4. The Weight To Be Living

Dopo mezza settimana di lavoro socialmente utile presso il reparto geriatrico, Louis Tomlinson giunse a comprendere una delle più sconvolgenti e scottanti verità su cui si fondava l'universo: non esistono vecchietti buoni e gentili.
Le fiabe mentono.
Babbo Natale mente.
Il nonno di Heidi mente.
La verità è che i vecchi e storditi pazienti del reparto di lungo degenza del St Barbara Hospital erano subdoli, meschini, approffittatori, ingordi, egoisti, egocentrici e doppiogiochisti.
E inoltre comportavano un carico di mansioni decisamente disgustoso e spiacevole, come raccattare dentiere dal pavimento, spalare vomito/merda, raccogliere in appositi contenitori vomito/merda che in seguito sarebbe stata analizzata, somministrare clisteri mattutini, pomeridiani e serali, affrontarne le conseguenze, e praticare frequentemente iniezioni che ti esponevano alla vista di parti del corpo vecchie, rugose e decadenti che ti lasciavano scosso e tremante per il resto della giornata.
Louis odiava quel lavoro.
Non ne combinava mai una giusta, non faceva altro che far cadere flaconi, ciotole,  soluzioni e bicchieri per terra, dimenticarsi delle medicine di un paziente, montare al contrario la piantana della flebo, inciampare nei cavi dei monitor, rischiando di farli cadere tutti per terra e frantumarli in mille pezzi, faceva cadere a terra i ferri sterili, che dovevano essere di nuovo sterilizzati...
Le infermiere sbuffavano in silenzio, risentite dalla sua presenza, dal momento che più che una risorsa da sfruttare per rendere a loro il lavoro meno pesante, era un fardello imbranato che gravava ulteriormente sulle loro spalle.
E il ragazzo continuava a sbagliare e a combinare danni, non potendo far nulla per combattere la sua sbadataggine e la sua incapacità.
Lasciava cadere tutto quello che aveva per le mani, sobbalzando, appena sentiva il penetrante suono dell'ambulanza rieccheggiare per la strada, il rumore concitato delle voci e dei passi frettolosi delle infermiere che sospingevano le barelle verso la rianimazione gli faceva venire i crampi allo stomaco, e la sola vista del sangue violenti capogiri.
Non ci poteva fare nulla.
E ogni volta, appena abbassava la guardia, nella sua testa dardeggiava l'immagine spaventosa di due occhi verdi spalancati verso il cielo, freddi, immobili, nonostante il sangue caldo e rosso che scorreva dalla fronte fino alle palpebre, inzuppando gli zigomi, il mento, il bavero e le mani degli infermieri che lo tenevano sulla barella.
E spesso, un in un angolo della sua mente rieccheggiava il rumore martellante del monitor, mentre tra i suoi pensieri riaffiorava un viso deforme, gonfio e bluastro, nascosto dalle bende come le mummie nei film dell'orrore.
E Louis non trovava pace: non riusciva a mangiare, e quando sua madre a cena aveva portato in tavolo la bistecca al sangue come secondo, il suo stomaco si era ribellato e lui aveva passato il resto della serata chiuso nel bagno a vomitare, non riusciva a dormire, e ogni volta che chiudeva gli occhi rivedeva le luci d'emergenza dell'ambulanza riflettersi sulle lamiere dell'utilitaria di sua madre, creando una luce così forte da ferirgli gli occhi e restare per sempre impressa nella sua memoria.
La cosa che più lo spaventava era il fatto che si ricordava poco o nulla dell'incidente, solo  una serie di immagini sfocate  e confuse che non rispettavano la sequenza temporale delle sue azioni.
Il suo cervello era come un groviera: molle e pieno di buchi.
Aveva quasi ucciso una persona, perdio! Come cazzo faceva a non ricordarsi di una cosa tanto importante?
Cercava di recuperare tutte le tessere del puzzle, sforzandosi di mettere a fuoco ogni dettaglio, ogni singolo particolare che lo avrebbe aiutato a sentirsi meglio, più umano, meno estraneo, in modo da alleviare il senso di colpa e ritornare ad essere se stesso.
Questo compito assorbiva tutte le energie, già limitate a causa della mancanza di appetito e di sonno, e Louis si ritrovava a vagare nei corridoi della sua scuola come un morto vivente, il viso scavato, le occhiaie violacee, il colorito giallastro e gli occhi vitrei persi nel vuoto nero e cupo della lavagna.
Presenziava a tutte le lezioni, immobile e muto come un automa, fingendo di seguire le spiegazioni e di essere interessato agli argomenti trattati, ma in realtà cercava con tutte le sue forze di dare un senso a quello che era accaduto, alla stronzata che aveva combinato per un capriccio immaturo che adesso si ripercuoteva irreparabilmente sulla vita di un altro ragazzo come lui, che andava a scuola, aveva una famiglia, degli amici, un futuro che era stato spazzato via, per colpa sua.
Durante un ora di biologia particolarmente infruttuosa, mentre lasciava vagare la mente a briglia sciolta il ragazzo era stato catapultato indietro fino a quella tragica sera.
Era in macchina, le mani sudaticce che stringevano il volante, la radio che gracchiava stonata una melodia che non riusciva a focalizzare, gli occhi pesanti e confusi dalle birre che si era stupidamente scolato fissi sulla strada inghiottita dal buio.
E poi, d'improvviso la luce degli abbaglianti aveva illuminato qualcosa.
Un viso di un bianco spettrale.
Due occhi chiari che fendevano l'oscurità.
Louis aveva sentito un crampo allo stomaco, incapace di reagire.
Non si ricordava se aveva tentato di frenare o meno, se aveva provato a sterzare o a spegnere il motore.
Era troppo tardi.
Si era quasi sentito male quel giorno, durante l'ora di biologia, e una nuova ossessione si era accesa nella sua mente, come un fuoco che arde la legna e che nemmano il temporale più violento poteva spegnere: ora sapeva che l'aveva visto, aveva visto Harry Styles davanti a se, ma doveva sapere se aveva provato a salvarlo.
Solo quello, si convinse, gli avrebbe ridato la pace.
Doveva sapere cosa gli aveva fatto, come e se avrebbe potuto evitarlo, se ci aveva già provato e perchè aveva fallito.
Era l'unico modo per riavere indietro se stesso e la sua vecchia vita.
E l'unico modo per raggiungere la sua meta era nascosto in un plico di referti medici nella stanza 17 del reparto di rianimazione dell'ospedale di St Barbara.




Destra, attraverso una porta a vetri, sinistra, destra, giù di due gradini, ascensore fino al quinto piano, destra, destra, sinistra e attraverso una porta a vetri.
Puoi farcela Louis, si disse il ragazzo, accelerando il passo per darsi coraggio, la terza volta è sempre quella buona...
Era un quarto d'ora che cercava disperatamente di trovare il coraggio di entrare nella stanza dove era ricoverato Harry Styles.
Da quano aveva avuto quel flash a biologia, la sua cartella clinica era diventata il suo chiodo fisso.
Nella sua mente, il fatto che avesse tentato di salvarlo o meno faceva una sostanziale differenza: il Louis Tomlinson che pensava di essere avrebbe cercato in tutti i modi di evitare il ragazzo, lo sconosciuto che temeva di essere diventato invece no.
E lui voleva sapere chi era in realtà.
Era sempre lui?
O si era trasformato in un perfetto estraneo, un mostro, senza neanche accorgersene?
La spinta all'azione gli era scattata durante il suo turno, dopo che Mr Hales gli aveva deliberatamente sputato in faccia, in un attacco di "demenza senile" ( o come il ragazzo aveva strillato prima di lasciare il reparto geriatrico "stronzaggine acuta") caricandolo di rabbia e frustrazione repressa, che lo avevano riempito di adrenalina, purtroppo sfumata non appena si era trovato davanti alla porta della Rianimazione.
E così aveva rifatto il giro un'altra volta, è un'altra volta ancora, ma quella volta era determinato ad entrare.
Il ragazzo accelerò il passo, bloccandosi sulla soglia della numero 17, spiando dallo spiraglio.
Qualcosa lo fermò.
Dall'interno proveniva una voce femminile, che rimbalzava sulle pareti bianche, diffondendosi anche in corridoio.
"Ho dovuto imparare! Adesso sono capace. Mi sento un genio " la voce era stranamente allegra, stonando dal contesto cupo e austero dell'ospedale " E' successo l'altra sera... Eravamo a tavola mamma e io, e a metà del primo si è fulminata la lampadina! Eravamo nel panico, era tutto buio e noi continuavamo a chiederci come avremmo fatto senza l'uomo di casa..."
Nella stanza era caduto un silenzio scomodo, che aveva messo Louis, ancora in ascolto dalla soglia, molto a disagio, così tanto da mozzargli il fiato nel petto, costringendolo a girare i tacchi e a sparire in silenzio, così come era venuto, mentre nel corridoio il pianto disperato e senza speranza della ragazza lacerava il cuore:
"Mi manchi così tanto..."




Era passata mezz'ora, e la pazienza di Louis si stava lentamente esaurendo: una volta tornato indietro dalla sua "passeggiata" aveva scoperto che, durante la sua assenza, Mrs Bruce aveva strappato le pagine del libro che Mrs Stowe, l'unica che non dava mai problemi, stava leggendo, prima di forzarle giù nello scarico del bagno.
E in men che non si dica il ragazzo si era trovato in ginocchio nel cubicolo puzzolente con una ventosa sturacessi in mano, cercando di liberare l'impianto idraulico dal tappo di pagine di carta appallottolate chissàdove nel tubo di scarico.
Ottimo.
Gli facevano male le braccia a furia di spingere e tirare, ma non si era perso d'animo, e aveva provato a rompere il ghiaccio con l'anziana donna, che appoggiata al lavello attendeva di riavere il suo ormai inutilizzabile libro, inevitabilmente destinato a essere gettato nell'immondizia.
"Cosa ho l'onore di star sturando?" aveva chiesto sarcastico il ragazzo, soffiandosi il ciuffo sudato via dalla faccia.
" L'Amleto di Shakespeare"
Louis aveva sbuffato.
L'anziana signora l'aveva guardato male al di sotto degli occhiali a mezzaluna con la montatura dorata.
"L'hai già letto?"
" No, ma posso immaginarmi il genere"
"Mai giudicare il libro dalla copertina"
Il ragazzo non voleva che la conversazione finisse e che la donna rimanesse in silenzio, perchè avrebbe inevitabilmente pensato a Harry Styles, e al pianto della ragazza che aveva imparato a cambiare da sola le lampadine fulminate, alla madre, che metteva in tavola solo due piatti e lasciava un capo della tavola religiosamente vuoto, in modo che lui riprendesse il suo posto al ritorno e che tutto tornasse come prima, così aveva buttato lì, con tono annoiato:
" E di cosa parla?"
" E'... Difficile dirlo.  In sostanza, Amleto è un adolescente. Ha certi... Desideri, ma non ha le palle per alzarsi e combattere per ottenerli. Così finisce per impazzire e si masturba su Ofelia finendo col diventare così noioso che qualcuno deve ucciderlo"
Era arrossito, sorpreso dal linguaggio volgare della donna, all'apparenza rispettabile e decisamente all'antica.
" E tu, giovanotto, hai le palle per raggiungere i tuoi desideri?" aveva continuato la vecchia, incurante del suo silenzio.
" Non ne ho"
" Neanche uno?"
"No"
"Male, molto molto male ragazzo. Senza l'ambizione nella vita non si va da nessuna parte"
"Appunto "
Sentiva lo sguardo azzurrino di Mrs Stowe sulla nuca.
Quella conversazione non gli piaceva per niente.
"Dovresti, invece. E dovresti anche leggere quel libro"
"Dubito che dopo questo imprevisto si riuscirà a leggere qualcosa"
" E' un romanzo di formazione, di crescita. Essere o non essere, vivere o non vivere, agire o non agire. Restare se stessi, o cambiare. Crescere.
Tu cosa faresti, Louis Tomlinson? Confermeresti quello che sei, coerentemente ai tuoi ideali, o ti spingeresti verso mete inesplorate, rischiando di capire chi sei realmente?"
Il ragazzo non rispose, limitandosi a sforzare i muscoli portandoli al limite, fino a farsi male, riuscendo finalmente a liberare lo scarico, che iniziò a perdere acqua, inondando velocemente il pavimento del bagno, sotto la porta, nella saletta e nelle camere.
"Cosa diavolo sta succedendo?!"
Le infermiere accorsero subito,  trovandolo con un' aria colpevole stampata in faccia e la ventosa ancora in mano, iniziando a inveire contro di lui.
La caposala fece la sua comparsa, strillando e sputacchiando saliva da tutte le parti mentre si sfogava si di lui, investendolo con una bella ramanzina, potente come un ciclone.
Lò spedì a cambiarsi i pantaloni, zuppi dal ginocchio in giù.
Fu in quel momento, solo nello spogliatoio come il primo giorno al reparto, che decise che voleva agire, vivere, capire chi era realmente, se si conosceva ancora oppure era diventato uno sconosciuto.
Era lo stesso Louis di un mese fa?
Lo stesso ragazzo allegro e solare con una mamma e un papà che stravedevano per lui, amandolo più di ogni cosa al mondo?
Lo stesso bambino che da piccolo giocava in piazza a calcetto con gli amici in estate e che passeggiava tenendo la mano alla nonna, divertendosi a sfamare i piccioni?
Quello stesso Louis che "per darsi un tono" aveva iniziato a fumare erba davanti alla scuola?
La stessa persona che si era tatuata una bussola sul braccio, sperando gli indicasse la via?
O che nonostante l'esplicito 'no' della madre, si era fatto un piercing al labbro?
No.
Non sapeva più chi era.
Si mise a correre.
Conosceva la strada.
Destra, attraverso una porta a vetri, sinistra, destra, giù di due gradini, ascensore fino al quinto piano, destra, destra, sinistra e attraverso un'altra porta a vetri.
Mentre svoltava nel reparto vide sparire nella luce chiara che filtrava dalle vetrate dietro l'angolo del corridoio una ragazza mora, alta, con l'andatura grave, le spalle curve, la testa china e un fazzolettino di carta sporco di rimmel in mano.
Questo poteva voler dire solo una cosa...
Via libera.
Il ragazzo respirò profondamente, come a garantirsi una riserva di ossigeno pulito, prima di abbassare dolcemente la maniglia di acciaio della numero 17, scivolare dentro e chiudersi la porta alle spalle.






" Uhm... Ciao"
Era così stupido parlare con quel fagotto di bende e flebo che vegetava sul letto, ma in quel momento, in quella stanza tagliata fuori dal mondo e dal tempo, gli sembrava la cosa migliore da fare.
Forse doveva essere internato anche lui.
Tutto era pressocchè uguale dalla sua ultima visita: il groviglio di flebo, il rumore estenuante dei monitor, il candore delle bende, forse più bianche rispetto all'altra volta.
Probabilmente erano state cambiate.
"Ciao" ripetè nervosamente Louis " Sono... sono quello dell'altra volta, mi spiace disturbare"
Ovviamente nessuna risposta.
Il ragazzo aveva male alla gola: dopo l'incidente si era chiuso nel mutismo più assoluto.
Le sue sorelle avevano quasi paura di lui, e piuttosto che chiedergli di passare il sale in tavola si alzavano e facevano il giro della stanza, di amici non ne aveva, e in quel momento non  ne voleva neanche, e suo padre e sua madre non gli parlavano, troppo delusi dal suo comportamento.
E lui era troppo stanco per fargli notare che se agiva in un certo modo era solo colpa loro e dei loro errori, che gli avevano rovinato la vita.
Parlare al vuoto più assoluto, a quel bozzolo di coperte che era vivo per intercessione divina lo faceva sentire allo stesso tempo strano e normale, nonostante la rauchezza della voce lo mettesse in allarme: se avesse continuato a tacere probabilmete avrebbe perso l'uso della parola, e nessuno se ne sarebbe accorto.
" Uhm... Ehm..."
Tutto questo è ridicolo, pensò il ragazzo.
"Prendo la cartella clinica, ci do' un occhiata e me ne vado, okay?"
Silenzio.
Il ragazzo si chinò davanti al letto, sfilando il plico di fogli dai fermagli metallici ancorati al letto, iniziando a sfogliarli nervosamente, mescolando fogli, lastre, referti nella cartelletta aperta tra le sue braccia, mentre termini come "pneumotorace", "coma vigile", "Edema cerebrale drenato durante intervento", "politraumatismi" e "arresto cardiocircolatorio"  gli saltavano all'occhio, rimanendo impresse nel suo cervello, che le interpretava come una profezia di vita o di morte.
Non ci  capiva niente.
In biologia era sempre stato una sega, come in tutte le altre materie che richiedevano un minimo di applicazione teorica o scientifica, e quindi di studio.
Aveva continuato a leggere, disperato, riga per riga, parola per parola, cercando di dare al tutto un senso compiuto, cercandoci se stesso in quei termini astrusi che parevano essere parole di un altra lingua.
Dopo aver riletto tutto almeno 3/4 volte, dopo aver scandagliato con lo sguardo ogni singola lastra, referto chimico, ed esami del sngue senza aver capito nulla tranne le congiunzioni che legavano le misteriose e criptiche frasi della lingua aliena, Louis si arrese.
" Non si capisce una mazza!" aveva sbuffato rivolto più a se stesso che a Harry Styles.
Solo in quel momento si accorse che era seduto sulla seggiola precedentemente occupata dalla ragazza  che piangeva.
" Non si capisce niente" aveva sbottato di nuovo, polemico, soddisfatto dalla possibilità di poter sfogarsi a voce alta con un altro interlocutore, ridotto al silenzio.
Quasi si era dimenticato cosa volesse dire parlare con qualcuno: dopo il fidanzamento di suo padre con Janine e la furente ma passiva rassegnazione di sua madre che culminava in scenate isteriche, Louis aveva smesso di parlare.
Non che ci fosse niente da dire, le cose che pensava le aveva già dette e ridette da un pezzo: la scuola faceva schifo, l'appartamento era stretto, perchè lui doveva dormire nello sgabuzzino manco fosse Harry Potter, i compagni erano stupidi, la TV via cavo non prendeva, in bagno non aveva neanche un po' di privacy, il tragitto casa scuola era lunghissimo, i mezzi pubblici facevano schifo ed erano sempre in ritardo, i professori e i compagni li stavano sul cazzo, il centro era lontanissimo, le sue converse andavano cambiate perchè la suola si stava lentamente scollando, i soldi non bastava mai, era tutto colpa di papà, non avrebbe dovuto cacciarlo via, non avrebbe dovuto lasciarlo andare da quella zoccola che scialacquava tutti i soldi che avrebbero potuto usare loro, era tutta colpa di mamma, era tutto una merda...
Piano piano gli argomenti di conversazione erano finiti, e mentre le ragazze a tavola chiacchieravano allegramente, Louis, quando si degnava di presentarsi, restava seduto zitto all'altro capo della tavola, immusonito, se non furente, e scuro in volto.
"Come è andata a scuola?" chiedeva la madre.
"Una merda" rispondeva lui, con quel tono stizzoso e monocorde che tanto faceva arrabbiare sua madre.
"Louis! Ti sembra il modo di parlare davanti alle bambine?"
"Tu mi hai fatto una domanda, e io ti ho risposto sinceramente. Se non vuoi sentire cosa ho da dire, allora smetti di farmi domande"decretava lui, ponendo irremediabilmente fine alla conversazione.
Paradossalmente sua madre aveva seguito il suo consiglio, e dalle semplici domande era passata agli imperativi nazisti: "Pulisci la tua stanza", "Rifai il letto", "Levati le scarpe", "Va  a far la spesa/portare fuori l'immondizia/prendere le gemelle dall'asilo"...
Da dopo l'incidente il mutismo era diventato sia una scelta, sia una costrizione, ma parlare con Harry Styles provocava a Louis un sentimento di sollievo e leggerezza, una sensazione della quale si era dimenticato da lungo tempo.
Aveva alzato lo sguardo dal referto a cui stava facendo l'orecchio, e aveva visto una cosa pelosa per terra, che non c'era durante la sua precedente visita.
Era un peluches, alto più o meno una spanna, a forma di gattino a strisce bianche e nere, con gli occhietti di plastica color blu oceano e un caramelloso cuore morbido tra le zampe.
Era sicuro di non averlo visto l'ultima volta che era stato lì.
"Uhm... Ehm... Ti è caduto il peluches"
Si era chinato a raccoglierlo.
" E' tuo?"
Ovvio, che cavolo di domanda era? C'era solo lui lì!
"E' a forma di gattino. E' molto carino. Te lo rimetto sul comodino, Okay? che sennò si riempie di polvere, o qualche infermiera cicciona rischia di schiacciarlo"
Si era chinato sul pavimento, sollevando l'animaletto e posandolo delicatamente sul mobile a fianco al letto.
E intanto continuava a parlare a briglia sciolta, galvanizzato dal sollievo che provava a far far fare allenamento alle corde vocali.
"Deve averlo portato tua sorella. L'ho vista prima, sai? E' molto carina, ti assomiglia parecchio"
Clamorosa bugia.
Quella ragazza alta, magra, viva, che camminava tra i corridoi, studiava, respirava, attraversava la strada, non aveva niente, niente, a che vedere con quel relitto umano che faceva fagotto tra le coperte.
Ma ormai Louis straparlava, e non aveva intenzione di fermarsi.
"Deve essere proprio una brava sorella maggiore. Ma è facile esserlo quando tua madre ne ha sfornato un'altro soltanto! Mia madre ne ha fatti altri 4 prima che la fabbrica chiudesse i battenti. E tutte femmine poi! Lottie che ha 14 anni e va in giro per la casa conciata come una ninfomane, Fizzy non è ancora in quella fase, ha 12 anni ed è perennemente attaccata al cellulare, manco fosse il prolungamento naturale del suo braccio, mentre invia sms e fa telefonate a destra a manca imitando Gossip Girl, e Daisy e Phoebe che sono gemelle che ne hanno 5 e sarebbero adorabili se non spiassero ogni mia mossa e non litigassero per ogni stupidata in continuazione.
Sei fortunato ad averne una sola, davvero.
Sembra forte, in tutti i sensi.
Io, in una situazione come la sua non credo che riuscirei a reggere e a restare ottimista e positivo per dare l'esempio agli altri...
Perchè è questo il nostro compito, no? Dare il buon esempio..."
E lui certamente non ne rappresentava uno, specialmente per le sue sorelle.
Fumava.
Beveva.
Disubbidiva in continuazione, tatuaggi, piercing, non aveva limiti ormai, e ciò lo portava a litigare con sua madre.
E così Lottie aveva iniziato a vestire un look alquanto discutibile, Fizzy aveva trovato rifugio nella cerchia di amiche, porto caldo e sicuro eletto a rimpiazzare il nido famigliare, ormai in decadenza, mentre le gemelle, costrette dalla loro tenera età nell'occhio del ciclone, in piena burrasca, erano diventate lagnose e aggressive, sempre attaccate alle gonne di mamma e sempre pronte a mettere le mani addosso alla prima frustrazione della giornata.
Certo, non era tutta colpa sua, sapeva che il divorzio era stato difficile per tutti quanti, ma i vestiti dark improponibili di sua sorella, le continue richieste di uscita dell'altra e gli inquietanti svaghi delle piccoline ( giocare alla droga al posto della famiglia, giocare a fumare al posto che guardare le Winx, disegnarsi tatuaggi neri coi pennarelli al posto che disegnare casette, fiori e famiglie felici...) quello era colpa sua.
In quel momento desiderò di tornare indietro nel tempo, per essere la pietra miliare nella vita delle sue sorelle, la loro guida, la loro spalla su cui piangere, e non l'erbaccia che seminava zizzania nel campo, e che succhiava come una sanguisuga tutte le energie e le attenzioni della mamma, che finiva per trascurare le altre.
Faceva schifo.
Aveva fallito come fratello maggiore, aveva fallito come studente, come amico, e soprattutto come figlio.
Un bravo figlio ubbidisce alle regole, non si sfonda di erba, non rientra in casa alle tre di notte durante la settimana incappando nel genitore costretto dall'ansia a stare sveglio e a rischiare di arrivare tardi al lavoro il giorno dopo per la troppa stanchezza.
Un bravo figlio non ruba i soldi, già pochi di per se', dal cassetto dei risparmi.
Un bravo figlio è un bravo fratello.
Un bravo figlio è un bravo studente: non salta la scuola un mese di fila, non si mette nei guai con gli altri alunni, prende voti accettabili e segue le lezioni con impegno e costanza. Non viene bocciato.
Un bravo figlio non fuma in casa e non spegne la sigaretta sui mobili guardandoti fisso con sprezzo.
Un bravo figlio non ti urla " Spero che tu muoia in un incidente" o "Se la mia vita è una merda è colpa tua perchè come madre fai schifo" prima di uscire di casa sbattendo la porta.
Louis non era un bravo figlio.
Era una delusione su tutti i fronti.
L'ultimo fallimento, l'ultima delusione, la più eclatante e grave vegetava sotto i suoi occhi, alimentata e tenuta in vita dalle macchine che pompavano l'ossigeno nel suo corpo.
In lontananza una porta sbattè violentemente, risuonando nel corridoio silenzioso.
Il ragazzo si alzò in piedi di scatto, stringendosi le spalle come se l'avesse colpito una pallottola.
Non importava se aveva cercato di salvare in extremis la vita di Harry Styles o se lo aveva centrato in pieno.
Il fatto che era ubriaco marcio alla guida di un auto rubata senza gli abbaglianti accesi nonostante il buio era già abbastanza.
Non aveva scuse.
Era inutile cercare futili giustificazioni su degli stupidi foglietti di carta per provare a se' stesso la sua innocenza e mettersi la coscienza in pace.
Non si meritava pace.
Non si meritava tregua.
Per il corridoio risuonava rimbombando il rumore delle ruote del carrello dei medicinali, spinto da un imponente infermiera che camminava lenta a causa del peso del mezzo.
Poco dopo entrò sbuffando nella numero 17, intonsa nella sua immobilità, tranne che per la sedia leggermente spinta all'indietro, ancora calda, e la cartelletta piena di referti aperta sul pavimento, probabilmente sfuggita dalla presa dei fermagli metallici ancorati sul letto.
Ma Louis Tomlinson era già lontano da quella stanza e da quel corridoio, correva a perdifiato verso l'uscita di quel casino in cui si era cacciato, cercando disperatamente di fuggire dai suoi errori e dimenticare il passato, per ricominciare di nuovo.

Angolo Fin c:

* Dopo 3 mesi d'assenza*

Uhm... Ciao?

É tutta colpa di Ellie se sono in ritardo. Always blame the wife XD Lei mi ha scritto di non pubblicare più per una settimana, perché partiva per la montagna, e così mi sono presa un periodo di 'vacanza'. E l'ho esteso per tre mesi #shameonme :/ Spero di non essere finita nel dimenticatoio, perché sono pronta a ripartire con questa ff, che decollerà di nuovo proprio ADESSO.

Ma prima, i sentitissimi e dovuti ringraziamenti a:

niallhugsme che paragona le mie descrizioni dettagliate, e tanto odiate dalla mia prof di italiano, a ambientazioni di famosissime serie televisive ( io comunque optavo più per uno stile simile a dottor House c:) Ilaria number 1 che fa appello alla mia compassione per non far soffrire Harry troppo, ma mi spiace dirti che dovrà tribolare per un po', dal momento che mi é venuto il pallino dell' angst, anche se neanche lontanamente avvicinabile a quello di Lu, la regina incontrastata *s'inchina al suo cospetto*

Iris, che é coliona pakistana e non mette la g.

Perché la g é brutta.

Perché g di 'girl' a Louis non piasa, non piasa pe davvero! ( Si, sarò la tua Maria para siempre)

_BlueSky e daceyx che poverine le ho lasciate sulla graticola per 3 mesi :'( non succederà MAI più, lo giuro #giuringiurelloilbueelasinello

Nora, che mi deve assolutamente raccontare come va la sua carriera da teatrante ed aggiornarmi sulle sue news da stella di Brodway, maple che si unisce alle preghiere di veglia per il povero Harry, _ohana che si stupisce per i miei ringraziamenti quando invece a me sembrano il minimo, Erica che la riempirei di baci perché ha segnalato come storia scelta Love Liar che se mi decido a rivederla e spedirla magari, forse, se Dio lo concede diventerà un libro, Caro che alla 'vista' del nostro povero Loueh-coi-capelli-a-scodella si frega la mani alla Montgomery Burns, Dada e martins_ che come Ilaria non sono shipper ma mi seguono lo stesso, cosa che apprezzo molto ( sappiate che rispetto le vostre opinioni a che qualsiasi cosa dica/ faccia nei miei angoli autrice non é intenzionato a forzarvi a cambiare idea c:) Row che recenscisce in extremis e ultima ma non meno importante Mrs_direction_ che é autorizzata a picchiarmi se ritardo con gli aggiornamenti.

Autorizzo solo lei perché tutte insieme fareste troppo male e finireste per uccidermi XD

Dai vogliamosi bene.

Dobbiamo stare vicini vicini lol.

Quindi comunico ufficialmente che la stagione delle fanfiction é aperta da questo momento in poi, così come domani riaprirà la scuola T.T

Colgo quindi l'occasione di augurarvi un buon primo giorno pieno di sole e tante belle ed improbabili cose.

Felice anno scolastico a tutte.

'And may the odds be ever in your favor'

#Love

Fin

5. Everything Has Changed

Svoltare a destra, una porta a vetri, sinistra, destra, giù di due gradini, ascensore fino al quinto piano, destra, destra, sinistra e attraverso un'altra porta a vetri.
Ormai sembrava che Louis avesse inghiottito un navigatore satellitare.
La visita a Harry era diventata un abitudine di routine: la giornata del ragazzo era nera e cupa come il più invalicabile baratro, e solo verso le sei, quando sgattaiolava fuori dalla geriatria con le scuse più improbabili ( "Vado a fare rifornimento di guanti di lattice", "Non ci sono abbastanza pannoloni", "Quella flebo si sta otturando, vado a comprare la coca cola alle macchinette") la luce sconfiggeva tutto quel buio, regalandogli qualche minuto dorato di pace.
All'inizio, spaventato dalla prospettiva di dover fronteggiare la famiglia, si limitava a mettere a sbirciare dalla porta, per controllre che fosse ancora lì, ancora vivo, anche se più di la' che di qua.
Una volta, stanco dallo snervante turno in geriatria, dove aveva dovuto sollevare vecchi obesi e e lavare pavimenti inginocchiato a terra e con le vertebre incriccate, si era seduto sull'onnipresente seggiola bianca davanti al letto, per riposarsi un attimo e si era ritrovato a parlare del tempo, di come non funzionasse il riscaldamento a casa e dormire fosse un'incubo, di come dovesse indossare 4 paia di calze per tener caldi i piedi, di come, a volte, rimpiangesse le fiamme di un camino...
Man mano le sue visite si allungavano: se all'inizio aveva paura perfino ad entrare nella stanza 17, adesso ogni volta si sedeva, chiacchierava, cercava in qualche modo di alleggerirsi la coscienza, di fare meno schifo di quanto avesse fatto in quel momento, di dare un senso alle sue giornate...
I primi tempi le conversazioni più gettonati erano il clima invernale, rigido e polare che aveva investito la città, gelando tubature e uccidendo tutti i gerani esposti sui balconi delle villette dei più ricchi, i pettegolezzi dell'ospedale, e i vecchietti a cui Louis badava.
Più il tempo passava, più le visite si allungavano, più anche gli argomenti iniziavano ad avere un certo spessore: non che al ragazzo piacesse parlare di se' e di cose particolarmente raffinate, ma qualcosa dentro di lui lo spingeva ad aprirsi, a confidarsi, a rivelare i suoi pensieri più intimi e più segreti ad un perfetto sconosciuto se questo poteva alleviare il peso e la sofferenza che si portava dentro da ancor prima dell'incidente, prima di trasferirsi, prima ancora che i suoi mettessero una fine all'idillio della loro famiglia felice mettendo un punto fermo al loro matrimonio, quando tutte le litigate e l'odio verso le due persone che più amava aveva iniziato a corrodere i muri della loro stessa casa.

Era successo in modo graduale tanto che quasi non s'è n'era accorto, finchè non era capitata la discussione sul cane e il gatto, ma ormai era troppo tardi, ormai Louis non riusciva a fare a meno di fidarsi di Harry, ormai viveva la giornata solo in funzione di quel quarto d'ora rubato al lavoro da trascorrere in compagnia di ciò che restava, ciò che lui non aveva brutalmente distrutto in quella maledetta sera di novembre, di quel ragazzino di quattordici anni, sospeso tra la vita e la morte in una snervante attesa immobile che accadesse un miracolo.

Si era reso conto di quanto effettivamente stesse mettendo se stesso nelle conversazioni col ragazzo il giorno che, varcando la soglia della camera, vide troneggiare sul letto un enorme cuscino morbido e peloso a forma di gatto.

“Wow” aveva commentato, avvicinandosi al letto e tastandolo con mano per vederlo meglio, allontanandosi di scatto quando dalla stoffa soffice e profumata si era diffuso un penetrante miagolio registrato.

“Wow” aveva ripetuto ancora, con più enfasi, mentre con una mano appoggiata al petto cercava di calmare il battito cardiaco, impazzito dallo spavento.

“Devono proprio piacerti i gatti, Harry” aveva esordito, annunciando la sua presenza nella stanza all'altro, prima di sedersi sulla sedia bianca, mentre si passava una mano tra i capelli, aggiungendo “ Anche alla signora Stowe piacciono, e molto. A parer mio forse anche troppo. Mi racconta sempre che a casa ne ha più di venti, e poi comincia ad elencare i nomi: Baffino, Bianchino, Codino, Fumino, Nerino... Poi se ti va bene a metà si scorda qualche nome e trascorre le due ore successive a cercare di ricordarselo finchè non si dimentica del tutto di cosa stava parlando, se invece è in buona e le stai simpatico ti va proprio male perchè tira fuori il suo album di fotografie che ritrae esclusivamente gatti, e fa passare tutte le foto davanti ai tuoi occhi, lentamente, commentandole una per una per almeno 10 minuti ciascuna. E sono più di settanta foto. E ognuna ha un sacco di anneddoti terribilmenti noiosi che tu sei costretto ad ascoltare con un sorriso sulle labbra, e alla fine devi sempre ridere o essere intenerito o sembrare dispiaciuto...

Credimi, è una vera palla.”

Il ragazzo aveva scosso la testa, pensieroso, mentre fissava il cuscino ai piedi del ragazzo-statua.

“Non so perchè piacciano così tanto: sono menefreghisti, approfittatori, diffidenti, portano malattie, quando graffiano ti fanno un male boia perchè ti brucia per tre giorni minimo, perdono un sacco di peli, non sono mai in casa quando li cerchi e rompono sempre le scatole quando restano chiusi fuori, specialmente di notte, con i loro miagolii irritanti 'miao miao miaoo'...

Preferisco i cani, certo anche loro perdono i peli e in più sbavano dappertutto, ma ti riempiono la casa di gioia, quando ti disturbano con i loro versi irritanti è perchè c'è qualcosa che non va o perchè ti stanno facendo la guardia, sono coccoloni, affettuosi, hanno il senso della famiglia e quello del dovere, ti amano dal profondo della loro anima in modo sincero ed eterno, e sono fedeli, per sempre.

Coi gatti non si può mai sapere: un attimo prima sono lì che si strusciano su di te come se fossi la cosa più importante al mondo per loro, e due secondi dopo ti graffiano o ti snobbano perchè ne hanno piene le scatole di aspettare che gli dai da mangiare.

Ci sono già abbastanza persone nel mondo che si comportano in questo modo, ci manca solo che inizino a far così anche gli animali...”

Il ragazzo si era riscosso dalla specie di trance in cui era caduto, rendendosi conto di quello che aveva detto, avvampando dalla vergogna: chissà cosa pensava Harry di lui, il noioso ragazzo che dalle 6.45 alle 7.30 lo assillava con la sua parlantina irritante, discutendo di cose assolutamente stupide e prive di importanza e dei suoi dubbi adolescenziali, mentre si lamentava di quanto sfigata fosse la sua esistenza.

Infatti, dopo aver letto la sua cartella clinica Louis si era dato ai “compiti a casa”, ovvero una ricerca a tappeto dei termini astrusi, che impressi nella sua memoria definivano l'incerta situazione dell'altro ragazzo, e aveva scoperto le devastanti conseguenze della sua bravata: pneumotorace significava che Harry aveva una rotto costola nell'impatto dell'incidente, che aveva bucato la membrana del suo polmone, riempiendolo di sangue, i politraumatismi invece erano le varie macchie che gli costellavano la pelle, rendendogli quasi mostruoso il lato sinistro della faccia, allargandosi sul torace e sulle gambe, perfino dentro di lui.Il termine più difficile che gli aveva dato più problemi era “Edema cerebrale drenato durante l'intervento” ma dopo diverse visite in biblioteca e ricerche online era riuscito ad assumere che il cervello di Harry avesse una vena, o peggio ancora un'arteria, ostruita da un grumo sangue, e che i medici l'avessero ripulita durante l'intervento, durante il quale avevano dovuto, stando a ciò che diceva Wikipedia, asportargli una parte del cranio. A Louis la cosa faceva vomitare, ma almeno spiegava le bende sul capo... Durante l'intervento avevano anche dovuto far ripartire il cuore del ragazzo, che per un motivo a lui ancora sconosciuto, si era fermato, forse per la paura, forse per il fortissimo scontro con la sua auto quando lo aveva travolto, forse mentre si schiantava al suolo dopo essere stato sbalzato 15 metri lontano dal punto dove era stato investito.

Ma il termine che più lo spaventava e lo confortava allo stesso tempo e che dava il senso alle sue quotidiane visite era “coma vigile”: Harry era cosciente, sentiva ogni cosa che diceva, capiva ogni sua parola, e sapeva che lui sarebbbe tornato ogni giorno a trovarlo, sapeva che non era cattivo, che non aveva avuto intenzione di fargli del male, che aveva quattro sorelle rompiballe e che preferiva i cani ai gatti, soprattutto se presi come metafora di fedeltà e opportunismo. Ma ciò implicava anche che conoscesse i suoi pensieri e i sentimenti, e questo lo spaventava: aveva eretto attorno a se infiniti muri e barriere per provare a proteggersi dal dolore che quelli che più amava gli causavano, finendo per allontanarli da se' con tatuaggi, sigarette fumate di nascosto e soldi trafugati dal borsellino in piena notte e venire classificato come “il ragazzaccio” “l'adolescente ribelle” “il fattone” “ la disgrazia della mia vita” “il fallimento per eccellenza dei suoi genitori”...

Anche se inconsciamente lo desiderava con tutto se stesso non poteva, non doveva, cedere al bisogno di avere qualcuno con cui parlare, un posto dove finalmente essere ciò che era, un amico...

Probabilmente Harry, quando si sarebbe svegliato, lo avrebbe insultato, cacciato via a male parole, e forse anche denunciato per stalking colpevolizzandolo non a torto per tutto quello che gli era successo, ma mentre vegetava Louis si permetteva di illudersi, ogni giorno sempre di più, che le cose sarebbero andate diversamente, che tutto quello schifo sarebbe finito, che lui avrebbe capito...

Era un povero illuso.

Era un povero sfigato che sognava che il ragazzo a cui aveva rovinato la vita lo perdonasse, dimenticando tutto e diventando il suo migliore amico. C'era qualcosa di più patetico?

Spesso la sera ci pensava, e si sfotteva da solo: il nuovo Louis con piercing e tatuaggi avvezzo alla droga e alla feccia umana, cinico e senza pietà verso il vecchio Louis, rintanato in un cantuccio infondo al suo cuore, mentre sanguinava assistendo inorridito ai suoi errori e al suo inesorabile andare alla deriva.

Però con il sorgere del sole ogni cosa tornava come prima, le lacrime amare si asciugavano e tutto lo sconforto e il dolore venivano dimenticati e il ragazzo si ritrovava immancabilmente a bussare alla stanza 17 del reparto di rianimazione, mentre tre piani sopra la caposala acida, sua responsabile, lo cercava furibonda tra camici e lenzuoli sterili.

E anche se ogni volta si riprometteva che era l'ultima volta, che sarebbe stato zitto, che non avrebbe detto niente di importante, che doveva tenersi le sue cose per lui, ecco che appena varcava la soglia il suo guscio così faticosamente costruito iniziava a sgretolarsi, e lui iniziava ad aprirsi, a confidarsi, a sorridere....

Si sentiva così vulnerabile.

Eppure era incapace di smettere, non poteva o forse non voleva.

Il suo cuore, così grande e gioioso prima, dove c'era un posto per tutti, così buono e premuroso, e adesso così attentamente gelato e conservato freddo ed impenetrabile stava iniziando a sciogliersi, non potendo più sopportare di andare contro la sua natura sopportando un fardello simile.

Una settimana dopo l'episodio ndel gabinetto, alla signora Stowe venne interdetta per sempre la lettura, ordini del medico avevano detto le infermiere, mentre portavano scatoloni pieni di libri fuori dalla stanza dell'anziana donna, a cui erano stati requisiti anche gli occhiali per evitarle di “cadere in tentazione”. Quando sua nonna, pace all'anima sua, e le sue amiche zitelle si riunivano nei loro salotti per spettegolare malignamente alle spalle delle altre compaesane, Louis spesso sentiva la stoica frase “E' andata indietro, povera donna, com'è andata indietro...”

Non aveva mai capito cosa volesse dire, fino a quando non aveva assistito all'irreversibile e repentino cambiamento di Mrs Stowe: se il giorno prima zampettava allegra per il reparto, trascinando qua e la la sua sdraio per scegliere il posticino più adatto per leggere, cercando ogni volta di intavolare con chi passava conversazioni letterarie su questo o quell'autore e guardando con rassegnata superiorità gli altri pazienti suoi compagni di sventura, dopo la confisca dei suoi beni si era rinchiusa nella sua stanza, stando sdraiata nel letto tutto il giorno a fissare il soffitto bianco e vuoto che si rifletteva nei suoi occhi che avevano la medesima espressione.

Non parlava più come prima, raccontando a un Louis constantemente disinteressato le sue avventure di professoressa di letteratura femminista in una scuola palesemente conservatrice che non la vedeva troppo di buon'occhio considerando che aveva avuto diversi “compagni” senza sposarsi mai e avere figli come tutte le donne della sua epoca.

Non lo assillava con la vita di Enrico VIII, con l'epoca vittoriana, con Churchill e le sue strategie, facendolo sentire ignortante quanto un mattone bacato.

Se ne stava lì a fissare il vuoto, come tutte le altre pazienti.

“E' successo” bisbigliavano nenache troppo a bassa voce le infermiere, scuotendo la testa, più rassegnate che affrante “ Mrs Stowe ha avuto Il Crollo” “E' l'inizio della fine” rincaravano ancor din più la dose, con uno sguardo pieno di pietà negli occhi stanchi e abituati alla vista di vite che lentamente si spengono, come candele nella notte, “ Adesso è tutta in discesa”

Intanto Louis fremeva di rabbia: non aveva avuto un crollo, per Dio! Gli avevano portato via la sola cosa che gli era rimasta, i suoi amati libri, e con essi anche la sua voglia di vivere e la sua sanità mentale, trasformandola in un altro catetere da cambiare, riducendola ad essere un mero caso clinico più che una persona, sottraendogli tutta la sua umanità ed individualità.

Come potevano fare una cosa simile?!

Certo, sapeva che il mondo faceva schifo, ma questa era stata la goccia che aveva fatto traboccare il vaso: non poteva stare fermo a guardare, non un'altra volta. Non lo avrebbe permesso. L'avrebbe impedito.

Così si era ritrovaton di sabato pomeriggio, prima del suo turno feriale, in una polverosa libreria del centro, dove aveva chiesto imbarazzatissimo una copia dell'Amleto di Shakespeare, costata la bellezza di 15 sterline, cioè almeno tutte le sigarette che si fumava in un giorno. Ringraziando a denti stretti per trattenere le imprecazioni che erano lì lì per uscirgli, il ragazzo si era diretto all'ospedale dove dopo il consueto giro di clisteri e medicinali da somministrare ai vecchietti giusti senza confondere pazienti e patologie e ammazzare qualcuno, si era eclissato in camera della Stowe.

“Ragazzo, è inutile” aveva commentato con un tono triste, quando aveva visto tra le mani di Louis, tutto saltellante dalla felicità di farla in barba alle infermiere, la pesante copertina del libro.

“Come è inutile?!”

“Apprezzo il tuo gesto, ma i dottori hanno ragione: i miei occhi non sono più quelli di una volta...”

“Oh ma per favore!” aveva esclamato l'altro, agitando i pugni in aria per scaricare la frustrazione “ Lei ci vede benissimo! Martedì scorso mi ha urlato di levarmi il piercing al naso, ed era senza occhiali!!”

La vecchia signora si era limitata a sospirare “E' vero, ma devi contare che eri molto vicino a me... I miei occhi non son più quelli di una volta, e io mi devo rassegnare che non leggerò mai più un bel libro sdraiata al sole...”

“Non dica così”

“Ma è la verità Louis: invecchiare fa parte del vivere, così come tanto tempo fa lo è stato anche crescere”

“Se invecchiare significa dover umiliarsi a pisciare nella padella o a dover scarrozzarsi dietro cateteri e flebo a non finire, o a essere costretti in un cazzo di letto asettico io non ci sto”

“E come pensi di fare, allora?” aveva chiesto la donna con tutta la flemma che una vecchia insegnante poteva possedere, come se fossero semplicemente in classe e lei gli avesse posto una domanda non prevista dal programma.

“Facile” aveva risposto lui, con un ghigno sul viso “Resterò giovane in eterno”

La donna aveva sorriso “ Hai dato la tipica risposta che tutti gli adolescenti danno, Louis. Ma dobbiamo imparare a non temere la realtà, e a guardarla dritta negli occhi: io non assaporerò mai più un buon libro e tu, come tutti del resto, prima o poi dovrai invecchiare e morire, non importa se tra 10 giorni, 10 mesi, 10 anni o 10 secoli, prima o poi accadrà. Accettalo”

Il ghigno non era scomparso, anzi, era vacillato per un attimo, uno soltanto, prima di diventare un enorme sorriso sincero: “ Forse lei ha ragione, io prima o poi dovrò morire, ma lei può ancora 'assaporare' un bel libro...”

Il ragazzo si era seduto sulla seggiola di fianco al letto, aprendo quel mattone di libro da 15 sterline e cominciando a leggere, facendosi coraggio “ La prima comparsa cronachistica e letteraria della figura di Amleto, principe di Danimarca, avviene nel XII secolo all’interno dell’opera latina Gesta danorum, divisa in 16 libri, di un certo Saxo Grammaticus (1140 ca-1210 ca), storico danese di cui ben poco sappiamo, addirittura pare che il suo vero nome sia un altro...”

L'idea gli era venuta tre pomeriggi dopo, mentre leggeva per la signora Stowe, o come aveva iniziato a chiamarla affettuosamente lui, “Prof”: leggere gli piaceva perchè non si doveva concentrare per farlo, gli veniva in automatico, era roba trita e ritrita vecchia di secoli che gli teneva occupata la mente impedendogli di pensare, riempiva imbarazzanti silenzi e soprattutto faceva passare il tempo più in fretta, allietando sia chi leggeva sia chi ascoltava.Di tanto in tanto la Prof lo interrompeva per spiegargli qualche pezzo che aveva particolare rilevanza, e le sue spiegazioni non erano poi così noiose come sembravano, anche se Louis non l'avrebbe mai ammesso neanche sotto tortura.

Era un perfetto metodo per tenere i suoi segreti e i suoi pensieri più intimi per se', continuando però a frequentare la camera 17 del reparto di rianimazione...

Leggere era la soluzione.

Così martedì mattina, prima di uscire di casa per andare a scuola, aveva spulciato la libreria di casa per trovare qualche titolo decente da proporre a Harry ( non che lui avesse molta possibilità di ribattere, dal momento che vegetava in stato comatoso) ma aveva trovato solo vecchi manuali di puericoltura di sua madre, i vecchi numeri di Vogue di Lottie, gli intoccabili e preziosissimi Harry Potter di Fizzy e i libri per bambini delle gemelle. Non c'era niente di suo, perchè non gli era mai piaciuto leggere e quando lo faceva era perchè obbligato dalla scuola o da sua madre, che lo forzava a leggere almeno un libro al mese, quando ancora si parlavano ed erano la perfetta famiglia felice.

Louis aveva imprecato coloritamente prima di rassegnarsi ad accontentarsi di ciò che aveva in casa: non poteva permettersi di spendere altri soldi dopo la spesa imprevista per la signora Stowe, e riproporre L'Amleto a Harry era impensabile: già era noioso una volta, figuriamoci due... Eliminò dai possibili libri papabili i manuali di sua madre. Poi i Vogue di sua sorella. Prese in mano un Harry Potter, ma appena vide lo spessore del volume lo rimise al suo posto, gli urli isterici di sua sorella che già gli risuonavano nelle orecchie “Come hai osato toccare le mie cose....”

Sospirando, rivolse la sua attenzione ai libri di Daisy e Phoebe: 10 libretti da colorare della Pimpa, la collezione dei libri illustrati della Walt Disney, qualche numero di Topolino... E poi, in mezzo agli album delle figurine delle Winx, la soluzione ai suoi problemi “Matilda” di Roald Dahl.

Ignorando l'urlo della voce della sua coscienza (“Patetico!”) il ragazzo sfilò il libro dallo scaffale e lo mise nello zaino, pregando che a Harry Styles la letteratura infantile piacesse da morire.

"La signorina Spezzindue non possedeva nessuna di queste qualità, ed era un mistero per tutti come fosse riuscita a farsi nominare direttrice di quella scuola.
Si trattava di un donnone davvero colossale.
In passato era stata un’atleta famosa, e anche adesso i suoi muscoli apparivano poderosi.
Aveva il collo taurino, spalle enormi, braccia grosse, polsi fortissimi e gambe più che robuste. Bastava guardarla per capire che avrebbe potuto piegare una sbarra di ferro, o strappare in due un elenco telefonico. Il viso, purtroppo, era tutt’altro che bello: mento ostinato, bocca crudele e piccoli occhi arroganti. E quanto ai suoi vestiti... non si può fare a meno di definirli stravaganti.
Indossava, in genere, un camiciotto marrone stretto in vita da una larga cintura di cuoio chiusa da una massiccia fibbia d’argento. Le cosce possenti che emergevano dal camiciotto erano inguainate in un paio di calzoni alla zuava, di una ruvida stoffa color verde bottiglia. Dal ginocchio in giù, portava calzettoni verdi con risvolto, che sottolineavano i polpacci muscolosi. Le scarpe erano da uomo, a tacco basso.
Insomma, assomigliava a un eccentrico cacciatore, assetato di sangue e scatenato dietro a una muta di segugi, piuttosto che alla direttrice di una gradevole scuola per bambini. "
Louis ridacchiò, voltando pagina.
"Sembra proprio la descrizione dell'infermiera media di quest'ospedale: acida, isterica, con manie di protagonismo e canoni estetici piuttosto bassi" aveva continuato a sogghignare tra se' e se'.
"Tu non lo puoi sapere perchè stai dormendo il sonno dei giusti, ma qui dentro le donne sono così, e più hanno potere più sono odiose: prendi la signora  Alberta Caposala Hitler Cohen, lei strilla addosso a tutti in continuazione"
Il ragazzo si era lanciato in una fedelissima parodia del suo capo, che veniva imitato con così tanto fervore che il libro sulle ginocchia di Louis era finito per terra, mentre questi si alzava esclamando con un possente vocione roco "Tomlinson! Cosa ci fai ancora qui?"
Tornò al suo tono di voce originario, voltandosi verso un interlocutore invisibile "Allore io le rispondo ' Ho finito di sturare le flebo, signora'"
"E come mai te ne stai lì con le mani in mano?!" ululò il ragazzò, con la voce che si abbassava di diverse ottave "Inizia il giro dei catateri, no?! Devo sempre dirti tutto io?"
"E allora io corro come un galoppino deficiente a infilare in quel cazzo di forno quelle perette di plastica del cavolo, e ogni santa volta mi scotto come un picio, e non posso neanche correre a prendermi un cerotto!!"
"Tomlinson, sei proprio incorreggibile... Tutta l'erba che fumi ti ha bruciato il cervello e carbonizzato i neuroni, sembri un ritardato!"
Il ragazzo si era fermato un attimo, prima di ricominciare a gesticolare così forte da far traballare i monitor a causa dello spostamento d'aria " Ma cosa ne sa questa di quanta cazzo di erba mi fumo eh?! Cos'è che fa, mi spia anche mentre mi faccio la doccia e quando cago?! Già me la sento: ' Tomlinson, devi strappare un'altro strato di carta! Idiota! Cos'hai nel cervello? Merda, te lo dico io, sei pieno di merda!!'
E la maggior parte delle volte che me lo dice è vero perchè qualcun'altro di quei rimbambiti matusalemme l'ha puntualmente scaricata da qualche parte, mai che arrivino al cesso una volta, mai, e indovina chi è il galoppino deficiente ritardato che pulisce? Io, hai indovinato..."
Il ragazzo scosse la testa, prima di ricominciare a leggere:
" Quando la signorina Dolcemiele entrò, la direttrice era in piedi accanto all’enorme scrivania, con espressione minacciosa e impaziente.
—Allora, Dolcemiele, che cosa vuole? È tutta rossa e agitata, stamattina. Che le succede? Quelle piccole canaglie l’hanno bombardata di palline di carta?
—No, direttrice. Niente del genere.
—Allora di che si tratta? Su, avanti. Non ho tempo da perdere.
Mentre parlava, si versò un bicchiere d’acqua da una caraffa che si trovava in permanenza sulla sua scrivania.
—Nella mia classe c’è una bambina che si chiama Matilde Dalverme... —
cominciò la signorina Dolcemiele.
—È la figlia di quel tizio che-"
Louis sbuffò: prima l'Amleto e adesso Matilda, e i suoi poveri occhi iniziavano a bruciare, confondendo righe e parole.
"Ti dispiace se oggi ci fermiamo? Ho già letto 3 capitoli dell'Amleto a una delle pazienti in geriatria e contando che a scuola per vedere la lavagna le poche volte che cago la lezione devo cavarmi fuori i bulbi oculari perchè sono all'ultimo banco, direi che sono un po' stanco..."
Il ragazzo chiuse il libro, rimettendolo al suo posto nell'armadietto dei medicinali borbottando più a se stesso che a Harry "Magari quell'ammasso di carne alto un metro e venti ha ragione..."
Scosse la testa infastidito.
"Non che io fumi così tanta erba come si è messa in testa quella la, ma ovviamente quella vuole vedere solo il lato peggiore di me" tergiversò sul fatto di essere lì a scontare lavori socialmente utili perchè lo aveva investito mentre guidava ubriaco fradicio una macchina rubata alla sua stessa madre "Che poi è da tanto che non mi faccio un po' perchè mi mancano i soldi per mangiare, figurati per sballarmi... Ho smesso di lavorare dopo la scuola perchè dovevo fare lo schiavetto qui, e sinceramente ora come ora non sento neanche l'esigenza di fumare roba. Mi sento uno schifo, è vero, ma ho ancora la mia dignità e non mi metto a rubare i soldi dal portapranzo delle mie sorelline: preferisco che loro mangino e sopportare un po' questa situazione del cazzo piuttosto che fare la parte del fratello tossicodipendente che diventa demente a furia marijuana"
"Tutti i miei compagni la pensano diversamente: o sono dei santerellini della serie 'la droga è male, vai in Chiesa a pregare e ti sentirai meglio', ' Meglio stare con Dio che star fuori' ... Oppure sono l'opposto e vengono a scuola completamente fatti e si fumano cannoni all'intervallo e se non sei fuori come un balcone non ti filano minimamente"
Il ragazzo tossicchiò imbarazzato prima di continuare a disagio "Ammetto che a inizio quadrimestre mi sentivo così solo che ho provato a entrare nel loro gruppetto, ma loro sono come una famiglia di mafiosi e non accettano gli altri facilmente... Sono stato un idiota.
Un vero idiota, parola mia.
Non che di solito non lo sia, ma stare al loro gioco e rimettere l'intero stipendio di un mese più tutti i soldi del compleanno per aver sciacquonato la loro roba nel cesso al posto di spacciarla non è stata una grande idea"
Il silenzio dell'altro venne interpretato come un'assoluta incredulità per il senso contorto e incoerente delle sue azioni, sicchè Louis aggiunse a mo di spiegazione " Ho avuto una crisi di coscienza dopo essermi fatto metà del carico, e siccome era roba buona, anzi, veramente buona, non capivo più niente e quando mi sono svegliato c'era droga che galleggiava nel cesso..."
"Si, lo so, sono un idiota"
Si fermò un attimo, titubante, prima di ricominciare a parlare esitante "Non è neanche così bello come dicono... Farsi a manetta, intendo. Sballarsi di continuo. Sfondarsi di roba. All'inizio, quando ti entra in circolo è fantastico, okay... Non senti più niente, come se galleggiassi in un mare infinito di colori in preda alla felicità più assoluta... Ma dopo neanche cinque minuti ti risvegli e fai fatica a muoverti perchè hai la testa leggera ma il corpo pesantissimo, ti gira la testa e la maggior parte delle persone vomita anche perchè la nausea è insopportabile, e poi scopri che in quei cinque minuti di estasi totale hai combinato casini su casini che devi risolvere nonostante il mal di testa, la bocca secca e l'irrefrenabile voglia di mandare tutto a fanculo e dormire"
Un'opinione come la sua sarebbe stata normalmente accolta con fischi e scherno dagli altri adolescenti che vedevano nella droga, a seconda delle loro inclinazioni, il Diavolo o Dio, o la prendevi ventiquattro ore su ventiquattro e ti piaceva così tanto che ipotecavi la casa per averne di più oppure la rifuitavi completamente condannandola come un'eretico al rogo.
Harry invece era diverso.
Certo, il coma non gli permetteva di parlare e quindi esprimere la sua opinione, ma Louis era sicuro che anche se fosse stato in grado di rispondergli, non avrebbe riso.
Era così giovane e aveva un faccino così tenero e bambinesco sotto quell'ammasso di ematomi e garze che sicuramente non si sarebbe mai dichiarato pro agli stupefacienti, ma il ragazzo era certo che non l'avrebbe giudicato...Forse leggere non era poi così necessario come lo reputava.
Non sapeva perchè, ma qualcosa dentro di lui gli diceva che continuare a parlare con lui, e fidarsi così tanto di un completo sconosciuto che vegetava per colpa sua in un letto d'ospedale, era la cosa giusta da fare.
E ogni volta, quando la campana della chiesa vicina suonava sette rintocchi gravi e due più acuti, il giovane si alzava, stando attento a rimettere tutto a posto come l'aveva trovato, in quella stanza  dove sembrava che il tempo non passasse mai, salutava Harry dalla soglia con frasi imbarazzate che lasciavano anche lui sorpreso come "Uhm.. Ci vediamo domani allora" "Buonanotte" "Guarisci presto" e lasciava la stanza 17 del reparto di rianimazione del St Barbara Hospital con un lieve sorriso sulle labbra, che rimaneva lì, tremolante, per tutta la giornata, fino a quando quell'immobile soglia veniva varcata di nuovo, e Louis sentiva il respiro farsi più leggero, il sangue scorrere più velocemente e le ferite del suo cuore rimarginarsi lentamente, guarite da una magica medicina a lui ancora ignota, ma che aveva il tremendo sospetto che avesse qualcosa a che fare con Harry Styles, rinchiuso nel suo limbo a metà tra la vita e la morte.

Angolo Fin *w*

Saaaaalve :)

Come vedete ho mantenuto la parola e sono stata puntualissimissima nell'aggiornare * tossisce* solo 24 ore di ritardo * tossisce*.

Sono rimasta un po' delusa dal fatto che molte delle ragazze che prima recensivano, adesso sembrano essersi dimenticate di me...

Si, lo so che è colpa mia perchè non ho aggiornato per tre mesi e storie varie, ma a me spiace perchè con molte di loro andavo d'accordo e mi mancano i loro commenti sul capitolo e le nostre chiacchierate sulla mia casella efp :( 

Ma suppongo che il detto 'pochi ma buoni' faccia al caso mio! Vorrei a maggior ragione ringraziare tantissimissimissimissimo chi ha recensito il quarto capitolo di questa umile fanfiction, come Ilaria che... HA CAMBIATO NICK! Anche Domenico! Ma che è, un epidemia?! Tipo ci conosciamo da quasi un anno ed è stato uno shock tremendo XD o Ellie, la mia mogliettina che è condannata a una lunga e dolorosa agonia in questa ff, essendo una Louis!Girl ed essendo questo Louis in particolare dipendente da erba e altre droghe leggere, tatuato, incline ad affogare i pensieri nell'alcool e pieno di tatuaggi, cosa che zaynholdme non riesce nemmeno ad immaginarsi* sadismo mode on*

Infinity_1D che non ha scuse per picchiarmi ( mi piacerebbe molto sapere il tuo nome se non ti scoccia, io chiamo sempre tutte per nome perchè penso sia più bello conoscersi tra 'lettrici' :) )

Daceyx ( anche lei per ora ignota) e le sue recensioni bellissime che m'illuminano la giornata, che rimarrà purtroppo delusa perchè... Harry non si è ancora svegliato T.T Anche Lu mi odierà per questo... Portate pazienza! Un po' di sana e pura suspance, unita a un pizzico di angst, fa bene al cuore!!!

Caro che annega nei feeling per colpa mia e della mia modestissima fanfiction ( se vuoi ti lancio un salvagente, ma tanto e sapessi quello che ho in programma per voi annegheresti comunque :* :* )

Nora, che presto diventerà una star mondiale della danza e se ne andrà alla Juliard e si dimenticherà di noi T.T * corre a prendere un barattolo di gelato per superare incolume la depressione* ... e ultima ma non meno importante niallhugssme, l'unica che mi ha giustificato, rassicurandomi che dopotutto non era un peccato capitale prendersi tre mesi di vacanza :P

Purtroppo oggi la lista di ringraziamenti è molto, molto, molto corta, e spero che al prossimo aggiornamente qualcuno si faccia vivo e si unisca alla nostra allegra compagnia :/

Fino ad allora un bacio, buona seconda settimana di scuola ( solo! *sob*) e mille cuori per voi

Fin

8. The Man Who Can't Be Moved

Coppiette che si sbaciucchiavano.

Ragazzi che flirtavano in coda per il dessert della mensa.

I ragazzi facevano gli spacconi, inventando stronzate su stronzate per impressionare il gentil sesso, che in tutta risposta provvedeva a ridacchiare con le amiche e a scoprire quanta più mercanzia poteva.

Che schifo.

Louis abbassò lo sguardo sulla triste insalata ai pomodori raggrinziti e rugosi che aveva davanti, misero pasto di un misero studente, e spinse via il piatto, disgustato.

Non tanto per il suo contenuto, ma per l'ambiente saturo di ipocrisia e opportunismo che lo circondava: sostanzialmente a scuola lui stava zitto e si faceva i cazzi suoi, e dopo i primi due mesi aveva cambiato status passando da "l'ultimo arrivato/punchball in prova" a "l'uomo invisibile che si mimetizza con la carta da parati", che veniva ignorato dai compagni di corso, disprezzato dai più grandi e classificato come uno "sfigato" persino da quelli più piccoli, che quindi non si sentivano minimamente in dovere di portargli rispetto.

Assennatamente Louis non poteva dargli torto: anche lui  nella sua vecchia scuola non avrebbe cagato di striscio un reietto, sfigato invisibile qual'era, tanto meno se era più grande o più piccolo.

Ma anche se a prima vista il ragazzo sembrava disinteressarsi di tutto e di tutti, vivendo chiuso nel suo guscio come la più caparbia delle ostriche, ciò non toglieva che, tramite Fizzy, che trascorreva ore e ore al telefono camminando come un'anima in pena tra le quattro anguste mura del loro appartamento, conoscesse tutti i pettegolezzi più scabrosi e succosi della Bennett High.

Per esempio sapeva che Gavin Ferrier era ufficialmente fidanzato Euphemia, una studentessa della scuola Cattolica privata della città vicina, ma nonostante questo si portava a letto Moira Barker durante la settimana o l'orario scolastico.

Sapeva che Dred Chapmann, il giocatore più promettente della squadra di basket e suo personale aguzzino prima che "lo lasciassero perdere"  aveva carta d'identità e patente falsificati, perchè il suo vero nome, uguale a quello della sua amata trisnonna Mildred, gli recava un terribile imbarazzo.

Non credeva minimamente che il segno rosso sul collo di Lynn Hardcourt, malamente coperto da un foularino firmato, fosse una bruciatura accidentalmente causata da un esperimento nel laboratorio di chimica, quando il vero colpevole non era il suo storico fidanzato Richard Skyes, il principale sospettato, bensì il viscido Ian Dwith che si divertiva a intrufolarsi nei bagni delle ragazze al primo piano e a "giocare a Edward Cullen".

Tutto intorno a lui era corrotto: amicizie troncate, rivalità sportive, furti tra compagni di classe, sfruttamento dei secchioni, amori non corrisposti, gare di popolarità estile...

Neanche a San Valentino si davano una calmata.

C'erano le primine che si pavoneggiavano nei corridoi, contando quanti patetici orsetti di peluches a forma di cuore avevano ricevuto, prima di canzonare le fino-a-un-secondo-prima-migliori-amiche che erano rimaste a bocca asciutta, creando gruppetti e leadership di crudele natura verso le malcapitate, c'erano le topmpdel della scuola che ricevevano mazzi di costose rose rosse dai nerd superimbarazzati che vedevano in quel giorno speciale un'occasione per dichiararsi, e costernati osservavano le loro speranze raggiungere i fiori tanto accuratamente scelti nel bidone dell'immondizia, le corna spuntavano da tutte le parti a tutti, come una fastidiosa epidemia che non risparmiava nessuno, e tutti parlavano dell'imminente ballo della scuola, dove i ragazzi invitavano le ragazze.

C'è tortura più perfida e raffinata di questa?

L'intera popolazione dell'istituto credeva di no, e secondo Louis aveva ragione.

Il ragazzo si alzò, sfilando attraverso la mensa per gettare l'insalata di pomodori, ancora intatta come sua madre l'aveva preparata la sera prima, poi uscì dal locale affollato facendo lo slalom tra i suoi compagni, che non l'avrebbero notato neppure se avesse indossato lucine di Natale intermittenti al posto dei vestiti.

Andava sul tetto, lo faceva spesso, per stare un po' in pace e ascoltare la musica nel silenzio più totale.

I posti più isolati godono di un'acustica perfetta.

Si mise comodo nel suo solito angolino, le braccia incrociate dietro la nuca e una sigaretta tra le labbra, prima di infilarsi le auricolari e premere play.

Subito l'iPod si collegò alla sua stazione radiofonica preferita, Radio 1, dove stavano trasmettendo una playlist dei Coldplay (ormai giunta al termine) dedicata alla festa degli innamorati.

Fix you terminò dolcemente, lasciando al posto a una band sconosciuta tamarrissima diventata famosa solo grazie all'autotune.

Louis si accese un'altra sigaretta.

Dopo che i "nuovi talenti" ebbero finito di martoriare i timpani agli ascoltatori, e dopo qualche canzone di Pink per rimediare, la conduttrice speciale di quella puntata, un'attrice televisiva di qualche serie TV smielosa e patetica di cui Louis non riusciva a ricordare il nome, aprì la sua personalissima rubrica dove preadolescenti esaltate in piena crisi ormonale telefonavano alla radio per chiedere consigli sulle loro attuali situazioni sentimentali.

Il ragazzo rimase in ascolto, tanto per farsi una risata, ma alla terza telefonata si strappò via le cuffie, esasperato.

Anche Radio 1 era caduta in basso, tutta colpa di San Valentino.

Tutta colpa delle bimbette oche che non sanno cos'è l'amore, aveva pensato tra se e se il ragazzo, accendendosi la terza Malboro in un giorno: era nervoso, irritabile e di cattivo umore, e per una volta non era colpa della scuola.

" ... All'inizio mi ero proprio scocciato, io sono solo un inserviente: è già tanto se non mi lamento quando mi fanno fare clisteri e lavare corpi decrepiti e puzzolenti! Poi però abbiamo preso il pullman, e lui continuava a parlare di quanto 'la sua donna' fosse bella, fosse eccezionale, fosse un'ottima cuoca e bla bla bla...

Mi ha persino fatto la predica!"

Il ragazzo si era interrotto, per poi proseguire con una voce esageratamente bassa e strozzata:

" Dagli dei lei, lei è una vera signora, mica le sciacquette facili che frequenti tu!!" era scoppiato in una breve risata "Andare con le sciacquette? Io? Io sono single e gay, e comunque anche se frequentassi qualcuno di certo non sceglierei una sciacquetta, qualsiasi cosa voglia dire..."

Era scoppiato a ridere, strillando tra una risata e l'altra "sciacquetta!" e sghignazzando a crepapelle più forte di prima.

"Hey Harry vuoi sapere cos'è una sciacquetta? Ho cercato sul dizionario e ho scoperto che è un termine tecnico con il quale viene indicato un individuo di sesso femminile che vive perseguendo la morale di scoparsi chi gli capita a tiro: trans, uomini, donne, altri..."

Louis non aveva riso così tanto in vita sua: stare con Harry lo faceva stare proprio bene, e riprendere a recarsi nella stanza 17 dopo l'orario di chiusura si era rivelato essere un toccasana per il suo umore.

All'inizio, date le circostanze del loro ultimo incontro, era molto imbarazzato, ma tutto sembrava come prima: stesso letto, stesse flebo, stesse bende e stesso Harry.

Dopo essersi tolto un tale peso dal cuore era più facile rapportarsi con lui, tanto che Louis poteva liberamente "divertirsi" e provare a coinvolgere l'altro ragazzo senza sentirsi in colpa.

"La prossima volta che mi avanzano soldi ti porto un pigiama, quelli con le scritte... I love sciacquette" il ragazzo si era asciugato le lacrime che ormai gli rigavano il volto per il troppo ridere, prima di calmarsi con qualche respiro profondo e tornare a parlare normalmente.

"Oggi è la giornata mondiale delle sciacquette. Ormai San Valentino è stato declassato... Jordie Barton ha pubblicamente umiliato sua cugina, sua cugina! E tutto perchè non ha ricevuto nemmeno un cioccolatino, riducendola in lacrime tanto che la poveretta ha passato il resto della pausa pranzo in mensa, e stando al bollettino di Fizzy non è uscita neanche per le lezioni...

Ragazzine di 12 anni santo Dio! Non c'è speranza per la nuova generazione..."

Il ragazzo aveva scosso la testa, addocchiando per la prima volta un oggetto non identificato sul comodino.

" Uhuuu!" aveva strillato, in una forzata e acuta parodia di uno strillo da ragazzina, che copriva la lieve fitta che provava al ventre " Anche tu hai ricevuto qualcosa... Posso darci un occhiatina?"

Silenzio.

" Lo prendo per un sì"

Era un peluches morbido, con occhi e bocca disegnati in versione cartoons, a forma di cuore rosso e peloso.

Di fianco c'era un biglietto con dei cuccioli di cane che dividevano un osso incartato nella carta regalo al chiaro di Luna, che recitava "Tanti auguri di Buon San Valentino!" e qualcuno a penna aveva aggiunto " E una Buona Guarigione" 

Il biglietto era firmato "Mamma e Gemma"

Lo stomaco di Louis si era rilassato, e lui si era sentito avvampare per la sua sciocca reazione.

" Che carine! Le tue donne ti hanno mandato un bellissimo biglietto e un bellissimo peluches!" 

Nella stanza era calato il silenzio, mentre Louis giocherellava con il peluches.

"E tu Harry? C'è l'hai la fidanzatina?"

Silenzio.

" Io no... Detto sinceramente forse oggi mi sono sentito un po' solo, ma so che è meglio così. L'amore per me è diverso da come lo intendono gli altri: loro pensano solo all'aspetto materiale, ai fiori, ai regalini, a quante volte mi porta in discoteca, a quante volte mi costringe ad andare al cinema a vedere un film palloso, a quante stupide partite di calcio dovrò assistere? Quando me la smollerà?

Poi se un'altra ragazza o un altro ragazzo più bella o più muscoloso li guarda, cadono ai loro piedi e la precedente relazione va a puttane, tutti i momenti passati insieme, tutte le confidenze, le frasi tenere,i gesti romantici...

Non c'è più niente.

E a volte le ex gelose ti diffamano, mandando in giro foto, video, rivelando i tuoi segreti, e gli amici magari non ti dicono che il tuo lui o la tua lei ti sta cornificando, e così tu sei doppiamente fregato: perdi amore, amici e se ti va proprio male anche la dignità.

E se aspetti quello giusto e non ti fidanzi entro la terza elementare sei una suora bigotta o uno sfigato, e tutti ti renderanno la vita un'inferno, ma se lo fai prima degli altri perchè sei precoce, o perchè sei davvero innamorato, allora sei una troia o un don Giovanni.

Se collezioni cazzi allora sei una 'in' se giochi con la squadra di calcio a 'cielo manca' sulle ragazze che ti sei portato a letto sei uno 'cool'...

Io non sono tagliato per tutto questo.

Io sono diverso, e se questo mi condanna a stare da solo ben venga, perchè io non mi abbasserò mai ad essere un puttaniere che si diverte a giocare coi sentimenti degli altri solo per avere qualcuno accanto ed essere accettato in società"

Il ragazzo aveva ripreso fiato, ansimando infervorato, prima di continuare più tranquillo:

" Oggi quando il pullman è arrivato a destinazione, mi sono dovuto ricredere su Mr Hales.

Si era vestito di tutto punto in giacca e cravatta, si era fatto una doccia e pettinato i quattro peli che aveva in testa perchè 'aveva un appuntamento'  continuava a specchiarsi nei finestrini dell'autobus e a lamentarsi che puzzavo di piscia di gatto e io credevo che  fossimo diretti in una casa di riposo, dove lui avrebbe brontolato un po' con la moglie, che credevo essere una vecchietta bavosa e antipatica come lui, me lo immaginavo stupidamente mentre le tirava addosso i fiori che aveva tanto insistito per comprare, prima di iniziare ad urlare come al suo solito ordini a destra e a manca, e invece non siamo scesi davanti ad un ricovero.

Siamo scesi davanti al cimitero.

E lui ha appoggiato un mazzo di rose rosse da 50 sterline su una tomba, e col suo vestito buono si è seduto sul marmo per più di due ore, a parlare al vento, dicendo che voleva restare solo con lei.

Mentre ritornavamo qui in ospedale mi ha raccontato che razza di donna fosse e tutti i guai che avevano dovuto passare per riuscire a sposarsi in santa pace.

E io ho pensato che forse Mr Hales non è così male, e che forse è così insopportabile perchè si sente solo, e che anche io sarei arrabbiato se i miei figli non mi venissero mai a trovare tra queste stupide quattro mura..."

"Ecco, io voglio un amore come il loro: voglio che qualcuno faccia pazzie per me, voglio qualcuno che mi ami davvero e che mi renda una persona migliore di quello schifo che sono, voglio qualcuno che tra 60 anni porti rose rosse sulla mia tomba per festeggiare con i miei resti San Valentino, qualcuno che mi ami oltre lo spazio, il tempo e la morte..."

Louis aveva sospirato.

"Mi sa che per oggi ho parlato troppo..."

La stanza era piombata nel silenzio.

Fuori iniziava a piovere, e il ragazzo si era avvicinato alla finestra per osservare la strada sotto di loro bagnata dalla pioggerella sottile, che batteva contro il vetro.

Le auto schizzavano i poveri passanti ignari, svuotando le pozze e inzuppando i marciapiedi ingombri di mantelle colorate ed ombrelli.

Sovrappensiero si era messo a canticchiare un motivetto.

C'era stato un rumore di lenzuola smosse: Harry aveva avuto un'altro spasmo.

Le infermiere dicevano che  era una cosa normale, e che gli episodi si erano moltiplicati dalla prima volta che era capitato, così Louis non ci aveva dato troppo peso: si era limitato a riportare il suo sguardo e i suoi pensieri all'interno di quella stanza, rivolgendosi di nuovo al ragazzo.

“ Ti piace? E' la canzone dei The Script che preferisco, sai. The man who can't be moved. Ti va di ascoltarla con me?”

Il ragazzo aveva sorriso al volto cereo e immobile sotto le coperte, prima di sgarbugliare le cuffie dell'iPod, prendendo quel silenzio statico come un assenso e infilando delicatamente l'auricolare nell'orecchio dell'altro, prima di sedersi di fianco al lettino bianco e premere play.

Going back to the corner where I first saw you

Gonna camp in my sleeping bag, I'm not gonna move

Got some words on cardboard, got your picture in my hand

Saying if you see this girl can you tell her where I am?

Some try to hand me money, they don't understand

I'm not broke I'm just a broken hearted man

I know it makes no sense, but what else can I do

How can I move on when I'm still in love with you?

Louis, trasportato dalla musica aveva iniziato a canticchiare a bassavoce il ritornello.

'Cause if one day you wake up and find that you're missing me

And your heart starts to wonder where on this earth I could be

Thinking maybe you'll come back here to the place that we'd meet

And you'd see me waiting for you on the corner of the street

So I'm not moving

I'm not moving

Policeman says son you can't stay here

I said there's someone I'm waiting for if it's a day, a month, a year

Gotta stand my ground even if it rains or snows

If she changes her mind this is the first place she will go

'Cause if one day you wake up and find that you're missing me

And your heart starts to wonder where on this earth I could be

Thinking maybe you'll come back here to the place that we'd meet

And you see me waiting for you on the corner of the street

So I'm not moving

I'm not moving

I'm not moving

I'm not moving

People talk about the guy

Who's waiting on a girl, oh whoa

There are no holes in his shoes

But a big hole in his world

Maybe I'll get famous as the man who can't be moved

And maybe you won't mean to but you'll see me on the news

And you'll come running to the corner

'Cause you'll know it's just for you

I'm the man who can't be moved

I'm the man who can't be moved

'Cause if one day you wake up and find that you're missing me

And your heart starts to wonder where on this earth I could be

Thinking maybe you'll come back here to the place that we meet

Oh, you see me waiting for you on a corner of the street

So I'm not moving

'Cause if one day you wake up, find that you're missing me

I'm not moving

And your heart starts to wonder where on this earth I could be

I'm not moving

Thinking maybe you'll come back here to the place that we'd meet

I'm not moving

Oh, you see me waiting for you on a corner of the street.

“ Anche io sto aspettando qualcuno” aveva sussurrato il ragazzo “Ma non so se mai tornerà”

Si era voltato verso lo spettro dell'altro ragazzo, che era letteralmente l'uomo che non può essere mosso, caparbiamente rinchiuso nel suo bozzolo, in attesa che qualcuno lo trovasse e lo prendesse per mano, conducendolo fuori dalla oscurità che lo circondava, riportandolo alla vita, di nuovo.

E mentre Louis lo fissava, immerso in cupi e dolorosi pensieri, vide qualcosa scivolargli lungo la pelle biancastra, partendo dall'occhio destro e scorrendo lungo la guancia scavata, per atterrare con un rumore impercettibile sulle lenzuola.

Stava piangendo.

Il ragazzo aveva appoggiato la mano calda contro la pelle granitica, raccogliendo piano con un dito le lacrime dell'altro, stupito dalla sua reazione, meravigliato che fosse successo qualcosa, e che fosse stato lui e la sua musica a causarla.

Sentiva l'impellente bisogno di toccarlo, come quando era morta Mrs Stowe, sentiva il bisogno di accarezzarlo, consolarlo, fargli sapere che lui, anche se era un perfetto sconosciuto e per di più causa di tutti i suoi guai, sarebbe stato lì per lui, a sostenerlo, ad assicurargli che tutto sarebbe andato per il meglio.

“Tutti aspettiamo qualcosa, Harry, la cosa che io sto aspettando non tornerà mai, e io so che è tutta colpa mia, ma per te le cose sono diverse... Tu sei forte, sei intelligente, e soprattutto non sei una testa di cazzo come il sottoscritto. Tu non rovinerai nulla”

Continuava a passare la mano lungo la guancia bianca, quella sana e sgonfia, priva di ematomi ormai giallastri, nella speranza di confortarlo e di far cessare il pianto.

“Tu avrai tutto quello che vuoi dalla tua vita, devi solo tenere duro ancora un po', uscire da questo maledetto coma, e vedrai che tutto andrà bene...

Io sarò sempre qui, sarò il tuo 'uomo che non si muoverà' resterò ad aspettarti con la neve, con la pioggia, per tutto il tempo che riterrai necessario, perchè ti ho messo in un casino quando non c'entravi assolutamente niente, e hai dovuto pagare le conseguenze delle mie azioni idiote, e non puoi neanche immaginare quanto mi dispiaccia”

Il peso e il dolore che portava sullo stomaco s' attutiva ogni volta che glielo diceva,  e per questo motivo e soprattutto per il fatto che gli dispiaceva veramente e ogni parola era così veritiera da fargli male, non si sarebbe mai stancato di ripeterglielo.

“ E se quando ti riprenderai l'unica cosa che vorrai fare sarà spaccarmi la faccia a pugni, bene, posso solo dire che me lo sono proprio meritato, ma se dopo avermi deviato il setto nasale in quante direzioni ti pare, possiamo ricominciare ed essere amici sarò infinitamente più contento”

Louis era vicinissimo al viso dell'altro, poteva vedere ogni singola vena bluastra solcargli il viso, ogni piccola ferita, le pieghe delle labbra chiare, le palbebre pesanti che gravavano sopra gli occhi...

Il ragazzo notò il movimento frenetico e impazzito dei bulbi oculari sotto le palperbe chiuse, e lo interpretò come un tentativo di tornare a galla, di combattere contro il destino, di prendere in mano le redini della sua vita, e ritornare a vedere, sentire, respirare...

In lontananza si udì la risata rimbombante di un uomo, seguita a ruota da un precipitoso arrivo di un'ambulanza, la sirena che squarciava il silenzio dell'ospedale dando il via a una nuova sfida per il personale infermieristico.

Doveva andare.

Doveva tornare al lavoro.

Louis appoggiò piano la mano sulla fornte di Harry, accarezzandola piano e guardando con orgoglio quel piccolo campione pieno di vita, che ne era sicuro, non si sarebbe arreso alla morte.

Cercò di ignorare il rumore dei monitor e delle macchine che circondavano il letto, l'aria immobile in attesa del miracolo, del risveglio nel quale confidavano i medici più ottimisti, e inviò pensieri positivi nell'universo imponendosi, per una volta, di sperare anche lui, di farsi illusioni, di sognare...

Avvicinò la bocca al suo orecchio, indugiando un'attimo, improvvisamente incerto e spaventato dal suo convolgimento emotivo di una persona che neanche conosceva.

Ma poi gli sussurrò a bassa voce, una supplica più che un segreto tra due ragazzi irreparabilmente legati a doppio filo dal fato:

“Per favore, per favore Harry. Ti prego, non arrenderti”

Going back to the corner where I first saw you

Gonna camp in my sleeping bag, I'm not gonna move.

Angolo Fin *-*

Saaaaaalvah centah :)

Sono in ritardo di almeno 48 ore * si fustiga in ginocchio su ceci/frammenti di bottiglia* ma non è colpa mia! E' colpa della scuola, tra compiti in classe, interrogazioni che esplodono come mine, tesine da fare, libri da leggere e professori che più hanno studiato più sono scemi, io non c'è la faccio più.

Datemi un letto!
Datemi le vacanze!

Datemi Midnight Memories e i Larry che conigliano vicendevolmente in a gay friendly way! ( non so cosa sto dicendo lol)

Datemi un carro di biscotti con gocce di cioccolato per ringraziare ciascuna di voi: Ele28, che mi ha colpito per le sue profonde riflessioni, tanto che le inserirò tra qualche capitolo, perchè sono troppo belle per non usarle e descrivono perfettamente l'interiorità di Louis ( tranquille, ho chiesto il permesso) Lu che insieme alla mia mogliettina Ellie mi ha dato una magnifica idea da sviluppare in futuro, kukukukukuku * ridacchia in modo maligno* Non immaginate minimamente cosa vi aspetta!!!! #evilface

Erica che m'ucciderà perchè, già la sento "Siamo all'ottavo capitolo e non si è ancora svegliato!" Tesoro mio, c'hai ragione, ma... per i greci il numero perfetto era il 10.

E non dico altro :3

Stessa cosa vale per Caro, e sappi che più veloce recensite più veloce io scrivo, quindi.... Scrivete, ragazze, scrivete! Che recensire fa bene al cuore!!!

marti_lala che si stupisce per il mio angolino sempre fortunatamente stipato di gente, ma che non dovrebbe dal momento che io ringrazio sempre TUTTI :)

Iris, che mi ha scritto la recensione più lunga di sempre, più lunga di quelle che lasciava a Love Liar, più lunga delle prime fatte a Drunk, insomma.... The longest! (cuz longest is better :3)

Ila, che abbandona il suo boy solo per leggere le mie ff e lui le intasa whats app di messaggi, non sono l'ammmmmmmore? Adottatemi :Q_

Prim ( Priscilla che non m'ha ancora detto come vuole essere chiamata) alla quale sudano gli occhi spesso e volentieri, come la sottoscritta, soprattutto a causa dell'angst del fandom o film commuoventissimi vari ( ho visto ieri sera "Molto forte incredibilmente vicino" e ho perso tutti i liquidi che avevo nel corpo lol) and last but not least, e so già che m'ucciderà per questo,  Leeroy hmm che finalmente compare nei miei angolini pieni di polvere! E che è l'unica che, conoscendomi nella vita reale e vedendomi tutti i giorni, domani potrà vendicarvi tutte e menarmi per bene perchè Harry è ancora in coma...

Solo fallo in fretta, così la Bordy non mi interroga  XD 

Che altro dirvi?

Che vi amo perchè siete meravigliose? (meravigliosi nel caso Domenico stesse  leggendo lol) Lo sapete già.

Che amo Story of my life? Credo lo sappiate già.

Che mercoledì esce il video di SOML ( o come cacchio s'abbrevia)? ASDFGHJKL sbaviamo in coro <3

Quindi vi dico solo di continuare a battere quei tasti e a non abbandonarmi, perchè questo, tutto questo, singnifica tanto per me :)
E se fate le brave faccio svegliare Harry, quindi....

Keep calm and wait till the next chapter!

#Loveya

Cami

10. It Is What It Is.

"Quanti anni hai, ragazzino?"
Il tatuatore lo fissava torvo da dietro il bancone, almeno 5 piercing all'orecchio, la barba lunga e unta e un minaccioso tatuaggio nero che gli scendeva lungo il collo, impedendogli l'accesso al locale scarsamente illuminato pieno di espositori e cartelloni che mostravano varie tecniche e vari disegni.
Louis aveva decisamente le idee chiare, voleva un maledetto tatuaggio, come avrebbe detto sua madre.
Un'altro, per essere davvero precisi, e per farlo aveva attraversato alle 10 di sera tutta la città con mezzi pubblici sporchi e maleodoranti, sotto una tempesta di neve e grandine, senza avere ne' impermeabile ne' ombrello, ai piedi le converse di tela e coperto solo da una vecchia giacca a vento, che si era subito inzuppata, permettendo al freddo di entrargli nella pelle congelandogli le ossa.
Certo, sarebbe stato più facile andare in quel negozietto a due isolati da casa sua, ma dopo aver scoperto il primo tatuaggio ( un omino che andava in skateboard, una cosa del tutto innocua) sua madre era diventata una furia e aveva fatto il diavolo a quattro, prendendo il maggiore dei suoi figli per le orecchie e trascinandolo davanti ai tatuatori che lo avevano "irreparabilmente macchiato" dando vita a una scenata "da lavatoio" piena di lacrime, strilli, minacce e melodramma, e ora Louis era ufficialmente bandito dal negozio.
E doveva attraversare tutta la città per farsi un cazzo di tatuaggio.
Provava una gioia maligna a figurarsi mentalmente la faccia disgustata che sua madre avrebbe fatto quando l'avrebbe scoperto, anche se sapeva che ciò avrebbe comportato drammi e scenate a non finire, lacrime delle sue sorelle e telefonate di suo padre.
Proprio lui era stato il motivo che aveva fomentato il suo animo ribelle: sua madre aveva insistito per farli parlare insieme durante la sua ultima chiamata, dove aveva esposto all'ex marito l'ultimo disastro combinato dal primogenito ( l'ennesimo piercing al sopracciglio, l'ultimo di una lunga serie che aveva visto spuntare anelli multipli sui lobi, sul naso e sul labbro) ed era riuscita a costringere il ragazzo a prendere la cornetta.
Non era stata una conversazione ne' lunga ne' particolarmente illuminante.
Si poteva tranquillamente riassumere in due proposizioni principali:
- Chiami solo per chiedermi soldi ( ma Louis non poteva fare altrimenti, aveva freddo ai piedi ad andare in giro a gennaio inoltrato con le scarpe estive e per di più bucate);
- Chiami solo per farmi i cazziatoni ( ma neanche il signor Tomlinson si poteva biasimare, ogni volta che chiedeva del figlio l' ex moglie snocciolava una serie spiacevole di resoconti e spiegazioni di quanto fosse cambiato che per lui era naturale rimproverarlo)
Man mano che i minuti passavano il figlio s'irritava sempre più, sentendo la bile ribollire di rabbia rodendogli il fegato.
" Sono tuo padre, e come tale sono obbligato verso di te da dei doveri, tra cui quello di rimproverarti se..."
"Oh ma per favore!" era esploso lui, ormai al limite " Se davvero ti fossi sentito in obbligo verso di me non saresti andato a letto con quella puttana scappando come un codardo e piantandoci in asso mentre siamo nella merda più totale"
Anche suo padre dall'altro capo del telefono si era infervorato.
"Non osare parlare a tuo padre in questo modo!"
" Oso eccome, dal momento che sei uno stronzo ingrato e mi fai la paternale quando non siamo nemmeno imparentati!"
Sua madre, alle loro urla era accorsa e inorridita aveva strappato il cordless di mano al figlio spintonandolo via.
Non era vero.
Non era vero niente.
Certo, la verità era che non condividevano legami di sangue, ma questo non importava nulla, e non era mai importato.

Dentro di lui rabbia e rimorso ribollivano nelle vene in eugual misura: dopotutto era lui l'uomo che gli aveva comprato il suo primo triciclo, che gli aveva insegnato ad andare in bicicletta, che a Natale si travestiva da Babbo Natale e fingeva di consegnare doni e carbone, con grande divertimento della moglie, era lui che quella volta che si era slogato la caviglia a otto anni giocando a calcio gli disse che sarebbe andato tutto bene, e che non era necessario piangere e spaventarsi, mentre cercava di mascherare il tremito e il pallore per non mostrare il proprio panico.

Era suo padre, e avrebbe dovuto comportarsi come tale nonostante il divorzio e le controversie con sua madre, perchè si può cessare di essere un marito, ma non vuol dire che si debba smettere anche di essere un genitore.

Avrebbe dovuto accompagnarlo il primo giorno nella nuova scuola con la macchina dell'azienda, tirata a lucido la domenica prima dal figlio stesso con la patetica scusa “che doveva fare una buona impressione” ma che in verità significava “ Papà non ne ha voglia, quindi fallo tu o domani a scuola ci andrai muovendo il tuo regal culo” e poi, come ogni anno avrebbe cercato di convincerlo a partecipare alle selezioni per la squadra di calcio, elogiando le sue doti calcistiche nelle loro infinite partite e tiri liberi dopo cena, sul patio dietro casa nel freddo delle sere invernali e alla fioca luce del garage.

Come ogni anno Louis si sarebbe invece iscritto al corso musicale di strumento o a teatro, e suo padre si sarebbe strappato i capelli e per due settimane gli avrebbe rivolto la parola a monosillabi, facendo musi lunghi ai tentativi di riappacificazione del figlio e maledicendo tra se' e se' “quando ti ho comprato quel maledetto mandolino” riferendosi alla chitarra acustica comprata al suo undicesimo compleanno.

Poi a metà dicembre lo avrebbe accompagnato alla annuale mostra della musica della città vicina, e non avrebbero più parlato di calcio mentre guardavano gli strumenti esposti nelle teche, video di concerti famosi, ammirato fotografie e racconti sulla vita di grandi musicisti e compositori...

E al momento del saggio di fine anno, Louis avrebbe avuto, come in ogni rappresentazione scolastica, la certezza che suo padre sarebbe stato lì con un sorrisetto compiaciuto sulla faccia, dimostrandogli che anche se avevano interessi diversi lui sarebbe sempre stato fiero di lui, e soprattutto sarebbe sempre stato pronto ad aiutarlo.

Peccato che una prostituta francese avesse rovinato tutto: come poteva preferire quella donna a sua madre? E soprattutto, come poteva preferirla ai suoi figli?

E' così e basta, aveva sospirato una vocina triste in fondo alla sua testa, mentre aspettava l'autobus per andare in centro sotto una bufera di grandine, le situazioni cambiano, le persone cambiano.

E' la vita, aveva continuato imperterrita mentre a sobbalzi e scossoni il pullman lo portava a destinazione, e non ci puoi fare niente.

A quella conclusione si era demoralizzato così tanto che era stato seriamente tentato di fare retromarcia e tornare a casa ( sempre che sua madre gli avesse aperto la porta) mettersi qualcosa di asciutto e infilarsi a letto per restarci per i successivi 2000 anni.

Ma all'ultimo aveva cambiato idea: non si sarebbe arreso a quella stupida depressione, non si sarebbe seduto in un angolo in preda all'autocommiserazione.

Lui si sarebbe ribellato. Non si sarebbe fermato.

Non puoi fare niente, gli sussurrò la vocina emo dentro di lui, inutile agitarsi tanto.

E invece sì, pensò Louis con fervore, qualcosa posso fare: posso resistere, posso sbatterlo in faccia gli altri, posso non dimenticare.

E a quella gloriosa conclusione il ragazzo si risedette tranquillo sull'autobus, con la stessa meta e un nuovo proposito che gli invadevano la mente.

Louis si tastò il petto, la pelle arrossata attorno al tatuaggio che si allargava da una spalla all'altra, e sorrise al suon riflesso allo specchio.

Era soddisfatto di se' stesso, e anche il vecchio tatuatore, all'inizio sprezzante e diffidente era stato colpito dal suo atteggiamento.

"Sai, di solito i ragazzini come te si fanno tatuare delle cagate schifose giapponesi” gli aveva confessato mentre incideva per sempre la sua pelle con l'inchiostro “ O il nome della fidanzatina che li mollerà dopo neanche due mesi. I giovani d'oggi non sono più capaci di apprezzare un buon tatuaggio della vecchia scuola, ma tu devi essere un'eccezione”

Per complimentarsi gli aveva mollato una sonora pacca sul braccio nudo e infreddolito e a Louis era sembrato che l'osso sotto la pelle si fosse sbriciolato data la potenza del colpo.

Quell'uomo aveva cambiato totalmente espressione quando al posto che sfogliare l'espositore con i kanji giapponesi e cinesi, lui aveva chiesto se poteva avere una semplice scritta.

E quando aveva scelto il carattere con cui voleva scriverla ( una scrittura un po' spessa e arzigogolata gotica, ma non troppo) aveva rischiato di essere travolto dalla valanga di complimenti del vecchio, che infondo infondo tanto burbero e cattivo non era, nonostante ne avesse l'aspetto.

Dopo essersi rimirato allo specchio, nella casa silenziosa e deserta, finalmente capiva perchè.

Era semplice, pulito, e discreto per quanto potesse esserlo un tatuaggio di quelle dimensioni.

Era tutto ciò che pensava, tutto ciò con cui avrebbe combattuto, tutto quello che era o non voleva essere, lì davanti agli occhi di tutti, una cosa concreta e non una fantasia astratta.

Uno scricchiolio interruppe i suoi pensieri filosofici, facendolo voltare di scatto verso la porta, dove sua madre in una camicia da notte sgualcita lo fissava dalla soglia.

Quando era sgattaiolato dalla finestra socchiusa del bagno ( avrebbe dovuto ringraziare Lottie per questo) erano ormai le due di notte.

Aveva dovuto farsi a piedi l'ultimo pezzo di strada dal momento che la metro e il servizio dei bus avevano chiuso, quando era rientrato la casa era immersa nel silenzio, e Louis aveva deciso che era un momento buono per farsi una doccia calda e andare dritto dritto a letto.

Ora nel riflesso dello specchio vedeva sua madre fissarlo astiosa, mentre i capelli li gocciolavano, bagnando il pavimento, pieno di piccole pozze.

“Dove sei stato?”

“In giro”

“In giro?! IN GIRO?! Tu non hai idea di come io mi preoccupi ogni volta che esci da quella schifo di porta! Adesso pretendo di sapere dove sei stato e cosa hai fatto”

“Altrimenti?” l'aveva sfidata lui, consapevole che non aveva modo di minacciarlo.

“Altrimenti?! Altrimenti farò tutto quello che avrei dovuto fare mesi e mesi fa, quando hai cominciato a comportarti come un completo stronzo! Brucerò quell'ammasso di legno che chiami chitarra, venderò quel cazzo di amplificatore, l'iPod, il telefono e ogni cosa che riterrò necessaria!”

“Non puoi-” aveva provato a controbattere lui, prima di essere investito dall'ira funesta della donna.

“Io faccio quello che VOGLIO. Io POSSO perchè sono tua MADRE!”

Louis si era voltato lentamente verso di lei.

Improvvisamente la certezza che vedendo l'espressione di sua madre avrebbe provato il dolce sapore della vendetta, si era dissolta come neve al sole.

Era furibonda, disgustata, delusa, ma nei suoi occhi il figlio scorse un'ombra scura che più di tutto lo colpì, più di una sfuriata in grande stile, più della punizione più severa.

Sotto sotto, in fondo in fondo, se lo aspettava, e forse questo era il minore dei suoi timori.

Fissò la scritta nera a lungo, in un silenzio immobile tanto che si sentivano le lancette dell'orologio della cucina spostarsi.

“ Non so più chi sei, Louis. Non so più cosa vuoi da me o perchè mi fai questo” la donna si era passata una mano sul viso, provata, rompendo l'equilibrio precario del silenzio su cui entrambi galleggiavano, e il ragazzo ebbe l'impressione che più che parlare con la carne della sua carne, si stesse rapportando con uno sconosciuto indesiderato.

Non era questa la reazione che cercava, non era quello che si era aspettato da lei.

Si aspettava che non capisse, perchè non poteva capire, lei andava avanti come se nulla fosse successo, come se abitassero ancora nella loro bella casa, con un bel giardino, una bella macchina, due stipendi ben pagati, una buona scuola, dei bei vestiti, degli amici... Louis non riusciva a fingere.

Erano relegati in un buco di appartamento, a lavorare tutto il giorno per uno stipendio da fame che veniva subito dilapato per luce, gas, telefono, acqua e riscaldamento, e quasi non bastavano per fare la spesa, per comprare anche un'assurdità come un panino alla mensa della scuola erano costretti a fare l'elemosina al padre, che intanto se la faceva indisturbato con la sgualdrina di turno, che si divertiva a dar fondo alle sue finanze, tanto che gli alimenti che per legge doveva alla moglie s'impoverivano sempre di più.

Non aveva amici, la scuola era una topaia, doveva lavorare, aiutare in casa e “fare il grande” e l'unica volta che si era permesso di comportarsi come un adolescente normale aveva finito per quasi ammazzare un altra persona e distruggere l'unico catorcio di macchina che avevano, che tra l'altro non era neanche loro, era la vecchia macchina scassata del nonno.

Ma lei non sembrava rendersene conto, e continuava imperterrita a fingere che tutto fosse normale, e a parlare.

“So solo che mio figlio non farebbe mai una cosa del genere, e questo mi spaventa molto, Louis” lo aveva fissato dritto negli occhi azzurri, così simili a quelli delle sue sorelle, così simili ai suoi...

“ Perchè forse questo significa che non sei più mio figlio” gettò un'altra occhiata in tralice al tatuaggio, non trovando la forza neanche di leggerlo, e senza aggiungere una parola si voltò e uscì dalla stanza.

Louis cercò disperatamente di non piangere, mentre si strofinava con l'indice la scritta.

Era l'odio di sua madre il prezzo della verità, della libertà? Lui non lo sapeva, ma mentre con il dito ricalcava le lettere nere, osservò con se' stesso che era un prezzo un po' alto.

It is what it is.

Il riflesso del tatuaggio nero si appannò davanti ai suoi occhi, mentre in uno scatto di rabbia il ragazzo spegneva la luce e sbatteva la porta, incurante se il rumore che causava avrebbe svegliato il resto della famiglia, profondamente addormentata, raggiungendo a large falcate camera sua e buttandosi sul letto.

Si, decisamente era un prezzo troppo alto, e dopotutto la colpa non era neanche sua.

Lui non c'entrava niente.

Il mondo era quello che era, la società, la politica, le istituzioni, perfino la Chiesa e la famiglia erano quello che erano.

Cioè uno schifo.

E se sua madre voleva cullarsi nell'infantile illusione che il mondo fosse pieno di gente perbene, arcobaleni dell'amicizia e My Little Pony parlanti, che facesse pure, che s'ingannasse fino alla morte se voleva, pagando le tasse, andando in Chiesa a pregare e predicando uguaglianza, tolleranza e rispetto reciproco, ma che non si aspettasse il suo appoggio.

Lui non si sarebbe cullato in queste false speranze, non si sarebbe fatto fregare di nuovo dalla vita, lui non ci sarebbe stato.

E con questo pensiero poco confortante, chiuse gli occhi sprofondando nel cuscino e si addormentò.

“Tomlinson, hanno bisogno di te di sotto” ragliò un'infermiera dalla sua postazione di controllo, sbattendo la cornetta nel ricevitore con fare annoiato.

Il ragazzo smise di tentare di sturare una flebo ostruita e si avvicinò alla donna.

“Cosa devo fare?”

“ E io che ne so', hanno chiesto di te in terapia intensiva” il ragazzo strabuzzò gli occhi, preoccupato.

“Per quello che mi hanno detto non c'è da preoccuparsi” intervenne una ragazza giovane seduta a fianco della prima, rassicurandolo dolcemente “Gli servi per una commissione extra, evidentemente”

“In terapia intensiva” aveva sottolineato l'altra “Muoviti però”

“Dove devo andare?”

“Prendi l'ascensore fino al terzo piano, poi gira a destra, seconda porta a sinistra e poi...” s'interruppe, vedendo la faccia smarrita del suo interlocutore.

Spazientita lo prese per un braccio, stringendoglielo in modo sgradevole, prima di trascinarlo lungo un dedalo di scale, porte, corridoi, scalini e reparti, raggiungendo un corridoio laterale “ad uso del personale addetto”, animato da un viavai di infermieri e dottori.

L'infermiera aveva aperto con uno scatto del braccio una scadente porta scorrevole azzurra, che scrostandosi ad ogni minima scossa che riceveva rivelava il suo precedente colore grigio topo,  e senza dare a Louis nemmeno il tempo di pensare lo aveva spinto all'interno del bagnetto angusto, asettico e illuminato dalle luci al neon, che facevano rimbalzare la luce bianca ovunque.
Un' altra infermiera se ne stava seduta sul bordo del wc, con la ciccia delle cosce che stradipava oltre l'orlo della tazza e le braccia a chiazze rossastre incrociate sopra il petto prominente, mentre fissava con aperto astio il paziente in carrozzina.
Aveva fulminato col il cipiglio porcino anche il ragazzo, appena questo aveva attraversato la soglia della stanza.
"Di cosa... Di cosa avete bisogno?" aveva chiesto lui, confuso.
"La mia collega non te lo ha detto?"
La donna interpretò il suo silenzio come un "no".
" Potresti perfavore lavare il paziente?" aveva gesticolato impaziente verso il suddetto prima di lanciarsi in un appassionato sproloquio:
" Non si vuole far lavare da nessuno. Nessuno. Capisco che a questa età l'acqua non è la vostra migliore amica e non uscite spesso col sapone, ma un po' di decenza, un po' di decenza! Io volevo farlo lo stesso, ci mancherebbe, ma la mia collega al cuore tenero e si è lasciata commuovere... Capricci, ecco cosa sono questi!"
Louis non aveva sentito nemmeno una parola di ciò che la donna aveva detto, finalmente la sua attenzione era stata catturata dal paziente.
Il cuore aveva smesso per un attimo di battere, ed era precipitato verso il basso cozzando contro lo stomaco attorcigliato su se stesso come una matassa, mentre dentro di lui sentiva quella sgradevole sensazione che si ha quando sulle scale per la fretta si salta un gradino.
Era Harry.
Avvolto in un enorme camice bianco stropicciato, da cui spuntavano gli arti scheletrici e bianchi, segnati di blu e viola dove era presente un ematoma o un capillare rotto, stava scompostamente seduto sulla sedia a rotelle in una posizione innaturale e rigida (Louis sospettò causata dall'incuranza delle infermiere) la testolina rapata che insieme all'aspetto macilento  gli dava l'aria di un deportato ebreo durante il nazismo e gli occhi verdi, meravigliosamente spalancati sul mondo, traboccanti di lacrime e supplica.
Il maggiore si trattenne a malapena dal darsi una manata in faccia dalla disperazione, e di colpire ripetutamente la crocerossina cicciona, che spaparanzata sul cesso continuava a cianciare senza sosta.
Era ovvio che un qualsiasi adolescente di 14 anni avesse vergogna a farsi vedere nudo da un enorme donnone sulla 50, e siccome il ragazzo in questione si era appena risvegliato da un coma di 3 mesi ed era quasi completamente immobilizzato, era fottutamente comprensibile che piangesse per la frustrazione di non essere capito e per l'imbarazzo che provava.
"Vada fuori"
"Come scusa?"
Louis, rendendosi conto di essere stato un po' troppo brusco fece del suo meglio per sorridere alla donna, aggiungendo con tono assolutamente falso e lecchino:
" Non c'è bisogno che stia anche lei qui, il bagno è molto stretto e ci intralceremmo a vicenda. E poi sono quasi le due e un quarto"
Le due e un quarto, l'ora preferita dal personale per una sana pausa caffè.
Il motto delle infermiere che il ragazzo aveva conosciuto fino a quel momento era ' è sempre un buon momento per una pausa caffè', e anche la cicciona sembrava pensarla alo stesso modo.
Aveva bonfonchiato dei ringraziamenti prima di lanciare un'occhiata esasperata a Harry e uscire dalla porta, rischiando di rimanerci incastrata e rovinare così la sua uscita trionfale.
Il maggiore aveva fatto scorrere i pannelli della porta, in modo da nascondere il bagno alla vista di chi passava per il corridoio, garantendo al più piccolo un po' d'intimità.
Gli scoccò un occhiata sottecchi, non riuscendo a fissarlo apertamente: quegli occhi verdi che spesso lo avevano perseguitato nei suoi peggiori incubi, ora lo fissavano con un intensità tale da fargli venire la pelle d'oca.
Stava ancora piangendo.
Forse perchè era nuovo nell'ambiente ospedaliero, forse perchè in quel periodo della sua vita tutti gli adulti, senza nessuna eccezione, erano delle bestie immonde senza sentimenti, ma Louis proprio non riusciva a comprendere il distacco con cui medici e infermieri trattavano i pazienti.
Non erano oggetti, cristo santo!
Come poteva quell'obesoide sferica e pelosa guardarlo male, anche solo di striscio, perchè provava imbarazzo, perchè la sua privacy veniva violata, perchè non poteva parlare?
Era certo che nei suoi panni, l'infermiera prosciutto si sarebbe comportata nello stesso modo.
Si frugò nelle tasche, dove sapeva esserci un pacchetto di Kleenex mezzo usato, rubato dalla borsa di sua madre mentre cercava della grana per comprarsi qualsiasi cosa si potesse fumare per sballarsi un po'.
Puzzavano un po' di fumo, dal momento che li teneva nel pacchetto di Malboro insieme all'accendino, ma Louis sapeva che erano meglio di niente, e sperò che Harry fosse dello stesso parere.
S'inginocchiò davanti alla carrozzina, asciugandogli delicatamente il viso.
Sembrava così fragile che aveva paura che si spezzasse sotto il suo tocco, così debole e indifeso in quel camice enorme che gli ballava addosso, così in imbarazzo ad aver bisogno di uno sconosciuto per essere lavato...
"Che antipatica" aveva commentato il più grande, cercando di metterlo a suo agio mentre gli tamponava il fazzoletto sulle guance.
"Neanche io vorrei essere lavato da una macelleria ambulante come lei" si era interrotto per guardarsi alle spalle con aria da cospiratore " Certo, avesse 20 anni e 20 chili di meno ci potrei pensare, ma così proprio no..."
Gli aveva sorriso, mentre l'altro lo aveva guardato come incuriosito, gli occhi finalmente asciutti.
Louis era balzato in piedi annunciando "Dobbiamo fare un bagno? E facciamocelo, per l'amor di Dio, prima che quel mega hamburger ritorni tutta inacidita dalla caffeina"
Aveva svestito quello scheletrino di ragazzo con più tatto e delicatezza che poteva, temendo di vederlo sbriciolarsi tra le sue mani, mentre la sua filippica contro le infermiere continuava, riempiendo i vuoti tra loro, poi lo aveva trasportato più delicatamente che poteva nella vasca rotonda, aiutandolo a sedersi sull'apposito seggiolino, prima di chiedergli, sinceramente preoccupato:
" Sei comodo?"
L'altro aveva battuto le palpebre, e il maggiore lo aveva interpretato come un si.
"Dove diavolo è il bagnoschiuma?" aveva sbuffato l'altro, sporgendosi per prendere la boccetta nell'armadietto a muro affianco al sanitario, per aprirla e commentare successivamente " Ti è andata di culo... Se ti lavavi tre reparti più in la' avresti odorato di piscio di gatto per una settimana".
Aveva aperto l'acqua stando attento a non schizzarlo, per poi saggiare la temperatura della doccia con due dita, per accertarsi che non fosse bollente o troppo gelida.
Quando poi aveva raggiunto un calore soddisfacente aveva chiesto al ragazzino:
" E' abbastanza calda?" mentre gli bagnava dolcemente le dita dei piedi.
Alla totale assenza di reazioni da parte di Harry, Louis aveva preceduto con il lavaggio, evitando di mettere il sapone nelle ferite aperte o di far pressione sui lividi violacei che costellavano il corpo stremato.
Gli veniva da vomitare al solo pensiero che era stato lui a conciarlo in quello stato, che per una stupida cazzata che poteva anche evitare aveva rovinato in modo così orribile la vita di un altro essere umano, che se lui per una volta avesse fatto i compiti, o avesse fatto come gli era stato detto a quest'ora Harry Styles sarebbe un felice sconosciuto, un liceale che va a scuola, studia e a casa cambia le lampadine quando si fulminano, e non un mucchietto di ossa e pelle malconcia, muto, incapace di comunicare e in balìa delle infermiere.
Aveva dovuto fare una pausa per riprendere fiato ed evitare di svenire quando aveva visto in che condizioni era la sua testa.
Si era fermato un attimo, spostandosi con le mani insaponate il ciuffo sudato dalla fronte, respirando forte ed aggrappandosi saldamente al bordo della vasca per non cadere dallo shock.
Doveva avere un'espressione veramente orribile, perchè il ragazzino gli era improvvisamente sembrato molto a disagio, quasi sul punto di mettersi a piangere di nuovo mentre faceva vagare lo sguardo sulla stanza spoglia, fissando con caparbia ostentazione il vuoto.
"Scusa" aveva mugugnato a mezza voce Louis, che provava l'inspiegabile bisogno di giustificarsi e di evitare di ferire i sentimenti dell'altro, " E' che... E' così grossa.... Sembra di essere sul set di un film splatter"
Non aveva tutti i torti: la cicatrice che gli aveva lasciato andava da un orecchio all'altro disegnando in modo grottesco il diametro della sua testa, come se qualcuno l'avesse disegnata con un pennarello molto grosso e spesso che la rendeva sporgente, come un margine, cucito con stretti punti di sutura neri che gli arrossavano la cute.
Forse era meglio non mettere acqua e sapone sopra la ferita.
Forse.
Louis aveva iniziato a insaponargli la testa, evitando attentamente di anche solo sfiorare i punti o la pelle arrossata: non voleva fare altri danni, oltre a quelli irreparabili che aveva già fatto.
Quando aveva dovuto preoccuparsi della parte superiore del capo gli aveva spinto piano la testa indietro, le mani che tremavano dalla paura di spezzargli il collo in due, prima di lavare meglio che poteva la testolina rapata, con una mano che gli sosteneva la nuca e l'altra che massaggiava leggera sulla sua pelle.
Poi quando aveva dovuto sciacquarlo aveva inclinato la testa ancor di più, ponendo la mano libera a coppa sulla fronte per evitare che l'acqua gli andasse negli occhi, esattamente come sua madre faceva con Daisy e Phoebe e come tanto tempo fa', prima di odiarlo a morte, aveva fatto anche con lui.
"Ecco fatto" aveva esclamato pienamente soddisfatto del suo lavoro " Non mi è sembrato così traumatico, no?"
Harry si era limitato a fissarlo intensamente.
" Ti rivesto, prima che la Signorina Spezzaindue torni e mi faccia una lavata di capo"
Il ragazzino, ancora immerso fino alle ginocchia nell'acqua e nella schiuma, aveva sgranato gli occhi, già enormi di per se' nella faccia smagrita.
Louis si era chinato per togliere il tappo sul fondo della vasca, che era sparita giù nello scarico gorgogliando, prima di voltarsi a prendere un ascuigamano dall'armadietto bianco.
Sentiva lo sguardo del ragazzino trafiggergli la nuca, facendogliela formicolare in modo fastidioso.
Aveva continuato a fissarlo mentre tamponava delicatamente la spugna morbida dell'asciugamano sulla sua pelle, mentre lo sollevava piano per rimetterlo sulla carrozzina e mentre lo rivestiva con un camice pulito  che lo copriva di più, senza quasi sbattere le palpebre, scrutando in maniera quasi ossessiva il suo viso in cerca di un qualcosa che non riusciva a trovare.
Mentre il più grande lo sistemava meglio sulla sedia a rotelle, in modo che fosse più comodo, qualcuno bussò alla porta, facendolo sobbalzare.
" Louis! La Cohen ti vuole immediatamente di sotto per un clistere"
"Arrivo"
"Ha detto che è urgente"
" Se è urgente non servirebbe un clistere, non ti pare?"
Nonostante le preghiere del giovane chiedessero il contrario, proprio in quel momento la mastodontica infermiera aveva deciso di fare la sua comparsa infondo al corridoio, preceduta dal suo solito brontolio come se fosse una pentola di fagioli in ebollizione.
"Allora?" aveva chiesto impaziente affacciandosi alla soglia "Il principino ha fatto il bagno?"
"Si" aveva risposto acidamente il ragazzo, urtato dal ingrato compito che lo aspettava.
Aveva abbassato lo sguardo sul piccolo paziente, temendo che la bruschezza della prosciuttona lo riducesse di nuovo in lacrime, e invece aveva incontrato il suo sguardo luminoso, più vivo che mai, mentre lo fissava stupito e meravigliato, mentre le labbra di ghiaccio si scioglievano in un piccolo sorriso.
Stava sorridendo.
A lui.
Stava sorridendo a lui.
Le labbra pallide leggermente arricciate all'insù, verso di lui, le fossette sulla pelle pallida, gli occhi illuminati come stelle nella notte più nera...
Era adorabile.
"Allora... Ehm... Ciao" aveva balbettato il più grande, mentre l'altra infermiera, inviata appositamente dalla Tiranna per richiamarlo ai suoi doveri, gli faceva fretta.
"Al prossimo bagno" aveva aggiunto, tanto per salvare la sua dignità di badboy e  ritrovare un po' della sua faccia tosta, mentre si grattava la nuca, imbarazzato.
"Allora?! Andiamo!" la donna l'aveva agguantato per un braccio, spingendolo a forza nel corridoio.
E mentre un'esile ragazza sulla trentina, neolaureata e con la terribile fobia della caposala prepotente e con manie di protagonismo lo sospingeva giù dalle scale affollate verso il tanto odiato reparto che puzzava di chiuso e di morte, Louis Tomlinson ebbe la non troppo fugace impressione che Harry Styles avesse riconosciuto la sua voce.

Angolo Finny *w*

Okay, ammettete che mi amate :) Li ho fatti incontrare di nuovo, e dal momento che ho finito la mia dose di angst mensile e i supermercati sono chiusi... Ecco a voi il caro e vecchio fluff!

Sono annegata nei miei stessi feels scrivendo questo capitolo, che mi ha fortunatamente distratto dalla scuola.

Io odio la scuola, e in particolare un certo professore ottuso, omofobo e... testa di cazzo? Scopamerda? Faccia da culo?

E pensare che domani abbiamo due ore con lui.... Mi sale il suicidio.

Leeroy hmm può testimoniarlo: l'ultima lezione al cambio dell'ora eravamo in bagno a piangere e a passarci il rotolo di carta igienica mentre lo insultavamo. 

Giuro che ogni volta che domani mi guarderà gli dirò " Brutto idiota" e " Lurido bastardo" nel linguaggio dei segni. Perchè io posso lol.

Eniuei, cambiando discorso, vorrei veramente ringraziarvi: rinato Harry siete rinati anche voi, in particolare marti_lala e i suoi Oreo che compromettono la mia dieta ancora prima che io la inizi, Lu che da adesso in poi è la mia maestra, e spero che il suo cuore fluff apprezzi questo capitolo nonostante la mente angst, Ele28 alla quale stavolta non ho spoilerato proprio niente *applause applause applause* Ila che ora, dal momento che sono un potenziale e valido aiuto per la tesina e che ho fatto incontrare Harry e Louis, mi amerà con tutto il suo cuoricino ( ma non più di Luca XD) Horan_Smile che grazie alla mia puntualità puntuale non avrà un attacco d'astinenza, Prim che spero si sia ripresa dallo shock dello scorso capitolo e che si possa godere questo ( avete visto? Alla fine sono buona come il pane, li ho fatti tornare subito insieme!) Niall_Horan che sarà felice di vedere che ho risistemato le cose, Elli la mia mogliettina sotto stress che nonostante frequenti quel merdaio del classico ( nel senso che il greco è inutile e le materie sono pesanti, non che sei una cacca te eh) passa comunque a recensire e mi da' sempre delle fantastiche idee, Erica che mi piange la sig.ra Stowe e mi fa sentire in colpa di averla, uhm... fatta fuori XD

E ultima ma non meno importante Caro, con la quale mi scuso di non aver risposto alla magnifica recensione ma... Preferivi che ti rispondevo o che aggiornavo? :P

Grazie a tutte per il vostro sostegno, siete meravigliose e non mi stancherò mai di ripeterlo.

Pensatemi un po' domani :)

#Lotsoflove

Cami

13. You'll Never Walk Alone

Datemi un buon motivo.
La testa di Louis sbatteva contro il vetro duro e freddo del finestrino, ad ogni buca e scossone che l'angusto e sporco pullman non riusciva a evitare, procedendo a singhiozzo nelle strade deserte della città che si stava ancora svegliando.
Era Lunedì.
Di nuovo.
Avrebbe dovuto prepararsi per tre schifose materie, e non ne aveva fatta neanche una.
Di nuovo.
Avrebbe fatto la figura dello scemo, prendendo un altro voto inclassificabile.
Di nuovo.
Sua madre si sarebbe incazzata a morte con lui, avrebbe alzato la voce strillando come la sirena dell'ambulanza per almeno un quarto d'ora facendogli venire un emicrania, e alla fine lui sarebbe uscito dalla porta sul retro, sbattendola violentemente e facendo cadere quella schifosa imitazione di vaso ming che stava sulla mensola sopra il termosifone.
Non era una novità.
Sua madre avrebbe pianto fino quasi a soffocarsi, mentre cercava di reincollare i pezzi del vaso con la sottomarca di attack presa in offerta, poi si sarebbe tagliata un dito e sarebbe crollata sul tavolo, singhiozzando isterica,  addormentandosi lì, dove il ragazzo l'avrebbe trovata all'alba, mentre sgattaiolava di nascosto di nuovo dentro casa.
Per l'ennesima volta.
E in più, come se questa deprimente prospettiva non bastasse, aveva finito l'erba, l'unica cosa capace di risollevargli il morale il lunedì mattina.
Datemi un buon motivo, pensò di nuovo Louis mentre l'autobus lo conduceva lentamente al patibolo.
Poi lo schermo del cellulare si era illuminato.
Gli era arrivato un messaggino su What's App.
Di Harry, ovviamente.

"Buongiorno"

"Mh" aveva digitato l'altro, troppo scazzato perfino per rispondergli.
Poi però si era sentito in colpa, e così aveva allungato la sua risposta:
" Cosa fai di bello?"

"Mi annoio. Gemma è tornata all'università, mamma è al lavoro e in più qui la colazione fa schifo"

"Pensando a cosa mi aspetta farei cambio con te subito"

"Anche io. Detesto la solitudine, e qualcosa mi dice che questa mattinata la trascorrerò tutto solo soletto"

Poco dopo aveva aggiunto anche uno smile triste.
Louis invece aveva sogghignato fissando lo schermo, mentre l'autobus si fermava davanti alla scuola e tutti meno lui scendevano: aveva trovato un'alternativa migliore allo schifo di lunedì che lo aspettava.
Venti minuti dopo ( tempo dell'autobus di raggiungere la fermata più vicina all'ospedale e di Louis per comperare una colazione decente per l'allettato, infilarsene in bocca metà, essere preso dal rimorso, fare dietrofront rientrare nel negozio e comprargliene un'altra) con indosso semplici abiti civili e le sue converse scollate ai piedi, faceva il suo ingresso trionfale nella camera 17.
Era rimasto un po' sulla soglia, come ai primi tempi, per spiare senza essere visto Harry, che stava guardando con scarso interesse uno di quei talk show mattutino per casalinghe disperate e vecchietti paranoici.
Aveva bussato, e quando il ragazzino lo aveva visto, distogliendo lo sguardo dal televisore, si era aperto nel più luminoso dei sorrisi, allungandosi sul comodino per afferrare il telefono e iniziare a digitare rapidamente:

"Hey, ma cosa ci fai tu qui???"

Il ragazzo aveva sorriso "Ti ho portato la colazione, mi pare ovvio..."
Harry aveva strabuzzato gli occhi davanti al croissanti al cioccolato ancora caldo e fumante che il più grande gli stava tendendo.
"Spero solo che rientri nella tua 'dieta' " aveva ridacchiato Louis, soddisfatto della sua espressione felice.
Il ragazzino era diventato titubante, rispondendo alla domanda dell'altro con una stretta di spalle desolata, quasi a dire "non lo so".
" Eddai, chissenefrega! Ci balli dentro in quel cazzo di pigiama! Finirai per scomparire se non ingrassi un po', dico davvero..."
Questo lo aveva convinto, e per un attimo in camera era regnato il silenzio, mentre Louis spezzettava con le mani la brioches in pezzettini piccoli che poi passava a Harry affinchè potesse infilarseli in bocca e mangiarli senza soffocarsi.
Sembrava di imboccare un uccellino.

"Come mai qui?" aveva digitato Harry a fine colazione, macchiando lo schermo touch di cioccolata.

"Come mai finito il cibo hai perso la gioia con cui mi avevi accolto?" aveva ribattuto prontamente l'altro, allungandosi per pizzicargli le guance.

" -.-  Sono serio" gli aveva sventolato il messaggio successivo sotto il naso e aveva inarcato un sopracciglio, aspettando scettico una risposta.
"Umh.... Sono uscito prima"
"Non sei neanche entrato" era stata la risposta frenetica dell'altro.
"Non è vero"
"Si che è vero!"
"Sono le 8.25! Sei entrato, hai fatto il giro del banco e sei uscito?" aveva lanciato il telefono sul letto, incrociando le braccia con un espressione furente.
"Okay okay mi arrendo!" aveva sospirato stanco Louis, alzando le mani in segno di resa "Hai vinto Sherlock, ho attaccato a scuola. Vuoi venire e farmi la predica come mia madre?"
Il ragazzo aveva di nuovo stretto le spalle, come a dire "forse".
Il più grande si era tolto le scarpe, per poi sdraiarsi sul letto con le braccia incrociate dietro la nuca e i piedi a penzoloni.
Si era soffiato via il ciuffo dalla fronte, per evitare che come sempre gli rimanesse impigliato nel piercing al sopracciglio, prima di ammettere a malincuore:
"Non mi trovo bene nella mia scuola, okay?"
Harry aveva digitato qualcosa lentamente, come se formulasse una domanda difficile, poi aveva tenuto il telefono sospeso davanti ai suoi occhi, in modo che potesse leggere ciò che aveva scritto senza cambiare posizione.
"E' per i tuoi compagni?"
"Ma chi se li caga quel branco di sfigati" aveva mormorato stancamente l'altro in risposta " E' per tutto. I compagni. Gli insegnati. I voti. Tutto. La verità è che non ho proprio la testa per studiare o preoccuparmi del rendimento in questo periodo"
"E' a causa mia?" aveva digitato di nuovo l'altro, turbato.
"Si e no" Louis si era passato una mano sulla faccia "Tu sei una conseguenza, non una causa".
Harry gli aveva mostrato un punto interrogativo.
"Prima del divorzio mi piaceva andare a scuola, anche se non andavo benissimo. Anche quando i miei litigavano e piovevano insufficienze ci andavo volentieri perchè trovavo i miei amici e per un po' pensavo ad altro, ma poi con il trasloco e tutto il resto ho fatto molta fatica ad ambientarmi" il ragazzo aveva ridacchiato lugubre "Anzi, puoi dire che non mi sono ambientato, che facciamo prima. I professori che spiegano in un modo diverso, libri di testo nuovi, compagni che ti cagano quanto cagherebbero la tappezzeria, un buco per appartamento diviso per 6 persone, i turni al lavoro e scoprire che tuo padre ha ripetutamente tradito tua madre negli anni di certo non hanno aiutato, ecco.
E di mio non ho mai avuto molta voglia"
Aveva sospirato.
" So benissimo che è importante, che ne va del mio futuro, che per andarmene da sto posto di merda devo avere buoni voti eccetera eccetera eccetera... Me lo ripete urlando mia madre ogni sera, e sinceramente a me importa.
Quello che sfugge a tutti è che "mi importa" e "riesco a farlo" non vuol dire la stessa cosa: quindi si, mi importa, ma con tutto quello che è successo e che sta succedendo proprio non riesco a impegnarmi. Okay?"
"Capisco" aveva digitato veloce Harry, mentre la stanza sprofondava nel silenzio.
Si era coricato anche lui vicino al ragazzo più grande, sfiorandolo appena mentre appoggiava il cellulare sul letto e ci giocherellava distrattamente.
Immersi nella quiete avevano sentito passare un'infermiera con il carrello delle medicazioni, con le ruote pesanti che scivolavano sul lineolum dell'ospedale.
"E tu?" Louis si era sentito quasi in dovere di rompere il silenzio con quella domanda, dal momento che Harry sapeva tutto di lui, mentre lui ignorava gran parte della sua vita prima dell'incidente.
"Eri bravo a scuola?"
Il ragazzino aveva riflettuto un attimo, prima di scrivere velocemente con le dita agili " Me la cavavo. Ero bravino"
Esitò di nuovo.
"Ero in biblioteca per studiare per la verifica di biologia quando mi hai investito" Harry lo scrutava preoccupato di aver urtato i suoi sentimenti, o di averlo fatto infuriare, fissandolo attentamente in volto per decifrarne la mimica facciale.
L'altro aveva stiracchiato un sorriso pigro, colpendolo piano al braccio e commentando "Vedi? Io l'ho sempre detto che lo studio fa male"
Dalle labbra di Harry era uscito una specie di sbuffo, prima che il ragazzo si tappasse violentemente la bocca con entrambe le mani, mentre le spalle sussultavano e gli occhi lacrimavano.
Louis all'inizio si era preoccupato un po', ma poi l'aveva capito: stava ridendo.
Si era unito a lui, stupito, leggero, sghignazzando di cuore per almeno 10 minuti buoni, perchè ogni volta che i loro sguardi si incrociavano ricominciavano di nuovo a ridere, lui a voce alta, la testa gettata all'indietro sul cuscino e gli occhi chiusi, l'altro con una mano che teneva lo stomaco e una sulla bocca, silenzioso ma eugualmente divertito.
Quando l'accesso di risa si era spento e la camera era ripiombata nel silenzio tranquillo dell'ospedale, il più vecchio aveva chiesto con un tatto che non aveva mai dimostrato verso altri:
"Perchè ti tappi la bocca quando ridi?"
Il più piccolo aveva agitato la mano con noncuranza, come a dire "non importa"
"Non ti avrò mica fatto saltare anche qualche dente?" aveva chiesto di nuovo l'altro, sinceramente inorridito.
L'unica risposta che ottenne fu il rumore di un risucchio, un verso strozzto e altre risate mute e soffocate.
Louis aveva aspettato che Harry smettesse, attendendo paziente una risposta.
"Ho paura di sentire di nuovo la mia voce"
Gli aveva lasciato tutto il tempo che voleva per digitare quella semplice e dolorosa risposta, ma con tutta la comprensione del mondo non riusciva a capire quella frase.
"Perchè?"
"Perchè si"
"Spiegati meglio, continuo a non capire"
" E se fosse diversa? E se non si capisse più niente quando parlo? E se parlassi come un cavolo di sordomuto?"
Louis aveva allontanato con decisione il telefono, strappandoglielo di mano e appoggiandolo sul comodino.
" E se invece Vostra Grazia ci degnasse della sua favella e scoprisse che tutto è come prima?"
Il ragazzo non sembrava convinto.
"Dai... Andrà tutto bene" l'aveva attirato a se', accarezzandogli piano le orecchie morbide dell'inseparabile cappello, che celava la rada peluria che ricominciava a coprirgli la testa rasata.
Intanto pensava, pensava alla voce di Harry.
Si chiedeva come fosse.
Nella sua mente, quando leggeva i suoi messaggi o ciò che scriveva per comunicare con lui, riusciva a sentirla, ma era una sensazione talmente ingannevole e offuscata che ogni volta che cercava di metterla a fuoco o a ricordarla gli scivolava tra le dita, come sabbia sulla spiaggia.
Gettò un occhiata veloce e discreta all'esserino pelle e ossa sdraiato di fianco a lui, con la testa appoggiata alla sua spalla e gli occhi fissi al soffitto: nonostante il ricovero l'avesse indebolito e rattappito, non si poteva di certo negare che fosse alto per la sua età, e che crescendo sarebbe diventato ancora più alto e imponente.
Uno con una stazza così non poteva avere la voce da topino di Cenerentola, ma non era così grande da far pensare che avesse una voce cavernosa e spaventosa, come quella usata dai doppiatori per i 'cattivi' dei cartoni animati.
Louis cercò di immaginarselo, focalizzando nella sua mente i primini che frequentavano il suo stesso istituto, che spesso intasavano i corridoi con le loro grida e i loro drammi adolescenziali sbandierati ai quattro venti.
Rabbrividì.
E se Harry fosse stato come loro?
Quella parlantina strafottente, che metteva l'accento su tutte le vocali disponibili, infarcita di termini stranieri, di parolacce ( tiravano un "cazzo" e porconi vari ogni due parole) e di parole gergali assolutamente vergognose come "lol" "zio" "yo bro" e  chi ne ha più ne metta.
Avrebbe anche lui parlato solo ed esclusivamente di quanto si sbatteva il sabato sera, di quanto era fuori dopo quella canna o di come non si ricordava niente?
Non aveva niente da ridire a quelli che "si tiravano scemi" la sera, lui era uno di quelli, ma non andava a sbandierarlo ai quattro venti, mentendo a tutti quando in realtà era stato a casa con mammina e papino tutta la sera a giocare coi Pokemon.
No, se Harry parlava così forse era meglio stesse zitto.
Però di solito, pensò il ragazzo confutandosi da solo, si tende a scrivere come si parla, e nei loro messaggi non era presente neanche un abbreviazione, niente "cm stai? Hhìhìhìhìhìh11!!" o schifezze varie.
Magari valeva la pena parlasse.
Magari.
Di fianco a lui il paziente sospirò.
Louis si mise lentamente in piedi, stiracchiandosi come un gatto al sole, prima di picchiettare gentilmente sulla spalla dell'altro.
"Forza, facciamo un po' di esercizio" aveva esclamato, offrendosi volontario ed eseguendo senza costrizioni un qualcosa che gli era stato imposto per la prima volta in tutta la sua vita, qualcosa che doveva ammettere, neanche troppo sotto sotto gli piaceva, che veniva accolto con un sorriso sulle labbra e una sensazione strana nello stomaco " Prima che qualcun'altro mi dia dello sfaticato per l'ennesima volta"













Erano passati due Lunedì.
Il primo Lunedì Louis si era recato a scuola con il cuore pesante, un broncio di due chilometri e l'aria palesemente insofferente.
Lui lì non ci voleva stare.
Harry lo aveva spinto (anzi costretto) ad andare, riempiendogli la chat di whats app con messaggi minacciosi e inquietanti su cosa gli sarebbe successo se non si fosse presentato a lezione.
Gli aveva fatto una testa tale che lui aveva ceduto.
Quando poi aveva capito di averlo convinto aveva iniziato ad incoraggiarlo e a confortarlo, manco stesse correndo una maratona.
All'inizio il più grande era irritato dall'atteggiamento buonista e moralista dell'altro, ma la verità era che era tremendamente spaventato all'idea che Harry esercitasse su di lui un'influenza tale.
Era come avere un "angioletto delle buone azioni" appollaiato sulla spalla, che suggeriva buone azioni e cose giuste da fare sussurrandole incessantemente al tuo orecchio.
Nonostante questo Louis aveva messaggiato con lui tutto il giorno, perfino durante la pausa pranzo che di solito era trascorsa in religioso silenzio ad ascoltare una playlist appositamente composta per quel momento della giornata.
Quel Lunedì il ragazzo non aveva nemmeno pensato al suo iPod e alla sua musica, mentre con una mano scriveva all'allettato e con l'altra si ingozzava vorace seminando pezzettini di pomodoro e insalata per tutto il suo tavolo: le parole che si scambiava con Harry erano più importanti.
Non aveva smesso di scrivergli neanche durante le lezioni, nemmeno mentre l'autobus di linea lo scaricava davanti all'ospedale, e anche durante il suo turno nel reparto geriatrico Louis aveva continuato a scrivergli.
Aveva smesso solo quando aveva varcato la soglia bianca della stanza 17.
Perchè pian piano si rendeva conto che niente gli importava, tranne lui.
Il secondo Lunedì l'aveva rischiata grossa, perchè sapeva di dover essere interrogato: non aveva neanche un voto e i consigli di classe per le pagelle si sarebbero tenuti da lì a una settimana...
In sintesi era spacciato.
Però le minacce di Harry, ma soprattutto la paura di deluderlo, di renderlo scontento e di fargli una brutta impressione ( l'aveva investito ubriaco marcio con una macchina rubata, spiandolo ossessionato come il peggiore degli stalker mentre era in coma, e si, ancora si preoccupava di cosa pensava di lui e di fare in modo di impressionarlo) l'avevano fatto alzare dal letto, lavarsi, vestirsi e salire sul pullman nella catalessi più totale.

Angolo Fin *-*