a lui delle spiegazioni sul caso a cui Grace teneva tanto e a cui aveva rinunciato, ma poi aveva pensato che non avrebbe fatto una bella figura e aveva lasciato perdere.
«Tanto non starò qui ancora a lungo, vero?», domandò all’infermiera, cercando un’altra risposta rassicurante: voleva tornare a casa, non ne poteva già più degli ospedali.
Lei gli sorrise candidamente, dicendo: «Dovrebbe essere dimesso in due o tre giorni, se non erro», e Tom ricambiò entusiasta: era quella la risposta che voleva sentirsi dire.
Lo portarono in una grande stanza, una camerata luminosa occupata già da tre pazienti molto più anziani di lui.
L’infermiera lo aiutò a sistemarsi sul suo nuovo letto, ma lui preferì fare da solo e se ne sorprese: che quel suo improvviso avvicinamento a Grace l’avesse cambiato tanto da rifiutare l’aiuto di un’infermiera carina e piuttosto disponibile?
Sta di fatto che quando questa se ne andò si trovò molto più a suo agio e si voltò verso destra, verso il suo unico vicino di letto, visto che dall’altra parte aveva il muro e poco distante la finestra. Non fece in tempo a salutare, che il vecchio incominciò a russare.
«Voglio andare a casa», borbottò, già annoiato al pensiero che avrebbe passato lì ancora due o tre giorni. Poi si ricordò di Oswin e lo vide fuori dalla camerata, che osservava quello che succedeva nella sala d’aspetto, dalla quale in effetti proveniva un certo vociare.
«Una rivolta dei pazienti?», sussurrò – per non svegliare il suo vicino – pieno di speranze.
Oswin scosse il capo, arricciando le labbra per reprimere una risatina. «Una ragazzina che si crede la sorella di Paris Hilton e pretende di andare da qualche parte – da qua non si capisce bene».
«Ci avviciniamo?», propose, con gli occhi ancora più luminosi.
Sia il suo bodyguard che il poliziotto lo guardarono con cipiglio perplesso e lui si scusò: «Potrebbe essere l’unica cosa interessante che io veda in questi giorni di reclusione!».
Oswin acconsentì con una scrollata di spalle – tanto lui sarebbe andato a vedere comunque – e il bodyguard del chitarrista non poté far altro che accontentare quel bimbo curioso.
La ragazzina in questione aveva anche lei il suo bodyguard e gridava come un’isterica nel bel mezzo della sala d’aspetto. Appena Tom la vide capì il motivo per cui Oswin l’aveva paragonata “la sorella di Paris Hilton”: capelli biondi, occhi chiari, vestiti griffati e quella punta di arroganza delle persone che pretendono di tutto senza dar conto a nessuno.
Tom si stava proprio divertendo nel vedere quella ragazzina fronteggiare ben due robuste infermiere, ma quando strillò: «So che la madre di Grace Schneider è ricoverata qui, io sono un’amica di Grace, davvero, e devo vederla!», sobbalzò sulla sua carrozzina. Quindi cercò di ricordare la voce della ragazzina che Grace lo aveva costretto a chiamare a Natale e si disse che se avesse smesso di gridare, sarebbe stata proprio la stessa. Che quella fosse davvero Molly, la ragazzina milionaria che aveva ingaggiato Grace per farlo seguire ventiquattr’ore su ventiquattro?
«Ehi!», intervenne, facendo calare un silenzio tombale nella sala, interrotto soltanto da qualche colpo di tosse scappato ad un paziente che insieme a qualche altro era stato spettatore del bello spettacolino che avevano organizzato per intrattenerli.
Molly si girò verso di lui e nel giro di pochi secondi il suo viso prima impallidì, poi arrossì ed infine perse ancora colore, tanto da fargli credere che sarebbe svenuta lì. Perlomeno era già in ospedale.
«Tu sei Molly, vero?», le chiese e la ragazzina annuì con un frettoloso cenno del capo. Allora le spiegò: «Adesso Grace non è qui. Devi dirle qualcosa di importante?».
«Beh, io… io, ecco…», il suo viso andò di nuovo in fiamme e fece finta di cercare qualcosa nella sua borsetta di Gucci per mandar via l’imbarazzo e non doverlo guardare negli occhi. «Ho saputo di sua madre e volevo soltanto dirle che… che, insomma, le sono vicina».
Tom sorrise dolcemente, intenerito, e con un cenno del capo indicò il corridoio alle sue spalle. «Dai, vieni con me».
«D-Dove?», balbettò, quasi terrorizzata.
Ma Tom non le rispose, si voltò ed iniziò a spingere le ruote della sua sedia a rotelle verso la sua nuovissima stanza. Molly lo seguì, lanciando un ultimo feroce sguardo alle infermiere che le si erano parate davanti quando era arrivata.
Il suo bodyguard e quello del chitarrista si trovarono l’uno affianco all’altro fuori dalla porta della camera, senza sapere che fare, e si misero a chiacchierare tra loro, discutendo animatamente su quale tipo di celebrità fosse la più difficile da seguire. Oswin, che era evidentemente capitato nel momento sbagliato, decise di andarsi a prendere un caffè.
Molly guardò la camerata in cui avevano sistemato il suo idolo e, inorridita, gli disse: «Se vuoi posso chiamare mio padre e dirgli di farti dare una camera singola. Ha finanziato lui gli ultimi lavori di ristrutturazione di questo ospedale, quindi non penso sia un problema per lui…».
«Oh, non ti preoccupare», le disse ridacchiando, sedendosi sul suo letto, rivolto verso la finestra. «A quanto pare al pian terreno capitano cose interessanti. Vuoi sederti?», le indicò la sedia appoggiata contro il muro e la ragazza la prese e l’avvicinò al suo letto.
«Allora…», Molly tossicchiò, imbarazzata: era arrivata lì sperando di vedere Grace, di darle un po’ di conforto, e guarda con chi era andata a finire! Nemmeno nei suoi migliori sogni era mai accaduta una cosa del genere.
«Grace mi ha raccontato che tu la pagavi per pedinarmi», esclamò interrompendola, anche se nella sua voce non c’era traccia di un rimprovero.
«Mi dispiace molto», si scusò però la ragazzina, col viso abbassato ancora una volta paonazzo.
«Non c’è bisogno che ti scusi, davvero. Certo, mi ha fatto un po’ effetto saperlo, ma… io ti devo ringraziare».
Molly aggrottò le sopracciglia, ripetendo: «Ringraziare?».
Tom annuì con un cenno del capo. «Se tu non l’avessi pagata per pedinarmi non l’avrei mai conosciuta e già questo, indipendentemente da tutto il resto, è qualcosa per cui ti devo davvero ringraziare».
La ragazzina abbassò gli occhi e quando li risollevò su Tom erano lucidi di commozione, mentre sulle sue labbra aleggiava un sorriso amaro, incerto, ma in fin dei conti contento per aver reso felice il suo idolo e Grace, quella che ormai considerava la sua migliore amica.
«Allora, chiamiamo Grace sì o no?», le chiese Tom, con un ampio sorriso sul volto.
Molly annuì e quel sorriso amaro divenne esclusivamente dolce.

***

Boccheggiava come un pesce fuor d’acqua, senza riuscire ad articolare una frase di senso compiuto, forse perché nella sua mente non ce n’erano, in tutta quella confusione creatasi dopo la domanda bruciante di Grace.
A lui piaceva Dylan? Boh!
Era un bel ragazzo, questo l’aveva subito notato, col suo fisico possente e muscoloso e quel viso dai tratti decisi che quando sorrideva si addolcivano tanto da farlo sembrare un bambino; e quegli occhi neri che sembravano pozzi in cui perdersi in un oblio infinitamente piacevole.
La serata che aveva trascorso insieme a lui, a parlare e a bere, era stata una delle più belle e serene di quel periodo e aveva visto con occhi nuovi quel ragazzo che a prima vista non si sarebbe mai detto, ma era buono come il pane e si prendeva cura degli altri meglio che poteva.
Ricordava come si era messo a parlare con una bambina dalle origini indiane, di due anni o poco più, che passando accanto al loro tavolo si era incuriosita vedendolo in divisa. Il modo in cui le aveva sorriso, in cui le aveva rivolto la parola e in cui l’aveva ascoltata, facendole capire che era realmente interessato a ciò che diceva; in cui si era lasciato prendere per mano e in cui non aveva sciolto la presa, ma anzi l’aveva accarezzata, gli aveva fatto aprire il cuore in due e doveva essere sincero: non aveva mai visto un ragazzo comportarsi in quel modo tanto tenero e disponibile. E poi non poteva di certo dimenticare che lui l’aveva protetto, durante quella sparatoria!
Ma che questo bastasse per fargli provare per Dylan qualcosa di più dell’amicizia? Non lo sapeva proprio.
«Bill?», lo richiamò Grace, con un sorriso intenerito sulle labbra. «A me puoi dirlo, non ti devi vergognare. Siamo negli Stati Uniti! Qui non ci si vergogna di nulla ormai!», tentò di buttarla sul ridere, ma Bill non cambiò la sua espressione spaesata. Allora si alzò e si scambiarono le postazioni: il cantante si sdraiò sulla chaise-longue e l’investigatrice finì sulla poltrona.
«Ascolta, Bill…», riprese, con tono tranquillo e rassicurante.
«No, ascoltami tu, Grace!», la interruppe, con gli occhi spalancati. «Tu l’hai visto prima, no? Sei sicura che non ti abbia detto nulla, o che non fosse strano? Perché sai, io mi sento molto strano! Sono anche preoccupato, se vuoi la verità, perché non so che cosa provo per lui, non so che cosa sono io, e questa situazione è così strana!». Si infilò le mani tra i capelli e chiuse gli occhi, cercando di regolarizzare il suo respiro.
Grace, vedendolo così, si sentì proprio in colpa per avergli mentito e stava per dirgli tutto ciò che le aveva detto Dylan e quello che lei sospettava, ossia che anche il suo amico poliziotto non sapesse come muoversi in quella situazione ed avesse i suoi stessi dubbi, ma proprio in quel momento scorse un’auto della polizia fermarsi di fronte alla seconda entrata, quella che dava sul giardino sul retro, visibile dalle porte vetrate del salotto. Come sospettava e temeva, ne scese proprio Dylan, il quale suonò al piccolo citofono.
«Chi è?», domandò svogliatamente Bill, con un braccio sugli occhi, come se fosse esausto a causa del suo sfogo.
«È… ehm…».
Il cantante si tirò su seduto, allarmato, e trasalì quando vide Dylan.
Si accorse dell’aumento dei battiti del suo cuore, ma non ne fece parola con Grace, e provò a capire che cosa di lui lo facesse reagire in quel modo. Non ne cavò un ragno dal buco e, preso dal panico, mandò Grace ad aprire, mentre lui faceva finta di andare in bagno. Prima però le fece promettere di non dirgli nulla di ciò che le aveva confessato e inoltre le raccomandò di farsi dire qualcosa sulla serata che avevano trascorso insieme. A quel punto la detective capì di essere in mezzo a due fuochi e che se non si fosse spostata in fretta avrebbe finito per scottarsi.
Così gli posò le mani sulle spalle e lo guardò dritto negli occhi: «Penso che faresti meglio a parlargli tu».
«Ma… ma come?! No Grace, non puoi abbandonarmi adesso! Ho bisogno di te!», piagnucolò.
Dylan citofonò un’altra volta, spazientito, e Grace sospirò, abbattuta. «E va bene, ma solo per questa volta!».
Bill sorrise radioso e fece due saltelli sul posto prima di baciarle una guancia, per poi schizzare verso il bagno. Grace invece, convinta che avrebbe fatto meglio a tirarsene fuori sin da subito, aprì il cancello a Dylan e gli andò incontro attraversando il giardino.
«E tu… tu che ci fai qui?», balbettò Dylan, sorpreso di trovarsela di nuovo davanti dopo così poco tempo dalla loro discussione.
«Abbiamo lo stesso confidente», ipotizzò Grace sollevando le spalle, con l’accenno di un sorriso sulle labbra.
Dylan fece una smorfia per celare l’imbarazzo. «Bill non è il mio confidente, è che…». Si interruppe, rendendosi conto che il motivo per cui era andato a casa sua era ancora più imbarazzante del fatto di averlo per confidente.
«Ho dimenticato le chiavi di casa qui», mormorò, evitando i suoi occhi.
«Oh, ho capito».
Anche lei abbassò il capo, senza saper più cosa dire a causa del clima ancora di tensione che si respirava tra loro, derivato dalla loro discussione in ospedale.
Dopo un po’ di silenzio, si decise a romperlo facendo la scelta migliore della giornata. Si schiarì la voce e disse: «Mi dispiace per prima, io… non dovevo reagire in quel modo, perché tu avevi ragione; l’hai sempre avuta e avrei dovuto ascoltarti sin dall’inizio, ma… non l’ho fatto e quello che è successo in un certo senso me lo merito. Invece di proteggere i miei cari, li ho feriti e non mi perdonerò mai per questo».
I tratti del viso di Dylan si ammorbidirono e nei suoi occhi scuri tornò in parte la normale serenità che li rendeva luminosi. Le accarezzò una guancia e le prese delicatamente il mento fra le dita.
«A me pare che i tuoi cari ti abbiano già perdonata».
Grace scosse il capo, mestamente. «Temo che non mi basti».
Il poliziotto invece accennò un sorriso e le infilò un braccio tra le spalle. Quel gesto decretò la fine di ogni tensione fra loro, tutto era tornato come sempre, e insieme si avviarono verso il salotto di casa Kaulitz.
«Bill è in casa?», le domandò Dylan, impensierito, questa volta dall’altra questione che non gli permetteva di essere totalmente sereno: la presunta cotta di Bill che lo vedeva come protagonista.
«Certo», annuì la detective e come lo disse preoccupò ancora di più il poliziotto. «Si è ripreso dalla sbornia, sai?».
«Ah sì?», deglutì rumorosamente. «E… e ti ha raccontato qualcosa a proposito di ieri sera?».
«Sì».
«Dimmelo, che aspetti!?», saltò su Dylan, in allerta più che mai, come se ci fosse in gioco la sua vita.
Grace si voltò verso di lui, col volto serio, e concluse: «Mi ha fatto promettere di non dirti nulla».
«Oh, Grace…!».
Lei gli posò una mano sulla bocca, aggiungendo: «E detto questo, me ne tiro fuori definitivamente. È una cosa che io non posso risolvere, solo voi due ne siete in grado e, un consiglio, prima lo fate meglio è. Io sarò soltanto la spalla su cui piangere».
Dylan, sconvolto, la guardò entrare nel salotto e ripensando alle sue ultime parole, gli venne spontaneo chiedersi: Perché, ci sarà bisogno di una spalla su cui piangere? E la risposta gli fece così tanta paura che volle subito cancellarsela dalla testa, ma non ci riuscì. Non voleva ferire Bill, non voleva trovarsi in quella spiacevole situazione, ma per ora non vedeva altre vie d’uscita.
La seguì dentro casa e proprio in quel momento Bill uscì dal bagno, con un sorriso piuttosto plastico sul viso, come se lo avesse appena tirato fuori dalla confezione e se lo fosse appiccicato addosso.
«Oh, ciao Dylan», lo salutò con voce sorpresa, ma non troppo; poi si voltò verso Grace, sussurrandole: «Ci sono biscotti nuovi?».
Ma lei strabuzzò gli occhi, non capendo. «Biscotti nuovi?».
«Sì, ti avevo detto di… cercarli e poi di farmi sapere!», continuò con tanto d’occhi e con un cenno impercettibile del capo indicò il poliziotto, che si guardava intorno attendendo che avessero finito di bisbigliare.
«Oh. Oh! Sì, adesso ho capito!». Questo Bill, prima o poi mi farà impazzire! «No, mi dispiace, ma non ci sono biscotti nuovi in circolazione! Peccato!», concluse sollevando le mani, facendo un sorrisetto.
Bill le lanciò un’occhiataccia e stava per risponderle a tono, con chissà quale altra parola in codice, ma il cellulare di Grace si mise a suonare, interrompendolo.
«È tuo fratello», gli disse e si scusò anche con Dylan, per poi uscire nel giardino sul retro, sotto il porticato.
Così il poliziotto e il frontman dei Tokio Hotel rimasero da soli in salotto e l’atmosfera che si creò era intrisa di imbarazzo, tanto che entrambi avrebbero voluto scappare via al presentarsi della minima opportunità.
Bill fu in quel senso il più forte, perché si girò verso Dylan e gli sorrise candidamente, nonostante stesse andando in fibrillazione.
«Come mai di nuovo da queste parti?».
«Credo di aver dimenticato le chiavi di casa qui», rispose lui, tossendo nel bel mezzo della frase.
«Ah. E dove pensi che possano essere?».
«In… in camera tua, penso. Quando mi sono tolto la pistola e tutto il resto, credo di aver tirato via anche quelle perché in tasca mi davano fastidio…».
Bill accennò una risatina nervosa. «Okay, allora vado a vedere».
Si voltò verso le scale e con la coda dell’occhio vide il poliziotto seguirlo. Arrossì subito, senza nemmeno rendersene conto, e proseguì.
Una volta in camera sua, la ispezionò con gli occhi e la stessa cosa fece Dylan, standogli accanto.
Quella poca distanza che li divideva era una specie di tortura, perché oltre al desiderio di allontanarlo da sé, Bill ne aveva un altro – e ben più forte! – ossia quello di annullarla completamente. Al solo pensiero di stringersi fra le sue braccia si sentì girar la testa e fece un passo verso il letto, ipotizzando che forse le aveva abbandonate lì senza prestarci attenzione. Dylan non escluse l’ipotesi e lo aiutò a sollevare le coperte, per verificare se non si fossero infilate da qualche parte. Uno da un lato, uno dall’altro, ne sollevarono i lembi e vi si infilarono sotto; senza farlo apposta le loro fronti si scontrarono e quando alzarono gli sguardi incontrarono quello dell’altro e sembrò che lì sotto il tempo si fosse fermato. Si fissarono per un lasso di tempo indefinito, pensando e ripensando alla loro questione in sospeso, ognuno a modo suo, e se non fosse entrata in scena Grace chissà come sarebbe finita! Forse si sarebbe concluso tutto più in fretta, semplicemente.
«Ragazzi, ma che…?».
Entrambi si levarono furiosamente le coperte di dosso, tornando alla luce del sole, e guardarono la ragazza appoggiata allo stipite della porta con una mano, leggermente sconcertata. Quando li vide, rossi d’imbarazzo e a bocca aperta come pesci in agonia, scosse il capo e disse: «Devo tornare in ospedale da Tom, mi ha detto che c’è una persona che vuole vedermi urgentemente. Voi…?».
«Io vengo con te! – Io devo andare in centrale!», gridarono in sincronia Bill e Dylan.
Grace, sempre più convinta che ci sarebbero state un bel po’ di gatte da pelare con quei due, annuì frettolosamente e gli disse che avrebbe aspettato Bill in salotto.
Ancora una volta soli e ancora più imbarazzati di prima, si allontanarono l’uno dall’altro e non osarono alzare gli occhi da terra, per paura di incrociare quelli dell’altro. Dylan però ad un certo punto si mosse perché si ricordò che prima di addormentarsi, la sera prima, aveva lasciato cadere le chiavi per terra.
Fece mezzo giro del letto, si chinò a terra e sul pavimento trovò il suo mazzo di chiavi. Si tirò su trionfante e le mostrò il cantante, che fece molta fatica ad essere contento per lui, frastornato ed imbarazzato com’era.
«Okay, allora… allora vado», disse il poliziotto, accennando un sorriso. «Ci vediamo, eh». E detto questo se ne andò veramente, non avendo concluso nulla di buono e portandosi a casa un altro pacco di confusione, come se non ne avesse abbastanza.
Sotto quelle coperte, che gli era passato per la testa? Invece di spostarsi subito, come avrebbe dovuto, era rimasto ad osservare gli occhi nocciola di Bill e qualcosa di caldo si era diffuso nel suo petto.
In salotto incontrò Grace, la quale gli chiese con gli occhi delle spiegazioni riguardo ciò a cui aveva assistito, ma lui scosse il capo, amareggiato, e uscì dalle porte vetrate sventolando in aria le sue chiavi, il cui ritrovamento era l’unico obiettivo che aveva raggiunto.

 
Bill e Grace giunsero all’ospedale e per i corridoi non incrociarono nessuna infermiera di loro conoscenza che potesse avvisarli del cambiamento di camera di Tom, tanto che rimasero di stucco quando si trovarono di fronte ad un uomo che non avevano mai visto. Allora chiesero che fine avesse fatto il chitarrista e scoprirono che era in una delle camere del pian terreno che avevano superato proprio per andare a prendere l’ascensore.
Vi entrarono e Grace, scorgendolo sorridente a letto – l’unico sveglio nella grande stanza, – stava per dirgli della loro camminata, quando una testolina bionda si voltò verso di lei e due occhi chiari la fissarono intensamente.
Non fece in tempo a dire nulla, perché fu stretta in un abbraccio che le tolse il fiato e i capelli di Molly le accarezzarono le labbra, come a volerle dire di non aprile, che non ce n’era bisogno.
Era lì per lei e non vi erano dubbi.

***

Avevano trasgredito le regole ancora una volta, ma nemmeno i coinquilini di Tom si erano lamentati della presenza di Grace nel suo letto, così avevano dormito stretti stretti, lui steso col viso rivolto al soffitto e lei sul fianco, con un braccio ad avvolgergli la vita.
Quella mattina, fu lui a svegliarla con un bacio a fior di labbra ed accarezzandole i capelli.
«Devi andare?», le sussurrò languido, non volendosi staccare da lei. La ragazza annuì con il capo, stropicciandosi gli occhi, e si alzò sentendo le articolazioni irrigidite.
«E quando affiderai alla polizia il tuo caso, per te sarà tutto finito?».
«Finito. Finito, sì», mormorò Grace, facendo di tutto perché si convincesse lei stessa che quella fosse la realtà.
Era davvero giunta a quel punto? Le sue indagini erano state un tale disastro da costringerla ad abbandonarle, per non ferire ulteriormente le persone a cui voleva bene.
«E tutto il tempo che ti occupava questo caso, come lo userai?».
Quella domanda fu l’ennesimo colpo al cuore, che le fece stropicciare il viso in una smorfia.
Si avvicinò di nuovo a lui, posò un ginocchio sul materasso e la fronte contro la sua e gli prese il viso fra le mani.
Occhi negli occhi, bisbigliò: «Avete ancora bisogno di un bodyguard?».
Tom sorrise. «Un posto per te lo troviamo. Anche se speravo che ti offrissi di diventare la mia infermiera».
Le posò un lieve bacio sulle labbra, poi lei si scostò dolcemente e gli strinse la mano prima di uscire dalla camera.
Salì sul suo fuoristrada, che quella mattina guarda caso tentò di fermarla, facendo le bizze ad avviarsi, e si diresse verso il suo ufficio.
Il portiere del palazzo dormiva con un giornale di motori aperto sul viso e Grace non se ne lagnò poi molto: quell’uomo a pelle non le era mai piaciuto e non dovette far finta di non averlo visto per non salutarlo.
Salì le scale, si fermò di fronte alla porta del suo ufficio ed accarezzò il nome di suo padre sul vetro smerigliato. Quindi entrò nell’ufficio illuminato dalla debole luce di un normale mattino invernale e riempì uno scatolone con tutti i fascicoli e gli appunti che aveva raccolto durante gli anni spesi dietro quell’indagine, ma soprattutto nell’ultimo periodo, quando tutto era precipitato ed era stata travolta dagli eventi.
Una volta finito, chiuse con cura l’ufficio, nonostante non ci fosse più nulla di tanto prezioso, e scese le scale.
Trovò il portiere ancora addormentato, ma quando arrivò al portone qualcosa, la sensazione di essere osservata, la obbligò a posare lo sguardo su di lui e vide un suo occhio aperto sotto il giornale, che si affrettò a chiudere. Lo stomaco le si congelò in una morsa sterile e un’insofferenza ingiustificata le accartocciò il viso. Perciò si affrettò a caricare sui sedili posteriori lo scatolone e ad allontanarsi.
Fece un altro giro per arrivare alla centrale di polizia in cui lavorava Dylan, nell’Eastside. Passò di fronte al cimitero in cui era sepolto suo padre e con gli occhi umidi mormorò mentalmente: «Mi dispiace tanto, papà».
Poi accese la radio per riempire il silenzio che dentro la sua testa era solo un pretesto per pensare e ripensare a cosa aveva sbagliato in tutta quella vicenda.
Arrivò alla centrale fin troppo presto ed infatti vide Dylan parcheggiare la sua auto poco distante. Lo aspettò appoggiata al cofano del suo fuoristrada, con un piede sul paraurti. Dopo un cenno di saluto, in silenzio si fumarono insieme una sigaretta, poi Grace fece il giro del veicolo e tirò fuori lo scatolone. Lo posò nelle mani del suo amico, ma prima di mollare la presa chiuse gli occhi e strinse le labbra, ripetendo ciò che aveva mormorato a suo padre passando di fronte alla sua tomba.
Il poliziotto, con quello scatolone fra le mani, le rivolse un sorriso dolce e disse: «Tuo padre avrebbe fatto la stessa cosa se si fosse trovato nei tuoi panni».
Grace fece finta di essere d’accordo con lui, ma dentro di sé pensò che non era vero: lui non avrebbe fatto errori, avrebbe risolto il caso; lui non sarebbe mai arrivato a quel punto, lui – come aveva fatto – si sarebbe sacrificato per i suoi cari, non avrebbe mai permesso che gli fosse torto nemmeno un capello.
Ma lei non era come suo padre, doveva accontentarsi di essere stata pagata fior di quattrini per pedinare la superstar di cui si era innamorata.

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Buongiorno! Finalmente la seconda parte del capitolo numero 11, con il quale si chiude la prima parte di questa fanfiction! ;)
Vedrete infatti che nel prossimo capitolo ci sarà scritto: "Parte II". Di questo però ne parleremo la settimana prossima xD
Qui e adesso, invece, Molly ha incontrato Tom, il suo idolo! Non vi ha fatto molta tenerezza, il momento in cui la ringrazia per avergli fatto in qualche modo conoscere Grace? *^* Ma anche l'affetto che la ragazzina prova per la detective è molto bello e vero :)
Per quanto riguarda quei due, Bill e Dylan, invece... voi che ne pensate? Riusciranno mai a parlarne senza usare Grace come intermediaria? xD
E poi la fine... la fine! Credo sia la parte uscita meglio :) Voi che ne dite? Ci sarebbero tanti particolari da far notare, ma voglio vedere chi è attento e sa porsi le domande giuste ;)
Ringrazio tutti quelli che hanno commentato lo scorso capitolo, chi legge soltanto e chi ha messo questa FF tra le preferite/seguite/ricordate!
A lunedì prossimo, baci! Vostra,

Ciao a tutti! :) Come vi avevo annunciato alla fine del capitolo precedente, qui inizia la seconda parte della storia, con Grace che non si occupa più del caso e tutto ciò che ne conseguirà. Ma per quanto tempo riuscirà a tenersi lontana dalle indagini? Chissà...
Sono felice inoltre di dire che dopo lo scorso capitolo, diviso a metà per la lunghezza improvvisa, ora siete pronti a sorbirvene uno lungo nella sua interezza, senza stacchi u_u (Spero che non vi annoiate a leggerlo tutto in una volta! xD) E abituatevi perchè d'ora in avanti saranno più o meno tutti lunghi così ;)
Ribadisco che tutto ciò che è scritto qui è frutto della mia fantasia e non voglio dare rappresentazione veritiera dei personaggi che uso, soprattutto in questo caso i parenti di Bill e Tom.
Credo di aver detto tutto... Ma non è vero! Devo ringraziare tutte quelle sante persone che hanno sempre cinque minuti per recensire, che leggono e che hanno messo questa FF tra le preferite/seguite/ricordate! Non vi ringrazierò mai abbastanza :D
Ora sì che ho detto tutto. A lunedì prossimo! Vostra,

_Pulse_

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PARTE II

 
Capitolo 12

“I know the memories rushing into minds
I want to kiss your scars tonight
I'm laying here
You gotta try, you gotta let me in, let me in”
(Heartbeat – The Fray)

Affidare a Dylan tutto il suo lavoro svolto sul caso di suo padre era stato come definirlo irrisolto e abbandonarlo.
L’unico scopo certo che aveva avuto in tutti quegli anni era venuto a mancare e questo aveva segnato l’inizio di una nuova vita per Grace, la quale aveva avuto come la sensazione di dover ricominciare tutto da capo, a tentoni. Non sapeva nemmeno se aveva ancora senso continuare quella professione, visto che l’unico motivo per cui l’aveva intrapresa era stato per suo padre. Ma aveva paura che abbandonata anche quella avrebbe davvero brancolato nel buio.
Così, mentre pensava a cosa fare, aveva chiuso l’ufficio e si era presa una vacanza per stare vicina a Tom che veniva dimesso dall’ospedale e, soprattutto, per assistere ancora di più sua madre, bisognosa di tutte le attenzioni possibili.
Che la sua vita sarebbe cambiata era fin troppo ovvio, ma ancora non immaginava in quale mondo si sarebbe trovata immersa. Ne ebbe un assaggio proprio il giorno in cui Tom venne dimesso dall’ospedale.
«Sei pronto?».
Tom si girò e le sorrise candidamente, stirandosi addosso il maglioncino marrone che si era infilato.
«Sì. Com’è la situazione là fuori?».
«È pieno di giornalisti e paparazzi», rispose per lei un bodyguard.
«Quindi che si fa?», domandò Grace, imbronciata. «Useremo l’uscita sul retro?».
«Brava», si complimentò Tom, facendo finta di essere sinceramente colpito dalla sua intuizione.
Grace, però, si sorprese davvero: veramente si abbassavano ad usare le uscite sul retro?
«Ti abituerai presto», le sussurrò il chitarrista, passandole accanto e posandole un bacio sulla fronte.
Abituarsi, certo. Bastava solo quello, giusto? E poi, una volta abituata alla sua nuova vita priva di quell’indagine, tutto sarebbe andato di bene in meglio.
C’era già un auto che li aspettava e il tragitto che dovevano fare era davvero ridotto al minimo e alcuni bodyguard avevano fatto in modo di distrarre i paparazzi, facendogli credere che sarebbero usciti dall’entrata principale, ma ce ne fu uno, uno molto scaltro oppure molto fortunato, che li beccò mentre uscivano facendo lo zig-zag tra i veicoli dell’ambulanza parcheggiati nel grande garage dell’ospedale.
«Ehi, piccioncini, guardate qui!», gridò, prima di scattare le sue foto.
Grace si coprì il viso con un braccio, infastidita dai flash e dal fatto che fosse diventata il soggetto delle foto che a volte aveva fatto anche lei, e si affrettò a raggiungere l’auto, senza badare all’impulso di tirar fuori la sua Glock e di scaricarla addosso a quel provocatore.
Una volta al sicuro, dietro i vetri oscurati, si girò verso Tom, seduto al suo fianco sui sedili posteriori, e lo guardò con gli occhi spalancati.
«Ti prego, dimmi che non si riferiva a noi quando ha detto piccioncini».
Lui ridacchiò. «C’era qualcun altro?».
«Oh», sospirò gettando la testa all’indietro, ma presto si trovò a sorridere, pensando alla sorpresa che gli avevano preparato a casa.

***

 
Sfogliò ancora una volta i fascicoli che aveva tra le mani e non poté fare a meno di pensare ad alta voce: «Tutto questo, Grace l’ha scoperto da sola?».
Oswin si avvicinò alla sua scrivania, con una mano sul fianco e una sulla testa. «Non l’hanno aiutata anche quei marines…?».
«Già, è vero!».
Si massaggiò il mento, meditabondo. «Chissà che fine hanno fatto quei due. Grace non me ne ha più parlato».
Il suo partner scrollò le spalle. «Ha così tante cose per la testa, quella povera ragazza».
«Sì, in effetti è stata così impegnata coi preparativi di quella stupida festa “Ben tornato a casa Tom”…», sbuffò, tenendosi il viso fra le mani. «Da quando si è avvicinata a quella sottospecie di… Non la riconosco più, sul serio».
Oswin scosse lievemente il capo, accennando un sorriso mentre si sedeva di fianco a lui, con un piede sulla sua scrivania.
«Sei ancora innamorato di lei, eh?».
In risposta Dylan si nascose il viso fra le braccia, mugugnando qualcosa di incomprensibile. Non pensava di essere ancora innamorato di Grace, come non pensava che fosse una buona idea abbandonare quella scusa: fare finta, provare ad auto-convincersi di questo, magari l’avrebbe aiutato a levargli Bill dalla testa, la sua preoccupazione fissa.
«Ho capito, dai», disse alla fine Oswin, dandogli un manrovescio sul braccio. «Sarebbe stato carino comunque da parte sua invitarti».
«Oh, l’ha fatto! Ma non penso che ci andrò». Non posso rischiare di restare da solo con Bill!
«Da te questo non me l’aspettavo proprio: da quando ti fai i complessi d’inferiorità? Con quel Kaulitz, poi!», rise di gusto, tanto che fece adirare il collega.
«Io sono migliore di Kaulitz e su questo non ci sono dubbi! Se volessi riconquistarla, potrei farlo anche ad occhi chiusi!».
«Bene!», esclamò soddisfatto Oswin. «Quando inizia la festa?».
Dylan guardò di fronte a sé e capì di essersi cacciato nell’ennesimo guaio.

***

«Bill è strano in questo periodo, non trovi?».
Grace si voltò verso Tom e lo guardò con cipiglio perplesso, nonostante sapesse benissimo di cosa stesse parlando, anzi, nonostante sapesse molto più di lui – impossibile ma vero – rispetto a ciò che stava succedendo al cantante.
«In che senso?», gli domandò, per essere certa dei suoi sospetti e intanto guadagnare tempo per riflettere sul da farsi.
Bill le aveva proibito di parlarne con Tom e, per quanto tenesse a lui e non volesse tradirlo, dentro di sé non le sembrava giusto: lei era figlia unica, ma credeva fortemente che in un rapporto come il loro non ci dovessero essere segreti, anche perché era una cosa talmente importante… Se Bill si era innamorato – di Dylan tra l’altro! – Tom aveva il diritto di saperlo, visti anche i precedenti tra loro due e il loro non ottimo rapporto attuale. Se non vi prestavano la giusta attenzione, rischiavano di uscirne bruciacchiati tutti e quattro.
«Lo conosco da prima che nascessimo, lo sento quando Bill è strano», sentenziò Tom, con le sopracciglia aggrottate e uno sguardo eloquente. «Inoltre, è ormai ovvio che mi sta nascondendo qualcosa. Ma cosa? Non ci sono mai stati segreti fra noi, non capisco per quale motivo possa comportarsi così…».
«È stato un periodo difficile per tutti e credo che per Bill, conoscendolo, sia stato piuttosto stressante e traumatico vederti con una pallottola in corpo. Poi si è occupato molto anche di me, sai? Mi è stato molto vicino… Si è accumulato sulle spalle anche parte della mia tensione e magari sta riuscendo a smaltirla solo adesso. O magari è solo una tua impressione».
Tom rimase in silenzio per un po’, a riflettere, e alla fine rimase sulla sua posizione. Non lo disse a Grace, non gli andava proprio di continuare a parlarne, perché solo al pensiero che Bill stesse attraversando un periodo difficile senza renderlo partecipe l’ansia lo assaliva.
Allora le infilò un braccio intorno al collo, facendole posare il capo sulla sua spalla sinistra, e sospirò: «Spero che torni presto il solito Bill di sempre».
Grace si morse le labbra, sentendolo così avvilito, e odiò Bill coi suoi segreti, odiò Dylan con i suoi ed odiò anche se stessa per essersi lasciata mettere in mezzo a quella storia in cui non c’entrava nulla.
Ne era certa, avrebbe sicuramente detto qualcosa di azzardato per consolarlo, qualcosa che gli avrebbe fatto intuire che lei sapeva, ma a salvarla – o a prolungare la sua pena, dipende dai punti di vista – fu il suo cellulare con un bip bip.
Lo tirò fuori dalla tasca e appena vide chi era l’emittente capì che doveva essere successo qualcosa.
Con la coda dell’occhio vide Tom che cercava di sbirciare, allora gli rivolse un sorrisino e senza dargli il tempo di capire ciò che voleva fare gli gettò le braccia al collo e lo baciò con trasporto. In quel modo lo distrasse abbastanza da poter socchiudere un occhio e, tenendo il cellulare dietro la sua nuca, leggere velocemente il messaggio di Molly:
 

C’è stato un imprevisto, dobbiamo guadagnare tempo. Passa a casa mia, sai dov’è, sarò lì ad aspettarvi.

 
Tom non si era accorto proprio di nulla e quando Grace si scostò dolcemente da lui e tornò a sedersi in maniera composta sul sedile, la guardò soddisfatto del suo spirito d’iniziativa, dimentico dell’SMS e di tutto quello che gli era passato per la testa in quegli ultimi venti minuti.
Ah, gli uomini, pensò Grace sorridendo sotto i baffi. Poi si sporse verso l’autista e gli disse che la loro destinazione era cambiata.
Dopo avergli dato il nuovo indirizzo, quello di casa Delafield, tornò a sedersi tranquillamente accanto a Tom, il quale però non sembrava dello stesso umore pacifico.
«Che storia è questa? Io voglio andare a casa!».
«Scusami caro, ma mi è appena tornato in mente che devo parlare assolutamente con Molly a quattr’occhi; è questione di un minuto», e gli posò un bacetto sulle labbra, tenendogli il viso fra le mani.
«Caro?! Mi stai prendendo per il culo?!», strillò lui, fissandola sbalordito, non capendo più niente.
Lei rise piano e lo baciò ancora e ancora, nonostante lui tentasse di divincolarsi e volesse delle spiegazioni. Alla fine fu costretto a cedere ai baci di Grace, che lo calmarono più della morfina.

 
Arrivarono a casa di Molly e Tom riprese a brontolare, dicendo che era stanco, che essendo ancora convalescente aveva bisogno di calma e di riposo, che non poteva portarselo dietro come se fosse un cagnolino…
Grace si abituò alla sua voce petulante nell’orecchio e dopo un po’ non vi badò più.
Suonarono al citofono e due telecamere super-tecnologiche poste sopra i piedistalli con tanto di leoni sulla cima, in cui era incassato l’enorme cancello bianco, si mossero fino ad inquadrarli; poi una voce maschile, pacata e monotona, gli chiese chi fossero.
«Grace Schneider».
«La signorina l’aspettava con ansia. Prego, entri pure con l’auto».
La comunicazione terminò e il cancello si aprì maestosamente di fronte a loro.
I due si guardarono, stupefatti, e poi Tom disse: «Dici che quello al citofono era il maggiordomo?».
Grace sgranò gli occhi, non avendone la più pallida idea ma sospettandolo fortemente.
Dall’esterno, salvo l’immenso giardino stile Versailles, la villa della famiglia Delafield era proprio la tipica villa hollywoodiana, vagamente somigliante alla Casa Bianca grazie alle sue forme bombate e al colore.
L’autista parcheggiò l’auto nel grande garage all’aperto in cui scintillavano in bella mostra parecchie auto d’epoca.
Grace e Tom scesero e intravidero subito l’uomo alto e risoluto, vestito con la classica divisa da maggiordomo, uscire dalle grandi porte vetrate a quadretti che si aprivano sulla facciata bombata della casa, fare il giro della piscinetta di fronte all’entrata ed andargli incontro.
Non si presentò, li condusse con modi gentili all’interno della magnifica villa e attraversarono, stupefatti, un grande quadriportico interno, col pavimento in ciottolato, molti fiori dalle tonalità sgargianti e alcuni alberi.
Già attraversando quel cortile interno Tom e Grace si sentirono parecchio disorientati: le sembianze di villa hollywoodiana si erano già del tutto perse, sembrava di essere in un altro luogo.
Quella loro idea non poté che rinforzarsi e divenire definitiva quando giunsero finalmente in un sontuoso salone, illuminato da ben quattro porte finestre che davano sull’altra, enorme, piscina nel giardino, e dai colori tenui che predominavano: il bianco della pelle dei divanetti posti intorno ad un tavolino basso dalle gambe intagliate finemente, il giallo canarino delle tende, il verde chiarissimo delle piante che adornavano gli angoli del salone, e l’oro con cui era rifinito tutto il mobilio della stanza, compreso l’antico arazzo appeso alla parete e il lampadario a gocce di cristallo che pendeva nel bel mezzo di un soffitto completamente affrescato con una serie di…
«Si chiamano Vedute siciliane».
Grace e Tom, entrambi a bocca aperta e col naso all’insù per vedere gli affreschi, abbassarono gli occhi contemporaneamente e videro Molly seduta su una poltroncina dalle imbottiture blu e dorate accanto ad una delle porte vetrate. Addosso aveva una vestaglia leopardata, ma l’investigatrice era certa che fosse rigorosamente di seta; i capelli biondi erano sciolti sulle spalle e acconciati in morbidi boccoli; era truccata con mascara e matita nera intorno agli occhi chiari e un velo di lucidalabbra rosato sulla bocca.
«Vi piacciono?», gli chiese con un sorriso tenue, alzandosi e spostandosi su uno dei divanetti attorno al tavolino.
Intanto che aspettava la loro risposta li invitò ad accomodarsi e chiese al maggiordomo, rimasto immobile accanto alle porte del salone senza che i due se ne accorgessero, di portare tre bicchieroni di Coca Cola.
Quando furono soli, Molly sorrise più apertamente e si svaccò sul divanetto, lasciando che un piedino nudo toccasse il tappeto prezioso e l’altro penzolasse giù dal bracciolo. Sembrava una piccola Venere in posa per un famoso e privilegiato pittore. 
«Mio padre  e mia madre sono andati in luna di miele in Sicilia e si sono innamorati così tanto di quella terra che se ne sono portati un po’ a casa», spiegò stendendo il braccio e ruotandolo intorno a sé, ad indicare tutto ciò che vedevano.
«È meraviglioso», soffiò l’investigatrice, dando ancora un’occhiata estasiata a ciò che la circondava.
«Sai, l’avevo intuito», esclamò invece Tom, picchiettandosi il pugno nel palmo della mano. «Io e Bill siamo stati a Catania una volta e abbiamo fatto un…».
«Set fotografico per L’Uomo Vogue in un palazzo del diciottesimo secolo», gli tolse le parole di bocca la ragazzina, sorridendo furbescamente.
Lui ricambiò, arricciando le labbra. Poi, spinto dalla curiosità, disse: «Allora, che cosa avete di tanto urgente da dirvi tu e Grace?».
«Oh sì, certo», disse sbadigliando, come se nulla fosse. «In realtà avrei bisogno di parlare con Grace da sola, se non ti dispiace».
«Ah, beh, io…», balbettò Tom, lanciando un’occhiata di fuoco alla detective che l’aveva portato lì, contro la sua volontà, per niente.
L’avrebbe detto anche ad alta voce e si sarebbe sfogato per bene, se solo il maggiordomo non avesse bussato delicatamente alla porta di legno massiccio color noce con un vassoio d’argento fra le mani, sul quale c’erano i tre bicchieri con la Coca Cola e delle ciotoline con stuzzichini e patatine. Lo posò sul tavolino con grazia e chiese a Molly: «Le serve altro, signorina?».
«No, grazie, puoi andare», gli rispose distrattamente, con una mano già protesa verso le patatine. Poi all’improvviso qualcosa la fece tornare indietro e chiese ancora al maggiordomo: «Sai dove sono mamma e papà?».
Si era sforzata di mantenere lo stesso tono distratto ed indifferente, ma Grace si era subito resa conto di quanta fatica le fosse costato e di come fossero stati scarsi i risultati: gliela si leggeva negli occhi, quella tristezza profonda che l’assaliva quando si parlava dei suoi assenti genitori. Perché lei poteva avere e aveva tutto, ma le mancava proprio la cosa più importante: un po’ d’amore da parte di coloro che l’avevano data alla luce.
«Sì, signorina: il signor Delafield è ancora nel suo studio; la signora Delafield invece è uscita poco fa, ma non so dove sia andata. Probabilmente la governante lo sa, vuole che glielo chieda?».
«No, no, non importa», sospirò con un gesto vago della mano. «Ora vai pure, grazie».
Il maggiordomo abbassò il capo in un mezzo inchino e fece per uscire dal salone, quando Molly lo richiamò per la terza volta: «Anzi no, aspetta! Mi è venuta un’idea», accennò un sorriso, guardando Tom negli occhi. «Mentre io e Grace parliamo, perché non fai vedere il resto della villa al signor Kaulitz?».
«Con molto piacere», rispose il maggiordomo, mettendosi da parte per far uscire prima il “signor Kaulitz”, il quale si alzò e gettò un’occhiata alle due ragazze prima di lasciarle sole.
Grace non esitò un attimo e le fu seduta accanto, con una mano fra i suoi capelli e la guancia posata sulla sua fronte, a mo’ di conforto.
«Ehi, che c’è?», le domandò la ragazzina, anche se con poca voce e gli occhi cerulei colmi di fragilità.
«Molly, quand’è che vedi i tuoi genitori di solito?».
«Io… a cena, se va bene…», sospirò nuovamente, quella volta lasciando che tutto ciò che si era tenuta dentro uscisse fuori, rendendola più leggera. «Ormai però ci sono abituata e non siamo qui per parlare di questo».
«Ma…!», tentò di ribattere la detective, ma Molly glielo impedì parlandole sopra:
«La madre e il patrigno di Bill e Tom non sono ancora atterrati a Los Angeles, c’è stato un problema all’aeroporto di Amburgo e sono partiti un po’ in ritardo. È questo l’imprevisto per il quale dobbiamo guadagnare tempo prima di portare Tom a casa. Io ve l’avevo detto, dicevo a mio padre di mandare uno dei suoi jet privati a prenderli, ma voi non mi avete voluto ascoltare e questi sono i risultati!».
Grace sollevò le spalle, come a scrollarsi di dosso l’amarezza provocatale dal fatto che Molly non avrebbe più parlato dei suoi genitori, inutile insistere. La guardò e sorrise dolcemente, dicendo: «Quindi tu sei corsa qui, ti sei infilata la vestaglia sopra il vestito che ti eri messa e…».
«Ah, come hai fatto! Sono stata attenta a non far vedere nulla!», piagnucolò, alzandosi e togliendosi la vestaglia.
«Intuito. Però una persona in vestaglia non dovrebbe essere truccata, ecco».
Molly sbuffò col naso e una volta abbandonata sul divanetto la vestaglia, fece un giro su se stessa, mostrando all’investigatrice il vestitino lilla che si era messa per la festa che lei e Bill, soprattutto, avevano organizzato con tanto impegno, visto che Grace si era rivelata una vera schiappa, eccetto nel gonfiare i palloncini.
«Come mi sta?», le domandò, posando le mani sui fianchi.
«Benissimo. Avevi dubbi?».
Si sorrisero e pensarono al povero Tom in balia del maggiordomo, in giro per quell’enorme casa quasi del tutto disabitata. Per non pensarci più si misero a bere Coca Cola e a mangiare patatine e stuzzichini.

***

«Bene, tutto si è momentaneamente sistemato», disse Bill fra sé. «A Tom ci stanno pensando Grace e Molly, mamma e Gordon dovrebbero arrivare tra poco e qui è tutto pronto».
A quell’ultima affermazione si guardò intorno, circospetto: sembrava che nel salotto si sarebbe svolta una festa per bambini dell’asilo: c’erano palloncini colorati ovunque, un tavolo su cui avevano sistemato tutte le bibite e le cibarie per il buffet – le scorte di alcool erano nascoste nella dispensa e ancora a raffreddarsi in frigo – e striscioni e bandierine pendevano da una parte all’altra del soppalco, sopra le loro teste. Nel giardino sul retro, per fare un paragone, si sarebbe svolta la parte della festa riservata ai soli adulti: Gustav e Georg avevano trovato un piccolo gazebo in garage, lo avevano montato e sotto di esso si trovava un altro tavolino per un piccolo aperitivo all’aperto. Inoltre, sempre loro due, contavano di poter fare un bel barbecue, visto che le temperature miti della California, lo Stato del sole, lo consentivano. Bill non era stato molto d’accordo, essendo lui e suo fratello vegetariani ormai da parecchi anni, ma non poteva di certo costringere tutti a non mangiare carne solo per la sua scelta. Allora aveva acconsentito, dicendo però che la carne avrebbero dovuto comprarsela loro e loro avrebbero dovuto cuocersela.
Molly, invece, la sua collaboratrice numero uno, aveva organizzato nell’altra parte del giardino e sotto il porticato una zona living all’aperto con tappeti, cuscini e puff di tutti i generi. Poi, per rendere l’atmosfera più romantica al calar della sera – parole sue – aveva fatto appendere dall’autista della sua limousine diverse file di piccole luminarie che a cielo aperto sarebbero sembrate tante lucciole.
Si torturò il labbro inferiore, chiedendosi se non avesse dimenticato qualcosa, e in quel momento entrarono in salotto Gustav e Georg, di ritorno dal supermercato con una scorta di carne che avrebbe sfamato un intero branco di lupi per diversi giorni.
Bill trattenne il senso di nausea che gli salì alla gola e chiese agli amici: «Ho dimenticato qualcosa?».
I due si fissarono, poi posarono gli sguardi su di lui e il più coraggioso, Gustav, innescò la bomba a mano: «Per caso ti devi cambiare, prima che arrivi Tom, o resti in tuta?».
Bill, inorridito, abbassò gli occhi sul suo abbigliamento casalingo e bianco cadaverico corse su in camera sua a cambiarsi e a truccarsi.
Ecco cosa aveva dimenticato!

 
Bill era rintanato in camera sua da più di mezz’ora, quando Gustav e Georg, impegnati a salare la carne che avevano comprato per il barbecue, sentirono suonare il citofono della seconda entrata, quella del giardino sul retro.
Si guardarono, chiedendosi chi fosse, e per un breve attimo gli passò per la testa l’idea che Tom avesse fatto così tante storie da costringere le due a portarlo a casa senza dargli il tempo di avvisare. Poi decretarono la cosa impossibile: Grace e Molly non l’avrebbero mai permesso! Allora chi era? Che fossero arrivati la madre e il patrigno dei gemelli? Perché entrare dal retro?
«Senti, Georg, vai a vedere», disse Gustav. «Io finisco qui».
Il bassista si affacciò da una delle porte finestre e oltre il piccolo cancello vide parcheggiata un’auto della polizia e quello che molto probabilmente era un agente in borghese.
Sbiancò e corse di nuovo dentro, strillando a bassa voce al batterista: «Un poliziotto! Ma la festa non è ancora iniziata, non può dirci che disturbiamo la quiete pubblica!».
«Che cosa sta succedendo qui?», chiese Bill, entrando in cucina.
Indossava una camicia a quadretti blu e neri, le maniche lunghe arrotolate sulle braccia, sotto una maglietta nera e un paio di jeans chiari, stretti; ai piedi un paio di scarpe da tennis, giusto perché non aveva voglia di indossare i tacchi. Nella tasca posteriore dei jeans, in più, aveva un cappellino grigio semplice, da indossare appena si fosse alzata quella brezza leggera che con l’arrivo della sera lo avrebbe fatto rabbrividire.
«C’è un poliziotto in borghese, fuori; ha citofonato», gli spiegò Georg, ancora scosso.
Il frontman prima aggrottò le sopracciglia, confuso, poi il suo viso perse colore e i suoi occhi castani, contornati da ombretto e matita neri, si spalancarono fino all’inverosimile.
Ecco, ecco perché aveva sgridato Grace quando gli aveva confessato di aver invitato Dylan alla festa per suo fratello: perché non voleva trovarselo tra capo e collo all’improvviso. Ma, purtroppo per lui, quella sgridata non aveva cambiato le cose e Dylan, all’improvviso, gli era piombato tra capo e collo.

 
Intanto Dylan, ancora fuori dal cancello, provò a citofonare di nuovo, appoggiandosi con un braccio ad uno dei due pilastri che reggevano la tettoia, inglobata totalmente dalla siepe che circondava il giardino sul retro assieme alla rete metallica.
Lo sapeva, ne era certo, che avrebbe fatto meglio a non cogliere la provocazione di Oswin e a non presentarsi, ma lì per lì non aveva riflettuto e ora il suo orgoglio l’aveva portato fino a lì, con il cuore improvvisamente di piombo, ad ammettere che l’affetto che nutriva per Grace non era più amore (ma ne era comunque geloso come lo sarebbe stato un fratello nei confronti della sorellina più piccola) e che ciò che realmente lo preoccupava in quella casa non era il confronto con Tom, bensì con il suo gemello.
Non voleva vederlo, decisamente no, meglio rimandare ancora la questione. Diceva sempre così, ad un passo dal loro chiarimento su quella famosa serata trascorsa insieme e sulle loro parole dette in macchina. Una volta a casa, però, diceva sempre il contrario, ossia che doveva vederlo, che dovevano chiarirsi il più presto possibile. Gli mancava il coraggio, ecco cosa! E come avrebbe spiegato tutto quanto ad Oswin, il quale sicuramente, il giorno dopo, avrebbe voluto un resoconto dettagliato della festa?
Gettò un’occhiata verso le porte vetrate del salotto e vide che ancora nessuno dava segni di volergli aprire. Allora fece retrofront e stava per salire sulla sua auto d’ordinanza, escogitando un imprevisto che non gli aveva permesso di andare alla festa, quando sentì il cancelletto schiudersi dopo una scossa elettrica. Sollevò il capo e vide Bill attraversare il giardino con gli occhi bassi e le mani nelle tasche dei jeans.
«Ehi», lo salutò sorpreso, ma anche ansioso.
Bill accennò una risata soffiando l’aria dal naso e sollevò il viso da terra per incontrare gli occhi scuri di Dylan, che lo trapassarono da parte a parte.
«Ciao», lo salutò. «Grace mi aveva detto che ti aveva invitato, ma non pensavo che saresti venuto».
«Beh… nemmeno io», gli confessò e dopo un attimo di pausa si sorrisero, avviandosi entrambi verso il salotto.

***

 
Quando Tom tornò dal suo giro turistico non evitò di lamentarsi con Molly e Grace, che l’avevano lasciato solo con quel maggiordomo inquietante. (Perché un po’ inquietante lo era, secondo il suo parere).
«Non ti è piaciuta?», gli chiese Molly, chiudendosi ancora meglio la vestaglia sul petto.
«Oh no, la tua casa è bellissima, anche se non è definibile una casa: è una reggia! Solo che, ecco, sareste potute venire anche voi!», si lagnò imbarazzato.
«La prossima volta, allora», gli promise.
Quindi si alzò dal divano e Grace la imitò, prendendo il chitarrista sotto braccio.
«Beh, grazie mille Molly, sei stata gentilissima a ritagliarmi un po’ del tuo tempo oggi. Sai, era una questione un po’ spinosa e seguirò sicuramente i tuoi consigli. Grazie ancora», recitò divinamente Grace, come se davvero avessero fatto un discorso del genere.
«Non c’è problema Grace, sai che su di me puoi sempre contare», le sorrise e si scambiarono un frettoloso abbraccio. Poi il maggiordomo, ricomparso magicamente, li fece uscire dal salone e li accompagnò verso la loro auto.
L’autista, che li aveva aspettati a bordo piscina, con un cocktail fra le mani, appena li vide tornare si sistemò il nodo della cravatta e tornò al suo posto di guida, dispiaciuto che la loro visita fosse durata così poco: non aveva fatto in tempo ad abbronzarsi.
«A casa?», gli domandò, mettendo in moto e percorrendo al contrario il sentiero che li aveva portati fin lì.
Grace, consapevole grazie a Molly che finalmente i genitori di Bill e Tom erano arrivati, annuì stringendo la mano di Tom, il quale la guardò con un’espressione strana sul volto, senza trovare la forza di chiederle il perché di quel sorriso sereno e così bello.
Le chiese però della “questione spinosa” di cui avevano parlato lei e Molly in sua assenza e Grace lo liquidò in fretta, dicendo che avevano ufficialmente stabilito che il loro contratto era concluso.
«Solo di questo?», domandò stupito.
Lei ribatté: «E di cos’altro?».
«Sembrava una cosa più importante», borbottò e lasciò perdere, deluso.
Dopo quasi venti minuti di viaggio finalmente arrivarono a casa Kaulitz e Grace si sentì tutta un brivido, eccitata come una bambina il giorno di Natale, e non poté impedirsi di sorridere in modo fin troppo solare. Tom se ne accorse, come se n’era accorto la prima volta, ma quella volta la fermò ad un passo dalla porta d’ingresso e la guardò intensamente negli occhi per capire che cosa stesse tramando.
«Che c’è?», gli domandò lei, sul chi vive.
«Che cosa mi stai nascondendo?».
«Nulla, Tom, nulla», mormorò prendendogli il viso fra le mani e posandogli un dolce bacio a stampo sulle labbra, ad occhi socchiusi. «Sono solo contenta che tu sia tornato a casa, che tu stia bene».
Tom si rasserenò e intenerito le concesse ancora qualche effusione, poi tirò fuori dalla tasca dei pantaloni le chiavi di casa e aprì.
Grace trattenne il respiro, lasciandolo andare per primo, e quando Tom fece un passo dentro il salotto venne travolto da un urlo che lo fece sobbalzare: «Bentornato a casa, Tom!».
Disorientato guardò i coriandoli che dopo un piccolo scoppio erano volati dappertutto nel salotto, poi sentì gli applausi e i fischi ed iniziò a focalizzare tutte le persone presenti: Bill, Georg, Gustav, Molly, persino Dylan! Ma la sorpresa più bella la ebbe quando vide sua madre con gli occhi lucidi fare un passo fuori dal gruppo compatto e corrergli incontro con le braccia aperte per stringerlo, incapace di contenere la sua gioia.
«Mamma!», gridò meravigliato, ricambiando il suo abbraccio. Non poteva crederci.
«Gordon, ci sei anche tu! Oh, Dio, è…», si arrestò e si voltò di scatto verso Grace, la quale si accingeva a chiudere la porta solo in quel momento. Quando ebbe i suoi magnifici occhi verdi a disposizione, li fissò con un amore infinito, tanto che Grace sentì un tuffo al cuore, ed esclamò: «È opera tua! È per questo che oggi mi avete sballottato di qua e di là, era tutto per…».
Sciolse l’abbraccio con sua madre per andare da lei, ma Grace portò le mani avanti, arrossendo sulle guance: «Non è opera mia, è opera nostra», disse, indicando anche tutti gli altri presenti. «Soprattutto di Bill e Molly, vai a ringraziare loro».
Tom la guardò ancora con quell’amore negli occhi, fino a quando il suo sguardo non si fece malizioso e fu come se le avesse detto: “Tanto a te ci penso io dopo”. Alla fine di quello scambio silenzioso si voltò e con sua madre ancora stretta al fianco raggiunse tutti gli altri, in primis suo fratello, il quale lo stritolò in un abbraccio.
Grace rimase ad osservare la famiglia di Tom e per un attimo la malinconia l’assalì, colpendola dritta allo stomaco.
Ad un certo punto però incontrò gli occhi di Dylan, lo stesso Dylan che aveva giurato che non sarebbe mai venuto perché non voleva trovarsi solo con Bill. Le sorrise dolcemente e alzò il pollice della mano destra.
Poteva ritenersi soddisfatta.

 
Nella confusione generale – manco ci fossero stati duecento invitati – Tom e Grace si ritrovarono da soli solo dopo un paio d’ore, quando il sole tramontava e il cielo era una tela di pennellate calde e sgargianti: arancioni, rosse, rosa.
Molly aveva detto di iniziare ad accendere le luci appese nel giardino sul retro e Gustav e Georg avevano deciso che era arrivato il momento giusto per mettere su un po’ di carne.
Tom uscì fuori per prendere una boccata d’aria, non perché dentro si sentisse soffocare da tutte quelle attenzioni, ma perché era così felice che credeva che se non avesse sbollito un po’ tutta quella contentezza sarebbe esploso. La trovò seduta su uno dei puff sistemati sotto il porticato, che osservava il cielo con aria pensierosa, i palmi delle mani sotto il mento.
«Ehi», sussurrò sedendosi al suo fianco e posandole un lieve bacio sulla tempia. «Mi chiedevo proprio dove fossi finita».
Grace si lasciò abbracciare e sorrise furbescamente. «Dici davvero? Io invece scommetto che non ti eri nemmeno accorto della mia assenza».
«E va bene, hai vinto», sbuffò e le passò una mano sulla schiena, come a volerla riscaldare. «Il fatto è che… Dio, non avrei mai immaginato che potesse accadere una cosa del genere. Mia madre… avete fatto venire qui mia madre! La persona più importante del mondo dopo Bill…».
Vedendo i suoi occhi adombrarsi si ammutolì e ripercorse le parole che aveva detto, trovandoci, forse, qualcosa che aveva potuto farle del male.
«Scusami», mormorò prendendole il mento fra le dita per immergere di nuovo lo sguardo nel suo, fuggito per un breve attimo, ma vi trovò soltanto un leggero stupore. «Non dovevo, visto che tua madre…».
Lei capì ciò che intendeva e gli sorrise rassicurante, accarezzandogli una guancia. «Non ti preoccupare, Tom. Non devi nemmeno pensarci. Sono contenta che tu sia felice, contentissima; è quello che volevo. Sai, l’idea di portare qui tua madre è stata di Bill… dopo che Molly aveva ipotizzato di farti una piccola festicciola. Insomma, io ho fatto ben poco, ma tutto quello che potevo l’ho fatto con piacere e sono davvero contenta che ti sia piaciuta la sorpresa».
«Siete stati grandi, tutti quanti. Devo confessarti che all’inizio mi veniva da piangere, mi sono commosso!», le sussurrò, prima di ridere sommessamente con lei e di baciarla sulle labbra.
Si scostarono, nonostante non fossero del tutto sazi l’uno dell’altra, quando Dylan uscì dalle porte vetrate del salotto con una bottiglia di vodka in una mano e alcuni bicchieri di carta nell’altra.
«Eccovi qui», esclamò e si sedette nel puff di fronte a loro, a gambe divaricate.
Posò la bottiglia di vetro per terra e distribuì i bicchieri. Grace, quando ricevette il suo, lo guardò con disapprovazione e il poliziotto ghignò, prevenendola: «Lo so che è quasi un sacrilegio bere la vodka in questi bicchieracci, Grace, ma Bill non si ricordava dove fossero quelli adatti e non avevo neanche voglia di tirar fuori quelli di vetro. Fai uno sforzo per questa volta».
Detto questo, iniziò a versare nei bicchieri il liquido trasparente.
«Vacci piano con lui, Dylan», lo ammonì l’investigatrice, indicando il bicchiere di Tom.
«Oh, dai Grace!», replicò Tom, punto da quel suo atteggiamento da mammina.
«L’hai detto anche tu, oggi: sei ancora convalescente, l’alcool non lo dovresti nemmeno vedere. Anzi, sai cosa? Avevi detto anche che avevi bisogno di riposo, quindi perché non te ne vai in camera a riposare?», lo stuzzicò, sorridendo maliziosamente.
E Dylan resse il suo gioco: «Sì, mi sembra un’ottima idea! Così noi inizieremo a spassarcela sul serio! Non è vero, Grace?».
«Assolutamente sì».
Fecero scontrare i loro bicchieri e mentre Tom minacciava, innervosito da quella scenetta: «Smettetela voi due», l’investigatrice e il poliziotto bevvero tutto d’un fiato, per poi guardarsi e strizzare gli occhi con una risata che gli fremeva sulle labbra.
Grace, vedendo che il chitarrista aveva messo il broncio, gli diede una spallata delicata e posò il viso contro suo collo. Questo parve calmarlo e tornò a sorridere e a chiacchierare più o meno amabilmente con Dylan, facendogli anche notare che non lo aveva mai visto senza indosso la divisa della polizia stradale. Portava un paio di pantaloni neri e un maglioncino grigio a V che gli metteva in evidenza i muscoli delle spalle possenti e dei pettorali, senza contare il suo collo taurino che a vederlo da dietro faceva una certa impressione. 
Tom stava proprio per chiedergli in quale palestra andasse, quando tutti e tre si voltarono verso una voce dolce, nonostante la presenza molto forte dell’accento tedesco nell’inglese parlato.
«Signora Kaulitz, si sieda!», esclamò Dylan indicando accanto a sé con fare amichevole.
La donna gli sorrise calorosamente, anche se poi non resistette negli dirgli che preferiva essere chiamata Signora Träumper o, se preferiva, semplicemente Simone. Il poliziotto si scusò per la figuraccia e la sua carnagione caffellatte si colorò tanto da sembrare rosea.
La mamma di Bill e Tom sorrise candidamente a suo figlio, come se non fosse successo nulla, e poi si concentrò sulla ragazza seduta al suo fianco.
«Allora… lei è la tua ragazza, eh Tom?», gli domandò, tenendo fissi gli occhi su di lei, che arrossì ed impallidì a distanza di pochi attimi, percependo che anche Tom si era irrigidito grazie alla sua mano che le teneva possessivamente un fianco.
«È… è la mia ragazza?», balbettò il chitarrista, guardando prima Grace e poi di nuovo sua madre. Osservò anche Dylan, per una frazione di secondo soltanto, ma la ragazza se ne accorse e sentì il sudore bagnarle la schiena.
«Sei la mia ragazza, Grace? Sì, lo è. Vero?», le domandò all’improvviso e lei trasalì, tanto che nella foga di non farlo notare ebbe la sensazione di essersi inghiottita la lingua. Così accennò un timido cenno d’assenso muovendo il capo su e giù, sentendo poi l’impellente bisogno di scappare via.
«Scusatemi un minuto, devo… devo vedere una cosa», mormorò, ritrovando un filo della propria voce.
Si alzò e si rifugiò in salotto, dove trovò Bill, Molly e il padre acquisito dei gemelli, Gordon, seduti sui divani di pelle bianca, che discutevano di musica. In quel momento la ragazzina milionaria stava raccontando la lunga storia dell’antico pianoforte di suo padre, custodito gelosamente in chissà quale delle tantissime camere della sua villa.
Bill fu il primo ad accorgersi della detective e si scusò con Molly e Gordon per andare da lei. La scortò in cucina e per farla rinvenire – sembrava che avesse appena visto un fantasma – le versò un po’ di Coca Cola in un bicchiere.
«Ma che è successo?», le chiese, preoccupato.
«Tua madre… Tom… Dylan… io…», balbettò e tracannò l’intero bicchiere di Coca Cola.
Gli zuccheri la fecero tornare in sé e pensò che in quel momento non era abbastanza lucida per riflettere sull’accaduto: aveva bisogno di un po’ di tempo per pensarci e poi avrebbe saputo valutare il tutto razionalmente.
«Niente, Bill, niente», lo liquidò allora e lui provò a ribattere, ma lo sguardo che gli rivolse gli fece chiudere la bocca con un’espressione insoddisfatta sul viso.
«Piuttosto, tu come stai?», gli domandò poco dopo, per distrarsi e curiosa di sapere. «Alla fine Dylan è venuto».
Bill abbassò gli occhi. «Già…».
«È successo qualcosa, prima che noi arrivassimo?».
«No, noi… non abbiamo parlato molto, in verità. E se è capitato abbiamo discusso del più e del meno».
Sospirò abbattuto e continuò: «Grace, io ci provo con tutte le mie forze, ma… appena mi decido a parlarne, il mio cervello va nel pallone e non riesco a spiccicare una parola. Come devo fare, secondo te?».
Lei strinse le labbra e guardò il soffitto, poi gli sorrise tornando a fissare i suoi occhi nocciola. «Vedrai che quando sarà il momento riuscirai a parlare e tutto si sistemerà».
La faceva facile lei, uscendosene con una frase così poco personale, ma la ringraziò comunque per lo sforzo.
«Spero davvero che tutto finisca per il meglio, anche se sinceramente non so quale sia, il lato positivo di tutta questa faccenda. Insomma… metti caso che – ipotesi eh! – che Dylan e io… No, è assolutamente impossibile! Non siamo per niente compatibili! Lui… lui è…».
Grace trattenne a stento un sorrisino. Si stava arrampicando sugli specchi in modo talmente tenero e buffo che non poteva davvero non volergli bene e stare dalla sua parte.
«Lui è… cosa, Bill?», lo spronò a continuare.
«Lui è… non è vegetariano, ecco!», esclamò, sicuro che avesse avuto un’intuizione geniale, ma Grace lo fece ricredere subito.
«E allora? Anche io non sono vegetariana, eppure Tom non si è fatto tutti questi problemi».
Bill si prese la testa fra le mani, guardandola implorante. Lei gli rivolse un altro sorriso confortante e gli chiese, con voce pacata e sporgendosi verso di lui per fondere i colori delle loro iridi: «Lui ti piace?».
Bill boccheggiò, proprio come la prima volta che gliel’aveva chiesto. Il suo cuore iniziò a correre all’impazzata e qualcosa si smussò dentro di lui, sentì un’eco nella sua testa e la risposta gli salì alle labbra, ma non ebbe la forza di sputarla fuori.
«E va bene», intervenne Grace, dandogli un colpetto sul braccio. «Vorrà dire che avrai le idee chiare quando sarà il momento».
Bill ingoiò con forza le parole che gli erano affiorate alle labbra ed annuì impacciato. In quel momento sentirono Gustav e Georg imprecare e litigare e girandosi videro un sacco di fumo alzarsi dal barbecue. Uscirono in fretta e capirono che non avevano mai fatto un barbecue in vita loro.
L’investigatrice gettò uno sguardo a Tom, preoccupata che quel fumo potesse fargli male, ma appena incrociò i suoi occhi si ricordò di poco prima e li evitò. Poi si rivolse a Dylan, il quale si alzò dopo un cenno d’assenso e andò a divedere i due, dicendogli che ci avrebbe pensato lui.
«Sai, è un peccato che tu sia vegetariano», disse Grace a Bill, che tossiva col pugno chiuso di fronte alla bocca e gli occhi piccoli.
«Perché?», le domandò incuriosito.
«L’unica cosa che sa fare Dylan, in fatto di cucina, è proprio il barbecue!», accennò una risata, mentre Bill la guardava con una smorfia sul viso.
Si voltò per andare ad aiutare il suo amico poliziotto, nonostante non ne avesse bisogno, ma venne fermata da Simone, la quale le prese una mano e la invitò a sedersi, visto che prima era scappata via. Disse proprio “scappata via”, anche se la detective aveva fatto di tutto per non farla sembrare una fuga.
Quella volta fu Grace a guardare Bill in modo implorante, ma lui sogghignò e la salutò con una mano prima di ritornare da Molly, la sua nuova compagna di giochi. Così si ritrovò di nuovo seduta accanto a Tom, il quale non si era minimamente accorto del suo disagio.
«Sai Grace, ci rimango sempre male quando è Bill a dirmi che il mio Tom si è innamorato. Mai una volta che me lo dicesse spontaneamente!», Simone guardò suo figlio con occhio severo, per poi tornare a sorridere. «Nonostante la parlantina di Bill, non so molto su di te!».
«Ahm… vuole sapere qualcosa di me?», domandò innervosita, gettando un’occhiata d’aiuto a Tom, che non la colse. Eppure sapeva quanto fosse restia a parlare di sé! Con lui ci aveva messo un bel po’ ad aprirsi, come poteva pensare che quella volta lo avrebbe fatto in quattro e quattr’otto? Con sua madre, per giunta!
La donna annuì sorridente, unendo le mani sulle gambe e protendendosi in avanti, in ascolto.
Grace si schiarì la voce, senza sapere da dove cominciare. Incrociò per caso lo sguardo di Dylan che dalla sua postazione al barbecue, non molto lontana, riusciva a sentire tutto – senza capire. Le rivolse comunque un’occhiata di conforto, scuotendo il capo posando gli occhi su Tom, che se solo avesse saputo lo avrebbe definito come “l’imbecille che non era arrivato a capire su quale sedia spinosa fosse stata costretta a sedersi la sua ‘amata ragazza’”.
Simone, il cui sorriso si era lentamente spento al silenzio di Grace, la guardò allarmata, incitandola a raccontarle qualsiasi cosa della sua vita. «Per esempio quanti anni hai, che lavoro fai…». Sembrava stranita e questo non fece altro che innervosire ancora di più la ragazza.
«Beh, ho venticinque anni», rispose alla prima domanda, la più facile.
«Oh, lo sapevo, ero sicura che fossi più grande di lui!», esclamò la donna. «Sai, si vede subito dai tuoi occhi che sei più adulta e responsabile…».
«Responsabile», ripeté Grace rabbrividendo, pensando a tutti i casini e alle situazioni pericolose in cui si era ficcata nella sua carriera.
«Sì, si vede proprio… Chi ti ha insegnato a parlare tedesco? Hai una pronuncia perfetta!».
«Mio padre; lui era tedesco», rispose senza intonazione nella voce.
«Oh, capisco», mormorò Simone, capendo che non doveva esserci più. «E tua madre, tua madre invece è di qui?».
Grace trasse un lungo respiro prima di parlare di sua madre, ancora in ospedale poiché non si era ancora ripresa dallo shock tremendo che aveva subìto. Simone intuì che anche quel tasto era dolente e stava per cambiare discorso, come Tom tra l’altro, ma la detective li anticipò di mezzo secondo: «In realtà lei è nata a Londra, ma c’è stata poco, perché suo padre era americano».
«Wow», soffiò Simone, nascondendo l’agitazione: pian piano quella conversazione l’aveva resa anche più tesa di Grace. «Hai un bel po’ di culture dentro di te, allora».
«Sì, penso di sì», accennò un sorriso, il primo e piuttosto debole.
«E… che lavoro fai?».
La ragazza scosse il capo tristemente. «In questo momento nessuno, sto…».
«Fa l’investigatrice privata», si mise in mezzo Tom, brusco.
Dylan si voltò di scatto a guardarlo: non sapeva che cosa avesse detto, ma dalla sua irruenza capì che avrebbe fatto meglio a stare zitto, come suo solito. L’espressione sconvolta di Grace, inoltre, gli confermò i suoi sospetti.
«Sì, ma non sono certa di voler continuare a…», provò ad aggiungere Grace, ma Tom la interruppe ancora una volta.
«Quando c’è stata quella sparatoria lei c’era e probabilmente se non ci fosse stata io sarei morto. Le devo la vita».
«Non dire sciocchezze, Tom», lo rimproverò severamente, fulminandolo con lo sguardo.
«È la verità, Grace, e non vedo perché tu te ne vergogni. Tu hai difeso me e Bill. Quello mi ha sparato e tu l’hai fatto fuori. Che c’è di più lodevole?».
«E credi che mi sia sentita felice, nel farlo fuori? Non hai idea di che cosa significhi spegnere di propria iniziativa una vita umana!».
«Ma lui era dei cattivi! L’hai fatto per salvare me!».
«Basta!», strillò Simone, con gli occhi spalancati e il fiato grosso.
Entrambi si voltarono verso di lei e la videro annaspare, spaventata da tutto ciò che aveva udito.
«Basta», disse di nuovo, a bassa voce. Con gli occhi lucidi si alzò e si rifugiò in salotto.
«Bravo, complimenti», sibilò Grace, alzandosi anche lei, furiosa.
«Tanto prima o poi lo avrebbe saputo», rispose a tono Tom.
«Sì, ma non volevo che lo sapesse così! L’hai traumatizzata, ora crede che io vada in giro ad uccidere la gente!».
Il chitarrista si alzò, sull’orlo di perdere le staffe. «Non dire stronzate!».
«Ehi, Tom», lo chiamò tranquillamente Dylan, come se non si fosse accorto del loro litigio. «Dì ai tuoi amici che la carne qui è pronta, di portarne dell’altra, e i piatti e tutto il necessario. Finalmente si mangia!».
Tom grugnì infastidito e fece come aveva detto Dylan, ma solo perché non voleva vedere Grace per un po’.
Avrebbe voluto dire a tutti che era stanco e rifugiarsi nella sua stanza, ma era la sua festa e non aveva intenzione di rovinarla ulteriormente agli altri, anche se il danno ormai era fatto e per lui era già terminata.

 
Fino alla fine della festa, verso le dieci e mezza di sera, si era sempre preoccupata di tenersi ben lontana da Tom e da sua madre.
Si era fatta in quattro per rendersi il più occupata possibile: aveva distribuito da mangiare a destra e manca; aveva aiutato Dylan al barbecue e in quell’occasione gli aveva proibito di parlare dell’accaduto, anche se lui aveva accettato solo a patto che lei gli raccontasse che fine avessero fatto i due marines suoi amici. Lo aveva accontentato,  dicendogli che se n’erano andati da Los Angeles per evitare che Loro li cercassero in tutta tranquillità, ora che lei aveva deciso di lasciare le indagini.

«Dove andrete?», mormorò Grace con voce flebile, nel corridoio deserto dell’ospedale.
Era molto tardi, notte fonda, e sembrava che anche i medici e le infermiere fossero andati a dormire. Il silenzio regnava sovrano.
«Un po’ di qua, un po’ di là», rispose Bryant, scrollando le spalle. Quella vita per lui non era nuova.
«È meglio così, bambina», disse Lionel, avvolgendole un braccio fra le spalle ed attirandola al suo petto roccioso per posarle un bacio sulla fronte. «Non possiamo dargliela vinta un’altra volta».
«Sparirete», continuò la ragazza, iniziando a stringersi a lui come una bambina incapace di lasciar andare suo padre. «Non ci sentiremo più. Come farò a stare tranquilla? Come farò…?».
«Shhh». L’ex-marine le posò delicatamente le mani sulle spalle e guardò i suoi occhi lucidi. «Ci rivedremo, te lo prometto. Ti voglio bene, bambina. Mi mancherai».
«Anche io te ne voglio e… mi mancherai anche tu».
Contemporaneamente sciolsero l’abbraccio e lui e Bryant si diressero verso l’uscita dell’ospedale.
Stavano per svoltare l’angolo, quando Grace chiamò Lionel a gran voce, infischiandosene del fatto che avrebbe potuto svegliare qualcuno. Lui si voltò e la guardò con espressione stanca e triste, serrando le labbra.
«Sei come un padre per me», ammise finalmente Grace, più a se stessa che a lui. «Non mi abbandonare anche tu».
Lionel sorrise amaro e scosse il capo lentamente. Era una promessa.

Quando era giunto il momento di sbaraccare aveva aiutato a ripulire tutto, sia il salotto che il giardino sul retro, occupandosi dell’uno quando Tom e Simone non erano lì e viceversa.
Alla fine però li incrociò per forza, al momento degli «Arrivederci» e dei «Buona notte».
Simone e Gordon dissero che sarebbero partiti per tornare in Germania non il giorno seguente, ma quello dopo ancora, e la donna si era fortemente opposta quando Bill aveva proposto loro di stare lì a dormire, invece di andare in hotel. Tom non ci provò nemmeno a trattenerla lì e solo successivamente Grace ne avrebbe capito il motivo.
Una volta andati via loro, gli altri decisero di rimanere insieme ancora un po’.
«Molly, sei sicura che puoi restare?», chiese Bill premuroso. «Non è che poi i tuoi genitori…?».
La ragazzina sventolò una mano, facendo una pernacchia. «È già tanto se si ricordano che sono qui».
Quindi rimase anche lei e provò a far parlare Grace, per capire meglio ciò che era successo con Tom, ma non ottenne nulla.
Pian piano tutti si fecero più silenziosi, sotto quelle finte lucciole nel giardino sul retro, e una strana calma si impossessò di loro, tanto che Gustav e Georg fecero pace e Molly si addormentò.
Grace si rese conto di essere stanca e che l’unica cosa che la teneva sveglia era la bottiglia mezza vuota di vodka che aveva in una mano e quell’orribile bicchiere di carta nell’altra. Così si alzò da uno dei puff sotto il porticato e all’inizio barcollò, poi si scrollò di dosso il sonno e l’alcool come un cane bagnato si scrolla di dosso l’acqua e la schiuma.
«Ragazzi, io vado a casa», annunciò, gettando distrattamente il bicchiere in uno dei sacchetti di plastica che avevano usato per pulire.
«A casa? Non rimani qui?», domandò Bill, stupito.
«No, vado a casa mia».
A quell’affermazione ripetuta Tom capì che faceva sul serio e si alzò faticosamente dal suo puff per andarle incontro.
«Perché?», le chiese con tono stanco e ancora un po’ rancoroso.
«Perché mi va così».
«Grace… dai», sbuffò prendendole la mano e chiudendo gli occhi, davvero stanco e stufo di quel gioco.
La detective però si liberò dalla sua stretta e salutò tutti con un mezzo sorriso, tranne lui. Per fortuna Dylan non aveva proposto di accompagnarla, o sarebbe davvero esploso dalla rabbia.
Quando Grace se ne fu andata col suo fuoristrada, il silenzio si fece più carico di tensione.
Bill e Dylan, fissando il chitarrista, pensarono che avrebbe iniziato urlare e a prendere a calci e pugni qualsiasi cosa si fosse trovato sotto il naso. Ne erano talmente sicuri che la sua improvvisa calma li preoccupò ancora di più.
«Vado a dormire, allora. Grazie mille per la festa ragazzi, è stata uno spasso fino ad un certo punto», disse senza alcuna punta di ironia nella voce, prima di ritirarsi nella sua camera da letto.
Dylan e Bill rimasero soli nel giardino sul retro. Molly, che dormiva beatamente su vari cuscini e su uno dei tappeti persiani che aveva procurato lei, non era da contare. Seduti l’uno accanto all’altro su due puff diversi, guardavano il cielo scuro e le lucine che penzolavano, intrecciandosi, sopra le loro teste.
«Non era il finale che mi aspettavo», esordì Bill, rompendo il silenzio.
«Se devo dirti la verità, nemmeno io».
«Cioè… Grace e Tom non si sono rivolti la parola per tutta la sera! Pagherei oro per tornare indietro nel tempo ed essere presente nel momento in cui tutto si è rivoltato. Tu c’eri, vero?».
«Sissignore», annuì e si versò un po’ della vodka avanzata da Grace nel suo bicchiere. Ci pensò due volte prima di berla, visti i precedenti con Bill, ed infatti poi abbandonò il bicchiere sul pavimento.
«Peccato che non abbia capito un accidenti di ciò che si sono detti: parlavano in tedesco», concluse.
«Ah. Che peccato».
«Di sicuro non per Tom: se avessi capito sono certo che gli sarei saltato addosso e l’avrei fatto a pezzi».
«Beh, allora sono contento che tu non abbia capito», disse Bill sorridente. «Dopotutto è mio fratello e non mi sarebbe piaciuto vederlo di nuovo in ospedale».
Dylan rimase in silenzio per un po’, meditabondo. Quando si decise a parlare di nuovo aveva una voce diversa, più calma, apprensiva, quasi preoccupata, e gli occhi velati da un’antica tristezza.
«Tu sai quali intenzioni abbia con Grace? Nel senso, è una cosa seria?».
«Sarebbe un cretino, se non facesse sul serio con lei», borbottò, incrociando le braccia al petto. «Tom è pazzo di lei, è cotto come una pera! Ancora non lo ha ammesso, ma so che si getterebbe nel fuoco per lei, perché dentro di sé lo sa che è innamorato».
«Spero che sia davvero così», sospirò. «E se dovesse farle del male, non ti sorprendere se lo vedi tornare a casa con un occhi nero e qualche osso rotto».
Bill sorrise, dicendo di aver capito perfettamente.
«Ma tu… tu sei ancora innamorato di lei?», domandò poi, imbarazzato e anche un tantino spaventato dalla sua risposta.
«Io… No, credo di no. Ci tengo tantissimo a lei, è come una sorella, ma… non è più amore, no. E poi ho così tante altre cose per la testa che l’amore è l’ultima cosa che voglio trovarmi tra i piedi».
Il cantante abbassò il capo, rosso come un peperone e dispiaciuto per quell’affermazione. All’improvviso sentì la mano di Dylan posarsi sotto il suo mento e sollevarlo.
«Bill?», lo chiamò dolcemente, piantando gli occhi nei suoi. Il frontman trasalì. «Che è successo quella sera?».
Gli ci era voluto tantissimo impegno, ma ora che gliel’aveva chiesto si sentiva già molto più leggero, a prescindere dalla sua risposta.
«Io… io non lo so, Dylan», balbettò, sentendosi pungolare il cuore. «So solo che da quella sera tutto è cambiato… io ti… ti guardo in modo diverso», confessò e tutto d’un tratto si sentì esausto, per questo si liberò dalla stretta di Dylan e tornò a fissare le sue scarpe.
«Okay», disse il poliziotto, respirando profondamente. «Non avrei mai immaginato di trovarmi in una situazione del genere e… la verità è che non so come comportarmi».
Bill stava per dire che nemmeno lui, che era la prima che si sentiva attratto così potentemente da un ragazzo, ma non ne ebbe il tempo.
«Vedi, io non voglio ferirti e so che in qualche modo lo farò e ti chiedo scusa già adesso, perché non vorrei davvero… tu sei così… insomma, Bill, come posso dirtelo?».
«Non c’è problema, Dylan. Io, in fondo… lo sapevo, ecco».
«Sapevi che cosa?».
Lo sguardo di Dylan gli bruciò la parte di viso che stava scrutando. «Sapevo che tu… che non ci sarebbero state speranze».
«Bill…».
«No, davvero. Lo sapevo, ero pronto ad affrontare tutto questo», disse con decisione, tanto da non ammettere repliche. «Va benissimo così, credimi».
«Davvero? Sei sicuro?».
«Sì, sì certo», accennò un sorriso malfermo e mosse energicamente il capo su e giù, fin troppo.
«Bene», sfiatò Dylan, ma non si sentì per nulla sollevato, anzi. Si alzò dal puff, con la sensazione che si sarebbe schiantato presto contro la dura realtà. «Allora… amici come prima?».
«Certo. Amici come prima», ripeté Bill, non convinto, e gli strinse mollemente la mano che gli aveva teso.
In quel momento Tom uscì fuori a passo spedito e sia Bill che Dylan sobbalzarono, lasciandosi subito la mano. Tom li fissò per pochi istanti, ma necessari a fargli intuire tutto e a sconvolgerlo. Forse fu per questo che si avventò ancora più malamente su Molly per svegliarla. Lei si svegliò dopo pochi secondi e sembrò piuttosto lucida per una che si era appena svegliata, ma Tom, nel suo momento di irrazionalità, non se ne accorse minimamente.
«Vieni, ti porto a casa», le disse e se la trascinò dietro, tirandola bruscamente per un braccio.
«Dopo vai da Grace?», gli chiese tranquillamente Bill e l’occhiataccia che ricevette in risposta la interpretò come un sì forte e chiaro.
Tom se ne andò con Molly, sbattendo con violenza la porta principale. Dylan e Bill tornarono a guardarsi negli occhi e subito si pentirono di averlo fatto; fuggirono l’uno dall’altro, ma faticavano a lasciarsi andare veramente.
Alla fine il poliziotto, rassegnato e con un sorriso dolente sulle labbra, disse sottovoce: «Buona notte, Bill», per poi dirigersi verso il cancelletto con le mani nelle tasche e le spalle contratte per il vento freddo.
Bill si sentì morire ad ogni suo passo. Avrebbe voluto fermarlo, dirgli di restare, ma con che coraggio? Lui non lo voleva, non lo avrebbe mai voluto, non aveva senso aggrapparsi a delle pure illusioni.
«Buona notte anche a te», mormorò quando ormai Dylan era salito in auto e aveva acceso il motore per andarsene.
Il frontman dei Tokio Hotel si lasciò cadere sul puff alle sue spalle e strinse le labbra per trattenere i singhiozzi che gli assalivano la gola, mentre le lacrime gli offuscavano la vista.
Solo in quel momento riuscì ad ammettere a se stesso che Dylan gli piaceva, eccome, e che era stato uno schifoso bugiardo a dire che era pronto ad affrontare tutto quello. Se lo fosse stato davvero non avrebbe sofferto così tanto, solo in quel silenzio, sotto quel cielo senza luna, illuminato soltanto dalle finte lucciole che penzolavano sulla sua testa.

***

«Grace non sarà contenta di sapere che mi hai costretta a dirti dove abita», disse Molly appoggiandosi al finestrino con la tempia, gli occhi socchiusi.
«Non ti ho costretta affatto», rispose il chitarrista, teso come una corda di violino.
Continuava a dirsi di pensare alla strada, oppure di prepararsi tutto ciò che doveva dire a Grace, ma non riusciva proprio a cancellare ciò che gli era balenato alla mente come un fulmine a ciel sereno vedendo Bill e Dylan.
Appena li aveva visti insieme, solo loro due, il suo stomaco si era chiuso di colpo. Le rotelline della sua testa avevano iniziato a girare all’impazzata e aveva avuto la certezza di aver capito la causa della stranezza del suo gemello: era innamorato. Di Dylan?!
Faceva di tutto pur di dirsi che si sbagliava, che aveva interpretato male tutto quanto, ma era tutto così chiaro, ora! No, non aveva sbagliato. E questo lo terrorizzava. Un po’ perché Bill quando si innamorava diventava un’anima in pena, un po’ perché avrebbe dovuto abituarsi a sentirlo parlare ventiquattr’ore su ventiquattro di un ragazzo, un po’ perché quel ragazzo, diamine, era Dylan, una specie di ex per Grace!
In quel momento capì che era proprio per tutti i problemi che si stava facendo che forse Bill aveva fatto in modo di non farglielo sapere: non voleva farglielo pesare e chissà, chissà se Grace sapeva tutto quanto? Magari era stato Dylan a parlarne con lei e Dylan… ah, chissà che cosa le aveva detto circa il suo fratellino!
Strinse con forza il volante e il piede gli scivolò sull’acceleratore, facendolo sbandare un pochino.
«Che cosa ti prende, Tom?!», strillò Molly, del tutto sveglia. «Non ti conviene andare da Grace in queste condizioni, sai? Ti devo ricordare che ha una pistola e che potrebbe spararti per autodifesa?!».
«Piantala, Molly!», la rimproverò.
«Accosta. Accosta ti ho detto!».
Tom sbuffò sonoramente e mise le quattro frecce, fermando la sua Audi sul ciglio della strada.
La ragazzina aprì la portiera con fare brusco e scese, fece per due volte avanti e indietro costeggiando la fiancata dell’auto e poi si appoggiò al guard-rail, portandosi le mani sul viso.
Anche Tom scese, sentendosi in colpa, e la raggiunse in tempo per sentirla mugugnare: «Volevo soltanto fare una festa per le tue dimissioni dall’ospedale, volevo che tutti fossero felici… e guarda, guarda cos’è successo! È andato tutto a rotoli, tutto!».
«Molly… Non fare così, dai», cercò di confortarla, sollevandole il mento per guardarla negli occhi. «Non è andato tutto a rotoli e anche se fosse la colpa non è tua. Mi hai organizzato una festa stupenda e non ti ho nemmeno ringraziata come si deve».
«Mi dispiace Tom, mi dispiace tanto», biascicò, stringendosi a lui.
Il chitarrista guardò il cielo, apprensivo. «Non è colpa tua, te l’ho già detto. E adesso torna in macchina, stai tremando; non vorrei che ti prendessi qualcosa».
Molly obbedì e Tom riprese il suo posto di guida, diretto verso la villa dei Delafield.
Furono lì dopo altri dieci minuti di strada e Molly lo pregò di accompagnarla fino all’entrata, perché quell’enorme giardino di notte l’aveva sempre spaventata a morte. Tom l’accontentò e la accompagnò fino alle porte vetrate dell’ingresso, la salutò con un altro abbraccio e le augurò la buona notte, poi si voltò per tornare alla sua auto, quando la ragazzina disse: «Appena torni a casa, stai vicino a Bill».
Il chitarrista la osservò e il suo cuore perse un battito, mentre il suo stomaco si chiudeva un’altra volta. Annuì con un cenno del capo e se ne andò.

***

Era appena uscita dalla doccia e si era appena infilata nell’accappatoio, quando sentì bussare forte alla porta. Con uno sgradevole presentimento ciabattò fino all’ingresso, mentre si frizionava i capelli con un asciugamano, e sbirciò dallo spioncino. Sobbalzò nel vedere Tom, ma subito dopo la rabbia tornò a circolarle nelle vene e decise di ignorarlo, fecendogli credere di non essere in casa.
Fece per tornare in bagno come se nulla fosse, ma le parole di Tom la raggiunsero come un’eco.
«Grace, lo so che sei in casa. Non me ne andrò fin quando non mi avrai aperto».
L’investigatrice ritornò alla porta e vi si appoggiò con le spalle. Trasse un respiro profondo e disse stancamente: «Che cosa vuoi?».
«Voglio parlare con te».
«Non ho voglia di parlare in questo momento».
«Io sì. Mi fai entrare?».
Grace sollevò gli occhi al soffitto, poi si guardò intorno. Far entrare in casa sua Tom sarebbe stato l’ultimo passo per rendere la loro relazione una cosa più che ufficiale. Nessun ragazzo era mai entrato in casa sua senza prima aver ottenuto la sua fiducia, il suo rispetto e il suo affetto. Era pronta ad offrire tutto questo a Tom? Era pronta a darsi totalmente a lui? Era pronta a dire a se stessa che lo amava?
Posò una mano sul chiavistello e l’altra la fece scivolare senza guardare sulla maniglia della porta. La socchiuse e rimase dietro di essa, quasi nascosta, aspettando che lui entrasse e distruggesse col suo consenso l’ultima sua barriera fisica.
Tom entrò nell’appartamento di Grace e si guardò intorno con un misto di curiosità e di sorpresa sul volto. Aveva immaginato tante e tante volte la casa di Grace e niente era come nella proiezione nella sua testa, eccetto il fatto che non ci fossero fotografie con i suoi genitori, o comunque con la sua famiglia. Tutto era anonimo, nulla di ciò che vedeva gli avrebbe fatto pensare che quella fosse casa sua se non lo avesse saputo e se non avesse conosciuto il profumo inconfondibile di Grace.
«Che cosa mi devi dire?».
Tom si voltò e la vide appoggiata con la schiena alla porta, i suoi occhi verdi lo fissavano, impenetrabili. Lei aspettò con pazienza che parlasse, ma le parole gli erano sfuggite e riacchiapparle non sarebbe stato facile.
Così Grace si staccò dalla porta spingendosi in avanti con le braccia e a capo chino raggiunse il bagno, passando per il corridoio che doveva portare anche alla sua camera da letto. Tom la seguì e la guardò mentre si pettinava i capelli corti, ancora bagnati, e poi se li asciugava distrattamente usando il phon. Quando ebbe finito, lo guardò e gli andò incontro, lo spinse dolcemente fuori dal bagno e chiuse la porta. Tom respinse l’impulso di prenderla a calci e finalmente le parole gli tornarono. Chissà, forse parlare attraverso una porta era l’unico modo per farlo, quella sera.
«Che cos’è successo oggi, Grace?», le domandò.
Qualche secondo dopo, la detective aprì la porta con indosso una larga canottiera grigia e lo fulminò con lo sguardo: «Lo chiedi a me? Dovresti saperlo tu, perché tu ne hai combinata una dietro l’altra con tua madre ed ora è già tanto se non mi odia».
Spense la luce del bagno, colpendo l’interruttore con un pugno, e si diresse a passo svelto verso la sua stanza. Tom la seguì ancora una volta, senza proferir parola. La osservò mentre prendeva un pacchetto di sigarette da sopra il comodino, ne tirava fuori una e andava alla finestra per fumare. Il fuoco dell’accendino illuminò di un riflesso ramato la pelle chiara del suo viso punteggiato di efelidi e Tom la trovò bellissima.
Grace fece qualche nervosa tirata, dandogli le spalle, poi si voltò di tre quarti e lo fissò con la coda dell’occhio, esordendo: «Possibile che tu non mi conosca ancora, dopo tutto quello che abbiamo passato insieme?».
Sembravano passati anni dal giorno in cui si erano conosciuti, eppure erano solo pochi mesi, tanto intensi da trarre in inganno persino lei.
«Mi hai lanciato in pasto a tua madre senza darmi il minimo aiuto, pur sapendo quanto per me sia difficile aprirmi con qualcuno. Volevo fare bella figura con lei, te lo giuro, ci ho provato ad aprirmi, ma non mi è facile, Tom. Per come sono fatta, per tutte le pugnalate che mi sono presa alla schiena in questo lavoro di merda… Ormai sono diventata questa, mi sono creata una barriera per difendermi, non è che voglio mantenere il segreto su chi sono o cosa faccio: la mia è paura. Paura di non andare bene, di far male, di non essere accettata per ciò che sono e ciò che faccio. E tu non l’hai capito, non mi hai aiutata nonostante si vedesse lontano un miglio che…», si arrestò ed abbassò gli occhi, aspirando una boccata di fumo e soffiandolo nel cielo scuro.
«Hai peggiorato la situazione quando le hai raccontato del mio lavoro e di quella maledetta sparatoria. Tu… non so, forse per te che mi conosci da tanto e che ci sei dentro in prima persona, è facile da accettare e riflettendoci ho capito ciò che volevi comunicare a tua madre: mi volevi mostrare come una specie di eroina», si lasciò scappare un sorriso amaro, «ma sai, lei è tua madre e cosa credi che abbia pensato, quando le hai detto che faccio l’investigatrice privata, che vi ho salvati in quella sparatoria e che ho ucciso quello che ti ha sparato? Non avrà visto nulla di positivo in tutto questo, nonostante qualcosa ci sia; no, la sua mente si sarà automaticamente concentrata sul fatto che il mio è un lavoro pericoloso, che sparo alla gente, che rischio la vita ogni giorno e che metto in pericolo anche le persone al mio fianco – che è verissimo. Sono certa che avrà anche pensato: “Quindi è colpa sua se hanno sparato al mio Tom, lei l’ha trascinato lì e si è preso una pallottola!”». Fece un’altra pausa per finire la sigaretta e in quei minuti di silenzio Tom non aprì bocca, nonostante avesse già molte cose da dirle. Preferì farla finire di sfogarsi. Infatti, quando spiaccicò la sigaretta nel portacenere posato sul davanzale, concluse: «Lei mi ha visto come un pericolo per te e Dio mi corregga se non ha ragione».
Dopodiché si spostò dalla finestra, che chiuse, e si mise seduta sul suo letto, con le spalle alla testata e un cuscino stretto al petto. Alzò gli occhi su Tom e con un lieve cenno del capo lo invitò a sedersi al suo fianco. Il chitarrista lo fece e si preparò: era arrivato il suo turno.
«Mi dispiace di non aver colto il tuo SOS», incominciò, guardandola nella penombra della stanza. «La verità è che anche io volevo che facessi bella figura con mamma, lo volevo così tanto che ho finito per rovinare tutto. Tutto ciò che hai detto è giusto, ci hai proprio azzeccato: ha pensato tutto quello che supponevi e ad un certo punto mi ha tirato in disparte per dirmelo. Ma non gliel’ho data vinta».
Il suo sorriso enigmatico preoccupò Grace, tanto che gli chiese: «Che cosa vuoi dire?».
«Abbiamo litigato, come non facevamo da quando avevo sedici anni. Oltre a dire che eri soltanto un pericolo per me, eccetera, ha avuto persino il coraggio di dirmi che preferiva Ria. Non ci ho visto davvero più, Grace. Non si è mai visto che mia madre decida con che ragazza devo stare e le ho detto che se tu non le stavi bene non me ne fregava niente, che sei tu quella che voglio».
Grace aveva il capo chino, torturava il bordo della canottiera con le dita e le ombre della notte le danzavano sulla pelle, rendendola bellissima ai suoi occhi.
«Perché… perché allora hai esitato tanto nel rispondere se ero la tua ragazza, quando tua madre te l’ha chiesto?», gli domandò con poca voce.
Tom sorrise dolcemente e si avvicinò a lei, le accarezzò una guancia col dorso delle dita e le sistemò una ciocca di capelli profumati e ancora umidi dietro l’orecchio, come d’abitudine. Quindi incrociò i suoi occhi stupendi e le disse di non ridere, perché avrebbe detto una cosa davvero sciocca.
«Volevo vedere la tua reazione, volevo essere sicuro di essere anch’io l’unico che tu volevi al tuo fianco».
«Quindi non volevi far ingelosire Dylan? Ho notato che l’hai guardato…».
Tom si passò una mano sul collo e ridacchiò, avvicinando la bocca al suo orecchio. «Okay, mi hai beccato. Forse un pochino anche per quello».
Grace accennò un sorriso e si spostò per guardarlo negli occhi. «Quindi avevamo ragione tutti e due?».
L’espressione accigliata del chitarrista la fece continuare: «Tu avevi ragione a dire che prima o poi tua madre avrebbe scoperto il lato pericoloso della mia vita e io avevo ragione a dire che potevamo dirglielo in modo diverso, con più cautela».
«Sì, esatto. E invece di arrivarci subito ci siamo scannati», trasse le fila Tom.
«Forse però non dovevi litigare in quel modo con tua madre», gli disse un po’ allarmata, pensando a sua madre e al fatto che lei avrebbe fatto la stessa scenata, se i ruoli si fossero invertiti. «Lei voleva soltanto difenderti. Dicendoti quelle cose agiva in buona fede».
Tom chiuse gli occhi e sorrise, posando la fronte contro la sua. «Difendermi dalla ragazza di cui mi sono innamorato? Che follia».
A quella dichiarazione il cuore di Grace iniziò a battere come se volesse aprirsi un varco nel petto e fuggire via, ma non fece in tempo a rendersene conto perché Tom la baciò, stringendola fra le sue braccia.
«Non permetterò a nessuno di mettersi fra di noi», le sussurrò mentre la faceva salire sulle sue gambe e la spogliava della canottiera per baciarle il seno e il collo, con le mani fra i suoi capelli freschi. «Dovranno passare sul mio cadavere».
«E sul mio», esalò Grace, prima di avventarsi con foga sulle sue labbra, stringendolo contro la testata del letto. «Dove lo trovo un altro irresponsabile come te?».
«È il tuo modo di dirmi che sono l’unico che vuoi?».
«Una cosa del genere».
Fecero l’amore appassionatamente, dimenticandosi entrambi che Tom era ancora convalescente e aveva bisogno di riposo.

Capitolo 13

Quella notte era stata proprio la seconda notte in cui avevano dormito insieme.
Era passata solo una settimana dalla prima, anche se sembrava che fosse passato un mese intero, ed erano successe così tante cose nel frattempo che non era stato come fare l’amore con una persona diversa, ma quasi. Il loro rapporto si era parecchio rinforzato da allora e Grace si era lasciata andare completamente, ora che con lui non aveva quasi più segreti. Anche Tom però si era comportato in maniera diversa, proprio perché sapeva con chi aveva a che fare e voleva fare di tutto perché stesse bene pure lei.
Appena svegliato, era a questo che Tom pensava, con la testa di Grace appoggiata sullo sterno e gran parte del suo corpo addosso. Quella notte doveva essersi mosso parecchio, tanto da farle seguire il suo consiglio.
Sorrise addolcito e le passò una mano fra i capelli, scostandoglieli dall’orecchio.
Prima che si svegliasse pensò anche ad altre due cose: ai suoi sospetti su Bill e Dylan e alla domanda che non aveva ancora posto a Grace, ossia per quale motivo quell’indagine fosse di così vitale importanza per lei, tanto da trascinarsela dietro fino allo stremo delle forze per poi abbandonarla a malincuore, nonostante tutto.
Non riuscì a trovare delle risposte a tutte le domande che gli affollavano la mente e contava sul fatto di poter chiedere direttamente a lei, anche se non voleva rompere l’atmosfera di pace e serenità che si era creata in quella lunga notte e che ancora persisteva, alle prime luci del mattino.
Quando sentì Grace muoversi fra le sue braccia, segno che stava per svegliarsi, avrebbe voluto cullarla come una bimba per farla riaddormentare, ma la curiosità e la preoccupazione per Bill furono altrettanto forti.
La prima cosa che Grace fece appena capì dove si trovava e con chi, sollevò il viso ancora gonfio di sonno e fissò gli occhi di Tom, chiedendogli con voce roca: «Ti fanno ancora male i punti?».
Il chitarrista sorrise e scosse il capo in silenzio.
Quella notte avevano anche avuto delle difficoltà, ma era stato bello come si erano presi cura l’uno dell’altro. Persino il dolore che aveva provato ai punti vicino all’ascella, lì dove il proiettile l’aveva colpito, che l’aveva fatto accasciare per un momento su di lei mentre facevano l’amore, aveva avuto il suo lato dolce.
«Bene», mugugnò allargando un sorriso.
Si rotolò nella parte di letto vuota, ancora fresca, e diede qualche debole pugno al cuscino per gonfiarlo a suo piacimento sotto la testa.
La luce del mattino iniziava ad entrare nella stanza e ad illuminarla riflettendo sul pavimento di piastrelle bianche.
Tom aderì alla sua schiena, prese la forma del suo corpo e le avvolse un braccio intorno alla vita, sporgendosi con le labbra sul suo orecchio per poterle parlare a bassa voce.
«Tu come stai?».
«Alla grande», sospirò rasserenata. «Anche se, se fosse per me, starei qui a poltrire tutto il giorno».
«Fallo. D’altronde sei in vacanza, no?».
Grace si voltò e lo guardò in viso, qualche centimetro più in alto del suo.
«Devo andare da mia madre», mormorò, accarezzandogli il petto con le dita, gli occhi spenti. «E poi sarà il caso di parlare anche con la tua, per dirle almeno che i miei casi non richiedono sempre l’uso della pistola e magari per… scusarmi…».
«Non hai niente di cui scusarti», le rispose, accarezzandole i capelli. «E se non vuoi non sei costretta a parlarle. In fondo lei non deve approvare nulla, giusto?».
«L’hai detto anche tu che volevi che io facessi bella figura con lei. Questo vuol dire che ci tieni ad avere la sua approvazione».
«Okay, è vero. Ma metti caso che non approvi? Credi che ti lascerei solo per questo? No».
Il suo sguardo era sincero, avrebbe persino potuto vedere tutti i suoi segreti più intimi riflessi in quegli occhi.
«È una cosa che può essere benissimo rimandata, se non te la senti e devi stare con tua madre. Mi hai capito?».
Grace annuì, accucciandosi sotto il suo mento. «Grazie».
Tom la strinse a sé, chiudendo gli occhi ed appisolandosi ancora per un momento. Li riaprì di scatto nel sentire il cellulare di Grace fare bip bip. La ragazza, che evidentemente si era riaddormentata come lui, non diede cenni di voler guardare chi fosse e Tom pensò che poteva trattarsi di Dylan. In circostanze normali non l’avrebbe mai fatto, ma quella volta era diverso, visto che c’era in ballo suo fratello; per questo incitò Grace a guardare chi fosse.
Lei borbottò, ma poi allungò la mano sul comodino ed afferrò il suo cellulare. Se lo portò vicino agli occhi e vide chi era, poi lo comunicò a Tom, così ansioso di sapere. Era proprio Dylan.
«Ora sei soddisfatto?», gli chiese, pronta a tornare a dormire.
«Non leggi che cosa ti ha scritto?».
A quell’altra insolita richiesta aprì gli occhi del tutto e si mise seduta sul letto, le spalle contro la testata e il lenzuolo tenuto sotto le ascelle.
Guardò Tom, steso al suo fianco, con aria investigativa e alla fine sbottò: «Che è successo?».
Tom, certo che non sarebbe riuscito a scamparla, confessò: «Ieri ho visto Bill e Dylan che si davano la mano e… non so come spiegarlo, ho semplicemente fatto due più due, ad istinto».
«Non ti seguo», disse la detective, con finta aria confusa.
«Bill si è preso una cotta per Dylan, non è così? È per questo che si è comportato in maniera così strana in questi ultimi giorni. Sbaglio?».
Grace trasse un respiro profondo e sollevò le spalle. «Non sbagli».
«Quindi tu… tu lo sapevi!».
«Ovviamente», socchiuse gli occhi e se li strofinò con cura. «Prima Dylan e poi Bill sono venuti a confidarsi con me, più o meno spontaneamente, ed entrambi hanno voluto che io tenessi il segreto. Non dovevo parlarne nemmeno con te».
«Ma-ma perché? Perché Bill non me l’ha detto?». Era pressoché sconvolto.
«Questo lo devi chiedere a lui. Io so solo che fino a ieri sera, quando me ne sono andata, non si erano ancora chiariti. Forse è questo che mi ha scritto Dylan, che l’hanno fatto. Chissà con che esiti?».
Tom ricordò le parole di Molly: «Appena torni a casa, stai vicino a Bill». Non promettevano nulla di buono.
Volle sapere l’intera storia, dall’inizio alla fine, e Grace lo accontentò: gli fece un riassunto piuttosto dettagliato dei fatti, con quel suo linguaggio acquisito dalle collaborazioni con la polizia, tenendosi per sé le confidenze che le avevano fatto Bill e Dylan.
Quando finì, Tom era più sbigottito di prima e rimase in silenzio un momento per incamerare e riordinare tutti i fatti nella sua testa.
Grace sbuffò dal naso e ricadde sdraiata sul letto, la testa fra due cuscini e le mani dietro la nuca.
«Che cos’hai intenzione di fare, ora?», gli domandò con tono pacato.
«Devo andare da Bill e parlarne con lui».
La ragazza annuì, concorde. «Cerca soltanto di non essere troppo duro con lui. Un motivo per cui non te l’avrà detto ci sarà».
«Va bene». Si chinò su di lei e le posò un fugace bacio sulle labbra, poi le accarezzò dolcemente i capelli, guardandola negli occhi, e disse: «Tu vieni con me?».
«È meglio se ne parlate voi due da soli. Io mi sono già immischiata fin troppo in questa faccenda».
«Quando si tratta di affari di cuore la mitica detective Grace Schneider si tira indietro così presto?», ridacchiò e per quella sua battutina si beccò una tallonata sul sedere.
«Vai, muoviti», lo esortò Grace, spostandoselo di dosso, seppur col sorriso sulle labbra.
Tom le rivolse uno sguardo affilato. «Mi stai cacciando?».
«Mmm… no».
«Sarà meglio per te!». La baciò di nuovo, quella volta con più trasporto.
Quando si scostò, le chiese con tono carezzevole: «Ci vediamo dopo?».
«Sì. Ti chiamo appena esco dall’ospedale».
«Okay».
Grace guardò Tom mentre si rivestiva, puntando l’attenzione sul grosso cerotto bianco che aveva vicino all’ascella sinistra. Tolti i punti gli sarebbero rimaste delle cicatrici, davvero minuscole, ma ne avrebbe sofferto ogni volta le avesse viste e sfiorate con le dita.
Si alzò dal letto anche lei, dopo essersi infilata la larga canottiera grigia che avrebbe dovuto usare come pigiama, e gli andò incontro prima che si infilasse il maglioncino marrone. Posò una mano sul cerotto, con gli occhi vacui, e aprì la bocca per parlare, anche se per qualche secondo le parole le rimasero incastrate nella gola. Quando riuscì a liberarle, suonarono tanto flebili che non riconobbe la propria voce.
«Tu non… non ti sei mai accorto della mia cicatrice?».
«Quella che hai in mezzo alle scapole?».
Stupita, sollevò gli occhi nei suoi, sorridenti.
«Certo che me ne sono accorto», continuò. «Come te la sei procurata?».
Grace scrollò il capo, sedendosi sul bordo del letto alle sue spalle. Sulle labbra aveva un sorriso rammaricato e Tom colse la tristezza nel suo sguardo.
«Era uno dei miei primi casi, nulla di complicato all’apparenza: dovevo sorvegliare i capannoni di un’azienda per scoprire chi si introduceva di notte per distruggerne i macchinari. Tutti sospettavano di una banda di ragazzetti del quartiere, incazzati perché da poco l’azienda aveva deciso di fare dei tagli sul personale e alcuni dei loro padri ci avevano rimesso».
«Ed era così?», domandò Tom, mentre si sedeva al suo fianco, tutto preso dal suo racconto.
«Sì. Appena li ho visti entrare ho chiamato la polizia perché mandassero una pattuglia e per evitare che distruggessero qualcosa li ho raggiunti in uno dei capannoni. Ero ancora una principiante e non volevo che si facesse male nessuno, così avevo tolto il caricatore alla pistola. Sono entrata e gli ho puntato la pistola per fargli paura, dicendogli che era inutile che continuassero, perché ormai erano stati beccati… Sono stata davvero una sciocca, sai? Loro erano cinque, io ero ancora sola. Uno di loro non si è fatto intimidire dall’arma che gli puntavo addosso, è corso verso di me con la furia di un toro e all’improvviso ha tirato fuori un coltellino… l’ho visto e ho provato a scansarmi, ma mi ha preso comunque, di striscio. Poi sono corsa via, capendo che non avrei avuto speranze con quei ragazzi pieni d’odio. Mentre correvo verso il mio fuoristrada ho caricato la pistola e senza nemmeno pensarci ho sparato un colpo in aria. Quella volta il tentativo di spaventarli ha funzionato, perché si sono tutti fermati, anche il ragazzo che aveva tentato di accoltellarmi, e si sono sdraiati a terra con le mani unite sopra la testa senza che io dicessi niente; sembrava un film». Si lasciò scappare un sospiro, gli occhi rivolti al passato e un’ombra di sorriso sul volto. «Ero ancora così ingenua… Ho davvero rischiato grosso».
Tom le posò una mano sulla schiena, laddove sapeva ci fosse quella cicatrice, e le posò un bacio sulla tempia, sussurrando: «Ma alla fine ce l’hai fatta. È questo quello che conta».
«Già…». Si osservò i piedi e tacque.
Tom pensò che sarebbe stato il momento adatto per chiederle del perché l’indagine che aveva abbandonato fosse così importante per lei, ma venne sorpreso da un suo sorriso affettuoso che gli fece abbandonare quel proposito.
«Ora vai, ti ho trattenuto qui fin troppo», gli disse.
Tom corrugò la fronte, per poi scoppiare a ridere fragorosamente. Si alzò dal letto e raggiunse la porta della camera, si appoggiò con una mano allo stipite e voltando il capo le scoccò un sorriso.
«Mi ha fatto piacere ascoltare questa storia, fa parte di te ed è un altro modo per conoscerti meglio. La prossima volta, in cambio, ti racconterò qualcosa dei miei tour con i Tokio Hotel».
Allora anche Grace rise, incrociando le gambe sul letto. «Non vedo l’ora».