A tavola con Severus

Premessa

Cari lettori

La raccolta di fanfictions (23 tra one-shot e flash-fic) che state per leggere nasce quasi per gioco, su un forum, “Magie Sinister” (http://magiesinister.forumcommunity.net/), dedicato al mondo di Harry Potter in generale e a Severus Piton in particolare.

Gli utenti del forum, che sono poi anche gli autori (ben 13 persone) dei vari racconti, un pomeriggio chiacchieravano placidamente sul rapporto del loro beniamino, Severus, con il cibo e le bevande. (http://magiesinister.forumcommunity.net/?t=5055779)

Perché è così (almeno nei libri) magro? Non gli piace mangiare? O non ha mai tempo per nutrirsi come si deve, tra una lezione e una sessione di spionaggio? Oppure, magari, si priva dei peccati di gola per punirsi dei troppi rimorsi?

Questo si domandavano gli autori e, tra una chiacchiera e l’altra, alcuni di loro hanno iniziato a postare sul forum brevi scenette (quasi abbozzi di fictions) che illustrassero la loro opinione, finchè una di loro non ha resistito e, colta da improvvisa ispirazione, ha buttato giù un’intera one-shot sull’argomento.

Così è nata l’idea di questa raccolta, che si è poi sviluppata al punto da essere suddivisa a seconda del momento del giorno e del tipo di pasto su cui sono incentrati i racconti. (http://magiesinister.forumcommunity.net/?t=5108303)

Secondo l’idea di base, in ogni fanfictions Severus Piton doveva mangiare o bere qualcosa (non importava cosa e, come vedrete, in almeno un caso, il gesto di mangiare diventa mera metafora), oppure desiderare un cibo e, anche nel caso in cui lo si fosse lasciato a digiuno, l’autore doveva rendere, anche solo implicitamente, la propria idea del rapporto di Piton con il cibo.

Non sussistevano invece limitazioni riguardanti il genere. In questa raccolta troverete racconti introspettivi, malinconici, drammatici, romantici, perfino comici.

Allo stesso modo leggerete di Severus a volte anche molto differenti tra loro e il rapporto col cibo non sarà univoco, bensì avrete tante versioni dello stesso tema quanti sono i racconti e gli autori, perché, ovviamente, ognuno di loro ha la sua personalissima visione al riguardo.

Confidiamo che tra così tanti Severus Piton ognuno di voi troverà quello che più saprà coinvolgerlo ed emozionarlo e speriamo che vi divertirete nel leggere la raccolta anche solo la metà di quanto gli autori si sono divertiti a scriverla (e si sono divertiti parecchio, se alcuni di loro hanno voluto scrivere più di un racconto per questa piccola antologia).

Sarebbe già un grandissimo successo.

NOTA SULLO “SPUNTINO DI MEZZANOTTE”: Man mano che l’idea di questa raccolta prendeva forma, alcuni autori si sono appassionati al punto da trarne anche una sfida di scrittura, intitolata “Spuntino di Mezzanotte”. (http://magiesinister.forumcommunity.net/?t=5241249) I racconti scritti per questa specifica sfida, anch’essi presenti nella raccolta, presentano, dunque, una differenza rispetto a tutti gli altri.

La differenza consiste nel fatto che, in questo caso, sussistevano delle limitazioni alle quali ogni autore doveva forzatamente attenersi.

Le regole erano queste: “Deve trattarsi di una drabble/flash-fic/one-shot, con Severus come protagonista principale, deve riguardare il suo rapporto con cibo/bevande e deve svolgersi di notte nel Cerchio dei Mangiamorte”.

RINGRAZIAMENTI SPECIALI DA PARTE DELLE AMMINISTRATRICI DEL FORUM “MAGIE SINISTER”: Nykyo e Ida59 sono orgogliose di aver ospitato sul proprio forum questa iniziativa e ci tengono a ringraziare tutti gli utenti/autori che hanno voluto partecipare ed hanno reso possibile questa raccolta. Un ringraziamento anche a tutti gli utenti del forum che, pur non avendo scritto, hanno appoggiato gli autori, con il betaggio o con i commenti e il loro sostegno. Un grazie generale, quindi, a tutta la piccola ma crescente comunità di Magie Sinister, unica, affiatata e calorosa, con l’augurio che continui sempre così.

Infine, un ringraziamento speciale a chi, tra gli autori della raccolta, ha voluto scrivere su Severus Piton pur non considerandolo il proprio personaggio preferito: il vostro sforzo, in questo senso, vale doppio.

A tavola con Severus


COLAZIONE

Ricatto d'avena (Rowizyx)
Colazione in Sala Grande (Ida59)


SPUNTINO

Cioccolata (Astry)
Tormenti e merendine di zucca (Witch Violet)


PRANZO

Materne preoccupazioni (Ida59)
Certe cose non cambiano (Starliam)


MERENDA

La pausa del tè (Boll11)


CENA

Richiamo paterno (Ida59)
La punizione (Nykyo)

Il primo appuntamento (Ranze)


RELAX DOPO CENA

Riflessi di sangue (Ida59)
Fantasia al cioccolato (Sage)
Brindisi per un amico (Ida59)


SPUNTINO DI MEZZANOTTE

Non voglio il tuo aiuto (Astry)
Il brindisi (Stefi)
L’ultima cena? (OcchioMalocchio)
In alto il calice (Rowixyz)
Il Cenacolo (Stefi)
Erba (Nykyo)
Alla Fine della Notte (Mariacarla)
Inedia per me stesso (Earendil)
Premio di mezzanotte (Ida59)

Ritardi e ritorni (Starliam)

Genere: Introspettivo

Personaggi: Piton ed Eileen Prince

Era: Infanzia di Piton

Ricatto d'avena (Rowizyx)

Mattina: troppo presto per agitare su e giù un cucchiaino pieno di porridge cercando di farlo apparire interessante, troppo presto per dover ascoltare i suoi capricci.
- Avanti, apri la bocca.
- Ngo!
Tentò di buttarla sul gioco, disperata: - Guarda, arriva il drago per entrare nella caverna...
-Ngo!
Eileen Prince in Piton lasciò cadere la posata nella scodella di porcellana chiara, senza sapere cos’altro inventarsi. Non si reputava una mamma asfissiante, eppure suo figlio non sapeva dire altro. No. Sempre e sempre no.
La giornata era appena iniziata e già la donna si sentiva stanchissima: aveva armeggiato per più di un’ora con i fornelli per preparare una colazione decente senza usare la magia, tentando di compiacere per una volta il marito.
Fermò alcune ciocche dei suoi lunghi capelli neri dietro l’orecchio sinistro, incerta sul da farsi. In effetti le frittelle bruciacchiate non erano molto invitanti, dovette riconoscerlo, e nemmeno la pappa d’avena aveva un buon sapore.
Lo sapeva, l’aveva assaggiato sia per controllarne la temperatura che per dimostrare a suo figlio che era ottimo. Si vergognava un po’ ad imbrogliarlo in quel modo, ma non era stata istruita per essere una brava casalinga o una cuoca, perciò non poteva fare di più.
Doveva imparare a mostrare più polso: non riusciva nemmeno a rimproverarlo quando combinava qualche pasticcio o non le ubbidiva; come avrebbe potuto?
Era il suo tesoro, l’unica cosa che nella vita aveva fatto davvero bene. E senza usare la magia, a parte forse un piccolo aiuto fornito molto tempo prima da un’ampolla di Amortentia...
Guardò teneramente il suo bambino, seduto su un seggiolone dalla lungimirante età; teneva una manina stretta a pugno in bocca e continuava a fissarla con i suoi grandi occhi scuri, troppo seri e profondi per la sua età.
Su quel visetto paffuto spiccavano le tracce del porridge che Eileen non era riuscita a fargli mangiare.
Tanta fatica per preparare quel pasto e nessuna gratificazione! Tobias non se ne sarebbe nemmeno accorto, era uscito di buon’ora per andare al lavoro dimenticandosi perfino di fare colazione.
Il pensiero del marito le fece ritrovare la grinta: al diavolo la promessa di adattarsi allo stile di vita babbano, aveva bisogno di trovare una soluzione!
- Severus, lo sai che i bambini cattivi, che non mangiano tutta la loro pappa, non possono giocare con la scopetta volante? — Il piccolo smise di assaggiare le proprie dita, rimanendo a bocca aperta, improvvisamente interessato dalle parole della madre.
Il manico di scopa giocattolo che la strega aveva comprato appena qualche giorno prima a Diagon Alley era appoggiato in un angolo della stanza; ad Eileen non servì altro che un colpo di bacchetta per farlo Evanescere, sotto lo sguardo spaventato del bimbo.
- È così, tesoro: come faresti a volare senza le energie per tenerti alla scopa?
Non si era mai sentita tanto fiera di essere stata smistata a Serpeverde; in realtà, la scopa non levitava a più di cinquanta centimetri dal pavimento, ma per l’età di Severus era più che sufficiente.
Sapeva di aver trovato un ottimo argomento per convincerlo ad ubbidire, si era innamorato di quel giocattolo non appena l’aveva scartato: come a dare ragione ai pensieri della madre, il pargolo scoppiò in un pianto disperato.
- Sei blutta e cattiva, mamma... Non ti voglio più bene!
Eileen non sopportava di vederlo così, ma decise di tenere duro: già non aveva alcun controllo sul marito, non sarebbe stato lo stesso per suo figlio.
- Severus, se tu mangiassi tutta la pappa, forse la mamma ricorderebbe l’incantesimo per far riapparire la tua scopa.
Non servì aggiungere altro. Il bambino la guardò fisso ancora per un momento, moderando i singhiozzi, poi con la velocità di un Bolide impazzito afferrò il cucchiaino e vuotò la sua tazza.
La madre sorrise molto soddisfatta, ringraziando Merlino e Morgana che le avevano donato la magia. Sapeva benissimo che, pur di non rinunciare al suo divertimento preferito, Severus avrebbe fatto molto di più che mangiare un po’ di porridge dal pessimo gusto; probabilmente si sarebbe occupato di mettere in ordine i giocattoli dopo averli usati, o magari avrebbe addirittura dormito con le candele spente, da bravo maghetto coraggioso.
- Inito tutto! — Altro che finito, nella foga di non lasciare una sola goccia di latte aveva rischiato di strozzarsi!
Eileen pulì il volto del suo cucciolo con un bavaglino su cui aveva amorevolmente ricamato orsetti e arcobaleni, poi fece riapparire la scopa e gli permise di scendere dal suo alto sgabello.
Guardandolo trotterellare in giardino, scoppiò a ridere: ora capiva come sua madre fosse riuscita per tanti anni a seguire quelle maledette lezioni di ballo.

*

Genere: introspettivo, drammatico

Personaggi: Piton

Era: Harry a Hogwarts

La prima colazione, dopo la Cruciatus notturna cui Voldemort l’ha lungamente sottoposto, no, Severus non riesce proprio a gradirla, ma l’affronta con orgoglio, il capo dolorosamente ritto in mezzo agli studenti.

(Tratto da “Luci e ombre del cristallo – ovvero – La Studentessa”: Cap. 8 – Natale a casa Malfoy)

Colazione in Sala Grande (Ida59)

Scrollò il capo davanti al riflesso nello specchio: troppo pallido, troppe occhiaie, troppe rughe incise sul volto stanco e scavato. Dimostrava almeno dieci anni di più dei suoi quasi 36 anni.

Troppe Cruciatus, negli ultimi mesi, per indispensabili informazioni non rivelate e per torture non praticate con la pretesa crudeltà.

La Cruciatus di Voldemort ogni volta lasciava il segno dolorosamente più a lungo[1], la testa che scoppiava il mattino dopo in Sala Grande, mentre le grida degli studenti si sovrapponevano, in fin dei conti perfino gradite, sebbene gli trapassassero impietosamente il cranio, a ben altre urla che ancora gli inchiodavano l’anima.

Così tornava lentamente a rivivere in quest’altra realtà diurna, così meravigliosamente insignificante e monotona, anche se così a lungo vituperata quando era ancora la sua unica realtà d’attesa. La rimpiangeva, ora che danzava su quel filo sottile, tra la vita e la morte, il bene ed il male, la luce e le tenebre.

Era sempre più penoso camminare orgogliosamente ritto in mezzo ai tavoli vocianti, i muscoli ancora irrigiditi dal dolore, le ossa brucianti e la pelle tesa fino al punto di lacerarsi. Ma non avrebbe mai ceduto, mostrando loro il suo strazio. Anche sedersi era un tormento, quasi le giunture delle ginocchia non funzionassero più dopo tutto quel tempo passato alla impietosa mercé del suo odiato Signore d’un tempo.

Di mangiare, neppure se ne parlava, nonostante la gentile insistenza di Minerva: lo stomaco si rifiutava recisamente, ancora orrendamente contorto, e poi l’intestino non sarebbe stato in grado di svolgere il necessario lavoro.

No, si limitava a sorbire solo un po’ di tè caldo, giusto per ritrovare un po’ di tepore, riuscendo a fatica a dominare il lieve tremore alle mani che ancora non lo voleva abbandonare.

Poi la nuova giornata di lezione, sempre tediosamente e gradevolmente uguale alla precedente, ancora e sempre a leggere il sospetto negli occhi degli allievi ed il forzato rispetto nello sguardo dei colleghi, imposto ed ottenuto solo grazie all’autorità di Silente.

Quel mattino della vigilia di Natale avrebbe solo voluto dormire ancora un poco, ma con l’agognato sonno arrivava il consueto tormento degli incubi ed anche quella breve pace gli era negata.

Erano sei mesi, ormai, che mangiava poco e dormiva meno. Maledizione, c’era un motivo più che valido se perdeva peso a vista d’occhio e diventava sempre più pallido!

Spuntino

 

 

 

Genere: Introspettivo

Personaggi: Piton e Lupin

Era: Harry a Hogwarts

 

 

 

Cioccolata (Astry)

I suoi occhi nerissimi si posarono su quel piccolo piatto e sulla profumatissima tavoletta nera che spiccava tentatrice sulla porcellana finemente decorata.
-Cioccolata! –
Il viso del mago si contrasse in una smorfia disgustata: un sorriso malinconico, il suo maledetto sorriso, era apparso improvvisamente nella mente di Piton.
Remus Lupin, quello sciocco dispensatore di cioccolata, era tornato a Hogwarts per tormentarlo, e per giunta era riuscito a strappargli il posto che agognava.
Si guardò intorno, la Sala Grande era deserta.
Fece un passo avanti, quel piccolo dolcetto era davvero invitante, perché non approfittare?
Si chinò sul piatto e, con due dita, quasi con timore, staccò da un angolo un minuscolo pezzetto di dolce e se lo portò lentamente alle labbra.
Era davvero deliziosa.
Chiuse gli occhi, una sensazione di pace e di benessere lo invase.
Possibile che uno come lui potesse ancora provare piacere per qualcosa? Ne aveva ancora il diritto?
Si guardò la punta delle dita, erano sporche di cioccolata; le sue labbra si piegarono appena in una smorfia, mentre si imponeva di resistere alla tentazione di compiere il gesto banale di leccarsi le dita.
No, non sarebbe stato da lui, per Silente, per Lupin e per qualunque altro uomo, sarebbe stata la cosa più naturale del mondo, ma non per Severus Piton.
Sembrava quasi che, negandosi questi piccoli piaceri, volesse in qualche modo impedirsi di vivere appieno.
Senza neanche pensarci si lasciò cadere sulla panca di legno dove, ogni giorno, decine di studenti prendevano posto in attesa di gustare l’ultima prelibatezza creata per loro dagli Elfi domestici. Si portò la mano in tasca, non quella sporca di cioccolata che continuava a tenere col palmo rivolto verso il proprio viso, contemplando le prove inequivocabili del suo piccolo misfatto, ma l’altra, quella ancora pulita e “innocente”. Afferrò tra pieghe del mantello una pergamena sgualcita, sulla quale brillava un sigillo aperto di un rosso sgargiante. La srotolò stentatamente con una sola mano per non sporcarla di dolciume, e restò a contemplare la scrittura minuta che la riempiva completamente.
Quante inutili parole, pensò.
Silente, evidentemente, aveva sentito il bisogno di sprecarne parecchie per giustificare la sua scelta. Forse credeva che un fiume d’inchiostro sarebbe bastato a portarsi via la sua rabbia e la sua delusione. Si sbagliava.
Le dita si strinsero rabbiosamente sul foglio.
Avrebbe potuto semplicemente parlargliene di persona, eppure aveva scelto questo modo più distaccato: un filo continuo tracciato con una grafia elegante, per spiegare perché, l’uomo che odiava, ora si trovava dietro la cattedra che lui aveva sempre desiderato.
Meccanicamente la sua mano tornò sul piccolo piatto, un altro pezzetto di cioccolata si spezzò tra le dita sottili.
“Hogwarts ha bisogno di te Severus”, gli aveva ripetuto fino alla nausea il vecchio mago.
“Non possiamo rischiare che la maledizione possa allontanarti dalla scuola”.
Certo, lo sapeva, aveva giurato di fare tutto ciò che era in suo potere per rendere Hogwarts un posto sicuro. Si era ritrovato persino a fare da angelo custode a quel piccolo impiastro di Potter.
Si portò quella piccola briciola di piacere alle labbra, quasi a voler contrastare, con il suo sapore dolce, l’amara delusione che aveva provato.
I suoi occhi continuavano a muoversi lentamente seguendo il filo di quelle parole, “Remus sarà un ottimo insegnante”.
La pergamena scricchiolò pericolosamente fra le dita del mago fin quasi a strapparsi, mentre le sue pupille nerissime erano come risucchiate da quelle frasi che ormai conosceva a memoria
“Sono certo che saprai lasciare da parte i vecchi rancori e accettare di collaborare con lui”.
No, questa volta Silente si sbagliava, si sbagliava di grosso. Aveva messo un lupo dentro una scuola, come poteva essere stato così folle.
I denti stridettero in modo sgradevole, ma, immediatamente, il dolcetto liberò il suo aroma dietro le labbra contratte del mago, domando, almeno in parte, le fiamme della sua collera.
Severus allungò di nuovo il braccio sul piatto, questa volta con rabbia. Un altro pezzo della profumata tavoletta cedette alla pressione delle sue dita con un sonoro schiocco.
Scosse il capo: Silente stava commettendo un grosso errore, se ne sarebbe reso conto molto presto, il vecchio pazzo doveva solo augurarsi che la sua sconsideratezza non costasse delle vite.
- Severus! – Il mago bruno sussultò, la sua mano scivolò nella tasca del mantello, nascondendo la pergamena agli occhi del nuovo arrivato.
- Lupin! – grugnì gelido.
L’altro si avvicinò, fermandosi esattamente alle spalle di Piton. Il professore di Pozioni era praticamente pietrificato sul suo sgabello, con la schiena innaturalmente diritta, una mano in tasca stretta attorno alla lettera del preside, e l’altra sul tavolo chiusa a pugno per nascondere le macchie di cioccolata che imbrattavano allegramente i suoi polpastrelli.
Lupin si sporse da sopra la spalla dell’altro fissando il poco di dolce che restava nel piatto.
- Vedo che hai approfittato del mio spuntino Severus, niente funziona meglio della cioccolata per riacquistare il buon umore, non trovi? –
- Questo lo credono gli sciocchi. – gli angoli della sua bocca si sollevarono lentamente a formare qualcosa che somigliava ad un ghigno minaccioso, mentre gli occhi neri dardeggiarono in quelli grigi dell’altro quasi a volerne forare le pupille.
- Tu, invece, non hai tardato molto a metterti a tuo agio qui dentro, vero Lupin? – La sua voce era mortalmente bassa.
- Non dovresti lasciare le tue cose in giro, questa sala non è la tua cucina.-
Si alzò lentamente fronteggiando l’altro mago, - ora, se non ti dispiace… -
- Beh, sì, in effetti mi dispiace, mi dispiace questo tuo atteggiamento. – Rispose Remus, incrociando le braccia in un atteggiamento di sfida.
- Io mi preoccupo solo dell’incolumità dei ragazzi di questa scuola, ma questo è un problema che non ti sei mai posto. –
- Credi che non mi stia a cuore il loro benessere? O ne fai una questione personale? -
- Quello che ti sta a cuore non mi riguarda affatto, Lupin, ma se qualcuno perderà la vita a causa della tua sconsideratezza, non ti basterà un po’ di cioccolata per dimenticare i tuoi problemi. –
- Tu ne sai qualcosa, non è così? –
Gli occhi del mago bruno scintillarono pericolosamente.
Lupin si morse il labbro, forse si era spinto troppo oltre, non voleva ferirlo. Trattenne il fiato, mentre aspettava la reazione di Piton.
Per un attimo, ebbe l’impressione che l’aria si fosse congelata intorno a loro come se fosse diventata solida. Il mago dai capelli neri, abbassò la testa senza, però, distogliere lo sguardo dagli occhi grigi del suo interlocutore, uno sguardo che faceva paura.
Lupin fece istintivamente un passo indietro: al di là di quelle iridi scure aveva visto l’inferno.
- Sì, io lo so. – Disse, semplicemente l’altro, ma qualcosa nella sua voce fece rabbrividire il nuovo Professore di difesa, mentre un pensiero agghiacciante s’insinuava nel suo cervello: se James non l’avesse fermato, quell’inferno sarebbe stato anche il suo.
Lupin rimase muto a fissare il suo ex compagno di scuola che, voltandogli le spalle, infilò rapidamente il grande portone della sala.
Per un attimo il mantello si gonfiò come una vela tra le ante della porta per poi sparire col suo proprietario lasciando l’altro mago a contemplare pensieroso il corridoio deserto.

 

 

Genere: Introspettivo

Personaggi: Piton

Era: Harry a Hogwarts

Tormenti e merendine di zucca (Witch Violet)

La colazione aveva lasciato un buco nello stomaco di Severus Piton, anche perché non toccava cibo da giorni.
Nonostante tutte le cose deliziose che si potevano mangiare, per lui aveva tutto un sapore aspro e stantio.
Non era il suo stomaco a stare a male, ma la sua mente e il suo cuore.
Ogni volta che Severus provava a mandare giù un boccone gli si bloccava in gola.
Non riusciva a smettere di pensare a quante vite aveva tolto il piacere di farlo e il rimorso di coscienza lo logorava, ma ciò non gli aveva mai tolto l’appetito, però ultimamente il suo pensiero era uno solo: il ritorno del Signore Oscuro.
Come si doveva comportare? Doveva distruggere la fede che Silente aveva riposto in lui o rimanere al suo fianco?
Forse l'unica soluzione era restare a guardare lo svolgersi degli eventi e prendere poi posizione.
Mentre la classe svolgeva il compito assegnatole, Severus rivolse il suo sguardo stanco fuori.
Fuori... cosa stava succedendo lì fuori? Fuori dalle maestose e magiche mura di Hogwarts?
In quel momento sentì una fitta... a volte pensava alla scuola come alla sua casa. Un pensiero che ormai non gli capitava più di avere da molto tempo.
Il Torneo Tremaghi aveva, però, sconvolto il limbo nel quale viveva negli ultimi anni, quell'Harry Potter... era tornato dal cimitero dei Riddle e aveva dato una notizia per lui catastrofica,

Lord Voldemort era tornato.
Certo i segni c'erano già da qualche tempo, ma ora ne aveva la certezza.
Severus aveva sempre pensato che il Signore Oscuro non sarebbe più tornato, sarebbe rimasto per sempre un "parassita", ma le cose erano cambiate.
Un Mangiamorte resta per sempre un Mangiamorte, o muore.
Era una verità che lui conosceva bene, non voleva scappare per tutta la vita e finire torturato o ucciso in modo crudele, come era capitato a molti genitori e parenti dei ragazzi ai quali lui ora insegnava.
Era talmente immerso in questo turbinio di pensieri ed angosce che l'arrivo dell'intervallo lo fece quasi sussultare.
Guardava quei ragazzini mangiare le loro merende di zucca e in quel momento li invidiò, avrebbe voluto assaggiarne una (da ragazzino erano le sue preferite), sentire il dolce profumo e il morbido pan di spagna, ma sapeva che non sarebbe successo.
Forse era meglio prendere una decisione il più in fretta possibile, così magari quel tormento sarebbe finito.
Severus però non si era accorto che, mentre pensava al cibo, Harry lo stava fissando.
A Harry in quel momento sembrò che Piton stesse quasi "sbavando", forse aveva molta fame? Solo allora, si rese ricordò che Piton non aveva fatto colazione quella mattina… anzi, a dire il vero, erano parecchi giorni che vedeva il suo piatto ancora pieno quando il Professore si alzava dal tavolo.
Per la prima volta Harry si preoccupò del suo insegnante.
Severus sentì lo sguardo di Harry entrargli dentro come se il ragazzo stesse leggendo nella sua mente. Lo guardò negli occhi e per un istante si sentì quasi a disagio.
Sbottò: "Potter non ti hanno insegnato che non si fissano le persone? Sei proprio un insolente come tuo padre".
Harry si voltò furioso e prese a parlare con i suoi amici, era stato proprio uno sciocco a preoccuparsi per quell'acido di Piton.
Severus era nervoso, quella sensazione di disagio la provava quando guardava Silente negli occhi. Ma forse erano solo paranoie che insidiavano la sua mente, forse era soltanto perché, in quei giorni, aveva un senso di colpa troppo grande dentro di se, forse... forse.
Sapeva che molti lo avevano perdonato per il suo passato, ma non era quello il suo tormento, era l'indecisione che in questi ultimi giorni provava, lo faceva sentire sporco, come se la portasse scritta sulla fronte, e tutti lo guardavano male, bisbigliando alle sue spalle.
La mente gioca brutti scherzi a volte, anche per uno bravo come lui a padroneggiare i pensieri.
L'intervallo era finito.
Si ritornava alla lezione, forse spiegare un nuovo argomento ai ragazzi l'avrebbe distratto da tutto: da Harry, da Silente, dal cibo e dal Signore Oscuro.
Forse i suoi pensieri per quel giorno l'avrebbero lasciato in pace, così all'ora di pranzo forse sarebbe risuscito a mandare giù un boccone.
Allora si rese conto che c'erano troppi "forse" e troppe incertezze, era ora di decidere e mettere le cose in chiaro il prima possibile, non poteva aspettare in silenzio che qualcosa ancora cambiasse. La lezione incominciò...

Pranzo

Genere: Introspettivo

Personaggi: Piton e Minerva

Era: Harry a Hogwarts

Materne preoccupazioni (Ida59)

Il pranzo è iniziato ormai da un pezzo, ma il posto del Professor Severus Piton è ancora vuoto.

Minerva scrolla appena la testa cercando lo sguardo azzurro di Silente: il Preside si sta servendo un’abbondante razione di purea di patate. I suoi occhi brillano interessati, pregustando il sapore della traboccante cucchiaiata di cibo che si sta generosamente infilando in bocca: è incredibile di quanto appetito sia ancora dotato alla sua veneranda età, pensa l’insegnante di Trasfigurazione.

Finalmente Minerva riesce ad agganciare lo sguardo di Silente e fargli notare che il posto del Professor Piton è, ancora una volta, desolatamente vuoto: quel povero ragazzo finirà per morire di fame!

Per un breve attimo la luce azzurra degli occhi del Preside s’incupisce e lui sospira appena, mentre deglutisce il saporito boccone: Minerva ha ragione, quel ragazzo non si cura abbastanza di se stesso.

Un lieve cenno affermativo di Silente e la McGranitt si alza, le labbra tirate ed il viso preoccupato, mentre si dirige ancora una volta verso lo studio di Piton per sollecitarlo a venire a pranzare.

Minerva rabbrividisce appena quando l’aria umida del sotterraneo penetra nelle fragili ossa e la sua ombra sottile si allunga sulle vecchie pietre del corridoio.

Bussa discretamente alla pesante porta dello studio.

Nessuna risposta.

Ma la vecchia insegnante sa che Severus è nel suo studio: glielo ha confermato lo sguardo limpido di Albus; nessuna pericolosa missione per lui, in questo grigio e freddo sabato mattino.

La mano torna a bussare con più insistente decisione finché la porta si apre da sola, girando piano sui cardini, con un sibilo acuto: Severus è di spalle, chino su un calderone a rimestarne con attenzione il contenuto.

- Severus! – sussurra la maga in tono di contenuta esortazione.

Il mago si raddrizza piano e volge appena il capo verso di lei, il viso pallido e scavato in parte coperto dai lunghi capelli neri.

Minerva fa il solito, lieve ma deciso cenno di richiamo: è un rituale conosciuto, che si ripete ormai quasi ogni giorno.

Severus sbuffa appena, poi guarda con aria incerta il calderone ed il liquido ribollente dal quale si sprigiona un esile filo di fumo. Chissà se da quella pozione, dopo un lungo e minuzioso lavoro, potrà emergere la salvezza per Silente?

Le fiamme per un attimo si riflettono nei suoi occhi neri e profondi mentre rivolge nuovamente il viso verso la maga.

Il sorriso che Minerva gli rivolge cela come sempre un piccolo rimprovero, ma, soprattutto, racchiude una tenera e materna preoccupazione che lo mette ogni volta a disagio. Severus raddrizza le spalle e serra le labbra sottili mentre solleva un poco il sopracciglio, simulando un’infastidita indifferenza; quindi lancia un’occhiata alla vecchia pendola: si è fatto veramente tardi, come ogni volta, e la vecchia maga è preoccupata per lui, che non mangi abbastanza.

Se avesse solo quello di cui preoccuparsi, sarebbe un uomo tranquillo e quasi felice.

Un sorriso amaro piega gli angoli delle labbra, mentre con la bacchetta, obbediente e rassegnato, spegne il fuoco ed il bollore subito si calma. Un’ultima occhiata alla sua pozione, quasi di desiderio, poi segue in silenzio Minerva, nel frusciare elegante e discreto del suo lungo mantello nero.

Genere: Introspettivo - commedia

Personaggi: Piton e Personaggio Originale

Era: Post Harry a Hogwarts

 

Certe cose non cambiano (Starliam)

Quando ho ricevuto il suo invito, non ho neanche pensato all'eventualità di non accettare. In verità me lo aspettavo, certe abitudini non passano mai, neanche se tutto intorno a noi crolla e si trasforma. Piccole cose a cui rimaniamo attaccati con le unghie e con i denti, come per coltivare l'illusione che tutto sia rimasto come prima.
Naturalmente anche questo non è del tutto vero: siamo contenti quando le cose cambiano in meglio. E sicuramente è quello che è successo; anche se non sono del tutto sicura di come gli ultimi avvenimenti abbiano influito su Severus.

Sono entrata nel locale che mi ha indicato nella lettera, e mi sono seduta ad aspettarlo. Non ho neanche risposto al suo invito, non ce n'era bisogno: lui sa meglio di me che mi sarei presentata. E' un ristorante del tipo che piace a lui, in stile "vecchia Inghilterra"; molto affascinante con gli inserti di legno, gli alti sgabelli e i barili vuoti. Sfoglio il menu distrattamente, indovinando quale sceglierà fra i piatti proposti: agnello arrosto con salsa di menta.

Alzo lo sguardo dal menu proprio mentre lui sta entrando. Non è cambiato, fatta eccezione per i capelli più lunghi e una sottile cicatrice sulla fronte: l'unica che non è riuscito a eliminare dopo essere stato colpito da quell'ippogrifo.
Mi alzo per accoglierlo, e gli vado incontro di qualche passo. Mi stringe le mani e mi saluta con due baci sulle guance, come sempre.

- Ciao, Severus.
- Ciao. Come stai?
- Bene, grazie. E tu?

Mi fa un cenno affermativo con la testa, mentre sulle labbra si disegna un sorriso triste. Mi siedo di nuovo, imitata da lui, che apre il menu, senza accennare a parlare di nuovo. Sorrido, leggermente divertita. Le cose cambiano, ma alcune cambiano meno di altre. Il mondo magico può affrontare i più grandi stravolgimenti, essere quasi schiacciato da un pazzo di cui nessuno pronuncia il nome, e vincere grazie all'audacia di un ragazzino; e io, anno dopo anno, mi troverò sempre a pranzo con Severus in un locale come questo; ad aspettare il cameriere mentre lui fissa il menu in silenzio.

Ma forse, le altre volte questo velo di imbarazzo non c'era. E' normale che ci sia: l'ultima volta che ci siamo visti, Voldemort era ancora vivo, lui faceva ancora la spia e non aveva ancora ucciso Silente. Gli avvenimenti dei mesi successivi sono tanti, e troppo pesanti per evitare che l'imbarazzo si sieda come un commensale sgradito al nostro tavolo. Anche se, da un mese a questa parte, il mondo magico (e non solo...) è molto più leggero.

- Ma guarda...
alza appena lo sguardo dal menu ingiallito e mi scocca uno sguardo interrogativo.
- Chi avrebbe mai detto che un giorno avresti avuto un particolare in comune con Harry Potter?
Per un attimo pare non capire, poi si tocca la cicatrice sulla fronte e sogghigna. Per breve istante, nello sguardo divertito che mi lancia e in quel lampo di arguzia che vi traspare, vedo qualcosa del vecchio Severus. Del Severus ragazzino, che mi prendeva in giro quando sbagliavo catastroficamente una pozione e che rideva alle mie battute.

Il cameriere arriva a interrompere il flusso dei miei ricordi.

- Io prendo agnello arrosto con salsa di menta, grazie.

Sorrido; certe cose non cambiano.
- Per me lo stesso, grazie.

Chiude il menu e lo consegna al cameriere. Adesso ho tutta la sua attenzione. Ma è lui il primo a parlare.

- Allora, che hai fatto in questi dieci mesi?
Dieci mesi? E' passato così tanto? Mi sembra passato al massimo un mese, da quando entrò in quel vecchio pub, bagnato fradicio per l'acqua che veniva giù a catinelle, e l'ombra di un peso enorme sulle spalle.
Adesso quell'ombra sembra non averla più; ma in quella piccola ruga sotto l'occhio e in quella cicatrice sulla fronte ci leggo amarezza che gli si è incollata addosso, per far parte di lui per sempre.

- Niente di particolare, le solite cose. Sono andata avanti col mio lavoro, ho visto i miei amici... Niente di che, davvero.
Per un attimo mi viene da aggiungere "e tu?", ma mi fermo appena in tempo. So bene cosa ha fatto lui in questi dieci mesi, non c'è mago o strega che non lo sappia. I giornali hanno parlato approfonditamente di come la sua condizione sia cambiata rapidamente; da assassino odiato da tutti a eroe del mondo magico. Non che questo gli possa rendere quello che ha perso.

- Immagino che non ci sia bisogno di raccontarti quello che ho fatto io, invece. Avrai letto tutto sui giornali...

Mi guarda inarcando il sopracciglio, mentre il cameriere di prima ci porta i piatti fumanti. Severus continua a guardarmi, mentre spiega il tovagliolo e se lo sistema con cura sulle gambe. So quale risposta vuole da me. Vuole che gli dica che ho letto tutto e so già tutto, che capisca che, se voglio fargli qualche domanda, non è questo il momento adatto, perchè lui non ha voglia di parlarne. Lo accontento.

- Si, Severus. Ho letto tutto quello che ti è successo in questi mesi.

- Non ne avevo dubbi. Non è mai stato da te perderti qualche pettegolezzo, l'occasione di indagare nella vita degli altri; soprattutto la mia.
- Beh, non è certo colpa mia se venivi a piangere tutte le tue lacrime sulla mia spalla perchè Lily Evans non voleva saperne!

Mi lancia il tovagliolo, sempre sorridendo, e io rido: un altro sprazzo del vecchio Severus, prima che torni a concentrarsi sul cibo.

L'agnello è ottimo, e capisco perfettamente perchè Severus se lo stia godendo in silenzio. E' sempre stato un amante dei piatti raffinati: filetto al pepe verde, salmone affumicato, risotto allo champagne.
Ha sempre mostrato un gusto particolare nella scelta e nell'apprezzamento dei diversi piatti; fin da quando cenavamo insieme al tavolo dei Serpeverde.

Anche io mi gusto la carne, cotta al punto giusto, ma ancora rossa al centro. Ricordo che una volta, anni fa, davanti a un piatto fumante di stufato alla Guinness, mi spiegò che amare la cucina per lui, era come amare la vita. "Il cibo viene associato, inconsciamente al nostro modo di rapportarci alla vita. Se una persona non ama il cibo, disprezzerà la vita stessa".
Quante volte ho ripensato a queste parole, negli anni a seguire! Quanta speranza hai dovuto avere, Severus? Quante volte avrai dovuto ricercare dentro di te questo amore per la vita, perchè ti desse la forza per continuare a fare tutto quello che stavi facendo?
Per un po' non parliamo, godiamo il cibo in silenzio. Severus sembra rilassato, non più nervoso come negli incontri precedenti.

Severus finisce il pranzo con un bicchiere di Whisky di malto scozzese, come sempre. Per me, invece, un espresso all'italiana.
Quando ci portano le ordinazioni, una smorfia di disgusto gli si dipinge sul volto.

- Quella roba è disgustosa. Come diavolo fai a berla?
Sorrido, mescolando lo zucchero di canna nella tazzina.
- Lo sai che mi piace l'espresso.
- Noi inglesi siamo bravissimi a preparare molte cose, ma di certo non l'espresso.
- Vorrà dire che prima o poi andrò a berlo direttamente in Italia.
- Intanto, pensa a stasera.
Lo guardo
- Che c'è stasera?
Sembra quasi imbarazzato. Tiene lo sguardo fisso sul bicchiere, che fa dondolare leggermente, facendo oscillare il liquido ambrato al suo interno.
- Alla Royal Albert Hall suonano il Requiem di Mozart... Ti andrebbe di venirci con me?
Abbasso lo sguardo sulla tovaglia, continuando a mescolare lo zucchero che ormai sarà più che sciolto.
- Perchè no?

 

 

 

 

Merenda

Genere: Introspettivo

Personaggi: Piton e Minerva

Era: Harry a Hogwarts

La pausa del tè (Boll11)

Severus sorseggia il suo tè sforzandosi di trovarlo gradevole.
Quel caldo liquido ambrato, in realtà, lo disgusta.
Minerva ci ha messo troppo zucchero.

Quando con un tono che non ammetteva repliche, gli ha ordinato di fare una pausa dal suo lavoro le ha visto agitare la bacchetta e far fluttuare verso di loro un vassoio con una teiera fumante, due tazze e un piatto ricolmo di shortbread.
Non contenta della sua totale inerzia e della sua ostinata intenzione di non alzare lo sguardo dai volumi che stava consultando, l’ha vista afferrare con gesto secco un esile cucchiaino d’argento e affondarlo nella zuccheriera.
Ben quattro cucchiaini colmi su cui aveva versato l’ Earl Grey.

Non ama quel tè.
Sembra amaro, ma in realtà quel retrogusto di bergamotto gli lascia sulla lingua e nella gola un sapore dolciastro.
E’ un tè indeciso.
Oltretutto è smielato e lui di solito lo prende amaro.
E preferisce il robusto Irish Breakfast.

Dunque sorseggia l’ Earl cercando di mascherare la repulsione dietro la porcellana candida della tazza, ascoltando con poco interesse la vecchia maga.
E’ sempre così preoccupata.
Ha notato che ha saltato il pranzo e anche la colazione ed ha voluto accertarsi che il suo corpo scarno ingerisse qualcosa.
Per questo, crede, gli tende un biscotto con cipiglio severo, la sottile linea della bocca piegata in una smorfia decisa.

Severus odia gli shortbread.
Sono talmente pieni di burro che un boccone potrebbe saziare l’intera Hogwarts.
“No, grazie Minerva.”
Lei non fa una piega.
Continua a tendergli quel biscotto senza battere ciglio.
Se Severus non leggesse nei suoi occhi quello che smentisce la bocca, le avrebbe già intimato di togliersi dai piedi.
Non sa perché, ma Minerva gli vuole bene.
Quella vecchia strega gli vuole bene.

Afferra il biscotto con poco garbo.
Glielo strappa dalle mani e lo avvicina alla bocca.
Prima di addentarlo rimane un secondo a fissarla considerando se lasciar emergere la sua vena caustica o cedere alle sue premure.
Si limita a sibilare:
“Non è con tutto questo zucchero che puoi addolcirmi, Minerva, ma forse riesci ad uccidermi.”
E risoluto affonda i denti nella frolla.

Cena

Genere: Introspettivo, drammatico

Personaggi: Piton e Silente

Era: Harry a Hogwarts

Richiamo paterno (Ida59)

Ha gli occhi chiusi ed il viso pallido e stanco, solcato da rughe profonde che ne intagliano le linee spigolose, precocemente invecchiato da strazianti rimorsi, profonde preoccupazioni ed un’eccessiva magrezza.

Il respiro è leggero, ma ogni tanto un lieve tremito gli percorre il petto e distorce dolorosamente i suoi lineamenti; non sta dormendo, non sono incubi, quelli: sono solo i suoi dannati ricordi, il passato che gli impedisce di vivere il presente e sognare un futuro, le colpe maledette di un giovane ingenuo cui un uomo non sa mettere riparo, non sa perdonare.

Abbandonato sulle sue gambe vi è un voluminoso libro di pozioni: antichi veleni e filtri fatali il cui ricordo si è spento nella notte dei tempi; macabre illustrazioni annunciano l’effetto del liquido letale.

Colui che crede d’essere ancora il suo Padrone pretende da lui un nuovo veleno, dai micidiali e dolorosi effetti.

Sa bene su quale terribile filtro dovrebbe cadere la sua scelta, eppure non ha la forza di girare quella pagina, di scorrere quelle mortali istruzioni.

Sospira piano mentre si morde le labbra in un accesso d’inutile ira: è tutta colpa sua, solo sua e niente e nessuno può aiutarlo, né può alleviare le sue pene.

Neppure Silente.

Lo sa, lo sa perfettamente che il vecchio Preside è lì, da alcuni interminabili istanti, a fissarlo dalle fiamme del camino, il volto impertinente a sorridergli dietro alle lenti a mezzaluna.

Silente l’ha perdonato e sa sorridergli: gli darebbe anche una paterna pacca sulla spalla se solo lui sapesse permetterglielo.

La vorrebbe, quella benevola manata, ha un dannato bisogno dell’abbraccio di quell’uomo che ama come il padre che non ha mai avuto: ma sa anche che non glielo permetterà mai, perché mai vorrà e potrà concedersi quella piccola consolazione, quel minimo infinitesimale perdono di cui ha bisogno più dell’aria che respira e del cibo che non riesce neppure più a trangugiare.

No, le urla strazianti delle sue vittime esploderebbero dentro la sua testa e le loro mani scheletriche allontanerebbero il vecchio da lui, ricordandogli ancora e per sempre che non ha diritto ad alcun perdono, ad alcuna consolazione

E’ per questo che Severus finge di non vederlo e tiene gli occhi serrati stretti.

Intanto, non ha per nulla fame, neppure un po’.

Ma il crepitio delle fiamme si fa infine fastidioso ed il sorriso di Silente è troppo intensamente luminoso per continuare ad ignorarlo: lo vede, anche con gli occhi chiusi, sente il suo sguardo affettuoso su di sé e questo, anche contro la sua stessa volontà, gli da consolazione e forza per continuare ad andare avanti.

Severus sospira profondamente e riapre gli occhi, fissandoli sulla vecchia pergamena del pesante libro che tiene fra le mani: non girerà quella pagina, non in questa sera e, forse, potrebbe anche riuscire a trovare un antidoto. Non laverà le sue colpe passate ma potrebbe aiutarlo ad evitare nuovi rimorsi.

Con uno scatto deciso chiude il libro e rialza lo sguardo, nero e impenetrabile come sempre.

E’ tardissimo e in Sala Grande la cena è quasi finita: sa bene perché il volto di Silente gli sorride impaziente tra le fiamme.

Ha capito, lo sa benissimo che il vecchio ha capito quale straziante morte contiene quell’antico libro: glielo ha letto nell’ombra cupa che per un breve istante ha appannato il suo sorriso.

E lui non ha fame, no, per nulla: ha solo una grande e irrefrenabile nausea, una mano che gli stringe con violenza la bocca dello stomaco. Cercare di cacciar giù qualcosa, per far contento il vecchio, gli costerà uno sforzo immenso.

Ma lo farà, come sempre.

Ora, però, deve alzarsi, subito: deve impedirgli di parlare, non deve permettergli di condividere le sue colpe, di rendere più leggero il suo fardello.

Non sarebbe giusto, anche se in questo momento sente di averne un infinito bisogno.

Appoggia il libro mortale sul ripiano e si alza mormorando stizzito:

- Va bene, Albus, va bene: ora arrivo! Stai mandando in giro scintille dappertutto: se non la pianti finirai per dar fuoco al tappeto! –

Ma non mi sorridere, ti prego, non lo fare: perché non lo merito, non merito nulla di tutto ciò che tu mi hai dato fino ad ora e che ancora mi darai.

- Ma non pensare che intenda abbuffarmi come fai tu! –

L’ultimo sorriso mentre il volto di Silente scompare dalle fiamme.

Ora è solo e finalmente può lasciarsi andare: non sa più sorridere al suo riflesso nello specchio, perché vede solo un assassino.

Ma al camino, sì, al camino vuoto ha finalmente imparato a sorridere.

All’ombra impalpabile di un padre, all’uomo che ha saputo riportalo alla vita: sì, a lui ha imparato a sorridere.

Anche se Albus non dovrà mai saperlo.

S’incammina nella tenue oscurità del sotterraneo, preparandosi mentalmente alla luce, al calore ed al rumore che lo accoglieranno in Sala Grande.

Ed al cibo che dovrà mangiare, per continuare a vivere, perché Silente vuole così; perché dice che, anche per un assassino come lui, esiste ancora un futuro.

Genere: commedia

Personaggi: Piton e Hermione

Era: Harry a Hogwarts

La punizione (Nykyo)

Hermione Granger bussò alla pesante porta di quercia borchiata, fissandosi i piedi.
Merlino! Lei in punizione: che onta tremenda e incancellabile!
Che macchia insopportabile sul suo curriculum scolastico.
Ne aveva avuti di brutti incubi in cui i peggiori voti della storia di Hogwarts le venivano incontro beffardi e ghignanti, minacciando di annidarsi nei risultati dei suoi G.U.F.O., ma erano solo sogni molesti.
Il Professor Piton invece era vero, temibile e caustico ed era stato di poche parole, ma decise - Granger, è l'ultima volta che suggerisci a Paciock contro ogni mio esplicito divieto. In punizione nel mio studio alle 20:00 in punto! -
In punizione con Piton: disonorevole e raccapricciante.
Chissà che orribile e sadica trovata aveva in serbo per lei il Maestro di Pozioni.

La porta girò sui cardini da sola ed il vano a sesto acuto incorniciò la figura tanto temuta del docente.
Ma non era seduto alla sua scrivania, con aria truce, come Hermione si era aspettata.
Stava in piedi e teneva in mano una specie di scatolone di legno, carico di pacchi e boccette.
Lo porse all'allieva, sollevando appena un sopracciglio - Lo porterai tu, Signorina "Suggeriscoio" - soggiunse - Ci trasferiamo in classe. -
Non aggiunse altro, né una risposta al saluto d'ordinanza della ragazzina, né una qualsiasi altra sillaba.
Semplicemente uscì, col suo solito passo svelto che gli gonfiava il mantello alle spalle come una vela, e la precedette lungo il corridoio freddo e male illuminato.
Da dietro una colonna, che evidentemente delimitava l'ingresso segreto alla Sala Comune di Serpeverde, fecero capolino tre facce divertite e ridenti: Draco Malfoy e gli immancabili Tiger e Goyle.
Sghignazzarono qualche frasetta di scherno all'indirizzo di Hermione che, data la situazione, non potè replicare, ma li guardò con la minaccia di una futura vendetta nelle indignate iridi castane.
Merlino, Merlino, che vergogna! In punizione. Le veniva quasi da piangere.
Piton, dal canto suo finse di ignorare che quei tre non avrebbero mai dovuto ficcare anche solo il naso fuori dalla loro Sala a quell'ora.
Ma, quando la Granger chinò il capo per non mostrar loro che aveva gli occhi lucidi, ne approfitto per fargli segno di sparire.
Poi si fermò sulla porta dell'aula e lasciò che l'allieva la varcasse per prima.
- Metti tutto sul primo bancone e inizia ad accendere il fuoco, mentre prendo il calderone che ti servirà per preparare la pozione di stasera - ordinò.
Hermione, ovviamente, si affrettò ad eseguire.
Ma era anche curiosa.
La sua punizione consisteva nel preparare un filtro? Che tipo di distillato sarebbe stato?
Da un lato c'era il suo animo di studentessa curiosa e assetata di sapere che la pungolava: forse non sarebbe stato poi così male, magari avrebbe imparato qualcosa di nuovo e interessante.
Le sarebbe piaciuto conoscere una pozione che nessun altro studente del suo anno aveva ancora padroneggiato.
In questo Hermione sarebbe stata una perfetta Serpeverde: non le mancava l'ambizione.
Però, c'era anche una parte di lei che era letteralmente terrorizzata.
Se il Professor Piton aveva deciso di farle preparare un elisir di qualche tipo, si poteva star certi che doveva essere un preparato difficilissimo e probabilmente sgradevole.
Magari gli ingredienti si sarebbero rivelati pungenti, schifosi, urticanti.
Non riuscire a eseguire il compito l'avrebbe fatta sentire ancora più sciocca e umiliata e poi, forse, sarebbe andata via dall'aula sconfitta, stanca morta e con le mani (o peggio la faccia) piagata da ustioni o vesciche.
Certo, sarebbe andata così, perchè il Professore odiava i Grifondoro e detestava Harry, nonchè lei e Ron di riflesso.
Beh, non solo di riflesso... A dirla tutta, loro tre l'avevano spesso e volentieri trattato in maniera irrispettosa, avevano messo in dubbio la sua lealtà al Preside Silente, l'avevano accusato di mille nefandezze.
Ma comunque...
- Signorina Granger! Ti ho forse concesso di imbambolarti come se ti avessero pietrificata? Tira fuori gli ingredienti, SUBITO! Al lavoro. Questa è una punizione, non un tour guidato dei sotterranei! -
Hermione si riscosse, arrossendo fino alla radice dei capelli.
- Mi scusi... Professore... - balbettò e iniziò a fare come le era stato detto.
Con la coda dell'occhio, però, scoccò un'occhiata curiosa al docente che ora teneva tra le mani uno stravagante calderone di un metallo indefinibile (forse argento?) e di grandi dimensioni.
Non enorme, ma di gran lunga più basso, tondeggiante e largo di quelli di peltro che usavano solitamente a lezione.
Questo era nuovo, lucidissimo, tanto che ci si poteva specchiare sulla sua superficie concava priva di qualunque decorazione.
Hermione non ne aveva mai visto uno simile, ma le ricordava vagamente qualcosa. Però non ebbe il tempo di domandarsi cosa.
Piton aveva depositato con delicatezza il calderone sul fuoco (che Hermione nemmeno ricordava di aver effettivamente acceso, persa come era stata nei propri pensieri) e ora la fissava, a braccia conserte, con quelle paurose iridi nere imperscrutabili.
- Devo ripetermi? – sibilò minaccioso e la ragazza scosse il capo, iniziando a togliere i vari ingredienti dalla scatola, con dita lievemente tremanti.
Lui la lasciò fare, rimanendo in silenzio, con aria cupa e per nulla accomodante.
Hermione svolse ogni pacchetto ed aprì i barattoli.
Erano ingredienti ben strani.
C’era una specie di tubero che non aveva alcun odore particolare, ed assomigliava vagamente ad una cipolla.
Poi varie polveri dagli aromi pungenti e strani, ma non sgradevoli e tutte dai colori vivaci.
Una era rossa e un’atra pareva zolfo tanto era gialla. Ce n’era una terza che sembrava composta da minuscoli cristalli opachi.
Ma nessuna delle tre le causò spiacevoli reazioni cutanee.
Non bruciavano, non pizzicavano, non erano in alcun modo irritanti.
E poi c’erano degli strani funghi scuri e piatti, anche quelli senza alcun particolare profumo o metifica puzza.
Ed anche una strana pianta, immersa in un liquido chiaro, dentro un barattolo di vetro trasparente. Era bianca come se non avesse mai visto né luce né linfa e a Hermione fece un po’ senso.
Infine, l’unica cosa davvero disgustosa: carne cruda tagliata in viscide fette sottili e larghe, dalla consistenza molliccia e non meno bianchiccia del vegetale di poco prima.
Senza riuscire a trattenersi dallo storcere il naso, Hermione si disse che doveva essere rospo.
Neville avrebbe vomitato.
Anche lei fu sul punto di farlo perché le parve che quell’ingrediente fosse stato scelto per farsi beffa di lei e lanciarle un chiaro presagio: aiutava sempre Neville, anche se non doveva? Bene, alla prossima occasione sarebbe stato Oscar l’ingrediente smembrato da maneggiare durante la punizione.
La Granger non era mai stata poi tanto convinta che Piton fosse cattivo nel modo che Harry riteneva, cioè che fosse fedele a Voldemort, ma lo considerava capacissimo di giocare a lei o a Neville un simile tiro.
Le venne perfino il dubbio raccapricciante che l’avesse già fatto.
- Non è il rospo di quell’impiastro di Paciock, sta tranquilla – disse d’un tratto Piton, come se le avesse appena letto nella mente.
- Ma poteva esserlo… - aggiunse, perfidamente mellifluo, mentre lei deglutiva a vuoto.
Poi le mise tra le mani, ancora un po’ tremolanti, un rotolo di pergamena.
- Segui le istruzioni, io starò a guardare – concluse laconico e sedette sul bordo della cattedra, sempre con le braccia incrociate sul petto, a osservarla lavorare.
Hermione strabuzzo gli occhi e si morse un labbro: un elenco di nomi più strani e misteriosi non l’aveva mai visto.
Lance di drago? Polvere degli Dei?
Cosa mai voleva farle preparare il Professor Piton? Era forse una pozione oscura e proibita? E poi che ne avrebbe fatto? L’avrebbe testata su di lei? Con quali tremendi effetti?
Rabbrividì, ma strinse i denti; con Piton non c’era da discutere, doveva scontare la sua punizione e basta.
Si mise all’opera e sebbene le istruzioni le suonassero particolarmente stravaganti decise che sarebbe riuscita al primo tentativo.
Non voleva trovarsi davanti un Professor Piton ancora più irritato e irridente, non intendeva passare tutta la notte in quell’aula gelida e umida e poi ne andava del suo onore.
Bastava l’onta della punizione, senza aggiungerci anche un fiasco solenne.
Di certo alla fine Piton non l’avrebbe lodata, ma comunque avrebbe saputo che Hermione Granger quando si mette in testa una cosa la fa presto e bene.
Lavorò sodo e alacremente, cercando di scordarsi curiosità e disgusto che potevano ostacolarla, tanto il Professore non avrebbe avuto pietà né risposto alle sue domande.
Infine, sudata e stanca, ma in cuor suo soddisfatta, ascoltò le parole in cui tanto aveva sperato – Bene, la pozione è pronta, puoi smettere di mescolare, Granger, abbiamo finito –
A quel punto si aspettava che lui le dicesse per cosa aveva faticato tanto, sbucciandosi un paio di dita col coltello d’argento, ritrovandosi con gli occhi lucidi senza sapere bene il perché e inondandosi di vapore che le aveva reso ancor più crespi i capelli castani.
Per altro, se doveva fare da cavia almeno voleva scoprire per cosa.
Ma Piton la stupì – Ora puoi andare. Immediatamente nel tuo dormitorio. Adesso! E bada di non fare nessuna delle deviazioni tanto care al tuo amico Potter! –
- Ma… Ma… - balbettò shockata.
Ancora una volta lui parve leggerle la mente.
- E’ questa la punizione perfetta per un’impicciona come te: non intendo dirti cosa hai appena distillato. La curiosità sarà un’ottima compagna con cui dividere la notte. E ora, fuori di qui! -
Hermione dovette dargli ragione: sarebbe morta di curiosità, ci avrebbe pensato e ripensato girandosi nel letto, senza pace fino all’indomani mattina, quando avrebbe potuto scaraventarsi direttamente dalle lenzuola agli scaffali della biblioteca per cercare di risalire alla pozione dal nome degli ingredienti che la componevano.
Tanto li rammentava a memoria, sarebbe stato impossibile scordarli.
Filò via rapida, prima che Piton potesse peggiorare la situazione, levando per sopramercato una cinquantina di punti a Grifondoro, e lo lasciò solo nell’aula tetra.
Severus attese qualche istante, poi sfoderò la un lungo legno sottile.
Ma non era la sua bacchetta: terminava in una propaggine tondeggiante.
Era un mestolo da cucina.
Si avvicinò lentamente al curioso calderone, quasi sovrapensiero, inalando a pieni polmoni i vapori che ancora ne fuoriuscivano.
Le sue narici gli rammentarono la propria disattenzione.
- Ma certo, che sciocco, avevo incantato gli odori perché quella piccola impudente cadesse nello scherzo e non si accorgesse di niente – mormorò tra sé e sé e questa volta impugnò davvero la bacchetta.
La puntò prima sulla porta, sigillandola, e poi sul paiolo, pronunciando silenziose parole che nessun altro potè udire, finchè gli aromi che aveva pregustato non si spanserò per la stanza.
Infine si sedette sul bancone che tante volte aveva ripulito dai disastri degli alunni e sorrise beffardo, intingendo il mestolo nel delizioso piatto di pollo al curry con funghi e bambù che un’inconsapevole Hermione Granger aveva appena cucinato per lui.
Ed era anche una brava cuoca, la piccola strega, constatò assaggiando in punta di cucchiaio.
Sale al punto giusto, curry quanto piaceva a lui e quel pizzichino di paprica che poteva donargli il briciolo di calore che tanto raramente si concedeva.
Non amava i piatti elaborati di solito, ma andava matto per quel particolare manicaretto babbano, tanto che s’era procurato tempo addietro una pentola di quelle che i Babbani chiamavano Wok.
La migliore per cucinare la pietanza che ora intendeva gustarsi con tutta la calma concessa dalla solitudine.
E fra tante occasioni in cui s’era lasciato tentare da quel cibo esotico, questa sarebbe stata la volta in cui più l’avrebbe trovato gustoso, perché il miglior condimento era la consapevolezza che Hermione Granger nei giorni successivi sarebbe diventata matta a scartabellare libri nell’infruttuosa ricerca di ingredienti assolutamente inesistenti.

Ma non rise, perché non gli sarebbe parso dignitoso morire soffocato da un intingolo orientale, per quanto cucinato nel migliore dei modi.

Genere: Introspettivo, drammatico

Personaggi: Piton

Era: Harry a Hogwarts

Riflessi di sangue (Ida59)

Sono qui, ancora una volta solo, nel mio freddo e oscuro sotterraneo: il camino è spento, come sempre, a negarmi anche il miserevole conforto di quel calore e quella luce che non sento di meritare, ma cui anelo incessantemente, dopo averli irrimediabilmente perduti quando ho compiuto quella folle scelta, tanti anni fa, accecato dall’ingenua ricerca di una conoscenza che poteva regalarmi un immenso potere, troppo sporco di sangue perché potessi veramente stringerlo nelle mie mani, e farne uso.

Eppure, in questa sera così triste e umida, non voglio negarmi il momentaneo sollievo di una buona coppa di pregiato vino rosso.

Annego il mio nero sguardo nei riflessi di sangue del sottile cristallo ed immagini mai dimenticate si fanno lentamente strada nel rosso intenso di questo profumato liquido. Tormentosi ricordi mi assalgono: da quindici anni non mi danno tregua e, notte dopo notte, strappano gemiti disperati dalle mie labbra serrate, sempre più martoriate da denti aguzzi e crudeli.

L’antico libro rimane abbandonato a lungo sulle mie gambe immobili: i vecchi caratteri neri sembrano contorcersi come serpenti deliranti, rincorrendosi senza posa sulla pergamena sottile.

La mia pallida mano è abbandonata quasi senza vita tra loro, incapace di respingere le immagini sfocate che la mia memoria crea sulle fragili pagine: le grida delle mie vittime, acute e stridenti come allora, mi trapassano il cervello, mi seccano la gola, mi tolgono il fiato, mi condannano senza speranza, ogni notte più della precedente.

Serro gli occhi di colpo e traggo un lungo sospiro, cercando di sfuggire a questa mia straziante realtà che mai mi abbandona: un nuovo sorso del sanguigno liquido scorre nella mia gola, caldo, cercando di ricacciare indietro il dolore, nel fondo di un cuore che ormai sa solo soffrire, dopo aver fatto solo soffrire.

Stringo delicatamente il libro tra le mani: quasi con amore accarezzo con dita lievi le fragili pagine, cercando di cancellare il mio passato, rinnegandolo con tutto il mio essere, tentando di costruire un nuovo futuro cui sono completamente disposto ad immolare la mia inutile vita.

Eppure, quelle immagini non svaniscono, sono indelebilmente scolpite nei miei ricordi, pagine di pietra che inabissano il mio cuore in un lago di sangue.

Il rosso liquido oscilla ancora pericolosamente nel pregiato cristallo, acre sangue nei miei pensieri e aromatico vino nelle mie mani.

L’ultimo sorso, inutile per dimenticare chi sono, vano tentativo di un uomo che non può rinnegare se stesso se non combattendo ogni giorno contro l’oscurità.

Chiudo il libro, ripongo il bicchiere e mi alzo avvicinandomi al letto: una nuova notte di incubi mi attende, ma domattina sarò di nuovo pronto a combattere, per sradicare le tenebre dal nostro mondo, quelle tenebre che anche io ho contribuito a costruire e che ora soffocano la mia anima, ma non la mia volontà.

Un giorno lacererò quel velo di tenebra che mi tiene prigioniero, strapperò questo marchio maledetto dalla mia carne e sarò libero, infine, di pagare fino in fondo le mie colpe inginocchiandomi ai piedi delle mie vittime, implorando un perdono che non merito.

E dai miei occhi sgorgheranno ardenti lacrime di sangue, in cambio di quello innocente che ho ignobilmente versato, ad aprire la via ad un’anima lacerata e distrutta, eppure ancora tenacemente viva, che, finalmente, tornerà a vedere la luce.

Genere: Introspettivo

Personaggi: Piton

Era: Harry a Hogwarts

Fantasia al cioccolato (Sage)

L’ora di cena era passata da qualche minuto e il professor Severus Piton raggiunse le sue stanze di pessimo umore, disgustato dal malsano chiacchiericcio di quegli orridi alunni che si ingozzavano come rosei maialini da spiedo nella Sala Grande.
La cena serale era stata più ricca del solito di intingoli vari, prosciutti arrosto, patate al burro, aringhe affumicate, piselli stufati e tutta una nauseante carrellata di dolcetti grassi e gelatinosi della stessa consistenza di un mattone.
Proprio non gli riusciva di mandare giù neanche un boccone davanti a quelle facciotte beote che lo fissavano continuamente con occhi sbarrati come se potesse sbranarli da un momento all’altro!
In fondo le voci che lo dipingevano come un orco assetato di sangue erano – in parte – esagerate! Possibile che quei ragazzetti non avessero niente di meglio da fare che inventare storie sul suo conto?!
Tutta colpa di quella peste bubbonica di Potter, ne era certo!
Il professore chiuse la porta dietro di sé, sospirando, augurandosi ancora una volta di riuscire a sopravvivere agli anni che gli restavano in compagnia del terribile allievo.
Voleva solo concedersi uno dei suoi spuntini serali (combinati a casaccio con quello che aveva nella sua modesta dispensa), perfezionare il distillato su cui stava lavorando e prendere una pozione contro l’incipiente mal di testa, magari accompagnata da un bicchiere di vino, prima di sperare in un sonno senza sogni.
Subito i suoi occhi attenti captarono un particolare che non faceva parte del suo abituale mobilio.
Il vassoio d’argento faceva bella mostra di sé sulla scrivania di mogano e sopra di esso una coppa rosso scuro.
“Un regalo di Albus.” Pensò il professore, inacidito, seccato una volta di troppo per quella benevola invadenza.
“Mi auguro che questa volta si sia risparmiato il salmone affumicato. Sono secoli che mi conosce e ancora insiste a non capire che il salmone mi da la nausea!” disse a se stesso, stizzito.
Ma questa volta si sbagliava.
Anche a distanza, il naso dell’uomo, allenato a captare ogni minima variazione d’odore in campo di pozioni, avvertì il familiare effluvio di cioccolato.
Avanzò circospetto, come se si preparasse ad affrontare chissà quale nemico, come se Lord Voldemort in persona potesse fare capolino, emergendo dalle spire del dolce.
Ma quello se ne stava li, beato e inoffensivo, una morbida e profumata distesa che accese all’istante i sensi dell’uomo.
Roso dalla curiosità, suo malgrado, fece scivolare un dito magro lungo la superficie compatta e lievemente spugnosa del budino.
Un residuo velato rimase attaccato al polpastrello e senza riflettere l’accostò alle labbra socchiuse.
Un attimo solo e poi l’allontanò, infastidito.
L’aroma caldo gli si sciolse in bocca, esplodendo in voluttuose ondate di effimero piacere.
Sospirò, rassegnato, e afferrato il cucchiaio si servì di generose dosi del dolce morbido e goloso, che spariva tra le labbra avide, solitamente contratte in una smorfia sprezzante.
Quel terribile vecchiaccio ne sapeva una più del diavolo, considerò Severus, soffocando un principio di risata isterica e ripulendo la bocca macchiata di cioccolato con un fazzoletto, cercando di dimenticare l’attimo di cedimento.
Non era un mistero che persino l’Oscuro Signore temesse Silente!
Il professore ebbe la fulminea visione del Preside che offriva a Lord Voldemort un vassoio di frizzanti bonbon al limone, conversando amabilmente.
( “Prendili pure, Tom, caro ragazzo. Sono i tuoi preferiti!” )
Sospirò, cercando di ricacciare quel terrificante pensiero.
Aveva proprio bisogno di un bicchiere di brandy!
Si sedette sulla poltrona malandata, davanti al camino, versandosi una dose generosa di liquore.
Il liquido sgorgò bruciante e ambrato, come sangue da una ferita appena incisa.
Severus lo sorseggiò lentamente, lasciando che la scia di umido calore gli scivolasse lungo la gola.
Socchiuse gli occhi, abbandonando la testa contro lo schienale della poltrona, al ricordo di quell' appagata completezza…ricordo di piaceri troppo a lungo negati e mai sopiti.

Genere: Introspettivo, drammatico

Personaggi: Piton Silente

Era: Harry a Hogwarts

Brindisi per un amico (Ida59)

Una figura alta e magra avanza con decisone nei sotterranei: le fiamme nei bracieri si alzano per un momento, sprigionando nuovi e scintillanti bagliori, quasi ad annunciare il suo passaggio e ad illuminargli meglio la via; poi tornano a languire tranquille alle sue spalle, in un rispettoso inchino, sottomesse al comando della sua lunga mano sottile, ormai irrimediabilmente bruciata da oscure fiamme ben più letali.

Ora è davanti alla pesante porta di quercia decorata da scuri serpenti bronzei, sfumature di luce che sembrano fluttuare nell’oscurità. Leva la mano per bussare ma il massiccio uscio si apre da solo e l’ombra della stanza lo avvolge, inghiottendo anche i serpenti, immobili ora, solo buio nel buio.

Il vecchio Preside scuote il capo e tende la mano verso il camino che s’illumina all’improvviso del riverbero di fiamme rigogliose; poi ammicca mostrando a Severus una polverosa bottiglia di spesso ed istoriato cristallo: un liquido scuro brilla rubando riflessi d’ambra alle fiamme.

Severus solleva piano una mano e le fiamme si abbassano, docili, lasciando solo una brace che rosseggia cupa: l’oscurità torna ad essere regina incontrastata nella stanza, mentre due bicchieri lievitano nell’aria fino a poggiarsi sul tavolino davanti a lui.

- Non c’è bisogno di tutta quella luce, Albus: lo verso io nei bicchieri, questa sera!

Non voglio luce adesso, non voglio che tu possa leggere il dolore sul mio volto.

So che cederò, devo farlo, ormai mi hai convinto dell’assoluta necessità di quella follia; so che stasera sei venuto per strapparmi alfine quella promessa maledetta, che costringerà la mia volontà ben più strettamente di quel Voto mortale.

Ma al buio Albus, ti prego, non devi vedere le lacrime nei miei occhi.

- Severus… ti prego…

Ti interrompi al gesto stizzito della mia mano.

So benissimo cosa vuoi dire, me lo hai ripetuto fin troppe volte in questi mesi, mentre disperatamente cercavo una soluzione che non esisteva: il veleno di quelle fiamme oscure sta bruciando la tua vita dall’interno, lentamente e dolorosamente, mentre tu sorridi ed io non posso fare nulla, assolutamente nulla.

Non posso guarire quell’antica maledizione, non posso salvare la vita del mio unico amico.

Anche se vorrei.

Così potrò solo ucciderti e salvare la mia vita.

Anche se non vorrei.

Prendo la bottiglia dalle tue mani e verso una generosa dose per entrambi: vuoto il mio bicchiere in un solo lungo sorso, lasciando che il liquido mi scenda bruciante nella gola, desiderando solo di poter bruciare anche il mio cuore.

La mia anima, invece, arderà nelle fiamme dell’Inferno qui, su questa terra, alla corte dannata del Signore dell’Oscurità, dopo che avrò compiuto ciò che deve essere fatto.

Di nuovo verso il liquore nel mio bicchiere, sotto il tuo sguardo preoccupato. Di nuovo lo vuoto in un sol fiato, mentre tu resti immobile, in piedi davanti a me, il bicchiere stretto nella tua povera mano annerita.

La mia condanna: non aver saputo fare nulla per quella mano, io che pensavo d’essere infallibile con le mie pozioni ed i miei contro-incantesimi.

Stringo la bottiglia e mi lascio cadere sulla poltrona, stanco di combattere una battaglia ormai persa; un bicchiere, poi un altro ancora: fiamme liquide a bruciare gli ultimi residui di un’indomita volontà.

Hai vinto Albus, con i tuoi sorrisi, la tua pazienza e la tua insistenza: hai vinto tu, come sempre.

Ti ucciderò, come mi hai ordinato.

Se sarà necessario lo farò, se non ci saranno alternative eseguirò i tuoi ordini; se servirà a salvare l’anima di Draco dannerò la mia, senza la più piccola esitazione.

Alzo gli occhi nel buio, a cercare l’azzurra tranquillità del tuo sguardo: puoi fidarti di me, come sempre.

Ma non c’è alcun bisogno di parole tra noi.

Hai capito tutto, lo sai che ho finalmente ceduto: lo sai quanto sto soffrendo e quanto ancora soffrirò, anche se l’oscurità ci avvolge, caparbia.

Ho bisogno di abituarmi di nuovo ad avere le tenebre intorno a me: lo capisci, vero Albus?

Molto presto la mia vita sarà fatta solo di dolorose tenebre, inutile cercare di sfuggire loro: sono il mio destino.

Ti sei seduto di fronte a me, stanco ma soddisfatto, e levi il tuo bicchiere cercando di coinvolgermi in un inaccettabile brindisi, in onore della tua morte.

Rimango immobile, rigido, le labbra serrate ed il pugno stretto intorno al bicchiere.

- Alla tua salute, Severus!

Vuoti il bicchiere d’un fiato, come un giovanotto incosciente che ha una lunga vita davanti a sé e mille ragioni per festeggiare una difficile vittoria.

Una stupida lacrima brilla nelle tenebre dei miei occhi: so che l’hai vista e non la negherò.

Ti ucciderò Albus, ma non brinderò alla vita che mi regali.

Non brinderò alla tua morte, ma lascerò che questa lacrima preziosa nasca in onore di un amico.

Chiudo gli occhi, li serro stretti, e la lacrima scende, scivola piano sulla mia gota pallida, pesante del mio dolore, greve della mia disperazione.

Ecco il mio muto brindisi, Albus, amico mio.

La tua mano, leggera, si poggia sulla mia spalla.

- Grazie Severus.

Genere: Introspettivo, drammatico

Personaggi: Piton e Lucius Malfoy e Mangiamorte

Era: Harry a Hogwarts

Non voglio il tuo aiuto (Astry)

I Mangiamorte sono riuniti in cerchio, Lucius Malfoy è lì, nel suo posto d’onore alla destra del Signore Oscuro, non ha pronunciato una sola parola per tutto il tempo.
Se ne sta immobile, come pietrificato, mi sembra di sentire il respiro affannoso che si condensa sul freddo metallo della maschera, in questa notte gelida, mentre la neve continua a cadere attaccandosi al suo volto d’argento e spegnendone anche il più piccolo bagliore, dietro il suo velo opaco.
In questo paesaggio ovattato e irreale il cerchio di tuniche nere mi appare più macabro che mai.
Un cerchio dal quale oggi manca un uomo, il suo posto è occupato da un semplice bastone conficcato nel terreno.
Non è una cosa insolita, è questo che Voldemort pretende dai suoi Mangiamorte: assistere alla punizione di un loro compagno. Il mio Signore impartisce sempre i suoi castighi di fronte a tutti i suoi adepti, perché tutti siano consapevoli di cosa aspettarsi nel caso non dovessero servirlo con la dovuta solerzia.
Questa notte è toccato a me. Mio è il posto lasciato vuoto nel cerchio.
Dopo quasi un’ora di Cruciatus, il mio corpo è affondato nella neve fresca formando, coi suoi violenti spasmi, una pozza scura di fango gelido.
Non sento quasi più il dolore, ho solo freddo.
Non chiudo gli occhi, non perché non voglia farlo, ma perché i muscoli del mio volto sono come irrigiditi: vedo il mio amico con le mani lungo i fianchi, le dita gonfie e arrossate per il gelo si stringono improvvisamente e con forza lacerando la pelle delle nocche.
So cosa stai pensando, Lucius: ti stai chiedendo se ho meritato questa punizione.
Un’importante missione è fallita, apparentemente per un mio errore.
Riesco quasi a sorridere.
Un errore, certo, uno dei tanti. Riesci ancora a credere che io sia capace di sbagliare così grossolanamente, Lucius?
Ti stai chiedendo se sia giusto? Magari stai cercando di convincere te stesso che lo sia. Eppure, se il tuo Padrone non avesse improvvisamente interrotto questo tormento, probabilmente ti saresti gettato su di me trascinandomi fuori da questa melma, senza pensare alle conseguenze. Te l’ho letto negli occhi.
Quando Voldemort solleva la bacchetta, sento solo il bisogno di proteggermi da questo gelo che ormai è penetrato fin nelle mie ossa, mi raggomitolo, portandomi le ginocchia al petto, ho ancora gli occhi spalancati ma non riesco più a vedere niente e non sento alcun suono uscire dalla mia bocca, anche se mi rendo conto di averla aperta in modo innaturale. Ho l’impressione di essermi slogato la mandibola.
Poi, improvvisamente, mi sento afferrare per le braccia e trascinare fuori dall’acqua. Lucius, sei tu?
Sono gelato, tremo per le conseguenze della Cruciatus, ma anche per il freddo.
Voldemort, lascia che il mio amico si occupi di me, non interviene, bensì, dopo aver atteso per un po’ senza parlare, si smaterializza semplicemente.
Ed è proprio nello stesso momento che un vociare si solleva dal cerchio, una risata spezza il silenzio, come una lama.
- Perché non l’hai lasciato dov’era? Quel traditore non merita la tua pietà – gracchia la maga alta dai lunghi capelli neri
- Perché non la fai finita, Bella? Non ho voglia di ascoltare il tuo continuo starnazzare – Lucius mi stringe con maggior vigore, tentando di arrestare questo insopportabile tremore. Mi aiuta a sedermi su una radice sporgente. Non ho la forza di reagire e mi abbandono completamente lasciandomi scivolare lungo il tronco di un grosso albero.
Deve togliermi immediatamente questi vestiti bagnati, prima che mi si congelino addosso. Prende ad armeggiare con i bottoni della mia casacca, ma il freddo ha irrigidito le sue dita e il fango misto a ghiaccio sui miei vestiti, rende ancora più complicato il tutto. Continuo a non vederlo, ma lo sento affannarsi, mentre cerca di salvarmi la vita
- Maledizione, Bella, vuoi darmi una mano? – Grida spazientito
Immagino la faccia di quella donna, ecco che si avvicina riluttante, si china su di me
- Se fosse dipeso da me, ora saresti già morto – soffia a pochi centimetri dal mio viso.
Lei non è come te, Lucius, lei non è accecata dall’amicizia. Sa che sareste potuti morire tutti questa notte, e sa che sono io la causa. Non è stato un errore, no.
Muovo appena le labbra, ma le parole rimangono imprigionate tra i denti stretti all’inverosimile.
Ora che è così vicina, il suo viso compare davanti ai miei occhi, seppur sfocato.
Mi guarda con disgusto, tuttavia fa ciò che Lucius le ha appena chiesto.
Le sue esili dita hanno presto ragione di questa prigione di bottoncini, mi libera dai miei vestiti bagnati e Lucius mi avvolge nel suo mantello caldo e asciutto.
L’abbraccio di questa soffice stoffa di lana è una sensazione davvero piacevole,
Sbatto le palpebre, comincio a riappropriarmi dell’uso dei miei muscoli e la prima cosa che faccio è piegare le labbra in una smorfia: Voldemort ha ordinato a tutti di restare qui e aspettare, lui ha i suoi piani, ma certo non si preoccupa molto del benessere dei suoi seguaci.
La temperatura è scesa parecchio stanotte, accendere un fuoco non è consigliabile: qualcuno potrebbe vederlo.
A differenza di Bellatrix, Lucius non approva affatto, è nervoso e preoccupato. Forse si sta chiedendo cosa potrebbe avere in mente il Signore Oscuro, augurandosi di non dover aspettare tutta la notte per scoprirlo.
Il mio amico si siede al mio fianco e mi fissa pensieroso. E’ per me che ti preoccupi, Lucius?
Devo essere ridotto in uno stato pietoso. Forse ti stai chiedendo quanto potrò resistere a questa temperatura.
Improvvisamente scatta in piedi e prende a frugarsi nelle tasche.
Sollevo stancamente gli occhi, la mia vista sta migliorando, fisso stupito il piccolo contenitore metallico che Lucius ora tiene nel palmo della mano. Lo posa per terra e puntando sul minuscolo oggetto la sua bacchetta, sussurra
- Engorgio -
Spalanco gli occhi: una zuppiera, una zuppiera d’oro.
Anche Bellatrix si avvicina fissando il contenitore con aria curiosa.
- Ti sei portato la cena, Lucius? Già che c’eri, potevi portarti un elfo domestico con la tua riserva di vino d’annata –
Sono quasi scoppiato a ridere.
- Perché rinunciare alle comodità, Bella? – Posa la punta della bacchetta sul coperchio della zuppiera che diviene rovente, una nuvola di vapore si sprigiona dal suo interno appena il mago toglie l’incantesimo che sigillava il coperchio.
Un fortissimo profumo di mandorle riempie l’aria.
Il mio viso si contrae in una smorfia di disgusto: decisamente il mio stomaco non vuole saperne di accogliere un qualsiasi cibo.
Al contrario, Bellatrix sembra gradire: ne assapora a pieni polmoni la piacevole fragranza,
- Minestra di mandorle, Lucius? Ma è una ricetta babbana -
- Già! Provala Bella, non troverai una minestra migliore di questa in tutta Londra –
Bellatrix fa un gesto di stizza, ma poi si volta e prende a raccogliere pezzi di legno, pietre, tutto quello che riesce a trovare. Ammucchia il tutto e pronuncia l’incantesimo di trasfigurazione: una pila di ciotole di porcellana appare ai suoi piedi.
Ne afferra una e si posiziona di fronte a Lucius aspettando pazientemente la sua porzione.
Lucius sorride beffardo, poi afferra una delle ciotole e, dopo averla riempita di brodo caldo, si china verso di me che continuo a tremare stringendomi nel suo mantello.
– questa ti scalderà – dice, poi prende le mie mani e le tiene premute sulla ciotola calda.
Volto la testa di lato, l’idea di inghiottire quel liquido biancastro mi nausea, tento di sottrarmi, tuttavia il calore sprigionato da quel coccio che Lucius mi ha infilato a forza tra le mani è davvero piacevole.
Lascio che il caldo riporti la sensibilità alle mie dita gelate.
Gli altri Mangiamorte si sono avvicinati, ognuno con la sua ciotola in mano. Sono di nuovo in cerchio.
Abbasso lo sguardo su ciò che stringo tra le mani. L’odore delle mandorle non mi piace, ma il vapore sul viso mi fa sentire meglio, mi avvicino sempre di più alla mia porzione di minestra, finché le mie labbra non vengono in contatto con quel liquido.
Scotta, mi viene in mente che la minestra di mandorle andrebbe servita fredda e, automaticamente, il mio sopracciglio s’inarca: è incredibile come io riesca ad essere pignolo persino in un simile frangente.
Lucius continua a fissarmi, ora però, non è preoccupazione quella che gli leggo negli occhi, ora vuole sapere, ora mi chiederà se ho volutamente rischiato di far uccidere il mio migliore amico.
Scuote la testa
- Non posso credere che tu possa aver commesso un errore così grossolano, Severus, e non voglio credere che tu possa averlo fatto deliberatamente -
Sollevo la testa e lo guardo negli occhi
- Me lo stai chiedendo, Lucius? Devo dedurre che ti accontenteresti della mia parola?- Mi sorprendo per l’asprezza della mia voce.
Non risponde, forse, dopotutto non vuole sapere la verità. Non vuole sapere che sta salvando la vita al proprio nemico.
E’ questo che siamo diventati ormai, Bellatrix ha ragione, dovevi lasciarmi dov’ero. Dovevi lasciarmi morire. Noi non siamo più amici, Voldemort ci ha tolto anche questo.
Mando giù un sorso di minestra, è densa e vellutata, tuttavia mentre sento il liquido caldo invadermi piacevolmente, risvegliando il mio corpo, so di non meritarlo.
Questa stupida minestra brucia come veleno, il veleno della menzogna.
Se ci dovessimo trovare l’uno contro l’altro, un giorno, io non esiterò ad ucciderti. Farò il mio dovere, sono quello ormai, solo un dovere da compiere, io non ho amici.
Tu ne hai, Lucius?
Smetto di sorseggiare il mio brodo, fisso i suoi occhi di ghiaccio, non ha ancora assaggiato la sua porzione di minestra.
Fino a quando continuerai a considerarmi tale?
Forse un giorno sarai tu ad uccidere me. Lo faresti, Lucius, se Voldemort te lo ordinasse?
Forse no, forse sei migliore di me. Forse tu puoi ancora scegliere di avere amici.
Guardo Bellatrix, si sta godendo la sua parte di brodo chiacchierando amabilmente con un uomo che non riesco ad identificare, mi volta le spalle e indossa il cappuccio.
Le mie labbra si piegano in una smorfia amara. Abbasso immediatamente lo sguardo affondando di nuovo il viso nella mia ciotola, mi vergogno di me stesso, mi vergogno di quello che sono diventato. Ho perso il diritto di guardarvi negli occhi, quando ho deciso di tradirvi tutti, quando ho giurato che avrei contribuito alla vostra distruzione.
Il vapore caldo misto all’aroma di alloro sale a bruciarmi gli occhi, vorrei piangere.
Perchè non mi è concesso combattere a viso aperto? Vorrei gridare in faccia a quella bestia, ciò che penso di lui. Vorrei non dover mentire a chi mi sta salvando la vita.
Invece me ne sto qui, protetto dal tuo mantello e dalla mia bugia.
Salvato, preservato dall’unica cosa che desidero davvero: la morte.
Non ce la faccio più, improvvisamente mi alzo, muovo qualche passo incerto, non devo cadere, mi sforzo di comandare ai miei muscoli di fare il loro dovere.
Lucius mi sta guardando, è di nuovo preoccupato.
So che, se mi vedesse vacillare, scatterebbe in piedi per afferrarmi, ma io non voglio.
Non voglio essere aiutato, non voglio la tua amicizia, Lucius, non la merito.
Gli consegno la ciotola, poi lascio cadere il mantello e mi allontano nella neve.
Non voglio il tuo aiuto.
Ma se potessi scegliere di morire, vorrei che fosse per mano tua.



Risale, alla cucina medioevale la almond soup (minestra di mandorle), bianchissima e vellutata. In un brodo di vitello, aromatizzato con alloro e mace (macis, il guscio della noce moscata), si aggiungono mandorle e pane, precedentemente passati al mixer. Si addensa poi con un tuorlo e un po' di panna acida (o uguali quantità di panna e latte), si lascia riposare per un'ora e si serve, correggendo con succo di limone e pepe di cayenna.

Genere: comico

Personaggi: Piton e Voldemort

Era: Harry a Hogwarts

Il brindisi (Stefi)

Il mago si avvicino’ cauto, fino a trovarsi di fronte al suo Lord.
<< Eccomi padrone, al vostro servizio. >> mormoro’ sottomesso a capo chino, fissando il marmo nero del pavimento e i bei mocassini ai piedi di Voldemort.
<< Proverai il Veritasserum! Ssono proprio curiosso… Ssai, potrebbe anche darssi che ti ssi è raggrinsita la dote del Pozionista, no? E che qui mi rifili un digesstivo… Uah! Uah! >>
L’occorrente apparve dal nulla: grosso calice in cristallo, fiaschetta di Veritaserum e una non precisata bevanda in un cartone. I presenti osservavano attenti la scena.
<< Ecco fatto, una goccia per babbo Voldemort, una per “sietta” Bellatriss e una per il tuo cuginetto Codalisscia… >> commento’ divertito l’Oscuro Lord mentre faceva scivolare dalla pipetta tre gocce di Veritaserum in un calice << E mi ssto ssprecando Sseveruss: il Veritasserum te lo sservo in un ottimo… mmh… Boia ‘sste fiaccole del casso… >> bofonchio’ esasperato dalla scarsa illuminazione, mentre faceva una piccola pausa per leggere il nome del vino stampato sul cartone; poi annuncio’ pomposo << … Trapesno Vino Mavrud*! … Ma non c’è l’annata… boh…Bevi!! Poi mi dirai… tutto!! >> ordino’ cambiando nettamente il tono della voce da cantilena in un minaccioso sibilo.
(* Trapezno Vino Mavrud, cioè vino da tavola Mavrud)
Severus stava sempre impalato davanti al suo Signore, lo sguardo volto verso le eleganti scarpe italiane del Lord. Sicuramente erano cucite a mano e davano l’impressione di essere comode; gli piacevano, anche se lui preferiva i suoi stivaletti Jeffrey West. Lentamente avanzo’, mantenendo pero’ il capo chino per mostrare la sua sottomissione.
<< Allora cossa mi ssai dire? >> chiese impaziente Lord Voldemort che gli porgeva fremente il bicchiere.
Severus lo prese, lo alzo’ tenendolo con due dita per lo stelo e osservo’ interessato il vetro e il contenuto controluce; schiocco’ poi un dito contro il cristallo facendolo vibrare.
Inclino’ leggermente il capo: << Grand Ballon in cristallo, forse un Dartington? Indicato per i rossi corposi… >>
<< No, crisstallo di Boemia. Un ricordo di un fine ssettimana con la mia Bella… Qua nei dintorni. Passsseremo fra qualche giorno a… diciamo ritirare… il ressto del mobilio del maniero. Ai proprietari ormai non sserve piu’… >> si pavoneggio’ Voldemort cercando la mano di Bellatrix per un languido baciamano.
La donna, onorata, chiuse leggiadra gli occhi. Severus ignoro’ la scena, stava rigirando lentamente il bicchiere per analizzare la lacrima che il vino lasciava sulle pareti del cristallo.
<< Troppo glicerolo… >> annuncio’ quasi impacciato, sapendo a cosa andava incontro.
Poi avvicino’ il nasone al bicchiere per l’esame olfattivo, inspiro’ e dopo alcuni secondi contorse il viso in una smorfia; non disse nulla, altrimenti avrebbe offeso il suo padrone.
<< Bevi! >> ordino’ nuovamente infastidito dalla smorfia l’Oscuro Signore << Bevi e dammi il tuo giudisio! Sservo! >>
Severus esegui’ gli ordini e degluti’ un primo abbondante sorso di vino e Veritaserum. Quel vino cosi’ aspro e scadente non meritava pieta’, e il gusto del Veritaserum lo rendeva ancor piu’ schifoso. Non impiego’ le sue doti di Occlumante; decise di non mentire, cosi’ avrebbe convinto il suo Signore, Bella e Peter: << Mio Signore… è indescrivibile: é in un cartone e sa di tappo!! Ed è troppo giovane… di un acidita’… troppo freddo, il bouquet non si sviluppa come dovrebbe… sarebbe piu’ idoneo servirlo in un petit Ballon e qualche grado piu’ temperato. >> citava mentre sorseggiava e degustava elegantemente il vino; poi sputo’ l’ultimo goccio nel calice e concluse << Ha potenziale ma per ora lo servirei solo dopo accurata decantazione, per via del… gusto di tappo! E non di certo ad un conoscitore… >> sorrise biasimante inarcando una sopracciglia.
Ecco, era stato proprio sincero, e Voldemort se ne accorse. Questi aggrotto’ la fronte e assunse un aria minacciosa, respiro’ lentamente e a fondo, come per immagazzinare ancor piu’ ferocia.
<< Crucio! >> sbotto’ alzandosi dal trono e puntando la bacchetta contro il suo servo prediletto, e mentre riponeva la bacchetta chiese sprezzante: << Sstupido troglodita. Hai ssaccheggiato un ssupermercato al possto di un’enoteca?! >>
Peter, che di vino proprio non se ne intendeva, da terra e contorcendosi, implorava con gli occhi sbarrati dalla paura: << Pieta’… pieta’ mio Signore… Eminenza, l’Eccelso, Supremo, Grandioso, Onnipotente, Divino >>
<< Ma piantala! Ho ssmesssso da un bel po’ e te ne ho lanciato ssolo uno di Crucio, per giunta nemmeno cossi’ dolorosso! Era ssolo una pacca motivante, ssmidollato! >> sbraito’ l’Oscuro Lord con disprezzo.
<< Oh grazie! Grazie mio Signore! Com’è umano lei! >> rantolava da terra Pettigrew, strisciando fantozzianamente devoto verso il suo padrone e cercando con la mano argentea di toccargli le scarpe e lucidarle.
Bellatrix, sempre accanto al trono, volse lo sguardo al cielo. Che strazio quell’essere senza dignita’, invogliava veramente a punirlo… Pero’… perché non punire anche Snape? Se pensava di piombare improvvisamente al cospetto del Lord, dopo tanto tempo, e prendersi il posto lasciato da Lucius, a cui lei ambiva, si sbagliava.
Con un sorrisetto pericoloso si avvicino’ felina a Voldemort, si rivolse a lui strabuzzando gli occhi come una cerbiatta e sfiorandogli con la punta delle dita una spalla: << Mio Signore… Severus è diventato veramente affabile, brillante oserei dire… in questi ultimi anni di… latitanza… >> e aggiunse carica d’invidia strusciandosi quasi contro l’Oscuro Signore sempre in piedi << Se per il vino ha trovato parole tanto gentili… chissa’ come definira’ la sua devozione e lealta’ per Vostra Grazia… >> e aggiunse seducente sotto voce << È ancora sotto l’effetto del Veritaserum. >>
<< Angelo mio… >> rispose lui dolce e paterno << Il nosstro piccolo Sseveruss non era latitante, definiamolo essilio il ssuo, poche informasioni ma precisse e utili. Luciuss mi riferiva tutto… >>
Snape se ne stava sempre impassibile, silenzioso e servile davanti al suo Signore. Pettigrew si era accucciato ai piedi di Voldemort, che gli tiro’ una pedata mentre si avvicinava a Severus. Gli giro’ attorno come per esaminarlo, eccolo qui il suo figliol prodigo, tornato dal babbo dopo cosi’ tanto tempo… e Bellatrix era invidiosa dell’interesse che destava nel suo Signore!
Le fiaccole magiche illuminavano fiocamente e silenziose quella sala interrata, il silenzio era insopportabile, nemmeno un orologio che scandisse i secondi, niente, solo il silenzio e quella fievole luce. Lui solo contro gli altri tre.
Voldemort si rischiaro’ la voce mentre si allontanava da Severus; mollo’ ancora una pedata al suo fedele servo che, sempre accovacciato a terra, squitti’ dalla gioia per tanta attenzione.
<< Comunque è un’ottima idea, Angelo mio… come ssempre… >> disse soave il Lord alla sua Bella << Sseveruss? Dimmi la verita’, non mentire! >> e lo guardo’ profondamente negli occhi, mentre scandiva la sua domanda chiave: << Ssono ssempre il tuo Ssignore? Anche dopo cossi’ tanti anni? >>
Severus alzo’ lo sguardo verso Voldemort. La penombra rendeva i contorni di quel viso disumano e senza naso ancor piu’ duri. Gli occhi rossi e ardenti bruciavano, accecando quasi, chi avesse avuto la sfrontatezza di guardarlo negli occhi. Bellissimo non era, non si poteva negarlo… Faceva pero’ al suo caso, avrebbe risposto sinceramente a quella domanda a doppio senso…
<< No, voi non siete piu’ il mio Signore di allora! No! Ogni volta che poso il mio ignobile sguardo su quello che dovrebbe essere il vostro volto, trovo solo un viso che ricorda tratti nobili ma a cui manca il naso! Il mio Padrone è stato indebolito e deturpato da quello schifoso mezzosangue! Ridotto a un’entita’ scheletrica, condannato ad essere per sempre raccapricciante. Uno schifo, uno scempio magico… >> rispose duro Snape apparentemente incapace di mentire offendendo cosi’ profondamente Voldemort.
Accecato dalla rabbia, il Lord non capi’ che Snape aveva aggirato il senso vero della domanda.
<< Crucio! Crucio! Crucio! Crucio!! >> sibilava capriccioso questi fuori di sé.
Offeso e infuriato torturava Severus con quella maledizione, scintille e un fascio luminoso scaturivano da quella bacchetta nera e lunga che gia’ aveva inflitto tanto dolore e ucciso innocenti.
Il fascio di energia magica aveva investito Severus, trasformando ogni nervo del suo corpo in un filo rovente, un dolore fisico e psichico indescrivibile, nessuna via di scampo, nessun trucco per sviare quella tortura che lo avrebbe portato alla pazzia… Appena raggiunto dal Crucio, si era accasciato a terra, ripiegandosi e contorcendosi su sé stesso sopraffatto da quel dolore lancinante che lo obbligava a tendere innaturalmente ogni nervo e muscolo del suo corpo e gli faceva quasi scoppiare la testa dal dolore. Secondi che parvero un’eternita’.
Voldemort, con un’insolito ghigno stampato sulle labbra finissime, interruppe per un istante la tortura, forse per riprendere fiato. Poi avrebbe finito quel servo che lo aveva insultato spudoratamente sotto l’influsso del Siero della verita’. Ecco cosa la semplice stizza di Voldemort poteva causare: ancora un paio di scariche e il sipario si sarebbe chiuso, e la storia finita. Severus Snape, finalmente libero da promesse, giuramenti e aspettative di terzi… Perché no?

Ma… e tutto il resto? Il resto della storia? Siamo arrivati fin qui per dire FINE?!
Ma… farlo morire cosi’, solo perché Voldemort sta sviluppando un narcisismo e non accetta di essere diventato un pelo piu’ bruttino, ma pur sempre affascinante, si articola a volte ancora in modo sgrammaticato, non capisce un accidente di vini e non digerisce la superiorita’ di Snape in questo campo?

Genere: Introspettivo, drammatico

Personaggi: Piton e Voldemort

Era: Harry a Hogwarts, post HP6

L’ultima cena? (OcchioMalocchio)

Ancora una volta siamo qui, tutti riuniti al suo cospetto, ma invece che in piedi e in attesa di ordini siamo seduti davanti ad un tavolo, in attesa di festeggiare.
Per la prima volta, sul volto di Voldemort, vedo un’emozione che, in un essere umano, potrebbe essere la felicità.
E’ normale, stasera pensa di aver colto la vittoria definitiva, e come lui tutti gli altri. Un brusìo eccitato percorre il cerchio dei Mangiamorte, quei pochi che c’erano stanno riferendo agli altri i particolari. Quando Voldemort si alza, cala il silenzio , ordina. Uno ad uno tutti i presenti tolgono le maschere d’argento e le posano sul tavolo davanti a loro, con gesto meccanico eseguo l’ordine e quando sollevo il capo, un inevitabile moto di stupore percorre i presenti, sento i loro sguardi su di me, benché continui a fissare il mio volto riflesso dalla maschera che ho posato innanzi.
Voldemort parla di nuovo < Severus ha deciso che conserverà sul volto quelle cicatrici, a perenne ricordo di questa grande notte. La notte che vede finalmente la nostra vittoria! Silente è caduto, infine!>
Un furioso grido di esultanza scaturisce dalle gole di tutti, solo Draco, seduto al mio fianco, rimane muto, il volto pallido come quello di un fantasma. Un ricordo! Come se avessi bisogno di quelle cicatrici per ricordare per sempre questa notte, squarci ben più profondi solcano la mia anima maledetta, dopo ciò che ho fatto in cima alla torre.
Ho eseguito i suoi ordini, fino in fondo, come sempre. Eppure ora che mi rimane? Nessun sorriso dietro la barba d’argento, per riscaldare il gelo nel mio cuore. Nessun luccichio nello sguardo di quegli occhi azzurri, per illuminare il buio della mia anima.
Se la maschera che ho davanti dovesse rappresentare il mio vero volto, la bocca sarebbe schiusa in un grido di dolore e gli occhi dovrebbero piangere lacrime di sangue.
E invece devo di nuovo seppellire i sentimenti e andare avanti, la vera missione comincia ora: senza di lui.
Le parole di Voldemort mi giungono come da un’altra galassia, ha voluto un banchetto stanotte, per festeggiare la fine di Silente e io e Draco siamo gli ospiti d’onore, come può pensare che possa mangiare, quando a fatica respiro?
Non tocco nemmeno una delle pietanze che mi sono davanti, non voglio mangiare, non ricordo nemmeno come si fa, ora tutto il mio essere è solo dolore.
Guardo il ragazzo al mio fianco, avrei voluto impedirlo, avrei voluto tenerlo lontano da tutto questo, ma invece ho fallito.
Tutti sono in festa, convinti che nessuno li possa più fermare ormai, Voldemort ordina un brindisi e le sue parole, per la prima volta, riportano la mia attenzione al luogo dove mi trovo.
< Stasera festeggiamo due morti > dice Lui < quella di Silente e quella di un traditore! Alzate i calici!> tutti lo imitano levando al cielo il proprio bicchiere, anche io afferro il mio, svogliato.
< Oggi fra noi è seduto un traditore, e io so chi è, finalmente. Da tempo uno di voi mi ha tradito, ha sperato che Silente l’avrebbe protetto, stasera avrà finalmente capito la potenza del Signore Oscuro, ma ormai per lui è tardi: nella sua coppa è stato messo del veleno, ora bevete... tutti.>
Osservo il liquido vorticare pigro all’interno del mio calice, come me, altri sono indecisi, l’odiosa voce di Bellatrix mi esorta
Paura? E di cosa? Della Morte? No, non della Morte, di aver fallito ancora una volta, forse. Quello che ho fatto stanotte è stato inutile, è servito solo a macchiare di più la mia anima già lorda di sangue innocente, e alla fine Voldemort mi ha scoperto.
C’è davvero la Morte nel mio bicchiere? La Sposa agognata e da tempo desiderata è davvero qui fra le mie mani?
Conoscendo Voldemort, sarà un veleno che uccide tra atroci tormenti, non certo una morte rapida.
Eppure anche quello non sarebbe che un lieve castigo, per le mie innumerevoli colpe.
Lentamente, assaporandolo, bevo il mio vino e incontro la mia condanna.
Nulla.
Non sento nulla, o meglio, non succede nulla: tutti hanno vuotato i loro calici e nessuno sembra essere stato avvelenato.
Voldemort sorride, < ho mentito > ci dice, < non c’era nessun veleno >.
Bellatrix sembra delusa, mai quanto lo sono io però. Un macabro scherzo o forse un’altra prova per i suoi seguaci?
Tutti sembrano tesi e nervosi, Voldemort continua < era solo uno scherzo, nessuna coppa era avvelenata >, nessuno tra i Mangiamorte parla, sono tutti muti. Poi un uomo accanto a Bellatrix scoppia in una bassa risata, “sciocco” penso subito, e lo sguardo di Voldemort non promette nulla di buono < lo trovi divertente Artemius? >
< Molto > risponde lui, di nuovo penso “sciocco, sei finito” e infatti Voldemort estrae la bacchetta e grida < Avada Kedavra!>, il raggio verde smeraldo inchioda Artemius sul posto, con un’espressione stolida sul volto.
< Padrone, perchè?> piagnucola la donna seduta al suo fianco.
< Soltanto il traditore avrebbe trovato divertente un simile scherzo, convinto di averla scampata. Un innocente si sarebbe infuriato o avrebbe pianto, di sicuro non si sarebbe divertito. Imparate a riconoscere i traditori, anche se da oggi non credo ce ne saranno più. Dovreste sapere che il Signore Oscuro sa tutto, che non dimentica e che, soprattutto, non perdona.>
Dunque sono ancora salvo, non mi è ancora concesso di morire. Sarebbe troppo bello, sarebbe troppo facile: la mia condanna sarà vivere.

Genere: Introspettivo, drammatico

Personaggi: Piton

Era: Harry a Hogwarts, post HP6

In alto il calice (Rowixyz)

Salgo lentamente le scale, lasciando che il freddo s’impossessi delle mie stanche membra. Le ferite richiedono attenzioni che non ho alcuna voglia di prestare loro.
Un sorso di buon vino allevierà il mio spirito, ben più bisognoso.
Ho attinto alla migliore riserva dei Prince per questa occasione, perché tu non mi giudichi avaro.
Il dolce nettare che ancora riposa nascosto nelle cantine è tutto ciò che questo palazzo in rovina può ancora offrire.
Ho deciso di brindare alla tua memoria proprio tra le fastose poltroncine tarmate e i mobili consunti, tra mille e una ragnatele e decenni di polvere che avvolgono un regno dimenticato dal tempo e dalla stessa vita.
Da troppo tempo manco da casa ormai, nascondiglio perfetto per un assassino in fuga; tuttavia troppi ricordi si accaniscono contro di me in queste stanze, il mio non sarà un lungo soggiorno.
Un bicchiere sbreccato sembra invitarmi ad usarlo con la sua lunga ombra, figlia delle candele ormai quasi esaurite che ho acceso per non camminare alla cieca.
La bacchetta è sul tavolo, gettata senza cura, e lì resterà: strumento di distruzione, mai più mi servirò di te!
Nessun rumore dal piano di sopra: là un ragazzino riposa in quella che era la mia stanza, vent’anni fa, furibondo per quello che ho fatto. Non è il solo e vorrei solo che se ne rendesse conto.
Questo è un onore che avrei volentieri evitato, anche a costo della mia stessa vita.
Domani lo riporterò a sua madre, che mi stringerà in un abbraccio carico di gratitudine cosicché io possa detestarmi ancora di più.
Ripenso a questa notte, a tutto quello che porterà, ma allontano subito i miei fantasmi: non è il tempo delle lacrime questo e tu lo sai meglio di me.
Verrà, come sempre, ma non ora.
Solo rabbia e risentimento mi fanno compagnia nell’attesa di una nuova alba odorosa di morte, della tua morte.
Stappo la bottiglia che ho scelto nei sotterranei, senza alcuna fretta o energia.
Il vino scende gorgogliante dal collo sottile di vetro scuro, rosso e torbido come il sangue, forte e corposo quanto basta.
Lo porto lentamente alle labbra, per assaggiarlo e bagnarmi la bocca secca prima di levarlo in alto.
Le dita tremano contro il freddo cristallo, senza controllo, mentre la mia voce crolla inesorabile nel silenzio, roca e lontana.
Stringo dolorosamente i denti per non singhiozzare come un bambino. Il dolore è più forte di quanto avevo immaginato. Una ferita che non si rimarginerà mai.
È un saluto affettato ed incolore il mio, proprio come me, ma so che ti sarà più caro di tante vuote parole.
Addio, Albus, amico mio.

Genere: comico

Personaggi: Piton, Voldemort e Mangiamorte vari

Era: Harry a Hogwarts

Premessa: Quello che state per leggere è uno dei cosiddetti "missing moments", ossia quei pezzi del racconto di cui sappiamo che sono accaduti, ma JKR non ci ha raccontato, per cui non possiamo dire cosa esattamente sia successo. In questo caso è un missing moment del IV° libro.
Voldemort è risorto e, in ritardo di due ore, Severus è tornato da lui...

E non c’é il due senza il tre: dopo la Chiesa cattolica e Dan Brown, provo anch’io ad interpretare il celebre dipinto di Leonardo da Vinci. Immaginatevi l’Ultima cena e con un po’ di fantasia e tanti cappucci neri, quella serata avrebbe potuto svolgersi anche in questo modo:

Il Cenacolo (Stefi)

Bellatrix fu l’unica a rimanere impassibile quando le porte dell’Oval office si riaprirono, svelando finalmente il mistero che gelosamente avevano custodito per alcuni minuti. Gli altri Mangiamorte e i novizi scelti, al contrario, rimasero folgorati da tanta eleganza e tanto stile. La sala ovale era rimasta uguale nella struttura, mutando pero’ da anfiteatro in miniatura (con le gradinate in pietra, il trono marmoreo e tutto cio’ che anche Giulio Cesare avrebbe desiderato) a maestoso salone per ricevimenti. L’atmosfera, da luminosa e ludica si era trasformata in intima ma esclusiva. Al centro della sala, Severus aveva piazzato la tavola nera con le sembianze bestiali e le sedie assortite. La sedia vertebrata piu’ grande, quella per il capo tavola, troneggiava pericolosa nel mezzo della parte piu’ lunga della tavola. Alla sua destra e sinistra altre dodici sedie attendevano i dodici migliori Mangiamorte. La tavola era stata apparecchiata in modo da lasciare un lato libero, ed era stata parzialmente coperta da una scintillante tovaglia in broccato color crema che lasciava libere le gambe della tavola. Lo splendore dei lucidissimi mobili neri faceva a gara con i fili argentati del broccato e lo sfavillio delle stoviglie in argento finemente cesellato. Nessuno si mosse, nessuno fiato’, nessuno oso’ mettere piede sulle lastre di lucido marmo nero, che rimandavano anch’esse bagliori riflettendo la luce delle fiamme che ardevano nei bracieri.
PUFF!
Dal nulla, sulla sedia del Lord, si manifesto’ abbondante fumo verde. L’arrosto? No, il fumo si dissolse lentamente lasciando il posto ad una rada nebbiolina e un puzzo di zolfo: la figura dell’Oscuro Signore si delineava lenta e trionfale sul suo maestoso trono.
Il Moccioso aveva inscenato anche l’apparizione del Suo Signore con tanta bravura… Bellatrix era furente! Sprezzante fissava la tavola imbandita a festa e noto’ velenosa piu’ che mai: << C’era bisogno di tanto sfarzo per uno spuntino di mezzanotte? Inoltre s’è dimenticato dei novizi scelti! Staranno in piedi a fissarci mentre mangiamo, forse… Evidentemente le scarse doti magiche di quel mentecatto non bastano per far apparire ancora alcune tavole e delle panchine per i novi >>
PAFF!
L’apparizione delle mancanti mense e seggiole smorzo’ la sillaba conclusiva della Senior Deatheater.
Alcune tavole rotonde, anch’esse imbandite, riempirono lo spazio rimasto fra la tavola ovale e le pareti dalle colonnine a forma di costole che ornavano le pareti bombate. Dei bicchieri in cristallo tintinnarono limpidi, mossi dalle vibrazioni imposte dalla materializzazione.
<< Ho optato per il cristallo di Dartington, questa volta… >> osservo’ una conosciuta voce suadente << … Bellatrix… >>
<< Aaaargh! >> gracchio’ carica di stizza la Lestrange << E tutto cio’ per uno spuntino?! Pensi di offuscarci le papille gustative con questa farsa? Credi cosi’ di farci passare plebei panini per elaborata pietanza? Sei patetico e ridicolo. Moccioso! >>
Ma nessuno fece caso all’invidia della Senior Deatheater. Le sue parole rimasero nell’aria per poco, assorbite dai rumori causati dall’agitazione dei presenti. I mantelli dei commensali frusciavano, accompagnati dallo stupore e dalla curiosita’, verso l’interno della sala. Infatti non solo i cenni di Lord Voldemort invitavano ad entrare, anche un esotico e speziato profumo che si era manifestato da poco.
Il flusso di mantelli fluiva all’interno dell’Oval office, incurante dell’isolotto imbronciato che Bellatrix simboleggiava. Alla sua sinistra e alla sua destra scorrevano i compagni, noncuranti della strega e del mago immobili uno accanto all’altro.
<< Non entri, Bellatrix? Pecchi abbondantemente e sovente di tutti e sei i vizi capitali, ignorando di fare onore anche al settimo! Dimentichi l’ingordigia, la gola! Tsk, Tsk… non sei coerente… >> commento’ ironico Snape arricciando le labbra in uno dei suoi tipici e taglienti sorrisi.
Mentre terminava la frase si uni’ all’ultimo commensale che ordinato entrava in sala.
<< Puzza! >> sibilo’ la strega << Nella sala c’è una puzza… saranno i tuoi tramezzini che puzzano cosi’. Che schifo! >> aggiunse laconica la Mangiamorte mentre si incamminava anche lei per prendere posto alla tavola << Mangiare a questa ora tarda… sono certa che non digeriro’ nemmeno una briciola del tuo schifoso spuntino! >>

Davanti all’Oscuro si era formato un gruppetto di curiosi.
<< Sscio’! Via! Mi offusscate, mi… date fasstidio! Boia! >> sibilo’ seccato Voldemort, mentre con la mano eseguiva gestacci per evidenziare le parole appena pronunciate.
<< Mio signore… >> s’azzardo’ Piotr Slutsky << Ci sono dei cartellini ornati e ripiegati sparpagliati sulla tavola… anche davanti a vostra Signoria ce n’è uno. Cosa sono? >>
Severus rispose leggermente infastidito da cosi’ poca immaginazione: << Segnaposto! Se leggi su ogni cartellino, noterai che il nostro Signore ha apposto di proprio pugno il nome del commensale. Li’ prendera’ posto. >>
Phlippe Ledoux, accortosi del “faux-pas” di Piotr, si affretto’ a riportare sua Signoria il Lord di buon umore, o almeno di contenere il danno causato dal collega…
<< Uh! Oh! Ravissantes! Magnifiques! Quelles jolies “garde-places” Monseigneur ! >> e dopo essersi inchinato varie volte, ricordando i movimenti di un coltellino a serramanico incantato, saltello’ pimpante alla ricerca del suo posto leggendo ad alta voce i nomi alla destra del Lord << Bellatrix… c’est une femme… Severus… non, pas ici… Piotr… non plus… >> poi si sposto’ per leggere i nomi alla sinistra del suo Pardone << Thomas… rien! Jack… Oooh, Philippe, c’est moi , je trouvé ma place! >>
Andrej si gratto’ il cappuccio nero, indeciso se porre o no la domanda.
Si fece coraggio e chiese piu’ cortese che mai, indicando il segnaposto di Voldemort: << Mio Signore… come mai sul suo cartellino c’è scritto “CEO”? >>
Infatti sulla tavola, davanti a Voldemort, c’era un cartellino che riportava quelle tre lettere.
<< Si-i-o… Cosa vuol dire? >> gli fece eco un folto coro di Mangiamorte incuriositi.
<< Ma boia d’un boia! Vuol dire “Chief Essecutive Officer”! In poche parole comando io qui’… sse non ss’era ancora capito! Ssono o non ssono l’Essssere Ssupremo?? Boia d'un boia, che banda di ‘gnurant che ssiete. >>

Lesti i curiosi sfumarono liberando la vista al Lord. Ognuno trovo’ il suo posto e finalmente lo spuntino poteva essere consumato. Novizi e Mangiamorte sedevano compiti, solo il rumore degli stomaci bramosi insisteva contro il silenzio spettrale calato sull’Oval office. Dalle zuppiere in argento, disposte sulle tavole, si levava un promettente vapore, e ancor piu’ promettente era il profumo che solleticava le narici degli affamati. Il Signore oscuro fece servire il vino e scoperchiare contemporaneamente le terrine da incantesimi. Finalmente il misterioso contenuto venne rivelato.
Il cuoco Snape si alzo furtivo e annuncio’ il nome della pietanza: << Spaghetti al pesto! Accompagnati da un Pigato “Tenuta della Croce” anno 1995, vino bianco leggero, da servire fresco. >> per poi risedersi distinto e posare il tovagliolo sulle gambe.
Mestoli incantati servirono dei lunghissimi fili gialli lambiti da pezzettini verdi e un colore chiaro indefinito. Il tutto dava l’idea di essere piuttosto oleoso. Magiche grattugie e pezzi di un formaggio a pasta dura levitavano sui piatti facendo nevicare fiocchi di saporito condimento supplementare. Incuriositi sguardi seguivano i movimenti, sperando di poter presto assaggiare quel cibo misterioso. Bellatrix, sempre piu’ schifata, si porto’ la maschera da Mangiamorte al viso: la puzza non identificata le dava il voltastomaco. Lord Voldemort impugno’ la forchetta e la calo’ con forza nel suo piatto, ripescando alcuni spaghetti che esibi’ a mo’ di trofeo.
<< Buon appetito! Diamoci ssotto! Abbuffatevi come sse fosssse l’ultimo vosstro passto! Ssiete invitati! È tutto aggratiss! Uah… Uah… >>
Altre forchette seguirono quella del Lord. Non tutte riuscivano a portare alla bocca del commensale degli spaghetti. I feroci Mangiamorte lottavano impotenti e impacciati con quei fili oleosi che scivolavano villani nei piatti in finissima porcellana fiorentina. Qualcuno chiese se poteva usare un incantesimo per inforcare con successo la pasta impertinente. Severus a malincuore lo permise.
Un coro di “Collocibus” si diffuse, accompagnando il rumore cristallino che le posate in argento producevano punzecchiando le preziose ceramiche.
<< Aaah… Uuuh… Questa ssalssa… Oooh boia, com’è piccante! Cossa ci hai messsso dentro?! Provala! >> ordino’ l’Oscuro Signore a Severus agitando le mani verdastre davanti alla bocca come per farsi aria.
Approfittando dell’occasione, una mano argentea spunto’ da sotto il tavolo e tasto’ furtiva nel piatto di Philippe alla ricerca di cibo; ma si ritiro’ subito, per evitare la posata a quattro punte del mago francese. L’Oscuro Lord allungo’ verso il cuoco la forchetta con un boccone di spaghetti al pesto letteralmente annodati sopra.
Allungandosi per raggiungere Severus, passo’ con il boccone proprio sotto il naso di Bellatrix, ben protetto dalla maschera. Nonostante l’argentea barriera, l’odore penetrante dell’aglio s’insinuo’ prepotente dietro le quinte del metallico sipario, deciso a farsi riconoscere dalla Mangiamorte. L’operazione ando’ in porto e questa fece cadere l’argento forgiato, portandosi veloce le mani davanti al naso sigillandolo.
Arretro’ un poco, spaventatissima: << Iiiih! C’è aglio dentro! C’è aglio dentro!! Non ne voglio! Evanesco!! Evanesco allium!!>> gridava isterica la Mangiamorte.
La sedia vertebrata accolse il movimento brusco della strega fremendo e producendo un rumore di ossa scricchiolanti.
Mentre Snape provava la salsa dal suo piatto (non c’era motivo di mettere in bocca la forchetta leccata da Voldemort, la salsa era la stessa!), Thomas Fisher commento’ preoccupato: << Severus ha sbagliato la ricetta… >>
Il cuoco mastico’ lentamente il boccone, facendolo passare su tutte le parti della lingua per gustarlo attentamente. Non c’era nulla di strano nel suo pesto, la consistenza e le percentuali degli ingredienti erano a dir poco perfette: pestato nel mortaio non troppo grosso e non troppo fine, sale marino quanto bastava, un basilico maturo al punto giusto… tanto da trasportare con l’immaginazione alle soleggiate Terre liguri, pinoli maturi leggermente tostati, il miglior olio d’oliva in commercio, un parmigiano da concorso e una decente nota d’aglio finale che stuzzicava il palato a masticazione conclusa… Una sogno di una salsa, che accompagnava esclusivi spaghetti di grano duro cotti in abbondante acqua salata fino a raggiungere la tipica denominazione di “consistenza al dente”. Per una volta si era addirittura distanziato dalla pessima abitudine che aveva di spezzare gli spaghetti prima di immergerli nell’acqua bollente…
(N.d.a Ditemi voi se non ci siano i presupposti per preparare una salsa meritevole di lodi!)
<< Mio Signore, la pietanza è riuscita perfettamente. È solo un po’ saporita, ma per un mago del vostro calibro non risultera’ difficile abituarsi al gusto corposo della salsa. >>
Piotr, nel frattempo, aveva posato una mano sulla spalla di Bellatrix per riportarla alla ragione: << Ma dai, non fare cosi’ la schizzinosa! Se poi ti puzzera’ l’alito ti farai dare un po’ di acqua dentifricia da Snape! Mangia! Non hai nemmeno assaggiato… >>
Nuovamente la mano fantasma spunto’ da sotto la tavola rubando una grosso pezzo di Parmigiano.
E Thomas, sempre scettico: << Io non credo che quell’acqua dentifricia elimini completamente l’odore di aglio, dovrei provare questo miracolo per l’igiene orale, per crederci. >>
Piotr gli rispose: << Non ti sei accorto che con Nagini funziona? Simeon la da anche alla serpe e da all’ora l’odore di carne putrida nei nostri bagni è sparito! >>
Simeon, avendo udito il suo nome, si volto’ di scatto e volle sapere: << Cosa ho fatto io? >>
Philippe si stava agitando perché pensava di aver consegnato a Severus l’erba sbagliata.
<< Mio Signore… Sono forse io il colpevole? >> chiese rivolgendosi al Lord che aveva ancora il palato in fiamme.
La mano, che in apparenza non apparteneva a nessuno dei commensali, apparve nuovamente da sotto la tavola e intinse un dito argentato in una zuppiera contenente spaghetti al pesto.
Bartholomeus alzo’ la voce per fare un’osservazione a Piotr: << Attento! Metti via il coltello del pane, posalo! Stavi quasi tagliando la tovaglia in broccato. Se continui a gesticolare a quel modo con quel coltello in mano, in un domani, potresti addirittura tagliare, che so io… un orecchio a qualcuno!! >>
Per fortuna la voce di Bartholomeus copri’ il grido, quasi uno squittio, del proprietario del dito argentato che aveva provato anche lui la saporitissima salsa incriminata.
Il Lord ingurgito’ a fatica gli spaghetti, avendo cura di lasciare piu’ pesto possibile nel piatto.
Severus Snape lo noto’ e chiese cortesemente a Lord Voldemort se poteva intingere un boccone di ciabatta all’olio nel suo piatto, per “pulirlo”.
Sarebbe stato un vero crimine sprecare quella salsa divina…

Genere: Introspettivo, drammatico

Personaggi: Piton e Voldemort

Era: Harry a Hogwarts

Erba (Nykyo)

Il dolore è rosso, come lo sfrecciare di linee incandescenti sullo schermo nero delle palpebre chiuse.
Saetta da un nervo all’altro; atteso, ma non per questo meno feroce nell’azzannare i muscoli e spezzargli il fiato in gola.
Due ore di ritardo hanno il loro prezzo rovente.
Gli valgono il ruvido incontro con gli steli d’erba piegati e divelti dal suo strazio, e hanno la consistenza della terra che penetra cedevole sotto le unghie, tra le ciglia, nei capelli, perfino nelle narici e tra le pieghe delle vesti.
Terra impastata di umidità, paura, e sofferenza sulle sue labbra, tirate a ferire il volto in una smorfia contorta.

Ha una sua perfida eleganza, il dolore, nel modo agile in cui s’inarca in un fiammeggiante ponte di luce: dalla punta della bacchetta di Voldemort, fino a congiungersi col suo petto ansante.
Leggero, solca l’aria, distorcendo le tenebre all’intorno.
Esaltandole nel suo bagliore irato.
Sono le molteplici pieghe in cui il tormento lo accartoccia al suolo, impotente e scomposto, ad essere oscenamente indecorose.
Così tenta d’imprimere alle sue membra una forza pari a quella della Cruciatus, per donare loro, se non fermezza, almeno la dignità di spasmi più controllati.
Un po’ come un Imperius privo di parole, che assecondi il rombo impazzito del cuore.

Prima era più facile.
Doveva sforzarsi di chiudere la mente, all’inizio.
Questo allontanava la percezione della tortura fisica.
Era necessario concentrarsi solo sui pensieri.
Ogni frammento di memoria era stato preservato o sacrificato con cura meticolosa.
I più innocui ad aprire le fila di quell’esercito di menzogne che solo poteva marciare in sua difesa.
Bugie preparate da tempo per reggere al vaglio dell’Oscuro Signore.
Somministrate con disperata perizia.
Una per volta. Con calma, misurando la voce sull’intensità dello sguardo, e accordando il respiro ai gesti. Plasmando la cera pallida degli zigomi e i vertici delle labbra, costringendoli ora a puntare verso l’alto, ora a segnare un solco pallido di contrito stupore sul volto affilato.
Come se non potesse credere che la sua lealtà fosse messa in dubbio.
Almeno finchè la Cruciatus non era iniziata, aveva adattato l’involucro di se stesso alle aspettative di quelle pupille di rettile, che lo fissavano, che erano dentro di lui; smaniose di penetrargli l’anima.
Un muscolo alla volta, aveva ricomposto, sulla tavola anatomica della propria espressione, una maschera cucita su misura.
La spia più preziosa di Silente indossa da sempre due maschere. Una di rigido argento, adesso giace abbandonata e riversa sul prato, a fissare il cielo notturno con le cieche orbite vuote. Le stelle, troppo distanti, non si prendono nemmeno il disturbo di riverberare la propria luce pulsante sul liscio metallo inanimato.
L’altra porta il suo stesso naso imponente e ricalca il suo viso, ma nemmeno lei è specchio fedele: non riflette che falsità.
Facendosene scudo, ha lasciato che gli occhi dell’Oscuro Signore s’incuneassero nelle sue iridi nere, scivolando sinuosi tra i misteriosi ingranaggi del suo cervello.
Meccanismi alla cui perfetta manutenzione sovrintende da anni, preservandoli dalle vampe dannose del sentimento col gelo sapientemente ricreato nel proprio petto.
Anche questa notte, hanno funzionato a dovere.
I ricordi che mai avrebbero potuto contraddire la sua recita schierati avanti e, nel fondo dell’anima, quelli che, se scoperti, avrebbero significato il fallimento totale di una vita di guerra. Accanto a loro, gelosamente trattenute, le memorie che, pur non tradendolo, conservavano per lui un senso speciale. Anch’esse riposte, nella speranza quasi inconscia di poterle conservare inviolate.
Ma, in realtà, lo sapeva: li avrebbe dati in pasto al serpente che dipanava le spire nel suo intimo, se fosse stato necessario.
Sarebbero stati immolati sull’altare di una causa il cui officiante era Albus Silente.
Senza esitazioni.

Pensieri, immagini, sensazioni. Severus Piton, da anni, sa dosarli tutti a meraviglia sul bilancino dell’inganno; simili a invisibili ingredienti della pozione più preziosa.
Li ha sapientemente miscelati, fino ad un attimo fa.

A volte, è riuscito perfino a vederli, man mano che li chiamava a raccolta o li celava ancor più in profondità.
Spesso, anche prima che Lui risorgesse, quando si esercitava nella complicata arte dell’Occlumanzia, preparandosi ad oggi, riusciva ad averne una visione nitida, come se fossero palpabili.
Erano e sono custoditi in scrigni di rimorso, caparbietà e desiderio di rivalsa, proprio come le strane creature preservate da liquide, potenti misture, nei barattoli del suo laboratorio.
Quando li ripone dentro di sè, lo fa sempre con ordine meticoloso.
Poco prima, aprendoli alla cupidigia di controllo dell’Oscuro Signore, in alcuni casi, ha potuto risentirne addirittura l’aroma.
Profumo di giorni conclusi e di attimi che si ripeteranno, ma, immancabilmente, avranno ogni volta un sapore lievemente diverso.
Quello della pioggia sui tetti di Hogwarts, ad esempio, è un ricordo che gli riesce addirittura di sentire sul palato. Rotondo e pieno come una spezia.
La molle terra ha un gusto diverso: sa di orgoglio ricacciato in gola e di senso del dovere.

Finchè la Legilimanzia è stato il solo strumento dell’avida e sospettosa inquisizione di Voldemort, gli è quasi sembrato di poter ascoltare, nel silenzio delle lapidi e del buio, il clack sonoro di ognuna di quelle memorie dischiuse ad arte; centellinate. Proprio come lo schiocco secco del coperchio di un recipiente di vetro, aperto da dita sicure.
Poi la Cruciatus ha sommerso quella fievole sensazione, col suo grido trionfante.
L’anatema usa le sue stesse corde vocali per irriderlo, proclamando il potere dell’Oscuro Signore.
L’erba ha voluto accoglierlo, meno infida delle gambe, che, cedendo alle lascive lusinghe della sofferenza, l’hanno lasciato cadere.
Da prima, quando è crollato in ginocchio, i fili sottili l’hanno accettato, lambendogli le vesti, umidi e freddi, quasi a dargli conforto dal calore che pareva sciogliere dall’interno tutto il suo essere.
Infine, in un contatto più intimo e prolungato, violentemente schiacciata sotto il peso del suo corpo, che le continue contratture trattenevano riverso al suolo, l’erba ha sofferto muta il suo stesso dolore.
Voldemort ha continuato a invaderlo col suo tossico potere, astenendosi solo dall’infrangere le delicate barriere che ancora lo tengono immune dalla follia.
Per il tempo di molti respiri spezzati, mentre combattere la Legilimanzia dell’Oscuro Signore si faceva man mano difficile quanto concedere ai polmoni la tregua di una boccata d’aria, Severus si è scoperto a pregare che la mano tesa dell’oblio lo soccorresse.
Anche il bacio corrotto dell’irreparabile demenza gli è parso desiderabile più di quello di qualunque amante.
Ma sapeva di non poter cedere, e non era questo il modo in cui poteva accettare davvero di perdere la propria battaglia.
Così ha inciso con un morso feroce l’interno delle guance, ingoiando quel tepore denso e dolciastro che gli rammentava di vivere, ed ha continuato a lottare.
Non ha sentito alcun male. Gli artigli della Cruciatus sono più acuminati dei suoi denti, e sanno azzannare in più punti contemporaneamente.
Alla fine ha vinto.
La propria sopravvivenza, e di sicuro la guerra per la supremazia sulla propria mente.
Il prezzo non è stato indifferente.
E’ così ogni volta. Anche i vincitori piangono lutti incalcolabili, sebbene fingano sempre che ne sia valsa la pena.
Lui ha dovuto sacrificare un piccolo manipolo di ricordi inermi.
Reminiscenze nude, impreparate a combattere, deboli rispetto alle menzogne guerriere di cui si circonda da sempre.
Bocconi della sua infanzia, sparute e rare gemme di gioia, o di infelicità e umiliazione, per lui non meno preziose.

Sua madre che gli mostrava per la prima volta un lungo legno sottile, agitandolo sotto i suoi occhi stupiti, spalancati sul fiorire di gemme rosse in un vaso, fino ad allora vuoto.
Aveva solo due anni, ma incredibilmente rammenta ancora a perfezione il delicato turgore ricurvo dei petali, arricciati come appena dischiusi nel soffio tiepido della primavera.
Ne ha risentito il profumo persistente e sottile.
Ha ascoltato di nuovo le parole di lei, gonfie d’orgoglio e aspettative: “Questa è una bacchetta magica, Severus. Un giorno anche tu ne possiederai una”.
E lui, con le manine tese ad afferrare quell’incredibile balocco, ancora agitate solo dall’infantile, banale, intento di portarlo alla bocca e saggiarne con i sensi la consistenza.

Le sue dita più adulte, magre, lunghe e lievemente nodose, strette per la prima volta a realizzare la profezia di quel giorno.
Ha ricordato la presa ancora lievemente esitante; i polpastrelli che seguivano i rilievi dello strano decoro inciso sul manico.
Olivander scrutava intento le varie prove. Solo due, in verità, dinnanzi a quegli inquietanti occhi velati, mentre lo stregone annuiva.
Nera d’ebano, robusta eppure flessibile, la sua bacchetta aveva vibrato per la prima volta, l’anima magica guidata dalla volontà e dal movimento ora sicuro del polso.
Dodici pollici e mezzo di legno pregiato, a rinchiudere scaglie del dorso di un Petardo Cinese. Il più esotico dei Draghi, per le ambizioni di un giovane mago che non aveva mai lasciato l’Inghilterra, se non a volte nei sogni di bambino.

Questi i due attimi della sua vita che, per primi, aveva abbandonato all’irrispettosa incursione dell’Oscuro Signore, come si fa con i moribondi, lasciati indietro sulla linea sanguigna del fronte.
Poi altri, cui preferiva non ripensare.
La tortura dei baci di Eileen Prince sulla sua fronte già pallida di bimbo, esposti al fiammeggiare delle iridi inumane di Voldemort, l’aveva ferito non meno di quella del corpo.
Ma si era lasciato profanare, ruggendo via la rabbia insieme al dolore, senza che nessuno potesse distinguere l’una dall’altro.
Non era stato più facile cedergli l’emarginazione dei tempi di scuola, il desiderio vano d’essere accettato senza dover soccombere all’omologazione, l’ira e il rancore verso i suoi aguzzini, l’affetto trasformato in insulto da uno sciocco contraccolpo d’orgoglio, e sputato come veleno sull’unica persona che mai l’avesse difeso.
Eppure, vi aveva aggiunto anche il grigiore di mille giorni tutti uguali dietro a una cattedra, la frustrazione delle proprie vocazioni, la meschinità umanissima che a volte lo corrodeva.
Non aveva risparmiato quasi niente, pur sapendo che, certo, avrebbe riavuto indietro ogni memoria, ma insozzata e irrimediabilmente contaminata dalla prepotenza del padrone di cui ancora portava il marchio inciso nella carne.
Aveva tenuto per sé solo i rimorsi, e i sentimenti che facevano parte del suo bagaglio di penitente e di spia.
Gli altri erano stati sospinti fuori dai loro rifugi, palesati a Voldemort, perché a volte esibire la propria fragilità ad un Legilimante è come mettere tra le sue mani un’arma letale, ma un ottimo Occlumante sa servirsi anche delle debolezze a proprio vantaggio.
E lui sapeva di esserne in grado.
Un tempo, l’Oscuro Signore aveva colto i segni delle sue incertezze e le aveva utilizzate per farne uno schiavo. Ora, si aspettava di avere nuovamente accesso libero e incondizionato alla sua mente.
Opporsi troppo strenuamente sarebbe servito solo ad insospettirlo, mentre lasciarlo rovistare incurante tra sensazioni e ritagli del suo essere, era il modo migliore per ingenerare in Voldemort nuova fiducia e false sicurezze.

Di tutto questo, aveva avuto piena conferma.
Infine, il suo antico mentore si era ritirato, lasciandogli in bocca e tra le tempie il sentore acre della propria dignità negata, come una scia corrosiva che non l’avrebbe mai abbandonato del tutto.
Ma lo scontro era cessato.
Forse l’Oscuro Signore continuava a non confidare ciecamente in lui, né si era aspettato che lo facesse, però non vi erano prove che Severus Piton avesse tradito gli ideali di gioventù, il suo Signore e i vecchi compagni.
Si era reso conto che questo significava continuare a vivere, solo una manciata di secondi dopo aver intimamente esultato per ciò che era appena riuscito a fare.
Mettere in scacco il più grande Legilimante di tutti i tempi.
Nemmeno il dolore era riuscito a spegnere l’impeto d’orgoglio che aveva sveltito i battiti del suo cuore.
Lui poteva mentire a Voldemort, perfino sotto tortura.
Stava finalmente per diventare l’uomo di Silente. Non più solo nell’attesa, ma anche nell’azione.
La vera partita era appena iniziata.
Solo in fondo alle viscere un piccolo nodo pulsante di malinconica pena lo tormentava, malgrado tutto.
Era la consapevolezza di quanto ormai la menzogna fosse connaturata in lui, al punto di sgorgare spontanea in sua difesa, divenuta ormai un automatismo talmente vitale e perfezionato che nemmeno per un istante aveva dovuto pensare a come servirsene.

Mentiva con la medesima meccanica facilità inconscia con la quale respirava o batteva le palpebre.
Se avesse dovuto riflettere per riuscirci, sarebbe morto.
All’Oscuro Signore non sarebbe sfuggita la mano che muoveva i fili dei suoi pensieri facendone marionette d’assalto.
Se era ancora vivo e poteva finalmente cominciare a combattere sul serio, era esclusivamente perché sapeva trasfigurare la bugia in realtà e la verità in inganno.
Eppure, l’accorgersene portava con sé l’amarezza di perdersi sempre di più.
Quanto restava ormai di Severus? Chi era Severus?
Aveva ricacciato indietro quest’interrogativo, sostituendolo con una muta preghiera: che un giorno saperlo, non avesse più alcuna importanza, nemmeno per lui.

Anche la Cruciatus si era conclusa, insieme con la prepotente Legilimanzia dell’Oscuro Signore.
Voldemort gli aveva concesso il tempo di tirare il fiato.
Sapeva che la tregua non sarebbe durata a lungo.
Fino ad allora, la tortura era stata solo uno strumento, un prolungamento atroce del potenziale invasivo con cui il suo antagonista gli aveva smembrato il cervello, alla ricerca di fedeltà o tradimento.
Ma l’Oscuro Signore non l’aveva ancora realmente punito per il gravissimo ritardo nell’accorrere alla sua imperiosa chiamata.
L’avrebbe fatto, Severus ne era certo.
Così, aveva approfittato del silenzio della notte, rotto solo dal tamburo impazzito del suo cuore, per richiamare a se le forze residue e placare la sete avida dei polmoni.
Poi, aveva tentato di rialzarsi.
Perché era nella sua indole orgogliosa e caparbia, e, per quella notte, aveva lasciato calpestare fin troppo la propria dignità.
Né Voldemort si sarebbe aspettato di meno da lui, sebbene fosse un’aperta sfida.
L’Oscuro Signore gli conosceva quest’ostinata fierezza e, almeno in questo, Severus Piton non era cambiato.
Aveva stretto i pugni, un attimo prima di sollevarsi sulle ginocchia tremanti, perché era sicuro che nell’esatto istante in cui fosse riuscito almeno in parte a rivendicare, anche nella postura, il suo decoro di uomo, Voldemort avrebbe ripreso il tormento, solo per esibirlo domo, dinnanzi alla platea silenziosa dei pochi Mangiamorte rimasti nel cerchio.
Non era stato smentito.
Ancora una volta, il fuoco rovente della Cruciatus aveva bruciato la sua volontà di affrontare il proprio nemico in piedi.
Ed era stato peggio, con la mente ormai libera di appuntarsi ossessiva solo sulle unghiate di dolore che, pur non spandendo il suo sangue, lo dilaniavano ripetutamente, affondando nei muscoli, saggiando la flessibilità delle ossa, grattando sulle corde tese dei nervi.

* * *

La nausea è verde, come la linfa che sanguina dai fili d’erba recisi, macchiando col suo sapore acidulo lo smalto dei denti, serrati in uno scricchiolio dolente della mandibola.
Non è ancora finita.
Severus non è più in grado di dire da quanto tempo continua.
Sebbene libera dalle incursioni dell’Oscuro Signore, la sua mente non percepisce più lo scorrere lineare del tempo.
Forse sono ore, o appena manciate di eterni secondi, minuti dilatati dallo sfilacciarsi della sua coscienza.
Un angolo recondito del suo cervello lotta ancora, con una sola priorità: non spegnersi definitivamente, perché Voldemort potrebbe tornare ad invaderlo in qualunque momento e la spia non può permettersi di farsi cogliere alla sprovvista.
Mai.
Il resto è buio ottuso, illuminato solo da quegli sprazzi di rossa sofferenza, a riversare nel suo stomaco verdi colate di disgusto, per farle poi risalire lungo la gola in lunghi conati a malapena trattenuti.
L’unico sforzo che riesce ancora a compiere coscientemente è quello necessario per affondare il capo nelle zolle devastate dai suoi spasmi e mordere, lacerando i gambi sottili che gli solleticano il viso, innocenti eppure condannati.
C’è stato un momento, non sa più dire quando, in cui il suono delle sue stesse grida arrochite è divenuto insopportabile più del dolore.
Inaccettabile degradazione, osceno e indecoroso omaggio ad una potenza di cui non riconosce più il dominio.
Così, farebbe qualunque cosa, pur di riuscire a non urlare.
Non importa se la terra gli lega la bocca, mescolandosi con la sua saliva.
Né del sentore di clorofilla morente che ormai gli invade anche le narici, acuendo la nausea.
Quasi non respira, premuto contro quel farinoso guanciale disfatto, ma passerà.
Rammenta a se stesso che in fondo lo merita, perché il sangue chiama sangue, ed il dolore è un dono che torna sempre tra le mani di chi per primo l’ha elargito.
E’ giusto, ma pensarlo lo riempie di un ribrezzo ancor più incontenibile, che nulla ha a che fare col cibo.
Lo riconosce anche nella vuota oscurità in cui affonda sempre più rapidamente di minuto in minuto: disgusto di sé, uno dei suoi più fedeli compagni.
Una presenza che gli cammina sempre accanto.
Eppure non può arrendersi.
Ha assicurato ad Albus che sarebbe stato in grado, che era pronto.
Non era vero. Almeno non completamente.
Sulla sua perizia ha contato fin dal principio, e non ne è stato tradito, ma non si è mai realmente preparati a lasciarsi violare mente e anima, per quanto si possa fingere di esserlo.

L’ennesimo conato che lo scuote gli rammenta che solo poche ore prima sedeva in Sala Grande, intento ad una rapida cena, prima dell’ultima prova del Torneo Tremaghi.
Non aveva mandato giù che pochi bocconi, svogliatamente, per nulla attento a quel che gli si materializzava di volta in volta nel piatto.
Il cibo, da sempre, lo interessa ben poco.
Ha, come tutti, qualche piatto preferito; ci sono spezie, aromi, sapori che lo allettano, o che gli rammentano attimi, colori, persone, al punto che a volte assaggiarli è un modo per ricordare o per concedersi piccole briciole di normalità.
Ciò nonostante, non indulge mai nelle profumate lusinghe della gola, un po’ per indole, e in parte perché la sua mente e il suo cuore si soffermano sempre su qualcosa di ben più grave rispetto alle gioie del palato.
Severus Piton si nutre perché deve, e nient’altro.
Gli basta anche solo ritrovarsi alle prese con una nuova pozione, o tenere per la prima volta tra le dita un volume mai letto, per scordarsi totalmente il cibo, ignorando perfino gli indignati brontolii del suo stomaco.
Quando più pressanti ansie gli rimbombano tra le tempie, pur non solcando la sua fronte con un corruccio evidente, allora potrebbe anche dimenticarsi di mangiare per giorni.
A volte è accaduto che lo facesse davvero.
A Spinner’s End, dove non ha l’obbligo di presenziare ai pasti di un’intera scuola, e sfugge al preoccupato controllo delle iridi chiare di Silente o al lieve tepore che sente, pur non ammettendolo, ogni volta che Minerva s’informa di lui, fingendo leggerezza e domandandogli se quella mattina ha fatto colazione. Del resto, lei palesa la medesima formalità distratta anche nel chiedergli, talvolta, se ha dormito abbastanza; la reale apprensione che la anima svelata suo malgrado dall’accentuarsi della dolcezza negli occhi severi.
Domani, magari, le leggerà in viso anche qualche nuova ruga, mentre lei lo scruterà in cerca di comprendere quale prezzo ha pagato per ottenere il proprio ruolo in prima linea.
Le risponderà brusco che è abituato a dormire ben poco, ma né la sua mente né il suo fisico ne hanno mai sofferto, e sbocconcellerà qualcosa, solo per dimostrarle che sta bene, anche se non è vero, ed ora il solo pensiero della tavola dei professori, appetitosamente imbandita, gli rivolta le viscere con una nuova ondata di nausea, quasi incontenibile.

Poi, all’improvviso l’anatema cessa di sezionargli le carni con la sua lama invisibile.
La voce stessa di Voldemort pare sovrastarlo, provenendo dall’alto, mentre il corpo appena rinnovato del mago oscuro getta la sua ombra di tenebra sullo spettacolo del suo, ancora prono e tremante.
“Voglio crederti, Severus. Vivrai per continuare a servirmi lealmente, come sempre” sibila freddo come vento di dicembre tra i rami ormai spogli di un albero.
“Mi aspetto grandi cose da chi ha osato non rispondere subito ai miei comandi, solo per tributarmi la sua fedeltà più assoluta… ”
Severus sente il brivido della certezza percorrergli la schiena, mentre le membra tremano al comando di una paura che non potrà mai frenare i suoi passi, ma che gli è impossibile non avvertire. La sente nel correre selvaggio del sangue di vena in vena.
Non sarà l’ultima prova cui l’Oscuro Signore lo sottoporrà. Finchè Voldemort avrà vita, la mente di Severus Piton dovrà essergli offerta.
Dovrà prostituire le sue emozioni e memorie alle voglie di un padrone, donando altre menzogne, come una puttana stanca elargisce sorrisi di cui non conosce la gioia, con gli occhi spenti e il cuore pesante.
Se è questo il prezzo per il riscatto della propria anima, lo farà, pur di veder spegnere un giorno la brace indegna di quegli occhi infuocati dell’altrui sangue.
“Del resto” e nel tono di Voldemort aleggia una sorridente minaccia che si rispecchia ferale sul volto deforme, senza illuminarlo, “da oggi in poi, c’è posto solo al mio fianco o contro di me. Ma tu sei intelligente, Severus, sai scegliere. Sai che non tollererò più alcun ostacolo alla mia ascesa”.
La pelle del mago percepisce ogni stilettata di velenoso avvertimento, attraverso quella voce, distorta quanto l’uomo da cui promana. La comprende, prima ancora che udirla, nel sollevarsi spontaneo dei rilievi del Marchio sull’avambraccio sinistro.
Il teschio si sta facendo più che mai nitido in quel preciso istante. Lo sa anche senza vederlo.
L’Oscuro Signore è in lui, e sempre lo sarà, con lasciva prepotenza priva di calore, finchè non l’avrà fermato.
“Alzati ora, puoi andare” è il distratto congedo ad uno schiavo la cui vita è stata appena risparmiata da chi l’ha comprata.
Gli viene graziosamente concesso di risollevarsi, gli viene consentito magnanimamente di camminare di nuovo a testa alta, se avrà forze sufficienti per farlo.
Col volto levato, come se fosse un uomo e non solo un oggetto su cui le arcane iridi di rettile non posano nemmeno più uno sguardo sdegnoso.
Ma è solo una farsa.
Lui conta meno di niente. Nessuno esiste per Lord Voldemort, se non come mezzo con cui raggiungere i propri fini.
Questo pensiero lo trattiene al suolo ancora per un momento, a tentare di ricomporre il volto perché non s’increspi in solchi profondi di rabbia, quando alzerà finalmente il capo.
Non può permettersi di mostrare quanto è grato e orgoglioso di essere un fragile e patetico essere umano, e non una creatura priva di qualunque sentimento come l’oscuro stregone che già gli volta le spalle.
Credeva di conoscere il ghiaccio di un cuore domato da anni di rinunce, ma c’è più gelo in un solo schioccare di dita del suo antico mentore di quanto mai ne abbia conosciuto nel silenzio vuoto del suo sotterraneo, o nelle notti interminabili d’incubi, pregni di struggente rimorso.
E’ abbastanza da soffocargli ogni calore nel petto, tranne quello, doloroso, che ancora gli impregna i muscoli indolenziti.
Voldemort si smaterializza senza più un cenno, e gli altri ne seguono obbedienti l’esempio, sforzandosi d’ignorare il terrore che ciascuno di loro ha provato per tutto il tempo: quello di divenire anche loro nulla più che un insignificante grumo di morte abbandonato tra le tombe immote.

Facendo leva più sulla volontà che sulle braccia, Severus si spinge a sedere sui talloni, tentando di non pensare alla terra che ancora crepita tra i denti, ostinati a non schiudersi per paura di lasciar uscire nausea e bile.
Solamente allora si accorgere di non essere solo nel vecchio cimitero dimenticato.
Peter Minus, Codaliscia, è rimasto indietro e lo osserva con un’espressione che riesce a riportarlo ai giorni di scuola.
L’orgasmo dell’aver assistito al suo strazio gli luccica ancora in fondo agli occhi, ridotti a due fessure dal crudele e profondo godimento.
“Sempre a terra, eh, Snivellus? Gli anni passano, ma tu non cambi mai: finisci comunque in ginocchio” lo beffa, pur avendo cura di tenersi a debita distanza dalla figura fremente ancora china sul prato.
L’esperienza gli ha insegnato che Severus Piton, per quanto vessato, è capace di azzannare il bastone con cui lo si pungola, in qualunque momento.
Non riceve in cambio lo scatto nervoso che s’era aspettato.
Se anche le gambe fossero già salde, Severus non sprecherebbe per lui un singolo cedimento del proprio ferreo autocontrollo.
Si alza lentamente.
Inspira.
Muove un breve passo vacillante, eppure deciso, in direzione dell’Animagus e la bacchetta è già stretta nel pugno. Il rilievo eccessivo delle nocche sul legno dell’impugnatura è l’unico segno esteriore della furia che lo anima.
“Ricorda, patetico ratto: non importa quanto tu ora sia vicino all’Oscuro Signore, io per te sono Severus Piton! Pronuncia ancora una volta solo mezza sillaba di quel nomignolo idiota, e ti giuro che sarai morto prima che la successiva faccia in tempo ad uscirti di bocca!”
Lo scandisce con tale composta malevolenza ad infiammare il nero delle iridi, da scordarsi di avere il palato ancora incrostato d’erba e ribrezzo.
Perfino Minus, arretrando, dimentica lo sfacelo delle vesti di Piton e non riesce più a scorgere l’inusuale groviglio annodato dei capelli corvini, normalmente trattenuti in due bande severe a incorniciare l’austerità del viso.
Vede solo una minaccia che gli si fa incontro sicura, e se si azzarda a replicare è soltanto per convincere se stesso che non potrà mai avverarsi.
“L’argento di questa” ribatte, alzando tronfio la sua mano nuova, ma ugualmente compiendo un altro passo indietro, “vale molto più di quello della tua maschera”. Gli occhi sporgenti lasciano correre lo sguardo allarmato fino al metallico viso da Mangiamorte dimenticato sul prato.
“Ho donato io al Padrone una nuova vita e un corpo. Non dimenticartene!” conclude, ma non osa ripetere lo sprezzante appellativo d’un tempo.
Severus non è mai davvero innocuo, e lui non intende scoprire se si può morire nell’intervallo che corre fra una esse e l’altra di un soprannome spietato.
Però, non sa andarsene senza un’ultima stilla di sadico piacere, quindi lo fustiga un’ultima volta “Eri un vero spettacolo, mentre ti contorcevi gridando. Eri molto meglio di quel ragazzino… L’ho ucciso io, è caduto esattamente nello stesso punto in cui non hai fatto che strisciare. Proprio lì, dove sei crollato. Potevi fare la sua stessa fine, ma sarebbe stato meno divertente starti a guardare”.
Poi svanisce svelto, in un impeto di codarda prudenza.

Finalmente solo, Severus si concede di cedere ancora. O forse, sarebbe tornato comunque all’abbraccio dell’erba, il cui sentore sulla lingua ora gli pare il fiele più amaro che abbia mai bevuto.
Quasi si aspetta di distinguere, tra terriccio e linfa, anche il sapore dolciastro del sangue di Cedric Diggory, ed un lungo conato lo piega.
Si chiude su se stesso, il viso tra le ginocchia.
Tossisce raccapriccio e saliva, premendosi le mani sullo stomaco, per frenarlo prima che riversi il suo contenuto sul tappeto erboso.
Gli parrebbe di compiere un orribile sacrilegio, di profanare una tomba.
Non può, deve riuscire a trattenersi.
Nel buio che lo circonda, è come se l’oscurità della notte avesse rubato alla solitaria distesa di steli tutto il verde, per riversarlo nella sua gola, cui tenta disperatamente di impartire l’ordine di serrarsi.
Alla fine riesce, ricacciando indietro anche le poche lacrime, scese a lavargli in due umide scie il volto contratto.
Le sente ancora, salate, agli angoli degli occhi e nel naso, mentre riesce a stento a infilare qualche respiro tra i colpi di tosse che gli squassano il petto.
Ascolta il battito del proprio cuore, ma sente soltanto l’assenza di altri battiti che si sono spenti prima del tempo, poche ore addietro.
Esclude anche quel suono straziante dalla propria mente, finchè non riesce a percepire esclusivamente il silenzio della tanta morte che ha intorno.
Questo lo calma, adagio.
Raddrizza le spalle.
Non aveva mai pensato di uscire indenne da questa notte, ma non tornerà al necessario scrosciare di una doccia e al fresco riparo delle proprie lenzuola, finchè non si sarà ricomposto.
Può mostrarsi così alla critica sfacciata delle stelle che lo occhieggiano tremule dall’alto, ma mai a Silente.
Riscopre piano i propri muscoli, convincendoli a non smettere di cooperare col cervello.
Si riappropria, con un gesto rapido, della più leggera tra le sue due maschere, quella d’argento, facendola sparire tra le pieghe del mantello. Poi torna ad indossare l’altra, assai più gravosa, dipingendosi il viso di fredda imperscrutabilità.
Rassettare e ripulire le vesti non lo purifica affatto. Non lo assolve dal passato, né dalla sensazione di non essere stato pronto abbastanza per evitare il ritorno di Voldemort e salvare una vita innocente.
Ingoia gli ultimi grumi d’erba e fango, rammentandosi che perfino Potter è stato ad un passo dal baratro, quella notte.
Tutto poteva andare perduto.
Ma non accadrà più che l’Oscuro Signore lo colga impreparato.
Non può permetterlo.
Ci saranno sicuramente altre Cruciatus, nuove menzogne propinate col veleno nel cuore, nuove vittime innocenti, ma prima o poi tutto questo avrà fine.
Forse lui non vedrà quel giorno, ma riuscirà a condurre Voldemort verso una distruzione che, finalmente, non preveda ritorno.

Lo giura, ad ogni singolo filo d’erba, alle lapidi, anche quelle che non affondano le loro immobili radici di marmo in questo cimitero.
Lo promette a se stesso, un attimo prima di smaterializzarsi, nel viola dell’alba che inizia ad allungare le sue dita di luce sugli angeli di pietra mutilati dal tempo, e sulle urne mute con le loro sbiadite incisioni di nomi e cordoglio.
E’ solo questione di tempo; un giorno, ogni conto sarà saldato.
Allora, se potrà, tornerà qui, a inginocchiarsi.
Ma solo per un dovuto dignitoso omaggio alla prima inconsapevole vittima della nuova guerra.

Genere: Introspettivo, drammatico

Personaggi: Piton

Era: Harry a Hogwarts, post HP6

Inedia per me stesso (Earendil – Manuel Lanhart)

Il sole tramonta al di là dell’orizzonte ed il mio cuore con lui.
Scende lento in abissi da cui ero faticosamente risalito, e in cui ancora di nuovo mi getto dai facili castelli di equilibrio che mi ero voluto costruire.
Vacua, la bacchetta mi fissa da terra, domandandomi il perché di tanto male, e forse in fondo me lo sto chiedendo anch’io.
Solo… non trovo risposta se non nella mia fedeltà.

<>, dici prima di volare, Albus, e le parole graffiano le pareti dell’anima.
Lo guardo, e lo scaglio giù, così come gli ho promesso.
Già, promesse, frasi che suggellano destini, e dispensano dolore come se fosse bello vedersi morire ogni giorno poco a poco.
Ormai non ha più senso la mia anima, e nonostante fossi cosciente di quello che dovevo fare sulla Torre, non ho più forza questa notte da riservare a me stesso dopo quello che ho fatto e ad ipotetiche scuse, che so il mio cuore abbandonerebbe lungo la mia strada insanguinata.
Ripenso incessantemente a quello che è accaduto a scuola solo un paio d’ore fa, e già mi sembra lontanissimo.
Un soffio gelido del mio passato, un’altra lacrima che lentamente va a spegnere il fuoco nero nei miei occhi!
Tutto questo è ciò che resta di sbagliati ideali di gioventù.
Tutto questo mi resta delle tue dolci promesse, Oscuro, e adesso che ti ho davanti, realizzo ancor di più d’aver fatto il mio dovere e di non aver mai cessato di tradirti, solo per Albus.
Capisco che a volte la coerenza ha un prezzo assai più caro del tradimento stesso.
Tu non hai più un’anima: l’hai perduta inesorabilmente lungo la via all’immortalità.
Io l’ho smarrita tempo addietro, misero mortale che ora cerca riscatto nel silenzio e nella solitudine di cui voglio circondarmi ora più che mai.
La mia fedeltà non è mai andata a te, Signore Nero, se non in principio, quando ero un giovane cieco.
D’un tratto gli occhi scintillanti di un mago buono, l'unico che tu abbia mai temuto, mi hanno fatto comprendere la mia verità, chi io fossi realmente, e la lealtà è andata a lui, potente Bianco a stagliarsi contro le tue tenebre.
Ho distrutto lui, la luce che mi guidava, solo in nome di una guerra che deve proseguire, al di là delle vittime che miete.
Mentre la notte si affaccia sul mio mondo sempre più vuoto, ho freddo. E la mia anima urla disperata e bisognosa di coraggio.
So che devo andare avanti, come ti ho promesso, Albus, e niente mi fermerà.
Ti ho ucciso perchè lo volevi, in nome dell'Ordine e della salvezza di Draco.
Non sei morto per te, ma per tutti noi.
Ora comincino le danze.

Ondeggiamo in questo cerchio, mangiando la morte, mangiando le nostre vite, dannate e asservite alla causa dei folli. O almeno le vostre vite. Io mi sono ravveduto grazie al Bianco, ma il fio delle mie colpe non sarà mai interamente pagato. Troppe sangue da me versato.
Ondeggiamo intorno a te, Oscuro, il sole del destino di questi fanatici, nella notte più tremenda. E del mio.
Perché, voglio o non voglio, il mio futuro dipende unicamente dalla tua caduta.
Tra tutti il tuo sguardo è fisso su di me, illuminato da un orgoglio che accresce ancora il mio disprezzo per la persona che sono, e persevera nella falsità fingendosi un servo quale non sono mai stato di nessuno.
Sì, l'ho ucciso, ma non per te, ma per lui, e lui è morto per gli altri.
Fingevo - che attore superbo - d'obbedire a un tuo ordine scagliandolo nel vuoto.
E invece il suo destino se l'era segnato da solo, il Bianco, e aveva incaricato me d'impersonare la sua ultima ora.
E ancora una volta ti ho ingannato.
Ti avvicini, sembri quasi sfiorare la terra di noi miseri esseri umani. Mi consegni un pugnale d’argento, puro e immacolato.
Pronto ad essere screziato di nuovo e a costellarmi la vita di nuove morti. Il pegno per un figliol prodigo che torna dal padre dopo tanto tempo.
Mi accogli di nuovo tra i tuoi adepti, ma non sai che sono solo una spia.
Mormoro un fievole ringraziamento, e riprendo a salmodiare il tuo nome. A te non importano esseri lucidi e intelligenti che realizzino servizievoli i tuoi capricci, ma fredde macchine di morte, prive di volontà.
E cosa sono io, se non il vuoto che si aggira sulla terra, sbiadendo nel nulla di un’esistenza che ho perduto tempo fa, e ho perso ancora uccidendo contro il mio volere? Non forse tradito innanzitutto me stesso?
Cosa sono, se non la fredda luce della luna che si riflette in mari dannati e deserti maledetti?
Sono un uomo spento, e nulla più, dalle mie mani morte senza confini per chi si frappone fra noi e la vittoria finale.
Morte senza fine, in un mondo più buio e senza ragione nella violenza, di cui io mio malgrado recito benissimo la parte.
Morte per il Bianco, a cui è andata fino all'estremo istante la mia lealtà: non potevo fare altrimenti, ma me ne dolgo all'infinito.
Ed ora ciò che bramo è solo il sonno. Sono un uomo e nulla più, ma i bisogni restano.
E magari, quando questa farsa sarà conclusa, mi ritirerò in qualche tana come un topo solitario e mangerò prima di dissolvermi in sogni tormentati.

Ho freddo, e fame.
Mi sembra un secolo che ho assaporato del cibo.
Forse sto semplicemente diventando sempre meno umano, e mi allontano dalle più basilari necessità fisiche. O forse voglio illudermi che non mi risveglierò, e che sono libero di scegliere: scegliere di lasciarmi andare, uscire di scena in punta di piedi senza che nessuno pianga sulla mia tomba, se mai ne avrò una.
Una volta che avrò lasciato questo cerchio di sangue che ti celebra, potrò trovare un pò di requie, mangiare e poi finalmente dormire.
Forse non merito nemmeno di nutrirmi di quelle poche vivande che qualche buon mangiamorte mi ha procurato e sistemato nel nascondiglio destinatomi da te, Oscuro.
Forse dovrei lasciarmi morire di fame, non toccare mai più cibo e acqua, fonte di vita per gli esseri umani.
Ma io non sono più un essere umano.
Forse lasciarmi morire di fame sarebbe la pena più giusta.
Inedia... sì.
Ti ho sempre obbedito, Albus: non ti seccherai se per una volta assecondo un mio desiderio.
Perchè continuare a vivere?
Perchè fingere di essere ancora un uomo?
Nè cibo, nè acqua, solo morte.
Mi piacerebbe, ma non posso: una promessa mi vincola.
Non ti ho ucciso per nulla, ma perchè così mi hai ordinato, Bianco.
E se muoio, il mio gesto sarebbe vano e graverei la mia anima dell'ulteriore peso di aver tradito anche te, alla fine.

Non posso farlo.
Continuerò a vivere.
Così sia, degna conclusione della tua preghiera che ho esaudito controvoglia sulla Torre, prima di ucciderti, Bianco, e prima di raggiungere te, Oscuro, e voi odiati automi di distruzione.
Non ti avrò ucciso per nulla, almeno, Albus.

E dunque, ancora non è finita, e dovrò aspettare prima di lasciarmi ai sogni e alla notte.
Non posso morire.
Allora vivrò anche domani portando a termine il mio compito e aiutare il prescelto dal destino a distruggerti.
E ancora soffrirò.

Genere: Introspettivo, drammatico, romantico

Personaggi: Piton, Voldemort, Mangiamorte vari e Personaggio Originale

Era: Harry a Hogwarts

Premio di mezzanotte (Ida59)

Il possente maniero dei Lestrange sfidava il vento da secoli, fortezza invincibile nella notte senza stelle.

L’abbandono di cui era stato vittima per lunghi anni non aveva certo potuto intaccare le sue spesse mura, che, insensibili alle lusinghe di vani orpelli, facevano bella mostra della loro scura pietra, levigata dal respiro del tempo.

Solo pochi tendaggi, di pesante velluto verde, ammantavano le slanciate bifore allineate lungo le due pareti laterali ed intervallate da bracieri di ferro brunito che, con catene dagli scuri anelli, pendevano dai soffitti a cassettoni.

Il fuoco ardeva con furia nel grande camino, la cappa istoriata con il rilievo dell’antico stemma della famiglia Lestrange, e illuminava il gruppo di persone che discuteva animatamente, disegnando fosche ombre guizzanti sui loro visi.

Il padrone di casa, in piedi di fianco al camino, riflessi d’ametista negli occhi[1], osservava orgoglioso la moglie, nera e selvaggia bellezza, che brillava agli occhi del loro Signore:

- Ora che tutti i tuoi Mangiamorte sono di nuovo tornati a te, Signore, - esclamò Bellatrix rivolgendo di sfuggita un penetrante sguardo al marito, - nulla più potrà ostacolare i tuoi piani!

Voldemort sorrise condiscendente, il cadaverico viso tagliato dalla rossa ferita della bocca sottile:

- Dovremmo ringraziare anche Severus, per questo. – sibilò, girandosi verso il mago che era seduto in una poltrona discosta dal gruppo e stava osservando silenziosamente il fuoco, - Non credi?

Piton sollevò lentamente il volto pallido e scavato e le fiamme del camino si riflessero per un istante nei profondi occhi neri del mago, densi di ombre cupe.

Per un lungo momento, le iridi di rubino di Voldemort scrutarono a fondo quelle del fedele Mangiamorte che era riuscito ad eliminare il suo rivale di sempre.

- Ancora non mi hai chiesto nulla, come premio, per aver ucciso quel protettore di babbani, Severus, e sono ormai passati oltre sei mesi. – sibilò l’Oscuro, senza mai interrompere il penetrante contatto visivo con l’altro. – Mi hai dimostrato tutta la tua più completa fedeltà e ora sai bene che puoi chiedermi qualsiasi cosa. – lo sollecitò ancora.

Piton sostenne impavido il suo sguardo, gli occhi neri che scintillavano nel viso impassibile, segnato da una sottile cicatrice, appena visibile sulla guancia sinistra.

Solo una piccola striatura sulla pelle pallida, assolutamente nulla rispetto alle profonde lacerazioni della sua anima, insanabili da quella notte maledetta in cui aveva ucciso il solo amico che aveva, provandogli, con infinita sofferenza, la sua unica e vera fedeltà.

Odiava quegli occhi che lo scrutavano e violavano la sua intimità, obbligandolo a rinnegare continuamente i suoi sentimenti per poter ancora una volta mentire. Lo disgustava, ogni volta di più, dover creare quelle ributtanti emozioni d’esultanza davanti alla morte dell’unica persona che aveva avuto piena fiducia in lui. Non sopportava più quella soffocante maschera d’imperscrutabilità che portava scolpita sul volto e negava la sua dolorosa umanità.

Ma doveva farlo.

Non per sé, non per la propria misera vita, di cui non gli era mai importato nulla, ma per il futuro di quel mondo magico che lo aveva ormai definitivamente bandito come infame traditore e crudele assassino.

Per poter continuare la ricerca degli Horcrux, per tener fede alle promesse fatte a Silente, senza mai poterlo piangere, fragile emozione ancora e sempre sottratta alla sua corrotta umanità.

Così, era solo il suo cuore che stillava invisibili lacrime di sangue dalle inguaribili ferite dell’anima.

Sul suo viso, pallido e scavato, solo quella cicatrice, ed il più rigoroso e impietoso autocontrollo che gli proibiva anche il più impercettibile sospiro.

Piton si alzò lentamente dalla poltrona per avvicinarsi a quella dove sedeva Voldemort, attorniato dai suoi Mangiamorte, e inchinandosi un poco in segno di rispetto, lo lusingò:

- C’è tempo, mio Signore. L’importante è averti pienamente soddisfatto: questo è il premio più ambito!

Il riflesso sanguigno del fuoco ondeggiò nelle iridi di Voldemort che, finalmente, abbandonarono soddisfatte quelle del suo servo.

- Bene, il mio ultimo piano è ormai stato messo a punto e per questa sera abbiamo finito. – sibilò facendo cenno a Rodolphus. – E’ quasi mezzanotte e molti dei tuoi amici sono ancora a digiuno. Dov’è finita la rinomata ospitalità dei Lestrange?

Il Mangiamorte rispose prontamente battendo le mani tre volte e, subito, le porte dell’antico salone si aprirono lasciando entrare una fila di piccoli elfi domestici che portavano, sollevati sopra le teste, voluminosi vassoi d’argento, carichi di cibi prelibati e vini pregiati.

Il delizioso profumo delle vivande si sparse per la sala, mentre i minuti servitori mescevano il vino agli ospiti comodamente adagiati nei morbidi divani di broccato verde scuro. Le squisite pietanze furono servite in piatti di trasparente porcellana posati sui bassi tavolini antistanti canapè e dormeuse sparsi per il salone.

Tintinnii di cristallo si mescolarono presto ad appagate esclamazioni d’approvazione, mentre i convitati si apprestavano a placare la fame attingendo a piene mani dal lauto banchetto che era loro offerto.

Solo Piton si era ritirato in disparte, disdegnando il cibo, lo stomaco vuoto che si rifiutava recisamente di saziarsi.

Accadeva sempre così, dopo ogni incursione di Voldemort nella sua mente: il disgusto per aver dovuto, ancora una volta, rinnegare il dolore per la morte di Albus, era troppo forte. Non si sarebbe mai abituato, ne era certo, ed ogni volta era sempre più penoso e difficile ricreare immagini di soddisfatto tripudio là dove c’era solo, invece, la sua profonda e straziante disperazione.

Ogni volta si chiedeva se fosse riuscito, ancora, ad imbrogliare il suo orrido Signore.

Era sempre vivo, certo, ed era anche riuscito ad individuare un altro Horcrux, passando poi l’informazione a Lupin, ma questo non significava affatto che il suo padrone si fidasse veramente di lui e lo dimostrava con quelle improvvise e pericolose invasioni della sua mente.

Non poteva permettersi di rilassarsi, mai, neppure per un fugace istante: doveva sempre essere sul chi vive, pronto a respingere ogni attacco.

Le sorti del mondo magico erano nelle sue mani e quella sera era venuto a conoscenza di importanti informazioni che doveva far avere al più presto a Lupin, l’unica persona che Silente aveva messo al corrente del proprio folle piano.

Ora, però, Piton osservava le fiamme voltando le spalle all’allegra compagnia, risate come scoppi nelle sue orecchie, l’eco di una Maledizione ancora e sempre nei suoi pensieri ed un mortale lampo verde negli occhi.

E quel sussurro: “Severus… ti prego…”, amplificato nel ricordo, che, più d’ogni altra cosa, tormentava il suo cuore.

Strinse i pugni, nessuno stava facendo caso a lui, e si morse le labbra: cosa avrebbe dato per potersi permettere di crollare!

Sarebbe bastato poco, pochissimo, un infimo varco aperto nella mente a rivelare l’immensa sofferenza che provava, ed il sangue che vedeva riflesso negli occhi dell’Oscuro Signore sarebbe stato il suo, oblio di una vita perduta.

Ma non poteva ancora permettersi di morire: prima, tutti gli Horcrux dovevano essere individuati e distrutti.

Avrebbe tenuto tutto per sé solo l’ultimo, Nagini: l’avrebbe platealmente uccisa davanti a Voldemort, rivelandogli finalmente, con tutto il proprio orgoglio, che lui, Severus Piton, era stato l’artefice della sua distruzione.

Poi sarebbe morto, tra i mille tormenti che l’Oscuro gli avrebbe inflitto.

Finalmente felice.

Se solo non ci fosse stata anche lei… la sua dolce Corinne.

Era quello che aveva sempre voluto, morire e pagare per le sue colpe, ma solo fino a qualche mese prima, quando l’aveva trovata, morente, tra le macerie della casa, in mezzo ai cadaveri martoriati dei suoi cari, vittime sacrificate alla causa dell’Ordine da un mago che aveva rifiutato la magia e si era ritirato a vivere tra i babbani ma che poi, al momento del bisogno, aveva coraggiosamente messo a repentaglio la propria vita e quella dei suoi figli offrendosi di fare da tramite per passare a Lupin, suo nipote, le preziose informazioni recuperate da Piton.

Il mago aveva accettato quell’inestimabile offerta e per due mesi i suoi resoconti erano regolarmente filtrati verso l’Ordine, fino a quella notte, quando l’ira distruttrice di Voldemort aveva annientato l’intera famiglia, compresa la bambina e i due ragazzini: il vecchio Dustin non aveva ceduto e non aveva tradito la sua copertura. Non aveva detto neppure una parola: così glieli avevano ammazzati tutti davanti agli occhi, lentamente, uno per uno.

Era arrivato troppo tardi, ancora una volta, in tempo solo per poter pietosamente chiudere loro gli occhi.

Poi, quel gemito lieve aveva bloccato ogni suo gesto ed aveva scoperto che Corinne, la figlia maggiore, di neppure venticinque anni, era ancora viva, sopravvissuta chissà come a quell’orrendo massacro.

L’aveva presa delicatamente tra le braccia, cercando di rassicurarla, ed era quindi fuggito via smaterializzandosi e portandola con sé: aveva operato su di lei ogni incantesimo di guarigione che conosceva, con tutta la sua disperata dedizione; le aveva somministrato potenti pozioni ed era rimasto immobile al suo capezzale, per interminabili giorni, pregando intensamente per la sua vita.

Corinne, alla fine, si era risvegliata e gli aveva sorriso.

A lui, alla causa di ogni sua disgrazia.

E la sua vita era improvvisamente cambiata.

In quel sorriso aveva poco per volta ritrovato la speranza per un futuro diverso e, nel corso dei mesi successivi, lei era incredibilmente riuscita a fargli nuovamente amare la vita, a fargli desiderare di trascorrerla solo con lei.

Si era innamorato della giovane Corinne, perdutamente, e lei lo ricambiava teneramente, chiamandolo il suo salvatore.

Se solo avesse saputo chi veramente era, che era solo lui la causa per la quale tutta la sua famiglia era stata distrutta e lei aveva rischiato di morire!

Aveva un disperato bisogno di quell’amore, più dell’aria che respirava o del cibo che lo teneva in vita; desiderava intensamente Corinne, eppure non voleva averla, conscio dell’enorme pericolo in cui l’avrebbe messa se fosse diventata la sua donna.

L’amava immensamente, eppure sapeva che doveva tenerla lontana da sé, per il suo bene; che doveva proteggerla, prima di tutto da se stesso.

Almeno fino a quando l’Oscuro Signore non fosse stato distrutto.

Era questo il grande cambiamento: ora aveva un futuro in cui sperare, una felicità per la quale combattere.

- Vieni a mangiare qualcosa, Severus.

Il mago si riscosse bruscamente dai suoi pensieri, ripristinando immediatamente l’usuale e dura maschera d’impassibilità, preoccupato solo che qualcosa dei suoi intensi sentimenti avesse potuto filtrare all’esterno, sui suoi lineamenti.

Ma era una voce stanca, strascicata, quella del mago che gli aveva parlato: solo l’ombra dell’uomo che un tempo era stato il potente Lucius Malfoy.

Oltre un anno di prigionia ad Azkaban non lo aveva minimamente piegato, ma la morte di Draco e la pazzia di Narcissa lo avevano distrutto. Viveva solo per vendicare il figlio, per uccidere quell’Auror maledetto, e, quella sera, Voldemort gliene aveva finalmente dato la possibilità.

- Non ho fame, Lucius. – rispose stancamente.

Il raffinato volto dell’amico era ricoperto da sottili rughe, ragnatele di dolore che lo imprigionavano. E lui era colpevole anche di questo, di non aver saputo mantenere fino in fondo la promessa fatta alla bella Narcissa, di non aver saputo proteggere Draco dall’ira di Voldemort che, consapevolmente, e ancora una volta, lo aveva mandato incontro alla morte.

Solo questo era riuscito a nascondere a Lucius, che la morte di Draco era stata voluta dal suo Padrone, perché sapeva che conoscere questa verità lo avrebbe definitivamente annientato.

Lui, intanto, faceva gli amari conti con la propria coscienza e con il viso di Silente, che aveva dato la vita per l’anima di quel ragazzo.

L’anima, però, quella era riuscito a fargliela mantenere integra e pura, ma quell’innocenza, che lui aveva perduto tanti anni prima, era costata la vita al ragazzo, senza che potesse fare nulla per salvarlo.

Solo chiudergli gli occhi, pallido argento che non avrebbe mai scordato.

- Bevi almeno qualcosa, - insistette Lucius porgendogli una coppa di vino, rosso rubino. – Sai che Lui vuole che ci divertiamo in queste occasioni.

Piton accettò la coppa e si obbligò a poggiare le labbra sul sottile cristallo, sorbendo un piccolo sorso del profumato vino, mentre si rendeva conto che, alle sue spalle, nuove esclamazioni erano improvvisamente nate, figlie d’una eccitazione che aveva radunato i Mangiamorte nel loro maledetto Cerchio al centro del salone delle feste del maniero dei Lestrange.

Chiuse gli occhi e deglutì, fingendo di assaporare il delizioso vino.

Quella notte si prospettava interminabile e lui non ce la faceva già più: non sarebbe riuscito a resistere ancora, non voleva più assistere impassibile ai loro perversi e crudeli giochi.

Riaprì gli occhi, a fatica, per tornare a quell’orrido incubo che era ormai diventata la sua vita.

I piccoli elfi stavano deponendo su uno spazioso tavolo, con faticosa cura, un lungo vassoio dove era adagiata una giovane donna coperta di trasparenti veli: l’erotico dolce, generosamente offerto dal padrone di casa ai suoi amici.

Piton non riuscì a trattenere un sospiro di sgomento, mentre Lestrange si chinava sulla ragazza e, lascivamente, le passava la mano sul corpo indifeso, levando lentamente un sottile velo dopo l’altro.

- Ecco qui il “piatto forte”, amici miei, magnanimamente offerto dal nostro Padrone! – esclamò, lasciando cadere a terra l’ultimo strato d’impalpabile seta.

Eccitate e volgari esclamazioni fecero seguito al gradito dono, mentre Rodolphus si chinava di nuovo per sollevare un poco il busto della ragazza, inerme e sensuale odalisca che non poteva sottrarsi al suo tocco, la mente annebbiata da una pozione che le toglieva ogni volontà, il viso ed i capelli ancora celati da un delicato pizzo.

Il suo corpo, invece, era svelato alla loro vista, reso evidente dai provocanti lembi di trasparente tessuto che ancora la coprivano, insieme a rosse ciliegie, succosi acini d’uva e delicati frutti di bosco disseminati per ogni dove sulla sua nivea pelle.

Piton strinse i pugni sotto il mantello, il viso impassibile a scrutare la nuova vittima per la quale, ancora una volta, non avrebbe potuto fare nulla.

Solo chiuderle pietosamente gli occhi, una volta che quegli animali avessero finito di banchettare con il suo giovane e seducente corpo.

Poi Lestrange strappò via la preziosa trina dal suo capo.

Una cascata dorata, in morbidi e lunghi riccioli, scese a nasconderle le spalle ed il petto, mentre gli occhi, resi enormi dal terrore, scrutavano l’ambiente intorno a lei.

Piton si sentì morire.

Chiuse gli occhi.

Li strinse forte.

Poi li riaprì.

L’incubo più terrificante gli gelò il sangue nelle vene, mentre le parole di Lestrange pronunciavano la sua infernale condanna:

- E’ tutta per voi, per soddisfare il vostro appetito: è la figlia di quel rinnegato che passava informazioni all’Ordine della Fenice, che era incredibilmente riuscita a sopravvivere alla nostra giusta vendetta!

Corinne, la sua Corinne! Come poteva salvarla?

Com’erano potuti arrivare fino a lei? Forse era stato scoperto?

La sua vita non contava nulla, ma quella di Corinne aveva un inestimabile valore: nessuno di quei depravati doveva toccarla, nessuno doveva offenderla con lo sguardo, nessuno doveva farle del male.

Lottò strenuamente contro la disperazione, cercando di impedire che trasparisse dai suoi occhi; si oppose tenacemente all’angoscia che voleva deformare la maschera imperscrutabile del suo volto; desiderò d’indossare ancora l’odiata maschera d’argento affinché la sua adorata Corinne non potesse riconoscerlo in quel manipolo di anime putrefatte.

Ma era troppo tardi.

La pozione che le avevano fatto bere le impediva di ordinare ai suoi muscoli di lottare contro quelle mani che le insudiciavano il corpo, ribellandosi a quei bastardi, ma lo aveva perfettamente riconosciuto.

L’odio verso di lui era esploso improvviso nella mente della sua dolce Corinne, aperta al suo sguardo senza protezione alcuna, certa che lui fosse solo uno di loro, un assassino che aveva crudelmente causato la morte della sua famiglia, per poi ingannare e circuire la sua ingenuità facendole credere d’averle salvato la vita.

Nel fugace istante di uno sguardo, l’odio aveva soppiantato l’amore che in Corinne stava crescendo per lui.

Ed aveva ucciso ogni sua speranza nel futuro.

Irrimediabilmente.

Lei lo odiava.

Definitivamente.

Glielo leggeva nei chiari occhi nocciola, dove fino a poco tempo prima aveva brillato la dorata luce dell’amore.

Ora vi era solo l’oscurità, bruciante, dove giacevano le ceneri del loro amore.

- Bene, era proprio la frutta che ci mancava! – grugnì Amycus spingendo giù di nuovo la ragazza sul vassoio ed allungando poi le mani rapaci, spostandole i capelli dal busto, mentre i suoi occhi brillavano di lussuria. – Questi due bei meloncini sono tutti da mangiare…

Gli sembrava di impazzire: com’era possibile, la sua delicata Corinne, alla mercé di quei porci!

Nella calca, qualcuno da dietro lo spinse rudemente in avanti e Severus si trovò a pochi centimetri dal tavolo.

- E che dire di queste succose ciliegine? – rilanciò oscenamente Tiger sghignazzando, mentre si chinava, ingordo, sul petto della giovane, spingendo via Amycus. – Sono tutte da succhiare!

Come poteva rimanere immobile, mentre quel bastardo stava per profanare la donna che amava, ma che lui non aveva mai neppure osato sfiorare; la donna che desiderava infinitamente, ma che aveva sempre e solo voluto delicatamente accarezzare con il suo ardente respiro, le labbra ingorde sempre controllate dalla sua ferrea volontà, a sussurrarle piano il suo infinito e rispettoso amore.

Tiger si rialzò e sul volto, rosso d’eccitazione, spiccava un soddisfatto riso sguaiato; afferrò dal vassoio una manciata di ciliegie e se le ficcò in bocca bofonchiando ammiccante:

- Dai Severus, serviti anche tu: sono belle sode e stuzzicano l’appetito!

Il mago contemplò la sua Corinne, quasi del tutto nuda davanti a lui, come mai l’aveva vista prima, né mai aveva immaginato di poterla vedere.

Di nuovo fu preda del rimorso: il passato, con tutte le sue colpe, era stato adagiato senza pietà su quel vassoio, ed in lui vi era tutta l’orrenda consapevolezza di quello che stava accadendo alla donna che amava e quello che, ancora più agghiacciante, sarebbe presto stato perpetrato su di lei!

- Allora, che aspetti? – lo incalzò bruscamente Goyle. – O ti sbrighi, o ti togli di mezzo!

Corinne lo guardò, odio e terrore ad oscurare la luce ambrata dei suoi occhi, mentre lui, con estenuante e tormentata lentezza, si costrinse a raccogliere della frutta fra quella sparsa sul corpo della giovane donna, ben attento a non sfiorare nemmeno la sua candida pelle, ormai macchiata dal succo di more, ciliege e fragole che altre irrispettose mani avevano ignobilmente spremuto su di lei nella ricerca del loro osceno godimento.

Sempre lentamente portò alle labbra una succosa mora, negli occhi lo strazio più profondo, riflesso nel disprezzo di quelle iridi che lui conosceva solo dolci come il miele, e crudelmente s’impose di ingoiarla, insieme alla sua disperazione.

Qualcuno alle sue spalle, smanioso, lo spinse bruscamente di lato:

- Non mi piace la frutta: preferisco queste succulente cosce!

La mano prepotente di Goyle s’infilò tra le gambe strettamente serrate di Corinne che gemette, cercando di ritrarsi: l’effetto della pozione che le imponeva di rimanere succube evidentemente cominciava ad indebolirsi, mentre l’odio verso l’uomo che fino a poco prima amava s’ingigantiva sempre più. Severus era lì, a pochi passi da lei, e la stava osservando completamente impassibile, masticando con noncuranza una mora. Le aveva sempre e solo mentito sul suo amore: un’unica, grande e vergognosa menzogna, giacché ora l’abbandonava in pasto ai suoi famelici e immondi compagni.

- Guarda che bel cetriolone è già pronto per te!

Piton represse a fatica un rantolo: no, non poteva permettere loro di violare il suo tesoro, di farle del male, di offenderla ancora con le loro sconce battute ed i lascivi sguardi. Lei, il suo prezioso amore, la sua luce meravigliosa, l’ultima speranza di un futuro ormai perduto, di nuovo seppellito dalle irrimediabili colpe del suo passato.

Avrebbe solo voluto urlare il suo amore disperato, slanciarsi verso di lei ed avvolgerla in un tenero abbraccio protettivo, tra le sue braccia rispettose, celandola a quegli sguardi voraci, impedendo loro di toccare quella carne delicata che anche lui bramava ma che si era sempre negato, non ritenendo di meritarsi quel dolce sogno.

Invece, si rivolse con imperturbabile calma verso Voldemort e sentì la sua gelida voce reclamare solo per sé l’osceno premio.

Quella sua imprevista richiesta sorprese così tanto il suo padrone che egli fece solo un breve cenno d’assenso in direzione della ragazza: un balenio di rossa luce nei suoi occhi e i Mangiamorte che si accalcavano intorno a Corinne si trovarono sospinti con violenza di lato, la giovane preda in bella vista sul vassoio, ora solo per lui.

Si avvicinò lentamente, lo sguardo incollato agli occhi ambrati della donna che amava, cui mai, per nulla al mondo, avrebbe potuto fare del male, e si sentì respinto dal suo furioso odio impotente.

Si chinò piano su di lei e, delicatamente, la sollevò tra le braccia.

Corinne, ancora impossibilita a ribellarsi a causa della pozione, gli sputò in faccia, con forza, tutto il suo sdegnato disgusto.

Avrebbe voluto inginocchiarsi davanti a lei e implorare perdono, ma solo la strinse più forte a sé e si diresse veloce verso il fondo della sala, trascinandola via da quel luogo ripugnante, ormai pienamente conscio d’averla perduta per sempre.

*

Oltre un’ora più tardi, Piton si ripresentò nel salone, salutato da volgari esclamazioni di giubilo: Amycus, che nel corso di un’accesa partita a dadi si era aggiudicato il secondo assaggio, si alzò di corsa, ma il mago lo fermò, parandosi con decisione davanti all’uscita.

- No, lei è solo mia!

- Non sono queste le regole. – ringhiò Amycus. – L’hai avuta per primo, ora fatti da parte!

- No, è solo mia. – ribadì Piton con decisione. – Intendo sposarla domani.

FINE

Gioco perverso,
Nuda senza volontà,
Vostro banchetto.
L'odio che ho nei miei occhi,
Diventerà amore.

Bellissimo Tanka, scritto da Ranze quale omaggio alla mia storia, che svela che la stessa avrà, ovviamente, una lunga e felice (sebbene non immediata) continuazione!

Genere: introspettivo, drammatico

Personaggi: Piton, Voldemort e Mangiamorte vari

Era: Harry a Hogwarts

Ritardi e ritorni (Starliam)

Il rumore delle risate e dei festeggiamenti si spense di colpo. Tutti si erano voltati verso l'entrata, dalla quale il nuovo arrivato aveva appena fatto il suo ingresso. Rimase un attimo immobile, come per abituarsi a quell'accoglienza a dir poco glaciale. I suoi occhi erano fissi sull'occupante dell'alto scranno che, a un capo della lunga tavolata rettangolare, sovrastava tutti i commensali.
- Vieni avanti, Severus. Ti stavo aspettando.
L'uomo si avvicinò lentamente, nel silenzio opprimente della sala. Arrivato di fronte al suo signore, si inginocchiò e chinò il capo, sempre senza dire una parola.
- Sai che io sono sempre stato molto magnanimo con i miei Mangiamorte... anche quando non se lo meritano. Ebbene, prima di punirti voglio quindi darti la possibilità di spiegarti. Qual è stata la ragione del tuo ritardo?
- Mio signore...
Severus aveva iniziato a parlare con voce sicura, ma resa bassa dal fatto di avere ancora il capo chinato.
- No. Alzati in piedi e parla davanti a tutti. Anche loro meritano delle spiegazioni.
La voce glaciale lo aveva interrotto, con la rabbia che trasudava da ogni sillaba. Era evidente che avrebbe dovuto faticare non poco per convincerlo. Non importava. Ci era abituato. Si alzò in piedi con calma e rimase a fissare il suo signore negli occhi, senza degnare gli altri occupanti della tavola di un solo sguardo.
- Mio Signore, devi scusarmi per aver preso questa iniziativa senza consultarti, ma come tu puoi comprendere, non ce n'è stato il tempo.
Mi ero accorto da tempo, come tutti gli altri, che il Marchio stava diventando sempre più scuro, e mi stavo preparando con gioia al momento in cui sarei tornato al suo cospetto. Ma quando mi è giunta la tua chiamata, la scuola di Hogwarts e i suoi occupanti si trovavano in una situazione particolare. Forse ho peccato di presunzione, ma ho pensato che ti avrei reso un utile servizio rimanendo per un po' a raccogliere informazioni. Senza contare che se fossi sparito subito avrei fatto insospettire il vecchio Silente, mentre così ho la sua completa fiducia; in quanto si è convinto che sono qui solo su suo ordine.
Sul volto scarno e pallido di Voldemort si dipinse un sorriso glaciale.

- Molto bene, Severus. Più tardi avrò bisogno di un colloquio con te in privato. Ci sono molte... molte cose... che necessitano di un chiarimento. Ma possono aspettare. Per il momento godiamoci questo banchetto. In fondo è l'inizio di una nuova epoca per noi, no? Codaliscia!
L'ometto seduto alla sinistra di Voldemort sollevò di scatto la testa.
- Vattene in fondo al tavolo, fai sedere Severus.
Codaliscia si alzò sempre tenendo la testa bassa, cercando di evitare lo sguardo di fuoco di Piton.
Dal momento che si trovava alla destra di Voldemort, per poter raggiungere il posto alla sua sinistra fu costretto a fare tutto il giro della grande tavola. Una regola mai detta ma inderogabile vietava infatti nel modo più assoluto, di passare dietro la schiena del Signore Oscuro. Tutti dovevano rimanere, in ogni istante, ben visibili. Di nuovo sentì gli sguardi di tutti su di sè, mentre si avviava al posto che gli era stato destinato.
C'era ancora il piatto di Codaliscia; Severus lo scansò con una smorfia di disgusto e si sedette. Non aveva bisogno di nascondere le emozioni negative che Minus suscitava in lui: non era una presenza gradita a nessuno di loro.
In silenzio, si servì di qualche pezzo di carne di agnello dal vassoio davanti a sè, mentre il chiacchiericcio ricominciava, vivace come se non fosse mai stato interrotto. Notò che nessuno gli rivolgeva la parola, come se non fosse mai arrivato. Voldemort aveva detto qualcosa agli altri, prima che lui entrasse? Sicuramente. L'Oscuro Signore non aveva osato dire di più davanti agli altri per poter continuare a giocare ancora un po' a fare il padre-padrone premuroso e indulgente. 14 anni di lontananza erano troppi, anche per i seguaci più accaniti. Non voleva correre neanche il minimo rischio di perdere la loro fiducia; anche un solo Mangiamorte un po' meno convinto degli altri, allo stato attuale delle cose, poteva rappresentare un pericolo.
Non sapeva che cosa sarebbe accaduto "dopo", ma poteva facilmente immaginarlo. Anche se adesso Voldemort sembrava di buonumore, aveva visto il luccichio rabbioso nei suoi occhi. Non sarebbe stato facile riuscire a convincerlo, stavolta. A suo favore c'era il fatto che dopo anni passati a contatto con lui, sapeva quali argomenti sollevare. L'unica cosa che interessava a Voldemort era il successo. Il suo successo, tutto il resto non contava. Qualunque azione potesse contribuire al successo, per lui era ben accetta. Sarebbe riuscito a dimostrargli che il suo ritardo di due ore era servito a portargli grossi vantaggi?
Ridacchiò distrattamente a una battuta su Silente (o era su Moody?) che aveva fatto il Mangiamorte alla sua destra.
Sì, ci sarebbe riuscito: avrebbe dovuto riuscirci, se voleva sperare di rimanere vivo. Per anni si era allenato e si era preparato per questo momento. La sua mente era impenetrabile, la sua resistenza al dolore molto alta. Ma questo, ovviamente, non poteva evitargli di sentirsi un fremito dentro. Paura, agitazione, insicurezza. Sapeva che prima o poi questo sarebbe successo, e si era preparato mentalmente. Ma non poteva fare a meno di temere quella che poteva essere la conclusione del loro "colloquio". Il fatto che fosse sempre riuscito a convincere Voldemort non significava che ci sarebbe riuscito anche stavolta, per quanto fosse preparato. Deglutì e prese un altro boccone. La carne era saporita e cotta al punto giusto, proprio come piaceva a lui. Ma al momento non riusciva proprio a godersela, così come non si era mai goduto aclun pranzo o rinfresco offerto dal "suo" signore. Il cibo aveva un'ampia parte nei rituali dei Mangiamorte, così come vino e alcool in genere. Spesso non mancavano anche altri tipi di sostanze, per esaltare l'aggressività e l'eccitazione. Per Piton, dover mangiare e bere in allegria con quella gente era sempre stato difficile, ma mai come ora. Poche ore prima era successa una cosa indescrivibilmente crudele, e invece di urlare la sua rabbia al responsabile (come avrebbe voluto tanto fare) doveva ridere e scherzare. E sperare che lo lasciasse vivo ancora un po'. Inghiottì un altro boccone, seguito da un sorso di vino bianco frizzante.
Voldemort e Lucius, intanto, commentavano gli avvenimenti di quella sera, congratulandosi per ciò che era successo e rammaricandosi per ciò che, invece, non era potuto accadere. Avrebbe dovuto partecipare alla conversazione, per farsi vedere interessato.
- E' un peccato che mi sia sfuggito. Avrei potuto farla finita una volta per tutte. A ripensarci, avrei potuto ordinare a Codaliscia di tagliargli la gola. Così avrei avuto tutto il sangue che mi serviva e mi sarei sbarazzato di lui in un momento solo. Sì, tagliargli la gola. Come si fa con gli agnelli...
Il boccone di agnello che Severus stava masticando, sembrò improvvisamente inchiodarsi al suo palato. Piton dovette prendere un respiro profondo prima di riuscire a deglutire.

Lucius scoppiò in una risata profonda, di gola, assolutamente sincera, subito seguito da Voldemort. Severus si unì a loro, iniziando a pensare al possibile svolgimento del suo colloquio privato con il Signore Oscuro.
- Il vecchio Silente si deve essere proprio rimbambito, non si è accorto di nulla per mesi!
Altra risata.
Avrebbe potuto dire senza problemi come era stato scoperto Barty Crouch e che fine aveva fatto.
- Sì, e tutti gli altri? Incredibile come gliela abbiamo fatta sotto il naso!
Altra risata.
Ma avrebbe taciuto del ritorno di Sirius Black.
- Avrei proprio voluto vedere la faccia di Silente!
Risata.
Avrebbe potuto dire che Silente pensava di ricostituire l'Ordine. Lo avrebbero saputo comunque.
- Proporrei un brindisi. Per il nostro fidato amico, che ha permesso materialmente la mia rinascita, tessendo con grande maestria questo inganno per mesi e mesi. Purtroppo ci ha lasciati, ma tutti noi gli dobbiamo molto.
Tutti si alzarono in piedi e tesero i bicchieri colmi di buon vino.
Brindisi.
Ma non avrebbe detto niente di ciò che era successo in infermeria.
Finito il brindisi, diversi Mangiamorte si avviarono a tornare alle loro case. Mantelli addosso e maschere sul volto, si salutavano stringendosi la mano, congratulandosi per il ritorno dell'Oscuro. Piton salutò Lucius e Aletto, vedendo con la coda dell'occhio Voldemort che si alzava.
Ecco, era arrivato il momento. Respirò a fondo, ricacciando indietro i sentimenti di paura che in quel momento non gli servivano.
Gli ultimi due Mangiamorte erano già usciti dalla porta, quando Piton si voltò verso il Signore Oscuro.
- Severus... vieni.