T. M. R.

                                Thomas Maximilian Riddle

"Se le emozioni avessero forma, questa sarebbe sicuramente quella delle nuvole."
David Kitching.

Alla Devils & Desmond Hayes Association quel sabato tre giugno era stata recapitata nelle mani della socia onoraria del Signor Hayes una bella grana, formato bimbo di otto anni con due occhi gialli da far paura e due canini degni di un piranha. Semplice caso di Diurno abbandonato.
- L'abbiamo trovato in periferia, mia cara.- disse la Judy Foster, una volontaria dell'Associazione che lavorava lì da oltre cinque anni. Sfogliava un blocco di pergamena con la bacchetta e con una penna PrendiAppunti ciondolante a pochi centimetri dal delicato naso di Degona Lumia Mckay.
Chi conosceva Lucilla dei Lancaster, da lontano avrebbe potuto scambiare sua figlia per lei, ma a ben guardare Degona non aveva nulla del demone.
La pelle colorita e abbronzata faceva risaltare gli splendidi occhi verdi dei Mckay e i capelli, leggermente meno bruni di quelli di Lucilla, le arrivano poco sotto le spalle a differenza di quelli della Lancaster che le arrivavano in vita.
Degona ascoltava le parole della Foster senza però mai staccare lo sguardo caloroso dal bambino che invece sembrava voler incenerire l'intero edificio.
Costruito grazie all'immenso patrimonio di Hayes e all'aiuto politico del preside Silente, la Devils & Desmond Hayes Association era una palazzina bianca piuttosto imponente, però più simile a una grossa casa coloniale che a un istituto.
Alle finestre di tutti e quattro i piani erano appesi disegni che ai babbani sembravano comuni, ma appena calava la notte i disegni si animavano, facendo schizzare farfalle e uccelli colorati ovunque.
Ma non erano i piani alti ad essere le vere radici dell'associazione.
Bensì i sotterranei. Ampie stanze e corridoi separati da vetrate infrangibili, dove ogni insegnante, Auror o Medimago poteva occuparsi dei suoi piccoli Protetti.
Degona era stata uno dei migliori investimenti negli ultimi anni, questo avrebbero potuto dirlo tutti.
Sia i bambini che i colleghi.
Essendo un'empatica era adorata da tutti i Protetti dell'associazione che avevano imparato a non temerla più e ad affidarsi a lei per ogni minima evenienza. E anche quel giorno l'aspettava la sua battaglia personale.
S'inginocchiò in un paio di jeans strappati, ormai conscia che la buona educazione era del tutto inutile in un luogo come quello, anche quando si trattava di abiti, e sorridendo al bimbo gli porse la mano.
- Ciao. Io mi chiamo Degona.-
Il piccolo la guardò truce, facendosi indietro.
- Tesoro non te lo consiglio. Non gli abbiamo ancora portato il pranzo.- le disse Judy - Ho qua alcuni suoi dati. Otto anni a luglio, ha vissuto in strada fino ad oggi, rifiutato da ben tre orfanotrofi. Genitori spariti.-
- E il tuo nome?- chiese la ragazza, senza smettere di sorridere.
Il bimbo continuò a guardarla male.
E il sorriso di quella bellissima strega diciannovenne si triplicò.
- Alex. È un nome magnifico. Anche mio cugino si chiama così, sai?-
Per tutta risposta il Diurno allargò la bocca.
- Ma...ehi!- sbottò - Come cavolo hai fatto?-
- Giovanotto.- lo redaguardì la Foster, sistemandosi gli occhialetti sul naso - Educazione, mi raccomando.-
Degona scoppiò a ridere, rimettendosi in piedi - Tutto a posto Judy. Potresti andare a prendergli il pranzo per favore? Ora io e Alex ci facciamo una chiacchierata.-
- Va bene, tesoro.- le disse riprendendosi la penna svolazzante - Ti mando il plasma in un lampo.-
- Oh, Judy...hai visto Harry?-
- Il signor Potter?- la volontaria s'illuminò come una lampadina e divenne più rossa di un pomodoro - Certo, era nella sala dei murales con i Protetti della settima classe. Stanno disegnando dei draghi sul muro e non credo tornerà a casa pulito.-
- Quando mai.- rise la strega, sedendosi allegramente su un puf mentre il Diurno si lasciò andare solo quando la porta fu chiusa. Lungi dall'essere tranquillo, guardò Degona con un'occhiata storta.
- Senti...- l'apostrofò, incrociando le braccia - Non so che razza di svitata tu sia e neanche cosa abbiate idea di farmi qua dentro...ma se mi date il pranzo me ne vado senza fare storie.-
- Hn, idea interessante.- annuì Degona - Certo, potresti berti il pranzo e andartene di nuovo in periferia. Oppure...puoi affidarti a me, che ti accompagnerei a fare un giro per la scuola...-
- Che razza di scuola è questa, scusa?- replicò saccente.
- Noi ci prendiamo cura di chi non ha una casa.- gli spiegò semplicemente - Ma non è un orfanotrofio. Ci prendiamo cura dei bambini senza genitori finché non sono maggiorenni.-
- Io non sono un bambino normale.-
- Lo so.- sorrise Degona, senza staccargli gli occhi di dosso - Neanche gli altri.-
- Certo, come no.-
- E neanche io.-
Il Diurno si fece automaticamente indietro.
Leggendogli dentro, la strega capì che era abituato ad incontrare pazzi che cercano di uccidere i vampiri per farsi un nome. Per fama. Dio. Ne aveva passate così tante.
- Non sono un'ammazza vampiri.- gli disse e prima che allargasse di nuovo la bocca a palla, lei continuò - Io insegno qui. In un posto per persone speciali.-
- Diverse.-
- No.- il sorriso di Degona divenne più profondo, quasi misterioso - Speciali. Ho due amici come te, sai?-
- Frequenti gente strana.-
- Sono strana anche io.-
- Non vedo la coda...o corna...- il bimbo la scrutò ai lati - Niente ali. Niente squame.-
Degona scoppiò a ridere, alzandosi a raggiungendo la sua borsa. Frugò un po' ed estrasse il portafoglio firmato, sempre compratole da Liz che da Cedar House proprio non si scollava e mostrò una foto al Diurno.
- Ecco, guarda Alex.-
Il piccolo prese la fotografia fra le dita, sempre diffidente.
Ritraeva Degona con Tristan e Lucilla, appena qualche mese prima.
- Sono i miei genitori.-
- Giovani i ragazzi.- sentenziò il Diurno, facendola ridere di nuovo -...ehi ma che...- poi strabuzzò le palpebre - Ma che colore strano gli occhi di tua madre.-
- Ci credo. E' un demone.-
Mancò poco che gli si slogasse la mascella, quando Degona gli arrivò di nuovo a un passo, inginocchiata di fronte al suo delicato nasino di Diurno.
- Senti. Facciamo così...tu oggi stai qui al centro. Ti faccio vedere cosa facciamo e se non ti piace, domani ti riportiamo dove vuoi. Ti ci porto io personalmente. Te lo giuro.-
- Davvero?- sibilò cupo - Non cerchi di fregarmi?-
- Perché dovrei? Comunque sappi che vorrai restare a tutti i costi.-
- Ah si? Il motivo?-
- Harry Potter insegna qui, sai?-
Ok, ora la mascella se l'era slogata davvero. Ma fare il nome del bambino sopravvissuto era una tecnica collaudata che Degona aveva imparato ad usare molto presto. Non c'era nanerottolo che non scalpitasse per conoscerlo e...quando portò Alex nei sotterranei, il Diurno rimase praticamente incantato di fronte alla vetrata della sala murales.
Era una stanza tutta Trasfigurata di mattoni, con una trentina di ragazzini dai sette ai dieci anni che scorrazzano con pennelli e barattoli di vernice, per non parlare delle bombolette spray.
Il fatto era che i piccoli avevano alcune doti particolari...alcuni avevano delle squame sul viso. Altri pennellavano i loro disegni con una telecinesi già molto avanzata. Altri invece aveva la pelle di colori molto intensi, dal verde petrolio fino al nero inchiostro. Bambini che non potevano permettersi di vivere fuori dall'associazione.
Ma fra di loro, un bambino più grande di tutti.
Harry Potter teneva una piccola di sette anni sulle spalle, che disegnava con le mani un grosso girasole, senza bisogno dei pennelli visto che le linee prendevano forma sotto i suoi polpastrelli, senza bisogno di niente altro.
- Cavolo...ha davvero la cicatrice!- disse il Diurno estasiato.
- Visto?- fece orgogliosamente Degona - Dicevo bugie?- e gli strizzò l'occhio - Se resti, potrai vederlo quasi sempre.-
- Ma...e tu? Stai qua perché non hai una casa?-
- No, io ce l'ho.-
- Tua madre è un demone cattivo?-
- No, ma...- la Mckay fece una buffa espressione - Diciamo che mia madre ama la tranquillità. Cosa che con me in giro per casa e la mia governante...lei non riesce ad ottenere. Roba da grandi, te lo spiegherò lunedì.-
Quando finì il loro turno di sabato, Degona poteva dire di aver convinto l'ennesimo Protetto ad unirsi a loro.
Sorrideva radiosa, contenta di aver tolto quel piccolo Diurno dalla strada e dalle mani di chissà che folli, quando Harry Potter la raggiunse all'uscita dell'associazione, con uno sbuffo di vernice rossa in faccia.
- Le pesti ti hanno fatto sudare eh?- gli chiese, pulendogli la guancia.
- Ah, lascia perdere.-
Harry James Potter si passò la manica della camicia per finire il lavoro della strega, carezzandole la testa riccia in ringraziamento. Sollevò il viso al cielo terso ed inspirò forte, sentendo un piacevole tepore.
Era una buona giornata.
Ringraziava per questo.
Il senso di colpa quel giorno non era ancora arrivato.
Neanche la rabbia si era fatta viva. Neanche l'abbandono.
- Abbiamo poco tempo per arrivare a Kensington Gardens.- mugugnò, guardando l'orologio e contemporaneamente infilandosi un capellino con la visiera sulla testa, per nascondere tutto ciò che poteva essere visto e riconosciuto - Se ci sbrighiamo non dovrò sentire Lucas lamentarsi per tutto il week end.-
- Io te l'ho detto qual è il problema.- ridacchiò Degona, tirandolo dietro un angolo dell'associazione - E' curioso.- e gli diede la mano, che lui strinse forte - Vuole sapere tutto del suo famosissimo e onoratissimo paparino.-
La famigliare sensazione di nausea e risucchio della Smaterializzazione furono veloce a venire e andarsene perché il profumo di Kensington Gardens era intenso e appena palpabile al tempo stesso.
Per Harry, quello era profumo di casa.
I giardini immensi di Kensington ogni giorno accoglievano centinaia e centinaia di persone, babbani e maghi.
Ma forse i maghi sapevano bene dove appostarsi perché quando Degona e Harry arrivarono verso il Serpentine Bridge, tutte le teste presenti automaticamente si voltarono verso di loro.
- Su la maschera.- sussurrò Potter paziente, vedendo Ron alzare il braccio da una panchina lontana. Bagnato fradicio.
Harry e Degona stavano già asciugandosi le lacrime agli occhi ancora prima di averlo raggiunto.
- Non fa ridere, bastardi!- abbaiò Weasley - Steve e Step mi hanno fatto finire in acqua!-
Peccato che i due non fossero gli unici a sbellicarsi dalle risate.
In piedi, accanto a Ron, c'era J.J. Baley che faceva di tutto pur di non farsi vedere.
E a metri di distanza, intento a controllare Lucas, Jeremy, i gemelli e Marcus giocare, Sirius Black non si sprecava neanche a far finta di essere dispiaciuto. Rideva sguaiatamente, come un perfetto sadico della serie di Stephen King.
- Oh, è arrivato, Jemy.- Lucas Potter si fermò sui rollerblade, la mazza in mano e la palla stregata nelle mani protette dai guanti di sicurezza di Jeremy - Nevicherà viola.-
Jeremy Weasley, undici anni e una saggezza presa forse da Charlie Weasley, sorrise vagamente, dondolandosi la palla di gomma stregata fra le dita. Più la stringeva più quella si dimenava, emettendo strani ed equivoci rumori.
A differenza dei fratelli minori però, Jemy aveva gli occhi scuri della madre che contrastavano con un bell'effetto sui capelli rossi della famiglia paterna.
- Sei fissato.- considerò, rimettendo la palla a terra e ponendovi accanto la mazza da gioco.
- Già che c'è può mettersi anche un passamontagna.- continuò Lucas, ignorando l'amico e schioccando la gomma da masticare che aveva in bocca.
- Sono lontano, ma ti leggo le labbra!- urlò Harry di colpo, guardandolo storto - Hai finito di tagliarmi il mantello?-
- E tu hai finito di fare il recluso...- iniziò suo figlio, per poi alzare ulteriormente la voce - HARRY POTTER???-
Tempo un nano secondo e si era di nuovo girato verso di loro tutto Kensington Gardens. E Sirius Black rideva ancora di più, letteralmente piegato in due a terra tanto da farsi cadere i molari.
- Si bruciasse quella lingua da serpente.- masticò Harry fra i denti, sedendosi sulla panchina - Ciao J.J.-
- Ciao Harry.- replicò Baley, abbracciando intanto Degona con affetto, visto che uscivano spesso in compagnia degli amici del ragazzo - Tutto bene a lavoro?-
- Si, benissimo. E qua come va?-
- Una favola.- disse, trattenendo a fatica l'ennesimo gemito piega stomaco, facendosi fulminare da Ron.
- Faith e Glory dove sono?-
- E' arrivata quella cretina di Gwen Pickens.- J.J. con la sua erre moscia appena accennata fece capire esattamente quanto fosse schifato - C'era anche sua figlia Tiffany e una decina di mocciosette. Sono andate a giocare insieme, la Pickens invece quando ha capito che Draco non c'era ancora se n'è andata.-
- Mi sa che non ha capito che è sposato.- sospirò Degona.
Prima che i tre uomini, quattro con Sirius che era tornato con Marcus in braccio perché era finito per terra spaccandosi il faccino, chiarissero cosa capiva quella donna a chiare lettere, arrivò Glory da dietro un cespuglio con la stessa espressione che aveva assunto Narcissa Black Malfoy quando le avevano detto che Bellatrix Lestrange era uscita di prigione - Ciao a tutti.- salutò funerea.
- Ciao principessa.- Harry la prese in braccio, baciandole la guancia - Noia?-
- Tiffany Pickens e le sue amiche sono solo delle...- il contegno della bimba le impose di alzare le spalle - Ho il mio libro, finisco di leggerlo. Faith arriva subito, è andata a vedere i cigni.-
- Ma si può sapere tuo padre dov'è?- replicò Potter - Dio, abitiamo dall'altra parte della strada.-
- Magari sa che la Pickens è in giro.- abbozzò Ron.
- E come fa, ha il radar?- brontolò il bambino sopravvissuto. Si chinò quando la palla stregata dei ragazzi gli arrivò ai piedi. Lucas pattinò veloce fin sotto il suo naso, per riprendersela.
- Ciao pa'.- sibilò sarcastico - I desperados come stanno?-
- Meglio di te se non chiudi quella bocca.- rispose Harry con vocetta stucchevole, alzando il braccio affinché il suo primogenito dovesse arrampicarsi su di lui per cercare di prendergliela - Dato fuoco a niente oggi?-
- Draco non era disponibile.- mugugnò Lucas, mancando la mano del padre per un soffio - E poi bruciare i capelli di quella stupida di Tiffany Pickens non è più divertente come una volta! ...Dai papà, dammi la palla!-
- Guarda che finisci al San Mungo per ustioni di terzo grado se continui, Harry.- ghignò Sirius, carezzando la testolina nera di Lucas - E' da un po' comunque che non arrivano lettere dall'Ufficio di Controllo Magie Accidentali, no?-
- Per quello che serve.- disse Degona spazientita - E' come mandare lettere a Glory ogni volta che ha visioni. Certo, il potere del fuoco può essere controllato ma se non gli lasciano fare pratica non imparerà mai.-
- In quella scuola di matti io non ci vengo.- mise subito in chiaro Lucas.
- Ma dai!- ghignò Harry, facendogli rimbalzare la pallina sul naso - Saresti il migliore di tutti.-
- Vanne fiero. Mi hai fatto tu così.-
Ridendo e scherzando, andarono avanti a prendersi in giro fino a tardi, tanto Malfoy aveva deciso di non farsi vedere, troppo impegnato nel suo studio degli orrori off limits per bambini, maghi, gagia, Phyro, Veggenti, babbani e pure draghi che altro non era che il suo laboratorio d'alchimista.
I bambini giocarono tutto il pomeriggio sui pattini e rischiando di gambizzare i passanti con le mazze, arrivò anche Edward con Chris e Linnie che si unì al festino dei minorenni aiutando Steve e Step ad accoppare un'anatra del laghetto con un sasso (volevano solo attirare l'attenzione del pennuto, ma Glory fu l'unica a starsene buona, come sempre del resto. Non si mosse dalla sua panchina, da cui godeva una visuale perfetta. Tiffany Pickens e le sue amiche avevano di nuovo ridacchiato tutto il giorno. Faith invece era stata sull'altalena, da sola, fino a quando Harry non era andato a prenderla.
Solo allora il sorriso più sincero mai visto aveva fatto capolino sul volto della piccola.
Ma per tutto il tempo Faith non aveva fatto che toccarsi la schiena. E Glory sapeva bene cos'aveva tatuato sulla pelle.
E quel qualcosa, oltre al sangue di Faith, era il vero e reale problema.
Il potere di Lucas, il potere di Lucas.
Cos'avrebbe dato per averne anche solo un pochino.
Cos'avrebbe dato per poter agire, senza essere costretta solo a vedere passivamente gli eventi.


Quello stesso sabato sera, in un locale di Notting Hill che di magico aveva solo l'atmosfera tranquilla e rilassante, Damon Howthorne si godeva la cena senza cadaveri o fratellini attorno ed era veramente consolante perché da una settimana si ritrovava sempre la stessa coppia di vecchietti cadaveri fermi oltre il bordo del letto, al suo risveglio, a fissarlo come se lui potesse fare miracoli e avvertire la loro figlia che l'uomo che stava per sposare gli aveva avvelenato i genitori.
Beatrix stava seduta di fronte a lui e naturalmente non aveva toccato cibo, ma la sua sola presenza rendeva tutti gli uomini più affamati.
- State per diventare un duo di sfascia famiglie.- sentenziò un giovane di ventun'anni, che sorseggiava del dolcetto a fine dessert seduto a fianco della Diurna - Trix, la moglie dell'uomo alla tua sinistra sta per strappargli i pochi capelli rimasti se non la pianta di guardarti le gambe.-
- Il vostro problema è che avete il sangue caldo.- replicò lei, girando la tazzina del caffè sul piatto di porcellana.
- Il tuo sono i canini.- sibilò la voce roca e quasi selvaggia dell'ultima parte del quartetto. Un giovane di ventotto anni, aspetto duro e mascolino, occhi di brace, tre cicatrici simili a graffi su uno zigomo.
- Vogliamo parlare della tua dentatura Greyback?-
- Vogliamo parlare di qualcosa che non centra con denti e sangue?- replicò Damon, che si fece portare il conto - Datemi tregua, non vedo morti da quando siamo arrivati qui. E' un record.-
Asher Greyback scosse il capo, guardandolo di traverso.
- Chi te l'ho fa fare?-
- L'emicrania che mi viene se non li ascolto.- spiegò il Legimors - Sanno essere dannatamente insistenti, te l'assicuro.-
- Come mio padre.- sospirò con fare melodrammatico il più giovane di loro, che posava gli occhi verdeacqua qua e là, con aria irrequieta di chi pensa ad altro - C'è poca gente in giro. È insolito con questo caldo.-
- Già, le ultime parole famoso. Scoppierà un casino quando meno te lo aspetti e dovremo fare l'ennesimo favore agli Auror, William.- sibilò Asher - Vero Beatrix, tesoro?-
- Che altro avevi da fare a casa?-
- Caccia grossa con Jeager.-
- E la volpe?- ironizzò lei perfida - Tu?-
- No, William.- ghignò il mannaro.
Il giovane William Crenshaw non lo stette neanche a sentire. Ormai erano anni che si trovava in minoranza a Crenshaw Hill e la cosa non gli dava più neanche così sui nervi come si poteva immaginare. Erano stati otto anni fantastici a dire il vero, anche se la consapevolezza era giunta da poco. Appena raggiunta la maggiore età la prima cosa che lui e suo padre avevano fatto era stata venire allo scoperto così in un colpo si erano sbarazzati di Henry Mitchell, dei suoi bavosi avvocati e non solo...aveva anche avuto l'eredità di Lara, sua madre, che Henry gli aveva negato fino a quel momento con cavilli legali riguardo alla sua minore età. Ora invece, a ventun'anni compiuti, si ritrovava con un M.A.G.O. più che eccellente, una specie di fratello maggiore principe e signore non ancora riconosciuto dei mannari del nord, una casa di famiglia piena di parenti morti e non, un bisnonno paterno che aveva conosciuto da poco che se ne andava in giro per casa con le sembianze vicine a quelle di un neonato, Jeager sempre più fuori di testa di recente visto che sembrava nascondergli qualcosa, un bel po' di amici di Serpeverde dei tempi di Hogwarts e...un sacco di grane di natura amorosa. La peggiore di tutte.
- Hai deciso cosa fare o no William?- lo incalzò Trix, riportandolo alla realtà.
- Eh? Con cosa? Chi?-
- Si, buona notte.- sbuffò la ragazza - Sei più riuscito a parlare con Ginger?-
- No, non ancora.-
- Fesso.- disse Asher a bassa voce, prima di attaccarsi al vino dolce e leggero.
- Ma tu che vuoi, te ne ripassi tre per volta!- lo rintuzzò William.
- Io ero fermo a due.- celiò Damon - Licantrope?-
Greyback si limitò ad emettere un grugnito, continuando a bere fino a finire il calice.
Rimesso sul tavolo, incrociò le dita con aria saccente.
- Resta il fatto, cocco, che la tua amica coi capelli rossi è buona per fare il ghiaccio.-
- Perché hai guardato me scusa?- sibilò Trix inferocita.
- Codina di paglia.- frecciò William.
- Zitto tu. Greyback vuoi finire salassato?- minacciò la Diurna - Ghiaccio un corno, dovresti saperlo.-
- Già, però me ne ricordo solo in presenza del Leoninus, sai com'è.- l'espressione diabolica di Asher dava bene a intendere che stuzzicare Milos Morrigan era quanto di più divertente mai provato.
- Dio.- soffiò il Legimors, guardando la gente alla sua tavola.
Un mannaro, una Diurna e un mezzo demone.
C'era da uscirci pazzi completamente.
- Così adesso esci con la figlia di Winsort.- continuò, osservando l'espressione eterea di William, che oltre alla regalità dei Crenshaw aveva ereditato da Lara Crowford il sorriso e lo sguardo buono, molto diverso da quello di Jeager.
- Non esco con Ginger. Siamo rimasti amici.-
- Amici.- frecciò Asher, guardando altrove - Così si dice adesso.-
- Si siamo amici, essere dalla coda pelosa.-
- E l'altra notte che facevate eh?- continuò il lupo visto il suo udito finissimo.
William quasi si strozzò col vino - Giocavamo a carte.- masticò fra i denti.
- Si e hai anche fatto poker.-
Damon e Trix scoppiarono a ridere in maniera abbastanza contenuta, ma ci mancava poco che Crenshaw mettesse le mani al collo del mannaro, pronto a lasciare la sua dinastia senza principe. Eppure si bloccò in tempo, sbuffando di nuovo. Ginger Winsort era solo un'amica, una delle tante della scuola.
Il problema non erano loro. Le amiche.
Ma...lei.
L'unica lei. La maledetta lei.
L'onnisciente lei.
- La duchessa dov'è?- chiese intanto Asher - Trust ha intenzione di tenerla in campagna ancora per molto?-
- Oddio.- Damon alzò le mani, già stanco - Non mi ci voglio neanche infilare in questo discorso.-
- Che palla il Suffolk d'estate.- disse anche William, stiracchiandosi - Ma che fanno tutto il tempo?-
- Mah, secondo te?- ironizzò Beatrix - Comunque siamo quattro, contando Aidan, contro uno Damon. Tu, tesoro. Visto? Oliver non piace neanche a loro. Anzi, non piace neanche a Cloe.-
- Allora perché si sono fidanzati?- chiese retoricamente il Legimors.
- Quello mi sa di spostato.- commentò il mannaro - A te no?-
- Non so. Ha sempre qualche parolina di troppo con duplice significato in mezzo alle frasi.- ammise la Diurna - Ma è pieno di soldi, case ovunque e conoscenze. Inoltre è purosangue.-
- Come se a Cloe fosse mai interessato.- s'intromise William pacato.
- Con gli anni si cambia.- disse Damon a bassa voce, con tono incolore.
- L'ho sempre detto che è meglio il sesso.- bofonchiò Trix, capendo che il discorso aveva preso la piega più terribile di tutte. Così se ne uscì con quella sparata, facendosi guardare in maniera strana da tutti e tre - Bhè? Che avete? Non è vero? Quando si passa la soglia diventa tutto complicato ed evapora anche la voglia di divertirsi. Anzi no, a me non passa. A voi Sanguecaldo invece si.- celiò sadica - Alla vostra salute perdenti.-
- Ah, all'inferno.- ringhiò Asher, lasciandosi andare contro lo schienale della sedia - Ne riparliamo quando il Leoninus torna a casa eh? Chissà che combina in quel cesso di Corte.-
- Le corna non me le può mettere.- Trix non perse assolutamente il ghigno - O sa cosa lo aspetta.-
- Tu si che li sai proteggere bene gl'investimenti.- sentenziò William - A differenza di altri a cui piace sfasciarli, vero Damon?- e il Legimors si passò una mano sugli occhi, mentre gli altri ridacchiavano - A proposito, il poveretto a cui hai distrutto la vita e il matrimonio come sta? È vivo o viene a trovarti per passare all'inferno che gli hai aperto?-
- Oh, andate a quel paese, mi sembra di sentire Dorothy.- si lamentò Howthorne.
- Anche se quella è proprio strana, ha sempre ragione.- esclamò la Vaughn, che parlava di Dorothy Turlow. Era una donnina che Damon aveva conosciuto più di sette anni prima, durante il periodo nero dopo la Sigillazione di Tom. Era una babbana, solo una babbana, ma di Legimors e Veggenti di Non-Vivi sapeva ogni cosa.
Era stata come un mentore per Damon e spesso si vedevano, quando lei gli procurava dei mandati, lavorando in un ospedale. Infatti era infermiera.
- Hai fatto delle ricerche su quella babbana?- gli chiese William per l'ennesima volta.
- Ve l'ho detto. Non ha poteri.-
- E allora come fa a sapere tutto di Legimors e cadaveri svalvolati pieni di problemi e turbe psichiche?-
- I suoi nonni erano maghi. E un loro antenato era Legimors.-
- Altri morti.- si schifò Asher, disgustato - Meglio che fai lo sfasciamatrimoni a vita Howthorne.-
- Poche palle, la colpa non è mia.-
- No?- la Diurna fece mente locale, coi canini che brillavano alla luce delle candele - Quei due stavano per sposarsi e tu, a una settimana dalle nozze, ti presenti da lei e le fai mandare tutto all'aria. Dopo quanto tempo che non vi vedevate? Due anni?-
- Tre anni, un mese e diciotto giorni.- la corresse il Legimors piccato.
- Magari quel poveraccio s'impiccherà.- tubò Asher maligno.
- Già, gli hai rubato la moglie e la vita.- rincarò William.
- Sono meglio i cadaveri.- disse allora Damon, versandosi un altro bicchiere - Non seccatemi. Mi sono solo ripreso quello che avevo perso e lasciato andare. Punto e basta.-
- Così te la sposi.- sorrise William di punto in bianco, dopo un istante solo di silenzio.
- Davvero? Gliel'hai chiesto?- sogghignò Greyback, levando le sopracciglia, stupito - Però. Non hai le mezze misure, devo ammetterlo.-
Già, proprio non le aveva, ma era più felice che mai.
Trix da sotto il tavolo gli strinse la mano e sorrisero entrambi, almeno fino a quando Asher non scattò impercettibilmente sulla sedia. Sembrava avesse sentito qualcosa.
Fece segno di tacere e fare finta di nulla, indicando oltre il tavolo vuoto dietro di loro.
Erano appena entrati due tizi che William riconobbe all'istante.
- Funzionari della Gringott.- mormorò a bassa voce - Cosa fanno qua?-
- Zitti.- ordinò Asher - Basto io.-
E come avevano immaginato tutti e quattro, vista la situazione totalmente assurda, ciò che il principe dei Greyback sentì non era niente di buono.
Perché mai due azionisti e funzionari d'alto grado della Banca dei Maghi si sarebbero dovuti trovare in un ristorante babbano a Notting Hill? Bastò un nome e Asher lo ricollegò subito a quello che aveva letto di recente.
Craig Badomen. Un assassino che sembrava comparso dal nulla e che nell'ultimo mese aveva massacrato due famiglie di babbani con la sua magia. Continuava a sfuggire agli Auror senza motivo, Trix lo sapeva bene. Una notte l'aveva intravisto, durante la ronda. E poi, dopo averlo rincorso in lungo e in largo...di lui era svanito anche l'odore.
Una cosa però era certa. Come aveva detto Edward al Quartier Generale degli Auror con la solita schiettezza, l'amico Badomen, cattivo presagio, aveva dei buoni agganci per essere perso anche da Sensimaghi e Veggenti.
Asher sentì altro. Era stato visto nel Surrey la settimana prima, dov'era fuggito dagli Auror della capitale, e lì per poco non aveva ucciso tre maghi in una taverna.
E ora stava tornando di nuovo a Londra, nella tana del leone.
O questo assassino era uno stupido...o incredibilmente sicuro di sé e dei suoi mezzi.
Per non parlare delle sue propensioni all'uccisione di babbani e mezzosangue.
Cose che, nel mondo magico, aveva cominciato a scatenare non poche paure. C'erano i primi sussurri nell'aria.
Sussurri che chi sapeva fiutare sotto vento, sentì più densi che mai.
Harry Potter per primo.


La domenica mattina era un giorno sacro per i cattolici come lo era per i proprietari della Lucky House.
Infatti, fino a mezzogiorno nessuno si azzardava mai neanche ad aprire un occhio, in nessun'ala della casa.
Gli elfi domestici entrati di straforo sapevano di rischiare la fucilazione se solo facevano scricchiolare il linoleum eppure Glorya Artemisia Malfoy dovette aprire delicatamente le palpebre, come non avesse neanche dormito, quando un tonfo strano dai piani bassi la destò dai suoi sogni vorticosi.
Si rigirò nel letto a baldacchino, immersa in una nuvola bianca di lenzuola pregiate e lisce come seta quando si ricordò all'improvviso del pericolo.
Balzò in piedi e in una camicia da notte che le arrivava sopra le ginocchia, di un rosa acceso, si precipitò giù dalle scale dell'ala ovest senza fare il minimo rumore. Ma era tardi.
Sospirò depressa sull'ultimo gradino di marmo alla vista di una scia di grosse uova dorate sparse per tutto il salone che collegava casa Malfoy a casa Potter.
Le uova erano state disseminate come briciole. E tutto per quelle due stupide oche dalle uova d'oro.
Regalo di Jocelyn Black, la sua bisnonna.
Quando le aveva mandate una settimana prima, come regalo alla bambina, Draco aveva subito proposto di tirare il collo alle oche e poi a sua nonna, senza tante cerimonie, ma Glory era riuscita a tenerle in vita a forza di prediche animaliste...ma ora, di fronte a quell'ultimo disastro, non era sicura di poterne garantire la sopravvivenza.
Contò otto uova d'oro e...poi inclinò il capo, sgomenta, quando una delle sue oche, quella col fiocco blu al collo, fece capolino con la coda spiumata da dietro un divano.
Un suono metallico misto a quello della pietra che si spacca fece tremare la piccola strega e gli elfi, che si rompevano la schiena per sollevare quattro chili di uovo d'oro a testa.
Già. L'ultimo uovo, il nono, era tanto pesante da rompere il pavimento di cotto del piano terra, mentre le altre l'avevano solo graffiato.
Con le mani in faccia Glory si sporse dal divano, ma ciò che trovò non fu un uovo d'oro.
Bensì un uovo tutto grigio, come piombo sporco.
- E questa roba cos'è?- borbottò, cercando di prenderlo fra le braccia.
Ce la fece a fatica e rigirandolo, sentì che era molto caldo. Le altre invece erano tutte fredde. Stranita, fece per metterla sul divano di fronte al camino, però il verso di un gufo riuscì a spaventarla. L'uovo le cadde di mano e le finì sul dorso del piedino sinistro.
Cacciò un gridolino abbastanza alto da svegliare subito Draco e Lucas, che aveva il sonno leggero come un marine in trincea. E così la domenica mattina andò a farsi benedire. Più tardi, nella cucina dell'ala Malfoy, Glory stava seduta sul bancone col ghiaccio sul piede gonfio.
Gli occhi ancora vitrei per il dolore, bevve a fatica la pozione che il padre le propinò, peccato che Draco Lucius Malfoy stesse trafiggendo letteralmente con gli occhi argentei i colpevoli dell'azzoppamento della sua adorata erede.
Le uova messe in un cestino per muffin.
E le oche che, diciamocelo pure, avevano i minuti contati.
- Come si possono cucinare?- chiese Lucas, seduto accanto a Glory e poggiato sui gomiti.
- Arrosto.- sibilò Draco - Te lo lascio fare con piacere.-
- Riempiremo la casa di piume.- replicò il piccolo Potter - E' poco igienico.-
- Pennuti.- continuò a borbottare Malfoy come una teiera - Come va principessa?-
Glory finì coraggiosamente tutta la disgustosa pozione, per annuire testarda.
- Bene, va meglio. C'era un gufo prima, papà.-
- Si, pazienza.- suo padre agitò la mano, incurante - E' molto gonfio.- disse, tastandole il dorso del piedino di fata veramente minuscolo - La pozione ci metterà poco ma dovrai tenere il ghiaccio. E stare a riposo oggi.-
- Ma io ho del lavoro da finire nella serra.-
- Non puoi innaffiare quei cosi da seduta?-
- Cosi.- bofonchiò Lucas - Sono fiori, mica coccodrilli.-
- Coccodrilli? Che coccodrilli?-
Harry apparve tutto scarmigliato sulla soglia, coi pantaloni del pigiama e una maglietta. In braccio Faith, più assonnata e scarmigliata di lui, in una maglietta di sua madre che le fungeva da camicia da notte.
- I coccodrilli che vengono fuori dalla doccia.- canticchiò Lucas sarcastico - Lascia perdere. Glory s'è fatta male. Le è finito un uovo d'oro sul piede.-
- Sai, le oche della bisnonna Harry.- spiegò la piccola Malfoy.
- Certi Black si ostinano a vivere per dispetto, ha ragione Sirius.- sindacò il bambino sopravvissuto, guardando apprensivo il piede della bambina, mentre Draco e Lucas in sottofondo disquisivano di oca arrosto annaffiata o affogata, dipendeva dalle preferenze, nel cognac.
Comunque l'incidente delle oche passò in secondo piano dopo il brunch, visto che era presto per pranzo e tardi per colazione. Le uova vennero messe in un cestino, le oche spedite con gli elfi domestici chissà dove e poi si dispersero.
Draco mollò Glory nella serra con mille prediche, poi si chiuse nel suo studio quando arrivò Caleb più assonnato di tutti loro messi insieme. Isabella e Joe erano andati a trovare i signori Maitland e Caleb aveva previsto restare con i cugini e lo zio Harry. Nessuno a Hogwarts credeva mai che Harry Potter fosse suo zio, ma ormai la storia aveva fatto il giro anche se Caleb ci godeva sempre molto a raccontare di quella sua parentela emozionante.
A sentire quelle storie, Lucas quasi non ci credeva.
Erano fuori in giardino, davanti alla fontana, quando non resse più.
Si avvicinò a Caleb, mentre Harry e Faith si tiravano dietro dell'acqua, visto il caldo, e studiò il cugino con aria critica.
- Mi stai davvero dicendo che Hogwarts è piena zeppa di stemmi col suo nome?-
- Anche della zia Elettra, per il quidditch.- rispose suo cugino, infilandosi i guanti di protezione per lo skate-board volante - Tutti lì sanno tutto di lui. I miei amici ci andavano pazzi, specialmente i primini. Pensa che quando i compagni di Jeremy hanno saputo che è il tuo migliore amico hanno dato i numeri.-
Lucas assunse la tipica espressione alla Sirius...mezza basita e mezza disgustata.
- Hai sentito altre storie su di lui?-
Caleb sogghignò - Oh si. Ha ucciso un gigantesco serpente al secondo anno, lui e Draco sono caduti dalla Torre di Astronomia senza farsi niente e pensa che ha persino ucciso Tu-Sai-Chi nella Camera dei Segreti, quando aveva sedici anni! Grande lo zio Harry!-
Grande lo zio Harry un fantastico par di balle.
Il nervoso stava cominciando a trasudare da lui simile al vapore, tanto che si ghermì la sua adorata mazza da hockey su rotelle. Imprecando, attese che cinque minuti più tardi gli arrivasse il gufo dall'Ufficio di Controllo Magie Accidentali.
- Ma che hai fatto?- gli chiese Faith stranita.
- Niente. Che ha fatto papà piuttosto.- sibilò Lucas, imbronciato.
La bimba alzò il sopracciglio proprio come lui.
- Pensi ancora a cercare di fargli usare la magia? Lucas, non può fare magie, lo capisci o sei sordo? L'ultima volta quasi l'hai fatto ammazzare per le scale.-
- Ce l'hai messo tu il grasso.-
- Ma tu mi avevi detto che era cera!- replicò Faith con gli occhioni azzurri che cominciavano a fiammeggiare.
Eh si, c'erano diversi tipi di teste calde alla Lucky House. I piromani...e le piccole gagia.
- Che succede?- bofonchiò Harry stanco, sedendosi sul bordo della fontana.
- Niente, dicevo a Lucas della Camera dei Segreti, zio.- celiò Caleb ma come sempre, Harry Potter fece finta di nulla.
- Hn. Oggi non dovete andare da nessuna parte?-
- Ci stai buttando fuori di casa?- riecheggiò Lucas.
- Oh, no. Ti sto chiedendo di prendere il volo tesoro.- rispose il bambino sopravvissuto con vocetta stucchevole e melensa - Non ti butterei mai fuori di casa dopo tutta la fatica che ho fatto per farti nascere e tenerti vivo.-
- Questa mi mancava.-
- E ti mancherà anche la spiegazione.-
- Oh dai pa'...perché non...- Lucas e Harry tacquero di botto.
Una leggera vibrazione delle vetrate est della Lucky House fece muovere l'ex Auror velocemente. Afferrò suo figlio e se lo strinse addosso, per poi girarsi col busto di scatto per evitare l'esplosione che infranse l'angolo del primo piano nella parte ovest di Draco.
Ovvero la parete del suo studio.
Faith e Caleb di fronte a quelle fiamme non sembrarono molto stupiti.
- Sarà morto?- tubò Lucas rialzando il viso verso il padre, luminoso come il sole.
- Non credo.- sospirò Harry tetramente - Non posso essere così fortunato.-
- Ma cosa succede?- chiese intanto Glory, che zoppicando sul piede sano aveva fatto il giro dal retro della serra.
- Lo zio Draco ha fatto scoppiare di nuovo la casa.- le spiegò Faith pacatamente.
Anche Glory, senza fare una piega, scosse la testina bionda.
- Forse dovremmo andare a vedere se ha bisogno di qualcosa.- propose Caleb - Cosa dici zio Harry?-
- Si, una vanga per sotterrarlo.- ghignò diabolicamente Lucas.
E invece quando iniziarono a sentire le prime imprecazioni Harry dette subito ordine ai piccoli di mettersi le mani sulle orecchie. Caleb ne ascoltò un paio, poi arrossendo infilò il cappuccio sulla testa, mentre la voce di Draco Malfoy, un vero gentiluomo, si allargava per strada con un repertorio da far sembrare gli scaricatori di porto delle educande.
All'ultima, anche Harry avrebbe preferito chiudersi le orecchie.
- Sei vivo?- lo chiamò.
Draco, tutto sporco di nero sulle braccia e uno sbuffo di cenere sul naso, saltò fuori dal buco nella parete.
- Porca di quella gran miseria!- abbaiò, raggiungendoli - Tutta colpa di quella maledetta radice di Hoya Carnosa!-
- L'albero di cera?- allibì Potter - Ma non è...-
- Illegale?- sibilò una voce burbera dietro di loro.
Una voce assolutamente inconfondibile. Che procurò a Harry un brivido fastidioso.
Duncan Gillespie, il Capo degli Auror della Gran Bretagna in stanza a Londra era di fronte a loro.
- Salve signori.- disse Gillespie, osservando i resti della parete - Vedo che come sempre vi divertite insieme.-
- Non si bussa più Duncan?- replicò Draco serafico - Ragazzi, il Capo degli Auror. Il signor Duncan.-
- Piacere.- dissero i quattro piccoli in coro.
- Vi ho mandato un gufo.- disse subito Gillespie, sorridendo ai mocciosetti - Vedo che sono cresciuti.-
- Già.- sibilò Harry di punto in bianco - L'aria aperta fa crescere tutti, signor Gillespie.-
- Risparmiami quel signore, bambino sopravvissuto.- replicò Duncan, sorridendo infastidito - Non mi hai mai chiamato così quando eri Auror, non prendere buone abitudini per nulla.-
- Cosa fai qui?- s'informò Draco - Devo venire a lavorare domani. Non potevi aspettare?-
- Al Ministero anche i muri hanno le orecchie.-
Addio domenica tranquilla, sibilò la voce in Serpentese di Harry nella testa di Malfoy.
E dal tono, non doveva essere per nulla contento di quella visita.
Mezz'ora più tardi, dopo che Malfoy si fu rimesso in sesto, raggiunse il salone centrale della Lucky House per trovare il suo capo che chiacchierava amabilmente coi bambini. E di una cosa che faceva drizzare a Potter senior tutti i capelli.
- ...dopo si è rialzato come nulla fosse.- terminò Duncan, alla faccia strabiliata di Lucas - Non te l'ha mai detto?-
Il ragazzino si volse inferocito verso il padre.
- Che non può morire? No.-
- Non è vero che non posso morire.- replicò Harry con tono secco - Duncan limita le favole all'ora notturna.-
- Non sono favole, però.- continuò Lucas - Altrimenti perché sei famoso?-
- Già Harry.- incalzò Gillespie - Perché saresti famoso se non per essere a prova di Avada Kedavra?-
- E' stato tanto tempo fa.- lo zittì Potter, roteando gli occhi quando anche il suo Bracciale del Destino emise una sonora pernacchia, come per fargli capire che erano tutte stronzate - Perché sei venuto?-
- Per vedere come stavi.- Duncan sorseggiò il caffè che portò uno degli elfi domestici - So che lavori con Hayes adesso. Come ti trovi col vecchio Desmond?-
- Né io né Degona l'abbiamo mai visto.- spiegò il bambino sopravvissuto - Lui ha costruito l'associazione, poi l'ha data in mano ai legali. Ora che Degona è sua socia se ne occupa lei.-
- Ho visto Silente stamattina al Ministero. Ha detto di salutarvi tutti e due.-
- Come sta il preside?- chiese Draco, per calmare un po' le acque, anche se non gliene fregava particolarmente.
- Benissimo. Se ne va in vacanza proprio con Hayes.-
- E tu Duncan?- gli occhi smeraldini di Harry si accesero - Niente vacanza?-
- Diciamo che...ero in procinto di prenderle. Ma poi è successo qualcosa che mi ha fatto cambiare idea.-
Silenzio.
Bastò un secondo di pensiero e sia Harry che Draco si lasciarono sfuggire un ruggito a fondo gola.
- Ragazzi.- bofonchiò Malfoy con tono abbastanza duro da far capire l'antifona - Perché andate a giocare?-
- O perché non accompagnate il signor Gillespie alla porta?- sibilò invece Potter senior.
- Harry.- lo richiamò Draco - Duncan vieni, staremo comodi in cucina. Ragazzi, per favore. Abbiamo delle cose da discutere.-
Non c'è nessuno come i bambini in grado di percepire la tensione nell'aria.
E nessuno come Lucas Potter che avesse saputo guardare suo padre con tale disappunto da riuscire a farlo vergognare di se stesso. Ma questo non fermò il piccolo Potter. Quando i tre si furono rinchiusi in cucina, Lucas e Faith si guardarono di sfuggita. Ma bastò.
- No, dai.- si lagnò Glory non appena li vide - Se ci beccano chi li sente. Romperanno fino a domani!-
Non l'ascoltarono neanche. Salirono di volata nella camera di Lucas e dopo aver trafficato per qualche minuto tornarono dabbasso con le Orecchie Oblunghe alla Weasley. Ce n'erano un sacco di modelli nuovi ma Lucas e Jeremy erano due che amavano i classici.
- Dio salvi la regina.- ghignò Caleb.
- E la famiglia Weasley.- finì Lucas.
- Amen.- rise Faith - Ok, adesso silenzio.-
Senza fare un fiato si accucciarono tutti e quattro dietro la porta della cucina.
Dapprima avvertirono solo un mormorio, poi la risata di Harry colpì Lucas come una lama. Non l'aveva mai sentito ridere così.
Istintivamente strinse le mani a Glory e Faith, con Caleb che corrucciava la fronte, impensierito.
Dentro invece, Harry Potter il bambino sopravvissuto quasi non riusciva a credere alle sue orecchie. E rideva, rideva senza controllo.
- Sono felice di sapere che lo trovi divertente.- disse Duncan Gillespie, le palpebre solo leggermente abbassate.
- Oh si. E' dannatamente divertente.- replicò Harry fra i singhiozzi di riso.
Duncan scosse il capo, fissando quindi Malfoy.
- Tu che ne pensi?-
- Che questa storia sta rischiando di stomacarmi.- rispose acidamente Draco, con gli occhi d'argento ora duri come lo stesso metallo - Spero che tutto il Wizengamot finisca all'inferno.-
- Non ditemi che non avete sentito da che parte stava tirando il vento.- continuò Gillespie - Andiamo ragazzi. Non siete eremiti qui dentro. Anche se tu, Harry, e anche Hermione avete abbandonato il servizio, so che vivete comunque in simbiosi col resto della squadra.-
- Si ma non credevo che questo Craig Badomen fosse un problema mio.- rispose Potter, sarcastico.
- E' un assassino.-
- Che se ne occupino gli Auror.-
Gillespie serrò appena la mascella, senza lasciar trapelare il suo reale stato d'animo.
- Le notizie dell'ultimo minuto dicono che abbia il Marchio Nero.-
Oltre la porta, i piccoli serrarono le labbra per non lasciarsi sfuggire un fiato.
Ma Harry già stava piegando la bocca in una smorfia ironica.
- E il Ministro Dibble, il nostro nuovo incaricato, ti ha mandato da me. Ad allisciarmi. Giusto?-
- Dibble non sa che sono qui.- replicò il Capo degli Auror - E probabilmente sto solo perdendo il mio tempo.-
- Vedo che hai capito.- disse Harry lapidario.
- Già.- Duncan scosse il capo - Come ho potuto credere che te ne fregasse qualcosa, bambino sopravvissuto?-
- Una domanda sola Duncan.-
Potter lo bloccò sul nascere.
- Sai cosa voglio. Cosa vogliamo io e Draco.-
- Si, lo so.- annuì Gillespie.
- Tom è ancora Sigillato. Hanno intenzione di liberarlo?-
- Non credo.- disse l'Auror a fatica.
- Allora la discussione si chiude qui.-
Caleb ritirò indietro all'istante l'Orecchia Oblunga e tirò via sia i cugini che Glory e una volta chiusi in uno sgabuzzino ingombro di scope da cui avevano cacciato gli elfi domestici, Faith fu la prima a parlare.
- Chi è Tom?-
- E che ne so.- borbottò Lucas - Sigillato in che senso poi?-
- Come in prigione.- gli spiegò Glory preparata sull'argomento - Vuol dire che non si può uscire da un posto.-
- Quindi questo tizio è in prigione?-
- Non lo so Lucas. Non hanno nominato Azkaban.- poi la piccola Malfoy osservò Caleb stranita - Cosa c'è?-
- Io questo Tom l'ho già sentito nominare.- borbottò il ragazzino pensoso - Ma non ricordo bene quando. Credo che sia stata la zia Elettra a dire qualcosa a mia madre...eppure...credo anche Alex e Herik ne sappiamo di più di me. Non so perché ma forse loro lo conoscono.-
- E come fai a dirlo?- gli chiese Faith.
- Ve l'ho detto, non lo so.- Caleb uscì di volata dallo sgabuzzino - Prendo la Polvere Volante e vado a Cedar House. Stasera a cena cerco di sganciare i miei e ci vediamo di nuovo se posso.-
- Magari porta Alex ed Herik.- gli consigliò Lucas - Noi intanto chiediamo a Jemy.-
- Non sarebbe più facile chiederlo a papà?- propose Faith - Magari ce lo dice.-
- Si, come no.- replicò suo fratello maggiore - Come minimo svierebbe di nuovo. No, stavolta mi arrangio da solo. Glorya non farti scappare niente, ok?-
La biondina non si sprecò neanche a rispondergli.
- Torno alla serra.-
- Si, vengo anche io.- brontolò Faith, per nulla convinta.
Femmine, pensò Lucas, però era troppo eccitato per prendersela verso il loro scarso entusiasmo.
Ora aveva una carta in mano per cominciare a scoprire qualcosa.
Perciò doveva solo capire chi cavolo era quel Tom!


Caesar Noah Cameron si svegliò di soprassalto verso l'una di notte.
Una musica fortissima aveva sfondato la parete del suo incubo, liberandolo.
- Dannazione.- sibilò, mettendosi a sedere nel letto. La luce della luna filtrava dalle sue vetrate ma quando girò gli occhi bianchi verso di esse sembrava ancora più furibondo.
E non per essere stato svegliato.
- Cosa fai qui?- sibilò.
Denise Loderdail stava in piedi alla sua finestra. Gli dava le spalle.
- Esci da camera mia.- continuò con lo stesso tono minaccioso.
Lei non si voltò nemmeno.
- Stavo pensando all'Oblivion.- gli disse invece, a bassa voce.
Caesar allora gemette, scuotendo la testa. Si alzò dal letto, infilandosi una camicia damascata che lasciò aperta.
Fermo alla sua scrivania, afferrò la bottiglia mezza vuota rimasta dall'ora di cena e si versò un bicchiere.
- Dovresti smetterla di bere, Caesar.-
Rise amaramente, guardandola da oltre il calice.
- Non sai niente della vita Denise.-
- Già. Non ne so proprio niente io.- replicò, alzando finalmente il viso sopra la spalla esile, per guardarlo in faccia con espressione talmente dura e così umana da farlo ridere ancora.
- Mi dicevi dell'Oblivion.- continuò Cameron, per nulla impressionato.
- Si. Potrei modificare i ricordi di Tom, ma...non so fino a che punto servirebbe, visto che sarebbe comunque Sigillato qui lo stesso.-
- E pensi che usandogli l'Oblivion totale e facendo tabula rasa andrebbe meglio.-
Lei tacque, sospirando e abbassando gli occhi.
La cipria di diamante scintillava sulle sue gote lisce alla luce della luna.
- Meglio averle delle radici Denise.- Caesar si lasciò andare seduto in poltrona, restando a fissarla col bicchiere in mano - Meglio avere pochi ricordi tristi che non sapere neanche perché siamo su questa terra infame.-
- Dici?- la demone lo scrutò attentamente - Meglio morire di dolore che d'inerzia?-
- Ognuno ha la sua croce, dolcezza.- disse allora sarcastico.
- Si, hai ragione.- gli sibilò, chiedendosi come poteva essere ancora così stupida. Con passo fermo s'incamminò alla porta, con la schiena rigida di rabbia ma quando fu sulla soglia, si volse per togliersi quello sfizio.
Ne aveva abbastanza di subire.
- Sai una cosa? Hai ragione, della vita forse non so niente.-
- Sono contento che te ne sei accorta.- ghignò, attaccandosi al bicchiere.
- Una cosa, però, l'ho capita. Capisco quando un uomo è talmente a pezzi da bere per dimenticare. Capisco anche quando si rimette la fede perché è talmente vigliacco da aver paura di ciò che prova. Capisco quando ha pietà di se stesso, per quello che è diventato. E sai un'altra cosa? Commisero quell'uomo.-
Ebbene, ora Denise Loderdail conobbe il volto della rabbia.
Lui non la fissò direttamente in volto, ma i suoi occhi puntati sulla luna erano quanto di più spaventoso si potesse immaginare.
- Non posso ucciderti e tu lo sai.- le disse, posando il calice prima di farlo in mille pezzi. La sua voce sembrava giungere dall'inferno - Ma posso renderti l'eternità insopportabile, Tesoro dei Loderdail.- minacciò, usando apposta quel nome che la feriva più di mille colpi - Perciò adesso gira i tacchi e vattene, prima che perda la pazienza ragazzina. Non sai un bel niente di me, né della fede che porto.-
- Davvero?- sapeva di esagerare, ma non le importava - Credi che non sappia perché te la sei messa?-
- Sta attenta...- l'ammonì.
- L'hai messa per me.- proseguì ridendo piena di sprezzo - Per ricordarmi sempre quanto sono inferiore paragonata a lei. Imperia era perfetta, vero?-
Lui non rispose.
E Denise ebbe la sua risposta.
- Capisco più di quanto pensi, Caesar. Buona notte.-
Il tonfo che seguì precedette quello della bottiglia e del calice che finivano in frantumi dentro al camino spento.
E allora la rabbia divampò davvero.
Ma lei ora aveva il cuore di un umano di cui prendersi cura.
Se non altro il cuore di Thomas Maximilian Riddle batteva.
Quello di Caesar per lei non l'avrebbe mai fatto.
Si Smaterializzò al quarto piano, quello delle loro stanze e invece di esserci solo Brand, trovò seduti fuori dalla camera di Riddle anche Winyfred e Val.
Vlad se n'era andato mezz'ora prima, dopo una violenta discussione avuta con Riddle.
- Si sono messi le mani addosso?- chiese Denise con tono sottile.
- No.- rispose Winyfred.
- Stavolta s'è trattenuto.- sorrise Val - Incredibile.-
- Vuoi parlargli?- le chiese Brand preoccupato - Guarda che non è un momento buono.-
- Con lui le cattive non funzionano. Per questo Vlad perde sempre.- sorrise l'Harkansky, battendo una mano sulla spalla della Loderdail - Te lo lascio Denise. Se hai bisogno sono da Dimitri.-
- Andate anche voi.- consigliò la più giovane - Me la sbrigo io, state tranquilli.-
Val e Brand tentennarono un po', ma alla fine fecero come chiedeva lei.
Varcata la porta, capì gli avvertimenti di Brand. Nell'aria c'era tensione, rabbia, frustrazione.
Ma la cosa che la colpì maggiormente furono le miriadi d'immagini che si trovò di fronte agli occhi.
Foto. Erano tante foto.
Non sapeva nemmeno che Tom ne avesse portate con sé, dopo la Sigillazione.
S'inginocchiò sul pavimento, vedendo anche che sul piano rialzato su cui era poggiato il letto di Riddle erano stati rovesciati altri oggetti. Vide uno specchio rotto con un basamento formato da due serpenti annodati, un Mantello dell'Invisibilità e buttato a terra con noncuranza, accanto a una tenda del baldacchino, un anello spesso, d'oro, con uno stemma di famiglia. Una corona.
Lo prese e socchiuse gli occhi, traendone un ricordo.
- Chi è?- mormorò, rialzando gli occhi verso la finestra affiancata al letto.
Tom era seduto sulla mensola, con le gambe allungate.
Attorno al collo un serpente albino di piccole dimensioni, attorcigliato sulle sue spalle.
Aveva un labbro spaccato, uno zigomo viola.
Regali di Vlad.
- Chi è la ragazza che ti ha regalato questo?- gli chiese di nuovo, raggiungendolo con passo da fantasma.
Si sedette accanto a lui, che rannicchiò un ginocchio al torace, per farle spazio.
- Si chiama Claire.-
- Capisco.- Denise sorrise. E quando lo faceva, sembrava tutto brillasse.
Era come Lucilla. Sembrava che quando donne simili sorridevano, tutto fosse più bello. Che tutto avesse un senso.
Perché certe gioie sono più rare e preziose di quanto si pensi.
- Era lei che amavi, vero?-
Tom tacque, restando a fissare il cielo. Incrociò le dita con quelle della demone, facendole capire la verità.
Già, pensò Denise distrutta, ma senza perdere quel sorriso che le faceva male al cuore.
Certi uomini sono capaci di continuare ad amare senza accorgersi di nient'altro. Neanche di se stessi.
Il primo amore non si scorda per il semplice fatto che è stato il primo a farci battere il cuore. Può anche essere svilente, rispetto a quelli che capiteranno nella vita, magari più profondi, più veri.
Ma il primo resterà sempre il migliore.
E chiunque venga dopo, non sarà mai all'altezza di reggere il confronto.
- Pensavo che se non avessi mai guardato oltre i cancelli del palazzo, alla fine sarei riuscito a dimenticarmi quello che c'è dopo di loro. Pensavo che ce l'avrei fatta a dimenticarmi di loro prima o poi. Sono già passati otto anni...- mormorò Tom, chiudendo le palpebre con forza - Ma mi sbagliavo. Cristo, sono un perfetto masochista. Ho anche tirato fuori il Pensatoio...e mi ero giurato di non farlo mai.-
- Non sei di pietra.- gli disse dolcemente, carezzandogli la guancia e lasciandovi la mano, sentendo la pelle serica dell'umano sotto il pollice - Non puoi ordinarti di dimenticare a comando.-
- Volevo usare la magia.- replicò, riaprendo gli occhi. Poi alzò l'indice destro, ad indicarsi il labbro spaccato - Vlad non ha preso bene i miei propositi.-
Denise rise di più, chinandosi a baciargli quel labbro ferito.
Lo strinse, passandogli le braccia alla vita e lasciandosi andare contro di lui.
- Pensi che usare il Pensatoio sia stata una cosa sbagliata?- gli chiese, mentre lui le passava le mani sulla schiena.
- So solo che ho visto il passato. Ed è passato proprio perché non tornerà perciò è meglio che mi metta l'anima in pace come mi ero ripromesso di fare già otto anni fa. Ho solo perso tempo...eppure darei qualunque cosa pur di vederla solo per poco.-
Denise si staccò da lui, sapendo che aveva sentito quelle parole in testa già una volta.
Ma da un'altra voce.
- Denise.-
- Si?-
Tom si mosse in avanti, prendendole il volto fra le mani e baciandola teneramente.
Si scostò appena, senza distogliere lo sguardo.
- Non fosse stato per te a quest'ora sarei imbottito di pillole.- le disse, sorridendo amaro e desolato - I momenti di pace di tutti questi anni li ho avuti solo con te.-
- Ma non sono lei.-
- Piantala di cercare di sostituirti a un'altra.- le disse, baciandola ancora - Caesar si sta difendendo. E lo fa solo perché tu hai aperto una breccia nel suo muro.-
- Eppure, Imperia è sempre qui.- la demone si sollevò in piedi, stringendosi le braccia al petto e dandogli le spalle - E' un dannato fantasma, è sempre presente. Lei era migliore in tutto, non reggo il confronto e a lui neanche interessa.-
- Che sciocchezze.- rispose Tom, mettendo il serpente su una poltrona e andando al camino, dove accese un debolissimo fuoco - Anche volendo comunque non potresti essere Imperia Glassharm lo stesso. Lei si è uccisa. Tu, da come ti conosco, non lasceresti chi ami neanche se avessi di fronte Dio in persona.-
La sentì sospirare, anche imprecare a bassa voce e infine buttarsi seduta di fronte a lui, accanto alle fiamme.
Rimase a fissarlo, poggiata su un gomito.
Fino a quando non gli disse qualcosa che lo fece tremare.
- Io posso fartela vedere.-
Non pioveva più fuori, ma Tom credette di aver sentito il rombo di un tuono, di una folgore.
- Posso fartela vedere, ma solo in sogno.- continuò la Loderdail, sfidandolo a mostrare segni di cedimento - E' come un Legilimens, ma fatto durante il dominio onirico. Lei crederà che sei solo un sogno, non saprà mai la verità.-
Lo vide deglutire, tremare.
Era troppo forse.
- Potrò parlarle?- sussurrò invece Riddle, con i palmi serrati sui braccioli della poltrona.
Denise annuì - Ma se lo fai dovrai cercare di stare attento. Non deve capire che è tutto vero. In teoria non mi sarebbe permesso entrare nei sogni per controllare i ricordi, figurarsi far entrare un umano nei sogni altrui. Allora?- lo incalzò, seria - Ci stai?-
Vedere Claire.
Rivedere il suo viso. Vederla...cresciuta. Diventata una donna.
Rivedere i suoi occhi da regina. Risentire la sua voce...
Sarebbe diventato lo spettro di se stesso dopo quella notte, ma accettò la condanna. Pur di rivederla.
- Si.- mormorò in un soffio.
E fu fatta.

Era buio.
Buio ovunque. Una distesa d'oscurità senza luce e senza forma. Poteva essere ovunque...e in nessun luogo.
Poi si sentì afferrare e rotolò a terra. Ma il cuore prese a battergli così forte che per un tempo infinito trattenne il fiato, ricordando bene il suo tocco.
Sentì quel corpo che aveva così tanto amato stendersi su di lui.
Dita intrecciarsi alle sue.
- Sei venuto...-
- Claire.-
Lei gli posò le mani sulle spalle e si piegò su di lui cercando la sua bocca. E dannazione, fu vero. Fu reale.
Sentì le sue stesse mani affondarle nei capelli sulla nuca, mentre la spingeva verso di sé in un bacio bramoso e i suoi fianchi si alzavano premendo contro di lei.
Rise, abbracciandolo forte.
La rovesciò su un fianco, rialzandosi e cercando di guardarla in viso.
Dio. Ora vedeva qualche barlume di luce...forse di candele.
- Tom.-
Il suo nome riecheggiò in quel luogo senza tempo molte volte, quasi all'infinito.
Appena cercò di dirle qualcosa, Cloe spense le sue parole con un bacio che sentì trasformarsi in un gemito supplichevole contro le labbra insistenti che catturarono le sue con un trasporto che annullò tutte le sue proteste. Schiuse la bocca, con la lingua penetrò al suo interno muovendosi con una dolce insistenza che gli tolse ogni volontà di fare domande. Ma ora c'era ancora più luce.
Candele. Si, erano fiamme di candele.
E Tom sentì la voce di Denise nella testa.
"Fa presto. Vieni via!"
Ora quelle fiamme languivano...danzavano.
Qualcosa non andava.
Tom si sollevò appena da Claire, guardando il buio vibrare come la scena di un film scadente.
- Tom...- la voce allarmata della strega lo scosse. Lo afferrò per le spalle, come per non farlo sfuggire ma accadde qualcosa che le fece tremare le vene ai polsi. Il volto di Tom...stava cambiando.
Anche la sua voce, mentre la chiamava.
- Cloe...Cloe amore cos'hai?!-
Cloe. Tom non l'aveva mai chiamata Cloe.
Per un attimo il volto di Riddle tornò normale, ma i suoi occhi blu presto ridivennero castani.
- Claire...Claire no!- urlò disperato e fuori di sé, ma ormai era tardi.
Ora c'era luce.
Ora il sogno era finito.

Angelica Claire King si mise a sedere nel letto gridando, madida di sudore, il lenzuolo premuto contro il seno nudo.
E seduto accanto a lei, Oliver Trust la scrutava attento, con espressione stupita e diffidente al tempo stesso.
- Cloe.- la chiamò, prendendole la mano che lei sottrasse all'istante dalla sua stretta, senza neanche guardarlo in faccia - Cloe, amore. Era un incubo. Stai tranquilla...va tutto bene.-
La strega, però, non udì una sola parola.
Fissava la parete opposta, con nel cuore la più grande tempesta d'odio che le avesse mai avvelenato il sangue.
L'aveva sognato. E maledizione a lui, qualcosa le diceva che quello non era un sogno come un altro.
Maledetto...
Maledetto.

King's Manor era dall'alba della nascita della sua dinastia un luogo di cura dell'etichetta e decenza di costumi.
Tutto questo era stato conservato negli ultimi trent'anni dalla duchessa Mary, la madre di Angelica Claire King che purtroppo però non era riuscita a tramandare un linguaggio decente alla sua secondogenita.
-...forse non ci siamo capiti bene Anthony.-
Anthony O'Connor, capo della conduzione agraria dei terreni del duca Daniel King, signore di Tenterdon, aveva la testa infilata nel camino dell'ufficio del duca e anche l'aria leggermente imbarazzata, visto come teneva il capo basso di fronte alla sua futura datrice di lavoro.
-...da quanti stramaledetti mesi state lavorando all'impianto d'irrigazione, eh?- sibilò la valchiria bionda in piedi dietro alla scrivania di pregiato mogano veneziano, importata nei primi del novecento dal padre di Daniel King - Non lo sai? Te lo dico io. Sette. Sette mesi.-
Angelica Claire King spense con rabbia la sigaretta in un portacenere di cristallo, piantando gli occhi nocciola in faccia ad O'Connor - E in questi sette mesi i contadini che lavorano sulle mie terre hanno fatto la fame perché tu e i tuoi stramaledetti collaboratori tirate sui tempi.-
- Milady...veramente...-
- Sei pagato a ore, vero Anthony?- continuò Cloe, rabbiosa.
- Si ma...-
- Sta zitto!- gridò furibonda, battendo i palmi sulla scrivania - Non voglio altre scuse! Hai due settimane per terminare, dopo di che ti liquido, sono stata chiara!? Ho della gente che lavora per me e deve mangiare ma non può farlo perché sei un avido bastardo, tu e i tuoi colleghi, quindi risparmiami la cazzate e vedi di finire il tuo lavoro entro quattordici giorni! È il mio ultimo avvertimento.-
L'uomo impallidì ancora di più.
- E adesso rimboccati le maniche o non vedrai neanche uno scellino.- aggiunse gelida - Avanti!- e senza attendere oltre agitò la bacchetta e lo fece sparire dal suo immacolato camino, bloccando una sua replica sul nascere.
Sparito il mago, Cloe si riaccese un'altra sigaretta scoccando un'occhiata dura alla sua sinistra.
- Una vera donna d'affari.- ghignò Beatrix Mirabel Vaughn, che stava seduta tranquilla su un divano di broccato, a limarsi le unghie - Quel poveretto probabilmente si spezzerà la schiena per finire quel lavoro.-
- Doveva pensarci prima di non fare niente per mesi mentre i contadini fanno la fame.- replicò acidamente Cloe, andando allo scaffale dei liquori del padre e levando il tappo satinato da una bottiglia di whisky incendiario - Dovrebbe esserci Brian qua a pensare agli affari e non io.-
- Tuo fratello non ha il pugno di ferro necessario.- rispose la Diurna, accavallando le lunghe gambe inguainate in un paio di stivali dal tacco altissimo - Questo lo sanno anche tuo padre e tua madre.-
- Al diavolo.-
La nuova duchessa di Tenterdon ingollò un bicchierino minuscolo di whisky, rimettendosi seduta.
Controllò alcune carte, sfogliandole con aria stizzita.
- Mi dicevi prima?- alzò gli occhi su Beatrix, mettendosi la sigaretta in bocca e tornando a sfogliare contratti e avvisi - Cosa vuole Damon?-
- Ah si.- Trix levò gli occhi dalla sua manicure, ammirando il lavoro fatto - Vuole che il 27 ti liberi da qualunque impegno. Dice che è importantissimo. Dobbiamo vederci al Ministero verso le otto di mattina credo.-
- Al Ministero, alle otto, il 27.- riecheggiò la bionda, guardandola diffidente - Perché?-
- Non lo so nemmeno io. Ma ha voluto assolutamente che ti convincessi.-
- Poteva venire lui per farsi mandare al diavolo.- sibilò la King.
- Non poteva. È andato all'ospedale da Dorothy.-
- Ancora quella babbana.- mugugnò l'altra - Quella sa troppe cose.-
- Gliel'ho fatto notare. Mi ha detto che altri guai non gli cambieranno la vita.-
- Hn.- Cloe allora ghignò gelidamente, come faceva da anni ormai - Povero allocco.-
- Piuttosto.- Trix tirò fuori la colazione dalla tracolla di pelle nera, infilandovi una cannuccia - Com'è andata nel Suffolk, vi siete divertiti tu e Oliver?-
Reazione da manuale.
Cloe emise un verso leggero e gutturale, tipo ruggito a fondo gola e alzò le spalle.
- Wow. Che emozione.- frecciò la mezza vampira, risucchiando rumorosamente il sangue tanto per farle capire quel che pensava.
- Non darmi il tormento.- sbuffò la bionda, liberando i lunghi capelli dal forcone di legno che glieli imprigionava sulla nuca, rovesciando sulla schiena una criniera lucente come grano maturo - Siamo stati bene, anche se il tempo era pessimo. La casa dei Trust è uno specchio, gli elfi riverenti e i suoi parenti molto cordiali.-
Casa, tempo, elfi, parenti.
E niente altro.
- Damon ha detto che il 27 è meglio che tu venga sola.- le disse Trix.
- Non pensavo certo di portarmelo dietro.- rispose allora Cloe senza alzare gli occhi dalle sue pergamene.
Tipico.
La Diurna sorrise con dolcezza, senza farsi vedere.
Oliver Trust in fin dei conti era una brava persona.
Trix lo sapeva. Solo che per lei nessun uomo sarebbe mai stato all'altezza di...Tom .
Oliver Trust era il primogenito di un'importante famiglia di maghi che aveva contatti in molti campi. Il padre di Oliver era un contribuente della Gringott, la madre proveniva invece da una famiglia di maghi mercanti e grandi estimatori d'arte. Quindi Oliver era vissuto nel lusso e nella classica concezione del sanguepuro.
Era attento, premuroso, affettuoso.
A volte fin troppo presente, forse geloso una punta in più del dovuto ma ormai la storia fra lui e Cloe andava avanti da un anno e mezzo. E già si parlava di nozze.
Anzi...lui ne aveva parlato, all'ultima cena che avevano fatto tutti insieme, a Pasqua.
Alla notizia, Degona aveva quasi sputato tutto il vino che stava bevendo col pesce addosso a William, che a sua volta non aveva preso bene la notizia, visto che era quasi riuscito a strozzarsi con un calamaro fritto.
Asher e Damon non avevano commentato, anzi, avevano anche avuto la faccia tosta di congratularsi coi fidanzati ufficiali quando Cloe non aveva prestato attenzione ad altro che non fosse stata la sua insalata di mare.
Strano rapporto, decisamente.
Ma a prenderla peggio era stato Aidan che aveva scandito a grandi lettere che "Trust il matto" poteva sposarsi solo l'aguzzino dell'ala malati di mente del San Mungo.
In sostanziale silenzio avevano accettato la notizia anche Harry e gli altri.
Tranne Edward che a quanto si vociferava tempo prima aveva fatto parole col padre di Oliver, durante una cena a casa di un Consigliere del Wizengamot in cui erano volate sparate sulla purezza del sangue. Ron diceva anche che Dalton gli aveva sputato nel bicchiere, ma queste erano solo chiacchiere...
- Milo quando torna dalla Corte?-
Trix cadde dalle nuvole, alzando le spalle.
- Non so, ma mi chiamato ieri sera. Sta bene. Suo padre deve proporgli di entrare in politica presumo.-
- Immagino la sua risposta.-
- Si, anche io.- soffiò la Diurna depressa - Conoscendolo sarebbe capace di entrare nelle loro camere di mattina e bruciarli tutti all'alba ma non voglio essere troppo ottimista. Ora scusami...- guardò l'orologio - Ma fra mezz'ora ho una riunione al Quartier Generale.-
Cloe alzò per la prima volta lo sguardo con interesse - Riguardo a quell'assassino? Craig Badomen?-
- Si, sembra sia tornato a Londra.- annuì la Vaughn - E voci di zingari della metro dicono che abbia il Marchio Nero.-
Come prevedeva, negli occhi della King passò un lampo veloce, che si disperse subito.
- Ma davvero.- sibilò, distogliendo il viso - A quanto pare è impossibile estirparle certe erbacce. E qualche povero stupido ancora ci crede.- spense la sigaretta, agitando la mano - Scusa se ho avuto poco tempo ma sono davvero piena di lavoro.-
- Tranquilla.- la rassicurò la Diurna - Quando hai tempo passa a casa mia, parleremo comode. Ciao megafessa.-
Solo allora la King si rilassò, concedendosi la pallida imitazione di un sorriso.
- Ciao superoca.-
E ridendo Trix si richiuse la porta alle spalle, lasciandosi dietro una strega ancora ribollente di rabbia.
Un solo sogno era bastato a rovinare la calma lattiginosa di cui si era avvolta nell'ultimo anno e mezzo.
Ma, per Dio, non avrebbe più permesso che nulla rompesse la sua corazza.
Ora che c'era Oliver meno che mai.
Neanche si accorse che sua madre la studiava dalla soglia, le braccia incrociate e l'aria saccente. Ma la duchessa Mary era così. Schietta, senza fronzoli quando si trattava di sentimenti.
- Hai proprio l'aria della colomba innamorata.- le disse, facendosi subito guardare male - Ne deduco che nel Suffolk tu abbia passato delle belle giornate.-
- Si, belle.- mugugnò Cloe, incurante.
- Oliver ci ha mandato un gufo. Siamo invitati a cena coi suoi, per sabato.-
- Spero che per quella sera non ti verrà un'altra e quanto mai provvidenzialmente falsa crisi epilettica, mamma.- sibilò la strega, tirandosi nuovamente su i capelli che la infastidivano.
- Non temere. Stavolta mi sorbirò volentieri altre discussioni sul lavaggio del sangue.- ironizzò la duchessa Mary, con tono duro, anche se ben mitigato.
Conosceva bene la testardaggine di sua figlia tanto da sapere che non era un bene prenderla di petto.
- Sono solo parole, mamma.- rispose Cloe, senza neanche ascoltarla.
- E tu certe parole hai imparato a mandarle giù bene.- le fece notare.
- Sai come si dice. Se non puoi sconfiggerli...-
- Unisci a loro. Tu però un tempo dicevi...se non puoi sconfiggerli, trova un modo comunque.-
- Quel tempo è passato mamma.- Cloe levò lentamente lo sguardo, quasi minaccioso e al contempo indifeso - Ho tanto da lavorare prima che torni papà con gli avvocati. Vorrei restare sola.-
- Va bene.- concesse Lady Mary - Ti aspetto a pranzo, allora. Ciao.- e senza aggiunse altro richiuse la porta. Ma facendolo sorrise.
Dal comportamento della sua bambina, qualcosa da pochi giorni sembrava avesse iniziato a sgretolarsi.
E ne era felicissima.

La sera stessa, a Cedar House, si festeggiava una grande persona, un burbero ex Auror e un grande uomo.
Tanatos Peter Mckay compiva settantasette anni e l'intera villa era invasa da più di duecento persone, tutti maghi dell'alta società ovviamente, sparse all'interno della tenuta e fuori nei giardini addobbati a regola d'arte con lanterne bianche, luci soffuse e un tenue profumo di fresie che aleggiava ovunque.
La festa, il solito gran successo, era stata organizzata da Elisabeth Jenkins.
La governante di casa Mckay veleggiava in un bell'abito da cocktail blu oltremare, i capelli castani raccolti e un sorriso luminoso per tutti gl'invitati, che si complimentavano con lei per l'ottimo champagne e per l'andamento del party.
Al centro del rinfresco, Tanatos Mckay era attorniato da amici e parenti.
Sua moglie Rose gli stava a fianco e discuteva con Charlene Rainolds, la pazza maniaca direttrice dell'Associazione Strega e Nobildonna di cui Liz faceva parte. Ma quella sera era lì per un unico motivo.
Arruolare Degona Lumia Mckay.
Cosa che non faceva molto contenta da strega diciannovenne, scappata miracolosamente dalle grinfie di quelle tossiche infilandosi sotto un tavolo grazie alla prontezza di riflessi di sua zia Sofia, ma si sa...
Sofia Mckay era nata in un ambiente ostile e negli anni aveva affinato tecniche di tutto rispetto.
A metà serata infatti aveva fatto finta di essere ubriaca e si era asserragliata in bagno con una bottiglia di Chianti insieme a suo figlio Herik, che rischiava una crisi depressiva a quattordici anni perché la figlia maggiorenne della Rainolds aveva cercato d'irretirlo, e Miss Theresa, la moglie del custode.
Insieme alla sua unica figlia ci si sarebbe chiuso volentieri anche Tanatos, che grazie a certi bagni in un'acqua rubata chiamata Lazzaro, non sembrava dimostrare proprio la sua età.
Obbligato a sentire gli sproloqui di uomini d'affari, ringraziò tutti i maghi santi quando ex Auror in pensione e non arrivarono finalmente a salutarlo.
Tutta la gente che contava era presente, ma chi veramente era importante si sarebbe fatto vedere solo a cose fatte.
Vedendo come Liz si affaccendava quando in giardino iniziarono le danze prima del taglio della torta, Jess Mckay appostato sotto il portico non poté impedirsi di sorridere.
Numerose streghe gli passarono a fianco, salutandolo calorosamente ma lui le lasciò perdere quando sua moglie Sarah gli si avvicinò con due bicchiere di champagne. Le baciò intenerito, stringendola per la vita.
- Procede benissimo direi.- disse la bionda strega, avvolta in un abito di seta rossa che le stava a pennello - Liz non sbaglia mai. Non so come faccia a stare in piedi, sono settimane che programma tutto.-
- Te lo dico io, cara.- sibilò una voce roca alle loro spalle - Quella si droga, ecco come sta in piedi.-
Nadine Mckay li raggiunse poggiata al suo bastone, facendo ridacchiare il nipote e sua moglie.
- Ciao nonna.- l'apostrofò Jess - Ma dov'eri?-
- In cucina a versarmi del whisky.- sentenziò ruvida - Il Chianti è acqua.-
- La trovo in forma signora.- sorrise Sarah.
- Anche tu, ragazza.- rispose la vecchia strega, mandando giù il suo bicchiere in un istante - E starebbe meglio anche Tristan se Liz due minuti fa non gli avesse mostrato la lista ufficiale di tutti i maghi gentiluomini veri e finti che hanno chiesto di uscire a sua figlia.-
Jess attaccò a ridere, strozzandosi con lo champagne. Automaticamente guardò indietro, verso il salone interno del piano terra di Cedar House e vide suo fratello seduto su un divano, pallido come un lenzuolo, con un foglio di pergamena lungo fino ai piedi.
- E' un po' fuori moda no?- disse Sarah, dosando le parole - Cioè...un carnet di appuntamenti...-
- Sai che c'è il ballo delle debuttanti fra un mese?- continuò Nadine - Quella drogata vuole farla partecipare.-
- Cosa?- sbottò allora Jess - Ma è matta? Con quegli ombrellini, i ventagli, quel vestito bianco orrendo...-
- Le sveltine negli armadi.- aggiunse sua nonna sottovoce.
- Nadine!- gracchiò Jess, attaccando di nuovo a ridere - Andiamo!-
- Che noia ragazzo.- sbuffò l'anziana strega - Vado a prendermi altro whisky e poi vado a chiudermi in bagno con tua sorella. Almeno con Sofia posso parlare come Merlino comanda.-
In effetti Sarah aveva ragione. Un carnet di appuntamenti era una cosa superata ma a Tristan Nathan Mckay non importava. La metà di quei giovani maghi li conosceva per reputazione e piuttosto chiudeva Degona in convento!
Seduto sul divano accanto al buffet dei liquori non riusciva neanche a mettersi in piedi, fino a quando non si sentì chiamare da una voce sotto al tavolo.
- Papà...papà via libera?-
- No.- alitò sgomento, senza staccare gli occhi da quella lista - Non uscire mai più da lì...-
Degona lo ignorò, arrancando fuori come una fatina dalla sua tana.
Era bellissima, inutile negarlo. Avvolta in un fasciante tubino nero senza spalline, svasato sotto le ginocchia e una spessa collana di giada a doppio giro attorno al collo da cigno, Degona sembrava uscita da un sogno.
Aveva attirato gli sguardi di tutti quella sera ma...sfortunatamente, non di chi aveva tanto desiderato.
Si sforzò di sorridere, mettendosi seduta accanto al padre e abbracciandolo.
- Andiamo...non penserai davvero che esca con uno di questi viziati figli di papà?- gli disse con tono ilare - E poi coi Julian, Nick, Isabella e Tilde mi diverto un sacco. E ti scordi J.J e la sua compagnia. Non ho bisogno di un fidanzato, papà!- e gli baciò la guancia, anche se l'idillio non durò a lungo.
La voce di sua nonna Rose irruppe su di loro.
- Io alla tua età era sposata da due anni, sai?- fece Rose Mckay, apparendo in una sobria ed elegante tunica color panna.
- Erano altri tempi mamma.- sentenziò Tristan, cinereo.
- Neanche tu comunque hai avuto Degona tanto vecchio.- gli ricordò saccente - Quando è nata avevi 24 anni. E...- aggiunse perfida, visto che adorava ricordarglielo - ...NON eravate neanche sposati tu e Lucilla.-
- Oddio, ho bisogno di un drink.- sibilò, alzandosi e prendendo la prima bottiglia che gli arrivò a tiro - Dena, amore, perché non scappi su qualche isoletta del Pacifico? Ti raggiungo appena il veleno avrà fatto effetto.-
- Non ci pensare neanche a scappare, signorina.- le disse invece sua nonna, con aria severa ma affettuosa al tempo stesso - Tua madre e tua zia Sofia hanno già preso il volo, non ci pensare nemmeno a seguire il loro esempio!-
- Vado...a controllare come stanno Alex ed Herik.- celiò allora Degona, sorridendo angelicamente - Ci metto un attimo e torno.-
- Perché devi ballare!- le ricordò sua nonna mentre filava via come il vento.
Ballare un corno!, pensò correndo in camera sua di volata su quei tacchi che rischiavano di farla uccidere.
Non era una festa a rimorchio e tutti quelli a cui aveva stretto la mano avevano pensato solo di portarsela a letto!
Fortunatamente i suoi ex compagni di Grifondoro si erano imbucati coi genitori, fra cui Julian Larabee, Isabella e i Prentice, Nick Brett con Tilde e le sue sei sorelle e infine i Baley.
Dalla scalinata vide Isabella e Joe parlare con Jess.
Caleb non era con loro, quindi pensò che fosse con Herik e Alex.
Quando li pescò erano al piano superiore, dietro alla statua del prozio John Mckay, un Auror squinternato che era entrato nella storia per aver eliminato un plotone di troll con un colpo solo di spada. Follie, ma a nessuno fregava.
- Ehilà ragazzi.- li salutò, vedendoli saltare a molla.
I tre la guardarono apprensivi, facendosi istintivamente indietro.
- Ehi.- borbottò sorridendo - Non vado mica in giro a leggere così la gente. Problemi?-
- Ehm...no, non credo.- borbottò Alexander, grattandosi la testolina bionda - Per ora no. Ma se non ci capiamo niente verremo a chiedere a te, che di sicuro ti ricordi.-
- Ricordare cosa?- chiese, stranita.
- Niente.- Herik agitò la mano, allarmandosi quando sentì la risata acida di un gruppetto di vecchie streghe tossiche, come le chiamava sua madre - Se ti chiedono dove siamo dì che non ci hai visti.-
- Non avrete in mente qualcosa, spero.-
- No, ce ne stiamo in camera mia.- la rassicurò Alex.
Però, pensò corrucciata mentre sgattaiolavano via, quei tre stavano macchinando qualcosa.
Ma cosa?
Rimase in cima alle scale per un pezzo, fino a quando non si sentì osservata.
E solo quando abbassò gli occhi perse il fiato e anche un briciolo di lucidità.
Davanti all'ultimo gradino William Crenshaw la guardava intensamente, senza staccarle lo sguardo di dosso.
La percorse tutta, senza imbarazzo e con incredibile faccia tosta, poi sollevò in alto il flûte che aveva fra le dita.
In un brindisi silenzioso.
Era vestito di nero, con la camicia bianca e una cravatta di un color fumo intenso.
I capelli castano chiaro appena mossi dal gel lo rendevano forse il mago più ammirato della festa.
Fece un passo per raggiungerlo quando l'arrivo di Ginger Winsort, ex Serpeverde di un anno meno di William lo raggiunse e lo avviluppò per il braccio.
Rabbiosa e frustrata, per l'ennesima volta si ritrovò a fare marcia indietro e salire in camera sua.
In fondo non ne valeva neanche la pena.
Scappando però si scontrò con la donna più bella e al contempo più disgustata da tutta quella festa.
Lucilla dei Lancaster imprecò fra i denti visto che la figlia le fece cadere la sigaretta che teneva fra le nocche sull'orlo dell'abito di seta color lavanda che indossava come un guanto.
Con gli anni infatti, i Mckay erano riusciti anche a spingerla al fumo.
- Oh mamma!- Degona si scusò - Mi dispiace. Adesso te lo sistemo io.-
- Si può sapere dove andavi così di corsa?- brontolò la demone, per poi guardarsi attorno allarmata - Oddio...c'è tua nonna nei paraggi? O Liz? Non ci sarà mica quella deficiente della Rainolds?-
- No, stai tranquilla.- la placò la strega, agitando la bacchetta e rimediando al danno fatto rapidamente - C'è solo l'uomo più stupido sulla faccia della terra abbracciato a un'ameba senza cervello.-
- Tuo padre con la Rainolds?- ironizzò la demone.
- Mamma.-
- Ho capito.- sbuffò Lucilla - Se cerchi asilo c'è Sofia con Nadine e Theresa nel bagno rosa di tua nonna.-
- Grazie. E tu dove vai?-
- Da tuo padre. A impedire che si suicidi.-
E, in effetti, di aiuto Tristan ne aveva bisogno. Oltre alla Rainolds incollata addosso, c'era una quantità spropositata di signorine e miss non ancora ammogliate che a quanto pareva se ne fregavano della fede al suo dito. Le suddette però dovettero mollare la presa, quando il confronto con Lucilla si fece impensabile.
La demone infatti marciò tranquilla fra di loro, senza salutare afferrò il marito possessivamente per il bavero della camicia e se lo trascinò sul portico, ignorando il coro di lamentele delle streghe e i versi bavosi dei maghi per lei.
- Grazie.- alitò Tristan, quasi in ginocchio e abbracciandola forte, disperato - Cominciavo a temere per la mia virtù.-
- Hn.- replicò lei sarcastica - Devo ricordarti che l'hai persa a quindici anni con Cyril Roche del Grifondoro?-
- Che memoria.- si stupì, allibito - Ma sei sicura? Io ne ho un ricordo un po' vago...-
- Porco.- fu la risposta apatica di Lucilla - Ho trovato tua figlia al primo piano. Dopo aver attentato al mio vestito s'è chiusa in bagno con tua sorella e Nadine. Motivo, un certo uomo senza cervello abbracciato a un'ameba.-
Tristan levò un sopracciglio.
Naturalmente non aveva capito nulla così la Lancaster lasciò perdere, cercando il poveretto nella folla.
Eccolo William. Sul bordo della pista, a parlare con J.J. e suo padre, Alan Baley.
Al suo fianco la rossa di cui le aveva parlato sua figlia.
Decisamente Degona aveva ancora molto da imparare, pensò la demone sorridendo di nascosto.
Forse sentiva ogni cosa. Ma non osservava abbastanza.
Infatti dal volto di William si capivano molte più cose di quanto lei avesse potuto immaginare.
Quando la vide gli fece un saluto e un largo sorriso, che lei ricambiò coi suoi modi tranquilli.
In fondo William le era sempre piaciuto. E per svariati motivi.
L'unico suo problema era l'accettazione.
Ancora non accettava se stesso, né la sua natura. Non del tutto almeno.
E questo era uno dei motivi per cui tante volte sua figlia aveva perso le staffe col giovane Crenshaw.
Ma in fondo non faceva parte dell'animo di Lucilla dei Lancaster occuparsi del affari altrui, a meno che non si trattasse di qualcosa dalla doppia faccia. Come pensava infatti, quella sera molti ex Auror e altri in servizio, fra cui Kingsley e la sua squadra discutevano di quell'assassino.
Badomen.
Ancora non era stato catturato. Sembrava che fosse in grado di sparire senza l'uso della Smaterializzazione e per questo all'Ufficio Spostamenti Magici non riuscivano mai a rintracciarlo.
La cosa iniziava a farsi interessante.
Ora a lei toccava solo scoprire se a quel tizio piacevano le sigarette al sapore di lavanda.
Cosa di cui dubitava, troppo signorile come gusto, ma in fondo era meglio esserne certi al cento per cento, per Tom.
Però...si, c'era un però.
Istintivamente si portò la mano al petto, sul tatuaggio e sulla sua cicatrice.
Dava fastidio da qualche tempo.
Avvisava forse. Troppi presagi, prima le sensazioni di Tom, poi Caesar che non sembrava tranquillo.
La cicatrice che bruciava...
E se Badomen fosse stato davvero un Mangiamorte?


La finale dei Campionati Mondiali di Quidditch era alle porte finalmente.
Mancava una settimana alla partita fatidica e oltre a tutti i maghi che erano ancora più fuori di testa del solito, perché dopo ben dodici anni l'Inghilterra era entrata in finale contro i russi, c'era anche molto fermento fra i giocatori delle Aquile Dorate.
La maggior parte di loro preferiva restare in ritiro, per scaramanzia, ma Elettra Baley Potter aveva smesso da tempo di credere nella fortuna sfacciata. Le cose accadevano per un motivo, per questo da anni lasciava che tutto andasse secondo il suo circolo. Ma non fu per incuranza degli scaramantici che quel lunedì sera tornò a casa.
Erano le sei e un bel sole arancione stava scaldando Kensington Gardens, prima di tramontare.
Fu la stessa bella strega bionda e venticinquenne a varcare la soglia della Lucky House. Lasciò il borsone e una valigia a terra, quando gli elfi trottarono fino a darle il benvenuto.
Sorrise a tutti, ben sapendo che se tornava Hermione e li avesse trovati lì a sfacchinare, Draco sarebbe morto fra atroci sofferenze, ma ciò che attirò Elettra fu il cartello di cartone piantato in mezzo al salone di collegamento fra ala Potter e ala Malfoy.
Ridacchiò, leggendo dalla spigolosa calligrafia di Lucas che "La mummia si è decisa a prendersi una vacanza dalla Famiglia Adams" che tradotto stava a significare che Harry era in giorno libero " quindi andiamo tutti a vedere Nessy."
Nessy.
Harry aveva sempre adorato Nessy.
E aveva trasmesso la sua passione anche ai ragazzi.
- Sarà stanca padrona.- celiò Frisky, il capo degli elfi per così dire - Le prepariamo un bagno?-
- Ecco...si, va bene.- accettò - Frisky, una cosa. Draco è a lavoro?-
- Si, padron Malfoy è andato a lavorare questa notte. Dovrebbe tornare per cena, padrona. E la padroncina Glorya ci ha avvisato che questa sera torna anche lady Hargrave.-
Così Hermione tornava a casa.
Elettra si sentì rincuorata. Il tour de force dei mondiali l'aveva tenuta così tanto lontana da casa che ora voleva solo abbracciare Lucas e Faith. E quel mentecatto di suo marito che a quanto pareva stava cercando d'ingraziarsi il loro primogenito con ogni mossa poco ortodossa gli venisse in mente.
Ringraziò ancora gli elfi, per dirigersi nella sua ala. Era bello il sapore di casa.
Dannatamente bello immergersi di nuovo nel famigliare profumo della loro cucina, invasa di disegni magici, del frigo incasinato, dei cereali dei ragazzi sparsi ovunque. Mesi di vita per tende e alberghi l'avevano resa talmente nostalgica da non vedere l'ora di abbracciare Faith e Lucas.
Agitò la bacchetta, mettendo a bollire del the, lasciò che alcune elfe le mettessero su un banchetto che le avrebbe rovinato la cena e si sedette, abbastanza stanca.
Colse al volo quella pace per mettersi a controllare la posta.
Lettere di ammiratori, una del Ministero per Lucas, come al solito dall'Ufficio Controlli Magia Accidentale e...serrò i lineamenti delicati quando trovò un pacchetto firmato da una calligrafia che conosceva bene ormai.
Era per Faith.
Faith Newsome , non Potter.
Lo aprì, già sapendo cosa poteva contenere.
Una copertina fatta a mano ed era mandata da una donna. Una certa Becky.
Che da circa un anno mandava oggetti a Faith, senza firmarsi col cognome.
Oggetti, che Elettra era sicura, appartenessero ai Newsome, la famiglia biologica di Faith.
Si passò una mano sul viso, leggendo il biglietto.
"Apparteneva a Francine, tua madre. Abbine cura, piccola mia."
Quella Becky si era sempre rivolta a Faith con affetto. Come una parente stretta.
Ma chi era davvero?
Ormai Elettra e Harry non sapevano più cosa fare. Non erano mai riusciti a rintracciare quella donna nemmeno coi suoi stessi gufi, ma ora la situazione stava cominciando a preoccuparli davvero.
Faith stava crescendo, in fretta anche. Purtroppo.
Dall'età dell'asilo, le avevano detto la verità. Ovvero che l'avevano adottata.
Non era stato facile per la piccola, ma averlo saputo prima l'aveva preparata all'impatto con la vita reale.
Tutti sapevano che non era una Potter. Tutti.
E spesso anche chi non ne avrebbe avuto il diritto si prendeva la libertà di ricordarlo a Faith.
Ad Elettra si era stretto il cuore la prima volta che la sua Faith era tornata a casa dall'asilo, in lacrime, perché gli altri bambini le avevano detto che era una trovatella, che non era davvero figlia di Harry Potter.
In un modo o nell'altro quegli anni duri sembravano essere passati, ma né Elettra e neanche Harry erano mai stati sicuri dei sorrisi di Faith, della sua aria serena.
Perché non si poteva essere sereni a quell'età, con un tale peso sulle spalle.
Se Faith però aveva reagito dimostrandosi tranquilla, Lucas molto presto aveva assunto un atteggiamento spietato verso chi osava tormentare la sorella.
I primi incidenti coi suoi poteri da Phyro erano iniziati proprio all'asilo.
Poi erano arrivati i gemelli. E insieme avevano trovati altri modi per mettere a tacere i bulli. Con le botte.
Il problema si ripresentava ogni qual volta quella Becky scriveva e mandava regali.
A Faith non avevano detto nulla ma una sera, alcuni mesi prima, Lucas aveva trovato un vecchio sonaglio dei Newsome e da allora si era fatto ancora più duro nei suoi commenti.
Per questo Elettra e Harry avevano preso una decisione, prima che lei partisse per i mondiali.
Rintracciare finalmente chiunque fosse sopravvissuto della famiglia Newsome.
E l'unico modo per farlo era parlare coi gagia della Dama Nera, a cui i Newsome erano sempre appartenuti.
Quella sera stessa ne avrebbe parlato con Hermione.
Dovevano contattare uno di quei maghi. E avere delle risposte finalmente.
Era appena uscita dal suo bagno ristoratore, quando sentì anche dal piano superiore la porta che si apriva. E l'inconfondibile voce di suo figlio stuzzicare Harry.
- ...Passaporte!- sbraitava - Ti Smaterializzassi decentemente ora non avrei la nausea da viaggio!-
- C'è gente che aspetta solo d'ingoiare pillole contro la nausea!- lo rimbeccò il bambino sopravvissuto sarcastico - E adesso sparisci dalla mia vista, rompiscatole!-
- Tu sei la vergogna dei tuoi simili!- sentenziò Lucas, per poi voltarsi verso lo scalone e allargare gli occhi azzurri, felicissimo - MAMMA!- urlò in contemporanea con Faith, precipitandosi su per i gradini con la sorella, fino a rovesciare la madre, ridendo tutti e tre come matti.
Harry e Glory scossero il capo sulla porta, richiudendosela alle spalle.
- Come sono contenta che sei tornata mamma!- tubò Faith - Quando sei arrivata?-
- Un'ora fa.- sorrise la strega, baciando entrambi - Così siete stati a Loch Ness.-
- Nessy è bellissima, Elettra.- le disse Glory, sorridendole appena.
- Già, è proprio uno zuccherino.- rimbeccò Lucas, con tono melenso - E dire che odia i BABBANI.-
- I vado a versarmi qualcosa di forte.- s'intromise Harry, sull'orlo di una crisi di nervi - Ciao amore.-
- Ciao tesoro.- Elettra scese, andando a baciarlo affettuosamente - Mi sei mancato. Ti vedo stanco.-
- Stacci tu con queste piattole tutto il pomeriggio.-
- Preferisci i tuoi mostri pieni di corna?- berciò Lucas.
- Oh, cucciolo. Tu non reggi il paragone, fidati.- ironizzò suo padre - Forza adesso. Filate a cambiarvi tutti e tre. Fra mezz'ora si cena. Ammesso che Malferret ritorni vivo...-
Tornò vivo in effetti. Ma di umore pessimo.
Aveva litigato con Duncan e dalla sua espressione, non sembrava aver voglia di parlarne.
Si fece una rapida doccia e un quarto alle otto era pronto a mandare via tutti gli elfi di casa e nasconderli in cantina, ordinando a tutti di star lontano dalle sue bottiglie di vino vecchio di secoli, e si piazzò in poltrona inferocito.
Lucas naturalmente, che se ne fregava del suo umore, si piazzò davanti a lui sul tavolino di vetro, e sorrise angelico.
- Ciao Draco.-
Malfoy ruggì.
- Cosa diavolo vuoi?-
- Il tipo dell'altro giorno...il Capo degli Auror giusto?-
- E allora?- ringhiò il biondo.
- Vuole che papà riprenda i suoi poteri, no?-
- Diciamo di si.-
- E non possiamo ridarglieli senza dirgli niente?-
Piccolo vermiciattolo infingardo che non era altro, pensò Draco.
- Non si può.-
- Perché no?- perseverò il piccolo Potter.
- Perché tuo padre se li è tolti da solo. Potrebbe riprenderli solo se lo volesse in prima persona.-
- Oh.- ora l'espressione del Phyro si fece seccata - Che fregatura.-
- Già. Non sperarci. Tuo padre non è idiota, anche se sembra. Non tornerà a fare da bandiera per il Ministero.-
- Come sarebbe scusa?-
- Sarebbe che al bambino sopravvissuto toccava il lavoro sporco, ecco come sarebbe.-
Lucas levò un sopracciglio - E con ciò?-
- Tu sei proprio un impiastro.- si lagnò Draco, aprendo la custodia delle sigarette - Non è semplice fare la vita che faceva lui una volta. Stava sempre in mezzo al pericolo.-
- E allora?- continuò il piccolo mago, alzando il dito da cui spuntava una fiammella da cui gli accese la sigaretta - Non dirmi che avete paura, voi Auror.-
- Certo che le persone normali hanno paura a volta.- replicò Malfoy, dando un tiro e scrutandolo attentamente - Sei tu che non hai paura di niente.-
Nell'attimo in cui gli disse quella frase, Draco osservò meglio quel bambino.
Era strano, ma ci aveva pensato spesso di recente.
Si, Lucas Potter fin da piccolissimo sembrava non aver provato il senso della paura.
Era molto spericolato. Camminava sulle ringhiere, non temeva di volare a velocità altissima sulle scope, come sua madre, non aveva temuto il buio e sembrava che anche in quel momento la prospettiva di altre guerre, come avevano annunciato i giornali, non lo toccassero.
Ricordava una volta, mesi prima, quando il piccoletto si era arrampicato sul tetto di casa per riprendersi la pallina stregata da hockey su rotelle. In seguito alle sgridate dei genitori, sul fatto che sarebbe potuto cadere, aveva risposto che gli sembrava sciocco temere qualcosa...prima che fosse accaduta.
Strano, strano davvero.
Lasciò perdere quei pensieri stupidi quando un gufo sfrecciò in casa loro. Naturalmente dal Ministero perché il mentecatto aveva di nuovo usato il fuoco senza permesso e senza avere l'età adatta.
- Allora, si mangia o no?- si lamentò, quando ebbero bruciato la lettera rigorosamente nel camino.
- Fra pochi minuti!- urlò Elettra dalla cucina.
- Oddio!- sbottò invece Lucas - Mamma non starai mica tu ai fornelli?-
Era risaputo infatti che la Baley non era proprio una maga a cucinare ma fortunatamente l'arrivo dell'ultimo componente di quella famiglia allargata bloccò la sommossa Anti-Elettra-Cuoca sul nascere.
Hermione Jane Hargrave Malfoy apparve sulla porta di casa, dopo essersi Smaterializzata.
In jeans, giacca leggera e una tracolla piena di scartoffie che spuntavano ovunque, sorrise allegra quando Lucas corse da lei, seguito da Faith e Harry.
Anche Draco si alzò dal divano, per andare da lei, quando un risolino felice alla sue spalle lo fece voltare di scatto.
Nessuno.
Serrò le palpebre, ignorando la sensazione che gli spaccava il cuore e raggiunse l'ingresso.
Si appostò in disparte, poggiato alla parete con una spalla, osservando sua moglie.
Non c'era donna che potesse ancora fargli battere il cuore in quel modo, se non sua figlia. Tantomeno c'era donna che dopo tanto tempo passato insieme riuscisse ancora ad arrossire, guardandolo.
Si, Hermione era ancora capace di arrossire. E questo era l'unico motivo per cui sopportava le sue partenze, il suo modo silenzioso di amarlo. Anche il suo orgoglio troppo forte.
Quando la vide chinarsi e abbracciare Glorya cercò di puntare l'attenzione sui capelli ricci di sua moglie confondersi in quelli biondi e setosi della bambina, per non impazzire di gioia.
Era tornata finalmente.
Hermione rispose a tutte le domande dei piccoli, consegnò loro i regali che portava sempre da ogni viaggio: un Lucino in una lanterna magica per Faith, Kit per Truccare gli skate-board Magici per Lucas, che le giurò venerazione eterna e anche se diversamente, un libro e un pacchetto di terra bruna con dentro un seme particolare di fiore che fece andare in visibilio più contenuto sua figlia.
Come da copione, spariti alla velocità della luce i piccoli, i Potter lasciarono Hermione a suo marito.
Lei lo guardò con un sorriso misterioso.
- Era ora tornassi.- si limitò a dirle Draco, sarcastico.
La strega rise, mollando la tracolla e gettandogli le braccia al collo. Lo rabbonì con un bacio, a cui lui per partito preso fece un po' di resistenza, ma non si trattenne a lungo.
Schiuse le labbra e si lasciò baciare, stringendola forte e sollevandola un po' dal pavimento.
- Ben tornata a casa.- le disse, prima di tornare a baciarla.
La sentì sorridere contro la sua bocca, intrecciare le dita con le sue.
E non c'era niente di meglio al mondo.

La serata trascorse tranquilla, dopo tante cene consumate con maggioranza maschile a tavola.
Per una volta si poté cenare senza sentire Harry e Draco mandarsi simpaticamente a quel paese, oppure senza sentire anche Lucas attaccarsi a discutere con loro.
Per la maggior parte si parlò del campionato di quidditch.
Per la finale, che si sarebbe tenuta nel Devon, naturalmente avevano i posto d'onore sugli spalti per le famiglie dei giocatori visto che Harry si era fermamente rifiutato di accettare la proposta del Ministro Dibble, che tra l'altro non conosceva neanche di viso visto che era salito in carica solo da pochi mesi, di unirsi a lui con gli altri Consiglieri e Segretari rompiballe.
I russi erano agguerriti, ma le Aquile sembravano ormai inarrestabili per questo tutti i maghi della Gran Bretagna sembravano far festa da mane a sera.
Anche Hermione avevano notato molta agitazione in giro, tornando a casa passando per il Belgio.
Per raccogliere informazioni sul suo libro, che trattava delle Cronache di quegli anni passati accanto al bambino sopravvissuto, era dovuta andare da Le Croix, il vampiro di Bruxelles che aveva l'enorme biblioteca in cui Lucilla aveva trovato le informazioni sugli Illuminati.
Si trattava di una ricostruzione storica molto fedele, dalla nascita di Harry, la prigionia di Sirius, i loro anni a Hogwarts...fino a raggiungere la battaglia del Tower Bridge.
La proporzione titanica dell'opera aveva richiesto alla strega una quantità di viaggi impressionanti da quando aveva lasciato il suo impiego di Auror tre anni prima, per non parlare dei malumori di Harry che comunque aveva preferito fosse la sua migliore amica a scrivere la storia, anziché gente che non ci era mai stata immersa personalmente.
Spediti i bimbi a letto, visto che il giorno dopo avevano ancora scuola, e assicuratisi che fossero davvero chiusi nelle loro camere, i quattro maghi si sistemarono comodi in salone per il bicchierino della staffa.
Draco stava facendo due martini, uno per Elettra e uno per lui, mentre Harry si staccò bellamente i tappi a due birre, quando Hermione a sentire le novità sull'assassino in circolazione non batté ciglio.
Questo bastò per far girare Malfoy con espressione assassina.
- Non dire niente.- lo bloccò la strega dagli occhi dorati, agitando la mano - Mi sono solo informata mentre tornavo a casa, ecco tutto.-
- E da chi ti saresti informata, di grazia?- replicò Harry usando quello stesso tono melenso e dolciastro che era proprio di Lucas quando voleva qualcosa.
- Viktor.-
Viktor? Draco ricollegò quel maledetto nome a un memorabile Ballo del Ceppo, quando l'aveva vista arrivare al braccio di quel troglodita di Krum con un abito azzurro da favola.
- Oh, come sta?- celiò invece Harry, a cui Malfoy avrebbe volentieri tirato dietro la bottiglia di vodka.
- Sta bene. Quando ho saputo che questo Badomen era a spasso ero ancora da Le Croix. Studiando il suo modus operandi ho pensato potesse essere un Mangiamorte, anche se non avevo ancora sentito le voci sul suo Marchio Nero, così ho fatto un salto al Durm Strang. Una semplice deviazione.-
- Una semplice deviazione.- riecheggiò Draco, contando mentalmente fino a mille per non saltarle alla gola - E il tuo amico Krum nato sugli alberi con le scimmie cos'ha detto?-
- Mi ha offerto il the e mi ha fatto entrare abusivamente dove tengono i registri, al consolato inglese in Germania. Non avendo trovato nulla al Durm Strang, potevano solo essere lì al consolato i dati che potevano interessarmi.-
- E cos'è venuto fuori?- chiese Elettra.
- Madre tedesca, padre inglese. Craig Badomen ha frequentato il Durm Strang e si è diplomato due anni prima di Rafeus Lestrange. Erano insieme nella squadra di quidditch.-
Harry non alzò neanche gli dalla birra, come se non avesse neanche sentito quel nome.
Draco invece fece una smorfia.
- Appena uscito dal Durm Strang ha ammazzato un ex compagno, un mezzosangue. È scappato in Portogallo, ha ammazzato la sua prima famiglia di babbani. E' fuggito ancora, ha attraversato la Spagna e al confine francese finalmente l'hanno preso. Ha scontato sei anni, poi chissà come mai è uscito di galera.-
- Dove cazzo era quando al Tower Bridge i Mangiamorte davano il meglio di loro?- sibilò Draco.
- In Germania.- spiegò la Grifoncina, sorseggiando la birra lentamente - Pare lavorasse per una qualche setta affiliata a Lord Voldemort. L'hanno ripreso quattro anni fa, sempre i francesi. E pochi mesi fa se lo sono lasciati scappare di nuovo.-
- I nostri amici d'oltremare hanno qualche problema a chiudere le gabbie a chiave, a quanto pare.- disse la Baley, giocando con l'oliva - Badomen sembra famoso per scappare sempre al momento opportuno. Ha amici da qui alla Spagna allora.-
- Te ne stupisci?- sibilò Potter a quel punto, sollevando lo sguardo - I Mangiamorte non sono solo qui.-
- No.- replicò Hermione - Ma sta facendo scompiglio da solo. Anche se devo ammettere che queste sue fughe mi hanno messa in allarme a Bruxelles. Dileguarsi sui Pirenei non è facile. Prima che gli Auror francesi lo trovassero sono passati mesi. E il maledetto ora è qui in giro a Londra.-
- Già, a ridere.- Draco finì il martini, alzandosi e andando al bancone per farsene un altro, vista l'aria che tirava - Edward in riunione ha fatto chiaramente capire a Duncan che bisogna cominciare a battere Londra terra terra, per beccarlo. Kingsley è convinto che abbia aiuti dai demoni impuri. E Milo è andato alla Corte in segreto, con una scusa, per assicurarsi che non siano i suoi parenti ad aiutarlo, per creare scompiglio.-
- Nessuno lo sa, immagino.- disse Hermione.
- No, infatti. Jess e Duncan preferiscono distogliere l'attenzione dai Leoninus.-
- E il Ministro Dibble?- Elettra alzò un sopracciglio - Come se la cava? Che tipo è?-
- L'ho visto un paio di volte.- rispose Malfoy, accendendosi una sigaretta e tornando a sedersi, sprofondando nei cuscini - E se devo stupirvi, sembra veramente uno con le palle.-
- Dio, vita intelligente al Ministero.- ironizzò Harry sarcastico, guardando con aria disinteressata fuori dalla finestra - Farà la fine di tutti gli altri. Orloff s'è suicidato infatti.-
- Cretino.- Elettra rise, dandogli un leggero pugno sul braccio - Un troll durante gli ultimi trattati l'ha schiacciato.-
- Damon l'aveva detto.- cinguettò Draco perfido - Pace all'anima sua.-
- Bruci all'inferno.- ringhiò invece il bambino sopravvissuto, cominciando a mostrarsi nervoso - Possiamo lasciar perdere queste stronzate? Tempo un mese e Badomen sarà dimenticato per la prossima moda su come portare il mantello o su come il Ministro proporrà d'incantare i Quadri di Famiglia.-
- Ok.- annuì subito Hermione, scoccando un'occhiataccia a Draco che stava per rifilargli una frecciata - Gente io sono a pezzi, me ne vado a dormire.-
- Ti seguo.- sbadigliò Elettra - Domani mattina se volete i bambini li porto io a scuola.-
- No, ce li porto io.- replicò Harry, ancora cupo - Ho la mattinata libera. Devo lavorare di pomeriggio.-
- Perfetto. Notte allora.-
Sparite loro due, Potter fece in tempo a cogliere il ghigno di Malfoy.
"Non seccarmi."
E Draco rispose a tono, nella sua testa.
"La tua coscienza è il tuo problema, San Potter."
"Il tuo è che non sai quando tacere."
E dettisi reciprocamente cosa pensavano l'uno dell'altro se ne andarono a letto, spegnendo tutte le luci della Lucky House.

La mattina dopo però, quando Harry portò i bambini alla Baynard's notò qualcosa di strano.
Salutando i ragazzi, vide che Glorya scrutava con espressione quando mai minacciosa, presa decisamente da suo padre, un gruppetto di pupattole della loro età. Tiffany Pickens e le sue amichette.
Lucas fece lo stesso con gli amici di Robbie Talbot, il bullo che non lasciava mai in pace Marcus e quando iniziarono a ridere, sia suo figlio che la piccola Malfoy sembrarono diventare due belve.
Non ci capì un accidenti, ma se non altro all'arrivo chiassoso dei gemelli Weasley le acque parvero calmarsi.
Ma questo non accadde con Faith.
Gli teneva ancora la mano, troppo forte per una bambina di nove anni.
Quando si accorse che la guardava preoccupato, si staccò subito e gli sorrise, filando poi dritta a capo chino dentro l'edificio. Qualcosa non andava.
Decisamente.
Si ripromise di discuterne una volta a casa, anche perché né Lucas né Glory sembravano intenzionati a deporre l'ascia immaginaria che entrambi avevano fra le grinfie, così pregò chiunque ci fosse là sopra che suo figlio non desse fuoco a nessuno. Detto fatto, si sganciò da mamme e streghe per mettersi a parlare con Pansy in santa pace, poi salutò sia lei che Edward, appena arrivato, per tornarsene alla Lucky House. In macchina, ovviamente.
Proprio mentre lui tornava, a casa Hermione e Draco stavano per fare conoscenza con un esemplare del quarto tipo.
La Grifoncina era seduta nel salone di collegamento in sottoveste lunga e vestaglia coordinata dall'intenso color porpora. Raggomitolata sul divano, aveva appena parlato con Elettra di una faccenda molto importante.
Trovare chi potesse dire loro qualcosa della famiglia di Faith.
Solo Hermione poteva farlo, visti i contatti che continuava a intrattenere con quelli della Dama Nera.
Elettra voleva parlare con qualcuno che li avesse conosciuti, avere altre informazioni sui Newsome, sapere chi era la donna che continuava a mandare loro quegli oggetti.
Insomma, voleva sapere la verità.
Ne aveva discusso con Harry e anche lui era d'accordo.
Quindi a Hermione non restava che portare a casa loro un gagia che li avesse conosciuti.
Erano passati otto anni dalla loro morte e la Grifoncina dubitava che qualcuno dei gagia fosse disposto ad aprire il vaso di Pandora, ma un tentativo doveva pur farlo.
Tenevano tutti moltissimo a Faith. Le volevano un bene dell'anima e non era mai passato per l'anticamera del cervello di Elettra o Harry di non considerarla a tutti gli effetti figlia loro.
Pensando ad qualche eventuale gagia a cui chiedere informazioni, sfogliava la Gazzetta del Profeta.
Ciò che lesse su Craig Badomen le fece scuotere il capo.
- Già si grida al massacro.- sibilò ad alta voce, così che Malfoy potesse sentirla anche dalla loro cucina.
- E tu sei appena tornata e già pensi a dar battaglia.- le rispose lui con lo stesso tono - Hai l'anima della guerrafondaia, mezzosangue.-
- Cosa?- sbottò, alzando la testa dalle pagine - Ma non è vero.-
- Si che è vero, amore.- le disse sarcastico, attaccandosi a quella strana macchinetta (quella del caffè) ed estraendo il liquido di vitale importanza che lo metteva in piedi tutti i giorni - E' nella tua perversa natura di Grifondoro.-
- E nella tua perversa natura da Serpeverde adesso dovresti strisciare a nasconderti, allora.- rispose soave, sentendolo imprecare - Ti sbrighi o no con quel caffè?-
- Perché non prendiamo degli elfi?- buttò lì, appoggiandosi all'angolo della porta, per farsi vedere.
- Mai.- scandì lei, lapidaria - Non farò mai la negriera. Forse sarò una guerrafondaia ma non una negriera.-
- Dov'è la differenza?-
- Sta zitto e portami il caffè.-
- Si e insieme a quello anche le carte del divorzio.-
Hermione ghignò per tutta risposta - Se vuoi vedermi felice, allora...-
Di seguito a un'altra imprecazione la strega si mise a ridere allegramente, lasciandosi andare sul divano felice di essere tornata a casa. Peccato che l'intimità fra moglie e marito non durò a lungo. Squillò il telefono e fu Draco a rispondere, visto che poteva essere solo Jane a usare quei mezzi di comunicazione con loro.
Hermione si era rimessa a leggere e lo sentì parlottare con sua madre con tono abbastanza stranito e a tratti a balbettii. Alzò le spalle, fregandosene delle turbe di suo marito quando un puf da Smaterializzazione e al contempo un urlo grottesco di Draco fece tremare la casa e l'Allarme di Protezione Magica.
Lei aveva già la bacchetta puntata addosso allo sconosciuto che era comparso di fronte a lei, ma quello non sembrava avere intenzioni malvagie. Anzi.
Estrasse una bacchetta e spense l'Allarme abilmente, per inchinarsi in una riverenza.
- Lady Hermione Hargrave, esatto?- le chiese in italiano.
Hermione, stranita dalla lingua che non sentiva da un pezzo, annuì e poi lo scrutò da capo a piedi.
Si, poteva essere solo mediterraneo quello.
Sui trentacinque anni, alto e prestante, capelli e occhi neri, pelle abbronzata.
E quell'aria da conquistatore non facile da scordare.
- Salve.- gli disse, sentendo Draco urlare di nuovo - Scusi, lei è?-
- Oh, certo, perdonami mia cara.- le disse allora il tizio, passando all'inglese. Fece un altro passo avanti, inchinandosi ancora in un abito firmato di alta sartoria italiana. Mosse velocemente le dita e le fece apparire fra le braccia un grosso mazzo di girasoli profumatissimi.
- Questi sono per te. Mia amata.-
Mia amata?
Hermione levò un sopracciglio, alzandosi dal divano.
Era così sconvolta che si lasciò baciare la mano e stette anche a sentirlo sproloquiare su quei girasoli fiorenti.
- Lascia che mi presenti, mia cara.- continuò il nuovo venuto - Io sono Aleandro di Iesi, il primogenito di Costanza e Giuliano di Iesi. E sono qui per chiedere la tua mano.-
Mancò poco che gli ridesse in faccia.
Stava ancora cercando di levarsi quel bellone di torno e mandarlo a un manicomio di Firenze, visto il suo accento, dove avrebbe dovuto stare fino al nuovo millennio quando entrò anche Draco, gli occhi sgranati e l'espressione di chi arriva da una dimensione infernale.
- Fuori!- urlò all'istante.
- Lei chi è, scusi?- l'apostrofò l'italiano, come se fosse stato una mosca fastidiosa.
- Insomma, qualcuno mi dice che succede?- borbottò Hermione - Aleandro...ecco, è un piacere ma...-
- Mia cara, io sono un discendente di Iesi.- le spiegò con tono soave, sorridendole a trentadue denti - E da ben tre secoli, noi Iesi ci sposiamo con un membro Veggente della dinastia Hargrave. Sono appena stato da tua madre e Lady Jane mi ha mandato qui da te. Presto io e te ci sposeremo .-
Ora stava davvero per tirargli dietro i suoi girasoli e anche tutta la casa.
Non sapeva neanche che gli Hargrave per secoli si fossero sposati con alcuni discendenti di una famiglia italiana, per quanto altolocata e importante! Ma roba da matti! Nessuno le aveva mai detto una parola!
E sua madre, quell'oca, lo mandava da lei! Era lei ad avere i poteri di una Veggente, perché invece di continuare a stare con quel ridicolo babbano di Scott Granger non si sposava davvero l'italiano? Sebbene più giovane di lei?
Ma tanto con gli effetti del Lazzaro chi avrebbe notato la differenza?
Bah!
Cercando di non sputargli in un occhio, tolse le mani da quelle forti di Iesi.
- Non credo sia possibile.- mugugnò, cercando di essere gentile - Intanto non sono una Veggente...-
- No?- Aleandro di Iesi, con il suo metro e ottanta, inclinò il capo ignorando totalmente Draco che cominciava ad assumere le sue sembianze di drago - Com'è possibile?-
- Vede, con mia madre è saltata una generazione. E' mia figlia ad essere una Veggente.-
- Cosa mia amata? Hai già una figlia?-
- E sarei anche sposata.- replicò Hermione, vedendolo traballare - Nessuno mi ha mai detto niente di questa tradizione...e mia figlia ha solo dieci anni, quindi direi che per questo secolo l'accoppiamento salta.-
Accoppiamento. Suonava come un incontro fra due cavalli da corsa.
Repellente.
- Divorzia.-
Il commento fatto con espressione angelica da Iesi fece letteralmente strabuzzare gli occhi a Draco.
- Cosa?- sbottò allora mettendosi in mezzo - Come sarebbe divorzia?-
- Lei chi è, scusi?- gli richiese per la seconda volta l'italiano.
- Suo marito.- sibilò allora Malfoy, gelido.
- Hn.- Iesi lo studiò da capo a piedi - Inglese impettito e molesto.- poi tornò a sorridere con aria da seduttore a Hermione - Mia cara, vuoi davvero dirmi che preferisci questo bifolco inglese a me? Le nostre famiglie sono unite da secoli e sono sicuro che mia madre già ti adora.-
- Si ma...- fece per dire la Grifoncina, peccato che Draco si fosse parato fra lei e Iesi.
- Fuori da casa mia.- rognò.
- Infatti. Sei un bifolco inglese.- sentenziò l'italiano, altezzoso quanto Malfoy - Io ho terre per tutta la Toscana, anche in Umbria e in Lazio, caro il mio inglese.-
- Io ne possiedo da qua alla Scozia, deficiente di un italiano.- replicò pronto e a tono Draco.
Ecco, pensò Hermione. Iesi aveva scelto il terreno più confortevole per Malfoy.
Ora se ne sarebbero sentite da far venire i capelli bianchi.
- Io discendo da una delle più stimate famiglie di maghi italiani!-
- Io ho sangue Black nelle vene! Sono uno degli ultimi quattro che hanno ancora fiato per camminare sulla Gran Bretagna!- sentenziò il biondo, incrociando le braccia al petto orgoglioso.
Iesi accolse la notizia diffidente, ma anche colpito.
- Posso darle titoli e ricchezze a volontà.-
- Io anche e con lei ho già una figlia!-
- Posso dargliene uno maschio anche io.-
- Oh oh, questo non lo saprai mai!- fu la minacciosa replica.
Oddio.
Hermione iniziò a sentirsi male. Ma il meglio venne con Harry.
Perché Draco Lucius Malfoy toccò l'apice della sua carriera da snob quando, dopo aver elencato possedimenti, amanti abbandonate per Hermione e incredibili performance sessuali che fecero mettere alla Grifoncina le mani nei capelli, bloccò il bambino sopravvissuto sulla porta, appena tornato dalla Baynard's.
-...e un'altra cosa, pezzente!- sbraitò esaltato al limite, alzando il braccio sinistro e agitandolo.
All'istante i Bracciali si attivarono e Harry finì incollato a Malfoy, senza capirci niente.
- Lo vedi lui?- celiò l'ex Principe di Serpeverde con espressione maniacale, sollevando la frangia nera a Potter - Ecco qua! Harry Potter in persona!- e alzò anche i loro polsi incatenati, di fronte al naso di Iesi - Lo vedi? Io e Harry Potter siamo attaccati! Per sempre! A vita! Creperemo insieme! Ahah! E adesso chi ha vinto?-
Adesso ha vinto la Neuro, ecco chi ha vinto.

Ormai avevano toccato il fondo, si convinse Harry.
Non sapeva né perché né percome, ma il fatto che Malfoy si fosse vantato di essere legato a lui per sempre stava solo ad indicare che aveva totalmente perso il cervello.
Non ne volle sapere nulla, così se ne andò da Elettra deciso a tralasciare la presenza di quel tizio abbronzato come un caraibico, lasciando a Hermione la patata bollente.
Alla fine sembrò che Iesi cedesse la prima mano.
- Va bene,- bofonchiò con classe - riconosco che avrò bisogno di tempo per convincerti, Hermione, tesoro.-
Tesoro?
Ora lo uccideva.
Stava per sputare fuoco quando il maledetto porco mediterraneo, come Iesi sarebbe poi passato alla storia in quella casa, fece una vera e propria dichiarazione d'amore a sua moglie in italiano, in ginocchio, con una poesia e Draco naturalmente non ci capì nulla.
Replicò il baciamano di rito e quindi sparì com'era arrivato, ma con una bella minaccia.
- Alla prossima volta, mia adorata, coroneremo il nostro amore.-
E se Draco stava per farsi venire un travaso di bile, a Hermione Hargrave restava qualche secondo per riprendersi prima di decidere di affogare l'accaduto nell'alcool.
Perché sentirsi il premio di due deficienti non era stata una gran bella esperienza.
Ringraziando anche il signor Malfoy per lo spaccato di se stesso ai bei tempi, quando pensava che sposarsi fosse cercare una purosangue e mettere al mondo un erede maschio.
Decisamente...non era proprio ciò che doveva aver pensato da ragazzo, considerò Hermione.
Una purosangue e un figlio maschio.
Invece aveva sposato lei, una mezzosangue con sangue Hargrave nelle vene, gli acerrimi nemici dei Black.
E avevano avuto una bambina. Glorya.
Draco intanto continuava a masticare bestemmie e imprecazioni di cui lei sentì solo cose del tipo "...entrare così nel pollaio altrui....io lo sventro....come osa darmi del pezzente...io sono un Malfoy...vaffanculo".
Ottimo.
- Credo che andrò a parcheggiare il mio prezioso fondoschiena da Hargrave mezzosangue in cucina.- sibilò allora lei, roteando gli occhi - Dimentichiamo l'accaduto.-
- Cosa?- le urlò, spettinandola tutta - Questo è un affronto bello e buono! Nessuno entra in casa mia e cerca di fregarmi la donna impunemente!-
A quanto pareva erano tornati all'età della pietra.
Le sembrava di vederlo diciassettenne.
- Come prego?- gli chiese allora, con tono sepolcrale - Rubarti la donna?-
- Secondo te cos'ha cercato di fare?-
- La donna in questione sa decidere con che deficiente stare.- chiarì acida.
- Quest'onta andrà lavata via col sangue.- vaneggiò il biondo, senza neanche starla a sentire - E' una questione d'orgoglio.-
- Orgoglio? Vanità vuoi dire, tesoro.-
- Dove sta la differenza?- frecciò allora - Eh mezzosangue? Tu sai dirmela? Non direi, visti i tuoi precedenti.-
- Io almeno non ti ho mai giocato a possedimenti e discendenza con tutte le tue tante ex amanti che hai abbandonato in lacrime per me.- gli rinfacciò con tono dolce come miele, con un retrogusto letale al veleno - Chi sarebbero queste ex amanti distrutte dalla perdita poi?-
- Secondo te ci casco?-
- Tu sei fuori di testa.-
- E voi Hargrave avete delle tradizioni alquanto discutibili.-
- Almeno, caro il mio mezzo Black, nessuno dei miei parenti ha mai cercato di far passare una proposta di legge per la caccia ai babbani.-
- E ti sembra una cattiva idea, amore?-
- L'idea buona è strangolare tutti i mezzi Black! Te per primo!-
- Qua però mica s'è presentata un'italiana per farsi mettere incinta dal sottoscritto!-
- Quello vuole la mia mano, mica un figlio!-
- Ha parlato di figli maschi! E se Glory fosse stata abbastanza grande avrebbe voluto sposarsi lei!-
- Ma sei ubriaco?! Ha dieci anni!-
- Che ne sai che non è anche un pedofilo!-
- Oh, per cortesia Malferret! Sono tutte sciocchezze! Vedrai che non verrà più!-
Come no. Peccato che la Lucky House si fosse riempita nel giro di pochi minuti di un sacco di vasi di girasoli.
E Malfoy stava per scoppiare.
- Se lo prendo...- ringhiò fra le fauci - Se lo prendo...-
- Sposatelo tu, magari!- gli consigliò allora Hermione inferocita - Insieme creereste una dinastia di purosangue da far spavento! Mettetevi d'accordo sulle regole dell'accoppiamento e vedrai che andrà liscia come l'olio!-
E al gemito disgustato di Draco la conversazione più indecorosa mai avvenuta in quella casa ebbe fine.
Fra le risate sguaiate di Harry ed Elettra che si erano goduti lo spettacolo in prima fila dalla tromba delle scale.
Una cosa era sicura.
Con Aleandro di Iesi la faccenda non era finita lì.
E da come si era presentata, la storia avrebbe preso una piega davvero interessante!

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Il bagno di marmo chiaro era immerso nell'unica luce profusa da una mezza dozzina di candele bianche e tozze, cilindriche, che emanavano un oleoso profumo denso e speziato.
La vasca, alta su una gradinata e incassata fra due pareti, dava il fianco su uno specchio e il riflesso rimandava l'immagine di due esseri estremamente diversi fra loro.
Denise Loderdail sorrideva, sprofondata nella schiuma dall'insolito profumo maschile vista che si era imbucata senza permesso. Il suo sorriso era per Tom Riddle che aveva gli avambracci poggiati sul bordo opposto della vasca, la testa rovesciata all'indietro contro alcuni asciugamani bianchi ripiegati a guanciale.
E un bicchiere mezzo vuoto che gli ciondolava fra le dita della mano sinistra.
- Voi uomini bevete sempre quando avete un problema.- sussurrò, tranquilla con le gambe umide buttate su una sponda.
- Non ho nessun problema.- rispose il mago, con voce impastata.
Era solo mezzo ubriaco, non del tutto sbronzo.
E questo lo rendeva molto facile al dialogo.
La demone continuò a sorridere, levandogli il bicchiere di mano con la telecinesi.
Accese qualche altra candela con un gesto del palmo, mentre lui rialzava il capo.
- Com'era?- gli chiese.
Tom serrò le palpebre, ricordando ogni cosa.
Oh, se ricordava tutto.
In maniera così perfetta poi...ricordava come aveva sussurrato il suo nome, il suo tocco. Che negli anni non era cambiato.
Rammentava i loro baci.
E poi come aveva dovuto staccarsi da lei, quando qualcuno l'aveva svegliata.
- Era Claire.- le disse allora, riaprendo gli occhi.
- Era sempre lei.- annuì la demone.
- Già.-
- Gli umani cambiano negli anni, Tom. Non può essere rimasta la stessa, dopo la tua partenza.-
- Eravamo piccoli, dei bambini.- Tom giocò con la schiuma, sentendola soffice sotto le dita e la pelle delicata del palmo e del polso - Ora è cresciuta. E' probabile che nei sogni io sia ancora quello di una volta per lei ma...non credo che nella vita reale ne conservi qualche ricordo.-
- I sogni sono l'espressione dei desideri.- replicò Denise, dall'altra parte della vasca.
- E' passato troppo tempo. E io le ho mentito, quando sono venuto via.-
- Perché non le hai detto la verità?-
- Perché nemmeno io volevo lasciare la mia vita, fuori di qui.-
- Allora perché l'hai fatto?-
- Te l'ho detto un milione di volte.-
La demone abbassò gli occhi, fino all'anello che portava al medio della mano sinistra.
Ovale, con una pietra nera lucidissima.
- Lo conoscevi bene?-
- Chi?-
- Lo sai chi.-
Seguendo il suo sguardo, Tom vide l'anello nero.
Suo padre.

Lo sai chi. Ah, nome impronunciabile il suo. Tuo-Sai-Chi. Colui-Che-Non-Deve-Essere-Nominato.
Aveva conosciuto bene suo padre?
No, non molto. Ricordava poco di lui. Spesso aveva quasi l'impressione che il suo volto stesse svanendo nella nebbia dei suoi ricordi. A volte risentiva la sua voce, oppure il suo modo sarcastico di rivolgersi verso qualsiasi argomento, specialmente la morte.
Piccoli frammenti, piccole realtà. Come sfogliava le pagine dei libri, con rispetto che non aveva mai accordati agli esseri umani. I suoi discorsi dettati dalla disillusione, dall'indifferenza.
I suoi occhi crudeli, l'effetto sibilante di ogni sua parola.
Sempre duro, sempre freddo.
E poi...la sua morte.
- Perché cerchi di dimenticare se non vuoi?- gli chiese la demone con dolcezza che non usava con nessun altro - Ti fai del male e basta. Accetta quei ricordi. E convivici.-
- Oppure fare tabula rasa.- la bloccò, stupendola leggermente.
- Hai usato il Legilimens su di me?- Denise non seppe se sentirsi scandalizzata o lusingata.
- Ci ho provato. Con ben miseri risultati.- ammise Tom, ridendo con aria di scuse - Sei arrabbiata?-
- Dovrei?- lo provocò.
Ma lui le sorrise, staccandosi dal bordo e facendosi più vicino. Le prese una mano, baciandola leggermente.
- Grazie che ti preoccupi per me.-
Lei scosse il capo, alcune ciocche di capelli le scivolarono dal nodo sulla nuca per scivolare nell'acqua profumata - Quando otto anni fa Leiandros mi chiese di controllare un umano prigioniero non credevo che sarebbe finita così.-
- Che saresti finita a letto con un mortale?- rise in risposta.
- Ah Tom.- soffiò lei - Se solo fossi un comune mortale.-
Se lo chiedeva spesso. Anche Caesar aveva avuto un'amante mortale. E uno come lui che odiava la debolezza sotto ogni profilo, doveva pur aver trovato qualcosa di gradevole nella sua umana.
Finalmente era arrivata a capirlo.
Era arrivata a capire cos'aveva trovato Caesar in quella strega.
Una profondità di sentimenti, una passione...che niente poteva eguagliare.
Tutto ciò che gli esseri umani sentono è amplificato dalla morte. Per questo sono vivi.
Per questo la loro vita, sebbene più breve, era qualitativamente migliore di quella di un demone.
Gli umani non conoscono tedio. Nemmeno in vecchiaia.
- Vieni qui - gli sussurrò sulla bocca e lui dopo un secondo si fece largo fra la schiuma, fino a raggiungere la sponda opposta. Si mise al suo posto, lasciando che lei si appoggiasse col capo alla sua spalla. La punte delle sue dita lisce che non conoscevano ferita o sfregio del tempo si mossero leggere come piume sul suo torace umido, scostando la schiuma, blandendo i muscoli irrigiditi dalla tensione delle ultime ore. Da quel sogno non era più riuscito a dormire, a mangiare.
Sapeva che il pensiero di quella umana lo tormentava. E sapeva che in tutti quegli anni non aveva pensato altro che a lei. Sempre e solo a lei. Tom sospirò, mentre lo accarezzava e volse il capo poggiando le labbra sui capelli della demone in un bacio, quindi si adagiò all'indietro e rimase immobile, assorto dal suo tocco delicato come le ali di una farfalla.
La risata stranita di Denise lo risvegliò leggermente, quando gli sfiorò il ventre.
- E quest'affare da dove arriva?- rise la Loderdail, vedendo un anello al suo ombelico.
- Hn.- Riddle fece una smorfia - Winyfred ha messo le mani non so come su una di quelle pistole babbane per i buchi. Stanotte ha infilato un sedativo nei nostri bicchieri mentre eri via. Vlad s'è risvegliato con un piercing al sopracciglio.-
Sentendola ridere, rinfrancato, le disse anche del piercing che Val s'era beccato alla parte superiore del padiglione auricolare. Fra lui e Vlad probabilmente si stavano dando alla caccia grossa per trovare quella squinternata.
Era bello però sentirla ridere. Sembravano secoli che non sentiva ridere una donna...e lei lo faceva così di rado.
Intenerito afferrò delicatamente i capelli sulla nuca della demone e la baciò. Aveva ancora voglia di fare l'amore con lei. Per dimenticare, per sentirsi almeno un po' amato. Quando si staccò da lei sorrise e l'aria maliziosa della Loderdail lo fece sogghignare.
- Meglio uscire da qua.- propose Denise con voce arrochita - Troppo poco spazio per quello che voglio farti.-
Si. Lei faceva dimenticare. Gli dava calore, sebbene fosse un demone.
Non era amore...ma era pur sempre qualcosa di molto intenso.
Più tardi, quando uscirono dal letto verso le tre del pomeriggio, scesero in sala da pranzo per trovare Val e Vlad intenti a bestemmiare dietro a Brand. Il povero Feversham stava cercando di tamponare tutto il sangue che quei due deficienti si erano fatti uscire staccandosi i piercing come due veri uomini, ovvero senza usare un minimo di cervello.
Winyfred grazie a Merlino non c'era.
Ma c'era Caesar seduto a capotavola che quando li vide entrare puntò gli occhi sulla Loderdail.
Fu una cosa breve. Lei riuscì a sentire un brivido perfido sulla pelle, ma non se ne curò.
- Non potevate tenerveli?- stava dicendo intanto Riddle, visti i risultati di quello strappo di piercing.
- Col cazzo.- replicò Vlad fra i denti, tenendosi un fazzoletto sul sopracciglio - Siano dannati tutti gli Harkansky.-
- Si e ti sei scordato Tisyphone.- ironizzò Val acidamente.
- Chi?- fece Denise, sbattendo le ciglia - Che centra la tua fidanzata Vlad?-
Tom sputò il caffè che si era versato, attaccando a tossire.
- Sei fidanzato?- gracchiò, dandosi dei colpi sul torace - Non me l'hai mai detto!-
- Tranquillo.- replicò Stokeford velenoso - Non verrà a sfidarti a duello per me.-
- Si ma potrebbe venire a sfidare me.- soffiò Denise a bassa voce, rannicchiandosi sulla sedia.
- E poi non è più la mia fidanzata. Non doveva neanche esserlo, ma me l'hanno appioppata mentre ero troppo ubriaco per dire di no.-
- Io te l'avevo di non bere quella sera, ma tu non mi ascolti mai.- celiò Hingstom, che teneva l'orecchio arrossato e sanguinante sotto una borsa del ghiaccio, rimedio babbano che adorava - Mai bere alle cene che organizzano i tuoi, regola di sopravvivenza numero 6.-
- E non ti piace neanche un po' questa Tisyphone?- gli chiese Tom curioso.
- No, è una troia.- fu il laconico commento di Vlad, che si accese una sigaretta.
- Come sarebbe?- bofonchiò Brand stupito - L'ho vista un paio di volte e sembra a posto.-
- Ha cercato di farsi mio padre quando le ho detto che non ero interessato.- spiegò Stokeford, soffiando una nube di fumo in faccia a tutti, fregandosene del resto.
- Troia.- sibilò allora anche Caesar, nascosto dietro la Gazzetta del Profeta.
- Bhè, tuo padre è un bell'uomo.- considerò la Loderdail, ignorando il commento di Cameron.
- Si, specialmente coperto di sangue durante il Great Fire.- ironizzò Vlad perfido.
- Quello del 1619?- fece Tom confuso - Ma era un incendio...-
-...e credi che sia stato solo l'incendio ad ammazzare gl'inglesi quel giorno?-
- E' una persona molto a modo.- confermò Val, vista l'espressione di Riddle - Fidati. Da piccolo portava a me e a Vlad delle fantastiche teste mozzate di goblin, dopo le ribellioni. Se le bruciavi facevano i fuochi d'artificio.-
- Che meraviglia.- bofonchiò Riddle, con tono cauto.
- Comunque la famiglia non si tocca.- concluse Vlad, levandosi il fazzoletto macchiato di nero dal sopracciglio sinistro - Quindi può andare a sbattersi qualcun altro e poi non ci penso nemmeno a sposarmi a duecento anni appena.-
- La famiglia non si tocca.- riecheggiò Val - Parli da russo mafioso.-
- Mezzo russo.- lo corresse Brand - Occhio che s'incazza.-
- Fottetevi.- fu infatti la gelida risposta di Stokeford.
- Ah, dimenticavo.- borbottò Cameron, immerso nella lettura degli articoli che parlavano di Badomen - Ci sono un pacco di lettere nell'ingresso per voi.-
- Già.- disse Val, schioccando le dita e facendosele apparire davanti al naso - Per me ci sono solo i conti dell'Azmodeus Club. Brand due dei tuoi e una di tua sorella. Vlad, niente della troia.-
- La finite di chiamarla così?- rise Tom, agitando la bacchetta per pulire la sua tazza di caffè.
- E...Denise, una per te.- Val tacque, sollevando gli occhi dalla missiva - E' di tuo padre.-
La Loderdail non disse una parola. Nessuna emozione, nessuna espressione.
Prese quella lettera, ne vide per la prima volta la calligrafia.
E Caesar al contempo avvertì un urlo nella testa.
Era lei. Stava gridando.
Di rabbia. Di dolore.

La sera del quattro giugno Damon Howthorne uscì dal Royal Festival Hall verso l'una del mattino, dopo essersi goduto per forse la duecentesima volta l'opera che suo fratello considerava "un esempio di femminile deficienza".
Aidan aveva un linguaggio abbastanza forbito per un bambino di otto anni ma in fondo Madama Butterfly era un ottimo rimedio per trovare il coraggio di tagliarsi le vene.
Salutò i suoi genitori e suo fratello che aveva strisciato a terra ai suoi piedi per fermarsi a dormire a casa sua, peccato che quella sera proprio non fosse stato possibile.
Doveva occuparsi di un'anima quella notte.
Così dopo aver preso un taxi, troppo devastato anche per Smaterializzarsi, si fece scaricare in Downing Street.
Solitamente quella era una strada abbastanza bazzicata, specialmente di notte ed era situata all'incrocio fra Charing Cross, la via dell'appartamento di Milo e Trix, e le tante strade secondarie che portavano a Trafalgar Square.
Il fatto era che la sua visione, quella notte, era stata un po' sballata.
Forse perché dopo tanto tempo a dormire solo, ritrovarsi una donna nel letto non era stato normale per lui.
Negli anni, infatti, aveva preso l'abitudine di fermarsi dalle sue fiamme e non viceversa. Per questo ora, con una donna tornata a fargli compagnia nel letto, aveva avuto qualche problema.
Comunque il sogno era stato abbastanza vacuo.
Una sequenza di brevi flash che gli aveva mostrato dei lampioni spegnersi a intermittenza, un viottolo simile a un antro buio, parecchia umidità a terra che rendeva l'asfalto bagnato. Pozze d'acqua in cui si rifletteva la luce dei lampioni, qualcuno di corsa.
Inseguito.
Probabilmente sarebbe stato un omicidio.
Quello era uno dei casi che Dorothy chiamava Codice Rosso.
Da che conosceva Dorothy Turlow, Damon aveva cominciato a capire che ogni morte aveva un senso.
Anche i suicidi. Come la nascita, anche il trapasso per lui aveva finalmente assunto una forma.
Da ragazzo aveva preso il suo dono come una condanna. Poi come un aiuto possibile per gli Auror.
Ora grazie a Dorothy ogni anima era diventata degna anche solo di un piccolo aiuto.
Una parola gentile, prima di passare oltre.
Dorothy gli aveva aperto gli occhi, quando credeva che nessuno oltre Tom sarebbe più riuscito a capirlo.
Era stata lei a trovarlo.
Una giornata di fine luglio, a un anno dalla Sigillazione di Tom, Dorothy l'aveva trovato a Wizards' Graveyard.
Aveva subito capito che era una babbana ma una sua sola parola aveva spazzato via i primi dubbi.
Lei sapeva tutto dei Legimors.
E dei Non-Vivi, anche se non poteva vederli.
Lavorava al St. Clement Hospital, sulla strada della Tate Gallery e da allora non l'aveva più lasciato.
Essendo infermiera poteva avvisarlo quando i morti all'ospedale avevano bisogno di aiuto, per raggiungere la loro meta finale. Con lei aveva imparato a parlare veramente coi Non-Vivi. Ad ascoltarli, a capire le loro esigenze, anche a saperli lasciare andare quando non volevano aiuto.
Era una brava persona Dorothy Turlow. Una donna normale sulla quarantina, vedova e senza figli.
Piena d'interessi, una sempre allegra e positiva che forse riservava a lui un po' dell'affetto materno che non aveva potuto incanalare come madre su nessun altro.
E per lei c'erano poche regole che uno come lui doveva adottare.
Mai darsi la colpa di nulla. Perché la morte non si può cambiare. A meno che non si tratti di un Codice Rosso.
Infatti Damon aveva presto imparato che le visioni sfuocate, date da pochi dettagli, erano loro stesse incerte. E per questo mutabili. Solo nei Codici Rossi lui poteva intervenire e salvare una vita.
I Codici Bianchi erano i suicidi.
Codice Nero i dannati, quelli che non vedevano la luce.
Ma quella sera lo aspettava un Codice Rosso, quindi doveva muoversi se voleva salvare qualcuno dal farsi ammazzare.
Aveva presto anche imparato a non giudicare.
Due anni prima un Codice Rosso l'aveva portato a salvare un uomo che aveva investito, mezzo ubriaco, una donna col suo bambino al volante di un'altra macchina. Loro due erano morti...e lui, che avrebbe preferito lasciar crepare quel bastardo che se non avesse perso i sensi sarebbe anche fuggito, aveva dovuto salvarlo. E condurre quelle due vittime verso la luce.
Era dura a volte.
Dura da morire. Eppure c'erano delle notti che tornava a casa sua...e si sentiva bene.
Come se tutto il suo potere avesse finalmente assunto un senso.
Gl'incubi non facevano più paura. E le voci...erano diventate compagne.
Ora capiva Degona e la sua empatia. La capiva quando lei gli diceva che le voci dell'etere la facevano sentire molto più parte del mondo di quanto gli altri potessero immaginare.
Guardò l'orologio. L'una e mezza.
Cominciò a girovagare con le mani in tasca, la bacchetta ben salda fra le dita.
C'erano solo babbani in giro e nelle viuzze laterali gente dall'aria poco raccomandabile ma non se ne curò particolarmente.
Erano circa le due e cominciava a spazientirsi di girare senza meta, specialmente perché stava attirando troppi sguardi quando qualcosa lo bloccò in mezzo a un viottolo dai lampioni di una forma famigliare.
Quelli del suo sogno.
Lo imboccò senza pensarci due volte e tese i sensi, per sentire dei passi affrettati. Nulla.
Almeno fino a quando la luce dei lampioni non si spense. E si riaccese subito dopo.
Andarono ad intermittenza per qualche secondo e poi finalmente accadde qualcosa.
Un qualcosa che in una strada simile poteva richiedere l'intervento degli Obliviatori.
A pochi metri da lui, contro una parete di un caseggiato pieno di murales, scoppiò la luce di un Impedimenta.
Lo stucco franò a terra sollevando una nube di polvere e d'un lato della strada piombò a terra un tizio.
Urlò e si rimise in piedi, tenendosi lo stomaco da cui usciva parecchio sangue.
Damon estrasse la bacchetta in tempo per vedere sbucare dal nulla qualcun altro.
Un uomo alto sul metro e settantacinque, in un cappotto grigio antracite dai bordi logori. Dava trentacinque, quarant'anni. Teneva una bacchetta fra le grinfie, alta sulla sua vittima.
- Stupeficium!- gridò con tono isterico, ma Damon fu più veloce.
- Protego!- scandì, Smaterializzandosi di fronte al ferito.
La magia del suo nemico s'infranse contro lo scudo e dopo un attimo di sbigottimento, il suo protetto cadde a terra.
L'altro invece, coperto dall'ombra di una tettoia di un negozio, sembrò stringere i denti.
Howthorne non riuscì a metterlo a fuoco.
- Sei molto coraggioso o molto stupido, Auror...per metterti contro di me.-
Damon non si mosse.
Che voce. Macabra, viscida. Orrida a sentirsi. Come quella di un pazzo.
- O non sei un Auror?- continuò l'avventore, mettendosi rapidamente un cappuccio consunto sui capelli neri.
La frangia gli ricopriva gli occhi e il Legimors non vide altro che un volto la cui pelle era piena di solchi, butterata.
- Chi sei?- gli chiese.
- Strano che tu me lo chieda. Lo sanno tutti chi sono.-
Damon non capì, ma gettò un'occhiata alle sue spalle verso il ferito.
Non sembrava impressionato dall'uso della magia così che il lord capì all'istante.
Un Magonò.
- Non ho tempo da perdere, ragazzo.- gli sibilò il mago, facendo un passo avanti - Spostati. O ammazzo anche te.-
- Perché non ci provi?- lo sfidò Damon, che piegò sinistramente la bocca - Vediamo se ci riesci. Ma ti avverto...non è ancora arrivata la mia ora.-
Stavolta fu l'altro a rimanere sconcertato, ma presto si volse di scatto alle sue spalle.
E cacciò uno strillo rauco, pieno di disappunto.
E fece bene, visto che dall'alto della terrazza del caseggiato che li copriva piombò a terra un essere mostruoso.
Nell'oscurità, Damon sentì gli artigli dell'essere spezzare il cemento.
Ma poi ne riconobbe l'ululato.
A quanto pareva Beatrix e Asher erano andati a caccia insieme quella notte.
Perché la Diurna apparve poco dopo, unica e mitica in pantaloncini e stivali lucidi, alle spalle di Damon.
- Ma tu guarda.- disse la Vaughn - Chi si vede. Fai due passi tesoro?-
- Lavoro.- sentenziò il Legimors - E voi?-
- Stavamo giusto cercando di rintracciare il nostro amico.- replicò Trix, scoccando uno sguardo truce verso il loro nemico - Badomen, lasci cadaveri come molliche di pane. Devo credere che sei stupido o che lo fai apposta per farti inseguire?-
- Hn.- Craig Badomen scoprì i denti giallastri in una smorfia crudele - Stavo solo ripulendo Londra dalla sporcizia dei sanguesporco e Magonò.-
E così era lui. Damon cercò di inquadrarlo meglio, ma era quasi impossibile.
Probabilmente nemmeno gli Auror erano mai riusciti a vederlo bene in faccia.
Quando anche Asher si fu ritrasformato, lo accerchiarono.
- Stanno arrivando i rinforzi.- disse il principe dei Greyback - Che vogliamo fare Badomen?-
- E tu che vuoi fare, principe?- replicò l'assassino - Tuo padre ha giurato fedeltà a una causa più grande di te e di me. E tu infanghi il suo nome alleandoti con gli Auror che proteggono la feccia.-
- Sai chi sono.- sorrise Asher - Peccato che mio padre fosse un bastardo senza la fiducia della sua gente.-
- Che ne sai della tua gente, sono anni che non torni da loro.- soffiò l'altro in risposta, ridendo sguaiatamente - Mi fate pena, ragazzi. Perdete tanto tempo a salvare gente senza onore che alla fine creperete per loro e neanche vi ringrazieranno.-
- Devo dedurre che abbiamo un Mangiamorte sopravvissuto.- sogghignò Trix.
- Deduci bene bambola.- replicò Badomen - E sta sicura che non sono solo.-
- Siete senza capi. O forse vuoi candidarti tu al nuovo posto di comando?- lo incalzò divertita.
- Non mi risulta che la dinastia del mio vecchio signore sia estinta.-
Quella frase bastò.
Damon e Trix serrarono le mani sulle bacchette, rischiando di spezzarle.
Ammazzare un assassino sarebbe equivalso a una condanna ad Azkaban. Ma ne sarebbe valsa la pena forse.
Non poterono farlo perché le prime Smaterializzazioni degli Auror di turno riuscirono solo a distrarli.
E a dare così il tempo a Badomen per filarsela di nuovo, ma non poterono seguirlo.
Una decina di pozioni scoppiarono nell'aria lì attorno che quasi fecero sanguinare i loro occhi.
Imprecando, anche il caposquadra Kinneas, la vecchia spina nel fianco di Harry e Draco, capì una buona volta che quel maledetto era aiutato. Eppure arrivando non avevano trovato nessuno lì attorno.
Ma com'era possibile?
- Complimenti, ve lo siete fatto scappare.- sbraitò John Kinneas inferocito al diradarsi delle pozioni tossiche, fissando poi Damon - Vaughn ti sei portata dietro anche un civile?-
- Il civile ha salvato il culo al Magonò.- replicò la Diurna pacata.
- Sta zitto John.- disse allora Edward, che era tornato dalla perlustrazione con gli occhi arrossati - Aveste fatto meno casino ad arrivare forse il bastardo non se ne sarebbe andato senza neanche un graffio.-
- Porca miseria, è più di un mese che quello si fa i suoi comodi Dalton!- tuonò Kinneas.
- Bhè, stasera non ha ammazzato nessuno.- sentenziò Trix - Dov'è Ron?-
- Con Jess e Clay, a tenere d'occhio i babbani.- le disse l'ex Corvonero - Damon tu stai bene?-
- Tutto ok.- annuì il Legimors - Mi sono trovato in mezzo senza farlo apposta.-
- L'hai visto bene quello?-
- No, niente di che. Capelli neri, occhi scuri, nocciola credo. Pelle butterata, tipo vaiolo.-
- Non è poco.-
- Ma non è neanche abbastanza per una taglia!- sibilò Kinneas.
- John.- Edward si volse, con espressione melensa - Ho mal di testa.-
- Altra cosa importante.- li bloccò Trix, prima che si mettessero le mani al collo - Badomen ha praticamente ammesso di essere un Mangiamorte. Non ho visto il Marchio, ma l'ha menata ad Asher su suo padre.-
- Le solite porcate.- disse il mannaro - Il Magonò sta bene?-
- Si, bene.- annuì la Medimaga di Kinneas, dopo averlo addormentato - Gli Obliviatori arriveranno fra qualche minuto. Qualcun altro ha visto qualcosa prima che arrivassimo noi?-
- No, non direi.- rispose Damon, per poi volersi rimangiare tutto quando si sentì osservato.
Per l'appunto, qualcuno aveva davvero assistito alla scena.
Sentì un fastidioso brivido a pelle, come di avvertimento. Sollevò gli occhi celesti sopra le loro teste e appostato su una scaletta metallica esterna al caseggiato che portava alla terrazza vide qualcuno vestito completamente di nero.
Con un completo giacca e camicia nera, con una sciarpa dello stesso colore al collo.
Un bell'uomo distinto...biondo con qualche capello grigio, barba e baffi, sulla cinquantina.
E sopra la testa aveva una strana lucina bianca e fioca.
Quando capì che Damon guardava proprio lui, il tizio corrugò la fronte. Agitò la mano, per capire se Damon lo stesse fissando. Al segnale che il Legimors poteva davvero vederlo a differenza di tutti gli altri, il tizio e la sua lucina sparirono subito in una nube evanescente, senza lasciare traccia.
La sua espressione alla scoperta che era visibile per lui non era stata di granché stupore.
Un altro morto?, si chiese l'ex Serpeverde tornandosene a casa con la Diurna.
Strano. Mai visti Non-Vivi con certe lucine sulla testa!
La faccenda comunque passò in secondo piano. Non pensò neanche per un istante che potesse essere uno di quelli che aiutavano Badomen, visto che non aveva cercato di ucciderli.
E poi, visibile solo a lui, poteva davvero essere solo un Non-Vivo.
Che altro se no?

La mattina dopo verso le sette e mezza, Hermione ascoltò le notizie del nuovo avvistamento di Badomen dal suo camino, in camera da letto. A farle la cronaca fu proprio Edward, appena tornato dal turno di notte.
- Così abbiamo un Magonò salvo solo grazie a Damon.- disse la strega, seduta a gambe incrociate sul letto ancora sfatto, un vassoio con la colazione a fianco e i capelli sciolti sulle spalle - Il Ministero dovrebbe decidersi a riconoscergli i suoi meriti.-
- Se tutto va come credo, penso che Dibble lo farà.- rispose Dalton ridacchiando, forse perché Linnie, di cui la Grifoncina sentiva la voce, gli stava facendo il solletico come al solito - Duncan dice che è una persona a posto. Sai che non spreca complimenti neanche per Harry.-
- Si, lo so.- annuì Hermione divertita, salutando la bambina di Edward quando spuntò nel caminetto insieme al padre.
Dalton alla fine la salutò in fretta, visto che prima di andare a godersi il suo meritato riposo doveva portare i bambini a scuola per l'ultima settimana prima dell'inizio delle vacanze, così sparì ricordandole della cena di Efren Coleman, il loro Medimago, programmata per venerdì sera, due giorni prima della finale di quidditch.
I ragazzi erano già tutti eccitati di andare allo stadio mentre Elettra che doveva giocare quella maledetta partita sembrava l'unica tranquilla in quella casa.
- Hai finito di parlare con Dalton?- le chiese Draco dal bagno, la cui porta era solo accostata.
Lei contò fino a dieci prima di rispondere. Da quando Aleandro di Iesi era apparso nelle loro vite, mancava poco che non la lasciasse più neanche parlare con Harry o Ron.

Perfino Lucas era considerato come essere maschile ruba femmine.
- Si, ho finito.- mugugnò lasciandosi andare contro i cuscini - Quando la smetterai con questa storia ridicola?-
- Quando quel porco di un mediterraneo sarà morto, con tre metri di terra sulla testa e una lapide col suo nome.-
Era incredibile. Il fatto che fosse ancora geloso riusciva a riempirla di gioia, ma al ricordo di come lui e Aleandro l'avevano contrattata a terreni e discendenza, come se fosse stata una coniglia purosangue che non era, le faceva venire voglia di mettergli del cianuro nel caffè. A sentirlo borbottare insulti però non poteva impedirsi di amarlo.
Ma quella mattina qualcosa le fece morire il sorriso sulle labbra.
Qualcosa di duro sotto la schiena e i cuscini.
Infilò una mano fra di essi ed estrasse un oggetto che scrutò con odio puro.
- Draco.-
Malfoy sbuffò, mettendosi un asciugamano sui capelli bagnati e raggiungendola - Cosa, cosa mezzosangue? Cosa c'è?-
Tacque quando vide nella sua mano alzata un sonaglino per bambini.
Era appartenuto di Glory. E da tempo i giochi della bambina erano tutti chiusi in un baule.
- Cosa fa qua?- sibilò la strega, con gli occhi dorati che sembravano tremare, ma pronti a prendere fuoco al tempo stesso. Draco sospirò, appoggiandosi con la schiena alla parete - Non lo so.-
- Cosa vuol dire non lo sai?- gli chiese allora, con tono estremamente minaccioso - L'ha preso Glory?-
- Sai che non potrebbe. I giochi sono chiusi nel baule che hai Sigillato tu.- disse, a bassa voce.
- E allora com'è finito qui?-
Lui rimase in silenzio, lei anche.
Fino a quando non scagliò via il giocattolo, serrandosi la testa fra le mani.
- Vuole farmi impazzire.- alitò, esasperata.
- Quindi ammetti che c'è.-
- No!- urlò allora, alzandosi in piedi rabbiosa - Non c'è! E' morto dannazione! Sargas è morto!-
- Continui a chiamarlo per nome.- Draco abbassò le palpebre, fissando un punto imprecisato sul pavimento lucido che poteva quasi riflettere le loro immagini - Non ci fosse davvero, Damon non passerebbe minuti interi a guardare il vuoto, quando viene qui.-
- Ha intenzione di farmela pagare...-
Lui allora sorrise, scuotendo la testa desolato.
- Mezzosangue...è successo. Capita a molte donne, non solo a te.-
- Ma è capitato a me!- urlò allora, con gli occhi vitrei - Siano maledetti gli Zaratrox e il giorno in cui andai da loro!-
- Hermione, la maledizione non si spezzerà. Non sappiamo se quell'aborto fu naturale o causa degli Zaratrox. Ma ignorando la presenza del bambino in questo modo e al contempo chiamandolo per nome non fai che confonderlo.-
- Confonderlo?- riecheggiò sarcastica - Confonderlo? Devo stare a preoccuparmi di un maledetto spirito che non so neanche se esiste davvero?-
- Ti contraddici.- le fece notare allora.
E lei si sgretolò, andò come in pezzi.
Gli dette le spalle, stringendosi nelle braccia e iniziando a singhiozzare.
Sargas. Aveva pensato a quel nome, di una stella della costellazione dello Scorpione, non appena aveva scoperto di essere incinta di un maschio. Ma poi al terzo mese...in un giorno qualunque, in un momento qualunque...lui se n'era andato. Sargas Liam Malfoy non era mai nato.
Però lei lo sentiva. Era sempre lì. Sempre presente.
- Non l'hai perso solo tu.- sussurrò Draco, passandole a fianco e andando alla porta - L'ho perso anche io. Ma tu sei peggio di un animale selvatico. Devi soffrire da sola e non farti vedere da nessuno. Fa come vuoi...ma le cose non cambiano, chiederò l'aiuto di Damon. E poi dovremo cercare di risolvere la situazione fra noi. Così non si può più andare avanti.-
Fu solo quando la porta si fu chiusa che lei riuscì a dar sfogo liberamente al vortice che le scorreva dentro.
Collera.

Tante lacrime. Che dopo cinque anni di lutto ancora non riusciva a smettere di versare.
Passò la maggior parte della giornata attorniandosi di silenzio.
Harry era all'Associazione, Elettra era andata a un raduno della squadra che sarebbe durato il tempo di un pranzo, mentre Draco si chiuse nel suo studio.
Hermione era fuori nel giardino seduta su una panchina a pensare a tutto e a niente, quando i bambini tornarono da scuola. Era già l'una e mezza. Li vide varcare il cancello accompagnati da Ron ma ciò che la lasciò basita fu come Faith corse dritta in casa, a capo chino, senza dire una parola. Quando la strega provò ad aprire la bocca per chiedere spiegazioni rimase basita, di fronte all'espressione cupa di Lucas e Glory.
I due maghetti la salutarono come se fosse stata trasparente e una volta rimasta sola con Ron, Weasley scosse il capo.
- Avverti Harry ed Elettra che potrebbero venire chiamati dalla preside. Oggi Lucas, Chris e i gemelli hanno picchiato Robbie Talbot e tre dei suoi amici. E credo anche che tua figlia abbia fatto qualcosa di poco piacevole alla figlia di Gwen Pickens.-
- Ma...ma perché?- allibì - Cos'è successo?-
- Centra Faith.- rispose Ron, carezzandole una spalla - Ma parlane con tua figlia. Quando sono andato a prenderli c'era già Edward con loro. La preside li stava sgridando ma Glory e Lucas si sono fermamente rifiutati di chiedere scusa. Herm...- il tono del rosso si fece più vibrante - Dovevi vedere che facce. C'è mancato poco che Lucas diventasse una torcia e ti assicuro che se avesse avuto in mano una bacchetta probabilmente anche tua figlia avrebbe maledetto la Pickens e sua figlia. Edward ha solo capito che i ragazzini hanno dato dei fastidi a Faith. Altro non sappiamo. Sono stato chiamato anche io dalla preside. Ci vediamo lì domani mattina.-
Quasi non riusciva a crederci...ma poteva ben immaginare cosa poteva essere successo a Faith.
Strinse i denti e anche i pugni, furente. Si mise di nuovo a sedere, prima di prendere in considerazione di andare da Gwen Pickens e dirle cosa pensava di lei e dei suoi amici che si arrogavano il diritto di ponderare di sangue e osavano ferire i sentimenti di una bambina di nove anni.
Altro che parole...stava cominciando a pensare a una fattura bella corposa, in fondo era gagia e quindi tanto valeva usarli quei poteri, no?, quando la vocina sottile di sua figlia la colse alle spalle.
- E' vero che i gagia sono tutti cattivi?-
Hermione si volse, osservandola.
La sua bambina era stata fin da piccolissima silenziosa per natura. Riflessiva.
Ma ora si accorgeva che era dura, quasi spietata. I suoi occhi lanciavano fulmini.
- Non tutti.- le disse Hermione, mentre Glorya si rannicchiava accanto a lei - La maggior parte di quelli che conosco sono studiosi. Filosofi. Vivono per sperimentare le magie e tramandare le loro conoscenze. Altri però sono malvagi.-
Glorya non mutò espressione.
- Tanti maghi però sono cattivi senza essere gagia.- disse, lucidissima - Giusto?-
- Anche questo è vero.- annuì sua madre, mettendosi di tre quarti verso la bambina.
- E dove sono i gagia mamma?-
- In un castello, lontano da qui. Nel Dorset.-
- I genitori di Faith...- la piccola si corresse subito - I parenti di Faith che sono morti stavano lì?-
- Si.-
- E tu ci sei mai stata in quel castello?-
- Per un po'.- assentì Hermione, senza raccontarle bugie - Prima che tu nascessi.-
- Perché hai studiato quella magia?- sussurrò Glory, scrutandola.
- Perché...- la strega sorrise mesta, alzando le spalle - A quel tempo, i Mangiamorte che volevano fare del male a Harry usavano quel tipo d'incantesimi. E io pensai che conoscere i loro metodi mi avrebbe aiutata per combatterli.-
Da come sua figlia illuminò gli occhi, sembrò capirla perfettamente.
Infatti annuì dopo un attimo, continuando a riflettere.
- Mi dici cos'è successo oggi?- le chiese allora Hermione - Glory cos'hai fatto?-
La piccola serrò i lineamenti.
Era incredibile come diventasse impenetrabile.

Dura come un pezzo di diamante.
Poggiò le braccia sulla spalliera della panchina, affondandovi il mento fino a nascondere il nasino perfetto.
- Faith non è cattiva.- sussurrò, fissando il vuoto - Ed è davvero figlia di Harry ed Elettra.-
- Certo.- sua madre le carezzò i serici capelli, tanto simili a quelli di suo padre - Questo niente lo può cambiare.-
- Ma non la lasciano in pace. Nessuno la lascia mai stare.- continuò Glory, irrigidendosi di nuovo - Odio Tiffany.- sibilò poi, gelida - Odio sua madre e gli altri genitori. Quando passiamo non fanno altro che bisbigliare. Le amiche di Tiffany dicono che solo perché l'hanno messa davanti alla porta di Harry non è davvero una Potter. Dicono che non sarà mai come Lucas.-
- E tu cosa ne pensi?- le sussurrò la Grifoncina, alzando appena gli occhi dorati e vedendo Draco fermo a pochi metri da loro, che ascoltava - T'importa che l'abbiamo trovata davanti a casa nostra in un cestino?-
- No.- la streghetta sollevò appena il viso - Non me ne frega niente.-
- Ignorali.- le disse allora sua madre, continuando a carezzarle il capo con tenerezza - E ricordati che è stato un giorno bellissimo quando ci misero la sua cesta davanti alla porta di casa...anche se tuo padre e Harry quasi c'inciamparono.- aggiunse, vedendo Malfoy sogghignare al ricordo.
- Mamma...- Glory tacque un attimo, per poi continuare - ...ed è vero che con me finiscono gli Hargrave e i Malfoy?-
Stavolta sia Hermione che Draco alzarono le sopracciglia.
- Come?- chiese la strega, senza capire - Cosa significa?-
- Cioè...- la piccola cercò di trovare le parole adatte -...è vero che visto che sono una femmina non ci saranno altri Malfoy dopo di me?-
- Ma chi te l'ha detto?- sbuffò Hermione.
- Ho sentito la mamma di Robbie Talbot dirlo a una sua amica. E' vero?-
Entrambi i ragazzi stavolta sospirarono e Draco si fece avanti. Dimentico della discussione avuta precedentemente con sua moglie, si sedette dietro a Hermione e la strinse forte, senza staccare gli occhi da sua figlia.
- Ascolta principessa...sei una Malfoy. Fine della questione. Del resto non te ne deve fregare nulla.-
- Non sei la persona più adatta per farle questo discorso.- sorrise Hermione ironicamente, girandosi nel suo - Che dici se ci provo io, eh?-
- Fa' come ti pare mezzosangue.- rognò il biondo.
Ridendo, la strega tornò a osservare la loro bambina - Gli Hargrave sono finiti con me, non stare a preoccuparti. Come sai la nonna è purosangue. Sposando un babbano però ha messo fine alla nostra famiglia. Fossi nata maschio, anche se mezzosangue avrei potuto ereditare il diritto di mandare avanti la famiglia Hargrave.-
- Come me.- la seguì perfettamente Glory - Se fossi un maschio potrei...-
- Storie.- la interruppe Draco, serio - Sono solo storie principessa.- e poi disse una frase che segnò la storia delle cazzate - In fondo è solo un cognome. Non stare a preoccuparti.-
- Dio, perché non ho un registratore.- sibilò Hermione a bassa voce.
Infatti si era fatto violenza per farsi uscire quelle parole che andavano contro tutto quello in cui credeva, ma nel momento stesso in quella frase era uscita dalla bocca innocente di sua figlia...tutto aveva preso una piega dannatamente diversa. Tutto con Glorya cambiava. Tutto quanto.
Alla fine non chiesero altro alla piccola. La lasciarono tornare in camera sua e sia lei che Lucas rimasero chiusi nelle loro stanze per tutta la giornata. Faith uscì solo per entrare di soppiatto nella cucina dell'ala Potter ma quando Hermione la intravide la piccola si affrettò a risalire le scale, per sparire com'era arrivata.
Quando tornò Elettra, anche lei rimase fermamente sconvolta da ciò che era accaduto.
Entrambe le famiglie ricevettero i gufi dalla scuola: la preside richiedeva urgentemente un incontro.
Seduta a tavola con Hermione, la bionda strega scosse il capo desolata.
- A forza riesco accettare certe crudeltà dai bambini.- sussurrò la Grifoncina - Ma non dai loro genitori. Elettra mi ci va poco a rimettere a posto la Pickens.-
- Usare maledizioni non mi sembra il caso.- replicò Draco, appostato contro la schiena contro il frigo - Non metto in dubbio che sarebbe una bella soddisfazione ma poi passeresti tu per la cattiva.-
- Da una signora Malfoy ci si aspetta questo e altro.- sentenziò Hermione con un ghigno, riuscendo a far sorridere anche lui. Elettra invece sospirò, lasciandosi andare contro lo schienale della sedia.
Sembrava in incubo.
E Faith sarebbe stata risucchiata in quel gorgo per tutta la vita.
Non era giusto.
Non era giusto.
Non per una bambina così piccola.
- L'ultima volta che ne abbiamo parlato ha fatto finta che andasse tutto bene.- mormorò a bassa voce, dandosi della sciocca - Come ho fatto a crederle?-
- Non vuole farti preoccupare.- le disse Hermione, carezzandole una mano - Lo sai com'è fatta.-
- Sono sua madre, dovevo accorgermene! Invece di andare in giro a giocare sulle scope sarei dovuta restare a casa e occuparmi di lei!-
- Non ci provare neanche.- l'ammonì Draco, con tono ruvido - Elettra, tu fai tutto quello che è umanamente possibile, fai anche l'impossibile. Non ci sono bambini più felici di Lucas e Faith. Il problema non sei tu, il problema sono gli altri...questa faccenda del sangue Potter sta diventando ridicola e...- Malfoy iniziò a fare un lento esame di coscienza mentre parlava. E, per Merlino, il risultato fu desolante.
- Sono passato dall'altra parte della barricata.- alitò sconvolto - Oh cazzo...-
Per tutta risposta Elettra piegò le labbra in un debole sorriso, sentendo invece Hermione sbuffare.
- E dopo decenni, il bell'addormentato si svegliò.- poetizzò la Grifoncina, agitando la bacchetta e rovesciando del the freddo in due bicchieri, mentre per Draco c'era qualcosa di più forte che veleggiava per aria verso di lui sotto forma di un corposo bicchiere di whisky incendiario raso l'orlo - Ha ragione sua maestà comunque. Elettra non puoi controllare le frottole, i pettegolezzi e la cattiveria dei maghi. Lo sai benissimo. Sei cresciuta con Harry, tu stessa sei famosa...ma la bambina ha tutto l'amore possibile.-
- Forse non l'ho rassicurata abbastanza.-
- Forse io e Potter potremmo sistemare chi dà troppa aria alla lingua.- sibilò Draco minaccioso - Tornasse a casa a un'ora decente sarebbe ancora meglio. Il problema è diventato anche Lucas. Non si controlla...i suoi normali impulsi si triplicano col suo potere.-
- Che possiamo fare? Hai trovato chi può aiutarci coi Newsome, Hermione?-
- Si, purtroppo si.- replicò la Grifoncina - Lo farò venire qui al più presto. Lui è uno dei più anziani della Dama, conosce tutti, anche i Fondatori. Se qualcuno può darci informazioni sui Newsome e su chi potrebbe essere sopravvissuto, può essere solo lui...-
- Lui chi? Perché lo dici con quella faccia?- sibilò Draco sospettoso, per poi sbiancare - Oh no...no, non ci pensare neanche! Non LUI!-
- Si, lui. Spiacente tesoro.-
- Quel maledetto mi ha incatenato a San Potter e tu continui a intrattenerci contatti?-
- Non mi sembrava che essere incatenato a Harry ti disse così fastidio ieri.-
- Vada in malora anche Iesi, non tirarlo in ballo adesso mezzosangue!-
Parlavano, parlavano, parlavano.
Ma Lucas, nascosto dietro alla porta, non sentì neanche una dannata soluzione.
Furente, risalì lo scalone senza curarsi d'ingentilire il passo.
Ormai era buio e quelli stavano ancora a parlare!
A metà scalinata trovò Glory seduta e raggomitolata contro la ringhiera.
Si fermò, fissandola con gli occhi azzurri contratti.
- Lei è mia sorella.- disse rabbioso.
La bambina non replicò, restando immobile, senza abbassare lo sguardo.
- E' mia sorella!- disse di nuovo lui, duro.
- Forse dovresti ricordarglielo.- mormorò la piccola Malfoy - Dare fuoco a meno cose e stare di più con lei.-
- Come se può servire a qualcosa!- sbottò agitato - Potter, Potter, Potter! Non sanno dire altro! "Ecco guarda, il figlio di Harry Potter! E quell'altra? Ma dai, non lo sai? È solo una trovatella, non è davvero una Potter!"- gracchiò, facendo il verso ai genitori che avevano spettegolato - Non so neanche cosa vuol dire essere il figlio di Harry Potter! Lui non mi parla mai, non mi spiega mai niente! E neanche a Faith! Almeno lo sapessi cosa vuol dire essere un Potter! Forse a quest'ora potrei arrabbiarmi davvero per qualcosa!-
E senza aggiungere altro la sorpassò di corsa e andò a chiudersi in camera sua, sbattendo la porta.
Era inutile, pensò Glory rialzandosi.
Come aveva detto sua madre, non era l'etichetta di gagia a rendere cattivo un mago.
Era questione di scelte.
Il pendolo battè le sette e mezzo in quel momento, ricordandole che era quasi ora di cena.
Si alzò dal gradino per dirigersi in bagno a lavarsi le mani, del tutto priva di appetito.
Ma quando toccò la porta si sentì male.
Una visione.
I suoi occhi persero di lucidità, diventando vacui. Almeno...solo un occhio a dire la verità.
Perché l'occhio d'oro di Glorya Artemisia Malfoy vedeva il presente.
Quello d'argento il futuro.
Fu quello d'oro a mostrarle un'orribile verità.
Quando si riebbe, sentendo una stretta micidiale dentro allo stomaco, picchiò forte contro lo stipite del bagno.
E si sentì così piccola, così piccola.
- Faith!- urlò - Faith aprimi!-
Nulla. Poi percepì un singhiozzo.
Forse fu la disperazione a farle usare la magia, perché da dentro il bagno la chiave che Faith aveva girato scattò nella serratura. La porta si aprì...e Glory tremò violentemente.
A terra c'era uno straccio macchiato di rosso. Una scia di piccole gocce di sangue intaccava il marmo bianco del pavimento. E poi un coltello da cucina, anche quello macchiato di sangue, per terra, ai piedi di Faith.
Che piangeva, piangeva senza frenarsi.
Senza riuscire ad urlare Glory corse giù, immediatamente.
Fu un susseguirsi di azioni sfuocate per entrambe le bambine.
Glory ricordò di aver gridato solo davanti ad Elettra e ai genitori.
Faith ricordò sua madre apparire sulla soglia e spalancare gli occhi, alla vista di tutto quel sangue.
Glory ricordò di essere scappata via, in camera sua, strappandosi dalla presa di suo padre.
Faith ricordò il dolore alla schiena, quando Elettra ed Hermione le tamponarono con un panno la ferita profonda che si era procurata sulla pelle. Su quel tatuaggio nero.
Su quella stella nera.
Perché era quella no?, aveva pensato con le lacrime agli occhi, mentre col coltello aveva cercato di distruggerla.
Era quella che la rendeva diversa da una vera Potter, giusto?
Vero...mamma?

Nessuno cenò quella sera.
Nessuno aveva più fame.
Attirato dal baccano proveniente dal bagno, Lucas era uscito per vedere cos'era successo.
Ma sua madre in quel momento, in lacrime come sua figlia, non aveva avuto tempo per lui e sia Hermione che Draco avevano cercato di non fargli vedere niente.
Ci erano riusciti, ma l'espressione del piccolo mago si era trasformata in ghiaccio, sentendo piangere la sorella.
Se n'era andato senza dire una parola, livido, per salire nell'unico posto dove non sarebbero andati a cercarlo subito.
La terrazza della Lucky House.
Uscito alla brezza della sera, non avvertì freddo ma anche se ne avesse avuto non se ne sarebbe curato.
Iniziò a camminare avanti e indietro, per farmarsi e dare un calcio alla parete. E poi ricominciare.
Aveva visto Glory, seduta contro la balconata di pietra della terrazza, nascosta sotto una coperta di cotone leggera e quando sentì abbastanza dolore al piede da smetterla di prendersela col muro, la raggiunse zoppicando.
In un attimo s'infilò sotto la coperta insieme a lei, tirandosela fin sulla testa.
Poggiò il mento sulle ginocchia e chiuse gli occhi.
La piccola Malfoy non parlò. Tremava soltanto, le ginocchia rannicchiate contro il petto scosso da fremiti.
Si sentiva così piccola, così piccola.
Quando era entrata nel bagno, quella maledetta stanza era diventata enorme.
Troppo grande per lei e anche per Faith, che le era apparsa come un puntino bianco, in mezzo a un buco nero.
Ma com'era potuto succedere?

Mentre Glory chinava il capo, per nasconderselo fra le braccia incrociate posate sulle ginocchia, Faith rialzava gli occhi vitrei, densi dell'azzurro scuro di un cielo estivo, tersi di lacrime, lucenti come pietre preziose.
Ma ricominciò a piangere, raggomitolandosi nelle coperte del suo letto quando sentì singhiozzare sua madre, nel corridoio.
Elettra non riusciva più a entrare, non riusciva più a guardarla dopo aver tamponato il sangue di quella ferita che si era fatta sulla schiena. Quando era entrata in bagno e aveva visto tutto quel sangue per un attimo le gambe non l'aveva sorretta. Erano state le lacrime della piccola a tenerla in piedi, ma vedere quello che si era fatta le aveva spaccato il cuore in mille pezzi.
Il coltello preso in cucina era penetrato di poco, aveva sfregiato la stella nera del battesimo dei gagia e le aveva fatto perdere parecchio sangue, ma dopo averla bendata Draco era subito tornato con la pozione necessaria per tenerla in forze.
Faith l'aveva bevuta senza dire nulla, quasi non sentendone l'acre sapore.
Quella stella...quella stella...
Era per quella che era cattiva, no? Per quella che non era come Lucas? Giusto?
Con le lacrime rincantucciate nel più profondo del suo essere Faith aveva taciuto fino a quando non aveva smesso di bere la pozione, fino a quando Hermione e sua madre non avevano stretto le bende.
Se il dolore alla schiena sembrava scomparso, forse attutito da quella pozione, le sue lacrime erano ritornate prepotentemente a galla quando aveva visto sua madre nascondersi il viso fra le mani e uscire di forza da quella stanza.
Stava sola da qualche minuto, ancora la sentiva singhiozzare dal corridoio.
Non l'aveva mai vista piangere.
Faith si guardò le piccole mani. Erano pallidissime, tese, nervose.
Si sentiva il collo rigido, la schiena come impietrita da quelle bende né troppo soffici né troppo ruvide.
Non era la schiena a farle male.
Guardò fuori dalla finestra aperta, senza muoversi, seduta a letto.
Non fece nulla.
Sbatteva le palpebre, per cercare di scacciare la lacrime, ma erano sforzi vani i suoi.
Qualcosa aveva cominciato a divorarla da dentro già tanto tempo prima. Quando tutto era cominciato, lei non poteva ricordarselo. Ma quella sensazione la provava da molto, molto tempo.
Tutto ciò che aveva dentro si trasformò in dolore e nausea.
Era stata colpa di quelle parole...
Lei che non era una Potter. Che era solo un'intrusa.
Una...una strega cattiva.
Nella famiglia di un grande mago, di un eroe. Tutti si chiedevano perché i suoi genitori l'avessero presa con loro.
Le bambine le avevano detto che sottraeva solo dello spazio e dell'affetto a Lucas.
Che solo perché suo padre era molto buono l'avevano tenuta a casa loro. Altrimenti sarebbe finita in un orfanotrofio.
Tutto crollava. Tutti i bei ricordi, tutti i sorrisi.
Qualcosa la trascinava a fondo, in un posto dove non c'erano più sua madre, né suo padre, né Lucas.
Non c'era più Glory, né Draco ed Hermione.
Gliel'avevano detto che era stata messa davanti alla loro porta di casa, perché i suoi veri genitori erano morti ma...cos'altro poteva essere due persone come Harry ed Elettra che si occupavano così di lei?
Papà, mamma. Erano questo.
E Lucas era suo fratello.
Non conosceva altra realtà ma sembrava che tutti facessero a gara per distruggere quel mondo, facendo a pezzi anche lei. Si aggrappò istintivamente alle coperte, alle lenzuola, quando la porta si riaprì.
Non vide sua madre, ma Draco che si richiuse il battente alle spalle senza fare rumore.
- Ciao principessa.-
Faith tirò su col naso, vedendo di nuovo tutto sfocato.
- Ciao zio.- sussurrò con vocina sottile, impossibile da udire correttamente.
Malfoy si sedette sulla sponda, osservandola.
I lunghi capelli neri le ricadevano sulle piccole spalle fragili.
Dolcemente le carezzò la nuca, chinandosi a baciarle la fronte e la piccola serrò le mani sulle sue.
- Non farlo più.- le disse, passandole un braccio sulle spalle - Capito? Non farlo più.- e la lasciò singhiozzare, dire parole sconnesse, infine piangere a dirotto, senza impedirglielo.
- La...la mamma?- mormorò Faith, mentre Draco le asciugava le guance con un fazzoletto.
- La mamma è triste. Dalle un po' di tempo, eh piccola?-
- Non lo faccio più.- scandì allora la streghetta, annuendo violentemente - Giuro, non lo faccio più!-
- Tua madre è triste per il motivo per cui l'hai fatto, tesoro.- le spiegò, continuando a carezzarle la folta chioma corvina - Non è cancellando un segno che possiamo essere diversi.-
- Ma se va via...-
- Faith.- Draco le sorrise debolmente - Credi di essere cattiva per quel tatuaggio?-
- Io...non lo so.- sussurrò, abbassando lo sguardo - Ma Lucas non ce l'ha e...-
- Tesoro, quel tatuaggio non significa niente. Io ero con tuo padre quando siamo inciampati davanti a casa nel tuo cestino, ci credi che anche da piccola non avevi niente di lontanamente pericoloso?- e le pizzicottò il nasino, strappandole un debole sorriso - E poi di solito i figli uno se li tiene come vengono...Harry invece dopo aver avuto Lucas ha scelto te, questo vuol dire che era già abbastanza traumatizzato, non credi?-
Si, pensò Draco. Era proprio vero che i figli ti fanno cambiare.
Un tempo non avrebbe pensato di poter difendere i mezzosangue, d'ignorare il suo cognome, la sua famiglia purosangue. Ma Glorya e Faith in un solo giorno gli avevano sbattuto in faccia l'ultima vera realtà.
- Ti faccio vedere una cosa.- le sussurrò, quando si fu un po' calmata - Io ti sembro cattivo?- e rise, vedendola illuminarsi maliziosa - Con te sono mai cattivo?-
- No.- gli concesse allora la piccola, osservandolo mentre si slacciava la manica sinistra della camicia.
- Ho un tatuaggio anche io, più o meno come il tuo.-
- Il corvo?- chiese, toccandogli il dorso della mano, poco sotto il Bracciale del Destino.
- No.- Era tanto che non lo mostrava a qualcuno che non fosse Hermione. Così tanto...
Quando tirò su la manica, Faith corrucciò la fronte, osservando quello che lei non sapeva essere il Marchio Nero .
- Brutto, eh?- le disse.
- Non è una stella. Questo è un serpente...-
- Si chiama Marchio Nero. È il simbolo dei Mangiamorte principessa.-
Faith sgranò gli occhioni - Quelli volevano uccidere il papà?-
- Già. Me lo fecero quando avevo più o meno l'età di tuo zio J.J.-
- Ma tu non volevi, vero?-
- No. Però ce l'ho lo stesso.-
- Ma non sei cattivo.-
Draco sorrise, carezzandole un'ultima volta il musetto, sentendo dei passi conosciuti alle spalle.
- Che ne sai che non è cattivo, folletto?- disse la voce calda di Harry Potter - E' peggio del diavolo quello lì.-
- Papà!- Faith saltò su letto quando lui le fu vicino, sollevandola fra le braccia e cercando di stringerla forte ma senza farle male.
Chiuse gli occhi, distrutto, dopo aver sillabato un grazie silenzioso a Malfoy con le labbra.
Lui gli fece una smorfia, che stava a significare "prego" e dopo aver baciato Faith sui capelli se ne andò, girandosi prima di uscire.
Forse da grande Faith non sarebbe assomigliata a nessuno dei suoi genitori.
Però era figlia loro.
E sbuffando, iniziò a pensare di essere davvero impazzito.
Ma i bambini facevano quell'effetto in fondo.

Quando Faith finalmente si addormentò, Harry rimase a guardare il suo pulcino al buio.
Seduto in poltrona, osservò la massa dei suoi capelli sparsi sui cuscini e quelle bende maledette, che spuntavano dalla sua canottiera azzurra e blu.
Il solo pensiero di quello che si era fatta gli faceva congelare il sangue.
E non era stato l'unico a sentirsi male.
Da che la conosceva, aveva visto Elettra solo una volta piangere tanto disperatamente.
Quando suo padre le aveva detto che non era più gradita in casa loro, perché si risposava.
Quando era tornato dall'associazione e aveva sentito dai singhiozzi di Elettra cos'era successo, quasi si era sentito pronto a riprendere i suoi poteri e a seguire il consiglio di Hermione.
Fattura in blocco.
Era assurdo come risentirsi padrone della sua vita e quindi della sua magia per un attimo fosse riuscito a farlo sentire di nuovo sicuro di sé, capo di quella situazione.
Ma la sua piccola non dovevano neanche osare più guardarla.
Si alzò e si chinò sulla sponda, baciandole un guancia ma se ne andò via in fretta. Un altro secondo e i ricordi di quando l'aveva trovata davanti a casa, in quella fredda mattina quando Tom era stato rapito, l'avrebbero sopraffatto.
In corridoio però non poté proseguire.
Sentiva le voci degli altri al piano terra, ma lì a sbarrargli la strada c'era Lucas.
Suo figlio stava appoggiato a una parete e quando sollevò gli occhi così simili a quelli di sua madre, Harry sentì di nuovo forte, quasi impossibile da sostenere, il peso della vergogna.
Del cedimento.
- Le hanno detto che lei non è una vera Potter.- sibilò il maghetto, gelido.
- Hanno piantato davanti a una porta anche me.- replicò Harry, cercando di mantenersi calmo - E sono passato alla storia per questo.-
- Già ma lei non è Harry Potter, il bambino sopravvissuto.- continuò Lucas, alzando la voce - A dire il vero non lo so neanche io che vuol dire, anche se a quanto pare sono un Potter fatto e finito. Allora papà? Cosa vuol dire essere un Potter?-
- Essere circondato da imbecilli.-
- Questo l'avevo capito.- Lucas serrò i pugni - Papà perché hai rinunciato alla magia?-
Harry sospirò, passandosi una mano fra i capelli ribelli.
Scosse la testa.
- Lucas non è la serata buona.-
- E' la serata giusta invece. Non parli mai con me e Faith di quando eri un mago! Sanno più Jemy e Caleb che vanno a Hogwarts di quanto non sappia io! Perché non fai più magie? Dimmelo!-
- Perché mi ero stufato di prendere ordini.- bofonchiò l'ex Auror.
- Non mi basta.-
- Finita la guerra contro il Lord Oscuro i miei poteri non mi sarebbero più serviti.-
- Tutte storie, tu sei mago! Quale persona sana di mente sceglierebbe di essere uno stupido babbano quando può avere dei poteri?! Dimmi la verità almeno! Ti hanno fatto qualcosa? Ti hanno preso qualcosa?-
Il bambino sopravvissuto questa volta, colpito da come suo figlio aveva posto la frase e quali parole aveva usato, si sentì vacillare. E i suoi occhi verdi s'incupirono.
- Con chi hai parlato?- chiese in un soffio.
- Il Menestrello. Ma lui non mi dice mai niente.- Lucas continuò, anche se l'espressione del padre gli faceva presagire che non avrebbe preso bene ulteriori domande - Chi è Tom?-
E infatti.
Il bambino sopravvissuto cominciò ad emanare un'aura di collera ben più densa di qualunque nube di fuoco.
- Chi ti ha detto di Tom?-
- Chi è Tom?- continuò il piccolo Potter testardo - E' per lui che non vuoi più essere un mago?-
- Lucas questi non affari tuoi. Ormai non sono più affari di nessuno.- sibilò lugubre, sorpassando - Adesso vai in camera tua e fammi il favore di dormire!-
- Perché non vuoi parlarmi di lui?!-
- Lucas!-
Il maghetto sobbalzò leggermente, il viso contrito e deluso.
- Vai a dormire.- ridisse Harry, ombroso - Adesso.-
Suo figlio non gli rispose più.
Scosse la testa e se ne andò, senza girarsi più indietro.
Conscio che ancora una volta non avrebbe avuto le risposte che cercava.

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Era mezzanotte passata a Crenshaw Hill.
William Crenshaw lasciò la sua camera da letto per andare a cercare Asher con netto anticipo, considerate le dimensioni del palazzo ricostruito in seguito all'incendio causato dagli Illuminati e considerata anche la capacità di Asher Greyback di sparire quando meno ce n'era bisogno.

Lui e il principe dei mannari avevano un appuntamento a Londra con gli altri per passare la serata in compagnia e così si mise a cercare quel signore dei lupi, impaziente e seccato dalla caccia casalinga.
Non trovandolo nella sua camera da letto e neanche nelle armerie, passione che accomunava Jeager e Asher, William scese al pian terreno ed ebbe la netta sensazione che la casa fosse sprofondata in una strana atmosfera.
I domestici non erano in giro, anche i fantasmi sembravano essersi rintanati fra i muri o negli armadi a sonnecchiare senza rompere con le loro filippiche sui bei tempi andati...
Harold doveva essere già andato a letto, Selma invece aveva raggiunto i suoi parenti in Worcestershire per una settimana. In casa restavano solo lui, Asher (ammesso che non fosse ancora nei boschi!) e suo padre.
Anzi...a dire il vero suo padre di recente si comportava stranamente, in maniera molto più assurda del solito e nell'ultimo mese aveva passato molte notti fuori, senza dire a nessuno dove andava.
Fermo nell'antisalone davanti a uno specchio a parete, William si passò distrattamente una mano fra i capelli per tirarli indietro e chiamò il principe di casa ad alta voce.
Sicuramente era stato a caccia ed era tornato indietro in uno stato pietoso.
Stava per risalire in bagno, l'unico posto dove poteva trovarsi, e rompergli la porta a suon di pugni, visto che li faceva sempre arrivare in ritardo. Inoltre lui era già abbastanza nervoso.
Quella sera avevano un appuntamento al The Rock Garden a Piccadilly Circus e Damon, bastardamente, l'aveva avvisato che ci sarebbe stato anche J.J. Baley insieme alla sua compagnia.

E questo stava a significare tutti i maledetti Grifondoro del suo anno, fra cui Julian Larabee, il re delle damigelle in pericolo e Nick Brett, il migliore amico sempre pronto a mettere il dito nelle piaghe.
A malapena lui e Baley riuscivano a discutere senza mettersi le dita negli occhi, come ogni buon rapporto fra un Serpeverde e un Grifondoro, ma Larabee e Brett non li aveva mai retti.

Colpa di Lei, ovvio. La principessa venerata da tutti.
Sbuffò inferocito, guardandosi di nuovo allo specchio.
Si, niente fuori posto. E doveva calmarsi, o quella avrebbe fiutato il suo nervoso lontano un miglio!
- Asher! Per Dio, ti muovi o no?- tuonò per tutta la casa, ma poi gli giunse un rumore dalle porte della cucina al pian terreno, sopra quella del sotterraneo più usata da Selma e dalla servitù. Quella al pian terreno, in cui si stava dirigendo, era in realtà più una gigantesca dispensa con un frigo a portata di stomaco di licantropo.
Messo in naso dentro, vide alcune ciotole di frutta e dolci sul bancone di pietra cerata in mezzo alla cucina, ma giratosi verso il frigo di lucido acciaio, insolitamente troppo babbano, la sua imprecazione gli morì sulle labbra.
Perché dallo sportello aperto spuntavano un paio di gambe abbronzate e affusolate che di certo non erano né di licantropo né di uomo.
Iniziò a balbettare, senza emettere alcun suono, quando Asher finalmente gli arrivò di spalle, scuotendolo.
- Allora? Te la dai una mossa? E' tardi.- gli ruggì gentilmente.
Ma William agitò la mano, sempre senza parole, e gl'indicò le gambe incriminate.
Anche il principe dei Greyback, con la cintura ancora slacciata e la giacca in spalla, parve strabiliato.
Le sue fauci scintillarono alla luce della cucina, almeno fino a quando forse attirata dal loro boccheggiare la sconosciuta non si sporse dallo sportello del frigo. E sbatté gli occhi.
Non due.
Ma tre!
Sembrava una venera nera, abbronzata e con lunghi e fluenti capelli corvini, due occhi di giada al solito posto...e un terzo occhio messo per verticale in mezzo alla fronte!
Era sicuramente un demone impuro.
- Salve.- sorrise la demone, chiudendo il frigo con un colpo di fianchi tondi e sodi, avvolta in una camicia maschile che le scivolava sulla schiena, scoprendone l'epidermide color moka - Voi due siete i figli di Jeager, vero? Oh, che carini. Siete uguali a lui!-
Se Asher si aggrappò allo stipite dell'ingresso, William si lasciò praticamente andare contro di lui e fu solo grazie al mannaro se non finì a terra come un sacco di patate.
Il bello poi erano un paio di boxer neri con un particolare simbolo rosso sul bordo sinistro che spuntavano da quella camicia maschile...che un attimo William riconobbe essere quelli del padre!
Ma chi diavolo era quella?
- Avete fame ragazzi?- chiese la demone, leccando lentamente un cucchiaio di yogurt.
- No.- riuscì a dire Asher, tenendo su William a stento - Comunque...noi dobbiamo andare adesso. Buon appetito.-
- Oh, grazie.- celiò, mentre il suo terzo occhio spariva, lasciando solo una fronte liscia e assolutamente normale - Davvero non volete qualcosa? Adoro gli uomini di casa col frigo pieno.-
Un risolino isterico uscì dalla bocca di Greyback, almeno finché la voce di Jeager non arrivò dall'altra entrata della cucina. E sembrava piuttosto incazzato.
- Hacate porca miseria! Ti avevo detto di non uscire!-
- Tesoro sono qua!- disse la demone ad alta voce, continuando a mangiare frutta e yogurt tranquillamente.
Tesoro? Tesoro??
Asher e William cominciarono a impallidire, ma mai come Jeager quando entrando li trovò in cucina.
Ci fu un attimo di silenzio abbastanza pesante, anche se quella Hacate in sottofondo continuava a trafficare col cibo, eppure quando Jeager Crenshaw, mai cambiato, riuscì ad aprire la bocca fu solo per imitare il suo vero figlio.
Ovvero boccheggiare.
Si riprese in un lampo comunque, con espressione seccata e forse imbarazzata, tanto che diventò di nuovo un despota.
- Cosa accidenti fate ancora qui voi due? Possibile che dovete sempre far aspettare la gente?!-
Per tutta risposta Asher serrò le palpebre, pronto a farlo a brandelli, mentre William non riusciva a staccare gli occhi da quella tizia. Coi boxer di suo padre! Ma dai!
- Avanti, fuori dai piedi.- ordinò Jeager, iniziando a spingerli fuori alla velocità della luce, come un'amante beccata dal marito - Tornate all'alba strafatti e ubriachi come fanno tutte le persone normali! Su, sparite!-
E riuscì a buttarli fuori davvero il maledetto. Li chiuse pure fuori dai cancelli! A chiave!

Quando al The Rock Cafè si raccontò la favoletta serale, l'unica a non battere ciglio fu naturalmente Degona, anche se gli altri erano spaccati in due a ridere sul bancone del pub.
- Oddio, questa è grande!- Trix quasi stava perdendo i canini a forza di ridere, urlando per farsi sentire sopra la musica altissima, sparata a palla per tutto il locale - Tu che assomigli a Jeager! Tu!- e rise ancora più forte al ringhio del mannaro - Grande, questa tizia già mi piace! Quand'è che me la presenta?-
- Per non parlare poi del fatto che neanche ve l'ha presentata ufficialmente.- considerò invece Damon, buttando giù un martini - Perciò avete visto solo un'amante occasionale.-
- Perché fate quelle facce?- chiese J.J. Baley invece - Non crederete mica che sia uno che va in bianco.-
William stava per rispondergli male, ma poi preferì tacere.
A dire il vero...bhò, suo padre non si era mai fatto vedere con nessuna donna da lui, anche se avrebbe potuto farlo benissimo. E quando li aveva visti in cucina, per poco non era svenuto.
Anche se ne dubitava, conoscendolo, William avrebbe potuto pensare che lo faceva per delicatezza.
Tenere fuori le sue donne da casa loro, ovvio.
- Lasciamo perdere.- fece Damon, masticando una ciliegia in ghiaccio - Se è più di un'amante magari la prossima volta la invita a cena.-
- Vestita.- aggiunse Trix ricominciando a ridere, piegata sulla spalla di J.J che non ne poteva più, visto che era più rosso della maglia scollatissima della Diurna.
- Andate a quel paese umani.- mugugnò Asher - Vado a farmi un giro.-
- Niente cadaveri in giro, capito?- minacciò Trix seccata - Non ho voglia di buttarli in un cassonetto per coprirti.-
Le facce degli altri erano tutto in programma. Spesso ancora non capivano quando i maggiori di loro scherzavano, comunque presero da bere e andarono a sedersi nel séparé.
Degona invece rimase seduta dov'era, abbarbicata al bancone, aspettando la sua ordinazione insieme a Julian.
Julian Larabee era cresciuto negli anni e ora quasi poteva vantare il fisico di Asher, che emanava protezione e calore.
Per questo la Mckay si sentiva sempre bene al suo fianco anche se quella sera però era parecchio irritabile.
Specialmente quando vide la chioma fulva di Ginger Winsort apparire nell'ingresso, fra i tanti babbani.
Dena naturalmente non poteva vederla, ma non per i motivi che si possono pensare.
Era spocchiosa, snob e supponente.
Viso carino ma irregolare, con scarpe a punta quasi acuminate che sembravano tenere alla larga il prossimo.
Ma ovviamente non William, a cui quella buttò subito le braccia attorno al collo, stringendosi forte a lui.
- Grazie.- bofonchiò, quando uno dei baristi le mise di fronte al naso un cocktail con frutta e vodka, consigliatole da Nick. Ne bevve un sorso, spiando sempre verso il séparé.
Eccola. Gli si era già seduta in braccio, spalmata addosso come marmellata.
E neanche capiva che lui non era in vena anche se non era difficile da capire, vista la sua espressione.
Comunque doveva ammettere che era brava a sedurre. Vestito nero, tacchi, profumo non troppo intenso ma sensuale.
Peccato fosse un vipera velenosa e basta.
- Cherié, si vede lontano un miglio che vorresti ucciderla.- le disse la voce roca di J.J. che era tornato a prenderla quando anche Julian non era riuscito a scollarla dal bancone - Controllati.-
- Al diavolo.- brontolò mesta, attaccandosi di nuovo al bicchiere - Quella la odio, non la reggo. Sa sempre tutto, i suoi sono straricchi e quindi ha un mucchio di vestiti che sono ASSOLUTAMENTE di alta sartoria.- aggiunse, facendole il verso - Mi spieghi perché non la faccio sparire all'istante, eh? Perché?-
Baley si sedette al suo fianco, levando un sopracciglio chiaro - Intendi con l'empatia?-
- Già.-
- Fossi tua madre la Winsort sarebbe già affogata in un canale. Ma tu sei troppo brava per farlo.-
- Si, brava.- sibilò, finendo il cocktail a goccia - Una brava ragazza. Una barbosa brava ragazza.-
- Se vai avanti così sento odore di sbronza.- rise l'altro - Dai, non hai niente da invidiare a quella.-
- A quanto pare si, visto che almeno da lei Crenshaw non scappa.-
- Cherié, ci sono due motivi per cui un uomo scappa da una donna. Può non sopportarla, oppure amarla ed esserne terrorizzato.-
- Forse non mi regge.-
- Ah, stronzate.- ghignò Baley, prendendola per mano - Fai la gattina con qualcun altro e vedrai come correrà.-
- Io non faccio la gattina proprio con nessuno.- replicò, sbuffando.
Una volta seduta sui divanetti però, iniziò a sentire un forte impeto di gelosia...arrivare proprio da William.
Lo fissò e vide che lui, invece di occuparsi di Ginger che ciarlava al vento infastidendo Nick e Julian, fissava la mano di J.J. ancora stretta nella sua.
Maschi, pensò schifata. Bastava davvero così poco?
Effettivamente si, visto che William fu di umore pessimo per tutta la serata a causa di J.J. che invece si divertì un mondo a fare il finto fidanzato premuroso.
All'alba, dopo aver fatto colazione al bar accanto al The Rock Garden che aveva appena aperto, i ragazzi cominciarono a separarsi e lì di nuovo William dovette subirsi la trafila dei leccapiedi che l'abbracciavano e se ne andavano ubriachi persi a casa loro. Fossero caduti tutti in un tombino, quei maledetti maghi della malora!
Larabee, Brett e anche quel maledetto di Baley...già, che fossero caduti tutti di testa!
Da parte sua. invece, dovette occuparsi della Winsort. Dovette mettere Ginger su un taxi e sperare che non rompesse troppo le balle al tassista babbano, perché primo non ne voleva sapere di farsela menare sul perché era stato tanto distaccato quella sera e poi il motivo di defilarsi era arrivato proprio alla fine della colazione.
Milos Morrigan si era fatto largo fra gli avventori mattiniere del bar ed era apparso alle spalle di Trix, quasi facendole prendere un colpo. La ragazza non lo maledì solo perché lui le chiuse subito le labbra con un bacio.
- Leoninus, la consumi.- soffiò Asher in sottofondo, stravaccato su una sedia.
Milo alzò un braccio da dov'era avvinghiato alla vita della Diurna solo per sollevargli in faccia un simpatico dito medio, ma alla fine riuscirono a staccarli e ad andare fuori dal bar, dove si sedettero su degli scomodi tavolinetti bianchi, almeno per quell'ora infame della giornata e dopo la nottata passata a bere e darsi alla pazza gioia in pista.
- Come va ragazzi?- chiese Milo, sedendosi accanto a Trix e accendendosi una sigaretta.
- Una figata. Adesso dovrei andare a casa a dormire e ti dico subito che attorno al mio letto ci saranno come minimo una ventina di cadaveri incazzati perché non mi occupo degli affari loro.- ghignò Damon, sorbendosi il caffè.
- Wow.- rise J.J. - E le parole "privacy" e "giornata libera" che fine hanno fatto?-
- Mai conosciute.-
- Sono passato da Jess, ha finito il turno poco fa.- disse Morrigan, fissando Beatrix attentamente - Ho sentito che l'altra sera avete beccato Badomen in Downing Street.-
- Già.- annuì la Vaughn, poggiandosi contro la sua spalla e sbadigliando - Ma l'abbiamo perso.-
- Diciamo che qualche bastardo lì attorno s'è messo a lanciare SciogliOcchi.- rettificò Asher seccato - C'è mancato poco che diventassi tutti ciechi. Chiunque l'abbia aiutato però era lì attorno.-
- Possibile che non vi siate accorti di niente?- allibì William.
- Gli Auror non hanno guardato in giro?- chiese anche Dena.
- Ci ha pensato Kinneas.- Trix alzò le mani, in segno di resa - Io e Edward non ce la siamo sentita d'intavolare una lunga discussione che sarebbe finita con la sua dipartita e noi due diretti ad Azkaban per assassinio di deficiente, per cui abbiamo dovuto lasciar perdere e limitarci a far rapporto. Comunque è appurato. Badomen è un Mangiamorte.-
- E sa parecchie cose.- continuò Greyback - Sapeva chi sono, gli è bastato scoccarmi un'occhiata. Chi lo manovra ha scelto il primo pollo che passava...oppure non riesce più a gestirlo.-
- Lo dico anche io.- annuì Damon - Lo usano come macchina assassina, mi è sembrato un duellante più che decente ma se si liberasse dai fili di chi lo manovra...non so cosa potrebbe fare.-
- Basta sapere chi lo manovra.- replicò J.J. - Chi è rimasto fuori?-
- Dopo il Tower Bridge?- fece Milo, che carezzava il collo a Trix - Nessuno.-
- Ne resta sempre fuori qualcuno.- disse William, guardando l'ora - Se avete altre novità gente sarò felice di ascoltarvi dopo aver capito che diavolo combina mio padre nella nostra cucina. A proposito, sapete il nome di un tipo di demone impuro con un terzo occhio in fronte?-
- Trilocus Trifronte. Demone impuro di prima classe. Hanno poteri di taumaturgia istantanea.- rispose Milo, levando un sopracciglio - Portano fortuna...se gli stacchi il terzo occhio almeno. Perché?-
- Non credo che volesse staccarle l'occhio...- attaccò a ridere sommessamente Asher, senza riuscire a frenarsi.
Da lì ripresero tutti a ridere come dei deficienti e quando lo venne a sapere anche Milo non ce ne fu più per nessuno.
Si salutarono tutti quando Crenshaw junior decise che per quella volta ne aveva davvero abbastanza e mentre i due Diurni filarono alla Banca del Plasma, un club sotterraneo di Londra dove si smerciava per i vampiri, per comprarsi viveri a sufficienza per qualche settimana, gli altri tornarono fiaccamente a casa loro.
Damon fu uno dei primi, ridendo quando J.J. fece l'ultima mossa dell'uscita.
Stampò un grosso bacio a Degona accanto alla bocca, facendo diventare William color verde mela all'istante.
- Giochi col fuoco.- ghignò il Legimors, sparendo insieme a Baley.
- Mi diverto.- rise il biondino - E poi non sopporto i testardi.-
- Come hai ragione...ne conoscevo un paio anni fa che hanno battuto tutti i record.-
Come volevasi dimostrare, quando un uomo con geni Crenshaw se la prende per qualcosa lo fa seriamente.
Così rimase piantato a fissare Degona con aria truce.
Lei, candida come la neve, sogghignò al solo pensiero di quello che stava percependo.
- Dovresti calmarti signor Autocontrollo.- lo sfidò, infilandosi il coprispalle sul top di raso senza spalline che indossava - Non sei tu che vuoi che stia fuori dalla tua testa?-
I lineamenti di William s'incupirono ancora di più.
- Facciamo due passi.- sibilò, con tono ben poco amichevole.
La strega accettò comunque, curiosa di sentire le forate che sicuramente sarebbero uscite a causa del suo orgoglio maschile ma quando, dopo essersi Smaterializzati, si accorse dove l'aveva portata fu costretta ad abbassare il viso.
L'aria del Tamigi era dolce a quell'alba. Così diversa...da quel giorno di tanti anni prima.
Degona si appoggiò alla balaustra del Tower Bridge, guardando appena il colore purpureo di quel bellissimo primo sole.
Quel ponte...quelle torri...quel metallo...le ricordavano sempre Tom.
Suo fratello.
Si girò appena, quando sentì lo schiocco dell'accendino.
- Non avevi smesso di fumare?- gli chiese a bassa voce.
William si appoggiò alla ringhiera di schiena.
- Ho ricominciato.- fu la semplice risposta.
Lei tornò a guardare l'acqua sotto di loro, ricordando. Ricordava con gli occhi di una bambina di undici anni, rivedeva una grande nave volante con le vele bianche. Ricordava mille fate che avevano avvolto Londra in una tenda di stelle.
- Chissà cosa sta facendo.- sussurrò, senza neanche accorgersene.
- Non fai esercizi con Caesar?- le chiese William, senza guardarla.
- Si. Ma non gli chiedo mai nulla. Non oso farlo neanche con la mamma.- e si appoggiò sui gomiti, cercando di nascondere la bocca che stava letteralmente tremando.
Dio, come le mancava.
Come aveva saputo farsi amare...e farsi odiare.
- A volte tu perdi di vista le cose che hanno più importanza.- le disse William improvvisamente, facendole alzare le sopracciglia con espressione interrogativa - Si,- continuò - lavori troppo in quel posto. Ci passi troppo del tuo tempo, come stasera che sei rimasta a boccheggiare quando Brett ha detto che la tua amica Tilde si è fidanzata.-
- Mi piace stare all'associazione.-
- Piace anche Harry. E ci state tanto tempo tutti e due per lo stesso motivo.-
Degona stavolta imprecò fra i denti, dandogli le spalle.
- Io almeno accetto le cose come sono.-
- Hn, come no.- ghignò Crenshaw acido, ciccando a terra - Questa era per me, vero?-
- Io non l'ho detto. Sei stato tu, tesoro.- replicò infastidita - Qualcuno che ti dica la verità ci va, no?-
- Sempre tu. Altro sottinteso. Chi mi racconta balle?-
- Tu stesso magari te ne racconti?-
- Vuoi parlare di balle?- William gettò la sigaretta dal ponte, mettendosi di tre quarti verso di lei - Ok. Parliamo di balle. Ti sei messa con Baley?-
- Oh, andiamo William queste sono tutte stronzate!- sbottò, tornando a fissarlo con gli occhi verdi fiammeggianti - E lo sai benissimo! Non sono io che ho paura e tantomeno sono io che mi nascondo dietro una Serpeverde con la sensibilità di un tortino di mirtilli e le scarpe fatte con la pelle di centinaia di poveri draghi scuoiati!-
Lui si fece appena indietro, man mano che gli andava troppo vicino e specialmente quando gli puntò il dito in faccia.
- Io di palle non ne racconto! Sei tu che racconti palle a te stesso sbattendoti la Winsort, perché io ho chiaro nella testa il ricordo di ferragosto dell'altro anno quindi fammi il favore di non farmi la paternale, perché è fiato sprecato!-
Rossa in faccia per lo sforzo, ansimò terribilmente quando lui le prese la mano che lo accusava col dito, stringendola forte.
- Però. Che linguaggio signorina Mckay.- ironizzò sarcastico.
- Ma va al diavolo!- urlò quasi. Fece per ritrarre la mano ma William non gliela lasciò.
I suoi occhi verdeacqua si erano fatti seri, di colpo. Chinò la testa, senza lasciarle il palmo.
Ormai pronta a liberarsi con la forza, visto che ancora una volta non sarebbero giunti a nessuna conclusione, lui fece una cosa che le bloccò la respirazione e le mandò il battito del cuore a mille.
Posò la bocca sulle sue nocche, sfregando le labbra su ognuna di esse, risalendo lungo le dita.
Lo faceva a occhi chiusi, senza muoversi.
Ma forse sapendo bene che lei attendeva solo una sua parola.
E questa non tardò ad arrivare.
Risalì lungo il pollice destro, fermandosi con la bocca sul suo polso.
Rialzò gli occhi, piantandoli in quelli verdi della ragazza.
- Io ti amo e tu lo sai.-
Degona trattenne il fiato, sentendo la carezza della sua bocca sulla pelle delicata.
Lo sentiva. Lo sentiva da un pezzo, da anni.
Quell'amore lo sentiva sempre.
Ma sentiva anche le catene che ancora lo imprigionavano.
Catene che lui ancora non voleva spezzare.
- Ma ci sono troppe cose che ancora non accetto.- continuò, senza inflessioni nella voce, portandosi la mano della strega al torace - Sai anche questo. Tu accetti ogni difetto di me, riesci a vedere la bellezza anche nell'essere più basso di questa terra. Ma io ancora non riesco a trovarla dentro me stesso...-
- William io...-
- No.- Lui scosse il capo, baciandole di nuovo la mano e poi lasciandola, facendola sentire abbandonata - Un tempo mi hai detto che quelli come noi non sono diversi. Che sono speciali. Quando lo sentirò anche io...veramente...allora verrò da te. Perché non so starti lontano. E anche se mi fai paura...- sorrise debolmente -...il pensiero di non vederti mi atterrisce. Sai come mi sento...-
- Si.- annuì lei, abbassando il viso.
- Dammi ancora un po' di tempo allora. Ne ho bisogno.-
- Lo so.-
William le si fece più vicino, posandole le mani attorno al collo, risalendo lungo le guance.
Le sfiorò la fronte con un bacio, dannandosi.
- Non sopporto che stai con lei.- mormorò Degona con forza, serrandogli le mani sulle braccia, piantando le unghie nella sua maglia - Non sopporto quando ti bacia, non sopporto di vederti andare via la notte con lei...-
Il suo silenzio amareggiato valse più di ogni parola.
Le stava sussurrando perdono.
Le stava sussurrando pentimento, delusione.
Si separarono quando il sole era ormai chiaro, non più rossastro e appannato.
La notte era finita davvero, così si lasciarono le mani e presero strade diverse.
Almeno per un altro giorno.


- Queste stupide uova non si schiudono. Facciamocele per colazione e basta, dai.-
Glorya Malfoy alzò appena gli occhi dal suo libro, vedendo Lucas Potter chino sul cestino delle uova d'oro.
Le mamme oche, pace all'anima loro, avevano fatto una brutta fine in silenzio. Draco le aveva regalate al loro custode e di sicuro sua moglie le aveva molto apprezzate, ma le nove uova erano sopravvissute, come tanti in quella casa.
Ogni tanto si muovevano, ma l'unico uovo caldo era quello simile al piombo...
Era venerdì pomeriggio. I piccoli avevano finalmente finito la scuola e tutti, all'uscita dalla Baynard, erano sembrati felicissimi, specialmente i gemelli che avevano messo la colla a presa rapida sulla poltrona della preside. Lucas invece non era tornato a casa con lo stesso sorriso da iena dei due piccoli Weasley.
Quel pomeriggio afoso era solo su di giri. E molto anche! Ma non per la fine della scuola.
Godeva perché erano le quattro e mezza e la Lucky House, miracolosamente, era abitata solo da quell'essere apatico di Draco, chiuso nel suo studio che anche volendo non avrebbe sentito la quattordicesima guerra mondiale neanche se gli fosse scoppiata in bagno.
Questo dava a Lucas il margine di vantaggio che voleva.
Sua madre ed Hermione erano fuori con Faith, avevano portato la piccola a fare spese per farla distrarre un po' ma il bello era che suo padre sarebbe rimasto all'Associazione fino a tardi!
E quindi scattava la riunione under fifteen.
Dall'incidente di Faith, due giorni prima, in casa regnava un clima abbastanza teso che gli adulti cercavano di alleggerire in ogni modo, peccato che Lucas da quella sera avesse evitato accuratamente Harry e viceversa.
Si parlavano solo se strettamente necessario, per cose inutili come cosa mangiare a cena o a tavola, di passarsi il sale.
Certo, suo padre non voleva dirgli nulla della sua vita da mago e degli anni trascorsi come Auror.
Lucas ne prendeva atto.
Ma non gli aveva mai proibito di chiedere informazioni agli altri su quel Tom, no?
Il pendolo nel salone scandì le quattro e mezza spaccate e così uno a uno cominciarono ad arrivare i partecipanti alla riunione. Il primo ad uscire dal camino buttando Polvere Volante dappertutto fu Jeremy Weasley senza i gemelli sfortunatamente, camminando sulle punte dei piedi e pregando che sua madre non si accorgesse subito che era sparito.
Per secondi arrivarono Alex Mckay ed Herik McCormac, quindi Caleb Maitland e infine Chris Dalton.
A chiudere, Aidan Howthorne che aveva colto al volo l'idea di scappare dalla sua istitutrice.
Bene, mancavano i gemelli che però si erano assunti il compito di tenere occupata Pansy così dopo che Herik, l'unico abbastanza grande ed esperto per farlo ebbe pulito il camino con la magia, filarono di corsa al primo piano e si barricarono nella camera di Faith, a parere di Glory la più sicura.
- Ok.- scandì Lucas quando tutti si furono appostati dove garbava - Domanda. Chi è Tom?-
Silenzio.
Subito i piccoli puntarono gli occhi sui più grandicelli del gruppo, ovvero Caleb, Alex ed Herik.
Che contemporaneamente si grattarono il capo.
- Io ne ho sentito parlare, ve l'avevo detto.- mugugnò Caleb, seduto sul tappeto - Ma non ricordo bene...-
- Io so solo che questo Tom è chiuso da qualche parte.- disse invece Alex, appostato sul letto di Faith - Lo so perché la zia Lucilla va a trovarlo ogni tanto. Ma non so bene chi è. So però che abitava a Cedar House con lo zio Tristan.-
Herik finì, levandosi il cappellino dai capelli castani con la tipica espressione battagliera di sua madre Sofia - Io vagamente me lo ricordo. Avevo sei anni quando l'ho visto l'ultima volta...abitava davvero a casa con lo zio Tristan. E chiamava la zia Lucilla "mamma". Degona invece lo chiamava "fratellino..."-
- Cosa?- Lucas fissò Glory allibito - Fratellino? Mamma?-
- Non sarà mica un demone!- sbottò Chris.
- Altro non ricordo.- si scusò Herik, roteando una Ricordella fra le mani.
- Un attimo...- s'intromise Aidan - Tom? Veleno chiede sempre di Tom.-
- Veleno?- riecheggiò Lucas.
- Il bracciale di mio fratello.- spiegò il piccolo Howthorne - E' strano però, mio fratello non ci può parlare. E credo sia un serpente vero...tutte le volte che ci parlo chiede sempre di questo Tom...-
- Il Tom che stava a casa con la zia Lucilla aveva un bracciale fatto così!- disse Alex illuminandosi - Me lo ricordo! E ci parlava!-
- Allora questo tipo è Rettilofono come papà e Harry.- disse Glory pacata.
- Retticosa?- chiese Lucas.
- Vuol dire che parla coi serpenti, come Aidan, papà e Harry.- sbuffò la biondina - Ma tu non leggi mai?-
- Chissene frega!- il piccolo Potter lasciò subito perdere - E non sapete dov'è questo Tom?-
- Te l'ho detto.- Alex spiò dalla finestra della stanza - La zia Lucilla va a trovarlo ogni tanto, in un posto da dove lui a quanto pare non può uscire. Non avete detto che è Sigillato?-
- Quindi sta ad Azkaban?- abbozzò Jeremy stranito.
- Non credo.- negò Glory - Azkaban non è sotto Sigillazione.-
- Magari la zia Lucilla ci entra di straforo.- ipotizzò Alex - Lei lo farebbe.-
- Si ma io devo sapere di più!- rognò Lucas, cominciando a spazientirsi - Perché a quanto pare è per questo Tom che papà non vuole riprendersi i suoi poteri!-
- Mica puoi costringerlo, scusa.- lo placò suo cugino Caleb - Sta bene così...-
- Certo come no. Come un palloso babbano! I babbani vanno bruciati, punto e basta. Ophelia a parte perché disegna bene e fa i biscotti alla cannella che mi piacciono, ma a parte lei non voglio che papà resti così!-
- Sei proprio andato in fissa per questa storia.- ridacchiò Herik, lanciandogli la pallina stregata dell'hockey a rotelle - Tranquillo, vedrò di scoprire altro. Possiamo chiedere a Dena, lei non ci tradirebbe!-
- E noi possiamo chiedere allo zio J.J.- lo seguì anche Caleb - Dai Lucas, che abbiamo da perdere?-
La testa se suo padre lo scopriva, pensò il Phyro maledicendo tutta la famiglia Potter.
La riunione si chiuse verso le cinque, prima che Draco uscisse dal suo studio per farsi un goccio visto che non riusciva a finire un pozione piuttosto complicata.
Fortunatamente i maghetti non si fecero beccare e sparirono nel camino giusto in tempo perché Lucas facesse uscire gli elfi dalla cantina, per fargli ripulire tutto il casino causato dall'uso della Polvere. Scappati via anche gli elfi alla voce di Hermione sulla porta, Lucas e Glory si comportarono come due infingardi angioletti quali erano.
Com'è andata la spesa? Avete comprato la torta al cioccolato? E ci avete preso dei giochi?
Il solito copione, che solo Faith ascoltò con una strana espressione. Infatti appena riuscì a prendere suo fratello e a spingerlo in un angolo, lo fissò bellicosa.
- Cos'hai fatto?-
- Forse siamo sulla strada buona per capire chi è Tom!- celiò Lucas raggiante - Ti racconto tutto stasera.-
Lei roteò gli occhioni, riuscendo a sorridergli dopo due giorni. Sembrava essere tornata la stessa.
Elettra invece stanò Draco dal suo studio giusto in orario per mettere su la merenda per i bambini, ovvero un carretto di scorte per i marine di una divisione in Cambogia, visto quanto mangiava l'ometto di casa.
Il baccano in cucina Potter era abbastanza alto da permettere a Lucas di ragguagliare la sorellina, seduta sul divano insieme a Glory, che però leggeva facendosi gli affari suoi. Secondo la piccola Malfoy era una perdita di tempo convincere uno come il bambino sopravvissuto a fare qualcosa contro la sua volontà, ma tacque per non urtare il precario equilibrio mentale di Lucas, già abbastanza esaltato di suo.
-...e Alex ha promesso che chiederà a Dena!- finì il Phyro, dopo dieci minuti buoni di anfetaminici discorsi sopra le righe - Caleb invece chiede allo zio J.J. e sta sicura che entro una settimana sapremo tutto! Allora?- gorgogliò, visto che Faith non emetteva un suono - Che ne dici?-
- Che sei pazzo.- rispose Glory per lei, senza levare gli occhi dal libro.
- Oh, tu non capisci.- si lagnò Lucas, stiracchiandosi in poltrona - Io voglio sapere perché papà non vuole più essere un vero eroe, perché non vuole più i suoi poteri e voglio anche scoprire chi è questo Tom! Punto e basta. Anzi, domani vado anche a trovare il Menestrello e stavolta col cavolo che gli porto le ciambelle!-
- Il Menestrello è sempre stato molto goloso in fondo.-
I piccoli saltarono a molla sui divani, volgendosi verso il caminetto.
Fra loro e il camino c'era un tavolinetto di vetro con le gambe di ottone contorte e...un omino basso, con un'eccentrica tunica blu e argentata, un cappello tozzo in testa da cui spiovevano due spesse sopracciglia bianche.
In mano aveva un bastone nodoso, con tante facce.
Il suo viso solcato da rughe antiche sorrideva, osservandoli.
Subito Lucas si mise davanti a Faith e Glory, guardando l'ospite con occhi curiosi invece che spaventati.
- Chi è lei?-
- Perché non scatta l'Allarme Magico?- sussurrò invece Faith.
- Perchè sono un ospite gradito, miei cari. Mi ha chiamato Lady Hargrave.- rispose il vecchio gagia con la stessa voce flautata di sempre - Salve bambini. Io sono il Giocattolaio.-
- Quindi vende giocattoli?- bofonchiò Lucas, cominciando a perdere interesse.
- In verità no.- rispose il vecchio ridendo, scrutandoli uno a uno - Che meraviglia. Anime giovani e fresche.-
- Cosa?- riecheggiò Glory, fissandolo trucemente.
- Vediamo un po'.- Il Giocattolaio estrasse una sfera di cristallo trasparente da una delle tasche nascoste della veste, grande come il suo palmo e la posò sul tavolino. Guardò Faith per un secondo e sorrise di nuovo.
- Tu devi essere il motivo per cui Lady Hargrave mi ha chiamato. Si...hai i capelli bellissimi di Francine. Adesso fammi vedere piccola...- e in un attimo la sfera, da cristallina, iniziò a tingersi di un leggero colore pallido, rosa antico. Un colore poco denso, tenue.
- Bene, bene. Un'anima Saggia.- le disse il Giocattolaio, carezzando la liscia superficie della sfera - Io leggo le anime, bambini. So riconoscerle a prima vista.-
- Come leggere la mano?- soffiò Glory - E' una disciplina basata su teorie infondate.-
Il Giocattolaio rise di gusto, sedendosi in poltrona - Forse, ma io ho sufficienti anni alle spalle, bambina mia, per non sbagliarmi mai. Tu sei un'anima saggia,- continuò verso Faith che lo ascoltava senza battere ciglio, senza parole - ti aspettano molte prove ma ad ogni colpo, ti rimetterai in piedi. Perché la tua forza d'animo ti farà sollevare sulle tue gambe, ogni volta, finché niente potrà più ferirti.-
- Altro che foglie di thè.- borbottò Lucas, beccandosi un'occhiataccia da Glory - Ehi signore, fallo a che a me!-
- Vieni avanti allora.-
Lucas Potter non aveva paura neanche del diavolo, infatti si piazzò davanti alla sfera senza fare una piega.
In un attimo, il timido colore pallido emanato dall'anima della sorellina divampò.
Si, nella sfera comparvero delle fiamme che fecero allargare gli occhi chiari del Giocattolaio.
Vi si dipinse fascino, assoluzione, brama.
- Altro fuoco.- sospirò Lucas depresso - Che noia.-
- Un Ardito.- sussurrò con voce trasognata il vecchio gagia, come di fronte a un sogno bellissimo.
- Un ardito? Che vuol dire?-
- Tu...- il Giocattolaio piantò lo sguardo in quello del bambino - Tu non proverai mai la paura. Non temerai nulla. Né morte, né inferno. Proverai forse la paura della perdita dei famigliari, di chi ami, ma questa non è vera paura. È attaccamento. E' da tempo che non trovo in un mortale un'anima simile.-
- Sarebbe?- lo incalzò Lucas eccitato.
- Hai l'anima dei grandi guerrieri del passato. Vivrai per la gloria e per la vittoria. Ma non temerai mai e poi mai nulla e nessuno. Non tremerai di fronte ai pericoli, non maledirai la morte. Perché non c'è niente su questa terra e negli altri mondi che possa distruggere il tuo coraggio.-
Dio, pensò il Giocattolaio. Da quanti secoli non trovava un'anima simile.
Era senza paura. Niente lo frenava. Era nato incendiario e sarebbe morto come tale.
E questo poteva essere un vantaggio quanto una pecca.
Non temendo nulla...avrebbe messo a repentaglio la sua vita milioni di volte.
Avventato, incosciente. Eccome come sarebbe stato.
Ma per Dio che grande coraggio animava il suo cuore.
Tanta forza in un bambino...
Il fuoco nella sfera però di colpo sembrò pietrificarsi.

Il Giocattolaio corrucciò la fronte, stupito, quando Glory si avvicinò guardinga e diffidente, osservando la sfera di cristallo...come pietrificarsi, congelarsi con un rumore secco, duro, raschiato. La sfera era diventata un grosso globo di alabastro bianco, segnato da venature argentee.
Indistruttibile.
- Un'Implacabile.- mormorò, sollevando lo sguardo sulla piccola Malfoy.
- Cosa significa?- chiese la piccola, sulle sue.
Il silenzio del gagia non le piacque, ma attese comunque fino a quando lui non si alzò, si avvicinò a lei e le s'inginocchiò davanti. Parlò a voce bassa, in modo che solo Lucas che le era rimasto vicino potesse sentire.
- Sarai forte, dura come l'alabastro in cui è avvolta la tua anima. Sarai crudele ma giusta, sarai dolce ma spietata. Niente potrà mai fermarti. Vivrai per pochi affetti...e un giorno, l'uomo che ti amerà cercherà di piegarti...anche a costo di spezzarti la schiena. Starà a te decidere se permetterglielo...o rinunciare a lui per sempre.-
Lucas la vide irrigidirsi, ma solo per un breve momento.
Piegarla.

Spezzarla.
- Giocattolaio.-
Hermione apparve sulla soglia del salone di collegamento, le braccia incrociate al petto.
- Mia cara.-
Il gagia perse all'istante la sua aria cupa, alzandosi in piedi e ritirando la sfera che all'arrivo della Grifoncina era diventata quasi priva di colore, con una minuscola lucina languente al suo interno - Grazie dell'invito.-
- Spero non avrai spaventato i bambini.- fece lei ironica - Niente previsioni catastrofiche voglio sperare.-
- Tutt'altro. I vostri bambini hanno anime molto interessanti.-
- Bhè si...ma vai a caccia altrove, eh?- gli propose, senza battere ciglio - Qua abbiamo già abbastanza guai senza che ti metti a fare il Ghostbusters.-
- Il cosa?- riecheggiarono sia il vecchio gagia che i bambini.
- Ah, lasciamo perdere. Ragazzi avanti, andate in cucina che c'è la merenda pronta. Io ed Elettra dobbiamo parlare col nostro ospite da sole per qualche minuto.-
Andandosene Lucas era l'unico a non sembrare turbato. Faith sapeva vagamente che quel signore era lì per la sua famiglia e prima di andare in cucina scoccò un'occhiata preoccupata a sua madre. Elettra la strinse forte, sperando di rincuorarla...perché ormai non sapeva davvero più cosa fare.
Chiuse le porte e Insonorizzata la stanza, per sicurezza, Hermione si sedette comoda sul divano agitando la bacchetta per far apparire sul tavolino il the alla menta e bergamotto che il Collezionista di Anime tanto amava.
- Ti ricordi ancora i miei gusti vedo.- disse, muovendo il cucchiaino nella tazza con la telecinesi.
- Le gentilezza è una dote che bisogna coltivare a un certo punto della vita.- rispose la Grifoncina - Giocattolaio, ti presento Elettra Baley Potter. Lei e Harry, il tuo esperimento fallito, hanno adottato Faith.-
In un attimo il Giocattolaio si rimise all'opera.
A un uomo come lui bastava davvero uno sguardo, per cogliere la bellezza di un'anima.
Osservò Elettra, senza mai lasciare i suoi occhi azzurri. Ne studiò il volto di porcellana, i capelli come grano maturo, la delicatezza della bocca...e quando parlò, lei avvertì le sue parole come miele colato.
- Non hai dimenticato la sensazione del vento sul viso, vero?- le chiese con voce flautata, quasi ipnotica.
Se la Baley per un istante sembrò non capire, qualcosa dentro di lei si aprì come un fiore in primavera.
- L'aria...- continuò il Giocattolaio - Non te la sei scordata vero? Per questo la cerchi...per questo vai veloce...per sentirla ancora sul volto. Fra i capelli...anche se non sarà mai come la vista di cui godevi prima.-
L'aria. Elettra deglutì, incantata.
- Anche se hai perso le ali continui a cercare il vento. Vero cara?-
- Si.- mormorò lei, senza riuscire a schiodare lo sguardo - Ma come...-
- Ehi.-
Hermione posò la tazza sul tavolino, facendola tintinnare abbastanza forte da rompere l'incanto - Non sei venuto qua per mettere le tue offerte sulle anime di tutta la casa, chiaro?-
Il gagia rise, annuendo.
- Devo darti ragione. Solo che fra arditi e disperati...- le scoccò un'occhiata insinuante - Non puoi pretendere che tutto questo non mi tenti. Ho spiato nelle anime dei vostri bambini. E sappi mia cara...- disse ad Elettra - Che tuo figlio non conoscerà mai la paura.-
- In che senso?- chiese la bionda.
- Non ti è mai sembrato piuttosto spericolato?-
- Bhè, si. Decisamente troppo.-
- Semplice. E' un ardito. Ha l'anima di un guerriero del passato. A differenza di suo padre che non troverà mai pace, lui la troverà nell'amore per una donna, ma non avrà mai paura di niente. Né della morte, né del sangue, delle battaglie...sarà una bella gatta da pelare durante l'adolescenza.-
- Neanche adesso scherza.- scappò detto alla Baley, sbuffando a bassa voce.
- Lasciamo perdere le anime per un attimo.- bofonchiò Hermione - Avanti, siamo tutt'orecchi. Che ci dici dei Newsome?-
- Cos'altro vuoi sapere?- replicò il Giocattolaio, girandole la domanda.
- Abbiamo dei problemi con una Becky che manda regali alla bambina.- spiegò Elettra pacatamente - Quando otto anni fa facemmo le ricerche su Faith, i Newsome erano morti da due giorni. Madre, padre, due bambini maschi di otto e quattro anni. E tutti i domestici. Anche dei parenti anziani.-
- Già, fu una brutta notte quella, me la ricordo.- annuì il vecchio mago, girandosi il suo bastone fra le dita grifagne - Arnold era un ottimo mago, ma era Francine ad essere il vero portento della famiglia. Purtroppo però a nulla valse la loro magia contro il Guanto di Minegon. Morirono tutti bruciati...a parte la piccola. Mi avete detto che vi è stata lasciata sulla porta di casa. E il biglietto la indirizzava proprio al signor Potter.-
- Esatto.- annuì la Grifoncina - E' stata questa Becky? E chi diavolo è poi?-
- Becky Kesby, senz'altro.- rispose immediatamente il Giocattolaio, versandosi una seconda tazza di thè - Era la dama di compagnia di Francine. Negli ultimi anni, specialmente dopo la nascita della bambina, Francine era entrata in una sorta di stato vegetativo permanente ed era la signorina Kesby ad occuparsi della crescita della neonata.-
- Perché non ho trovato l'atto di nascita di Faith nelle mie ricerche?- lo incalzò Hermione.
- Se non l'hai mai trovato in tutti questi anni è per un motivo semplice. Arnold Newsome era una brava persona ma anche estremamente innamorato di sua moglie. Quando scoprì che lei lo tradiva, dovette pensare che la nascitura non fosse sua figlia, per questo a quasi un anno dalla nascita non aveva ancora firmato il suo riconoscimento.-
- Ecco perché risultava che Faith non fosse mai nata.- sussurrò Elettra - E...aveva un altro nome?-
- Per quel che ne so Francine viveva in un mondo a parte. Dubito che abbia mai chiamato la bambina in un qualche modo e Arnold quasi rifiutava di averla in casa. Come vi ho detto, era Becky Kesby a prendersi cura della piccola. Alla morte dei Newsome, deve aver pensato che l'unico posto sicuro per una piccola gagia sia stato questo...- e mosse la mano in aria, indicando l'ambiente circostante - E aveva ragione. Una sopravvissuta in una casa basata su tali fondamenta. In fondo tutti voi siete dei sopravvissuti. Sbaglio Lady Hargrave?-
Hermione evitò di rispondergli, osservando Elettra.
Anche la bionda si volse a guardarla e le prese una mano, stringendo forte.
- Temevate che qualcuno venisse a reclamare la bambina?- chiese il Giocattolaio, cambiando tono.
- Diciamo di si...- annuì Elettra - Anche se essere felice che siano tutti morti mi rende una persona orribile.-
- Al diavolo.- sbottò Hermione seria - Non puoi pensare questo! Faith è figlia tua!-
- Ma questa Becky?- mormorò Elettra accorata - Cioè...dov'è? Perché non è mai venuta qui?-
- Forse perché ora è una delle concubine di Magnus.- borbottò il vecchio mago, cercando dei biscotti allo zenzero in mezzo ai piattini - E lui non le fa mai uscire dalla sede della Dama.-
- Magnus?- gracchiò Hermione, quasi mandando tutto il servizio da the all'aria - Quel porco...-
- Mia cara, ognuno ha i suoi vizi.- sentenziò il Giocattolaio alzando le spalle, addentando uno Zenzerotto - E poi le tratta bene. Certo, forse quelle poverette non vedono la luce del sole da qualche anno ma se non altro sopportano la presenza del tuo vecchio amico solo una volta ogni tanto. Io e Galio dobbiamo avere a che fare con la sua supponenza tutti i giorni.-
- Io non capisco ...chi è questo Magnus?- s'intromise Elettra.
- Un maledetto gagia.- sbuffò Hermione, accavallando le gambe - E' uno dei più bravi ma si tiene una specie di harem indiano nella sede della Dama Nera, cosa che scandalizza tutti...anche se non fanno nulla per impedirglielo. E scusami, come c'è finita una dama di compagnia a fare da sgualdrina a quello?-
- Prima di fare la dama di compagnia per Francine Newsome era quello il lavoro della signorina Kesby. E poi, mia cara ognuno si sceglie il lavoro che gli pare. Ho sentito che stai scrivendo un libro e hai lasciato il Ministero. Credevo ti piacesse fare l'Auror.-
- Senza Harry non era più la stessa cosa.- si limitò a rispondere, scuotendo il capo - Lascia perdere. Come m'infilo nell'harem di Magnus?-
- Con abiti succinti e la sicurezza che non ne uscirai più.-
- Come sarebbe? Questa è prostituzione legalizzata! Non può tenerle lì dentro e non farle uscire!-
Il Giocattolaio non parve impressionato.
- Guarda che non le ha costrette a entrare.-
- Ho capito ma non le lascia più uscire!-
- Era scritto sul contratto, mia cara.- celiò il Giocattolaio, finendo di sorseggiare il the.
- Oh, Dio!- esalò la Grifoncina, mettendosi le mani in faccia. Che situazione allucinante!
La discussione si prolungò per oltre mezz'ora, ma per quanti sforzi facesse Lucas da dietro la porta non riuscì a sentire un accidente. Neanche le Orecchie Oblunghe.
Tirò un'imprecazione poco fine, sbuffando.
Niente di niente.
Magari avrebbero parlato di quel Tom...
- Moccioso cosa fai?-
C'era Draco che lo fissava superiore, appostato sulla porta della cucina di casa Potter.
- Fattelo dire. Non hai lo stile di tuo padre.- ironizzò Malfoy acidamente.
- Perché, era bravo in queste cose?-
- Oh, era il migliore.- replicò il biondo - Inoltre aveva il buon gusto di non farsi mai beccare.-
- Certo, usava la magia!-
- Fissato.- mugugnò l'Auror, scuotendo la testa - E tanto perché tu lo sappia il tipo che c'è con tua madre in salone non è una brava persona.-
- Che t'ha fatto?- gli chiese il piccolo Potter, andando al sodo.
Bastò che Draco alzasse il Bracciale perché Lucas s'illuminasse tutto.
- Ma dai! E' stato lui!? Grande!-
- Un accidente maledetto di un Potter in miniatura! Non fosse per lui ora non mi vedresti in casa tua.-
- Ah.-
Bhè, si. In effetti era una bella grana.
Alla fine comunque la seduta col Giocattolaio giunse al termine. Draco sparì prima di mettergli le mani al collo e strozzarlo, mentre Elettra lo ringraziò per il disturbo, contenta almeno che Harry non si fosse fatto vivo...o in quella casa ci sarebbero stati due draghi alquanto nevrotici quel giorno.
Prima di lasciarlo andare via però, Hermione guardò il Giocattolaio con diffidenza.
- Credi ancora che voglia rubarti l'anima?- le sorrise misteriosamente il gagia.
- Per quello che potresti fartene.- replicò sarcastica - Ormai è da buttare via. Pensavo a mia figlia.-
- Ah. Si. Un'implacabile.-
- Cosa puoi dirmi?-
- Che sarà spietata, anche crudele a volte.- le disse semplicemente il vecchio, aggiustandosi il cappello sulla testa canuta con pochi capelli radi, bianchi come neve - Crescerà forte, piena di orgoglio. Un orgoglio molto simile al tuo, che spesso le impedirà di lasciarsi andare. E crescerà algida, come suo padre. Ma saprà amare. E lo farà intensamente.-
Già.
Crudele e spietata, pensò Hermione quando il Giocattolaio se ne fu andato, dopo averle fatto un cerimonioso inchino.
Implacabile. Caparbia. Orgogliosa.
Era incredibile quali danni potevano tramandare i geni di un essere umano.
Se non altro, sua figlia non avrebbe conosciuto la disperazione.
La rincuorava solo questo.


Beatrix Vaughn uscì dalla doccia per afferrare il cellulare al volo, prima che Milo, mezzo addormentato a letto, lo facesse volare fuori dalla finestra per il fracasso micidiale provocato dalla suoneria.
- Pronto?- fece, avvolgendosi in un asciugamano ed evitando di mordere il suo ragazzo, vista l'occhiata morbida che aveva lanciato alla sua schiena nuda - Ah, ciao Ron...si...certo che veniamo...anche se non so a che gli serva, visto che non mangiamo...oh, che carino che è stato! Si...mezz'ora e arriviamo. Ok, ciao...-
Morrigan si rigirò fra le lenzuola, mugugnando qualcosa d'incomprensibile.
- Hai mezz'ora per vestirti.- gli disse Trix, dandogli una pacca su una gamba.
- Ho sonno.- borbottò pigramente, la testa infilata sotto i cuscini.
- Te l'avevo detto di non ingozzarti a pranzo.- replicò lei, tornando in bagno.
- Si può sapere perché Coleman c'invita a cena se tanto non mangiamo?-
- Sua moglie s'è premunita. AB negativo.-
- Buono...l'adoro Shauna.- Milo quasi fece le fusa, iniziando a ridere e poggiandosi mollemente sulla sponda - Dopo devi uscire di nuovo con Damon?-
- Non sei ancora stanco?- lo sfidò ridendo, intenta ad asciugarsi i capelli.
- Figurati.- Milo sbadigliò, i canini presero aria e così si mise a sedere a letto, tutto scarmigliato. Per tutti i maghi, sentiva tutta la fiacca di quelle ultime settimane, chiuso alla Corte a sentire cretinate dei suoi famigliari e specialmente a sentire le rivendicazioni di Kronos che non perdeva occasione per menargliela su Trix.
Questo non gliel'aveva detto però, per evitare di turbarla.
Sapeva bene quanto, a differenza dei tanti anni passati, il ricordo di Kronos la facesse stare ancora male.
- Comunque no, stasera lui ha da fare. Donna in casa.-
- Però. Chi penso io?-
- Già. E' tornata all'ovile.-
- E la faccenda del matrimonio com'è finita?-
- Che Damon s'è preso un pugno dalla futura sposa, uno dal futuro sposo e che poi la ex sposa ha picchiato il suo fidanzato, per difendere Howthorne. E adesso si sono rimessi insieme. Si sposano l'anno prossimo.-
- Cazzo.- Milo quasi tossì il fumo della sigaretta, molto colpito - Accidenti. E' sempre stato cotto di lei fin dai tempi della scuola ma addirittura farsi picchiare da quello stupido umano...è proprio andato.-
- Si e adesso in società lo chiamano "Lo Sfascia Coppie".- ghignò la Diurna, infilandosi velocemente un paio di décolleteé nere di vernice, tacco alto con cinturino sotto una mini a balze. Con la bacchetta si asciugò i capelli in un attimo, che le ricaddero lisci e profumati sulle spalle dopo di che infilò la testa nell'armadio - Ma Damon è sempre stato un romantico,- continuò trafficando con le grucce - anche se fa finta di niente.-
- Ok ma sfasciare proprio la vita a quel poveretto...-
- Provvederò io a lenire le sue sofferenze appena lo trovo da solo in un angolo buio di una festa.- sentenziò lei, sbuffando - Te la dai una mossa?-
Milo borbottò ancora, ingrugnito.
- Non ci vediamo da un sacco di tempo...- brontolò capriccioso, afferrandola per i fianchi e riportandosela vicina.
- Si ma da quando sei tornato quasi non abbiamo messo piede fuori di casa.- gli ricordò soave, mentre lui affondava il viso nel suo seno, coperto dalla seta color porpora - Andiamo da Efren, beviamo, il tempo di due chiacchiere e saremo di nuovo qua.-
- Ok.- si lagnò, lasciandola di malavoglia.
- E poi ricordati l'AB negativo.-
La fece ridere con la sua aria famelica, ma tralasciando le sue lamentele Milo riuscì a prepararsi decentemente e in tempo per raggiungere la villetta a schiera di Efren Coleman, nel West End.
Era una casina minuscola, ma molto graziosa.

Il tocco femminile della moglie del loro Medimago era palese già dal giardino curato e dal portico dove si sarebbe svolta la cena.
Efren Coleman era entrato a far parte della loro squadra otto anni prima, quando Harry aveva lasciato tutta la sua vita.
Era un bravo ragazzo, alquanto svitato e avventato in campo, ma un ottimo guaritore.
Di corporatura media, capelli castani tagliati corti, pelle coperta di efelidi e occhi chiari, era il classico inglese trentacinquenne dall'apparenza anonima ma appena lo si conosceva meglio si dimostrava tutto forché anonimo e ordinario. Aveva una buona vena ironica, per questo andava d'accordo con Edward.
Aveva prontezza di riflessi e per questo piaceva a Trix e Ron.
Era molto preparato in erbe medicinali, per questo lui e Blaise avevano legato subito.
E sapeva stare zitto all'occorrenza. Unico motivo per cui Draco lo sopportava.
A Harry Potter invece piaceva perché era una persona semplice e schietta, anche se i primi tempi Efren l'aveva trattato come una specie di Dio in terra.
Sua moglie, Shauna, era una purosangue di nobili natali che aveva tagliato i ponti con la sua famiglia quando aveva deciso di sposare un mezzosangue.
Efren infatti era uno di quelli che avevano perso entrambi i genitori, la madre Auror e il padre babbano, a causa dei Mangiamorte.
Quando i due Diurni raggiunsero il gruppo, si stava già scalpitando per l'aperitivo.
- Era ora!- li apostrofò Ron, che ridacchiava con un bicchiere di BurroBirra in mano - Ragazzi vi davamo per dispersi.-
- Sua maestà Leoninus non si alzava dal letto.- frecciò Trix, baciando Shauna sulle guance e ringraziandola dell'invito - Salve gente. Ehi...i bambini dove li avete lasciati?-
- I miei sono con Ginny e Terry.- rise perfidamente Pansy - I gemelli hanno fatto i salti di gioia.-
- I nostri con J.J.- disse invece Elettra, sorridendole - Lui e Degona si sono offerti di fare i baby sitter.-
- Di Madison si occupa mia madre.- sembrò ringraziare con tono estasiato Paris, la moglie di Blaise.
- Oh... J.J. e Degona a fare i baby sitter...e chi lo sente adesso William.- frecciò Trix a bassa voce - Ciao Ed, come va?-
Dalton stava mandando giù una tartina al salmone e si limitò a farle un cenno.
- Una favola.- brontolò poco dopo, versandosi un bicchiere di Chianti - Oggi Kinneas ha sbraitato ai quattro venti con Duncan che la notte scorsa noi signori presenti non avremmo fatto il nostro lavoro.-
- Che schifoso. L'avevo detto di salassarlo quando era ora.- Harry scosse la testa - E Duncan che ha replicato?-
- Niente. Aveva gl'incensi accesi.- disse Efren Coleman, apparendo sul porticato seguito a pochi centimetri da dei vassoi galleggianti, ricolmi di cibi e freschi e leggeri, vista la temperatura - E poi ho infilato nel caffè di Kinneas del tranquillante.-
- Già, è rimasto steso in branda per tutto il giorno!- attaccò a ridere Weasley, dando il cinque al Medimago - Grande, veramente grande. La squadra di Austin Grey aveva proposto persino di levargli i vestiti e chiuderlo dentro una cabina telefonica babbana...ma poi una delle compagne di Gary Smith ha cambiato idea e l'ha solo fatto levitare, così quando s'è svegliato è precipitato dai due metri del soffitto.-
- S'è rotto qualcosa spero.- soffiò Draco malignamente.
- Il naso, tutto di guadagnato.- l'assicurò Efren, passando un braccio sulle spalle di sua moglie - Allora gente, ci siamo tutti? Si mangia o no? E' da pranzo che non tocco cibo.-
- Cosa che fanno tutte le persone normali.- celiò sua moglie - Dai ragazzi, è pronto in tavola.-
La leggera brezza e la conversazione sciolta riuscì a sollevare di un poco l'umore di Harry ed Elettra.
Stare tutti insieme dopo tanto tempo in cui Hermione era stata in viaggio e dopo gli ultimi incidenti faceva sentire il bambino sopravvissuto come ai vecchi tempi.
Rise ascoltando i disastri dei bambini, specialmente dei gemelli di Ron.
Quasi si strozzò dalle risate quando vennero a sapere da Ophelia che Linnie aveva convinto gli strozzini abituali di Edward, amici ormai, a non rompere le rotule al padre e a rinviare il pagamento per alcune settimane.
Solo sbattendo le ciglia e sorridendo.
Peccato che poi era stata Ophelia a strozzare il marito, quindi tanto onore alla piccola Dalton e basta, perché di suo padre c'era solo da vergognarsi.
Fu solo dopo cena che si misero a discutere di Badomen...e inavvertitamente si parlò anche dell'unica persona che, se le cose fossero peggiorate, avrebbe potuto ridare un po' di pace al mondo dei maghi.
- Secondo me esagerate.- disse Harry, sorseggiando il suo ammazzacaffè senza battere ciglio, ma evitando accuratamente di guardare qualcuno in faccia - Gli Auror in questi anni sono diventati più preparati. Anche nell'Ordine della Fenice ci sono molti più accoliti...tutti molto esperti.-
- E che vuol dire?- gli chiese Ron, sorridendogli con sguardo d'intesa - Non vorrai dirmi che la notte quando te ne stai a letto non ricordi le nostre ronde notturne? E tu Herm? Te le sei scordate?-
Sia la Grifoncina che il bambino sopravvissuto si osservarono con la coda dell'occhio.
Hermione rise, nonostante tutto - I tempi sono cambiati. Il Lord Oscuro è morto.-
- E quindi non serve più un Harry Potter?- le chiese Efren, portando lo sguardo su Harry - Andiamo amico. Sai bene che tu eri molto di più che il nemico giurato di Tu-Sai-Chi.-
- Oddio, mi sembra di sentire Lucas.- sospirò, facendo ridere Elettra.
- Magari tuo figlio ha ragione.- gli sorrise Ophelia dolcemente - O magari no. Ma la stai facendo diventare una crociata personale tesoro. E se le cose con Badomen andassero peggio?- gli chiese seria - Se capitasse qualche atrocità?-
- Morte ai babbani.- ironizzò Draco sarcastico, facendosi tirare dietro delle foglie d'insalata da Ophelia e sua moglie - Sai che perdita.-
- Sta zitto Malfoy.- mugugnò Hermione - Merlino, sembra che la tua lucidità vada a intermittenza! L'altro giorno ha detto a Glorya che Malfoy è solo un cognome, che non deve preoccuparsi.-
- Non ci credo...- ghignò Pansy, meravigliata - Dai, stai scherzando!-
- Cos'eri, ubriaco?- chiese invece Blaise, incredulo - Draco ma ti hanno fatto in quella casa?-
- Herm non avevi un registratore?- rise invece Trix, in un sottofondo di versi allucinati degli altri commensali.
- L'ho detto per tranquillizzare la bambina.- soffiò Draco, acidamente.
- Si e cosa ti eri calato prima di dare aria alla voce della verità?- lo incalzò Edward, beccandosi un'occhiataccia.
- Ehi ragazzi, ognuno ci mette il suo tempo per capire le cose.- cominciò Shauna Coleman, facendo piegare tutti i suoi ospiti - C'è chi capisce tutto in giovane età sotto i narcotici, chi davanti all'altare che ha fatto un errore irreparabile...-
- Non me lo dire.- s'intromise Hermione a bassa voce, con Malfoy che le passava le braccia attorno alle spalle come per strozzarla.
-...e c'è chi con la sua testa dura ci muore.- finì Milo, strizzando l'occhio a Shauna - Vero Harry?-
- Ahah. Lasciatemi fuori.- ordinò ironicamente Potter.
- Avanti.- tornò alla carica Ron - Vuoi dire davvero che le nostre ronde insieme non ti mancano? Neanche Duncan quando sclera? Non ci credo neanche se me lo giuri su Sirius!-
- Bhè, fidati. Sulla testa di Paddy, sto bene come sto.-
- Meno male che siamo all'aperto Sfregiato o tutte le tue cazzate ci avrebbero tolto l'ossigeno.-
Draco schioccò la lingua, guardandolo a metà fra l'esaltato e il velenoso, essendogli entrato in testa.
"Fuori!" gli sibilò Harry col pensiero.
"Giuda."
- Bhè, in fondo mica lo si può costringere, no?- disse Efren di punto in bianco, guardandolo attentamente - Ha già fatto troppo. E' ora che invecchi e si goda la sua vacanza.-
- Non ci provare neanche.- lo minacciò scherzosamente Potter - Io non invecchio alla Hayes Association. Mi diverto coi bambini e basta.-
- Si ma prima combattevi i cattivi.-
- Prima ho rischiato il collo per tutti e sette gli anni a Hogwarts, quando ci sono tornato sono morto per una notte e poi per poco Voldemort e Mezzafaccia per poco non uccidevano Lucas e Glory.- chiarì serafico, versandosi due dita di whisky incendiario invecchiato dodici anni che Efren beveva come acqua - Senza contare che quelli al Ministero passano sulla faccia delle persone fregandosene che siano innocenti o meno.-
Ecco. L'aveva detto.
Era una crociata? Una ripicca?
Si, lo era.
E non si vergognava ad ammetterlo.
Lo faceva per vendetta.
Il Ministero gli aveva preso Tom.
E lui non avrebbe mai più riconsegnato l'eroe dei maghi alla società, fino a quando non gli avessero restituito ciò che gli avevano preso. All'inferno Badomen e il ricordo dei Mangiamorte.
- Riprenderei i miei poteri solo per un motivo.- sussurrò, rialzando il volto sui presenti.
E le parole del bambino sopravvissuto di quella notte furono malaugurio e promessa.
Che tutti ascoltarono senza spiegarsi perché i loro cuori battessero tanto forte.
- Solo se Tom uscisse da Cameron Manor...e solo se rivedessi in cielo il Marchio Nero.- scandì Harry, sentendo sopra le loro teste le luminose stelle del cielo di Londra - Solo per questo riprenderei la mia magia. Per nessun altro motivo.-

Ah, il malaugurio.
Spesso viene su rapide ali nere, con frasi che sembrano non avere seguito.
Ma quando poi bussa alla porta, il malaugurio si è già trasformato in mostro.
E sembra non avere altro in mente che il ricordo di come ha saputo strangolare il mondo.

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Se c'era qualcosa che faceva dimenticare ai maghi anche il pericolo incombente...bhè, questa cosa era il quidditch.
Come il calcio per gli italiani e il football per gli americani, la Finale dei Mondiali di Quidditch era ciò che travalicava l'umano discernimento e anche il comune senso della decenza inglese, visto e considerato cosa erano in grado di fare i maghi durante il periodo delle finali.
Per non parlare poi del giubilo di tutta la Gran Bretagna, che quell'anno avrebbe giocato in casa.
Le Aquile Dorate di Londra contro le Volpi Ruspanti russe.
Un delirio.
Certe cose però non cambiano nella mente degli esseri umani.
Come quella finale, nella mente di Harry Potter, non era diversa da un'altra che era stata molto importante nella sua vita. Molti anni prima, quando era ancora un ragazzino...ricordava la finale in cui i Mangiamorte avevano fatto irruzione al campo. Ricordava bene la prima volta in cui, verde contro la cupa volta del cielo, aveva visto il Marchio Nero sbeffeggiarlo, sulla sua testa.
E ora, a distanza di tanto tempo, il bambino sopravvissuto era di nuovo sugli spalti.
Lo stesso brusio, le stesse grida, gli stessi cori. Colori diversi, forse.
Ma sempre lo stesso ricordo.
Era domenica, il sette giugno.
A differenza di com'era arrivato alla finale quando aveva quattordici anni, stavolta aveva avuto un trattamento d'onore.
Grazie a sua moglie, ovviamente, che purtroppo non aveva più avuto tempo di vedere, dopo la visita del Giocattolaio.
L'allenatore delle Aquile Dorate era il famoso Basil Howells, l'essere più sclerotico che Harry avesse mai avuto la fortuna di conoscere dopo Duncan Gillespie. Un tipetto di quarant'anni che beveva come un consumato viticoltore, che fumava come un turco e che sputava a destra e a manca ogni qual volta la squadra o prendeva dieci punti, o mancava i cerchi. Per il resto era una brava persona. Quando Elettra gliel'aveva presentato tre anni prima, ad inizio del suo contratto, Basil per poco non gli aveva giurato che avrebbe smesso di bere se solo gli avesse autografato una chiappa.
Probabilmente quella era stata la cosa più imbarazzante che gli fosse mai successa, dopo la nottata passata a letto con Malfoy, ovvio e dopo che al sesto anno a Hogwarts una ragazza di Corvonero aveva scritto nei bagni che "Harry Potter aveva il più bel pacco del mondo".
Si, quello era stato un momento veramente pesante.
Comunque Basil Howells oltre a far concorrenza all'intera famiglia Black e Malfoy in quanto a futura cirrosi epatica, era anche una sorta di padrino per tutti i suoi giocatori e si occupava personalmente degli alloggi delle loro famiglie.
Quell'anno Harry infatti non avrebbe alloggiato al campeggio, come tutti i comuni mortali, bensì in tende appostate tatticamente nella zona vip.
Il pensiero di esserci lo faceva svenare, ma anche l'idea di ritrovarsi fra migliaia di maghi ed essere fissato come un alieno sotto gli occhi di Lucas e Faith gli piaceva ancora meno, per questo aveva accettato l'alloggio privilegiato.
Quella mattina all'arrivo aveva pranzato coi membri della squadra, lasciando i bambini a Hermione e Draco, facendo così conoscenza di un altro interessante soggetto.
Se Ludo Bagman era sembrato un gigione a suo tempo, Holz Carty appariva come un soldato delle SS.
Alto e dinoccolato, con uno strano accento ungaro, era simpatico come una mummia. E rigoroso più della Mcgranitt.
I compagni di squadra di sua moglie invece erano sempre gli stessi, simpatici, volitivi e carichi.
Harry li conosceva tutti molto bene e col tempo avevano imparato a trattarlo umanamente, senza illuminarsi al suo passaggio e sbavando per vedere la sua cicatrice.
Nel pomeriggio aveva dovuto lasciare Elettra per farsi vedere al campeggio dove Ron e i suoi fratelli si erano accampati. Fred e George erano arrivati con le rispettive consorti e pargoli al seguito, creando un baccano della malora.
Anche Bill, Fleur e Charlie erano arrivati poco più tardi, già nel pieno spirito battagliero della finale.
Quando passava un russo, e ce n'erano davvero tanti, si sentivano minacce e fischi, ma i più bellicosi erano i piccoli gemelli di Ron. Step e Steve infatti avevano trovato il modo di rubare la bacchetta alla madre e tempo dieci secondi avevano, non si sa come, fatto apparire delle grandi buche nel terreno, facendoci precipitare un nutrito gruppo di russi.
Almeno lì si divertivano.
Edward invece non era mai stato tipo da campeggio.
Arrivò solo dopo cena con Ophelia e i bambini, raggiungendo subito il palco occupato dalle grandi famiglie di maghi dov'erano già appostati Lucius Malfoy e sua moglie Narcissa, qualche Black sopravvissuto, Sirius con Deirdre, Remus e Ninfadora, i King, i Mckay, gli Steeval dove c'era Ginny con suo marito Terry, i Prentice e gli Howthorne.
Anche Blaise e Paris arrivarono nel pomeriggio, ma senza Madison, troppo piccola per quel macello di gente.
E poi...finalmente verso le nove quando era già tutto buio la Finale era cominciata.
L'atmosfera era febbrile, carica di eccitazione. Le luci quasi accecanti di uno stadio di centomila posti che non aveva mai conosciuto sconfitta. E in quello stesso stadio, la task force più grande del Ministero.
Obliviatori, Auror ovunque, Duncan in persona, Direttori degli Uffici al Ministero (gente di tutti i piani, per intenderci!), Alti Segretari, Presidenti di Comitati per la Sperimentazione delle Magie...anche il Ministro Dibble.
Che Harry ancora non sapeva che faccia avesse, nonostante fosse sugli spalti riservati.
L'aveva sentito parlare e dare inizio ai giochi, ma incappucciato nel suo mantello nero non si era sprecato a guardare qualcuno o qualcosa che non fosse Elettra.
Impossibile però non lasciarsi trasportare. Più di centomila maghi e streghe di ogni razza e sangue che prendevano posto in uno degli Stadi Magici più grandi d'Europa.
Tutto era pervaso dalla stessa luce dorata di tanti anni prima, lo stesso immenso tabellone, il campo liscio come velluto.
La Tribuna D'Onore poi era stracolma.
Fra i membri degli Alti Ranghi del Ministero, fra cui anche qualche maledetto Consigliere del Wizengamot che se non stava attento sarebbe accidentalmente finito giù dalle balaustre, e le spocchiose famiglie aristocratiche di maghi, lui non sapeva più dove mettersi per non farsi notare.
Ma essendo a fianco di Draco però, la cosa non era semplice.
Tantomeno era semplice stare con Lucas, appostato sotto di lui, che urlò a squarciagola da quando iniziarono gli spettacoli delle mascotte delle squadre fino alla fine. Quel bambino andava soppresso...ne era sicuro. Come le oche!
Suo figlio però era eccitatissimo non solo per vedere giocare sua madre in finale, cosa che lo riempiva d'orgoglio, ma anche perché era forse il primo evento mondano a cui partecipavano come famiglia Potter.
E non vedeva l'ora di sentire qualche pettegolezzo, visto che tutti fissavano suo padre.
Per il momento erano solo sventolate bandiere, si erano strombazzati slogan ai quattro venti e qualche inglese piuttosto agguerrito aveva già scatenato rissa vicino al secondo ingresso nord con un manipolo di austriaci che, chissà per quale motivo, si erano messi in testa di tener la parte alle Volpi Ruspanti russe.
La partita era incominciata solo da qualche minuto quando Elettra e la sua compagna cacciatrice, unica altra femmina di squadra, Jacinta Besnick infilarono i primi dieci punti nell'anello centrale dei russi.
- VAI MAMMA!- urlarono Faith e Lucas, in piedi fra Harry e la balaustra, nello scoppio generale di urla inglesi, che quasi fecero tremare lo stadio.
Incredibile, pensò il bambino sopravvissuto dolcemente.
Elettra non avrebbe mai smesso di volare...di volare così veloce.
Più la guardava e più capiva che era quella una parte della sua natura.
Volare per lei...era come respirare.
Lui invece non poteva più farlo.
Una volta, qualche anno prima, si era messo di fronte una scopa. Ma al comando "su" non era accaduto nulla.
E in fondo cosa sarebbe dovuto accadere? Era un babbano ormai.
"Sfregiato mi rovini la serata."
Harry scoccò un'occhiata truce a Malfoy, da sotto il cappuccio.
"E allora sta fuori dalla mia testa."
"Sei tu che t'allarghi troppo."
"Si, come te quando fai sesso."
Draco tossì, visto che stava bevendo un goccio d'Acquaviola passatogli da Hermione.
- Al diavolo.- gli sibilò.
- E tu sei un porco.-
- Con quello che fai tu...-
- Questa cosa ha ormai travalicato i limiti della decenza.-
- Sono d'accordo. Oh no...- borbottò poi Malfoy - Arriva la cavalleria Black.-
Glory sorrise, quando vide arrivare Lucius e Narcissa.
- Ciao nonno.- disse, lasciandosi ancora prendere in braccio.
- Ciao tesoro.- Narcissa, sempre giovane e bella, carezzò la testa alla piccola - Salve ragazzi.-
- Come mai da queste parti?- bofonchiò Draco, mentre Lucas e Faith si attaccavano alle gambe di Sirius - Nel reparto mummie vi annoiate?-
- Oh, non si annoieranno più tanto!- celiò Edward, arrivando alle loro spalle con Damon e Cloe - Ho fatto passare del succo di bolle corretto con del brandy alle albicocche. Dagli mezz'ora e questa finale sarà seria.-
- Tu sei da mettere in galera.- gli disse Pansy, sporgendosi oltre le spalle del marito - Blaise era con te?-
- Si, è rimasto bloccato con suo suocero. Il padre di Paris è un amico intimo del Ministro.-
- Puah.- fece Harry, a voce sufficientemente alta che lo sentissero tutti.
- Forse un po' di brandy serve anche a lui.- rise Hermione - E non corretto.-
- E' tutta salute.- acconsentì Sirius, con Lucas in spalla - Dai Harry, un po' di vita...-
- Già papi.- fece anche Lucas, melenso - Siamo qua in compagnia...se ti va bene e Draco gira un attimo la testa forse riusciamo a buttarlo giù dagli spalti.-
Il Malfoy in questione fece una ghignatina sarcastica, accendendosi una sigaretta.
- Ricordati del serpente velenoso nel letto.- sibilò soave.
- E tu ricordati del mio serpente flambé.-
- Almeno loro hanno il morale alto.- disse Sirius, osservando Harry mentre lì attorno avevano già cominciato a dirsene di tutti i colori - Qualcosa non va? Qualcuno ti ha dato fastidio?-
- No, per ora no.- si sforzò di sorridere il bambino sopravvissuto, poi cambiò subito discorso - Nella Tribuna dei capi come va? Stronzate a palate?-
- Si, cazzate in libertà.- annuì Black, prendendosi una gomitata da Remus nel fianco, come ammonimento ad abbassare la voce - Ma il Ministro Dibble mi piace. Dovresti conoscerlo. Non sembra un fesso.-
- Già, non sembra. Qual è?-
- Come faccio a indicartelo, hanno tutti le bombette!-
Nel frattempo Holz Carty aveva dato una punizione ai russi, che attaccarono subito.
Altro che partita. Era diventato un campo di battaglia.
Ma i battitori inglesi erano veramente bravi. E sapevano difendere i loro cacciatori egregiamente.
Passarono altri minuti di gioco infuocato e quando arrivarono Jane e Scott Granger a salutarli, Hermione colse al volo la possibilità di andare a salutare un Pinco Pallo mai visto da nessuno.
Poi arrivarono alcuni Auror a salutare i suoi compagni e solo vedendoli da lontano Harry capì che non era proprio aria.
Sgattaiolò via velocemente, dicendo a Ron che andava a comprarsi qualcosa da mangiare ai carretti, così uscì dagli spalti e nel corridoio interno riuscì ad accendersi la sospirata sigaretta che aveva agognato tutto il giorno.
Beccò un paio di ragazzini a sbaciucchiarsi in un angolo e da lontano anche Cloe, che parlava con Damon e...Harry rise, vedendo Oliver Trust tenere la sua ragazza per la vita, ben stretta.
Non ci vedeva un altro ragazzo di sua conoscenza atteggiarsi in tale modo.
Ma un Trust era come un Malfoy, di natura sicura e dispotica. Era a metà sigaretta, poggiato sulla grata che dava all'esterno dello stadio, quando a rallegrargli la serata sentì una voce che non udiva da...otto anni.
- Salve, Harry Potter.-
Il bambino sopravvissuto si volse con un bel sorriso, di fronte al Preside di Hogwarts.
Albus Silente gli stava davanti e lo abbracciò con calore, ricambiato dall'ex Auror.
- Ah, che bello rivederti.- disse, dandogli delle pacche sulle braccia - Come stai?-
Harry annuì appena, alzando le spalle.
- Sto bene. E lei come sta?-
- Benone. Sono qua con Desmond.-
- Il signor Hayes è qui?- si stupì Potter - Wow. Lavoro per lui da tre anni e ancora non l'ho mai visto.-
- Si, anche lui si mangerebbe le mani se sapesse che sei qui. Teneva tanto a conoscerti ma temo si sia nascosto da una delle sue ex amanti di gioventù.- replicò il vecchio mago - Avanti, dimmi...sei venuto coi bambini?-
- Si e tutti gli altri.-
- Come stanno Lucas e Faith?-
Harry nicchiò un po' - Hanno fatto il loro ingresso in società.-
- Li hanno squadrati, eh?-
- Esatto. Ma se la sono cavata. Anche perché puntavano più me che loro.-
Silente scoppiò a ridere, ridandogli la mano quando un segretario lo chiamò dal corridoio.
- Ora devo andare.- gli disse, senza perdere il sorriso - A presto Harry.-
- Speriamo non passino altri otto anni.-
- Oh, io e il signor Howthorne siamo sicuri di no.-
- Damon?- Potter alzò le sopracciglia - Che succede?-
- Non preoccuparti.- il vecchio preside piegò la bocca misteriosamente - Segreti della mente, Harry.-
- Se lo dite voi.- sogghignò allora - A presto preside.-
- Arrivederci, Harry Potter.-
Già. Segreti della mente.
Harry guardò di nuovo il gruppetto dei ragazzi, poco lontano. Ora a Damon e Cloe si erano aggiunti anche Trix, Degona. J.J. e William. Asher non era tipo da quidditch, ma...mancava qualcuno, in quel gruppo.
Si, mancava proprio qualcuno.
Persa la patinata gioia di prima, si accese un'altra sigaretta, incupendosi.
Mancava Lui.
Serrò le mani sul parapetto, sentendo il gelido metallo sotto l'epidermide.
Chissà se quel maledetto collare al suo collo era freddo come quella balaustra.
Sbuffò una nuvola di fumo, ma sentì di nuovo una presenza accanto.
Si volse di poco alla sua sinistra, con l'espressione truce stampata sul grugno.
I suoi occhi verdi incontrarono un uomo sulla sessantina, con i capelli sale e pepe. Aspetto normale, ma ben piazzato, con due spalle larghe e un costoso abito di alta sartoria. Una bombetta e un bastone in mano.
Non ne riconobbe il volto, così Harry lo ignorò.
Cosa che non fece il nuovo venuto.
- Sembra quasi un Mangiamorte sa?-
La sparata lo fece girare per forza, tanto che lo sguardo fiammeggiante di Potter divenne di granito.
- Lo sa con chi sta parlando?- gli sibilò, usando per la prima volta un'arroganza consona al suo nome.
Quello rise, illuminandosi.
- Harry James Potter. Il bambino sopravvissuto.- esalò, con tono regale - Sa, è molto difficile avvicinarsi a una persona come lei. Specialmente contando il VAFFANCULO che ha scritto in fronte.-
E questo adesso chi era?
Sfortunatamente per lui non era dell'umore per parlare, così gli sorrise con espressione glaciale.
- Visto che sa leggere...- soffiò amabilmente -...perché non segue il consiglio della mia fronte?-
Ma l'altro non si smontò minimamente.
Il suo sorriso da caldo divenne solamente di circostanza.
- Mi avevano detto che l'avrei trovata piuttosto scontroso.-
- Bhè, chi gliel'ha detto mi conosce bene allora.-
- Non è dell'umore per chiacchierare con un mago, vero?-
- Esattamente.-
- Allora la lascio in pace.- acconsentì il tizio, infilandosi la bombetta sul cranio - In fondo ho visto quello che m'interessava.-
- Cosa? La vecchia bandiera del Ministero?- sibilò Harry acidamente.
- No.- replicò l'uomo, fermandosi ma senza girarsi - L'Auror che ci ha salvato tutti. Si goda la finale, signor Potter. E mi perdoni se l'ho importunata.-
Quando se ne andò, Harry ebbe come la sensazione di aver mandato a quel paese la persona sbagliata.
Ma era solo una sensazione in fondo.
Anche se era tagliato fuori al mondo dei maghi, lui era comunque troppo in alto anche solo per essere sfiorato.
Aveva un grande nome. E per creargli grane, dovevano prima smantellare quel nome.
Altre grane invece le stava avendo Draco.
Quel bastardo di Edward, un Dalton per eccellenza, stava parlando con lui un attimo prima e un attimo dopo era sbiancato, per sparire alla velocità della luce e lasciarlo solo con Gwen Pickens, anche conosciuta come la Mantide.
Ancora una volta Hermione non c'era a difenderlo, così aveva dovuto affidarsi solo a Glory.
Se l'era tenuta ben stretta in braccio, per evitare che quella come al solito allungasse i suoi miserevoli tentacoli, ma quando non ce l'aveva più fatta a sentire il suo starnazzare aveva seguito l'esempio di Potter.
Aveva mollato Glory in braccio a Jane e con una scusa si era diretto da Blaise, per fermarsi a metà del tragitto.
Zabini lo stava supplicando di aiutarlo...perché era stato accalappiato da uno del Wizengamot.
Mai e poi mai, Draco dirottò di nuovo il suo cammino verso una delle uscite di sicurezza.
Libero!
Quando la mezzosangue serviva non c'era mai!
All'ennesimo tremore degli spalti capì che c'era stato un altro centro degli anelli.
Vedendo poi i fuochi dorati in cielo capì che le Aquile si erano riportate in vantaggio.
Doveva rientrare, Elettra stava giocando la partita migliore della sua vita e inoltre doveva andare a riprendere sua moglie dalle grinfie di tutti i porci gentiluomini presenti ai loro miserabili posti da quattro soldi, ma qualcosa lo fermò dov'era.
Le sue gambe erano diventate di cemento. E abbassò lo sguardo sul suo braccio sinistro.
Bruciava. La pelle gli bruciava.
La conosceva quella sensazione velenosa e viscida.
Lentamente sollevò la manica della costosa camicia nera sopra la giacca e...inorridì.
All'istante chiuse il collegamento mentale con Harry e si nascose dietro un angolo, una mano sul braccio.
Quando ebbe il coraggio di riguardare, vide che il tatuaggio stava addensandosi.
Diventava più nero. E questo significava una cosa soltanto.
Senza fare più un fiato estrasse la bacchetta e imboccò le uscite secondarie.
Quando fu all'aperto, fuori dallo stadio, si ritrovò attorniato di boschi su tutti i fronti.
Ma sembrava quasi che il dolore al braccio lo richiamasse...verso un luogo preciso.
Si aggirò al buio, i nervi tesi, come i muscoli sotto la pelle.
La vegetazione era quasi spettrale, gufi e civette frullavano con le loro ali fra le fronde e una mezza luna quasi gialla spiccava sopra pini e abeti.
Poi, finalmente, qualcosa giunse al suo naso di drago.
Lavanda.
Possibile?
Uno scricchiolio poco lontano e scattò. Si mosse agilmente fra arbusti e cespugli, la bacchetta spianata ma quando giunse in una radura era tardi. La luna era più splendente lì...e la sua luce inondava tutto.
Anche un uomo dagli arruffati capelli neri e la pelle butterata.
Sopra un cadavere.
- Craig.- disse una voce che a Draco parve androgina, da qualche parte attorno a loro - Andiamocene.-
- Badomen!- gridò Malfoy, provando a schiantarlo ma l'assassino era già sparito.
Smaterializzato. E lì non ci si poteva Smaterializzare.
Non così vicino allo Stadio!
Draco non perse tempo e corse accanto al cadavere. Un giovane mago, sulla ventina.
Studiandone l'abbigliamento ipotizzò che fosse un mezzosangue.
Morto. Era pallido e gelido come un pezzo di ghiaccio.
Attorno a lui non trovò niente. Nessun documento nelle tasche, solo una bacchetta che non aveva fatto in tempo ad estrarre. Poi però vide qualcosa che attirò subito la sua attenzione. Poco lontano dal morto c'era una cicca ancora accesa. Emanava un leggero odore di lavanda. E notò un filo di lucidalabbra color perla su di essa.
Una donna.
Ecco con chi si accompagnava Craig Badomen. Una donna!


La mattina dopo Caesar Cameron si svegliò alla decentissima ora di mezzogiorno. Era di umore abbastanza tranquillo quel lunedì, non che fosse mai stato allegro in vita sua se non durante la Guerra Fredda, ma quando lesse il giornale che il Ministero mandava a Tom capì anche che quel "disperso" segnalato dal giornalista di turno era già sotto terra.
Altro che disperso. Ma chi ci credeva? Solo uno stupido mortale poteva farlo!
E così qualche poveraccio aveva cominciato a perdere le penne agli avvenimenti mondani dei maghi.
Ci scommise il castello che era stato quel Badomen di cui gli parlava Lucilla la sera, quando s'incontravano in collina.
Tom però era meglio che non sapesse nulla per il momento.
Meglio lasciar fuori i Mangiamorte dalla sua psiche già abbastanza atterrita.
Uno a uno intanto si svegliarono tutti gli altri coinquilini di Cameron Manor.
Brand entrò in sala da pranzo, salutò gentilmente considerati i suoi modi educati e sparì per andare da sua sorella, che era incinta. Winyfred ci si Smaterializzò dentro, apparendogli proprio coi tacchi sul tavolo.
Afferrò una ciambella dalla colazione di Riddle, gli bevve tutto il caffè, baciò Caesar e se ne andò a vedersi un altro concerto dei Beatles.
Poi arrivò chi invece entrava in casa per andare a dormire.
Val e Vlad si Smaterializzarono il primo quasi nudo, tanto per cambiare, e Stokeford con solo i pantaloni addosso.
Caesar non si azzardò a commentare, conscio della suscettibilità di Vlad di prima mattina, che per loro era mezzogiorno, e si limitò a bofonchiare un saluto, quando entrambi risalirono nelle loro camere per andarsene a dormire dopo una tirata al poker di più di ventiquattro ore.
Come minimo avevano sfidato i Quattro dell'Apocalisse e avevano perso.
Idioti.
A seguire entrò Tom, tutto arruffato per il sonno e poi poco dopo Denise, fresca come un fiore e vestita da cima a fondo con un miniabito di seta color rame.
Sedendosi si rannicchiò le gambe al petto. Lo faceva sempre.
- Chi ha vinto la Finale?- gli chiese Tom, ricordandosi della Gazzetta davanti alle ciambelle - Allora Caesar?-
- Le Aquile.- mugugnò Cameron, passandogli la Gazzetta ma non la pagina dove si parlava del disperso, o meglio, del sicuro cadavere - Elettra ha segnato settanta punti da sola.-
Come sorrideva.
Denise lo guardò comprensiva, sentendolo decantare le abilità di quella strega.
Parlò per poco comunque. Sembrò perdere di vivacità quando lesse che TUTTA la famiglia di Elettra Baley Potter era stata presente allo stadio. Harry.
Se ne andò quasi subito dicendo che doveva mettersi a studiare alcuni metodi curativi insegnatigli da Brand, ma la Loderdail seppe immediatamente che invece avrebbe passato la sua giornata nella stanza dei giocattoli.
A guardare il suo Pensatoio senza avere il coraggio di usarlo.
- Non guardarlo come se avessi pietà di lui.-
Denise si volse, fissando Caesar con espressione vuota.
- Sei un empatico, no?- lo sfidò - Sai bene che non provo compassione per lui. Neanche so cosa sia la pietà.-
- Me n'ero scordato.- disse ridendo freddamente, provando a ingollare un goccio di caffè.
Era una cosa disgustosa.
- E' da un po' che non ti sento suonare.- continuò, con la bocca amara.
Lei in risposta alzò un sopracciglio, mettendosi a sfogliare distrattamente la Gazzetta dei maghi.
- Credevo non ti piacesse come suono.-
- Chi te l'ha detto?-
- Era una mia impressione.-
- Bhè, molte tue impressioni non sono esatte dolcezza.-
Denise lo scrutò con aria quasi stanca. A volte Caesar sembrava in vena di parlarle, di punzecchiarla.
Altre la ignorava così dolorosamente da farle stringere lo stomaco.
Non faceva che confonderla purtroppo. E lei ne aveva abbastanza.
Da tempo aveva creduto che perfino il suono del suo violino lo infastidisse...ora invece scopriva il contrario.
Aprì la bocca per rispondere, ma una presenza esterna agli abitanti del palazzo si fece sentire allo sbattere delle porte d'ingresso. Nessuno dei due si scomodò ad andare a vedere chi fosse, poteva essere Demetrius come Lucilla, ma nella sala da pranzo si presentò forse l'essere più sanguinario dopo Attila, anche se era nato prima di lui.
Ma si sa, le apparenze ingannano, infatti Killearn Stokeford, il padre di Vlad, non aveva assolutamente l'aspetto del feroce guerriero. Capelli biondo grano, scalati ma dal taglio irregolare, viso spigoloso, stesso sguardo fra il malevolo e il superiore come suo figlio, Stokeford trasudava potere e una certa incuranza di ciò che lo circondava.
Sul collo aveva tatuato il simbolo di famiglia, l'iris e la falce. Vicino una piccola cicatrice di battaglia, chiara e antica.
- Milord.- Denise fece per alzarsi, ma il demone glielo impedì, chinandosi sulla sedia e abbracciandola delicatamente.
- Stokeford.- l'apostrofò Caesar - Problemi? Cerchi tuo figlio?-
- Si, ma non solo.- Killearn Stokeford lo guardò attentamente, come per lanciargli un messaggio - Sono venuto a parlare con Vladimir...e ad avvisarvi che Hestor e Anghelos Loderdail sono ai cancelli.-
All'istante, Caesar poté vedere Denise irrigidirsi. E sentì di nuovo il suo grido nella testa.
In effetti i due Loderdail erano davvero alla sua porta.
Entrarono poco dopo senza permesso, senza neanche dare tempo alla demone di prepararsi.
Hestor Loderdail era cugino di primo grado di Denise. Un demone sui cinquecento anni, con un profondo sfregio sul volto perfetto. Capelli castani e l'aria estremamente curata e aristocratica.
La sua stupidità era pari alla sua supponenza, ma non era il cugino a rendere Denise un pezzo di ghiaccio.
Era il padre.

Mai conosciuto.

Lo stesso che aveva sputato ai piedi della sua culla, alla nascita.
Anghelos J. Loderdail era scomparso da più di un secolo. E ora era riapparso...per un solo motivo.
Vestito interamente di nero, come se portasse ancora il lutto, con una sciarpa di seta al collo e i guanti, pareva un fantasma. Nessuna espressione, nessuna inflessione sul viso dai tratti delicati dei Loderdail quando si trovò di fronte alla figlia. I suoi capelli simili all'argento ricordavano i riflessi in quelli bianchi di Denise.
"Non lasciarmi da sola!"
Caesar si volse verso la demone, ma lei fissava unicamente il padre.
Spalle dritte, mento alto. Una regina. Ma aveva paura.
- Salve Cameron.- gli disse Hestor Loderdail con tono untuoso, come se non si fossero sempre cordialmente detestati - Perdona l'intrusione ma mio zio fremeva per rivedere sua figlia, come me del resto...- e scoccò uno sguardo a Denise che fece rivoltare le viscere di Caesar -...così ho pensato di portarlo qui. Sai, abbiamo un matrimonio da organizzare.-
Killearn Stokeford se ne stava in disparte, ma vedendo un leggero movimento della mano del padrone di casa verso la spada che portava alla cinta capì che doveva far calmare le acque. Senza una parola afferrò saldamente il braccio di Cameron e fece un cenno alla famiglia Loderdail - Signori, vi lasciamo tranquilli. Io vado a trovare mio figlio.-
"Non lasciarmi!"
Non poté fare nulla.
Se ne andò con Stokeford, colto dalla più assurda sensazione di gelo vedendola sparire oltre quelle porte.
A restare sola...con quei due animali.
Perché lo erano. Era un empatico, lo sentiva.
Fermi nell'antisalone, Killearn Stokeford lo studiò senza fiatare. Un pigro sorriso insolente si piegò sulle sue labbra levigate e pallide, vedendo qualcosa in Cameron che non accadeva spesso.
Rabbia. Collera. Frustrazione.
- La bambina non dovrebbe restare da sola con loro.- gli disse all'improvviso, cercando nella tasca della giubba finemente cucita con alamari dorati. Ne estrasse una custodia d'ebano leccato, forse del sedicesimo secolo, e si accese una sigaretta da cui si levò un denso fumo azzurrino.
Bambina. Caesar riuscì a sorridere. Killearn Stokeford considerava un bambino anche lui. La sua soglia per la maggiore età erano forse i mille anni. E non i duecento.
- Che ne sai di questo matrimonio?-
- Che è una porcata.- disse Cameron, senza tanti peli sulla lingua - Sono cugini di primo grado.-
- Che intendi fare?-
Bella domanda. Ma si prese la libertà di guardarlo stralunato, come per fargli intendere che non sapeva di cosa parlasse.
Il bello furono Vlad e Tom, che scesero le scale bestemmiandosi dietro per colpa di un paio di pantaloni spariti.
Quando Vlad vide il padre però, rimase stupito.
- Che succede? Retata dai goblin? Devo andare a prepararmi?-
- No, nulla di divertente.- si limitò a soffiare suo padre insieme a una nube di fumo, portando l'attenzione su Tom con aria a metà fra il curioso e il disgustato - Ma che cos'è?-
Riddle sbatté gli occhioni. Come cos'era?
- E' un mortale, a te cosa sembra?- celiò suo figlio.
- Ah...si. Un umano.- fece Killearn con aria assonnata - Hn...vivi o morti sono tutti uguali.-
- Un po' di tatto.- Vlad spalancò uno dei suoi rari sorrisi da iena - Mica è ancora morto.-
Rise anche Caesar, mentre Stokeford piccolo faceva le presentazioni a un padre che probabilmente vedeva uno dei suoi amanti come una formica...o qualcosa di vagamente simile a uno strano insetto. Quando gli dissero però che Tom era Sigillato lì dentro, parve animarsi.
Assassino? Stupratore? No? Allora aguzzino? Neanche. Evasore fiscale? Meno che mai. E allora?
- Insomma, perché sta qua dentro?-
- Deficienza cronica.- sentenziò Vlad - E' dura anche quella da combattere. Fidati.-
Tom stava per svenarsi lì sul posto, tanto neanche lo prendevano in considerazione. Il diavolo e suo figlio continuavano a pontificare di massacri di fronte al suo candido animo da misero mortale...e Caesar invece teneva lo sguardo puntato sulle porte della sala da pranzo.
E Riddle capì che qualcosa non andava non appena lo vide serrare il palmo sull'elsa della spada.
E non tutti lo sanno, ma nessuno era mai sopravvissuto dopo aver sfidato due volte la pazienza di Caesar Noah Cameron. Il padre di Vlad stavolta non colse neanche il rapido scatto di collera...pensava di averlo domato la prima volta, avvisandolo di non commettere sciocchezze, ma non era stato possibile perché nell'attimo in cui Caesar svanì dal loro fianco, all'interno della sala da pranzo arrivò il rumore di un tafferuglio.
Qualcosa era finito a terra...e un leggero gridolino femminile aveva liberato la belva.
Velocemente Killearn Stokeford corse a spalancare i battenti, per rendere tutti partecipi di una scena surreale.
Fu una frazione di secondo.
Hestor Loderdail era già a terra, un labbro spaccato ma il padre di Denise, che la stava serrando un braccio tanto da lasciarle i segni, dovette staccarsi a forza quando Caesar si frappose fra lui e la figlia.
Gli occhi sbarrati dalla collera, con una mano sotto il mento lo allontanò a forza, con la destra libera invece mosse un rapido fendente nell'aria...lasciandogli un soldo sul viso simile a una voragine da cui il sangue nero iniziò a scorrere a fiumi.
Sbigottimento, sconvolto...e la collera di Cameron che divampava.
- Bastardo!- gli gridò il cugino di Denise, rimettendosi in piedi - Cameron con che faccia osi...-
- Fa silenzio Hestor!-
Suo zio, Anghelos Loderdail, usò finalmente la voce per farlo tacere.
Si teneva il volto sfregiato, continuando a fissare il padrone di casa...e sua figlia, con un tale sguardo colmo di sprezzo da far rabbrividire anche Tom e Vlad.
Caesar rimase dov'era, la lama ancora ben salda fra le dita. L'altra mano stretta in quella di Denise, contro il suo fianco.
- Fuori da casa mia.- minacciò con tono basso.
- Cameron non osare!- ringhiò Hestor Loderdail - Io e mia cugina non abbiamo finito!-
- In casa mia avete finito quando lo dico io.- replicò Caesar senza alzare il tono di voce - Prova di nuovo a presentarti alla mia porta e non basterà tutta la fama di tuo padre e tuo zio...- aggiunse sarcastico, vedendo Anghelos Loderdail tremare -...a fermarmi dal reciderti la tua miserabile testa.-
- Lei è minorenne!- gracchiò l'altro - Appartiene a noi!-
- Hestor fossi in te modererei il tono.- s'intromise Killearn Stokeford, pacato.
- Non t'intromettere.- gli disse allora il padre di Denise, guarendosi la ferita anche se rimase un segno rossastro che macchiava il perfetto pallore dell'epidermide. Tornò a sfidare Cameron, senza cedere.
Ma più guardava sua figlia e più il suo odio veniva a galla.
- Lei mi appartiene.- sibilò.
- Non più da quando ve ne siete andato, Loderdail.- Caesar non batté ciglio - E cercate di nuovo di entrare in casa mia per metterle le mani addosso e mi vedrò costretto ad eliminare un altro membro della vostra non più tanto prolifera famiglia.-
- Mi stai sfidando Cameron?- Anghelos parve sogghignare - Per lei?-
- Qui nessuno ha detto la parola sfida, mi pare.- sentenziò Killearn Stokeford.
- E' la mia futura moglie!- gracchiò istericamente Hestor, dando una pessima dimostrazione della sua persona.
L'eleganza ormai era del tutto scomparsa.
- Non ho sentito di nessun fidanzamento ufficiale.- disse Caesar tranquillo, passando con aria deliziata il braccio attorno alla vita di Denise, che rimase di stucco ma senza osare proferir parola - Magari le cose andranno diversamente.-
- Che diavolo hai in mente maledetto?-
- Sta zitto Hestor. Non ti conviene incrociare i poteri con me.-
- Cameron.- lo bloccò allora Anghelos Loderdail, truce - Mia figlia deve mandare avanti il nome di famiglia come ha impunemente spezzato alla nascita.-
- Anghelos. Esageri.- gli disse il padre di Vlad, senza smettere di fumare.
- Tu almeno un erede ce l'hai Killearn.- gli sibilò arcigno - E non ha ammazzato tua moglie!-
- Che vagonata di puttanate.- ringhiò Vlad in sottofondo, facendosi sentire perfettamente bene.
- Frenate la lingua a vostro figlio, Stokeford.- sbottò Hestor Loderdail.
- Non avrai paura che mio figlio ti faccia lo scherzo che ti ha fatto mio nipote?- gongolò Killearn con sussiego, ricordandogli la ferita che si era procurato in duello con un altro Stokeford un secolo prima.
- Ne ho abbastanza delle vostre beghe!- ringhiò Anghelos, ricomponendosi. Sistemata la sciarpa di seta, sollevò il dito verso la figlia, usando le parole che se le avesse appena vomitate - Adesso ascoltami bene Axia...ti do fino al trenta giugno. Se non avrai accettato la proposta di tuo cugino, mi vedrò costretto a farlo io per te. Sono tornato solo per darti in moglie e non intendo tollerare i capricci di un'inutile bambina in questa trattazione.-
- Inutile.- replicò lei, in un soffio - Per mettere al mondo un erede però non sono così inutile, vero padre?-
- Pensala come vuoi. Fra due settimane rendiamo noto il fidanzamento. Hai altro da dire?-
Lei tacque. Oh, se aveva da dire...
Ma si limitò a sorridere. Un sorriso così gelido da rivaleggiare col diavolo in persona.
Si scostò da Caesar, facendogli un profondo inchino.
- Certo padre. Ben tornato a casa.-

Per la maggior parte dei casi...è vero. I figli non rispettano mai abbastanza i genitori.
Ma onore e rispetto vanno solo a chi se li merita.
I Loderdail se ne andarono immediatamente dopo la minaccia lanciata alla loro ultima discendente; anche Vlad e suo padre se ne andarono con un minimo di delicatezza che nella loro famiglia non era granché contemplato. Tom invece avrebbe voluto fermarsi, specialmente dopo aver visto le cinque dita già livide sull'epidermide del braccio di Denise, ma l'arrivo di Lucilla lo convinse a lasciare la Loderdail nelle mani, alquanto poco fide in quel caso, del padrone del palazzo. La Lancaster prima di seguire Tom nelle sue stanze però si ritrovò di fronte a uno spettacolo interessante.
Molto interessante. Caesar Noah Cameron...che nascondeva un segreto. Un grande segreto.
Salutò appena lui, tanto aveva la netta sensazione di non essere molto simpatica alla Loderdail per motivi del tutto femminili che un povero maschio non sarebbe mai arrivato a comprendere, quindi se ne andò con Riddle ben sapendo di aver lasciato innescate due bombe ad orologeria.
Infatti appena i loro passi furono lontani, Caesar dovette abbassarsi per non prendersi in faccia una coppa di pesante bronzo. Si rialzò imprecando, ma dovette spostarsi di nuovo a un seguente lancio di oggetti che durò parecchio tempo. E alla fine, quando la demone non ebbe più nulla sottomano, iniziò a far levitare le poltrone.
- Tu...tu...miserabile infame!- gli urlò inferocita - Come hai osato metterti in mezzo?!-
- Cosa ho osato io?- gridò lui di rimando, sdegnato - Eri tu che mi chiamavi!-
- Io?- Denise sbarrò gli occhi, ridendo piena di sarcasmo - Non ti chiamerei neanche se venisse l'Arcangelo Gabriele in persona a prendermi per beatificarmi! Vattene all'inferno Caesar Cameron! E restaci, facendo un favore a tutti!- e gli lanciò addosso davvero una poltrona, che finì contro una parete in mille pezzi - Borioso, arrogante, supponente e rognoso stronzo!-
Ora era troppo.
- Sarò anche supponente e arrogante ma tu non sei da meno!- le rinfacciò, levandosi dalla faccia un tavolino da the che finì in briciole sul pavimento - Te ne stavi lì a chiedermi di non lasciarti da sola e adesso fai anche l'offesa? Oh oh, non penso proprio tesoro!-
Lei allargò gli occhi fino al limite. Si, lo uccideva.
- Non entrare nella mia testa stramaledettissimo empatico!- gli sibilò gelida - Non sei il benvenuto Caesar. Ma se ci riprovi allora io entrerò nella tua e allora vedrai che mi ci andranno due minuti a sistemare il poco di cervello che t'è rimasto salvandosi dall'alcool! Sono stata abbastanza chiara??-
Era guerra.
Rimase a fronteggiarla facendo fuoco e fulmini. Ragazzina insopportabile! Dio, non si poteva essere supponenti come lei! Era da legare e mettere al muro...ma stava anche inspirando...si, stava inspirando velocemente. Il seno pieno e sodo si abbassava e si sollevava con troppa foga...ed era rossa in viso.
Pensò che era bellissima comunque...se un attimo dopo Denise non si fosse anche messa a tremare.
- Cos'hai?- borbottò, preoccupandosi un attimo.
Lei non rispose. Sembrava non stare in piedi...
- Ehi...- le richiese, avvicinandosi cautamente - Cos'hai?-
Una crisi isterica forse.
- Voglio...- alitò lei, tremando - Voglio...un cuscino morbido...e...quella cosa che beve Tom...-
- Cosa vuoi?- allibì, senza aver capito niente.
E di conseguenza la catastrofe, perché mai sfidare la pazienza di una donna in stato ansioso.
- VOGLIO UN CUSCINO E DEL THE'!- gli urlò, facendolo sobbalzate terrorizzato.
Poco più tardi Denise se ne stava davvero seduta, rannicchiata sul divanetto di pelle della sala pranzo, un cuscino sotto al collo ben stretto col braccio e con una mano si stava sorbendo del the al limone.
Caesar, a distanza di sicurezza, cominciò a chiedersi se per un demone fosse normale avere attacchi isterici. A quanto pareva si. - Come va?- borbottò, trincerato dietro al tavolo.
Lei neanche gli rispose, troppo intenta a tracannare il thè come se fosse stato un narcotico in endovena.
Caesar disperava di capirci qualcosa, quando lei finalmente parlò...con vocina sottile, da bimba.
- Vi odio.- mormorò, fissando il liquido ambrato nella tazza.
Lui inclinò appena la testa, studiandola.
- Mi fate sempre...sentire piccola. Minuscola.- continuò debolmente, senza osare sollevare lo sguardo - Non sono mai abbastanza. E lui è tornato e non mi ha neanche guardata in faccia.-
Cameron provò un istantaneo moto di fastidio.
- Cosa te ne importa di quel bastardo?- ringhiò fra i denti - Non è degno neanche di tenerti l'orlo del vestito.-
Denise sorrise, mesta, inconsolabile.
- Troppo gentile.- mormorò - Ora sto meglio.- e posò la tazza sulla grande tavola da pranzo, visto che il tavolino gliel'aveva lanciato addosso - Scusa del casino. Sistemo tutto io.-
Casino. Caesar si guardò attorno. A dire il vero non glien'era mai importato molto dell'arredamento.
Non dopo la morte di Imperia.
Ma lei non era...piccola. Minuscola. Non era niente di tutto ciò. E neanche se ne accorgeva.
Una cosa per lei poteva farla.
- Mai stata fra i mortali?- le chiese di punto in bianco.
Lei lo guardò serafica - Sono minorenne. Sai bene che non mi è permesso.-
- Allora ti ci porto io.- esclamò lapidario, afferrandola per mano e tirandola in piedi, lasciandola senza parole - Un pomeriggio fra le vere formiche ti farà bene. Forza, andiamo.-
- Ehi...aspetta un secondo, che ci andiamo a fare fra gli umani?-
- Lo capirai.-

Essere invisibili agli occhi degli uomini, che non notano mai nulla neanche se questa si trova proprio sotto il loro naso, non era poi così difficile.
Caesar amava la National Gallery di Londra. Opere a parte, l'aveva amata dalla sua fondazione, nel 1824 quando Imperia l'aveva convinto ad andarci, di notte, per godere di quelle opere in piena tranquillità.
Ora invece stava seduto sul bordo di una delle fontane davanti all'ingresso. Il pomeriggio soleggiato aveva attirato turisti e londinesi di ogni età e razza e lui stava lì, a godersi una giornata fuori dal suo castello dopo circa otto anni di reclusione.
Denise invece stava in piedi. In quello spazio aperto.
I suoi occhi bianchi si posavano ovunque...su ogni linea della strada, sul lato nord che dava su Trafalgar Square, sulla gente che le passava accanto e non la vedeva. E sulle voci. Tutte le voci che lei non aveva mai sentito.
Mortali. Così diversi. Così deboli e così...ciechi, a volte.
- Sono o non sono formiche?- le chiese, accendendosi una sigaretta con aria pigra.
Lei lo fissò con la coda dell'occhio, piegando la bocca in una smorfia.
- A volte penso che tu non sappia apprezzare la bellezza. Spesso li trovo inutili...i mortali intendo. Non fanno altro che costruire cose per rimpiazzarne altre. Oppure costruiscono per distruggere. Ma una cosa così non l'avevo mai vista...- sussurrò con tono incantato, guardandosi attorno - Sono così piccoli...e sanno costruire cose così grandi...-
Già. Gli esseri umani erano capaci di sogni bellissimi, pensò Cameron. Bastava vedere Tom.
- Le ascolti le voci dell'etere?- gli chiese, girandosi interamente verso di lui.
- Qui?- bofonchiò, dando un tiro e soffiando fuori il fumo - Vuoi che rimanga a letto per giorni col mal di testa?-
- Forse ti esercitassi di più...invece che metterti il lucchetto...-
- Non mi serve una lezione di etica, dolcezza.- replicò sarcastico - E poi c'è poco da sentire. Molti umani sono piatti come la linea del loro encefalogramma quando vanno al Creatore.-
- Ma altri no.- sentenziò, andando a sedersi accanto a lui e poggiandosi sui gomiti - Gli umani ricordano cose molto diverse da noi. I ricordi dei bambini sembrano solo flash, per esempio. Ma appaiono così solo perché i bambini ricordano unicamente le cose importanti.-
- I mortali ricordano ciò che li fa sentire felici o tristi. Loro ricollegano tutto alle emozioni.- borbottò in risposta, continuando a fumare pacatamente - Non puoi metterli sul nostro stesso piano. La nostra è una scansione temporale...loro vanno a cuore e sentimento.-
- Hn.-
Caesar colse il tono polemico, così la scrutò trucemente.
- Cos'era quel verso? T'è andato per traverso qualcosa?-
- Tu non ricordi col cuore? E' questo che hai detto?-
- Non voglio neppure parlarne.- e distolse il volto da lei, puntandolo su un gruppo di turisti di cui non gl'importava nulla - Senza contare che non vale neanche la pena di perderci del tempo.-
- Davvero?- sussurrò la Loderdail, ridendo gelidamente - Tu ricordi come loro.-
- La sfera onirica e memoriale sarà territorio tuo, va bene.- la zittì seccato - Ma la mia lasciala perdere.-
- Tu ti aggrappi ai ricordi come tutti.- continuò lei - Non fare finta che non sia così.-
- Non faccio finta. Cerco solo di non pensarci.-
- E ti fa stare meglio?-
- Che t'importa di cosa mi fa stare meglio?- sibilò, gettando il mozzicone e alzandosi, dandole le spalle - Non c'è niente che possa farmi stare meglio, se è questo che vuoi sentire. Me l'avevi detto no? Hai compassione di ciò che sono diventato. Sono un relitto, bevo troppo e dormo anche meno. Stimolo la pietà anche in un demone. Perfetto.-
Denise rimase seduta. A guardare le sue larghe spalle. Il profilo perfetto e regale, come scolpito su una moneta.
- Provo rabbia.- lo corresse.
- Rabbia?- si volse sopra la spalla, curioso - Per cosa?-
- Per chi, vorrai dire.- replicò, senza staccare lo sguardo - Odio chi ti ha ridotto così.-
E lui subito serrò le mascelle. Imperia.
- Non parlare mai più di lei.- ringhiò fra i denti.
- Stai tranquillo.- gli disse in un soffio, mentre ogni fibra di lei piangeva lacrime disperate - La lascerò sul piedistallo dove l'hai messa, senza mai più nominarla. Ma su una cosa ti sei sbagliato. Ciò che ti fa stare male mi sta a cuore più di quanto pensi.-
Si mise in piedi, un raggio di luce scivolò sui suoi capelli e sulla cipria di diamante che le copriva la gote.
Lei brillava sempre, si ritrovò a pensare. Sempre.
Una piccola stella. La sua piccola stella.
- Cosa pensi di fare per quel matrimonio?- le chiese, vedendo che voleva andarsene.
Lei rise, gettando la testa all'indietro - Dunque...- ghignò amara, come se tutto fosse uno scherzo - Vediamo. Da una parte posso farmi rinchiudere a vita in casa Loderdail, visto che mia nonna e i miei zii vivranno in eterno per rendermi la vita impossibile. Dall'altra parte c'è una schiavitù simile, perché dovrei sposare quel porco di Hestor e mettere al mondo sicuramente un figlio pazzo, visto che sarebbe un mezzo incesto. Quale delle due ti sembra meglio?-
Lentamente Cameron si mosse, andandole così vicino da sfiorarle il corpo.
Si chinò, vedendola fare di tutto per non spostarsi. Fiera e orgogliosa.
- Una soluzione ce l'avrei.- le sussurrò all'orecchio - Ma dubito che accetteresti anche solo di sentirla.-
Infatti lei divenne come una statua di ghiaccio.
- Sono stanca di essere presa in giro.- replicò, senza staccarsi di un centimetro dal suo corpo - Qualsiasi cosa tu abbia in mente non servirà ad evitarmi una prigionia. Novecento anni alla mia libertà sono troppi...e non puoi proteggermi per quasi un secolo.-
- Questo dipende.-
- Da cosa?-
- Da te.-
Sotto le lunghe ciglia della Loderdail si mosse qualcosa. Che si spense, morendo senza languire.
- Voglio tornare a casa.- sussurrò.
Casa. Cameron Manor.
Da quando aveva cominciato a considerare casa il luogo dove c'era lui? Dove lui dormiva, dove la sua voce si allargava in ogni stanza...dove lui esisteva senza rendere conto a nessuno?
Da quanto tempo aveva capito che non ci sarebbe mai più stata un'altra casa, per lei?

La sirena di Tom, Melisande, non aveva mai apprezzato avere gente attorno che non fosse Riddle.
Infatti scrutava dalla sua vasca Lucilla dei Lancaster con cipiglio alquanto irritato. Come se la demone avesse invaso il suo territorio. Lucilla però non sembrava far caso alle cattive maniere della pesciolina, come la chiamava Winyfred.
Con gli anni era diventata un'esperta nel non far caso a molte cose. Fin troppe forse.
Se ne stava seduta nella stanza dei giocattoli di Tom, in jeans e camicia scura, abbottonata su una parte del busto e non al centro. I capelli erano raccolti in cima al capo e sembrava in tutto e per tutto sempre più giovane.
Osservava suo figlio trafficare con la caraffa del caffè, naturalmente lo vide anche far cadere qualcosa perché negli anni la goffaggine di Riddle era stata solo mitigata. Ma era sempre lì, fedele, rassicurante.
Era cresciuto il suo bambino. Sempre più bello, sempre più uguale a suo padre.
Ma con un sorriso che avrebbe scaldato anche un iceberg.
Un sorriso appena più opaco, spento, senza speranza ma...sempre così pieno di calore.
- Tieni.-
La raggiunse alla sua scrivania ingombra di libri e pergamene, posandole di fronte una tazza fumante.
- Sei stata alla partita ieri?- le chiese, curioso.
- Si, sono dovuta andarci.- e gli sorrise maliziosa - Provvederò a fartene avere un video di straforo.-
- Chi l'ha filmato?-
- Dena e J.J.- sogghignò, portandosi la tazza alle labbra invitanti e umide - Se li beccavano quelli dell'Ufficio Preservazione si sarebbero fatti una notte in cella ad Azkaban.-
- Tutta salute.- rise Riddle, sedendosi a sua volta - Ho letto che Elettra è stata grande.-
- Si, bravissima. Tutti i Baley non hanno fatto altro che decantare la loro parentela per tutto il tempo. Il Ministro Dibble avrebbe voluto uccidersi, visto che stava sugli Spalti d'Onore con le famiglie più in vista..-
- L'hai conosciuto? Com'è?-
- Mi sembra una brava persona. Anche a Silente piace.-
Silente.
Tom abbassò il capo, conscio che non poteva chiacchierare con lei come nulla fosse.
Non l'aveva mai fatto in tutti quegli anni...perché cominciare ora?
- Ho letto anche il Cavillo.- disse, deglutendo a fatica - Un articolo diceva che la famiglia Potter è rientrata in società.-
- Se vuoi sapere se Harry era presente...si.- annuì, fissandolo teneramente - Anche se ha passato tutta la partita appiccicato a Draco e Ron, per tenere i bambini alla larga dai giornalisti.-
- Lucas e Faith...-
- Stanno benissimo.- finì per lui - Stanno tutti bene.-
- Bene.-
Perché doveva essere così?, si chiese la donna. Perché doveva stare lui in gabbia?
Avrebbe potuto distruggere la sua gabbia con un dito, liberarlo finalmente...ma poi? Tom aveva un cuore troppo nobile per vivere di fuga, nell'ombra. Inoltre ora che la minaccia si era profilata all'orizzonte, una nuova minaccia, era meglio per lui restare lì, protetto, al sicuro.
- Lucilla.-
Sentendosi chiamare, lasciò i suoi cupo pensieri e gli sorrise.
- Si?-
- Hai qualcosa di strano.- le disse, scrutandola attento - Sei sicura che vada tutto bene?-
- Certo.- mentì lei senza provare il minimo rimpianto - Va tutto benissimo. Ora scusami, ma devo tornare a Cedar House. C'è in vista un'altra festa di beneficenza per qualche setta di drogati o barboni...-
- Quelle non sono sette, mamma.- sospirò divertito.
- Se lo dici tu.- rispose, chinandosi a baciargli la fronte - Ci vediamo fra qualche giorno.-
- Certo.- e l'accompagnò alla porta, per poi ricordarsi della persona incappucciata davanti ai cancelli - Ah mamma. Hai trovato qualche informazione sul tizio della sigaretta?-
Lei si bloccò. Rimase ferma, ma non si girò a guardarlo.
- Per ora nulla. Ma vedrai che troverò qualcosa.-
- Certo.- non l'aveva guardato in faccia - Allora ci vediamo mercoledì.-
- A presto.- e gli fece appena un sorriso - Stammi bene...e sta lontano da quella Dama dell'Acqua.- aggiunse, prima di sparire nel corridoio - Non mi piace, non liberarla mai.-
Aveva fuggito i suoi occhi e sorvolato, cambiando discorso. Troppa noncuranza in quella risposta. E Lucilla aveva sempre tenuto conto delle sue sensazioni di pericolo. Si fidava di lui e del suo raziocinio. Ma stavolta prendeva le cose alla leggera. Perché?
Qualcosa non andava...ora la sensazione era più che reale.
Senza pensare ad altro raggiunse la vasca di Melisande e il pulpito su cui teneva l'uovo di cristallo contenente la forma evanescente della Dama.
Carezzò l'uovo, senza riuscire a pensare ad altro. Cosa stava succedendo?
Capì che doveva avere una risposta. Seppur vaga e semplice, ma doveva averla.
Si spostò alla sua sinistra, senza neanche fare un passo.
Accanto al pulpito c'era una libreria ingombra di ogni oggetto magico, ma lui estrasse un grosso piatto di rame largo un metro e mezzo. Lo riempì d'acqua con la bacchetta e poi si specchiò.
Non accadde nulla, ma quando cominciarono a salire bolle dal fondo e dal filo dell'acqua salì del vapore, seppe ciò che voleva. Guai. Era solo un semplice e rozzo surrogato dell'Acqua della Vita di Caesar. La sua mostrava immagini, suoni e colori. La sua acqua invece, messa sotto incanto, gli diceva unicamente in che "acque navigava".
Acque agitate. Si, sua madre gli aveva mentito.
Era accaduto qualcosa. Qualcosa che riguardava lui e il tizio della sigaretta che si era presentato ai cancelli di Cameron Manor.
- Che diavolo fai?-
Vlad rimase sulla porta della stanza, senza fare un passo oltre, spiando con astio i giocattoli che attorniano Riddle.
- Non stare troppo qui dentro. Ti va in palla il poco cervello che hai.- gli sibilò, gentile come sempre.
Tom si sforzò di ridere, rimettendo a posto il piatto e facendo Evanescere l'acqua al suo interno.
- Che facciamo stasera?- gli chiese.
Stokeford tacque, restando a fissarlo.

Mortali. Maledetti loro e i loro spirito di sacrificio.
- Porco.- rampognò il mago divertito, visto che il demone taceva.
- Lasciami perdere.- sentenziò Vlad, massaggiandosi il collo - Devo riprendermi da ieri sera. Il poker e Val mi hanno ammazzato. Tu però levati da lì... fossi furbo la bruceresti quella maledetta Dama.-
- Dio ma siete tutti fissati.- si lagnò, carezzando l'uovo con mano delicata - A me piace. E poi è innocua.-
- Certo, finché è dentro al cristallo. Muoviti.- aggiunse, dandogli le spalle - Magari cambio idea. Un po' di movimento prima di cena fa sempre bene.-
- Ahah.- ghignò Tom sarcastico, saltando giù dal gradino del pulpito - Quindi è un'opera che fai a fin di bene per me?-
- Esatto.-
- Che spirito caritatevole per un demone.-
Fu l'ultima frase che Vlad gli sentì dire.
Aveva già fatto qualche passo in corridoio, brontolando a mezza voce su sentimenti umanitari che di certo non possedeva, ma il suono del cristallo in frantumi riuscì a fargli perdere per un istante tutta la sua lucidità.
Tom.
Si girò e rientrò nella sala dei giocattoli.
L'uovo della Dama dell'Acqua era scivolato giù dal pulpito per il contraccolpo del peso del corpo del mago, sceso dal suo basamento. Era finito a terra in tanti piccoli pezzi, allargando sul pavimento di marmo una grossa chiazza d'acqua.
E poi ne era uscita lei, sinuosa come la Morte stessa. Sovrastando Tom come un gigante.
Una signora trasparente e spettrale, bellissima da lontano...ma orrida e scheletrica quando gli passò le braccia al collo, facendo tintinnare il suo collare d'argento, ridendo malignamente. E lo trascinò via, con lei...
In quella pozza d'acqua. Dove Thomas Maximilian Riddle sparì, fissando Vlad negli occhi.
E dopo otto anni di prigionia, il condannato uscì di prigione.

Harry e Draco quella notte non dormirono bene. Entrambi sentivano serpeggiare nell'aria una brutta sensazione.
Lo stesso Cloe, che non chiuse occhio nel letto accanto a Oliver Trust.
Il malaugurio iniziò così la sua deprecabile mossa contro il fato.

Non poteva essere vero.
No. Non poteva e basta. Non c'era altra spiegazione che al sogno per ciò che gli stava accadendo.
Perché sulla sua testa...c'era un cielo. Un cielo nero come il velluto, trapuntato di stelle.
Le stelle che lui ormai vedeva solo nei ricordi, in tempi passati diversi dal suo.
Quindi quello...non poteva essere il suo cielo.
Eppure Thomas Maximilian Riddle si alzò da terra, dalla pozzanghera in cui si era ritrovato sdraiato, senza riuscire ad avere la fede, la speranza necessaria...per crederci.
Ma era aria quella che sentiva sul viso.
Ed erano due muri scalcinati di alcuni palazzi in periferia quelli che lo affiancavano.
Era in viottolo. Si.
Si guardò attorno come se fosse stato un bambino piccolo, come uno straniero in un universo nuovo.
Libero, fu l'unica parola che gli si stampò in testa come marchiata a fuoco.
Libero.
Le stelle. Erano davvero le stelle quelle...non aveva più un tetto sulla testa.
Non era più chiuso in una gabbia dorata con le sbarre invisibili ma onnipresenti.
Era a Londra. E lo capì dall'unica costruzione che da ogni punto della città era visibile a occhio nudo.
La Post Office Tower brillava come una torcia in pieno buio, lucente del suo vetro e del suo metallo per quasi duecento metri di altezza.
Londra.
Istintivamente si portò una mano al collo. Lo faceva spesso, per ricordarsi ogni secondo la presenza del suo collare.
Era lì. Sempre freddo, sempre della stessa forma serpentina e il rubino nero riluceva anche alla mancanza di luce, nel vicolo. Bagnato e grondante cominciò a guardarsi attorno ma avvertì immediatamente uno scricchiolio alle spalle.
La Dama dell'Acqua non c'era più. Ma al suo posto Tom avvertì, gelando, un intenso odore di lavanda.
Fumo alla lavanda.
Un attimo più tardi, troppo tardi per intendere l'inizio di quella miserabile trappola che l'aveva condotto lì dov'era più debole, avvertì il sibilo di una freccia nell'aria, così veloce e flautato...e cinque centimetri di freccia tripunte gli penetrarono nella schiena, nel fianco destro, strappandogli un gemito di dolore.
Ricadde a terra, urlando per un dolore che non avrebbe mai potuto immaginare.
Veleno, pensò torcendosi su se stesso. Veleno. Era quello che gl'incendiava il sangue, portandolo a capire cos'era la vera sofferenza. Lì piegato nel cemento umido, vide una sigaretta finire a terra, a circa una dozzina di metri da lui.
Qualcuno vestito di bianco, panna forse, si stava avvicinando.
Trappola, continuava a pensare.
Era solo una trappola! E chiunque l'avesse colpito, era la stessa persona che si era fermata di fronte ai cancelli di Cameron Manor. Come aveva fatto a farsi obbedire da una Dama dell'Acqua, quando neanche i demoni erano in grado di possedere interamente le loro menti?
Nell'aria sibilò un'altra freccia. Si spostò più rapido che poté e la punta stavolta lo prese di striscio su una gamba, quasi ghermendogli la pelle.
Cominciava a sentire il sangue colargli sulla schiena, sui fianchi, sul ventre.
E la vista gli si appannava.
Doveva reagire, o sarebbe morto dissanguato in quel maledetto vicolo.
Il suo aggressore continuò ad avvicinarsi, a passo lento, aggraziato. Troppo aggraziato per un uomo.
E teneva la balestra fra pallide mani dalle lunghe dita sottili, quasi scheletriche, di chi patisce la fame.
Caricò un altro dardo, del tutto nascosto dal buio e dal cappuccio.
Ma Tom non rimase passivo, non questa volta.
Estrasse la bacchetta con una rapidità che il suo aggressore non si sarebbe mai aspettato da un mortale colpito da una di quelle frecce seghettate, con tre punte fatte per trinciare la carne, per questo finì contro la parete, subendo uno Schiantesimo che riuscì a intontirlo per qualche momento.
Riddle ne approfittò per cercare di rialzarsi, per Smaterializzarsi via...ma non accadde nulla.
Una barriera gli stava bloccando la fuga.
Ma fu l'ultima cosa che pensò, perché il veleno fece il suo effetto. Iniziò a sentire le dita intorpidirsi e la sua bacchetta gli scivolò dalle dita. Finì in ginocchio, una mano sul fianco...da cui urlando si strappò il dardo.
Vide che due pezzi di metallo erano stati staccati. Rimasti nella sua carne.
Rialzò il volto, ormai quasi accecato dalla perdita di sangue, sul suo nemico. Ora era lui ad avere la bacchetta spianata. Gli stava di fronte. Nel delirio della ferita, credette di sentire una voce di donna...
Quasi lontana. Eppure una voce...che gli parve riecheggiare nel passato.
- Addio, figlio del Signore Oscuro. Questo è per mio padre. Avada...-
E si bloccò.
L'incappucciato si volse, emettendo un gemito stizzito. Arrivava qualcuno. Furente, scagliò un forte manrovescio in faccia a Riddle, spedendolo col volto sull'asfalto e si nascose lì attorno, sparendo nell'ombra di un lampione.
Ma non fu una buona idea. Perché si vide portare via la sua preda, impotente.
Già. Tom Riddle non morì quella notte. Ma venne salvato, per così dire, da un gruppo di maghi criminali chiamato Lucky Smuggler. Meglio conosciuti come gli Spazzini di Azmodeus.
Contrabbandieri. Mercanti di vite.
L'incappucciato li vide ridacchiare, chini sul corpo quasi esanime di Riddle. Parlottarono un po' fra loro, forse ponderando sul da farsi. Ritenendo Tom un interessante investimento se lo portarono via, lasciando l'aggressore con un pugno di mosche in mano.
E la consapevolezza che per rovinare il giovane sopravvissuto all'ira del grande Augustus Grimaldentis doveva passare al piano B.

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Erano passati solo due giorni dalla Finale di Quidditch e l'essere diventati campioni aveva reso i maghi inglesi più tronfi di quanto lo fossero mai stati in vita loro. Almeno dopo la finale di cricket contro gli americani circa tre anni prima, quando la squadra di Liverpool aveva stracciato i californiani e ci aveva festeggiato sopra per mesi interi.
Damon Michael Howthorne, per carità, era sempre stato un appassionato di quidditch e la sera della vittoria come ogni buon hoolligans magico era girato in cielo su una scopa per far baccano tanto da spaventare anche i babbani fino all'alba, ma dopo la sbronza ed essere finito in una delle tante fontane di Richmond Park insieme al Ministro Dibble, a Basil Howells, il CT delle Aquile, e a tanti altri maghi fra cui anche mezza famiglia King, aveva chiuso coi festeggiamenti per tornare a lavoro.
Il suo fratellino invece per due giorni si era rifiutato di lavarsi la faccia dai colori della squadra inglese e per convincere Aidan quella mattina a rimettersi a posto aveva quasi dovuto pagarlo.
Era tornato a Howthorne Hall quel martedì mattina di buon'ora solo perché i suoi genitori partivano per una breve vacanza di una settimana. I parenti di sua madre, i signori di Broadcast, abitavano in Cornovaglia e li avevano invitati per una piccola pausa dalla vita di società.
Lord Michael e Lady Ethel avevano accettato volentieri, ma Aidan si era aggrappato alle gambe di Damon, tanto per cambiare, e scementarlo da lì era stato impossibile.
Lady Ethel si era dimostrata poco soddisfatta di lasciare a casa il suo bambino, specialmente perché il loro primogenito aveva già abbastanza da fare senza prendersi cura di un mentecatto di otto anni, ma Damon alla fine aveva accettato, se non altro sollevato di avere in casa sua un essere umano respirante. In salute, per dirla meglio.
Dopo aver spedito le valigie di Aidan nel suo appartamento, era riuscito a convincere il pupo a lavarsi la faccia che sembrava un grosso sole arancione ormai, visto che giallo e rosso si erano mescolati, e poi l'aveva portato a far colazione.
Fra i babbani. E Aidan Howthorne, come anche Lucas Potter, non sopportava i babbani.
Così, senza motivo. Forse Draco Malfoy aveva sparso i suoi malefici geni in virus per via aerea, ma restava il fatto che come il piccolo Phyro, anche Aidan non gradiva particolarmente la compagnia dei non maghi.
- ...e poi non sanno volare!-
Damon rise, poggiato su un gomito, seduto al tavolino all'aperto di un bar del West End.
Guardava il pupo, come lo chiamava Cloe, arrivare appena a dondolare le gambe dalla sedia e sorseggiare avidamente quasi come un drogato una tazza di latte caldo, con uno spruzzo di cioccolata.
A quell'ora, le otto di mattina, l'aria era ancora fresca ma dal sole sarebbe stata una giornata molto afosa.
Aidan addentò una brioche ripiena, continuando a blaterare insulti.
- ...come fanno a piacerti? Non sanno fare neanche il Chocofritz.-
- Il Chocofritz te lo so fare solo io.- ghignò il Legimors, infilandosi gli occhiali da sole sul naso - Ma tanto troveresti qualcosa che non va in loro anche se lo sapessero fare.-
- Sono degli imbranati.-
- Ma fanno buona musica.-
Aidan roteò gli occhioni azzurri - Tu pensi solo a quei cosi rotondi.-
- CD.-
- Quello che sono.- masticò il piccolo, leccandosi la marmellata rossa dalle labbra. Facendo la lista delle mancanze della razza babbana però, istintivamente Aidan portò gli occhi a Veleno.
Essendo poggiato al tavolino sul gomito destro, il polso di suo fratello maggiore era bene in vista.
Veleno di certo sapeva chi era Tom. E Lucas, a quanto gli aveva raccontato alla finale, ancora non aveva saputo nulla di nuovo. Forse avrebbe potuto parlare un po' con Veleno, pensò, vedendo il bracciale immobile e lucente, gli occhietti cristallini vispi che s'illuminavano casualmente, per ricordare a chi gli stava attorno che era vivo.
Ma doveva parlare col piccolo serpente mentre suo fratello non sentiva per il momento. Lucas e Jemy si erano raccomandati di non dire niente ai grandi. Magari se glielo chiedeva, suo fratello gliel'avrebbe prestato per un po'.
- Ehi...mi ascolti?-
- Cosa?- Aidan cadde dalle nuvole - Cos'hai detto?-
- Ma che guardavi?- Damon alzò un sopracciglio - Ti dicevo che prima di andare a casa devo passare da Dorothy in ospedale. Ho un lavoro da finire e devo prenderne in causa un altro.-
- Se intendi altri cadaveri sballati...-
- Sono spiriti.-
- Spiriti sballati comunque.- frecciò il piccolo mago - Va bene. Ma con la babbana io non ci parlo.-
- Merlino, sei peggio di una maledizione Cruciatus.- sbuffò il maggiore dei due fratelli, buttando un paio di banconote babbane sul tavolo e tirando il fratellino dietro un angolo appartato.
La via era libera, si Smaterializzarono via per riapparire al St. Clement Hospital, dove lavorava Dorothy Turlow.
Apparvero già all'interno dell'ospedale, all'accettazione e il via vai di infermieri e medici in pronto soccorso irritò non poco il piccolo Aidan. Chiusi in ascensore, Damon sbadigliò e si levò gli occhiali.
- Hai sonno?- gli chiese il fratellino.
- Non ho dormito molto.-
- Perché non li cacci tutti quei cadaveri dispettosi? Se non ti lasciano dormire come farai ad aiutarli?-
- Non erano i fantasmi.- fu la blanda risposta.
Aidan per tutta lo guardò con aria pietosa.
- E' tornata la tua ragazza.-
Non era una domanda, era una constatazione.
Damon schioccò la lingua, seccato - Ficcanaso.-
- Allora è tornata.-
- Si.-
- E viene a vivere con te?- si lagnò il pupetto, dimostrandosi geloso com'era realmente - Uffa, che palle! Con una donna in casa non potrò più venire!-
- Anche Trix è una donna, ma non mi sembra tu ti faccia problemi quando c'è lei.- gli ricordò il Legimors, fissando la luce dei piani fino a raggiungere il settimo, quello di oncologia.
- B. è una vampira e poi è simpatica.-
- B. come la chiami tu è una Diurna. E fino a qualche anno fa non ti stava simpatica. La odiavi.-
- Quanto sei puntiglioso.- borbottò Aidan - Magari la tua ragazza è un'arpia. Perché non ti sei fidanzato con Cloe, invece di lasciarla a Trust il matto?-
Quel bambino era paranoico, pensò Damon sentendo la sua vocetta vorticargli in testa insieme a mille richieste di aiuto.
Gli ci voleva qualcosa contro l'emicrania, o non sarebbe arrivato alla fine di quella settimana. Rivoleva i suoi a casa.
- Allora? Ha ragione Beatrix! A noi Oliver non piace!-
- Aidan, le persone si fidanzano con chi gli pare. Non puoi mettere bocca nei gusti della duchessa, chiaro? Nei miei meno che mai!- rognò l'altro, quando si aprirono le porte.
Il piano di oncologia era più calmo del pronto soccorso, ma chiunque vi s'incontrasse erano parenti di malati terminali, altri venuti per la chemio, altri anche in coma irreversibile, da anni in stato vegetativo.
Il piccolo Howthorne in vita sua non avrebbe mai apprezzato gli ospedali, di qualunque tipo, sia babbano che magico, specialmente a causa dell'atmosfera che vi aleggiava.
Silenzio. Una sorta di pace mista a tragedia. Una sensazione non ben definita, ecco.
- Tu resti qui?- gli chiese Damon, quando si fermarono in sala d'aspetto.
- Si.- borbottò Aidan, mettendosi su una poltroncina - Ah, senti...quanto ci metti?-
- Credo un po'.-
- Non è che mi lasci Veleno?- buttò lì con aria angelica - Così parliamo un po'.-
Il Legimors accolse quella richiesta con espressione stranita. E assai poco fidata.
Si guardò attorno. I babbani pensavano ai fatti loro ma un bambino così piccolo avrebbe comunque destato interesse, specialmente se l'avessero sentito emettere strani sibili e parlare con un serpente.
Poteva dire a un'infermiera che lo lasciava lì solo per parlare con Dorothy, visto che ormai chi lavorava in quel reparto lo conosceva di vista...ma Veleno...
Alzò il polso, carezzando le squame dure e argentee del bracciale. Non se l'era mai tolto. Mai.
- Ci tengo molto.- sussurrò al fratellino.
- Guarda che non lo perdo.- disse Aidan contrito - Per chi mi hai preso?-
Damon s'inginocchiò, senza smettere di sentire il caldo metallo Trasfigurato sotto le dita.
Carezzandolo ancora, Veleno riprese lentamente la sua vera forma animale. Le squame divennero nere e azzurrine, la piccola lingua biforcuta saettava in aria. I suoi occhi scuri stavano osservando il Legimors attentamente.
- Va bene.- concesse il maggiore - Ma Aidan...sul serio, attento.-
- Ok, ok.- disse il piccolo, prendendo delicatamente Veleno fra le dita - Chi te l'ha regalato?-
- Nessuno. L'ho trovato.- mugugnò, alzandosi.
- Non è vero!- sbottò Aidan all'improvviso - Veleno dice che te l'ha regalato Tom!-
Fossero maledetti tutti i Rettilofoni! Tutta la famiglia di Salazar da cui discendevano gli Howthorne e i Gaunt! E al diavolo anche i Riddle!
-...e chi è Tom?-
- Aidan se non taci e non abbassi la voce con Veleno giuro che ti faccio fare la fame per una settimana. E senza Chocofritz!- minacciò il Legimors, esasperato, vedendo il pupetto mettere il broncio - Ora vado da Dorothy. Non muoverti da lì, se passano i babbani occhio a cosa fai, ok? Bene. Torno subito.-
Come no. Poteva impiegarci quanto gli pareva stavolta.
Sparito il fratello maggiore dietro un angolo, in una stanza con su scritto "Personale", Aidan Howthorne scese dalla poltroncina e raggiunse i bagni maschili. Ci s'infilò dopo essersi guardato attorno. Come insegnava il buon vecchio Lucas Potter, spiò sotto ogni porta per controllare che non ci fosse davvero nessuno. Finita l'ispezione, si chiuse in un cubicolo, salì sul water chiuso a gambe incrociate e bello comodo iniziò a chiacchierare col serpentello.
Ma ciò che riuscì a sapere da Veleno fu ben poco. Come una cantilena, una tiritera.
"Il padroncino non c'è più. Mi ha lasciato per andare nel luogo delle margherite nere. Il padroncino non c'è più."

Il tempo era passato in fretta, i giorni si susseguivano ad una velocità impressionante...per chi non poteva muoversi, agire, salvarsi. Per chi non poteva fare altro che annegare i suoi pensieri nel buio.
Il dieci giugno.
E Thomas Maximilian Riddle iniziò a sentire che il suo bozzolo d'acqua stava diventando stretto. Quasi asfissiante.
I Lucky Smuggler, gli Spazzini di Azmodeus e quindi del caro Alister Azmodeus Dark, quella mattina alle quattro tirarono la bara d'acqua in cui aveva immerso la loro preda nelle stanze private del loro datore di lavoro.
Erano passati due giorni dalla cattura di quello strano prigioniero.
Gli Spazzini mollarono la bara poco delicatamente su un tappeto vintage che era costato una fortuna, davanti alla scrivania di plexiglas di Dark, poi si scambiarono occhiate eloquenti.
In dodici, nessuno di loro avrebbe saputo che farsene di un umano inutile trovato in un vicolo, a parte Stavros, il capo banda dei Lucky.
Stavros Paxton, nome assolutamente falso, oltre a essere una sorta di capo branco del gruppetto di dodici elementi da sbarco che stavano alle dirette dipendenze di Dark, era anche un vampiro. L'unico del gruppo.
Stava seduto direttamente sulla lastra di vetro che chiudeva la bara. Naturalmente era un vampiro impuro tramutato da Alister, di appena trent'anni.
Biondo, il viso con zigomi spessi e il mento altrettanto grosso. Niente a che vedere con la tipica bellezza vampiresca.
Accanto a lui, i compagni osservavano la loro preda rannicchiata nella sua prigione di vetro e acqua.
- Dite che vivrà?- borbottò Jack Jennings, chiamato da tutti Globe, visto la sua enorme mole di quasi duecento chili.
- Lo spero, dopo tutta la fatica che c'è costato tenerlo vivo fino ad adesso.- sbuffò Hannibal lo Smilzo, un mago sulla ventina che da quando aveva sedici anni fumava solo sigari babbani - Comunque il Medimago ha detto che ha un bello squarcio. Non è riuscito a estrarre il piombo che ha ancora nel fianco, senza contare la dose letale di veleno che il moccioso s'è ritrovato nella circolazione.-
- Come cazzo fa ad essere ancora vivo?- borbottò Paxton, afferrando un bicchiere pieno di sangue sintetico, portatogli da una delle cameriere del Club e a cui per ringraziamento dette una sonora pacca sul sedere - Un umano sarebbe morto in due minuti fra atroci sofferenze.-
- Ti sembra un umano normale?- gli disse lo Smilzo - Guarda quel collare Stavros...e guarda quel tatuaggio...-
- Un grifone e un serpente.- esclamò con tono concentrato Relic Jones, l'unico Magonò presente del gruppo, che però era in grado di trovare uno spillo anche al buio in tutti i sotterranei di Londra dalla periferia al centro - Ehi, il bastardo è un mago. Dev'essere stato a Hogwarts. E quel collare è di platino...o argento, no è platino.-
- Con un cazzo di rubino grande come un uovo.- ghignò Globe, dandosi un pugno d'eccitazione sul petto enorme - Evvai Stavros, abbiamo fatto il colpo grosso. Inoltre in due giorni non c'è stata nessuna segnalazione, nessuno ha annunciato la scomparsa del ragazzo, né fra maghi né fra babbani.-
- Il ragazzo non ha nessuno, grande.- ghignò perfidamente il vampiro, mandando giù il sangue a brevi e goduriosi sorsi - Bene, apriamo il Vaso di Pandora e vediamo chi abbiamo qui. Corey, chiama il capo. Vorrà assistere presumo.-
Il giovane mago sui venticinque anni annuì, senza troppo entusiasmo.
Scampanellò su un bottone della scrivania di Alister, che emanò un sottile e acuto suono che sarebbe pervenuto solo alle orecchie di un vampiro. O di un mannaro, che però non si vedevano mai all'Azmodeus Club.
Proprio quando Globe e Relic Jones stavano scoperchiando il vetro, entrò Alister Dark, sigaretta in bocca ed espressione annoiata.
- Spero per te che viva Stavros.- sentenziò gelido, spegnendo con stizza il mozzicone sulla schiena corazza di una statuetta a forma di diavolo inginocchiato, proprio accanto all'ingresso - Non mi va di guadagnarci solo con quel rubino.-
- Io non so voi, gente...- commentò Hannibal lo Smilzo - Ma non vi sembra strano che questo tizio sia apparso dal nulla, che nessuno abbia reclamato la sua scomparsa...e che tra l'altro si porti al collo una pietra simile?-
- Sta forse insinuando che cerco rogne?- rispose amabilmente Dark, buttandosi seduto sul divano di pelle, a un metro dalla bara - Avanti, svegliate il mio futuro pranzo.-
- Non ti conviene.- sibilò Stavros, scrutando ora il volto umido di Riddle, immenso nell'acqua fino alla linea delle mascelle - Ha ancora veleno in circolo. Io continuo a chiedermi come possa essere vivo. Ma non sono affari nostri...che vuoi farne?-
- Ci sono una buona quantità di signore d'alto bordo che vogliono uno schiavo personale.- considerò Corey, uno dei più giovani del gruppo - Quelle vecchie arpie andranno in brodo di giuggiole con questo qua.-
- La mia stessa idea.- disse Dark melenso, disgustato al solo pensiero - Le umane vostre simili sono delle gran lascive, ma se non altro mi faranno guadagnare un bel po' di galeoni.-
- Lascive le umane?- rise Hannibal - Capo, tu e le tue idee romantiche da vampiro.-
- Non sa neanche dove stia di casa, il romanticismo.- commentò Stavros acido.
- Hai ragione.- lo minacciò blandamente Alister - Infatti potrei scordarmi di tutto l'amore e di tutta la dedizione che ho impiegato per tramutarti nel succhiasangue che sei ora e farti fare un bagno di luce all'alba, fra un'ora e mezza. Perciò, se non t'interessa la prospettiva, ti conviene cucirti la bocca, Paxton. E lavorare. Chiaro?-
- Chiaro.- sibilò Stavros al colmo della frustrazione.
- Lo sveglio.- Globe alzò una mano per schiaffeggiare Tom, ma Stavros glielo impedì in tempo, prima che staccasse la mascella alla loro futura fonte di guadagni.
Fu il vampiro impuro a scrollarlo e quando Riddle aprì le palpebre, a scatto, come una bambola...ci fu un secondo d'immobilità. Poi si girò su un fianco, affondando quasi la faccia in acqua e iniziò a tossire. Sputò altra pozione rigenerante, ma i Lucky Smuggler non persero tempo, tirandolo malamente fuori dalla bara.
Gocciolante e infreddolito, non riuscì neanche a mettere bene a fuoco chi lo circondava. Sentiva solo una generale sensazione d'intorpidimento...e di pericolo.
Lo buttarono seduto in poltrona, di un gelido tessuto che gli accapponò la pelle e quando i suoi occhi riuscirono a tornare al lavoro, sentì di avere la gola in fiamme.
- Vedo che hai sette vite, ragazzo.- sentenziò Globe, mettendosi alle sue spalle come un buttafuori o una guardia del corpo in borghese - Avanti, parla. Chi sei?-
Tom si portò le mani alla gola, tremando violentemente. Emise un gemito roco, schiarì la voce.
E gli uscì un sibilo debolissimo.
Per non parlare del dolore atroce che continuava a sentire nella schiena. Ricordava tutto, ora, con quel dolore.
Era uscito da Cameron Manor. E nel vicolo...qualcuno l'aveva colpito con una freccia avvelenata!
Dov'era? Si guardò attorno rapidamente.
Pareti scure, forse tinte di vinaccia o blu oltremare. Arredamento ultramoderno. E alcuni tizi che...
Dark gli stava davanti. Le braccia oltre la spalliera del divano. E sogghignava.
- Salve, umano. Sei a casa mia. Chiunque ti abbia fatto la festa sapeva quello che faceva. Ti ha avvelenato con una freccia tripunte. Chi ti ha visitato ha detto che sei vivo ma non fuori pericolo. Non sappiamo perché il veleno non stia facendo effetto come deve...sei senza bacchetta e nessuno ha denunciato la tua scomparsa. Presumo che tu sia un mago, visto che davanti a un vampiro come me non ti sei scomposto.-
Tom deglutì. La voce non tornava...doveva essere il veleno.
Quando di sentì toccare provò un brivido. Il tizio gigantescamente grosso e grasso dietro di lui gli aveva afferrato il collare.
- Capo!- celiò Globe - Questo è platino sul serio!-
- Dove l'hai rubato quest'affare, amico?- ridacchiò ferocemente Stavros, scoprendo i denti come per mettergli un'atroce paura addosso - E' questo che fai? Sei un ladro e qualcuno ha pensato bene di sistemarti?-
Troppe parole, troppe domande. Ma quando Globe cercò di strappargli il collare, non fece in tempo ad avvisarlo che una violenta onda d'urto sollevata dal serpente si levò addosso al Lucky Smuggler e riuscì a sollevarlo di peso, spedendolo contro la parte opposta della stanza.
Fu una cosa incredibile, considerata la mole di Globe.
In un attimo Stavros gli rifilò un potente manrovescio sulla faccia, facendogli sanguinare il labbro, gli altri andarono a controllare Globe. Svenuto.
Tom si teneva la mascella e la bocca, quando Stavros tornò ad afferrargli i capelli bagnati, alla nuca.
- Capiamoci, derelitto.- gli sibilò a un dito dalla faccia, coi canini spianati - Pensavamo di tenerti in vita ma ti ricordo che per me sei solo un pasto piuttosto scadente!-
- Paxton.- lo richiamò Dark, che era rimasto seduto sul divano senza muovere un dito - Lascialo.-
- Capo questo è un mago. E quel collare schifoso ha dei poteri! Tagliamogli la testa!-
- Si!- esultarono anche Relic Jones e Corey, ma Alister di nuovo alzò la mano, indolente, per farli tacere.
- Mi serve più da vivo. E adesso molla il mio investimento Paxton. O te la taglio io la testa.-
Stavros serrò i pugni, lasciando finalmente andare Tom e facendogli battere la testa sullo schienale della poltrona.
Riavendosi, Riddle si ritrovò Alister Dark seduto proprio di fronte, sul tavolino che li separava.
Con tocco leggero gli pulì il sangue dal labbro, assaggiandolo.
- Hn...0 negativo. Non male. Ma sei peggio di un'edera velenosa conciato così.- Dark sospirò, accendendo un'altra sigaretta e soffiandogli poi il fumo in faccia - Dunque, cocco...questa è casa mia. Capisci almeno la mia lingua?-
Tom, tremando ancora per il freddo, annuì.
- Bene. Questo è il Club Azmodeus. E tu sei un mago, esatto?-
Al nome del Club, Riddle sgranò gli occhi blu. Non fosse stato per quel maledetto veleno che gli gonfiava la gola e gli bloccava le corde vocali...sarebbe stato tutto più facile!
- T.M.R.- Dark lesse le lettere sul suo collare - E' della tua famiglia? R. è l'iniziale del cognome, presumo.-
- Rainolds?- sibilò Hannibal interessato - E' un futuro Consigliere del Wizengamot. E sua moglie gestisce quella cazzo di associazione idiota per streghe! Sei un Rainolds?-
- Magari Rafferty. Il figlio del Giudice.- ridacchiò Corey, sedendosi sulla spalliera del divano di Alister - Capo, potrebbe essere un pezzo grosso. Allora perché nessuno denuncia la sua scomparsa? Potremmo chiedere un riscatto.-
- Chissene frega.- Alister rise, levandosi la sigaretta di bocca - Non è ancora buono da vendere. Lo lascerei andare solo nel caso venisse un demone di stirpe a riprenderselo. Ridicolo. E adesso, fratello...- ghignò verso Tom, diabolico - Mi sa che ti tocca rimetterti in sesto. Stai per essere venduto, cocco. Per un sacco di soldi.-
Tom aprì la bocca ma ancora non ne uscì un suono. Anzi...la gola si stava gonfiando a dismisura.
Dio, quasi non passava più l'aria. Ma non era quella l'unica sensazione di soffocamento.
A farlo sentire di nuovo in trappola, ma ben lontano dalla sicurezza di Cameron Manor, erano gli occhi topazio di Alister Dark.

Venduto.
Voleva venderlo.
E il veleno gli faceva salire la febbre, lo debilitava.
Senza una bacchetta purtroppo, e delle cure adeguate, non sarebbe potuto andare da nessuna parte.
Era di nuovo in gabbia. E stavolta in una gabbia molto più pericolosa a quelle a cui era stato abituato.


La sera stessa alle ventidue, a Crenshaw Hill la crème de la crème degli scapestrati di Londra era riunita nel grande salotto al piano terra della tenuta di Jeager.
- Così hai lasciato tuo fratello di otto anni nelle mani di una baby sitter morta?- stava dicendo J.J. Baley, attaccato al bancone bar ricolmo di alcolici del padrone di casa - Merlino Damon, ma sei sicuro che sia una buona idea?-
- E' una brava baby sitter, molto preparata.- sospirò Lord Howthorne, sdraiato sul divano con la testa sulla gambe di Beatrix, appena tornata da una pomeriggio di lavoro sulle scartoffie veramente massacrante.
- Si, ma è morta.- sentenziò Asher, allungato sul secondo dei quattro divani messi a rombo - Non la vede.-
- Deve solo dormire a quest'ora!- replicò il Legimors - Aidan è esasperante, non so come facciano i miei. Va a dormire a mezzanotte quando può e si sveglia alle cinque di mattina. Ma che hanno questi bambini in corpo?-
- Non-Vivi no di certo.- ironizzò Degona, seduta a fianco di Asher rannicchiata su un fianco, con un bicchiere di vino bianco frizzante fra le dita - Si vede che non ti lascia dormire. Hai gli occhi conciati malissimo.-
In effetti Damon aveva delle occhiaie da paura.
Ma stavolta c'era anche qualcos'altro. All'esterno dell'iride celeste i capillari erano rossi, alcuni rotti.
Come se si fosse strofinato il viso più volte.
- Piano con l'erba.- sentenziò William, svaccatissimo, nel divano di pelle sul fianco di Trix - Con tuo fratello in casa dovresti contenerti.-
- Ma quale erba e quali canne.- disse, lamentandosi e passandosi una mano sul viso - Chiedete alla duchessa. Era a casa mia stamattina e m'è arrivato un pacco per posta. Quando l'ho aperto mi è esplosa in faccia una polverina iridescente.-
Beatrix assottigliò gli occhi all'istante, portando lo sguardo su Cloe.
La King sorseggiava un martini, godendosi la sua serata libera da Oliver.
- Cos'era la polvere?- chiese la Diurna.
- Non lo sappiamo.- rispose la bionda - Ma l'ho inalata anche io. Sono passate più di dodici ore e non è successo niente. Gli avevo almeno chiesto di andare al San Mungo a farsi vedere ma non ha voluto.-
- Tanto se non fa effetto in dodici ore non è nulla di deleterio. Lezione di Piton al secondo anno.- sbuffò Damon.
- Merlino salvi il buon vecchio Piton.- rise Degona, levando il bicchiere.
- Per me è una cazzata.- disse J.J. dando voce ai pensieri di Beatrix - Dovresti farti vedere.-
- Figurarsi se il piccolo lord si sbatte fino al San Mungo.- ridacchiò William perfido, scoccando un'occhiata truce a Baley quando invece di tornare a sedersi vicino a Cloe si mise a fianco di Degona.
- Già, avrà paura di farsi un lavoro doppio. Visti gli spiritelli sparsi lì in giro.- rise la giovane Mckay, salutando con la mano Selma che passava nel corridoio aperto sul salone trascinando un sacco di canapa sul granito del pavimento.
Sembrava qualcosa di pesante. Non volendo sapere cosa contenesse, Degona tornò a fissare Damon.
- Non c'era il mittente sul pacco?-
- No.- rispose Cloe per lui, visto che il Legimors sbadigliava e strizzava gli occhi - Ho controllato ma non c'era neanche il timbro. Il gufo non lo conoscevo, perciò dev'essere lo scherzo di qualcuno a cui non è andato giù uno dei suoi responsi.-
- Non è che era da parte dello sposo distrutto?- ironizzò velenosamente Greyback, sporgendosi sul tavolino in mezzo a loro e afferrando un'oliva, fra i vari stuzzichini.
- Ancora con questa storia...- piagnucolò Damon, distrutto - Lasciatemi stare.-
- Si, è vero.- continuò la King bastardamente - Può essere un suo messaggio. Visto che gli hai fregato la fidanzata a un tiro di sputo dalle nozze. Sfascia famiglie.-
- Vedrai che ti combina per il tuo di matrimonio!- rise J.J. prendendo una tartina al salmone, che Trix osservava disgustata - Fossi in te andrei a sposarmi su un'isoletta sperduta...tipo St. Elena.-
- Magari ad Alcatraz.- fece Asher, lugubre.
- Forse è meglio che neanche pensi di sposartela.- finì William, dandogli il colpo di grazia - L'ex sposo manderà un plotone di succubi a spaventarti a morte.-
- Bella battuta.- sibilò Damon, sarcastico.
- Tornando a cose serie...- li fermò Degona, finendo il vino e gustandosi una focaccina piccante - Trix come vanno le cose? Novità su Badomen?-
- Su Badomen no. Dopo l'avvistamento nel Surrey l'altra notte è sparito di nuovo, ma Ron ha dovuto parlare coi genitori del vostro amico Albert Bodley. Il morto.- spiegò, anche verso Cloe che ascoltava senza perdersi una sola parola - Non è stato piacevole. Hanno intenzione di fare causa.-
- Agli Auror?- la King rise gelida, scuotendo la testa - Ridicolo. Cosa devono fare? Sdoppiarsi? Seguire tutti gl'idioti che se ne vanno in giro di notte in mezzo al bosco?-
- Vuoi dire che non si può andare a farsi due passi nel bosco?- le chiese J.J. pacato, ma con tutta l'intenzione di approfondire l'argomento.
- La gente sa bene che Badomen è in circolazione. I giornali non fanno che dirlo.- replicò Cloe, senza abbassare gli occhi, unica abitudine che negli anni non aveva soppresso inumanamente - Non dico che i mezzosangue debbano chiudersi in casa, ma gli Auror non possono fare il doppio del lavoro per quattro ragazzini che s'imboscano di notte.-
- Secondo me ci andava più protezione.- disse invece Trix, sorseggiando la sua cena dal bicchiere di vetro, colmo di liquido rosso e denso - Ma il Ministero si è detto non d'accordo ad usare così tante forze dell'ordine per un avvenimento pacifico come la Finale di Quidditch.-
- Non volevano fottersi la reputazione con gli ambasciatori, immagino.- disse Asher, capendo tutto al volo.
- Esatto. Ragionano da politici, è questo il problema.-
- E...- William la guardò un po' diffidente - E a Harry l'avete poi detto...che Albert Bodley è morto?-
- L'ha saputo per vie traverse.- disse Beatrix con un sorriso angelico, mentre Degona guardava altrove, prendendosi una trafila di parolacce - Se l'è suonate con Draco e da due giorni ignora anche Ron ed Hermione.-
- Non credo sia facile per lui.- sussurrò Degona.
- Non lo è per nessuno.- disse Damon, rimettendosi seduto e massaggiandosi le tempie con un movimento circolare - Ci manca solo di vedere di nuovo quel fottuto Marchio Nero in giro e...-
Howthorne si bloccò, sentendo che qualcuno bussava alla porta d'ingresso.
Il gruppetto di sporse dai divani, per vedere chi poteva essere a rompere alle dieci e mezza di sera.
Quando Harold aprì la porta si spostò con un sorriso, e William e Asher non l'avevano MAI visto sorridere.
E chi entrò?

La mentecatta che si metteva i boxer di Jeager!
Hacate Sungharts entrò come una farfalla, con un mini tailleur giacca pantaloncini color panna, decolletèe a tacco alto ai piedi con dei disegni floreali color lampone e ...una crepe fra le grinfie, più una tracolla lucida, dello stesso tessuto delle scarpe. Passò con l'incedere di una pantera, magnifico l'insieme della sua pelle moka con gli abiti ma passando loro a fianco senza notarli, sembrò fiutare l'aria.
E il suo radar si puntò più sulle tartine che sui ragazzi. Fra Damon e J.J. che non l'avevano mai vista non si sapeva bene quale dei due stesse per avere un collasso.
Hacate s'illuminò, vedendoli.
- Buonasera!- salutò luminosa, girando la borsetta con fare allegro.
- Salve.- salutò Asher fintamente giulivo, levando la mano - Come sta?-
- Oh, io benissimo.- cinguettò, poggiandosi sul divano dove stava Damon e sporgendosi verso il tavolino coi viveri, facendo decisamente collassare il Legimors - Cosa mangiate ragazzi?-
- Vuole unirsi?- fece bastardamente il mannaro, con William che gli lanciava maledizioni dall'altra parte del salone.
- Oh, volentieri!- tubò Hacate, iniziando a stringere la mano a tutti e presentandosi a sua volta.
Cinque minuti più tardi sedeva con loro, fra Cloe e Asher, mandando giù focaccine alla velocità della luce, lasciando per un attimo da parte la sua crepe alla cioccolata e marmellata di more.
- Così...- mugugnò, masticando - Tu non sei davvero figlio di Jeager.- disse, dopo che Greyback le ebbe spiegato la situazione - Hn, mi sembrava infatti che non somigliassi proprio a un demone. Tu invece...- e guardò Degona con (stavolta il terzo occhio era nascosto) sguardo attento - Tu sembri umana ma hai qualcosa di diverso...-
- Mia madre è un demone puro.- sorrise Degona, a cui Hacate era subito piaciuta - Da quanto conosci Jeager?- e si prese un calcio da William, sotto il tavolo. La Mckay gli rese il servizio appena Hacate si girò per prendere un calice di corposo vino rosso italiano.
- Da sei mesi.- spiegò la Trilocus Trifronte, mandandolo giù tutto d'un fiato, allibendo anche la King e la Vaughn - Mi ha aiutato in una situazione un po' imbarazzante.-
- Mio padre ti ha aiutata?- William fu costretto per forza di cose ad apparire perplesso - Ha voluto qualcosa in cambio poi? Dei soldi?- stava per dire anche favori sessuali, ma si trattenne, visto l'ennesimo calcio a tradimento di Degona.
Dai boxer di qualche giorno prima era chiaro che razza di favori si facessero lei e suo padre.
- A dire il vero voleva solo che sparissi.- rise Hacate, intingendo una focaccina in una salsa piccante, che la mandò in brodo di giuggiole - Gli ho provocato un sacco di guai e...-
- HACATE! PER DIO!-
La demone sospirò, sentendo il padrone di casa tuonare in quel modo dall'ingresso.
- Ciao amore!- tubò, balzando in piedi - Arrivo! Scusa, mi sono fermata a parlare con gli amici di tuo figlio!-
Jeager sembrò voler dire qualcos'altro, qualcosa che di certo non includeva un ragionamento civile e di elevata etichetta, ma si limitò a pestare il piede a terra, a far tremare mezzo palazzo e poi a sparire in una nube di fumo.
- Adorabile.- Hacate rise, raccattando la sua crepe, afferrando altre due focaccine che s'infilò fra le gengive e anche un altro bicchiere di vino - Ragazzi è stato un piacere, ma è meglio che vada. Da quando Jeager sa che Alister tiene gli umani nel frigo è di pessimo umore! Ciao!- e sparì com'era arrivata. Lasciando basita ben più di una persona.
Appena chiuse la porta alle sue spalle, William si mise le mani in faccia mentre Beatrix e Cloe attaccarono a ridere.
- Buono mio cuore impazzito...- fischiò J.J. portandosi una mano al petto e facendo scoppiare a ridere Damon e Asher come dei matti - Per tutti i Maghi dell'Alta Corte, è semplicemente divina! Dove diavolo l'ha trovata davvero tuo padre? L'ha ordinata per catalogo!?-
- Si e mangia a quattro palmenti.- rise anche Degona - E' adorabile, davvero William.-
- E' una sventola vorrai dire.- rispose Howthorne - Ma non ho visto il terzo occhio.-
- Ogni tanto lo nasconde.- rise il mannaro.
- Gente, mi si spezza il cuore ma devo andare.- sospirò Baley, alzandosi e stiracchiandosi, guardando ogni tanto in giro nella speranza che ricomparisse Hacate - Domani voglio accompagnare Harry, mia sorella e i bambini a Diagon Alley.-
- Fanno già le spese per Hogwarts?- si stupì Beatrix.
- No, non credo ma mia sorella sente un po' di tensione in casa...- frecciò il biondo, ficcandosi in bocca un'ultima tartina al salmone - Così pensa che portando Harry a spasso in mezzo ai maghi si sentirà meglio.-
- Se non altro domani terrà le grinfie lontano da Draco. E' di ronda con me.- considerò la Vaughn.
- Tanto non si strozzeranno mai.- rise Degona, alzandosi a sua volta a afferrando la borsa - Vengo anche io J.J.-
- Lavori anche domani?- le chiese Cloe.
- Si, ma faccio solo il mattino.- sorrise la Mckay, facendosi tirare da Baley per una mano - Ci vediamo domani sera al The Rock Garden allora.-
Salutati tutti, i due si Smaterializzarono. E William evaporò in camera sua, ruggendo peggio di Asher.
- Ragazzini.- ghignò Damon, diabolico - Chissà che risate ti fai Greyback.-
- Da morire.- ironizzò quello - Il mentecatto non mi dà pace. Il suo unico problema è che il suo patrigno l'ha un pelo traumatizzato con tutta quella ridicola faccenda del sangue demoniaco.-
- Ah, i padri.- sibilò Trix, sprezzante - Andrebbero deportati tutti.-
- Con me sfondi una porta aperta.- ghignò Asher - Piuttosto Howthorne...cos'è questa faccenda del 27? E che dobbiamo essere tutti liberi il 28?-
- Ah, si.- il Legimors s'illuminò all'istante - Poche storie. Pagate chi vi pare, ma siate liberi per quei due maledetti giorni. Chiaro?-
- Al Ministero devo venirci anche io? Alle otto di mattina nei boschi qua attorno girano più cervi.- sibilò il mannaro.
- Tranquillo, tu mi servi il ventotto. La sera a cena.-
- Ah...- Asher guardò obliquamente le due streghe, che a loro volta del tutto ignoranti sulla questione alzarono le spalle. In fondo delle visioni di Damon c'era sempre stato da fidarsi ma...chissà perché questa volta il principe dei mannari notò una luce diversa negli occhi azzurri dell'ex Serpeverde.
Attesa. Gioia.
Si, qualcosa bolliva in pentola. Ne era sicuro.


Come aveva dato ad intendere J.J. Baley la sera prima, portare Harry Potter in giro per Diagon Alley in mezzo a migliaia di maghi non era proprio la soluzione più adatta a sedare i nervi del bambino sopravvissuto.
Specialmente dopo che da due giorni, da quando aveva scoperto l'inganno, parlava a segnali di fumo solo con sua moglie. Perfino Ron era stato bandito dalla Lucky House e anche Hermione e Draco sarebbero stati lanciati fuori dalle finestre tipo missili, peccato che non avesse potuto col malefico Malfoy o i Bracciali del Destino gli avrebbero reso la vita ancora più intollerante di quanto già non fosse.
Per questo, sfidando il suicidio, Elettra aveva proposto due passi a Diagon Alley.
I bambini ne erano stati felici da subito, così mentre Draco sarebbe stato a lavoro al Ministero o di ronda con la squadra, le due mamme e il riluttante paparino Potter avrebbero potuto portare per la prima volta i pargoli a Diagon Alley.
Ma...si, ci fu un ma.
Hermione Jane Hargrave quella mattina stava finendo di prepararsi. Il caldo su Londra in quei giorni si era stranamente ridotto. Da lunedì sera, un giorno dopo la Finale di Quidditch, la temperatura si era abbassata e un forte vento aveva iniziato a battere le strade.
E Hermione da tempo sapeva riconoscere gli sbalzi del tempo...o gli sbalzi dell'umore dei maghi.
C'era qualcosa nell'aria, lo sentiva. Ma non capiva cosa poteva essere.
Era in camera ad aiutare Glory a vestirsi. Fin da piccolissima, era stato uno dei pochi piaceri di madre per Hermione pettinare i capelli della sua bambina. Di una bambina particolare e autosufficiente come la sua, contando che Glory aveva imparato a legarsi le scarpe e a vestirsi da sola a cinque anni.
Ridevano fra loro, scartando fiocchi troppo frivoli, vestiti troppo rosa o troppo scomodi.
- Mamma.- mormorò la bimba, davanti alla specchiera - Mamma...tutto quello che vedo è sempre vero?-
- Le tue visioni intendi?- chiese la Grifoncina - Dipende. Quando si è piccoli le visioni sono reminiscenze dei sogni, di qualcosa che abbiamo visto. Ma altre volte sono veritiere.- la guardò nel riflesso dello specchio - Hai sognato qualcosa? O hai visto qualcosa da sveglia?-
- Ecco...- la piccola Malfoy corrucciò la fronte delicata, ricordando un flash che aveva avuto quella mattina, appena sveglia - ...magari è un sogno. Ho visto qualcuno dentro una grossa...lastra di vetro. Credo sia un uomo, o un ragazzo.-
- Hn...- Hermione le pettinò una ciocca dolcemente, per farle una coda - E questa persona ti sembrava vera? Viva?-
- Credo di si. Aveva una bolla sulla faccia...e un collare al collo...-
Glory s'interruppe al discreto bussare alla porta a due battenti.
- Avanti.- disse sua madre.
All'entrata di Lucilla dei Lancaster, Hermione sorrise, felice di rivederla in un'occasione che non fosse una fastidiosa festa mondana...per poi perdere quel sorriso. All'istante.
Perché Lucilla era sempre stata portatrice di gioia, fra loro. Di salvezza, spesso.
Ma anche di cattive notizie.
E dalla sua espressione, forse qualcosa per lei quel giorno sarebbe cambiato.
- Ciao Lucilla.- la salutò Glory, cortese.
- Ciao piccola.- replicò la demone, carezzandole la testa - Come stai?-
- Sto bene.- la bimba la guardò appena, poi si rivolse alla madre, dicendole che raggiungeva Faith e Lucas nel salone.
Rimasta sole, prima ancora che la Lancaster parlasse, Hermione quasi avvertì una fitta al petto.
Dura, acuta. Era successo qualcosa.
Mentre al piano superiore nell'ala ovest a Lady Hargrave veniva detta la verità, nella cucina dei Potter due occhi celesti privi di qualsiasi paura stavano leggendo la Gazzetta del Profeta.
Lucas inseguiva i grossi titoloni catastrofici che sfrecciavano per tutta la prima pagina, cogliendo più e più volte lo stesso nome. Badomen. E il morto della Finale di Quidditch.
Sospirò, poggiato sui gomiti, arrampicato sulla sedia.
E quando Harry lo raggiunse, funereo, infilando la testa nel frigo per estrarne il cartone del latte, suo figlio alzò il viso. E lo inchiodò con un'occhiata.
- Che c'è?- chiese Harry, sforzandosi di usare un tono sereno.
Lucas lo guardò ancora, dritto in faccia. Con quelle iridi celesti così simili a quelle di Elettra, che sembravano non credere a nessuna menzogna.
Senza un fiato sporse il giornale verso di lui.
Harry lo fissò un attimo, per poi piazzarsi alla finestra, guardando ostinatamente fuori.
- Se tu fossi ancora un mago dici che questo tizio ammazzerebbe la gente?- gli chiese Lucas, sedendosi composto.
- Stai dicendo che è colpa mia?- ghignò suo padre.
- Forse se torni a essere un mago e un Auror questo tipo verrà catturato.-
- Lucas tu ascolti troppe favole.- rispose Harry, rimettendo il latte in frigo.
- Si ma le favole sono vere. Tu sei vero.- si ostinò il maghetto - Perché non vuoi tornare a fare il tuo lavoro? Insomma...tu...tu...- e sbottò - Tu sei un eroe! Dicono tutti che tu sei la speranza dei maghi!-
- Tutti si sbagliano.-
- No, non è vero. Se tu tornassi questo Badomen non ucciderebbe più i mezzosangue e i cosi...i Magonò! Avrebbe troppa paura di te!-
- Lucas pensi che basti il mio nome per sistemare tutti i problemi del mondo?- gli chiese allora Harry, assottigliando pericolosamente la voce - Cosa credi che sia fare l'Auror? Cosa credi che comporti essere Harry Potter?-
- Non me l'hai mai spiegato.- gli ricordò allora il bimbo, ostile.
- Vuoi che te lo dica?- sibilò allora il bambino sopravvissuto, gelidamente - Eccoti accontentato! Essere Harry Potter implica essere stato reso orfano a neanche un anno! Implica aver vissuto con dei maledetti babbani per undici anni, implica sette anni di pericoli, dispute, recriminazioni, insulti e minacce a Hogwarts! Implicano anni di ronde la notte, contro i Mangiamorte! Io ho ucciso un uomo che avevo solo sedici anni, lo sai questo? Certo che lo sai, te l'hanno raccontato come una favola!-
- Era Lord Voldemort.- mormorò Lucas, contrito, usando quel nome così semplice da pronunciare e così terribile solo da pensare, senza un briciolo di paura - Dovevi farlo.-
- Perché?- lo sfidò Harry.
- Perché tu sei...-
- Si, io sono!- ringhiò a quel punto l'ex Auror, ferocemente - Ammazzando Voldemort ho fatto il mio dovere! Ammazzando i Mangiamorte e sbattendoli in cella ho fatto ciò che tutti si aspettavano da me! E metà di quella gente ad Azkaban ci sta morendo! E ho reso orfano un bambino, lo sai questo? Mi credi ancora un eroe Lucas? Eh? Ti sembra ancora eroica la mia vita? È questo che vuoi da me?-
Il ragazzino tremò sulla sedia. Ma non si mosse.
Gli scagliò addosso uno sguardo duro, pieno di compassione mista a giudizio e saltò giù dalla sedia.
Harry si maledì all'istante, vendendo andare via di corsa.
Morire. Era lui che doveva morire. Perché stava dimenticando il suo desiderio più grande, essere un buon padre.
Perché odiava la sua vita, da quando Tom se n'era andato per renderla come lui aveva tanto bramato.
Perché quella pace se l'era comprata sull'anima e sulla libertà di Tom.
Perché disprezzava...il modo in cui ora poteva andare a dormire la sera, sicuro, protetto.
E svegliarsi la mattina. Avvolto nella bambagia.
Morire.
Scomparire.
Seppellirsi.
Ecco cosa si meritava.
Lucas gliel'aveva fatto capire mille volte. Con quel suo cuore che non accettava menzogna, col suo sguardo severo.
Lucas avrebbe fatto la cosa giusta, al suo posto. Sarebbe tornato a lottare.
Era lui che non ne era in grado.

Mezz'ora più tardi, Harry ancora scosso e silenzioso, nascosto dal cappuccio del mantello vista l'aria che tirava, si ritrovò di fronte a quel famoso muretto che gli aveva cambiato la vita.
Al suo fianco J.J. ed Elettra sorridevano ai bambini, eccitatissimi. Hermione era uscita con Lucilla, per un impegno inderogabile. Naturalmente Harry aveva colto perfettamente l'espressione della Lancaster, quando erano uscite insieme, ma fra lui e Lucilla vigeva un patto. Un patto ferreo, come fra fratelli.
Per questo aveva evitato di far loro domande, lasciandosi trascinare fuori di casa da sua moglie e da suo cognato.
Lucas non gli aveva più rivolto né la parola né uno sguardo, tanto che Faith guardava il padre e il fratello con molta preoccupazione. Una volta al Paiolo Magico però erano stati accolti con tale scoppio di ovazioni per Elettra e la sua vittoria che Lucas era riuscito a concentrarsi solo sulla sua prima volta a Diagon Alley.
- Tre verticali, due orizzontali.- stava dicendo J.J. colpendo i mattoni con la bacchetta.
I tre piccoli ridacchiarono eccitati e...bhè, l'effetto era sempre magico.

Su ogni cuore di bambino.
Perché apriva un mondo...che gli adulti hanno dimenticato ormai da tempo.
Il muretto si aprì con un arco e da quest'arco Lucas, Glory e Faith videro una lunga strada selciata tutta curve, di cui non si vedeva la fine. E spalancarono le bocche più di una volta, continuando a guardarsi attorno, tutti e tre estasiati.
Richiamavano gli adulti indicando ogni cosa, giravano tanto su loro stessi per non perdersi nulla che più di una volta Lucas inciampò nelle gambe di suo zio o di sua madre.
Elettra poi era stata inquadrata subito. I maghi esalavano gridolino isterici oppure le sbavavano direttamente ai piedi, urlandole slogan o altro ancora. Per non parlare poi delle facce che facevano quando capivano che l'uomo alto e nascosto sotto un cappuccio nero era suo marito.
- Harry Potter...- sentì Lucas bisbigliare da un paio di venditori, che si erano sporti dai loro negozi per non perdersi neanche un secondo del loro passaggio. Tutti in estasi.
Per un attimo tornò a pensare alle parole di suo padre. Aveva ucciso. Era rimasto orfano.
Era davvero solo questo il bambino sopravvissuto?
In fondo nelle favole non gli venivano mai descritti realmente i fatti più spiacevoli. Si, gli venivano raccontate le morti di amici e conoscenti come...dettagli inutili. Perché lui era andato avanti, sempre.
Ma per suo padre...quelle morti erano davvero dettagli inutili?
Davanti all'Emporio del Gufo, Faith e Glory si attardarono ad accarezzare i gatti e le civette, rischiando di farsi staccare le dita da queste ultime, così gli adulti ebbero modo di guardarsi attorno.
- Tira un vento maledetto.- borbottò J.J. alzando il collo della giubba, chiudendola con la cinghia - Vorrei tanto sapere che sta succedendo al tempo. Fino alla Finale c'erano ventisette maledetti gradi. Neanche ai tropici, per la miseria.-
- Isabella mi ha detto che conoscevi Bodley.- gli disse Elettra, che a differenza di sua sorella stava ancora un po' sulle sue con J.J. - Era di Tassorosso?-
- Si, un bravo ragazzo. Era il vice presidente del Comitato Studentesco.- annuì Baley, desolato - Ha fatto vincere a Tassorosso la Coppa delle Case all'ultimo anno.-
- Eravate amici?-
- Si.- J.J. sorrise, mesto - Il funerale è stato ieri mattina. I suoi erano distrutti.-
- Immagino.- mormorò la sorella, scrutando poi Harry con la coda dell'occhio. Stava fumando. Guardava altrove.
Era come in un altro mondo.
Avanzarono ancora per la strada principale. Lucas rimase a fissare per circa dieci minuti buoni un negozio che vendeva scope da corsa. Il proprietario poi si esibì in una scena pietosa quando si catapultò fuori dalla vetrina e abbracciò Elettra per la vita. Si conoscevano. Era stato lui a venderle la sua prima scopa, a dieci anni.
Si susseguirono altri numeri del genere anche all'Oggettistica di Pluma Noir, un negozio decisamente meno inquietante di quello di Sinister, ricolmo di strani monili d'argento e piombo, dove vi erano accatastati bauli, mucchi pericolanti di libri e pergamene, mappamondi magici, modellini in scala del sistema solare, cannocchiali...
E poi il primo di una lunga serie di disastri.
- CIAO RAGAZZI! HARRY! ELETTRA!!!-
I due coniugi Potter gelarono, quando mezza Diagon Alley si voltò all'urlo isterico della cara buona vecchia Calì Patil, signora Smith per l'esattezza, visto che aveva sposato quell'idiota di Zacharias Smith sei anni prima.
La loro vecchia amica li stritolò felice, calorosa come lo era stata sempre e...anche sempre più pettegola.
Infatti attaccò ai due un mantello lungo due metri, raccontò vita morte e miracoli di tutti gli studenti del loro anno, con suo marito che da gran cafone sbuffava e Calì spaventò a morte Lucas e Faith prendendoli fra le grinfie e sbaciucchiandoli tutti. Glory, essendo figlia di Hermione, avrebbe dovuto subire lo stesso trattamento ma si era fatta prendere in braccio da J.J. e con lui l'aveva miracolosamente sfangata.
- Oh, che bellezza, non sapete quanto sono felice di vedervi!- tubò la signora Smith - Stavo giusto parlandone con Lavanda l'altro giorno! Dovremmo fare una cena del nostro anno! Stavolta senza Mangiamorte appresso! Cosa ne dite?-
- Pazza.- sussurrò Lucas, andando a nascondersi dietro a suo zio - E' una pazza.-
- Ma certo.- celiò Elettra, anche se avrebbe preferito sotterrarsi - Sai una cosa? Perché tu e Lavanda non organizzate tutto? Noi verremo volentieri. Avviso io Hermione e tutti gli altri!-
- Perfetto!- cinguettò Calì, con suo marito che già la trascinava via per l'orlo della veste - Fra una settimana allora vi mando gl'inviti!-
- Contaci.- sibilò Harry a bassa voce, prima di girarsi e uccidere lentamente la sua di moglie - Vuoi che ti strozzi Elettra? Sai che palle sarà questa maledetta cena?! Non ci sto a tavola con Smith!-
- Dai, ci saranno tutti. Anche Terry e Ginny.-
- Si e mezza Serpeverde. I pochi sopravvissuti almeno.- frecciò bastardamente.
La bionda sbuffò - Quante storie, almeno rivedrai Seamus, Neville e Dean. Dai, muoviti che dobbiamo passare alla Gringott. Il tuo stramaledetto conto col Ministero strabocca. Dovremo pur farcene qualcosa di tutti quei soldi!-
- Fondili e cola un bronzo a grandezza naturale del tuo mister. O sommergici Dibble, tanto fa lo stesso.-
- Compratemi una scopa!- propose invece Lucas, gongolando.
- Ad agosto.- gli promise Elettra, fregandosene altamente delle regole di Hogwarts - Avanti, dritti alla Gringott.-
- Io me ne sto fuori.- rognò il bambino sopravvissuto - Lì dentro non ci metto piede neanche morto.-
- Che stress. Come vuoi! Ma non ti azzardare a sparire, chiaro?-
- Chiaro, chiaro.-
La Gringott fa sempre il suo effetto, specialmente a chi la vede per la prima volta dal vivo.
Il bianco edificio della Banca dei Maghi svettava alto sopra le botteghe che l'attorniavano.
Al primo portale di bronzo brunito Elettra notò che mancava il solito folletto che dava il benvenuto ai maghi.
Lo notò anche Harry ma si limitò ad alzare le spalle e piazzarsi lì accanto, tirandosi ben bene mantello e cappuccio addosso, tanto da farlo sembrare davvero un malintenzionato o un Mangiamorte.
Salutò ancora una volta Faith con la mano, poi i bambini con sua moglie e suo cognato svanirono oltre la porta.
Sapete, spesso si sente in giro che quando le disgrazie accadono, di solito si prova un sesto senso.
La maggior parte delle persone in realtà va incontro al pericolo e al dolore senza saperlo, senza sentire assolutamente nulla. Infatti Elettra e J.J. attraversarono la grande porta d'argento della Gringott e notarono di nuovo la mancanza dei due folletti che davano il benvenuto nell'ampia sala marmorea della banca senza farci troppo caso.
Un tempo, anzi, fino a poche ore prima, centinaia di folletti seduti sui loro altri scranni aveva sempre fatto il suo lavoro scrupolosamente, in un via vai di persone da capogiro.
Ma quando J.J. posò lo sguardo sugli scranni, vide solo la Morte ovunque.
C'erano crateri fumanti a terra, cadaveri di folletti che scivolavano giù dai banconi, sangue, gemiti...
Elettra e suo fratello sgranarono lo sguardo, vedendo una ventina di maghi rannicchiati in un angolo, tremanti.
Uno di loro aveva un profondo taglio nell'addome, un anziano invece era stato ucciso accanto a uno scranno per la vendita delle pietre preziose.
Infine una donna, giovane, normale. Pallida come un cencio, stava distesa morta a una mezza dozzina di metri da loro.
- Cosa diavolo...- alitò J.J. tenendosi stretta Faith - Che diavolo sta succedendo qui?-
Elettra guardò i maghi. I presenti la puntarono come se fosse stata sull'orlo di un precipizio. Alcuni le fecero segno di andarsene, altri erano troppo stremati per farle anche un solo gesto.
- Ginny!- alitò la Baley, vedendo sconvolta la piccola della famiglia Weasley con Terry Steeval, suo marito.
- Elettra vai via!- la supplicò Ginny con voce strozzata, ma un solo istante più tardi un corposo Schiantesimo spedì al muro alle loro spalle un direttore della Gringott.
L'uomo aveva le pupille girate al contrario, l'osso del collo spezzato.
Tutti i presenti iniziarono a urlare istericamente e fu inutile guardarsi attorno.
- Accio bacchette!- scandì una voce roca.
Le bacchette di Elettra e J.J. sfrecciarono dritte nella mani dell'uomo colpevole di quel massacro.
Strinsero i bambini forte a loro, vedendo sopraggiungere un mago avvolto in un cappotto nero, sbiadito e logoro.
Pelle del viso butterata, capelli scuri lunghi, senza barba, occhi lustri e quasi umidi.
- Guarda chi abbiamo qui.-
Craig Badomen sogghignò, infilandosi le loro bacchette nella cintura, osservando il gruppetto.
- Marmocchi. Interessante...- continuò - E poi...dunque...fammi indovinare...la mia eroina.- aggiunse verso Elettra, puntandole la punta della bacchetta sotto la gola - Merlino mi è testimone ragazza. Forse non ti uccido solo perché adoro come giochi.-
- Tolga quella bacchetta dalla faccia di mia sorella.- sibilò J.J.
- Ti prego, sta zitto.- l'ammonì Elettra, stringendo Lucas e Glory dietro le sue gambe.
Badomen non fiatò, girando appena le pupille sul giovane Baley.
- Lo stavo giusto dicendo ai miei ospiti. Io dovevo solo fare un prelievo ma qualcuno ha cercato di rompermi le uova nel paniere, così ho dovuto organizzarmi da solo.- e guardò a terra, sprezzante e pigro - Folletti. Che razza inutile. Bhè, se non altro domani dovranno fare le pulizie per un buon motivo.-
- La prego... la prego..- piagnucolò una giovane strega, abbracciata a una sua amica, insieme a una vecchietta che tremava forse più di loro - La prego ci lasci uscire!-
- Per l'amor del cielo.- disse Badomen, alzando gli occhi al soffitto - Vuoi tacere si o no dolcezza?-
- Ha preso quello che voleva!- sbottò un tizio sulla cinquantina - Se ne vada!-
Badomen parve annuire. Con quella stessa espressione pigra, tranquilla. Come se fosse stato in mezzo a una pasticceria. Invece che immerso in quel massacro.
E poi, con la stessa flemma che aveva usato per parlare, puntò la bacchetta sul mago.
- Avada Kedavra!-
Il lampo di luce verdastra partì come un fulmine e l'uomo preso in pieno morì all'istante, fra le urla strazianti e disperate di tutta la Gringott. E poi cadde il silenzio.
Faith e altri due bambini presenti iniziarono a piangere. Elettra stringeva così forte Lucas e Glory da sentire i loro piccoli cuori battere all'unisono. Mentre il suo stava per scoppiarle in petto.
- E ora...- sibilò Badomen a bassa voce, puntando la bacchetta addosso a lei e J.J. - Voi due adesso ve ne andate a sedervi buoni con gli altri. Se fate un fiato comincio ad ammazzare i marmocchi. E state sicuri che nulla mi fermerà...sono stato chiaro?- ringhiò, verso la Baley - Mi hai capito tesoro?-
Lei tacque, levando il mento sotto la pressione dell'arma.
- Mi hai sentito?- la incalzò l'assassino - Se non vuoi ritrovarti sfigurata fa come ti dico!-
- Lascia stare mia madre!- urlò Lucas.
Accadde tutto in un secondo. Il piccolo Potter sgusciò dalle braccia di Elettra e velocissimo tirò un calcio alla tibia destra di Badomen. Urlando, quello cercò di colpirlo con la magia ma il Phyro, veloce come una lepre, corse a nascondersi dietro gli scranni.
- Dannazione!- tuonò Badomen per tutta la banca.
Spinse rudemente Elettra, J.J. e le bambine verso Ginny e gli altri ostaggi, girandosi attorno come un indemoniato.
- Lo lasci stare! È un bambino!- lo supplicò la Baley ma Badomen non la stava a sentire.
Spiò verso gli scranni a destra, poi verso la sua sinistra.
Dalla sua espressione, sembrava pronto anche ad azzannare.
- Mioddio...- Elettra si portò una mano alla bocca, inginocchiata accanto a Ginny.
La Weasley le strinse il palmo libero, singhiozzando.
- Quanti ne ha ammazzati?- sussurrò J.J. che vedeva cadaveri quasi ovunque.
- Dieci. Dieci persone.- lo informò Terry Steeval, che cingeva protettivo la moglie.
- Mia mamma...- disse Ginny angosciata - Mia mamma è fuori di qui con Sam...- mormorò, con le lacrime che le solcavano il viso - Se entra con qua con la bambina...-
- C'è anche Harry qui fuori.- replicò Elettra, a voce bassissima.
- Se entrano...-
- Harry capirà...- disse duramente la Baley, tornando a preoccuparsi di suo figlio.
Lo cercò ovunque, insieme a J.J. ma sembrava che Lucas sgattaiolasse via non appena Badomen si avvicinava.
E gli stava facendo perdere la pazienza.
I suoi occhi lucidi si contraevano.
Se l'avesse preso...
- Per favore.- Elettra si alzò, scostando suo fratello e Ginny che cercavano di trattenerla - E' un bambino... lo sta spaventando!-
- Sta zitta!- la minacciò il mago, sventolando la bacchetta senza volgerla su qualcuno di preciso - Fallo venire fuori o giuro che la prossima volta che ce l'avrai vicino sarà in pezzi!-
Un tiepido raggio di sole già scomparso passò oltre le tende alla Gringott, ferendo gli occhi della strega.
Il suo cuore continuava a galoppare fortissimo.
Lucas.
Vide un suo movimento furtivo oltre uno scranno alla sua sinistra e Badomen, cogliendo la linea del suo sguardo, ringhiò inferocito un altro Schiantesimo. Lo scranno saltò per aria e gli ostaggi ricominciarono ad urlare, quasi sull'orlo di una crisi isterica.
- E va bene, ora basta!- tuonò Badomen.
Corse di volata ad afferrare Elettra per la nuca e spingendola con violenza la portò in mezzo ai banconi.
- Ascoltami bene maledetto ragazzino!- la sua voce roca riecheggiò come un rombo di tuono fra quelle spesse pareti - Ti do dieci secondi. Poi avrai il piacere di vedere la tua adorata mamma morire. Esci subito! O la uccido!-
- Lucas non venire!- e alla supplica di Elettra, il mago le serrò duramente il collo.
- Uno!- iniziò a contare - Due...tre...- e come previsto da J.J. quell'ignobile essere non mantenne la parola - Mi sono stancato moccioso. Dì addio a tua madre! AVADA...-
- NO!-
Lucas spuntò fuori all'istante alle sue spalle, pallido e con l'espressione ricolma di collera.
- Lasciala stare!-
- Lucas scappa!- gli gridarono Ginny e J.J. ma Badomen aveva spinto a terra Elettra e afferrato lui per il cappuccio della felpa. Il volto era totalmente trasfigurato dalla rabbia, a causa di una ragazzino di dieci anni che aveva fatto perdere le staffe. Per non parlare poi del fatto che...quel maledetto bambino non provava neanche a sembrare terrorizzato.
Badomen lo tenne con forza, inginocchiandosi alla sua altezza.
La bacchetta al suo collo, fissò Lucas sprizzando scintille.
- Hai finito di giocare.-
Il ragazzino lo scrutò trucemente.
- Sei bravo ad attaccare qualcuno che non può difendersi!- gli sputò addosso, senza tremare minimamente.
Oh, se il Giocattolaio non aveva visto giusto anche quella volta, ricordò Elettra a occhi chiusi.
Lei, che se ne stava lì seduta a terra col cuore in mano. E suo figlio...che fra tanti adulti, a dieci anni non temeva neanche tutti quei morti che lo circondavano.
Lui che sembrava non aver paura neanche di quella bacchetta puntata alla gola.
Era coraggio quello? Si. Ma solo coraggio?
Non c'era anche dell'altro in suo figlio?

Fuori intanto, Harry iniziò a notare una cosa insolita per la Gringott.
Era lì da venti minuti...e fra le tante persone entrate, nessuna ne era ancora uscita.
Conosceva il flusso della banca e ora gli sembrava strano non vedere uscire i contribuenti.
Non c'erano neanche i soliti folletti alle porte, per dare il benvenuto ai nuovi arrivati.
Una folata di vento improvvisa lo sospinse indietro. Lontano dalle porte.
E allora qualcosa iniziò a scorrergli al contrario nelle vene.
Mosse un passo in trans, quando si sentì chiamare.
- Harry caro!- cinguettò Molly Weasley raggiungendolo di corsa. Lo stritolò in un abbraccio caloroso, mentre lui baciava le guance rosee della piccola Samantha Steeval, la figlia di tre anni di Terry e Ginny.
- Cosa fa qua signora?- le chiese Potter.
- Ero con Ginny e Terry, caro.- disse Mamma Weasley - Stavamo facendo compere, poi i ragazzi si sono trovato a corto di liquidi. Sai, Terry è un appassionato di globi lunari e ce n'era uno molto costoso, così lui e Ginny mi hanno lasciato Sam.-
- Sono nella Gringott?- il bambino sopravvissuto alzò lo sguardo oltre la spalla, per guardare indietro - Da quanto sono entrati?-
- Mezz'ora e passa direi. I folletti oggi ci mettono un sacco di tempo! Anche due vecchi amici, i coniugi Bath sono entrati da circa un'ora. Ma loro sono anziani, magari hanno bisogno di più tempo.- si lamentò la strega, infilando alla piccola Sam un berrettino di cotone giallo lime sui capelli rossicci.
- Io non ho visto uscire nessuno.- le disse, facendosi indietro - Mi fa un favore? Aspetti qui, va bene? Anzi...- rettificò, sui bianchi gradini di marmo della Gringott - Faccia un'altra cosa, ma non si allarmi. Chiami Ron e le squadre di ronda a quest'ora. Ma faccia presto.-
- Cosa sta succedendo?- alitò subito Mamma Weasley - Harry, caro dove vai? Potrebbe succederti qualcosa!-
- Stia tranquilla. Ma chiami Ron, capito? E non faccia entrare nessuno nella banca! Faccia presto!-
Salì velocemente i gradini, fino al portone di bronzo. Lo passò...e passò anche quell'argento.
Ciò che gli si parò di fronte fu quasi ciò che si aspettava.
Ma vedere Lucas con quello che era chiaramente Craig Badomen, almeno dai racconti che gli altri gli avevano fatto su di lui, gli ricordò tutto ciò che aveva voluto relegare a forza in un angolo della sua mente.
Ma il passato non si poteva cambiare. La paura, non cambiava.
La paura che potessero portargli via tutto e tutti era sempre lì. Viva, nella sua memoria e nel suo animo.
Craig Badomen da parte sua vide solo un uomo coperto da un mantello nero entrare dalle porte e fermarsi a una decina di metri da lui. E come molti fanno, credette solo alle apparenze.
Lucas smise di divincolarsi dalla sua stretta e come Elettra, Faith e tutti gli altri sbarrò gli occhi.
- Altre visite.- sibilò Badomen, privo d'interesse.
Harry non si mosse. Il cappuccio gli copriva la fronte e metteva in ombra metà del viso.
- Sei arrivato in un momento sbagliato amico.- gli disse l'assassino, gelido.
- Lascia il bambino.-
Badomen alzò le sopracciglia poco folte.
E la sua bacchetta dalla gola di Lucas, si alzò in linea d'aria direttamente su Harry.
Elettra a quel punto si coprì le labbra, affinché da loro non uscisse né un fiato. Né un nome.
Ma se un tempo suo marito avrebbe potuto salvarli...e salvarsi...ora poteva ancora accadere il miracolo che aveva reso immortale la sua leggenda?
- Lascia il bambino.- gli disse di nuovo Harry, con tono piatto.
- Chi diavolo sei?- Badomen piegò malignamente la bocca - Non fare l'eroe, idiota.-
- Lascia il bambino.- replicò Potter per la terza volta.
- Certo. Subito.- la risata del mago si levò simile a un latrato sarcastico, facendo scoppiare in gemiti una strega che aveva visto morire suo nonno - Spiacente. Ma questa non è la tua giornata buona. Raccontalo all'inferno, quando fra pochi secondi ti chiederanno come mai sei stato tanto stupido da cercare la morte. Arrivederci a non tanto presto.-
- No!- gridò Elettra, balzando in piedi vedendo la bacchetta illuminarsi - No, la prego!-
A nulla servirono le parole.
A nulla le grida, gli strilli.
- AVADA KEDAVRA!-
La Maledizione Senza Perdono, pensò Harry Potter quando la vide attaccarlo come una tigre affamata.
Era una predatrice, la Maledizione Senza Perdono. Un'assassina senza dal sangue freddo.
Che non lasciava tracce al suo passaggio.
Eppure, quella predatrice così spietata ogni tanto falliva il suo bersaglio.
E fallì miseramente anche quel giorno di giugno.
Perché quando la sua luce verde si dissolse...tutti videro che lui era rimasto in piedi...
Oh, tutti quanti ora sapevano.
Perché il cappuccio gli era scivolato indietro, mentre i suoi occhiali tondi erano schizzati via, rompendosi sul pavimento.
Tutti videro. Tutti seppero.
E Lucas riuscì a sentire nel cuore, per la prima volta in vita sua, qualcosa di così grande che non pensava di riuscire a contenerlo. Era quella la gloria?, si chiese già così piccolo.
Era quella? Quella che suo padre emanava come il sole la sua luce calda?
Gli ostaggi ora tacevano...ma solo perché le loro corde vocali avevano trattenuto quel nome.
QUEL nome.
- Harry Potter...- sussurrò Craig Badomen, i cui occhi ora sembravano lucidi di lacrime.
Ma non erano lacrime le sue. Era solo il velo del ricordo.
Il velo tirato da colui che aveva messo in ombra tutto quello in cui lui credeva.
E quella cicatrice...eccolo il fulmine.
- Il bambino sopravvissuto.- la voce dell'assassino si tinse di brama pura, mentre quasi non riusciva più a staccare lo sguardo da lui. Da quelle iridi di un verde intenso, smeraldino.
Quel volto. Il volto del nemico.
E quella cicatrice...l'emblema della loro sconfitta.
- Lucas.- Harry non perse tempo, sentendo una strana sorta di pace allargarsi a macchia d'olio dentro di lui - Ricordi quello che ti ho detto di non fare mai?-
Suo figlio si animò all'istante dopo ciò a cui aveva assistito.
- Comando rettificato.- andò avanti suo padre - Fammi vedere che sai fare.-
Non c'è magia più grande ed esaltante per i Phyro che prendere fuoco dall'interno.
Ma per Badomen non fu l'esperienza più piacevole della sua vita miserevole vita ritrovarsi abbracciato a una torcia.
Avvolto dalle fiamme, Lucas rotolò via con la stessa velocità con cui era sfuggito la prima volta alle grinfie del loro aguzzino e lontano qualche metro vide le mani di suo padre artigliare...grosse scariche di energia elettrica.
Così finì l'attacco alla Gringott, quella mattina.
Fra i fulmini dimenticati e la cattura di Craig Badomen, ustionato da fuoco e folgori.
Beffato da un bambino.

A Diagon Alley era scoppiato il caos.
Gli ostaggi della Gringott e la relativa uccisione di tanti maghi attirò subito in massa centinaia di maghi, di civili, di giornalisti. Ma gli Auror arrivarono per primi.
E quando trovarono Craig Badomen in quello stato subito sentirono nell'aria che qualcosa era cambiato. Esattamente come lo sentì anche Conrad Poole, l'Assessore Primario all'Ufficio di Controllo delle Magie Accidentali.
Arrivò a passo di carica, coi suoi novanta chili di borghese impettito e facendosi largo fra la folla radunata attorno alla banca insieme al Primo Segretario Donovan, il "molestatore" di Tom, si piazzò di fronte a Duncan Gillespie.
E guerra fu.
- Cosa diavolo è successo?!- urlò per tutta la strada, furibondo - Gillespie! Cosa diavolo ci faceva Badomen qui? I tuoi Auror sono diventati ciechi?! E adesso abbiamo sul collo undici cittadini morti! Cosa dirò ora al Ministro Dibble?-
Duncan alzò un sopracciglio.
- A dire il vero tu non ti occupi dell'uso accidentale della magia, Conrad?- soffiò soavemente il Capo degli Auror - Che ci fai qua?-
- Al diavolo!- tuonò di nuovo, puntando gli occhi fiammeggianti e acquosi sugli Auror presenti - Abbiamo undici maghi morti, fra cui un contribuente della Gringott! Come lo spiegate?-
- Perché Badomen era qui?- continuò Donovan per lui, acido come sempre - Dormite invece di controllare i criminali pluriomicida?-
- L'abbiamo catturato.- disse semplicemente Duncan - Gli Auror l'hanno messo ai ferri.-
- Si ma sono morte undici persone! Per non parlare dei folletti!- barrì ancora il Segretario Donovan.
- E qualcuno di voi furbastri ha usato la magia IMPROPRIAMENTE!- Conrad Poole inquadrò subito la sua vittima.
Harry infatti stava seduto su uno dei gradini.
Efren gli stava controllando i segni vitali con sommo fastidio di Potter che più gli diceva che stava bene, più sentiva tutti gli Auror delle squadre presenti farsi i fatti suoi.
Aveva altro da fare, fra cui calmare Faith. Lucas invece era seduto in braccio a lui, tranquillo.
E non smetteva un secondo di guardarlo...con gli occhioni celesti illuminati come stelle.
- POTTER!- urlò Donovan, scansando malamente Duncan con l'Assessore Primario all'Ufficio di Controllo delle Magie Accidentali - Cosa pensavi di fare, eh?! Tu non dovresti neanche essere in grado di sollevare un cucchiaino con la telecinesi! E ora scopro che hai fermato Badomen! Potremmo denunciarti, lo sai?!-
- Senta, abbassi la voce.- lo ammonì Ron, cupo - Se non era per il signor Potter voi avreste dovuto seppellire trenta persone e non undici. Inoltre mostri un po' di rispetto...Segretario.-
- Rispetto?!- sbottò Conrad Poole, ondeggiando la sua enorme pancia - Il signor Potter s'è fatto beffa del Ministero! Ci era stato confermato che era del tutto privo di poteri! E qui leggo sul suo rapporto, signor Weasley, che il signor Potter ha contrastato la Maledizione Senza Perdono! Com'è possibile?-
- Ci fosse una risposta il bambino sopravvissuto non sarebbe leggenda.- gli rispose Edward, appostato dietro a Harry.
- Mi faccia il piacere! Questo è uno scandalo!- sbraitò Poole, abbassando il faccione su Lucas - Inoltre questo bambino ha usato la magia impropriamente!-
- Dovevano per caso morire?-
Poole si girò, sentendo la voce strascicata di Draco.
- Hn, signor Malfoy...almeno sarebbero morti seguendo le regole! Il signor Potter ha firmato un contratto col Ministero! E ora usa la magia come nulla fosse!-
- Sa bene che non era magia.- lo placò Malfoy, facendolo arrossire - Se legge i verbali di otto anni fa saprà che io e il signor Potter siamo sotto maledizione. Lui ha semplicemente usato i poteri intrinsechi nel suo Bracciale. Perciò la smetta di tediarci. Ci sono dei cadaveri da portare via...e..- il biondo sollevò lo sguardo gelido, vedendo Clay Harcourt e la squadra di Austin Grey tirare Craig Badomen in manette giù dall'ingresso della banca.
- E un assassino da mettere in cella.- finì Malferret, quando il prigioniero li fissò stravolto di rabbia.
- Non finisce qui!- vaneggiò Badomen, strattonando le sue manette magiche, ora privo di bacchetta - Non finisce qui, bastardi! Anche tu Harry Potter! Morirai, giuro che morirai!-
- Fatelo tacere.- ordinò Duncan - Cos'ha prelevato poi?- chiese, ai suoi collaboratori - Gli ostaggi mi hanno detto che è entrato nelle camere blindate. Ma ha bruciato il registro, il porco...-
- Perquisitelo!- disse Austin Grey ai suoi - Trovate cos'ha preso.-
- Non toccatemi!- strillò, acuto come un bambino malato di mente - E tu Potter ascoltami bene! Morirai! Hai capito? Morirai! Tu e tutta la tua famiglia!-
Harry non lo guardò neanche in faccia, limitandosi a farsi abbracciare forte da Elettra e Faith.
-...e non manca molto! Presto avremo di nuovo un capo! Presto lui verrà da me! E allora i Mangiamorte rivivranno! Hai capito?! Trema, bambino sopravvissuto!-
Harry tremò davvero.
Ma non per le parole.
Una vecchia sensazione si fece strada in lui, quando sollevò distrattamente gli occhi al cielo nuvoloso, sopra la sua testa. Non era il cielo, però. Era il sentore.
Quella sensazione gli attanagliò ogni nervo del dolore che aveva in corpo. Annaspò, credendo ad un incubo.
Ma non lo era.
Si portò lentamente una mano alla fronte, sulla saetta e...il suo grido lacerante invase la via.
- La cicatrice!- gridò, piegato su se stesso, scatenando il panico fra gli Auror.
E continuò a gridare, a gridare.
Draco, indietro, non poteva neanche muovere un passo fra tutti coloro che si precipitarono dal bambino sopravvissuto. Perché sollevando la manica sinistra della camicia vide...che il Marchio Nero era tornato quello di una volta.
Malaugurio.
Si, malaugurio.
La cicatrice.
Il tatuaggio di Lord Voldemort.
Era il presagio.
A sua volta Draco Lucius Malfoy alzò gli occhi argentei sul cielo.
E lì lo vide.
Apparve quando le fiamme e il fragore di una grande esplosione invasero una via di Diagon Alley, poco lontana dalla Gringott. Vibrò la pavimentazione del suolo, i vetri delle botteghe.
E il cuore dei maghi.
Oltre quelle fiamme che divorarono i corpi degli innocenti in quella che venne chiamata la Strage di Diagon Alley, gli Auror videro qualcos'altro.
Lì, sopra di loro. A stagliarsi nella plumbea volta celeste, pronta alla pioggia.
Mors Mordre. Marchio Nero.
La firma all'esplosione. La firma alla strage.
I Mangiamorte.
Non fu pronunciato il loro nome. Ma ora chi lavorava nel buio e nel ghigno perverso che apparve sulla labbra di Badomen di fronte a quello spettacolo di morte aveva fatto sapere a tutti che era pronto alla guerra.

E che Harry Potter tremasse davvero.
Ad aspettarlo c'era solo un'eterna valle di lacrime.

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La verità siede sulle labbra degli uomini morenti.
Arnold Matthew.

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La famiglia Dalton era notoriamente una delle sei più antiche di tutta la Gran Bretagna.
Da secoli, quattro per la precisione, sfornava grandi leader, maghi eccellenti, uomini di potere e donne di classe ed eleganza mai contestata.
Ogni tanto però succedeva che qualcuno...come dire, deviasse un po' dalla strada principale.
Edward Deverall Dalton era uno di questi eredi.
Che quella notte, il 14 giugno, aveva in programma un bell'appostamento di fronte alla dimora del Primo Segretario Donovan, a cui poi sarebbe seguita una colossale e storica effrazione se solo avesse ottenuto tutte le informazioni che voleva spiando come un falco da chissà che posizione attorno alla villa pomposa dell'altrettanto pomposo Segretario.
Da quando si erano sposati, Edward e Ophelia abitavano a Myfair, in una villetta a due piani infinitamente piccola rispetto alle usuali abitazioni dei Dalton...eppure in quella casa circondata da un grande giardino che sua moglie aveva riempito di fiori, Edward aveva riacquistato la serenità andata perduta con la morte di sua madre.
Poi, prima con la nascita di Chris e infine con Caroline, la loro vita era diventata perfetta.
A differenza delle previsioni catastrofiche però, previsioni degli spocchiosi dell'alta società, l'unione fra un mago purosangue e un a babbana non era naufragata e ancora dopo otto anni non dava segni di cedimenti, anzi.
Edward frequentava l'alta società quando era proprio inevitabile, ma per il resto preferiva passare le serate come un babbano, insieme ai suoi figli.
A renderlo tanto refrattario agli snob che un tempo erano stati la sua cerchia era stata la progressiva mancanza d'interesse verso una vita patinata, messa a confronto con quella che sua moglie sapeva dargli.
Ophelia in quegli anni era anche diventata la nuora ideale per George Dalton che, incredibile, l'adorava letteralmente ma mai quanto Edward.
Sua moglie e la madre dei suoi figli si era dimostrata ben più potente di una strega in campo sentimentale, tanto da fargli palpitare ancora il cuore, dopo tanti anni di matrimonio.
Dai libri per bambini e alle favole, che ora riservava solo a Chris e Caroline, Ophelia era passata alle mostre nel mondo babbano di scenari da sogno che appartenevano al mondo della magia.
I dipinti più belli però erano gli affreschi sulle bianche pareti interne della loro villa.
Anche quella sera infatti, Edward fissava senza mai stancarsi il grande salice piangente dai colori lilla e violetti che insieme a un ambiente da fiaba, con toni di un quadro espressionista, incorniciava il suo salone al piano terra.
Avevano appena finito di cenare e con un sorriso si volse verso la sua bambina, che lo richiamava.
- Papà! Guarda cos'ha fatto la mamma!-
Ophelia era seduta a terra, inginocchiata davanti a un basso tavolino in mezzo al salotto.
China su un grosso album da disegno stava tracciando delle linee brillanti, quasi luminescenti, con una lunga piuma bianca, la cui punta arcuata si tingeva di rosso.
Quello era stato un regalo di George Dalton, anni prima.
Nonostante la nuora fosse del tutto incapace di fare magie, il signor Dalton aveva insistito affinché le si fosse semplificata la vita in un ambiente prettamente di soli maghi.
Per questo appena sposati le avevano fatto un incantesimo Disillusivo agli occhi, affinché potesse vedere i fantasmi e non spaventarsi ogni qual volta qualche rompiscatole parente deceduto si presentava in casa per rompere.
Ma la Viva Piuma era stata un'idea di George Dalton, appena nata Caroline.
Forse il primo fan di Ophelia, quasi più di Edward, aveva insistito con un vecchio amico artigiano perché fabbricasse alla nuora babbana una penna che rendeva viva qualsiasi cosa fosse tracciato con essa.
Edward l'adorava. E l'adorò anche quella volta quando dal foglio bianco di sua moglie uscirono una decina di farfalle enormi e dai colori sgargianti che si misero a svolazzare per tutta casa, allietata dalle risa di Linnie.
- Dai ragazzi.- rise Ophelia cercando di levarsi una farfalla dal naso - E' tardi. Dovete andare a letto!-
- Ma mamma!- protestò Chris - Sono solo le nove! Possiamo stare svegli ancora un po'?-
- No. Ma domani possiamo andare a Kensington Gardens già di mattina.- replicò, rimettendo a posto disegni e colori - Viene il nonno con noi, così potete fare un giro sui pony.-
Con grande ovazione dei piccoli, finalmente riuscirono a metterli a letto, stanchi entrambi per la dura giornata.
- Ti prego sistema tu la cucina!- pigolò Ophelia, buttandosi sul divano.
Dalton sghignazzò, limitandosi ad agitare la bacchetta e beccandosi la solita occhiata rancorosa dalla moglie.
- Ne voglio una anche io.- si lamentò la bella bionda, stringendosi un cuscino al petto.
- Servirebbe a poco temo.-
- Già, peccato.-
- E degli elfi?-
- Ha ragione Hermione.- sindacò la padrona di casa - Io non faccio la schiavista! E poi sono troppo strani...pensa se diventano dei maniaci come dice Sirius.-
- Bhè, quando davano i numeri la mia bisnonna li accoppava. La zia di Draco invece gli tagliava la testa.-
- Interessante.- replicò sarcastica - Dio, non ce n'è uno sano in certe famiglie.-
- Si, me compreso.- ghignò, strizzandole l'occhio da sopra la tazza del caffè.
Ridendo, Ophelia si mise seduta e sospirò.
- Allora? Quando arriva Ron?-
Edward guardò l'orologio da polso.
- Fra poco spero. A meno che i gemelli non gli abbiano fatto qualche scherzo. Sai che l'altra settimana Arthur li ha portati a pesca?-
- Pesca normale?-
- Non tanto...vabbè, il punto è che Steve e Stephen non volevano mangiarsi i pesci che hanno pescato, così li hanno messi nella vasca da bagno. E' finita che hanno allagato il secondo piano.-
- Vogliamo parlare di matti? Tua figlia oggi, quando le ho detto che avevo mal di testa, è tornata dalla cucina con un bicchiere doppio di whisky incendiario. E ha detto che quando tu hai l'emicrania con quello ti passa. Come la mettiamo?-
- Che cresce bene, no?-
- Psicotico.-
Suonò il campanello di casa prima che moglie e marito potessero approfondire l'argomento divorzio, visto come Edward stava tarando la loro bambina.
Alla porta apparve Ron, coi capelli tutti scomposti e l'aria di uno uscito dal manicomio.
- Brutta serata, eh?- gli chiese Ophelia, sogghignando.
- Lasciamo perdere.- sospirò, entrando.
Non era solo però. Dietro di lui c'era Asher, avvolto in un cappotto invernale grigio piombo.
- Ehilà.- l'apostrofò Dalton - Come mai anche tu?-
- Dovevo uscire di casa.- mugugnò il mannaro fra i denti, soffiandosi sulle mani intirizzite - C'è in corso una discussione fra padre e figlio riguardante la vita sentimentale e sessuale di Jeager che sinceramente non avevo voglia di sorbirmi, contando che stanno urlando come matti.-
- Ancora per quella demone?-
- Si, per Hacate.-
- Ah, si chiama così.-
- Si. E mi ha svuotato il frigo.- continuò il principe - Però non è svampita come credevo all'inizio. Cioè...non è la donna che immaginavo per lui. Pensavo gli andasse bene solo una valchiria armata di frusta, ma Hacate lo tiene alla laccio in un altro modo, credo. Anche se non oso immaginare come.-
- E William come l'ha presa?- s'informò anche Ron, curioso.
- Era abbastanza seccato. Non l'ha mai visto con nessuna donna...e penso l'abbia sbarellato anche il fatto che Jeager la frequenta da sei mesi e non gli abbia detto nulla. Ragazzini.- commentò Asher, incassando la testa nelle spalle e sfregandosi anche le braccia - Spero siate consci che sarà una nottata d'inferno, fuori siamo arrivati a 0°.-
- Ma che diavolo succede al tempo?- sbuffò Ophelia, attaccandosi al termostato - Voi maghi dovreste darvi una regolata. Siamo a metà giugno accidenti!-
- Raccolgo le mie cose e andiamo.- disse il padrone di casa, salendo al piano superiore.
- Raccontatemela un po'...dov'è che andate di preciso? A spiare chi?-
Ron rise divertito alla domanda alla bella moglie dell'ex Corvonero.
Si, in effetti poteva sembrare una ragazzata ma da quando Edward l'aveva proposto anche Hermione aveva dato il suo consenso: in poche parole, si erano messi d'accordo per andare a spiare la casa del Segretario Donovan quella notte.
Volevano farsi un'idea degli orari, della pianta della sua pacchianissima dimora, degli ingressi, così che poi uno Smolecolarizzatore esperto come Weasley avesse potuto infiltrarsi tranquillo fra le mura e scoprire se il caro Segretario bastardo era implicato come pensavano loro.
E come Hermione già sapeva, anche se non poteva ancora parlarne.
Alla faccenda dell'appostamento Harry non aveva aperto bocca, limitandosi a scuotere il capo, mentre Malfoy, che era fine e superiore a certe cose, aveva sentenziato che era una cazzata bella e buona prendersela tanto per un vecchio rintronato come Donovan, per dare completamente i numeri un attimo dopo quando alla Lucky House, dove ne stavano discutendo, era riapparso Aleandro di Iesi pieno di doni per sua moglie.
Come si poteva immaginare Edward che era un delinquente nato aveva subito appoggiato l'idea tutto gudurioso.
E con la stessa espressione di libidine scese tutto imbacuccato di scuro, col passamontagna e grasso nero da mettersi in faccia. E se Ophelia pensava che Ron e Asher gli avessero sputato in un occhio per il trucco si sbagliava di grosso.
Cinque minuti più tardi sembravano tre marine in azione.
Neri come corvi, tutti sporchi in faccia come africani e armati di torce e bacchette.
Così la retata ebbe inizio.

Alla stessa ora, alla Lucky House, Hermione Jane Hargrave stava rispolverando quella parte della sua coscienza che le permetteva di aggirare la legge anche se un piccolo angolo saputello e supponente della sua persona le diceva che non era una cosa giusta.
Peccato che il termine giusto, per Hermione, variava sempre quando si trattava di Harry Potter.
O in questo caso di Tom Riddle.
Seduta nella sua grande biblioteca, la parte che più amava di quella grande villa, sfogliava con circospezione alcuni registri. Ma non quelli della Gringott, che erano irraggiungibili quando il Graal.
Bensì i noti registri e schedari dov'erano notificati tutti, e dicesi tutti, i Mangiamorte dichiarati negli ultimi quarant'anni. E c'erano su quelle pergamene tanti di quei nominativi da decidere di espatriare davvero.
A farglieli avere era stato Jeager, in sordina, dopo averglieli mandati in un cesto di frutta poche ore prima con l'obbligo tassativo di leggerli velocemente e darsi una mossa perché doveva farli rientrare subito all'Ufficio Registri nella sottosezione Nominativi Pericolosi per il Ministero in breve tempo.
- Trovato niente?-
Alzò gli occhi dalle pergamene, giusto in tempo perché Elettra le mettesse una tazza fumante sotto il naso.
- Tesoro, dovresti andare a dormire.- le rispose invece la Grifoncina - Sei tornata a casa dopo cena e domani devi già partecipare all'ennesimo evento mondano. Di chi è la festa stavolta? E dire che dalla vittoria dei mondiali ne è passata di acqua sotto i ponti.-
- E credi sia poco?- ridacchiò la bionda, sistemandosi accanto a lei, alla scrivania, ben attenta a non far cadere una pila di libri in bilico per miracolo - La festa si tiene a casa del mister stavolta. Ha detto che sarà una cosa intima, quindi fai duecento invitati.-
- Chissà che goduria.- fischiò l'altra, senza mostrarsi particolarmente interessata.
- Già. Hanno invitato anche Draco, sai? I Malfoy sono sempre stati azionisti degli eventi sportivi.-
- Forse perché hanno tanti di quei soldi da permettersi di fare i nababbi.- frecciò Hermione, sorseggiando brevemente il caffè - Non so se venire. Sai che odio quel genere di gente.-
- Non ci fossi cresciuta in mezzo credo che avrei le tue stesse reticenze. Ma fai come Edward. Bevi qualcosa, sorridi, sputi nel bicchiere alla gente e poi te ne vai contenta.-
L'altra scoppiò a ridere, scuotendo il capo e i ricci le ricaddero dal mollettone sulle spalle.
Si, in effetti fra Edward e Draco c'era sempre stata una colossale differenza.
Draco Malfoy era eleganza e menefreghismo. Edward Dalton eleganza e un concentrato di molestie.
- So che andava a fare la spia con Ron.- continuò Elettra, poggiandosi su un gomito - Ma cosa sperano di ottenere andando a casa di Donovan? Se li beccano domani dovremo andare a recuperarli in cella!-
- Oh, fidati di loro. Il nostro Ron è uno che sa sparire in qualunque situazione. E Edward ha abbastanza soldi appresso per corrompere chiunque. E' il suo motto. Se non ti dà retta, corrompilo!-
- Già, peccato non funzioni su certe donne.- le apostrofò Draco, apparso sulla soglia della biblioteca usando il suo tono pigro e strascicato - Sono le dieci passate e tu ancora stai lì a leggere nome di tutti quei deficienti, anche se alcune delle loro idee non sono proprio discutibili mezzosangue.-
- Fra le quali anche quella di tua zia Bellatrix di farti la festa.- soffiò sua moglie, sarcastica.
- Touchè.- sibilò il biondo, avvicinandosi circospetto - Trovato niente d'interessante?-
- Credevo che spulciando nei registri avrei potuto trovare dei precedenti...- sospirò Hermione, lasciando le pergamene e sedendosi comoda, massaggiandosi il collo indolenzito - In fondo certe idee estreme non nascono dall'oggi al domani. Arrivano dall'ambiente frequentato, dalla famiglia, dal periodo...speravo che magari ci fossero dei precedenti nella famiglia di Donovan. Ma qua non c'è nulla.-
- E Badomen?-
- Zero assoluto.-
- Andiamo mezzosangue, guardiamo in faccia la realtà.- le disse Draco, iniziando a fare un po' d'ordine lì attorno usando la telecinesi e sollevando grandi masse di libri polverosi - Non ci va un genio per insabbiare qualcosa al Ministero. Fanno mille controlli prima di mettere qualcuno in carica e se Donovan è arrivato in alto, visto che è solo sotto Dibble, forse non c'è niente da scoprire su di lui.-
- Io so che c'è.- sbottò testarda, tornando a scartabellare, ricordandosi di Tom - So che c'è qualcosa. Devo solo capire dove cercare.-
- La stessa cosa che si staranno dicendo Weasley e quello psicotico di Dalton fuori dalla casa del Segretario a quest'ora.- le rispose acidamente, roteando le pupille - Voi siete tutti matti. Con questo freddo poi!-
- Io non ho freddo per niente.-
Saltarono a molla tutti e tre prima d'imprecare vedendo Lucas entrare in maniche corte e pantaloni di una tuta, mazza da hockey in spalla e un cioccolato caldo in mano.
Ma non era solo. C'erano pure Glory e Faith, già in pigiama pesante però, che stavano arrancando come matte verso una sezione della biblioteca, l'unica dove i piccoli potevano mettere mano.
- Quel maledetto va in giro in maniche corte e io mi sto gelando le dita.- sibilò Malfoy, scrutandolo inferocito - Quello lì ha dei problemi alla termoregolazione interna! E voi si può sapere cosa fate in piedi?-
- Guardavamo le finali di poker.- sorrise Faith con aria angelica, afferrando un libro che Glory le lanciò in piedi su una scaletta - Ce l'ha detto il papà che potevamo restare finché il fantasma non se ne va.-
- Fantasma?- allibì Elettra - Che fantasma?-
- Quello del nonno del custode dei vicini.- sbuffò Lucas, mollando la mazza e sedendosi su uno dei divani, sbadigliando annoiato - Quel rompiscatole oggi è venuto a dirmi che ho lasciato casino in giardino, neanche fosse casa sua!-
- E il genio ha capito ha capito che siamo maghi. Dieci e lode.- aggiunse la piccola Malfoy, arrampicandosi su uno sgabello con un libro logoro, lungo ma sottile, e la scritta in frontespizio dorata diceva "Animali Fatati e le Loro Leggende."
- Cosa stai cercando?- le chiese Draco, raggiungendo le bimbe ed evitando lo sgambetto di Lucas, prima di torcergli il collo - Quello non è un libro di fiabe?-
- Più o meno.- disse Glory compita, sfogliando velocemente le pagine - L'altro giorno J.J. mi ha detto che anche la sua nonna francese una volta gli ha regalato delle oche che fanno le uova d'oro, ma a lui non è mai venuto fuori un uovo di piombo.-
- Che tra l'altro non si schiudono.- aggiunse Lucas, ironico - Vanno fatte fondere! Ci penso io...-
- Tu stai buono lì.- gli disse sua madre, dandogli un paio di pacche in testa - Cosa credi che sia?-
- Un uovo venuto male.- borbottò Hermione, senza alzare gli occhi dalle sue liste.
- O magari un'altra cosa mamma.- fece sua figlia, scoccandole un'occhiata di sfida all'ultimo stadio della cultura - Ho letto sui libri di favole che le oche dalle uova d'oro in coppia fanno sempre otto uova. Le nostre invece ne hanno fatte nove, con quello di piombo.-
- Già.- annuì anche Faith, eccitata - Lo zio J.J. ci ha detto dove cercare, lui pensa che possa essere qualcosa che porti fortuna o sfortuna, dipende. In fondo le uova d'oro sono piene di magia.-
- Si ma mica sono Leprecauni.- borbottò Draco, sporgendosi sul libro oltre le due piccole - Ecco qua...- e puntò il dito su una pagina colorata dai toni pastello - "Dall'alba dei tempi le oche dalle uova d'oro sono considerati animali magici portatori di fortuna come unicorni, Leprecauni, Fumaioli e fate arboree. Le oche portano fortuna a chiunque le accolga in casa sua..."-
- Siamo a posto allora, visto che le hai fatte secche!- rincarò Lucas.
- Zitto tu.- Draco continuò già sentendosi fischiare le orecchie - "...per ogni oca, a meno che queste non siano in coppia, si contano quattro uova a covata. Quando esse sono in coppia, otto. Il numero perfetto. La parte di leggenda collegata a questi preziosi animali però entra in gioco spesso e volentieri durante possibili problemi causati al mondo dei maghi."-
Ora anche Hermione levò lo sguardo, sbattendo le ciglia.
- Come?-
Draco alzò la mano, continuando a leggere - "Durante periodi di pericolo o di un gran bisogno di fortuna, è possibile che le oche dalle uova d'oro possano covare letteralmente un preludio di fortuna o sfortuna, che potrà dare ai maghi un'idea di come potrebbe concludersi la fonte del loro problema. In questo caso la covata verrà composta da nove uova d'oro ma non è insolito che l'ultimo uovo possa avere un aspetto diverso da quello dei compagni..."
- Aspetto diverso?- Faith spiò il cestino di uova che si erano portati dietro, giù dal bancone accanto alla scrivania.
L'uovo di piombo non era proprio bellissimo. Anzi. Sembrava un sasso.
- Siamo a posto.- cantilenò quel diavoletto di Lucas, ridacchiando - Ehi, saremo invasi di Mangiamorte allora, secondo i pronostici delle oche!- poi cambiò tono - Ma per favore! Fondiamo quelle uova e basta!-
- Se tanto ci dà tanto quell'affare è davvero un attira guai!- mugugnò Draco fra i denti.
- Bhè, non basiamoci sulle apparenze.- disse Hermione, sollevando il pesante ovetto di piombo - E' caldo...l'unico fra tutti e nove. Magari vuol dire qualcosa.-
- Magari è una bomba.- sindacò il piccolo Potter.
- Fondiamolo.- acconsentì Malfoy.
- Magari possiamo aspettare che si schiudano.- propose Elettra, incuriosita - Non può venire fuori niente di brutto da un uovo, no?-
- Nessuno di voi ha mai visto Alien allora.- celiò Hermione.
- Cosa?- riecheggiò suo marito.
- Niente, lascia perdere.-
- Già, lascia perdere Herm.- l'apostrofò Harry entrando, ancora pieno di neve nei capelli - Ci manca anche che si mettano a guardare Alien. Allora, che succede con quelle uova?-
- Niente, il sasso della compagnia è un cattura guai.- gli riassunse Draco, lanciandoglielo.
Potter stranito guardò l'uovo. Bhè, in effetti fra l'oro luccicante degli altri e quella scorza di piombo c'era una bella differenza. Però era caldo e Glory, che le studiava da quando le oche le avevano sparse per casa, diceva anche che era l'unico a muoversi.
- Possiamo metterle sotto una cupola, per vedere che succede.- propose Hermione, passandogli la sua tazza di caffè, visto che per andare fuori a buttare la spazzatura come ogni babbano che si rispetti si era letteralmente congelato - Forse ne uscirà qualcosa di gradevole e che ci porterà fortuna.-
- Ma se porta sfortuna lo facciamo arrosto!- celiò Lucas.
- Tu sei da internare a vita.- gli disse Harry, pacato - Domani ti porto da qualcuno.-
- Si, ma già che ci sei fatti visitare anche tu, signor Ho la Bacchetta ma non Mi Riprendo i Poteri.-
Il bambino sopravvissuto non rispose. Un'occhiata pressoché incisiva spedì a letto tutti e tre i marmocchi che scapparono trascinandosi dietro il cestino che pesava almeno trenta chili con tutte quelle uova, compresa quella di piombo che poveretta, avrebbe invece portato ai piccoli e anche ai grandi un augurio e un buon auspicio, per una volta.
- Ci mancavano anche le oche adesso.- sbuffò Hermione, rimettendosi a lavoro - No, dico...ci si mettono pure le oche, come se io e Lucilla non avessimo già abbastanza problemi!-
Elettra, Harry e Draco subito la guardarono inclinando il capo in sincrono.
- Perché?- chiese la bionda - Che problemi avete tu e Lucilla?-
- Sta male?- fece Potter preoccupato.
- Non sarà mica incinta.- se ne uscì invece Malfoy.
Merda. La Grifoncina si morse il labbro, dandosi dell'idiota. Ma l'adolescenza passata insieme al bambino sopravvissuto non le aveva insegnato niente? A quanto pareva no, visto che si lasciava scappare le cose.
- No, non è incinta...abbiamo solo...qualche grana con Caesar.- belò con un sorriso smagliante - Prende qualche pastiglia di troppo la sera e comincia a cantare tutte le canzoni di Bob Marley e...- oddio, ma perché non taceva??
- Bob Marley?- Harry sollevò le sopracciglia - Wow...ha gusto allora! E io che pensavo fosse un punk.-
- Si, come no. Il maledetto Cameron un punk...cazzo Sfregiato, ripigliati quei poteri perché qua da otto anni a questa parte il tuo quoziente intellettivo già scarso ha avuto un'altra bella battuta d'arresto.-
- Se non altro io ce l'ho un cervello, Malferret, sotto i capelli. Non so se si può dire lo stesso di te.-
Alla fine della fiera rimasero svegli fino a mezzanotte, più o meno quando ricevettero al cellulare di Hermione una telefonata disperata di Asher, che non ne poteva più di stare acquattato su un albero di fronte alla villona di Donovan.
In sottofondo c'erano Edward e Ron che disquisivano di quidditch e se il principe non si era ancora tagliato le vene era già molto.
Dichiararono una seduta di lì a pochi minuti, per dare il tempo a Trix ed Efren che erano ancora in servizio con Jess e Clay di raggiungerli, mentre Milo e Tristan sarebbero rimasti al Ministero, per far vedere a Duncan che lavoravano visto che avevano marinato il servizio per i due giorni precedenti. Motivo: battuta di caccia grossa annuale al croen, in cui li aveva coinvolti il caro Tanatos Mckay.
Beatrix arrivò come al solito fresca come una rosa, Efren invece sembrava un cubetto di ghiaccio, più o meno come Jess e Clay che avevano dei Mantelli Autoriscaldati, la moda dell'ultimo momento, sui 15°.
Ma il bello fu l'ingresso di Edward, Ron e Asher dal camino.
- Eravate in trincea?- li apostrofò Trix, attaccata al bancone nell'intento di versarsi del sangue in un bicchiere.
In effetti così conciati sembravano davvero dei marini. Agli stivali dovevano sostituire degli anfibi ma per il resto...un mitra e il completo era perfetto.
- Che avete fatto alla faccia?- soffiò Clay Harcourt, ridacchiando - Grandi ragazzi, questa è fantastica!-
- Si, una meraviglia.- celiò Efren sarcastico - Peccato che il capo non lo sappia!-
- Non l'avete detto a Duncan?- Jess quasi sputò tutto il thè corretto - Ma siete deficienti? Quello ci scardina la testa a tutti quanti! E poi ci butta fuori!-
- Non verrà mai a saperlo, dai!- cinguettò Edward agitando la mano e liberando i capelli lucenti dal passamontagna - E' stato fantastico, freddo a parte. Lo sapevate voi che Donovan ha un'amante?-
- Porco. Sarà pure minorenne.- fece Trix, sedendosi accanto a Jess.
- Lo credo. E indovinate chi è.- concluse Ron, accettando del cognac.
- La futura erede al trono?- ironizzò Harry.
- Sbagliato.- gli disse Asher, assumendo un'espressione attenta - La figlia sedicenne di Paul Brockway.-
Hermione tutto a un tratto dovette fermarsi. Posò le pergamene, fissando Ron e poi Edward.
- Paul Brockway?- alitò Harry per lei - Ma è il...capo della sezione degli Auror di controllo ad Azkaban.-
- Centro.- annuì Weasley - Bella coincidenza.-
- Se li tiene stretti gli amici.- sibilò Draco fra i denti, portandosi alla bocca del whisky e mandandoli giù velocemente - La ragazzina farà il M.A.G.O. solo l'anno prossimo. Possiamo denunciarlo. Se ci ricamiamo un po' sopra possiamo ottenere un mandato e controllargli la casa. Oppure ribaltargliela da cima a fondo. Così verranno fuori i registri della Gringott e sapremo cos'ha rubato Badomen dalla banca.-
- Ci vorranno secoli, farà in tempo a far sparire tutto.- negò la Diurna - Ma il fatto che abbia contatti con Brockway così personali è davvero preoccupante. Come avete fatto a vederla poi? E' così scemo da farsi beccare?-
- E' arrivata appena siamo venuti via noi.- Ron scosse il capo - Era incappucciata, Asher l'ha vista bene e l'ha riconosciuta. Lei e sua sorella maggiore erano sulla cronaca scandalistica la settimana scorsa, per la festa delle debuttanti.-
- Ne leggi di porcate, ciccio.- ironizzò Trix.
- Sta zitta succhiasangue.- masticò il principe - Ero da Dena con Baley e quel mentecatto di William. Ho solo sentito la governante che si lamentava che Dena non ha partecipato.-
- A parte questo, il fatto che si ripassi la figlia di Brockway può far pensare che abbia accesso alle chiavi di Azkaban.- mormorò Harry, fissando le fiamme nel camino - Gente qua la cosa mi piace sempre meno.-
- Non dirlo a me.- sussurrò Hermione, con la testa fra le mani.
Oddio. Oddio. E ora come lo diceva a Lucilla?
- Ehi, un secondo...- li zittì tutti Draco - Se quello entra ad Azkaban accompagnato da qualcuno, mettiamo qualcuno sotto Imperius e anche sotto Polisucco...come nel caso Crouch...-
-...può far uscire qualcun altro. Dei Mangiamorte.- finì Edward, iniziando a sentire la gola secca e vedendo nello sguardo sbarrato di tutti la stessa idea - Quante volte va ad Azkaban a firmare le entrate al posto del Ministro Dibble? Quello può scaricare barboni e caricare Mangiamorte come nulla fosse!-
Quella faccenda in teoria sembrava così facile in pratica che tutti i presenti rimasero per un attimo annichiliti dall'ipotesi più che fondata che già metà reparto di Mangiamorte fosse fuori dalle celle.
- Merda!-
Harry balzò in piedi, coi nervi già a fior di pelle e pronto ad allungare finalmente le sue stramaledette grinfie su bacchetta e magico foglietto per riprendersi i suoi dannati poteri, quando avvertì un leggero calore nella tasca posteriore dei jeans.
Ne estrasse lo specchietto che divideva con Sirius ma non vide lui nel riflesso, bensì Remus.
- Ehilà.- disse, fermandosi in mezzo alla biblioteca - Rem che succede?-
Il lupo mannaro sembrava in agitazione e il viso pallido, per l'avvicinarsi della luna piena, non era cadaverico solo per la sua salute.
- Harry abbiamo un problema.- gli disse.
La voce riecheggiò fra le quattro mura, sembrava quasi di poter tagliare l'aria col coltello.
- Che è successo?- mormorò, col cuore che galoppava.
- Ecco...- oltre Remus vide un muro nero, di mattoni umidi e marci -...c'è stata una fuga da Azkaban, mezz'ora fa. Badomen è evaso.-
Il Fato doveva avere un gran senso dell'umorismo, pensò Harry Potter stringendo lo specchietto fra le dita.
E decisamente in quel momento si stava sbellicando alla sua faccia.
Per l'ennesima volta.


La mattina dopo, Lucilla con gli occhi truccati di nero alla perfezione per coprire agli sguardi di tutti la sua stanchezza arrivò in cucina a Cedar House, pronta a raggiungere Cameron Manor.
Alla tavola c'erano già Degona e la sua amica Isabella, la figlia dei Prentice, che si era fermata a dormire da loro dopo una nottata di bagordi per il compleanno di Julian Larabee.
- Buongiorno!- tubò Dena, sempre luminosa come il sole, che purtroppo quel giorno non c'era - Ehi, sei bellissima. Vai da qualche parte?-
Le sorrise ammirata anche Isabella, sempre lo stesso peperino biondo dai lunghi capelli color grano maturo, lisci, stessi occhiali dalle montature colorate e glam - Buongiorno Lucilla. Ha ragione Dena, sta benissimo. Va a una festa?-
- A quest'ora grazie al cielo no.-
La Lancaster afferrò il giornale che sua figlia teneva accanto, studiando i titoli.
Si. La fuga di Badomen aveva già fatto il giro di tutta la Gran Bretagna.
Dannazione. Ci mancava anche tornare ai tempi in cui i Dissennatori facevano uscire i Mangiamorte da Azkaban. Ora però non erano più i Dissennatori. Ma un Primo Segretario, niente meno.
- Ho letto.- le disse Degona, distogliendola da sui cupi pensieri - Oggi a lavoro ho del tempo libero, non è previsto l'arrivo di altri casi speciali, quindi mi metterò ad ascoltare l'etere. Stai andando da Caesar a chiedergli la stessa cosa, vero?-
- Non sta bene per delle signorine educate spiare i pensieri altrui.- le interruppe Elisabeth Jenkins, entrando in cucina tirata a lucido con un tailleur di cachemire dai toni pastello. Si chinò e baciò entrambe le streghe, che le sorrisero, poi la giovane governante si rivolse a Lucilla.
- Stai uscendo?- le chiese, levando graziosamente un sopracciglio - Cara ti ricordi che stasera c'è la festa dal signor Howells, vero? Il coach delle Aquile Dorate. Sarà presente tutta l'alta società dei maghi.-
- Certo che me lo ricordo.-
Lucilla sembrò quasi inspirare forte, per trattenere in lei un che di maligno.
- Torno per pranzo se riesco.-
- Cosa?- sbottò Liz - Ma cara, Rose ha fatto chiamare la sarta sia per me, che per te e Dena! Deve essere tutto assolutamente perfetto stasera.-
- Bhè la mia taglia la sa bene la sarta!- sibilò Lucilla a quel punto, perdendo inspiegabilmente la pazienza davanti a sua figlia che non l'aveva mai vista irritata, al massimo accondiscendente e indifferente con sua nonna e la sua governante - Andrà bene qualsiasi cosa e qualsiasi taglio, basta che la stoffa non sia troppo chiara o rosso sangue!-
- Va bene.- Elisabeth strinse le labbra e arricciò il naso - Allora passeremo prima io e Degona. Vero tesoro?-
- Si, certo. Appena torno da lavoro.- scandì l'empatica, scoccando un tiepido sorriso a sua madre - Allora ci vediamo più tardi. Io intanto faccio il mio dovere.- e le strizzò l'occhio - Salutami Caesar, Dimitri e Leiandros.-
Stavolta la demone si limitò ad annuire, veleggiando fuori da quella cucina alla velocità della luce.
Dannazione. Cosa le stava capitando?
Per quattordici anni era riuscita a vivere con Elisabeth in quella casa senza pestarle mai i piedi, limitandosi a farle fare tutto quello che voleva, sopportando snobismi, discorsi assurdi su sangue e razza e anche manie di grandezza di una tizia che venerava Charlene Rainolds come una dea, l'essere unicellulare con più capelli rosso battona mai esistito...ma ora...qualcosa in lei stava cominciando a non incastrarsi più come doveva.
Aveva come l'impressione di avere qualcosa sulle spalle e sullo sterno, che la schiacciava.
Sapeva che la scomparsa di suo figlio le stava lentamente togliendo le energie per sopportare gli altri abitanti di quella casa. Rose Mckay poi, che veniva dalla tenuta padronale dei Mckay solo perché a quanto pareva aveva il gusto perverso di rovinarle la giornata, stava rischiando grosso: un mese prima per esempio Lucilla si era stupita a pensare che le sarebbe bastato battere le mani per farla cadere stecchita con la faccia nel suo piatto ipocalorico.
Le stava accadendo qualcosa, ne era sicura. Ma essendo sempre stata una roccia, essendo sempre passata su tutto senza quasi riportare ferite, la giovane Lady Lancaster non aveva mai pensato di poter aver accumulato nella sua vita una tale quantità di stress da poterla davvero piegare.
Sbagliava infatti, perché stava per cedere.
Con sommo rimpianto non riuscì a salutare Tristan prima di andarsene, lui era ancora il Ministero e se ne andò terribilmente imbronciata, senza capirne il motivo.
Raggiunto il Golden Fields però dovette ammettere che il tempo stava degenerando ancora.
A Londra nevicava. Si. Durante la notte era sceso un metro e mezzo di neve.
Lì nel Golden Fields poco meno. Sembrava di stare a Natale, non a giugno inoltrato...e quell'ambiente di bianco spettrale la metteva in allarme. Tutto era incolore. Cielo, terra, aria.
Un'unica dimensione.
Varcati i cancelli e le porte a due battenti del palazzo si trovò di fronte al grande scalone a spirale di marmo e all'ingresso di Cameron Manor che...era insolitamente ingombro di oggetti e mobilio.
Incuriosita, si fece guidare dal rumore e dal cicaleccio fino alla sala da pranzo del piano terra, una delle quattro a dire il vero, ma quella più usata dal padrone di casa.
Entrando, notò Caesar seduto direttamente sulla tavola, una sigaretta che gli penzolava di bocca e...stranamente, nessun bicchiere di vino in mano ancora.
- Ehi.- Non appena la vide le sorrise e Lucilla quasi ne rimase stupita. Accidenti, che cambiamento in due giorni.
- Ciao.- disse, avvicinandosi - Come va?-
- Tutto bene.- rispose, tornando a volgere lo sguardo nella direzione del camino - No, no...quello è orribile. E' roba di mio fratello, ma non so perché l'abbia scaricata qua.-
Lucilla vide Denise Loderdail in un corto vestito di seta turchese, in piedi e scalza poco lontano da loro. Fra le mani teneva un quadro a olio che ritraeva un lago, delle colline. Molto bucolico insomma.
- E' bello.- disse Denise - Non ti piace?-
- E' pieno il mondo di quadri così.- replicò Cameron.
- Ci fosse stato dipinto sopra un tizio impiccato l'avresti tenuto?-
- Almeno non sarebbe stato un soggetto banale.- tubò Caesar melenso, per tornare impassibile con Lucilla - So perché sei qua, ho letto il giornale. Il dannato è fuggito.-
- Già. E dalle indagini di Hermione il Segretario Donovan, quello che viene qua a fare i Controlli su Tom, è quasi sicuramente implicato in prima persona. Con Donovan viene sempre anche l'Auror in capo ad Azkaban.-
- Si...com'è che si chiama?- borbottò Caesar.
- Brockway.- disse Winyfred, apparendo con la Gazzetta in mano, seguita da Brand - Paul Brockway mi pare. Un tipo amorfo, dal colorito peggio di un vampiro. Perché?-
- Pare che sua figlia minore sia l'amante del Segretario.-
- E immagino che il Segretario vada spesso ad Azkaban.- ironizzò Brand, pulendosi gli occhialini - Santo cielo, far beccare la sua amante ha decisamente rovinato il nostro caro Segretario Donovan. Avete delle prove?-
- Per ora no. E anche volendo il Wizengamot farebbe sufficiente resistenza affinché Donovan possa nascondere ogni prova, compresi i registri della Gringott e ciò che, siamo quasi sicuri, Badomen gli ha infilato in tasca quel giorno della Strage di Diagon Alley.-
- Ma che bel quadretto.- ironizzò Denise in sottofondo - Questo come lo trovi Caesar?-
- Allucinante.- masticò Cameron, carezzando una spalla alla Lancaster - Dena sta ascoltando l'etere?-
- Si, appena avrà tempo a lavoro.-
- Perfetto. In due faremo prima. Ieri notte sono quasi sicuro di aver sentito Tom e l'energia del suo collare.-
Lucilla si animò subito - Dove? A Londra?-
- Si, bassifondi.- annuì Cameron - Un altro paio di giorni e te lo trovo. Leiandros e Val sono già andati al Destiny, al Seine, al Kingdom of Damn...-
- Jeager è anche andato alle Dodici Porte.- sussurrò Winyfred - Niente. Non se ne sa nulla per ora.-
- Può essere davvero finito nelle mani della donna di Badomen allora.- sospirò Brand.
- In questo caso però lo tengono sempre sottoterra.- replicò Caesar, fiducioso - E la rete sotterranea di Londra non è tanto irraggiungibile come si pensa. Vedrai. O io o Leiandros lo troveremo.-
- Si ma...- Lucilla parve cambiare del tutto argomento - Qua che succede?-
- Niente, lavori di restauro.- cinguettò Winyfred giuliva, aggrappandosi al suo braccio - Adoro le feste di fidanzamento.-
- Le cosa?- fece la Lancaster senza capire.
- Ahah, non te l'ha ancora detto?- alle spalle le arrivò Demetrius, gli occhi libidinosi e l'aria divertita all'ennesima potenza - Caesar deve darti una notizia tesoro.-
- Smetti di bere?- ironizzò lei.
- No.- frecciò, guardandola storto - Niente di che. Ma domani sera si fa festa qui, quindi tieniti libera.-
- Altre feste. Viva i debosciati. Per cosa? Chi si fidanza?-
Denise si limitò ad alzare la mano, restando a trafficare accanto al camino con alcuni modellini di mappamondi.
- Oh no!- si schifò Lucilla - Con tuo cugino. E tu le fai fare qua la festa? Ma sei deficiente?-
- Non con Hestor.- belò Winyfred, saltellando appena al suo fianco.
- E allora chi è lo sposo?-
Panico. Soffiandole addosso una nube di fumo, Caesar levò le manina con la stessa indolenza della Loderdail.
- Auguri e figli maschi!- finì Vlad, entrando in sala da pranzo tenendo fra le braccia uno scrittoio del diciottesimo secolo - Questo dove lo metto?-
- Brucialo.- dissero in coro i fidanzati, sotto la bocca spalancata della Lancaster.
Ok, qua c'era da preoccuparsi sul serio. Due giorni prima la Star del Reparto Malati di Mente aveva fatto saltare per aria mezza casa e una trentina di ettari di terra per la vedovanza che mal sopportava. Ora, a distanza di quarantotto ore sembrava essere sotto sedativi. Oppure aveva passato la nottata più serena degli ultimi ottant'anni.
- Tu sei da ricoverare.- gli sibilò inferocita.
- Può darsi.- disse tranquillo, stappando finalmente la bottiglia e versandosi da bere - E' successo l'altro giorno che i Loderdail hanno quasi legato Denise all'altare, per farle sposare il cugino di fronte al Diacono. Quando è tornata abbastanza sana e quasi salva, ho pensato che fino alla sua maggiore età posso anche occuparmene io.-
- Da menefreghista a filantropo.- la Loderdail si volse a guardarlo da sotto le lunghe ciglia brillanti - Nessuno può comprarmi. O vendermi.- gli ricordò, a bassa voce - Ma grazie comunque.-
Caesar tacque, restando immobile sotto il suo sguardo.
Sentendo poi Demetrius sogghignare insieme a Winyfred, schioccò la lingua, rimettendosi a spiegare i loro piani - In questi due giorni Hestor e suo padre hanno provato a cercarla. Sono anche venuti qui, visto che non ho chiuso a chiave i cancelli ma Vlad li ha cortesemente informati che io e Denise eravamo fuori dal paese.-
- Volevo vedere Roma.- la informò la Loderdail.
- Ti è piaciuta?- sorrise Lucilla con indulgenza.
- Oh, è stupenda anche se non ho visto quanto avrei voluto.- disse l'altra quasi felice - Quando siamo tornati abbiamo pensato di affrettare le cose. Domani sera perciò diamo la festa di fidanzamento.-
- I tuoi lo sanno?- chiese la Lancaster a Cameron.
- Ancora no, neanche Leiandros.- rispose lui, portandosi il calice alle labbra - Ma andremo a trovarli fra poco. Mia madre ha una lunga esperienza su come aggirare le leggi dei trattati demoniaci, quindi potrà consigliarci meglio su come agire per il meglio.-
Indubbiamente dopo un periodo nero per tutti arriva un periodo decente.
Questa almeno è la speranza di ogni anima tormentata e a quanto pareva Caesar stava per imboccare la strada buona.
Era felice per lui, tanto che per la prima volta nella giornata riuscì a rilassarsi.
Si sedette anche con loro a discutere della faccia che avrebbero fatto quei bavosi dei Loderdail quando sarebbero rimasti senza erede femmina e pure senza una procreatrice.
Ma la parte migliore di tutto quel dramma era indubbiamente l'impagabile luce nello sguardo di Caesar.
Lucilla provò l'irresistibile impulso di abbracciarlo stretto, ma si trattenne. Tanto lui sapeva, sentiva.
Per questo non riusciva a smetterle di sorriderle di cuore, proprio come lei.
Verso mezzogiorno l'accompagnò fuori, passeggiando con lei nel giardino fino ai cancelli.
- Domani sera sarò sicuramente libera.- gli promise, mettendosi il cappuccio sui capelli già pieni di fiocchi di candida neve - Non me la perdo questa.-
Cameron rise con aria mite, limitandosi ad alzare le spalle.
- Secondo Demetrius mi sto ficcando in un sacco di guai. E non dovrei nelle mie condizioni.-
- Ah, tesoro.- gli disse, posandogli una mano sul torace in cui batteva quel segreto - Credo invece che questa sia l'unica via d'uscita dal tuo bel tunnel nero e arredato a cassette di vino.-
- Avvisi tu Hermione?- le chiese, glissando sulle sue allusioni.
- Certo. Sarà felicissima.-
- Troverò un modo per farla entrare, dovessi sfondare qualche altra parete.-
- Stai diventando troppo buono.- gli disse, piegando la bocca in un ghigno sardonico - Non farmici abituare.-
- E tu riposati.- l'ammonì invece - Tanto entro poco tempo Tom tornerà a casa.-
- Lo spero.-
- Non sperarci. È quasi reale.-
- Allora la smetterò di fare la matrigna isterica quando sarà di nuovo ben piantato a casa tua...e con un occhio nero, visto e considerato l'umore di Stokeford.-
- Vlad è molto suscettibile riguardo ai suoi poteri.-
- Ah, come lo capisco.- Lucilla rise ancora agitando la mano guantata in aria, prima di svanire - A domani sera!-

Arrivarci alla sera dopo!, stava pensando Denise qualche ora più tardi di fronte allo specchio della sua camera, dopo aver cambiato la bellezza di una cinquantina di abiti.
Troppo corti, poco scollati, troppo seri, troppo colorati...insomma, non riusciva a tranquillizzarsi.
E il fatto era che stava andando a conoscere la famiglia del suo futuro sposo.
No, dico. Andava a conoscere la famiglia di Caesar! Perché si sposava...con Caesar!
Esasperata si lasciò andare stesa lunga sul letto, avvinghiandosi a un cuscino.
Dannazione, stava diventando matta. E tutta colpa di quel deficiente che non si era sognato di dire nulla ai suoi. Neanche un accenno. Così appena arrivati a casa loro l'avrebbe mollata lì davanti ai suoi genitori, come un pacchetto.
Ecco fatto! Nuova nuora a sostituire quella vecchia che era perfetta sotto ogni punto di vista!
Grugnendo affondò meglio la faccia nel cuscino sull'orlo di una crisi cardiovascolare, se solo fosse stata umana.
Già stare appiccicata al braccio di un uomo come Caesar Noah Cameron le faceva credere all'esistenza di un Dio benevolo che amava tutte le sue creature indipendentemente che fossero demoni, alcolizzati, assassini o banchieri, ma starci attaccata per finta e prendere il posto della sua ex moglie...oh no, era troppo per una giornata sola!
E poi lei aveva già visto alcuni membri della famiglia Cameron ai ricevimenti per il Capodanno.
Gente altera, con sguardi quasi sempre volti a chissà cosa. Tizi che parlavano poco in pubblico e che notavano appena chi gli stava di fronte...a meno che non li calpestassero accidentalmente.
L'unico alla mano fra quegli alieni era Leiandros!
Accidenti. E poi mai scordarsi di Angel A. Cameron!
La madre di Caesar!
Probabilmente una dea in terra che concedeva sorrisi e strette di mano come la magnanima pioggia nel Sahara!
Basta!, si disse all'improvviso. Almeno doveva provarci. Ok, era piccola e spaventata da tutto quello che le stava capitando, ma l'idea di essere sposata con Caesar andava ben oltre il ripugnante sentimento di trovarsi a letto col cugino Hestor, quindi almeno poteva provare a godersi quelli che forse erano i giorni più belli della sua vita, anche se il suo futuro marito non l'avrebba mai amata e...quel matrimonio era finto con un quadro da rigattiere.
Pazienza se lui non l'amava. Pazienza se non era all'altezza di Imperia. Lei non era Imperia, doveva ricordarselo sempre. E di certo non era neanche il tipo da suicidarsi per la noia o per l'isolanto da un mondo estraneo.
Le dispiaceva solo la mancanza di Tom.
Lui sarebbe stato felice per lei, ne era sicura.
Quando sentì bussare alla porta inspirò forte, facendosi coraggio.
- Avanti.-
Caesar entrò ancora intento a stringersi le cinghie della giubba sugli avambracci - Sei pronta? Ha già chiamato mio fratello per...- e si zittì all'istante, richiudendo la bocca, aprendola e poi chiudendola ancora.
Decisamente a guadagnarci non sarebbe stata solo lei, pensò per un istante.
Che cosa strana.
Dopo quasi un secolo del tutto estraneo a una vita sessuale normale stava cominciando a provare sensazioni che credeva di aver scordato nell'istante in cui Hermione se n'era andata dalla sua casa e dalla sua vita, come amante.
Percorse Denise con uno sguardo, ammirando quella visione ultraterrena in tulle argenteo.
Era lei il vero diamante, si disse.
La Loderdail parve rinvigorirsi nell'averlo zittito. Almeno gli piaceva com'era vestita.
- Vado bene così?- gli chiese.
-...Perfetto.- riuscì a mugugnare, tornando a trafficare con le cinghie per non arrossire come un ragazzino alle prime armi - Se sei pronta possiamo andare.-
- Dov'è casa tua?- gli chiese curiosa, afferrando un mantello bordato di pelliccia.
- Nuova Zelanda.-
- Ci stanno anche gli Harkansky lì.-
- Si, mio padre e il fratello di Horus Harkansky sono amici fin da bambini...hanno sempre vissuto lì anche se abbiamo un'altra casa in Islanda e una in Cambogia, da parte della famiglia di mia madre.-
Seguendolo per il corridoio non poteva fare a meno di continuare a sentirsi tesa.
Il peggio era che lui sicuramente avvertiva tutta la sua mancanza di fiducia, perché prima di entrare nel camino si fermò, afferrandole la mano e le scoccò uno sguardo intenso.
- Devo prendere dietro del thè?-
Faceva riferimento a quella volta che aveva dato i numeri, tanto che arrossì imbronciata.
- No, cretino.- sbuffò, abbassando il viso - Solo che questa situazione è un po' complicata. Chissà che diranno i tuoi.-
- Probabilmente nulla.- le rispose, alzando le spalle - Non s'intromettono più nella mia vita privata da secoli ormai. Bhè...otto anni fa a parte perché io e Lucilla stavamo violando i contratti con gli umani.-
- Quando ti hanno chiuso in biblioteca dici?-
- Esatto.-
Bhè, se tanto le dava tanto quella riunione sarebbe stata un vero supplizio.
Invece, a differenza di ciò che pensava, una volta giunta in Nuova Zelanda il suo spirito si placò.
La bellezza del territorio mozzava il fiato. L'aria era fresca, pungente e limpida.
E l'Old Cameron Manor se possibile ancora più magnifico di quanto avesse potuto immaginare.
Poteva sembrare dall'esterno un enorme castello di ghiaccio, tanto il marmo di cui era composto sembrava puro e trasparente. Attorno era abbracciato da una vallata e da un corso d'acqua cristallino, sormontato da una nebbia leggera.
Una volta all'interno e dopo aver visto migliaia di servitori che scorrazzavano qua e là salutando il padroncino e la sua ospite come se fosse un evento raro, Denise guardò Caesar stranita.
- Non ti piaceva vivere qui?-
- Non particolarmente.- le rispose.
- Perché hai scelto la Gran Bretagna?-
Lui non fece una piega, sentendo una strana leggerezza - Imperia amava la sua patria e Londra e io non feci storie. Inoltre i suoi genitori come clausola al matrimonio vollero che rimanesse vicino a loro...e così facemmo. Ma tanto non misero più becco nella sua vita. Un po' come i miei.-
- I tuoi la presero male?-
- Diciamo che avrebbero preferito che sposassi una donna che amavo.-
- Quindi si sono ricreduti.-
- Solo alla fine. Ecco...- e le indicò una grande porta a due battenti, intarsiata in una parodia di cielo e terra, inferno e paradiso - ...quest'orrida cosa è ancora qui. Non l'ho mai sopportata.-
- Troppi angioletti?-
- Diciamo di si.- e le fece spazio - Prego.-
Appena aperto uno spiraglio la risata argentina di Leiandros arrivò alle orecchie dei due fidanzati.
Ma la prima persona che vide Denise fu la regina incontrastata di quella casa. Angel Cameron, seduta a capotavola di fronte a un libro spesso su cui stava scrivendo con la telecinesi. La piuma si fermò a mezz'aria, quando li vide sulla soglia.
- Salve.- disse, notando anche Denise. Suo figlio le aveva parlato di un ospite qualunque. E non di uno speciale.
Si alzò da tavola in un lungo abito da sera di satin color smeraldo, i capelli bianchissimi raccolti parzialmente sopra il capo e raggiunse il figlio maggiore, abbracciandolo delicatamente.
- Ciao Chichi!- tubò invece Leiandros, svaccato su una sedia - Ciao Denise!- fece poi, piacevolmente stupito - Lo zotico è stato così gentile da invitarsi per il bicchierino della staffa?-
- Sta zitto e non parlarmi.- gli sibilò Caesar, facendo sogghignare Angel Cameron.
- Andiamo tesoro.- disse blandamente - Non essere troppo duro con lui. E' reduce da una serataccia a Budapest.-
- Chiami così gl'incontri con le sue amanti?- sospirò, posando poi una mano sulla schiena di Denise, sospirandola in avanti - Madre lei già la conosci. Denise Axia dei Loderdail.-
- Si, ci conosciamo.- disse la demone, scrutando attentamente la sua ospite - L'ho incontrata dagli Stokeford alcuni anni fa. Siete cresciuta, Denise.-
- Piacere di rivedervi, milady.- disse la Loderdail con grazia, chinando appena il capo.
- Venite, sedetevi.- l'invitò - Tuo padre arriva subito Caesar. Ha avuto uno scambio di vedute con tuo nonno riguardo qualche cavillo nei loro contratti con i servitori.-
- Il nonno è un po' dispotico coi servitori.- le disse Leiandros, serissimo - In servizio non si beve, anche se per sopportarlo ci vorrebbe del narcotico in endovena.-
Chiacchierando del più e del meno la situazione riuscì ad allenarsi, specialmente quando entrò Ocean Cameron, il padre di Caesar e sembrava avere tutta l'intenzione di commettere un parricidio.
Vedendo Denise però rimase molto stupito. Caesar non aveva mai portato donne con sé, a parte Lucilla che era notoriamente solo un'amica per lui e nulla di più.
- Immagino tu voglia dirci qualcosa.- disse, vedendolo tenere la mano a Denise, a tavola.
- Si.- annuì Caesar compito - E' una questione delicata. Mi servirebbe un po' di appoggio.-
- Riguardo a cosa?- chiese sua madre, portandosi una tazza di thè alle labbra, l'unica bevanda oltre allo champagne che lei bevesse.
- Il mio matrimonio.-
Bene. Come previsto Leiandros cadde letteralmente dalla poltrona e sua madre quasi si strozzò, facendosi dare per precauzione qualche colpo leggero sulla schiena dal marito, forse più scioccato di lei.
Ora avevano tutti gli occhi sgranati e Denise, di riflesso, si fece minuscola sulla sedia.
Stringendole la mano, Caesar continuò beatamente - Ho già parlato col Diacono. Noi due ci sposeremo appena possibile.-
- O-MIO-DIO!- se ne uscì Leiandros, rialzandosi in piedi a fatica, coi capelli corvini tutti fuori posto - Sei strafatto vero?-
- No.- masticò il maggiore fra i denti, fissandolo cupamente - E non sono neanche ubriaco.-
- Allora è ubriaca Denise.- ridacchiò suo fratello, sbellicandosi - L'hai drogata, dì la verità!-
- Bhè...devo ammettere che sono abbastanza stupito.- disse invece Ocean Cameron, sedendosi lentamente a tavola e scrutando il suo erede con le sopracciglia alzate - Non è da te...cioè...colpi di testa simili...a meno che non ci fosse qualcosa già da tempo.-
- O a meno che, per come conosco i Loderdail...- Angel Cameron puntò Denise -...non vogliano un erede.-
- Esatto milady.- sussurrò Denise, senza abbassare il capo sotto i suoi occhi albini e densi - Mancano ancora settantasei anni alla mia maggiore età e i miei parenti l'altro giorno hanno cercato di costringermi a sposare mio cugino con la forza. Vostro figlio, mia signora, è stato così gentile da porgermi una mano per aiutarmi.-
- Ma tu guarda.- soffiò Leiandros - E' così che si spaccia adesso la libidine Chichi?-
- Un'altra parola e ti stacco la lingua di netto.- l'avvisò Caesar, seccato.
- Calma, calma.- Ocean Cameron si passò una mano sul viso, per racimolare le idee - Caesar voglio che tu sia ben conscio di ciò che hai in mente di fare.-
- Non lo sono sempre padre?-
- Si ma...mettersi contro tutta la famiglia Loderdail.- mugugnò irritato - Senza offesa Denise, ma i vostri parenti sono delle teste calde.-
- Per questo sono venuto qua a chiedervi aiuto.- fece Caesar con tono pacato - Non l'ho mai fatto in passato e spero che non vorrete negarmi una mano in questo momento.-
- Non si tratta di questo, caro.- intervenne sua madre, chiudendo il librone che aveva di fronte - Ma non credo che il matrimonio sia la soluzione adatta.-
- Io mi sposo madre.- replicò subito - Non cambio idea.-
- Ma lei resta minorenne. Anche se la sposi possono intercedere col Diacono e ottenere l'annullamento. A meno che il matrimonio non venga consumato in maniera inequivocabile.-
La demone avrebbe potuto sorridere, vedendo le facce di quei due. Il suo adorato primogenito si stava di nuovo cacciando nei guai.
- Sarebbe a dire?- balbettò Caesar.
- Un figlio.- sentenziò suo padre.
Stavolta a scivolare sulle poltrone erano i due piccioni.
- Non se ne parla neanche.- sibilò Caesar, piantando un pugnale nel petto di Denise - E' troppo giovane! Morirebbe!-
- Cosa?- allibì la Loderdail, senza capire, sentendosi all'improvviso sollevata - Cosa significa?-
Angel Cameron le porse una tazza con la telecinesi, mettendosi comoda.
- Immagino sappiate che i vostri parenti sono in grado di qualsiasi cosa per questo erede.-
- Si, lo so bene.-
- Ma non sapete che per un demone mettere al mondo un figlio prima della maggiore età è quasi mortale.-
- Se devo essere sincera non mi sono mai interessata a questo argomento.-
- Lo immagino. Vedete, io ero poco più grande di voi quando ho scoperto di essere incinta di Caesar.-
- Ahah. Sentito Chichi? Sei stato un incidente di percorso.- fece Leiandros.
- Vuoi che t'ammazzi idiota? Tu invece sei stato una deprecabile distrazione della natura!-
- Cafone.-
- Comunque...- continuò lady Cameron - Avevo mia madre e mia suocera, a quel tempo, ad aiutarmi. Per questo non morii durante il parto. E' solo verso i duecento anni che il nostro potere demoniaco è abbastanza forte da proteggere il corpo nostro e del feto durante la gravidanza.-
- Capisco.- annuì Denise.
- Certo, se voleste portare avanti questo piano ci sarei io con te.-
- Vi ringrazio milady.-
- Di nulla.- finalmente Angel le sorrise, anche se per poco - Avere un nipote e vedere la faccia serena di Caesar oggi direi che è più che sufficiente. Probabilmente mia cara a voi non serve magia per rendere felice mio figlio.-
- Madre.- mugugnò Caesar arcigno mentre Denise arrossiva - Arriva al sodo.-
- Bene. Se volete che i Loderdail non mettano in dubbio il vostro matrimonio e non si rechino dal Diacono per sciogliere la vostra promessa, è necessario, anzi vitale che sia presente una gravidanza. In questo modo non potranno più dividervi. Non con la prova evidente della vostra unione.-
- Si ma...- Caesar serrò le mascelle - Non mi va l'idea madre. Rischia comunque la vita.-
- Non con me.-
- Non voglio mancarti di rispetto ma la cosa non piace lo stesso. Non c'è un altro modo?-
- Si, il trapasso.- ironizzò Leiandros.
- Fossi in voi ci penserei ancora.- commentò Ocean.
- Non possiamo padre. Non abbiamo tempo.-
- Allora sono pronto a diventare zio!- celiò di nuovo il piccolo di casa Cameron - Voglio una femmina!-
- Vuoi stare zitto o no?- berciò Caesar già sufficientemente incazzato - Maledizione, io volevo qualcosa che non la incatenasse a vita!-
- Tu non lo vuoi un figlio?- gli chiese sua madre.
- Non lo so, non c'ho mai pensato prima.- ammise, rendendosi conto che era la pura verità.
- Tesoro ti conviene pensarci molto bene. E in fretta. O la signorina Loderdail finirà sposata col cugino.-
Denise allora gli afferrò la mano, facendosi guardare.
- Quando me l'hai proposto non avevi idea di tutto questo. Guarda che non sei obbligato.-
Oh, si che lo era. Dannazione, lo era eccome. Incupito, tornò a voltarsi verso la madre.
- Davvero te ne occuperesti tu?-
- Certo.-
- E lei non correrà alcun rischio?-
- Come vedi io sono ancora viva.- gli sorrise Angel - Tesoro, fidati di me.-
- Caesar...- Denise gli afferrò meglio entrambe le mani, seria e orgogliosa - Pensaci bene. E' una follia.-
- Preferisci sposare Hestor?-
- Ma certo che no! Però un figlio è una cosa importante...insomma...a questo punto se può garantirmi la libertà dai Loderdail io non mi tiro indietro ma per te è tutt'altra cosa.-
- No, non direi.- rispose altrettanto cocciuto - E poi ti ho promesso che ti avrei aiuto.-
- Si ma...-
- Ok, è fatta! Che figata i matrimoni! Forza, da bere per tutti!- saltò su Leiandros, a cui era bastata la leggera indecisione di Denise per scatenare un casino che fece sospire tutti i maschi di famiglia - Vado a dirlo al nonno e agli zii! E voi due cominciate ad impegnarvi che voglio una nipote, chiaro?-
Il maledetto Fato, pensò Denise, aveva un gran senso dell'umorismo.
Probabilmente si stava sganasciando dalle risate alla sua faccia.
- Cosa sapete di vostra madre, Denise?-
La Loderdail si risvegliò, sentendo la domanda di Angel.
- Come prego?-
- Cosa vi hanno detto di vostra madre?-
- Ecco...io so solo che l'ho uccisa io nascendo. A quanto mi raccontò mia nonna il mio potere l'ha debilitata e...- si zittì improvvisamente, sgranando lo sguardo.
- Si, conoscevo vostra madre.- sussurrò Angel - E forse non vi hanno detto che aveva solo cent'anni quando vi mise al mondo. Immagino che vostra nonna Sapphire si sia ben guardata dal rivelarvelo.-
- Ma perché..-
- Perché non ve l'hanno detto?- finì Ocean Cameron - Dovete sapere che vostro padre amava alla follia vostra madre. Ne era innamorato pazzo. Forse troppo...perché temeva che lei non l'avrebbe sposato, seguito ovunque, non gli sarebbe stata devota. Così la mise incinta a soli cent'anni, per sposarla e tenerla sempre con sé. Vostra madre comunque lo amava, credetemi. Non è stata costretta a sposarsi...-
- Ma se lui non l'avesse messa incinta avrebbe aspettato.- mormorò Denise - E non sarebbe morta.-
- Diciamo che è così.- annuì Angel - Perdonatemi cara. Ma forse ora che sapete la verità vivrete meglio. Perché voi non avete ucciso vostra madre. E' stata vostra nonna che avrebbe dovuto occuparsi di lei e che invece non l'ha fatto.-
Una spirale. Le sembrava di essere caduta in un'orrenda spirale nera.
Un incubo. Tutte le credenze in cui era cresciuta si stavano sgretolando.
- Stai bene?- le sussurrò Caesar premuroso, piegandosi su di lei.
- Ora si.- gli disse, alzando il viso - Ora va meglio.-
La baciò su una tempia, facendole toccare il cielo con un dito, poi sospirò.
- Bene.- disse ai genitori - Credo che possiate venire a cena da me, allora, domani sera.-
- Armati fino ai denti.- aggiunse suo padre, altero - Sarà meglio avvisare Stokeford. Killearn se la prende se non lo avviso di prepararsi per tempo.-
- Gradirei non sporcare la casa di sangue, padre.-
- Oh, quante storie.- urlò Leiandros da qualche parte, magari dalla stanza accanto - Andate a fare questo bambina, muoevetevi!-
Si, troppe storie. Troppe per un giorno solo.
Caesar si accorse che Denise era già abbastanza provata, così propose di lasciare stare la faccenda per il momento ma non era possibile come gli fece notare sua madre.
Se già si sapeva della festa di fidanzamento della sera dopo, molto probabilmente i Loderdail erano tutti sul piede di guerra, a partire dal padre di Denise.
E quando sarebbero arrivati, avrebbero smosso mari e monti per riavere la loro erede.
Così ormai restava solo una cosa da fare.
I due si capirono guardandosi solo in viso.
- Chiamo il Diacono.- sussurrò Ocean Cameron, alzandosi in piedi - Ci servono quattro testimoni.-
- Tre. Uno dei miei sarà Leiandros.- sibilò Caesar - Io chiamo Winyfred, Brand e Val. Vlad resterà a casa a controllare la situazione.-
- D'accordo.- acconsentì Denise docilmente lasciandogli la mano a malincuore - Fa presto.-
La baciò di nuovo sulla fronte e lei questa volta gli strinse il braccio, forte, con attaccamento.
Era la giornata buona per sposarsi, in fondo.

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