(Not) Enough.

A Emi, che mi ha fatto sfornare questa follia e che mi aspetta quando tardo.
E' per te, sorella mia, questa storia in cui c'ho messo un piccolo pezzo di cuore.

One . Things I hate.

Ci sono decine di cose che odio.
Se stilassi un elenco, probabilmente, non mi basterebbe la parete intera della mia stanza.
Odio l’odore e la vista del sangue.
Odio i pizzi ed i merletti della lingerie francese, succinta e velata, che lascia ben poco all’immaginazione.
Odio i tacchi a spillo, perchè quando li indosso sembra che cammini su dei carboni ardenti, incespicando nel tentativo di arrivare su un terreno freddo e sicuro.
Odio il profumo vanigliato di Jess, che se ne spruzza sempre a quintali prima di un appuntamento, impregnando le tende del suo letto a baldacchino accanto al mio, cosicchè, poi, mi solletichi e graffi l’olfatto tutto il giorno. Secondo me lo fa di proposito.
Odio le sue unghie laccate di rosso vermiglio, sempre perfette e curate –le è venuta una crisi isterica l'ultima volta perchè sono inciampata e finita addosso mentre si applicava lo smalto, facendoglielo sbavare.-
Odio le sporadiche uscite con mio padre. Ci incontriamo in un bar in centro più o meno una volta al mese da quando sa della mia esistenza. Lui ordina sempre un hamburger a cui aggiunge una vagonata di ketchup, io una semplice insalata che nemmeno tocco. Quando vedo lui ed i suoi baffoni da bravo cittadino rispettabile il mio appetito si suicida fuori dalla finestra, assieme alle parole che non ci diciamo.
Come stai.
Che bel tempo/che tempo di merda.
Non hai fame nemmeno oggi? Devi pur mettere qualcosa nello stomaco.
Ho letto sul giornale un nuovo fatto di cronaca interessante.
Stasera c’è la partita e Sue mi ha promesso una torta di consolazione in caso di perdita.
Questi gli argomenti principali, ripetuti fino alla nausea, in un insulso tentativo di instaurare un rapporto padre-figlia da sempre inesistente.
Lui finge di non conoscere la verità riguardo la vita che conduco ed io assecondo i suoi sforzi, appiccicandomi un sorriso tirato in faccia quell’oretta che gli serve per convincersi che io, Isabella Marie Swan, sono una ventenne come tante.
Una di quelle che frequenta un college prestigioso, colleziona una sfilza di ottimi voti e che di sicuro avrà un posto fisso ed una vita agiata. Una di quelle interessate alla moda, all’ultimo film in uscita al cinema, alle calorie nelle patatine fritte e al make-up. Una di quelle con un bravo ragazzo accanto, che porta fiori e cioccolatini a San Valentino ed è adorato dai genitori.
Ma io non ho idea di che vita sia una come quella.
Posso giusto sognarla di notte, inserendo nelle mie fantasie anche un bel principe azzurro.
Tanto per dirne una, non so più nemmeno se i jeans a zampa d’elefante siano ancora in voga oppure siano stati sostituiti da quelli a sigaretta.
La moda, in fondo, mi serve a ben poco.
Nella vita che conduco io, maglioncini a collo alto e pantaloni zebrati sono solo decorazioni inutili.
Quel che importa davvero è ciò che c’è sotto.
Le persone che frequento per lavoro non si preoccupano che io sia ben vestita e abbia accostato in modo decente i colori. Quello che a loro interessa è che, una volta tolto il cappotto, io sia appetibile.
Come una caramella avvolta in una bella carta luccicante, per intenderci.
Ed ecco un’altra cosa che odio.
Anzi, a dirla tutta, è in cima alla mia lista, scritta in rosso e sottolineata tre volte: essere ciò che sono.
Una prostituta.

< B.? C’è Jacob al piano di sotto che tamburella le dita sul tavolino sgangherato e mangiato dalle tarme da dieci minuti buoni. >
Jessica entra in camera nostra aprendo la porta con un calcio, lasciando sul legno il segno del tacco dei suoi zoccoletti bianchi firmati.
Soffia sulle unghie appena verniciate e mi getta un’occhiata di disapprovazione, osservandomi mentre mi lego i lunghi capelli in una coda di cavallo sfatta, con ciocche ribelli che schizzano in aria e ricadono affrante sulla fronte.
Le sorrido dallo specchio, afferro il giacchetto e la mia copia di chiavi e corro giù, scendendo i gradini due alla volta.
Per la mia goffaggine quel gesto è un tentativo di suicido bello e buono, ma non me ne importa molto.
Voglio solo buttarmi tra le sue braccia e affondare la testa nel suo petto, dimenticando per qualche ora chi sono.
Quando sto con Jake, infatti, non sono più Beauty –il nome d’arte affibbiatomi da Jess-, sono Bella.
Solo Bella.
Lui mi fa sentire diversa...
Normale.
Fa emergere la me stessa adolescente, seppellita sotto metri di terriccio molle assieme a mia madre, con una facilità disarmante.
Mi fa illudere di essere ancora la ragazzina con i capelli corti tagliati da Renèe con le forbici della cucina; quella con chiazze d’inchiostro sul viso per le penne esplose nell’astuccio; quella con i palmi delle mani perennemente sbucciati ed i lividi sulle ginocchia.
Aggrappata a Jacob mi sembra che il tempo non sia trascorso; che, chiudendo gli occhi, possa ancora veder comparire mamma dalla cucina con i mobili in noce, mentre si pulisce le mani con una pezza già sporca e butta i cartoni del ristorante accanto, cercando di farmi credere di aver cucinato lei, quando in realtà non sapeva nemmeno bollire il latte senza far danni.
< Ehi! > mi afferra per i fianchi sull’ultimo gradino, sollevandomi in aria.
Tempismo perfetto il suo: i lacci delle scarpe si erano sciolti e, se non mi avesse preso, avrei di sicuro avuto un incontro ravvicinato del terzo tipo con le mattonelle del pavimento.
Jacob mi sorride, poggiandomi a terra, e mi bacia la fronte.
< Dove mi porti oggi? > gli domando, precedendolo fuori da quel palazzo fatiscente in cui abitano tutte quelle come me, ripescate sotto un ponte dal padre di Angela.
Alcune di loro fanno questo... “mestiere” per vocazione, quasi avessero ricevuto una chiamata divina; altre ancora lo trovano un lavoro semplice e soddisfacente...e poi ci sono quelle della mia stessa razza, costrette a vendere il corpo pur di tirare avanti.
Dei soldi che guadagno, però, non tocco quasi nulla.
Accumulo tutto in un conto unico, cointestato con Jacob.
Risparmiamo per potercene andare da Forks il prima possibile e poterci permettere una vita senza troppi problemi, rispettabile e possibilmente in Europa.
< Alla discarica. Mi servono dei pezzi per il furgone di un amico di papà. Paga bene! > risponde lui, arrivando di fronte la sua moto nera e passandomi il casco.
Mi chiude il cinturino e poi appanna il vetro davanti ai miei occhi, disegnando sopra l'alone del suo fiato un cuore storto e tremulo.
Rido e gli tiro un pugno giocoso, sbrigandomi ad arrampicarmi sul telaio lucido.
Jake sgasa eccessivamente, tanto per fare il figo, e poi sfreccia via, lontano dal grigiore di quella vita insapore ed opprimente.
Stasera, al mio ritorno, le pagine consunte dell’agenda degli appuntamenti saranno ancora lì, piene di nomi scribacchiati da Jess in fretta, tra una telefonata e l’altra.
Persone importanti, gente ricca e bisognosa di un passatempo piacevole per tappare i buchi che la loro esistenza troppo perfetta e sfarzosa si lascia in giro.
Quando programmi ogni singolo secondo della tua giornata e hai qualcuno che si ammazza di fatica al posto tuo, capita di ritrovarsi spesso a girarsi i pollici fissando il soffitto.
Perciò cercano una scappatoia, un qualcosa di gradevole e appagante che li soddisfi e gli infonda nuova voglia di fare.
Questo è il mio compito: essere il loro giochino per un paio d’ore e lasciare che, infine, si dimentichino anche della mia faccia.
Chiuderanno gli occhi mentre godranno, artiglieranno con le unghie le costose lenzuola di seta e, dopo l’orgasmo, si rivestiranno in fretta, buttandomi i soldi accanto, quasi schifati dal mio corpo.
E’ sempre la stessa routine.
Sempre lo stesso lurido sudiciume che mi serra la gola giorno e notte e da cui cerco inutilmente di liberarmi, lavandomi con la freschezza dei respiri di Jacob.
Lui è la mia dose di normalità, di tranquillità e benessere.
E’ la cura contro la bile che mi si riversa nelle vene ogni volta che resto sola e nuda in un letto matrimoniale anonimo.
E’ il mio angolo di cielo limpido personale. Il sole contro le nubi che mi offuscano la vista ad ogni nuovo appuntamento preso.
E’ il mio migliore amico. L’unica ragione per cui vivo.

< Ehi B. dove hai messo le manette? Non quelle ricoperte di pelo rosso, eh?! Le altre, quelle che uso quando mi vesto da poliziotta. >
Jessica si affaccia al bagno, sfoggiando il suo berretto da agente e la sua camiciola azzurra, sbottonata e allacciata sotto il reggiseno in pizzo nero.
< Io non le ho viste. Controlla nell’armadio, sotto la tua divisa da crocerossina. > replico, aggiustando di nuovo le calze a rete.
A Jess sono sempre piaciuti i giochi di ruolo.
Ogni suo cliente ha una fissazione, una fantasia perversa che lei soddisfa con piacere, calandosi nei panni di Catwoman, Cappuccetto rosso e persino Barbie all’occorrenza.
Io, a malapena, riesco a infilarmi in un babydoll rosa confetto e a mettere delle autoreggenti.
Lingerie di merletti e frustini non sono proprio il mio genere, ma devo adattarmi.
All’età di quindici anni mi sono trovata a dover recitare la parte della donna vissuta, conoscendo appena le basi del sesso.
Renèe mi ha fatto “il discorso” poco prima di morire, soltanto per mettermi in guardia su gravidanze indesiderate e malattie veneree.
Ho imparato presto, comunque.
Ho noleggiato alla videoteca dei genitori di Mike Newton decine di film porno e mi sono piazzata davanti la tv con un blocco degli appunti in mano.
Ho appreso presto come accavallare elegantemente le gambe e ad assumere pose sexy, anche se i primi tempi sembravo un po’ un pesce rosso in agonia fuori dalla boccia stracolma d’acqua.
< Allora, com’è questo Cullen? Un altro vecchio attempato che ha un’erezione di mezzo minuto e soltanto grazie al Viagra? >
Jess si siede sul letto, chiudendo la zip dei suoi anfibi con la suola a carrarmato, e poi si appoggia con i gomiti sul materasso molle che cigola sotto il suo peso.
Mi guarda in attesa, indicandomi con la mano il rossetto rosso sul lavandino che ha lasciato lì appositamente per me.
Mi stringo nelle spalle, indifferente, sciogliendo i capelli e pettinandoli alla svelta.
< Non lo so. Ho solo sentito la sua voce al telefono. Sembra piuttosto giovane. Magari, per una volta, mi dice bene ed è un bel ragazzo! > esclamo, facendole l’occhiolino.
Lei emette un risolino frivolo e si copre la bocca con la mano.
Io e Jessica non siamo propriamente amiche.
Diciamo, più che altro, che trovandoci a vivere sotto lo stesso tetto, gomito a gomito da ormai cinque anni, si è instaurato un rapporto stabile.
Non è una vera amicizia, in quanto lei non conosce alcun dettaglio di me.
Parliamo di cose superficiali e di lavoro perlopiù.
Jess è il tipo di persona che potrebbe parlare per ore di una banalità, trovando sempre nuovi spunti interessanti.
Quando siamo insieme e ho voglia di riempirmi la testa di fandonie senza senso, che mi aiutino a non cadere nell'autocommiserazione, mi basta darle un input.
Lei risponde in automatico e intavola un discorso infinito, in cui la partecipazione richiesta è minima: un commento ogni mezz’ora e dei cenni d’assenso ogni dieci minuti più o meno.
< Allora per un bel ragazzo ci vuole un profumo adatto. > lei si alza e apre il comodino, estraendo il suo Bulgari: il profumo odioso che mi fa prudere il naso.
< No, grazie Jess. Sono a posto così. > indietreggio, barcollando sulle decoltè di vernice lucida.
Lei non si fa abbindolare. Avvantaggiata da scarpe più comode delle mie, mi inchioda in un angolo e sparge una nuvola vanigliata sui capelli e sul mio corpo, che si copre di goccioline appiccicose e dolciastre.
Starnutisco e le cado addosso, schiacciandola col mio peso.
< B. sei proprio un caso irrecuperabile. > sbuffa lei, ridendo sotto i baffi.

Incespico nuovamente nei tacchi a spillo, appoggiandomi ad un albero per non cadere con la faccia a terra e, con la fortuna che mi ritrovo, rompermi il setto nasale.
Ma dove diavolo abita questo tizio?
Su un albero? Dorme a testa in giù, come i pipistrelli, appeso ad un ramoscello secco?
Se così fosse, ha sbagliato. Doveva chiedere di vedere Jess: lei si sarebbe mascherata volentieri da Jane, aspettandosi di trovare quel Cullen con un gonnellino di pelle simile a quello di Tarzan.
Conoscendola sarebbe anche andata a comprare una scimmietta di peluche, tanto per entrare meglio nella parte.
Sbuffo e arranco sul sentiero disseminato di ghiaia fine e decido impulsivamente di chiedere il doppio del compenso, vista la fatica per raggiungere la casa.
L’autista del taxi si è fatto pagare profumatamente –anche più del dovuto, secondo me- solo per scendermi all’imbocco di questa stradina quasi invisibile, nient’altro che una lingua sottile di terra battuta più chiara, cosparsa di sassi e radici sporgenti dall’aria minacciosa.
Quando ormai comincio a credere di aver letto male l’indirizzo –cosa capitata diverse volte in passato a causa degli sgorbi di Jessica- intravedo una costruzione bianca in lontananza.
Un po’ più rincuorata accelero il passo, stringendo convulsamente la cinta del cappotto pesante che indosso.
Non è particolarmente freddo, ma il clima di Forks è imprevedibile ed instabile, peggio dell’umore di una donna con le mestruazioni.
Un attimo prima può splendere il sole tra soffici nuvolette bianco latte; un secondo dopo il cielo può rovesciarti addosso secchiate d’acqua gelida senza nemmeno darti tempo d’aprire l’ombrello.
Man mano che mi avvicino, noto che la casa è rivolta a sud e sembra verniciata con panna montata.
L’architetto che ci ha messo mano deve avere la passione per lo stile moderno, poichè l’edificio è piuttosto sobrio e squadrato, con un piano interamente vestito di vetrate lucide, su cui la luce si riflette in un caleidoscopio di colori iridescenti che mi accecano.
Il patio è sgombro di foglie secche, come se qualcuno meticolosamente lo spazzasse ogni giorno.
Mio padre dovrebbe prendere ripetizioni da questa persona: il vialetto d’ingresso a casa sua sembra situato in una giungla con piante viscide, insetti striscianti che lo attraversano e foglie tutt’attorno.
Salgo i gradini a disagio, alzando gli occhi sull’entrata, nient’altro che l’ennesima vetrata che si affaccia su un salotto arredato con semplicità e mobili bianchi.
I Cullen devono essere fissati con quel colore.
A saperlo prima mi sarei adeguata, vestendo con il corpetto e le autoreggenti avorio.
Busso timidamente, dispiacendomi per l’impronta delle mie nocche su quel vetro lindo, e vedo qualcuno scendere la scalinata che conduce al piano superiore in fretta.
Quando mi apre, il suo viso si illumina e la sua bocca si torce in una specie di sorriso obliquo.
Un sorriso sghembo ma affascinante.
Alto, magro –forse un po’ troppo-, con lineamenti spigolosi, zigomi pronunciati e vivaci occhi verdi, deve avere più o meno la mia età.
< Ciao! > esclama cordiale, passandosi una mano tra i capelli ramati leggermente mossi.
La sua voce è la stessa che ho sentito al telefono. E’ davvero lui che ha preso appuntamento con me?
Avevo supposto fosse suo padre, poichè i ragazzi giovani solitamente non hanno problemi a trovare compagnia per una notte, soprattutto grazie all’ausilio di una bella dose di alcol nel sangue.
< Ciao. > rispondo titubante, arricciando una ciocca di capelli attorno al dito.
Lui si fa da parte per farmi entrare e mi indica il divano.
Mi siedo rigida sulla fredda pelle e lo vedo sparire in corridoio, probabilmente diretto in cucina.
La parete che ho di fronte è interamente affrescata con motivi geometrici bianchi e neri che attirano il mio sguardo, ipnotizzandomi e rilassandomi.
Per qualche attimo smetto di pormi dubbi sulla mia presenza in quella casa enorme, in cui sembra mancare il calore e la fantasia di una presenza femminile, e mi tolgo una scarpa, massaggiandomi la pianta del piede dolorante.
Vedo il ragazzo tornare con un vassoio in mano, così mi affretto a ricompormi.
Aggiusto il bavero della giacca e alzo gli occhi su di lui, che si siede accanto a me mettendo tra noi ciò che teneva tra le mani.
Mi serve una tazza di thè caldo e dei biscotti profumati al limone e poi mi osserva di sottecchi, mentre tuffa un cucchiaino di zucchero in quella che sembra tisana.
Vago con lo sguardo altrove, a disagio, e mi scotto la lingua con la bevanda bollente.
Non mi piace essere fissata a quel modo.
Anzi, non mi piace essere fissata e basta. E’ un’altra delle voci della mia lista chilometrica.
Le persone mi scrutano con sdegno, con commiserazione e pena e poi passano oltre.
Nessuno che si fermi a chiedere < Ehi! Perchè fai la prostituta? Cosa ti ha spinto nei letti di sconosciuti di ogni età? >.
Fondamentalmente la gente è menefreghista e non s’impiccia non per rispetto, ma per paura di contagio.
I problemi che hanno bastano loro. Non vogliono correre il rischio di essere infettati anche dai miei.
L’unica occhiata di cui riesco a reggere il peso è quella di Jake.
Lui sa la mia storia.
Mi ha vista trasformarmi da Bella in Beauty, torturando me stessa affinchè chinassi la testa, gettassi orgoglio e dignità in un angolo remoto e polveroso del mio animo e trovassi il modo di sopravvivere.
Lui c’è sempre stato, non mi ha mai voltato le spalle schifato.
Era ad aspettarmi sotto la casa del primo cliente; a tenermi stretta tutta la notte, mentre piangevo sulla sua spalla la perdita definitiva della mia innocenza.
Continuo a sorseggiare il mio thè in silenzio, stringendo le dita attorno alla tazzina in ceramica fino a farmi illividire le nocche.
C’è una tensione elettrica, sospesa nell’aria, che mi paralizza.
Sono abituata a trattare con uomini adulti, che sanno cosa vogliono e non mi offrono da bere.
Il tempo di essere in casa loro, al riparo da occhi indiscreti, che subito mi svestono e mi prendono con fermezza.
Mi agito inquieta e alla fine poso la tazza con un sospiro, decidendo di porre fine a quel clima d’angoscia per prima.
< Uhm...come ti chiami? > gli chiedo la prima cosa che mi passa per la testa e lui mi sorride di nuovo.
< Edward. Edward Masen Cullen. > risponde con una punta di orgoglio nella voce profonda.
Annuisco e mi ravvivo i capelli con una mano distratta, iniziando a sbottonare la giacca.
< Allora...Edward. > sottolineo il suo nome col tono sensuale che mi ha insegnato Jess. < Cosa vuoi fare? >
Mi sporgo verso di lui, che si affretta a togliere di mezzo il vassoio, e gli infilo una mano nei capelli traendolo a me.
Lui si dà una spinta e fa stendere sul divano, puntellando le braccia ai lati della mia testa.
Avvicina con lentezza il suo viso al mio e mi morde le labbra.
Sospira e m’infila la lingua in bocca con prepotenza.
Poi si sposta leggermente, sfiorandomi col fiato caldo la guancia, il collo e, infine, mi lambisce il lobo dell’orecchio destro con i denti.
< Mi piace il tuo sapore, Isabella. > sussurra lieve, facendomi tremare.
Mi sollevo appena, vigile ed attenta.
Come diavolo fa a sapere il mio vero nome?
Apro bocca per domandarglielo, ma lui è più svelto.
Mi zittisce con un dito sulle labbra e mostra ancora quel sorriso sghembo così particolare.
I suoi occhi verdi brillano, come le foglie bagnate dalla rugiada mattutina.
< So chi sei. Conosco la tua storia. Io ti amo, Isabella. Da sempre. >

Angolo di un'autrice che è decisamente uscita fuori di testa:
Se vi state chiedendo se quando ho scritto questa long avevo preso un palo in faccia, beh è probabile che abbiate ragione.
E' una storia folle. L'avevate mai pensata come una prostituta di professione, Bella? Io no, mai...almeno fino a quando non ho scritto questo primo capitolo.
Se vi siete incuriosite e avete voglia di scoprire insieme a me questo mondo alternativo, siete le benvenute.
Lasciate un commentino, anche insulso o offensivo, ma mi farete felice. E' un'opera buona, dai <3
Un immenso abbraccio.
Strange

Piesse: il concorso a cui "(Not) Enough" ha partecipato, piazzandosi terza s'intitolava "Si sarebbero amati in qualunque storia fossero andati a finire" e le storie che si sono classificate prima e seconda sono assolutamente da non perdere.
Correte, correte!

Two. One-way ticket to the world of ordinary people.

Three. Hope's color.

Four. A world where words are colorful and sweet.

Five. Gruesome Nightmares.

Six. Icaro.
 

< Jake! Jake, apri questa dannata porta! >
Mi sbuccio le nocche contro il portone di casa sua, tentando per la quindicesima volta di buttarlo giù a spallate.
Stringo le dita intorno al pomello che sembra un cubetto di ghiaccio e tiro verso di me, sbuffando sonoramente all'ennesimo tentativo andato a vuoto.
< JAKE! > grido allora, girando intorno alla casa, fino ad arrivare alla finestra del soggiorno.
Il vetro è appannato, ma con la manica della giacca creo una striscia pulita a cui attaccare il naso per poter vedere.
Billy dorme sul divano ed io sbatto i piedi a terra inferocita.
Ha il sonno così leggero che anche il ronzio di una mosca in un'altra stanza lo sveglia, perciò sta solo fingendo di star schiacciando un pisolino per non venirmi ad aprire.
Mi mordo il labbro, tirando via le pellicine.
Sto di nuovo andando nel panico, come poco prima guidando per arrivare qui alla riserva.
La macchina di Jessica si è spenta per protesta almeno due volte quando ho superato i centoventi chilometri orari e probabilmente ho fatto fuori gli ammortizzatori, dato che non mi sono affatto curata di evitare buche e dossi irregolari.
Avrei voluto avere le ali o possedere il potere di teletrasportarmi in un luogo solo focalizzandolo nella mia mente.
Desideravo buttarmi tra le braccia di Jake e implorare perdono in tutte le lingue conosciute al mondo, anche quelle morte da centinaia d'anni.
Avrei sbagliato pronuncia senza ombra di dubbio, ma lui mi avrebbe preso in giro e poi fatto roteare in aria tenendomi per i fianchi.
Ho ali fragili, Jake.
Sono come Icaro e tu sei il mio sole.
Mi ferisce avvicinarmi a te. Sciogli la cera che mi permette di volare e mi guardi stramazzare al suolo senza salvarmi.
Impudente, Icaro.
Egoista, Icaro, che ha lasciato qualcuno di caro a terra a piangere la sua morte.
Non gl'importa. Non m'importa.
Dovevo sfiorarti anche solo per un ultimo istante prima di farmi risucchiare dalla gravità.
Mi stringo le braccia al petto e mi dirigo al garage in cui ho passato giornate intere a contemplare Jacob immergere mani sicure nel motore di decine di auto e ridare vita a vetture che molti meccanici avevano dato per spacciate.
Gli passavo le chiavi inglesi, i bulloni e gli stracci con cui si puliva le dita sporche e che poi mi lanciava in faccia.
Non facevo mai in tempo ad afferrare la pezza unta prima che si schiantasse sul mio naso.
Lui scuoteva la testa ogni volta ridendo di me, ma alla fine si avvicinava, mi toglieva il grasso dal viso e mi baciava le palpebre.
Dove sei? Dove sei?
Torna qui.
Non te ne sei andato davvero.
Tu non mi lasceresti mai.
Il sole è onnipresente: non può abbandonare il suo posto nel cielo.
La serranda arrugginita è abbassata ed io scivolo sulle doghe sconnesse, rannicchiandomi per terra in mezzo al fango.
Piango in silenzio, come se temessi di farmi udire. Lui non sopporta le mie lacrime ed io mi sono ripromessa di essere più forte.
Non sono stata capace di mantenere nemmeno un proposito scemo come quello. Ed io che rimproveravo sempre lui per le mille promesse infrante.
Asciugati le lacrime, Bella, prima che lui le veda.
Chiudi gli occhi e non mostrargli il rossore. Non vuoi ferirlo.
Non vuoi far tramontare il tuo sole, vuoi che continui a splendere per te.
Sopra la mia testa rimbomba l’eco lontano di un tuono.
Sobbalzo e mi raggomitolo su me stessa, cercando di non cadere a pezzi.
Non sono mai stata brava, però, a tenermi assieme.
Era Jacob quello bravo a ricollocare ogni frammento al posto giusto.
Senza di lui...senza di lui io...
La serranda alle mie spalle si alza d’improvviso verso l’alto con un colpo secco e qualche scricchiolio.
Cado all’indietro, sbattendo la testa sul cemento ruvido che fa da pavimento al garage.
Una luce abbagliante mi costringe a strizzare gli occhi mentre mi lamento con un gemito impercettibile.
Le mie orecchie sono assordate dal rombo di una moto familiare.
La prima che ha riparato a sedici anni; la sorella di quella rossa che ha assemblato per me e con cui mi sono sfracellata sulla strada sterrata dopo la scogliera.
Annaspo, senza riuscire a fare trovare al suo nome la fessura delle labbra.
Mi resta incagliato alla lingua, appiccicato al palato.
Riesco solo a tendere un braccio verso la luce del faro, continuando a versare lacrime mute.
Sei qui. Sei davvero qui.
< Bells ma che cazz... >
S’interrompe a metà frase, imprecando.
La luce si smorza e il pavimento vibra sotto lo schianto del telaio della moto, distrattamente buttata di lato.
Si precipita su di me e mi prende tra le braccia, premendo la mia testa sul suo petto.
Mi culla ed io reprimo i singhiozzi.
Sii forte. Sii forte per lui.
E’ ancora qui.
< Che diavolo ci facevi lì davanti? Cristo, sei coperta di fango! >
< Tu...Io...pensavo te ne fossi andato. > sussurro, aggrappandomi al suo giacchetto di pelle fredda.
L’ho sempre detestato. Gli sottrae il tepore del corpo e m’impedisce di lasciarmi scaldare quando lo abbraccio.
Si irrigidisce ed io apro gli occhi annacquati per guardarlo.
Sta fissando casa sua, nascosta da un paio di alberi un centinaio di metri più in là. Non me.
Per Jake quello è un assenso.
< Lo stavo facendo e ti ho quasi investito. Non mi aspettavo di... > mormora e sembra rivolgersi più a se stesso che a me.
< Lo so. >
Puntello le mani sul suo petto, sporcandogli la maglietta di fango, e mi stacco da lui, inginocchiandomi a pochi centimetri di distanza.
Avanti, Bella. Raccontagli perchè prima sei fuggita e poi ti sei disperata quando hai pensato che fosse partito lasciandoti qui.
Dì la cosa giusta per una volta.
Spiegagli che sei una cretina che comprende l’importanza di qualcuno solo quando riesce materialmente a misurare il vuoto che lascia la sua assenza.
< Sai, ho incontrato Jessica al negozio di souvenir a First Beach. > stringe le mani a pugno e continua imperterrito a non fissarmi < Si è congratulata con me per il matrimonio. Pensava che fossi io il... >
Inghiotte aria, amarezza e risentimento.
A fatica, stringendo gli occhi. Con dolore.
Dimmi che puoi vivere senza di me ma non senza di lui.
Non è vero.
Bugia.
Insulsa, stupida, inutile bugia.
Non posso vivere senza di te.
E’ l’unica cosa di cui sono sicura. La mia sola certezza.
Tu.
Tu e nessun altro.
< Dove volevi andare? > gli chiedo, cercando con lo sguardo lo zaino che una volta usava per scuola.
Lo trovo schiacciato dal peso della moto, la cui ruota posteriore ancora gira, e scuoto la testa lievemente.
Conoscendolo ci avrà buttato tutte le sue magliette migliori appallottolate malamente.
< Lontano. >
Lontano da me.
< In Europa. > si stringe nelle spalle, come se non fosse sicuro e a me manca l’aria.
< Dovevamo vederla insieme. > la mia voce è un gemito. Dolorante della sofferenza scaturita da qualcosa che non si è mai avuta e già si è persa.
Non riesco a trattenermi dal fare quel commento inopportuno. Quando c’è Jake nei paraggi ho il brutto vizio di spiattellare qualsiasi cosa mi attraversi il cervello anche solo per un secondo, il tempo di afferrarla.
Dovevamo, sì, prima che io gettassi tutti i nostri programmi alle ortiche.
I pomeriggi trascorsi sulle mappe geografiche per tracciare i percorsi con un pennarello rosso, le opere d’arte e i monumenti che lo avrei trascinato ad ammirare e tutte le fiere di moto che lui avrebbe fatto vedere a me controvoglia, giacevano tra le foglie urticanti di quelle piantine fameliche.
Ora, inginocchiata e sudicia di fronte a lui, cerco disperatamente di riprendermi ciò che è mio e che ho buttato via con troppa leggerezza.
Mi pungo nel tentativo, ma non importa.
Devo salvare il salvabile, a costo di scorticarmi via la pelle delle mani dal prurito.
Sanguino e non ne sono nauseata. E’ un sacrificio accettabile per riavere indietro Jacob.
< No. Non esiste più alcun noi. L'hai dimenticato? TI SPOSI. > sputa quella parola con sdegno, come se il suo sapore lo disgustasse.
E dentro quel rinfaccio io ci colgo decine di frasi che non pronuncia ma vorrebbe.
Le conserva dentro il petto, invece, lasciando che feriscano lui piuttosto che me.
Tagli infinitamente minuscoli, quasi indistinguibili ad occhi nudo, ma che lo dissangueranno poco a poco.
Nonostante tutto, non hai mai imparato a farmi male, a infliggermi la giusta punizione che merito.
Si alza di scatto e scaglia un pugno contro la serranda alzata per metà.
Quella stride e si accartoccia su se stessa, lasciandogli un po' di ruggine sulle nocche.
Sobbalzo ma non mi sposto. Seguo il suo movimento inquieto in quei pochi metri di spazio.
Avanti e indietro.
Avanti e indietro.
Si passa una mano tra i capelli, li stringe tra le dita.
Si strofina il viso. Borbotta e impreca ancora.
Avanti e indietro.
Calcia la sua cassetta degli attrezzi e una lattina di Coca Cola che è lì da chissà quanto tempo.
< Che cazzo c'ha lui che io non ho, eh? > si gira di colpo e sbraita, allargando le mani.
Niente. Il mio cuore è tuo.
< Rispondimi, Cristo! > mi prende per le spalle e mi scuote.
I suoi occhi neri sono pezzi di universo senza stelle. Galassie morte.
E' il momento della verità, Bella. Adesso o mai più.
ADESSO.
Ruoto il viso e arrivo a baciargli la punta delle dita.
Gli sorrido in un modo che spero sembri incoraggiante.
Jacob mi fissa interdetto e lo vedo accantonare per un secondo la sua rabbia.
< Ti amo, Jake. >
Eccoli, eccoli amore.
Li vedi i fuochi d'artificio?
Come puoi non farlo? Sono assordanti e colorati e riempiono lo spazio tra noi con i pezzi del mio cuore esploso.
< Che hai detto? >
Annaspa, Jacob, in quel sentimento brioso che lo esalta.
Ci entra dentro con cautela, come aspettandosi tagliole e trappole ad ogni nuovo passo.
E' assuefatto al dolore e non riesce a credere che non ne avverta l'amarezza.
Gli prendo il viso tra le mani e, costringendomi a cavare dalle ossa qualche goccia di coraggio, premo le mie labbra sulle sue.
Ti amo. Ti amo.
Perchè non te l’ho mai detto prima?
Per proteggerti. Per salvaguardarti, preservarti da me.
Cercavo qualcuno a cui aggrapparmi di cui non mi importasse granchè.
Un salvagente, una ancora, una mano, qualunque cosa mi sarebbe andata bene.
Così, quando è arrivato Edward, bello e incredibile, mi sono illusa che le mie preghiere fossero state ascoltate: sembrava uno di quei perfetti principi delle favole con tanto di armatura scintillante e destriero.
Per un solo istante ho creduto di potermi salvare e di poter salvare anche te.
Mi sono sforzata di seguire quel che mi gridava la ragione, zittendo i sussurri del cuore...ma l’idea di dover passare tutta una vita a soffocare i miei sentimenti mi terrorizzava.
Perchè Edward, per quanto amorevole e premuroso sia, ha un solo, unico e insormontabile difetto: non è te.
Mi scansa, prendendomi entrambe i polsi con una sola mano.
Mi guarda incerto, in bilico tra l’entusiasta e l’atterrito.
Ringhia.
< Che cazzo stai facendo? > mi spintona via e si allontana.
Scottato. Umiliato. Ferito ancora.
Hai sbagliato di nuovo, Bella. Non ne fai mai una giusta.
< Io... >
Non mi vuole più. Non mi vuole più.
< Ti ha mollato e allora sei corsa dal coglione di turno che ti accoglie sempre a braccia aperte, vero? >
Dì di sì, salvalo. Proteggilo.
Lasciagli credere quello che meno lo uccide.
Cerca di apparire migliore ai suoi occhi di quel che in realtà sei: un mostruoso essere color verde egoismo.
< No. >
Stupida. Idiota. Cretina.
Mi alzo sulle gambe malferme e lo raggiungo.
Torreggia su di me ed il suo viso mi sembra troppo lontano.
Solo ora mi rendo conto che stava sempre un po' chino per non farmi alzare sulle punte per parlargli.
L'ennesimo gesto di gentilezza passato inosservato, dato per scontato.
< Sono qui perc... >
Cazzo, Bella, che ci vuole? Dillo. Dillo!
< Bells, perchè piangi? >
Il suo sguardo s'ammorbidisce di colpo.
Scusami se sono così debole; se non so tenerti lontano dal mio dolore; se ti ci trascino dentro, annegandotici pian piano.
Con un dito m'asciuga una guancia e poi continua ad accarezzarmi, invitandomi col suo silenzio a proseguire.
< Non ti ho mai amato abbastanza, eppure tu sei sempre... >
< Ti ho amato io per entrambi. > non mi lascia finire.
Un attimo prima era furibondo e pensavo avrebbe ridotto a pezzi il garage, l'attimo dopo mi sta baciando.
E non è un bacio come quello che mi aveva dato sotto la pioggia.
Le sue labbra non sanno di disperazione, di ultimo ed estremo gesto.
Non devono convincermi, pormi di fronte alla realtà perchè io ci sbatta il naso contro.
Sono morbide, attente, premurose.
Dolci come quei mirtilli selvatici che raccoglievamo sempre da ragazzini e con cui ci impiastricciavamo il viso, mangiandone a piene mani fino a farci venire il mal di pancia.
Mi stringo a lui e lo assaggio ancora e ancora. Non sono mai sazia.
Mi infila le mani nei capelli e ripete il mio nome nelle brevi pause tra un bacio e l’altro.
Se è un’altra delle allucinazioni date dalla febbre, non voglio mai svegliarmi.
Voglio morire per autocombustione tra le braccia del mio sole.
Ma le sue dita ruvide che s’intrufolano sotto la giacca sono reali. Io non riuscirei in nessuna fantasia a rendergli giustizia, a renderle così vere.
Sospiro e appoggio la testa contro il suo petto ansante e lui posa le labbra sui miei capelli disordinati e sporchi di polvere.
< Scusa per averci messo tanto. > chiudo gli occhi e strofino il naso sulla sua maglietta, cercando di non piangere ancora.
Ma come si fa a non scoppiare di felicità allora?
Ne ho talmente tanta accumulata nel sangue, nei polmoni, nei muscoli e nelle ossa, che da qualche parte devo pur farla uscire.
Vorrei regalarne un po’ a Jake come risarcimento per gli anni passati ad aspettarmi, a guardarmi preparare per qualcuno che non era mai lui: eterna mia seconda scelta.
Vorrei ci fosse un modo per recuperare il tempo perso nell’ostinata ciecità, nell’affannata ricerca di qualcuno che mi vedesse migliore di quel che ero.
Ce l’ho sempre avuto davanti, quel qualcuno.
Mi ama per quella che sono. Interamente, non tralasciando pezzi vergognosi qua e là.
< Ti farai perdonare. > mi sorride e a me sembra di fissare la luce accecante di una stella intrappolata sulla Terra.
Mi morde il labbro inferiore e mi prende in braccio.
Mi toglie il giubbotto frenetico ed io gli allaccio le gambe intorno alla vita.
Finiamo addosso al mobiletto che contiene le sue chiavi inglesi e qualcuna cade a terra tintinnando.
Mi lamento, massaggiandomi la schiena, e lui ride e si scusa.
Si guarda intorno, smarrito, ed io intanto gli mordicchio il collo e tento di sfilargli il giacchetto di pelle.
Mi scivola dalle dita impacciate e sbuffo più volte, fino ad attirare l’attenzione di Jake.
< Che c’è, Bells? >
< C’è che questo dannato coso non si toglie e io...io... > mi sento imbranata e inadeguata.
Non abbastanza.
Mi mette seduta sul tavolo da lavoro ingombro di scartoffie e modelli d’auto da corsa e poi mi alza il viso preoccupato.
< Ho fatto qualcosa che non va? Ti sei pentita o... > distoglie gli occhi a disagio e si allontana.
Deficiente! Deficiente che non sei altro!
Possibile che devi sempre riuscire a rovinare tutto? A far dubitare lui di essere giusto?
Si strofina la mano sulla fronte e si china a raccogliere la moto solo per tenersi occupato.
< Jake. > lo richiamo scalciando con i piedi.
Lui mi ignora ed io avverto dei crampi allo stomaco.
Fastidiosi come morsi e acuti come punture di spillo.
< Jake. >
Alza anche lo zaino e lo sgrulla con una mano.
Scendo dal ripiano con un salto e lo afferro per una spalla, costringendolo a guardarmi.
< Jacob Black smettila immediatamente di pensare di aver sbagliato qualcosa! >
Dalla sua espressione tentennante capisco di non averlo convinto.
< Dio santo perchè non capisci che...che tu sei diverso da...e io...non voglio...ho paura di... >
Andiamo, Bella, è come fare la ceretta.
Uno strappo veloce ed il più indolore possibile. Non puoi sempre bloccarti ogni volta che devi confessargli quel che provi.
Lui è Jake. Ti conosce da una vita e ti capisce meglio di quanto faccia tu stessa!
< ...di rovinare tutto. Di deluderti. Di...disgustarti...di perderti. >
< Quanto sei scema, Bells. Come fai a pensare una stupidaggine del genere? In che lingua devo dirtelo affinchè te lo metti in quella testa bacata? Io ti amo praticamente dalla prima volta che ti ho visto, con quei codini scomposti e due finestrelle nel sorriso birichino. E, purtroppo per te, sono testardo e non cambierò idea. MAI! Oh cazzo, questo sì che è sdolcinato.>
Mi dà una botta leggera sulla fronte e sorride di nuovo.
Mi bacia ed io dimentico come si respira, come si cammina e persino come mi chiamo.
Isabella Marie Swan esiste solo con Jacob Black.
Per il restante tempo è un’ombra morta e anonima sui muri di questa cittadina grossa quanto un pugno chiuso.
Nel tentativo di direzionarlo di nuovo verso il tavolo da lavoro –l’unico posto che mi sembra adatto-, inciampo in quello zaino che lui ha mollato a terra e me lo trascino dietro, facendolo scoppiare a ridere vicino al mio orecchio.
Offesa, cerco di scansarlo, ma lui non si muove.
Mi bacia la gola, le spalle tirando il colletto della t-shirt e mi fa perdere la testa.
Nonostante il freddo che s’intrufola dallo spiraglio della serranda alzata ed i sassolini che s’incastrano tra le scapole, io lascio che lui mi spogli e baci ogni centimetro di pelle nuda.
Senza vergogna, senza più paure.
Lui le ha buttate in un angolo assieme ai miei pantaloni e le tiene a distanza perchè non mi tormentino più.
Ogni sua carezza è un raggio di sole che mi sfiora, ogni impronta di labbra è un’eclissi infuocata che sconfigge le tenebre.
Niente favole, principi o animali incantati.
Non mi servono più per sopravvivere.
Non voglio più fantasie inconsistenti e promesse eterne.
Voglio la realtà con tutti i suoi tiri mancini, le perdite e i dolori.
La voglio senza filtri di protezione.
Dura e meschina così com’è...ma con Jake.
Mi stringe le mani quando entra dentro di me. Mi guarda negli occhi e dice ancora di amarmi.
Bacia la mia bocca e non ne resta avvelenato.
Possibile che sia davvero giusta per lui? Possibile che sia capace di amare senza riserve nonostante abbia trascorso gli ultimi cinque anni a convincermi del contrario?
Il suo corpo s’incastra col mio alla perfezione e ci muoviamo insieme come se non avessimo mai fatto altro.
I sogni, quei sogni che aveva tessuto insieme, sono di nuovo in piedi e mi scavano dentro ad ogni nuova spinta.
Più di una volta avevo pensato di farla finita, di smettere di vivere, ma solo ora mi rendo conto che a vivere, io, inizio ora.
Jake è il sole. Jake è vita e la sta infonendendo in me con i suoi sospiri e le gocce di sudore che gli scivolano tra i capelli.
Io vivo. Io sento. Io respiro. Nient’altro che non sia Jacob.
< Ti amo. > mi alzo e poggio la fronte sulla sua spalla e gli infilzo la schiena con le unghie mentre glielo dico.
Non sto delirando. Non sto sognando.
Non ne ho più bisogno.
Finalmente, abbastanza.

Angolo di un'autrice sull'orlo di un crollo psicologico:
Ci siamo. This is the end.
Vi romperò le scatole solo un'ultima volta per l'epilogo e poi sarà davvero conclusa.
Questa storia non era prevista. Mi ero sforzata con tutta me stessa di non iscrivermi al contest di cui conoscevo bene l'esistenza...eppure l'ho fatto. Beauty m'è scappata di mano e ha preteso che raccontassi di lei e così è stato.
Il risultato mi ha emozionato come una bambina: era la mia prima volta sul podio, perciò sono particolarmente fiera di questi miei Bells e Jake.
Spero che siano piaciuti a voi almeno un quindicesimo di quanto sono piaciuti a me.
Ringrazio Ipswich Rochester Clearwater per il meraviglioso banner alla storia (che a me proprio non riusciva) e ringrazio tutte coloro che mi hanno seguito, letto e accompagnato per mano fin qui.
A voi, bellezze incommensurabili, un pezzetto di me ed un abbraccio immenso.
Strange.
 

Last One. Enough.

4 Aprile.

Ho trovato il diario di mia madre, ieri, cercando qualcosa di decente da abbinare alla mia gonna a pieghe nei suoi cassetti disordinati.
Era sotterrato sotto comuli di lingerie di pizzo e tulle con ancora il cartellino e calzini spaiati.
Una semplice agenda di pelle nera senza scritte sulle copertina o disegni infantili, al contrario del mio che ha sopra una fatina con la faccia di Barbie a cui ho cancellato le ali con un pennarello grigio.
So che non avrei dovuto farlo, ma l’ho preso e l’ho portato in camera mia per sbirciarne il contenuto.
Mi sono sentita sporca ed in torto, ma volevo conoscerla meglio. Capire interamente che tipo di persona sia, visto che lei non parla mai volentieri del suo passato o dei suoi sentimenti.
Tiene chiuso tutto in una cassaforte sotterrata nel suo cuore. Solo mio padre, con il passare degli anni, è riuscito a intuirne la combinazione.
Dalle prime pagine sono spuntate fuori quattro fotografie dai bordi mangiucchiati.
La prima è in bianco e nero ed è la stessa che fa bella mostra di sè in una cornice sul camino in soggiorno: un’immagine della mamma e della nonna stese su un tappeto a leggere libri di favole ridendo.
Giovani, inafferrabili, bellissime.
Hanno gli stessi occhi e la stessa curvatura delle labbra che ho ereditato anche io.
Mi sarebbe piaciuto conoscerla nonna Renèe; mia madre ne parla sempre con nostalgia e lo sguardo velato di dolore.
La sua voce trema d’amore e le sue mani si stringono intorno ad una collana che le dato nonno Charlie qualche anno fa: aveva dimenticato di averla in cantina, tra le vecchie cianfrusaglie.
Per la mamma, quello, è il tesoro più grande che esista.
Le altre tre foto sono a colori.
In una c’è zia Jessica vestita da crocerossina sexy che indirizza a mia madre una linguaccia. E’ un’amicizia strana la loro, lo è sempre stata visto che mia madre è più chiusa di un portone blindato e parla di se stessa volentieri quanto parla di sesso con me.
Il famigerato e temuto “discorso” è toccato a mio padre farlo tra un’imprecazione, un disegnino storto ed un bicchiere di camomilla e l’altro –di cui detesta persino l’odore-.
Nella terza fotografia mia madre è sdraiata in una radura rischiarata da una luce chiarissima, piena di margherite e stupendi fiori azzurri. Variopinte farfalle svolazzano sopra il suo naso e chiassose api succhiano il nettare indisturbate.
Lei guarda un cielo, che suppongo sia limpido e sgombro, coprendosi il viso con una mano, mentre l’altra è intrecciata a quella di un ragazzo pallido, dai capelli mossi e bronzei e gli occhi verde bosco.
La sua bellezza toglie il fiato.
Non ho idea di chi sia, ma se mamma ne conserva ancora gelosamente il ricordo, deve essere stato importante per lei.
L’ultima foto è stata scattata nella casa di nonno Billy.
Il divano coperto da una fodera giallo sporco è ancora lo stesso e anche il tavolinetto in legno con la zampa anteriore destra storta.
Sopra, a gambe incrociate, sono seduti mamma e papà.
Hanno entrambi dei joystick in mano e guardano il televisore di fronte a loro con espressione concentrata e determinata.
Lei ha i capelli legati in una traccia sfatta, come quella che faccio sempre anche io al volo, e lui porta la maglietta nera che ho ripescato dal fondo del suo armadio e che uso ora per dormire al posto del pigiama.
Mi aiuta da sempre a prendere sonno.
C’è la sua essenza intrecciata tra le fibre di cotone; l’essenza del mio eroe personale.
Quella, la quarta foto, è la mia preferita.
E’ bella nella sua semplicità. Sà di quotidianità, di tranquillità. Di una vita trascorsa insieme.
Profuma come la mamma, come il dopobarba di papà, come i biscotti della domenica al limone, come le omelette a colazione, come il lucidalabbra al lampone che lei gli lascia sempre sulle labbra e che lui si toglie con la manica della maglietta con faccia disgustata.
Tra le mie dita riecheggiano le loro risate negli anni, i sospiri e gli insulti gridati in un impeto di rabbia, sempre seguiti però da scuse sentite e lacrime aspre.
Ogni volta che si abbracciano, mia madre e mio padre, sembrano fondersi.
Mi capita di non riuscire più a distinguere dove inizi uno e dove finisca l’altro.
Complementari. Indispensabili.
Aria.
Acqua.
Clorofilla.
Vita.
Chissà se troverò mai anche io una persona che mi guardi nello stesso modo in cui papà guarda mamma.
Nei suoi occhi rispende la luce di mille soli, tutte le sfumature dell’arcobaleno, la limpidezza delle gocce di una pioggia estiva.

Sfogliando il diario di mia madre, ho trovato spesso una frase scritta in corsivo, ripassata più volte, a lato della pagina.
Credo che esprima meglio di quanto potrei mai fare io con insipide parole d’adolescente il loro amore.
Lui si volta, io mi volto, lui si muove, io mi muovo.
Un girasole notturno.
Un satellite intorno al suo pianeta...
 

***

Ho lasciato perdere quel diario, alla fine.
L’ho scorso velocemente, senza soffermarmi su nulla in particolare.
Mi sono resa conto che, per capire ciò che mia madre è, non serve conoscere quella che era.
Quel che ha vissuto da giovane l’ha formata, ha gettato le sue fondamenta.
Ma è stato papà ha porre un mattoncino dopo l’altro e plasmare Isabella Marie Swan così come la conosco. Così come la amo. Così come la ama lui.
Vorrei solo poter rispondere alla sua domanda, che non ho potuto ignorare, vergata in rosso nell’ultima pagina da lei scritta, senza farla arrabbiare e senza confessarle di essermi impicciata dei suoi affari.
Quel foglio, pieno di cuori e aspettative, reca la data del giorno del fidanzamento suo e di papà –o della sua presa di coscienza, come la definisce sempre lei-.
Sarò mai abbastanza?
Sì, mamma. Lo sei.

Renèe Sarah Black.
 

Angolo di un'autrice che ha portato finalmente a conclusione questa storia:
Ogni volta che rileggo questo epilogo (il capitolo che più mi ha fatto impazzire) mi rendo conto di quanto ho amato questa Bells e questo Jake in particolare.
Non a caso, grazie a ciò che avete appena letto, "(Not) Enough" si è aggiudicata il premio come "Miglior Jacob".
Ne sono orgogliosa. Spero di non avervi deluso.
I Ringraziamenti vanno perciò a:
HelloPrudence, per aver letto, sognato e amato con me.
Postergirl, amica, sorella e giudicia insostituibile e impagabile.
SteffyBlack, sempre presente col suo affetto.
A tutte coloro che hanno messo la storia nelle preferite/seguite/ricordate pur non avendomi mai lasciato una parola.
A tutte coloro che mi hanno letto o hanno aperto per sbaglio la mia storia e poi richiuso in fretta la pagina.
  GRAZIE col cuore. 
 Alla prossima, spero.
Strange.