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Con quelle montagne selvagge e la neve perenne, Jotunheim sarebbe piaciuta ai suoi amici di un tempo. Thor vede – come se li avesse davanti – Stark, Rogers e Barton sfidare le discese, Banner perdersi a studiare ogni stranezza, lady Natasha scoprire segreti col semplice sguardo.
Ma il loro tempo è passato da così tanto che, a volte, i particolari dei loro visi sfumano; le loro voci si confondono nel suono bianco di una cascata. E lui è solo.
Gli amici che ancora possiede non hanno inclinazione per il freddo. E, altrove, le porte della camera reale sono chiuse in tributo alla più stupida delle ostinazioni. Sospira, guardandosi intorno: se non altro Utgarða è tranquilla. (Indifferente, nella sua derisione.)
Vorrebbe i Vendicatori al suo fianco. Riuscirebbero a complicare le cose fino a semplificarle, ne è sicuro.




La Sala dei Re è un ambiente lungo, spoglio, alto quasi come una montagna, e poco illuminato. Ha colonnati e pareti massicce prive di aperture, tranne che in fondo, dove un oculo proietta un fascio di luce sui supplicanti. Oggi è anche una caverna silenziosa, perché non si tengono udienze; il corpo di Loki traccia una curva indolente fra le guglie del trono.
Non dorme. Thor sa di esser stato notato nel momento in cui ha passato il grande arco.
Mentre si avvicina riflette, alla ricerca di una strategia che non finisca nel solito scontro a colpi di corna. Sovrano, diplomatico, Padretutto per nove mondi con successo, sì – ma ancora giovane, e alcune cose non smetteranno mai di risvegliare i suoi istinti peggiori. Il vero io di Thor è vento e tempesta: una tormenta costretta sotto una fragile patina di civiltà. Lui e Loki si somigliano molto più di quanto si creda.
E insieme, tuttavia, trovano l'equilibrio per forgiare un'altra via, lontano dalla violenza e dalla solitudine. E' per questo che Thor ha bisogno di Loki. E' per questo che Loki ha bisogno di Thor. Separati, tornerebbero ad autodistruggersi.
Si ferma vicino allo scranno, né davanti né a fianco. In riconoscimento al clima e alla tradizione del suo regno, Loki è Jötun e poco vestito: sopra il kjálta di pelliccia nera indossa solo due bracciali d'oro che gli serpeggiano fino alle spalle e un rubino, scuro come sangue al centro della fronte. Tutto il resto è magnifica pelle nuda.
Quando l'asta di Gungnir preme sul ghiaccio battuto, picchettando quella terra di mezzo, parte e si espande una ragnatela di crepe bianche. Loki solleva una palpebra.
«È così che sarà, d'ora in poi?» chiede Thor.
«Di che stai parlando?» La sua aria di perplessità è quasi convincente.
«Sto parlando delle tue porte.»
«Oh, quelle.»
«E del fatto che non mi cerchi più, né ti fai trovare quando ti cerco.»
Loki rotea due dita, vago, sollevandole appena dal bracciolo. «Sono un sovrano in cerca di moglie con tanti ospiti in casa, non posso dar l'impressione sbagliata ai possibili acquirenti. Il permafrost è piccolo e le bestie mormorano.» Sorride. «Dovreste saperlo meglio di me, Padretutto... considerata la fila che attende alle vostre porte.»
Thor stringe i pugni. «Sto parlando sul serio.»
«Oh, ma anch'io.» Loki lo fissa, disinvolto. Questo è Linguadargento, la personalità meno apprezzabile di lui – e purtroppo una delle più ostinate. «Considerate la nuova discrezione delle mie sale un favore del re al suo gradito ospite, presto fidanzato.»
Thor piomba sul trono in due falcate.
Le sue mani si abbattono sui braccioli e ghermiscono gli intagli di ghiaccio, incrinandoli. Costretto a ritirare i gomiti, Loki tentenna, poi si irrigidisce e guarda nel vuoto.
«Tu puoi illuderti che questo piano avrà un seguito se ti ostini abbastanza. Ma non succederà, te lo assicuro. Ascoltami bene – guardami.»
Lentamente, Loki gira la testa. Il rosso dei suoi occhi è così intenso da sembrare nero. Pare pietra, ma Thor riesce a sentire il correre del suo cuore anche senza toccarlo.
«Te lo dico di nuovo: o tu o nessun altro. Resterò solo, se non mi sposi.»
«Non ti suona come un ricatto?» fa.
«E le tue porte chiuse, la tua freddezza non lo sono?»
«Forse non ti voglio più.»
«O forse non sei più un bugiardo abbastanza bravo.»
Thor aspetta, respiro affannoso. Nell'impeto del movimento, il mantello gli è scivolato oltre il fianco e gli ricade contro una coscia; scende contro il polpaccio sinistro di Loki, accumulandosi intorno alla sua caviglia, quasi attorcigliato. In un'altra situazione sarebbe divertente: nemmeno i suoi abiti possono fare a meno di lui. Per un attimo, quella caviglia tradisce. Trema, e Thor intravede una breccia.
«Allontanati.»
«Deciditi, una buona volta–»
«Ho già deciso.»
E uno strattone libera la stoffa del suo mantello, spingendolo bruscamente indietro. Thor si riprende subito, ma non torna all'attacco; si limita a fissare Loki attraverso palpebre socchiuse. Poi si passa una mano sulla faccia e recupera Gungnir.
«Perché devi fare così? Perché incaponirsi proprio su questo–su questo–»
«Tu sei un sovrano che sta prendendo moglie, Thor. E anch'io.»
Oh, agli inferi tutto. Se continua così ne uscirà pazzo. Ha bisogno di un piano di sfondamento, adesso.
«Continua a sognare» sillaba, e se ne va in un bagliore d'oro.





Repetita iuvant, dicevano gli antichissimi di Midgard. Ripetere le cose fa bene: sedimentano. E Loki non ha mai dovuto applicare tanto quella prescrizione come con Thor, dall'infanzia alla maturità. Maturità...
Un barlume di sconsolata ironia deve trapelare, perché gli occhi di Thor mandano un lampo.
«Se vuoi parlare ancora di quello» dice, chino su alcune tavolette di pietra «puoi anche uscire. Sto riflettendo.»
Ha ha. «Su come sembrare più idiota?»
«Attento, Loki.»
Gli siede di fronte e accavalla le gambe. «E' la mia biblioteca. Ho diritto di passare qui il pomeriggio, se mi aggrada.»
«Ma non d'insultarmi ancora. Non avete udienze, augusto cugino?»
«Questa è la più importante, Padretutto.»
Thor lo fissa per tre attimi. Poi sbatte il volume sugli altri, lascia la scrivania e va a piazzarsi davanti a una finestra, tra due scaffali di ghiaccio – spalle rigide, fiato che sale in lunghi sbuffi. Loki non si nasconde che, in tutta quella deprecabile faccenda, rivedere episodi della sua vecchia impulsività è un piacere. Con le pellicce richieste dal clima di Jotunheim sembra un orso, pronto all'assalto; risveglia in Loki un istinto selvaggio di caccia, sangue e accoppiamenti.
Dev'esser stagione di cucciolate.
Loki stringe le dita sui braccioli della sedia. «E ho diritto di dire ciò che penso. Potremmo considerarla una trattativa privata?»
Thor si gira, lentamente. «Hai nuove proposte?»
«Se per proposte intendi "partiti"–»
«No.»
Loki alza le spalle, attingendo a secoli di finzione per apparire disinvolto. «Io elenco lo stesso... non si sa mai. Vediamo, c'è la nipote del–»
Thor torna e afferra a casaccio una pila di tavole. «Divertiti, perché sarà un monologo.»
«Dove vai?»
«Devo consultare questi, maestà. Dopodiché vi toglierò il disturbo di un ospite sgradito.»
«Non si possono portare fuori documenti antichi da questa sala» risponde Loki, in mancanza d'altro.
«Sono sicuro che farete un'eccezione. Ho bisogno di pensare mentre leggo, e qui tira un'aria che distrae.»
Loki sa riconoscere una battaglia persa. Inghiotte la risposta istintiva (e il desiderio di lasciar perdere tutto, una buona volta, riportare la pace e la passione con due sole parole – anzi, due mosse), si alza e lo guarda passare, vibrando d'energia repressa.
Thor raggiunge il cancello di ghiaccio ed esce, sbattendoselo dietro.





Dai bastioni, l'arena cittadina è invitante: un ampio quadrato bianco punteggiato di combattenti, veterani o nuove promesse pronte alla sfida. Puro movimento, sangue che romba nelle orecchie. Il peso familiare di Mjölnir nel pugno. Nessun pensiero, solo istinto.
Eccetto per il fatto che è non è così semplice; Thor non è un guerriero qualunque, e quel campo è più un mattatoio che un luogo di civili confronti. Immaginare le conseguenze di una sua vittoria (o sconfitta, perché la distrazione è un nemico infido) in questi frangenti gli dà già il mal di testa.
Preferisce stare a guardare, quindi. Dando le spalle al parapetto, vi appoggia i gomiti e si crogiola al poco sole di Jotunheim. Ben presto i suoi pensieri precipitano in una spirale di pessimismo. Un altro giorno, nessun avanzamento, nessuna idea. I tempi cominciano a restringersi e sa di avvicinarsi al momento in cui, volente o nolente, dovrà tirare le somme sul proprio futuro.
Sono passi di una cadenza familiare a distrarlo.
«Perché quella faccia, sire?»
Gira il capo verso destra, sorpreso. «Tu qui?»
«In carne ed ossa» sorride Sif, coi capelli neri che ondeggiano sulle pellicce screziate della mantella. Dev'essere salita dal torrione nord. «Sono giunte voci di naufragio, e il bastoncino corto è toccato a me. Non dovresti venir qui senza di noi, comunque.»
Le va incontro, sentendosi risollevato. «Se ricordo bene» dice, abbracciandola «siete voi quattro a disdegnare i cimenti invernali.»
«Sappiamo bene qual è l'unico ghiacciaio sul quale ti piace scivolare, Padretutto.» Sif arriccia il naso con un misto di orrore e divertimento. «Non saresti di grande compagnia neppure se ci mettessimo d'impegno.»
Thor accenna suo malgrado una risata. Occupano insieme il punto dove lui oziava da solo e restano contro il parapetto, attenzione puntata sugli allenamenti di ghiaccio e spada, finché Sif non sospira.
«Davvero, Thor, perché il muso lungo?»
«C'è da domandarlo?» risponde lui, muovendo un braccio in una poco caratteristica, sebbene giustificata mancanza di educazione.
Sif si sporge per vederlo meglio, giocherellando col medaglione che contiene una ciocca dei capelli di suo figlio.
«Stento a credere che tu non riesca a convincerlo. Ce l'hai sempre fatta... anche per le imprese più stupide.»
«Forse perché gli faceva comodo. E grazie per il sostegno. E' bello sapere che mi considerano tutti un idiota per volerlo sposare.»
«Non dire così, Thor» protesta lei. «Lo sai che non intendevo in quel senso!»
«Davvero?» Poi vede la sua faccia e lascia perdere con un altro cenno. «Ebbene, ognuno ha diritto alle proprie opinioni. Il problema è che c'è anche Loki, nel numero che mi considera un idiota.»
«Sciocchezze» dice Sif, esasperata. «Loki ti ama. E per favore non farmi sprecare altro fiato per difenderlo.»
«Lo so che mi ama. Il fatto è che non stima la mia intelligenza. Crede che parli per ideali.»
Su di loro scende il silenzio, interrotto soltanto da lontane grida d'incoraggiamento e dalle folate di vento che spazzano gli interstizi di Utgarða, spolverando nevischio vecchio nell'aria.
«Che cosa farai?» chiede Sif.
Thor sbuffa una nuvola di condensa. «Al momento ho una mezza idea di prenderlo, legarlo e riportarlo a casa appeso a Gungnir. Come un pentapalmo pronto allo spiedo.»
«Non credo sia una buona idea.»
«Perché? Rapire principesse per forgiare alleanze impossibili è una lunga e onorata tradizione, amica mia.»
Stavolta il ghigno c'è. «Ti consiglio di non farti sentire da lui. O da suo fratello.»
Sif gli appioppa una pacca sul braccio, a malapena percepibile attraverso le pellicce.
«Avanti, mio re. Se vuoi tornare ad Asgard, ti scorto io.»

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Espansivo, allegro, cerca la compagnia di anime affini con cui condividere la vita – cui donare il meglio di sé, e chiedere il consiglio che un principe non dovrebbe in realtà deferire ad alcuno – fin da quando era bambino. Stare con gli altri è una gioia, per lui. Sono i pochi amici sinceri che ha a costituire i pilastri della sua esistenza.
Doni di un'indole serena che neppure la politica ha saputo piegare.
Ma le cose cambiano, oh se cambiano. Nuovi amici trapassano, vecchi amici proseguono. Non è l'unico ad aver nuove responsabilità, oggi: i figli di Volstagg crescono e richiedono l'attenzione del padre, Hogun ha allievi da istruire, Fandral viaggia orgoglioso con Sif e il loro primo bambino. Sono divenuti adulti. Conclusi i tempi delle ragazzate.
E non si possono cercare nuovi legami in libertà con una corona sul capo.
Thor potrebbe sopportarlo di buona grazia, se il compagno di sempre fosse suo; se nel fiume infinito della storia avesse accanto – sentinella incrollabile intoccata dalla corrente – colui che racchiude tutto il suo passato e il suo futuro.
Ma Loki piega le promesse. Si ritrae.
Thor sospira, aspetta con pazienza.

Qui trovate riferimenti agli episodi V e VI della serie, le benedette shot che ho plottato da una vita e speravo tanto di concludere, ma ancora non riesco a finire. Per cui, due spiegazioni veloci in modo che il capitolo non sia privo di senso.
Nel mio headcanon, lasciando perdere i fumetti Marvel Thor, Loki e compagnia dei film sono le reincarnazioni dei Thor, Loki e compagnia mitologici; mi spiego così il fatto che abbiamo un Loki fratello di Thor e non di Odino, principe di Asgard senza figli mostruosi ecc. ecc. *handwave* Con "sonno delle Norne" intendo un esperimento magico che in Presso fuochi di campo blocca Loki in una sorta di coma connesso alla coscienza delle Norne, permettendogli di vedere quel passato e lasciandogli intendere che il ciclo si sia ripetuto più di una volta. Vai con l'angst, le recriminazioni, il senso di colpa e la paura di finire con l'ammazzare di nuovo Thor; Loki ripete l'incantesimo e fa vedere tutto a Thor, ma lui lo convince che non si ripeterà. Ora si tratta solo di verificare, muhaha.
Járnsaxa, secondo la mitologia, diede a Thor due figli ;>
Kaunan è una runa - e mi riferisco alla sua grafia più antica.

[edit 2/3/14]

Ci sono i Guerrieri Due e Sif che lo fissano dall'ansa di un pilastro. Non ci sarebbe nulla di strano se lo guardassero storto – secoli di ragazzate, la questione con Thor – ma l'atmosfera è diversa. Incerta. Ansiosa.
Loki corruga la fronte. Si fida del suo fiuto, per cui abbandona il suo seguito alla distesa dorata della piazza e raggiunge il colonnato che la racchiude, immerso nei riflessi di Asgard. Vedendolo arrivare, i tre si scambiano un'occhiata. I saluti che riceve sono un rimbombo del suo nome, un cenno del capo e un mezzo sorriso – l'unico spontaneo è Hallbjorn, il mostriciattolo rubicondo premuto contro il fianco di Sif: gli fa una boccaccia.
«Com'è andata ad Álfheim?» chiede Loki.
Sono appena tornati dal viaggio diplomatico. Il viaggio che avrebbero dovuto fare lui e Thor, soli.
«Bene» risponde Volstagg, gaio.
Loki lo scruta. «Thor è ancora là?»
«Sì» risponde Sif, impegnatissima ad aggiustare il peso del figlio. «Mi dispiace, Loki-Re, non troverai che tua madre su Hliðskjálf.»
«Oh.»
Vorrà dire che saluterò lei, vorrebbe aggiungere. Ma non vede Thor da un mese e quelli gli nascondono qualcosa, ne è sicuro. Nel rimuginarvi sopra la frase va persa.
«Gaaa» miagola il moccioso di Sif, preparandosi a un'urlata da piccolo Jötun.
Che le Norne se lo prendano. Con un ultimo sguardo sospettoso, Loki li saluta e prosegue.





Járnsaxa è alto, ceruleo e forte. Ha un profilo orgoglioso, con due kaunan sinuose per corna; capelli neri raccolti in tiare di rame, sete Vanir al collo. E Thor non avrebbe mai pensato di incontrarlo qui, baluardo rassicurante in un mondo cosmopolita.
Lo riconosce subito, benché in questa vita non l'abbia mai visto. Segue il suo portamento elegante e riassapora il sonno delle Norne, con tutti i suoi "furono" e "forse saranno". Dov'è stato, per questi secoli?
Come hanno potuto – domanda colpevole – non incrociarsi prima?
Lo Jötun lo vede e s'avvicina per un inchino, attraversando la corte straniera. Indossa pelli di volpe bianca. Sorride, e suo malgrado Thor lo rivede in un altro luogo, in un altro tempo, con due bambini in braccio.
«Padretutto.»
Thor sente la trama del nuovo presente sfrangiarsi, curvando verso il vecchio destino.

Note: Loki vs Járnsaxa, round 1 >:)
[edit 2/3/14]
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Non è grosso, come Jötun: lo supera a malapena di una spanna. Thor si chiede se sia considerato anomalo anche lui, fra la sua gente (e non sta pensando a Loki, Loki sempre più lontano, sempre più contrario). Di sicuro Járnsaxa ha belle proporzioni, con ossa sottili e muscoli poco pronunciati; il suo petto ha marchi così chiari da sembrare il più fine dei nielli.
E Thor deve smetterla di pensarci. Dannazione.
«...non credete, Padretutto?»
Torna alla realtà con un sussulto. «Cosa?»
Járnsaxa sorride, tra il divertito e il lusingato. «Sembra sia un giorno benedetto, questo.»
Alza il capo e guarda il cielo limpidissimo, bella gola che si arcua all'indietro.

Quella notte Thor lo sogna, e sogna di tenere Magni fra le braccia.
Se solo...





L'ha fatto. Non avrebbe dovuto, ma l'ha fatto: ha esteso il viaggio diplomatico di tre giorni, fino al solstizio d'estate. E il motivo è tutto tranne che la politica. Che sta succedendo?
(Lo sai, lo sai.)
«Sembrate assorto, Padretutto. Il cuore sacro della nostra biblioteca vi lascia insoddisfatto?»
Járnsaxa si china sul tavolo e scorre con lo sguardo le costole punzonate dei codici. I suoi occhi sono rosso garofano, più scuri della norma, e quando tornano su di lui sorridono.
«O forse vi spingono alla meditazione?»
Thor strappa lo sguardo al suo petto. Poi scuote la testa e si abbandona contro lo schienale dello scranno.
«Piuttosto, mi fan rimpiangere il sole sulla vostra bella arena» ride, perché non è capace di sentirti a disagio troppo a lungo. A meno che non ci sia di mezzo Loki. «Dovrò affidarmi alla tua esperienza, qui, amico mio.»
Se la familiarità urta Járnsaxa, è difficile dirlo.





Non passa molto tempo prima che Loki lo sappia, e ancora meno prima che faccia la sua comparsa.
Thor non è stupito della prima – il suo tormento ha sempre avuto occhi e orecchie dappertutto; della seconda, però, sì. E non sa se disperarsi dell'animosità che li separa, spingendolo a meravigliarsi, o sentirsi rincuorato dal fatto che Loki sia venuto a marcare il territorio. Se questo è quel che è venuto a fare.
Potrebbe esser lì per scoprire com'è il famoso Járnsaxa, gioiello d'eruzione di Alfheim.
O per far vedere il suo arcigno, caro, caro volto. Mentre viene maestosamente verso di loro Thor lo guarda, sentendo familiarità e passione salire come un fiume di rosso dolore.
Sposami, gli ha chiesto, ancora e ancora. Ordinato. Implorato.
E ora che inizia a credere sia impossibile, naturalmente, Loki decide di venire a intorbidare le acque.
Un mezzo sorriso fa breccia sulla bocca di Thor, incurante delle sue preoccupazioni.





Il Primo Erudito dell'accademia di Ýdalir è slanciato e, sotto gli abiti reminiscenti di Jotunheim, mostra un portamento altezzoso. Oltre a parecchia pelle scoperta.
Quando Thor – riluttante – li presenta e inizia la conversazione, Jarnsaxa sorride; titoli e convenevoli devono essere solo seccature per l'informale corte di Freyr. In quell'istante, incidentalmente, Loki nota pure che ha una bocca da puttana. Troppo piena e scura, con un sorriso invitante.
Lo fissa.
Thor ha un'aria colpevole. Qualcosa nel petto di Loki s'infiamma di rabbia e dolore.
«E' un onore conoscervi, Loki-Re. Ho sentito molto parlare di voi.»
«Ci mancherebbe altro.»
Può immaginare in quali termini. L'opposizione non muore quando il pretendente indossa la corona; se mai, si fa ancor più decisa a ostruire, complottare, scavare – e nel suo passato ce ne sono, di filoni interessanti.
La faccia di Járnsaxa è perfetta, non lascia trasparire nulla. Ma Loki ha visto abbastanza.
Piccolo arrivista, pensa, con l'alone dorato di Thor che gli scivola sotto la pelle. Ti pentirai di esser rinato.
In quel momento tutto il resto, tutte le considerazioni e i piani di mesi svaniscono.




Loki è rigido e aguzzo come un ghiacciaio. Per un attimo Thor crede che passerà Járnsaxa da parte a parte; conosce quello sguardo: stanno danzando sul filo della lama.
Járnsaxa dal canto suo sembra calmo, ma è un cortigiano esperto. E subito dopo, infatti, la situazione comincia a precipitare.
«Non credo di averti mai visto a corte, suddito» dice Loki.
Jarnsaxa s'inchina.
«Maestà.» Le luci della sala baluginano sulla sua magnifica schiena e Thor non crede che la mossa sia casuale neanche per un attimo. «Questo perché non appartengo più alla corona di Jötunheim. Dal giorno della mia maturità, siedo alle tavole del colto Freyr.»
«Ah, capisco. Un'ancella di Gerð.»
I denti di Jarnsaxa sono bianchissimi e aguzzi. «Mi lusingate, ma non sono così importante. Solo un umile erudito.»
E che erudito, pensa Thor. Non ha paura di Loki.
(Pessima idea.)

«Meditate ancora» esclama Járnsaxa, scherzoso, quando lo trova sulla terrazza.
Thor è alla Biblioteca Sovrana. Seduto sul parapetto monumentale, un dito nel libro che dovrebbe leggere, si gode lo splendore degli alberi di tigliegio in fiore, i colossi maestosi del parco di Ýdalir. Tutto è bianco, verde e azzurro. Sereno.
Non si rende davvero conto di chi ha parlato finché Járnsaxa non continua.
«I poemi e i veterani vi cantavano uomo impetuoso. Ora invece vi scopro riflessivo. La vita è davvero generosa, con me.»
Torna in sé e si gira, sorpreso. Poi scuote la testa.
«I veterani mi ammirano anche troppo, per loro bontà» dice, mettendo definitivamente da parte il volume. «E i poemi – perdonami, ma son quasi tutte panzane.»
Il sorriso di Járnsaxa si allarga, e finiscono per ridere insieme.
«Ah, ora vi riconosco.» Si avvicina. «Refrattario al fronzolo. Amante delle cose terrene e delle forze selvagge.»
Appoggia un fianco alla balaustra di marmo Vanir, venato di viola, incrociando le braccia. Oggi non indossa volpe bianca: solo trasparenti sete color zafferano e monili in corallo – bracciali, collane, pettini per capelli; perle di tormalina occhieggiano alle sue caviglie. Davanti a tanto rosso Thor non può che ricordare un'altra gemma, un grande rubino, e alla fronte che spesso illumina nel grigiore di Jötunheim. La sua allegria si fa forzata.
«Forse un tempo, amico mio. Ma sono cambiato. I principi avventati ereditano troni oberati d'impegni.»
Járnsaxa annuisce, senza mai distogliere gli occhi da lui.
«Gerð-Regina se ne lamenta spesso.»
Scende il silenzio. La biblioteca è tranquilla; dal parco provengono voci di bambini.
«Qualcosa vi turba» osserva Járnsaxa, alla fine.
La sua sollecitudine è un piacere e un disagio.
«Riflettevo soltanto» dice Thor, riprendendo il libro in mano. A un suo cenno aggiunge: «Questioni noiose, te l'assicuro. Governo, leggi, diplomazia. Il destino. Il fatto che regno da molte, molte estati ma ancora non ho dato una regina al mio regno, né un erede alla mia casa.»
«Queste non mi sembrano cose noiose» afferma Járnsaxa, sorridendo. «Anzi, sarei felice di saperne di più.»
Poi sembra colto da un pensiero e, con le guance scure, volge lo sua attenzione ai tigliegi. La brezza porta fino alla terrazza un profumo dolcissimo, intenso come quello dei mughetti e dei fiori d'arancio.
Nonostante navighino un argomento infido, Thor si scopre curioso.
«Su Jötunheim i figli sono un bene prezioso» dice.
«Il più grande.»
«E tu non hai figli?»
«No» risponde Járnsaxa, malinconico, afferrando un petalo in volo e posandoselo sulla lingua. «Tra gli Álfar non sono in molti ad esser attratti da queste lande gelate.» Mostra il braccio, marchi azzurri, pelle blu. «O pronti ad affrontarle.»
Poi sorride, incontrando gli occhi di Thor.
«Dicono invece che gli Aesir siano un popolo di guerrieri temerari, con un'inspiegabile amore per il ghiaccio.»
Una delle sue cosce infinite fa capolino fra i lembi della veste di seta. Thor deglutisce, distogliendo lo sguardo.
«È così. Forse avrai più fortuna, se visiterai Asgard.»
«Lo spero.»
E la voce di Járnsaxa, a scapito dei legittimi sospetti, è sincera.




È una sensazione familiare, risorta dal passato: il più profondo senso d'inadeguatezza; la certezza di venire per secondo agli occhi di tutti, ma soprattutto di Thor.
Risveglia in lui una rabbia che ha sete di sangue.
E un'altra cosa: la consapevolezza latente ma non dimenticata che mai Thor fa le cose a metà. Se prenderà qualcun altro al suo fianco, lo farà completamente, nel rispetto e nell'amore.
Loki ricorda allora la solitudine di un tempo – la perdita della fiducia e la dura strada percorsa per riconquistarla. Il silenzio di Thor.
L'attesa davanti a porte chiuse.
Cose che non vuole rivivere, e che non credeva possibile rischiare ancora. Eppure, con l'ostinazione perversa che avvelena il suo carattere, vi sta tornando. Se ne rende conto solo ora.
Loki spia Járnsaxa con occhi che vedono e arrivano ovunque; immagina di avvicinarlo e aprirgli quella bella gola con le unghie. Lo spruzzo del suo sangue blu sulle guance di Thor.
Stringe i pugni per fermarsi.
Non è più quel tipo di persona, si dice. Non lo è più.
Ma non te lo lascerò prendere, a qualunque costo, pensa. Mi dispiace, ho cambiato idea.





Thor ama profondamente il compagno della sua vita, ma le illusioni giovanili l'hanno abbandonato da tempo.
Loki resta Loki. E la gelosia sarà sempre il suo più feroce piacere.
A distanza di secoli, davanti alla prospettiva dell'abbandono, il veleno torna ad accumularsi: Thor lo avverte nelle sue parole, lo vede nei suoi occhi. Un disastro in avvicinamento, qualunque forma deciderà di assumere. Ma stavolta Thor non è impreparato. Se Loki ama ancora nutrire la propria rabbia per aspergerla sugli altri, si dimostra prevedibile; e quindi manipolabile. Se è manipolabile, può esser guidato nella direzione giusta.
Da mio padre non ho preso solo la forza del braccio, pensa Thor.
E' diverso da loro due, perché complottare non gli darà mai alcun piacere. Tuttavia, nella vita ha concluso abbastanza compromessi da accettar questo come inevitabile. Nient'altro che vittoria, su questo campo di battaglia. Non esiterà, né lascerà che la tenerezza lo tradisca.
(Ha già funzionato una volta.)
Forse Loki non aveva idea di cosa gli stesse facendo, cercando di mettere qualcuno fra loro – quanto Thor si sia sentito tradito, rifiutato, ridicolizzato.
Ora lo sa.
Thor guarda dentro di sé ed è tranquillo. Il suo cuore non è cambiato: vuole la stessa cosa di sempre.
Se tentenna... se talvolta si confonde... è perché ogni creatura vivente è fallace.





«Vi voglio, Thor.»
Infila le dita nelle pieghe della sua mantella e stringe la presa. Il punto d'equilibrio lo aiuta nel movimento: aggira lo scranno, solleva una gamba e gli si arrampica in braccio.
Thor inspira con asprezza e alza le mani. Per un attimo, Járnsaxa crede che lo colpirà.
Invece resta così, a bocca aperta, corpo che non sa cosa fare. Járnsaxa ne approfitta per circondargli il collo con le braccia e sedersi più in alto.
Quello che sente non è armatura.
Thor gli afferra i fianchi e Járnsaxa ride, estatico, offrendo la bocca.

Járnsaxa Jønirson è stato fortunato, nella vita.
Nato minuscolo in un inverno durissimo, appena prima della guerra che avrebbe devastato Jötunheim, era destinato ad essere esposto; ma l'amore dei suoi genitori e la generosità del suo villaggio lo hanno salvato. Quel pugno di vecchi, consumati dal desiderio di nuove generazioni, lo ha curato, protetto, nutrito con la delicatezza che solo un infante debole e piccolo fra gli Jötnar può richiedere.
Bambino estremamente curioso, ha avuto nonni pazienti in contadini, pescatori, cacciatori – e in un cantastorie, in un veterano delle guerre durante le quali Borr Búrison ancora gattonava. È stato ben nutrito a pesceargento, muschi e leggende.
Sveglio, libero come un drago bianco.
E poi, quand'è stato il momento, i suoi hanno capito che vivere in un villaggio avrebbe finito per svilirlo. Hanno preso, fatto fagotto e l'han portato in ciò che restava delle grandi città – un atto di coraggioso sacrificio del quale sarà loro sempre grato.
Járnsaxa ha così avuto il privilegio di vedere Glæsisvellir, di vivere a lungo in Utgarð; di apprendere tutto quanto Thrymheimr poteva dargli. Ha conosciuto elfi poeti e discorso di magia con Vanir di furtivo passaggio.
Ha conosciuto Gerð, la prima mente in cui risuonasse il suo stesso desiderio di modernità. E infine, durante un'escursione spericolata, insieme a Gerð ha incontrato Freyr.
Járnsaxa era appena divenuto adulto quando loro due hanno deciso di unirsi. Gerð gli ha chiesto di andare con loro, e abbandonare il relitto che era la loro terra.
«Pensa alla vita, alla cultura di Álfheim» gli ha detto. «Prendi e porta anche i tuoi genitori, se vuoi. Non voglio farti sentire in colpa. Ma parti e vieni via con noi.»
Ha accettato. Anche se i suoi genitori non han voluto lasciare il mondo che scorre nel loro sangue e nelle loro ossa, è partito, con la nostalgia nel cuore.
Via, lontano dalla miseria che l'entusiasmo giovanile non poteva più smorzare.
La ricchezza opulenta di Álfheim l'ha stordito. E' un mondo di foreste verdi e praterie solcate da strade di pietra, caldo, colorato, accecante. Già allora tra le sue fronde stridevano uccelli variopinti, lungo i suoi viticci fiorivano infinite corolle. Aveva frutte succose per ogni dove e piante aromatiche in abbondanza. Branchi di animali pasciuti. Aveva città di palazzi altissimi, con botteghe, biblioteche, statue e monumenti, fiere chiassose. Un magnifico, eterno caleidoscopio.
La fatica del caldo costante è un piccolo prezzo da pagare per tutto questo, e mitigabile con la magia.
Non molto tempo dopo il loro arrivo, Járnsaxa ha ottenuto di entrare come apprendista all'accademia di Ýdalir, invidiata da tutti i mondi. La sua vita è stata molto diversa da quella di tanti suoi coetanei, dunque – di tanti vecchi e giovani di Jötunheim.
Abilità, perseveranza, ma anche tanta fortuna.
E questa, pensa, è la fortuna più grande di tutte: Thor Odinson, biondo e bello come il sole, che gli sorride parlando delle cose che Járnsaxa ama di più.
Abbastanza vicino da poter essere toccato. Preso, conquistato.
Járnsaxa non ha un carattere propenso al riso, perché la desolazione di Jötunheim gli è rimasta dentro. I suoi sorrisi son più diplomatici che sentiti; il suo cantato fascino è una facciata per l'ambiente capriccioso della corte. Ma con Thor... con Thor sente emergere un'allegria che non credeva gli appartenesse.
Járnsaxa ha conosciuto Odino, e avuto paura di lui. Suo figlio è diverso. E' tutto luminoso, tutto calore.
Anche ai prodromi di una tempesta.
Forse è davvero destino che Járnsaxa e Gerð siano regine insieme.

Ma Thor, come tutte le rose, non manca di spine. I difetti di un grand'uomo – dicono – sono grandi, e lui ne ha di notevoli. Innamorato, Járnsaxa fatica a vederli finché di essi non si rivela il più temibile.
Thor ha un'ombra che non segue le leggi del sole. È il principe di cui una volta nessuno sapeva, la fenice che ha incenerito Jötunheim per risorgerne e farla risorgere. Loki, figlio di Laufey, l'ultimo re. Colui che è cresciuto accanto a un altro scettro e ne ha assorbito tutta la pompa, ridando vita, quando nessuno se l'aspettava o lo desiderava, al trono dei suoi antenati.
Di Laufey ha i lineamenti, di Odino lo sguardo penetrante. È il re padrone del ghiaccio e del Seiðr.
E del cuore di Thor.
Loki è arrivato prima... Loki ha millenni di storia condivisa con lui.
Che importa?, si chiede Járnsaxa. Lo sta umiliando. Lo ferisce deliberatamente. Rinuncia a lui.
Corruga la fronte, cercando di non pensare al modo in cui lo ha guardato trovandolo insieme a Thor. Al fatto che si sia presentato ad Álfheim senza preavviso.
Non lo merita.
Osserva il figlio di Odino, che sorride con la tristezza negli occhi ma riesce ugualmente a vedere il suo desiderio; Thor, che non lo rifiuta.
Forse non è solo illusione. Forse c'è davvero speranza, e Járnsaxa decide di continuare.

«Non ti vedevo legger poesia dalla nascita di Fjolnir. Sei innamorato?»
Sotto l'arco che dà accesso alla sua biblioteca privata, accanto alla tenda di velluto verde, c'è Gerð-Regina. Indossa una tunica ambrata che vela i seni in crescita ma offre il ventre alla vista; dalla tiara d'argento scendono nei suoi capelli cascate di perle e topazi. E' bello e raffinato, come sempre. E Járnsaxa dovrebbe pensarlo al femminile, ora: dopotutto, questa è l'usanza della loro vecchia terra per chi è gravido.
«Devo preoccuparmi del tuo silenzio?» chiede Gerð con un sorriso beffardo, piedi che scivolano sul tappeto.
«Forse» gli risponde.
Si alza dal triclinio, s'inchina e, al suo gesto, riprende il suo posto e il suo libro. Gerð va alla gabbia degli uccelli.
«Quindi il nostro Jarn è innamorato» canticchia. «E chi è il fortunato?»
«Non ho detto che lo sono–»
«Ma interessato?» fa Gerð, malizioso. «Arrapato?»
Járnsaxa si passa una mano sulla faccia, sentendosi scurire. «Vorrei che non foste così volgare...»
Un cetride azzurro gorgheggia.
«Oh, perdonami: titillato?»
Finisce per ridere. «Sì. Oh, sì.»
Gerð smette di carezzare una cresta gialla per voltarsi. «Inevitabile: è un uomo straordinario, e non lo dico perché è figlio di Odino e siede sull'Alto Trono.»
«Voi lo conoscete meglio di me.»
«Non saprei. L'ho visto più volte negli anni, certo, ma non abbiamo parlato a lungo. Sì, è bello. Sì, è forte e intelligente, anche se talvolta un po' ingenuo. E indossa bene la corona di suo padre. Credo che pochi non vorrebbero farselo» dice. Poi, dopo che hanno riso come ragazzine, il suo sorriso si smorza. «E che pochi ci siano riusciti. Nessun avventuriero, negli ultimi quattro secoli.»
Járnsaxa storce la bocca, sfogliando il suo codice a tempo perso. Gerð sembra allarmato.
«Tu... non stai facendo sul serio, vero?» chiede. «Sai quel che si dice di un suo possibile matrimonio?»
Járnsaxa annuisce. Gerð fa qualche passo verso gli scaffali, tocca una costola di cuoio rosso, una verde smeraldo.
«Io non so a che gioco stiano giocando, ma...» lo guarda dritto negli occhi, con un tintinnio di perline. «Il re di Jotunheim è potente, Jarn. E possessivo. Non sfidarlo.»
Lui finisce per deglutire. Ha la forza del desiderio dalla sua, ma è pur sempre un erudito, non un guerriero.
«Credo che sia troppo tardi.»
Gerð gira su se stesso, imprecando sottovoce. «Che hai fatto?»
«Non gli ho mancato di rispetto, ve lo giuro. Non sono un suicida. Ho solo mostrato interesse per l'uomo a cui sta cercando di trovare moglie da mesi.»
«Oh, Norne.»
«E Thor–»
Al nome, Gerð spalanca gli occhi. «Thor? Norne, aiutateci! Ti rendi conto–»
«Sono uno Jötun libero» fa Járnsaxa, un po' offeso da tutto quel melodramma. «E lui mi ha dato il perme–»
«Sei un pazzo» strilla la sua regina. «Vuoi distruggerci?»
«Calmatevi» implora, «pensate al bambino.»
«Stai dicendo che sono isterica?» soffia Gerð, puntandogli contro un dito. «Perché se anche fosse, avrei ottime ragioni.»
Járnsaxa alza le mani per placarlo, poi inarca le sopracciglia. «Dove andate?»
«A chiamare Freya, per amor di buonsenso!»
E Gerð svanisce, inghiottito dal palazzo buio.
Járnsaxa si riappoggia allo schienale, stringe la mascella e riprende a leggere, cercando di ignorare il vago senso d'inquietudine lasciatogli dal volto di Gerð, serio, col nome di Loki sulla bocca.

Si assopisce in biblioteca, quella sera. Gli scaffali hanno molte ali e molti piani, ricchi di nicchie; bastano un lume schermato e una coperta contro gli spifferi per sentirsi le uniche creature rimaste al mondo. Lì si può sempre trovare un po' di pace – e sperare in un incontro amoroso.
Non è Thor a raggiungerlo, tuttavia. Járnsaxa sta dormendo con la fronte sui polsi e le braccia incrociate sulle ginocchia, come faceva da apprendista, quando un fruscio lo disturba. Una veste femminile. Un profumo di gelsomino.
Il dorso di una mano bianca gli sfiora la guancia, poi scende sotto il mento, sollevandogli il capo con gentilezza. Járnsaxa riconoscerebbe quelle efelidi fra mille.
«Cosa ti affligge, mio carissimo amico?»
E quella voce, vellutata come foglie di salvia. Alza gli occhi sul volto limpido di Freya.
E' venuta davvero.
«Desidero Thor Odinson» mormora.
La dea inclina il capo. Una cascata di luce scorre giù per i suoi capelli, rame vivo e vibrante sotto i trafori di una lampada d'ottone.
«Per la tua regina? Per un'alleanza?»
Járnsaxa pensa a Gerð e ai giochi di potere della sua corte. «E per me stesso» confessa.
Il bel viso di Freya intristisce.
«Come temevo» dice, lasciando ricadere la mano fra le sete cangianti del vestito.
«Mi aiuterete?» chiede, girandosi sulla panca. «Voi conoscete bene Loki Laufeyson.»
«E l'allievo ha da molto superato la maestra.»
«Ve ne supplico...»
Freya lo guarda a lungo, in silenzio. Intorno a loro, la biblioteca è una caverna dalle profondità insondabili.
«Ti aiuterò» dice alla fine. «Come posso. Proprio perché lo conosco bene.»
Járnsaxa cerca di non sentire quel che non dice: perché è già troppo tardi.

L'equinozio passa senza che nessuno commenti il ritardo sul programma, però Thor non può restare oltre un quarto lunare – della luna più grande, purtroppo. I Nove Mondi chiamano, mentre Álfheim trattiene i suoi eruditi. E' una situazione incerta.
Per fortuna i mesi passano svelti: quando l'estate vira in autunno, da Asgard annunciano un'altra visita e il cuore di Járnsaxa si rianima, abbandonando progetti di espatrio. Thor sta cercando qualcosa, nella loro biblioteca; forse non solo libri. E lo avrà, oh se l'avrà.
Nonostante i propositi, tuttavia, non si vedono all'arrivo della delegazione. Gerð è molto vicino al parto: fremono i preparativi, abbondano gli impegni e i capricci. E' nel tardo pomeriggio che Thor richiede la sua assistenza in biblioteca, proprio quando Járnsaxa stava per scappare urlando. (A cercarlo.)
Entra, splendente in armatura leggera e manto scarlatto. La sala s'illumina.
Agli inferi la dignità. Járnsaxa gli va incontro quasi a balzi, bracciali e collane che tintinnano.
«E' bello riavervi qui.»
Thor gli stringe il polso nell'antico saluto, ricambiando il suo sorriso. La sua mano è caldissima.
«Il piacere è reciproco, amico mio.»
Poi si guardano, senza separarsi, e per un attimo l'aria è greve di aspettativa. Parole non dette. Una decisione dalle conseguenze inscrutabili.
Járnsaxa è il primo a ritrarsi. Si scosta i capelli dal viso, cercando di sistemarli intorno al collo, e fa cenno a Thor di seguirlo. Lo conduce al tavolo più grande della biblioteca, dove sono sistemati codici, rotoli di pergamena, vecchie mappe acquerellate e qualche lastra di marmo.
«Quando abbiamo avuto notizia del vostro ritorno, Padretutto, mi sono permesso di selezionare per voi documenti che rispondessero alle esigenze della vostra ricerca» dice, indicando la raccolta. «Spero non vi dispiaccia.»
Risparmierete tempo per altro, pensa, incontrando i suoi occhi.
Gli porge un volume senza neanche controllarlo.
Thor sorride, spontaneo, e si siede sullo scranno intarsiato di Freyr.
«Dispiacermi? Ti sono debitore!»
Come l'acqua liberata dalla morsa dell'inverno, a quella risata il corpo di Járnsaxa si risveglia. Non può produrre calore, ma le linfe crescono, sgorgano, chiamando vita; chiamando Thor. Lo vuole.
Lo vuole.
Lo guarda negli occhi, ignora quanto dice e protende una mano. «Venite con me» mormora.
Lui sembra perplesso. «Dove?»
«Nelle mie stanze.»
La mano che stava per raggiungere la sua si ferma; torna indietro.
«Vi ho aspettato col fiato sospeso, per tutti questi mesi» confessa Járnsaxa, abbandonando ogni prudenza. «Volevo disertare i miei doveri e scappare ad Asgard. Venire da voi.»
Thor distoglie lo sguardo. D'improvviso sembra riluttante. «Amico mio–»
«Solo amico?» Járnsaxa avanza, e sa di osare molto. «Io vorrei essere di più. Vorrei venerarvi ogni giorno, con tutto me stesso, per tutta la vita.» Lentamente, gli posa un palmo sulla spalla sinistra e scende fin quasi al polso. «Vedo solo voi, Thor. Voglio solo voi» sussurra, abbassandosi. «E vedo come voi mi guardate.»
Thor, che seguiva con ambiguità i suoi movimenti, s'irrigidisce.
Járnsaxa diviene cosciente del proprio cuore. Corsa folle, una stretta.
«O forse mi sbaglio?» dice, tirandosi indietro per chinare rispettosamente il capo. «Se è così vi chiedo perdono.»
Ciò che segue è poco più di un mormorio, riluttante e forse involontario.
«No, non sbagli.»
Non può che respirare e vivere quella confessione. La sua mano formicola.
Poi si muove. Tocca le incisioni che decorano le fibbie d'oro sulle spalle di Thor; infila le dita nelle pieghe della sua mantella e stringe la presa. Il punto d'equilibrio lo aiuta nel movimento: aggira la sedia, sollevando una gamba, e gli siede in braccio.
Thor inspira con asprezza e alza le mani. Per un attimo, Járnsaxa crede che lo colpirà.
Invece resta così, a bocca aperta, corpo che non sa cosa fare. Il suo respiro sa di idromele; la sua pelle di cuoio e grano. Járnsaxa approfitta dell'esitazione per circondargli il collo con le braccia e sedersi più in alto, stringendogli le cosce intorno alla vita (sia lodato Freyr col suo gusto per la comodità).
Quello che sente non è armatura.
«Vi voglio, Thor» sussurra.
«J–»
È a disagio. Rigido, ma non nel punto giusto.
Non l'ha ancora buttato a terra, però. Járnsaxa si morde l'interno di un labbro, vibrando come la corda di un'arpa.
«Sono troppo audace, Alto Sovrano?»
I capelli gli scivolano oltre la spalla destra in una cascata nera e lucida. Sa di essere attraente. Sa di avere le qualità per conquistarlo. Le loro bocche potrebbero baciarsi, ora–
Ma Thor distoglie lo sguardo, rivolgendo le mani verso chissà cosa. «Non... necessariamente, ma–»
Járnsaxa gli tocca il viso, passa le dita nella sua barba.
«Allora, forse inopportuno?»
Il momento passa, e lui lo scruta con una calma che ha qualcosa d'inquietante. Járnsaxa curva la schiena, avvicinandosi, respirando la sua aria.
Thor, Thor, Thor.
«Vi voglio con tutto me stesso. Prendetemi.»
Le cosce sotto le sue natiche sono roccia, e Járnsaxa non indossa niente sotto il kjálta. Basterebbe scostarlo un poco, aprirgli i calzoni. Si unirebbero lì, nel luogo che ama di più – veloce, intenso e bestiale. I libri non tradirebbero il loro segreto.
«Sono vostro.»
Abbassa il capo, abbassa una mano.
Thor gli affonda le dita nei fianchi e Járnsaxa ride, estatico, offrendo la bocca.
(Vorrebbe chiedergli quanto bene conosce il corpo Jötun – chiedergli di farlo godere sfruttando ogni più fine segreto della sua esperienza. Vorrebbe insegnargli quali sono le differenze di specie e quelle individuali, mostrandogli cosa gli piace di più e ricambiando con scrupolosità. Non si è portato a letto molti asgardiani. Ma Járnsaxa è un animale di corte, oltre che un poeta istupidito dalla passione: non alludi ai rivali mentre cerchi di sedurre l'oggetto del tuo amore. Soprattutto in questo caso.)
Ma prima che possa accadere qualcosa, qualsiasi cosa, nella biblioteca risuonano un'esclamazione e un tonfo.
Si voltano con un sussulto per vedere il primo consigliere di Freyr che cerca di fingersi ignorante di quanto ha visto. Accanto a lui, uno dei piccoli scaffali da consultazione è riverso in terra, circondato di volumi deformati.
Dannato, pensa Járnsaxa, preso fra due risentimenti.
Thor lo solleva di peso e si alza., spiccio
«Padretutto» dice Aslak, con ammirevole disinvoltura. «Il mio sovrano mi invia a domandare se gradireste unirvi alla gran caccia, prima di partire.»
«Sarà mio piacere, figlio di Gudrik.»
Avuta la risposta, Aslak non perde tempo a sparire. Non corre perché è un politico di lunga esperienza, e ha una dignità da salvare; ma di certo non se la prende comoda. Járnsaxa dubita che fosse venuto solo per quello – un primo consigliere non esegue commissioni da paggio. Comunque non può lamentarsi del suo giudizio: davanti a una scena come quella che hanno offerto lui e Thor, l'opzione migliore è levarsi dai piedi.
Si chiede piuttosto se e come userà quella conoscenza. Aslak è un intrigante. E Gerð, con le sue paure eccessive, è diventato peggio di un segugio. Potrebbe esser difficile trovare un'altra opportunità.
Maledizione.
«Perdonatemi» dice, deluso e un po' scosso. «Credevo di aver chiuso tutte le porte.»
Thor accenna un gesto. Sembra rimuginare qualcosa, mentre impila l'uno sull'altro tre libri rilegati in pelle. Nonostante la sua praticità della corte, Járnsaxa non sa come procedere.
«Mi domandavo, Járnsaxa...»
Oh, non promette bene.
«Sì?»
«Gradiresti venire ufficialmente in visita ad Asgard? Credo che Gerð e Freyr non avrebbero alcuna obiezione.»
Per un attimo crede di aver sentito male.
Poi guarda Thor, che aspetta una risposta accanto al tavolo, e capisce di averlo sentito davvero. Gli si mozza il respiro, il calore di Álfheim soffonde il suo corpo.
Può significare una cosa sola.
Ci sono obblighi e impegni di cui occuparsi, forze contrarie alla sua inclinazione. Ma, con tutto il cuore, sì. Sì, vuole andare.
«Più di qualunque altra cosa.»

Nota: frustrazioni... quelle di Loki, e quelle di chi ha voluto scriverne XD
Questo capitolo mi ha fatto im-paz-zi-re. Come se non bastasse il lavoro di riempimento buchi, l'ispirazione mi ha dato un abbozzo della battaglia (all'inizio non prevista) per lasciarmi da sola nel bel mezzo dei giochi *ride* Finire tutto è stato un esercizio di volontà e masochismo. 6K di sofferenza XD;

Thrymheim, Glaesisvellir e Gastropnir sono tutti luoghi di Jötunheim ricordati dagli scritti mitologici scandinavi; stesso dicasi per tutti i nomi di Jötun. Sono inventati invece Könungsheim, Pugnale di Hel, Ittik e il Blárhnöggr (quest'ultimo ottenuto dalle parole vichinghe per "azzurro" e "avaro"), così come la geografia, le creature varie, gli specchi e *snort* la condizione di Loki.
Hjörtr significa invece "cervo"; volevo un nome con un suono "da Jötunheim" senza inventarmi altro.

[edit 2/3/14]

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Il Bifröst è un fiume di luce mozzafiato. Agile e turbolento nel moto del viaggio, al di là del tempio del Guardiano diventa un ponte cristallino, screziato di tutti i colori del mondo. E' il capolavoro dell'Alta Magia. Il miraggio che pochi poeti son riusciti a descrivere, nessuno stregone a imitare.
Járnsaxa si ferma a guardarlo sotto la volta stellata del tramonto. Lo ha usato qualche volta, in passato – Asgard è aperta su una galassia pacifica, e lui ha sempre rincorso i saperi per le biblioteche di Yggdrasil. Ma mai è entrato nel suo vortice insieme al suo padrone, né il suo piede ha vacillato sulla soglia dell'Osservatorio mentre il suo braccio veniva sostenuto dalla mano di Thor Odinson.
È come se un po' della sua energia gli fosse rimasta dentro. Il Regno d'Oro sembra più vivido.
O forse è la consapevolezza del nuovo presente: esplorerà l'Asgard sconosciuta ai più, accanto alla persona più straordinaria che conosca. E lo farà in sicurezza.
Le rune di Freya sembrano nastri di velluto. La sua mano le ha tracciate in oro e köhl sulla pelle di Járnsaxa, soffermandosi sui punti vitali del corpo – fronte, collo, cuore, ventre. L'oro per la difesa, il nero per l'elusione del pericolo. Sono rune morbide che assecondano il movimento, ma possiedono la tenacia del metallo, la fibra delle liane velenose di Vanaheim.
Járnsaxa flette le dita. Il seiðr gli scorre addosso. Con le piante dei piedi percepisce il respiro che sale dal mare e le forze della terra sottostante: sono amici che rafforzano le sue protezioni. È avvolto da magia sacra, pura come le energie primordiali del Grande Albero.
Non si è mai sentito più in pericolo, e più vivo.
Sa a cosa va incontro. Affrontare un lupo di Jötunheim significa tornare alla giovinezza selvaggia del suo villaggio. Il sangue degli Jötnar non dimentica la violenza della lotta. Lui sarà all'altezza della sfida.
O almeno spera.
Si guarda intorno, mentre il vento gli spinge i capelli contro il collo. «Non ci sono cavalcature.»
Ce ne sono sempre, fuori dall'Osservatorio; secoli fa, accanto al globo dorato del cancello fu eretto un avamposto di trasporto con una stalla, stallieri e vari tipi di bestie. Non tutti i viaggiatori possiedono il dono della smaterializzazione, dopotutto, e il Bifröst è lungo. Forse l'assenza di cavalli è dovuta all'ora.
Thor gli sorride, sganciando il martello Mjölnir dalla cintura.
«Non importa. Andiamo?»



Non vede Loki dal solstizio d'estate, quand'era in viaggio diplomatico ad Álfheim. In cinque mesi e mezzo si son parlati solo via lettera, o via emissario, unicamente per ragioni di stato. La sua assenza è un pensiero che accompagna Thor passo dopo passo, tangibile anche quando non ne è consapevole. Porta con sé tanti ricordi.
Con sé oggi ha Járnsaxa. Il suo aspetto gli ispira una familiarità che lo tranquillizza, ed è proprio lo stato d'animo che Thor dovrebbe evitare.
Se ripensa alla biblioteca che hanno lasciato, rivede un'espressione estatica a un respiro di distanza dal suo volto e sente un corpo avvinghiato al suo. Forse è stato avventato. Sono partiti in fretta e furia – è esattamente così che apparirà agli occhi della corte di Freyr, a quella di Asgard. Una scappatella.
Nel peggiore dei casi, una fuga d'amore.
Nella discrezione dei suoi pensieri, Thor può anche ammettere di aver battuto in ritirata davanti alle effusioni di Járnsaxa; ma non può sfuggire alla consapevolezza dell'effetto che quel piccolo scandalo avrà su Loki, e di esserne stato cosciente già nel momento in cui lo iniziava.
Trattiene un sospiro. La sua mente è un groviglio confuso. C'è senso di colpa, lì dentro.
Non sa se rallegrarsene o disperarsi.
Si avvicina a Járnsaxa e gli cinge la vita con un braccio, roteando Mjölnir. Quando spiccano il volo è alla sua esclamazione di spavento.
(La prima volta Loki lanciò un grido estatico.)

Lo Zaffiro di Ýdalir si rivela un'attrazione. Ormai un gigante del ghiaccio nella sua vera pelle non è più cosa inusuale, ad Asgard, ma è difficile trovarne di proporzionati da Aés, attraenti, portati in volo da Mjölnir e – diversamente da Loki – cordiali.
Sono appena atterrati alla fine del Bifröst che la gente per strada nota, indica. Mentre ottengono due cavalli da una guardia si forma una piccola calca. Curiosi e sfaticati che dovrebbero trovarsi a palazzo (Fandral) li seguono, dando un sorpreso bentornato a lui e gridando domande all'ospite inatteso. Qualcuno lo scambia per Loki.
Jársaxa inarca le sopracciglia e saluta dall'alto della sella, bracciali di rame e d'oro che tintinnano, stola di volpe che scivola dalle spalle nude ai gomiti col movimento del braccio. Sembra divertito. Si presenta come ambasciatore e risponde alle domande, ignorando i commenti audaci.
Thor conosceva le sue qualità, ma questa prova di padronanza è un'opera d'arte pensata, pur nella sua spontaneità, per gli Aesir, per gli Álfar e per lui.
Jársaxa ha davvero la stoffa di una regina.
Vuole che lo riconosca.
E Thor ha appena reso più pubblica una situazione che lo era anche troppo. Uscirne senza incidenti d'immagine diventa più improbabile ogni ora che passa.

Risalgono lentamente il pendio che conduce a palazzo, fra torri e residenze illuminati da fiaccole sempre più vivide. Quando entrano nella Piazza d'Oro trovano un'accoglienza non meno curiosa. Servi, qualche funzionario, nobili in residenza. Le voci si spargono in fretta.
Thor scende da cavallo e affida la sua bestia a uno stalliere. Sospira, guardandosi intorno. Sono tutti impazziti?
Un baluginio cattura la sua attenzione, distraendolo dal chiasso. In piedi accanto alla stele degli Antichi Patti, dove le colonne si aprono per dare accesso alla sala del trono, c'è sua madre.
Nonostante la posizione è in disparte. Indossa una bella veste verde, informale, e le sue rughe s'increspano intorno a un sorriso perplesso.
«Madre» la saluta, andandole incontro.
Lei lascia che le prenda le mani, ma quando Thor si china a baciarle non gli posa le labbra sulla fronte. Thor si raddrizza e vede che i suoi occhi osservano la creatura al centro della piccola folla.
«Che cosa stai facendo, figlio mio?» sospira.
Per un istante, si sente di nuovo un ragazzino colpevole. Poi si ricorda che la colpa di quella situazione non è sua.
«Rimedio alla mia solitudine.»
A giudicare dal movimento della sua bocca, sua madre non approva né tono né proposito. Ma è sempre stata prudente nell'interferire, per cui si limita a corrugare la fronte, continuando a studiare Járnsaxa.
«Spero tu sappia cosa fai.»
Thor non sa come rispondere.
Lei scuote appena il capo. Gli stringe il braccio.
«Presentami il nostro ospite, Thor.»

Poco dopo, gli impegni che Thor ha trascurato li dividono. Si vedono un'ora dopo alla cena ufficiale, ricca e chiassosa.
Alla sua conclusione Thor mostra a Járnsaxa il palazzo, dalle sale celebrative ai piani degli ospiti, promettendo una visita estesa per l'indomani quando la luce è migliore e i burocrati dormono. Intende lasciarlo lì, nel sontuoso appartamento preparato dalle dame di sua madre. Solo puro caso vuole che accennino a un libro raro, e che al desiderio di poterlo leggere espresso dallo Jötun Thor ricordi di averne una copia nelle sue stanze. Che proponga di offriglielo in prestito.
Senza riflettere Thor devia verso l'Ala Sovrana, situata nella corona slanciata del Válaskjálf. Mentre Járnsaxa ammira i bassorilievi sulle pareti della prima anticamera, osservando i suoi movimenti con la coda dell'occhio (non è stata un'idea saggia portarlo lì, non la è stata affatto), Thor entra in camera da letto e si chiude le porte alle spalle. Si guarda intorno. Trova il volume.
Nel momento in cui si china sulla poltrona, lo specchio magico accanto allo scrittoio s'illumina.
È Loki. Alla sua espressione il cuore di Thor accelera, si alleggerisce per l'anticipazione. Forse è il momento. Forse ha già vinto. Si avvicina, e si dice di tenere saldo il timone per cementare quella vittoria.
«Voglio che ci ritroviamo in pace.»
Loki è penitente.
Ma non abbastanza. C'è ancora troppa testardaggine, in lui, e rabbia. Manipolazione. L'arroganza di cui per lunghissimo tempo ha accusato lui. Quello che voglio per te. Quello che voglio–
I loro animi si accendono, alzano la voce. Poi entra Járnsaxa e lo sguardo di Loki si posa su di lui, accendendosi di incredula gelida furia. Non lo sapeva.
L'ha saputo nel modo peggiore.
Se Thor intendeva provocare una risposta, c'è riuscito meglio di quanto intendesse, e forse non otterrà la risposta che desiderava. Deve assicurarsi che la situazione non precipiti: accompagna Járnsaxa fuori dai suoi appartamenti e lo affida alle cure di sua madre, cui può non piacere ma che lo terrà al sicuro.
Dopo quello, Thor se la sente di cercarlo soltanto la mattina dopo.





Quando lo trova, Járnsaxa è affacciato alla terrazza del Sökkvabekkr, sguardo intenso sulla città. Da lì i riflessi dell'insenatura costiera che diventa canale e si protende verso il palazzo, incuneandosi nella città fra prati e torri, sono un miraggio che dipinge luce su ogni cosa. Il viso e gli abiti asgardiani di Járnsaxa ne sono accesi. Porta i capelli sciolti sulle spalle, lunghi e lucidi.
Thor si ferma sulla linea ariosa del colonnato, colto da un ricordo. Per un istante le epoche si annullano, le persone si sovrappongono: Thor rivede Jane Foster e viene sopraffatto dalla nostalgia. Lei aveva la stessa espressione. Quasi la stessa postura.
Oltre il profilo di Járnsaxa si stende lo splendore di Asgard e, per un attimo, lasciandovi vagare lo sguardo, a Thor sembra di scorgere qualcosa... un'ondulazione dell'atmosfera sopra il mare, come quelle che si producono quando l'aria è molto calda, ma alta e lunga. Corruga la fronte.
Poi Járnsaxa parla.
«Non ho paura di Loki-Re» dice, voltandosi a fissarlo coi suoi occhi rosso garofano.
Dovresti, pensa Thor, distratto.
Ma non lo dice perché crede che lui, proprio come Jane, si rifiuterebbe di seguire quel consiglio. Quelle menti brillanti hanno abbastanza spregio del buonsenso. Scuote la testa.
Due persone, due geni così diversi, ed entrambi – per qualche inspiegabile ragione – gli hanno donato nel tempo il loro cuore. Un moto d'orgoglio gli gonfia il petto. Ha ricevuto molto dal destino.
La situazione è incerta, ma in ricordo di quegli amori e dei loro frutti, diversi ma ugualmente cari, userà a Járnsaxa la stessa cortesia che usò a Jane. Per il tempo che sarà concesso, lo condurrà per le scorciatoie e i panorami segreti di Asgard, lontano dalla corte, svelandogli le scoperte fatte quand'era ragazzo. Mostrandogli i segni che hanno lasciato lui e i suoi amici. Gli rivelerà l'Asgard maestosa e quella semplice, l'Asgard cui pensa con maggior piacere.
Sarà la celebrazione di un amore non complicato, i cui echi continuano a raggiungerlo attraverso il tempo e sanno ancora guarire il suo spirito.
Cara Jane, ricevi quest'omaggio sincero, pensa Thor. E per favore perdonami se lo offro anche a Járnsaxa... guastato da un secondo fine.
Sorride. «Cosa ne dici di una piccola gita?»
«Più che volentieri.»

Lo sta usando. E anche se Járnsaxa sospetta, conosce i rischi – perché non è un ingenuo – questo fatto non cambia.
Ma non significa che Thor non gli voglia bene, e non si penta.





Ha mentito a Thor. Non è vero che non teme Loki. Solo uno sciocco non lo farebbe, dopo aver visto l'ira nei suoi occhi.
Ma è facile non pensarci camminando per la Città d'Oro. Thor l'ha resa più simile a sé, bella e piena di gioia per la vita. Ovunque c'è movimento. Ovunque speranza per il futuro.
E, anche se è difficile ammetterlo, anche la mano di Loki-Re. Può aver odiato a lungo la sua vecchia patria, ma quell'odio era destinato alla polvere perché al suo trono era destinato Thor Odinson.
In tutta onestà, si chiede perché non sia già lì. Difenderà il suo territorio, anche se ieri era pronto a gettarlo alle ortiche. A parte quanto concerne Thor – e in verità, sotto qualche aspetto anche in quello – è davvero impossibile capire Loki Laufeyson.
Járnsaxa non sa cosa aspettarsi. Niente di buono, ma in che forma? Ludibrio? Ridicolo? Violenza fisica?
Può solo aspettare e restare vigile.
Anche perché sembra che Loki-Re non sia l'unico rischio alla sua incolumità.
Járnsaxa è piccolo per uno Jötun, ma alto per un asgardiano. Torreggia su molti dei guerrieri e degli uomini di corte che incrocia, e questo senza tener conto delle corna. Lo fa sentire esposto – vulnerabile. Non ha dimenticato le storie. Non ha dimenticato la miseria portata a Jötunheim da Odino (e dai suoi stessi padri); della sua generazione rimangono ancora stimati epigoni che lo guardano fisso, tracciando i suoi movimenti finché non scompare.
Sa di cosa sono capaci gli Æsir.
Pertanto, nei due giorni che seguono, cerca di non dare eccessivamente nell'occhio quand'è solo, e nota che Thor raramente lo lascia senza scorta di qualche amico, paggio, fanciulla, assistente.





C'è un libro aperto, sullo scrittoio di Thor.
Járnsaxa è entrato nello studio sperando di trovare compagnia dopo il simposio letterario, ma non c'è nessuno, e poi l'ha visto. Un tomo come non ne vedeva da tanto, tanto tempo.
Si avvicina lentamente, riconoscendo la rilegatura, le pagine di lamina di uru rilegate in pelle e osso di drago, le discrete ma preziose pietre dure che si estraevano nelle cave di Jötunheim quando il ramo del suo vecchio mondo era ancora fiorente. Le pagine riflettono un barlume di luce. Accanto all'unica colonna di rune, incise a puntello, rifulgono due miniature. E' un'opera d'arte. Un codex della Biblioteca di Mímir.
Ma come può trovarsi lì? L'antica biblioteca andò distrutta durante la guerra per Midgard, e tutti sanno che non ne rimane traccia. Járnsaxa stesso, nei secoli, ha setacciato abbastanza collezioni e depositi del mercato nero da sapere che non sono sopravvissute copie.
Eppure i suoi occhi non lo ingannano. Tutto corrisponde – la fattura, il materiale, la vetustà dell'oggetto. E c'è una sensazione...
Si ferma ad alcuni passi di distanza.
C'è qualcosa, in quel libro. Qualcosa di magico e minaccioso che non lo vuole vicino.
Si diceva, in passato, che molti volumi della Biblioteca di Mímir fossero solo per gli occhi dei re; in quell'istante si trova propenso a credervi.
La distanza, in ogni caso, non è sufficiente da impedirgli di vedere cosa raffigurino le miniature. Con qualche difficoltà, e costeggiando il fianco del massiccio scrittoio, Járnsaxa vede guglie altissime, un corpo dipinto in polvere d'oro e di zaffiro. Un Re d'Inverno sul suo trono. Sul suo corpo...
Le linee sacre.
Trattiene il respiro, mentre il cuore gli batte all'impazzata.
Perché quel libro si trova lì? Perché è aperto su quella pagina? Come se...
Stringe i pugni, invaso da un profondo senso di reverenza.
È un segno. Lo sente.

Sul suo petto si posa una pietra.




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Nel prossimo di nuovo un po' d'azione seria ;) Prometto che lo avrete presto. Voglio finire la storia e andare avanti con la serie (che è quasi 50K in totale. Quand'è successo?).

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Dal momento che Asgard è il regno dell'eterna primavera, svegliarsi coi brividi lascia Thor disorientato.
È steso sul suo letto, sopra le coperte; ha un braccio di traverso sul torso e le altre membra spiegate a volo d'aquila, la postura dei suoi sonni profondi.
Sopra di lui si innalzano le volte della camera reale. Nota distratto che qualcuno ha tolto la copertura del suo baldacchino, forse per pulirla. Non sta affatto male senza: con l'ultima lanterna viva, c'è un bellissimo gioco di luci sulle tarsie dorate del soffitto. Batte le palpebre. I suoi pensieri si focalizzano.
Non ha ricordo di essere andato a dormire.
Ripensa alla serata, e gli tornano impressioni di un sorriso, di suggestive schermaglie verbali. La profferta di Járnsaxa, esplicita in tutto tranne che in nome. Rammenta di aver preso degli incartamenti dallo studio per declinarla con giusto pretesto, questioni in sospeso da giorni... Dev'essersi messo a leggere a letto invece che alla scrivania. Sì, è andata così. Poche cose sono tanto soporifere.
Járnsaxa è impaziente; lo vuole ed è abituato a essere esplicito sui propri desideri – come del resto tutti ad Álfheim, dove non c'è vergogna nell'aperta sensualità. Presto la sua perspicacia avrà la meglio sull'infatuazione. Lo affronterà, e Thor non è pronto per fargli il torto di quel rifiuto. I bei giorni trascorsi insieme pugnalano la sua coscienza, il passato di un'altra vita gli sussurra promesse.
Ha la pelle d'oca. Da dove entra quel freddo?
Con un grugnito, si alza a sedere. Dal suo petto cade una cascata di papiri che planano qua e là.
Sospira, poi si stropiccia la faccia e si guarda intorno. Corruga la fronte. Prima si è sbagliato, non ci sono lumi accesi: i riverberi che ha osservato sul soffitto non hanno sorgente visibile; si muovono dolcemente, come la luce di una luna. E quel freddo...
Apre la mano e Mjölnir è con lui.
Che si tratti di un agguato teso con la magia?
È allora che, oltre l'arco d'accesso all'anticamera, vede le vetrate della terrazza socchiuse, e si chiama stupido per non aver guardato prima. Lo spiffero viene da fuori, benché sembri assurdo. Da quando suo padre ha lasciato il regno le antiche magie con cui costruì le difese si sono indebolite, è vero, e Loki rafforza sempre meno quelle che cristallizzano le stagioni in una lunghissima tarda primavera; ma Asgard è ancora il mondo dei giorni tiepidi. Non dovrebbe fare gelate.
Raggiungendo il vestibolo coglie un baluginio.
Avanza, sale con circospezione gli scalini che danno sull'esterno, protende un braccio e spalanca la porta a vetri. Mentre lo investe una folata d'aria pungente, i suoi occhi si alzano verso uno spettacolo inatteso.
Aurora, pensa.
Esce col capo gettato all'indietro.
Aurore boreali. Vivide e brillanti e alte su tutto il cielo di Asgard, come e più di quelle che ha visto a Midgard nella sua giovinezza. Là sono provocate dal potere di Sól. Ma qui... qui non esistono. Non dovrebbero esistere.
Jötunheim ha qualcosa di simile, un fenomeno che si manifesta quando le tempeste di seiðr incontrano i cristalli di ghiaccio sospesi nella sua atmosfera. Molti lo credono un segno di buona fortuna, o di cambiamento imminente. Possibile che...?
Oh, ne sarebbe capace.
Avanza sino al centro della terrazza, rilassando il braccio che tiene Mjölnir. Sul blu profondo del cielo, screziato d'argento, danzano festoni di luci: nascono fievoli sull'orizzonte marino per serpeggiare sopra le onde fino alla città, dove si dispiegano in pieno fulgore, proiettando colori su ogni palazzo, canale e giardino. Sul Válaskjálf rifulge la più bella, una corona degna della grandezza del regno. Thor inarca il collo per ammirarne tutta l'estensione, mentre il suo fiato sale in un soffio effimero verso il firmamento.
La gloria azzurra di quell'aurora muta dal verde in turchese, in acquamarina, per baluginare d'oro e rame verso le grandi montagne.
È uno spettacolo mozzafiato. Un messaggio venuto dal freddo insieme al freddo.
Thor inspira profondamente e si sente sorridere.





È pronto, ma non è pronto.
Vuole e non vuole. È il suo vecchio estenuante paradosso.
Angantyr ha ragione per più motivi di quanti non pensi; Loki deve prendere l'iniziativa, a beneficio del suo corpo, del suo trono, della sua salute mentale, ma soprattutto della sua felicità eterna, per la quale è indispensabile riprendersi Thor e metter fine a quell'inutile tortura.
(Oh, cosa gli era venuto in mente? Perché si è preoccupato della politica?)
Basterà presentarsi a Thor con le carte giuste. È per questo che gli ha lasciato quel manoscritto sulla scrivania: perché nel momento della verità sappia fino a che punto Loki fa sul serio e lo riaccolga a braccia aperte. Thor lo ama ancora. Lo amerà per sempre.
L'ha giurato.
Ma... ma. La Linea d'Oro sarebbe molto più di un simbolo, se chiusa ora – Loki sa che il capo guaritore dice il vero. Il suo corpo concepirà.
C'è poco da scherzare.
Loki osserva il suo riflesso nel ghiaccio solido delle pareti e si vede tirato in volto. È terrorizzato. Non è pronto per avere un figlio, non lo sarà mai, e quella paura è complicata da un groviglio inestricabile di vecchie percezioni, preconcetti e tradizioni. Quello che diranno i suoi vecchi nemici. (Argr. Ergi.) Quello che accadrebbe se la vita mostratagli dal Sonno delle Norne lo raggiungesse attraverso il tempo e le incarnazioni. (Madre di mostri.) Quello che dirà un giorno suo figlio, quando l'avrà deluso per l'ultima volta...
Non può generare nessuno ora, pensa. Probabilmente non ne ha neanche il diritto.
Ed è un uomo, non ha mai veramente smesso di considerarsi tale–
Ma allora come fare con Thor, come convincerlo senza usare la Linea? A meno che...
Alza la testa, muovendo lo sguardo sugli spazi e il mobilio sparuto del vecchio studio mentre pensa freneticamente.
Thor non sa niente della sua situazione. Non sa neppure quale sia il rituale intero della cerimonia, perché sul volume non ne è contenuto che un accenno. Lui soltanto lo conosce, poiché è lui il solo a custodire codici creduti persi.
Loki si sente risollevare l'animo. Può temporeggiare. Mostrerà a Thor la Linea, si unirà a lui davanti all'universo intero, ma gli impedirà di prenderlo come si prende una donna finché farlo non sarà sicuro. Usare la magia come prevenzione potrebbe non esser sufficiente, e non vuole correre rischi.
Sarà necessaria una buona forza d'animo, considerato lo stato in cui è, ma ha fatto cose ben più difficili e ci riuscirà, perché così avrà vinto. Niente più Járnsaxa intorno, un'unione anelata e niente figli. Thor non sospetterà.
È un piano perfetto.





Jàrnsaxa vede il libro, e al calare del buio il cielo è striato di luci eteree.
Pensa che sarebbe il momento perfetto per cercare Thor. E' l'atmosfera ideale, intima e romantica. Ma il tempo passa veloce mentre lui osserva dal balcone, pervaso da uno strano presentimento.
La seconda notte la sua risoluzione è più forte. Ignora la stranezza delle aurore e decide di andare, perché la fortuna favorisce gli audaci. Sgattaiola via per i tetti e rintraccia a memoria l'architettura degli appartamenti reali, arrampicandosi sui cornicioni e sulle spire lisce del Válaskjálf (chi impara a scalare i ghiacciai di Jötunheim non dimentica più come ci si arrampica senza cadere). Non è un viaggio lungo, in ogni caso. E quando arriva ha persino una gradita delegazione d'accoglienza.
Thor l'ha sentito arrivare. E' sotto l'arco centrale della terrazza, Gungnir in pugno e un'espressione esterrefatta sul viso. Lo guarda saltare sul pavimento, poi poggia la lancia contro il muro e si fa avanti, aprendo la bocca.
Jàrnsaxa lo bacia prima che possa rimproverarlo. E prima che qualsiasi cosa possa interromperli lo spinge dentro la camera, goffamente giù dagli scalini. È il quarto giorno da quando Loki-Re li ha visti attraverso lo specchio: se sono ancora vivi vale la pena approfittarne.
Alza le braccia e circonda il collo di Thor, gomiti sulle sue spalle poderose, petto contro il suo petto a premerlo contro una delle colonnine che sostengono l'arcata interna. Per pochi istanti il suo bacio viene ricambiato. Il suo corpo prende vita.
Poi Thor lo scosta con gentilezza.
Quando apre gli occhi lui sta guardando fuori, oltre la terrazza. Járnsaxa segue il suo sguardo e trattiene il fiato, perché le aurore si si stanno moltiplicando; sfolgorano con intensità quasi abbagliante. Ci sono fiaccole per le strade e sagome affacciate alle finestre.
Anche il freddo è aumentato, abbastanza da esser percepibile sulla sua pelle di Jötun. Il fiato di Thor è visibile.
«Siete voi?» chiede Járnsaxa.
Fortuna o cambiamento. Gioia o sgomento, diceva il suo geta guardando le aurore, e in un modo o nell'altro aveva sempre ragione.
Thor scuote la testa.
«Cosa accade, allora? Credevo che le Chiome di Ýmir non comparissero su Asgard.»
«Infatti» dice Thor, fronte increspata. «È molto inusuale. Molto.» Prende un respiro profondo, e quando continua il suo tono è quello risoluto di chi ha preso una decisione. «Járnsaxa» lo guarda, posandogli una mano sulla spalla «andresti a chiamare mia madre, per favore? Io andrò dai seiðrmaðr di palazzo. Abbiamo bisogno del loro consiglio.»
Adesso?, vorrebbe rispondere, deluso.
Ma Thor sembra preoccupato. Járnsaxa abbassa lentamente le braccia, lasciandolo andare.
«Dove volete che la conduca? Qui?»
«Il vecchio osservatorio. Te l'ho mostrato, ricordi la strada?»
«Sì.»
È il prototipo dell'osservatorio di Heimdall, una torre aperta millenni fa su tutte le direzioni, alla sommità del Válaskjálf. Per fortuna non ne sono lontani.
«Ti ringrazio.»
Járnsaxa lo scruta un istante, corpo che fatica a calmarsi sotto la semplice tunica color rame; poi annuisce e si avvia, uscendo stavolta – orgogliosamente – dalla porta principale.
Qualcosa non va, e non è solo il cielo di Asgard.






E' la seconda notte di aurore, e fa molto più freddo. Le galassie sono nascoste alla vista.
Ai sensi di Thor l'atmosfera risulta pacifica. Ma se tenta di prenderne il controllo e disperdere le aurore, non risponde e rivela... un brusio di energia. Un potenziale. Per cosa? In attesa di quale scintilla?
Sta osservando il fenomeno con preoccupazione crescente dall'uscio della terrazza quando sente un rumore, e un attimo dopo Jarnsaxa entra nella sua visuale, saltando da un cornicione all'altro del palazzo con l'agilità di un equilibrista.
Thor si libera di Gungnir e a malapena ha il tempo di aprir bocca, allarmato. Járnsaxa lo raggiunge di slancio, gli prende il viso fra le mani e lo bacia, usando quell'impeto per spingerlo indietro, nell'anticamera. Inciampano nei gradini. Distratto, Thor dedica tutta la sua attenzione a tenere in piedi entrambi e gli ci vuole un po' di tempo per rendersi conto che sta ricambiando il bacio con un certo trasporto, Járnsaxa appeso al suo collo nonostante la discreta statura.
No.
Deve fare uno sforzo per non scostarlo bruscamente.
Se Loki sapesse. Se Loki vedesse – lui che ha occhi dappertutto...
E il suo sguardo scivola di nuovo verso il cielo.
«Jàrnsaxa...»
Quando lui è uscito in cerca di sua madre Thor si passa le mani sul viso, stanco. Spera che non ci siano cattive notizie. Spera sia solo un fenomeno passeggero dell'atmosfera, nata da un errore benigno delle rotazioni di Yggdrasil. E spera con tutto, tutto il cuore che Loki torni presto da lui.
La sua mente è sempre un aiuto inestimabile, e la sua compagnia un conforto che gli manca.
Ha appena finito di pensarlo che un rumore di carta fruscia per la stanza. Là, sulla mensola dello scrittoio. Un piccolo rotolo di pergamena sta finendo di arricciarsi sul legno d'ebano, volute di magia che si estinguono sui bordi con bagliori blu. Thor si avvicina, riconoscendo l'incantesimo. Dovrebbe essere inutilizzabile con le barriere di Asgard attive... a meno che non ci sia una breccia o, più probabilmente, che Loki non abbia trovato una scappatoia. Ma perché contattarlo in quel modo quando hanno gli specchi?
Gli basta toccare la pergamena per sapere che non viene da lui. Quella magia ha un'altra identità.
Fronte aggrottata, apre il messaggio; sono poche parole.
Il mio re e signore deve conoscer primavera, Padretutto. Usate questa informazione con saggezza, quando gli parlerete. A.
Non si sofferma neanche sulla firma.
"Conoscere primavera". È una vecchia espressione della Jötunheim nomade per indicare il periodo di figliatura delle mandrie. Se non fosse per il senso completo della frase Thor scoppierebbe a ridere, perché è anacronistico e assolutamente ridicolo, considerato a chi si riferisce. Ma le sue implicazioni...
"Deve", dice, non "può". Thor appoggia le reni contro i cassetti dello scrittoio e riflette, facendosi strada tra confusione e stanchezza.
Deve. Pensa a quel che sa degli Jötnar, della loro natura e delle loro tradizioni. Nella loro terra la fertilità è un dono ricoperto di toni sacri. E' anche una sorta di compulsione, a volte... perlopiù al disgelo, se le voci sulle feste delle tribù orientali sono vere. Dicono che non assecondare il bisogno di generare sia una tortura, per il corpo. Dicono.
Thor ha sentito anche troppe battute volgari quand'era una recluta di caserma, ma gli Jötnar sono riservati su questi argomenti e, per amor di diplomazia, non ha certo indagato. E non ha mai avuto l'impressione che Loki... a meno che finora non–
Scuote la testa, sconcertato. Loki non è un ragazzo, è un uomo da molto tempo, non può trattarsi della prima volta.
Ma è anche un'ívidja, ribatte il suo lato deduttivo, diverso. E ha trascorso secoli in un'altra forma.
Inoltre, quel "deve" potrebbe alludere alla necessità di cementare una volta per tutte l'alleanza fra gli Aesir e gli Jötnar. Quale pegno migliore di una discendenza comune?
Abbassa il messaggio.
Se davvero gliel'ha inviato Angantýr, il capo guaritore di Utgarð, è veritiero. Per un attimo il suo sangue si accende di gelosia, pensando a Loki in quello stato in mezzo a fior di guerrieri, gli stessi che vorrebbero eliminare Thor dal futuro di Jötunheim. Poi cerca di calmarsi e di riflettere.
Come dovrebbe usare quell'informazione? Trattare? Metter Loki alle strette?
(Come se non fosse pronto a volare da lui e marcare il territorio a qualsiasi prezzo.)
La pergamena gli si stropiccia fra le dita. Thor si stupisce che Angantýr sia riuscito a mandargliela a distanza di mondi, ma di sicuro gliene è grato. E' una conoscenza preziosa.
Un presagio di rivoluzione in mezzo alle mareggiate, come al solito.
Il messaggio gli brucia contro il palmo, arricciandosi fino a scomparire. Thor non ha più tempo di farsi domande. Sa di non essere solo ancor prima che i rumori del mondo esterno attutiscano, smorzati dalla magia. Si gira, lasciando cadere la cenere a terra.
La stanza è tutta un bagliore di aurora e lanterna. Il suo cuore accelera.
«Mostrati, Loki.»
Loki emerge dalle ombre che fiancheggiano l'armoire delle asce. Indossa il suo mantello di piume nere, chiuso dalla gola ai piedi, e ha il suo aspetto Jötun, il volto... macchiato?
Si guardano senza proferire parola. Poi Loki alza il mento e con un gesto altero si getta il mantello oltre le spalle.
Al riverbero delle lanterne, il suo corpo si accende di luce.
È quasi nudo: un kjálta di pelliccia argentata gli fascia il bacino sotto il ventre, ha gioielli a ogni dito e ogni più piccolo angolo del suo corpo è dipinto d'argento. L'incoronazione a re di Jötunheim aveva messo in mostra le linee del suo kýn, i segni coi quali gli Jötnar si identificano e che trasmettono alla progenie, per glorificare il suo diritto al trono. Queste invece sono linee della Vita. Seguono le forze e i flussi cardinali del corpo, e solo un seiðrmadr è in grado di tracciarle. Si chiede chi abbia avuto l'onore di assistere Loki. Forse le ha tracciate lui stesso.
Il suo busto cattura in pieno il bagliore e Thor la vede. Parte dal centro della fronte, sotto il rubino circondato di simboli, scende fra gli occhi, lungo il naso e sulla bocca, fino alla gola, e poi più giù, sul petto, dove si allarga. La sua traccia pura termina al centro del ventre, fiancheggiata da nastri d'argento.
Thor conosce quei segni. Li ha già visti miniati.
E' la Linea d'Oro dei re.
«Valoroso guerriero e sovrano» dice Loki, voce bassa e occhi ardenti. «Thor, figlio di Odino e di Frigga, noi ti salutiamo.»
Avanza lentamente. Thor trattiene il fiato.
«Noi, Loki-Re, siamo qui per farti grande onore. Noi ti offriamo il privilegio di esserci compagno, il dovere di esserci sostegno, e il diritto di darci eredi... senza competizione.» Frasi rituali. Loki inspira, unico segno del suo nervosismo. «Questo abbiamo detto, a questo attendiamo e pretendiamo risposta.»
Non ci saranno lotte, nessuna cerimonia pubblica. Solo il fatto compiuto: il sovrano che compare davanti ai suoi sudditi in piena panoplia d'accoppiamento reale, già avvenuto, linee distorte sul corpo.
In quel preciso istante, Thor vuole. Vuole Loki e un figlio. Era un desiderio senza nome lontano nel futuro finché non ha decifrato quel messaggio e visto coi propri occhi la Linea d'Oro – la linea che le sue mani rovineranno cingendo i fianchi del consorte. È a portata di mano. Può avere tutto: deve solo accettare.
Non può impedirsi un moto d'affetto al pensiero che Loki non smetterà mai di violare le regole. Al consesso degli anziani di Jötunheim verrà un colpo apoplettico per la sorpresa. Non ne sarà felice neanche il concilio di Thor, visto che prende i matrimoni di stato molto sul serio, soprattutto quelli interplanetari, soprattutto quelli del sovrano di Asgard. In particolare se sono col sovrano di Jötunheim.
Thor incontra lo sguardo di Loki, ma qualcosa lo trattiene. Attraverso le nebbie del desiderio ha abbastanza lucidità da capire che Loki progettava questa sortita da qualche giorno. E' stato lui a lasciare quel codice miniato sulla sua scrivania... tre giorni dopo che Járnsaxa è arrivato ad Asgard, il giorno dopo che si sono visti allo specchio. Angantýr doveva saperlo, ecco perché ha mandato il messaggio. La Linea d'Oro è un passo notevole, incredibile, quindi Thor cerca sotto il luccichio dell'oro.
La mossa tattica è facile da vedere. Loki non gli sta offrendo tutto, sta solo facendo la mossa più forte nel momento in cui la minaccia di Járnsaxa è maggiore. Deve ammettere che ne ha scelta una sconvolgente, nel suo stile migliore.
E' impossibile che sia passato dalla loro separazione politica alla celebrazione più totale e indissolubile della loro unione.
Da un lato, Thor è felice di averlo portato ad accettare il matrimonio; dall'altro deve combattere un'irritazione crescente.
«Mi stai dando tutto?» chiede.
L'esitazione di Loki è infinitesimale. «Sì.» E poi, mordente: «È abbastanza?»
Thor sorride. «È ciò che ho sempre desiderato. E riceverai altrettanto da me. Vieni qui.»
Protende un braccio. Lentamente, quasi incredulo, Loki si avvicina alzando la mano destra.
«...E dacci un figlio.»
È come se Loki pietrificasse. La sua mano resta a mezz'aria sopra quella di Thor, dita contratte, mentre il suo viso diventa una maschera.
Thor chiude il pugno sul suo.
«È il momento, vero? Ora sarà facile. Il tuo corpo è pronto.»
Non si accontenterà di un simbolo. Se Loki offre tutto, dovrà dare tutto. Posa gli occhi sul suo ventre e il cuore gli galoppa nel petto.
Loki impallidisce sotto uno strato di brina. «Come lo sai?»
E' vero, tutto vero.
«Importa? L'importante è non accetterò di meno... anche per la tua salute.»
«Presuntuoso bastardo» sibila Loki, livido. «Cosa credi di sapere?»
«O così o niente» ripete Thor, più gentile, cercando di attirarlo vicino. «Dico sul serio. E' tempo che ci apparteniamo come dovremmo: completamente.»
Dopo una lunga, silenziosa guerra di sguardi, Loki sussurra: «Sei crudele.»
E forse ha ragione, ma Thor non ha mai conosciuto altro che vittoria in battaglia. Questa – soprattutto questa – sarà sua. Perché in verità sarà loro.
«Non puoi chiedermi questo. Non sono pronto.»
Forse non lo sarò mai, è quello che non dice.
«Sei secoli sul trono di Jötunheim e ancora non ti sei riconciliato con la natura degli Jötnar?»
«Non è solo quello – anche se vorrei vedere te partorire piattole» sbotta Loki. «La verità è che non sono stato un buon fratello, tanto meno un buon figlio, e se vogliamo parlare di buoni esempi–non ho avuto neppure quelli!» 
«Stai parlando di mio padre.» La sua risposta è un ghigno amaro che Thor non vedeva da tempo. «Ma dimentichi che nessuno di noi due è lui.» Cerca di attirarlo più vicino. «E io sarò al tuo fianco ogni giorno, per impedirti di commettere errori, per far sì che tu m'impedisca di commettere errori...»
«Come se avessimo il potere di scongiurarli tutti!»
«Allora rimedieremo.»
Ma Loki indietreggia, guardandolo con l'aria di un cervo messo alle strette.
«Non chiedermelo.»
Thor esita.
«Non te ne senti degno» dice. È una rivelazione che avrebbe dovuto avere molto prima, in fondo. Scuote la testa. «Perché? Le mancanze di mio padre non si riflettono su di te, Loki, e quanto dovevi risolvere l'hai risolto molto tempo fa.»
Loki lo guarda col volto deformato.
«E se fallissi? Se rovinassi tuo figlio?» chiede. «Se partorissi un mostro? Hai già dimenticato cos'ero in quella vecchia vita, i figli che ho avuto?»
«Non si ripeterà» dice Thor, e la sicurezza nella sua voce è tanto forte che in un'altra situazione Loki sarebbe convinto.
«Desiderare qualcosa non lo rende vero.»
«Non si ripeterà.»
Loki lo fissa, occhi dilatati, petto che si espande e contrae affannosamente. I pugni che stringe contro i fianchi tremano e Thor è sicuro che lotteranno con ferocia, qui, subito, distruggendo ogni cosa come ai vecchi tempi.
Ma sebbene dalla gola di Loki erompa un grido di pura frustrazione, è su se stesso che muove. Si volta bruscamente e rientra nella linea d'ombra della camera.
«Loki–!»
Troppo tardi. È già svanito, assorbito dall'oscurità.
Thor lascia ricadere il braccio e sospira. Poi si passa una mano fra i capelli, tirando. Maledizione. Maledizione.
Fuori, l'aurora boreale danza su Asgard fino all'alba.





Come fa Thor a sapere–chi ha tradito il segreto–
Davanti a Loki, una fiaccola squarcia l'oscurità bronzata del corridoio. Ricorda la camera di Thor. Rivede il suo volto amoroso e implacabile, la mano profferta.
Perché è finita così?
Si ferma, e l'ira battagliera lo abbandona insieme a un respiro. Resta solo lo shock dell'esser stato colto di sorpresa, con la sua sensazione pungente di vulnerabilità. La detesta. Ogni volta se ne crede immune e immancabilmente qualcuno o qualcosa lo riporta coi piedi per terra, deridendo la sua superbia.
Lo scopo di Thor non era deriderti, dice una voce nei recessi della sua mente. Ti ha offerto un futuro...
Alle sue condizioni, pensa, ringhiando. Sempre e solo alle sue condizioni–
E tu non hai cercato di fare lo stesso? Su una questione così importante...
Era una decisione ponderata.
Ma quale delle due scelte è la più ragionevole?
Dalla gola gli sale un altro ringhio.
In quel momento non vuole esser derubato della sua rabbia; è l'unica difesa che ha, in questo corpo che freme per il tocco e il seme di–
Si gira verso il muro e taglia l'aria con un movimento del braccio, aprendo un passaggio nel tessuto di Asgard. Tornerà a Jötunheim, si sfogherà e quando sarà stanco forse, finalmente, rifletterà su tutto a mente fredda. Ma i suoi propositi hanno breve durata. Si infila nella breccia interdimensionale a passo sicuro – e sbatte la faccia contro una barriera.
Barcolla indietro, tenendosi una mano sul naso. La sua schiena incontra il muro bronzato del corridoio.
«Ugh.»
Cos'è? Una barriera – lì?
Da secoli controlla insieme a Thor le protezioni di Asgard; lo riconoscono e non possono rivoltarglisi contro. E se... fosse quell'imbecille di Thor che lo vuole trattenere? Ma non ha mai avuto finezza nel controllare barriere e affini; non ci riuscirebbe.
Apre gli occhi, continuando a massaggiarsi il naso. Le lacrime che gli son rimaste sulle ciglia rifrangono la luce delle torce, confondendo il punto dove aveva aperto la breccia.
Riprova più avanti, poi cambia piano, poi esce dal Válaskjálf. Niente. E' impossibile passare: l'accesso è sbarrato.
Che sta succedendo?
Lo coglie un pensiero: forse è colpa sua; forse la sua magia è impazzita per regalargli l'ultima umiliazione di quella pazzia. Di sicuro Asgard non è isolata – Heimdall se ne sarebbe accorto.
Forse dovrebbe andare all'Osservatorio, partire da lì e farla finita. Ma c'è una strana disturbanza nel tessuto magico di Asgard. Una disturbanza familiare, che gli asperge la bocca d'amaro nonostante non sia in grado di darle un nome. Che cos'è? Come ha fatto a non sentirla prima?
Poi i suoi occhi, finalmente, vedono. Si guarda intorno, cerca l'orizzonte.
Lo sovrasta un cielo infuocato di verde e viola.




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Magnifiche foto by Trichardsen @ trichardsen.deviantart.com

Fatemi sapere cosa pensate del capitolo - siete in tantissimi a seguire, e le recensioni sono il carburante che velocizza gli aggiornamenti! ;)

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Il cielo è luminoso quasi quanto il Bifröst; la notte invecchia e le aurore continuano a ondeggiare su Asgard come vessilli su un vasto accampamento.
Per le strade si aggirano persone curiose, altre si affacciano alle finestre coi figli, circondati da aloni di respiro. Fa un freddo magnifico. Loki lo apprezza con sollievo istintivo, ma ne percepisce l'anomalia: non si tratta delle Chiome di Ýmir né delle aurore boreali di Midgard – intanto perché non sono né sull'uno né sull'altro mondo, e poi perché la sensazione che gli danno non somiglia a niente di quello che ha provato in secoli di esplorazioni.
Il suo sguardo corre lungo i confini del giardino che circonda il Válaskjálf, verso uno dei bastioni, quindi sale e cerca oltre i tetti e le torri della capitale. Il mare. Qualcosa gli dice che è verso il mare che deve guardare.
In quel momento lo raggiunge la voce di Thor.
Non lo sta chiamando; viene dall'alto, sembra impegnato in una discussione. Ma il corpo di Loki vibra come la corda toccata di un cembalo e i suoi passi s'arrestano bruscamente, accompagnati da una consapevolezza altrettanto brusca. È ancora tutto dipinto.
Con un'imprecazione, si ritira nell'ombra e chiude i lembi del mantello sul petto, sussurrando un incantesimo per deflettere gli sguardi. E' così distratto che quasi non se ne rende conto: la magia funziona. È lo spazio interdimensionale ad essere bloccato, allora; e che sia solo intorno ad Asgard o per tutto l'Albero, comunque non è una bella cosa.
Dovrebbe verificare subito usando le vie segrete di terra, ma ci vorrebbe troppo tempo. Ci sono cose più importanti da fare prima. Deve prioritizzare.
Invia un messaggio d'allerta a Heimdall, poi si rigira verso il palazzo misurandolo come si misura un avversario sgradevole. Con quell'atmosfera Thor sarà attivo, e l'idea di incrociarlo gli provoca rabbia ansiosa. Deve parlare con sua madre, però, avvertirla e indagare con lei sugli eventi. E soprattutto deve lavarsi via quella stupida pittura.
Guardandosi intorno, imbocca il sentiero che porta agli ingressi nascosti della reggia.



«Una tempesta di seiðr entrata in collisione con la nostra atmosfera. Ci sono correnti di energia pura, fra i rami di Yggdrasil... Odino le conosceva bene.»
E' la conferma che Thor voleva sentire; collima con le sue sensazioni e alcuni racconti di Loki. Il riferimento a suo padre gli provoca una fitta di combattuta nostalgia. 
«Potrebbe essere il motivo per cui non ho effetto sugli elementi che provoca.» Si tratta di energia allo stato grezzo, estranea. «Ma non ho ricordo di fenomeni simili.»
«Sono rari. E' accaduto una volta da quando sei nato. Fu meno intenso di questo, ma...»
«Sicura che fosse lo stesso?»
Frigga sorride con un po' di mestizia.  «La mia magia non è più quella di una volta, figlio mio – ma sì, ne sono abbastanza sicura.»
Intorno a loro, fra i pilastri che sostengono la campata e il tetto della torre, strumenti astronomici d'oro scrutano il regno oscillando e orbitando su bracci snelli, tra modelli di pianeti, epicicli e metalli lucidi. Sul lato della città, le loro superfici incise catturano i barbagli di luce rimandati dalle strade e dai canali, trasformandosi in caleidoscopi di rune. Un seiðrmaðr di palazzo, Vanir, osserva il cielo dall'obiettivo graduato di un telescopio.
«Nulla da Heimdall?» chiede Járnsaxa, uscendo dal suo rispettoso silenzio.
Thor annuisce. «All'Osservatorio tutto tranquillo, e così oltre i nostri confini. Solo...»
«Solo?»
Thor blocca il movimento delle braccia a metà, sperando non sembri l'alzata di spalle cui stava per lasciarsi andare, e vorrebbe non aver introdotto l'argomento.
«Soltanto qualche turbolenza a Jötunheim» dice, evitando accuratamente lo sguardo di sua madre; si schiarisce la voce. «Niente di nuovo... è periodo di tempeste. Terremo il cielo sotto osservazione e, per prudenza, faremo attivare da Heimdall il Grande Scudo.»
I seiðrmaðr che sono con loro approvano; quando è evidente che nulla verrà aggiunto alla discussione, cominciano a discorrere fra loro per decidere i turni di sorveglianza.



Sua madre non c'è. Potrebbe essere in meditazione sotto i pergolati del Fensalir, ma a quell'ora è più probabile che sia in piedi per l'emergenza astronomica. La cercherà presto.
La sua assenza è una fortuna in cui non aveva pensato di sperare (altra disattenzione): potrà ripulirsi senza dover spiegare perché gira conciato così. Si fa strada verso i bagni, slacciandosi il mantello. Invadere i suoi spazi personali non lo fa sentire in colpa; quanto è visibile in quelle stanze è solo quanto è permesso vedere, anche ai suoi figli. Soprattutto a quei ficcanaso dei suoi figli.
Mentre si lava via i pigmenti dal corpo cerca di non pensare a niente.
Il suono della voce di Thor, com'è naturale, è la prima cosa che ricorda.
«E dacci un figlio–»
Colpisce l'acqua della vasca con un pugno, schizzandola dappertutto.
Avrebbe dovuto sapere che si sarebbe arrivati a questo. Avrebbe dovuto saperlo. Thor non ha mai saputo rinunciare agli eccessi.
Le cose dovranno cambiare, perché Loki ha avuto anche troppi risvolti folli nella vita. Oh, cambieranno. Ma prima l'emergenza più pressante.
Si alza, esce dall'acqua e asciuga i bagni con un gesto efficiente. Dopo essersi controllato e rivestito è fuori dagli appartamenti, nei corridoi semibui, mantello di piume che guizza alle sue spalle e seiðr che ascolta tutto, scivolando su ogni superficie, attraversando gli spazi vuoti.
Tutto è normale, salvo per il ronzio di sottofondo che ha sentito anche dai giardini. Si ferma a riflettere. Forse non è davvero un'emergenza. Forse è solo una nuova manifestazione di Asgard; in fin dei conti invecchia e si evolve anche lei.

O forse è un'interferenza dagli spazi interplanetari, come dice sua madre.
Trova il piccolo concilio di magia alla fine delle sue indagini, su alla torre degli astronomi, l'antico Osservatorio di Asgard. Scruta i presenti e ascolta attentamente, invisibile fra le ombre. Sembrano tutti tranquilli. Potrebbe davvero essere un falso allarme... lo saprà quando vedrà la reazione di sua madre alla notizia del blocco interdimensionale, se ci sarà ancora quando glielo dirà. Loki ha il presentimento che ci sarà. Forse.
E' confuso.
Cerca di ignorare la presenza di Járnsaxa, così vicina e vulnerabile da tentarlo, e lascia che il consesso abbandoni la torre senza rivelarsi.
Osserva l'orizzonte. È quasi l'alba: inizia a distinguersi la linea dell'orizzonte. Lentamente, le aurore svaniscono per lasciare il posto a un cielo terso e caldo.

Poco dopo, a confermare i suoi sospetti, lo spazio interdimensionale è ancora inaccessibile. E sua madre è addormentata.
Nella sua esistenza Loki ha trascorso anche settimane senza domire, preso dalla frenesia della scoperta, del complotto e del pericolo; è così che ha avuto successo dove tanti altri hanno fallito. Potrebbe ignorare la stanchezza e continuare le ricerche mentre gli altri dormono. Ma quando s'infila in un appartamento deserto e siede per riflettere, la battaglia e lo stress degli ultimi giorni lo raggiungono come lupi nella notte. Il ronzio di sottofondo lo stordisce.
La sua tempia tocca il muro e il mondo si spegne prima che lui possa reagire.



Thor conquista le sue stanze al sorgere del sole.
Sbarra le porte, chiude i tendaggi, butta Gungnir sul sofà e si spoglia con un gesto, lasciando che la magia sbottoni e slacci per lui. Poi si butta di schiena sul letto, esausto.
Dev'essere passato un quarto d'ora quando si rende conto di fissare il soffitto. Il baldacchino manca ancora. Ha deciso, non lo farà rimettere.
Si costringe a chiudere gli occhi e rivede la Linea d'Oro, l'opulenta magnificenza del corpo di Loki, grondante di luce e allettanti propositi – come sempre. E come sempre ingannevole. Vorrebbe poter parlare con lui.
Si stropiccia il viso. È troppo stanco per dormire; ha troppi pensieri per la testa.
Loki è sparito dalla circolazione, ovviamente. Lo ha avuto vicino per qualche istante al vecchio osservatorio, quando la conversazione stava per concludersi – è tanto che Thor ha imparato a riconoscere la sua presenza, anche se si nasconde col seiðr. Pratica e sesto senso. Se Loki sapesse fino a che punto ha perfezionato quell'intuito sarebbe irritato, orgoglioso e poi spronato a trovare nuovi sotterfugi.
Ovviamente non ha intenzione di dirglielo.
Ormai sarà a Jötunheim; oppure indaga da solo sulle aurore. In entrambi i casi, Thor dovrà studiarsi un approccio vincente prima di andare a cercarlo. (Perché ne è sicuro, stavolta la sua non è una ritirata strategica.)
Senza che se ne accorgesse, la sua vita è tornata un disastro.

Pian piano, desideri e preoccupazioni si trasformano in un vortice labirintico che lo trascina in profondità, consegnandolo al sonno.



I bambini corrono via nella luce del primo pomeriggio, ridendo. Járnsaxa li guarda scomparire in fondo al corridoio con un po' di tristezza.
Si alza i capelli sul collo per darsi sollievo, facendo tintinnare i fermagli di corallo. Fa molto caldo, soprattutto dopo la notte insolitamente fresca, e l'umidità aggrava la sua stanchezza. Ha vegliato fin quasi all'alba, dormito poche ore. Forse dovrebbe tornare a riposare. Oggi non sembra esserci molto da perdere (a parte Thor – forse il peso della nottata sarà la cosa che lo convincerà a entrare nel suo letto, anche solo per dormire.)
Sospira, pensando che hanno un po' di domande e risposte da scambiarsi.
Mentre è lì che riflette, sbadigliando accanto alle colonne con le battaglie di Svártalfheim, un'eco gli manda voci di burocrati. Sembrano appena oltre la curva, e vengono verso di lui.
«Erudito Járnsaxa? Avete visto l'Erudito di Ýdalir, c'è una postilla della massima importanza–»
Spalanca gli occhi, imprecando sottovoce. Gli studiosi di Asgard sono persino più noiosi dei patriarchi Ljosálfar. Járnsaxa si guarda velocemente intorno, riconosce una porticina e vi si infila con la massima discrezione, richiudendosela alle spalle.
Dall'altra parte lo accoglie la grandezza silenziosa della piattaforma dove, in una massa lucente, troneggia Hliðskjálf Che Tutto Vede. Gli torna il sorriso. Thor è lì: da quella posizione riesce a vedere il suo braccio. Con un'ultima occhiata alla porta lo raggiunge, piedi nudi che proiettano aloni blu sul pavimento. La sala è un sollievo, fresca e quasi buia alle estremità dei colonnati. A uno sguardo più attento non ci sono guardie né attendenti.
«Buongiorno, Thor.» Supera la barriera dello schienale. «Passata una bella mattina?»
Thor mugola e sprofonda nel trono, occhi chiusi, gambe aperte in modo quasi osceno; ai suoi piedi languiscono carte spiegazzate.
«Hmm» fa Járnsaxa, divertito, proseguendo verso il bordo della scalinata che scende verso il corpo della sala. «Se non altro è finita... tempo di meritato riposo. E ora che guardo meglio» aggiunge, decidendo di ritentare la sorte «siamo qui liberi e completamente, meravigliosamente soli...»
Sente lo sguardo infuocato di Thor sulla schiena.
«Sì» risponde lui. E poi, con un'altra voce: «Completamente soli.»
Non è la voce di Thor.
Járnsaxa fa in tempo a voltarsi per vedere le sembianze di Thor sciogliersi e lasciar emergere le fattezze affilate, le corna e la pelle blu di Loki Laufeyson. Della creatura onesta e luminosa che ama è rimasto soltanto il mantello cerimoniale, esibito come la pelliccia di un trofeo. Sulle spalle del re di Jötunheim sembra una cortina di sangue.
In lontananza scattano i catenacci degli ingressi. Loki poggia il mento al dorso di una mano e sorride, privo di calore.
Sembra nato per sedere su quel trono. Suo malgrado, Járnsaxa si scopre incapace di muoversi.
«Mutaforma.»
Lo sapeva, in un angolo della mente, e tuttavia vedere coi propri occhi una capacità così rara–
Pericolosa.
Loki-Re continua a sorridere. «Molto perspicace.»
Il cuore gli si dibatte nel petto. Ma è al sicuro, si dice. Quello è il cuore di Asgard, caro a Thor e Frigga Fiörgynnsdottir, e Laufeyson non oserebbe toccarlo dove loro potrebbero scoprirlo.
(Ha osato ben di peggio in passato.)
«Salve, Jønirson. Che coincidenza ritrovarsi qui.»

Loki non ama frequentare Asgard nella sua vera pelle. Da Áes il clima è più sopportabile, la gente lo conosce, si risparmia una quantità di sguardi ostili; e certi condizionamenti psicologici non si superano mai davvero. Ma stavolta la esibirà con ostentazione, perché c'è uno Jötun senza collare che gira nei corridoi del Váláskjalf.
Se Loki era pronto a svendere il letto dinastico del Padretutto a una figura di rappresentanza – se era deciso a non piegarsi, su questo, e vincerla – non lascerà mai Thor alla creatura che l'ha già avuto per chissà quante altre vite. Járnsaxa, l'intelligente, affidabile Járnsaxa l'ha amato e reso padre nel sogno fumoso delle Norne. Lo guarda ancora con occhi ardenti, senza venir rifiutato. Potrebbe prenderselo ancora.
Ora basta.
«Che coincidenza ritrovarsi qui» mormora, stravaccato sul trono. «Non credevo che le visite diplomatiche durassero tanto.»
L'intruso capisce, esita; forse immagina di sfidarlo apertamente. Loki prega che lo faccia.
Ma Járnsaxa si riprende, offrendogli un inchino che lo porta in ginocchio a testa china.
«Loki-Re. L'onore che mi fate ricordandovi il mio nome è grande.»
La lingua di certo non gli manca. Loki alza il mento e abbassa la mano, contemplando la possibilità di strappargliela. Chissà cosa non ha promesso a Thor... e fatto.
«Non dimenticherei mai un inviato del caro Gerð» dice. Inarca le sopracciglia. «Perché questo silenzio? Il mutar forma ti sconvolge tanto? O forse ti sorprende trovarmi qui?»
«I vostri poteri mi lasciano ammirato.»
Loki stringe le palpebre. Poi spinge con la magia per buttarlo a terra.
Ma incontra una barriera e Járnsaxa riesce a tenersi dritto piegandosi sul ginocchio, un grugnito sulle labbra.
Oh.
Loki ride, seguendo con gli occhi le rune che si rivelano sul suo corpo.
«Freya, che cara» dice. «Le è sempre piaciuto lasciare in giro qualche giochino per me.» Lo considera. «Un lavoro molto raffinato. Ma cosa succede se sciolgo tutti i bei nodi della sua cotta di maglia?»
Si alza in piedi con un movimento fluido, lasciando ricadere il mantello di Thor sul trono. Nessuna risposta, tranne un crescere della tensione. Si muove tenendosi alla giusta distanza e gira lentamente intorno a Járnsaxa.
«Ma tu pensi davvero» sussurra, abbassandosi «che io rinuncerei al nodo con Thor Odinson per lasciarlo a uno come te?»
Lui deglutisce e non riesce a dissimularlo. «Thor appartiene a se stesso. Non ha bisogno del permesso di alcuno.»
Come osa?
Loki si ferma di colpo e dal suo corpo trabocca una fiammata di seiðr.

Gli incantesimi di Freya lo proteggono dallo sfogo, ma Járnsaxa non vuole più restare inginocchiato. La situazione sta degenerando. Si alza in fretta, mettendo fra loro una certa distanza.
Laufeyson è più basso di lui, meno muscoloso anche da Jötun, e non indossa corone; non dovrebbe mettergli paura. Appena oltre la superficie di quell'involucro, tuttavia, sotto il manto di piume che assorbe la luce, si agitano il vuoto caotico del seiðr che qualsiasi stregone dell'universo può solo sognare, e una mente tortuosa che sa farne buon uso.
Lo sta guardando con ira.
«Come osi mancargli di rispetto chiamandolo per nome?» sibila.
Non dovrebbe rispondere. Lo sa, ma per quanto mite anche lui ha un orgoglio suscettibile alla competizione.
«Ho il suo permesso, naturalmente.»
La luce che si accende in quegli occhi lo gela. «Capisco.»
«Loki-Re–»
La bocca di Járnsaxa si richiude di scatto, contro la sua volontà. Non riesce a muoversi. Fatica a respirare. Il panico cerca di sopraffarlo.
«Che cosa vuoi?» chiede Loki, dopo averlo considerato. «Scoprirai che so essere molto generoso quando lo desidero.»
«Se me ne andrò senza una parola, immagino.»
«Avrai ciò per cui sei venuto. T'importa poco dell'amore, vero? Lo usi per nascondere obiettivi ambiziosi. Conosco quelli come te.»
Járnsaxa stringe le dita intorno alla stoffa del proprio kjálta.
«Perché siete lo stesso?»
Zitto. Sta zitto!
Loki si apre al sorriso, bianco e aguzzo fra le linee tribali e le pitture che gliele attraversano.
«Un tempo. E ho la memoria lunga.» Si avvicina. «Che cosa cerchi ad Asgard, avventuriero? Potere, ricchezza? Segreti? Posso fartene dono in abbondanza.»
E' il momento. Se non morirà qui, forse avrà successo.
«Posso averli con Thor» risponde a fatica. «E io voglio Thor.»
Il sorriso condiscendente di Loki svanisce. Gli si avvicina, chinandosi finché i loro volti quasi non si sfiorano.
«Potresti avere la morte, invece.»
Aloni di seiðr scivolano intorno a loro, addensandosi in un miasma verde che si vede e non si vede.
«Credete... che questo vi gioverebbe ai suoi occhi?»
«Credo che esistano una moltitudine di morti diverse e una moltitudine di modi per farle accadere» dice Loki, riprendendo il suo giro per parlargli sul collo, sulla nuca, nell'altro orecchio. «Non sopravvalutare il mio cambiamento. Non gioco pulito, solo un po' meno sporco, e del mio senso dell'onore beneficiano pochi.»
La luce delle vetrate balugina sulle sue guance. Le pitture s'illuminano, formando linee e rune leggibili.
Rune sacre d'argento. Linee vitali.
Quella linea.
All'improvviso Járnsaxa ricorda e gli si mozza il respiro.

Járnsaxa smette di tremare e lo guarda fisso, quasi ipnotizzato.
«Quelle rune...»
Loki corruga la fronte. «Quali rune?»
«Quelle sul vostro viso.»
Loki si ritrae di scatto. Norne. Impossibile.
Ma lo sfacciato non sta mentendo: ha dimenticato di lavarsi il viso, proprio la parte più esposta del corpo. Si tocca d'impulso e viene invaso da una profonda mortificazione.
«Mai viste pitture cerimoniali?» chiede, cercando di usare un tono disinvolto.
«Non quelle» risponde Járnsaxa. «Non la Linea d'Oro.»
La conosce davvero.
Le cose che deve sapere. Le cose che deve intuire adesso. Loki non ci vuole pensare.
«Cosa puoi saperne tu di tradizioni sacre.»
Davanti alla sua difficoltà Járnsaxa sembra riprendersi. Lo apostrofa con un'audacia ammirevole.
«Dimenticate che vengo da una tribù dell'estremo nord? Tramandiamo la storia di molte pitture.» Si avvicina. Loki lo squadra e inarca le sopracciglia, ricevendo un mezzo sorriso. «Siete imprudente a mostrarvi. Le persone sono imprevedibili... potrei spezzare io la vostra Linea, non ci avete pensato? Siamo soli, non c'è competizione. In un attimo avrei voi... e con voi anche Thor. Per sempre Thor.»
Loki resiste un istante, poi scoppia a ridere.
«Tu avresti me?» esclama, sogghignando. «Io avrei te, Jønirson. Saresti molto più lontano da Thor di quanto tu non sia adesso – supponendo che fossi in grado di cogliermi impreparato» e con un gesto vagamente osceno si indica il ventre, aprendo il mantello di piume. Non c'è alcuna Linea dipinta, lì.
«Chiunque può esser colto di sorpresa.»
Deve concederglielo: ha fegato da vendere, anche se poco giudizio.
«Non ho paura di voi.»
Con un movimento di polso Loki sgancia Laevateinn dalla cintura del suo kjàlta e la risveglia. Laevateinn è una spada e un bastone cerimoniale, un cimelio imbevuto di magia che fu forgiato nei tempi andati dai maestri del seiðr di Vanaheim, e che è passato di generazione in generazione seguendo l'albero genealogico di Frigga Fyörgynnsdottir sino ad arrivare a lui. È una mutaforma. Sono fatti l'uno per l'altra.
L'innocuo cilindro di uru che portava al fianco si allunga con la fluidità dell'acqua e, un attimo dopo, incide con la punta a picca il pavimento ai piedi dello sfrontato. Járnsaxa diventa azzurro cenere.
Quanto poco durano gli eroismi degli arrivisti.
«Non potete uccidermi» balbetta. «Sto per essere adottato dai sovrani. Sarò principe di Álfheim.»
Ah, per favore.
«Puoi fare di meglio, cortigiano.»
«Non sto mentendo, Loki-Re. Non mento!»
No, non sembra mentire. Ma sarebbe una mossa politica inequivocabile – inequivocabilmente stupida – da parte di Freyr.
«Davvero.»
Járnsaxa ha il buonsenso di annuire soltanto. Loki inclina la testa.
«Allora sono necessarie delle congratulazioni» commenta, e non sa neanche lui cosa stia per fare. «Permettimi di offrirti un dono.»
Járnsaxa reagirà, lo legge in ogni suo muscolo. Sarà vilipendio della persona reale.
Per fortuna qualcosa li interrompe. L'ingresso ovest della sala rimbomba con forza una, due volte, tremando, e i cardini della porta cedono con un fragore. I suoi pannelli di legno intarsiato si schiantano sul pavimento in una pioggia di schegge, scivolando a metri di distanza dal muro. Dall'uscio emergono Gungnir, Thor e Fandral, che avanzano accompagnati da una guardia.
In un baleno Loki ritira Laevateinn e la fa sparire.
«Cosa accade, qui?» chiede Thor, minaccioso, poi sorpreso. «Loki?»
Lui sente caldo, freddo, poi di nuovo caldo, ma non si scompone. Thor ha visto Járnsaxa e si è adombrato.
«Che sta succedendo?»
«Discorrevo con Járnsaxa-suddito.»
«Di cosa, se è lecito?» Si lascia indietro i compagni. Fandral ne sembra felice; ha l'aria di chi vorrebbe essere all'altro capo della città. «E perché tutti gli ingressi sono sbarrati?»
«Oh, pettegolezzi. Vero, Járn?»
Járnsaxa sorride e annuisce a denti stretti.
«Lui non è più un suddito della tua corona» dice Thor, stanco e accusatorio in parti eguali. Li raggiunge e si rivolge all'intruso. «Stai bene?»
Mentre Járnsaxa annuisce ancora Loki guarda l'uno, poi l'altro, e si avvicina lentamente puntando Thor. E' incredibile. Solo poche ora prime gli ha detto–gli ha chiesto–e ora lo ignora mentre consiglia a quella vulvetta di andare a riposare–
La temperatura della sala precipita. D'improvviso Thor gira la testa per parlargli in faccia, mascella contratta.
«Puoi anche smetterla» sbotta, a bassa voce.
«Smettere cosa?» chiede Loki inclinando il capo, tutto miele e cicuta.
«Lo sai.»
«Di farmi incantare dal primo venuto?»
Thor lancia un'occhiata furtiva agli altri. «Di dare spettacolo.»
«Qui l'unico che dà spettacolo sei tu» fa Loki, gelido e chiaro. «Come un ragazzino con le lenzuola ancora bagnate di seme.»
Járnsaxa indietreggia tenendoli in vista. Ma Thor non ha occhi che per Loki adesso. Dilata le narici, occhi azzurri accesi d'ira, e la collera di Loki sorge come un incendio ad accoglierla, piena di gioiosa violenza.
«Loki–»
L'esplosione di un tuono scuote il palazzo.

Non era un tuono.
Si guardano l'un l'altro, fra pareti e suppellettili che vibrano: l'espressione di Thor è ciò che conferma i sospetti di Loki. Poi arriva il senso d'oppressione.
Scontro messo da parte, si girano e corrono verso il fondo del corridoio sfociando nella terrazza che marca in altezza la metà del Válaskjálf. Si sporgono dal parapetto. Sopra la costa il cielo è attraversato da un tremolio simile a quello di un miraggio: ondulazioni palpabili dell'atmosfera che distorcono la percezione dello spazio, e che intensificano a vista d'occhio – si alzano e all'improvviso curvano verso lo spazio, rilasciando energia.
L'onda d'urto raggiunge le prime dighe e i bastimenti all'ingresso dei canali come una mareggiata, danneggiandoli. Nell'aria si diffonde un brusio crescente. Diventa una vibrazione violenta.
E poi, nel giro di pochi attimi, il cielo intorno al vortice scurisce.
Dalle strade s'innalzano grida, inizia un fuggifuggi intersecato da una frenetica corsa alle armi. Decollano le prime navette da ricognizione, seguite da quelle blindate. I laser magici delle torri cambiano coordinate verso il mare.
Il nero tempestoso si allarga a macchia d'olio, inarrestabile. Presto Asgard sarà al buio se i seiðrmaðr non fanno qualcosa. Testa gettata all'indietro, Loki osserva col cuore in gola, lottando per capire. 
Non ha mai visto niente del genere in vita sua, eccetto–di recente–
«Non è possibile» dice, strozzato.
Thor lo afferra per un braccio, Gungnir coruscante di luce nell'altro suo pugno. «Che cos'è?»
«Nostra madre–che la portino al sicuro! È un–»
Il cielo si spacca in due con un boato sferzante.
Dall'immane occhio nero che si allarga emergono sei teste cornute di serpente.

Creature e destini vecchi di eoni

I

II

III

IV

Gerð è seduta al tavolino da toeletta, fra cuscini di piume e velluto, gambe sollevate su un pouf (Valhalla per i suoi piedi gonfi).
Il suo tempo è vicino. Una stanza buia e candele aromatiche la rilassano ancora, ma nel suo corpo scorre una tensione sotterranea che conosce bene. Al travaglio potrebbero mancare giorni come poche ore.
Posa la spazzola, stanca. Se quello sciocco di Járnsaxa fosse lì potrebbe pensare ai suoi capelli, e alle sue spalle, e alla schiena che la sta uccidendo. Invece l'ha abbandonata per correr dietro a due gambe asgardiane, lasciandola con guaritrici ansiose e un marito anche troppo rilassato. Per colmo di affronto, Gerð non sa neanche cosa stia facendo il disgraziato. Járnsaxa non la contatta da una settimana, evento raro quando è in viaggio diplomatico, e lei comincia a sospettare che sia chiuso nella camera di Thor Odinson a sfondare il letto con lui; oppure sei metri sottoterra, mentre Thor ignaro sfonda il letto con l'esecutore.
Oh, il mal di schiena la rende sempre volgare. Non importa – è comunque colpa di Járnsaxa.
Prende uno stupido barattolo di crema dal ripiano, disturbando boccette e gioielli. Poi alza gli occhi sullo specchio e il barattolo le cade di mano.
Dietro di lei ci sono due occhi rossi.
Lentamente, dalle ombre della camera emerge la sagoma di Loki Laufeyson, mantello che lambisce l'oscurità. Gerð socchiude le labbra, mani sul ventre. C'è solo un pensiero nella sua testa, in quel momento. Il suo bambino. Il suo bambino, vulnerabile nel suo corpo.
Norne.
«Credevo ci fosse amicizia tra noi» sussurra l'apparizione.
«...È così.»
«Allora perché hai lasciato partire quell'intrigante? Perché non l'hai riportato qui? Si farà strane idee.» Mentre dalla pelle di Gerð cresce una corazza di ghiaccio, Loki-Re la raggiunge e si china sulla sua spalla, continuando a guardarla nello specchio. Il loro fiato condensa in sbuffi azzurrini. «Crederà che Asgard sia un luogo sicuro.»
«Non osare toccarmi.»
Loki sorride e le carezza una guancia col dorso della mano sinistra.
«Riportalo qui e tieni stretto il suo guinzaglio. Non è più il benvenuto. Qualsiasi cosa stiate tramando, non vincerete.»
Gerð vorrebbe insultarlo, colpirlo, perché se lui è un re lei è una regina. Non può trattarla così, e in casa sua. Ma ha il cuore in gola, una corazza protettiva non formata e ancora qualche speranza di risolvere la situazione in modo civile.
«Non stiamo tramando niente» dice, attingendo a tutta la compostezza di cui è capace. «Ogni cosa che Járnsaxa fa, la fa di sua volontà, per suo piacere e ora contro il mio volere.»
«Eppure mi ha detto un uccellino che state per adottare un principe.»
Il cervello di Gerð si blocca. Cosa?
«Che cosa?»
«Forse pensate già di sostituire questo?»
Un dito aguzzo di Loki scende e punta verso il basso, indicando il suo ventre.
Le pupille di Gerð si dilatano, e dalla sua gola sale il soffio gutturale che soltanto gli Jötnar sanno produrre. Mentre la stanza risuona di magia nascosta, creata per rispondere alle sue emozioni, dalla sua schiena erompono speroni di ghiaccio. Torce il busto e trasforma le dita in lame, tagliando l'aria.
Loki le evita senza batter ciglio, con superiore economia di movimenti. Gerð vorrebbe poter balzare in piedi, ma in queste condizioni non ne è in grado. Finisce per annaspare nel più disgraziato dei modi, cercando sulla poltrona una presa che le consenta di fare leva ed alzarsi.
Mostra i denti, affilati dal ghiaccio. «Non sono indifesa. Bada a quello che fai!»
«Che paura.»
«Stai commettendo un errore. Qualunque cosa Járnsaxa ti abbia detto, ha mentito!»
E questo è difficile da ammettere, difficile da accettare – che Járn sia stato così egoista e imprudente da farsi schermo di lei, soprattutto quando è così vulnerabile.
Loki sfrutta la sua breve distrazione e le insinua una mano fra i capelli, bloccandole la testa. Il suo sguardo le corre addosso in modo strano.
«Trovo molto difficile crederlo.»
«Non voglio adottarlo, dannazione! Perché dovrei? Ho già due figli.»
Poi Gerð solleva un braccio, spingendo all'indietro la spalla fitta di speroni. Si separano con uno strattone e si fronteggiano, lei ansante e armata fino ai denti, lui calmo ma cupo in viso, avvolto da un leggero alone di seiðr.
«Se Thor Padretutto non danza più al suono del tuo flauto la colpa è tua, Laufeyson» dice Gerð, maligna. «E forse lo sai. Altrimenti saresti là a dominare la situazione e non qui, a sfogarti come un volgare cornuto.»
Lo specchio alle sue spalle esplode. Il volto di Loki è di nuovo una maschera.
«Io non ho gettato via niente. Thor è ancora mio.»
Gerð si aspetta qualcos'altro, qualcosa di terribile – e dove sono tutti, dove sono le guardie e le sue dame, Freyr–seiðr o no gli allarmi sarebbero dovuti scattare, il rumore–
«Non farlo» ringhia. «Non farlo, Laufeyson.»
Non hai ragione né diritto di accusarmi.
Ma lui non si muove più. Fissa ancora il ventre di Gerð, e sul suo viso passa qualcosa. Una delle sue braccia ha un guizzo, come se volesse toccarsi nello stesso punto. Poi dalla sua bocca esce quella domanda.
«Com'è?»
Gerð stringe le palpebre. «Com'è cosa?»
«...Partorire un figlio.»
Per un attimo Gerð non sa che pensare. E' una trappola? Vuole farla parlare per ritorcerle contro ogni frase? Le prometterà un dolore ancora più grande se lo asseconda, un dolore inutile perché suo figlio non nascerà? In un'altra epoca e altre circostanze ne sarebbe sicura.
Ma Loki è tornato ad Asgard, da Thor. E c'è quell'esitazione, quell'espressione che neppure la sua esperienza di bugiardo riesce a nascondere. Gerð lo osserva con più attenzione e ciò che prima era una consapevolezza inconscia sale in superficie. Loki ha gli occhi leggermente lucidi, i capelli lustri, la pelle luminosa... una postura...
Oh.
Quando capisce rimane più sconcertata di lui. E' passato così tanto tempo senza che mostrasse quei segni da convincerla, in qualche modo, che non sarebbe mai successo. Ma è ovvio che era solo questione di tempo. L'allarme di Gerð affievolisce. Lentamente, si raddrizza.
Questo spiega molte cose – anche, forse, il vero motivo della sua visita. A parte la sua innata antipatia.
«È la cosa più naturale del mondo» risponde, cauta.
La sua risposta è uno sguardo di sprezzante scetticismo misto a fascinazione.
Palle di Ýmir. Sta davvero considerando di–ah, certo che sì. In tutta onestà, anche lei si lascerebbe convincere da Thor. E anche se il pensiero di Laufeyson che si riproduce le dà i brividi, se è rassicurazioni che è venuto a cercare lei sarà ben felice di dargliele, pur di vederlo andare via. La parte della sua mente non impegnata a fremere di rabbia si sente vanitosamente lusingata, e anche un po' in soggezione. L'orgoglio di Loki è noto, e lui deve averne ingoiato un bel po' per venire lì con quel secondo fine.
«Tu non sei un uomo» dice Gerð, tastando il terreno. E' questo il problema? Vorrebbe seguire il suo istinto, ma educazione e identità lo bloccano? «Sei un ermafrodito, come me. Mi stupisce che un mutaforma del tuo talento trovi sconvolgente questa fluidità.»
«Essere mutaforma è una capacità molto diversa, in principio e applicazione» ribatte, brusco.
Gerð inclina la testa, concedendo il punto.
«Non posso dire di conoscerla.» Si posa le mani sulla pancia. «Ma la naturalezza della tua identità non cambia: sarai geta e sarai béra; il tuo corpo sentirà entrambi i bisogni. Se puoi accettare un consiglio da me, è inutile convincersi del contrario. Accogli questa nozione e risparmiati molta sofferenza.»
Loki le rivolge un sorriso di scherno. «Come si vede che non conosci la parola "condizionamento".»
«Se ora segui il tuo istinto sarai felice. E' così che mi sento ogni volta che guardo Fjolnir.»
Il sorriso gli scivola via dalla faccia. Guarda altrove.
«Felice» ripete. Una risata piatta. «Sembri quasi sincero.»
Il sorriso di Gerð è tagliente. «Potrei stupirti, Loki-Re.»
Ma sembra che dovrà aspettare un altro giorno. Con un bagliore di seiðr, Loki è sparito.
Quanta grazia.
«Freyr» strilla Gerð quando si è ripresa. «Freyyr!»

Con secoli di guerra e incursioni nemiche alle spalle, Asgard ha imparato a ricostruirsi in fretta. Mentre carpentieri e seiðrmaðr finiscono di riparare o imbragare gli edifici danneggiati, le strade vengono appianate, gli alberi abbattuti rimossi, le colline intorno al lago Aerinmund scongelate e ripulite. Il rumore di pietre, marmi e macchinari è costante. Quella sera, in tutto il regno si potranno onorare degnamente i caduti e festeggiare la vittoria.
Il balcone della sua stanza si affaccia verso ovest, su una panoramica del Fölkvangar.
Járnsaxa non ha voglia di vederlo. Dopo aver vegetato per ore sul suo letto, in un dormiveglia riposante solo per il corpo, si alza e si guarda intorno. La camera di un diplomatico è ricca e curata. E non ha niente che lo interessi.
Esce con una stola incrociata sul petto.
I corridoi del suo piano sono deserti. Bene. Non vuole vedere– nessuno.
E per questo è meglio scendere piuttosto che salire. Sopra ci sono tutti gli appartamenti di corte. Istintivamente imbocca i passaggi usati dal personale di palazzo, trovando la scala secondaria. La illuminano nicchie con lume magico. Scende gli scalini a chiocciola per uno, cinque, dieci pianerottoli, sino a farsi girare la testa.
A quel punto si aggrappa al passamano e barcolla fuori, ritrovandosi fra pareti tappezzate di arazzi. Il piano sotto Hlíðskjálf.
Non gli interessa.
Torna indietro e spiraleggia per altri piani, senza contarli. I pochi servitori che incrocia gli lanciano occhiate distratte, facendosi da parte con l'agilità dell'abitudine. Sono impegnati nella preparazione del banchetto; troppo da fare per dar peso a uno Jötun eccentrico.
Járnsaxa torna nei corridoi nobili quando ha raggiunto la parte inferiore del palazzo. Evita accuratamente la Sala di Borr e si lascia distrarre dalle storie di alcuni arazzi, dita che sfiorano le nappe dorate e creano onde.
Quelle stanze sono silenziose. Pacifiche. Vaga, alla deriva... ogni passo un sussurro di suole, un segreto rivelato sottovoce.
Quando intravede due rune graffiate nell'intonaco di una nicchia, però, si ferma. (Scarabocchi di bambini.)
Laguz e thurisaz.
Ride dal naso, secco. Non c'è terra franca su questo suolo.
Asgard rifulge ancor più dorata perché ogni fascio di luce getta un'ombra profonda. Ogni suo luogo porta i segni di Loki. Járnsaxa non aveva idea di quanto profondo fosse il suo possesso, e questo in fondo è un altro dei suoi fallimenti: Laufeyson è stato principe, diplomatico e quasi-consorte del regno per secoli di vita. E presto anche...
Anche molto di più.
Si volta, pensieroso. Non è mai stato passionale come Gerð, pensa. Si riprenderà presto.
Presto.
Continua lento, senza una meta, attraversando il vecchio cuore del Válaskjálf. Nella luce del tardo pomeriggio, i corridoi diventano stretti e tortuosi, i muri di intonaco grezzo; ci sono scale e scalini di pietra che hanno visto scendere migliaia di suole. I suoi piedi nudi fanno presa sui bordi consunti.
Quando arriva in una parte che non ha visitato con Thor il pavimento diventa di terra battuta, protetta da magia. In fondo al corridoio, poco più di un budello, intravede una rotonda che funge da incrocio con altri tre passaggi. E' piccola. Ha mazzi di erbe e un arazzo appesi sulle pareti concave, fra gli usci, e un senso di segreto che porta Járnsaxa a esitare.
Deve... aver oltrepassato una porta di solito è chiusa, finendo in un'ala privata. Forse dovrebbe tornare indietro.
Quando gira su se stesso lo raggiunge un rumore d'acqua. Un gocciolio che cresce in sciacquio sommesso. Járnsaxa ascolta.
Sembra quasi una voce, e lo chiama.
Si è mosso prima di rendersene conto. Una volta al centro della rotonda guarda un corridoio spoglio, poi un altro, ma l'acqua è vicina – adesso scorre come un rio di montagna, proprio a pochi passi. Sull'arazzo una fanciulla bionda versa acqua da una brocca, circondata da creature della foresta. Gli orli della stoffa lasciano passare uno spiffero. Járnsaxa alza il braccio e lo scosta.
Oltre c'è il luogo più... non ha parole per finire.
Il polmone segreto di Asgard, pensa. Forse è la magia di quel luogo a dirglielo.
In segno di rispetto si ferma sulla soglia, cuore che corre.
La sala è di roccia viva: è buia, profonda e fresca come una grotta, con stalagmiti sottili che si avvitano verso la volta irregolare. Uno stillicidio di falda ne illumina a tratti le venature, intersecate da incisioni runiche; luce senza sorgente soffonde ogni superficie, rivelando per terra un mosaico i cui rami frondosi guidano i passi. Dev'essere a livello del terreno, forse anche più in basso. Voci femminili mormorano canzoni, riverberando sulle pareti e mescolandosi al sottofondo acqueo.
Il pavimento del sacrario è in salita. Al centro, lungo il tronco fittile di Yggdrasil, sette polle circolari affiancano come grappoli tre vasche scavate nella roccia.
Le polle sono grandi calici di marmo, metallo, pietra, forse anche osso, coperti di rune o nudi. Quattro a sinistra, tre a destra – alcune leggiadre altre solide, e si riversano nelle vasche grazie a bracci che si volvono e convolvono.
La fontana scende verso Járnsaxa, sviluppandosi in profondità più che in altezza. E tuttavia lui si sente sovrastato.
Sembra non esserci nessuno. Trattenendo il fiato, avanza di un passo.
Il mosaico è fresco e leggermente umido. D'improvviso si sente creatura acquatica (lontra, salmone guizzante) e pianta di sottobosco, con radici aggrappate nelle profondità del terreno. Lì dentro la vita vibra con una potenza diversa.
Tra le stalagmiti alla sua destra compare la regina madre. Sorride, maniche del vestito verde che ondeggiano sfiorando il pavimento.
«Benvenuto alla Fontana di Mímir, Járnsaxa figlio di Jønir.»
Mímir.
«Non può essere» mormora, scettico, guardando le vasche e dimenticando di scusarsi, dimenticando qualsiasi buona maniera.
«Hai ragione.» Gli va incontro, aprendo le braccia in segno di accoglienza. «Non è quel luogo, se mai è esistito. Ma è così che lo chiamiamo noi» Járnsaxa la guarda, agitato da sentimenti confusi «perché mostra molte cose a chi sa osservare.»
«Mia regina?»
«Oh, chiamami Frigga, bambino» dice, gentile, posandogli le dita di una mano nell'incavo del braccio.
Járnsaxa non sa cosa dire. Si accontenta di un: «Io non ho quel dono, mia signora.»
Lei continua a sorridere.
«Vieni con me?»
La segue. Frigga Fyörgindottir ha l'eloquio di un diplomatico e la grazia di una madre. E' difficile non accontentarla.
Quando sono accanto alla fontana, circondati da colonne ruvide e dal brillio delle pareti umide, da cui erompono figure di ninfe e strane creature, Frigga alza una mano dal bel polso.
«Questo è il luogo dove molte cose possono essere taciute, e molte rivelate. Un tempo vivevo qui gran parte dei miei giorni, alla ricerca di una risposta. Ho imparato molto. Mi parlava e parla ancora attraverso l'acqua.»
Járnsaxa viene attraversato da un tremito. «Chi parla? Dove siamo?» sussurra.
La regina lo guarda un istante. «In un luogo sacro senza storia e senza età, che io ho trovato e tenuto al sicuro.» Si ferma a riflettere. «Potremmo chiamarla una convergenza di energie quasi infinite, di natura insondabile. Forse un luogo dove ci parla il destino.»
Járnsaxa deglutisce.
«Il destino non esiste» azzarda.
Frigga sorride ancora. «Non come lo intendono i più, è vero. Non esiste una strada inevitabile» risponde. «Ma esiste una traccia in continuo movimento, in cambiamento costante, che può essere conosciuta. Guarda.»
Lei indica le vasche. La prima a monte è rettangolare.
«Una per il passato» dice. Poi indica la seconda, ellissoidale. «Una per il presente.» E la terza, dodecagonale: «Una per il futuro. Ognuna con significati ed eventi importanti per chi chiede, che interagiscono con quelli delle polle, mostrando la via. Ma l'acqua può anche restare nella polla dove viene versata, e anche questo dirà qualcosa.»
«Che cosa dicono le polle?» chiede lui, incapace di stare zitto.
E dovrebbe. Dovrebbe. Quella conoscenza è pericolosa.
Frigga indica la prima e l'ultima polla a sinistra delle vasche, in fila proprio davanti a loro .
«Vita, morte» la sua mano si sposta «e in mezzo a loro gioia e dolore, i fratelli che si tengon per mano.» Si rivolge alle restanti tre, dall'altra parte delle vasche. «E dopo i tempi e le essenze della vita, ecco le circostanze che la influenzano: i luoghi dove andiamo o veniamo condotti, ciò che creiamo – discendenza fisica o spirituale – e la magia che incontriamo, sia dentro sia fuori di noi.»
«Voi» Járnsaxa esita. Lei sorride, incoraggiante. «Credevo che la Vista fosse un dono... diverso per voi.»
«Non è solo il filato a rivelarmi segreti, Járnsaxa. Ogni creatura e creazione può esser tramite di quella voce. Luoghi come questi – foci come questo – sono una porta spalancata per chi è in grado di aprirla. Da sola, la Vista interiore è spesso un mero spioncino.»
La sua mente assetata di conoscenza assorbe ogni parola, gloriandosene. Nell'animo, Járnsaxa si sente profondamente incerto e affascinato.
La regina madre gli offre una mano. «Vieni, bambino: ti mostrerò il tuo futuro, se vuoi.»
Il suo cuore si colma di paura.
«Credevo che non poteste parlare di quanto la Vista vi rivela, pena disgrazie terribili.»
«Non posso dirti ciò che vedo. Ma in una di queste polle tu potresti vedere qualcosa, e comprenderlo. Non manchi di talento.»
È un onore immenso. Un mistero sconosciuto ai più.
«Davvero?»
«È già accaduto.»
Non dovrebbe cedere alla tentazione, ma... ora che può, vuole sapere. Vuole sentirsi dire che il dolore che prova non durerà per sempre.
E Frigga Fyörgindottir è una donna benevola. Sarebbe stato bello averla come seconda madre.
Lentamente, Járnsaxa avanza. Frigga lo conduce a monte, davanti alla vasca del passato. A un suo gesto, dai recessi della grotta emergono sette ancelle vestite di bianco, che portano brocche d'argento e intonano un nuovo canto. Un'ottava porge alla regina una brocca d'oro, che lei consegna a Járnsaxa.
«Immergila e attingi alla fonte» mormora.
Poi si unisce al canto delle donne, inginocchindosi e immergendo le mani nella vasca del passato.
Mentre i suoi gesti tracciano percorsi a lui illeggibili, Jársaxa obbedisce. La sorgiva zampilla sul fondo della grotta, alle loro spalle, raccogliendosi in una cavità liscia e grigia.
Quando ritorna gli tremano le mani.
«Pronto?» chiede la bocca della regina.
Annuisce.
Gli guida la mano, stringendo il manico insieme a lui. 
Quando spinge verso il basso, quando cade la prima goccia, il canto delle ancelle cambia.
Le ragazze inclinano le brocche e acqua pura si riversa nelle sette polle. Mulinando in un brillio di cristallo, si incanala e serpeggia con grazia nelle volute dei canali, sfocia nelle vasche insieme alla sua – alcune in una soltanto, altre in tutte, mescolandosi ai bivi dei bracci senza apparente scopo.
Járnsaxa la segue. Guidato dall'istinto, percorre la sala fiancheggiando il bordo delle vasche e osserva.
Nella vasca del passato nevi e fantasmi. Nella vasca del presente foreste, Gerð e un guizzo di capelli biondi nella tempesta.

Nella vasca del futuro, una promessa.

Note: Ce l'ho fatta!! Quasi non ci credo /cry
Quando ho iniziato questa parte (non parliamo della serie intera), non avrei mai immaginato di metterci così tanto a finirla; anni! E soprattutto che diventasse un mostro da quasi 50K. Poco per alcuni, lo so, ma per me che perdo facilmente il filo sono tanti O_o La strada è stata difficile ma piena di soddisfazioni, non ultima quella di aver concluso, per cui non me ne pento; ma è anche un sollievo mettere la parola "end". Fiuu. Dai che si può continuare con la serie!
Voglio ringraziare tantissimo tutti voi recensori, che mi avete sostenuto e incoraggiato quando credevo che nessuno leggesse. I vostri commenti mi hanno riempita di gioia, fatto riflettere e condividere il vostro divertimento :D grazie!
Grazie anche a tutti coloro che hanno solo letto; spero abbiate passato qualche ora piacevole. Se è così, ho restituito al fandom almeno una parte di tutto il divertimento avuto in questi anni :)

Ecco a voi l'ultimo capitolo, un (bel) po' in ritardo rispetto a quello che avevo promesso... ma sicuramente meglio di quel che sarebbe stato tre settimane fa. Spero renda giustizia alle vostre aspettative!

Versione con smut su AO3.
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I
 
Sua madre indossa una cintura che Loki associa alla Fontana di Mìmir. Lo abbraccia nello spiazzo del Válaskjálf, in mezzo ai passanti e alle guardie, incurante del suo stato disgustoso.
«Sono orgogliosa di voi.»
Lo bacia sulla fronte, tirandosi sulle punte dei piedi. Quando li riappoggia sul pavimento i suoi occhi brillano.
«Veglierò io sui mondi per voi, stanotte.»
Loki si sente (brinare) arrossire. Non c'è bisogno di chiedere cosa intende... solo da scrollare Thor, se è stato lui a dirglielo. Le madri non dovrebbero sapere certe cose.
Frigga sorride e gli dà un colpetto malizioso sulla guancia, smuovendo qualche cristallo di ghiaccio. Poi se ne va con passo allegro.
 
L'imbarazzo si è trasformato in impazienza quando Loki finisce di rastrellare i suoi hrimthurs per palazzo e cittadella. Non ha tempo da sprecare.
Eppure altro va buttato chiarendo quali Jötnar torneranno con lui e quali rimarranno per gozzovigliare ad Asgard. L'impazienza diventa frustrazione. Con un gesto secco ordina a... ha perso il conto... a chi è interessato, e sarà meglio che le idee siano chiare in questo preciso istante, di correre al Bifröst per partire. Li segue dall'alto come falco per farli rigare dritto.
A Jötunheim la notizia della vittoria è già arrivata. In assenza pro-bellum del re, i burocrati hanno avviato i preparativi per una celebrazione autonoma, come Loki immaginava, e alcuni degli operai che lavoravano alle decorazioni per il Mezzinverno sono stati dirottati sul progetto. Il preavviso è troppo breve perché possano creare chissà cosa, ma almeno una (inaccurata, pacchiana) statua con l'idra sconfitta e lui grande il doppio del reale darà caratterizzazione a quella che, di fatto, sarà la solita orgia cittadina. Gaudio e tripudio.
Comunque Loki ha intenzione di tenere solo un brevissimo discorso, in apertura del banchetto approntato per le strade. Il resto non lo riguarda.
Prima di quel momento, mentre silava nelle sue stanze, parla con messaggeri e proiezioni di seiðrmaðr. Senza la mole dell'idra a sostenerlo, il Pugnale di Hel è imploso: i suoi seiðrmaðr lavorano da qualche ora per stabilizzarlo e una falange di Thrym ripulisce le zone più colpite del Gastropnir. Loki dà qualche direttiva, qualche consiglio. Poi caccia via tutti.
Ancora poche ore – meno di tre. Le lune calano in fretta.
Esce dalla vasca di acqua tiepida, fa dissipare la cortina di nebbia che lo celava. Grazie al piccolo balcone si gode la vista di Utgarð, scintillante sotto i suoi festoni di neve. Si asciuga ghiacciando l'acqua che ha sul corpo e pensa a quello che farà stanotte.
Senza rendersene conto, pian piano diventa un groviglio di nervi.
Si veste con semplicità, scegliendo pochi gioielli: il suo sigillo, alcune cose significative che sono state regali di Thor. Sono le stesse che indosserà per lui.
Meno due ore e un quarto.
Scende nella sala dei banchetti, parla ai suoi nobili e cortigiani. Accetta lo schiocco secco dei loro corni di idromele con un sorriso compiaciuto a ogni brindisi. (Un'ora e mezza.) Poi, dopo qualche boccone che fatica a deglutire, li lascia a ingozzarsi ed esce, accolto dalle voci levate e dagli sguardi un po' increduli del popolo. Un altro discorsetto, semplice ma efficace. Quello che conta è mandar tutti alla baldoria.
Baldoria che condividerà, anche se non come credono.
Un'ora.
Per tutto il tempo, ogni respiro è una tortura. Ora che ha deciso il suo autocontrollo è sparito. Gli tremano le mani, ha il respiro corto e un fremito costante nel sangue; un calore freddo spiraleggia e si concentra nel suo ventre. Il suo corpo oscilla come le grandi maree, pronto a crescere...
Vuole andare da Thor, subito.
Entrare nel suo abbraccio e prenderlo senza esitazione.
Non mostrarlo richiede fino all'ultima goccia del suo autocontrollo. Ma non dovrà resistere ancora a lungo; resta solo una cosa da fare. Non ha dimenticato la meraviglia e il desiderio di Thor alla vista della Linea d'Oro, il piacere viscerale che ha provato sentendo il suo invito quand'erano al Fölkvangar. Dopo tutto quello che ha fatto per allontanarli, vuole donargliela – e, certo, sarà anche un omaggio all'ossessione Jötnar per la tradizione. Il re di una Jötunheim fiorente dovrebbe trascorrere questi giorni chiuso nelle sue stanze col suo compagno, a generare eredi sani. Gli Jötnar sanno indurirsi sino a prosciugarsi, nei momenti di povertà; occasioni come queste non vanno sprecate.
E chi vuole sprecarla?
Rivedrà la fame sul viso di Thor. Sentirà di nuovo i suoi occhi, le sue mani su ogni linea del kýn.
Tre quarti d'ora.
Il sospiro che manda Angantýr quando Loki entra nel suo studio-bottega non potrebbe essere più trasparente. Il guaritore si volta, rabatta sul suo piano di lavoro, afferra le giare delle polveri d'oro e argento e fa mostra di cacciarle nell'armadio alle sue spalle. Poi si ricorda l'inchino.
Loki inarca un sopracciglio.
«Pensavi di non vedermi per un po'?» chiede, buttando il mantello di piume su una sedia. L'unica superficie libera.
«In tutta onestà, Loki-Re?»
«Hm.»
«No. Speravo di vederti tornare per quelle» accenna all'armadio «prima di partire per Asgard, ma potevo riconciliarmi col fatto che non fossero indispensabili. E invece...»
«E invece, eccomi qui.»
Loki vorrebbe sapere perché il suo stato civile (o anche solo riproduttivo) sta tanto a cuore a quel vecchio zitello. Non è stato la sua balia né un tutore né un mentore. Prima di poter elaborare il pensiero, nota che Angantýr sta scuotendo la testa con aria da martire.
«Sono qui per la pittura adesso» fa Loki, spiccio. «E non ho intenzione di aspettare.»
Angantýr alza lentamente la testa e lo fissa come se avesse assistito a un miracolo. O a un massacro. Poi diventa un ciclone di operosità, afferrando ciotole e pennelli. Loki non sa se trovarlo ridicolo oppure offensivo.
Chiude gli occhi e intinge un dito nella pasta d'oro. Si lascia immaginare.
Guarda al passato, poi rivolge la mente al futuro.
 
Thor fa la sua comparsa al banchetto solo per protocollo, ma non se ne pente. L'atmosfera è allegra e nella sua sala siedono alcuni tra i migliori guerrieri dei Nove Mondi, insieme a sua madre e ai suoi amici. Manca soltanto Loki.
Quando l'orologio ha compiuto due giri, uno dei suoi collaboratori si sporge dall'uscio di servizio e gli rivolge un cenno discreto. Thor si alza e offre un ultimo brindisi alle sette tavolate, questa volta in onore degli alleati Jötnar. Tracannato il sidro fra grida di approvazione, annuncia il pezzo forte del banchetto: sette barili di frutta macerata nel più forte liquore prodotto dai nani, direttamente dalle cantine del Válaskjálf. E mentre si scatena il caos, sparisce con un'occhita complice a Sif, Hogun e Volstagg.
Nel bagno degli appartamenti reali lo attende una vasca fumante. L'acqua è degna del Valhalla. Reclinato all'indietro, schiena che sfiora un bordo marmoreo, abbassa le palpebre e lascia che i sali allevino gli ultimi dolori lasciati dalla battaglia.
Non può fare a meno di contare i mesi che l'hanno visto separato da Loki. I minuti che mancano al loro ritrovarsi.
Se Loki verrà.
Scuote la testa. Verrà.
Quando ha finito si veste con abiti comodi ma ricchi, in rosso, oro e camoscio, e s'intreccia i capelli sulle tempie. Non li porta più lunghi come un tempo, ma questo lo può ancora fare. Soprattutto, a Loki piacciono.
Tornato nella sua camera recupera la chiave-sigillo che ha preso dalla tesoreria prima di salire e la infila in una catenina, indossandola al collo. Poi siede sulla sua poltrona preferita con qualcosa da leggere. Gli orologi segnano quasi la mezzanotte.
Passati i suoi rintocchi, un barlume attira il suo sguardo. Thor guarda per terra.
Qualcosa si sta arricciando contro lo zoccolino del muro che confina con l'anticamera, vicino alla porta. Luccica. Da quella voluta spuntano gentilmente virgulti di ghiaccio bianco-azzurrini, che crescono, si arrampicano, fioriscono con grazia sino a trasformare la camera in una pergola bianca, baciata dall'inverno. La chiave di volta contiene effigi di Mjölnir e Laevateinn. Thor espira e sorride con tutto se stesso.
Loki bussa una volta contro lo stipite, suono attutito dai cristalli.
Il suo mantello di piume è aperto. La pittura che abbraccia il suo corpo magnifico cattura subito la luce, brillando insieme al pergolato. Loki non ha il suo rubino né altre gemme, solo familiari anelli intrecciati alle dita e un kjálta di lupo grigio. Sul viso, occhi febbricitanti e un mezzo sorriso. Nonostante la Linea d'Oro il suo aspetto è essenziale e semplice e vero.
«Eccomi.»
«Loki...»
Esitano. È il momento del passo che cambia tutto (o forse non proprio tutto).
«Credevi che non sarei venuto?»
Thor chiude il suo libro e si protende, puntellando i gomiti sulle ginocchia, cuore che batte all'impazzata.
«Pensavi davvero che avrei potuto amare un altro?»
Loki distoglie lo sguardo prima di riuscire a controllarsi. «Immagino» risponde dopo un po', distante «che dubitare sia una parte troppo radicata della mia natura, nonostante i miei sforzi.» Poi aggiunge, eloquente: «Sono accadute molte cose in questi mesi.»
Thor fa una smorfia. «E' vero. Accetto le mie responsabilità... ma hai iniziato tu, Loki.»
Invece di ostilità ottiene un sospiro. Quando è chiaro che Loki non risponderà, Thor appoggia il mento al dorso della mano destra, guardandolo in tralice.
«Dovrei renderti le cose difficili, ora... Tu hai sempre imparato solo così.»
Non sa perché lo ha detto. È felice, e non è il momento, e si sono puniti già abbastanza. (Ma essere sovrano gli ha insegnato la durezza.)
Loki accusa il colpo ma non rinuncia all'ultima parola. Nei suoi occhi, il fuoco che Thor ha sempre amato.
«Vedi? Siamo fatti l'uno per l'altro.»
Si guardano, e un accenno di riso cresce lentamente in sogghigno sulle loro bocche. Thor annuisce di buon grado.
Poi osserva con occhio obiettivo e, all'improvviso, si rende conto di quello che sta facendo. Loki sembra sicuro di sé, ma il suo corpo lo tradisce: i suoi lineamenti sono tirati, i suoi muscoli contratti. Non è pronto. Non è pronto, e Thor non deve–Thor lo sta–
La sua bocca si asperge di amaro. Si alza e va ad abbracciarlo.
Loki si chiude il mantello sulla pittura, un po' rigido. E' liscio e fresco. Odora d'inverno, piume e pigmenti dolci.
«Non tremare così» implora Thor, invaso dal senso di colpa. «Mi dispiace.»
«Per cosa?» chiede lui, affondando le mani nella stoffa della sua schiena.
«Ho ceduto ai cattivi consigli della guerra. Non avrei dovuto darti quell'ultimatum.»
Una bassa risata. «Io ho fatto lo stesso, Thor. E non è forse tutto lecito in guerra e in amore?»
«No. Non voglio che sia così fra noi.» Thor tira indietro la testa. L'espressione di Loki è ammorbidita. «Non voglio più dover contrattare per la nostra felicità. Perciò, se non sei pronto... e non lo sei... c'è tanto tempo, possiamo–»
Loki lo spinge via.
«Che cosa?»
Thor accenna un gesto pacificatore. Loki scopre i denti.
«Quante volte te l'ho detto? Non spetta a te stabilire cosa sono o non sono.»
«Hai ragione. Comunque sia, possiamo aspettare.»
Per un attimo Loki è senza parole. Poi emette un ringhio incoerente. «Oh, questo–questo–»
«Ti ho sorpreso di nuovo?»
«Thor» sibila «quello che mi hai fatto passare–»
«Me lo renderai triplicato, lo so.»
Loki lo spinge ancora, poi lo afferra per la tunica, lo scuote e preme le corna contro la sua clavicola. Thor gli passa le mani sulle braccia, attraverso le piume. La calma torna così, tra un respiro e l'altro e la reciproca vicinanza.
«Sai qual è la parte peggiore? O la migliore» dice Loki, alla fine. «Ora voglio davvero un bambino.»
Il petto di Thor si espande con forza.
«Mi fa paura. Ma... quando ti ho visto precipitare... ho temuto che–ho capito... di esser stato uno stupido.» Gira la testa per parlargli contro il collo. «Se possiamo avere tutto, finché sarai qui con me voglio tutto ciò che possiamo avere insieme. Tutto.»
Thor lo stringe forte tra le braccia, respiro veloce.
«Lo vuoi ancora?»
Quando alza il capo, Thor lo sta guardando con la gioia e il dubbio negli occhi. «Ma tu non devi–»
«Lo vuoi ancora? Uno, e forse altri?» ripete Loki, tirando la stoffa della tunica.
Sì, dicono le labbra di Thor. «Sì» ripete la sua voce.
«Li avrai. Quanti ne vorrai.»
«...Quanti ne vorremo.»
Si baciano con trasporto. Quando si separano, senza fiato, Loki appoggia la fronte sulla gola di Thor e Thor posa una guancia sulla sua tempia. Ridono, un po' ubriachi.
«Il prossimo toccherà a te, naturalmente. Ma non questo.»
«Sei sicuro?»
«Sono pronto.»
«Allora–»
Huh. Già.
«Vuoi sposarmi?» chiedono all'unisono, e poi sbuffano una risata, fronte contro fronte.
«Sì» dice Loki.
«Sì» risponde Thor. «Sì. Finalmente.»
Quando si sono separati, riluttanti, Thor infila una mano nello scollo della propria tunica e solleva la chiave per la catenina. Gli occhi di Loki vanno subito al monile. Thor può quasi sentire la sua mente perspicace lavorare mentre segue i contorni della chiave, analizza le rune e, soprattutto, riconosce il seiðr intrecciato al suo uru.
«Quella–»
«Una sorpresa per te» dice. «Per noi.»
Tende la mano libera, la destra, e dopo un momento di scherzosa perplessità Loki la afferra.
«Come, non qui? E io che ho decorato la stanza.»
«E' bellissima» dice Thor, inarcando il collo per guardare. «Durerà? Potremo reinaugurarla al ritorno?»
«Sì, certo.» Loki si lecca le labbra. «Mi è mancato farlo qui dentro... ma deduco dalla tua impazienza che hai ben altro in serbo per la nostra notte.»
Thor sorride da un orecchio all'altro. «Tieniti forte.»
Poche parole di potere e l'aria che li circonda implode, risucchiandoli nel buio. 
 
La prima cosa che Loki vede passato il disorientamento – Tesseract, quella chiave è connessa al Tesseract – è il vuoto. Nero, deserto, stelle.
Il respiro gli si mozza in gola. Barcolla e collide con qualcosa. Thor, che lo afferra e lo tiene dritto.
«Loki, stai bene?»
Sopra di loro, l'immensa distesa di galassie si offusca. La sostituisce un soffitto a crociera, basso e chiaro come quello di un salottino.
Gli ci vuole qualche secondo per raccapezzarsi.
«Sì... credo.»
Gira la testa. Thor gli bacia una tempia.
«Forse non è stata una buona idea. Avrei dovuto pensarci–»
La sua solidità lo rilassa.
«Smettila» fa Loki, con un mezzo sorriso. «Sbaverai la pittura.»
Thor lo lascia andare. Ha un'aria davvero troppo preoccupata per l'occasione: Loki è andato da lui per fare la pace e soprattutto l'amore, non per ricordare gli orrori che si nascondono nelle profondità della galassia. 
«Sto bene» lo rassicura, posandogli le mani nell'incavo caldo dei gomiti. «Solo un capogiro. Non mi aspettavo di viaggiare via Tesseract.» Gli lancia un'occhiata. «La prossima volta avvisa, per favore? Avrei potuto reagire e mandarci chissà dove.»
Thor offre uno dei suoi sorrisi impenitenti.
«Scusa. Ero impaziente.»
«Chissà come mai?»
Thor indietreggia fino a poterlo prendere per le mani. «Sicuro di star bene?»
«Sì, Thor.»
«Allora sei pronto per la sorpresa...»
Loki non ha finito di annuire che le pareti tornano trasparenti. Inconsciamente credeva fossero nella stanza che occupa la cima di una torre. Ciò che vede lo lascia senza fiato.
Sono a bordo di un... avamposto sospeso fra le stelle. Vetro e magia ed energia pura, e metallo, ramato e dorato. Gli ambienti sono due, a cupola, collegati da una passerella coperta che si apre proprio accanto a loro, stretta come un tunnel e trasparente oltre il pavimento e il parapetto. Nessuna area è davvero illuminata, per consentire un'agevole osservazione dell'esterno buio, ma emana comunque una luce tenue e calda.
Loro si trovano nella struttura più piccola, paragonabile a una camera. E' il punto di collegamento con Asgard, il portale di viaggio, capisce Loki. Sotto i loro piedi ci sono tarsie geometriche in leghe e pietre speciali, incise con rune di viaggio, solidità, protezione e simboli legati al cuore del Tesseract; quattro circonferenze si dispongono ai punti cardinali del pavimento, il cui cuore a stella irradia strisce di ideogrammi.
L'altra struttura è almeno tre volte più grande, coronata da una cupola i cui spicchi sfaccettati sono rinforzati da nervature di metallo. Come una coppa senza stelo, col suo fondo a cappuccio rovesciato, resta sospesa nel vuoto ruotando dolcemente, stabilizzata da una raggiera di bracci lunghissimi che terminano in sfere o punte. Al suo interno, Loki intravede quella che sembra un'isola di comando. Anche se le strutture portanti sono concluse, sono visibili ovunque parti incomplete. E' un cantiere senza detriti, tirato a lucido e ammobiliato per un'occasione speciale.
Lascia che Thor, camminando all'indietro, lo conduca fino a metà passerella. La visuale è mozzafiato.
Col cuore in gola, riconosce le galassie della loro infanzia. E quando guarda giù, giù, fino all'isola luminosa che è Asgard, sa immediatamente dove sono.
«Il nuovo osservatorio» sussurra.
Il loro progetto segreto, sospeso da tempo perché impossibile. O forse non così impossibile. Si accorge di stringere forte le mani di Thor.
«Come ci sei riuscito?»
«Ti piace?»
«È magnifico.»
«Un giorno ho riletto le nostre vecchie carte. E nelle ore di noia ho avuto un'intuizione davanti al Tesseract...»
Che Loki immagina seguita da molti tecnicismi. Thor ricambia la stretta senza smettere di fissarlo – anche se lui non può smettere di spaziare con lo sguardo sui mondi ai loro piedi... conosciuti e sconosciuti.
«Potremo continuare insieme, ora.»
Lentamente, Thor lo conduce nell'Osservatorio vero e proprio, incompleto e bellissimo. Al centro si trova un albero maestro che raggiunge il soffitto della cupola; alla sua base, una piattaforma a scalini reca i comandi e le coordinate astrali, oltre a spazi che saranno riempiti da strumentazioni e mappe. Tutt'intorno, l'architettura pulita dell'ambiente è stata ammobiliata con un tavolino di rinfreschi, due poltrone, cuscini, tendaggi e un letto sontuoso. Nell'area ridotta creano l'atmosfera di una casa.
Respirano e ascoltano. Non c'è silenzio lì, nonostante le distanze che li separano dal resto di Yggdrasil. Sotto la cupola riverberano echi dei mondi – acqua, vento, il brusio della vita, le voci pacifiche ed eteree degli alberi.
Dalle galassie scende una pioggia di stelle.
«Come ti sembra, come talamo nuziale?»
Loki gira la testa verso Thor, senza parole. Si muovono come una cosa sola, per baciarsi con tenerezza.
Poi Loki lo fa cadere sul letto e gli si arrampica addosso.
«Prendimi ora» sussurra. «Prima che decida di fare da solo.»
 
Thor ride, perché è una minaccia vuota. Loki lo fissa con occhi dilatati, mezzo sogghigno che scompare per lasciare il posto al desiderio. La luce senza sorgente dell'Osservatorio anima le linee di pittura d'argento come se fossero onde su acqua.
Nel momento che li divide da quell'ultima cerimonia, Thor si sente sopraffatto dalla gratitudine.
«Credevo fosse già accaduto... ma è la prima volta che mi offri tutto di te.»
«Sai che non lo farei per nessun altro, vero» dice Loki, slegandogli i lacci della tunica. «A parte me stesso.»
Ridono sommessamente. Poi Thor gli passa il polpastrello del pollice sul collo, lisciandogli la pelle e una linea del kýn; il suo gesto sbava un po' di pigmento. Scuote la testa senza distogliere lo sguardo.
«Se me l'avessero detto quando eravamo giovani e stupidi...»
«Parla per te.»
«Se mi avessero detto come cambiano la vita e le persone–»
«Già.» Loki lo bacia, interrompendo le malinconie. «A chi lo dici.»
Forse si sarebbero risparmiati molta sofferenza. O forse non sarebbero qua. Importa poco ormai, in fondo.
L'importante è che si siano ritrovati, ancora e ancora, per arrivare a congiungersi in questo momento. Thor lo spinge un po' indietro, scosta il suo mantello e avvicina le mani al suo ventre, palmi avanti, dita aperte verso la Linea d'Oro.
Loki inspira con asprezza, assecondando per un attimo l'istinto di ritrarsi, e Thor sorride. Poi, lentamente, le sue mani lo raggiungono per toccarlo dal centro del ventre ai fianchi – grandi, calde – dita che scivolano oltre il suo bacino per unirsi sulla schiena, sfumando la linea dei re. Creando la Cintura dell'Unione.
Loki non può che guardarlo negli occhi, sentire il suo corpo caldo e pronto. L'antica magia cristallizza i colori perché restino invariati fino al giorno in cui mostreranno la sua fecondità. Non è più un sovrano solo, ora. E domani, vedendolo, nessuno potrà ignorarlo.
Siamo uniti.
«Guardati le mani.»
Thor ruota i polsi. I palmi delle sue mani sono coperti di polvere d'oro che, al tatto, non sfuma.
«Lo saprano tutti» fa, divertito.
«Che sei mio?» fa Loki, abbassandosi finchè i loro petti non si sfiorano. «L'idea è questa...»
Gemono. La pittura finisce di cristallizzare con uno scintillio.
«Eccoti, finalmente» gli mormora Thor all'orecchio, dopo averlo baciato.
Loki chiude gli occhi, nascondendo il viso nel suo collo.
«Eccomi.»
È il momento. Lo sente come sente il seiðr che scorre in tutte le cose, sicuro e inarrestabile. Saprà esattamente quando accadrà, perché l'impulso che domina il suo corpo alla vicinanza di Thor – così vicino ora, oh, vicino e suo, soltanto suo, per sempre – quell'impulso affievolirà sino a scomparire, lasciandolo di nuovo padrone di se stesso. O forse non il solo padrone.
Loki deglutisce. Non è stato cresciuto per affrontare questo... ma, forse, la libertà che ha sempre cercato sta anche in quello.
Sarà il figlio di Thor, quello che avrà.
«Thor... Thor.»
La sua mente e il suo corpo sono pieni di lui, può soltanto tenersi aggrappato, tenerlo vicino. E per questo non sa da dove origini la coscienza di cosa accade.
È breve e fuggevole, ma nitida. Avvinghiati l'uno all'altro sotto lo sguardo silenzioso delle stelle, come i sovrani che li hanno preceduti, lui e Thor stanno creando il futuro dei mondi.
 
 
 
Mentre le galassie ruotano intorno a loro, Thor ricorda vecchi amici e pensa a tutte le cose e le persone che la mano della vita gli ha portato via. Poi guarda Loki e pensa alle cose che invece non ha perduto, ma conservato o ritrovato. Oggi lo rendono un uomo migliore.
La più importante è lì, accanto a lui – sempre accanto, ormai, nel bene e nel male. La persona con cui condivide ogni giorno la sua vita, con lui sentinella inamovibile nel fiume eterno del tempo.
Con la benevolenza del destino, e la determinazione di Thor, saranno insieme fino alla fine.
Sorride e Loki gli si fa più vicino.
 
 
 
Loki si sveglia al riverbero di mondi lontani, ovattati nella cupola dell'Osservatorio. Thor dorme contro di lui, un braccio proteso oltre il suo petto, capelli biondi sparsi sul cuscino. Per qualche tempo Loki guarda la nave. Poi gira la testa verso di lui.
Si sente... felice. In pace.
Credeva che questo tipo di felicità non potesse esistere oltre l'infanzia, che le realtà ciniche dell'età adulta ne sgretolassero l'idea un po' ogni giorno, lasciandola a splendere come miraggio soltanto nella mente degli ottimisti. Credeva che, soprattutto nella vita di persone come loro, non potesse realizzarsi. Ma Thor l'ha resa possibile. Gliel'ha donata con testarda generosità, creandola dal sole che è la sua mente. Oh, non sarà sempre così pura, certo. Dove la luce è più forte, più nere sono le ombre. Ma Loki, nel guardarlo, sente il suo cuore scoppiare ugualmente di mille emozioni.
Non vuole più che debba essere Thor a dare tutto. Potrebbe dare e dare fino a prosciugarsi, e Loki si rende conto che non può permetterlo. È completo, ora... farà la sua parte senza sottrarsi.
E se avrà paura (oh, ne avrà), trarrà forza dalla nozione che il suo amore è il cardine del mondo di Thor.
Loki guarda su, e il peso di Thor lo àncora contro l'oceano di galassie che li sovrasta. Sente che potrebbe perdersi di nuovo se lo lasciasse andare; ma Thor non lo farà. Non l'ha mai lasciato davvero andare, per tutte le loro vite, ed è grazie alla sua ostinata perseveranza che oggi hanno vinto.
Tutto ciò che hanno vissuto, pensa – tutto ciò che hanno accolto e rifiutato, appreso, rinnegato – tutto conduceva lì, a quel momento.
Le vie del destino sono imperscrutabili.
Ti amo, pensa, premendo il viso contro la sua fronte. Mi avrai sino alla fine dei nostri giorni. Questo giuro una volta, questo giuro due volte, questo giuro tre volte.
Loki cinge le spalle di Thor e si tiene stretto, stretto.
 
 







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[Bonus]
Quando glielo dicono, Fandral ha un sussulto di singhiozzo. Poi si piega in due e ride, ruggisce – si sgola. I Guerrieri Due e Sif si scambiano un'occhiata.
«Non dirci che non te l'aspettavi» fa Hogun.
E Sif: «Non c'è niente da ridere.»
«Oh, non sono d'accordo, moglie mia» boccheggia Fandral, tirandosi su a fatica. «C'è molto, molto da ridere. Non credevo che Thor fosse così pazzo! Loki? Loki il Possessivo? Loki dalle Mille Risorse? Thor si sta condannando a una vita di monogamia terminale!»
Si ferma a riflettere.
«Non che mi dispiaccia veder diradare la concorrenza.»
Sif gli assesta un cazzotto sul muso. Volstagg scuote la testa, poi sorride.
«L'amor non è bello...»





Non ho saputo resistere XD era un siparietto che avevo scritto da più di un anno. Sentitevi liberi di ignorarlo se vi rovina la sacralità del finale.
*La frase sulla monogamia terminale è un omaggio al bellissimo film Sliding Doors. Se non l'avete visto, dovreste farlo.

Ee... basta. Questa parte della serie è finita. Le prossime le saranno collegate in modo abbastanza stretto, comunque, quindi non temete, ritroverete ancora questa atmosfera. Non credo che sarano altrettanto lunghe però, anche se non si può mai sapere.
E se avete tempo, mi farebbe un gran piacere sentire le vostre opinioni! ❤

Sniff... bye Doveri!