CAPITOLO SECONDO
PERMANENZA

    Gokudera si accese un’altra sigaretta e sbirciò l’orologio da polso: le venti e quindici. L’invasato aveva varcato quell’uscio mezz’ora prima.
    C’erano indizi elementari tramite cui si poteva testare il livello d’impazienza di Hayato Gokudera. Uno di questi, forse il più attendibile, era il numero di sigarette che si infilava tra le labbra. Ebbene quella sera, fermo sul marciapiede e appoggiato alla motocicletta, il suddetto individuo aveva perso il conto di quante volte avesse ricorso all’accendino.
    Pericolosamente nervoso.
   Erano appena arrivati a Shiruka dopo due giornate di viaggio. Lungo il tragitto avevano alloggiato in un motel, l’unica sosta che si erano concessi. D’altronde, una volta sulla stessa sella, si erano implicitamente e vicendevolmente confermati una regola: correre. Da una parte perché Yamamoto non vedeva l’ora di conoscere sua madre, dall’altra perché quel gran simpaticone del conducente non aveva la benché minima intenzione di lasciare da solo il Decimo per troppo tempo. Erano motivi assai differenti, ma la logica finale era la stessa.
    Shiruka era una bella cittadina, dopotutto. Adagiata nel letto di una grande zona verde, non troppo trafficata, isolata dalla caotica vita giapponese. In lontananza non si scorgeva altro che un mare di colline. Non avevano faticato a trovare l’indirizzo esatto, complici le indicazioni cui si erano affidati, ed erano vittoriosamente approdati davanti ad una palazzina di quattro piani sulla strada. Era stato in quel momento che Gokudera aveva deciso di aspettare fuori: Yamamoto gli avrebbe fatto un fischio per invitarlo ad entrare. Ma dopo, assolutamente dopo quel dopo che si era stabilito.
    Per lui sarebbe stato troppo spassoso assistere ad un incontro fra madre e figlio. Forse non avrebbe retto e sarebbe scoppiato a ridere. Si sarebbe sganasciato, contorto, ucciso dal gran divertimento. Sarebbe morto sul colpo.
    Ci saresti rimasto secco, Hayato.
    Ecco perché se ne stava sul marciapiede, in attesa. E veramente i figli impiegano così tanto tempo per abbracciare la madre? Mezz’ora? Forse ci si dimentica degli altri una volta che si ha realizzato il desiderio più grande. Quante belle supposizioni.
    Gokudera si scrollò le spalle e chiuse gli occhi. Riprese a fumare. Takeshi Yamamoto poteva impiegarci tutto il tempo che voleva, ma a lui, al braccio destro, non sarebbe importato nulla.
    No di certo. 

    Avrebbe potuto provare di nuovo per altre mille, diecimila volte, ma una scomoda razionalità gli confermava che la porta non si sarebbe schiusa. Eppure, nonostante la realtà rimanesse quella, il suo indice continuava ad abusare del campanello, anche se il trillo si perdeva nell’atmosfera, rotolava giù dalla rampa di scale e veniva inghiottito dal silenzio.

    Ogni volta. Da mezz’ora.
    Yamamoto ripiegò l’indirizzo e se lo sigillò nella tasca del blazer. Era inutile sbirciarlo e sentirsi presi in giro da quel foglio di carta: l’appartamento rimaneva vuoto. Forse sua madre era solamente fuori casa, o forse aveva cambiato domicilio, città, nazione, mondo. Forse non era nemmeno mai esistita.
    Un secondo impulso gli vibrò sulla punta del dito. Fece per premere ancora il campanello. Fece, perché in effetti fu un tentativo.
    “Ohi, baka.”
    Si voltò e ritirò immediatamente la mano. “Gokudera? Non ti avevo detto di aspettarmi?”
    “Mezz’ora, Yamamoto Takeshi” puntualizzò dunque Gokudera, fermandosi sull’ultimo gradino e inquadrandolo da dietro una nuvoletta di fumo. “E’ da mezz’ora che sei al quarto piano di questa catapecchia. Magari, a furia di suonare, potresti scassare i vicini, proprio non ti è saltato in testa?”
    Yamamoto si limitò al silenzio.
    “Proprio come ci si aspetterebbe da un idiota del baseball. Dai, andiamo.”
    “Si torna a Namimori?”
    L’italiano, che aveva già mosso il primo passo per scendere le scale, si fermò di punto in bianco. Pausa di analisi, segnalata dal colpetto d’unghia sulla sigaretta. Poi, dandogli le spalle: ”No. Probabilmente tua madre è fuori casa. Torneremo domattina. Bianchi ha un appartamento, qui a Shiruka. Possiamo fermarci lì per la notte.”   
    Era un tono neutrale, sottolineato dalle frasi brevi e concise. Più precisamente, era l’atteggiamento cui Hayato Gokudera faceva ricorso per mascherare ogni accenno d’emozione umana, e in quel caso venne celata la comprensione. Ma il tanto fiero braccio destro non era certo un campione a recitare, così come Yamamoto aveva il piccolo difetto di indovinare sempre i sentimenti degli altri.
    Il moro si concesse solo un mezzo sorriso, ma evitò di soffermarsi su quelle parole e preferì optare per una tattica alternativa:
    “Hai le chiavi?”
    A rispondergli, un soffio di fumo che annunciò un semplice: “E cosa sono le chiavi?”

    Yamamoto era ben consapevole che il classico trucco dei film americani (“perché una forcina può aprire qualsiasi serratura”) funziona sì e no tre volte su cento nella vita, per questo non si chiese nemmeno se ne avesse una a portata di mano. Come se non bastasse, l’idea di contestare l’implicita decisione di Gokudera non gli passò nemmeno per l’anticamera del cervello: la porta dell’appartamento di Bianchi sarebbe comunque saltata in aria e lui, da bravo complice, non avrebbe ammesso la delittuosa cooperazione. Non ritenne necessario chiedere ennesime indicazioni perché la luce assassina negli occhi del dinamitardo non ammetteva altre traduzioni.
    Scesero le scale in silenzio, uno prigioniero dei propri pensieri e l’altro dell’asprigno sapore della sigaretta. Non si guardarono sebbene i loro occhi desiderassero incrociarsi. Forse si sbirciarono di profilo per soppesare i loro diversi silenzi, ma non parlarono e non si fermarono finché non ebbero raggiunto il pianoterra della palazzina. Lì ad un tratto Yamamoto ghiacciò sul posto, con sguardo vigile e il piede ancora sull’ultimo gradino. Gokudera si voltò, indispettito dal tacere dei suoi passi:
     “Ohi, prova a tornare indietro e ti giuro che me ne torno dal Decimo seduta stante.”   
   In risposta, il moro si portò l’indice alle labbra senza muoversi di un centimetro, come se stesse ascoltando qualcosa. Una vena d’irritazione vibrò minacciosa sulla tempia dell’italiano:
    “Ti ho detto...”
    “Non senti?”
    “La disperazione dei temerari atomi sopravvissuti nel tuo cervello? Oh sì che la sento, razza di idiota.”
    “Sembra....”
    “...sembra?”
    Yamamoto piroettò improvvisamente giù dal gradino e guizzò dietro alle scale, dove si apriva una piccola rientranza scavata nel cemento. Quando la sua testa spuntò da dietro l’angolo, indirizzò a Gokudera un sorrisetto:
    “Ehi Gokudera, vieni un momento.”
  Il braccio destro soffocò uno sbuffo, alzò gli occhi al soffitto, si trascinò svogliatamente verso quell’emerito idiota del baseball che proprio come un allocco sbucava da dietro il muro. Fu quando lo raggiunse che la sigaretta fra le sue labbra si inclinò verso il basso, complice la mandibola cascatagli teatralmente dallo sconcerto.
    Nella stretta e polverosa rientranza della parete c’era una bambina rannicchiata su se stessa. Dimostrava sei o sette anni e si stringeva le caviglie fissandoli allarmata coi grandi occhi castani. Le sue pupille saettarono intimorite in quelle del nuovo arrivato, e Gokudera ebbe la scomoda, terribile sensazione d’essere arrossito. Rimase ad osservarla per altri istanti ancora prima di riscuotersi da quell’ingiustificato disagio e mordicchiare la sigaretta storcendo la bocca:
    “Che diavolo ci fai lì, ragazzina?”
    Lei scosse il capo e se lo portò tra le ginocchia senza rispondere.
    “Tsk. Pulce.”
    Yamamoto scoppiò a ridere e l’italiano lo spiò con un occhio accartocciato. Tra tutte le reazioni che si aspettava da lui, quel suo atteggiamento gaio era proprio l’ultimo della lista di attesa. Come no.
    “Cos’hai da ridere, baka?”
    “Tu non ci sai proprio fare con i bambini, huh?”
    “Gueh??” Fu come lo starnazzare di un’anatra. Gokudera pietrificò sul posto e rimase a guardarlo con gli occhi ora spalancati in una buffa espressione di imbarazzo. Bastarono due secondi ed eccolo che già si schiariva la voce e alzava lo sguardo con nonchalance: “Non dire stronzate.”
    Si indovinava un leggero rossore sulle sue gote. Leggero giusto perché celato in parte dalla pettinatura alla bell’e meglio. Il moro si concesse un’altra risata e tornò nelle iridi della bambina, accucciandosi alla sua altezza con un sorriso a trentadue denti.
    “Come ti chiami, piccola?”
    “La mamma mi ha detto di non fidarmi degli sconosciuti.”
    “Hai una brava mamma. Io sono Yamamoto Takeshi”, e le tese la mano. “Ora mi conosci.”
    Lei rimase un momento a guardarlo, poi abbozzò un sorriso e gli sfiorò il palmo con le dita. “Yukiko.”
    Yamamoto inclinò il capo e sorrise. Gli faceva piacere avvertire quel tocco candido e sincero. Non si scostò.
    “Cosa ci fai qui, Yukiko?”
    “La mamma non torna.”
    “E dov’è andata?”
    “Fuori. Ma non torna.”
    “Da quanto è fuori?”
    “Tutto il giorno. Non è venuta a casa.”
    “E il papà?”
    “La mamma non mi ha mai parlato di un papà.”
    Forse avrebbe fatto bene a non prendere nemmeno in considerazione l’idea che gli stava rimbalzando nel cervello. Gokudera non avrebbe mai accettato. Lui odiava i bambini, ne aveva quasi paura; paura che i sorrisi innocenti dei più piccoli gli facessero ricordare quell’infanzia che gli era stata così brutalmente portata via. Eppure non poteva andarsene e lasciarla lì.
    La mamma non torna. Il papà non c’è mai stato.
    Bastò solo il suo silenzio dopo le parole della bambina a far accendere la miccia del dubbio nell’acuto intelletto di chi gli stava alle spalle:
    “Yamamoto-Takeshi. Non-pensarci-nemmeno.”
    “Ci ho già pensato, Gokudera.”
    “Quella pulce...”
    “...verrà a casa con noi” concluse Yamamoto voltandosi e scoccandogli un sorriso radioso.
    “NO!” strillò Gokudera, inorridendo al solo pensiero. La sigaretta che con tanto coraggio era sopravvissuta a quel serrato scambio di battute fra baseball freak e bimba si arrese e cadde in battaglia, stramazzando a terra in un ultimo crepitio di cenere. “Brutto pezzo di....”
    "Yukiko-chan”, lo ignorò l’altro, volgendo un gran sorriso alla bambina. “La mamma è fuori da tanto e tu hai fame, giusto?”
    “Uhm-uhm.”
    “Allora vieni a mangiare qualcosa da noi? Il nostro appartamento è poco distante.”
    “Ya-Yamamoto!”
    Il moro inquadrò l’italiano con una festosa sbirciata: “Che c’è?”
    “Com’è che hai deciso che l’appartamento è nostro? Nostro!”
    “Così, sai, di volata!” cinguettò giocondo l’altro.
    Gokudera serrò meccanicamente i pugni a tenaglia per non saltargli al collo. Trattenere gli istinti omicidi non era mai stato il suo forte. Un giorno o l’altro l’avrebbe ucciso, quell’emerito fringuello di bosco.
    Yamamoto sollevò la bimba in braccio arruffandole i capelli. “Che ne dici?” propose con l’atteggiamento di un borioso zio, e la bimba batté allegramente le mani: “Sì sì sì!”
    “Visto? Stasera avremo compagnia, Gokudera!”
    L’italiano si portò una mano in viso. Era mai possibile che quell’idiota fosse così lunatico? Solo un momento prima era sull’orlo della depressione ed ora era tornato il solito cretino di sempre. Non sapeva quanto sarebbe sopravvissuto con lui con quattro pareti attorno.
    Sarebbe impazzito.

    “Vedi di non addormentarti lì dove sei, allocco.”
    “Non dirmi che saresti pronto a lasciarmi il letto!” era stata la pronta risposta, seguita da una risata.
    Gokudera si era chiuso sulla terrazza senza rispondergli. Neanche mezz’ora dopo, come da previsione, Yamamoto Takeshi dormiva sul divano.
    Non erano nemmeno le nove di sera quando l’italiano, lanciando un’occhiata alla portafinestra, realizzò che l’idiota era annegato nel mondo dei sogni nonostante la raccomandazione. Tra le sue braccia, la piccola Yukiko, intenta a condividere quel pisolino fuori permesso. Molto probabilmente era stata la cena abbondante a conciliare il sonno.
    Tornò a guardare la strada chiazzata dalla luce dei lampioni. Gli aveva esplicitamente consigliato, o meglio ordinato, di non appisolarsi in salotto non tanto perché aveva intenzione di cedergli la camera da letto – ma nemmeno per scherzo! -, quanto perché l’eventualità dell’abbiocco improvviso gli avrebbe imposto di comportarsi da bravo coinquilino.
    L’italiano pensò. Rimuginò. Tentennò. Sbuffò. Alla fine si arrese. Gli pareva di aver scorto qualcosa a riguardo sulla sedia della cucina. Cancellò dalla mente gli ultimi ripensamenti e rientrò.
    Non gli aveva mai augurato la buonanotte con quel gesto che di norma si dedica più ad un figlio o ad un fratello, eppure quando adagiò la coperta sul dormiente Yamamoto si sentì quasi bene, tanto che per non destarlo si affidò ad una delicatezza che nemmeno credeva di possedere. Rimase a guardarlo.
    Era veramente così bello riposare tra le sue braccia? Era incredibile la serenità che si leggeva sul volto di entrambi, baseball freak e Pulce, come se se la fornissero a vicenda. Anzi, come se la condividessero. Storse il naso a quel verbo balenatogli in mente. Com’era possibile condividere la felicità? Com’era possibile, semplicemente, trovarla persino nella delusione? Yamamoto era venuto da Namimori per incontrare la madre, senza trovarla, eppure in quel momento era quello di sempre. Il suo respiro scandito e tranquillo, le labbra appena schiuse, i capelli neri così puerilmente arruffati sul bracciolo del divano. E infine quel delizioso particolare, insomma quel leggero rossore, indizio di stanchezza, ad accendergli le gote.
    Takeshi era felice nella disperazione più assoluta.
    Gokudera sentì di odiarlo. Lo odiava e al  tempo stesso si stava impegnando per ammettere a se stesso di non volergli bene. Forse per senso del dovere. Lasciò che la coperta coprisse anche la bambina, che contorse il naso prima di cercare rifugio sotto il mento di Yamamoto, e poi si sedette sul tappeto, appoggiato proprio al divano, distendendo il braccio sul cuscino. Non sapeva perché si fosse accucciato lì sotto, sta il fatto che rimase ancora a pensare a come quella strana creatura di nome Yamamoto Takeshi riuscisse a mentire così abilmente con il sorriso.
    A differenza di lui, che di sorrisi non sapeva nemmeno farne.

* * *

Il nome Yukiko è il primo che mi è saltato in testa. "Yuki" significa "neve" e "-ko" è una delle classiche terminazioni per
i nomi giapponesi femminili. Avevo tanta voglia di inserire questo personaggio, dal momento che mi piaceva l'idea che
Yamamoto e Gokudera dovessero vedersela con una bambina proprio come dei... posso dire "genitori"? Lo so, in questo
momento Hayato vorrebbe uccidermi xD Nota sull'appartamento di Bianchi: in teoria ha 17 anni, ma non ho tenuto conto
dell'età, quindi in ogni caso l'appartamento è registrato a lei (?) Perdonatemi questa mia libertà.

Nel prossimo capitolo, una notizia da Namimori rischia di incrinare i già dubbi rapporti di pace fra i due coinquilini.

Dew_

CAPITOLO TERZO
SCIACALLO

    La prima sensazione fu quella di un suono ovattato e arido, assorbito dalla foschia della stanchezza.
    Ritmato.
    Toc toc. Tuc tuc.
   Gokudera Hayato aprì piano gli occhi per ammortizzare l’impatto con la luce bianca del salotto. Gli ci vollero pochi secondi per intuire d’essersi appisolato sul tappeto, seduto lì dov’era contro al divano. Seguì il suo primo istinto e si lanciò un’occhiata alle spalle, scostandosi dal cuscino con pungente rapidità: Yamamoto e Yukiko stavano ancora dormendo e non sembravano intenzionati a svegliarsi. Soffocò uno sbadiglio e si alzò sulle gambe infiacchite a causa dell’orrida posizione in cui si era fatto cogliere da Morfeo. Si era completamente dimenticato di ciò che lo aveva destato quando alle sue orecchie giunsero di nuovo quei colpi:
    toctocTUCTUC!, protestò vivamente la porta.
    Già, la porta. Qualcuno stava bussando. Squadrò l’orologio da parete e la sua mente tradusse “ventidue e trenta”. E chi aveva avuto la strabiliante idea di venirli a trovare a quell’orario? Si diede una scrollata ai capelli dirigendosi pigramente all’ingresso.
    Tanto per onor di cronaca, era stato facile violare l’appartamento di sua sorella. Gli era bastato un piccolo candelotto per far saltare solo la serratura, e una volta dentro, per assicurarsi di “fottere eventuali ladruncoli” (come aveva annunciato lo stesso Mr. Smokin’ Bomb), aveva agganciato una piccola asse scorrevole sulla porta, così da barricarla qualora ce ne fosse stato il bisogno. Insomma si era comportato, almeno a detta di quel credulone di allocco, come un vero genio.
    Ma mentre faceva scorrere oziosamente la sbarra di legno, Gokudera non poteva immaginare che la sua grande opera sarebbe stata letteralmente distrutta. Non poteva, non quando riteneva d’aver svolto un lavoro coi fiocchi; non quando non si aspettava di vedere lui. Il tempo di aprire un varco giusto per buttar fuori la testa e azzardare un: “E chi cazz...?”
    Esatto, quest’attimo.
    Un’onda anomala, forse eccitata da quella lama d’ingresso, gli si abbatté addosso con l’educata intenzione di buttar giù la porta. Un: “Bianchi-chuaaa...!” , un: “Eek!” del malcapitato inquilino, e Gokudera franò sul pavimento accompagnato dal botto della porta che colpiva il muro.
    E dal peso di qualcuno sui fianchi.
   “...uaaa-ARGH!” inorridì Shamal, guizzando immediatamente in piedi nel momento in cui si trovò a cavalcioni sopra al suo allievo. “Accidenti, un uomo...! Un... Ah, Hayato!”
    “Sha-Shamal!” raggelò l’italiano, incollato al pavimento dallo sconcerto. “Adesso mi vuoi spiegare perché mi sei saltato addosso? E togliti quella mostruosa espressione dalla faccia, schifoso maniaco!”
    “Schifos...? Ah!”, e ricompose le labbra così oscenamente arricciate nel viscido tentativo di un bacio. “Avanti Hayato, non ho fatto apposta, lo sai... io non vado mica con gli uomini” puntualizzò scoccandogli un sorrisino.
    Gokudera si rimise in piedi e lo inquadrò truce. Stava già per scostare i lembi della camicia e pescare tre candelotti per mano quando una risata cristallina lo gelò sul posto. Si voltò con la lentezza di un automa e un occhio incartocciato dall’irritazione, macinando tra i denti il primo nome che gli saltò in mente:
    “Yamamoto-Takeshi. Che ti ridi?”
    Il moro si gustò tutto il divertimento senza fare troppi complimenti e sventolò la mano soffocando gli ultimi spasmi d'ilarità: “Lascia stare, lascia stare...”. Persino Yukiko, che per un momento se n’era rimasta intontita, si unì alla sua infantile felicità e cominciò a battere le manine, incurante del chiassoso risveglio.
    Shamal si rassettò un ciuffo castano dagli occhi e si ficcò una mano in tasca con tanto di spaventosa nonchalance. “Hayato”, riprese in tono roseo, “non dovresti prendertela così ogni volta. Poi rischi un esaurimento nervoso, fidati di un dottore.”
     “Tu sei un dottore solo quando ti fa comodo.”
    “Bella testolina che hai. E io che pensavo di trovare Bianchi-chan. Dalla strada ho visto le luci accese e ho pensato ci fosse lei in casa... non è qui, uhm?”
    “Razza di idiota, quella non si scollerebbe da Reborn-san neanche con una dinamite nelle mutande” lo aggredì acido Gokudera. “Dove vuoi che sia se non a Namimori? Ma dico, tu la testa la usi solo per andare a donne?”
    “Ah-ah.” L’indice dell’uomo scattò da destra a sinistra in un dondolio di ammonimento. “Qui ti sbagli. Cioè, almeno sulla penultima cosa. Sono venuto fino a Shiruka per accertarmi che fosse veramente partita.”
    “Partita?” si allacciò Yamamoto, scivolando a sedere sul divano ed arruffandosi i capelli con espressione assonnata. “Che intendi?”
    “Per l’Italia. A quanto pare i Varia hanno avuto dei problemi e Sawada e compagnia sono dovuti part...”
    “Il Decimo?” si precipitò Gokudera. “Il Decimo è partito per l’Italia?”
    “Non hanno avuto il tempo di avvisarvi, allora. Ebbene”, e Shamal prese un gran respiro chiudendo gli occhi. “Mi è stato detto che sarebbero partiti ieri. Non chiedetemi altro perché non saprei rispondervi.”
    Ci sono cose che un braccio destro detesta, e non è il non essere informato dal proprio boss, anzi: una spalla che si rispetti sa bene che se non viene coinvolta, allora c’è una ragione che ha convinto il superiore a non riferire nulla. Ma un ottimo collaboratore, per essere appunto ottimo, deve conoscere alla perfezione colui per il quale lavora, e di conseguenza riuscire facilmente ad indovinare la suddetta motivazione. Questo, in breve, il requisito minimo dell’impeccabile right-hand man.
    E Hayato Gokudera realizzò ancor prima che Takeshi Yamamoto potesse anche solo pensarci. Questa consapevolezza, che gli lampeggiò nella mente nero su bianco, ebbe il potere di pietrificarlo sul posto per una buona manciata di secondi. Poi, a imitazione di un copione hollywoodiano, il tanto fiero Smokin’ Bomb venne investito da un fremito incondizionato che gli impartì di lasciare il salotto a passo di marcia.
    Quell’uscita di scena fu ufficializzata dal perentorio colpo della porta dello scantinato.
    Yamamoto sbatté le palpebre, fissando inebetito là dove il coinquilino era scomparso. “Go-Gokudera...?”
    “Hayato, Hayato...” commentò Shamal, scuotendo il capo con un sorrisetto. “Il solito.”
    “Che diamine gli è preso? ...Shamal?”
    “Perché siete qui a Shiruka?”
    “Come?” Il moro non pescò subito la finalità della domanda. Si grattò la fronte a labbra arricciate:     “Ehm... cose personali.”
    “Qualcosa che ha a che fare con la famiglia?”
    “Diciamo che... sì, è abbastanza urgente.”
    “Come immaginavo.” Pausa di riflessione. Poi, a spalle alzate: “Penso proprio che Sawada abbia preferito non dirvi della partenza per non farvi rinunciare a questo vostro impegno. Se vi avesse informati, sareste andati con lui. E Hayato...”
    “...per colpa di questo mio viaggio...”
    “...non ha potuto seguire il suo amato Juudaime” concluse Shamal in tono smeraldino. “Ragazzo mio, la convivenza non promette bene.”
    Yamamoto si azzannò il labbro, si passò una mano sul collo. Gokudera non gliel’avrebbe mai perdonato:     Tsuna si era allontanato senza di lui dal Giappone e non si stava parlando della casa dall’altra parte della strada. Era più corretto dire dall’altra parte del mondo. In Italia, così lontano, dove tra l’altro, a detta di quel dottore casanova, le cose non andavano per nulla bene.

    “Gokudera.”
    “...”
    “Ohi, Gokudera? So che sei lì dentro.”
    “Ti sei per caso appostato fuori?”
    “Sì. No, forse...”
    “Ti consiglio di non scassare se non vuoi che ti faccia saltare in aria, sfigato del baseball!”
    La porta sussultò all’improvviso, complice un colpo ben assestato dall’interno, e Yamamoto balzò via con il cuore in gola. “Avanti Gokudera, ne parliamo! Io... mi dispiace!”
    Gli rispose il silenzio. Shamal, che se n’era rimasto spettatore di quel vano tentativo, si passò in rassegna le unghie con espressione desolata.
    “Ma insomma, aiutami a farlo uscire!”
    “Stai perdendo il tuo illustre autocontrollo, Yamamoto Takeshi?”
    "Ehm... no.” Il moro concepì un fastidioso bollore sulle guance. “M-ma... come posso dire, voglio parlare con lui... scusarmi. La colpa è solo mia.”
    “Lo conosci, no, il tuo amico? La sua testardaggine è insuperabile, credimi. Non uscirà.”
    “Shamal...”
    “Sarà meglio che vada, tanto Bianchi-chan non c’è.”
    “Eh? Come?, così di punto in bianco? Ma Gokudera...!”
    “La smetti di preoccuparti per lui?” Shamal si era fermato sull’uscio, il tono improvvisamente più arido. Al che Yamamoto, ghiacciandosi di colpo, avvertì l’incomoda sensazione di essere nel torto. Di certo non si aspettava quella rude presa di posizione, perché in quel momento, testimone il fremito nelle iridi, le labbra gli tremarono un poco:
    “Preoccuparmi... per lui?”
    Riprendere le parole dell’italiano fu l’unica cosa che scoprì di saper fare. L’uomo sulla soglia si umettò le labbra in un gesto apatico. Non l'aveva mai visto così serio prima d'ora.
    “Hayato ha paura di tutto l’affetto che gli riservi.”
    “Paura... dell’affetto?”
    “Allora hanno ragione tutti quanti, a dire che sei troppo tenero.”
    “Io... tenero?”
   “Non affezionarti a Hayato”, concluse criptico Shamal, “e gli riserveresti solo la fatica di capirti. Fagli questo favore, se veramente sei suo amico.”
    La porta si chiuse strozzando quel fragile scambio di battute. Forse Yamamoto avrebbe fatto bene a prendere in considerazione quel consiglio, e la verità è che fece proprio così; ma chiedere a uno come lui di ignorare i sentimenti altrui è come chiedere ad un lanciatore di giocare in battuta.
      Non funzionerebbe.
     Baseball Freak aveva troppo cuore. Baseball Freak era troppo sentimentale, troppo affezionato. E forse Baseball Freak era anche troppo bambino. Ma quest’idiota si piaceva per quello che era e mai avrebbe cambiato le regole con cui era sempre vissuto: sport e amici. Faceva parte di un codice d’onore, di una risolutezza che mai e poi mai avrebbe abbandonato. Per lui era impossibile aver paura dell’affetto, non quando uno dei suoi fondamenti era proprio l’amicizia. Shamal gli aveva chiesto troppo e per questo non gli diede retta.
    Gokudera non sarebbe uscito per un bel po’. Era stato anche furbo a pescare la chiave dello scantinato dal mobile vicino alla porta, così da potersi barricare in quegli scarni metri quadrati di buio totale. Molto probabilmente avrebbe adottato la tecnica di sopravvivenza degli sciacalli, optando per veloci perlustrazioni notturne al di fuori del nascondiglio in cerca di qualcosa da sgranocchiare, prima di tornarsene nella tana alle prime luci del giorno. Nella testa del Guardiano della Pioggia balzò l’idea di sfondare la porta, ma per un motivo non ben identificabile sapeva anche che sarebbe stata una pessima scelta. Non perché impossibile, dato che il legno non era nemmeno eccellente in resistenza, quanto perché quell’uscio sigillato assunse ai suoi occhi una valenza particolare ed inaspettata.
    Erano i pensieri di Gokudera. Il suo mondo, i suoi rimorsi, i suoi silenzi. E secondo questa teoria, Yamamoto mai si sarebbe permesso di irrompere come un barbaro in quell’angolo di intimità. Così scoprì anche di capirlo, almeno un poco, tanto che non tentò nemmeno un nuovo dialogo.
       Ci fu solo una cosa diversa.
    Per un giorno intero, fuori dalla porta dello scantinato, si intervallarono piatti caldi in attesa di un silenzioso cliente troppo cocciuto per permettersi anche solo un assaggio. Eppure la mano che li cucinava non si stancò mai di prepararne di nuovi, un po’ come una battitore che, ostinato anch’egli, mai si stanca di colpire impeccabilmente una pallina dietro l’altra.
    Si trattava, tutto sommato, di un’affettuosa ed insolita gara di testardaggine.

    Quasi ventiquattro ore di permanenza ininterrotta nella tana portarono lo sciacallo alla resa. Furono i piagnucolii dello stomaco e l’odore della polvere a costringerlo ad uscire allo scoperto. Per non ferire oltremodo il proprio orgoglio, quella strana razza di canide dalle fattezze umane mise fuori il muso solo a mezzanotte passata: i bisogni fisiologici chiamati “fame” e “sete” si erano fatti insistenti fino al punto di divenire non più ignorabili. E poi, a dirla tutta, la vescica s'era fatta pesante.
    Una volta sporto il naso oltre il ristretto spiraglio che si era concesso, l’animale annusò cauto l’atmosfera.
    Silenzio.
    Si guardò circospetto attorno.
    Assenza di esseri viventi.
    Mosse un primo passo.
    Nessuna reazione dall’ambiente esterno.
    Così, come se nulla fosse successo, il fiero Hayato Gokudera se ne uscì quatto quatto dallo scantinato. Stava già per zompare verso la cucina – dove sicuramente avrebbe trovato qualcosa da sgranocchiare – quando si rese conto d’aver rischiato di rovesciare una ciotola di riso lasciata nell’angolo vicino alla porta. Storse il naso e accartocciò le labbra in un’espressione di critica.
   Quell’idiota del baseball gli aveva sul serio preparato un piatto caldo dopo l’altro nella speranza di farlo uscire dal nascondiglio. Un po’ come il cacciatore che piazza le tagliole per i leprotti. Così si spiegò gli odorini invitanti che erano filati alle sue narici attraverso la serratura. Un calcio ben assestato, un rotolio ovattato, e il pasto ancora tiepido servì a sfamare le assi del pavimento. Ma che andasse al diavolo, Yamamoto Takeshi.
    Una volta in cucina accese solo la piccola lampada sul bancone e frugò nella dispensa. Sapeva che Bianchi si era trattenuta a Shiruka circa una settimana prima e forse era rimasto qualcosa. Non saper cucinare era certo un peccato, in quanto avrebbe dovuto far affidamento solo su pane e fette biscottate, ma questa era sicuramente la soluzione migliore perché mai si sarebbe presentato in ginocchio da quell’allocco ritardato per reclamare un pasto caldo. Questione d’orgoglio. E a proposito di allocco, i suoi occhi guizzavano ad intermittenza verso il corridoio, pronti a catturare il benché minimo movimento estraneo ai piani. Anche se di certo l’idiota stava dormendo in camera, la prudenza rimaneva di regola.
    Con mani febbrili acciuffò un pacchetto di grissini e si ritirò dalla mensola. Bastò una sensazione, un lieve strattone ai jeans consunti, e il tanto sospirato nutrimento gli scappò dalle dita finendo a terra. Gokudera si voltò, abbassò lo sguardo. Gli servì un attimo di analisi perché i suoi occhi venissero scossi da un fremito assassino:
    “Che vuoi, pulce? ...Ma cazzo, sei ancora qui?”
    La piccola Yukiko, con indosso solo un paio di mutandine color pesca, rimase a fissarlo ancora per qualche istante con le labbra appena schiuse. Per sua fortuna non aveva inteso tutto della domanda, tanto che in un pigolio si limitò a chiedere: “Hayato è arrabbiato?”
    “Chi ti ha detto il mio nome?”
    “...”
    “Quel cretino del baseball?”
    “Chi è?”
   “Sì, ho capito, è lui” Gokudera trattenne un ringhio e si chinò per raccogliere il misero spuntino. Non aveva proprio voglia di parlare con quel microbo, ma la sensazione d’essere fissato da quegli occhioni incredibilmente espressivi gli rodeva lo stomaco. Era impossibile sostenere il peso di quelle iridi immobili ed insistenti che guardavano solo lui reclamando un po’ di attenzione dal basso. “Ohè pulce”, ricominciò dunque in tono neutrale, mordendo con ferocia la carta per poter aprire il pacchetto, “il cretino è a dormire?”
    “Chi?”
    “L’allocco... il fringuello... Yamamoto, o come diavolo lo chiami.”
    Yukiko fece di sì con la testa.
    “E tu non dormi? Ma lo sai che ore sono?”
    “Non ci riesco.”
    “Ah, ottimo. Ti pare un buon motivo per ronzarmi attorno? Anzi, dovremmo consegnarti alla polizia, non è possibile che tua madre non sia ancora tornata” le rinfacciò aspro lui. Si infilò un grissino tra le labbra mentre già, quasi quel gesto gli avesse ricordato una fonte di nutrimento ancor più importante, apriva un cassetto e ne pescava un accendino e un pacchetto di sigarette. Era da ore che non si faceva una fumata a dovere, tanto che in quel momento la voglia di masticare il sapore asprigno del fumo era più forte della fame e della sete messe assieme. Il silenzio che ricevette in risposta lo incuriosì non poco e l’occhiata di striscio che indirizzò alla bambina fu l’indizio di uno stringato eppur indiscutibile desiderio di sapere:
    “Allora, pulce?”
    “Takeshi è agitato.”
    “Solo per questo non riesci a dormire?”
    “Uhm-uhm”
    “Dormi in salotto, no?”
    "Ho paura del buio.”
    “Tsk, c’era da immaginarselo.” Gokudera si concesse un ultimo grissino prima di accendersi una sigaretta e soffiare fumo dalle narici. “Tutti i bambini hanno paura del buio, come hai fatto a non pensarci, Hayato?”
Il suo era un tono di critica verso se stesso, ma ancora una volta il silenzio che seguì riuscì a ribaltare il suo intento di indisponibilità. Incrociò di sfuggita gli occhi di Yukiko:
    "Hai detto che è agitato?”
    “Uhm.”
    “Quello non riesce a stare fermo neanche mentre dorme.”
    Era una conclusione sbrigativa, frettolosa di chiudere quello scambio di battute alla luce soffusa della cucina. Eppure una traditrice parte della coscienza gli bisbigliò che in fondo era inutile negarlo alla razionalità; negare che sì, spesso aveva visto Yamamoto dormire - spesso Juudaime li invitava a casa sua per la notte -, e mai si era agitato nel sonno, come se durante la giornata desse sfogo a tutta quella sua grinta spaventosa. Insomma l’idiota, quando riposava, era sempre tranquillo. E allora perché la pulce gli aveva appena detto che quella notte non era così?

    Ma soprattutto... perché ci stava pensando?    

    Gokudera mordicchiò la sigaretta e incitò la bambina con delle leggere spinte alla schiena: “Su su, muovi le zampe... Ti ci accompagno io, a letto, ma vedi di restarci.”
    Yukiko obbedì senza spiccicar parola e si aggrappò alla sua camicia per accertarsi di non restare indietro. Il ragazzo le scoccò un’occhiataccia come di rimprovero, subito sostituita dalla classica espressione indolente che sfoggiava nelle occasioni più imbarazzanti. Non era nei suoi piani camminare con una pulce incollata addosso, ma quello era un sacrificio necessario nonostante odiasse ammettere – e si rifiutò categoricamente, almeno di prima battuta, di farci anche solo un pensiero – che quell’inconveniente era di fatto indispensabile per il raggiungimento del vero obiettivo.
    Perché buttare un’occhiata in camera da letto non era una brutta idea, no? Era diventato così schifosamente sdolcinato, sotto l’influenza di quel fringuello di bosco, da preoccuparsi persino per gli altri, nevvero, Gokudera Hayato?
    Si fermarono sull’uscio semiaperto. La sonnolenta luce della strada filtrava attraverso le tende e si scioglieva nel silenzio solo apparente della stanza.
      Solo apparente.
    Yamamoto dormiva. Sdraiato su un fianco, la finestra alle spalle, le coperte raccolte disordinatamente poco al di sotto dell’ombelico. Gokudera si sfilò la sigaretta di bocca e soffiò per sfumare la fastidiosa nuvola di fumo che non gli permetteva una visuale dettagliata. I suoi occhi si assottigliarono.
     C’era qualcosa che non andava, notò. Glielo leggeva sulle labbra, serrate e febbrili, come lo si indovinava sul lucido velo di sudore che gli imperlava viso e busto; persino i suoi occhi fremevano, accompagnati da  un’insana espressione di disagio. Fu allora che venne il dubbio.
  “Ohi”, bisbigliò Gokudera, senza scostare lo sguardo dal moro, “di’ un po’, oggi è uscito di casa? Stamattina, ad esempio?”
    “Mi ha detto che doveva fare una cosa, però è rimasto con me tutto il tempo.”
    “Quindi non è uscito?”
    Yukiko negò in silenzio, la mano ancora aggrappata al lembo della camicia.
    “Tua madre non è ancora tornata, pulce?”
    “No.”
    “La sai una cosa? Anche Yamamoto aspetta che qualcuno torni.”
    “Anche lui?”
   “Uhm. Mi aspettavo che uscisse per incontrare questa persona, ma a quanto pare ha preferito aspettare che fossi io quello ad uscire.”
    “E lui chi aspetta?”
    Gokudera si riportò la sigaretta fra le labbra e in quel momento nei suoi occhi si riflesse una strana luce abilmente mascherata dal soffio di fumo dalle narici. Con l’esperienza aveva imparato a nascondere i sintomi di una debolezza da sempre affrontata ma mai sconfitta... Un piccolo difetto nella fierezza in cui si nascondeva fin da bambino. “Sua madre” si pugnalò senza pietà. “Anche lui aspetta questa lei. La sua è malinconia, Yukiko: non farti incantare dai suoi sorrisi.”
    “Il fratellone si comporta così perché è triste?”
    “Molto. E sorride sempre per lo stesso motivo.”
    “Ma anche tu sei triste. Aspetti la mamma come noi?”
    A lui scappò un sorriso. Ma sì, forse oramai ne valeva la pena. Facciamoci del male in compagnia. Non sono da condividere, i sentimenti?
    “La mia è in ritardo di qualche anno. I ritardi sono una brutta bestia, lo sai, pulce? ...Nah, non importa, adesso è troppo tardi. Semplicemente non è tornata fino ad ora e non penso tornerà più.” Si scostò dallo stipite e indirizzò alla bambina uno sguardo incolore sfumato dallo schizzo mal riuscito della serenità: “Fila a letto, adesso. E non dire al cretino che sono uscito.”
    Yukiko scivolò in camera senza dir altro. Si arrampicò sul grande letto e si accoccolò al petto di Yamamoto. A Gokudera sembrò di scorgere un sorriso sulle labbra di quel meraviglioso idiota, ma non volle restare a guardare. Fu a quel punto che il velo sfuggente del fumo lo salvò dal desiderio di coricarsi lì con loro, come una piccola, amorevole famiglia.

* * *

Lo dico in forma ufficiale: Yukiko non è la sorellastra di Yamamoto x) So che ad una prima analisi del caso
potrebbe parere così, ma preferisco bruciare in partenza le vostre speranze per scagionare l'apparente prevedibilità
della fic.
E ancora. Questo capitolo presenta evidentemente Gokudera in vesta di protagonista. Mi piace, avrete notato,
ricalcare il suo disagio - si trova in una situazione a lui estranea. Eh sì, Haya-kun è un irresistibile
dessert per noi amanti dell'introspezione malinconica xD

Nel prossimo capitolo, Yamamoto prenderà un'iniziativa che rientra decisamente nel suo stile.

Ne approfitto per avvisare che aggiornerò molto probabilmente il prossimo weekend, data l'ingente
quantità di studio che i prof ci hanno rifilato ;w; Il prossimo capitolo è scritto a metà, quindi dovrò riprendere
in mano la stesura.
Pareri negativi e/o positivi sono, 'manco bisogno di dirlo, ben accetti.
Alla prossima, e grazie a coloro che hanno aggiunto in seguite/preferite.
Benvenuti a bordo! <3

Dew_

CAPITOLO SETTIMO