Lenta e malinconica, la calda voce di Sinatra si espandeva lentamente nell’abitacolo della macchina. Avrei potuto immaginare le mani del chitarrista pizzicare le corde del suo strumento, i calli sul pollice, per averla usate troppe volte senza plettro. Mi voltai verso mamma. Guidava sicura di se, i capelli neri raccolti in una coda, gli occhiali da sole sul viso e quel suo modo di mordersi il bordo delle labbra che le era solito fare quando era pensierosa. Così mi voltai di nuovo verso il finestrino.

Le vie della città erano affollate come sempre. Una signora anziana tenuta sottobraccio dalla sua probabile figlia, attendeva paziente di attraversare la strada. I semafori, la gente ferma sulle panchine a chiacchierare con i caffè take-away in mano. Tutto così familiare, anche se, c’era qualche cosa di diverso. La città non era mai davvero la stessa. Ogni giorno vedevo in lei particolari nuovi che mi erano sfuggiti la volta prima.

“Siamo arrivati” Esortò mamma. Mi allungai dietro verso il sedile posteriore per recuperare il borsone da ginnastica. Mi sporsi un po’ di più perché non ci arrivavo, sentendo così premere la cintura sul mio costato. Recuperato il tutto guardai mamma. Mi fece un sorriso dolce. Questo sorriso era quello di una donna giovane e matura, che riesce a cancellare tutti i suoi problemi con un pizzico di grinta e determinazione. Mi consolava sempre questo sorriso, qualsiasi problema avessi. “Divertiti.” Mi chiese un bacio porgendo la guancia, per evitare di doversi sporcare il rossetto. Glielo diedi e scesi dalla macchina.
Lo spogliatoio era già pieno di ragazze che si cambiavano. Feci altrettanto e poi entrai in campo. Stefano quel giorno era probabilmente di cattivo umore perché ci fece sudare più del solito e ammettiamolo, io odiavo correre. Forse se mi fossi allenata sarei stata anche brava, ma ero incredibilmente impacciata e la mia forza di volontà era praticamente nulla. Era per questo che avevo scelto la pallavolo. Amavo buttarmi a terra, amavo inarcare il corpo per schiacciare, amavo tutto di questo sport.
Due ore volano in fretta quando ti diverti. Infatti ero seduta sulla panchina dell’entrata con Elisa, la mia compagna di squadra, ad attendere mia madre. Mi ero distratta un secondo a guardare la palestra vuota quando mi vibrò il telefono nella tasca dei jeans. Lo estrassi con cautela. Un messaggio. Mamma. ‘Tesoro sono andata un secondo al supermercato. Tarderò 5 o 6 minuti ;)’ Porca puttana. Se c’era una cosa che odiavo era aspettare. Da sola, qui come un idiota in una palestra vuota. Toccai lo schermo nella sezione ‘componi’ ma poi cambiai idea.

“Che c’è, tutto bene?” Mi chiese Elisa sporgendosi un attimo per osservare la mia espressione. No. Non va tutto bene. Odio aspettare cazzo. Sospirai. “Si. Insomma mia madre è al supermercato, ci metterà più del previsto.” Dissi guardando lo schermo del telefono oscurato. “Se vuoi possiamo fare un giro nella palestra accanto. Penso che stiano facendo una partita a basket. Così, giusto per passare il tempo.” Perché no. Tanto che cambiava. Una palestra o l’altra non faceva differenza. “Ma sì. Andiamo.” Dissi. Ci alzammo e uscimmo.
La ghiaia scricchiolava sotto il nostro peso e la borsa con i vestiti, tintinnava ad ogni passo. “Andiamo sulle tribune?” Mi chiese l’Eli, voltatasi verso di me. “Si, prima però vorrei vedere chi c’è dentro.” Dissi dirigendomi verso una finestra. “Ok, ti aspetto dentro allora.” “Certo, vai pure” Le dissi rivolgendole un sorriso.
Dannazione. La finestra è troppo alta. Devo cercare qualche cosa per raggiungerla. Mi girai intorno per cercare qualche cosa sul quale avrei potuto avvicinarla. Guardai dall’altra parte della strada. C’era un cassonetto di quelli piccoli per la raccolta differenziata. Fantastico. Corsi a prenderlo guardando bene che non ci fosse nessuno nei paraggi. Lo posi sotto la finestra e vi salii su con i piedi. Oh, adesso sì che si ragionava. Era vero, c’era una partita in corso. Alcuni ragazzi stavano scherzando al centro campo, mentre uno di loro tirava a canestro. Altri erano seduti. Poi vidi un ragazzo moro, che era appena uscito dallo spogliatoio. Una canotta bianca e sudata gli percorreva il torace e stringeva con le mani l’asciugamano che portava al collo. Avevo visto troppe volte quel profilo, quei capelli, quelle spalle per non riconoscerlo.

Dio Cristo era proprio lui. Cosa ci faceva in palestra? Lui fa nuoto…  probabilmente era li con degli amici, giusto per fare una partita. Il mio cuore cominciò a battere così forte che riuscivo a sentirlo premere contro le costole. Mi sentii le guance bruciare. Non volevo trovarmi lì, su un cassonetto dell’immondizia davanti ad una finestra. Mi sentivo una stupida. Feci per scendere quando un piede perse stabilità, probabilmente per l’umidità sulla plastica. Chiusi gli occhi e in un momento mi ritrovai a terra. Avevo fatto troppo rumore perché nessuno se ne fosse accorto.
Oh.  Merda.
 

*Angolo dell'autore*
Mi scuso se il prologo non l'ho reso "esteticamente" bello, ma sono nuovissima e
davvero non avevo la più pallida idea di come sistemarlo.
Ma sto cercando di rifarmi :D
Ditemi cosa ne pensateeeeee -Sel-

Avrei dato qualsiasi cosa per non trovarmi lì in quel momento. Sentivo il mio visto pesante, come se tutto l’imbarazzo che si potesse mai provare, gravasse su di esso come un macigno. Stavo bollendo. Il sangue irrorava violento ogni mio capillare, ogni mio centimetro di pelle facendomi girare la testa. Non qui, non ora. Passò si e no qualche secondo dal mio volo a terra che dei passi veloci e una voce preoccupata avanzavano verso la porta. Si aprì. Così alzai il viso. Un paio di occhi blu scuri carichi di preoccupazione mi guardavano. Non sapevo cosa dire. Fabio si chinò verso di me ponendomi la mano. “Tutto bene?” Mi chiese preoccupato. Non lo sapevo. Non sapevo se stavo male per la botta o per l’imbarazzo misto all’ansia che provavo in quel momento. “S-si.” Risposi titubante, cercando di convincere anche me.

Gli afferrai la mano con la sinistra mentre con la destra feci forza per alzarmi. Barcollai un attimo, ma con fare deciso Fabio mi sorresse stingendomi. “Hey, attenta!” Disse sorridendo, facendo intravedere i denti bianchissimi. Accennò a una piccola risata soffocata cercando di sdrammatizzare. “S-scusa. Sono scivolata. Hem.. . non volevo…” “Tranquilla. Capita a tutti. Beh devo dire che sei stata fortunata. C’è una bella schiera di uomini dentro la palestra pronti ad arrivare a soccorrere le belle fanciulle indifese.”

“Tutto bene?” Chiese un altro ragazzo sbirciando fuori dalla porta. “Si tutto ok. Vai pure a giocare.” Disse Fabio. Tornammo a guardarci per un secondo. Un sorriso. La sua bocca. Il suo respiro caldo. Le sue spalle. Le braccia che tenevano le mie. Si sciolse dalla presa e io mi sentii improvvisamente vuota. Le mie mani bramavano di toccare ancora la sua pelle nuda e calda, come quando fatichi ad abbandonare il letto caldo nelle fredde mattine d’inverno o come quando mangi un gelato buonissimo che però finisce in fretta.

“Quindi…” Mi disse mettendosi le mani nelle tasche dei pantaloncini guardando la porta rossa della palestra, “… non sapevo che giocassi a pallavolo, Camille.” Disse sospirando piano il mio nome. Come… faceva a sapere che giocavo a pallavolo? Ah il borsone. Già. Probabilmente si era chiesto in precedenza chi stesse facendo tutto quel baccano nella palestra accanto. E se… ci avesse spiato anche lui, come avevo fatto io dalla finestra? Avvampai. “Hem, si… “ Dissi abbassando lo sguardo imbarazzata. Aspetta un secondo… “Come fai a conoscere il mio nome?” Chiesi incuriosita. Le sue labbra si incurvarono in un sorriso lieve, anche se non ero sicura che fosse un vero sorriso, in confronto a quelli precedenti. “Beh dopotutto sei nella mia stessa scuola. E per giunta nel mio stesso corridoio. Come avrei potuto non notarti?” Quella frase si incise nel miei pensieri come le leggi date a Mosè si erano incise sulle tavole. Rimbombava in ogni mio neurone, in ogni stanza immaginaria che il mio cervello possedeva e lo colmava tutto, come se prima fosse sempre stato vuoto e pieno di polvere.

“Inoltre prendi sempre il 23.” Disse con un solo respiro. “Cosa?” “Il 23. L’autobus numero 23.” Oh.

Conosce.

Quale.

Autobus.

Prendo.

Arrossii. Si era forse accorto di me? Una vocina dentro di me fece una risata fragorosa. No, non era possibile.

Per quanto odiassi aspettare, oggi avrei potuto attendere anche vent’anni. La ruote della macchina di mia madre, appena entrata nel cortile delle palestre, scricchiolavano sotto la ghiaia. “Ciao.” Dissi. Questa volta ci riuscii. Mi sentii così orgogliosa di me per averglielo detto. La volta prima non ci ero riuscita. “Ciao, Camille.” Per la prima volta in vita mia amavo il mio nome. Sospirato così dolcemente dalla voce maschile che amavo tanto, che avevo sognato tanto, che rimbombava insistentemente dentro di me, colmandomi tutta. Rimasi un instante a guardarlo entrare in palestra, prima di salire in macchina. Non ero mai stata così felice.

Seduta al caldo, sul comodo sedile del passeggero mi ricordai del telefono. Lo estrassi dai Jeans. Un messaggio e due chiamate. Tamara. “Guai in vista. Stasera telefonami che ti devo parlare.”

Cosa sarà mai successo? Mi chiesi, mentre la cominciava una nuova canzone di Sinatra, traccia numero 13.


*Angolo dell'autore*
Ve lo assicuro, ho in mente mooolti colpi di scena per questa storia...
ce ne saranno delle belle.  :)
Ditemi cosa ne pensateeeeee -Sel-

“Dove stiamo andando?” gli chiesi mentre strinsi ancora più forte il suo giubbino per paura di cadere. “E’ una sorpresa.” Si limitò ad aggiungere lui.

 Il sedere mi faceva terribilmente male. Il portapacchi era davvero scomodo ma non avevo altra scelta che rimanere seduta in quella posizione e sperare che mancasse davvero poco alla nostra meta. Il tempo era meraviglioso, l’aria primaverile che odorava di fiori di pesco e tepore, mi entrava dentro scaldandomi tutta e stropicciava i miei capelli gettandoli disordinatamente qua e là.
Rivoltai il collo all’indietro e chiusi gli occhi per sentire tutto quella benefica sensazione su di me. Avevo voglia di dimenticare quello che era successo. E sentirmi libera.
Per una volta mi ero sentita leggera, ero riuscita a dire a mio padre tutto ciò che provavo ed ero riuscita a buttare fuori  tutta la sofferenza che avevo portato dentro per ben 10 anni.
Ma nello stesso momento che pensavo a lui e ai suoi occhioni verdi fissare il pavimento di marmo del salotto, mi salivano nuovamente le lacrime agli occhi. Scivolavano veloci e fredde verso le tempie, fino alle orecchie e si confondevano nell’aria e tra i capelli.
Mi tornò in mente mia madre con le chiavi in mano e la borsa in spalla, la matita sbavata sotto gli occhi scarlatti e la punta del naso rossa. Mi aveva fatto un gran sorriso e mi aveva detto che non sapeva se sarebbe tornata per cena. Sarebbe andata da Matilde, come sempre. Come tutte le volte che si metteva a piangere per nostro padre perché ripartiva, quando aveva bisogno di un buon caffè degno di quel nome.
Mi aveva solo detto di non tornare a casa tardi.
Sorrisi ad occhi chiusi. Non le avevo ancora detto che volevo andare a fare un giro che mi aveva letto nel pensiero. Questa era la mia mamma, quella che sapeva cosa pensavo e se c’era qualche cosa che non andava, solo guardandomi negli occhi.
 
“Siamo quasi arrivati.” Aggiunse Francesco, interrompendo i miei pensieri. Misi dritta la testa e aprii gli occhi che fecero fatica ad adattarsi alla luce del sole. Eravamo su un marciapiede di un cavalcavia e sfrecciavamo abilmente tra i pedoni. Sotto di noi un canale verdastro e increspato dal riflesso del sole che sembrava seguire la nostra corsa.
Dopo qualche stradina poco trafficata e un groppo da strada che suonava Jazz, Francesco frenò davanti ad un negozio di fumetti.
Non conoscevo quella via. C’erano delle bellissime betulle tra i marciapiedi, i palazzi erano colorati di un acceso color mattone e c’erano un sacco di striscioni e bandiere ovunque. Non so come mai ma mi ricordava Londra, San Francisco o una piccola cittadina del Minnesota. Era davvero bello avere uno piccolo spazio colorato e carino anche qui.
“Vieni.” Mi disse Francesco tenendo a braccio la bicicletta. Ci introducemmo dentro la viuzza che costeggiava la fumetteria, molto più ariosa e pulita di quell’altra vista lo stesso giorno e arrivato quasi alla fine di questa appoggiò la bicicletta al muro.
Mi afferrò la mano e con un affettuoso “Andiamo.” Mi giudò dentro ad un locale.
 
La stanza era piccola e buia; la poca luce giallo-verdastra che filtrava dalle finestre sporche non era sufficiente per vedere accuratamente l’interno, ma a Francesco non importava perché sapeva esattamente dove stava andando.
Salimmo due rampe di scale a chiocciola, di quelle scure e in ferro, che traballavano tutte e che odiavo terribilmente, ma forse ne valse la pena perché quello che vidi era davvero meraviglioso.
 
Una stanza enorme, dal soffitto altissimo e le pareti di un bianco puro e naturale. Sulla mia destra delle vetrate che coprivano completamente il muro, si affacciavano sul retro del palazzo; mentre sull’enorme parete sinistra c’era un gigantesco mosaico fatto di vetri e specchi che raffiguravano il viso astratto di una donna. I capelli tutti colorati e mossi da un vento immaginario, brillavano creando giochi di luce meravigliosi. Mi ero completamente INNAMORATA di quel luogo.
Da una parte all’altra delle pareti c’erano dei fili dai quali pendevano decine e decine di foto in bianco e nero, mentre su un tavolo di noce posto sulla parete di fronte c’erano tantissimi pennelli e colori, ma anche tele e cavalletti. Tutta la stanza era disseminata di cavalletti e quadri. Alcuni finiti, alcuni incompleti.
 
Mi sentivo come una bambina in una stanza piena di caramelle. Non facevo altro che rimanere a bocca aperta e a naso in su roteando introno a me stessa, cercando di guardare ogni foto, ogni quadro, ogni… ogni cosa. Tutto ciò che era in quella stanza era a dir poco meraviglioso.
“Ti piace?” Mi chiese Francesco mentre mi si avvicinò con cautela, la mano sinistra in tasca. Indicò la foto che stavo guardando, inclinando lievemente la testa verso me. Raffigurava un riccio che camminava cautamente su un tappeto di foglie autunnale. Era una foto degna di un bravissimo fotografo. La zampetta dell’animale sollevata, pronta ad appoggiarsi su una foglia di acacia madida di rugiada e il musino tenero. Era spettacolare. “L’ho fatta due anni fa’ a Londra.”
 
“Non ho mai visto una cosa così bella. Insomma, sono senza parole. E’ un posto così incantevole… Insomma… non ho parole.” Aggiunsi seriamente sconvolta e stupita. Francesco mi sorrise mostrando i denti bianchi e inclinò timidamente la testa verso il basso. “Sei la prima persona che la vede oltre a Jack, il ragazzo che mi ha dato questo locale.” “E’ il tipo della fumetteria?” chiesi. Annuì.
“Mi aveva notato tempo fa, mentre fotografavo delle betulle qui fuori. Era rimasto davvero stupito dalle foto che avevo fatto e mi aveva detto che avevo del talento. Dopo averlo conosciuto meglio e averlo aiutato in negozio durante l’estate, qualche mese fa’ ha deciso di darmi questo posto dove avrei potuto esprimermi al meglio.” Rise.
“Se lo avessi visto solo due mesi fa’. Era completamente pieno di ragnatele.”
“Quindi… mi stai dicendo che quel mosaico lo hai fatto tu?” Gli chiesi senza parole. Annuì ancora.
“Era una parete troppo spoglia e non sapevo cosa farci.” Aprii la bocca come un’ebete, la gravità la attirava così in basso che mi servivano due braccia per tirarla su.
 
“Ha un nome?” Chiesi dopo 5 minuti che osservavo quella donna mosaicata in tutta la sua bellezza e intensità. “Madre Natura. Rappresenta, con tutti i suoi colori la bellezza di questo mondo.”
“E questa?” Chiesi incuriosita indicando una foto che penzolava sopra le nostre teste. Una distesa di tetti e camini. Davvero molto suggestiva. “E’ la foto del terrazzo.” Disse stupito. “EH?!”
Tornammo dalla scala traballante a chiocciola di prima e mi guidò verso la rampa di scale successiva.
 
Dietro alla porta si apriva un gigantesco terrazzo che si affacciava sulla città. “Oh che meraviglia.” Riuscii a dire. Mi avvicinai al cornicione e sporgendomi un po’ ispirai profondamente l’aria pura; gli occhi chiusi, la sensazione di volare.
“Perché hai scelto proprio me?” Mi guardò con aria interrogativa. “Mi hai detto che non hai mai mostrato a nessuno questo posto all’infuori di Jack. Perché proprio io?”
“Perché quando sono triste e voglio evadere, vengo qui.” Disse guardando i tetti della città. Aveva davvero un bel profilo. I capelli neri gli uscivano dal berretto e aveva una dolce bocca rossa e carnosa. Arrossii lievemente. “Hai mostrato a tua madre o a tuo padre i tuoi capolavori? Sono sicura che se sapessero del tuo talento cercherebbero il modo per farti fare qualche mostra…”
“Mia madre lo sa ma è davvero troppo impegnata con il lavoro e con mia sorella. Non è facile per lei mantenere due figli tutta da sola. Mio padre sfortunatamente è venuto a mancare quando avevo 14 anni.”
 
“Oh mio Dio. Mi dispiace tantissimo.” Dissi sconvolta portandomi una mano alla bocca. “Non fa niente.” Disse infine facendo spallucce. “Ormai non ci faccio più caso. E’ per questo che faccio lo scientifico. Devo laurearmi per trovare un lavoro decente e aiutare mia madre. A fare l’artista non si campa.” Si mordeva il labbro inferiore con uno spiccato nervosismo. Gli occhi bassi. La tristezza nel cuore.
 
“G-grazie.” Dissi con la voce rotta e impastata. Le lacrime cominciavano a scendermi veloci lungo al viso. Il suo volto si era incupito vedendomi piangere. “Perché sei triste?”
“Perché ho appena cacciato praticamente a pedate mio padre, mentre tu… tu…” Francesco rise dolcemente.
 
“Che idiota.” Il vento pizzicava le mie guance mentre osservavamo i tetti della città.
 






*Angolo dell'autore*
Personalmente questo capitolo mi è piaciuto molto. Voglio che però ascoltiate una canzone mentre state leggendo questo capitolo,
o se lo aveve già letto, BEH RILEGGETELO CON LA CANZONE DI SOTTOFONDO! 
La canzone è "Zedd ff. Foxes - Clarity" 
Esprime molto bene come si sente la protagonista in questo momento, perchè da un senso di libertà.
Commentateeeeeee.
-Sel-
 

Coloro che amano, non potranno dire di averlo fatto davvero se non hanno prima sofferto. Così come chi prende il veleno a piccole dosi, piano piano ne diventa immune, così il dolore se assunto periodicamente, ti abitua ad odiare la vita, la tua intera e futile esistenza. Ma non puoi scappare, non puoi rifugiarti nei sogni sperando che tutto possa scorrerti davanti senza scalfirti. Noi siamo come le rocce nei torrenti. Corrosi dalla potenza dell’acqua ci levighiamo. Ogni lacrima, ogni sospiro, ogni stretta al cuore è un piccolo tassello della nostra preparazione al dolore. E poi tutto cambia. Basta un istante, una persona, un momento e tutto il dolore che hai provato viene ripagato.
Come la neve sulla lava bollente, come la pioggia nelle giornate afose, come la guarigione dopo la malattia, ricominci a vivere.
 
 
 
 
 
Picchiettavo rumorosamente le unghie scrostate di smalto sul plexiglass della pensilina alla fermata dell’autobus. Ero riuscita a sfoderare un discreto discorsetto, un misto fra olandese e inglese, con il quale mi procurai, in un piccola edicola malmessa, un biglietto dell’autobus diretto in centro.
Non facevo altro che mordermi  le labbra come se me le volessi strappare, come se fossero superflue; due oggetti inutili, come l’appendice. Il biglietto dell’autobus si era un poco deformato, inumidito dal sudore sulle mani.
Ma dove diavolo era quel fottuto autobus?
I sospiri si fecero sempre più frequenti e profondi.
D’un tratto, da dietro una curva sbucò un lungo tram color arancione slavato, le ruote grosse che sollevavano piccole goccioline d’acqua piovana ad ogni pozzanghera e un grosso cartellone pubblicitario su tutta la fiancata: una mamma che sorrideva alla propria bambina dalle treccine biondo scuro e dai denti divaricati di chi ha appena perso i denti da latte.
Mamma.
Mi venne in mente lei e quando ci accoccolavamo sul divano di casa mentre fuori pioveva, io avvolta dalla coperta a pois a leggere libri polverosi, lei a macchinare sul portatile sorseggiando caffè bollente. Poi lei mi faceva il solletico ai piedi senza che me ne accorgessi e io le stampavo baci rumorosi sulle guance.
Mi venne così una gran nostalgia di casa e mi convinsi sempre di più che la decisione che avevo preso non era poi così sbagliata.
L’unica persona che aveva sbagliato era lui. Quell’uomo.
Non riuscivo nemmeno più a considerarlo un padre, un parente. Il suo nome avrebbe solo dovuto essere posto in un dimenticatoio buio e sudicio, in una parte recondita e inesplorata del mio cervello e lasciato li ad ammuffire.  
Salii sull’autobus che sbuffò, facendo un fischio lungo e ovattato nel momento in cui si fermò davanti a me.
Era abbastanza pieno. Tutti i posti a sedere erano occupati e qualche persona era in piedi attaccata alle maniglie che penzolavano dall’alto. Mi feci spazio tra le persone e mi allungai ad obliterare il biglietto nell’apposito macchinario, che lo risputò fuori dopo averlo marchiato. Afferrai una maniglia e sospirai. Mi sembrava di aver trattenuto il fiato fino a quel momento.
Quando l’autobus si mosse e mi parve di essere un poco più vicina al mio obiettivo.
 
Il soffocato sottofondo del motore che andava su di giri poco prima che l’autista cambiasse marcia, faceva da cornice a quello che sembrava un viaggio eterno. Le persone sembravano stanche, quasi collose, rimanevano in piedi a fatica, dondolando e schiacciate dal loro stesso sonno. Le borse sotto gli occhi di una signora che mi guardava poco interessata, sembravano tirarla verso il basso, aggrappandosi con forza alla pelle per trascinarla giù. I loro volti anonimi, silenziosi e quasi soffocanti parevano non avere anima, gli occhi vuoti e roteanti, le braccia a penzoloni.
Così il silenzio divenne l’unica cosa che riconobbi in quell’olanda ostile e malinconica; probabilmente quelle erano solo persone normali in un normale autobus di linea, in una normale cittadina del nord Europa. Ma non per me. Non per me.
Appoggiai la fronte all’avambraccio sospeso e sbuffai ancora. Pesante, opprimente, stancante.
Le case dall’altra parte della strada scappavano da me nella loro immobilità, gli alberi ai lati dei marciapiedi si sradicavano, trascinati via da un vento immaginario, sgambettavano via come scarafaggi impauriti.
“Scusi, quanto ci vuole per arrivare in centro?” Chiesti ad un ragazzo sulla trentina, che mi parve il più sveglio di tutti. “Ci vorrà un’ altra mezz’ora buona.” Abbozzò lui, facendomi un sorriso di cortesia.
Accennai un grazie con il capo e tornai a fissare un punto nel vuoto, sicuramente più interessante della donna con le borse sotto gli occhi.
 
Un paio di tortore tubarono in mezzo alla strada quasi sbigottite dopo aver visto l’autobus allontanarsi. Lo studiarono immobili fino a che non scomparve tra il traffico. Poi si alzarono in volo.
 
 
Le porte automatiche dell’autobus si aprirono a fisarmonica e la gente cominciò a scendere frettolosa giù dal bus. Ricevetti qualche spallata e una poco gradita disapprovazione in olandese. Così capii che dovevo scendere anche io.
La giornata, fuori dal veicolo era calda e ventosa, una leggera brezza di fiori e sale inondava l’aria di un profumo selvatico e sprezzante e le vaporose nuvole di panna montata si intersecavano nel  cielo di un blu intenso e corposo. Scavalcai la recinzione di acciaio che divideva la fermata da un’area pedonale e ciclabile e dopo qualche metro, mi appoggiai di spalle al muro di una casetta bianca che faceva angolo ad una viuzza stretta, ciottolata di pietre rosso fuoco. Un palo a strisce bianche e nere mi nascondeva bene dagli occhi indiscreti dei ciclisti.
Estrassi il telefono e cercai velocemente le mie coordinate. La via nella quale mi trovavo si chiamava Biltstraat e si trovava a circa 2 chilometri dalla stazione. Probabilmente se l’avessi percorsa interamente e mi fossi diretta ad Amsterdam, sarei arrivata là per l’ora di pranzo e avrei dovuto aspettare molto tempo prima di incontrare mia madre che sarebbe arrivata verso sera inoltrata. E questo aumentava le probabilità di essere scoperta da mio padre. D’altro canto, anche rimanere a Utrecht non avrebbe aiutato poiché di sicuro, i suoi collaboratori, avrebbero messo a soqquadro la città pur di trovare la figlia del loro capo.
Così presi una decisione, avrei cercato un bel negozio di cappelli, una sciarpa, un paio di occhiali spessi ed economici e una viuzza da percorrere a piedi con calma.
Salvai la cartina e dell’itinerario principale tra i preferiti e infilai il telefono in tasca. Proprio sulla sinistra rispetto alla strada principale c’era una via piccola e stretta, un meraviglioso palazzo in mattoni rossi con delle piccole guglie dello stesso colore e dall’altra parte un giardino verdeggiante, ben curato, dove agganciate alla staccionata che lo dividevano dal marciapiede, c’erano un gruppo di biciclette variopinte.  Osservai che non ci fosse nessuno, né a destra né a sinistra e mi immisi nella stradina.
 
Se non fosse stato per le circostanze, mi sarei di sicuro fermata molto di più in quel posto.
Sembrava un paesaggio da cartolina: bellissimi giardini floridi e ben curati, file di alberi magnifici, dalle foglie dalle più disparate tonalità di verde, muovevano le loro fronde squassate delicatamente dal vento e piccoli mattoncini grigi posti a lisca di pesce scorrevano senza fine davanti a me.
La via stretta aveva parcheggiate da ambo i lati delle file di auto con la targa arancione e le case, accostate l’una all’altra, erano fatte tutte di mattoni rossi, rifiniture bianche e le porte e le finestre erano uno sgargiante color verde scuro. E le biciclette. Le miriadi di biciclette olandesi ammassate quasi l’una sopra l’altra, si schiacciavano contro i muri come se dovessero far passare giganti invisibili.
Dopo qualche minuto però quella stradina che mi sembrava così dolce e accogliente, cominciò a diventare stranamente opprimente e claustrofobica. Era monotonamente tutta uguale, fino a quando qualche casa passò dal rosso al bianco e gli alberi mutarono in cespugli di fiori.
Uscii boccheggiante dalla via come se l’ossigeno fosse andato via via scarseggiando e mi ritrovai di colpo una via più grande, tempestata di negozi dalle insegne colorate e da decine di macchine e biciclette che si inseguivano a vicenda.
Estrassi il telefono e dopo aver osservato la cartina, girai a destra.
 
Gli immancabili palazzi rossi e bianchi ospitavano deliziosi negozi dalle vetrine invitanti e il mio stomaco non poté non fiutare uno splendido bar dal quale usciva un intenso aroma di caffè e paste, ogni volta che un cliente entrava o usciva. Mi piantai davanti alla caffetteria, come un cane a digiuno e mi convinsi che una buona mente non poteva lavorare a stomaco vuoto.
Una voce stridula e crudele mi urlò nelle orecchie “Ma che diavolo fai! Questo non è un viaggio di piacere!”.
L’altra me si acquattò abbassando la codina scodinzolante e osò farfugliare “Ma-ma-ma io ho fame!” I suoi occhi parvero smuovere di compassione la me più rigida “E poi compriamo qualche cosa anche per pranzo, magari un panino, così lo mangiano dopo e non perdiamo tempo in un altro negozio. Eh? Eh?”
La me più severa incrociò le mani al petto e chiudendo gli occhi e piegando un poco le sopracciglia annuì un paio di volte.
Tornai a scodinzolare ed entrai nel bar.  
L’interno era di un meraviglioso color crema e avorio (per fortuna non più rosso). I divanetti e le poltrone molto eleganti e principeschi alla mia destra, erano foderati di un tessuto a righe gialle e bianche, i quali a gruppetti di due o tre, circondavano un tavolino in radica lucidissimo con i piedi intagliati a mano. Il pensile del bancone di marmo color panna era appoggiato su una struttura composta di tasselli di vetro che mi ricordarono la Madre Natura di Francesco. Rabbrividii.
“Dimmi.” Disse il ragazzo moro con la barba dietro al bancone. “Due panini. Uno da portare via.” Dissi in inglese. Annuì e mi condusse vicino alla vetrina per sceglierli.
Dopo aver pagato, mi sedetti su un divanetto e cominciai a mangiare con gran voracità. Con l’altro panino ne avrei avuto a sufficienza per il pranzo? Ne dubitavo.
Mi resi conto in quel momento che non avevo ancora sentito mia madre. Lei non sapeva che sarei andata da lei ad Amsterdam e che papà sapeva tutto.
Estrassi il telefono e digitai:
 
Papà sa che stai arrivando, l’ho sentito mentre lo diceva al telefono. Voleva  anticipare la partenza così sono scappata. Non preoccuparti, questa sera sarò in aeroporto ad Amsterdam. Ti voglio bene.
 
Quando lo inviai mi si strinse il cuore. Le lacrime facevano capolino e un groppo alla gola mi bloccò il respiro. La strada era ancora lunga, non potevo fermarmi.
 
Comprai nel primo negozio di vestiti che vidi un paio di occhiali da sole economici, un foulard a fiori, un berrettino lilla e degli elastici per capelli. Mi feci una treccia, mi infilai il berrettino e gli occhiali e mi arrotolai il foulard intorno al collo. Il mio riflesso sulla vetrina mostrava davvero un'altra persona.
Mi confusi così tra le persone, tra il profumo del panino nella borsa e tra i palazzi rossi. Ero un’olandese qualunque.
 
Sorrisi con un pizzico di malizia, tra il collo alto del giubbino. 




*Angolo dell'autore*
Buonasera. O buongiorno. Insomma Salve.
Dopo aver passato tutta l'estate e una parte dell'autunno a meditare, sono tornata a scrivere la mia storia. O la conclusione almeno. Perchè non posso scrivere un altra storia se prima non concludo questa, sarebbe da cafoni. E Camille merita un finale. 
Mi dispiace davvero se vi ho fatto aspettare e se molti di voi ormai si saranno dimenticati della mia storia, ma non fa nulla. E' giusto che qualche persona, se un giorno vorrà leggerla, possa farlo nella sua interezza. E poi lo devo a me stessa, perchè non si più cominciare una nuova parte della propria vita se prima non ne si chiude un altra. Almeno io la penso così ;)

Prima di salutarvi e di dirvi che ho intenzione di scrivere più spesso, voglio sottolineare che le zone che ho descritto sono assolutamente REALI. Per quanto Google maps possa aiutare. 
Bacini.
_Sel_