La pioggia lava.

Purifica.

Ma ci sono cose impossibili da cancellare.

Cose irrimediabili che niente e nessuno possono pulire.

Neanche la pioggia può lavar via il rimpianto di non averlo mai sentito chiamarti:

«Sensei.»

Kakashi poteva tranquillamente affermare di aver seguito, indirettamente o meno, ogni tappa della sua crescita.

Lo aveva scorto gattonare per la vasta tenuta degli Uchiha, tentando di mettere nella piccola bocca, il cui labbro inferiore ricordava quello di un felino, qualsivoglia oggetto gli capitasse tra le mani, scatenando l’ira del fratello maggiore, incaricato della sua sorveglianza.

Di riflesso, aveva seguito perfino le sue malattie infantili – varicella, scarlattina, morbillo…- visto che Obito si lamentava sempre che “quel dannato moccioso”, come lo chiamava, aveva preso la cattiva abitudine di sgattaiolare da lui in mancanza della madre e del fratello.

Il tutto, contaminandolo con scarlattina, rosolia e varicella; soprattutto perché il secondogenito di Fugaku Uchiha sembrava avere tanta fretta di passare tutte le malattie, quanta ne aveva avuta di venire al mondo.

Tempo di nascita: 3 ore nette.

Alle 4.00 di mattina.

A Luglio.

Col caldo.

Probabilmente tutto il clan Uchiha aveva maledetto quella nottata estiva, visto che il bambino aveva deciso di annunciarsi in modo piuttosto doloroso per la povera Mikoto.

Non solo le acque si erano rotte improvvisamente, ma, quando ormai si erano alimentate le speranze che il supplizio avrebbe avuto termine in breve, il nascituro aveva deciso che, no!, l’uscita non era di suo gradimento e preferiva restare nell’utero ancora un po’, rigirandosi comodamente nel pancione della mamma.

Obito, che allora aveva appena compiuto i quattordici anni, quel 23 luglio si era presentato all’appuntamento col gruppo stranamente stanco e assonnato.

Per di più, solo l’anno successivo, l’amato frugoletto del capo famiglia aveva deciso che, in mancanza di Itachi, della mamma e di Shisui [del padre no], doveva essere Obito stesso a fargli le coccole giornaliere.

Pertanto, Kakashi non si stupì più di tanto quando Obito si riempì di bolle e fu costretto a letto insieme al piccolo.

La cosa che, invece, lo lasciò perplesso e deliziò Rin, fu trovare il baby-untore comodamente seduto tra le ginocchia di Obito, intento a leggergli una favola.

Poi, Obito era morto e di lui era rimasto solo un nome inciso su una fredda lapide.

Kakashi continuava ad aggirarsi nei paraggi di casa Uchiha, illudendosi di risentire la voce dell’amico.

Ogni volta che si trovava di fronte a quel portone, si scopriva l’occhio.

L’occhio con cui Obito continuava a vivere e a vedere il mondo.

E pesava, quell’occhio; talmente tanto che la gravità del fardello non poteva essere alleviata dalle risate di un bambino troppo piccolo per capire come andava il mondo, unico suono che le mura di casa Uchiha lasciavano giungere alle sue orecchie di diciassettenne, troppo stanche per percepire distintamente i suoni, ma troppo allenate per non udirli.

Le risate, poi, si alternavano ai pianti di quello stesso moccioso che, lasciato solo dal fratello e dal cugino, troppo grandi per badare a lui, protestava di non trovare «Tobi-chan» a raccontargli le favole.

Poi, verso i cinque anni, non si udì più il frenetico richiamo, ma solo il fracasso dei cento abitanti e passa della tenuta degli Uchiha.

Kakashi non aveva mai smesso di passare di fronte al quartiere – adesso abbandonato – degli Uchiha.

Luogo pieno di vita, con una storia alle spalle che si perdeva nelle nebbie antecedenti alla fondazione di Konoha.

Luogo, adesso, disabitato.

L’unico rumore che si poteva percepire, se si tendevano bene le orecchie, erano i passi timidi e impacciati di un bambino di otto anni che, ostinatamente, continuava a dimorare in quella casa di fantasmi.

Se vi passavi durante la notte, potevi sentirlo quasi parlare con gli spettri dei parenti defunti, o singhiozzare per la loro perdita.

Poi, come se avesse cambiato idea, o si fosse reso conto del proprio comportamento infantile, il pianto cessava ed ecco nuovamente i passettini incerti sul tatami dell’abitazione principale.

A quel punto della notte, il sibilo degli shuriken fendeva l’aria. Sbagliando bersaglio.

Le dita piccole del bambino non riuscivano né a imprimere la rotazione giusta, né ad adoperare la dovuta forza nel lancio.

Kakashi, a quel punto, scuoteva il capo e passava oltre.

Sasuke non si ricordava di Obito, o, se lo faceva, di sicuro lo mischiava alle anime degli altri morti.

E quel bambino non avrebbe più chiamato nessuno a raccontargli favole perché, il tempo del “…e vissero felici e contenti.”, era finito da tempo, ormai.

Era rimasto sorpreso, se non scocciato, di avere nuovamente in squadra un Uchiha.

Soprattutto quell’Uchiha.

Forse perché si aspettava di vederlo curvare gli angoli di quella bocca felina che si ritrovava, nell’infantile sorriso del bambino seduto in braccio ad Obito; forse perché aspirava all’aggrottarsi pensieroso delle sopracciglia scure prima che la vocina che aveva conosciuto se ne uscisse con il familiare: «Kashi…baka!».

Forse perché sperava che il tempo tornasse indietro, che la carica dell’orologio si fermasse, permettendogli di rivedere quegli anni trascorsi e mai vissuti.

Forse, ma non si rendeva contro che la sua vita si basava solo sui “forse”, ormai.

Forse, da quel ragazzo si aspettava un comportamento che, mai, sarebbe arrivato.

Non gli avrebbe mai rivolto la stessa devozione che Obito aveva verso il loro maestro.

Non avrebbe mai seguito appieno i suoi insegnamenti.

Non avrebbe riso, scherzato, giocato con i suoi compagni di squadra come faceva lui.

Non lo avrebbe mai – ma proprio mai – chiamato: “sensei”.

Forse, Kakashi, per il semplice fatto che Sasuke non è Obito.

«Sasuke, non puoi continuare ad allenarti così. Il chidori stanca.»

«Non mi interessa.»

Testardo. Come solo pochi possono essere.

Con un sospiro, Kakashi si sedette su una roccia, attendendo che l’allievo fosse, effettivamente, distrutto dagli allenamenti.

Poco ma sicuro, quando il giorno dopo non ce l’avrebbe fatta a muoversi per via dell’acido lattico e dei muscoli indolenziti, Sasuke avrebbe imparato la lezione.

Ovvero: non strafare o ti farai male.

Rimase ad osservarlo mentre, ostinatamente, continuava ad impastare chakra, accumulandolo sul palmo della mano destra.

Sempre di meno, sempre con più difficoltà.

I movimenti nell’impastare i sigilli si facevano sempre più lenti e impacciati, man mano che la stanchezza aumentava.

Non ce l’avrebbe mai fatta. Non l vrebbe mai fatta. si facevano sempre più lenti e impacciati, man mano che la stanchezza aumentava.

a allo svoltare dei suoi sein giornata, almeno.

«Basta così.»

Gli fermò il polso, appena illuminato di chakra azzurrino, squadrandolo con l'unico occhio visibile.

«Sei esausto, Sasuke. Non riesci neanche più ad impastare decentemente il chakra. Se vuoi morire, questo è il modo giusto per farlo.»

Sasuke lo squadrò in malo modo, tirando via, bruscamente, il braccio e massaggiandosi il muscolo, effettivamente indolenzito.

«Ti dà così fastidio ascoltare gli adulti, ogni tanto?»

A giudicare dalla sua espressione irritata, sì.

Come tutti i ragazzini, mai avrebbe ammesso di aver torto di fronte a un "grande".

Come tutti gli Uchiha, mai avrebbe ammesso di aver torto. E basta.

Dio. Quante volte aveva visto il volto di quel ragazzino contrarsi in una smorfia di dolore per le ferite riportate durante l'allenamento.

Quante, ancora, aveva scorto quello sguardo orgoglioso [adulto?] scrutarlo con astio e disprezzo [ragazzo?], perchè verità troppo dolorose da accettare [bambino.] uscivano dalla sua bocca.

Quante altre erano state - e avrebbero continuato ad esserci - poi, le volte in cui aveva scorto, per qualche fugace attimo, il labbro inferiore tremare e quegli stessi occhi avvelenati dall'odio e dal rancore farsi lucidi, per poi essere strofinati bruscamente con un pugno che cancellava le lacrime, spacciate per polvere.

Quante. Quante. Quante volte aveva seguito con lo sguardo quel simbolo sulla sua schiena, fino alle porte del quartiere degli Uchiha, abitato, ormai, solo dai fantasmi, da un bambino che aveva smesso di essere tale troppo presto, da un ragazzino che aveva deciso di non essere tale e da un adulto che, ancora, non esisteva.

Tante. Tante. Tante volte.

E, ogni volta, Kakashi, non aveva saputo far altro che guardare, finché Sasuke, stufo di aspettare quel gesto [Paterno? Fraterno? O cos'altro?] che non arrivava, decise di seguire chi gli prometteva, non affetto, non amicizia, non amore, ma potere.

Perché, in fondo, era quello che cercava.

Perché, in fondo, è sempre meglio che niente.

E se ne era andato.

Anche lui, come Obito.

I passi erano leggeri e inudibili, come solo quelli di un ninja - o di un gatto - potevano essere.

Le pareti in carta di riso sembravano, tuttavia, frusciare al suo passaggio, staccandosi dall'impalcatura in legno che il passare del tempo aveva deteriorato.

Fuori, il sole, cocente e impietoso, causava l'essiccamento delle piante del grande giardino che circondava la tenuta.

Una volta, quel giardino era stato florido e curato, ora era solo un mucchio di sterpaglie incolte.

Foglie secche. Foglie morte.

Come i suoi abitanti.

Scostò una ragnatela - l'ennesima - incurante della fatica e della dedizione del ragno nel tesserla.

Di fronte a lui, solo polvere.

E sangue.

E ancora polvere, in un parodico sovrapporsi continuo dei due strati: uno visibile [polvere], l'altro celato [sangue].

Attraversò la casa. Immobile. Eccetto il fruscio dei suoi passi e il segno delle impronte lasciate dai propri sandali. Linee parallele, come quelle di qualsiasi altro ninja.

Perché, in fondo, essere ninja voleva dire essere tutti uguali.

Peccato che non ci fosse nulla di più falso.

Peccato.

Già.

Di fronte ai suoi occhi stanchi, infine, ecco il pontile. Quel pontile dove tutti gli Uchiha avevano eseguito per la prima volta la Palla di Fuoco; quello stesso pontile dove, adesso, sedeva un bambino.

Le gambe sporgevano dal bordo del ponte, ciondolando distrattamente e lo sguardo era fisso sull'acqua, incentrato sulla visione di un mondo che gli adulti non potevano vedere. Un mondo fatto di sangue, di vendetta, di rabbia e di amore represso.

Un mondo che, per gli adulti, non era visibile perché troppo abituati a viverci.

Lo guardò. Osservò quel piccolo fanciullo di fronte all'acqua.

La schiena esile appariva ancora più magra a causa della maglietta larga con lo stemma del suo clan; il capo chino e i corti capelli bruni scompigliati. Sporchi.

Gli si avvicinò. Era suo dovere portarlo via da lì.

Un bambino solo non poteva prendersi cura dell'intero quartiere Uchiha che, ad un anno di distanza dalla tragedia che aveva colpito il Clan, era caduto completamente in rovina.

Doveva portarlo via.

Dove, non lo sapeva: era compito dell'Hokage preoccuparsene.

Ora che ci pensava, neanche l'essere lì era affar suo. C'erano ninja specializzati nel trattare con mocciosi rimasti orfani.

Se li ricordava bene, quei ninja vestiti di bianco che arrivavano e ti portavano via, se non eri in grado di cavartela da solo. Dove, poi, era tutto da vedere.

In fondo un ninja, o un aspirante a diventarlo, dovrebbe cavarsela da solo sin dalla più tenera età.

Dovrebbe, ma come si può pretendere da un bambino di otto anni la piena autosufficienza?

Si può, se sei un ninja.

Scosse il capo; la maschera da gatto dell'uniforme ANBU gli coprì il viso.

Evitare. Il. Contatto. Diretto.

Non era necessario.

Non doveva essere necessario.

Quella creatura sul pontile, era solo un ninja.

Non un bambino rimasto orfano.

Gli si avvicinò.

«Uchiha Sasuke?»

Il bambino voltò lentamente il capo.

Gli occhi scuri erano gonfi per il pianto; arrossati dalle lacrime e lucidi per le stesse.

Ma tirò su col naso, e annuì.

«Non puoi restare qui da solo. Sei piccolo per prenderti cura della tenuta degli Uchiha.»

Era panico quello riflesso nello sguardo del bambino? Kakashi decise di non interpretarlo come tale, così come evitò di notare le guance rigate dal pianto, il musetto sfatto e le occhiaie.

«Non sono piccolo. Sono un ninja.»

La voce era infantile e timida, quasi il pronunciare quella frase servisse solo a celare una verità che Sasuke stesso voleva ignorare.

Troppo incerto, per essere ancora considerato un adulto.

«Sei un bambino. Studi all'accademia.»

Il paradosso.

Era abbastanza ninja per lasciare tutto senza fare una piega, era troppo bambino per far sentire le sue ragioni.

La vita, a volte, è ingiusta.

Eppure, il fatto che lo sia con tutti, permette agli uomini di godere di un malsano senso di giustizia quando al vicino accade disgrazia peggiore di quella successa a noi.

«Sta andando tutto in rovina, Sasuke. Non ce la puoi fare. Devi lasciare il quartiere Uchiha.»

Sasuke strinse i piccoli pugni, le nocche sbiancarono.

Piccoli tagli sulle dita infantili; qualche callo di troppo per la sua giovane età.

Kakashi osservò le ginocchia [sbucciate] e quelle mani [irritate].

Mani che avevano conosciuto la fatica.

Mani che, per giorni e per notti, avevano tentato di pulire, sistemare e restituire dignità al luogo dove, un tempo, era vissuto il clan più potente di Konoha.

«Io posso farcela. Non sono piccolo. Non lo sono. No.»

Quanta decisione, in così tenera età; o forse si sarebbe dovuto parlare di testardaggine.

«Non lo sono. Sono un ninja io.»

Ma se non hai saputo neanche aiutare i tuoi genitori?

«Sono forte.»

Ma se fino ad un momento fa, piangevi?

«Posso farcela.»

Ma se non riesci neanche a pulire tutta la tua casa?

«Non piango.»

Ma se hai ancora gli occhi rossi?

«Non sono più un bambino.»

Tragicamente vero.

Sasuke tirò su col naso, Kakashi sospirò di fronte a quel bambino che aveva cessato di essere tale.

«Itachi tornerà. E io...io lo ucciderò. Io posso ucciderlo. Lo ha detto lui che se mi alleno posso diventare più forte e lo potrò uccidere. Posso riuscirci. Se lo ha detto lui, posso riuscirci, perché Itachi...- deglutì a quel nome - Itachi non mi direbbe mai una bugia.»

Quanta fiducia, ancora, nelle parole del fratello maggiore.

Tanta, forse troppa.

Kakashi trattenne il gesto [superfluo] di scompigliare [patetico] i capelli del bambino [un adulto non ne avrebbe avuto bisogno], limitandosi ad annuire con un cenno del capo e andarsene.

Quella sera, Kakashi Hatake avrebbe annunciato che il piccolo Sasuke era perfettamente in grado di gestire la propria vita da solo, non per nulla era un Uchiha.

Quella sera, Sasuke Uchiha si svegliò per colpa di un brutto sogno: quello stesso incubo che lo tormentava da un anno, in cui Itachi uccideva tutti, ma proprio tutti-tutti, lasciando solo lui in vita.

Però, quando corse in camera del fratello per cercare conforto, la trovava vuota e immacolata.

Allora si ricordava che l'incubo era vero e si accucciava lì a piangere, sotto il futon del suo stesso obiettivo.

Kakashi tratteneva un sospiro e, forse, una risata, ogni volta che lo osservava spalancare, a fatica, quel bambino non riusciva ancora ad arrivare bene alla maniglia che separava la casa dal resto del villaggio.

Sì, perché il quartiere Uchiha non poteva mischiarsi col resto di Konoha.

Loro erano ninja d'elité, uno dei clan più antichi e prestigiosi della Foglia, nonché amministratori della giustizia all'interno del villaggio stesso.

Ironico che uno dei mukenin di classe S più ricercati e pericolosi provenisse proprio da quella famiglia che, ormai, non era più tale.

Perché il prestigio [distrutto] di un Clan [morto] ricadeva sulle spalle di un membro troppo giovane [debole] per portare quell'oneroso peso.

Però il bambino, dopo i primi, difficili tentativi, si alzava sulle punte dei piedi e riusciva finalmente ad afferrare la maniglia del portone.

Quando vi riusciva, sorrideva soddisfatto, ma era solo per un attimo.

Ritornato serio, si guardava attorno, timoroso che qualcuno lo avesse colto in fallo ad alzarsi sulle punte.

Perché quando mai si è sentito di un Uchiha che fatica ad aprire la porta di casa?

Prima non aveva mai avuto problemi, ma a quel tempo c'era la zia Uruchi che gli apriva il portone, quindi non si notava che era proprio così tanto basso.

Itachi non aveva mai avuto problemi. Neanche ad otto anni.

Lui era sempre stato alto [superiore].

Quando si rendeva conto di essere solo, ma proprio solo solo, allora si metteva il cuore in pace ed entrava.

Kakashi, a quel punto, scuoteva il capo e si allontanava da quell'abitazione dove abitava solo un bambino ostinato che faticava perfino ad aprire la porta di casa.

Kakashi andava ogni giorno alla tomba di Obito.

Ogni giorno, costantemente, si piazzava in piedi di fronte alla lapide di marmo.
Accarezzava il nome con un dito, alzava il coprifronte e cominciava a parlargli, come se, in quel modo, con il roteante occhio carminio visibile, l'amico lo avesse potuto sentire.

Non si preoccupava di guardarsi attorno per verificare di essere da solo.

Nessuno sarebbe mai andato a quel monumento a piangere per Obito o per alcun altro morto.

Nessuno.

Kakashi [sapeva] era [di essere] solo [l'unico].

Quella non era una casa.

Era un cimitero e Sasuke se ne rendeva conto ogni giorno di più.

Morti gli zii.Si

Morti i nonni.

Morti i genitori.

Morti. Tutti morti quelli che lo salutavano mentre percorreva, ostinatamente [per quanto ancora?], le vie del quartiere Uchiha.

E lui, rispondeva a quei saluti.

In fondo erano lì.

Gli parlavano.

Sussurravano al suo orecchio.

Invocavano vendetta.

Perché non avrebbe dovuto rispondergli, se erano così innaturalmente vivi?

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Angolino di risposta:

Ainsel: we, nee-chan! Le KakaSasu devono diventare universali*-*! Ovviamente XD! Kakashi...mah, è Kakashi! Comunque, come hai visto, riesco comunque ad aggiornare*O*! E ricordati che un giorno dobbiamo uscire assieme XD!

Kira 7: io Sasuke lo adoro ç_ç! E' il mio alter ego cartaceo, non potrei mai volergli male, anche se lo faccio stare di merda. Spero ti piaccia anche questo capitolo.

Ross: mamma*-*! Ricevere le tue recensioni fa sempre piacere! E, beh...Kakashi è Kakashi e mi dispiace non riuscire mai a trattarlo degnamente, a mio parere ç_ç, quindi mi ci impegno più che posso.

darkrin: oh, una convertita*-*! spero che tu continui a seguire le KakaSasu perchè meritano tutte, anche solo per la coppia! sì, la seconda parte del capitolo è, effettivamente, più pesante, ma l'effetto voluto era quello XD!

Evilinnie: Linnie, tesoro. Visto? Ho aggiornato ambo le fanfiction^^. Soddisfatta? Un bacione grande >*<

Kasumi_love: un'altra convertita*-*! Diffondete il verbo, ragazze, diffondete!

Rukia: Ho aggiornato un pò tardi, ma spero che il risultato sia di tuo gradimento ù_ù

Kakashi vedeva solo da un occhio: il destro.

Questo perchè, quando si scopriva il sinistro, era come aprire una finestra tra il mondo dei vivi e il mondo dei morti.

Ed Obito guardava attraverso quell'occhio.

Sempre. Sempre. Sempre.

Così, Kakashi aveva preso l'abitudine di portarlo coperto e di usarlo solo se strettamente necessario.

In fondo, era soltanto un modo più semplice per convincersi che Obito era morto.

Morto. Morto. Morto.

Come tutti gli Uchiha.

O quasi.

Ma, in fondo, quel bambino che arrancava per strada trascinando una busta della spesa troppo pesante per lui non si poteva definire un Uchiha, no?

In un modo o nell'altro, finiva sempre per incrociarlo.

Forse, perché aveva preso l'abitudine di passare di fronte al quartiere degli Uchiha.

Forse, perché chiunque, nel villaggio, avrebbe riconosciuto quello stemma sulla felpa blu del piccolo, e avrebbe scosso il capo in segno di compatimento.

Non si può essere Uchiha a soli nove anni.

A nove anni, sei solo un bambino cui dovrebbe essere permesso di frignare in braccio alla mamma.

Eppure, Kakashi, ogni volta che osservava quello che tra sé e sé continuava a chiamare "moccioso", si chiedeva se non fosse possibile essere già adulti a nove anni.

Allora guardava gli occhi del bambino.

Neri, come tutti gli Uchiha.

Incendiati, come tutti gli Uchiha.

Decisi, come tutti gli Uchiha.

Kakashi, guardava i suoi occhi, poi fissava i graffi sul viso, sulle mani troppo magre e troppo callose per essere solo quelle di un bambino.

Allora, Kakashi, doveva spostare lo sguardo sulla piccola schiena curva e sul suo lento ansimare per la fatica di trascinare le buste, per ricordarsi di avere di fronte solo un bambino.

Ogni volta che doveva andare a fare la spesa, era un dramma.

Ostinato com'era, non si sarebbe mai fatto aiutare da nessuno.

In fondo, lui, era un Uchiha.

Tuttavia, non aveva neanche il tempo di andare spesso a comprare gli alimenti, così, quando riusciva a ritagliarsi un'ora nel suo programma d'allenamento (e solo se la dispensa era completamente vuota, perché non poteva permettersi di perdere tempo.), faceva la spesa per tutto il mese.

Così, si ritrovava a trascinare buste su buste, perché non avrebbe mai permesso a nessuno di entrare nel quartiere Uchiha, neanche se era per aiutarlo a portare la spesa.

Sarebbe stato da deboli, e lui non lo era [debole].

Lui era un Uchiha [debole].

Avrebbe preferito trascinarsi, piuttosto che chiedere una mano.

Se non riusciva a svolgere neanche le mansioni più semplici come avrebbe fatto a uccidere [ritrovare] Itachi [suo fratello]?

Così camminava, cercando di mantenere la postura dritta e il viso alto; ignorando tutti gli sguardi pettegoli che si posavano sulla sua schiena [su di lui], dove troneggiava il simbolo del [decaduto] Clan.

In fondo, lui era un Uchiha.

Anche se aveva solo nove anni.

Ogni volta che si fermava a guardare quel giardino, rabbrividiva.

Il sangue se ne era andato, ormai, ma l'odore, l'odore!, era restato.

Impregnava l’aria e lui, incauto visitatore, non poteva fare a meno di inalarlo.

Si chiese perché fosse tornato lì [di nuovo].

Si domandò perché avesse varcato quella soglia [ancora una volta].

In fondo, non aveva più niente da fare al quartiere Uchiha, no?

Obito era morto.

Il Clan era morto.

Tutti erano morti.

Anche quel bambino che lanciava ostinatamente shuriken contro un albero, accanendosi contro il povero vecchio tronco che subiva la rabbia e l’insofferenza di un cucciolo d’uomo.

Ancora una volta, si era fermato a guardarlo.

Ancora, studiava il fisico minuto del bambino, reso ancora più magro e scarno dagli abiti larghi cui sembrava non volersi separare e che, comunque, gli impicciavano i movimenti, rendendo la presa sulle armi incerta e goffa.

Stupido moccioso che si allenava indossando la maglia troppo grande del fratello maggiore, illudendosi di poter diventare bravo come lui.

Allora, Kakashi scuoteva il capo e gli dava mentalmente dell’idiota.

Perché si impegnava, se ormai erano già tutti morti?

Sasuke aveva un programma giornaliero molto fitto.

La mattina, quando si alzava, faceva colazione, si lavava il viso, i denti e si vestiva, tentando poi di pettinarsi i capelli ribelli.

A Kaa-san sarebbe dispiaciuto, vederlo in disordine.

Andava all’Accademia, premunendosi di essere il primo della classe, perché era così che un Uchiha doveva essere: sempre il migliore. E lui lo era.

Anche perché così Tou-san sarebbe stato orgoglioso di lui.

Non si fermava a giocare con gli altri bambini, dopo la scuola: lui non aveva bisogno di giocare.

Non era più un moccioso, quindi se ne andava, fissando con disprezzo [invidia], i coetanei che fingevano di fare i ninja.

Lui era diverso: lui era un ninja.

Non aveva tempo per i giochi.

Quindi, tornava a casa, procedendo sempre con la schiena dritta e lo sguardo alto.

Proprio come avrebbe fatto Itachi: lui non abbassava mai lo sguardo di fronte a nessuno. Ma proprio a nessuno nessuno!

Lì, cominciava ad allenarsi, accarezzando il freddo metallo degli shuriken; acquistandovi familiarità.

Le piccole dita passavano sui bordi affilati, e quando fissava le sottili strisce bianche che l’acciaio lasciava sulla pelle, si sentiva soddisfatto di se stesso.

Allora sorrideva, con la sua bocca da gatto [cucciolo], e cominciava ad allenarsi.

Peccato che verso sera sentisse sempre freddo, anche se cercava di non farci caso.

Era un Uchiha, non poteva permettersi di badare alle temperature.

Solo quando il sole era ormai tramontato e il vento gelido del nord cominciava a soffiare, cominciava a pensare che, forse, ma proprio forse, si sarebbe potuto permettere una maglia in più.

Quindi, saliva in camera e tirava fuori la sua felpa pesante, lasciando però che lo sguardo cadesse su un altro pezzo di stoffa sgualcita tra le coperte.

Lo fissava, e fissava poi la propria felpa, pronta a farsi infilare e a scaldarlo.

La indossava, ma lo sguardo tornava sempre al pezzo di stoffa.

Usciva, ma poi indugiava e tornava in dietro, finché non si decideva a prenderla in mano, lasciandola cadere subito dopo, come ustionato dal contatto con la consistenza del tessuto.

Alla fine, si convinceva che quella felpa buttata sul letto era più comoda, più calda, e che non era importante che fosse appartenuta ad Itachi.

Si toglieva la propria e indossava quella dell’assassino [del fratello], rigirando più volte le maniche troppo lunghe per le sue braccia da bambino.

Dopo di che, usciva ad allenarsi di nuovo, ma era come se, con la felpa, Itachi fosse tornato lì con lui e giudicasse con aria critica i tiri sbilenchi che faceva, le posizioni sbagliate e il labbro inferiore che tremava infantilmente ogni volta che mancava un colpo.

Alla fine di quell’allenamento disastroso, Sasuke rientrava.

Quel giorno era stato il primo della classe e si era allenato duramente, proprio come il padre avrebbe voluto.

Cenava, sparecchiando e lavando i piatti; si lavava i denti come ogni bravo bambino e si metteva il pigiama, proprio come sua madre avrebbe voluto.

Infine, si coricava e allora, solo allora, sfogava tutta la sua rabbia e la sua frustrazione sull’indumento che, fino a poco prima, lo aveva scaldato, solo perché conservava, ancora!, l’odore velenoso di Itachi.

Dopo di che, si addormentava, stringendo quella stessa maglietta, proprio perché conservava ancora l’odore rassicurante di suo fratello.

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Chiedo scusa a tutti per i ritardi negli aggiornamenti, ma ho alcuni piccoli problemi di tempo con l'università e con internet.

Comunque, anche questo capitolo è andato.

Vi ringrazio tutte per la pazienza.

Ainsel: Eh, nee-chan. Purtroppo questi due riesco ad elaborarli solo al passato. Ma se noti c'è un sottile filo conduttore tra un capitolo e l'altro, parte la ripresa, ogni volta, di scene di vita quotidiana^^. A te trovarlo XD!

Darkrin: Non hai mai trovato un motivo per vederli assieme prima d'ora? O_O! Ma guardali! Sono nati l'uno per l'altro! Sia caratterialmente che fisicamente (immagini =ççç=)! Insomma, sono fantastici assieme ù_ù. Spero che, comunque, questo capitolo sia stato di tuo gradimento; come puoi vedere il nostro piccolo Sasuke continua a giocare all'adulto, purtroppo riuscendoci.

Rukia: dai, non sarai brava a recensire, ma fa sempre piacere trovare un tuo commento XD!

Sirius: purtroppo le KakaSasu sono più rare delle mosche bianche. Riguardo ai flash-back, semplicemente non riesco a pensare che, con la presenza di Obito, si siano incontrati solo quando Kakashi è diventato il sensei di Sasuke. Personalmente, credo che abbiano avuto parecchi incontri casuali, prima: semplicemente, Sasuke era troppo piccolo e troppo preso a fare altro per ricordarseli.

Dopo tre anni, aveva smesso di fermarsi a guardare la porta in legno del quartiere degli Uchiha.

C'era voluto molto tempo, perché l'occhio - quell'occhio che non voleva proprio smettere di prudere e che urlava la notte di non ignorarlo - smettesse di prudere.

Però, adesso non doveva più preoccuparsi di vedere alcunché.

I fantasmi sembravano spariti.

I morti erano stati sepolti.

Kakashi sembrava sereno.

Peccato che, al posto di vedere gli spiriti, adesso li sentiva.

E le orecchie non si possono mettere a tacere coprendole con un coprifronte.

Odiava la fastidiosa presenza di Obito che continuava a sussurrargli nell'orecchio.

Tuttavia, non riusciva a farne a meno e l'Uchiha continuava sempre ad accompagnarlo nel suo peregrinare.

Gli parlava, ma Kakashi fingeva di non sentirlo, se non quando erano da soli.

Solo allora concedeva la propria attenzione.

E ascoltava.

Sasuke aveva compiuto dieci anni.

Era grande ormai e ne andava fiero.

Insomma, a dieci anni non sei più un bambino: devi usare ben due numeri per esprimere la tua età.

Sasuke aveva compiuto dieci anni.

Non c'era stato nessun bambino a festeggiare il suo compleanno e non aveva ricevuto alcun regalo, se non le fastidose letterine d'auguri da parte delle bambine della sua classe: un tripudio di rose e cuoricini che non si era degnato neanche di guardare.

A Sasuke non era mai piaciuto festeggiare il suo compleanno, prima.

Era solo un modo per rimarcare che era più piccolo [debole] del fratello maggiore.

Da qualche anno a quella parte, però, gli mancava la festa che i suoi genitori erano soliti organizzare.

Ogni volta che lui o Itachi compivano gli anni, il quartiere Uchiha si riempiva di luci, c'erano tante cose buone da mangiare e tutta la famiglia si riuniva a festeggiare.

Sasuke sentiva la mancanza dei rumori dei passi allegri lungo il viale, delle chiacchiere delle comari vestite a festa e la voce della madre che intonava la nota della prima canzone della serata.

Ma adesso Sasuke aveva dieci anni e non era più un bambino.

Era grande.

Tuttavia, quel ventitré luglio, fu contento di tornare a casa e di sentire i saluti dei fantasmi - che non se ne erano mai andati, purtroppo - che gli auguravano buon compleanno.

Quel giorno, Sasuke si sentì meno solo e decise che gli spiriti non erano poi così fastidiosi come pensava.

Kakashi era di cattivo umore, quel giorno.

Aveva bocciato l’ennesima squadra di genin falliti.

Non c’era collaborazione, tra loro.

Obito l’aveva avuta vinta, su quello.

E, ogni volta che Kakashi tentava – ostinatamente – di ignorare quell’insegnamento, l’Uchiha era là, pronto a sussurrarglielo beffardamente all’orecchio.

Come monito, come avvertimento.

Alle volte, Kakashi trovava perfino piacevole parlare con il fantasma del suo migliore amico.

Alle volte, invece, non lo sopportava proprio.

Era fastidioso dover concentrarsi sempre su quello che dicevano gli altri per non prestare attenzione ad un noioso spirito che sembrava intento a perseguitarti.

«Ti mancherei, Kakashi.»

Sghignazzava Obito, ogni volta che Hatake gli intimava di andarsene.

Kakashi sbuffava e si rimetteva a leggere.

Quel giorno, in particolare, non aveva voglia di sentirlo.

Si allontanò, ignorando il suo vociferare continuo; ignorando i suoi richiami, i suoi lamenti.

«Kakashi! Kakashi aspettami! Aspettami!»

«Vattene! Tu sei morto, Obito! Morto! Lasciami vivere!»

Era la replica, nervosa e incessante come il pianto dell’Uchiha, ma che, a differenza di questo, sortì i suoi effetti, perché Obito non lo seguì nella foresta, lasciandolo correre.

E corse, Kakashi, corse fino a quando un altro pianto, più lacerante e opprimente del primo, non gli squarciò le orecchie.

Rallentò il passo, ponderando sul da farsi.

La curiosità lo spingeva a cercare la fonte del rumore; il desiderio di restare solo, gli intimava di andarsene.

Ma l’istinto prevale sempre, specie nelle persone solitarie che non perdono occasione per scoprire qualcosa di nuovo in modo da tingere di qualche esotico colore la propria vita grigia.

Fu così che Kakashi si trovò di fronte a un bambino.

Un cucciolo d’uomo rannicchiato su se stesso come un animale selvatico, urlante e furente proprio come questo.

Gli occhi neri arrossati per il pianto e sulle labbra un unico, solitario gemito.

«Perché? Perché, aniki? Perché?»

L’ultimo interrogativo esplose in un urlo di rabbia tale da rimbombare in tutta la foresta, quasi gli alberi, partecipi del dolore del bambino, volessero amplificare la sua voce per far arrivare la questione al diretto interessato.

«Aiutalo, Kakashi. Se non vuoi ascoltare me, almeno ascolta lui.»

Obito lo aveva raggiunto – se ne era mai andato? – e adesso lo pregava di aiutare quel bambino.

Un bambino che aveva cullato e a cui aveva raccontato le favole all’urlo imperioso di: «Tobi-chan! Tolia!».

«Rispondigli.»

Nulla.

«Perché?»

«Kakashi…»

«Sei morto, Obito. I morti non parlano.»

Tragica e drammatica verità.

L’ennesimo “perché” rimbombò nella foresta.

Obito lanciò un’occhiataccia a Kakashi, prima di superarlo e raggiungere Sasuke.

Il jonin non poteva vederlo, ma sentiva che la presenza del fantasma era scomparsa e si era, invece, avvicinata al bambino.

Poteva quasi sentirlo mentre gli sussurrava parole di conforto all’orecchio; unico spirito tra tanti che non lo incitava alla vendetta, alimentando il suo pianto.

Le sue urla, a poco, a poco, si smorzarono, fino a mutare in un solitario singhiozzo.

Kakashi si allontanò.

Non aveva risposte da dare al piccolo, nessuno le aveva.

Neanche Obito che, sospirando, tornò da Kakashi, lasciando Sasuke con i suoi morti.

Sasuke aveva preso l’abitudine di guardarsi allo specchio ogni volta che rientrava a casa.

Studiava il proprio viso in cerca di qualcuno di quei cambiamenti che avrebbero segnato il suo passaggio nell’età adulta.

Che so… un accenno di barba, un cambiamento nella voce o nel fisico.

Sasuke riusciva solo a scorgere l’immagine grottesca di un bambino appena entrato nell’adolescenza; il piccolo Uchiha era, allora, all’inizio di quel percorso che porta all’alzarsi in maniera spropositata dopo essere ingrassati.

Si guardava il viso e lo vedeva morbido e rotondo, come quello dei bambini.

Si guardava il corpo e si scopriva un po’ in carne, come il bambino che doveva essere.

Allora scostava lo sguardo, irritato. Si rivestiva e andava in giardino ad allenarsi, perché nei suoi ricordi era proprio così che era Itachi alla sua età.

E li non voleva essere come suo fratello neanche nelle normali fasi della crescita.

Sasuke lanciava gli shuriken, correva, faceva ginnastica e studiava a lungo sui vecchi e logori rotoli di famiglia, cercando di ignorare gli spiriti che gli urlavano nelle orecchie.

«Sasuke, è normale.»

«Sasuke non prendertela.»

«Sasuke sei un Uchiha, non puoi star dietro a certe cose.»

«Comportati da uomo, Sasuke.»

«Uccidilo, Sasuke.»

«Vendicaci, Sasuke.»

«Sasuke.»

«Sasuke.»

«Sasuke.»

«Basta! – urlò, tappandosi le orecchie con le mani. – Basta! State zitti! Tutti quanti!»

Gli spiriti tacquero per qualche secondo; Sasuke sospirò, sollevato.

Silenzio.

Riprese a studiare, con creanza.

Quella sera si misurò allo stipite della porta dove erano segnate le altezze sue e di Itachi nel corso degli anni.

Sorrise, vedendo che era cresciuto di qualche centimetro e si rabbuiò, quando si accorse che non raggiungeva l’altezza di Itachi alla sua età.

«Certo che potevate farmi più alto.»

Bofonchiò, rivolto agli spiriti che, ormai, gli facevano compagnia nelle lunghe serate.

Nessuna risposta.

Solo il sibilo del vento tra le fronte.

«Vi siete offesi?»

Il bambino si fissò attorno, circospetto.

Non bisognava far arrabbiare gli spiriti. Era una cosa cattiva. Molto cattiva.

«Ehi…dove…dove siete tutti?»

Panico nella voce.

«Mi…mi dispiace. Non volevo mandarvi via. Io… io volevo solo studiare…»

Si giustificò.

«Tornate… zio… zia… kaa-san! Tou-san!»

Tornate…

Non di nuovo.

Sasuke faticò a dormire la notte in cui gli spiriti smisero di parlargli e la loro presenza si faceva sentire solo come gelido fiato sul suo collo.

Forse si erano resi conto di essere d’intralcio ai suoi allenamenti, forse si erano semplicemente offesi.

Sasuke non lo sapeva, né l’avrebbe mai saputo.

Adesso, era cosciente soltanto di una terribile verità che, fino a quel momento, era riuscito ad ignorare.

Gli era rimasto solo Itachi.

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L'idea degli spiriti me l'ha ispirata Kodamy con la sua fanfiction: Their Will ( on his shoulders )

Consiglio a tutti di leggerla.

A presto >*<

Missing moment IV: Who did you meet?