In the shadow of your heart

Korra riprende consapevolezza di sé in una distesa bianca: neve a perdita d'occhio e un cielo terso sopra la sua testa.
È ancora distesa, un puntino blu in mezzo a tanto candore, quando sente una voce alle sue spalle e subito dopo una bambina fa capolino nel suo campo visivo.
«Chi sei?» le chiede e la guarda con curiosità, come se non vedesse da tanto tempo delle persone.
Forse è per via della posizione, ma ci mette un attimo prima di rendersi conto che la bambina che la fissa è la sé stessa dei suoi otto anni - gli abiti sono quelli cuciti da sua madre. Sobbalza e cerca di alzarsi, ma la neve è fresca e scivola ancora più in basso.
La sente ridere e poi nascondere il sorriso dietro ad una mano inguantata.
«Allora, chi sei?» insiste, fissandola con quei grandi occhi azzurri che sono i suoi grandi occhi azzurri.
Korra non sa se sia un sogno o un'illusione, se stia capitando davvero o se sia frutto della sua mente; non ricorda di essersi incontrata, non ha memoria di questa scena. Eppure ha paura (e non sa perché) che rivelando tutto, la bambina si spaventi, non capisca - e se fosse davvero accaduto e io non lo ricordassi?
«Sai parlare? Capisci quello che dico? Io sono Korra» le chiede e, illuminata dall'idea che magari non comprenda la sua lingua, inizia a parlare piano, a scandire le parole. Non ricordava di essere così fastidiosa.
«Sì, ti chiami Korra, ho capito!» sbotta e ormai in piedi leva il nevischio dai pantaloni. Come avrebbe fatto a togliersi dai pasticci questa volta? Guarda attorno e non vede niente, solo il ghiaccio della sua terra.
«E tu?» ritenta «Non è educato non presentarsi».
Poi sembra illuminarsi un'altra volta: «Non lo ricordi! Oppure sei qui in missione super segreta e non puoi rivelarti».
In risposta, bofonchia qualcosa di volutamente incomprensibile e poi distoglie lo sguardo - com'è possibile la bambina non si sia riconosciuta in lei? Stessi occhi, stessi capelli, stessa pelle.
«Ho capito, non vuoi dirmi come ti chiami» sospira «Sei strana».
«Detti dalla mocciosa che se ne sta da sola in mezzo al nulla» ribatte «Quanti anni hai? Sei, sette? Che ci fai qui?»
La vede gonfiare le guance (ricorda bene come la infastidisse essere trattata come la bambina che era) e incrociare le braccia al petto: «Ho quasi nove anni e quello che faccio è affar mio».
Korra alza le spalle, senza darle soddisfazione e continua a scrutare l'orizzonte.
«Cosa stai cercando? Non c’è niente qui» riprende a parlare dopo qualche minuto di silenzio e dalla voce capisce che è ancora offesa, ma la tentazione di impicciarsi degli affari altrui è troppa.
«Lo vedo, che non c'è niente».
«E allora ci fai qui?»
«Mi sono persa» ammette, alla fine, e questa è la verità - non lo aveva mai detto ad alta voce e le fa uno strano effetto. Si sente più leggera, può essere?
«Stai bene?» si sente chiedere «Hai l'aria strana».
«Sì, certo, è tutto a posto. Ora puoi lasciarmi da sola, devo...» ma non sa neanche lei come continuare e la bambina la guarda scettica. Illusione o meno, Korra si rende conto che agli occhi altrui sembra una pazza. Una pazza spuntata dal nulla.
Con nervosismo riprende a cercare qualcosa, una qualsiasi cosa che la riporti dov'era prima di quell'assurda situazione; non ha tempo da perdere e ha deciso che non le importa se appare folle. Quindi inizia a camminare e, dal momento che c'è solo ghiaccio, una direzione vale l'altra.
I piedi affondano nelle neve fino alla caviglia, ma ogni tanto capita che sia più fresca e allora le sembra di cadere; sa che è incredibilmente pericoloso camminare su quel terreno, ci è cresciuta in quella terra dimenticata dall'uomo e sa che sotto lo strato di morbida neve si possono celare lastre di ghiaccio sottili e pronte a rompersi sotto il suo peso. Dunque rallenta, si impone la calma e inizia a mettere i piedi con più attenzione. Cerca orme di animali da seguire, ma, se c'erano, il vento le ha cancellate.
Non sa da quanto stia camminando e se è andata da qualche parte o se ha girato in tondo: la cosa la irrita, perché ha davvero il bisogno di tornare alla realtà, quella in cui suoi zio cerca di liberare Vaatu. Il mondo ha bisogno di lei.
Impreca e poi calcia un cumulo di neve, quindi si siede.
Poco lontano da lei, la piccola Korra ripercorre la sua strada.
All'inizio non ci fa caso, ma poi lo sguardo si sofferma sulla bambina infagottata nel parka blu che sua madre le ha cucito. Arranca piano, le gote arrossate dallo sforzo e dal caldo. Ogni tanto incespica perché la falcata che cerca di replicare è troppo grande per le sue gambe.
Guardandosi, Korra prova un tuffo al cuore. Nei suoi stessi occhi riesce a leggere la determinazione che non l'ha mai lasciata. E poi, dietro l'azzurro delle iridi, coglie una solitudine che conosce fin troppo bene.
«Saranno in pensiero per te» le dice quando la raggiunge e la vede scrollare le spalle.
«Non mi mandi via?»
«Dovrei?»
«Non sembravi entusiasta della mia compagnia».
«Vero» è costretta ad ammettere «Infatti mi chiedo se tu non abbia di meglio da fare. Non è divertente stare qui. Ti sei persa anche tu, non è così?»
La vede arrossire e negare; invece sa la verità. Perché si ricorda di una volta in cui era scappata dal villaggio per dispetto e quell'infantile ripicca si era presto trasformata in un noiosissimo girovagare nel nulla perché alla fine si era persa - ma neanche allora lo aveva ammesso.
«Non c’è nulla di male nell'ammettere di essersi persi» le dice «Credo sia il primo passo per ritrovare la strada».
«Non ti ho mai vista. Vieni da lontano? Tribù del Nord? E cosa ci fai qui? Come ci sei arrivata?»
«Ho delle faccende da sbrigare» cerca di tagliare, perché nemmeno saprebbe come spiegarle la situazione.
«Cose da grandi» borbotta con il broncio «Siete tutti così. Non vi porta altro che di voi stessi e dei vostri grandi problemi come se foste al centro del mondo. Siete insopportabili, io non diventerò mai così».
Io non diventerò mai così.
All'improvviso Korra capisce.
Capisce dove ha sbagliato. Capisce come ha fatto a finire in quella situazione e perché. Capisce cosa c'è che non andava, in lei.
Ha sempre messo i suoi problemi prima di quelli degli altri, ha sempre preteso attenzione e importanza, ha sempre voluto riconoscimenti.
Lo ha fatto con tutti, con suo padre, con Tenzin, con Mako.
Ma la verità è che non è il centro del mondo, che anche gli altri hanno problemi e lei non ha saputo, non ha voluto ascoltarli. Era troppo presa da se stessa per dedicare del tempo anche a chi ama di più.
Lo ha perso così, Mako: non aveva colpe, non c'era alcun tradimento. C'era solo lei che non voleva dargli retta, che non voleva fermarsi nemmeno per un secondo. E lo stesso con Tenzin: lo ha mandato via in malo modo quando entrambi sapevano che aveva ancora bisogno di lui.
«Ho degli amici che si aspettano che io faccia una cosa per loro» inizia «In realtà non si aspettano che io faccia nulla, cioè inconsciamente lo sanno, ma non lo hanno detto esplicitamente» si sente in dovere di spiegare e solo a frase conclusa si rende conto di quanta confusione abbia fatto, ma continua «Insomma, devo sistemare un problema con mio zio e mi sono persa strada facendo».
Korra trattiene una risata e poi commenta il suo tentativo di renderla partecipe delle sue faccende: «Era meglio se non dicevi niente. Non si è capito molto. Che c'entrano i tuoi amici con tuo zio?»
«È un po' complicato da spiegare. Mio zio è una persona importante e cattiva. Solo che io non lo avevo capito e mi sono comportata male con i miei amici».
«Sanno che sei qui, i tuoi amici?»
La ragazza si gratta il capo e risponde di no.
«Non mi sembrano molto legati a te se non sanno dove sei».
«Me ne sono andata senza dire dove andavo».
«E non ti hanno seguita?»
«Che ne sai tu di cosa fanno gli amici» sbotta senza volerlo, irritata non per quello che la bambina ha detto ma per la verità delle sue parole. Solo dopo si rende conto dell'errore: è con se stessa che sta parlando e prima di Republic City non ha avuto occasione di stringere veri legami con i suoi coetanei.
«Non molto, hai ragione» la sente borbottare, lo sguardo fisso a terra.
«Tranquilla, nemmeno io sono esperta di come far durare un'amicizia» cerca di rassicurarla e così facendo si rende conto di quanto poco sia cambiata la sua situazione da quando giocava con Naga nella neve.
«Se ti spieghi così anche loro» cerca di scherzare e si ritrovano a ridere entrambe.
«Spero che facciate pace, tu e i tuoi amici».
«Non è che abbiamo proprio litigato. Con uno solo, ma era un amico speciale».
«Hai litigato con il tuo ragazzo!» esclama sgranando gli occhi.
«Beh, sì» ammette.
«Mi dispiace» le dice e le dà una pacca sul braccio. A Korra quella situazione sembra davvero surreale: si sta facendo consolare dalla se stessa dei suoi otto anni.
«La mia maestra ha detto che lì fuori, nel mondo, c’è una persona che mi attende, una persona a cui sono destinata» inizia la bambina dopo un po' «E che quando l'avrò trovata non la perderò perché saremo legati l'uno all'altra».
«La tua maestra è una persona saggia».
«È anziana, ha visto la Nazione del Fuoco attaccare il suo villaggio. Allora era piccola. La seconda volta che sono venuti, c'era anche il Principe che poi è diventato suo amico. Ma non si sono sposati, no. Lei si è innamorata di un bambino che è uscito da un iceberg e lo ha seguito fino in capo al mondo. Hanno sconfitto il Signore del Fuoco e poi si sono sposati» le racconta e Korra prova un moto di tenerezza ad ascoltare quella storia, narrata da se stessa «Ma poi lui è morto e adesso la mia maestra è sola. Non lo mostra, ma io sento che è triste, che gli manca».
Ricorda bene come a volte Katara avesse un'aria tanto triste che i suoi sorrisi non riuscivano a mascherarla. Soprattutto quando le chiedeva se voleva andare in slitta sui pinguini con lei. All'epoca non capiva appieno, intuiva solamente.
«Deve essere una persona incredibile, la tua maestra» commenta solamente. A questo punto non sa perché continua a fingere di non essere Korra, potrebbe dirle la verità perché in fondo è con se stessa che sta parlando; ma ha paura che una simile verità abbia delle ripercussioni.
«Eccome! Guarda cosa mi ha insegnato!» esclama con gli occhi che luccicano dall'eccitazione. Allunga le mani e poi compie un movimento con il polso: dal suolo innevato si innalzano tremolanti stalattiti di ghiaccio.
La osserva mentre cerca di dominare l'elemento, la lingua la tra i denti e lo sguardo attento; sorride e con gentilezza accompagna i suoi movimenti.
«Ecco, prova così, più sciolta» le consiglia.
Il ghiaccio ora ha preso consistenza e non sembra più pronto a creparsi al minimo soffio di vento: Korra la guarda ancora più estasiata e la ringrazia, mentre prova ancora una volta perché vuole essere certa di avere padronanza della tecnica.
«Raccontami del tuo amico speciale» le chiede.
«Cosa vuoi sapere?» arrossisce «Non c'è molto da dire».
«Come vi siete incontrati, chi ha fatto la prima mossa, com'è. Cose così» la incalza, la curiosità nello sguardo attento.
«Non mi aveva nemmeno vista, all'inizio» si ritrova a raccontare «Non nel senso che non sapeva chi fossi, ci conoscevamo anzi. Lui è, anzi era perché ora fa il poliziotto, un atleta, diciamo. E io ero una sua compagna di squadra. Ma non mi aveva vista davvero, non aveva capito che gli piacevo. Sono stata io ad aprirgli gli occhi, perché poco dopo che ci siamo conosciuti lui ha incontrato una ragazza molto bella».
«Lo hai rubato!»
«No, io non l'ho...».
«Sì invece!» e chissà perché c'è ammirazione nello sguardo della bambina «Sei una che ottiene quello che vuole».
E che cosa vuole davvero?
«Se è per questo, l'ho anche perso» continua «Mi sono comportata male, in modo scorretto con molte persone e lui per primo e quindi mi ha lasciata».
«Sei stata così cattiva?»
Korra non la metterebbe proprio in questi termini, ma annuisce.
«Oh. Beh puoi sempre fare la pace».
«Ci proverò, quando lo rivedo».
«E com'è lui?»
«È alto, capelli neri. Indossa sempre una sciarpa rossa che era di suo padre» riprende a raccontare «Ha avuto un’infanzia difficile, ma è diventata una persona bellissima, una persona di cui fidarsi, una di quelle che si prende cura degli altri e lo fa perché è giusto».
«Ti piace proprio, eh?»
«Sì» ammette arrossendo: sta raccontando a se stessa cose che non ha mai detto a nessuno, nemmeno a Mako «Ho capito che era lui quello giusto perché anche se era antipatico e scontroso e non mi dava retta, quando lo guardavo, quando ci parlavo, quando ci stavo insieme mi sentivo bene. Perfino litigare con lui, in fondo, mi rendeva felice, perché sentivo di essergli vicina, di avere la sua attenzione, di importargli».
«Se gli dici questo, sicuro che ti perdona» commenta la bambina e Korra pensa che sì, forse se gli racconta le stesse cose, se gli fa capire quanto ci tiene, quanto lo ama Mako la perdonerà.
Continua a pensare che rasenti la follia quella circostanza, ma parlare a se stessa, sedute in mezzo al nulla, è la cosa migliore che abbia fatto negli ultimi mesi.
L'abbaiare dei cani giunge come un eco lontano che rimbalza contro il cielo azzurro e si fa piano piano più forte: guardano entrambe all'orizzonte e all'improvviso vedono delle persone avvicinarsi. All’inizio sono solo sagome blu, poi riescono a cogliere i particolari dei volti. Korra ora ha la certezza di star rivivendo un episodio della sua infanzia: tra poco arriveranno gli uomini del suo villaggio guidati da suo padre e la troveranno assopita tra le neve, quindi la sveglieranno e le chiederanno se sta bene (perché è pericolosissimo addormentarsi; i suoi genitori continueranno a ripeterglielo ogni volta che uscirà dall’igloo e ai suoi «Lo so» risponderanno che non ne sono sicuri dati i precedenti), infine la riporteranno da sua madre.
«Chissà da quanto ti stanno cercando, saranno preoccupati. Vai!» la incoraggia. Ricorda bene la preoccupazione sul volto di suo padre, i lineamenti contratti dalla paura di averla persa. Anche con lui si è comportata male e al pensiero prova un’altra fitta al cuore.
«Tu vai a fare pace?»
«Prima risolvo la questione con mio zio» risponde, anche se non ha la più pallida idea di come, dal momento che si trova bloccata nella sua memoria.
La bambina guarda prima gli uomini del suo villaggio e poi lei, infine la abbraccia.
«Buon viaggio, Korra».

Quando Korra apre gli occhi, la prima cosa che nota è che non c'è neve attorno a lei.
Era solo un sogno, pensa.
Il suo sogno.

Autrice: kuma_cla
Titolo: In the shadow of your heart
Pairing: Mako/Korra
Rating: verde
Genere: commedia, generale, sentimentale
Avvertimenti: one shot, het, what if
Prompt: what if: se Mako e Korra si fossero incontrati da piccoli, di Ricchie in a corner
Note: l'idea di farli interagire da piccoli mi è piaciuta molto, credo la riutilizzerò in futuro. Anche in questa circostanza i due, a mio parere, hanno alchimia; non c'è niente da fare. Ovviamente la promessa di scriversi non viene mantenuta, o meglio, Korra gli scrive ma non ottiene mai risposta perché nel frattempo a Mako muoiono i genitori e quando torna a Reoublic City e ritrova il ragazzo, lui all'inizio finge di non conoscerla e poi litigano perché non le ha mai risposto. Ok, una delle prossime storie sarà su questo headcanon.
Ringrazio Kuruccha per avermi suggerito il nome della madre di Mako e ovviamente Ricchie per questo bellissimo prompt.

Giorno 1

Nella piccola sala da the "Il Drago rosso" Zora si assicura che i tavoli siano in ordine, anche se non c'è nessuno. Lo fa per passare il tempo, non perché c'è ne sia davvero bisogno.
Sta dando un'ultima sistemata al giglio nel vaso di uno dei tavolini sotto la finestra (ha insistito lei per aggiungere delle decorazioni floreali per vivacizzare l'ambiente), giusto perché l'angolazione del fiore potrebbe essere migliorata, quando nota la bambina. In verità l'ha notata anche dieci minuti prima, ma non ci ha fatto molto caso; pensava se ne sarebbe andata. Adesso, invece, le concede tutta la sua attenzione: se ne sta in piedi davanti la porta del locale, con accanto una palla di pelo bianco, e veste di blu. Solo chi appartiene alle Tribù dell'Acqua porta quel colore e non sono in molti in zona: è un quartiere di periferia abitato per lo più da persone immigrate dalla Nazione del Fuoco e non è un posto per bambini.
Considerato che non c'è alcun cliente, Zora decide di prendersi cura della bambina.

Korra sobbalza quando la porta del locale si apre e sulla soglia appare la donna che sistemava i tavoli. Adesso mi caccia. Dovevo dare retta a papà e non muovermi.
Ma la cameriera le sorride, gentile, e la invita ad entrare.
La bambina guarda il suo cucciolo di polar bear dog e alla fine accetta; hanno entrambe una fame da lupi e stare dentro è sempre meglio di stare fuori.
«Ti sei persa?» le chiede, con volte dolce e sguardo materno. Il locale all'interno è in penombra, ma la donna sembra molto bella: lunghi capelli neri e pelle bianca.
«Sì» ammette Korra, arrossendo per il proprio stomaco che brontola rumorosamente. La cameriera sorride e sta per offrirle da mangiare quando una voce petulante e antipatica, proveniente da una porta in cima alle scale, si lamenta.
«Zora, ho sentito un cane? Lo sai che non sono ammessi gli animali. Non perdere tempo e servi i clienti».
«Vecchio brontolone!» borbotta la donna «Facciamo così, esci dalla porta sul retro — è quella lì — attraversa il giardino e quando vedi il numero ventisette entra, è casa mia. Ti raggiungo subito, ti preparo qualcosa e poi cerchiamo i tuoi genitori. Va bene?»
Korra sa che non bisogna fidarsi degli estranei, ma Zora sembra una brava persona e Naga le sta già facendo le feste. Quindi accetta con un gran sorriso, riconoscente.

L'interno ventisette è al piano terra di una palazzina che ha visto giorni migliori; dentro è piccolo e spoglio, ma pulito.
Korra ha trovato la porta aperta e un bambino seduto ad un tavolo sotto la finestra.
«E tu chi sei?» ha chiesto guardandolo con curiosità. È chino su un libro, tra le mani ha una matita e su un voglio sta svolgendo alcuni calcoli.
«Chi sei tu. Questa è casa mia» le risponde, seccato per l'interruzione.
«Sono Korra» il nuovo Avatar, vorrebbe dire, ma gli anziani del Loto Bianco si sono raccomandanti: nessuno doveva sapere chi era, poteva essere pericoloso «Della Tribù dell'acqua del Nord».
Il bambino annuisce e torna ai suoi calcoli, per nulla interessato alla sua presenza, ma Korra non è abituata ad essere ignorata, quindi gli si siede accanto.
«E tu?»
«Mako» le risponde di malavoglia, solo perché sua madre gli ha insegnato che bisogna essere educati.
«Cosa stai facendo?»
«I compiti».
Non sa che ci faccia quella bambina lì e nemmeno gli interessa, vuole solo essere lasciato in pace per poter finire al più presto e andare ad aiutare suo padre.
«Sembrano difficili» gli dice «Sono difficili?»
«Niente che non possa gestire» ribatte. Non ha intenzione di ammettere che è fermo su quel passaggio da almeno un quarto d'ora.
«Serve una mano?» gli chiede lo stesso.
«No».
«Vedo che hai già conosciuto mio figlio».
Zora è entrata in casa e alla luce del giorno, considera Korra, è ancora più bella. Assomiglia al figlio, stessa carnagione chiara, stessi capelli neri (è evidente che appartengono alla Nazione del Fuoco), ma il volto ha lineamenti delicati, femminili e gli occhi sono scuri.
«Non ti ho nemmeno chiesto come vi chiamate».
«Korra e lei è Naga» risponde, prendendo il cucciolo e portandoselo in grembo — si è dimenticata che non a tutti piace avere un polar bear dog che girolonzola per casa e annusa ogni angolo.
«Bene Korra, innanzi tutto, cosa vuoi che ti prepari. E poi dimmi come sei finita da queste parti, che cerchiamo di ritrovare la strada per casa».
Sta per rispondere che vorrebbe una ciotola di noodle, ma si ricorda che è ospite: «Va bene qualsiasi cosa, grazie mille».
La donna allora, senza perdere il sorriso, inizia ad armeggiare sul piccolo ripiano cucina e poco dopo le porge una ciotola con della zuppa di miso.
Mako allunga l'occhio e borbotta qualcosa come «Ne rimane per papà?», ma Zora gli dà un buffetto sulla testa e lo tranquillizza, ricordandogli di non essere maleducato.
Korra ha l'acquolina in bocca e inizia a mangiare, salvo ringraziare con la bocca piena e il rischio di spandere zuppa ovunque. Quando è quasi alla fine, ne lascia qualche leccata per Naga.
«I tuoi genitori dove sono?»
«Mia madre è al Polo Nord» racconta «Mio padre è venuto a Republic City per incontrare suo fratello. Io ho accompagnato papà, ma poi lui è entrato in questo grande edificio e mi ha lasciata in entrata con delle guardie e mi stavo annoiando, così sono scappata e poi mi sono persa».
«Quante avventure per una bambina!» commenta Zora «Ricordi che edificio era?»
«Il municipio!» esclama dopo averci pensato un po' e facendo sussultare Naga assopita sulle sue ginocchia.
«Come si chiama tuo padre?»
«Tonraq. Puoi davvero trovarlo?»
«Sono sicura che ti stia cercando. Quindi chiamerò la stazione di polizia. Tu intanto resta qui con Mako».
Di nuovo soli, i due bambini continuano a fare le loro cose senza parlare: lui a risolvere il problema, lei ad osservarlo.
«Posso darti una mano?» richiede e ricevendo un'altra secca risposta negativa.
«Ma non lo sai fare!»
«Perché tu sì?!» sbotta Mako, punto nell'orgoglio e certo che quella strana bambina del Nord non sia in grado di risolvere l'equazione che tanto lo impegna.
«Fammi provare» gli risponde, appropriandosi di libro, matita e foglio. Sa che quella è una sfida e lei intende vincerla, quindi si mette di impegno e inizia scrivere. Poco dopo ha finito e restituisce, con grande soddisfazione, il risultato corretto al bambino, che la guarda male, borbottando qualcosa come «Ci sarei riuscito anch'io».
Neanche venti minuti dopo, suo padre fa il suo ingresso nell'interno ventisette e ora la stanza, con Tonraq dentro, sembra ancora più piccola.
«Papà!» esclama, vedendolo, e si alza per abbracciarlo.
«Dove ti eri cacciata?» le chiede, con un tono in cui il rimprovero si mescola alla preoccupazione e al sollievo.
«Mi stavo annoiando!» si giustifica e poi mormora «Non volevo farti spaventare, scusa».
«Va tutto bene adesso, ma non lo rifare più. Non siamo a casa, Republic City è una città grande e pericolosa».
Korra annuisce e poi gli chiede: «Posso tornare qui, domani?»
Tonraq ride e così anche Zora.
«Non è a me che devi chiederlo».
Allora si rivolge alla padrona di casa, che la invita a tornare tutte le volte che vuole, mentre Mako mugugna qualcosa, lo sguardo ancora fisso su quel risultato corretto.

Giorno 2

«Cosa hai fatto questa mattina?»
Korra appare all'ingresso di casa sua poco dopo che si è messo a tavola. Sa che sarebbe arrivata e sbuffa, anche se una minuscola parte di lui pensa che non è proprio male. Certo, è una sconosciuta e per essere un'estranea è un po' troppo invadente e chiassosa, ma, quando sorride, viene spontaneo smettere di fare qualsiasi cosa e sorridere a tua volta.
«Sono andato a scuola».
«Davvero?! E com'è?! Ci sono tanti bambini? E gli insegnanti come sono? Che cosa ti insegnano? Hai un banco tutto tuo?» gli chiede tutto d'un fiato, guardandolo con i suoi grandi occhi azzurri carichi di aspettative.
Lui la guarda stranito.
«Non sei mai andata a scuola?» le chiede, perplesso, e vedendo che scuote il capo aggiunge «Ma allora chi ti ha insegnato a risolvere l'equazione?»
«Ho dei maestri per me».
«Allora sei ricca» commenta, con voce atona. Korra capisce che c'è qualcosa che non va, ma non capisce cosa. È ricca? Non ha mai riflettuto su questo. Se ha degli insegnati privati è perché è l'Avatar, ma non può dirglielo. Il Loto Bianco le ha fatto promettere e, sebbene quelli dell'ordine siano tutti dei vecchi barbosi che non le fanno mai fare niente (se ha potuto accompagnare suo padre è merito dell'intercessione della maestra Katara), Korra mantiene le promesse.
«Non ci sono molti bambini dalle mie parti. E hanno tutti l'età per cacciare la foca leone da soli, quindi sono la più piccola» spiega, ed è una mezza verità.
Mako annuisce e finisce di mangiare in silenzio.
«Allora, giochiamo?»

«Allora sei ricca».
Mentre torna all'albergo con suo padre, Korra rimugina su quell'affermazione, lo sguardo fisso sul marciapiede.
Tonraq la osserva dall'alto del suo metro e novanta e sorride: Katara aveva ragione, sua figlia aveva bisogno di interagire con il mondo esterno. Forse quella non è l'occasione più adatta, ma è l'unica che si è presentata ed è felice di averla colta al volo.
«Papà, siamo poveri?».
Korra alza la testolina e guarda l'uomo che le cammina affianco. Ha lo sguardo corrucciato e sembra intenzionata ad ottenere una risposta. Tonraq guarda quei grandi occhi azzurri, i suoi occhi, gli occhi di sua moglie e sorride un'altra volta — quel sorriso che taglia il volto come una lama gentile.
«Chi è povero essendo amato?»
Korra abbassa lo sguardo e riflette: ha nove anni, ma dopo qualche ragionamento si rivela soddisfatta della risposta.
Pensa alla cura con cui sua madre prepara la cena e a suo padre che mangia anche se la zuppa è venuta un po' insipida. Pensa al parka che indossa e che sua madre ha cucito per giorni interi, perché tutti i bambini al Polo Nord hanno parka preparati dalla propria madre; Senna si è impegnata tanto, anche se non brilla nell'arte del cucito, e alla fine ha realizzato il parka più bello di tutto il villaggio. Pensa a suo padre, quando rincasa con la cena e la prima cosa che fa è baciare sua moglie e chiedere di sua figlia. Pensa ai suoi genitori, che si vogliono bene e che le vogliono bene e che quando possono la vanno a trovare ad allenamenti finiti.
Poi pensa a Mako e a Zora, al loro appartamento piccolo ma pulito, alla cura che la donna profonde in ogni cosa, proprio come fa sua madre. Pensa allo sguardo gentile che rivolge a suo figlio e all'attenzione che lui riserva per il padre sempre al lavoro.
«Allora siamo ricchi».

Giorno 3

Il terzo giorno Zora si raccomanda di non uscire di casa, anzi, di chiudere la porta. Korra non capisce e come al solito nessuno (in quel caso il nessuno è un bambino di un anno più grande di lei, fin troppo serio per la sua età) le spiega qualcosa.
«Ma non stai mai zitta?» le chiede Mako, seccato delle sue continue domande.
La bambina gli fa la linguaccia: «Sei come i grandi. Non mi dite mai niente».
Per un istante le pare di vederlo compiaciuto per il commento e poi le dice, sbrigativo: «Sei ancora piccola».
«Non è vero! E poi tu hai solo un anno più di me».
«Quanto basta» le risponde, anche se entrambi, in cuor loro, sanno di essere solo due bambini che giocano a fare gli adulti.
«I grandi ti dicono sempre tutto?» lo sfida.
«Certo».
«Tutto tutto, ma proprio tutto?» continua «Non ci credo».
«E non crederci».
Se ne stanno in silenzio per qualche minuto; Mako riesce (quasi) sempre ad avere l'ultima parola e questo fa impazzire Korra.
«Perché non possiamo uscire?» chiede con voce sottile e il broncio.
Alla fine il suo nuovo compagno di giochi si degna di risponderle, sospirando, come se stesse portando un'enorme pazienza.
«Siamo in periferia» le dice e già questo dovrebbe spiegarle tutto; il perché Korra continui a andarlo a trovarlo, nonostante la zona in cui abita e la sua estrazione sociale, non gli è chiaro «C'è brutta gente in giro».
«E nessuno fa niente? La polizia?»
«Nessuno si preoccupa dei quartieri bassi» risponde con un sorriso amaro, poi mette l'acqua sul fuoco e prepara la tavola.
«Posso darti una mano?»
«Ormai ho finito. Ma dopo puoi aiutarmi a spreparare».

Giorno 4

Zora si è presa una pausa; come al solito, il locale è vuoto.
Prepara un the per i bambini e poi li osserva giocare nel cortile interno: Korra ha deciso che avrebbe interpretato Katara, mentre Mako avrebbe fatto Zuko e a nulla erano valse le proteste del dominatore del fuoco.
«È un gioco per bambini».
«Ma tu sei un bambino» gli risponde e poi: «Ora tieniti pronto perché sto arrivando!»
Korra corre verso di lui dominando il suo elemento e a quel punto Mako si ritrova a scappare. Vorrebbe poter mantenere il broncio, ma la verità è che si sta divertendo.
«E adesso che fai?» le chiede mentre la vede raccogliere da terra un rametto.
«Questo è il mio fido boomerang, compagno di mille avventure!»
«Ma tu sei Katara, non puoi fare anche Sokka».
«E chi lo dice?»
«Le regole...»
«Non ci sono regole. Anzi, la regola è che possiamo interpretare tutti i personaggi che vogliamo. Puoi fare anche lo zio Iroh. O se preferisci Azula».
«Azula è una femmina».
«E allora?» gli chiede, dimenticandosi del boomerang e fissandolo con fare inquisitorio.
«Un maschio non può interpretare una femmina, insomma, è imbarazzante».
«E perché, scusa?»
«Le femmine si fanno proteggere, sono deboli».
«Io sono una femmina» gli fa presente, con uno sguardo che promette guai «E mi difendo da sola».
«Perché sei una selvaggia».
Un istante dopo stanno facendo la lotta, rotolandosi per terra e graffiandosi.
Korra calcia e lo morde e Mako, che di farsi battere da una bambina (per di più piccola di lui) non ne ha intenzione, le tira i capelli e fa a pugni come suo padre gli ha insegnato. Ma la sua compagna di giochi non demorde e gli risponde «Ti faccio vedere io quanto selvaggia sono!»
Zora si avvicina preoccupata, ma i due non sembrano intenzionati a staccarsi l'uno dall'altro. A quel punto interviene Naga, che inizia a leccarli entrambi, decretando la fine di quella lotta.
Korra sfrutta l'attimo di distrazione di Mako e gli morde la mano, ribaltando la situazione, sedendosi sul suo stomaco ed esclamando «Ho vinto!»
Il bambino sta per tirarle un pugno, ma Zora lo fulmina con lo sguardo e lo rimprovera: «Che modi sono questi, bisogna accettare la sconfitta».
«Ma mamma, non è valido, ha barato!»
«A me non sembra» ride la donna e poi li invita ad entrare in casa «Vi siete sporcati tutti, datemi i vostri cappotti che li pulisco».

«Ti mancherò?»
«No».
«Nemmeno un po'?»
«Per niente».
«Beh, a me mancherai tantissimo».
Preso in contropiede, Mako arrossisce, ma per fortuna è di spalle, quindi Korra non lo vede, e mugugna qualcosa.
«Non ho capito».
«Ho detto anche anche tu mi mancherai» ripete «Un po'».
Il volto di Korra si apre in un sorriso radioso e cogliendolo impreparato, gli si parla davanti e gli scocca un bacio sulla guancia.
«Promettimi che mi scriverai, perché io ti scriverò».