“Il futuro è una terra straniera”
 

 
 
 
Esse coprirono tutto il paese, così che il paese ne fu oscurato, divorarono ogni erba della terra e ogni frutto d'albero che la grandine aveva risparmiato: nulla di verde rimase sugli alberi e delle erbe dei campi in tutto il paese d’Egitto. (1)
 
Esodo 10, 15.
 
 
Prologo
 
 
La notte tra il 9 e il 10 novembre 1938 si consumava in Germania uno dei più odiosi e ignobili attentati contro la comunità ebraica tedesca, passato alla storia e tuttora ricordato come la “notte dei cristalli”.
Lo spunto fu il gesto di un ebreo diciassettenne di nome Herschel Grynszpan il quale, per vendicare le sofferenze inflitte ai genitori durante il forzato esilio in Polonia, si recò presso l’ambasciata tedesca a Parigi ed esplose cinque colpi di pistola contro il diplomatico Ernst Eduard von Rath, ferendolo gravemente.
L’uomo, che a quanto sembra era stato scelto casualmente come bersaglio, morì il giorno successivo e la vendetta dei nazisti fu tremenda.
Cosa successe dopo lo dicono le cronache di allora.
Un’orgia di sangue e di violenza, magistralmente guidata, si abbatté sulla comunità ebraica tedesca: migliaia di vetrine di negozi ebrei infrante a colpi di mazze e bastoni, sessanta sinagoghe incendiate, trentamila ebrei tirati giù dai propri letti nel cuore della notte, in parte ammazzati a bastonate mentre altri “barbari” buttavano dalle finestre i mobili e in parte trattenuti in arresto per essere inviati a morire a Dachau e a Buchenwald.
Le piazze delle città si trasformarono in enormi bracieri, ove furono bruciati migliaia di libri non graditi ai nazisti.
Si avverava la profezia del poeta Heinrich Heine, che quasi un secolo prima aveva ammonito: “Ricordatevi che prima si bruciano i libri e poi si bruciano gli uomini”.
Quella notte cominciò il terrore; la brutalità, la violenza, la devastazione della “notte dei cristalli” furono il preludio della soluzione finale.
L’antisemitismo, fino ad allora rimasto seminascosto, esplose mostrando tutta la sua barbarie: da lì ad Auschwitz il passo fu breve.
 
Mac Taylor finì di leggere e richiuse la brochure che aveva trovato nella busta insieme all’invito; sospirò e spostò lo sguardo sulla facciata anteriore del cartoncino, ove campeggiava la riproduzione di una delle fotografie cui era dedicata la mostra alla quale aveva deciso di consacrare uno dei suoi rarissimi giorni di libertà dal lavoro.
Il plico gliel’aveva mandato Ben Lesnick, presidente della “Foundation for Remembrance”, l’associazione con cui era entrato in contatto l’anno prima, quando stava indagando su un traffico di reperti appartenuti alle vittime dell’Olocausto venduti all’asta sul web a collezionisti dell’orrore da un gruppuscolo di neonazisti fanatici, che intendevano così finanziare le loro attività di propaganda (2).
I suoi membri raccoglievano e catalogavano le testimonianze dei sopravvissuti allo sterminio e grazie a loro Mac aveva fatto una commovente scoperta su suo padre: forse era proprio in nome di ciò che aveva saputo allora che adesso si trovava lì, nel settantesimo anniversario di quella notte atroce, non sufficientemente graziata dal bellissimo nome di “Kristallnacht”.
Guardò in alto, laddove la mole finto-gotica della sinagoga di Eldridge Street si stagliava contro il cielo ancora terso: l’aria era tiepida per essere novembre e un venticello gentile spirava dall’oceano, spettinando i capelli e sollevando appena le foglie secche cadute sui marciapiedi.
Intorno all’edificio, un piccolo assedio silenzioso: qualche agente di polizia in uniforme blu e transenne a rimarcare l’atroce poesia di una cautela che rivelava tempi nuovi e, insieme, condizioni di rischio ancora attuali.
Settant’anni dopo quella notte di sangue, Mac Taylor faceva parte della modesta coda di visitatori che superava lentamente i metal detector e le perquisizioni all’ingresso della grande sinagoga; osservava i pochi turisti stranieri e i pochissimi newyorkesi alzare le braccia per lasciarsi esaminare e depositare gli oggetti personali in una vaschetta di plastica, proprio come in un aeroporto. Poi, un gruppetto di ragazzini accompagnati dagli  insegnanti che, tutti intenti a ridere e a scherzare tra loro, parevano i soli del tutto inconsapevoli della solennità del luogo e dell’occasione.
Sbuffò e distolse lo sguardo, chiedendosi se veramente l’orrore del passato potesse dirsi del tutto superato, oppure se in qualche modo l’umanità fosse sempre, pericolosamente, allo stesso punto.
In una sala del piano terra era stata allestita la mostra fotografica: immagini di allora, di quella notte, dei roghi di libri che accesero le piazze della Germania nazista, delle strade ricoperte dei frammenti delle vetrine infrante con violenza.
Non solo fuoco, cocci e macerie, tuttavia: anche uomini e donne, vivi ma trascinati per strada con la stella di David al collo dalle guardie naziste. Intorno, la gente che guardava e, a volte, rideva.
La dignità cancellata.
L’identità di un intero popolo violata e calpestata.
Mac si soffermò davanti all’immagine che già aveva visto sull’invito: il bianco e nero disegnava lo scorcio di una via elegante, fiancheggiata da giovani alberi ancora ornati da foglie, con in primo piano le vetrine dei negozi ebrei frantumate. Cocci aguzzi, schegge appuntite sparse al suolo, le intelaiature spoglie come le orbite vuote di un teschio.
Poi, la gente: uomini eleganti che passavano oltre senza degnare di uno sguardo quella devastazione, come se l’orrore non li avesse riguardati, come se la responsabilità non gravasse su ciascuno di loro anche solo per non aver reagito.
E, separati da quelli, coloro che cercavano nonostante tutto di rimettere ordine, rimuovendo i vetri infranti: un ragazzo ben vestito - capelli impomatati, cravatta e corti calzoni di foggia antiquata - che brandiva uno spazzolone.
Il gesto dimostra energica risoluzione - rifletté il poliziotto - ma il volto tradisce lo sbigottimento per ciò che ha visto e subito.
Forse ha già capito che la fine era iniziata quella notte?
Mac socchiuse le palpebre, avvicinandosi alla foto e lasciando scivolare lo sguardo sulla smorfia di angoscia che deformava quel viso, e non poté fare a meno di domandarsi chi fosse il giovane della fotografia e quale fosse stata la sua sorte.
Suo malgrado divenuto immortale, forse anche l’esistenza di questo ignoto testimone della storia si spense in una camera a gas, terminò nel gelo di una baracca o tra le fiamme di un crematorio?
 

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Seduto in una delle prime file, nell’auditorium dove era stata organizzata la conferenza di apertura della mostra, Mac Taylor si guardò ancora una volta intorno, osservando che le poltroncine ricoperte di velluto beige erano quasi tutte vuote, fatta eccezione per il settore occupato dalla scolaresca che aveva visto all’ingresso e che ancora rumoreggiava, incurante dei rimproveri degli insegnanti. Era evidente che i ragazzi si trovavano lì solo perché vi erano stati costretti e che avevano tutta l’intenzione di occupare allegramente quelle ore sottratte ai compiti, godendosi la possibilità di stare un po’ insieme al di fuori della scuola.
Probabilmente per molti di loro era la prima volta che sentivano parlare della “notte dei cristalli” e la parola “Olocausto” puzzava di muffa e di vecchio: si trattava di storie legate a un mondo che non avevano conosciuto e che doveva apparire terribilmente lontano dai loro problemi quotidiani, tanto da non poterlo nemmeno immaginare.
Tronfi paroloni scritti nei libri di storia e non già pagine vergate col sangue di esseri umani innocenti. 
Il detective si agitò sulla sedia, indeciso se intervenire o meno, considerando con rabbia strisciante che in quella stanza nessuno oltre a lui sembrava rendersi conto di quanto fosse importante coltivare il ricordo di un passato solo in apparenza remoto, per impedire che simili atrocità potessero ripetersi in futuro.
Le generazioni cresciute in un’epoca di pace non potevano capire quanto fossero fragili le conquiste dei moderni stati democratici e come ciò che veniva dato per scontato, quasi fosse un diritto acquisito, facilmente potesse essere spazzato via dal fanatismo e dall’odio.
Del resto, la storia l’aveva dimostrato incontrovertibilmente - e neppure tanti anni prima - proprio sulla loro sponda dell’Atlantico…
C’era stata un’epoca in cui libertà, democrazia e giustizia erano solo concetti astratti; c’erano state intere generazioni di persone che avevano sperimentato sulla propria pelle la disperazione, il disprezzo e il sadismo dell’uomo armato contro l’uomo.
Famiglie smembrate e sterminate, un popolo che aveva rischiato di scomparire per sempre dalla faccia della Terra in nome di ideali malati di superiorità razziale. Eppure adesso a nessuno sembrava importare più di tanto…
A un tratto le luci si abbassarono e Mac volse lo sguardo verso il centro della sala, dove era appena entrata una vecchietta canuta, accompagnata da quello che a giudicare dall’abbigliamento doveva essere un rabbino e da un signore di mezza età che il tenente riconobbe nello stesso Lesnick.
Dopo una breve presentazione, i due le cedettero la parola e Mac si rese conto che stava per avere il privilegio di ascoltare una testimonianza dalla viva voce di una persona che la “notte dei cristalli” l’aveva vissuta davvero.
 
(1)la citazione, dall’Ecclesiaste,è un richiamo al fantalibro “La cavalletta non si alzerà più”, di cui P.K. Dick scrive in “La svastica sul sole” e che descrive il futuro che conosciamo inteso come ucronia in una realtà, costruita invece nel romanzo, in cui effettivamente i nazisti hanno vinto la guerra e dominano il pianeta;   

(2)Il riferimento è tratto dall’episodio “Yahrzeit” (“Il ricordo”).
 

 Amiche e amici lettori - pochi ma per questo ancora più preziosi - mi rendo conto che il prologo si è rivelato per quel che era: appunto, solo un’introduzione che mi è servita per cominciare a delineare alcuni temi.
 

Questo capitolo, invece, ci cala di più nell’atmosfera di quel periodo disgraziato e fa da ponte verso la storia vera e propria, che inizierà nel capitolo successivo.
Le parole di Hanne sono, nella parte finale, una parafrasi del testo della canzone “Vorbei” dei Panik (ex Nevada Tan), che era contenuta nel pacchetto da me scelto per il “Worldwide contest”.
 

 Dunque, amici lettori, con qualche giorno di ritardo ecco il nuovo capitolo: la prima parte segue il filo dei capitoli precedenti, mentre il finale si apre verso uno sviluppo della storia che spero vi sorprenderà.
 

 Capitolo quarto (parte prima)
 

Amici, mentre ci avviamo verso la conclusione del racconto, riuscite lontanamente a immaginare cosa stia vivendo il nostro eroe? Come reagireste, nell’ipotesi in cui vi trovaste al suo posto?
 
 
 
Capitolo quarto (parte seconda)
 
 
 
Mac Taylor si rialzò faticosamente e si fece strada attraverso la marea umana, che riusciva appena a distinguere dietro al velo che gli appannava lo sguardo; tentò di correre, ma la folla lo soverchiava e le sue gambe erano comunque troppo deboli…
Poi, d’un tratto, in mezzo alla gente che spingeva e rumoreggiava, scorse Stella che camminava da sola, la testa bassa e il volto ancora corrucciato, abbastanza vicina da poterla raggiungere in pochi secondi; si fece largo senza troppa cautela e ben presto la raggiunse, soprendendola accanto a un monumentale tiglio situato su una piccola altura dalla quale si scorgeva un ordinato tratto di campagna verdeggiante.
Evidentemente era andata lì per stare un po’ da sola e meditare su ciò che era appena accaduto, ma Mac non riuscì a resistere alla tentazione di parlare con lei, ignorando il rischio che avrebbe corso e quasi accecato dalla folle illusione che, in tal modo, avrebbe scoperto che era tutto uno scherzo architettato ai suoi danni dai colleghi della Scientifica.
Quando le posò una mano sulla spalla e la chiamò per nome, la donna sobbalzò, scattò di lato e istintivamente portò una mano alla fondina che le pendeva dalla cintola.
“Stella!” ripeté il poliziotto, fissandola sbalordito “Ma che ti prende? Sembra quasi che tu non mi riconosca…”.
“Signore” rispose lei con voce inaspettatamente dura e senza staccare la mano dall’arma “si allontani, io non so chi lei sia e comunque questo non è certo il momento per fare scherzi stupidi!”.
“Ma…” esalò il tenente, sgomento perché si era reso conto che la donna non lo aveva assolutamente riconosciuto e che la sua sorpresa era del tutto sincera.
“Non ti ricordi di me?” tentò di nuovo “Sono Mac, lavoriamo insieme alla Scientifica di New York”.
“New York?” ribatté lei, sul cui viso la rabbia stava prendendo il posto della meraviglia “Lei deve essere ammattito, quella città non esiste più da decenni: è stata rasa al suolo dopo la guerra. Adesso lì ci sono solo deserto e scorie nucleari”.
“No!” gridò a quel punto il poliziotto “No, non è possibile!”.
Senza riflettere sulle conseguenze, si avvicinò a Stella e prima che questa potesse reagire la afferrò per le spalle e le strappò la pistola, continuando a urlare con tutte le sue forze. Era talmente fuori di sé che per le due guardie che sopraggiunsero di corsa, richiamate dalle grida, immobilizzarlo e disarmarlo fu un gioco da ragazzi.
Costretto in ginocchio tra l’erba calpestata e il fango, il detective sollevò ancora una volta verso Stella il viso, adesso solcato da lacrime amare.
Ciò che vi lesse fu solo fredda indifferenza e fastidio.
 
***
 
Nella cella bianca e asettica della caserma dove l’avevano condotto, Mac Taylor non rispose a nessuna delle domande che gli furono rivolte, dapprima con condiscendenza e poi con manifesta irritazione; chiuso in un mutismo che rasentava la follia, si limitava a rimanere immobile, con gli occhi sgranati e sul volto un’espressione congelata di inesprimibile orrore.
I suoi carcerieri gli parlavano a volte in tedesco e a volte in inglese e il tenente riuscì a capire che alcuni di loro lo ritenevano solo un pazzo da internare, mentre altri lo consideravano una spia… il momento di confusione legato all’improvvisa morte del Führer e alla lotta per la successione che dilaniava la Partei rendeva la sua situazione ancor più complicata.
Per parte sua, il poliziotto era certo che l’avrebbero condannato a morte: chiuso nel suo mondo lontano da una realtà che lo disgustava, anestetizzato dal dolore il primo sentimento di panico che aveva provato all’idea di essere ucciso, si lasciò andare a immaginare la propria morte.
Pensò che non l’avrebbero terrorizzato la forca o il gas, ma che la fucilazione sarebbe stata per lui intollerabile; invano si ripeté che il vero orrore era morire, morire ancora giovane e sano per mano di suoi simili, e non le circostanze concrete della sua morte.
Esausto, non si stancava comunque d’immaginarle, tentando di esaurirne tutte le possibili varianti: rinchiuso, nella penombra della cella, morì centinaia di morti diverse.
Strappato in un istante al mondo che conosceva, alle persone care, privato di ogni punto di riferimento, affondava nel buio.
Poiché accade facilmente, a chi ha perso tutto, di perdere se stesso: e chi ha perso se stesso potrà decidere della sua vita o della sua morte al di fuori di ogni senso di affinità umana, quasi come se tale scelta non lo riguardasse più, ovvero riguardasse un estraneo.
Nel caso più fortunato, in base a un puro giudizio di utilità(13).
Affrontava con vera paura (forse con vero coraggio) queste esecuzioni immaginarie, di ognuna delle quali i pochi secondi si dilatavano fino a riempire le notti insonni e con esse l’intera sostanza fuggitiva del tempo che gli era stato concesso.
Talvolta giungeva a sperare che con la sua morte il nastro si sarebbe riavvolto come per magia, che la storia sarebbe tornata indietro a prima del gesto con il quale - inconsapevolmente - aveva segnato la fine di tutto ciò in cui credeva. Era solo un’illusione, ma la sua mente vi si aggrappava nella lenta discesa verso l’abisso.
Il senso di colpa lo schiacciava: con amarissima ironia, considerò che ciò che aveva guidato da sempre le sue scelte, ciò di cui era andato maggiormente fiero, lo aveva condotto a salvare una spia, consentendo a quel verme di ribaltare le sorti di un’intera guerra e condannando il mondo al disastro.
Il battito d’ali di una farfalla può provocare un uragano dell’altra parte del pianeta… il suo gesto di un istante aveva sovvertito il passato e cambiato il futuro (14).
Stava scivolando in un incubo e non sapeva nemmeno come: se la realtà era quella che aveva sentito descrivere fugacemente, allora meglio sarebbero state la pazzia e la morte!
Poi considerò che il reale di solito non coincide con le previsioni e ne dedusse che immaginare qualcosa è il modo migliore per impedire che accada: si torturò, quindi, inventando dettagli atroci affinché non si verificassero.
Il gradino successivo verso l’Inferno fu, com’era ovvio, temere che ciò che aveva immaginato avrebbe finito con l’essere, viceversa, profetico…
A volte l’afferrava l’impazienza della fine, della morte che lo liberasse finalmente dal vano tormento di immaginare; altre invece il sonno lo sommergeva come l’acqua di una vasca profonda e oscura, regalandogli il momentaneo sollievo dell’oblio.
Fu in uno di questi rari momenti che ricevette la visita di Stella: nei giorni trascorsi dopo il suo arresto non l’aveva più visto, eppure - nonostante l’impegno frenetico per organizzare i funerali solenni del Cancelliere e un vago senso di timore per il futuro che le cagionava l’incertezza su chi gli sarebbe succeduto - lei non era riuscita a scacciare dalla sua mente l’immagine del volto di quell’uomo, deformato da una disperazione senza nome.
Non lo conosceva, di questo era certa… non l’aveva mai incontrato, eppure c’era in lui qualcosa di stranamente familiare, qualcosa che non avrebbe saputo spiegare, ma che era lì davanti ai suoi occhi, con impressionante chiarezza, e non se ne andava per quanto lei tentasse di scacciarla.
 
Quando arrivò presso la caserma, le fu detto che il prigioniero era stato considerato un pazzo innocuo dal capitano che l’aveva interrogato e che tra qualche giorno sarebbe stato trasferito nel campo di internamento di Chelmno, dove venivano condotti coloro la cui vita si considerava “indegna di essere vissuta”. Malati di mente, handicappati: persone che costituivano non solo una minaccia per l’economia del Reich, ma - cosa ancor più grave - un terribile pericolo di degenerazione per la razza ariana nel suo complesso.
Stella deglutì in silenzio, serrando le mascelle, mentre un brivido gelido le correva lungo la spina dorsale: Chelmno(15) era circondato da un’aura di mistero, quasi che nemmeno chi l’aveva ideato riuscisse a sopportare il pensiero di ciò che quotidianamente vi accadeva. Era un non-luogo, un posto fuori dal loro mondo ordinato, dove non esisteva altra legge che quella dello sterminio.
Considerò che la maggior parte della popolazione del Reich nemmeno sapeva dell’esistenza di campi come quello… era come per il genocidio degli ebrei, qualcosa di cui si sussurrava di nascosto, che non si sapeva nemmeno se fosse avvenuto per davvero o se si trattasse solo di menzogne orribili propagandate dagli oppositori del regime.
Lei per prima, che pure conosceva molti dettagli a causa del suo ruolo nel NSDAP, si era sforzata di non pensare a quelle cose, concentrandosi unicamente su ciò che doveva fare e sugli ordini da eseguire.
Era una persona normale, non più intelligente degli altri, né particolarmente cattiva; fino a quel momento aveva vissuto lasciandosi trascinare dagli ideali di uomini che giudicava infinitamente migliori di lei, ma senza davvero rendersi conto delle conseguenze delle proprie azioni.
Il suo orizzonte era la Partei: lavorare, obbedire, cercare una promozione, riordinare numeri nelle statistiche senza pensare a cosa ci fosse dietro quei segni tracciati sulla carta.  
Si riteneva una donna di saldi principi, coraggiosa, dura persino; eppure era bastato incrociare per pochi secondi lo sguardo disperato di quell’uomo sconosciuto perché la sua “durezza” si sciogliesse come ghiaccio al sole, permettendo il riaffiorare, sia pur timido, di dubbi e timori.
Più volte in quei giorni le era balenato in mente che forse il loro ideale di forza incrollabile fosse soltanto un mito creato apposta per autoingannarsi, un mito che nascondeva uno sfrenato desiderio di irregimentarsi a qualunque prezzo per impedirsi di pensare sul serio a ciò che facevano giorno dopo giorno.
Lei non era responsabile, era solo un ingranaggio nel sistema: com’era possibile che il ricordo di uno sconosciuto visto per pochi istanti provocasse in lei un simile terremoto emotivo? Che le facesse sorgere scrupoli che aveva fino a quel momento soffocato senza fatica?
In fondo si limitava a eseguire ordini superiori, era solo il braccio - intenzionalmente inconsapevole - di qualcun altro.
Era una persona comune che faceva cose banali (16).
Eppure in quel momento qualcosa si agitava dentro di lei, stringendole forte il cuore in una morsa gelata.
 
 
(13) Queste parole sono ancora una parafrasi del testo di Primo Levi in “Se questo è un uomo”.
(14) “Effetto farfalla”è una locuzione che racchiude in sé la nozione maggiormente tecnica di dipendenza sensibile alle condizioni iniziali, presente nella teoria del caos: l'idea è che piccole variazioni nelle condizioni iniziali producano grandi variazioni nel comportamento a lungo termine di un sistema. L'espressione "Effetto farfalla" si ritiene in genere sia stata ispirata da uno dei più celebri racconti fantascientifici di Ray Bradbury, Rumore di tuono, del 1952, in cui si immagina che nel futuro, grazie ad una macchina del tempo, vengano organizzati dei safari temporali per turisti. In una remota epoca preistorica un escursionista del futuro calpesta una farfalla e questo fatto provoca una catena di allucinanti conseguenze per la storia umana (fonte:wikipedia).
(15) Il campo di sterminio di Chełmno(in tedesco: Vernichtungslager Kulmhof) fu costruito durante la seconda guerra mondiale nei pressi della cittadina polacca di Chełmno nad Nerem (in tedesco: Kulmhof an der Nehr), situata circa a 100 chilometri a est di Poznan (fonte:wikipedia).
 
(16) I pensieri di Stella sono un riferimento al saggio “La banalità del male” di Hannah Arendt.
 
 
 

Amici, eccoci qui alla fine di questa storia: il vostro seguito mi ha sinceramente sorpresa, perché non può dirsi certo un racconto leggero, e mi ha resa davvero felice.
Spero di riuscire a trasmettervi l’entusiasmo e la gratitudine che le vostre recensioni, i vostri consigli e le vostre riflessioni mi hanno suscitato.
 
 
 
Capitolo quinto
 
 
“Mi hanno detto che non vuoi parlare con nessuno” disse Stella Bonasera a voce alta, facendo sussultare l’uomo steso sulla branda, che fu l’unica a rispondere con un esausto cigolio metallico.
“Non avevi documenti con te e nessuno sembra conoscerti… pare quasi che tu venga da un altro pianeta” continuò, sperando che lo scherno aizzasse il prigioniero a risponderle.
“Invece credo che ti convenga farlo” proseguì “o altrimenti il posto dove ti manderanno ti farà rimpiangere che non ti abbiano ucciso subito”.
Mac si levò in piedi e la osservò, ancora muto.
Scosse il capo con energia e stese appena un braccio verso di lei, facendo così tintinnare le catene che gli serravano i polsi e le caviglie.
Sebbene il suo gesto le facesse intendere che aveva capito le sue parole, il suo sguardo spento errava lontano, lontano dal mondo reale.
“Dimmi chi sei” insisté Stella “E cosa volevi da me quel giorno al raduno”.
“Io… onestamente non so nemmeno perché sono venuta fin qui. So solo che avevo bisogno di parlare con te.
Rispondimi.
Ti prego”.
Stella Bonasera non aveva mai pregato nessuno in vita sua, nemmeno da bambina, neppure la direttrice dell’orfanotrofio dove aveva vissuto fino al momento di entrare nella Hitlerjugend; ma in quel momento la voce le era uscita dal petto in tumulto senza che nulla riuscisse a fermarla.
Mac Taylor la guardò ancora, sospirò e in silenzio si volse verso la parete, dandole le spalle. Gli occhi pieni di lacrime, non riuscì a fare altro che abbandonarsi ai ricordi.
 
Stella, il momento della mia fine è vicino.
Le nostre ombre si riflettono sui binari bagnati.
Durante tutta la nostra vita abbiamo lottato e sperato (e ora?).
Il tempo ci ha reso adulti, ma… ma!
Penso a quella mostra, a New York, e mi chiedo se è mai esistita o se l’ho solo sognata.
La mia mente vacilla, eppure so che non c’è nulla di più importante del nostro ultimo giorno insieme.
E ora penso a prima, penso a te.
Penso alla Stella che conoscevo.
Penso alla nostra vita e mi chiedo dove sei ora,
come sei ora
come ridi
come piangi
come dormi
come gridi
Se ovunque tu sia, perduta negli abissi del tempo e del sogno, pensi ogni tanto ai nostri giorni insieme.
Ma… adesso capisco, tutto diventa così chiaro.
Il nostro tempo è finito.
Anche se fu il migliore.
E il vento porta già l’inverno che sta arrivando.
Ti conservo nella memoria così com’eri.
Come il più bel giorno d’estate(17)
 
Stella attese ancora qualche minuto, immobile, e poi senza aggiungere altro uscì dalla cella.
 
***
 
Convincere il capitano Julius Rothe (18) che il prigioniero non era un povero demente, bensì un pericoloso sovversivo, non fu facile per Stella Bonasera.
Dovette insistere e fare appello al suo grado, riferendogli passaggi inventati di un dialogo inesistente che, disse, l’aveva sconvolta; solo dopo due ore di fitta conversazione riuscì a ottenere per l’uomo senza nome un’esecuzione rapida.
Una condanna esemplare, di valore dimostrativo per chiunque si azzardasse a
incoraggiare il dissenso - così la definì Stella - impiegando le sole parole che sapeva avrebbero convinto una volta per tutte quell’oscuro soldato di provincia.
Il detenuto accolse la notizia con indifferenza.
La mattina successiva, all’alba, si vestì e senza un fiato seguì i due militari che entrarono nella cella per portarlo via.
Oltre la porta di metallo, Mac aveva immaginato un labirinto di gallerie, scale e anditi bui. La realtà fu, invece, come sempre molto più povera: percorsero un breve vialetto fiancheggiato da stenti alberelli e, dopo aver sceso alcuni gradini, si trovarono in un umido cortile dove alcuni soldati fumavano e chiacchieravano.
Al suo arrivo, abbassarono improvvisamente la voce per una sorta di strano rispetto, come se fosse già morto, e guardandoli il poliziotto si accorse che i loro occhi sfuggivano i suoi.
Il plotone s’inquadrò.
Il condannato, in piedi contro il muro della caserma, levò lo sguardo verso l’alto e scorse alla finestra del secondo piano il viso familiare di Stella; era pallida nella luce grigiastra dell’alba e non riusciva a staccare gli occhi dal cortile.
La fissò per un istante, poi abbassò la faccia e attese.
Il sergente vociferò il comando finale.
Mac Taylor non indietreggiò, gridò il principio di un grido, mosse appena il capo.
La quadruplice scarica lo fulminò.
 
 
Epilogo
 
La prima cosa che trascinò Mac Taylor dal gorgo oscuro in cui era precipitato fu un lieve dolore al braccio sinistro; ancora confuso, cercò di muoversi ottenendo solo che una nuova e ben più lancinante fitta al costato lo convincesse dell’inopportunità del suo tentativo.
Allora provò ad aprire gli occhi e quando vi riuscì constatò che si trovava in un piccola camera in penombra; era sdraiato su un letto dal quale esalava un tenue odore di disinfettante e, guardandosi il braccio, si accorse che il fastidio che aveva provato era dovuto all’ago di una flebo infilato in vena.
Si tirò su senza riuscire a soffocare un gemito e aprì la bocca per parlare, ma non fu in grado di articolare nulla.
Tese le orecchie: nessun rumore, nessun indizio che gli consentisse di capire dove si trovava.
A un tratto una voce familiare lo fece sussultare.
Stella Bonasera entrò nella stanza e gli si avvicinò, sorridendo.
Mac Taylor istintivamente le rivolse uno sguardo carico di terrore e cercò di sottrarsi al contatto.
Lei, invece, gli posò una mano sulla spalla e disse: “Ma allora avevo sentito bene! Ti sei risvegliato finalmente”.
Poi si sedette sul bordo del letto e continuò, con voce più dolce: “Come ti senti?”.
Lui per tutta risposta continuò a fissarla con orrore e sbigottimento e si agitò, tentando di allontanarsi da lei.
 “C-cosa mi è successo?” riuscì infine ad articolare con difficoltà.
Stella sorrise di nuovo e il poliziotto si sorprese a fissare il suo viso, atteggiato in quel modo gentile, con aperto terrore.
“Non lo ricordi?” rispose lei, distogliendo lo sguardo “Beh, è normale, dopo quello che ti è accaduto.
Non preoccuparti, mi prenderò cura di te” aggiunse, levandosi in piedi.
“Adesso cerca solo di riposare”.
Fece alcuni passi verso la porta, ma prima che scomparisse Mac tentò di seguirla. Le gambe non gli ressero e sarebbe caduto sul pavimento, se Stella non fosse stata lesta a sorreggerlo.
“Aspetta!” implorò lui, la voce spezzata dall’angoscia.
“Dimmi solo una cosa, ti prego: chi ha vinto la guerra?”.
 
FINE
 
(17) Le parole sono una, lieve, parafrasi del testo della canzone „Vorbei“, che costituiva uno dei prompt che il contest richiedeva di inserire nel racconto.
(18) Il nome è un omaggio all’omonimo personaggio del racconto “Il miracolo segreto” di Jorge Luis Borges.
 
 
Sopresi? Non vi aspettavate un finale così aperto? Vi sarebbe piaciuta una storia più lunga, con una trama più articolata o una conclusione differente?
Fatemi sapere cosa ne pensate, le vostre impressioni sono sempre preziose.
Comunque non temete, la prossima storia sarà completamente diversa e… di certo più divertente!