Звезда моя далëкая

Zvezda moya daljokaya

Mia stella lontana

D’amore e d’incoscienza

Album Fotografico

 

Uno

What if I say I will never surrender?

E se ti dicessi che non mi arrenderò mai?

 

Fu antica miseria o un torto subito

A fare del ragazzo un feroce bandito

(Il Bandito e il Campione, Francesco De Gregori)

 

Carcere di Novosibirsk, Siberia Sud-Occidentale

4 Settembre 2012

 

Dei miei vent’anni
Che me ne faccio

Se questo mondo

Mi lascia indietro?

(Avevo un cuore, Mino Reitano)

 

[...]

 

Devi sapere ancor sorridere
Quando il bel tempo se ne va
E resta solo la tristezza
E giorni d'infelicità

Devi sapere celar le pene
E mascherare il tuo dolor
Tenere l'odio in te nascosto
E aver l'inferno in fondo al cuor
Devi sapere restar di ghiaccio
Pur se il tuo cuor brucia di rancor

(Devi Sapere, Charles Aznavour)

 

Che per prendere quella posizione ci volesse coraggio, Lev l’aveva sempre saputo.

Ma con un nonno sconfitto da Stalin, non poteva davvero permettersi di farsi pestare i piedi da Putin.

Con una madre in galera da quando era nato che gli lanciava sguardi struggenti da dietro le sbarre e gli gridava silenziose promesse di rivalsa, implorandolo di prendere il suo posto, e un padre che col fumo delle sue troppe sigarette negli occhi azzurrissimi stilava le sue memorie di figlio di un Antistalinista, non avrebbe potuto crescere diversamente, Lev Fëdorovič Puškin.

I suoi genitori, Anastasija Nikolaevna Rostova e Fëdor Aleksandrovič Puškin, sregolati teppistelli di periferia cresciuti sulla stessa strada dissestata e sotto lo stesso cielo logoro di neve, l’avevano avuto a quattordici e quindici anni e si erano sposati l’anno stesso, a un'età quasi normale per sposarsi a Nostal'hiya, sobborgo di Novosibirsk..

Dita intrecciate, screpolate a sangue dal gelo, sguardi sfrontati nei luminosissimi occhi azzurri di entrambi, tenaci ideali e ardenti follie di Rivoluzione in ogni battito del cuore.

Anastasija, una cascata di capelli biondi ondulati arruffati all’inverosimile e un sorriso distratto e bellissimo, forse troppo azzardato e tremante il giorno del suo arresto, un’insana passione per le bufere di neve e per i cinquanta gradi sotto zero con cui era cresciuta, era stata condannata a trent’anni di galera per l’omicidio di un poliziotto nel dicembre del 1991, undici mesi dopo la nascita di Lev, durante una manifestazione contro il Governo.

Fëdor, ex studente del Genio Militare di San Pietroburgo e sovversivo politico per destino, dalla nascita, folti capelli nerissimi e lo sguardo più tormentato e distrutto che si potesse sostenere, sulla pelle le cicatrici di un’infanzia bruciata a dimenticare gli occhi dell’uomo che aveva sparato a suo padre e un’adolescenza trascorsa tra i baci di Anastasija e il Manicomio Criminale, precedenti penali che nessuno gli avrebbe mai perdonato e un’autentica ossessione per Dostoevskij e il suo Преступление и Наказание, Prestuplènie i Nakazànie, Delitto e Castigo.

Lui sosteneva che Rodja Raskol'nikov avesse ragione.

Esistevano valide ragioni per uccidere, ed esistevano uomini che avevano il diritto di uccidere.

L’assassino di suo padre non era tra queste.

Quanto a Lev, a quindici anni, il 4 settembre 2006, il giorno del trentesimo compleanno di sua madre, aveva cercato di sparare al Presidente.

Non lo volevano proprio capire, i Russi, che la Rivoluzione Bolscevica di Lenin non era servita a niente, ch’erano tornati al punto di prima, che Vladimir Vladimirovič Putin era il degno erede di Stalin e dello zar?

E così, dopo aver sputato in faccia al giudice che aveva decretato la sua condanna, era da sei anni che scontava la sua pena.

Sei anni in cui era riuscito a farsi rispettare dai suoi compagni di cella, con il suo stoico silenzio e i suoi occhi cristallini, unica traccia tangibile di un'onestà incrollabile che nessuna condanna sarebbe riuscita a strappargli, sei anni in cui non aveva mai abbassato la testa davanti a un secondino, a quella presunta Giustizia che non valeva mai per quelli come lui.

Ma quel giorno, il 4 settembre 2012, data del trentaseiesimo compleanno di sua madre, le cose sarebbero cambiate.

Era giovane, Lev, aveva solo ventun anni.

Con la sua aria persa e sognante da poeta di guerra e il carisma da Alcibiade siberiano, i suoi folti capelli biondissimi, color oro, e i limpidi occhi di quel celeste chiaro incredibilmente splendente che talvolta sfumava nel grigio argento, la pelle nivea, il suo metro e settantotto e il fisico vagamente prestante, ma fin troppo magro ed ossuto, era di una bellezza sfuggente ed eterea, sciupata e illuminata al tempo stesso dai sei anni di carcere.

Era così giovane, Lev, e così diverso dagli altri delinquenti che si era abituati a vedere, determinato e ribelle come pochi, ma senza un velo di tenebra negli occhi né un terribile o dolce segreto impigliato nello scintillio del suo sguardo turchino, che psicologi, psichiatri e assistenti sociali avevano creduto di poterlo ancora recuperare.

Lui non condivideva le loro speranze, e aveva infranto tutte le loro illusioni, ma sapeva che adesso, almeno nei primi tempi, per toglierseli definitivamente di torno, avrebbe dovuto essere al di sopra di ogni sospetto.

Del resto, non era mai stato un provocatore né un facinoroso.
Non vedeva l’ora di tornare da suo padre, a casa sua.

Non vedeva l’ora di tornare nel suo quartiere, a Nostal’hiya.

 

Ci fosse lei, ci fosse lei

Che la volevo io non gliel’ho detto mai

(Ci fosse lei, Claudio Baglioni)

 

[...]

 

E fu così, lei dentro un sogno

Lei stessa un sogno, una vaghezza

Io le invidiavo la purezza

Dell’impossibile

Tu non mi devi sempre credere
Ma sempre credi in me
Non voglio che tu sia un ostaggio
In questo disperato viaggio

(Signora delle ore scure, Claudio Baglioni)

 

[...]

 

Se guarderai

Io sono qui, non vivo più

Cammino ma non so perché

Senza di te che senso ha?

(I lupi intorno a noi, Charles Aznavour)

 

Note

 

Звезда моя далёкая - Zvezda moya daljokaya - Mia stella lontana.

Bellissima canzone di Dmitrij Malikov.

La “stella” di Lev è la Libertà, la Rivoluzione.

E un po’ lo diventerà anche Aljona, la protagonista ;)
Ma diciamo che questo titolo vale per un po' tutti i personaggi della storia, come per esempio Anastasija e Fëdor, i genitori di Lev.

D’amore e d’incoscienza: Colpo di Fulmine, Giò di Tonno e Lola Ponce.

What if I say I will never surrender - E se ti dicessi che non mi arrenderò mai? - The Pretender, Foo Fighters.
Le citazioni in copertina sono prese da Blaze Of Glory di Jon Bon Jovi, Wanted Dead Or Alive e Lay Your Hands On Me dei Bon Jovi e Before The War dei Black Star Riders.
Lev e Aljona -che conoscerete nei prossimi capitoli- nella mia mente sono Jon Bon Jovi e Gabriella Wilde, e le traduzioni delle frasi in russo nella copertina sono le seguenti:
Sibirskij geroy, Eroe siberiano, e Sibirskaja figuristka, nego zvezda daljokaya: Pattinatrice siberiana, la sua stella lontana.

 

Questa storia è nata nella mia mente il 21 Novembre, e sul mio computer sabato sera.

Ѐ da un po’ che ci penso, e ora che ho le idee più o meno chiare, dopo millemila paranoie, ho deciso di postarla.

I personaggi sono tutti una parte di me, anche se alcuni ancora non li conosco bene, ma a Lev e alla sua famiglia in particolare ho lasciato il cuore, nonché un bel po’ di neuroni bruciati ;)

La Siberia è il mio sogno da quando avevo dieci anni -ora ne ho quindici-, e sogno di potermi trasferire lì, un giorno.

Ho un’insana passione per il freddo, il gelo, proprio, quello che penetra nelle ossa, e in particolare per le temperature sotto zero come i meno otto gradi che ci sono oggi nella mia città, e in Siberia c’è il mio clima ideale.

Ma io adoro la Russia in generale, da Settembre sto studiando il russo, e spero di essermi documentata bene su tutto.

Ho una fonte diretta in carne ed ossa a cui faccio mille domande al secondo da anni -povera, povera la mia adorata Lyuda, la mia insegnante -ucraina- di russo ;)-, quindi dovrebbe essere tutto abbastanza attendibile, anche se il quartiere dei protagonisti, Nostal'hiya, e di conseguenza le sue vie e i suoi edifici, sono tutti inventati.

Un altro argomento importante di questa storia sono i cognomi, sempre citazioni di scrittori, personaggi storici e personaggi di romanzi russi che adoro: Lev Nikolaevič Tolstoj e i suoi meravigliosi Natal’ja Il'inična “Nataša” Rostova e Nikolaj Il’ič Rostov, protagonisti di Война и Мир, Vojna i Mir, Guerra e Pace, Fëdor Michajlovič Dostoevskij, Aleksandr Sergeevič Puškin, Nikolaj Vasil’evič Gogol’ e Anton Pavlovič Čechov.

Alcuni avvenimenti, soprattutto della storia della famiglia di Lev, saranno molti legati ad alcuni episodi della storia di questi personaggi, ma ogni volta che userò un cognome famoso per un mio personaggio o ci sarà qualcosa di importante da puntualizzare al riguardo scriverò nelle note due righe sull’originale, quindi non serve assolutamente avere chissà quali conoscenze di letteratura russa, diciamo che queste “coincidenze letterarie” saranno relative, c’entreranno solo in parte, anche perché la storia è ambientata nella Russia dei giorni nostri, sebbene con vari collegamenti allo Stalinismo per il nonno e il bisnonno di Lev.

A proposito di Lev... Scordatevi il bel tenebroso/bello e dannato, con lui.

Lui bello lo è, ma di tenebroso e dannato ha ben poco, per quanto all’inizio possa sembrare.

Certo è anche un ragazzo cresciuto troppo in fretta, con tutti i problemi che questo comporta e le sue reazioni fin troppo impulsive a questa sua situazione, ma non ha segreti inconfessabili, cerca di far pesare il meno possibile sugli altri i suoi complessi, e il suo passato non lo nasconde mai a nessuno.

Non è, ovviamente, sempre angelico e allegro, ha pur sempre passato sei anni in galera per aver cercato di sparare a Putin, non è un tipo tranquillo neanche a pregarlo, e talvolta è anche un discreto bastardo, ma non sempre e non solo.

Ѐ un personaggio estremamente complicato, lui, e spero di riuscire a presentarvelo bene nei prossimi capitoli e di farvi affezionare e innamorare di lui almeno quanto me ;)

Il nome del quartiere di Lev e Aljona, Ностальгія, è ucraino -poi vedremo perché- e significa Nostalgia.

Ѐ un bel po’ particolare, il loro quartiere, ma ne parleremo a suo tempo.

Io come al solito rischio di fare delle note più lunghe del capitolo, ma dato che questo è il primo sono un po’ giustificata, no? ;)

Per quanto riguarda la protagonista femminile, non comparirà subito, cioè, la conosceremo tra pochi capitoli, ma solo dopo aver presentato bene Lev.

Quindi per il momento non rivelo niente su di lei ;)

Spero davvero che questo primo capitolo vi sia piaciuto e che anche il resto della storia e dei personaggi possano piacervi!

 

A presto,

Martina

 

 

 

Due

Sarà che giorno dopo giorno avrò sognato troppo a lungo

 

Ho sognato una strada
Che si ferma su un ponte
E che di là da un muro alto
Corre l'orizzonte
Mi ci vorrebbe una scala
Mi ci vorrebbe una luce
Mi ci vorrebbe il coraggio
Di dare una voce

(Ho sognato una strada, Ivano Fossati)

 

Anastasija, prima di essere arrestata, vendeva castagne.

Aveva una bancarella proprio davanti al Ginnasio Emel'jan Pugačëv, e vendeva cartocci al volo agli studenti di fretta per evitare la bufera di neve.

Era buffa, Anastasija, con quei lunghissimi capelli biondi che per il vento le andavano dappertutto e cercava sempre di tenere a posto con mille forcine che si teneva perfino strette tra i denti, nei momenti di più acuta disperazione.

Lei non cercava di evitare la bufera di neve.

La aspettava, semmai, seppur sapesse bene che quella furia di vento e neve le avrebbe spettinato i capelli ancora di più.

Fëdor a volte smetteva di scrivere le memorie di suo padre e si affacciava alla finestra con una sigaretta tra le labbra e gli occhi in cerca di lei.

Gli strappava sempre un sorriso, la sua Anastasija, con quegli occhi azzurri vivaci e luminosi da ragazzina innamorata, limpidi di sogni e promesse, i cartocci di castagne stretti al petto, i lunghi capelli d'oro al vento e le forcine tra i denti.

Poi, durante quella manifestazione aveva perso la testa.

Non l'avrebbero ascoltata, il governo russo non sarebbe mai cambiato, volevano zittirla a prescindere, quei bastardi, e per la grande rabbia che le era bruciata nel cuore in quel momento aveva preso la pistola di Fëdor e aveva sparato al poliziotto che dirigeva la repressione dei manifestanti.

Fëdor aveva sgranato gli occhi, Fëdor non ci credeva.

-Nasten'ka...- aveva mormorato, flebile, con una voce strozzata che per Anastasija era stata una fitta al cuore, la prima presa di coscienza del terribile errore che aveva fatto.

Fëdor non l'aveva superata facilmente, la condanna a trent'anni di carcere di sua moglie.

Si era ritrovato a sedici anni con la fede al dito e un bambino di pochi mesi, e sebbene ne fosse sempre andato assolutamente fiero, quel giorno gli era crollato addosso anche il cielo.

Era stato arrestato anche lui, ma la prigione non era bastata.

I suoi erano autentici deliri, crisi di pianto e scoppi di violenza inaudita.

Aveva pestato a sangue e tentato di strangolare il suo compagno di cella, e la notte gridava il nome di Anastasija tra le lacrime e batteva la testa contro il muro fino a perdere i sensi.

Aveva avuto i primi attacchi epilettici, violentissimi.

Problemi mentali Fëdor ne aveva avuti sempre, fin dall'infanzia, ma mai così gravi.

Gli avevano mandato tanti di quegli psichiatri, e alla fine la soluzione era stata una sola.

Sebbene fosse così giovane, il Manicomio Criminale.

Ma Lev non erano riusciti a strapparlo ai Rostov, i servizi sociali.

I genitori di Anastasija e Aleksandr Puškin, il padre di Fëdor, che all'epoca aveva quarantanove anni, l'avevano impedito.

Adesso aveva trentasette anni e stava molto meglio.

Ad Anastasija mancavano solo nove anni -e non erano pochi, affatto, ma ne erano già passati ventuno-, e Lev, quel figlio che aveva intrapreso la loro stessa strada con fin troppo ardore, stava per essere scarcerato.

A patto che si trovasse un lavoro, un lavoro onesto, e che non smettesse di vedere lo psichiatra del carcere, Dmitrij Nikolaevič Zakharov, un tale che Lev avrebbe volentieri messo sotto col motorino di sua madre, ma così sarebbe tornato al punto di prima.

Lev, per carità, era convinto che gli psichiatri fossero delle bravissime persone, ma quelli che aveva incontrato lui erano tutti delle singolari eccezioni.

Ma, d'altra parte, cos'avrebbe dovuto aspettarsi?

Quelli veramente bravi e competenti non li mandavano mica a visitare i delinquenti, non li mandavano mica in carcere da quelli come lui.

Uno psichiatra che cercasse di ragionare con lui e non solo di farlo ragionare, Lev non l'aveva ancora conosciuto.

Così aveva pensato di far ragionare Zakharov investendolo con la moto di Anastasija.

Discutibile per discutibile, era l'unica soluzione alternativa efficace che gli era venuta in mente.
Lui non era esattamente pazzo.

Non quanto suo padre.

Lui non era malato.

Chiedeva solo la giustizia proletaria che Putin, come a loro tempo i Romanov, aveva sempre negato.

 

Nikolaj Igorevič Gončarov era ucraino, di Kiev, e aveva quasi ventitré anni.

Per pagarsi la retta dell'Accademia Militare alle quattro di ogni mattina lavava i vetri della Banca.

Quando i suoi genitori avevano dovuto decidere se usare i miseri risparmi di suo padre, che aveva aperto una modesta galleria d'arte con i suoi dipinti a San Pietroburgo, per lui o per gli studi di filosofia di Sof'ja, la sua sorellina, non aveva avuto dubbi.

L'Accademia Militare se la sarebbe pagato da solo, in qualche modo.

E anche se il modo che aveva trovato faceva proprio schifo, perché lavare i vetri della Banca tutti i giorni alle quattro di mattina faceva schifo, se ne fregava.

Sof'ja doveva studiare filosofia all'Università.

Nella sua famiglia non l'aveva mai fatta nessuno, l'Università, ma Sonjetshka ce la poteva fare, se lo sentiva.

E sentiva anche che sarebbe stato un bel giorno, quel 4 Settembre 2012.

Il suo amico Lev sarebbe stato scarcerato, finalmente, e lui sarebbe andato ad aspettarlo fuori dal carcere con Sof'ja.

Era stato a trovarlo in cella solo pochi giorni prima, ma vederlo libero era un'altra cosa.

Era passato così tanto tempo da quando facevano il Ginnasio insieme... 

Il Ginnasio Emel'jan Pugačëv, il Ginnasio di Nostal'hiya.

Lev aveva undici anni e lui tredici -era appena arrivato dall'Ucraina-, ma erano diventati amici lo stesso, perché Lev era sempre stato guardato male dai suoi compagni di classe.

Quella solidarietà che si creava di solito tra i figli di proletari, ragazzi della stessa estrazione sociale e disastrosa situazione economica, tra di loro non c'era mai stata, perché Lev era pur sempre il figlio di un'assassina e di un malato mentale, e con uno del genere avevano ben poco in comune.

Lui non veniva da una famiglia semplicemente povera, ma da una famiglia di delinquenti, ed era meglio averci a che fare il meno possibile.

E dire che Lev era un bravissimo studente, che s'impegnava sempre e non faceva mai disperare i professori.

Ma fumava da quando aveva undici anni e aveva i genitori che aveva, pertanto nessuno osava definirlo davvero “bravo”.

Era schivo e riservato e stava quasi sempre sulle sue, non tanto per timidezza quanto per una muta e orgogliosa resistenza ai pregiudizi dei suoi compagni.

Aveva un viso così bello che talvolta qualche ragazzina se ne innamorava, ma guai a dirlo ad alta voce, guai a guardarlo apertamente.

Lev Fëdorovič Puškin era il figlio dell'assassina e del malato mentale e aveva il futuro già scritto, un futuro troppo pericoloso.

E a quindici anni Lev se l'era bruciato davvero, il futuro.

Nikolaj era figlio di un pittore squattrinato e di una casalinga, aveva un angelo di sorella tredicenne e altri due fratelli minori di undici e dodici anni, Sokrat e Ksenofont, che se lui ch'era il primogenito non si fosse dato da fare avrebbero avuto un futuro molto poco all'altezza dei loro illustri nomi, quindi non si sentiva assolutamente in diritto di giudicare Lev, che, seppur figlio unico, aveva una vita molto più dura della sua.

E poi gli era stato simpatico da subito, quel ragazzino biondo quasi quanto lui che nell'intervallo mangiava castagne e leggeva Dostoevskij appollaiato sul termosifone fuori dalla sua classe e quando parlava incantava, qualsiasi cosa dicesse.

Aveva una personalità straordinaria, Lev, e l'amicizia di Kolja se l'era proprio meritata.

Nikolaj, infatti, era povero, indubbiamente uno dei ragazzi più poveri di Nostal'hiya, ma era anche estremamente orgoglioso, e non era affatto gentile e angelico con tutti.

Solo con chi se lo meritava.

-Scusate!- gridò dalla sua impalcatura a un passante particolarmente mattiniero, smettendo per un attimo di lavare la finestra più alta della Banca.

Quello alzò lo sguardo, confuso.

-Prego?-

-Quanti gradi ci sono oggi?-

-Quasi quattordici-

Kolja si guardò le dita mezze congelate e sorrise, annuendo.

-Lo immaginavo. Grazie, e buona giornata!-

-A te...-

Lev sarebbe stato contento.

Lui adorava il freddo della sua Siberia, esattamente come sua madre.

E anche a Kolja, d'altronde, non dispiaceva.

Dita congelate a parte.

Ma a quelle, a lungo andare, si faceva l'abitudine.

Alla galera no, mai.

Lev ormai era a un passo dalla libertà.

Kolja non si svegliava sempre di buonumore, ma quel mattino sì, più del solito.

Prima di riprendere a lavorare, dedicò uno sguardo dall'alto alla sua città d'adozione.

Era bella, Novosibirsk, con i tetti e i marciapiedi innevati, le macchine con i finestrini e gli specchietti ghiacciati e il cielo azzurrissimo.

Era bella, Novosibirsk, con i suoi tredici gradi e mezzo a fine estate.

Con i vetri della Banca da lavare e i passanti mattinieri che ti guardano come se fossi un matto o un deficiente, o forse entrambe le cose, perché urli dalla tua impalcatura di lavavetri dal quarto piano quanti gradi ci sono, e quando te lo dicono sorridi e ringrazi con aria sognante.

Era bella, Novosibirsk, era bella e basta.

Anche se era tanto diversa dalla sua Kiev, anche se ne doveva ancora lavare, di vetri, per avere un futuro decente e prima di poter magari tornare in Ucraina.

Erano le quattro e venti del mattino del 4 Settembre 2012, c'erano tredici gradi e mezzo, ormai quasi quattordici, e Nikolaj Igorevič Gončarov era più allegro di quanto avrebbe potuto permettersi.

Del resto, era davvero una bella giornata.

Era quasi autunno e Lev era quasi libero.

Quel pomeriggio avrebbero preso insieme cioccolata calda e пончики (pončiki, frittelle) al bar del Ginnasio, poi avrebbe riaccompagnato Sonja a casa e sarebbe andato con Lev davanti all’Accademia Militare, come tutte le sere.

Un giorno sarebbe entrato anche lui.

Un giorno come quello.

Se i grandi ottusi della Terra
Ci trascinano a fondo
Sarà che giorno dopo giorno
Avrò sognato troppo a lungo
Ah, se passasse questo buio
Come si ammaina una bandiera
Come si ammaina l'orgoglio
Alla stessa maniera

(Ho sognato una strada, Ivano Fossati)

 

 

 

Note

 

Sarà che giorno dopo giorno avrò sognato troppo a lungo: Ho sognato una strada, Ivano Fossati.

 

Ed ecco il secondo capitolo, un po’ sul passato di Anastasija e Fëdor e un po’ su Nikolaj, il migliore amico di Lev.

Per quanto riguarda i nomi nuovi di questo capitolo, ci sono Natal’ja e Aleksandr, i genitori di Fëdor e i nonni paterni di Lev: su Aleksandr Puškin non credo ci siano dubbi, Puškin si chiamava proprio Aleksandr, e sua moglie Natal’ja, la bellissima Natal’ja Nikolaevna Gončarova, causa del duello in cui Puškin (lo scrittore) è stato ucciso.

Queste coincidenze tenetele presente, perché saranno abbastanza importanti per capire la morte del mio Aleksandr Puškin, il nonno di Lev.

Per quanto riguarda Nikolaj di citazione c’è solo il cognome: Ivan Aleksandrovič Gončarov, l’autore di Oblomov, e Nikolaj Gončarov il padre di Natal’ja, la moglie di Puškin, appunto.

Però il mio Kolja non c’entra niente con nessuno dei due ;)

Nikolaj è il mio nome maschile russo preferito, così come Natal’ja è quello femminile, anche se in questo momento c’entra poco o niente ;)

Parlando invece di Sof’ja, la sorella di Kolja, a volte la chiamo Sonja o Sonjetshka perché sono i vezzeggiativi russi del nome Sof’ja.

Lo specifico perché con Kolja o Nasten’ka si capisce, ma Sonja sembra proprio un altro nome, mentre invece in Russia si usa così.

Passando ai personaggi nuovi, Kolja un po’ ve l’ho presentato, e spero davvero che vi abbia fatto una buona impressione, perché a me lui piace tanto...

Non è sempre il bravo ragazzo che sembra, però ha un gran cuore.

Sof’ja, invece, la conosceremo meglio nel prossimo.

Per quanto riguarda il Sistema Scolastico Russo, in Russia i ragazzi che vogliono studiare frequentano il Ginnasio, che va dai 6 ai 17 anni e comprende la Scuola Primaria (dai 6 ai 10 anni), la Scuola Secondaria Inferiore (dai 10 ai 15, scuola dell’obbligo) e per chi intende continuare per poi andare all’Università la Scuola Secondaria Superiore (dai 15 ai 17 anni).

Altrimenti si può frequentare la Scuola Tecnica o Professionale (dai 15 ai 20 anni).

Lev e Nikolaj hanno fatto solo la scuola dell’obbligo, fino a quindici anni.

Poi Lev è stato arrestato e Kolja ha iniziato a lavorare.

Spero davvero che questo capitolo vi sia piaciuto! ;)

 

A presto,

Marty

 

 

Tre

If the Russians love their children too

Se anche i Russi amano i loro bambini

 

We share the same biology

Regardless of ideology

Believe me when I say to you

I hope the Russians love their children too

 

Noi condividiamo la stessa biologia

Indipendentemente dall’ideologia

Credimi quando ti dico

Spero che anche i Russi amino i loro bambini

(Russians, Sting)

 

Carcere di Novosibirsk, 4 Settembre 2012

Sof’ja Igorevna Gončarova, in famiglia Sonja o Sonjetshka, aveva tredici anni e frequentava il penultimo anno della Scuola Secondaria Inferiore del Ginnasio Emel’jan Pugačëv.

Era una bella ragazzina, dall’aria incredibilmente dolce, nonostante la grande povertà.

Quel giorno indossava un paio di jeans blu chiaro, una camicia azzurra a maniche lunghe che si fermava appena sopra il ginocchio e un coprispalle di cotone bianco annodatole al volo da Nikolaj prima di uscire.

Lei non si rendeva mai conto di quanto freddo facesse, era come Lev.

Aveva infilato di fretta gli stivali neri, quelli ancora buoni, con la suola un po’ consumata ma non ancora sfondata, e aveva sciolto la treccia liberando i folti capelli biondi lungo tutta la schiena, oltre la vita.

Lev l’ultima volta che l’aveva vista l’aveva definita “carina da morire”, e Sonja aveva sorriso per tutta la giornata.

Non aveva una cotta per Lev, come molti avrebbero potuto pensare.

Lev era bello, ma era troppo una testa calda per lei.

Però al suo parere ci teneva maledettamente.

Probabilmente era solo il suo migliore amico.

Una sorta di padre-fratello adottivo che al contrario di Kolja non l’avrebbe mai costretta a indossare anche il coprispalle.

In fondo c’erano solo tredici gradi e mezzo.

 

Fu lei la prima a vederlo.

-Levočka!- gridò, con la voce tremante d’emozione.

Sotto lo sguardo glaciale dei due poliziotti che l’avevano accompagnato fuori dalla sua cella, Lev alzò gli occhi, che s’illuminarono all’istante, e corse ad abbracciarla.

-Sonjetshka! Nikolen’ka! Papà...-

Fëdor guardò la sigaretta accesa che stringeva ancora tra le dita e gliela tese, con un sorriso.

-Vuoi?-

Lev ricambiò il sorriso e annuì.

-Grazie, papà-

E non si riferiva solo alla sigaretta.

 

-Voglio lavorare alla bancarella della mamma. È un lavoro onesto, no?

Voglio vendere castagne davanti al Ginnasio. Come faceva lei-

Lev aveva un’aria sognante e uno sguardo scintillante che ricordava terribilmente Anastasija, e Sof’ja lo guardava incantata.

-Davvero?-

-Devo solo ottenere la licenza per la bancarella... Ma me la daranno.

Volevano che mi trovassi un lavoro onesto... E io l’ho trovato-

Lev ormai era maggiorenne da ben tre anni, e non potevano impedirgli di vivere con suo padre, poiché questo era il desiderio che aveva manifestato.

Un sovversivo politico e terrorista ex carcerato che finiva a vendere castagne davanti al Ginnasio.

Una soluzione forse da film, ma in cui lui credeva tanto.

E quando credeva in qualcosa era straordinario, Lev, perché non lasciava mai andare quella speranza, quel dolce bagliore illusorio che gli s’era annidato nel cuore.

Era coraggioso, Lev, di un coraggio di strada un po’ ammirevole un po’ incosciente.

Avrebbe avuto la sua bancarella di castagne, avrebbe avuto ancora un sogno da sentir bruciare tra le dita, avrebbe avuto ancora tanto.

 

Carcere di Novosibirsk, 4 Settembre 2006

 

There’s no time to lose, I heard her say

Catch your dreams before they slip away

 

Still I’m gonna miss you

 

Non c’è tempo da perdere, l’ho sentita dire

Afferra i tuoi sogni prima che scivolino via

 

Mi manchi sempre

(Ruby Tuesday, The Rolling Stones)

 

Le mani, quella stretta tanto sospirata.

Le mani ghiacciate di Anastasija e quelle tiepide del sole immaginario di fuori di Lev.

Malinconia sciolta negli occhi, mancava davvero troppo tempo.

Altri quindici anni.

Ma Anastasija non si pentiva e Lev la capiva.

Quando sarebbe uscita, però, avrebbe avuto quarantacinque anni e Lev trenta.

Quel giorno ne avevano trenta e quindici.

Quel giorno...

Qualcosa doveva cambiare.

-Ti voglio bene...- sussurrò Nasten'ka, con voce tremante.

-Sarebbe stato fantastico crescere un figlio come te. Poterti crescere davvero.

Ma anche Fëdor è fantastico. Ci pensa lui a te-

Ed era vero.

Nonostante le quotidiane crisi epilettiche, la vodka e le mille sigarette.

Casa loro era un disastro e uno squarcio di sconvolgente nostalgia.

Le bottiglie vuote e i mozziconi sul pavimento, le foto di Anastasija e Fëdor sulle pareti.

Delitto e Castigo sempre aperto sul comodino di Fëdor, i compiti di russo fatti a mezzanotte con la luce fioca della lampada della scrivania di Lev.

I ricordi, i racconti.

Anastasija...

Che coraggio, e che dolore.

-Tra quindici anni...

Tu sarai così grande, eppure solo allora avrai dei veri genitori.

Ti voglio bene, Levočka. Da morire, da morire! Ti prego, aspettami ancora-

-Mamma...-

Le lacrime agli occhi.

-L'orario delle visite è finito-

-Non è possibile, mamma... Oggi è il tuo compleanno, compi trent'anni, ed io...

Come può essere già finito il tempo?

Mai nessuna eccezione, mai nessuna Giustizia, e alla nostra non ci crede nessuno.

Va bene, sei un'assassina. Ma sei mia madre, e io ti aspetterò.

Ti voglio bene anch'io. Da morire, anch'io. Buon compleanno, a presto.

Tu sei così forte, mamma-

Poi, la notizia.

Putin a Novosibirsk, proprio quel giorno.

Era venuto a fare un discorso nella Центральная Площадь (Tsentral’naya Ploščad’, Piazza Centrale), in seguito alle varie manifestazioni contro di lui che si erano tenute negli ultimi mesi nella Capitale della Siberia.

La speranza negli occhi di Fëdor, la manifestazione.

La vendetta, la rivincita.

La pistola di suo padre nelle mani di Lev, quindicenne distrutto dall'assenza forzata di sua madre, eppure ancora così ardente d'ideali, di coraggio, di speranze di riaverla prima di quei restanti quindici anni che ancora dovevano passare.

Chissà cosa si aspettava, poi.

Se avesse ucciso Putin, cosa sarebbe cambiato?

Ce n’erano tanti, in Russia, di uomini come lui e anche peggio di lui pronti a prendere il suo posto al governo.

Ma Lev...

No, non ci pensava.

Pensava a sua madre, ad Anastasija ch'era stata sbattuta in galera alla sua età, a quel governo tanto ingiusto e al suo dolore da placare.

A suo padre, alle crisi epilettiche, alla pazzia.

Era colpa di Putin, era colpa del governo.

Suo padre era una persona meravigliosa.

Suo padre...

Un cuore così grande, una follia così violenta.

La Russia doveva cambiare, e doveva cambiarla lui, per i suoi genitori.

Lev aveva pensato, in realtà, anche a un'altra persona.

Una persona che non l'avrebbe mai perdonato, ma se avesse dovuto scegliere...

E doveva...

Avrebbe scelto sempre sua madre, e l'illusione.

Aveva scelto.

 

Corri, corri, che fai?

Corri, uomo, lo sai che puoi star da solo

Corri via da lei

Dai pensieri tuoi

Forza, forza, che fai?

Ma non dirmi che vuoi rinunciare al cielo

Di una certa lei

Cosa te ne fai?

Ma se ripenso a certe sere

Mi vien la voglia di fuggire...

(Ci fosse lei, Claudio Baglioni)

 

Era corso nella Центральная Площадь con la pistola, il cuore in gola e gli occhi scintillanti.

Era corso nella Центральная Площадь per fare giustizia e per riavere sua madre.

Non lo sapeva ancora, lui.

Non lo sapeva ancora, che non sarebbe servito a niente.

-Lev!-

L'urlo di suo padre.

L'ultimo sguardo.

La folla nel panico, suo padre e l'epilessia.

Ma stavolta era stata colpa sua.

Colpa di Lev, suo figlio.

Colpa di Lev, che s'era giocato il futuro.

Che se l'era bruciato davvero, il futuro.

 

Buon compleanno, mamma, e perdonami.

E tu, papà...

Papà...

Ti ho rubato la pistola e ti ho spezzato il cuore.

Papà...

Non piangere per me.

Ti giuro che tornerò presto a casa.

Ti giuro che guarirai.

Ti giuro che andrà tutto bene anche per noi, un giorno.

Forse non potremo mai cambiare la Russia...
Cambiarla davvero...

Ma possiamo ancora essere felici.

Sono solo un pazzo terrorista senza futuro, è così?

Sono solo uno stupido ragazzino che credeva di avere in mano il mondo.

Almeno il mio mondo.

Non lo so se riuscirò a cambiare.

Я не знаю (Ya ne znaju, io non lo so), ma non ho paura.

Noi possiamo farcela, papà.

Possiamo farcela anche stavolta.

 

Dite a mia madre che non tornerò

(Sally, Fabrizio De André)

 

Aljona si scostò una ciocca di capelli biondissimi dal viso, con il cuore che le batteva forte.

Cosa stava succedendo?

Cosa sarebbe successo?

Poi sentì lo sparo, e spalancò i lucenti occhioni turchesi.

-Quel ragazzo è un eroe?- chiese a sua madre, Lyudmila Vasil’evna Zanevs’ka-Dostoevskaja, allegra ventottenne ucraina dai lunghi capelli neri e ondulati raccolti in una coda alta, gli occhi incredibilmente azzurri come quelli delle figlie e il fisico slanciato.

Lyuda sorrise, guardando il ragazzino biondo che aveva sparato al Presidente a metà tra lo stupore, la curiosità e l’ammirazione.

-Forse sì-

Ekaterina sgranò gli occhi, alla domanda inopportuna della sorella e soprattutto alla risposta della madre.

-Smettila, Aljonka. Smettila. E tu, mamma, perché le dai retta?

Quel ragazzo ha cercato di uccidere un uomo. Come può essere un eroe?-

Aljona scrollò le spalle.

-A me lui sta simpatico. Putin no-

Ekaterina si morse le labbra, quando Lev Fëdorovič Puškin le passò accanto.

Lo sguardo gli scivolò sulle manette che gli stringevano i polsi, sull’ardore e la sfida che gli lampeggiavano negli occhi e con cui fronteggiava i poliziotti che lo stavano portando via.

Una parola, un nome morì sulle labbra del giovane criminale.

Solo per un istante il suo sguardo cambiò, sembrò più dolce e più triste, meno maledettamente sicuro e fiero del suo tentato omicidio, ma Ekaterina non lo stava già più guardando, o forse non gli credette.

 

Мне жаль, не могу.

Mne žal’, ne mogù.

Mi dispiace, non posso.

Adesso basta, Lev.

 

Немного жаль моей любви

Немного жаль твоей надежды

Немного жаль что потеряли

Друг друга мы в последний раз

 

Nemnogo žal’ moyey lyubvi

Nemnogo žal’ tvoyey nadeždy

Nemnogo žal’ čto poteryali

Drug druga my v posledniy raz

 

È un po’ un peccato per il mio amore

È un po’ un peccato per la tua speranza

È un po’ un peccato che abbiamo perso

Ogni altra ultima volta

(Немного Жаль, Филипп Киркоров

Nemnogo Žal’, È un po’ un peccato, Philipp Kirkorov)

 

Tu lo sai perché l’ho fatto?

Lo sai?

E allora non guardarmi così, Katja.

Non distogliere lo sguardo, non voltarti.

Senza rancore, Katja.

Lo sapevi che un giorno l’avrei fatto.

Lo sapevi.

Lo capisci che non mi pentirò?

Lo capisci che lo rifarei?

Lo capisci che dovevo?

Sei stata coraggiosa a sorridermi, quel giorno.

Sei stata coraggiosa a stringermi la mano.

Cosa c’è, Katja?

Non vuoi più?

Sei stata coraggiosa fino ad oggi...

Però in fondo non è colpa tua.

Tu mi volevi bene davvero.

 

Scusa se ti chiedo scusa

Se non sono lo stesso

Come quei giorni che amavo i sogni tuoi

Tu però te lo ricordi

Te l'avevo detto

 

Com’eri bella quella sera nel mio cuore

L'ultima sera che finisce il primo amore

 

Forse tutta la mia mente è diventata sabbia

Eravamo noi, ricordi, quelli della rabbia

(Algeri, Roberto Vecchioni)

 

 

 

Note

 

If the Russians love their children too - Se anche i Russi amano i loro bambini: Russians, Sting.

Riferito a Lev, Anastasija e Fëdor ;)

 

Inizio col dire che non è assolutamente vero che il 4 Settembre 2006 Putin è andato a Novosibirsk, ce l’ho mandato io a forza per la storia ;)

Questo è un capitolo molto importante, perché cominciamo a conoscere le sorelle Dostoevskij, Aljona ed Ekaterina, Aljonka e Katja.

In una situazione un po’ particolare, il giorno dell’attentato di Lev, quando Aljona ha nove anni ed Ekaterina tredici.

Per quanto riguarda Katja e Lev...

La loro storia è un po’ complicata, ma non fatevi troppe fantasie.

Non erano fidanzati, non esattamente.

Ekaterina... La dovete conoscere, è impossibile descriverla qui nelle note.

E la conoscerete presto ;)

Mentre Aljona...

Beh, Aljona qui era ancora molto piccola, ma non è che sia cambiata poi molto, con gli anni.

Nel prossimo capitolo, finalmente, la vedremo nel 2012 ;)

Quanto alla bancarella di castagne di Lev... Ecco, anche questa sarà molto importante per la storia, poi capirete perché ;)

 

A presto!

Marty

 

 

Quattro

Lose your dreams and you will lose your mind

Perdi i tuoi sogni e perderai la testa

 

Malgrado il male che tu senti

Devi partire senza tornar

(Devi Sapere, Charles Aznavour)

 

Novosibirsk, 4 Dicembre 2012

 

Si diventa grandi, e niente fa più male

Nemmeno il primo male al cuore

(Carnival, Roberto Vecchioni)

 

Lev vendeva castagne, adesso.

Due mesi dalla sua scarcerazione, due mesi di discreti affari.

Katja era ancora bella da morire.

L’aveva vista una volta mentre usciva di casa per andare all’Accademia di Danza Classica.

Sarebbe diventata una ballerina del Bol’šoj come sua madre.

Qualche volta si era già esibita al Новосибирский Театр оперы и балета (Novosibirskij Teatr opery i baleta, Teatro dell’opera e del balletto di Novosibirsk).

Era davvero bravissima, questo Lev se lo ricordava.

Katja, però, lui non l’aveva mai avuta abbastanza nel cuore.

Era così terribile da dire, faceva male anche a lui.

In fondo erano sempre stati solo amici.

Un po’ di più nella mente, un po’ di meno nella realtà.

L’aveva riconosciuta subito, sebbene non la vedesse da sei anni.

I lucenti capelli neri raccolti in una lunga treccia, i limpidi occhi azzurri più gelidi che mai.

Aveva sentito una stretta al cuore, Lev, perché non se la ricordava così.

Così algida, altera e irraggiungibile.

Aveva diciannove anni, adesso, Ekaterina Sergeevna Dostoevskaja.

L’ultima volta che Lev l’aveva vista, il 4 Settembre 2006, tredici.

Aveva i capelli sciolti e gli occhi più luminosi, e nella Центральная Площадь, prima che lui sparasse, scherzava con sua sorella minore, quella biondina dagli occhi sempre colmi di curiosità.

Gliene aveva parlato solo poche volte, Katja, e sempre distrattamente, di sfuggita.

Una di quelle volte, però, gli aveva rivolto uno sguardo immensamente triste, e aveva mormorato, cupa:

-Lei ti assomiglia, Lev. Ti assomiglia tanto-

E quando lui le aveva chiesto che cosa intendesse, la giovane ucraina era stata piuttosto enigmatica, ancora.

-Lei sarà come te. Ma ora non pensarci, Lev. Forse abbiamo ancora un po’ di tempo-

Chissà a che cosa le serviva, poi, quel tempo.

Comunque, non era bastato.

 

Yesterday don’t matter, if it’s gone

 

Ieri non importa, se è passato

(Ruby Tuesday, The Rolling Stones)

 

[...]

 

E all’improvviso non ne vale più la pena

Nemmeno di capire

(Carnival, Roberto Vecchioni)

 

Vicino a Novosibirsk c’era un lago artificiale, detto Новосиби́рское Водохрани́лище (Novosibirskoe Vodočranilišče, Bacino di Novosibirsk) o Обско́е Мо́ре (Obskoe More, Mare dell’Ob), che da Novembre ad Aprile era ghiacciato, e i ragazzi di Nostal’hiya, che non abitavano tanto lontano, in quei mesi ci andavano a pattinare.

Quel giorno c’erano quarantadue gradi sotto zero, e Lev si scaldava arrostendo castagne.
Erano le quattro del pomeriggio, e di tanto in tanto qualche ragazzo si toglieva i pattini per andare da lui a comprarne un cartoccio.

Lo guardavano ancora un po’ perplessi, un sovversivo politico e terrorista ex carcerato che vendeva castagne fuori dal Ginnasio era surreale, ma sulle sue castagne non c’era niente da ridire, sebbene le avesse arrostite un pregiudicato.

Alle quattro e dodici minuti passarono davanti alla sua bancarella due ragazzine che parlavano di un’interrogazione di scienze andata incredibilmente bene e di un errore troppo cretino fatto nella verifica di russo.

Lev alzò lo sguardo, incuriosito.

Non si fermarono da lui, ma ebbe modo di guardarle lo stesso.

Sembravano così giovani, dovevano avere pressoché l’età di Sof’ja.

Una delle due aveva dei capelli che assomigliavano a quelli di Katja, nerissimi e lunghi almeno fino alla vita, raccolti in una treccia con un nastro azzurro, due ridenti occhioni anch’essi neri e la pelle dorata, di due o tre tonalità in più di quella degli altri Siberiani.

Dai colori non sembrava molto russa, almeno non di Novosibirsk, ma aveva i tipici lineamenti slavi ed era lì, quindi doveva esserlo per forza, in un modo o nell’altro.

Sembrava... Andalusa, ecco.

Andalusa dai tratti slavi.

A Lev venne da ridere.

Si poteva avere più fantasia?

Però era davvero graziosa.

Negli occhi azzurrissimi del giovane Siberiano, oltre alla spensierata curiosità di prima, scintillò anche una sincera ammirazione.

E la sua amica?

La sua amica aveva dei capelli abbaglianti, Lev ci perse un paio di diottrie.

Lui aveva sempre avuto una vista discreta, ma...

Dio, il sole a Novosibirsk a Dicembre non se l’aspettava nessuno.

Erano di un biondo avorio mai visto, chiarissimo e assurdamente luminoso.

E poi... La lunghezza.

Lev bruciò almeno una decina di castagne, da tanto ch’era sconvolto.

Superavano la metà coscia, quei capelli, e le coprivano tutto il cappotto grigio che indossava, deliziosamente ondulati.

Gli occhi, dal taglio sottile e lievemente allungati verso le tempie, erano azzurro chiaro, e la pelle nivea e luminosa.

Quella ragazzina pareva scolpita nella neve.

Lev non aveva dubbi che fosse Siberiana, perdutamente Siberiana.

Era quel genere di ragazza che anche all’estero non si poteva dire solo ch’era russa, ma proprio siberiana.

Poteva essere solo Siberiana, nativa di Novosibirsk.

-Wow... Accidenti, che schianto- sussurrò il bel Puškin, stordito.

La seguì con lo sguardo finché non superò definitivamente la sua bancarella, dopodiché abbassò gli occhi sulle sue castagne.

-Христос, каштаны! (Khristos, kaštany! Cristo, le castagne!) Oh, benedetta девушка (djévuška, ragazza)... Mi ha fatto distrarre, da tanto ch’era красивая (krasívaya, bella).

Anche la sua amica, eh... Ma lei era... Abbagliante-

Parlava da solo, Lev, o forse alle sue castagne.

Alle sue castagne miseramente bruciate.

Improvvisamente, però, sebbene lei avesse già superato la sua bancarella da un pezzo, e ormai la si poteva vedere soltanto di spalle -e di capelli-, a Lev venne in mente che aveva qualcos'altro di particolare, quella biondissima fanciulla, la più Siberiana delle Siberiane.

Un paio di pattini tra le mani.

Stava andando al lago, allora.

Anche lei.

E forse, prima di quella sera sarebbe andata a chiedergli un cartoccio di castagne.

Assorto com'era in questi pensieri, il ragazzo non degnò della minima intenzione il signore che ormai da cinque minuti buoni gli stava chiedendo, per l'appunto, delle castagne.

Riscossosi di colpo, Lev annuì e, cercando di riacquistare un’aria professionale, riempì un cartoccio con le castagne che avevano appena superato ogni limite di carbonizzazione.

-Sono bruciate- gli fece notare l'ormai ex cliente, gelido.

Il giovane siberiano abbassò lo sguardo sulle castagne che aveva messo nel cartoccio e sbiancò.

-Già- borbottò, imbarazzato.

Dunque, senza pensarci due volte, lo gettò alle sue spalle, per poi rivolgere un sorriso smagliante al signore.

-Desideravate?-

 

In riva al lago, Aljona si slacciò i pattini, esausta, ma con un sorriso semplicemente radioso sulle labbra.

Aveva pattinato per tutto il pomeriggio, ed era davvero troppo felice.

Sua madre e sua sorella erano due ballerine classiche, e Aljonka la loro stessa passione per la danza l’aveva trasferita sul ghiaccio.

Voleva diventare una pattinatrice artistica, lei.

-Sei troppo brava, Aljonka- sospirò Khadija, sedendosi accanto a lei -Anche più di Katja-

Aljona sussultò, a quel paragone.

-È diverso. Katja è brava a teatro, io sul ghiaccio-

Khadija sorrise, annuendo.

La sua amica sembrava sempre considerare ogni complimento rivolto a lei, solo a lei, come una critica a sua sorella, e non riusciva mai ad esserne veramente contenta, contenta per lei.

Aljona voleva tantissimo bene a Ekaterina, forse troppo, anche se negli ultimi tempi era diventata così severa e le lanciava certe occhiatacce spesso immotivate con quegli occhi identici ai suoi ma cento volte più duri, più cupi, come se ce l’avesse con lei a prescindere, senza possibilità di perdono.

Si sentiva quasi in dovere di difenderla, anche se era Katja la sorella maggiore, di quattro anni più grande di lei.

-Volevo solo dire che sei bravissima- la rassicurò Khadija -Solo questo-

Aljona sorrise di un sorriso dolcissimo.

-Certo. Grazie-

-Non hai voglia di castagne?- cambiò argomento Khadija, e gli occhi chiarissimi di Aljona s’illuminarono.

-Sarebbe... Fantastico-

La biondina cercò il portafoglio nella sua borsa azzurra e poco dopo le tese una manciata di kopeki.

-Vai tu?-

-Да...- Da, Sì, bofonchiò Khadija, alzando gli occhi al cielo.

-Спасибо- Spasibo, Grazie, sorrise Aljonka.

Per tutta risposta, Khadija le fece la linguaccia.

-Tutto per la futura stella del pattinaggio artistico su ghiaccio russo!-

-Dai, Esmeralda...-

Aljona l’aveva chiamata con il suo soprannome storico, che Khadija amava e odiava al tempo stesso, e quest’ultima sgranò gli occhi color carbone, esasperata.

-Sono uzbeka, Христос, non andalusa!  Sai, c’è un po’ di differenza tra Tashkent e Siviglia!-

-Ma tu adori essere chiamata così, sotto sotto...-

Indispettita, la quindicenne uzbeka si chinò a raccogliere un pugno di neve e lo tirò alla sua fin troppo irriverente amica bionda.

-Закрой рот, Алёнка-

Zakroy rot, Aljonka.

Chiudi la bocca, Aljonka.

Quando Khadija si fu allontanata, Aljona si spostò i lunghissimi capelli biondi su una spalla e cominciò ad intrecciarli.

I pattini di fianco a lei, lo sguardo sognante.

Chissà se Katja sarebbe stata di buon umore, quella sera.

Chissà com’era andata la sua lezione di danza, lei era così brava, la più brava.

Non c’era mai stata rivalità tra di loro, perché inseguivano due sogni diversi.

Ekaterina, però, di sogno ne nascondeva anche un altro.

Ekaterina, quella sera, l’avrebbe messa in guardia dal ragazzo delle castagne.

Aljona quel pomeriggio aveva mangiato le castagne, ma non aveva fatto caso al ragazzo che le vendeva, perché a comprarle era andata Khadija, e quando erano passate insieme davanti alla sua bancarella era distratta.
Non si ricordava molto bene di lui, il giorno dell’attentato era piccola, ed erano passati sei anni.

Ekaterina, invece, di quel giorno ricordava tutto.

E non era più la stessa con Aljona perché sapeva che lei, al suo posto, Lev l’avrebbe perdonato.

 

Io non ti conosco
Io non so chi sei
So che hai cancellato
Con un gesto i sogni miei
Sono nata ieri
Nei pensieri tuoi
Eppure adesso siamo insieme
Non ti chiedo, sai
Quanto resterai
Dura un giorno la mia vita
Io saprò che l'ho vissuta
Anche solo un giorno
Ma l'avrò fermata insieme a te

(Insieme, Mina)

 

 

 

 

Note

 

Lose your dreams and you will lose your mind - Perdi i tuoi sogni e perderai la testa: Ruby Tuesday, The Rolling Stones.

 

Il primo “incontro” tra Lev e Aljona, più tra Lev e Aljona che tra Aljona e Lev, a dir la verità ;)

Abbiamo conosciuto un po’ Aljona e Khadija, e ho accennato il rapporto tra le due sorelle, Aljonka e Katja.

Katja e Lev sono ancora un mistero, ma loro si sveleranno poco a poco.

Per il momento Lev l’ha rivista, ma Katja non ha ancora rivisto lui ;)

Lev le ha viste bene entrambe, le sorelle Dostoevskij, sono loro che non hanno ancora incrociato il suo sguardo ;)

A proposito, quando ho definito Ekaterina “la giovane ucraina”, è perché lei è nata in Ucraina come sua madre Lyudmila, a Velikie Soročincy, la città di Gogol’, mentre Aljona è nata a Novosibirsk, quindi è siberiana di origini ucraine, lei.

Sergej, il padre, è russo, siberiano come loro.

Dovrei aver detto tutto...

Stavolta non mi dilungo troppo in commenti sul capitolo perché mi piacerebbe sentire le vostre opinioni al riguardo ;)

 

A presto,

Marty

 

 

Cinque

Father, if Jesus exist, then how come he never lived here?

Padre, se Gesù esiste, perché non è mai venuto a vivere qui?

 

Novosibirsk, 5 Dicembre 2012

Ностальгія, 7 Достоевский Проспект

Nostal’hiya, 7 Dostoevskij Prospekt

Nostal’hiya, 7 Prospettiva Dostoevskij

Casa Puškin

 

I looked out across
The river today
I saw a city in the fog
And an old church tower
Where the seagulls play

 

And all this time
The river flowed
Endlessly
To the sea

 

Oggi ho guardato fuori

Al di là del fiume

Ho visto una città avvolta nella nebbia

E un vecchio campanile

Dove giocano i gabbiani

 

E per tutto questo tempo

Il fiume ha scorso

Senza fine

Fino al mare

(All This Time, Sting)

 

-Левочка! Завтрак!- Levočka! Zavtrak! Levočka! La colazione!, gridò Fëdor alle otto e quaranta del mattino, apparendo in pigiama sulla soglia della camera del figlio.

-Я иду, папа, я иду...- Ya idù, papa, ya idù... Vengo, papà, vengo..., sussurrò Lev, affacciandosi da dietro la copertina di Война и Мир (Vojna i Mir, Guerra e Pace), che stava rileggendo almeno per la settima volta.

Molti non arrivavano nemmeno alla fine, ma lui...

Lui di Tolstoj aveva il nome, e adorava quel libro da quando aveva undici anni.

-Хорошо... Я иду одеться- Khorošò... Ya idù objét’sya. Va bene... Io vado a vestirmi, rispose Fëdor, guardandolo con un sorriso davvero dolcissimo, un sorriso che non aveva da sei anni.

Era così felice che suo figlio fosse tornato...

Che Lev ce l’avesse fatta, che Lev fosse più forte di lui.

E ringraziava Anastasija.

La ringraziava per avergli lasciato lui.

Parevano fratelli, a prima vista, i due Puškin.

Anche se Fëdor aveva i capelli nero ossidiana e Lev biondo grano, avevano gli stessi occhi azzurri, lo stesso sguardo che lasciava senza fiato e al contempo terribilmente confuso chiunque lo incontrasse.

Lev aveva ventun anni e Fëdor trentasette, davvero in pochi li avrebbero detti padre e figlio, davvero in pochi avrebbero indovinato.

Aveva un’aria così da ragazzino, Fedja, ma senza fare assolutamente niente per averla, un’aria smarrita da bambino e la mania di mordersi le labbra continuamente, tra una sigaretta e l’altra.

Quando camminava per la strada dimostrava vent’anni, vent’anni e un sogno massacrato in fondo agli occhi, un amore graffiato via dal cuore da una legge forse non troppo sbagliata ma maledettamente ingiusta per lui, per lui che aveva perso sua moglie, per lui che tra le dita stringeva aria gelida e non i capelli dorati di Anastasija, per lui che sembrava la reincarnazione di Dostoevskij o di Raskòlnikov, per i mille tormenti e per le mille ferite.

Lev, invece, era sempre così sicuro...

Magari distrutto, ma sostanzialmente sicuro.

Fëdor a volte lo invidiava, gl’invidiava quell’aria spavalda che lui aveva perso a sedici anni, quando i poliziotti avevano messo le manette ad Anastasija e lui era crollato sul marciapiede in preda alle lacrime e agli spasmi dell’epilessia.

Era sempre stato troppo fragile, Fedja, in fondo.

Ma Lev aveva preso da Anastasija, Lev non avrebbe mai lasciato andare una sola stella, Lev era l’eroe di Fëdor, l’eroe di suo padre, e tutta la sua speranza.

Fëdor era il figlio di un Antistalinista, era il figlio di un proletario siberiano che aveva passato dieci anni ai lavori forzati ed era stato ucciso, poi, a cinquantanove anni, sul Lungoneva Dvorcovaja di San Pietroburgo da un uomo del quale era stata riconosciuta solo la divisa dell’Esercito Olandese.

Lo stesso uomo che gli aveva sparato nel 1982, quando Fëdor aveva sette anni e suo padre, allora quarantunenne, l’aveva accompagnato al Новосиби́рское Водохрани́лище a pattinare.

Fëdor non avrebbe mai dimenticato gli scintillanti occhi grigi di quell’uomo.

L’Olandese che aveva sparato a suo padre e poi l’aveva ucciso, diciannove anni dopo.

Fëdor aveva seri problemi mentali, era epilettico e aveva il cuore infranto, ma Lev gli bastava per combattere le sue crisi, gli sarebbe bastato, adesso ch’era libero.

Lev era il figlio di uno pseudo - eroe sedicenne che tutto il coraggio che aveva l’aveva bruciato nell’amore e di una ragazzina straordinaria, una madre incosciente che lui aveva perdonato subito, anche se forse non avrebbe dovuto, anche se forse un altro al suo posto non l’avrebbe fatto.

Lev era il figlio di Anastasija e Fëdor, ed era figlio della Siberia, della Giustizia proletaria e della Rivoluzione.

 

Quando Lev andò in cucina per la colazione, Fëdor, con un paio di jeans scuri, una camicia azzurra stropicciata fuori dai pantaloni e a piedi nudi, stava fissando un biscotto con il buco con aria persa e un sorriso distratto.

Levočka sorrise intenerito, sembrava proprio un bambino, suo padre.

Se non fosse stato per il pacchetto di sigarette mezzo vuoto accanto alla tazza del thé, se non fosse stato per il veleno che aveva dentro, se non fosse stato per quel destino infame.

-Привет!- Privjét! Ciao! esclamò Lev, allegro, e Fedja alzò lo sguardo.

Gli s’illuminarono gli occhi, quando lo vide.

-Присять- Prisját’, Siediti, gli sussurrò, indicandogli la sedia accanto a lui.

-Как тебя дела?- Kak tibjá dilá? Come stai?, gli domandò Lev, sedendosi.

Fëdor scrollò le spalle, evasivo.

-А тебя?-

A tibjá?

E tu?

-Спасибо, хорошо...- Spasibo, khorošo... Bene, grazie... brontolò Levočka, insoddisfatto dell’atteggiamento del padre.

-Что ты делаешь сегодня?-

Čto delayeš’ sivódnja?

Cosa fai oggi?

-Сегодня...- mormorò Lev, pensieroso -Я не знаю. Но...-

Sivódnja... Ya ne znaju. No...

Oggi... Non lo so. Ma...

-Вчера... Одна девушка. Так красивая... Белокурой, невероятный волосы. Я...

Учился в Гимназии, она-

Včerá... Odná djévuška. Tak krasívaya... Belokuroy, neveroyatnyy volosy. Ya...

Učilsya v Gimnazii, ona.

Ieri... Una ragazza. Così bella... Bionda, dei capelli incredibili/favolosi. Io...

Studia al Ginnasio, lei.

-И...?- I...? E...? chiese Fëdor, con gli occhi luminosi, curioso di conoscere le intenzioni del figlio.

Lev gli rivolse un sorriso enigmatico e uno sguardo sognante.

-Я ещё не знаю-

Ya ješčó ne znaju.

Ancora non lo so.

 

Lascia che sia
Tutto così
E il vento
Volava
Sul tuo foulard
Avevi già
Preso con te
Le mani
Le sere
La tua allegria
Non tagliare i tuoi capelli, mai
Mangia un po' di più, che sei tutt'ossa
E sul tavolo, fra il thé e lo scontrino
Ingoiavo pure questo addio...
Lascia che sia
Tutto così
E il cielo
Sbiadiva
Dietro le gru
No, non cambiare mai
E abbi cura di te
Della tua vita
Del mondo
Che troverai
Cerca di non metterti nei guai
Abbottonati il paltò per bene
E fra i clacson delle auto e le campane
Ripetevo: “Non ce l'ho con te”

E non darti pena, sai, per me

Mentre il fiato si faceva fumo

Mi sembrava di crollare piano piano

E tu piano piano andavi via...

(Solo, Claudio Baglioni)

 

[...]

 

La vita è un sogno senza senso

Eppure ne ho un bisogno immenso

E penso a lei, e penso a lei

È tutto quanto, è tutto quello che vorrei

(Ancora No, Claudio Baglioni)

 

Ностальгія, 9 Достоевский Проспект

Nostal’hiya, 9 Dostoevskij Prospekt

Nostal’hiya, 9 Prospettiva Dostoevskij

Casa Dostoevskij

 

Sette e quarantacinque.

E quarantacinque!

Aljona si maledisse per l'ennesima volta.

Il ritardo, la sua eterna condanna.

Ma perché non riusciva mai a svegliarsi in tempo?

Nemmeno mettere Ты моей никогда не будешь (Ty moyey nikogda ne budesh', Tu non sarai mai mia) di Dmitrij Malikov come sveglia sul cellulare era servito.

Quando suonava s'incantava ad ascoltare la canzone, e quando finiva, puntualmente, si riaddormentava.

O fantasticava.

Chissà se lei avrebbe mai incontrato un ragazzo che non sarebbe mai stato suo.

Si vestì velocemente, tenendo d'occhio l'orologio con il cuore in gola.

Jeans grigi, camicia lunga a fantasie bianche e blu, golfino attillato nero e stivali neri.

Poi si sfilò dal polso l'elastico per capelli azzurro, il suo preferito, e, dopo un discreto numero di spazzolate e un’accurata distribuzione di olio d’Argan sulla parte lunga, si raccolse quell'invidiabile folta massa di soffici boccoli dorati in una coda alta, che nonostante l'altezza, e nonostante anche Aljona fosse alta, all'incirca un metro e settantatré, le sfiorava l'inizio delle cosce, ondeggiando ad ogni suo movimento.

Sarà stata anche in abbondante ritardo, ma i capelli non li poteva trascurare per nulla al mondo.
Gettò un'ultima occhiata critica allo specchio, dunque, abbastanza soddisfatta, prese lo zaino che aveva appoggiato sul letto per ultimarlo con i libri di quella mattina, acchiappò al volo il cellulare dal comodino e si affrettò a scendere in cucina.

-Добрий день!- Dóbrij djén’! Buongiorno!, esclamò allegramente sulla soglia, vedendo Katja sorseggiare il suo thé con aria estremamente seria, troppo seria.

-Добрий день- rispose la sorella, con un fil di voce.

-Ehi...-

-Non perdere tempo, Aljonka. Sei già in ritardo-

-Ma...-

-Ti ho scaldato un cornetto al burro. È ancora nel microonde, prendilo-

-Va bene... Grazie-

-Stai attenta-

Aljona inarcò un sopracciglio biondo, perplessa.

-Al cornetto?-

-Ma no... Quando esci... Stai attenta-

-Sto sempre attenta, Katja-

-In questo periodo... Di più-

-Oggi esci con Aleksandr?-

-Да, почему?-

Da, počemù?

Sì, perché?

-Lui lo sa che non lo ami?-

-Aljona...-

-Buona giornata, Ekaterina!-

Aljona bevve un sorso di thé, prese il cornetto dal microonde, lo avvolse velocemente in un tovagliolo di carta e poi corse fuori di casa.

Aveva un tremendo nodo in gola.

Perché Ekaterina si comportava così?

Lei davvero non capiva...

Ma Ekaterina non voleva che lei capisse.

Non voleva farle capire.

-Aljona...-

Ekaterina si morse nervosamente le labbra, guardandola uscire di fretta, offesa, arrabbiata e triste per la sua assurda apatia.

Allontanò la tazza di thé con un gesto di stizza e si alzò da tavola, confusa.

Dieci minuti dopo era in camera sua, la testa affondata nel cuscino.

I suoi lunghi capelli neri sconvolti, arruffati da far spavento, il trucco colato sui suoi occhi azzurri.

Le scarpette da ballo di raso bianco lanciate contro il muro, una canzone interrotta sull’ipod che stringeva tra le dita, guardandosi le unghie dallo smalto graffiato e cercando di non pensare al titolo.

Ты моей никогда не будешь, Дмитрий Маликов.

Ty moyey nikogda ne budesh’, Dmitrij Malikov.

Tu non sarai mai mio.

E un sorriso terribilmente consapevole che le nasceva sulle labbra screpolate, morsicate a sangue per la rabbia e l’impotenza, il dispiacere per la reazione di Aljona e la paura.

Aveva ragione, la sua sorellina.

Ma lei non voleva darle ragione.

Non voleva che lei sapesse.

Non voleva che lei incontrasse...

Lev.

Il suo Lev.

Ad Aljona lei invidiava l’innocenza.

La dolcezza e la fortuna di essere così tanto diversa da lei.

 

Sono più grande, ho dormito più di lei
E del suo cuore
Chiuso in cantina
Delle sue guance
Pane caldo della mattina
Di quel suo viso
Diamante puro
Di quella schiena che le tiene l'anima stretta al sicuro

(Signora delle ore scure, Claudio Baglioni)

 

Aljona si guardò intorno, cercando Khaadija tra gli studenti affollati davanti al Ginnasio.

Non vedendola, diede un morso al cornetto al burro.

Sebbene fare colazione per strada non fosse nei suoi programmi, così aveva risparmiato tempo, quindi ora era in orario, più o meno.

La sua amica uzbeka, però, non era ancora arrivata, e Aljona rammentò con un certo disappunto di aver dimenticato la merenda.

Di tornare a casa non se ne parlava, quindi avrebbe dovuto arrangiarsi a comprare qualcosa al bar.

Doveva avere qualche rublo nello zaino, per fortuna.

-Aljona!-

La biondina si voltò, stupita.

Sulle prime non aveva riconosciuto la voce, ma quando, voltandosi, incontrò i lucenti occhi verdi, color acquamarina, di Aleksandr Hennadievič Tolstoj, sorrise sinceramente.

-Привет, Алек!-

Privjét, Alek!

Ciao, Alek!

-Привет, Алёнка...-

Privjét, Aljonka...

Ciao, Aljonka...

Aveva un’aria malinconica, Alek.

Era sempre stato un bel ragazzo, con quei capelli castano chiaro sempre scompigliati e gli occhi cristallini, l’aria tormentata da eroe romantico e quel sorriso allegro e fanciullesco così spontaneo e contagioso.

Aveva ventitré anni ed era di Akademgorodok, a circa venti verste da Novosibirsk, dove frequentava l’ultimo anno della Новосибирский Государственный Университет (Novosibirskij Gosudarstvennyy Universitet, Università Statale di Novosibirsk), alla facoltà di fisica nucleare.

Aljona lo trovava “un ragazzo incantevole” e anche molto simpatico.

Era il fidanzato di Ekaterina, e questo lasciava sempre a tutti qualche perplessità.

Katja non sembrava poi così tanto innamorata, anzi.

Lui sì, però.

Lui troppo.

-Твоя сестра?- Tvoya sistrá? Tua sorella?, le chiese, e Aljona capì tutto.

-Мне жаль...- Mne žal’... Mi dispiace..., mormorò Aljonka, e Aleksandr si accigliò.

-È in casa, ti aspetta, ma è di pessimo umore-

-Come al solito- cercò di sorridere Alek, vagamente rassicurato.

-Già. Come al solito-

-Beh. Я иду, allora-

Ya idù.

Io vado.

-Идешь...-

Idesh’...

Vai...

-Пока!-

-Пока!-

Poká!

Ciao!

(Saluto di congedo)

 

Aljona si morse le labbra, guardandolo andare verso casa sua.

Sperava solo che Ekaterina non gli facesse troppo male.
Sperava.

 

Quando tu l’hai visto

Sei cambiata

Ti sei illuminata

“È simpatia”

Non era vero

“Io sono tua”

Non era vero

(La spada nel cuore, Patty Pravo)

 

In quel momento le venne un’idea.

Ecco cosa poteva comprare per l’intervallo.

Un cartoccio di castagne.

Un cartoccio di castagne alla bancarella del ragazzo da cui Katja l’aveva messa in guardia la sera prima.

Perché, diceva, lui era Lev Fëdorovič Puškin, e sei anni prima aveva fatto un attentato a Putin.

Lev Fëdorovič Puškin.

Il ragazzo biondo del 4 Settembre 2006.

Il ragazzo con la pistola.

Il figlio di Anastasija Nikolaevna Rostova, l’assassina, e di Fëdor Aleksandrovič Puškin, l’epilettico.

Questo era quello che sapeva, tutto quello che sapeva.

Ma lei doveva solo comprare un cartoccio di castagne, e non le sembrava poi così pericoloso.

Del resto, se gli avevano concesso la licenza adesso doveva essere un po’ più innocuo.

E poi...

Lei non aveva paura.

Non di lui.

 

Con il portafoglio in mano, si avviò a passo svelto verso la bancarella.

Doveva fare in fretta.

Forse aveva risparmiato il tempo della colazione, ma poi si era fermata a parlare con Aleksandr...

Sì, doveva proprio sbrigarsi.

Quando fu davanti alla bancarella, alzò lo sguardo sul famoso Lev.

Prima ancora che lei cominciasse a parlare, il ragazzo sgranò gli occhi.

Occhi stupendi, di un celeste che pareva avere tutte le sfumature del lago ghiacciato su cui Aljonka amava pattinare.

Le mancò un po’ il respiro, e fece un passo indietro.

E poi, perché la guardava così?

Brillavano, gli occhi azzurri di Lev.

Per lei?

-Привет...- mormorò per primo il giovane Puškin, cercando di controllarsi.

-При... Привет- rispose Aljona, un po’ turbata.

-Cosa... Desideri?-

Una domanda incredibilmente cretina, dato che lui vendeva castagne, solo castagne, ma in quel momento il dettaglio non gli sovvenne proprio.

-Я... Allora... Uno... Un cartoccio, sì- sussurrò a voce bassissima, tanto che Lev fece molta fatica a sentirla.

-Di castagne?-

-Да...-

Un filo di voce, un sorriso tremante.

Il batticuore di Lev assomigliava allo sfrigolio delle castagne sul fuoco, l’imbarazzo di Aljona la obbligava a tenere lo sguardo turchino incollato alle punte dei suoi stivali.

Non li aveva mai guardati così a lungo, né con così tanta attenzione.

Era...

Era un bel ragazzo, Lev.

Era stato in prigione, ed era anche tanto più grande di lei.

Aljonka era terribilmente a disagio, e lui, altrettanto emozionato, si concentrò sulle castagne per non combinare disastri, non con lei.

-Eccole- sorrise, quando il cartoccio fu pronto.

Aljona aveva letto il prezzo di un cartoccio medio sul cartello e aveva già disposto i kopeki necessari sulla bancarella.

Prima di allungarglielo, però, Lev trovò il coraggio di dirle quello che pensava da quando l’aveva vista il giorno prima.

-У тебя очень красивые волосы-

U tibjá óčin’ krasívyje vólosy.

Hai dei capelli bellissimi.

Aljona arrossì furiosamente, ma nonostante il grande imbarazzo e la grande emozione cercò ugualmente di alzare lo sguardo e di accennare un sorriso.

Aveva così tanta voglia di sorridergli, se solo fosse riuscita a smettere di mordersi le labbra...

-Спасибо...-

Spasibo...

Grazie...

-Le tue castagne-

Lev gliele tese con un sorriso abbagliante.

-Спасибо- ripeté Aljona, prendendole.

-Когда мы снова увидмся?-

Kogdá my snóva uvídimsja?

Quando ci rivediamo?

La biondina sgranò gli occhi.

-In... In che senso?-

-Oh... Я не знаю... Здесь?-

Ya ne znaju... Zdjés’?

Non lo so... Qui?

-До... До скорово-

Do... Do skórovo.

A... A presto.

-Ждать... Как тебя зовут?-

Ždat’... Kak tibjá zovut?

Aspetta... Come ti chiami?

-Алёна...-

Aljona...

-E poi?-

-Алёна Сергеевна Достоевская-

Aljona Sergeevna Dostoevskaja.

Lev sbarrò gli occhi, a sentire quel patronimico e quel cognome.

Era lei...

Era lei la sorella di Ekaterina.

 

Mamma mia, here I go again

My, my, how can I resist you?

 

Mamma mia, mi succede di nuovo

Mia cara, come posso resisterti?

(Mamma Mia, Abba)

 

 

 

 

Note

 

Father, if Jesus exist, then how come he never lived here? - Padre, se Gesù esiste, perché non è mai venuto a vivere qui? - All This Time, Sting.

 

Ed ecco il primo incontro tra Lev e Aljona, e qualche notizia in più su Fëdor e Katja ;)

Fëdor, ormai penso si sarà capito, è il mio personaggio preferito, è un po’ a metà tra Dostoevskij e Ròdja Raskòlnikov, e al tempo stesso è solo il mio Fëdor ;)

Ekaterina è ancora piuttosto enigmatica, ma penso si sia capito il suo legame con Lev...

Più tra lei e Lev o tra Lev e lei?

Chi dei due ci teneva di più?

Abbiamo conosciuto il fidanzato di Katja, Aleksandr Tolstoj, personaggio che a me piace molto, e poi...basta, credo, il capitolo è lunghissimo e tra poco devo andare mangiare, dopo pranzo ho lezione di russo, appunto, e dopo la lezione di russo ho una versione di greco di compito per domani...

Se mi dilungo anche nelle note sono finita ;)

Sono aumentati i discorsi in russo e spero che non vi dispiaccia, mi viene troppo naturale, tutte le cose che so dire in russo le scrivo, anche perché i nostri protagonisti sono russi, quindi non ho freni ;)

Spero davvero che il capitolo vi sia piaciuto!

 

A presto,

Marty

 

 

 

 

Sette

Signora delle ore scure

 

Adolescente, nuca morbido sentiero
Dove cammino i miei sguardi
A guardia del suo sonno, immobile guerriero
Le ragnatele del giorno
Da allontanare via da lei con una lancia

(Signora delle ore scure, Claudio Baglioni)

Novosibirsk, 7 Dicembre 2004

 

She just said: “Joe, I gotta go.
We had it once we ain't got it any more”

 

Lei disse solo: “Joe, io devo andare.

Abbiamo avuto una possibilità, non ne avremo più”

(Downbound Train, Bruce Springsteen)

 

Quel giorno era finita tardi, la lezione di danza.

Erano le sette di sera e Katja era sfinita, ma anche tanto orgogliosa dei risultati ottenuti e dei complimenti ricevuti.

Dello sguardo adorante dell’insegnante ad ogni suo passo sulle punte, dell’ammirazione mista ad invidia delle sue compagne.

Lei era la migliore.

Ekaterina Sergeevna Dostoevskaja sarebbe diventata una stella della danza classica russa.

Una stella del Bol’šoj.

Era un po’ un prodigio, Katja, con i suoi undici anni e quel talento straordinario per la danza.

Appena fuori dall’Accademia si sciolse i lunghissimi capelli neri, che le ricaddero lungo i fianchi in morbide onde color ebano.

Sul marciapiede di fronte a lei, un ragazzo biondo fumava una sigaretta.

La guardava.

Katja non se ne accorse subito, e quando lo fece rimase inizialmente stupita, stranamente emozionata.

Dopo un po’ gli sorrise, e stavolta fu lui a stupirsi.

Forse...

Ma sì, era buio, non l’aveva riconosciuto.

Altrimenti non l’avrebbe fatto.

Non avrebbe avuto il coraggio di sorridergli.

Non a lui.

Ricambiò, dapprima incerto, ma con gli occhi che gli brillavano.

Era uscita dall’Accademia di Danza Classica...

Quindi era una ballerina.

Lui era Lev, lo sbandato figlio di Fëdor e Anastasija, il migliore della classe in letteratura russa, ma sempre il peggiore nella mente dei suoi insegnanti e dei suoi compagni.

Lei non lo sapeva?

Lev le sorrise e poi le sorrise ancora.

O non lo sapeva, o era più coraggiosa di tutti gli altri.

Poi Katja corse verso casa, era davvero tardi.

E anche Lev, da lì a poco, sarebbe tornato da suo padre.

Lui, però, quella ballerina avrebbe voluto rivederla.

Avrebbe voluto parlarle.

Forse lei aveva qualche pregiudizio in meno.

Forse lei aveva qualcosa in più.

 

 Ностальгія, 9 Достоевский Проспект

Nostal’hiya, 9 Dostoevskij Prospekt

Nostal’hiya, 9 Prospettiva Dostoevskij

Casa Dostoevskij

 

Come aprì la porta di casa, Katja si ritrovò tra le braccia la piccola Aljona, allora un delizioso scricciolo con una nuvola di capelli biondissimi e due occhioni azzurri straordinariamente luminosi, specchi del cielo più sincero, più incantevole e meno ingannevole di Novosibirsk.

Strappava un sorriso a tutti, quell’adorabile fatina, con la sua disordinata, fantasiosa allegria e la passione per i pattini e il lago ghiacciato.

Katja ce l'avrebbe portata anche tutti i giorni, al lago, ma aveva tanto da fare con il Ginnasio e l’Accademia di Danza, non aveva sempre tempo per lei.

-Привет Катя! Заплети мне косу?-

Privjét Katja!

Zapljeti mnje kosú?

Ciao Katja!

Mi fai una treccia?

Ekaterina alzò gli occhi al cielo, ma stava già sorridendo, stava già dicendo di sì.

Aveva solo sette anni, Aljona, e aveva già i capelli lunghissimi, proprio una meraviglia, il suo orgoglio indiscusso.

-Хорошо...- Khorošò... Va bene... acconsentì Katja, guardandola con dolcezza.

-Ma prima fammi entrare in casa, eh!-

Aljona annuì, con gli occhi che le ridevano.

In quel momento le raggiunse anche Lyudmila, la loro mamma, la prima ballerina di famiglia, appena ventiseienne.

Era da lei che Aljona aveva preso tutta la sua dolce spensieratezza, quello sguardo sognante e il bel sorriso.

Lyudmila era una ragazza incantevole in ogni suo gesto, proprio una fata siberiana.

Poi c’era Sergej, Sergej Michailovič Dostoevskij, il ventisettenne genio matematico di Nostal'hiya.

Un ragazzino simpatico, ma completamente perso per le geometrie non euclidee, che per sua moglie le sue figlie avevano un fascino discutibile, e, come l'ungherese János Bolyai, completamente ossessionato dal Quinto Postulato di Euclide.

Di tanto in tanto, a tavola snocciolava qualche assioma che lasciava le sue donne a bocca aperta per un attimo, prontamente dissacrato dalle chiacchiere più frivole di Lyudmila e delle ragazze.
In fondo era un caro ragazzo, Sergej, solo un attimino partito per la matematica.

Con quei suoi capelli biondi sempre spettinati, perché sempre chino sui libri e poco simpatizzante per pettini, spazzole et similia, quei meravigliosi occhi grigi che avevano tutti i riflessi dell'argento e l’aria un po' persa da genio stordito, era un po' buffo un po' affascinante, e Lyudmila l'aveva fatta innamorare perdutamente, nonostante Euclide e i suoi deliri.

-Com’è andata a lezione?- chiese dunque Lyuda a Katja, e la ragazzina sorrise, di un sorriso così spontaneo e radioso che sua madre e sua sorella furono felici per lei ancora prima di sapere cosa le era successo.

-Non avrebbe potuto andare meglio... A lezione... E anche потом-

Aljona inarcò un sopracciglio.

-Потом?-

Potòm?

Dopo?

Katja arrossì e scompigliò la folta chioma bionda della sorellina.

-Non volevi la treccia, Aljonka? Vai a prendere l'elastico, che te la faccio-

-Ma...-

-Идеш!-

Idesh'!

Vai!

La biondina mise il broncio, ma obbedì.

-Allora?- indagò Lyudmila, sempre più curiosa.

-Allora... Tu non volevi la treccia, eh?-

-Katjuša...- sospirò Lyuda.

-Non lo so. Non lo so cos’è successo. Era fuori dall'Accademia, dall'altra parte della strada.

Non c’era nessuno, solo lui. Gli ho sorriso e lui ha sorriso a me. Non lo so perché.

Non lo so cosa significa, ma... Era così bello, mamma!-

-Bello come?-

-Beh... Biondo, molto. Occhi azzurri, credo. Fumava una sigaretta... Mi guardava-

-Non lo sai il nome?-

-Нет...-

Njét...

No...

-Ti batteva il cuore, Katja?-

-Un po’-

-Sono contenta- le sorrise Lyuda.

Katja sgranò gli occhi.

-Davvero?-

-Ma sì... Basta che stai attenta. Anche se lui è così bello e ti guarda e ti sorride... Stai attenta-

 

Novosibrisk, 8 Dicembre 2004

Accademia di Danza Classica

 

-Мне жаль (Mne žal’, Mi dispiace), non siamo tenuti a...-

-Lo so che voi non siete tenuti a dirmelo, ma io sono tenuto a saperlo!-

-Мне жаль...- ripeté la Direttrice dell’Accademia di Danza Classica.

-Santo Cielo, non sono un delinquente!-

Quella, effettivamente, era un’affermazione un po’ azzardata...

Una licenza poetica, per così dire.

La Direttrice lo guardò meglio.

Quegli occhi li aveva già visti, lei.

-Sei il figlio di Anastasija e Fëdor, vero?-

Lev annuì.

-E allora?-

-Nessun genitore vorrebbe che il figlio di Anastasija e Fëdor cercasse la propria figlia-

Lev sgranò gli occhi, incredulo.

Per un attimo gli mancò il fiato.

Nessun genitore vorrebbe...

Ma non erano loro!

Non erano i suoi genitori, i veri delinquenti!

Quelli da condannare, da evitare, da temere...

Non erano loro.

-Ma andate al diavolo!- gridò, col cuore che gli batteva forte per la rabbia, per la furia che sentiva.

Come avevano potuto...

Come avevano potuto, ancora...
Davvero tutti...

Preferire Putin a sua madre?

Condannare la vera Giustizia?

-Lev...- sussurrò la Direttrice, quando il ragazzo fu ormai quasi alla porta dell’Accademia.

Lui si voltò di scatto, con aria di sfida.

Nei suoi occhi le fiamme si confondevano con le lacrime.

-Да?-

-Capelli neri, occhi azzurri? Ѐ Katja, Ekaterina Sergeevna Dostoevskaja, la nostra migliore ballerina-

-Спасибо- mormorò Lev, abbassando lo sguardo.

 

Forse non era davvero il caso di cercarla.

Forse...

Chissà cos’aveva creduto.

Nessun genitore avrebbe voluto che il figlio di Anastasija e Fëdor cercasse la propria figlia...

E nessuna ragazza avrebbe voluto essere cercata dal figlio di Anastasija e Fëdor.

Per la rabbia e l’esasperazione, quella sera Lev non avrebbe più pensato a Katja.

Non avrebbe più sperato di rivederla.

Sarebbe rimasto a casa con suo padre a rivedere le puntate registrate de I fratelli Karamazov.

In fondo, lui non aveva tempo per le ragazze.

Doveva salvare suo padre dalla pazzia, liberare sua madre dal carcere e uccidere Putin.

Doveva rovesciare il governo russo e ricostruirlo un po’ più giusto per loro.

E Katja...

Katja sarebbe passata.

Come la nostalgia, come il dolore.

Come il pianto di sua madre, come le crisi epilettiche di suo padre.

Come la sensazione di essere davvero solo un illuso.

 

Last night I heard your voice
You were crying, crying, you were so alone
You said your love had never died
You were waiting for me at home
Put on my jacket, I ran through the woods
I ran till I thought my chest would explode
There in the clearing, beyond the highway
In the moonlight, our wedding house shone
I rushed through the yard, I burst through the front door
My head pounding hard, up the stairs I climbed
The room was dark, our bed was empty
Then I heard that long whistle whine
And I dropped to my knees, hung my head and cried

 

La scorsa notte ho sentito la tua voce

Tu piangevi, piangevi, eri così sola

Dicevi che il tuo amore non era mai morto

Ho indossato la mia giacca, sono corso attraverso il bosco

Ho corso così tanto che pensavo che il mio petto sarebbe esploso

Laggiù nella radura, al di là della strada principale

Al chiaro di luna, la nostra casa da sposati brillava

Mi sono precipitato nel cortile, ho spalancato la porta d’ingresso

La mia testa pulsava forte, sono salito per le scale

La stanza era buia, il nostro letto era vuoto

Poi ho sentito un lungo sibilo

E sono caduto in ginocchio, ho chinato il capo e ho gridato

(Downbound Train, Bruce Springsteen)

 

 

 

 

Note

 

Signora delle ore scure, Claudio Baglioni.

 

Ed ecco il settimo capitolo ;)

Il primo incontro di Lev e Katja, otto anni prima.

Katja era diversa nel 2004, completamente diversa da come l’abbiamo vista negli scorsi capitoli del 2012.

Il titolo infatti è riferito alla Katja del 2012.

Lev invece no, era sempre lo stesso.
Però, forse lei lo credeva diverso.

Troppo diverso.

Senz’altro parlerò ancora di loro, questo è solo il primo incontro, tutto il rapporto che hanno sviluppato nei due anni precedenti all’arresto di Lev è molto di più ;)

E intanto abbiamo conosciuto, anche se indirettamente, anche Sergej, il padre di Katja e Aljona.

L’idea della sua passione per le geometrie non euclidee è nata da una ricerca data di compito dal mio professore di matematica per lunedì scorso...

Ovviamente degli assiomi in sé non ho capito quasi niente, però mi sono appassionata delle storie dei matematici che l’hanno studiata, soprattutto János Bolyai e Nikolaj Lobačevskij ;)

Spero davvero che vi sia piaciuto!

Ora corro a fare i compiti ;)

 

A presto,

Marty

 

 

 

Otto

I had a job, I had a girl

Io avevo un lavoro, avevo una ragazza

Cry for a shadow

Piangere per un’ombra

The lovers that never were

Gli amanti che non sono mai stati

If I fell (in love with you)

Se mi innamorassi (di te)

 

If I fell in love with you

Would you promise to be true

And help me understand?

'Cause I've been in love before

And I found that love was more

Than just holding hands

 

Se mi innamorassi di te

Mi prometteresti di essere sincera

E di aiutarmi a capire?

Perché sono stato innamorato prima

E ho scoperto che l’amore era di più

Di tenersi semplicemente per mano

(If I fell, The Beatles)

 

Novosibirsk, 5 Dicembre 2012

 

Ho incontrato il tuo sorriso dolce

Con questa neve bianca

Adesso mi sconvolge

La neve cade e cade pure il mondo

Anche se non è freddo

Adesso quello che sento

E ricordati, ricordami

Tutto questo coraggio non è neve

E non si scioglie mai, neanche se deve
Cose che spesso si dicono improvvisando
Se mi innamorassi davvero saresti solo tu

 L’ultima notte al mondo io la passerei con te

(L’ultima notte al mondo, Tiziano Ferro)

 

Nikolaj inarcò un sopracciglio.

-Cosa dovrei fare, esattamente?-

-Arrostire le castagne. Disporle nei cartocci. Venderle. Per un’oretta o due... O tre- rispose Lev, telegrafico.

-E cosa ci guadagnerei?-

-Stasera ti offro una sigaretta-

-Lev... Le ho già, le sigarette-

-Stasera ne avrai una in più-

Nikolaj alzò gli occhi al cielo.

-Solo una?-

-Sai com’è, le altre mi servono-

-Va bene...- sospirò il biondino ucraino, e Lev gli buttò le braccia al collo, letteralmente.

-Спасибо, Николенька!-

Spasibo, Nikolen’ka!

Grazie, Nikolen’ka!

-L’ultima volta che mi hai chiesto una cosa così assurda e mi hai ringraziato in modo così teatrale... C’era ancora Katja. La tua Katja-

Lev sbuffò, fulminandolo con lo sguardo.

-Quella Katja ormai non esiste più. Per nessuno. Una volta... Una volta sì, era meravigliosa.

E se fossi rimasto, mi sarei innamorato. Ma ora che sono tornato, cosa è rimasto di lei?-

-Aljona è diversa? Sarà sempre diversa?-

Lev annuì.

-Per Katja hai quasi ribaltato la città, otto anni fa... E poi...-

-L’ho persa. Ma non l’ho scelto io-

-L’hai persa nello stesso momento in cui hai perso la libertà-

Lev era nervoso, adesso.

Aveva una luce inquieta nei begli occhi cristallini e uno strano gelo nel cuore.

-Lasciami andare, adesso, Kolja. Devo andare. Davvero. Tu sai cosa fare... Ma non sai cosa dire.

Lasciami stare-

Si voltò e se ne andò, senza nemmeno salutarlo.

Era fatto così, Lev.
Aveva sempre detestato gli psichiatri del carcere, gli eterni colloqui che gl’imponevano tutti i giorni.

La loro malcelata impazienza di diagnosticargli le stesse patologie di suo padre, le sue stesse deformazioni mentali.

Ma Lev la malattia ce l’aveva nel cuore.

Ed era diverso, troppo diverso da quello che dicevano loro.

L’ultima volta che l’aveva visto, Nikolaj voleva arruolarsi nelle Вооружённые Силы Российской Федерации (Vooružënnye Sily Rossijskoj Federatsii, Forze Armate della Federazione Russa), nel Distretto Militare Siberiano, che aveva il quartier generale proprio a Novosibirsk.

Ora aveva scoperto una straordinaria vocazione per la psicologia?

Lev si era trattenuto a stento dal tirargli un pugno in un occhio.

Il suo migliore amico era un aspirante soldato, e basta.

Sarebbe stato meglio per lui rimanere solo questo.

 

E scrivere d’amore
E scrivere d’amore
Anche se si fa ridere
Anche quando la guardi
Anche mentre la perdi
Quello che conta è scrivere
E non aver paura
Non aver mai paura
Di essere ridicoli
Solo chi non ha scritto mai
Lettere d'amore
Fa veramente ridere

Le lettere d’amore
Le lettere d’amore
Di un amore invisibile
Le lettere d’amore
Che avevo cominciato
Magari senza accorgermi
Le lettere d’amore
Che avevo immaginato
Ma mi facevan ridere
Magari fossi in tempo

Se avessi ancora il tempo
Per potertele scrivere...

(Le lettere d’amore, Roberto Vecchioni)

 

Новосиби́рское Водохрани́лище

Novosibirskoe Vodočranilišče

Bacino di Novosibirsk

 

If I give my heart to you
I must be sure
From the very start
That you
Would love me more than her
If I trust in you, oh, please
Don’t run and hide
If I love you too, oh, please
Don’t hurt my pride like her
‘Cause I couldn’t stand the pain
And I
Would be sad if our new love
Was in vain
So I hope you see that I
Would love to love you
And that she will cry
When she learns we are two
If I fell in love with you

 

Se ti donassi il mio cuore

Dovrei essere sicuro

Fin dal primo momento

Che tu mi amerai più di lei

Se mi fidassi di te, oh, ti prego

Non correre via e nasconderti

Se ti amassi anch’io, oh, ti prego

Non ferire il mio orgoglio come lei

Perché non potrei sopportare il dolore

Ed io

Sarei triste se il nostro nuovo amore

Fosse vano

Quindi spero che tu capisca che io

Vorrei amarti

E vorrei che lei piangesse

Quando apprenderà che noi siamo in due

Se mi innamorassi di te

(If I fell, The Beatles)

 

Si sedette in riva al lago e la cercò con lo sguardo.

Cercò i suoi capelli biondi e i suoi pattini d’argento.

Il suo sguardo di quel celeste sfuggente, la carezza d’azzurro argenteo che le brillava negli occhi.

Quando era uscita da scuola, si era fermata per una frazione di secondo davanti alla sua bancarella.

Con un sorriso lieve lieve, che le aveva sfiorato le labbra per un attimo e poi era salito agli occhi come una fiammella di luce.

Lev avrebbe voluto correre da lei, dirle qualcosa...

Ma poi un cliente dal tempismo veramente terribile gli aveva chiesto un cartoccio di castagne -che Lev gli aveva praticamente tirato dietro- e lui aveva dovuto distogliere lo sguardo.

Quando l’aveva rialzato, Aljona se n’era già andata.

E lui aveva pensato di andarla a cercare al lago, quel pomeriggio.

L’avrebbe riconosciuta subito, era l’unica con i capelli più lunghi del cappotto, era l’unica più bella di una dea.

Era l’unica a volteggiare sul ghiaccio come se fosse tutta la sua vita, era l’unica ad avere la Siberia in ogni bagliore degli occhi e in ogni inflessione della voce, era l’unica ad essere così meravigliosa.

Era l’unica per cui avrebbe rifatto quello che aveva fatto per Katja otto anni prima.

 

Di storie tragiche nate per gioco, troppo vicine o troppo distanti...
Ma il tempo, il tempo chi me lo rende?

Chi mi dà indietro quelle stagioni
Di vetro e sabbia, chi mi riprende la rabbia e il gesto, donne e canzoni
Gli amici persi, i libri mangiati, la gioia piana degli appetiti
L’arsura sana degli assetati, la fede cieca in poveri miti?

(Lettera, Francesco Guccini)

 

Novosibirsk, 20 Dicembre 2004

 

Io
Posso darti chi sono
Sono stato o chi sarò
Per quello che sai
E quello che io so

Io ti darò
Tutto quello che ho sognato
Tutto quello che ho cantato
Tutto quello che ho perduto
Tutto quello che ho vissuto
Tutto quello che vivrò
E ti darò
Ogni alba, ogni tramonto
Il suo viso in quel momento
Il silenzio della sera
E mio padre che tornava
Io ti darò

(Le rose blu, Roberto Vecchioni)

 

-Левочка, шинель!- Levočka, šinel’! Levočka, il cappotto!, gridò Fëdor, correndo sulla soglia di casa nella speranza di riuscire a riacchiappare per la collottola quel suo figlio scellerato, uscito nel cuore di Dicembre con un abbigliamento quasi estivo.

Lev doveva essere come le oche dalla testa striata e le oche delle nevi, che a trentaquattro gradi sotto zero stavano a meraviglia.

Quel giorno, o meglio quella sera, di gradi sotto zero ce n’erano esattamente trentadue.

E il fatto che la temperatura stesse scendendo in picchiata metteva Lev straordinariamente di buon umore.

Neanche a Fëdor dispiaceva, perché del resto se nasci in Siberia non hai molte alternative, o ti abitui o ti suicidi, e Fedja si era abituato senza troppa fatica.

Però...

Un conto era tollerare di buon grado e simpatizzare per quella temperatura, un altro era fiondarsi fuori di casa alle sei e mezza di sera in jeans e camicia leggeri, come un ungherese che a Giugno partiva per una settimana al Lago Balaton.

Pochi minuti dopo l’esasperato quanto rassegnato padre ventinovenne rientrò in casa, e con un sospiro lasciò cadere il cappotto di Lev su una sedia dell’ingresso.

Quando fosse tornato, avrebbe pensato a scongelarlo.

Casomai, prima l’avrebbe appeso all’attaccapanni sopra il termosifone come un merluzzo surgelato e lasciato lì per una buona decina/ventina di minuti a riflettere sulla sua immensa storditaggine.

Tornando allo sconsiderato Lev, biondissimo tredicenne fin troppo siberiano che nella sua vita precedente era stato un’oca dalla testa striata, era corso davanti all’Accademia di Danza Classica.

Guardava continuamente l’orologio e contava i secondi a bassa voce: chi l’avesse visto avrebbe potuto tranquillamente pensare che avesse messo una bomba nell’Accademia.

Ma Levočka non era ancora così diabolico.

Lui...

Semplicemente, aspettava.

 

Che notte magica
Tu lo sapevi
Mi hai già incontrata

Non è possibile
Ma quanto bella sei...
Muoio di luce in fondo agli occhi

(Colpo di fulmine, Lola Ponce & Giò di Tonno)

 

[...]

 

Now on the street tonight the lights grow dim
The walls of my room are closing in
But it's good to see your smiling face and to hear your voice again
We could sleep in the twilight by the river side
With a wide open country in our hearts
And these romantics dreams in our heads

 

  Le luci della strada stanotte si fanno più tenui

Le pareti della mia stanza si restringono

Ma è bello vedere il tuo sorriso e sentire di nuovo la tua voce

Possiamo dormire nel crepuscolo in riva al fiume

Con una terra sconfinata e libera nei nostri cuori

E questi sogni romantici nelle nostre menti

(No Surrender, Bruce Springsteen)

 

Aspettava la ballerina coraggiosa, quella che gli aveva sorriso.

Aspettava i suoi capelli neri sciolti, i suoi occhi azzurri splendenti, la sua ardita timidezza, il tremante entusiasmo del suo sguardo.

La aspettava per dirle qualcosa.

La aspettava per darle qualcosa.

Il sorriso e gli occhi di stella di sua madre, la dolcezza di strada e i sogni infranti di suo padre, le sue scuse e i suoi saluti, qualche frammento d’illusione.

Tutto quello che poteva, tutto quello che sapeva.

Tutto quello che aveva, tutto quello che gli era rimasto.

Perché quella sera di tredici giorni prima Katja gli aveva sorriso...

E a lui era bastato.

 

Io ti darò
Il mio primo giorno a scuola
L’aquilone che volava
Il suo bacio che iniziava
Il suo bacio che moriva
Io ti darò
E ancora sai
Le vigilie di Natale
Quando bigi e ti va male
Le risate degli amici
Gli anni, quelli più felici
Io ti darò

(Le rose blu, Roberto Vecchioni)

 

Poi la vide uscire, e ogni passo avanti che avrebbe potuto fare non sarebbe bastato ad avvicinarsi, a toccare la sua aria, a sfiorare la sua luce.

Non aveva i capelli sciolti, Katja, quella sera, ma lo chignon perfetto delle ballerine e un’aria quasi più adulta, più fiera e più elegante, che lasciò Lev per un attimo smarrito.

Ma doveva farlo, doveva avvicinarsi...

Doveva tenderle la mano e un sorriso bello come il suo, presentarsi e dirle che sì, lui era Lev Fëdorovič Puškin, il figlio di Fëdor e Anastasija, ma non era poi così male, non era poi così pericoloso.

Lei non sembrava spaventata, a dir la verità.

Solo sorpresa ed emozionata, solo...

Quasi sollevata.

Aveva temuto, forse...

Aveva temuto anche lei di non rivederlo più?

 

Io ti darò
Tutti i giorni che ho alzato
I pugni al cielo
E ti ho pregato, Signore
Bestemmiandoti perché non ti vedevo
E ti darò
La dolcezza infinita di mia madre
Di mia madre finita al volo
Nel silenzio di un passero che cade

E ti darò la gioia delle notti
Passate con il cuore in gola
Quando riuscivo finalmente
A far ridere e piangere una parola...

(Le rose blu, Roberto Vecchioni)

 

E fu allora che Lev sentì uno di quei deliziosi colpi al cuore tanto simili a stelle comete sotto la pelle, un incanto di cielo, una promessa del sole, un inganno di neve, così dolce e così doloroso...

-Добрий вечер-

Dóbrij vjéčir.
Buonasera.

Come la voce di Katja, così.

-А тебя-

A tibjá.

Anche a te.  

-Екатерина-

Ekaterina.

-Eh?-

-Екатерина. È il mio nome. Il tuo?-

-Пушкин... Фёдорович, Лев-

Puškin... Fëdorovič, Lev.

Lev era straordinariamente stordito, quella sera.

Katja avrebbe avuto modo di accorgersene, altroché.

-Екатерина Сергеевна Достоевская. (Ekaterina Sergeevna Dostoevskaja)

Studio danza classica qui, diventerò una ballerina-

-Io studio al Ginnasio. Ci vado solo per fare letteratura russa, a scuola, io, e poi la studierò anche all’Università. Diventerò un terrorista, o forse un professore-

Katja rise, ma Lev non scherzava.

L’aveva detto in modo un po’ buffo, con un’espressione un po’ stupida, un po’ ebete, ma non scherzava affatto.

Era sempre stato questo il problema di Katja.

Lei, che Lev non scherzava, non l’aveva mai capito.

-Sul serio, Ekaterina. Devo diventarlo per i miei genitori. Devo vincere per loro-

 

Io con lei avrei spiato il mare
Io con lei avrei capito cosa è mai una rosa
Io con lei avrei ballato pure per la strada
E con lei sarebbe stato tutta un’altra cosa
Perché lei era un piccolo grande amore
Solo un piccolo grande amore
E niente più
Di questo

Niente più
E l’ho lasciato andare
Quel suo piccolo grande amore
No, non c’è più niente da fare
No, no, non c’è più niente da fare
No, no, non c’è quel suo piccolo grande amore...

(Ci fosse lei, Claudio Baglioni)

 

-Vieni a prendere la cioccolata calda e пончики (pončiki, frittelle) со мной (so mnoy, con me), завтра три часов? (zavtra tri časov, domani alle tre)-

-Три часов?-

-З три часов тридцать минут до шесть часов тридцать минут (Z tri časov tridtsat’ minut do šest’ časov tridtsat’ minut, Dalle tre e mezza alle sei e mezza) ho lezione di danza...

Ma domani comincio четыре часов. (čitýri časov, alle quattro) E allora...-

-Хорошо! До завтра!-

Khorošò! Do zavtra!

Va bene! A domani!

-До завтра, Лев-

Do zavtra, Lev.

A domani, Lev.

 

Ed io
Io non lo so quant’è che ha pianto
Solamente adesso me ne sto rendendo conto

(Questo piccolo grande amore, Claudio Baglioni)

 

[...]

 

Eppure tu sai bene

Che una ragazza come me

Non scherza con l’amore

Non ha scherzato mai

(Tutt’al più, Patty Pravo)

 

Katja era davvero coraggiosa, una volta.

Bella, coraggiosa, spigliata e determinata.

Non aveva paura di lui e non aveva paura di dirglielo.

Era certa che Lev non l’avrebbe delusa.

 

Vedi
Darti solo la vita
Sarebbe troppo facile
Perché la vita è niente
Senza quello che hai da vivere

 

Ma tu dammi in cambio

Le sue rose blu
Fagliele rifiorire

Le sue rose blu
Tu ridagli indietro
Le sue rose blu

(Le rose blu, Roberto Vecchioni)

 

Novosibirsk, 4 Settembre 2006

Senza di lei, soltanto un anno prima
Credevi di morire
(Carnival, Roberto Vecchioni)

 

Per vendicare sua madre.

Per guarire suo padre.

Per realizzare i suoi e i loro sogni.

Katja, nonostante tutto, non era importante quanto loro.

Katja non aveva sbagliato con lui.

Si era solo sbagliata su di lui.

 

E allora me ne andrò
E mi rincorrerai
Per chiedermi perdono
E mi accarezzerai
Ricorderai il mio nome
E quello che c’è stato
Magari fosse vero
Magari fosse vero!

(Tutt’al più, Patty Pravo)

 

Aljona non avrebbe mai messo il rigore davanti alla passione, nei suoi allenamenti sul ghiaccio.
Per lei era una questione di cuore, non una questione di principio.

Se anche con Katja fosse stata una questione di cuore...

Qualcosa del Dicembre 2004 tra di loro sarebbe rimasto.

Ma Aljona non poteva essere solo l’esatta, luminosissima proiezione di quello che Ekaterina non era stata.

Aljona, innanzitutto, doveva essere sua.

 

We made a promise, we swore we'd always remember

No retreat, baby, no surrender

Like soldiers in the winter’s night with a vow to defend

No retreat, believe me, no surrender

 

Noi abbiamo fatto una promessa, abbiamo giurato che l’avremmo mantenuta

 Nessuna ritirata, tesoro, nessuna resa

Come soldati in una notte d’inverno con un giuramento da rispettare

Nessuna ritirata, credimi, nessuna resa

(No Surrender, Bruce Springsteen)

 

[...]

 

Quante volte ti ho pregato
Mentre mi graffiavi il cuore
Quante volte ti ho guardato
Mentre mi cavavi gli occhi
Quante volte ti ho cercato
Quante volte ti ho trovato
Quante volte ho perso te...

(Quante Volte, Claudio Baglioni)

 

 

 

Note

 

I had a job, I had a girl - Io avevo un lavoro, avevo una ragazza: Downbound Train, Bruce Springsteen.

Per Lev.

Cry for a shadow, The Beatles (Titolo del primo assolo di chitarra di George Harrison).

Per Lev e Katja.

The lovers that never were, Gli amanti che non sono mai stati, Paul McCartney.

Per Lev e Katja.

If I fell (in love with you) - Se mi innamorassi (di te): If I fell, The Beatles (John Lennon).

Questa è davvero la canzone di Lev e Aljona ;)

 

A presto!

Marty

 

 

 

 

 

 

 

Nove

La ragazza con il filo d’argento

Немного жаль что потеряли друг друга мы в последний раз

Nemnogo žal’ čto poteryali drug druga my v posledniy raz

È un po’ un peccato che abbiamo perso ogni altra ultima volta

 

E la ragazza aveva un filo d’argento sulla fronte 

Bucava l’aria con due occhi perduti all'orizzonte

E la ragazza aveva il nome dei figli sulle mani

E tutto questo, disse, capita solo se mi ami

(La ragazza con il filo d’argento, Roberto Vecchioni)

 

Novosibirsk, 5 Dicembre 2012

 

Новосиби́рское Водохрани́лище

Novosibirskoe Vodočranilišče

Bacino di Novosibirsk

 

Poco lontano da Lev, anche Pavel Ivanovič Čechov guardava la piccola Aljona come se fosse stata l’unica luce del giorno, del mondo.

La biondina gli andò incontro ancora sui pattini e gli rivolse un sorriso che a Lev fece mancare il fiato, per l’atroce sensazione che non era rivolto a lui.

-Привет, Паша!- Privjét, Paša! Ciao, Paša! (vezzeggiativo di Pavel), esclamò, allegra, e il giovane rumeno ricambiò timidamente il sorriso, emozionato.

-Привет, Алёнка...-

Privjét, Aljonka...

Ciao, Aljonka...

-Как тебя дела?-

Kak tibjá dilá?

Come stai?

-Я...-

Ya...

Io...

Pavel ripensò alle parole di Svetlana.

-Vuoi che il ragazzo delle castagne, il terrorista, te la porti via?

Lui chissà che intenzioni ha.

Tu la ami-

Pavel ce l’aveva ben presente, il ragazzo delle castagne, il terrorista.

Alto almeno quanto Igor' Julajev, uno dei ragazzi più belli e ammirati della sua classe, biondo e con quegli occhi azzurro-argento in cui brillavano il buio del carcere e la luce del cielo.
Lev Fëdorovič Puškin, ventunenne fin troppo bello, ma pur sempre un criminale.

E la bellezza passava, cambiava, sfioriva, non sempre riusciva a raggiungere i raggi del sole, non sempre riusciva ad assumerne i bagliori, effimera poesia, ma i precedenti penali rimanevano e Lev ne aveva di terribili, unica realtà.

Pavel non l'invidiava affatto, perché era anche lui un bel ragazzo e aveva molti meno problemi, o meglio, problemi diversi, ma ugualmente...

Non gli andava giù che quel tipo, quel pregiudicato, quell'avanzo di galera, avesse messo gli occhi addosso ad Aljona, la sua piccola, unica Aljona.

Lei aveva solo quindici anni, compiuti il 1 Dicembre, e Pavel quasi sedici, ma Lev...

Lev ne aveva ventuno, quasi ventidue, Lev non poteva.

Pavel era un ragazzo così timido e pacato che nemmeno la sua gelosia riusciva a fargli odiare quel Lev, tanto più che il bel Puškin non si era ancora mai davvero avvicinato ad Aljonka, ma sicuramente...

Sicuramente non sarebbe stato felice di vederlo in quel momento, dopo tutti i sospetti che gli aveva messo in testa quella piccola viperetta -tutto sommato abbastanza simpatica- di Svetlana.

E poi era anche arrivato il momento di decidersi, dopo cinque anni.

-Я тебя люблю- Ya tibjá ljubljù. Io ti amo, sussurrò tutto d’un fiato, e in quel momento aveva tutto negli occhi.

La sua breve infanzia in Romania, l’orfanotrofio a Bucarest e l’incontro con i suoi futuri genitori adottivi, Ivan e Nadezhda, quei due sorridenti ragazzi siberiani che gli avevano voluto bene fin dal primo sguardo.

Il difficile rapporto con sua sorella maggiore, la vera figlia dei suoi genitori, che gli serbava un rancore feroce quanto inspiegabile, dato che lui non le aveva mai impedito di essere la principessa di casa, davvero mai, ed era sempre stato discreto e gentile.

Il suo primo giorno al Ginnasio, Larisa che l'aveva accompagnato di malavoglia, solo perché i loro genitori non potevano, gli aveva tirato dietro la cartella e se n’era andata sbuffando, lasciandolo a piangere sui gradini della scuola.

La sua amicizia con Aljona fin dai sei anni e il primo giorno di Scuola Secondaria Inferiore, quando l’aveva vista entrare e gli era sembrata diversa, più grande e bellissima.

Il giorno in cui aveva realizzato d’essersi innamorato e lei, che pure era tanto intelligente, invece, non aveva capito niente.

Il giorno in cui aveva giurato a se stesso...

Glielo dico, stavolta glielo dico.

E poi le aveva chiesto di ripassare scienze insieme nell’intervallo, e forse gliel'aveva detto con lo sguardo, che lei gli piaceva da morire, proprio da star male, ma lei, ugualmente...

Lei in questo genere di cose era tremendamente stordita, c’era poco da fare.

Aljona aveva sgranato quei suoi stupendi occhioni turchesi e aveva fatto un passo indietro.

O meglio, non proprio un passo...

Era ancora sui pattini, ed era rovinosamente caduta sul ghiaccio, proprio lei ch’era così brava, proprio lei che non era caduta quasi mai.

Pavel l’aveva aiutata a rialzarsi, l’aveva guardata negli occhi come non aveva mai avuto il coraggio di fare, l’aveva guardata come se fosse stato già un uomo e lei la ragazza dei suoi sogni, confondendola e facendola avvampare ancora di più, e l'aveva baciata.

Senza sapere che Aljona l’anno prima aveva avuto una cotta per lui e dopo quel gesto non era poi tanto convinta che le fosse del tutto passata, ma per la prima volta convinto che quella benedetta cotta per lui la sua bella pattinatrice bionda avrebbe potuto prendersela in quel momento.

 

Schoolbag in hand, she leaves home in the early morning
Waving goodbye with an absent-minded smile
I watch her go with a surge of that well-known sadness
And I have to sit down for a while
The feeling that I’m losing her forever
And without really entering her world
I'm glad whenever I can share her laughter
That funny little girl...

 

Con lo zaino di scuola in mano, lei esce di casa al mattino presto

Salutando con un sorriso distratto

Io la guardo andare via con un’ondata di quella ben conosciuta tristezza

E ho bisogno di sedermi per un po’

La sensazione che la sto perdendo per sempre

E senza mai più entrare davvero nel suo mondo

Sono felice quando posso condividere le sue risate

Quella buffa ragazzina...

(Slipping Through My Fingers, Abba)

 

E Lev?

Lui, davvero troppo vicino, la guardava con gli occhi spalancati e il cuore ormai fuori controllo.
Crollò sullo stesso ghiaccio che per una frazione di secondo aveva ingannato anche lei, pur essendo già seduto, si strinse le ginocchia al petto e provò a respirare profondamente, come per essere sicuro di esserne ancora capace.

Il primo bacio di Aljona...

Perché lei era così giovane, e Lev lo sapeva, che quello era il suo primo bacio...

Dato a quel ragazzo di cui lui non sapeva neanche il nome, ma se anche l’avesse saputo, in fondo, cosa sarebbe cambiato?

Si chiese soltanto...

Adesso stavano insieme?

In fondo sarebbe stato giusto...

Pavel aveva all’incirca la sua età, quasi un anno in più di lei, era un suo compagno di classe, non aveva nessun precedente penale ed era innamorato di lei.

Lev aveva ventun anni, era appena uscito di prigione dopo sei anni di reclusione assolutamente meritati, e...

Beh, sì, era innamorato di lei.

Un giorno gli era bastato.

Lui si era innamorato in fretta come si era bruciato il futuro.

Ma lei no.

Lei aveva ancora un futuro e un quasi fidanzato rumeno diverso da lui.

Diverso da lui già solo per il fatto di essere rumeno.

Che maledettissimo disastro, che catastrofica sfortuna...

Solo per lui, però.

Per lui che alle illusioni si attaccava come alle mani di sua madre da bambino, quando gli dicevano che il tempo per le visite era finito, e lui e suo padre dovevano tornare a casa.

A casa senza di lei, come sempre.

Per lui, solo per lui...

Per lui che a quella nuova delusione non era preparato.

Sembravano proprio Larisa “Lara” Fëdorovna Guichard e Pavel “Paša” Pavlovič Antipov del Доктор Живаго (Il Dottor Živago, Boris Pasternàk), Aljona e Pavel.
Solo che lui non assomigliava poi tanto a Jurij Andreevič Živago.
Non ci assomigliava abbastanza, non ci assomigliava per niente.
Lui assomigliava di più a Innokentij “Nika” Demetievič Dudorov, il figlio del terrorista.
Si riconosceva tantissimo nella frase: “Avrebbe fatto affogare Nadja, piantato in asso il ginnasio, e tagliato la corda per sollevare un’insurrezione in Siberia, dov’era suo padre”, anche se lui non aveva una Nadja da affogare, ma Putin, ch’era molto più urgente.
E non era un grande affare, assomigliare ad un personaggio del libro che non aveva nulla a che fare con la protagonista.

 

Ma la ragazza aveva il nome dei miei figli sulle mani
E nel suo cuore di cristallo aveva tutti i miei domani
E tutti i nostri possibili giorni
Nella tempesta e nella neve
Le lacrime, i sorrisi e i ritorni
Gli inverni e le primavere

E la ragazza tolse il filo d’argento

Che aveva sulla fronte
E la ragazza tolse il filo d’argento

E attraversammo il ponte

(La ragazza con il filo d’argento, Roberto Vecchioni)

 

 

 

 

Note

 

La ragazza con il filo d’argento, Roberto Vecchioni.

Немного жаль что потеряли друг друга мы в последний раз - Nemnogo žal’ čto poteryali drug druga my v posledniy raz - È un po’ un peccato che abbiamo perso ogni altra ultima volta: Немного Жаль, Филипп Киркоров - Nemnogo Žal’ (È un po’ un peccato), Philipp Kirkorov.

 

Хорошего воскресенья! (Khorošego voskresen’ya, Buona domenica)

In questo capitolo cominciamo a conoscere meglio Pavel, un ragazzino piuttosto sfortunato e senza neanche la metà della sicurezza di Lev, ma ugualmente, a modo suo, coraggioso...

E innamorato di Aljonka.

La risposta di Aljona qui non c’è, ma Lev non crede di averne bisogno.

È già abbastanza sconvolto e deluso così.

Però...

Pavel, questo ve lo posso anticipare, non è quel genere di rivale in amore che fa di tutto per ostacolare i protagonisti, come abbiamo già visto è estremamente timido e non è affatto così subdolo, ma certamente non si può dire che avrà un bel rapporto con Lev...

Nel prossimo capitolo conosceremo un altro personaggio abbastanza importante, questa volta un adulto, che avrà un ruolo un po’ particolare...

 

A presto! ;)

Marty

 

Dieci

Word Forward

Ogni parola da qui in avanti

 

Was a young man proud and true

Just a simple boy with nothing left to lose

 

Ero un giovane uomo orgoglioso e sincero

Solo un ragazzo semplice senza nulla da perdere

(Word Forward, Foo Fighters)

 

Novosibirsk, 15 Dicembre 2012

 

Dottoressa Freyja Solveig Sjöberg-Bezuchova

Studio psichiatrico

 

Con la sua aria più cupa e imbronciata, Lev suonò il campanello.

Pareva che fosse brava, lei.

Quella psichiatra svedese.

Lui, sicuramente, non sarebbe mai stato un bravo paziente.

Ma dopo aver assistito al primo bacio di Aljona in riva al lago, gli era venuto il dubbio che forse l’aveva davvero, l’aveva anche lui, qualche problema mentale.

Perché gli era sembrato d'impazzire seriamente, d’impazzire come suo padre.

E aveva avuto paura, ma soprattutto gli aveva fatto male.

Lui di cuore ne aveva uno solo, eppure gliel’avevano spezzato due volte.

Una volta a testa, le sorelle Dostoevskij.

 

-Io non lo so, se sono malato. Mio padre sì, mio padre lo è, ma io gli voglio bene lo stesso, anche di più, perché mi ha cresciuto da solo, e nessuno al mondo, forse neanche mia madre, mi vuole bene quanto lui.

Vorrei capire, perché undici giorni fa mi sono innamorato, poi lei ha baciato un altro, o meglio, è stata baciata da un altro, e io mi sono sentito come credo si senta mio padre, e voglio capire. Dello psichiatra del carcere, quello stordito di Dmitrij Nikolaevič Zakharov, non mi fido, figuriamoci... Lui se gli dicessi che credo di essere pazzo farebbe i salti di gioia.

Lei però sembra una brava persona... Veda di esserlo veramente-

Freyja guardò attentamente il suo nuovo paziente.

Aveva proprio un’aria da ragazzo di strada, ma non da cattivo ragazzo di strada.

A tratti era quasi buffo, con quegli spettinatissimi capelli biondi, proprio di uno sconcertante color oro, e gli occhioni ora azzurrissimi ora cerulei animati da uno scintillio quasi disperato, come feriti dalla loro stessa troppa luce.

La pregava con uno sguardo di lacerante speranza di trovare la verità, la soluzione.

La implorava dall’alto vertiginoso dell’innocenza del suo passato di carcerato, di scoprire, se c’era, se esisteva, la sua malattia.

Sorrise, Freyja, perché le faceva tenerezza, in fondo, quel povero, innamoratissimo ex terrorista dal cuore infranto e la mente, purtroppo, fin troppo lucida.

Si spostò un boccolo biondo dietro l’orecchio, sospirò e poi gli chiese:

-Sei già stato innamorato prima, Lev?-

-Sì... Credo di sì. Di sua sorella-

-Ah...-

Freyja quasi batté la schiena contro lo schienale della sua sedia.

Questa non era una bella notizia.

Lev non era sicuramente pazzo né tantomeno aveva altri disturbi psichiatrici, ma forse avrebbe dovuto cambiare famiglia.

-Ne ha altre?-

Lev sgranò gli occhi.

-Mi scusi?-

-Di sorelle-

-Oh... No! No, no, sono solo due-

Freyja tirò un sospiro di sollievo.

-Bene. Sei sicuro di esserne innamorato?-

Lev assottigliò lo sguardo, assumendo un’espressione tra il minaccioso e l’offeso.

-Ne dubita, forse?-

-Non fraintendermi, Lev. Sei uscito di prigione da poco più di due mesi, hai detto di conoscerla da undici giorni...-

-Я знаю. (Ya znaju, Io lo so) И да (I da, E sì), ne sono sicuro.

Questa, però, Dottoressa, me lo lasci dire... Non era una domanda professionale.

E nemmeno seria! Христос (Khristos, Cristo), lei nemmeno se lo può immaginare, quanto sono sicuro! Io la amo, Aljona. La amo. E Katja forse non la amavo, non esattamente.

Con Katja era diverso, e con lei ho avuto più tempo-

All’udire quei nomi Freyja, nonostante si tenesse ben salda ai braccioli della sedia e davanti a lei ci fosse la sua scrivania, si sbilanciò e cadde.

Lev la guardò con occhi colmi di stupore e perfino un po’ di ammirazione.

-Dottoressa, come ha fatto?-

-Я не знаю, Лев. Я не знаю-

Ya ne znaju, Lev. Ya ne znaju.

Non lo so, Lev. Non lo so.

-C’è qualche problema, Dottoressa?-

-Aljona e Katja...-

-Le conosce?-

-Aljona è la migliore amica di mia figlia-

-Khadija?-

-Conosci anche lei?!-

-Di nome e di vista- la tranquillizzò Lev, e Freyja scoppiò a ridere, a quella reazione.

-Ma no, non fare così. Non è davvero un problema. Solo che...

Beh, tu lo sai, no, che Aljona ha appena compiuto quindici anni?-

-Più o meno...-

-Tu quanti ne hai?-

-Ventuno. A Gennaio ventidue. Allora è questo, il problema?- chiese Lev, deluso.

-Se tu la ami davvero, e se sei sicuro... Credo di no-

-È quel ragazzo il problema- sentenziò Lev, assorto.

-Quale ragazzo?-

-Paša... Mi pare che l’abbia chiamato Paša-

-Pavel! A Khadija è dispiaciuto così tanto per quello che gli è successo...-

-Perché? Cosa gli è successo?-

-Vasilij gli ha tirato un pugno. Nell’intervallo l’ha preso in giro perché Aljona non era innamorata di lui, non lo ricambiava, e Pavel non ci ha visto più...

Solo che lui non ha mai fatto del male a nessuno, e il suo pugno a Vasilij non ha fatto niente, ma quello che gli ha restituito Vasja gli ha quasi spaccato il naso...-

Gli occhi di Lev s’illuminarono.

-Davvero?-

Freyja lo fulminò con lo sguardo.

-Sei contento?-

-Ma no... Non volevo mica che lo uccidessero! Però... Però Aljona non lo ama.

Ma allora perché l’ha baciato? Ah, no, ho capito. Adesso ho capito. Perché c’era il ghiaccio-

Freyja era un attimino perplessa.

-C... Come?-

-Se l’avesse respinto sarebbe caduta di nuovo. Sarebbero caduti entrambi. E si sarebbero fatti male. È una ragazza così intelligente, la mia Aljonka...-

Freyja rise di cuore.

Tra una risata e l’altra si chiese se Lev fosse scemo di suo o solo perché era innamorato, ma non era urgente trovare una risposta.

-Adesso stai meglio, Lev?-

-Sì... Decisamente. Ma vorrei vederla ancora. È possibile, no?-

-Io sono una psichiatra, non una psicologa... E dato che tu non hai problemi psichiatrici...-

Il biondino si accigliò.

La psichiatra svedese lo stava forse mettendo alla porta?

-No, no. Io voglio parlare proprio con lei. Se non posso essere un suo paziente, almeno sarò suo amico. Lei è la prima psichiatra brava che conosca, e poi mi sta simpatica.

Zakharov non è mai caduto dalla sedia.

E poi è la madre di Khadija e conosce Aljona. Se capisce cosa intendo dire...-

Let’s say we take this town
No king or queen of any state
Get up to shut it down
Open the streets and raise the gates
I know a wall to scale
I know a field without a name
Head on without a care
Before it's way too late

 

Diciamo che conquisteremo questa città

Nessun re o regina di nessuno stato

Si sveglierà per abbatterla

Apri le strade e innalza i portoni

Conosco un muro da scalare

Conosco una terra senza nome

Andiamo avanti senza preoccuparci

Prima che sia troppo tardi

(Long Road Ruin, Foo Fighters)

 

 

 

Note

 

Word Forward, Ogni parola da qui in avanti, Foo Fighters.

 

E così abbiamo conosciuto anche Freyja, Freyja Solveig Sjöberg-Bezuchova, la madre di Khadija, psichiatra svedese.

Mi sono divertita tantissimo a scrivere il suo colloquio con Lev, che per la prima volta ha incontrato una psichiatra decente, una brava psichiatra che lo ascolta davvero e ammette che lui non ha problemi mentali.

È solo un po’ tanto impulsivo e non si rende conto di quanto quello che ha passato lo abbia realmente ferito, segnato e devastato, ragiona in un modo tutto suo e a volte, da tanto che è preso dagli eventi, non ragiona affatto, ma non è assolutamente malato.

Quanto ad Aljona e Pavel... Finalmente ha scoperto la verità e si è messo il cuore in pace! ;)

Adesso staremo a vedere cosa combinerà... ;)

 

Buon Natale in ritardo di un giorno (sono sopravvissuta per miracolo al pranzo di ieri) e a presto!

Marty