Ehilà! Sono tornata con un nuovo capitolo che spero possa piacervi!

Su consiglio della carissima JennyWren (che non ringrazierò mai abbastanza per la sua pazienza :D) ho deciso di accompagnare il pov di Paul con la canzone "Wish you were here" dei Pink Floyd.

Eccovi il link:

http://www.youtube.coHYPERLINK "http://www.youtube.com/watch?v=DPL_SV3n7IU"mHYPERLINK "http://www.youtube.com/watch?v=DPL_SV3n7IU"/watch?v=DPL_SV3n7IU

Per il pov di Brianna ho optato per "Another Day" di McCartney.

Ecco il link:

http://www.youtube.com/watch?v=ExJaT2MkEYs

Buon ascolto e buona lettura ;)

Londra Febbraio 1981

Il ticchettio fastidioso della pioggia sui vetri disturba le note che si sprigionano lente dal mio pianoforte. Scivolano dolcemente dallo strumento, accompagnate dalla mia voce roca che a fatica si lascia trasportare dalla melodia. I tasti candidi cedono debolmente alla pressione delle mie dita, così come il tappeto che riposa paziente sotto i passi frettolosi di Linda. Mia moglie sussurra piano le parole della mia canzone mentre si aggira nel salotto alla ricerca della borsa.

Le sue unghie ripropongono il ritmo con dei lievi picchiettii lungo gli stipiti delle porte, accompagnate dalle risate divertite dei bambini. Tento di concentrarmi su quei suoni familiari mentre la musica avvolge in un piacevole torpore soltanto il mio corpo, i miei pensieri troppo impegnati a costruire ricordi fittizzi. In essi l'unica protagonista è una voce acuta che sgorga fluente da quelle labbra che ho amato ma che non articoleranno più parole d'amore. Proprio come la pioggia, sono scivolte sul mondo, infrangendosi sulla terra fredda ed inospitale, così diversa dalla mente accogliente che le ha partorite.

Alzo il capo verso la finestra, le guance umide come i suoi vetri. Rivolgo le mie parole al grigio cielo di Londra; credo che la musica sia l'unica forma di preghiera che possa raggiungere John. O almeno la sola che riesco a formulare, evitando alla frustrazione di sommergermi. Non voglio che i miei figli assistano alla debolezza del loro eroe. Non posso spegnere quei sorrisi, fonte dei pochi momenti di serenità che riesco ancora a vivere.

Due braccia esili circondano le mie spalle, infondendo un po' di calore a quella schiena fredda coperta da una camicia decisamente inadatta alla stagione. Le labbra tiepide di Linda sfiorano la mia mascella, ancora vibrante a causa delle ultime note della canzone che si disperdono in fretta. Reclino il capo, incontrando il suo petto impregnato del profumo che le ho regalato e che insipiro voracemente. I suoi capelli pungono piacevolmente il mio collo, imitando quelli di John che offrono un'anomala dolcezza ai miei ricordi amari.

-Sei ancora sicuro di non voler venire con noi? Le ragazze ci terrebbero molto, sai?-

La sua domanda risuona armoniosa alla mie orecchie, che ne colgono la dolcezza. Sospiro, passandomi una mano fra i capelli, sui quali Linda strofina il naso. Intreccio le mie dita con le sue e scuoto il capo.

-Vorrei uscire, davvero, non sai quanto. Ma... non ci riesco. Continuo.. a pensare a lui, all'ultimo sguardo che mi ha riservato così diverso da quello che spesso colorava il suo viso. Io... la musica è l'unico strumento in mio possesso utile a... rasserenarmi...- Un singhiozzo imprevisto crea un rapido sobbalzo nelle mie membra, accolte dall'abbraccio accogliente di Linda.

-Ne abbiamo parlato a lungo, Paul. La rassegnazione è l'unica soluzione possibile. Lui non vorrebbe vederti in questo stato a causa sua e...-

-Non mi basta più, Linda! Non voglio crogiolarmi nel mio dolore cantando canzoni che lui non ascolterà mai. Non posso continuare a mentire a me stesso con rassicurazioni religiose riguardo la vita eterna alle quali non ho mai creduto. Io...-

Mi alzo dallo sgabello, misuro la stanza a grandi passi, la mano sulla bocca ad intrapollare parole frustrate che Linda sussurra ad occhi bassi. L'affetto profondo che la lega a me la coinvolge direttamente nel mio dolore, che condivide silenziosamente.

Finalmente termino la frase:

-Io voglio che gli uomini conoscano John Lennon. Non l'artista che troppi hanno amato e criticato, no. Io voglio che il mondo conosca l'uomo meraviglioso che era, l'uomo che si è rivelato a me in anni di amicizia. Io...-

Puntello l'interno della guancia con la lingua

-Io voglio che qualcuno scriva la parte migliore che John mi ha mostrato. So di non esserne in grado da solo, i sentimenti e la tristezza prenderebbero il sopravvento. Desidererei vederlo rivivere nelle parole di un giornalista sensibile come John, che possa comprendere tutto ciò che voglio esprimere. Io...-

Linda mi ha raggiunto e circondato il collo con le braccia.

Interrompe il mio incontrollato flusso di parole con un bacio lento e amorevole.

-Hai bisogno di essere ascoltato, ti capisco. Qualunque cosa deciderai riguardo questa...- fa un vago gesto con la mano che afferro per portare alle labbra. -...intervista, io... appoggerò ogni tua scelta. Se utile a ridarti il sorriso.-

-Ti amo, Linda.-

La bacio frettolosamente, mentre le bimbe le intimano di raggiungerle in soggiorno per recarsi al cinema. Mia moglie mi raccomanda di mettere a letto James prima di uscire. Saluto le mie bambine e aspetto lo scatto della serratura per dirigermi in salotto dove Linda ha dimenticato la sua macchina fotografica accanto ad un block notes. Il rumore del vetro infranto dell'obbiettivo che quella notte ha catturato la mia attenzione, risuona nella mia mente.

Mi porto una mano al mento.

Rivedo chiaramente quel grazioso volto distrutto dal dolore e il nome della sua proprietaria indicata sul pass della stampa per cui lavorava.

Credo di conoscere l'animo sensibile in grado di narrare al mondo l'umanità di John.

_______

New York Marzo 1981

-Mi sembra buono, Bri. Il capo ne sarà sicuramente soddisfatto.-

Patricia osserva interessata il mio articolo, reggendo le pagine fra le dita della mano libera, mentre con l’altra raccoglie le briciole del panino che sono rimaste intrappolate agli angoli delle labbra. La ragazza lascia scorrere lentamente la punta della lingua su di esse, in un gesto soddisfatto simile a quello delle mie mani, intente a sistemare i miei capelli disordinato. Mi ero impegnata a raccoglierli in una coda di cavallo elegante e professionale, ma il risultato dettato dalla fretta non ha sortito in me l’effetto sperato. Tento un sorriso forzato, nel quale racchiudo uno sbadiglio evidente. La notte mi ha intrappolata in sogni orribili, la causa delle occhiaie che spero davvero gli occhiali possano nascondere. Il sole pallido di questo Marzo nascente riscalda penetra prepotentemente attraverso i finestrini dell’autobus, raggiungendo le mie lenti. Corrugo la fronte, spazientita da quei raggi e dalle chiacchiere dei newyorkesi, altrettanto fastidiose. Osservo affamata i resti del panino di Patricia che riposano sulle sue ginocchia, così diversi dalla mia misera colazione. Questa mattina essa ha compreso una tazza di caffè e alcuni biscotti; mi consolo pensando a quello come al classico pasto dei giovani lavoratori indaffarati. Questo è sicuramente l’appellativo che mi si addice maggiormente.

-Credi che i contenuti del mio lavoro possano convincere il signor Donovan ad affidarmi nuovamente l’incarico di reporter?-

Patricia gonfia le guance e inarca le sopracciglia. Cerca una risposta sincera mentre mi massaggio gli occhi stanchi.

-Dopo quello che hai combinato al Dakota, avrai bisogno di un'arma più affilata di un buon articolo per conquistare il vecchio Donovan. Ricordi la sua sfuriata quella sera, vero?-

La ricordo perfettamente.

"- Non ti ho chiesto nulla di difficile, Richards! Credevo fossi in grado di scattare quelle maledette foto. A causa del mio grossolano errore di sopravvalutazione nei tuoi confronti, il mio giornale invidierà anche i più miseri settimanali che riporteranno la notizia! Maledizione, Richards, ma che ti è preso?!-

Il volto pingue del signor Donova si arrossa fino a divenire un tutt'uno con la sua cravatta. E con il sangue di John Lennon, il cui colore purpureo è ancora impresso nella mia mente.

-Io... mi dispiace, direttore. Mi sono lasciata coinvolgere dal dolore della tragedia. N-non... non accadrà più... glielo prometto.-

-Farò in modo che questa tua promessa venga mantenuta, non temere...-"

Lo ha fatto. Ha degradato la mia posizione lavorativa e di conseguenza lo stipendio, a causa del quale il mio tenore di vita langue notevolemente. Il brontolio del mio stomaco affamato assomiglia al cigolio delle ruote dell'autobus, che interrompe alla nostra fermata la sua corse verso le vie trafficate di New York. Prendo l'articolo che Patricia mi porge e lo stringo al petto. La mia amica ravviva i capelli chiari, liberandoli dal cappotto in cui il vento li ha trattenuti ed entra negli uffici della Stampa. Il suo corpo sinuoso attira gli sguardi ammirati dei colleghi mentre al mio vengono riservate solo alcune occhiate di circostanza. Le mie scarse possibilità economiche non mi permettono di curare il mio aspetto fisico, spesso trasandato. I pantaloni scolorati e il maglione sformato sono una dimostrazione della mia incuria.

Lancio un'occhiata all'orologio che dal muro scandiva le ore di quelle giornate interminabili; sobbalzo nel verificare il mio evidente ritardo, che spero il signor Donovan non abbia notato. Ciò non metterebbe certo in risalto la mia reputazione ai suoi occhi. Siedo alla mia postazione, unendo le mie dita a quelle dei giornalisti che ticchettavano sulle tastiere, dopo aver appoggiato il mio articolo sulla scrivania. Lo avrei presentato al direttore al termine della mia giornata lavorativa.

Curvo le spalle e comincio a scrivere, immergendomi nel piacere che il fluire delle parole dalle mie mani provoca in me. Vengo interrotta in quella beatitudine dal rumore di una porta, che cigola sui suoi cardini. Alzo lo sguardo sulla porta socchiusa dell'ufficio del direttore, nascondendo il mio viso dietro allo schermo del computer, con malcelata indifferenza.

La sua voce tonante mi raggiunge. Pronuncia il mio nome con una sorta di curiosità preoccupata e sorpresa. Sentimenti questi che non ho mai notato nelle frasi ponderate e irremovibili del signor Donovan.

Lancio un'occhiata impreparata a Pat, mordendomi il labbro inferiore. Scuote il capo, indecisa. Mi alzo lentamente, cominciando una debole arringa in mia difesa

-M- mi dispiace, signor direttore. Il... ritardo dei mezzi pubblici non mi ha permesso l'entrata in orario. L-lei... lei sa qual'è la situazione d-dei trasporti a.. a New York e...-

-Potresti raggiungermi nel mio ufficio, Richards?-

Ho aperto la bocca, alla ricerca di parole convincenti quando mi ha interrotto. Aggrotto la fronte mentre la sua rimane immobile, imperlata di sudore che scivola verso gli occhi sgranati. Osservo terrorizzata la mia amica che indica con lo sguardo l'ufficio del direttore; un chiaro invito all'obbedienza.

Cammino fra i miei colleghi che non hanno alzato il capo dal loro lavoro e mi chiudo la porta di quell'ufficio asettico alle spalle.

Angolo autrice:

Spero che questo capitolo, non risulti troppo lungo, mi sono lasciata un po' prendere la mano xD

Ringrazio come sempre tutti coloro che mi seguono, in particolare JennyWren (spero che il mio piccolo flashback assomigli almeno un po' ai tuoi :D). Ringrazio i miei lettori, i cui consigli ho tentato di seguire al meglio.

Aspetto con ansia le vostre recensioni ;)

Peace&Love

Giulia

Ciao ragazze!

Dopo essere uscita vincitrice da una sequenza ininterrotta di compiti in classe –non ancora destinati a finire- sono riuscita a scrivere il nuovo capitolo. Fra un pomeriggio di studio e i viaggi in treno ho tentato di figurarmi al meglio il fatidico incontro fra Paul e Brianna, descritto in questo capitolo… spero davvero di non deludervi…

Prima di cominciare mi sento in dovere di ringraziare immensamente la gentilissima Swaying_Daisies che è stata così disponibile nel consigliarmi la scelta della canzone. Sei la mia salvezza! :P

Ecco il link youtube della meravigliosa "I want to tell you":

http://www.youtube.com/watch?v=-Y9W8tgXKQU

Infine un abbraccio tenero e affettuosissimo alla mia Nikotvd; grazie per sopportare sempre i miei discorsi noiosi su questi capitoli… ti adoro!

Non vi tedierò oltre ;) Buon ascolto e buona lettura!

Londra Aprile 1981

Il calore afoso che aleggia in questa stanza asettica avvolge il mio corpo, costringendo il mio respiro faticoso ad un affanno di gran lunga maggiore. Tento inutilmente di ammansire il mio cuore frenetico con una lieve carezza. Ritiro rapidamente le mani dal petto, vergognandomi dell'umile camicia che lo ricopre. Lascio scivolare le dita sul tessuto, morbido e setoso come i miei capelli che ricadono sulle spalle. Rivolgo uno stentato sorriso di gratitudine alla spazzola, autrice di quell'ordine inusualeche governa la mia chioma solitamente ribelle.

L'ennesimo sospiro solca le mie labbra screpolate, aggredendo lo specchio già reso opaco da un pesante strato di polvere. I granelli che raccolgo accuratamente mi osservano silenti dai miei polpastrelli, in attesa di considerazione da parte di una governante forse troppo spossata per adempiere accuratamente ai propri doveri. Essi non implicano soltanto la pulizia di quella modesta stanza di motel, la quale necessiterebbe di un'accurata sistemazione della mobilia disordinata che lascia intendere uno stato di progressivo degrado.

Ignoro il calore fastidioso che impregna le mura pallide rallegrate solo da una vecchia carta da parati. Mi accontento di quell'abitazione provvisoria e poco dispendiosa a poca distanza dalla villa di Paul. Osservo le lenzuola scolorite del letto, come il volto di mia madre al momento della scoperta del motivo della mia presenza in Inghilterra.

"-Dici sul serio, Bri?-

Mia madre distoglie l’attenzione dal servizio da the in ceramica che ha accuratamente adagiato sul tavolo in legno, discretamente coperto da una tovaglia candida. Ne ammiro i fregi, delineandone il contorno con il pollice e scrutando la reazione di mia madre con una serie di rapide occhiate. Esse incontrano il volto di quella giovane donna, improvvisamente popolato da rughe straniere che le increspano gli angoli degli occhi. Questi ultimi si restringono, le ciglia frementi sulle guance tese. Deglutisce rumorosamente, passandosi una mano sul collo, per poi lasciare scivolare le dita su quel maglione che aveva spesso accolto le carezze di mio padre. La notizia del mio prossimo incontro con Paul rammenta a mia madre l’immagine odiosa di quell’uomo, l’amante de rock e l’artefice di quel passato doloroso che ancora brucia sulla pelle della mia mamma.

Cerco il suo polso con la mano tremante dall'emozione e dalla preoccupazione. Tento invano di attenuare i brividi che percorrono la sua pelle. Le lacrime le arrossano gli occhi scuri, le melodie di McCartney intonate dalla voce melodiosa di mio padre ancora vivide nella mente. Tenta di scacciarle con un cenno infastidito del capo e una frase arrochita nella quale percepisco la forza del suo animo solitamente fragile.

-è fantastico, tesoro. So perfettamente quanto sia importante ed emozionante per te questo incarico e quanto alacre sarà il tuo impegno nel portarlo a termine. Farai un ottimo lavoro, amore mio, ne sono certa.-

Le sorrido, intenzionata a sostenere quel suo spirito coraggioso che spesso lascia il posto alla furia silente della depressione.

Rilassa le spalle e mi porta la mano al viso sistemandomi accuratamente gli occhiali alla base del naso con la lieve pressione dell'indice che scivola sulle mie labbra. Lo bacio istintivamente.

Mia madre osserva con circospezione il mio bagaglio che ancora indugia nell'ingresso, corrugando la fronte.

-Mi fa piacere sapere che, durante il periodo dell'intervista, alloggerai da me. Credo però che la distanza da Liverpool a Londra sia piuttosto faticosa per te...-

-Riguardo ciò, ho pensato di affittare una stanza in un motel londinese, dove trascorrere la settimana. Ho intenzione di abbandonare la capitale durante il week end, che trascorrerò con te. Che ne pensi?-

Risponde al mio sguardo complice con un sorriso radioso che dona un po' di serenità al suo viso tormentato.

Analizza con cura gli arabeschi che rallegrano la bianca porcellana della tazzina di fronte a lei e solo dopo alcuni istanti alza gli occhi verso i miei.

-Penso che sia un'idea meravigliosa.-"

Le nubi scure che avvolgono il cielo londinese mi trasmettono efficacemente la loro minaccia di maltempo, espressa talvolta con qualche goccia di pioggia piuttosto convincente. Sistemo accuratamente la tesa del capello scuro sugli occhi, tentando di distinguere i movimenti dei passanti che mi circondano, attraverso le lenti umide degli occhiali.

"I want to tell you

My head is filled with things to say..."

Abbasso lo sguardo sul marciapiede, sperando di trovare in esso un compagno con il quale condividere la mia agitazione. Essa si propaga nel mio corpo, influenzando i miei pensieri, improvvisamente irrazionali.

"All those words they seem to slip away..."

Qualunque proposito riguardo la formulazione più adatta del mio primo approccio con Paul comincia a farsi confuso. Le parole vagano nella mia mente, alla furiosa ricerca di una frase logica alla quale accorparsi, senza successo.

Cerco rifugio nel contatto inospitale con il tessuto della mia borsa, che sobbalza contro il fianco, dove sono accuratamente riposti i miei strumenti lavorativi. Una volta giunta di fronte alla villa di Paul chiudo gli occhi, domando il tremore convulso delle mie membra e mordendo il labbro inferiore. Quest'ultimo freme impaziente contro il suo compagno mentre la mia mano scivola sul portone. Ne accarezzo i fregi delicati e accosto per un istante l'orecchio all'uscio, speranzosa di percepire uno sprazzo della quotidianità di quel maestoso artista attraverso i suoni. Rinuncio a quel patetico tentativo. Chiudo gli occhi, assumo una postura eretta e professionale, indosso il sorriso migliore e busso a quella porta tanto agognata per anni.

_______

La canzone sussurrata appena da Linda in cucina viene bruscamente interrotta da alcuni colpi lievi alla porta. Essi vibrano tenui lungo il corridoio giungendo alle mie orecchie ancora impegnate ad ascoltare la voce armoniosa di mia moglie.

Il gemito infastidito di James viene soffocato dalla carezza affettuosa di Mary. La bambina abbandona la posa rilassata che ha assunto sulla poltrona per dirigersi all’ingresso, accompagnata da un sospiro annoiato. La raggiungo ed interrompo i suoi passi strascicati con un tocco leggero ma deciso sulle sue spalle esili. Conosco la mia ospite e sono interessato a riceverla personalmente.

Ruoto il pomello della porta, abbozzando un sorriso alla vista dell’espressione sollevata di Mary che si allontana progressivamente da me.

Una volta scostato l’uscio scorgo una figura femminile che si staglia contro il cielo grigio di Londra.

Le lacrime umide delle nuvole scivolano ad intervalli regolari sul lungo cappotto immacolato di Brianna Richards, profanandone il candore.

Tale biancore si ripropone sul volto ovale della ragazza i cui lineamenti delicati racchiudono la sua estrema giovinezza. Essa traspare dal rossore imbarazzato che, dalle gote piene, si espande sul collo teso. Esso viene sfiorato da un insolito vento freddo. Quelle raffiche inospitali conducono i suoi capelli corvini in una danza frenetica che sembra coinvolgere anche le labbra screpolate, scosse da un tremore agitato. Esse si schiudono rapidamente, imitate dagli occhi castani che mi osservano colmi di un'emozione troppo prepotente per essere celata dalle lenti di un paio di stravaganti occhiali. La tesa del cappello scuro adombra la fronte liscia della ragazza, increspata da quelle rughe di preoccupazione che ho riscontrato soltanto negli adulti dal vissuto tempestoso.

Lascia scorrere le mani perlacee alla tracolla della borsa probabilmente pesante che grava sulla sua spalla.

"I want to tell you

I feel hung up and I don't know why..."

Il sorriso timido che mi rivolge è così diverso dalla smorfia di dolore che ha deformato la sua bocca carnosa alla vista dell'immagine di John riverso a terra. Quel ricordo si riaffaccia prepotentemente alla mia mente assieme ai sentimenti frustrati di cui è foriero.

Lo scaccio con un impercettibile cenno del capo che Brianna pare non riuscire a cogliere, ancora incantata dal mio personaggio che affascina quotidianimente i londinesi con i quali condivido la patria.

Mi passo una mano sul collo e le sorrido incoraggiante. Brianna tenta inutilmente di formulare una risposta degna di quello che per lei è probabilmente un idolo. La sua evidente ammirazione nei miei confronti mi imbarazza, costringendomi ad attendere una sua reazione; ora il palco non mi scherma da uno dei tanti sguardi emozionati che fatico a sostenere una volta riposto il basso in camerino.

"I don't mind

I could wait forever, I've got time..."

Osservo il suo pudico silenzio, così diverso dall'egocentrismo ostentato con cui molti ragazzi mi esprimono la propria stima.

Sostengo il suo sguardo, nessuna traccia del disagio temporaneo che mi ha turbato

E mi rassicuro nuovamente riguardo l'ottima scelta del giornalista che porterà a termine la mia intervista.

__________

"Sometimes I wish I knew you well

Then I could speak my mind and tell..."

L'ennessimo sospiro incredulo vibra nel mio petto tremante che non avverte più le raffiche gelate del vento e neppure le invadenti gocce di pioggia che porta con se. Solo una sensazione appagata che percorre ogni recesso del corpo per raggiungere la mente e impedirle ogni ragionamento razionale. La logica si dimostra indifferente a quelle frasi che tento pateticamente di comporre.

La corsa delle parole viene interrota alla soglia delle labbra, timorose di rivelare la mia voce al cospetto di quegli occhi verdi che per anni mi hanno osservata dagli album musicali senza vedermi realmente. Ora guizzano interessati sul mio volto impedendo qualunque movimento ai miei muscoli intirizziti.

"Maybe you'd understand..."

-Io...io... sì, insomma, io... io sono Brianna Richards e... sono... una giornalista americana... no, non esattamente americana ma... ecco... il direttore della Stampa per cui lavoro mi ha informata della... della sua... della sua telefonata in redazione signor... signor McCartney...io...-

Le sue labbra disegnate trattengono un sorriso divertito dalla mia ingenuità, che tento disperatamente di nascondere, abbassando gli occhi e concentrandomi precariamente sui gradini che portano all'ingresso della villa. Stringo i pugni lungo i fianchi, sperando con quel gesto di convincere l'imbarazzo ad abbandonarmi.

Una mano grande e calorosa avvolge la mia, distendendo le dita. Alzo istintivamente lo sguardo, incontrando i capelli lunghi di Paul che ricadono elegantemente sulle sue spalle mentre abbassa il capo, portandosi il mio palmo alla bocca. Sfiora la mia pelle con le labbra, in quel bacio che ha riservato solo a quelle personalità femminili a cui la sua carriera lo ha avvicinato nel corso degli anni.

"I want to tell you..."

Mi guarda dal basso, le ciglia lunghe curve e femminee si posano rapidamente sulle guance, accompagnate dalla sua voce raffinata.

-Sì, Brianna Richards, so chi sei. Ho parlato molto di te con il tuo direttore ma probabilmente hai bisogno di maggiori chiarimenti riguardo il tuo nuovo incarico. Spero di essere in grado di offrirteli, magari di fronte a una buona tazza di the. Che ne dici?-

Mi mostra l'ingresso della casa, invitandomi a seguirlo al suo interno. Acconsento, accompagnata dal profumo dei mobili e della sua acqua di colonia.

Angolo autrice:

Vi prego di perdonare questo ritardo allucinante ma mi sono ridotta a scrivere questo capitolo quando capitava: sul treno, durante un'interrogazione o uno spicchio di libertà serale prima del sonno. Ho accorpato i vari appunti ed è nato questo capitolo. Spero vi sia piaciuto, mi sono impegnata moltissimo! ;)

Grazie a tutti i miei lettori, siete meravigliosi!

Peace&Love

Giulia 

Ciao ragazze!!!

Sono tornata con un capitolo piuttosto corto e un po’ povero di notizie rilevanti, ma che spero utile per delineare più chiaramente il rapporto nascente fra Bri e Paul. L’intervista comincerà solo nel prossimo capitolo, quando si entrerà nel vivo del nostro racconto.

Come noterete, anche per questo capitolo, ho deciso di non inserire le frasi della canzone che potrebbero intralciare i numerosi dialoghi che ho disseminato nella narrazione.

Ringrazio sempre immensamente chi legge e chi ha voglia di recensire e in particolare la mia Nikotvd… la mia sostenitrice personale nelle interrogazioni e nella stesura dei capitoli. Ti voglio bene, cucciola!

Buona lettura!

Londra       Aprile 1981

I miei occhi si soffermano su ogni anfratto della ricca abitazione, con la spasmodica intenzione di cogliere le minime sfumature della quotidianità vissuta  da quell’uomo che segretamente amo dall’infanzia. Il mio sguardo sfiora pudicamente il legno scuro che conferisce a quella libreria un aspetto elegante e piuttosto riservato, simile alle pose assunte dalle bambine di Paul sul divano del salotto.

Esso risulta alquanto spazioso, inondato dal tiepido sole pomeridiano, le cui richieste insistenti alle nuvole per mostrarsi sono state esaudite dopo numerosi tentennamenti.

Le ombre dei mobili abbracciano calorosamente quei raggi pallidi che, come me, avanzano lentamente nel salotto.

I miei passi accarezzano attutiti il tappeto con la stessa riverenza che caratterizza le numerose occhiate interessate che rivolgo all’arredamento.

Non vi è traccia del disordine quotidiano prodotto da una famiglia indaffarata; al contrario percepisco la cura e la dedizione con cui ogni oggetto è stato riposto dai proprietari nelle apposite postazioni.

Persino i fogli che occupano il pianoforte, arricchiti di parole e appunti musicali, risultano impilati diligentemente. Tale ordine maniacale si ripropone sui divani, le cui pieghe naturali del tessuto sono state lisciate da una mano paziente. Probabilmente quella affusolata e nervosa di Linda, che stringo debolmente.

La mia attenzione è riservata ai suoi occhi scuri e allegri, circondati da alcune rughe precoci che il sorriso esteso sulle sue labbra intesse lungo le tempie.

Linda inclina il capo, permettendo ai capelli di frusciare contro la sua guancia, dorandone la pelle.

- è davvero un piacere conoscerti, Brianna Richards. Paul mi ha parlato spesso di te e del modo in cui…- sospira, passandosi una mano sul collo e ritirando le labbra -…Del modo in cui ti ha conosciuta. Non avrei creduto che una sensibilità tale potesse influenzare l’animo solitamente impetuoso di una ragazza così giovane, di pochi anni più grande della nostra Heather.-

La donna si volta verso la ragazza che rigira la sua tazzina da the fra le mani, osservandone con inesistente curiosità i fregi e lasciando vagare lo sguardo sulla mia borsa. Accarezzo la tracolla con le dita prima di cercare i suoi occhi con i miei. Il suo sorriso abbozzato non mostra la dentatura così come i lunghi capelli biondi, che celano numerosi lineamenti del volto. L’adolescenza si artiglia a quel corpo di donna attraverso abiti sgargianti, impedendo alla maturità di fare breccia in quella personalità forse ancora puerile. Heather approva con un cenno del capo il mio abbigliamento, soffermandosi sulle mie calze scure che risaltano in contrasto con il candore della camicia. Ricambio il sorriso con un sospiro ansioso che Stella coglie facilmente.

 Corruga la fronte liscia sulla quale alcune ciocche  disegnano morbidi arabeschi chiari. Non comprende appieno la mia naturale agitazione durante il mio primo incontro con quell’uomo che per lei è solo un papà affettuoso e presente. La rassicuro con un sorriso stentato che Stella ripropone sulle labbra carnose, simili a quelle di Mary. Esse si schiudono in una posa concentrata mentre culla James sulle ginocchia dopo aver abbandonato la sua tazza da the sul tavolino del soggiorno. Gli occhi grandi del bambino assumono un’espressione malinconica che caratterizza anche quelli del padre, ai quali assomigliano notevolmente.

Lascio vagare le dita sui bottoni ruvidi della mia camicia, invidiando per un istante il mio cappotto che mi osserva dall’appendiabiti. Le emozioni non sconvolgono la su forma inerte, impedendo così all’imbarazzo di profanare il candore del suo tessuto con lo stesso rossore insistente che sento assalire le mie guance. Raccolgo i capelli dietro le orecchie percependo con le dita il calore diffuso sulla mia pelle che Paul osserva affatto, ancora interessato all’ultimo sorso di the che scorre sulla parete della tazza. Inarca le sopracciglia un po’ deluso della precarietà di quel caldo piacere che sembra solito concedersi.

Mi osserva con un’espressione incoraggiante che mi costringe a distogliere gli occhi dai suoi e a formulare una risposta al commento precedente di Linda. Sfoglio rapidamente il vocabolario in mio possesso e ne estrapolo i termini che maggiormente considero adeguati alla situazione.

-Io… ho reagito istintivamente. Non sarei mai riuscita ad imporre il mio lavoro al corpo di un uomo morente. Ho creduto… che quelle foto desiderassero immortalare freddamente un uomo che avrebbe meritato maggior calore in un momento simile… Ho voluto porgere il mio rispetto ad un grande artista anche se… ciò ha avuto una notevole ripercussione sulla mia carriera…-

-Di che genere?- domanda Linda, scrutandomi con attenzione oltre il bordo della tazza che si è portata alle labbra.

Le parole sfuggono al timore reverenziale che le ha trattenute fino a quel momento, incitate dai volti interessati dei miei ascoltatori.

-Il mio direttore non ha apprezzato il mio gesto, che non è mai stato condiviso dai miei colleghi, la cui umanità sembra soffocata dall’impellenza di un lavoro insensibile. Io… non ho mai voluto essere così, forse non ci sarei mai riuscita… ho accettato la riduzione della mia paga… la mia giovane età non mi permette molte repliche…-

Sorrido amaramente, congiungendo le mani in grembo, il disagio nuovamente padrone di me con la stessa autorità silenziosa con cui il silenzio si impone nel salotto. La voce scandita di Heather così simile a quella della madre colma la stanza:

-è stato davvero bello ciò che hai fatto, davvero. Insomma, io avrei offerto la priorità ad un lavoro precario come quello del reporter giornalistico e piuttosto che al rispetto verso un uomo che non ho mai realmente conosciuto.-

Annuisco energicamente prima di ribattere debolmente.

-Credo… insomma, credo che ogni essere umano meriti il dovuto rispetto al momento della morte. E poi… hai ragione, non ho mai conosciuto John Lennon ma le sue canzoni conoscevano me e mi hanno supportato nei periodi neri della mia vita e… non trovi che ciò sia più importante di un semplice lavoro mal retribuito?-

Sorride all’ironia con cui ho tinto le mie ultime parole e approva con un cenno del capo le mie parole. La sua espressione soddisfatta si riversa sul volto di Paul che mi osserva incuriosito.

-Devo ammettere che non avrei potuto trovare un giornalista migliore per la realizzazione del mio progetto…-

-Mi dispiace deluderla signore ma temo di non riuscire a svolgere con l’accuratezza desiderata il lavoro che mi ha dato l’onore di compiere in quanto non giovo affatto di esperienza a causa dei pochi mesi trascorsi in redazione. Le uniche qualità che possiedo sono la sensibilità e la passione per il giornalismo.-

-Saranno certamente sufficienti. Non intendo trasmettere la storia di John attraverso le parole studiate e complesse di un vecchio giornalista, bensì con la freschezza di un animo giovane umano che comprenda appieno la persona di John. Non ti chiedo altro se non esprimere con naturalezza  la quotidianità di un grande artista e di chiamarmi semplicemente Paul- rimango incantata dal suo sorriso sinceramente divertito che contagia la mia espressione inquieta.

Attendo qualche istante in cui Linda recupera il servizio da the e si dirige in cucina non prima di aver baciato il capino di James che il bimbo scuote insistentemente per nulla interessato alle carezze di Mary sul suo petto.

Mi porto la borsa al petto e sussurro timidamente, per timore di interrompere quel silente idillio famigliare.

-Quando… quando… possiamo cominciare?

Paul strofina le mani prima sui braccioli della poltrona e poi sui pantaloni scuri.

-Anche subito se preferisci.-

Si ala e mi tende la mano con un cenno del capo.

-Ti mostro il mio studio, un luogo privato dove desidererei svolgere l’intervista. Se vuoi seguirmi.-

Accetto trepidante quell’invito e mi avvicino alla sua schiena percependo il suono piacevole prodotto dal suo respiro che colma a intervalli regolari la camicia.

Angolo autrice:

Ok, è un capitolo piuttosto pietoso e vi prego di perdonarmi ma non sono riuscita a fare di meglio… spero possiate perdonarmi… abbiate pietà nelle recensioni, pleeeeeease xD

Vi assicuro che i prossimi saranno più soddisfacenti sia come trama che come stile narrativo ;)

Grazie mille ancora a tutti!

Peace&Love

Giulia

PS: I love you :3

Ciao ragazze!

Ed ecco finalmente il capitolo dedicato alla prima parte dell’intervista che riguarderà i pensieri del giovanissimo Paul nei confronti di un John che ancora non conosceva.

Ho deciso di strutturare l’intervista in flashback, narrati in prima persona da Paul, interrotti a volte dalle domande di Bri.

Spero che possa piacervi.

Come sempre ringrazio tutte le mie fantastiche lettrici, veterane ed acquisite; vi adoro!

Londra    Aprile 1981

Il respiro del vento satura l’aria con una brezza piacevole che sfiora le tende. Il tessuto raffinato lambisce il pavimento e tende i suoi drappeggi alla scrivania in legno che campeggia nella stanza. Sopra il ripiano alcuni fogli sui quali una matita è stata agitata scompostamente nel tentativo imprimere la carta di un’idea improvvisa. Riconosco senza difficoltà la scrittura spigolosa e maschile dell’uomo che mi precede a grandi passi nella camera, raggiungendo due sedie appena scostate dl tavolo che osservano disinteressate i muri. Il colore pallido della carta da parati da cui sono avvolti è timidamente celato da alcune foto incorniciate che ritraevano quattro ragazzi dai capelli folti e il sorriso divertito. La serenità nei loro volti pare causata dalla vista di una libreria colma di volumi che affianca la grande finestra.

Mi avvicino istintivamente agli scaffali per assaporare con le dita la ruvidezza di quei tomi rilegati. Il mio polpastrello ne saggia i dorsi con la stessa ponderatezza con cui le mie labbra articolano quei titoli riguardanti la musica e la letteratura. Faccio leva su uno dei ripiani per osservare meglio quella svariata collezione mentre Paul tenta di ordinare i suoi appunti in un plico che ripone in un cassetto alla base della libreria. Le mie dita si ritraggono soprese al contatto con una fredda cornice. In essa è racchiuso un sorriso appena accennato che deforma una bocca sottile; quella bocca attraverso la quale hanno viaggiato per molti anni parole d’amore. Sentimento che in quel ritratto antico colora gli occhi di un giovanissimo Paul che circonda le spalle dell’amico con un braccio che ricade distrattamente sul petto di John. Deglutisco evidentemente, tentando invano di ignorare il brivido freddo che percorre la mia schiena, scuotendola. La vitalità di quegli bruni pare impossibile da scalfire nella foto di quel grande uomo la cui vita è stata interrotta così bruscamente. L’espressione maliziosa di quel giovane John Lennon è così diversa da quella sofferente che dalla notte dell’8 Dicembre 1980 tormenta i miei sonni. Appoggio una mano al petto, nel tentativo di placare un singhiozzo che dal mio cuore devastato risale rapidamente la gola ma esso colma ugualmente il silenzio con un suono irritante che viene accolto da Paul con un sorriso malinconico.

-Era bellissimo, vero?-

Mi volto repentinamente e raccolgo alcune ciocche dei miei capelli oltre l’orecchio e annuisco debolmente.

-Non è facile dimenticare un sorriso simile…- trattengo una lacrima, mordendo energicamente il labbro inferiore.

Paul osserva quel ritratto di gioventù sul quale mi sono soffermata, gli occhi che guizzano distrattamente sui lineamenti di John, la mente palesemente più interessata ai ricordi che alla realtà che lo circonda e che sembra aver perso di importanza. Abbasso il capo, come imbarazzata della mia inutile presenza in quel personale incontro in cui il passato si rivela prepotentemente a Paul. Il mio disagio si dissolve alle parole roche del bassista che scorrono a fatica sulle sue labbra morbide.

-Affatto. Ricordo… ricordo ancora il primo giorno che lo incontrai. Sembrava così impavido ed adulto e… ma è una storia talmente remota e priva di risvolti notevoli che non avrai interesse ad ascoltare…-

Sfilo la tracolla dal capo e recupero a fatica il dittafono, la matita e il block notes. Prendo posto su una delle due sedie abbastanza lontana dalla foto per scansare la malinconia ma abbastanza vicina per cogliere le espressioni mutevoli di Paul.

-Ti ascolto.- esclamo, premendo il pulsante di avvio al registratore audio.

Curva le sopracciglia in un posa piacevolmente sorpresa. Distolgo mio malgrado l’attenzione dai suoi lucenti occhi smeraldini per rivolgerla alle sue parole che colmano titubanti il silenzio dello studio con la loro naturale melodia.

_______

“La pioggia sottile inumidisce le mie guance rosee che tento di proteggere con il bavero del cappotto. Esso infastidisce la mia pelle delicata, ristorata da una di quelle camicie primaverili che la mia mamma ha sempre amato acquistare. Posseggo una collezione di quegli indumenti, la cui stoffa lascio spesso frusciare fra le dita, illudendomi di carezzare la chioma di mia madre. Abbasso il capo mentre avanzo verso le vie di Liverpool, immergendo il naso nell’apertura del cappotto sul collo con l’intento di cogliere il profumo della mia mamma che ancora impregna quella camicia.

Lascio scivolare le mani nelle tasche forse troppo profonde di quel cappotto la cui notevole lunghezza on pare adatta al mio corpo ancora esile. Alzo nuovamente il volto e le mie narici si restringono offese dall’asprezza degli odori che popolano le strade cittadine.

Svolto in una vita laterale che conduce alla mia casa poco lontana. Assaporo anticipatamente il calore familiare che mi avvolgerà, con il quale papà tenta di sopperire alla mancanza dell’affetto materno. I miei pensieri vengono interrotti da una risata sarcastica.

-Dai, tesoro, resta ancora un po’…-

Un ragazzo piuttosto alto, dai capelli scuri e folti circonda la vita di una ragazza giovane e snella, la cui chioma fulva avvolge un volto delizioso. Le labbra della fanciulla avvolgono passionali quelle di John, la cui personalità egocentrica ed arrogante sembra risultare un’attrattiva irrinunciabile per le giovani studentesse.

Osservo incuriosito i capelli di John, invidiandone la lucentezza donata dal gel.

La ragazza sussurra qualcosa di incomprensibile e una risata sommessa scuote le spalle di John. Sospiro e tento di distogliere l’attenzione dalla coppia quando un richiamo interrompe la mia corsa verso casa.

-Ehi, ciao McCartney!-

Nonostante frequenti il college da poche settimane riconosco senza difficoltà nel ragazzo che ho osservato poco prima con tanto interesse il padrone di quella voce acuta fortemente stimata da numerosi adolescenti di Liverpool.

Mi volto lentamente ed incontro il suo sorriso traverso al quale le sue labbra sottili paiono atteggiarsi naturalmente. Strizza l’occhio verso di me e ricambio il saluto con un lieve imbarazzo che celo oltre un coltre di inesistente maturità nella quale tento di nascondermi con un saluto.

-Ehi, Lennon!-

Ricambio il sorriso e riprendo il cammino soddisfatto.-“

-Questo è il mio primo ricordo di John. Avevo sentito parlare spesso di lui al college, di questo giovane irresistibile, dall’animo ribelle e ambizioni irrealizzabili. Ma quel giorno uggioso lo incontrai per la prima volta e rimasi affascinato dal suo sorriso, cadendo preda di quella trappola di seduzione che il giovane Lennon tendeva a chiunque lo conoscesse. Era impossibile rimanere indifferente di fronte a lui e lo compresi molto presto.-

Pronuncio queste ultime parole perso nell’osservazione delle mani di Brianna che scivolano rapide sul foglio creando parole minuziose che si infittiscono ordinatamente. Mi stupisco dell’utilizzo del block notes, strumento inutile a causa della presenza del registratore che coglie ogni mia riflessione. Solitamente solleva gli occhi e scruta la mia espressione oltre la montatura degli occhiali che scivolano sul nasino con la stessa raffinatezza con cui i suoi capelli neri frusciano lungo la spalla, lasciando visibile parte del collo perlaceo.

Brianna osserva soddisfatta il suo operato ed esclama:

-è davvero impressionante il tuo ricordo così vivido di quell’attimo. Cosa pensavi di riconoscere in quel sorriso?-

-Arroganza. Supremazia. Sfida. Certamente non serenità e pacatezza. I pregiudizi dei ragazzi sono sempre parecchio fantasiosi-

Annuisce lentamente, soffermandosi a lungo sulle mie parole, la penna sollevata sul foglio.

In quell’istante odo il ticchettio attutito di un paio di stivali lungo le scale e riconosco la figura di Heather che si dirige verso l’ingresso, attraverso la porta socchiusa.

-Perdonami.- mi allontano da Brianna, incuriosito dal cigolio della porta principale.

_______

-Dove vai, signorina?-

Le parole sarcastiche di Paul giungono nitidamente dal corridoio che ha attraversato a grandi passi, invitandomi a raggiungerlo.

Dimentico il mio equipaggiamento sulla scrivania e osservo il volto stupito di Heather dalla porta dello studio.

La ragazza sistema la borsa sulla spalla e ritira le labbra, lievemente imbarazzata. Sostiene l’espressione divertita del patrigno con occhi orgogliosi, nei quali è riconoscibile un velo d’ironia.

-Io… questa sera Maggie organizzerà una festa e… mi ha detto di aiutarla con i preparativi…-

-E, dimmi, andrai anche tu a questa… festa?-

-Ovvio!-

-Non sarà poi così ovvio mia cara se non mi assicuri che sarai attenta e responsabile. Me lo prometti, piccola?-

-Promesso Paul, ma ti prego non chiamarmi piccola…-

Paul sfiora con un bacio la fronte di Heather, arruffandole i capelli con la mano causando un gemito infastidito da parte della ragazza.

Quella scena così famigliare ed affettuosa sfuma di fronte ai miei occhi a causa delle lacrime che si impongono violentemente. Esse scaturiscono dalla chiara consapevolezza della mancanza dell’affetto paterno che mi ha provato di quelle piacevoli preoccupazioni che non avrei mai rifiutato. L’invidia nei confronti di Heather è spossante e indesiderata; tento di scacciare con un cenno del capo quel malevolo sentimento che corrode ogni mio pensiero. Al contrario di Heather i miei diciannove anni sono stati celebrati con viaggi estenuanti alla ricerca di un lavoro indispensabile al quale la mia giovane età sembrava precludermi; quel ricordo istiga le lacrime a una discesa copiosa lungo le mie guance.

No riesco a trattenere quella tristezza repressa e, tentando di nascondere il volto arrossato.

-Io… io… devo… io devo andare. Ho… ho dimenticato un impegno e non posso… non posso davvero rimandare… mi… mi dispiace…-

Ignoro gli sguardi stupiti che avverto perforanti sulla mia figura e mi allontano dalla villa McCartney senza aggiungere un chiarimento in più.

La mia non è stata una menzogna.

Ho un impegno davvero improrogabile.

Il mio passato attende da troppo tempo di essere affrontato e non posso evitare il mio incontro con lui.

Non più ormai.

Angolo autrice:

Ma ciao tesori miei!

Riconosco che il capitolo è piuttosto lungo ma volevo davvero inserire tutte le mie emozioni e ciò richiedeva spazio… :P

Spero vi sia piaciuto, lascio a voi le riflessioni a riguardo :D

Peace&Love

Giulia

Ciao mie belle lettrici!

Finalmente l'estate! Sono certa che questi mesi mi permetteranno di scrivere molto di più anche se purtroppo temo non riuscirò a pubblicare molto spesso... :\

Vorrei offrirvi un ringraziamento speciale: con il capitolo precedente ho finalmente raggiunto e (con mio grande stupore) superato le cento recensioni, un traguardo che mi è sempre parso impossibile anche solo osservare da lontano. Probabilmente il mio era un desiderio piuttosto ingenuo ma sono davvero felice che si sia realizzato. E tutto ciò grazie a voi che continuate a supportarmi in questo lavoro che trovo ogni giorno sempre più piacevole e appagante.

Spero di non avervi annoiati ma mi sentivo in dovere di ringraziarvi.

Prima di lasciarvi, desidero mandare un bacio alla mia Nikotvd alla quale non nascondo di essermi un po' ispirata per il personaggio di Pattie, che ritorna in questo capitolo per una piccola comparsata.

Buona lettura.

Londra     Aprile 1981

"-Che cazzo ti sta succedendo McCartney?-

La voce arrochita di John risuona fra le pareti della vecchia  casa di Jim, causandole un'inaspettata vibrazione. Il cigolio blando della mobilia accompagna quello delle imposte delle finestre, fra le quali spira il vento tiepido. Osservo le mani, tentando inutilmente di distinguerne la forma arcuata ed elegante, non poi così diversa da quella sinuosa dello strumento che imbraccio. Esso pare celarsi pudicamente agli occhi di John che, ridotti a due fessure, scandagliano attentamente il mio volto. Riconosco la loro disperata ricerca di una risposta ai miei turbamenti in quelle rughe d'espressione che increspano il mio giovane viso. Quest'ultimo mantiene la propria attenzione rivolta alle tende, intente ad intrappolare i prepotenti raggi del sole estivo nelle loro maglie intrecciate. Il lieve fluttuare di quei drappeggi sfiora le mie spalle, ancora lontano dalla cattura dei miei pensieri che gli occhi di John desiderano carpire.

Avverto la schiena scivolare lungo la poltrona, la camicia aderire al petto, con la stessa naturalezza con cui le lacrime sospingono contro le mie palpebre. La vista risulta d'improvviso sfocata e il mio labbro inferiore divenne preda di un morso nervoso che lascia scaturire uno spiacevole sapore ferroso sulla mia lingua.

-Io... mi dispiace John, davvero. Dovrei concentrarmi, pensare alla musica, al gruppo, ma...-

-Ma cosa, McCartney? Cosa?!-

Porto le dita ai capelli e mi dirigo repentinamente alla finestra, una debole imprecazione sussurrata fra i miei denti tremanti. Essi sussurrano silenziosamente il nome di una donna scomparsa da tempo, il cui volto fanciullesco mi osserva sorridente, ormai racchiuso nella cornice di una vecchia foto. Questa riposa sullo scaffale della credenza, coperto da uno strato annoiato di polvere, in attesa di essere disgregato da una mano femminile.

Una mano attenta e curata, come quella di mia madre.

 Una madre che ha arricchito il mio volto di carezze preziose, che custodisco gelosamente nella memoria.

 Una madre che ha accolto con occhi ridenti i miei auguri di compleanno, quello stesso giorno ripetuto negli anni troppo brevi vissuti accanto a lei.

Sospiro, assaporando quel breve refolo di fiato che si insinua fra le tende.

Il movimento regolare delle mie spalle pare non soddisfare l'animo notevolemnte irritato di John, al quale il proprio padrone permette il disturbo della quiete del salotto.

 -Sono stanco, McCartney! Sono stanco della tua indifferenza nei confronti del nostro gruppo. Stiamo tentando di creare qualcosa di vero, qualcosa di nostro, maledizione, e la tua insofferenza riguardo il nostro lavoro in quest'ultimo periodo mi fa impazzire! Credi che ti abbia invitato ad entrare a far parte dei Quarrymen perchè sei così carino da risultare un'attrazione femminile?! Ci sai fare con la musica, sei il talento che cercavo! Ma non posso permettere un atteggiamento simile nel mio complesso. Mi hai capito?-

Sorrido amaramente prima di voltarmi verso di lui. Il suo collo pallido è attraversato da vene scure e arrossate che tingono dello stesso colore purpureo il resto del volto.

Mi avvicino a lui a grandi passi e scuoto il capo amareggiato, incurvando le labbra in un atteggiamento deluso. Lo rendo partecipe del mio dolore con la stessa franchezza con cui mi ha rivolto le sue accuse crudeli.

-Quando ero bambino festeggiavo il compleanno di mia madre in questo mese. Questo maledetto mese che ogni anno mi rammenta la scomparsa dell'unica donna che abbia mai amato. Sai che ti dico, Lennon? Mi dispiace! Mi dispiace di aver riservato maggior importanza al ricordo di mia madre che al tuo stramaledetto gruppo! E no, non credo riuscirò mai a capirti davvero, Winston!-

Mi dirigo verso l'ingresso, permettendo alle lacrime di inumidire le guance, coinvolte in un'espressione rabbiosa.

La mia imprecazione urlata pare causare una furtiva carezza, che trattiene decisamente il mio braccio.

Noto la fievolezza della voce di John, in contrasto con la fermezza della sua stretta.

-Scusami, Paul... io... non sapevo, io... sono un'idiota. è solo che... sono fatto così⁽¹⁾... qualcuno dovrebbe rimontare i pezzi e creare un essere umano migliore, non credi?-

Abbozza un sorriso sarcastico mentre lascio sfuggire un'imprecazione affettuosa che lascio morire sulla sua spalla, in seguito a un lungo abbraccio.-"

-Non ho mai risposto a quella sua ironica domanda ma no, non credo che qualcuno sarebbe stato in grado di creare un essere umano migliore di John. Perché John era quello; un essere umano colmo di pregi, e difetti ai quali tentava spasmodicamente di porre rimedio. Credo che fosse questa la vera bellezza di John; l'impegno assiduo nell'illuminare gli anfratti oscuri della sua anima. Non tutti gli uomini dimostrano uno zelo tale riguardo un simile compito.-

Brianna scuote il capo divertita, lasciando scivolare i capelli sulla spalla e permettendogli di sfiorare il candore del suo abito, rallegrato soltanto da alcune delicate stampe floreali.

La fragranza del suo profumo primaverile contrasta con il sentore umido ed uggioso nel quale si dipana. L'aria pungente costringe gli ospiti del mio studio alla sua indesiderabile presenza, mostrandosi oltre la finestra semiaperta. Il corpo di Brianna reagisce a quell'incontro inaspettato con un lieve sobbalzo. Sulla pelle nuda delle braccia corre un brivido, accompagnato dal mio sguardo, interessato al movimento delle sue mani sul foglio.

-Molti critici musicali e altrettanti benpensanti potrebbero ribattere a quest'affermazione.-

-Credo sia proprio questo il grande errore dell'umanità nei confronti di John: l'incomprensione.-

Allunga la mano verso il registratore, intenzionata a porre fine all'intervista. Accoglie l'apparecchio in grembo mentre raccoglie i capelli con le mani, innalzandoli sul capo in una lunga coda di cavallo. Essa mostra fieramente il collo perlaceo, danzandovi sinuosamente attorno.

Osserva distrattamente l'orologio al polso e raggrinza le labbra, imitate dalla fronte pensosa.

-Credo debba andare, ora. Mia madre mi aspetta, le ho promesso di trascorrere assieme il fine settimana nella nostra vecchia casa a Liverpool e non ho ancora preparato le valigie...-

-Tua madre abita a Liverpool?-

Trovo impossibile discernere lo stupore dalla domanda che pongo al viso imbarazzato di Brianna. Sorride, abbassando gli occhi, forse preda di un ricordo piacevole. Il mio sguardo incontra d'improvviso la sua giovane bellezza, la cui ingenuità le offre un'eleganza ammirevole.

Alza il mento e risponde con una punta d'orgoglio che le imporpora le guance piene.

-Sì, in un appartamento che acquistò assieme a mio...assieme a mio padre poco prima delle nozze. Ho vissuto fra quelle pareti tutta la mia adolescenza, respirando fieramente gli stessi profumi fra i quali erano cresciuti i più grandi maestri del rock.-

Ammicca verso di me, aspettando la restituzione di quel gesto in uno altrettanto complice. Sorrido divertito, causando un imbarazzo appena accennato alla punta delle sue orecchie.

Recupera la borsa, che si assesta sul suo fianco con un lieve tonfo. Mi sorprendo ad ammirare le sue curve immature ancora in sboccio in quel corpo esile.

-Comincerò a trascrivere la nostra intervista questa sera, di modo che, una volta terminato il lavoro, possiamo analizzarlo assieme.-

Mi saluta con un debole cenno della mano, allontanadosi da me, senza voltare le spalle.

Percepisco la sua voce sottile chiamare il nome di Linda che risponde dal salotto, prima di chiudere la porta e raccogliere con un sospiro gli spartiti delle mie canzoni.

_______

-Riconosco che non sia politicamente corretto da parte mia, Bri, ma... accidenti, non sai quanto ti stia invidiando!-

Raccolgo l'estremità superiore della penna fra i denti prima che uno spontaneo sorriso incurvi le mie labbra. Scosto con un gesto nervoso una ciocca ribelle dal viso che tenta di raggiungere i fogli sui quali ho riportato fedelmente i miei primi incontri con Paul.

Il registratore ascolta paziente la mia telefonata dal comodino, illuminato soltanto dalla luce soffusa dell'abatjour, la stessa che per anni ha rischiarato il mio volto piangente.

Rilasso le spalle contro la testiera del letto, lisciando con le dita le lenzuola raggrinzite. Ripercorro con i polpastrelli la forma avviluppata dei loro arabeschi mentre la mia mente svolge una simile operazione riguardo i recenti ricordi di quel pomeriggio.

Rammento il viso sorridente di mia madre, ora avvolto dalla morbidezza del cuscino che ne accoglie i lineamenti. Avverto indistintamente il suo debole russare attraverso la parete della mia camera.  Assaporo la dolcezza di quel suono a malapena percettibile che disturba le parole concitate di Patricia.

-Allora com'è? è davvero l'uomo dei sogni come ho sempre immaginato?-

Osservo la mia collezione di vinili ordinati cronologicamente sulla scrivania e fatico a trattenere un sorriso a causa della palese eccitazione che trapela dalla voce della mia amica. Avvicino la cornetta alla bocca prima di rispondere.

-Lo è eccome, Pat. è sempre così elegante ed oppurtuno; mi ha subito resa a mio agio durante il mio nuovo incarico. è sensibile, premuroso, intelligente, acuto, sempre così...-

-Dannatamente perfetto?-

-Esatto...- esclamo soffocando una risata, il cui rumore sguaiato potrebbe disturbare i placidi sonni di mia madre.

L'estasi della mia amica mi accompagna senza difficoltà in quell'adolescenza che non ho mai vissuto e alla quale rubo furtivamente alcuni momenti, che spendo con parsimonia.

-Oh mio Dio... non sai cosa gli farei se avessi la tua stessa occasione...- il suo tono languido lascia sfuggire la mia esclamazione ironicamente indignata.

-Pat!-

-è la pura verità, tesoro! Spero che ti sia procurata quell'autografo che ti ho raccomandato per sopire i miei bollenti desideri.-

-Lo otterrò il prima possibile, non temere.-

Arriccio il filo del telefono quando un urlo agghiacciante interrompe il mio sorriso. Esso scivola lungo la mascella fino a scomparire, sul mio volto l'ombra di un'espressione terrorizzata. Una sequela di grida provenienti dalla camera di mia madre irrompe nella mia attraverso le pareti che appaiono d'improvviso irrimediabilmente friabili.

La corsa irrefrenabile del mio cuore coinvolge le palpebre che guizzano rapidamente all'intorno.

-Brianna? Brianna, che succede?-

-Pat, io... devo andare... ti... ti richiamo presto...-

il saluto preoccupato della mia amica svanisce rapidamente dai miei ricordi, impegnati a ripercorrere lo stridio di quel rumore raccapricciante che si ripete ferocemente. Graffia le mie orecchie con la sua foga che sembra farsi sempre più vicina mentre ruoto il pomello della porta che conduce alla camera da letto della mia mamma, avvolta nella penombra. Le tapparelle lasciano filtrare i raggi della luna abbastanza luminosi da delineare i contorni del corpo di quella donna riversa sul letto. Le coperte avvolgono disordinatamente il suo corpo formoso e agitato che smuove il materasso.

Invoco il suo nome, mentre la mia voce si confonde con le sue urla disperate. Esse sgorgano ininterrotte dalla sua bocca, atteggiata ad una posa sgraziata, nascosta dal cuscino artigliato dalle sue unghie. I profondi solchi impressi sul tessuto vengono colmati dalle lacrime che scorrono copiose dai suoi occhi serrati.

Accendo la luce con le stesse mani tremanti che accarezzano le spalle di mia madre, in un pallido tentativo di risveglio.

-Mamma! Mamma, ti prego svegliati! è solo un incubo, solo un incubo! Mamma! Mamma!-

Un pianto indesiderato offusca il mio sguardo e bagna le mie guance pallide che adagio su quelle di mia madre.

Un sobbalzo scuote le membra della donna e le sue mani paiono chiudersi ermeticamente sui miei polsi.

Le iridi arrossate fissano le mie con indicibile stupore prima di soffermarsi sul resto della stanza. Muove ripetutamente le labbra ceree, appoggiando la fronte sul mio collo mentre i ricci biondi sfiorano la mia pelle.

-è tornato, Bri... è tornato a tormentarmi...-

Avvolgo il suo busto tremante in un abbraccio altrettanto precario ricordando tutte le notti che hanno seguito la fuga di mio padre in cui avevo assistito a una simile scena. E io, proprio come allora, non dimentico di cullare il capo di quella donna afflitta dai singhiozzi.

 Nonostante le assicurazioni di mia madre riguardo la sua completa guarigione psicologica, l'immagine di quell'uomo tormenta ancora i suoi sonni.

-Non lo farà, mamma, non lo farà più ormai. Va tutto bene, è passato. Non tornerà mai più a tormentarti, mamma, te lo prometto.-

Le bacio i capelli, accetando a fatica le mie parole consolatorie.

⁽¹⁾ In un'intervista Paul ha rivelato che questa era l'usuale affermazione di John in seguito ad uno dei loro numerosi litigi.

Angolo autrice:

L'intervista prosegue, spero di essere riuscita ad impostarla al meglio possibile per renderla piacevole e non noiosa come potrebbe essere risultata attraverso i discorsi diretti.

Il rapporto fra Paul e Brianna comincia ad intensificarsi e a rivelare un velo di complicità destinato a maturare...

La madre di Bri non si rivela poi la donna forte e coraggiosa che era parsa nei primi capitoli.

A prestissimo gli aggiornamenti ;)

Grazie mille a tutti coloro che hanno ancora voglia di seguire questa storia e di recensirla rendendomi felicissima!

Peace&Love

Giulia

Ciao bellissime!

Innanzitutto desidero dare il benvenuto a Kia85 una lettrice acquisita da poco che voglio ringraziare per aver intrapreso la lettura di questa mia storia.

Detto ciò vi informo che stiamo entrando nel vivo nel nostro racconto; i rapporti fra i personaggi si consolidano, comincio a sentire Brianna più familiare e trattare  sentimenti di Paul è meno difficile di quanto credessi inizialmente :P

Questo capitolo è dedicato in parte al lavoro musicale che Paul, nonostante il lutto per la perdita dell’amico John, continua a portare avanti; e in parte all’incontro inaspettato fra due personaggi altrettanto ambigui…

Dopo questa premessa nella quale non voglio rivelarvi nulla di più, vi auguro una piacevole lettura.

Baci!

Londra     Aprile 1981

George strofina il mento con la punta della biro che tiene fra le mani rugose. Traccia il profilo delle labbra sottili e della mascella, un’espressione pensosa corruga la sua fronte alta.

Osservo discreto i movimenti di quell’uomo, i cui sospiri profondi colmano la sala di registrazione costringendo la mia bocca ad incurvarsi preoccupata.

Libero il primo bottone della camicia dall’asola, permettendo al mio collo di assaporare la freschezza che traspira dai muri. Essi accolgono indifferenti gli sguardi vacui di George che contrae le palpebre, causando agli angoli degli occhi un tremore lieve.

-Nessuna idea, Martin?-

Passa la mano fra i radi capelli chiari prima di scuotere il capo, desolato. Rivolge per un istante l’attenzione nell’ala attigua alla nostra in cui Stanley, Carl, Richard e Steve discutono le migliore musicali riguardo le nostre recenti composizioni. Soccombo alla prepotenza di un sorriso che dona una malinconica serenità al mio volto adombrato quando incontro lo sguardo di Richard. Gli occhi ridenti paiono irrimediabilmente attratti dalle labbra schiuse, verso le quali si curvano. La sua voce profonda giunge ovattata alle mie orecchie, accompagnata a ricordi di gioventù, che non sembrano così lontani.

-Nessuna. La mia mente è un foglio completamente bianco, Paul, e non riesco a scrivervi neppure una maledetta parola…-

-Sei certo che il titolo che ho proposto non sia adatto?-

Il gesto stizzito delle sue mani mi intima il silenzio e il suo respiro nervoso invita le mie dita a tamburellare impazienti sulla superfice del tavolo.

-Questo album ha bisogno di qualcosa di diverso, qualcosa di più energico, marcato… ad effetto, ecco. Qualcosa di concreto, diverso, fuori dagli schemi.-

Sospiro, gonfiando inevitabilmente le guance.

-Hai ragione, George, ma ultimamente sono molto impegnato e tutti i titoli plausibili si rivelano sempre banali o inadatti…-

-Non preoccuparti, ti capisco.-

Il mio produttore rilassa le spalle sullo schienale della sedia, nella vana ricerca di una posizione comoda. Inarca le sopracciglia, un’espressione francamene interessata sul volto.

-Come procede l’intervista? La giornalista che hai scelto è efficiente ed esperta come credevi?-

Porto la sigaretta alle labbra, concentrando l’attenzione sulle volute di fumo che si sprigionano da essa. Aspiro una piacevole boccata prima i rispondere.

-Sono soddisfatto. Riconosco che il compito affidatole sia doveroso ma, nonostante la sua giovane età, dimostra di sapersela cavare. È così sensibile e motivata… purtroppo queste due qualità convivono raramente in un giornalista assetato di notizie.-

Queste ultime parole riportano alla mia mente i ricordi di quella notte fredda e pungente i cui numerosi microfoni si assieparono attorno al mio viso, sfigurato dal dolore. Posso immaginare ancora molto nitidamente i respiri affannati dei reporter americani, uomini dalle guance arrossate dall’interesse mediatico.

Irrigidisco istintivamente la mascella.

Le dita lunghe e nervose di George avvolgono il braccio che lascio riposare in grembo.

-Il tuo è stato un grande gesto, Paul. Lui… lui lo avrebbe apprezzato.-

Gli occhi azzurri dell’uomo impallidiscono, prede di lacrime che George non desidera mostrare.

Si alza rapidamente, rischiarandosi la gola e abbozzando un sorriso.

-La prossima settimana voglio leggere titoli un po’ più convincenti. Non battere la fiacca, eh McCartney?-

_______

 -Non la ricordavo così bella...-

-Dovresti tornare più spesso a Londra, mamma.-

Lo stupore di mia madre pare intenzionato a coinvolgere ogni anfratto londinese. I suoi passi brevi ma affrettati trattengono a fatica l’eccitazione di una donna che non aveva spesso lasciato la propria città. I palazzi della capitale, attorniati di suoi tipici profumi erano sostati per molti anni nei suoi ricordi di bambina, riguardanti brevi viaggi con la famiglia. Schiude le labbra e reclinava il collo, nel tentativo di ammirare i monumenti. Deglutisce e strabuzza gli occhi meravigliata, contribuendo alla nascita di un’espressione infantile sul proprio volto. Il sole pare restio ad illuminare i suoi ricci ancora biondi che trattiene sotto una cappello a tesa larga.

Le passo il braccio attorno alle spalle, costringendo il suo capo ad adagiarsi nell’incavo del collo. Assaporo il suo profumo materno che si confonde con quello altrettanto inconfondibile di Londra.

Non credevo che il mio incarico mi avrebbe permesso di trascorrere più tempo con mia madre. Quando Paul mi ha informata del suo impegno mattiniero che avrebbe naturalmente posticipato il nostro incontro al pomeriggio, ho proposto a mia madre una breve uscita assieme nelle strade della capitale. Il fine del mio invito riguarda principalmente la salute psichica di mia madre, che credo possa trovare sollievo dai ricordi solo in un luogo da cui essi sono avulsi.

Il mio forte desiderio ha soffocato la titubanza di mia madre che ora osserva con l’incredulità di un bimbo ciò che la circonda.

Mia madre tenta di attirare la mia attenzione strattonando un lembo del mio cappotto e tentando di proteggere con la mano libera il cappello dal vento impertinente.

-Ehi Bri, non credi siano bellissime?-

Avvicina il naso a una delle rose più belle che ornavano la bancarella di un venditore ambulante. Il fioraio osservò soddisfatto la sua merce che pare aver attratto una potenziale cliente.

Mia madre sfiora il gambo del fiore che tiene delicatamente fra le mani, le dita tremanti come le labbra.

-Tuo padre… tuo padre era solito regalarmi una rosa come questa nei primi tempi del nostro fidanzamento…-

Si allontana progressivamente, il timore di cadere nuovamente preda dei ricordi impresso nei suoi occhi traslucidi.

-Dai mamma, andiamo via…-

Intreccio le mie dita alle sue, rabbrividendo al contatto con la pelle fredda e sudata, improvvisamente indifferente al timido calore primaverile.

Mi volto lentamente, il capo rivolto all’asfalto scuro come i miei pensieri.

Alzo gli occhi, incontrando una figura che avanza verso di me.

Un sorriso spontaneo nasce sulle mie labbra, talmente luminoso da adombrare le mie improvvise preoccupazioni.

Il suo incedere elegante, le sue mani grandi accarezzate dalle falde del cappotto scuro, i suoi capelli ambrati che assecondano i capricci del vento; ogni suo dettaglio provoca in me un brivido lungo e piacevole che riesco a stento a trattenere.

Riconosco senza fatica le sue labbra carnose che si schiudono come petali su quella delicata bocca di rosa. Quest’ultima è colorata di un rossore scarlatto che raggiunge tinte decisamente più tenui sulle guance. Gli occhiali da sole non gli impediscono di notarmi tra la frettolosa folla inglese. Inclina il capo e, con un cenno della mano, si avvicina.

Abbasso gli occhi, imbarazzata dal subitaneo desiderio di quel corpo maturo e slanciato.

-Ciao, Bri. Accidenti, Londra non è così grande dopotutto.-

La musicalità della voce di Paul risuona sorda nella mia mente affascinata. Scuoto le spalle, i capelli sferzano la schiena.

-Ho terminato da poco l’incontro con Martin e i ragazzi in Studio ma neppure questa “rimpatriata” è stata utile a definire il titolo del mio prossimo album… temo che sarà un lavoro lungo… ma non potevo intrattenermi di più, sapevo di essere impegnato.-

Sfila gli occhiali, sfoggiando il suo sguardo smeraldino. Nei suoi occhi noto i riflessi della città, che continua a vivere dietro di me. Ne avverto indistintamente il pulsare frenetico mentre il cuore londinese lascia dipartire nelle arterie inglesi un flusso di indefessi lavoratori che raggiungono i loro uffici.

La sua attenzione viene attirata al mio fianco da mia madre, che circonda la mia vita con un braccio.

-Non mi avevi detto che avevi portato una sorella con te a Londra.-

-Oh, no. Lei è mia…-

D’improvviso il sorriso di Paul abbandona il suo volto grazioso, sostituito da un’espressione confusa.

Il disagio dell’uomo pare espresso solo dal respiro pesante e affaticato che causa movimenti accelerati al suo petto.

-Mia…-

Quando tento di riprendere la frase mi rivolgo a mia madre, il cui volto è stravolto da un sentimento indecifrabile. La donna deglutisce, schiudendo le labbra e alzando gli occhi colmi di stupore su Paul.

Paul, l’idolo di mio padre, l’autore di quelle parole d’amore cantate dalla voce di quell’uomo che da anni impregna più le pareti della mia casa. Quell’uomo che ha distrutto, forse per sempre, la meravigliosa ingenuità della mia mamma, trasformandola in una giovane e pavida donna, incapace di difendersi anche dai ricordi. Essi assumono forma in quell’uomo che, con le sue composizioni, permette il ritorno di un passato troppo irruento da sopportare.

Paul corruga la fronte, nel folle tentativo di esprimere con lo sguardo, seppur espressivo, le proprie emozioni.

Mia madre sostiene lo sguardo inquieto di Paul, lasciando guizzare gli occhi sul suo volto.

Le uniche parole che odo distintamente sono quelle pronunciate dalla voce arrochita e flebile della mia mamma.

-Io… mi dispiace Brianna, ma… io devo andare… ho parecchie cose da fare e… non ce la faccio… Mi perdoni, signore…-

Passa le mani fra i capelli e raccoglie le braccia attorno al busto, prima di lanciarmi un’occhiata disperata e voltarsi.

-Mamma!-

La raggiungo, avvolgendole il polso in una debole stretta.

-Mamma, che succede?-

Scuote il capo, i ricci si disperdono sulla pelle diafana delle guance, solcata dalle lacrime. Tento di asciugare queste ultime ma esse vengono sostituite da altri diligenti compagne che scorrono senza posa.

-Io… non ci riesco, Bri. Lui… non credevo che incontrarlo mi avrebbe fatto così male…-

-Mamma, lui non è papà. Non devi permettere a quel mostro di farti ancora del male.-

Passa le mani sul collo alla ricerca della collana che le ho regalato alcuni anni prima. Le prendo il mento fra le dita e sussulto inconsapevolmente nel riconoscere nel suo sguardo un dolore indicibile.

-Non riesco ad essere forte come te, amore mio… non posso…-

Appoggia la fronte alla mia spalle , invitandomi ad un abbraccio affettuoso. Riesco a scorgere il volto di Paul oltre la schiena di mia madre prima che la tristezza mi sopraffaccia.

 ________

Il tepore della notte primaverile mi raggiunge attraverso il vento leggero, che accompagna i suoi delicati sussurri con i rumori cittadini. Le tende frusciano contro la finestra semiaperta che mi permettere di scorgere il fulgore delle luci mondane. Il mio sguardo vacuo tenta di carpire la quotidianità dei lavoratori londinesi che procedono a fatica nel traffico, ansiosi di raggiungere le loro silenziose abitazioni. Mi passo la lingua sulle labbra, ricercando la serenità nella figura addormentata di Linda. I capelli chiari celano le efelidi che, dal volto, si propagano sulla schiena nuda che le lenzuola non paiono preoccuparsi di coprire. Il suo respiro ancora affannoso sfiora le labbra screpolate, incurvate in un sorriso soddisfatto. Ignoro i suoi mugolii, forse intenzionati a confessarmi i suoi sogni.

Accarezzo la sua pelle morbida, lasciando scivolare le dita sul tessuto setoso, increspato sul corpo di mia moglie.

Abbandono un fuggevole bacio sul capo di Linda che cerca con la mano il mio petto, inconsapevole del fatto che io la osservi accanto al letto.

I pensieri opprimenti mi hanno impedito di acquistare sonno, consigliandomi di raggiungere la grande finestra della camera da letto, per assaporare la freschezza notturna.

Passo le mani fra i capelli appoggiando la schiena al muro e reclinando il capo, sobbalzando al contatto della schiena contro la parete. Il ricordo dei suoi lineamenti ancora dolci nonostante l’età matura, della sua espressione smarrita e delle lacrime che hanno popolato all’improvviso il suo volto preme contro la mia memoria. Ripercorro mio malgrado il viale del passato, in cui mi imbatto immantinente in una figura minuta dal sorriso che coinvolge ogni anfratto del volto; riconosco in quest’ultimo la delicatezza del viso puerile di quella donna che ha mosso in me cotanta compassione.

Scuoto amaramente il capo, una volta che quest’ingenua considerazione ha assunto un ruolo notevole nella mia mente.

Ho fatto una promessa a me stesso, quel giorno.

Ho sussurrato fra le mani distese sul viso una sola parola che negli anni ha risuonato nella mia memoria, avvertendomi dell’incombenza di un ricordo spiacevole.

Dimentica...

Un semplice consiglio proveniente dalla mia coscienza, da tempo profanata da molteplici errori.

Indosso con un sospiro la camicia, osservando con riluttanza il pigiama ordinatamente piegato sulla poltrona, che non riesce ad infondermi il sonno di cui necessito.

Lascio aderire la mano al corrimano ligneo mentre i miei passi producono un tenue scalpiccio sui gradini.

Raggiungo il pianoforte che sosta placidamente in salotto, in attesa di un amico fedele al quale confidare tutti i suoi più inconfessabili segreti sotto forma di languide note, altrettanto misteriose. Percepisco un brivido gradevole alla consapevolezza della mia affinità con quell’elegante strumento al quale mi avvicino con un sorriso complice. Lambisco i tasti con i polpastrelli intenzionato a comporre una melodia, abbastanza lieve da non disturbare il sonno dei miei famigliari ma tanto poderosa da soffocare i miei pensieri.

La pur sottile vibrazione proveniente dal pianoforte crea un fastidioso ronzio nelle orecchie.

Scuoto il capo e alzo gli occhi, osservando con un sorriso la mia espressione appagata riflessa nello specchio. Dirigo lo sguardo al davanzale della finestra, scorgendo oltre i vetri un vaso di rose rigogliose delle quali Linda si occupa diligentemente.

Permetto alla mia attenzione di vagare nel colore purpureo dei petali, simili alle labbra morbide e scarlatte di Brianna.  

Anglo autrice:

Riconosco che questo capitolo sia un po’ confuso, ma questo è proprio l’effetto che volevo creare. XD

La nostra Pauletta costudisce un segreto, a quanto pare inconfessabile, che gli avvenimenti pomeridiani gli hanno riportato alla memoria.

La trama comincia a farsi un po’ più intricata, spero che non vi annoi in seguito. :P

Non so se riuscirò mai a ringraziarvi abbastanza per il vostro caloroso supporto.

I really love you! :D

Peace&Love

Giulia

Hey, ragazze!

Sono finalmente tornata, con un po’ di amarezza a causa della mia deludente esperienza riguardo l’home stay ma con un grande desiderio di soddisfare le vostre aspettative con questo mio nuovo capitolo.

Anche questa volta l’intervista procede senza intoppi ma Brianna rivolgerà a Paul una richiesta… particolare.

Vi lascio con un ringraziamento speciale; se sono arrivata fino a qui lo devo soprattutto a voi, lettori indefessi, che non vi siete ancora annoiati della mia storia. Grazie per tutto!

Londra      Maggio 1981

“-Allora che ne pensi, John? Potrebbe funzionare?-

L’estremità ricurva della matita delinea il profilo delle mie labbra condotta dalle dita, impegnate in un gesto pensoso. Esso è l’unica espressione dei miei pensieri confusi che rifuggono l’attenzione di John, il quale tenta di coglierli oltre il velo opaco che si dipana sui miei occhi. Questi ultimi vagano incerti sul foglio che riposa sul mio grembo, riconoscendo senza difficoltà in quelle parole vergate rapidamente il sentimento con cui sono state realizzate.

Nella mia mente una melodia incorporea predomina fra i pensieri, cullando le strofe ancora acerbe e prive di un giaciglio musicale sul quale riposare.

Una piacevole brezza increspa la superficie dell’acqua, accompagnandola placidamente lungo i bordi della piscina. Lo stesso venticello pare intenzionato a sedurre i miei capelli, da esso sospinti. L’aria tiepida riserva maggior accuratezza al capo di John, che carezza pazientemente. Le sue ciocche scure scivolano sul profilo pronunciato della fronte distesa, oltre la quale alcun pensiero pare agitarsi. Gli occhi schiusi fremono debolmente a causa del sole impertinente, che costringe le palpebre di John ad abbassarsi repentinamente su quel cielo turchino, oggetto dell’attenzione del ragazzo. Egli inarca la schiena, incontrando con le spalle il legno resistente della sedia, sulla quale abbonda fiaccamente le proprie membra con un sospiro.

Ripropongo il suo gesto, imitandone ironicamente l’indolenza.

-Il tuo contributo è davvero prezioso, Lennon, ti ringrazio.-

John porta una mano alle tempie, ripercorrendo poi con le dita la curva del naso e massaggiando gli angoli degli occhi.

-Scusami, Paul, non ti stavo ascoltando…-

-Me ne sono accorto. Dovresti farlo, sai? Dobbiamo pur produrre qualcosa per il nostro album e avrei bisogno del tuo parere sui miei testi, se non ti dispiace…- La mi lieve irritazione traspare dalla voce, che ristabilisco con un rapido colpo di tosse.

John deglutisce, reclinando il collo verso lo schienale, il mento rivolto alle nubi che paiono ignorarlo. Invidio la oro indifferenza verso quel volto incantevole proteso verso di loro.

Un sospiro insoddisfatto scorre oltre le sue labbra sottili, gonfiando le gote rosate. Scaccia con un movimento stizzito della mano la mia protesta.

-Accidenti McCartney! Sì, lo so, lo so perfettamente! Il fatto è che adesso… adesso non riesco a concentrarmi su nulla che non sia la mia fottuta situazione!-

John irrigidisce la mascella, in cui il nome di Cynthia pare irrimediabilmente intrappolato assieme a quelle parole d’amore che da tempo John non rivolgeva più alla moglie. Le urla frustrate di quest’ultima paiono ridondare nei ricordi del ragazzo, così inopportuni da costringere il proprio padrone a scuotere severamente il capo. Mi avvicino a lui, tralasciando la ruvidezza dei miei appunti per abbandonarmi alla carezza della sua mano morbida e affusolata. Questa, artigliata al bracciolo, sembra intenzionata ad impedire al corpo di John di essere travolto dalla tempesta di emozioni che lo travolge. Mi inoltro cautamente in quella bufera, percependone l’irruenza attraverso il respiro smorzato di John, sovrastato dal mio.

-Mi dispiace, John. Sai bene quanto il tuo… il tuo divorzio mi addolori ma…dobbiamo lavorare. La musica ti ha sempre aiutato, perché non dovrebbe farlo ora?- Il mio sorriso incoraggiante non coinvolge la sua bocca, incurvata in un’espressione insoddisfatta.

-Perché non riesco a sentirla! Non riesco a percepirne la forza e la vibrazione acuta che percorre il mio corpo. Perché nella mia mente non trovo spazio per le mie melodie ma soltanto per le carte della separazione che Cyn mi ha promesso di inviare al più presto! E Julian? Che ne sarà del mio bambino? Sono stato un’idiota ad innamorarmi di Yoko, Paul, un idiota!-

Percorre con le dita i capelli sudati, alzandosi dalla sedia, le gambe affaticate reggono a malapena le sue membra spossate.

Sfioro con la mano la sua spalla fremente.

-Hai fatto ciò che ti suggeriva il cuore, John? Tu ami Yoko, non è vero? Allora devi assumerti le responsabilità che questo tuo sentimento scaturisce.-

-Io non voglio responsabilità, Paul! Io vorrei tornare ad essere il piccolo delinquente che si aggirava per le strade di Liverpool  e non aveva nessun matrimonio da salvare, nessun figlio da crescere, nessuna amante da sedurre e nessuna carriera da mantenere invidiabile! Io vorrei…-

Si rischiara la voce che mantiene la sua rochezza.

Distinguo in quegli occhi che mi osservano con attenzione una profonda e rabbiosa malinconia, tipica di un uomo viziato che riconosce amaramente l’irremovibilità del passato, il quale non cede neppure al suo volere.

-Vorrei poter tornare a Liverpool e rivivere almeno per un giorno quell’adolescenza spensierata, prima di affogare nuovamente nel presente.-

Appoggio il mento sulla sua spalla, percependo la stoffa aderente della sua camicia, sbottonata sul petto. I lembi del tessuto assecondano i capricci del vento estivo.

-Che ne dici di tornare a Liverpool, una volta terminato l’album? Forse l’aria familiare della nostra città aiuterà i tuoi pensieri a sgomberare la mente. E chissà se, per un giorno, non potremmo tornare gli adolescenti scapestrati di un tempo?-

Ricambia la mia occhiata complice con un sorriso amichevole, che rivela la dentatura candida e regolare. Sfrego amorevolmente il naso contro il suo collo, provocando nella sua gola una risata gutturale che scuote le mie membra.

-Grazie, principessa.-

Volta il capo verso di me, mentre offro un’affettuosa pacca sulla sua schiena possente, improvvisamente in grado di sopportare il peso della vita che grava su di essa.

Recupero i fogli degli appunti dalla sedia e li porgo a John con un’espressione ironica che si riflette sui suoi lineamenti.

-Ora che ne dici di aiutarmi con la canzone?-“

-E hai mantenuto la tua promessa?-

-Non ci sono riuscito. A volte le incombenze della vita non permettono la realizzazione di simili progetti. Quell’anno il successo provocato dalla pubblicazione di “Revolver” occupò appieno le nostre giornate e la nostra mente. Quest’ultima risultò talmente affollata da relegare in un anfratto remoto quell’antica promessa fatta a John, il quale l’anno dopo divorziò ufficialmente da Cynthia. Il suo orgoglio gli impedì di rammentarmi l’impegno assunto con lui in quel giorno di Giugno ai bordi della piscina nella sua casa a Weybridge. Credette di poter sopportare le sue delusioni famigliari da solo e fu certo di esserci riuscito. Chissà, forse accadde davvero. Non sono mai riuscito ad esplorare appieno la mente di quell’uomo dalle idee così limpide e cristalline e i pensieri cotanto ombrosi.-

Spengo il registratore, avvertendone il calore vibrante oltre la superfice fredda. Sfioro i tasti con i polpastrelli mentre lo strumento pareva rilassarsi al contatto con la mia pelle, come un ascoltatore attento al termine di un’importante conferenza. Alzo  gli occhi su Paul, il cui sguardo pare attratto dalle tende, fruscianti contro la finestra del suo studio. Passa una mano fra i capelli, come a saggiarne la morbidezza , rivolgendomi uno di quei sorrisi che alleggeriscono il mio cuore da ogni sentimento, popolandolo di un desiderio tanto vorace quanto peccaminoso.

Schiudo le labbra quando il lieve sospiro del vento smuove le sue ciocche ambrate conducendole sulla fronte aggrottata, come guidandole in un’incoraggiante carezza verso quel capo colmo di ricordi.

Lascio scorrere la matita sulle pagine riposte in grembo, intenzionata a rapire l’immagine meravigliosa del suo viso sulla carta attraverso parole frettolose e scomposte.

Porto una mano al mento, senza distogliere gli occhi da quelli di Paul, che ricambiano il mio interesse, incuriositi.

Assecondo il rossore vergognoso che mi imporpora le guance , abbassando il capo, mentre permetto ad una acerba idea di maturare nella mia mente.

-Qualcosa non va?- Esclama con gradita premura, la voce melodiosa che irrompe nel silenzio dello studio. Raccolgo i capelli dietro le orecchie, umettando le labbra con la punta della lingua mentre Paul segue attentamente i miei gesti con gli occhi.

-Nulla, stavo… pensando che…- deglutisco, visibilmente imbarazzata. Tale disagio viene attutito dalla flebile carezza delle mani di Paul, timidamente intrecciate con le mie. Un raggio di sole sfiora silenzioso le sue dita, come un impacciato ammiratore, avvolgendone la pelle in un caldo abbraccio.

-Pensavi cosa?-

-Pensavo che… forse potresti ancora mantenere quella promessa…-

Reprimo un gemito infastidito nell’istante in cui adagia il corpo allo schienale della poltrona, liberando i miei palmi dalla sua piacevole stretta. Le sue mani ora sono impegnate nel massaggio pensoso della mascella.

-Cosa intendi dire?-

Ripongo il plico di fogli nella borsa e scuoto le spalle.

-Insomma, credo che… che una gita a Liverpool potrebbe liberare la tua mente e aiutarti a ricordare più dettagliatamente  la tua adolescenza trascorsa con John, episodi con i quali poter arricchire l’intervista. E potresti portare con te John in quel luogo dove avevi promesso di condurlo, anche se non fisicamente. Credo che John lo apprezzerebbe.-

Il suo volto si adombra e le sue labbra articolano parole incomprensibili. Solo alcune frasi giungono chiare alle mie orecchie.

-Io… non credo di riuscirci… Liverpool… in quella città ho troppi ricordi di lui e… non sono certo di riuscire ad affrontarli….-

Si avvia verso la finestra, liberando il collo dalla morsa che i primi bottoni della camicia effettuano sulla pelle. Il respiro diviene affannoso e la pelle sudata  riluce contro il sole.

Lo raggiungo intimorita dalle emozioni che sconvolgono i suoi lineamenti. Stringo le mani a pugno lungo i fianchi mentre la sua fronte si increspa come le pieghe del mio abito sui fianchi.

Alzo il mento ed esclamo:

-Credo che lui vorrebbe che il suo ricordo venisse affrontato. Non credo che seppellirlo farebbe scemare il dolore. Tornare a Liverpool sarebbe molto importante per la nostra intervista e anche per te stesso. E forse ritornare per un istante l’adolescente di un tempo potrebbe aiutarti a superare il tuo dolore proprio con la stessa efficacia con cui speravi accadesse a John.-

Paul volta il capo verso di me, i capelli scivolano indisturbati sulla spalla.

La fronte si incurva accompagnata dalle sopracciglia scure, che gravano sugli occhi grandi. Le labbra carnose e schiuse paiono intenzionate a lasciare sfuggire parole malevole riguardanti la mia presunzione. La consapevolezza del mio comportamento arrogante colma i miei occhi di lacrime e la mia mente di un rimorso sottile ma affamato di qualunque altro mio pensiero. Sospira, il suo rimprovero ormai prossimo riempie i polmoni e sarebbe scivolato attraverso il respiro se non fosse intervenuta la mia voce, lieve e arrocchita, velata di riconoscibile pentimento.

-Io… mi dispiace tanto, non avrei dovuto imporre il mio pensiero così, io…-

Recupero la borsa e mi avvio verso l’uscita accompagnata da una personale considerazione che Paul ode chiaramente.

-Non imparerò mai…-

-Brianna.-

Il suo richiamo mi costringe a voltarmi mentre il labbro sanguinante diviene preda dei miei denti.

Riconosco con difficoltà il sorriso di Paul attraverso il velo di lacrime che si dipana sui miei occhi. Il suo volto offuscato dalla mia tristezza rivela la sua serenità che accolgo con un gemito sorpreso.

Sobbalzo indispettita quando le sue dita asciugano e mie lacrime e premono sulle mie gote rosee.

Assaporo le sue parole confusamente grate, così diverse dal rimprovero che ho atteso con cotanta preoccupazione.

-Se quella che tu definisci immodestia mi dona consigli così saggi ti prego di non imparare mai ad essere opportuna.-

Una pausa ricca di sottintesi che forse solo io ho colto.

-Grazie, Brianna-

_________

I miei polpastrelli aggrediscono i tasti del pianoforte che cedono blandi alla pressione delle mie dita. Chiudo gli occhi mentre la musica rapisce i miei sensi, ammaliando la mia voce, che articola le parole della mia nuova canzone. Essa produce un brivido lungo la mia schiena simile a quello causato dallo sgradevole vento che spesso imperversa su Liverpool. Il profilo di quella città provoca in me una sensazione spiacevole, che riconosco come rimpianto simile a quello che la sola immagine di lei mi scaturisce.

Il rimpianto di non aver trascorso tutta la mia gioventù a Liverpool con John.

Il rimpianto di non averlo ricondotto in quel luogo che desiderava visitare nuovamente con me. Con quell’amico che ora teme persino il suo ricordo. Quest’ultimo scivola dalla mia mente per accorparsi alle note che saturano il salone. La melodia e la figura incorporea di John che danza sulle note da me prodotte si affievolisce, soffocata da un altro suono, reale e concreto. Esso mi riscuote a fatica da quell’improvvisa fantasia, divenuta la culla dai miei pensieri.

Alzo gli occhi sul corpo di Linda, adagiato allo stipite della porta, le braccia conserte sul petto e in volto un’espressione sodisfatta che neppure gli anni trascorse con lei mi hanno insegnato a decifrare. La combinazione adatta a rivelare la cassaforte delle sue emozioni risiede in quell’ambiguo sorriso che non riesco a decifrare. Mi abbandono a quella mia incapacità, strabuzzando gli occhi incuriosito.

-A cosa devo tutta questa allegria?-

-Ad una meravigliosa notizia.-

Linda si avvicina a me, puntellando l’interno della guancia con la punta della lingua.

-Anche io ho una notizia da darti.-

-Prima io.-

Esclama, una gioia puerile negli occhi. La stessa ingenuità viene riproposta dalle efelidi, che subiscono passive la luce artificiale delle lampade. Tale innocenza viene profanata da un gesto malizioso che conduce il corpo di Linda a cavalcioni sul mio. Le sue mani intrappolano le mie braccia oltre la schiena e il mio volto viene scandagliato dai suoi profondi occhi scuri.

Così simili a quelli di Brianna…

Le parole di Linda scacciano quell’istintivo raffronto.

-Una nota direzione giornalistica inglese aveva urgente bisogno di una fotografa esperta e dalla fama invidiabile a cui affidare un servizio musicale poco lontano da Londra. Indovina a chi è stato affidato l’incarico?-

La mia attesa della risposta fu soddisfatta a breve dal tono concitato di Linda.

-Alla tua splendida mogliettina! Sono stata contattata oggi pomeriggio da un uomo distinto che, nonostante fosse al corrente del mio mancato esercizio della professione in questo periodo, necessitava di una fotografa famosa e affidabile in quanto l’importanza del suo prossimo servizio risulti notevole. Mi ha promesso un lauto compenso se mi presenterò alla redazione nel fine settimana. Mi ha promesso che l’incarico comincerà venerdì e occuperà solo pochi giorni e si è scusato enormemente per aver disturbato “la signora McCartney”. Io ho accettato ovviamente! Ero certa che il mio dolce consorte non avrebbe avuto nulla in contrario, non è vero?-

Linda libera un bacio sul mio naso, esplorando con le mani i miei capelli. Le sue dita sulla mia pelle fremono di un’eccitazione che non stento a riconoscere.

Inarco le sopracciglia, piacevolmente sorpreso prima di esclamare:

-La tua fama non si è affievolita con il tempo, amore. Sono davvero felice di sapere che le gradi Stampe contino ancora su di te.-

-Non ti mancherò neppure un po’?- sussurra al mio orecchio, una malizia inusitata nella voce roca. Cercai inutilmente all’intorno i panni materni svestiti rapidamente da Linda, ansiosa di indossare quelli intimi e passionali della moglie che aveva riposto accuratamente da parecchio tempo. La donna adagia le labbra umide sul mio collo, senza provocare in me l’usuale fremito causato dai suoi baci caldi. La mancata reazione del mio corpo mi indispettisce, costringendomi a rispondere alla sua ambigua domanda.

-Almeno il momento della nostra separazione sarà più facile da sopportare in quanto venerdì pomeriggio non dovrò affrontare la malinconia di una casa priva della tua incantevole presenza.-

Linda fissa gli occhi dei miei, scuotendo le ciglia, nell’impaziente attesa di un chiarimento. I capelli chiari ricadono diligentemente sul seno, che si muove affannosamente. Tale respiro affaticato è prodotto dalla bocca, scarlatta quanto le guance e protesa verso di me.

-Brianna mi ha proposto una gita a Liverpool venerdì pomeriggio, con lo scopo di arricchire l’intervista.-

Una preoccupazione quasi materna si insinua nella maschera sensuale del suo viso, una famigliare e gradevole intrusa.

-Sei sicuro di farcela?-

Massaggia le mie spalle con le mani, con la stessa energica cautela che si offre alla guarigione delle ferite infantili.

Ma la mia ferita non è affatto così superficiale e temo che le carezze di Linda non possano giungere a lei.

Annuisco con aria grave:

-Sì, credo proprio di sì. Forse è giunto il momento di affrontare il ricordo di John.-

-Sono felice che Brianna ti abbia convinto ad una decisione così importante per te...-

Avvicina il capo al mio, insinuando le mani oltre la camicia.

-Ma dimmi, McCartney… dovrei forse essere gelosa di questa giornalista giovane e bella?-

Apro la bocca per rispondere ma non riesco a formulare una rassicurazione a quell’ironica preoccupazione. Mi limito a sorridere, percependo la pelle del mio petto, una volta libera dalla camicia, incontrare l’aria fredda del salone con la stessa irruenza con cui molto presto la mia mente affronterà l’antica immagine di John.

Dopo alcuni istanti riesco a pronunciare alcune incerte parole.

-No… certo che… che no…-

Le mani di Linda indugiano sulla cintura dei miei pantaloni mentre le sue parole colme di desiderio raggiungono le mie orecchie stanche.

-Allora dimostramelo, James Paul McCartney…-

Angolo autrice:

Ciao a tutte, miei tesori!

Prima di salutarvi volevo fare una piccola nota di fine capitolo: l’incarico di Linda non è mai esistito, è soltanto frutto della mia fantasia, utile alla giusta prosecuzione della trama già in buona parte conosciuta dalla mia dolcissima Giu (più comunemente conosciuta come _SheLovesTheBeatles_) che mi ha estorto le informazioni :D

Un bacio a tutte, attendo con ansia le vostre recensioni!

Peace&Love

Giulia

Ciao mie sempre più care lettrici.

Ho deciso di pubblicare anticipatamente il capitolo 20 proprio perché probabilmente non ci sentiremo per tre settimane. Sono certa che mi mancherete tantissimo! Ma spenderò il tempo trascorso lontano da voi scrivendo gli ormai pochissimi capitoli restanti al termine della storia.

Ma passiamo al capitolo sottostante, in cui non accadrà nulla di rilevante riguardo la trama ma verranno analizzate le rispettive reazioni di Brianna e Paul riguardo la notte trascorsa assieme.

Spero che il capitolo risulti gradito come i precedenti.

Buona lettura!

Londra      Maggio 1981

Il primo suono avvertito dalle mie orecchie è quello del mio respiro ancora affannoso che sfiora le lenzuola, con lo stesso pudore con cui queste ultime celano le mie membra. Percepisco progressivamente la mia pelle raggrinzirsi a causa delle fastidiose raffiche di vento che si insinuano attraverso le finestre, schiuse come le mie labbra, dalle quali si sprigiona il fiato della natura che penetra oltre le coperte e si infiltra confusamente nei miei capelli con un sospiro soddisfatto. Simile a quello che nel sonno colma il petto di Paul, prima di oltrepassare la soglia delle sue labbra colorate di un rossore accesso, simile a quello che dipinge le sue guance e che offre al suo viso un candore puerile.

Questo si dipana sul suo petto villoso, rischiarato appena dai raggi lunari, dai quali le coperte paiono desiderose di proteggerlo. Quel pallido lucore si introduce pudicamente attraverso le maglie setose delle tende, le quali carezzano altrettanto timidamente i vetri delle finestre. Odo indistintamente il traffico notturno che, non pago dell’occupazione strenua delle strade di Londra, imperversa anche nei miei pensieri confusi con suoni indefinibili che non ho intenzione di decifrare.

La mia attenzione è infatti impegnata a sondare la realtà circostante con il suo occhio, reso affatto critico dalla spossatezza che infastidisce le mie membra.

 Scuoto ripetutamente le palpebre per scacciare malamente dalla vista la sensazione di tiepido sopore di cui la notte l’ha cosparsa. Riemergo lentamente dal sonno che ha colto poche ore prima il mio corpo, riversandolo blandamente su quello di Paul, anch’esso accolto dal sorriso ammaliante di Morfeo. Mi sono congedata dalla sua gentile ospitalità mentre Paul pare intenzionato a godere ancora della compagnia di quella divinità effimera che avvolge con i suoi doni il volto dell’uomo di un tepore innaturale che permette di essere ammirato solo nel riposo. Tale placidità abbandona in fretta la mia mente come un’inquilina insoddisfatta, sostituita da un dolore notevole che assale le mie tempie con il suo silente grido.

Porto una mano alla fronte sudata, dove i capelli si riversano in un posa stremata. Massaggio la pelle con i polpastrelli, corrugando le sopracciglia, rivolte a quegli occhi che mi ostino a tenere serrati. Oltre quella prigione in cui racchiudo le iridi scure, si avvicendano i recenti ricordi di quella notte non ancora trascorsa. Ripercorro naturalmente con la memoria i sospiri, le mie urla eccitate, il sorriso di Paul che poche ore prima hanno impregnato le pareti di quella stanza, ora silenziosamente indignate proprio come la mia coscienza. Questa riemerge dalla mia mente, con la stessa irruenza dei ricordi, costringendomi a sedermi sul materasso lentamente, liberando i miei capelli dalle dita di Paul, adagiate su di essi.

Osservo quella mano grande e callosa, la cui posizione assunta risulta così diversa da quella della sua compagna, distesa sul torace.

Porto il lenzuolo a protezione del petto nudo, gli occhi sgranati che scandagliano le vesti riverse scompostamente sul tappeto, condividendo con la mia morale la stessa sdegnosa repulsione.

Distinguo senza difficoltà i miei capi d’abbigliamento, scuri come la notte e altrettanto forieri di sgradevoli emozioni.

Distolgo istintivamente gli occhi  dalla mia biancheria, un moto di nausea che assale la mia gola aumentando i dolori consistenti al capo.

 Lo specchio che ricopre la parete di fronte al letto matrimoniale verso cui rivolgo istintivamente il mio sguardo pare crudelmente deciso ad arricchire tale sgradevole sensazione attraverso l’immagine riflessa impietosamente.

Soffermo la mia attenzione sul volto che mi osserva con eguale curiosità. Una curiosità morbosa, intenzionata a carpire nei miei lineamenti l’empietà dell’atto commesso.

Ma nello specchio altri non riconosco se non un volto dalle gote piene, il cui rossore soddisfatto colora le labbra carnose e le spalle nude. Queste sono celate da lunghi capelli neri, che la notte pare aver intessuto pazientemente in eleganti volute che sfioro con i polpastrelli. Raccolgo fra le dita una ciocca, constatando amaramente che non ha subito mutamenti in seguito al gesto atroce compiuto poche ore prima.

Rivolgo nuovamente gli occhi allo specchio, offrendo ad esso uno sguardo maggiormente accurato in grado di penetrare il mio piacevole aspetto e addentrarsi nella mia anima tormentata.

 Curvo il capo verso il ventre, sperando che quella maschera di dita possa proteggermi dall’immagine disperata che mi  ha osservata sarcastica dallo specchio.

Un’immagine nella quale d’improvviso ho riconosciuto una donna del mio passato; una donna che ha ucciso la mia infanzia e che popola ancora la realtà con il suo fantasma onnipresente.

L’amante di mio padre.

Libero il volto dalle mani, unica parole che pare definire il mio essere che ridonda fra i miei pensieri sconnessi.

…Sgualdrina…

…sgualdrina…

…sgualdrina…

Concentro l’attenzione sui miei respiri lenti, così diversi da quelli affannosi che colmano la mia memoria, senza riuscire a dimenticare quell’unica parola, nella quale è concentrata la mia natura barbara, che ha ceduto a quegli istinti carnali che ho ripulso con cotanto odio durante l’adolescenza. Il mio più grande nemico ha assunto le mie sembianze, con l’aiuto dell’alcool, che ha impedito alla mia coscienza di innalzare una barricata per impedire a quell’avversario di penetrare i miei sensi.

Lascio scivolare i polpastrelli sulla bocca, per intrappolare un gemito profondo causato dal rimorso, sentimento sgradevole arricchito dalla consapevolezza della mia moralità mancata.

Tale certezza attanaglia il mio animo, costringendo alle mie membra una sequenza irrazionali di movimenti che paiono celare un’unica soluzione.

Recupero gli occhiali dal comodino dove poche ore prima Paul li ha adagiati accuratamente, ignorando pudicamente la foto di una Linda sorridente, racchiusa in una cornice altrettanto gioiosa.

Allontano il ritratto con un gesto della mano, come una scolara che tenti di spiegare il motivo della sua impreparazione ad un’interrogazione. Ma non sono certa di essere in grado di chiarire neppure a me stessa il motivo del mio errore, che pulsa selvaggio oltre le tempie. Accompagnato da quell’unica parola.

… Sgualdrina…

Recupero rapidamente i miei indumenti dal tappeto, accertandomi della loro natura con la sottile pressione delle dita. Mordo vergognosamente il labbro inferiore all’udire la stoffa del mio vestito frusciare lungo quelle gambe che poco tempo prima hanno subito le lascive carezze di un uomo sposato.

…Sgualdrina…

…sgualdrina…

Un uomo la cui bocca carnosa rilascia un gemito infastidito in seguito allo stridio dei tacchi delle mie scarpe sul pavimento. Indosso lentamente le calzature mentre il respiro di Paul riassume la sua regolarità. L’unico desiderio conscio che popola la mia mente riguarda la fuga da quella stanza, le cui pareti sono impregnate da un’imperdonabile peccato.

Porto una mano alla testa, una silente implorazione rivolta a quella parola tanto crudele quanto definitiva che preme contro la mia fronte, con il fine di distruggere la labile barriera delle mie certezze. Esse sono scivolate nell’abisso dell’estasi e del piacere che, nonostante il rimpianto, ancora contribuisce alla creazione di numerosi fremiti lungo le mie membra. Quell’inesorabile parola combatte contro la mia preesistente lussuria mentre mi dirigo veros la porta della camera da letto.

…Sgualdrina…

…sgualdrina…

…sgualdrina…

Un sospiro tremulo vìola il mio respiro quando sfioro distrattamente la figura di Paul, placidamente addormentata.

La mano che prima ha riposato sul suo petto ora scivola oltre il materasso, permettendo alla luce della luna di illuminare la fede nuziale. Il riflesso luminoso di quest’ultima causa un urlo maggiormente acuto nella mia coscienza che provoca la discesa di copiose lacrime lungo le guance.

SGUALDRINA!

Richiudo l’uscio alle mie spalle accompagnata da un’unica voce, assai effimera a differenza del mio rimorso.

...Sgualdrina…

_______

Il sole primaverile distende i suoi raggi pallidi nella stanza, sfiorando inevitabilmente il mio volto.

Si ritraggono repentinamente, desolati, sostituiti dall’ombra oscura prodotta da una nuvola passeggera che sosta solo pochi istanti nel cielo di Londra, permettendo alle mie palpebre ancora chiuse di assaporare nuovamente il lucore flebile del sole.

Questo pare invitarmi al risveglio, provocando il movimento istintivo delle ciglia, che si adagiano elegantemente sulle guance, come fedeli sudditi impegnati i doverosi inchini. Ma il destinatario di questi ultimi pare indefinito, forse celato dalle lenzuola rese d’improvviso dorate. Dirigo una mano verso la sponda opposta del letto, ormai consapevole che non sia occupata dal corpo di Brianna.

Quel corpo che rivela immantinente i miei recenti ricordi, riaccendendo per un istante i miei sensi. Reprimo subitaneamente l’immagine delle sue nudità, cercando con gli occhi i suoi effetti personali che la notte precedente hanno assistito alla nostra passione rovente, assieme ai miei.

Mi passo una mano fra i capelli, il profumo della giornalista ancora impresso sulla mia pelle, nonostante la chiara assenza della sua padrona.

Placo il mio desiderio con un sospiro, permettendo a quella razionalità bandita dai miei pensieri per alcune ore, di riconquistare degnamente il suo insigne ruolo nella mia mente.

Abbasso lo sguardo sulla mia fede nuziale, ricordando con un istintivo sorriso il rossore imbarazzato di Linda durante il ostro matrimonio in occasione dello scambio degli anelli. Quel rossore che io quella notte ho ingenuamente creduto di riconoscere sulle gote di Brianna; le gote di un’altra donna, che ha contribuito alla lontananza del ricordo di Linda che ora si adagia sui miei pensieri, occupandone l’intera attenzione.

Quella parola di cui in passato non ho mai avuto timore, ripropone la sua presenza inaspettata, colpendo con ferocia le mie tempie.

…Traditore…

….traditore…

…traditore…

Tale consapevolezza preme contro il mio ventre, creando una fastidiosa sensazione di vacuità che tento di soffocare recuperando la mia biancheria.

Mi vesto con malcelata indifferenza, sperando invano che la rapidità dei miei gesti vincesse quella lunga maratona contro il rimorso. Quell’avversario colmo di risorse guadagna terreno nella mia mente, urlando un unico slogan.

...Traditore…

L’acqua scorre copiosa lungo la mia schiena, inumidendo le pareti della doccia dove ho cercato invano rifugio dal mio tormento.

Inclino il capo, permettendo al tepore delle gocce di imperlare il mio volto, costringendomi a boccheggiare debolmente e a restringere gli occhi brucianti. L’acqua scivola lungo il mio corpo con l’eguale lascività delle labbra di Brianna, le quali nel mio ricordo non possiedono affatto la rassicurazione di quelle di Linda, come ho erroneamente creduto.

Reprimo a fatico l’immagine delle labbra di Brianna che hanno assaporato ogni minimo anfratto delle mie membra. Deglutisco rumorosamente, ricordando mio malgrado la mia risposta a quell’inusitata voracità, altrettanto feroce. Il mio respiro affannoso pare espressione della mia improvvisa preoccupazione riguardante la remota possibilità della replica del mio antico errore giovanile.

Quel flebile presentimento uccide lentamente la mia razionalità, come un crudele sicario al quale non riesco a fare fronte. Quella probabilità, resa improvvisamente possibile dal mio acuto timore.

Scuoto tale pensiero sgradevole, asciugando il mio corpo da quelle gocce d’acqua che paiono affezionate alla mia pelle, da cui non desiderano essere allontanate.

Il dubbio che poco tempo prima ha attanagliato la mia mente mi costringe a ripercorrere con un brivido di rimorso, la notte peccaminosa trascorsa con Brianna, alla smaniosa ricerca di una smentita. Mi porto le mani ai capelli, un terrore infantile e privo di reale fondamento a fremere nelle mie membra intorpidite che il cigolio dell’uscio principale scuote d’improvviso.

Indosso l’accappatoio, mostrando allo specchio il sorriso rassicurante che mi affretto ad indossare. Nonostante tale maschera in essa riconosco senza difficoltà un inusitato appagamento che provoca in me un impellente disagio che mi risolvo ad affrontare.

Accompagno la mia uscita dal bagno con un sonoro sospiro, la cui motivazione ad orecchie altrui è fornita dalla soddisfazione della doccia appena compiuta. Mentre alle mie è solo espressione di desolazione e profondo ed inguaribile rammarico.

-Paul?! Non credevo fossi mattiniero!-

L’esclamazione piacevolmente sorpresa di Heather reca con sé la spontanea allegrezza di una gioventù che io ho distrutto con un unico, scellerato gesto.

I capelli biondi di quella che ormai da tempo considero la mia bambina scivolano affettuosamente verso le guance arrossate di James, sulle quali le mani strette a pugno del bambino paiono ricercare tepore in quell’ennesima giornata ventosa. Le braccia di Heather cullano affettuosamente il bambino che sbadiglia sonoramente, imitato d Mary e Stella che, intuisco, abbiano preferito la compagnia delle amiche a quella silente e tediosa del letto.

Heather si avvicina a me, un’aura preoccupata circonda i suoi occhi ridenti.

-Che succede? Hai dormito poco? Non sei più abituato passare la notte da solo?-

L’ironia contenuta nella sua ultima domanda scema progressivamente durante l’analisi attenta della mia espressione frustrata, probabilmente non celata così adeguatamente come credevo.

Alza lo sguardo al cielo, fingendosi esasperata.

-Tranquillo, io e Clive non abbiamo esagerato. È stato tutto perfetto…- sussurra con aria sognante, mordendo il labbro inferiore, incurvando le labbra in un sorriso.

Le ultime parole da lei pronunciate occupano d’improvviso la mia mente, sostituendo quella che ha governato fino a quel momento la mia mente.

Tutto perfetto

La realtà si dipana alla mia vista, oscurata da un effimero piacere lussurioso.

Riconosco senza difficoltà la perfezione insita nella mia famiglia; negli occhi dei miei figli, che mi osservano, pregni di puerili soddisfazioni quotidiane; nella risata cristallina di James e in quella altrettanto pura di Mary e Stella; nell’ironica malizia di Heather e in quella dolce ma sensuale di Linda. Sorrido della vetrata istoriata e luminosa fregiata di queste famigliari immagini, che permette al sole di penetrare in quella fortezza inespugnabile che pare essere la mia vita. La perfezione ha sempre adornato la mia esistenza, oscurata soltanto dal mio insano desiderio che mi ha consigliato di violare la purezza di Brianna. Tale bisogno viene improvvisamente soffocato, assieme a tutti i dubbi sorti precedentemente.

Solo una frase commossa solca le mie labbra, che quella notte hanno ingenuamente liberato parole affannose, dettate da un amore effimero. E fuggevole, come la fedeltà famigliare che fatico ad immaginare senza ribrezzo di aver tradito.

-Hai ragione, Heather. Non sono più abituato a dormire da solo…-

Angolo autrice:

Ragazze!

Ho scritto questo capitolo con un po’ di difficoltà, ma spero sia stato gradito.

Ringrazio tutti i miei lettori!

Peace&Love

Giulia

Ciao ragazze!

Alloooora...

Il capitolo sottostante riguarderà i chiarimenti di Ester riguardo la verità da lungo taciuta alla figlia. Una verità che ha interdetto parecchie di voi, ma che personalmente ritengo il tocco di originalità di questa storia, altrimenti banale e "già vista".

Vorrei ringraziare Swaying_Daisies per avermi regalato un importante consiglio riguardo la personalità di Brianna, che metterò certamente a frutto in questo capitolo.

Buona lettura!

Liverpool     Maggio 1981

Delusione.

Rabbia.

Frustrazione.

Oltre la coltre impenetrabile di quelle travolgenti emozioni annegano i miei sensi indeboliti. Questi tentano invano di afferrare i lembi di quella friabile razionalità, ottendo unicamente la sua dispersione in quella nuova e impensata realtà. Palesandosi d'improvviso, impedisce ai miei muscoli qualunque guizzo stupito o l'assunzione di alcuna posa inquieta. Sul mio viso non pare esservi ospitalità per quelle introverse emozioni che limitano la loro furia al pensiero, senza permettere ad esso di plasmare i miei lineamenti.

Ma ben presto la forza d'animo, quella che rivestiva i panni di protagonista negli elogi altrui riguardanti l'essenza della mia persona, abbandona fiaccamente il palco della mia coscienza sul quale ha tentato di recitare.

Ogni effimera certezza donatami dalla mia vita abbandona il mio corpo nell'unica espressione che il mio dolore riveli; una lacrima.

Una minuta rappresentante della solitudine in cui ho trascorso la mia esistenza, durante la quale quella goccia salata ha solcato sovente le mie guance.

 Ora alcun orgoglio la raccoglie lungo il profilo delle ciglia, impedendole di rovinare contro il pavimento, non degno di subire la mia desolazione.

Ora non permetto ad alcun sorriso di calcare con la sua figura le mie labbra, illuminato dai riflettori dell'ipocrisia.

Un'ipocrisia che non sono in grado di dissimulare, poichè risulto sprovvista di quel coraggio, la cui unica menzione da parte di Paul è bastata ad incitare il mio desiderio lussurioso la notte precedente.

Quel coraggio ora si dimostra un elemento fittizio delle convenzioni altrui, e affatto parte integrante del mio spirito.

Uno spirito che ora si abbevera alla putrida fonte della verità, come un assetato reticente ad affrancarsi di quell'acqua fetida ma necessaria alla soppravvivenza.

Un brivido freddo e inospitale quanto quella sorgente fantastica percorre la mia schiena madida di sudore che, scivolosa come le pareti della mia coscienza, inditreggia progressivamente.

I seguenti movimenti del mio corpo vengono sospinti dalla naturale repulsione verso quella donna, nella mia mente protagonista di una verità celata.

Una verità che offre ai miei ricordi di quella notte di passione un ribrezzo costante che la tramuta in una notte di orrore. In essa i sospiri irregolari di Paul, assumono i contorni di quelli paterni, placidi e silenti; le mie urla possiedono la puerilità di quelle capricciose di un bimbo. E quel nostro occasionale rapporto non preclude all'infedeltà le sue caratteristiche ma anche ad una realtà maggiore che neppure sono in grado di pronunciare.

Affido ai miei pensieri la formulazione di quella parola che rispecchia l'inconsapevole natura della mia azione.

Incesto...

Questa parola risuona sorda nella mia mente, come i rintocchi della chiesa di Liverpool, che scuotono ripetutamente le campane. Invidio d'improvviso le vibrazioni prodotte da quegli inusitati strumenti. Tali rintocchi vagano per alcuni impercettibili istanti all'interno del campanile per poi affievolirsi lentamente finchè, della loro fuggevole esistenza non rimane che il ricordo nei timpani offesi dei paesani.

Quello il destino che mi è stato negato.

La morte rapida e indifferente in seguito a questa scoperta che dilania crudelmente il mio corpo, come una bimba crudele, divertita dai suoi nuovi giochi.

Osservo quella bambina impertinente senza poterle impedire di plasmare le mie eventuali reazioni sotto quelle manine perennamente insoddisfatte.

Le mie membra intorpidiscono senza ulteriori indugi alla mia immobilità, impedendo anche quei movimenti istintivi che hanno condotto i miei passi verso la porta.

Il cigolio infastidito delle spalle che stento a rilassare ricorda quello del materasso del letto matrimoniale di Paul.

Il letto di mio padre...

Il letto in cui...

BASTA!

Impongo questo divieto alla mia mente che ammutolisce, inquieta, come uno scolaro ripreso inaspettatamente dalla maestra. I miei ricordi si tingono dello stesso rossore imbarazzato, ma la vergogna che li caratterizza è assai meno innocente. Della puerilità non rimane in me che la rimembranza di un passato, la cui irrealtà è stata rivela con cotanta bruschezza da quella donna che credevo una madre amorevole.

L'affetto incondizionato che ho da sempre nutrito per mia madre viene divorato da quella nascente scoperta con la stessa ingordigia che i passeri riservano alle molliche di pane.

Ogni pulsione affettiva che ho donato senza riserve a quella donna perde d'importanza, soffocato da una verità impellente, che come un'eclissi che ha oscurato la mia già offuscata serenità.

L'ardore inaspettato di quella confessione arde quanto il sole che sovrasta senza remore la luna, pallida e instabile quanto me.

Di quest'ultima assumo il candore caliginoso che si dipana progressivamente sul mio volto. Lo avverto insinuarsi come un astuto trapezista oltre la mia pelle. Le sue evoluzioni vengono osservate minuziosamente da mia madre, gli occhi sgranati e le mani adagiate in grembo, come la spettatrice di uno spettacolo circense in procinto di applaudire.

Ma nulla merita gratitudine e riconoscimento in quella stanza satura di parole rinchiuse fra le labbra, che urlano il loro diritto di essere liberate.

Quella loro prigionia dilania ciò che resta della mia anima permettendo solo una apatica domanda, troppo spossata per possedere un accento interrogativo.

-Cosa stai dicendo, mamma?-

La mia voce arrochita dal silenzio riporta alla mente i toni gutturali dei miei gemiti sensuali, causando il grottesco ritorno di quel recente passato.

Rinuncio ad allontanarlo, poichè avversaria scadente in quella battaglia contro le emozioni che, d'improvviso si riverano dalla mia bocca senza alcun ritegno.

Ormai ho dimenticato la natura di qualunque sentimento che non sia il rancore.

-Cosa cazzo stai dicendo?!-

Mia madre si protegge le orecchie con le mani, come a proteggere l'udito dalle mie grida.

Queste scuotono le pareti con malagrazia mentre il suo corpo si rannicchia in posizione fetale su se stesso.

Alcun fremito sospinge le mie mani ad una rassicurante carezza a quel volto stremato, il quale si atteggia ad un'espressione timorosa.

Qualunque sentimento compassionevole nei confronti di quel viso scema rapidamente, sostituito da una rabbia incontrollabile e famelica. Affamata di spiegazioni, motivazioni a quella che pare un'affermazione inspiegabile a quella mente che ne è rimasta cotanto turbata.

Inclino il capo mentre un'incipiente balbuzie difetta nella sua voce. O ciò che è rimasta di essa, un fiato flebile e impecettibile.

-I...io... m... mi dispiace, io... a... avrei dovuto...dovuto dirtelo prima, capire.. quanto sarebbe stato importante, per... per te...-

Fra quelle mura non pare sopravvivere nulla della piccola e speranzosa famiglia in cui sono cresciuta. Di quest'ultima non resta che un ricordo probabilmente non così fedele come avevo creduto.

Credere.

Una parola improvvisamente priva della speranza di cui è stata colmata in anni mai pienamente vissuti poichè privi della rivelazione della reale identità paterna.

Le parole di mia madre mi permettono di riflettere su quella mancanza, della quale sono stata inconsapevolmente privata per anni.

-Importante?! Importante?! è così che definisci una cosa simile? Importante?-

Sospingo le mie retincenti emozioni attraverso parole roventi, la cui corsa verso l'esterno non intendo interrompere.

Avvolgo le braccia attorno al busto, come nell'intenzione di cullare il mio animo turbato in una pace inesistente che il tepore delle mie membra non riesce a ricreare.

Avverto sotto i polpastrelli il calore della mia pelle, il cui fremito scuote le mie dita. Oltre la mia carne grava il giogo del dolore che impedisce qualunque reazione. La fiera domata delle mie membra pare appartenere improvvisamente ad un'identità diversa dalla mia, da quella che ho da sempre forgiato. Il mio cuore non gode ormai più di quel coraggio del quale sono stata accreditata durante gli anni dell'adolescenza; quel muscolo pulsante deperisce fra le ossa fragili di quel torace che troppe volte si è gonfiato di un orgoglio che non possiede. Orgoglio utile unicamente alla prosecuzione serena della mia esistenza; orgoglio che ha abbandonato il mio profondo desiderio di lotta al dolore, rivelando la mia natura debole ed indifesa.

La realtà mi osserva.

La percepisco nascosta negli occhi vitrei di mia madre, le cui lacrime costituiscono l'unico velo pudico a celare i sentimenti in essi racchiusi. La percepisco in quelle pareti, scarne di gioie concrete ma ricche di ricordi effimeri. Ricordi il cui protagonista ho ritratto servendomi dei lineamenti di Thomas Richards. Mio padre, l'uomo che ha allietato e annientato la mia vita; due termini rimati ma assai dissonanti nella poesia che è stata la mia esistenza. Un componimento malinconico, i cui personaggi si avvicendano repentinamente nella mia mente, prima di urlare a gran voce un'unica domanda, che richiede una spiegazione altrettanto chiara e comprensibile.

Tento di dare voce a questa questione che assale le mie instabili certezze, con evidente rassegnazione.

-Perchè? Perchè? Quando pensavi di dirmelo? Quando? Non quando ero una bambina spensierata. Non quando ero un'adolescente amante della musica e del divertimento ai quali ha dovuto rinunciare per il tuo sostentamento. Non quando mi sono dovuta trasferire a New York alla ricerca di un lavoro. E non quando ti ho avvertita del mio nuovo ed importante incarico. E allora perchè, mamma? Perchè adesso? Cosa ti fa credere che ora sia così forte da riuscire a superare tutto? Cosa ti fa credere che io sia sempre stata una ragazza forte?-

Scuote il capo boccheggiante, le parole vagano fra i suoi denti tremanti, con la stessa confusione delle lacrime che rigano in torrenti sconnessi le guance.

Tale precarietà è avvertibile anche nelle sue parole, che odo appena.

-Perchè... perchè sei una donna, Brianna. Perchè meriti di sapere la verità... da sempre. Ma io... io non ho mai avuto il coraggio di dirlo a te e neppure a Thomas... lui... sapeva che non eri figlia sua ma non ho mani avuto la forza di confessargli la vera identità del tuo padre biologico. Un uomo orribile, Brianna, che lasciata sola una bambina di sedici anni con il ventre colmo della presenza di un figlio e la mente piena di sogni che credeva realizzabili. Io... non avrei dovuto tacerti tutto questo e ho appurato da tempo di aver sbagliato. Quando ho saputo del tuo nuovo incarico ho capito che avresti dovuto conoscere davvero l'uomo che avresti intervistato. E allora ho deciso di dirtelo, certa che la tua maturità e la tua forza d'animo ti avrebbero permesso di accettare appieno la verità e...-

-Non nominare la mia forza d'animo, mamma, ti prego.-

Esclamo, portando una mano ai capelli, la maschera di un sorriso sarcastico imposta alle mie labbra pallide quanto il mio viso.

Assumo un'espressione delusa che adombra i miei lineamenti.

-Limitati a raccontarmi l'origine di questa "verità". E poi lasciami andare via di qui.-

Ester Hoffman portò le mani al volto, nel tentativo di celare l'espressione terrea su esso dipinta.

Deglutisce visibilmente, gli zigmi acuti e tesi sotto la pelle delle gote.

-Io... lo conobbi a quindici anni. Ero una bambina e mi ero trasferita a... Liverpool per... impegni lavorativi di tuo nonno...-

Sospiro infastidita da quelle interruzioni ricche di drammatici sottintesi che ognuna di noi interpreta  differentemente.

-Era il padrone di una fabbrica che raggiunse il fallimento dopo la sua morte a causa della cattiva gestione. A Liverpool incontrai... incontrai Thomas, un vecchio amico di invanzia che poco tempo prima aveva abbandonato Preston per trasferirsi a Liverpool e cominciare a... vivere di un'attività propria. Aveva aperto un bar piuttosto redditizio e appena venni a saperlo andai a trovarlo e così... trascorremmo parecchie ore a parlare di noi e del poco tempo trascorso a distanza. Aveva molte cose da raccontarmi e amavo passare del tempo con lui... era l'unica persona che conoscevo in paese e.. la sua compagnia era assai più gradita di quella... silenziosa e arcigna di mio padre, la cui presenza era rara in casa.

Trascorrevo la mia adolescenza in un silenzio spensierato, privo dell'affetto di una madre morta prematuramente e di quello di un padre assente e incomprensivo delle mie esigenze... finchè...-

-Finchè?-

La incalzo con la mia voce tremula, ansiosa di conoscere maggiormente quel passato la cui matessa sta districandosi lentamente e come un filo d'Arianna mi sta conducendo oltre il labirinto dell'inconsapevolezza.

Deglutisce nuovamente, come imitando un vizio inveterato.

-Finchè non... non conobbi... non conobbi... Paul nel... nel 1959. Viveva poco lontano da me e dopo una chiacchierata circostanziale capii che... frequentavamo la stessa scuola. Lui era... era più grande di me e... lo vedevo così affascianante, maturo e responsabile... cominciammo a frequentarci regolarmente... all'insaputa di mio padre che non avrebbe approvato una mia relazione con un ragazzo  considerato scansafatiche dall'opinione altrui a causa... della sua passione per la musica. E pensare che è stata proprio quella sua passione a farmi... a farmi... innamorare di lui. Le sue mani che sfioravano le corde della chitarra, la sua schiena ricurva verso lo strumento, il suo profilo concentrato, il suo sorriso su queslle labbra schiuse...-

Scuote la testa, proteggendola con le mani e scatenando un'irrefrenabile tempesta di riccioli chiari che sferzano i miei capelli neri.

Neri come quelli di Paul.

Scaccio infastidita quel paragone dalla mia mente, permettendo con un cenno del capo a mia madre di proseguire.

Lei deglutisce e approva il mio tacito consiglio.

-Parlavo spesso di lui a Thomas, chiamandolo con il suo nome, il primo che mi rivelò e che scrivevo sul mio diario, attorniandolo di cuoricini e frasi romantiche: James.

Thomas approvò i nostri incontri seppur con reticenza, in quanto egli provava da sempre per me un affetto profondo che credeva sconfinasse l'amicizia. Ero estasiata. Estasiata dalla vita che pareva così bella, dalla presenza di Paul che regalò alla mia adolescenza il primo amore.

Quando decisi di passare la mia prima notte d'amore con lui, credevo di sognare; finalmente mi sarei unita carnalmente con il ragazzo che possedeva il mio cuore. è stato tutto... perfetto. Credevo di non poter essere più felice di così...-

Tormenta la veste con le unghie prima di proseguire a fatica, trattenendo le lacrime che soffocano le parole in gola.

Passo una mano sul collo, immaginando mia mano avvolta nell'abbracio caloroso di Paul, accarezzata da quelle stesse mani che la sera prima hanno provocato i miei gemiti soddisfatti.

Ignoro quell'infido ricordo, portando le dita alle tempie.

Un sorriso apatico sfiora le labbra smorte di mia madre.

-Ci amammo per parecchi mesi. Partecipavo come spettatrice alle sue prove musicali e... lo vedevo così bello e perfetto in ogni occasione. Ero... ero innamorata di lui...- sussurra l'ultima frase, donandole uno stupore tipico delle scoperte insospettabili. Quella sorpresa lieve, nella cui delicatezza freme un'eccitazione contenuta.

-Provavo per lui un sentimento... impossibile da descrivere a parole. Quel sentimento che... che ti fa ridere di gusto, che ti fa arrossire di imbarazzo, quel sentimento che... che ti spoglia di ogni vergogna che... che molti definiscono... amore. Un amore giovane che causa... parecchie follie. Una di queste riguardava la... la sua partenza per... per... per...-

-Amburgo...-

Ipotezzo, ricordando gli impegni musicali dei Quarrymen riguardanti quel periodo. Rammento naturalmente gli avvenimenti concernenti gli artisti che preferisco, cogliendoli nel dedalo delle mie preoccupazioni.

Mia madre annuisce, coprendo il volto con le mani. Queste ultime scivolano lungo il profilo ovale del viso, saggiandone il pallore.

-Esatto.. A.. Amburgo. Mi chiese di partire con lui, che non poteva neppure immaginare di... affrontare questa avventura senza di me. Io... sospettavo già da alcune settimane di essere incinta. Non ero affatto spaventata... ero... eccitata... un'eccitazione infantile causata da... da una certezza altrettanto puerile. Quella di avere al mio fianco l'uomo che amavo con il quale costruire una famiglia. Ma... ma... avevo dimenticato che quello non era affatto un uomo ma un diciottenne imberbe capace di pensare unicamente a se stesso.-

Sveste quella maschera di dita con cui ha celato il volto, plasmato da un rancore antico, riafforato o probabilmente mai scomparso.

-Mi convinse a partire di nascosto assieme a lui, nonostante la presenza di mio padre e la sua chiara avversione nei confronti di.. di Paul e della sua disoccupazione, non adatta alla sua età... matura... Accettai, guidata da quell'entusiasmo ingenuo, decidendo di confessargli il mio segreto al momento della nostra partenza. Avevo pianificato tutto; lo avrei seguito ovunque, avremmo... avremmo cresciuto amorevolmente quel bambino, quella creatura tutta nostra. Io... io lo volevo, Brianna. Lo volevo tanto...-

Il suo sguardo penetra i miei occhi, in cerca di una compassione che non sono in grado di elargire.

-Decisi... decisi di assecondare questo mio desiderio, partendo all'alba di una domenica mattina... raccolsi i miei vestiti in una valigia, la stessa che avevo colmato dei miei essetti personali durante il trasloco da Preston a Liverpool.

Prima di giungere al luogo dell'incontro con Paul e... imbarcarmi assieme a lui e ai componenti del gruppo per Amburgo decisi di offrire un ultimo saluto a Thomas.

All'apice dell'eccitazione giunsi a casa sua, lo svegliai e gli comunicai con gran foga le liete notizie. Rimase... rimase interdetto da entrambe; della mia gravidanza si preoccupò, ricordandomi quanto un bambino non fosse un gioco bensì un impegno per la vita. Lo rassicurai, dicendogli che amavo James e che ero certa... certa che... che avrebbe accettato questo bambino. Inizialmente Thomas non era concorde con la mia decisione ma mi credeva una ragazza matura e responsabile perciò... mi salutò con un abbraccio e un augurio di buona salute...-

Gli occhi di mia madre rincorrono i ricordi lungo la parete bianca e silente di fronte ad essi.

-Mi recai al luogo dell'appuntamento all'alba di una domenica mattina. Ero... circondata da un'aura di felicità e ingenuo entusiasmo che avrebbe fatto sorridere malinconicamente qualunque anziano. Lui... era già giunto al luogo dell'appuntamento e appena mi vide... mi baciò in quel modo trascinante e intenso che sapeva fare solo lui. L'ultimo bacio che... che ci scambiammo. Godetti appieno di quell'attimo prima di... prima di confessargli il mio segreto. Lui... lui...-

Deglutisce nuovamente in un gesto ripetitivo ed incalzante, assassino della mia pazienza indebolita.

-Lui... non so cosa accadde. In un istante tutti i miei sogni, i miei desideri vennero offuscati dai suoi lineamenti, che improvvisamente assunsero un'espressione... trragicamente frustrata. Io... credevo scherzasse. Credevo fosse soltanto una maschera utile a celare la felicità per quella paternità forse un po' prematura. Ricordo... ricordo... ogni gesto che anticipò le sue parole. Le mani fra i suoi capelli che inseguivano il vento, i suoi passi che... che si allontanavano progressivamente per me. Cominciò a... urlare frase sconclusionate. Inizialmente mi... mi accusò di averlo tradito, che lui era stato attento, che non era possibile che fosse suo. Ma io lo amavo troppo per tradirlo e cercai di spiegarglielo ma... non volle sentire ragioni... Poi parve tranquillizzarsi e mi domandò cautamente se ne fossi certa... io gli dissi che avevo il sospetto da alcune settimane e che non vedevo l'ora di cominciare la nuova vita che mi aveva promesso. Assieme a lui e... al nostro bambino... Provai... provai ad abbracciarlo e a rassicuarlo... gli dissi che ce l'avremmo fatta, che avremmo cresciuto assieme quella creatura...-

Scosse il capo sconsolata.

-Ma... avevo dimenticato che stavo parlando con un diciottenne immaturo e spaventato dalla vita che si stava mostrando a lui con tutte le sue difficoltà.-

Quel barlume di lucidità abbandona mia madre, la quale prosegue il suo racconto, la voce rotta dai ricordi amari.

Ignoro le emozioni che si avvicendano nella mia mente, per permettere ai miei sensi di cogliere appieno le parole della donna.

-Paul... lui... mi allontanò e cominciò a... ad innervosirsi, a dirmi che... che non era pronto... non era pronto a sacrificare la sua vita per un bambino della cui esistenza non era neppure certo, lui... lui voleva... cantare. Cantare, cantare, cantare; continuava a dirmi che non aveva intenzione di fare altro nella sua vita e... un bambino non era nelle sue priorità di adolescente alla ricerca delle sue passioni. Tutto quell'amore che credevo prvasse per me... si allontanò assieme a lui in quella mattina d'agosto...-

Le lacrime sono asciutte sulle sue gote, il ricordo del pianto impresso nel rossore della sua pelle. La mia è intirizzita da un freddo innaturale che non concerne l'ambiente in cui risiedo, bensì il mio animo turbato scosso da subitanei tremori.

Le parole di mia madre svelano, come i componenti di un mosaico raccappricciante, quella realtà a lungo taciuta, la cui essenza scuote profondamente la mia coscienza. Questa ricerca vanamente le fondamenta solide su cui ho costruito con difficoltà il mio futuro, preceduto da un passato ancor più incerto.

-Non sapevo cosa fare... tutta l'allegrezza, le speranze e le gioie erano improvvisamente scomparse. L'unica cosa a cui... riuscissi a pensare era... mio padre, che certamente al suo risveglio aveva scoperto la mia assenza. Non riuscivo ad immaginare come sarei riuscita a spiegargli la presenza del bambino nel ventre di quella ragazzina che credeva ancora pura, e... ripiombai... nella realtà che... compresi presto non fosse così sognante e spensierata. Tornai... tornai a casa quel giorno. Incontrai mio padre ancora in pantofole che fumava nervosamente... attendeva da me una spiegazione... se la confessione della mia gravidanza fece arrossare l'estremità del suo sigaro, la... rivelazione dell'identità di tuo padre... ne fece consumare buona parte, che macchiò il pavimento. Ricordo perfettamente quella polvere ai suoi piedi, scura come il suo volto sul quale... la sua bocca sprigionò parole.. ingiuriose contro di me e Paul, peccatore insidioso che mi aveva sedotto per poi abbandonarmi una volta saputa la verità. Mio... mio padre... mi ha intimato di lasciare la casa, proprio come avevo progettato con Paul... ma lo avrei fatto da sola, senza alcun aiuto, senza nessuna... prospettiva del futuro radioso che avevo progettato... Mi cacciò di casa, ignorando il mio bambino e le mie richieste di perdono... il mio era... stato un atteggiamento arrogante nella sua ingenuità e avrei dovuto pagare per le mie azioni... queste furono le... ultime parole di mio padre... io non... non lo rividi mai più da quel giorno...-

Alcuna compassione sfiora la fortezza della mia consapevolezza, appena rinvigorita da quell'agghiacciante scoperta. Come il ghiaccio, infatti, indurisce la superfice della mia pietà, strozzandola in una morsa assassina. Non tento di salvarla, limitandomi ad osservare mia madre da sotto le lenti degli occhiali.

Li stessi che Paul ha sfilato maliziosamente con i denti la sera precedente.

Quei denti sotto ai queli probabilmente il labbro inferiore di mia madre è ceduto.

Quei denti oltre i quali Paul ha liberato un sibilo rabbioso contro quella donna che portava in grembo sua figlia.

Una figlia che ha respinto, alla quale non ha donato le carezze ora riservate a James, gli sguardi dolci offerti a Mary e Stella e quelli complici che sovente scambia con Heather. Il volto di quest'ultima si riflette nella mia mente, offrendo l'inspiegabile immagine di una ragazza adottata da un uomo che vent'anni prima ha rigettato una creatura propria. Un'invidia puerile attanaglia il mio orgoglio con una domanda pressante che richiede urgentemente una risposta che non ha ricevuto dal racconto non ancora terminato di mia madre. Ad ella riferisco il mio quesito appena sussurrato:

-Perchè... perchè non mi ha cercata? Perchè non... non ti ha raggiunta dopo il tour ad Amburgo, chiedendoti di me e... di perdonarlo, perchè...-

Mia madre mi interrompe a mezza voce:

-Paul... lo ha fatto...-

Passa le mani fra i capelli in un gesto frustrato che imito automaticamente, balbettando parole vane che interferiscono con la sua spiegazione flebile.

-Hai bisogno di sapere tutto chiaramente... e io... devo farti capire.-

Liscia la gonna con le mani, con la cautela di una massaia inesperta che intesse per la prima volta la tela del passato, impolverata e ormai lisa ma ancora vivamente colorata.

-Priva di una casa e di una protezione per quel bimbo che... avvertivo crescere dentro di me attimo dopo attimo... decisi di me... chiedere aiuto all'unica persona di cui potessi fidarmi a Liverpool...-

-Thomas Richards...-

Esclamo, l'ombra della verità che sorride incoraggiante ai miei tentativi di svelarne il volto.

Annuisce desolata.

-Thomas... si infuriò con me. Mi disse che era certo che non sarebbe potuto accadere altrimenti che io e questo James eravamo stati degli incauti, degli sciocchi a sfidare il destino con una gravidanza indesiderata... Io... gli chiesi di perdonarmi e... di aiutarmi. Thomas... accettò senza remore di aiutarmi, rimembrando il forte affetto che ci legava. Decise di ospitarmi temporaneamente nella sua casa, quella che anni prima aveva comprato con i risparmi donategli dal padre. Avrebbe impiegato i mesi della mia gravidanza alla ricerca di una residenza dove io e il bambino avremmo potuto... sopravvivere, grazie al lavoro che Thomas mi avrebbe aiutato a trovare. Ma... il momento del... del parto si avvicinava e Thomas avvertì la mia comprensibile ansia, causata dalle future rivelazioni che avrei dovuto farti. Non... non sapevo come comportarmi, come rispondere alle tue eventuali domande riguardanti tuo padre. Cosa avrei potuto inventare? Una morte accidentale in una collutazione automobilistica? Un lungo viaggio alla deriva dei continenti dal quale non vi sarà ritorno? Thomas mi... propose una soluzione. La nostra convivenza indeterminata, nella quale lui si sarebbe assunto la responsabilità di... fare le veci di Paul e di crescerti come se fossi figlia sua fino al momento in cui io non mi sarei sentita pronta a svelarti la realtà. Thomas... provava... un forte affetto e una notevole compassione per quella sedicenne incinta e abbandonata dal proprio compagno, e... non trovò altra risposta ai miei problemi, perciò... accettai... fedele che quella nostra farsa sarebbe durata, che almeno Thomas non avrebbe avuto il coraggio di abbandonarmi. Ma neppure... il rifiuto e la rabbia di Paul mi avevano spogliata di quella... quella immaturità che... che ancora mi fa... mi fa impazzire...-

I singhiozzi di mia madre causano le mie domande spazientite:

-Perchè hai affermato che Paul mi ha cercata? Cosa non... non mi hai ancora detto, mamma?-

La sua schiena si appiana come una collina erosa dagli eventi atmosferici che da secoli imperversano su di lei.

Proprio di quelle colline muschiose il volto di mia madre assume la tinta olivastra.

Trattiene il labbro inferiore fra i denti prima di proseguire a stento.

-Tu... nascesti in un meraviglioso pomeriggio di primavera del 1961⁽¹⁾. Eri così bella, proprio come ora. Avevi le guance tonde e arrossate tipiche dei bambini e i capelli... diversi dai miei... neri e folti... come... come quelli di Paul. Io ero entusiasta per la tua nascita e per la mia nuova aventura materna ma in ogni istante della tua crescita... vedevo in te, nel tuo aspetto, nel tuo modo di sorridere... le caratteristiche di... quell'uomo che ha ucciso la mia adolescenza.-

Sorride amaramente

-Uomo... quello non era un uomo, ma solo uno stupido ragazzino. L'unico uomo che credevo abbastanza maturo da essere considerato tale era... Thomas. Giocava con te, ti faceva ridere con le sue smorfie divertenti... nonostante non fosse il tuo padre biologico e non provasse per me altro che un profondo affetto... riusciva a donarci la serenità di cui avevamo bisogno. E non... non si lamentava mai... Io... credo che fra noi stesse nascendo un profondo sentimento, al quale la nostra convivenza forzata non ha dato modo di germogliare. Eravamo giovani e... avevamo bisogno di coltivare quel nostro eventuale amore in modo... equilibrato, attraverso una relazione costante e non così... affrettata...-

Massaggia con le mani il collo arrossatto dall'imbarazzo.

-Sembrava procedere tutto per il meglio. Il rapporto fra me e Thomas si intensificò anche se... con credo che lui sia mai riuscito a... ad amarti come una figlia propria e nè ad amare me come una compagna... ma in quel momento non importava... tu eri importante... finchè... finchè Paul non tornò quando tu avevi tre mesi. Quel giorno... ero uscita a fare compere, mentre Thomas occupava il suo giorno libero accanto a te... io... lo incontrai quasi casualmente in una via del centro. Mi riconobbe subito e mi fermò. Mi disse che era appena tornato dal tour e che aveva trascorso i mesi passati a... riflettere. A riflettere su di noi e... sul bambino. Disse di essere corso a cercarmi nella a casa mia ma appena mio padre conobbe la sua identità lo cacciò in malo modo, intimandogli di... non mettere mai più piede nella sua casa. Aveva rinunciato alla possibilità di parlarmi poichè trovarmi in quella seppur piccola città gli sembrava impossibile. Fino a che non mi incontrò durante quella passeggiata per lui ormai priva di meta. Mi prese...- mia madre tocca convulsamente le braccia.

-... le spalle, mi disse che aveva capito tutto. Aveva capito di essere stato un bambino privo di senno, che era cambiato ed era pronto a ricominciare. Con me e... con il suo bambino che appurò avessi partorito. Promise... di darmi una vita felice di amare me e quella creatura che aveva ripudiato. Promesse vane alle quali... non potevo credere. Ero stata ingannata, Brianna. Ferita da quel ragazzino che credeva che amalgamare i cocci di una vita perduta fosse semplice quanto distruggerla. Io... gli dissi di lasciarmi andare, che non avevo bisogno di lui, che ora avevo qualcuno che mi stesse accanto e che mi aiutasse a crescere mia figlia. Un uomo in grado di fare le veci di un padre che per la mia bambina non era mai esistito. Ero... ero così giovane, Bri. Non potevo dargli un'altra possibilità, mi sentivo delusa, umiliata da lui. Gli... intimai di imbracciare la sua chitarra, le sue ipocrite frasi d'amore... e mi lasciasse condurre la mia vita. Aveva perso un'occasione, non gliene avrei concessa un'altra. Mi chiese... mi chiese di... dirgli almeno il tuo nome, di modo che... potesse sapere quale... parola sussurrare durante i suoi pianti addolorati... glielo negai... non aveva il diritto neppure di sillabare il tuo nome, quel verme che ha distrutto la mia adolescenza...-

Mi allontano progressivamente da lei, le mani immerse nei miei capelli aggrovigliati. Il tremulo labbro inferiore ricorda con ripulsa i baci famelici di Paul, che anni prima avevano appagato la bocca di mia madre. Una bocca che aveva pronunciato parole ingiuriose nei confronti di quel giovane ragazzo, il quale considerava maturata la sua coscienza, finalmente in grado di sopportare il fardello di un figlio. Se la voce di mia madre avesse plasmato un tono comprensivo e accondiscendente quel giorno estivo del 1961, forse Paul, l’idolo della mia adolescenza, la mia passione a lungo trattenuta, sarebbe vissuto accanto a me, mi avrebbe insegnato a parlare, a cantare, a suonare il mio primo strumento. Forse non sarei mai stata incaricata di svolgere con lui un’intervista; forse non sarei rabbrividita al tocco furtivo delle sue dita sulla mia schiena, non riconoscendo altro in quel gesto se non un affettuoso abbraccio paterno; forse mia madre non avrebbe sofferto invano per il tradimento di Thomas, il quale avrebbe osservato la nostra vita da poco lontano, la distanza prossemica di un amico fraterno che non avrebbe nuociuto ad alcuno. Forse mia madre non sarebbe ricorse all’abuso di quei maledetti tranquillanti; forse non avrei cercato conforto da Paul, prima di consumare con lui la notte più bella e immorale della mia vita. Forse non avrei sorriso dei baci audaci di quel padre inconsapevole dell’azione che stava compiendo.

Forse non avrei fatto l’amore con mio padre e lui non mi avrebbe mai assecondata.

Forse…

Forse…

Forse…

Le ipotesi che germogliano nella mente contaminano quelle fragili certezze che la mia vita ha tentato faticosamente di erigere. Ora le possibilità invadono quali edera rampicante la mia esistenza, soffocando la realtà effimera su cui ho intessuto il velo delle mie speranze.

Esse scivolano dalle mie labbra, raggiungendo le mie parole che occupano seppur con accento flebile la stanza.

-Perché lo hai fatto? Perché non gli hai dato almeno una possibilità? Avrebbe potuto rimediare…-

-Non lo sapevo, Brianna. Ero una ragazzina di sedici che conviveva con un uomo che si era offerto di dare una famiglia a me e alla mia bambina. Questa era l’unica cosa che importasse davvero. Come potevo fidarmi di un ragazzino che appena un anno prima mi aveva abbandonata. Come potevo, Bri?-

Colgo un’impellente richiesta di comprensione nella sua voce, che non ho intenzione di ascoltare.

-E Thomas? Perché mai non gli avresti rivelato che il suo idolo era mio… padre?-

-Io… non volevo che… l’identità di tuo padre… distruggesse la… quiete familiare…-

Il mio tono sarcastico compromette l’improvviso silenzio che regna in quel luogo, custode di un passato a me sconosciuto.

-Certo… la quiete familiare è sempre stata così stabile che sarebbe stato davvero sgradevole interromperla con la verità…-

-Io… supponevo che Thomas si… sarebbe stancato di me… di noi… aveva bisogno di… costruire una vita con qualcuno che amasse davvero e non con una donna, verso la quale troppe volte aveva tentato di instaurare un legame affettivo maggiormente duraturo. Non eravamo… innamorati, e ho presto capito che la nostra convivenza… non sarebbe sopravvissuta a lungo, in assenza di un sentimento… prevedevo l’abbondono di Thomas, e… non ho sofferto, ho tentato in tutti i modi di offrirti ciò di cui la tua adolescenza aveva bisogno, non volevo che quella improvvisa svolta della nostra vita ti nuocesse…-

Trattengo le lacrime, indicandola rabbiosamente, ritirando il labbro superiore che freme contro il compagno.

-Beh, hai sbagliato i tuoi calcoli! Nonostante questa tua… ipotesi riguardo l’abbandono di pa… di Thomas, non hai fatto nulla per evitarlo! Non gli hai ricordato ciò che ha fatto in passato per te, non è così?! Non gli hai neppure ricordato che sotto questo maledetto tetto viveva una ragazzine ignorante delle vostre congetture, che non avrebbe accettato la fuga di quello che considerava suo padre!-

-Non mi avrebbe dato ascolto, credeva che tu fossi abbastanza adulta, credeva che dopo la sua partenza ti avrei confessato tutto e lo avresti perdonato…-

Quel lieve sussurrò istiga la mia ira, che ribolle sulla superfice delle mie parole, arse dalla delusione.

-Perché non lo facesti?! Perché permettessi che la mia gioventù andasse a rotoli per colpa di un samaritano bastardo che ha deciso di lasciarti proprio nel momento in cui avevi bisogno di lui?! Quale “vero uomo” farebbe questo?!- esclamo imitando l’intonazione che mia madre ha offerto alla pronuncia di quell’aggettivo che a suo parere avrebbe descritto Thomas.

-Un vero uomo è colui che compie azioni riprovevoli e che domanda perdono in seguito ad esse. Un vero uomo non abbandona la sua famiglia per “la ricerca del vero amore”, pur sapendo quanto l’economia del nucleo famigliare priva del proprio capostipite sarebbe scivolata in malora! Un vero uomo non avrebbe costretto sua figlia ad abbandonare gli studi per trasferisti in una città a lei sconosciuta dove ricominciare tutto da zero per contribuire al sostentamento familiare, al quale la tua condizione psicologica degradata non ha donato altro che grane. Sai una cosa?! Non credo proprio che le tue strazianti urla notturne e la tua assunzione di psicofarmaci possano testimoniare il tuo superamento riguardo l’abbandono di Thomas. Non è così?!-

In quella donna d’improvviso intimorita dalle mie urla non riconosco più l’oggetto della mia serenità, che ho abbracciato affettuosamente pochi istanti prima.

Di fronte a me ho solo un’estranea, il volto celato da un segreto da troppo tempo inconfessato, che con la sua confessione negata ha inconsapevolmente permesso alle mie mani di scivolare maliziosamente sul corpo di Paul.

Quel corpo aitante e desiderabile che ancora non accenna ad isolare i miei pensieri dalla sua presenza.

Quella che non riesco più a definire mia madre, tenta di replicare alla mia accusa.

-Io… gli psicofarmaci, le mie… crisi notturne che parevano essersi placate negli ultimi anni e che si sono… ripresentate ultimamente… non sono… causate da Thomas, ma… da Paul…-

-Che cazzo stai dicendo?!-

La mia carne trasuda rancore senza posa, la mia intenzione di interrompere tale flusso pare vana.

-Da quando… mi hai avvertita del tuo… nuovo incarico, io… ho ricordato Paul, tuo padre, l’uomo che presto avresti frequentato per ragioni lavorative… il ricordo… di lui, del suo rifiuto nei tuoi confronti ha riaperto un ferita che credevo… rimarginata da tempo. Non potevo sopportare l’idea che tu parlassi con lui, assistessi alla sua vita, affiancassi i suoi figli senza… senza sapere che anche tu fai parte della sua famiglia… questo pensiero mi uccideva giorno dopo giorno e… credevo che i tranquillanti che assunsi dopo l’abbandono di tuo padre potessero sortire la stessa serafica sensazione di allora, che mi ha permesso di andare avanti… ma non avevo capito che eri tu l’unico motivo per cui lottavo ancora. L’unica persona al mondo che è stata in grado di risollevare il mio spirito, di farmi comprendere quanto il mio giudizio riguardo gli antidepressivi fosse errato, l’unica che con la sua incredibile voglia di vita mia ha fatto dimenticare Thomas e il suo abbandono e l’unica che mi ha fatto capire quanto i ritorno alle vecchie abitudini non si che una discesa infernale verso la depressione…-

Si avvicina a me, negli occhi lacrimosi intravvedo l’immagine di Paul che da essi non è mai fuggito. Ma tale immagine si rivela improvvisamente al mio sguardo finalmente consapevole, che rifiuta con sgarbo la figura di mia madre che tenta di unirsi alla mia in un abbraccio.

-Ti prego… perdonami. Non avrei dovuto tenerti all’oscuro di tutto. Avrei dovuto confessarti l’identità del tuo padre biologico alla partenza di Thomas ma temevo mi avresti abbandonata… sapevo quanto amassi la personalità artistica di Paul, e… ero certa non avresti accettato la verità… mi avresti lasciata sola e io… non avrei potuto sopportarlo… ti prego, perdonami…-

Scuoto il capo, amareggiata e colma di un’indescrivibile frustrazione.

-Come potrei… Ester?- pronuncio il suo nome fra i denti, in un suono stridente e privo dell’affatto di cui credevo quella parola fosse foriera.

-Tu mi hai delusa. Tu mi hai presa in giro durante tutta la mia miserabile esistenza che ho condotto con un unico scopo; tu. La tua felicità era il mi appagamento. Non capivo quanto la tua serenità fosse frutto di un egoismo radicato nel profondo della tua ignobile persona, la quale ha negato la realtà alla propria figlia. L’amore che dici di provare per me on è nient’altro che una bugi, l’ennesima. E sai perché? Perché l’amore si dimostra con la fedeltà e con la fiducia… quella fiducia che mi hai negato, credendo la mia mente adolescente troppo immatura per poter comprendere le tue parole.

Sai che ti dico? Che non lo saprai mai; non saprai mai come avrei reagito e non saprai neppure quale sarebbe stato il riscatto di Paul al suo tremendo errore. Non potrai mai sapere se io sarei stata abbastanza adulta da accettare tutto o Paul abbastanza coscienzioso da rimediare ai suoi errori. Continuerai a… crogiolarti nel tuo egoismo e io… non interromperò certo questo tuo lungo bagno…-

Mi dirigo verso l’uscita, le lacrime offuscano la mia vista e annientano la mia effimera forza d’animo che dubito di possedere.

Mia madre, tenta di raggiungermi e forse di imitare il tono di voce dei bimbi capricciosi che non hanno intenzione di perdere un giocattolo divertente.

Perché è questo ciò che credo di essere sempre stata per mia madre; un giocattolo privo di animo.

-No, no, no, no, no, no! Ti prego! Ti prego, ti prego! Se mi lascerai in non avrò più alcun motivo per sopravvivere…-

Sibilo sul suo volto ravvicinato al mio l’unica frase che riesca a formulare.

-Un motivo lo avresti, l’unico che ti ha davvero permesso di proseguire la tua miserabile vita e di celare a tua figlia la verità: te stessa.-

Con quelle parole ruoto il pomello dell’uscio e mi allontano da quella che non è mai stata la mia dimora, in quanto custode di arcani la cui pressante mole mi ha improvvisamente impedito di avvertire famigliari quelle mura.

⁽¹⁾La modifica riguarda l’età di Brianna che per questioni storiche non ha ventun anni come precedentemente affermato ma solo venti.

Angolo autrice:

*sospiro soddisfatto*

Finalmente sono riuscita a scrivere questo benedetto capitolo. Non immaginate quanto sia stato faticoso per me terminarlo… XD

Vorrei come sempre ringraziare i miei lettori sempre così fedeli ai quali si è aggiunta a mia sorpresa Quella che ama i Beatles… la ringrazio per a fiducia che ha avuto nella mia storia e che l’ha spinta a leggere. Il prossimo sarà il penultimo capitolo, spero di non fare scivoloni ma credo che il finale sia equilibrato.

Un bacio a tutti e un abbraccio e un grazie immenso alla mia gemella. Lei sa che sto parlando di lei :*

Peae&Love

Giulia

Ma ciao, ragazze!

Ecco a voi l'ultimo capitolo prima dell'epilogo.

Risparmio le lacrime e i ringraziamenti per l'ultimo capitolo in cui la mia nota autrice vi annoierà alquanto XD

Ma passiamo al capitolo:

Brianna è distrutta, dopo la scoperta dell'identità del padre con il quale ha passato una notte d'amore.

Riuscirà a dire la verità a Paul? Lascio a voi la possibilità di scoprirlo!

Un ringraziamento a tutti e un bacio a JennyWren, che con una chiacchierata rigenerante mi ha fornito l'ispirazione.

Per questa lettura vi propongo il componimento di Yiruma, "Kiss the rain" che la mia Nico mi ha fatto conoscere. Grazie per essermi sempre vicino, nonostante tutto. Ti voglio bene.

Ecco il link:

http://www.youtube.com/watch?v=so6ExplQlaY

Buona lettura!

Londra       Maggio 1981

Quel vento incessante sferza con la sua natura immortale i miei capelli scuri che paiono indicare al mio corpo, pressoché inerte, il percorso conducente alla villa di Paul. Quella villa maestosa e fatiscente, quanto il corpo di quell'uomo che avrebbe avvolto le mie spalle in un abbraccio affettuoso e non in quello violento e rovente della passione.

Il ricordo delle sue carezze pare racchiuso nelle mani dei cittadini inglesi, affaccendate lungo i lembi dei cappotti. Il suono dei suoi sospiri accompagna quelli altrettanto affannosi dei lavoratori. Copro le orecchie con le mani, nel vano tentativo di allontanare la mia presenza da quella società pulsante in cui il mio recente passato dipinge la sua orrida figura.

Concentro la mia attenzione sull'unico obbiettivo che mi sono prefissa, sul quale ho convogliato i miei pensieri, altrimenti ospiti disponibili della vivida immagine delle nudità di Paul.

Il desiderio di rivelargli la realtà assume contorni opachi, così diversi dalla nitidezza che ha caratterizzato il mio progetto al momento della sua generazione. Un attimo in cui le lacrime hanno colmato i miei occhi, arrossando le mie guance; su queste ultime l'imbarazzo causato dal mio trascorso con Paul colora notevolmente la pelle che ho tentato di celare con le mani. L'inibizione che ha condotto il mio corpo sul suo si è timidamente mostrata alla mia coscienza come un bimbo capriccioso che ha subito il rimprovero risentito della madre. Un rimbrotto che risuona ancora efficacemente al mio udito, che il giorno precedente ha rigettato con disprezzo le parole di mia madre.

Parole flebili, prive di quell'affetto materno che ho creduto ingenuamente di riscontrare durante l'infanzia. La rochezza di quella voce è giunta a me durante la notte insonne appena trascorsa, consigliando al mio orgoglio un'unica soluzione: la rivelazione. La rivelazione della verità a quell'uomo ignaro della mia identità; un comportamento nobile che avrebbe differenziato la mia natura da quella debole ed egoista di Ester.

Ester.

Un nome estraneo che fatico ad associare al volto di mia madre, che ho sempre reputato familiare.

Ma sconosciute sono state le sue amare parole che hanno rivelato il suo animo, impedendo a Morfeo qualunque tentativo di impadronirsi dei miei sensi. Questi hanno ceduto alla frustrazione che ha stimolato i miei singhiozzi convulsi, disturbatori del sonno degli affittuari della pensione.

Ignoro lo sguardo malizioso di un ragazzo concentrato sulle mie gambe nude, celate appena dalla gonna. Questa viene scostata pudicamente dalla brezza primaverile, che dona un alito di freschezza alla mia pelle.

Le prepotenti raffiche ventose che hanno imperversato attraverso le strade cittadine fino a poco tempo prima, assumono un' innaturale placidità, similmente ai miei pensieri. Questi ultimi si intorpidiscono nella mia mente, preda dell'edera vorace della delusione, forse possibile da estirpare con un' unica azione.

Talmente brutale e risolutiva da essere stata disdegnata da mia madre: la verità.

Una confessione che avrebbe differenziato la mia rispettabile persona da quella di mia madre. Nonostante ciò dubito fortemente che in me sopravviva ancora una sola caratteristica degna del mio orgoglio.

Questo è scivolato sul pavimento della villa di Paul, assieme alle mie vesti, la notte in cui ho inconsapevolmente ceduto ad un'immorale attrazione. Il suo ricordo provoca un brivido inquieto lungo la mia schiena, causato dalla consapevolezza dell'identità dell'uomo che ho amato con tanto ardore.

Mio padre.

Avvolgo quelle parole sulla lingua, sussurrandole appena fra le dita che proteggono le labbra. Percepisco su di esse l'aroma spiacevole di quell'unico termine, utile ad esacerbare la mia frustrazione.

Frustrazione causata da un'intimità inopportuna, consumata assieme ad un uomo sposato, la cui paternità nei miei confronti è stata confermata da mia madre. Quella donna della cui meschinità non riesco ancora a capacitarmi.

Avvolgo le braccia attorno al busto, nell'illusione di eludere i ricordi delle mani calde di Paul afferrare poderosamente i miei fianchi. Immagino con orrore quello stesso gesto vigoroso interessare il corpo di mia madre, ancora giovane ed immaturo. Proprio come la mente di Paul al momento del mio concepimento; una mente maturata in fretta, in grado di produrre pentimento e rammarico. Emozioni che non hanno goduto della comprensione di mia madre, una donna il cui egoismo produce una smorfia infastidita sulle mie labbra. Le stesse che in età infantile ho permesso a mia madre di baciare, ora si increspano al ricordo quelle effimere dimostrazioni d'affetto.

Scuoto il capo e rivolgo il mento alle auto che sfilano pigramente accanto a me, i clacson animati come un gruppo di furenti rivoltosi.

Ignoro l'ira cigolante di quei motori, adagiando una mano sulla tracolla in cuoio e reprimendo le lacrime.

La confessione della verità non necessita di debolezza.

Mia madre è stata debole.

E io non voglio essere come lei.

________

-Mio Dio, Paul, mi sembra di non sentirti da una vita! Come stai? I bambini? James mangia regolarmente vero? Ti prego, non dirmi che si rifiuta di mangiare le verdure se non ci sono io! Ha avuto ancora gli incubi la notte? Se dovesse accadere sai quale canzone devi cantargli per farlo addormentare, vero? La stessa che intonavi a Mary. La ricordi, vero? Non puoi non ricordarla, la faceva sempre ridere! A proposito di Mary, sta facendo i compiti? La matematica? La stai aiutando? Fra qualche giorno ha un compito in classe e ha bisogno di qualche chiarimento riguardo la geometria e tutte quelle figure solide che tu sei in grado di comprendere meglio di me. Stella continua a designare? Non vedo l'ora di vedere quei vestitini così graziosi che si diverte a colorare. E Heather? è uscita di nuovo con Clive? Quel ragazzo non mi piace... conosci la sua famiglia? Non godono di ottima fama nel quartiere...-

Linda interrompe il suo divertente soliloquio, composto da domande alle quali le sue parole preoccupate impediscono qualunque risposta. 

Sorrido debolmente all'udire la sua voce, la mia serenità turbata dal tradimento che ancora aleggia fra le mura della mia villa. Quelle mura che hanno assistito indignate alla nostra passione, accaldate dal sudore dei nostri corpi che percepisco impresso nella carta da parati.

Percorro con l'indice gli arabeschi impressi su di essa, immaginando i capelli di Brianna, altrettanto intricati. Rammento d'improvviso le sue ciocche corvine, che hanno sfiorato maliziosamente il mio viso a differenza di quelle ramate di Linda, che non dimenticano di carezzare dolcemente le mie guance.

Passo una mano sulla mascella, su cui due bocche diverse hanno abbandonato i loro baci. Ripercorro con i polpastrelli il profilo di quelle labbra impegnate in differenti dimostrazioni d'affetto. La prima riguardava la passione figlia dell'ammirazione, mentre la seconda un amore coniugale che riscontro soltanto nella voce accorata di Linda. Un tono pacato, colorato da un vivace accento americano che non ho riscontrato nelle parole maliziose di Brianna, tinte della dolcezza dell'idioma britannico. La familiarità di tale caratteristica mi ha illuso di riconoscere nelle forme generose della giovane giornalista quelle piacevoli e sinuose di mia moglie. Tale futile convinzione ha condotto il mio animo al compimento di quel peccato dal quale da tempo mi sono discostato.

Chiudo gli occhi, adagiando il capo contro quella parete, suggeritrice di un ricordo che la voce concitata di Linda sopprime.

-Stai tranquilla, è tutto sotto controllo.-

Indugio un istante prima di esclamare:

-Come procede il tuo servizio fotografico?-

Sospira, intimando alla mia immaginazione la visione della sua mano intrecciata fra i capelli paglierini.

-Direi piuttosto bene. Il direttore che mi ha fatta venire qui mi richiede un lavoro piuttosto impegnativo ma posso farcela. Le ore di impiego sono numerose, riesco di rado ad uscire da quel maledetto studio per qualche ora. Ma sono comunque riuscita a procurarmi qualcosa che, sono convinta, ti farà impazzire.-

Sussurra quelle parole maliziose stimolando un sorriso sincero sul mio volto. Un sorriso privo della repentina eccitazione causata dalla presenza di Brianna, bensì arricchito di un'affettuosa sorpresa.

-Di cosa si tratta?-

Domando, ebbro di una naturale felicità, che non necessita del tradimento per fiorire nell'animo di un uomo innamorato quanto me della propria moglie.

-Lo scoprirai molto presto. Il direttore del giornale ha affermato che se procederemo con questo ritmo serrato il servizio potrebbe concludersi prima del previsto. La tua splendida mogliettina potrebbe addirittura rincasare fra qualche giorno. Non sei contento?-

Non una risposta affiora alle mie labbra, ancora umide dei baci di Brianna, ma un unico sentimento che ingenuamente ho creduto di identificare nell'attrazione fisica che stimola in me la giovane Richards. Un sentimento che a quella giovane amante non ho mai espresso poichè mai germogliato fra noi.

Un sentimento concreto e pulsante, che ha convissuto nel mio animo assieme a quei desideri carnali, sui quali ha sempre prevalso. Un amore prorompente, scatenato dal sorriso di Linda, dal primo vagito dei miei bambini, dalle loro voci stridule intente ad intonare la mie canzoni, dalle confessioni appena sussurrate di mia moglie in corridoio.

Appuro con un sospiro sollevato l'inutilità della ricerca di un'emozione nuova negli abbracci roventi di Brianna.

Non avrei ricercato altrove l'amore che convive da anni fra le mura della mia villa.

Esprimo con due parole soltanto la mia desolazione riguardo la cecità che mi ha condotto ad un'azione immorale.

-Ti amo.-

Riconosco nella mia voce un'inusitata commozione, provocata dalla confessione di una realtà che ho ingenuamente ignorato.

Linda reprime un risolino, disturbando la linea telefonica, prima di esclamare:

-Ehi... che ti succede? Non mi vorrai far credere che il virile Paul McCartney ha appena pronunciato queste parole...-

La sua ironia coinvolge il mio subitaneo sorriso.

-Io non… non sono propenso a simili… dichiarazioni, Linda, ma… ci tenevo che tu.. che tu sapessi quanto ti amo…-

Alzo la mano preda dell'improvviso desiderio di sfiorare con le unghie quei lineamenti pronunciati che ho invano ricercato in Brianna.

Reprimo un gemito insoddisfatto quando le mie mani penetrano nell'invisibile manto arioso che spira dalla finestra schiusa.

-Non era necessario che me lo dicessi. Lo sapevo già.-

Tale affermazione provoca il tremito della mia mascella che il il giorno prima fremeva contro quella di Brianna.

Reprimo quel ricordo e attendo le prossime parole di Linda, anticipate da un profondo sospiro.

-Ti amo anche io, Paul. Che ti succede? è raro sentirti parlare in questo modo... hai qualche problema con le tue canzoni?-

-Io...-

Rischiaro la voce prima di camuffarla attraverso panni ironici.

-Non sono libero di dichiarare il mio amore a mia moglie?-

-Assolutamente no, anzi... fallo più spesso...-

Il pudico imbarazzo che tinge il desiderio di Linda non pare così distolto da quello che spesso ho riscontrato nella voce di Ester.

Quella visione delinea i contorni di una passato impossibile da percorrere nuovamente, custode di una realtà nella quale non sono stato coinvolto. Una realtà affrontata da una ragazzina per la quale le mie lacrime sono asciugate lungo le guance. Una realtà di cui ho imparato a non ritenermi responsabile, estraniandomi da essa con una noncuranza che si ripropone. Essa mi consiglia di allontanare nuovamente il passato e dedicare le mie energie all'amore che nutro per la mia famiglia e non alla rievocazione di antiche immagine.

Arranco nel presente, sostenendomi a quelle certezze che mi circondano e che paiono improvvisamente espresse dalla voce di mia moglie.

Mia moglie.

Linda.

La donna che amo.

Sorrido di tale affermazione che troneggia nella mia mente, come un sovrano che esilia lontano dai suoi possedimenti i piaceri effimeri che ho creduto indispensabili.

-Torno presto, amore mio. Mi mancate tantissimo tu e i ragazzi e...-

Heather interrompe inconsapevolmente le parole della madre irrompendo nel salotto. Tenta di interrompere i suoi passi affrettati artigliando con le dita arrossate lo stipite della porta. La ragazza trattiene il labbro inferiore fra i denti, premendo la lingua sul palato nell'impaziente tentavo di attirare la mia attenzione.

Alzo lo sguardo e incontro i suoi occhi che guizzano verso l'ingresso, indicando tacitamente la presenza di un'ospite atteso.

Termino a malincuore la telefonata con Linda lanciando un'occhiata all'orologio affisso alla parete. Le lancette proseguono blandamente il loro tracciato quotidiano in attesa dell'arrivo di Brianna, usuale in questo momento della giornata.

Heather incrocia le braccia sul seno che non ricordo così prosperoso. Accolgo la sua crescita con un sorriso soddisfatto prima di ascoltare le sue parole.

- è arrivata Brianna. Posso farla entrare o avete in programma qualche altra... uscita? Sai, tutta questa vostra... intimità... comincia ad incuriosirmi molto...-

Abbasso gli occhi, tentando di celare con un sorriso divertito il rossore infantile, avvampato sulle mie guance a causa delle parole di Heather.

-Non essere ridicola...-

Esclamo con un'irritazione affatto intenzionale che tento di mitigare con il movimento accurato delle mani lungo i lembi della camicia.

Heather alza le mani in segno di resa e si allontana dal salotto.

-Perdoni la mia ironia, Mr Serietà... a volte mi domando come la mamma possa sopportare questa tua totale assenza di predisposizione al sarcasmo.-

Ignoro le sue parole quanto lei ignora la realtà che la circonda e che affolla, mio malgrado, la mia mente.

Mi dirigo verso l'ingresso, aggrottando la fronte attraverso il sole che inonda l'ambiente attraverso il portone.

La sua apertura generosa accoglie la figura di Brianna, la cui grazia è adombrata  dai raggi che trafiggono le spalle della ragazza.

Queste risultano coperte da un abito primaverile, pregno dello stesso aroma dei fiori ritratti sulla stoffa.

Lascio scivolare lo sguardo sulle sue gambe nude che poco tempo prima hanno avvolto i miei fianchi, ora celate pudicamente dalla veste.

Deglutisco, scacciando quel ricordo e permettendo al sorriso di Linda di occupare i miei pensieri. Ma sono consapevole che l'indifferenza riguardo quella notte non potrà sopravvivere ai chiarimenti necessari che entrambi esigiamo.

Brianna sfiora le labbra con la lingua, suscitando in me un'immagine alquanto sconveniente.

Sistema la tracolla con la mano, impegnando le dita che fino a quel momento hanno sostato lungo il suo busto.

Allontana i capelli dal viso, mostrandomi i suoi lineamenti che ritengo d'improvviso estremamente giovani.

La vergogna provocata dalla profanazione di quella fanciullezza avviluppa il mio spirito in una fastidiosa morsa.

Abbasso gli occhi sdegnato dal piacere scaturito alla vista del corpo di quella ragazzina.

Deglutisco, punendo la debolezza del mio spirito e impegnando la mia mente nell'immaginazione del viso di Linda.

Brianna attende l'allontanamento di Heather prima di esclamare con ostentata risolutezza:

-Io... io devo... parlarti...-

Incontro il suo sguardo indagatore che non pare appagato della maliziosa analisi con cui ha scandagliato il mio corpo pochi giorni prima.

L'interesse che colma quegli occhi mori ha una natura assai differente. Una ambigua curiosità conduce il suo sguardo lungo i miei capelli, la curva del naso e quella delle spalle ampie, il profilo del torace, prima di risalire lungo le gambe.

Il suo respiro irregolare pare causato da un'affannosa preoccupazione. Ignoro tale supposizione, rischiarando la gola arida.

-Dobbiamo entrambi.-

Le mie parole risultano ferme e impassibili, a differenza della mia mente, colme di una certezza in attesa di essere esplicata.

Rivolgo la mia esclamazione a Heather, senza distogliere l'attenzione da Brianna.

-è una bellissima giornata, Heath. Spero non ti dispiacerà se conduco la... signorina Richards nei luoghi londinesi preferiti da John. Credo... sia molto utile per... fare chiarezza...- Pronuncio l'ultima frase dimenticando il contenuto delle precedenti, riferendomi esclusivamente al mio rapporto con Brianna.

Heather biascica una risposta assieme ad un panino farcito appena preparato.

-Non preoccuparti, mi occupo io dei ragazzi.-

Raggiunge l'ingresso, ammiccando discretamente nella mia direzione.

-Buon lavoro...-

Sorrido della sua ingenuità prima di annuire debolmente, ritirando le labbra e dirigendomi verso il portone ligneo.

________

 Il fruscio delle fronde degli alberi di pino che circondano il parco occupa il mio udito, disimpegnato da qualunque altro ascolto.

L'aria fredda che ha intorpidito le mie membra pare ora assecondare il dilagamento di un piacevole tepore nell'ambiente. Il vento estivo carezza la mia gonna con lo stesso trascinante desiderio che ha condotto le mani di Paul lungo la mia pelle.

Quelle mani che ora mio padre abbandona lungo i fianchi, ignorandone il possibile utilizzo.

Quelle mani a cui è stata impedita una carezza alla propria figlia da una donna egoista che non ritengo degna del mio perdono. Rivolgo quest'ultimo a Paul che lo riceve inconsapevolmente.

Permetto nuovamente al mio sguardo indiscreto di indagare in quegli occhi verdi, alla ricerca delle iride ambiziose e pentite di quel ragazzo diciottenne che mi ha abbondata prima di reclamare dignitosamente la sua paternità.

Null'altro che dignità infatti accompagna l'immagine di quell'uomo, cresciuto con il rimpianto di un errore al quale nessuno gli aveva offerto la possibilità di rimediare.

Ricerco nei suoi connotati i miei lineamenti, tentando di individuare una somiglianza che non mi sono mai curata di cogliere.

Sfioro la bocca con la mano, esibendo un'espressione pensosa, mentre riconosco nella carnosità delle mie labbra la pienezza di quelle di Paul.

Le labbra di mio padre che neppure pochi giorni prima sono affondate nelle mie in una sequenza di baci passionali.

Immagino quella stessa bocca impegnata in un bacio affettuoso delle mie guance, colorate dallo stesso rossore infantile che Thomas scherniva dolcemente con un sorriso.

Forse la reazione di Paul sarebbe stata diversa.

Forse mi avrebbe abbracciata caldamente, sfiorando il mio naso con il suo, gesto che ripete sovente con James.

Allontano le fantasie riguardo le probabilità che non vedranno mai compimento, concentrandomi sull'abominevole realtà che mi circondava.

Caratterizzato da un riprovevole atto incestuoso il presente che il destino mi costringe a vivere istiga un sospiro trattenuto.

Paul pare cogliere il mio tremulo refolo di fiato, a cui segue il suo.

Raccolgo il poco coraggio di cui dispongo in ogni recesso della mia anima e decido di confessare la verità, sconosciuta a quest'uomo. Da egli il mio tentativo di espressione viene interrotto.

L'uomo rischiara la gola e inclina il capo, in una posa che anticipa parole scrupolose.

Negli occhi di Paul compare il guizzo del ricordo che diviene protagonista della sua voce arrochita.

-Ricordi... la prima volta che venimmo qui?-

Annuisco, confusa dalla sua criptica domanda.

Accetta il mio gesto, scuotendo le ciglia che si arcuano lungo le guance, lunghe e sinuose quanto le mie.

Concentra lo sguardo di fronte a se, ignorando la mia figura che avanza al suo fianco.

-Ricordi... che ti parlai di John e di quanto la vita adulta riesca ad offrire all'uomo possibilità di comprensione e riscatto dai propri errori?-

Annuisco nuovamente, decisamente meno sorpresa, intuendo il fine delle sue parole.

-Credo che... la mia esistenza sia un'eccezione a questa affermazione. Io non... non vado fiero della mia adolescenza, di quello che la mia giovinezza mi ha spronato a fare, sbagli che... non sono stato in grado di... affrontare...-

Deglutisce, dandomi la possibilità di riconoscere il mio concepimento in quei trascorsi errori che lui stesso paventa.

Scuote il capo, il rimpianto colma i suoi occhi che tento di osservare oltre il velo di lacrime che cela le mie iridi.

In quel gesto di rassegnazione non intravvedo la malignità del ragazzo descritto da Ester bensì la dignità di un uomo responsabile che affronta il passato, a differenza di mia madre.

Distolgo dalla mia mente l'immagine ingannatrice di quella donna che nonostante gli anni colma i ricordi di Paul di un rimorso evitabile.

Trattengo il labbro inferiore fra i denti, nell'attesa della mia confessione che seguirà le sue parole.

Una confessione necessaria quanto il tepore estivo che rinfranca le membra infreddolite dei londinesi.

Tale lieve calore pare avvolgere anche Paul, le cui mani si avvicendano sui bottoni del trench, dal quale desidera evidentemente spogliarsi.

-E ora... sono ricaduto in quegli antichi errori di cui fa parte anche il tradimento. Un tradimento di non una ma... di due persone. Di Linda, mia moglie, la donna che amo di più al mondo, la madre dei miei figli, la persona che ho deciso di sposare e con cui desidero trascorrere il resto della mia vita. E di te, una ragazza giovanissima che... è stata vittima di una forte ammirazione, che ha illuso la sua mente ottenebrata dal dolore di provare una pulsione irresistibile nei... miei confronti. E io... io sono stato un ragazzino. Un maledetto ragazzino che ha ceduto ad una... tentazione carnale che spesso ha fatto vacillare le mie convinzioni giovanili. Ma ora non ho alcun dubbio riguardo i miei desideri: in essi non riconosco altri che la mia famiglia. I miei bambini, che hanno bisogno di un padre fedele alla propria moglie e non di un lurido traditore, della cui fama mi sono macchiato quella notte. Una notte... che temo non riuscirò a dimenticare. La mia attrazione per te è sfociata in una passione... arsa in breve tempo che mi ha fatto comprendere l'importanza della stabilità di... un amore duraturo. L'amore di Linda. L'amore di Mary, Stella, Heather e James. Io... non posso permettermi di mettere a repentaglio tutto quello che ho creato così faticosamente. Sono stato uno stupido a permettere all'istinto di dominarmi, io... ti ho illusa. E mi dispiace. Mi dispiace... davvero moltissimo. Non avrei voluto che... che finisse così fra di noi. Non avrei creduto accadesse... non volevo accadesse.-

Umetta le labbra con la lingua, distendendo il collo.

Osservo il pomo d'Adamo guizzare oltre la pelle, mentre le parole di Paul permeano il mio udito, sovrastando il fruscio del vento.

La sincerità della testimonianza di Paul permette un subitaneo palpito al mio cuore, di cui alcuni anfratti vengono conquistati da una consapevolezza tanto violenta quanto inaspettata.

Permetto alla voce di Paul di scivolare nella mia mente che ne assorbe il significato.

Una sensazione di amarezza colma il mio palata nell’appurare la genuinità dell’amore provato da Paul per la moglie Linda.

Un amore che non ha mai sussurrato all’orecchio di mia madre, di cui non ha mai intriso le carezze al mio capino infantile.

Un affetto incondizionato, la difesa del quale è considerata un onere piacevole e doveroso.

Un affetto che offre un orgoglioso onore a colui che è interessato dalla sua influenza.

Tale soddisfazione, paragonabile solo a quella scaturita in un bimbo durante l’esame di una propria faticosa realizzazione, ho creduto provocata in me dai baci di mia madre nei quali ho riconosciuto solo ipocrisia al momento della sconcertante rivelazione della donna.

Avverto nuovamente la pungente frustrazione lungo il profilo della mascella, rielaborando con la mente le parole di mia madre che ora paiono velate da una veste differente.

Non più le spoglie meschine che hanno ricoperto le giustificazioni di Ester ma un tessuto maggiormente comprensibile e altrettanto irreale.

Una maschera di protezione che non ho delineato prima nella voce di mia madre.

Protezione di una persona amata dalla realtà, forse troppo crudele per essere affrontata. Lo stesso senso di protezione che mi impedisce d’improvviso di confessare la realtà che ha sfiorato i miei sensi a quell’uomo che ne ha provocato il turbamento.

Alzo gli occhi verso Paul, divenendo vittima di una subitanea inquietudine.

Osservo le mani del musicista annaspare lungo il profilo delle tasche del trench. In quanto fumatrice riconosco senza difficoltà la smania che conduce i suoi gesti alla frenetica ricerca del pacchetto di sigarette. Decifro altrettanto facilmente il rammarico sul suo volto alla scoperta dell’assenza di quel piccolo piacere.

Mi domando incuriosita quanto quei suoi piccoli gesti avrebbero costellato la mia infanzia. Ma il ricordo di quest’ultima possiede un ulteriore protagonista: Thomas.

Un uomo generoso che assieme a mia madre a deciso di compiere una decisione altrettanto altruista. La stessa che si insinua improvvisamente in me impedendo alla mia volontà di compiere l’azione per cui ho trovato il coraggio di mostrarmi di fronte alla villa di Paul, celando il mio imbarazzo.

Un volere pressante che impedisce, forse con la stessa furia con cui ha stimolato il silenzio di mia madre nei confronti dell’identità di mio padre, la mia confessione.

Una confessione che distruggerebbe l’esistenza di mio padre, di quell’uomo nella cui maturità non rimane neppure un ricordo dell’adolescenza sprovveduta. Quest’ultima permette ai suoi lineamenti di assumere un’espressione seriosa, levigata da un passato che, come uno schiaffo violento permette al rossore di propagarsi sulla pelle, corrode i connotati di Paul.

Comprendo quanto le mie parole potrebbero permettere ai ricordi di riaffiorare assieme alla consapevolezza delle conseguenze della nostra debolezza carnale che non ha causato solo la mia frustrazione e il suo tradimento nei riguardi della moglie.

Ha stimolato un peccaminoso incesto, la cui scoperta impedirebbe alla vita di Paul un prosecuzione in quella serenità amorevole che l’uomo paventa.

Io non sono altro che una ragazza, spaventata da una realtà più grande di lei, con la quale dovrà adattarsi ad una convivenza forzata. Una convivenza che non dovrà causare discrepanze nella famiglia di mio padre, in quella realtà che ha costruito faticosamente.

Il mio risoluto desiderio di confessione e conseguente redenzione dei peccati commessi sfuma di fronte alla possibilità di causare con esse l’infelicità di Paul.

Immagino di riconoscere nella mia titubanza quella che ha guidato il silenzio di mia madre.

Osservo il volto di Paul, nella speranza che i suoi lineamenti conservino un conforto ai miei indugi.

Ma su di esso non riconosco che le lievi rughe di un uomo, appianate dalle carezze di quei figli i cui sorrisi lo attendono a casa.

Gli stessi sorrisi che forse arcuano le sue labbra e permettono al suo capo di inclinarsi verso il basso, dove gli occhi non incontrano il terreno ma trasmettono le immagini della sua quotidianità che crede ristabilita con le parole appena pronunciate.

Riproduco la posa della sua bocca, mossa da un motivo ben diverso; la netta comprensione delle azioni di mia madre, che nonostante fatichi ancora ad insinuarsi nella ferita del mio orgoglio contribuisce a sanarla.

Assume un’espressione cordiale, nella quale il ricordo della notte passata assieme crea  un’aura ipocrita e falsamente amicale.

-Volevi… dirmi qualcosa, giusto? Riguardo… beh, riguardo…- La frase ricerca il suo termine senza successo.

Deglutisco ed esclamo, senza distogliere i miei occhi da quelli di mio padre:

-Volevo dirti che… quello che ho fatto è stato… meschino. Volevo dirti… che ti apprezzo e che l’alcool non mi ha aiutata ad esprimere la mia stima nel modo adeguato. Volevo dirti che proprio la benevolenza che provo per te mi costringe a… non interferire con la tua vita. Una vita appagante che non deve essere distrutta da… un errore…- un fremito scuote la mia schiena del momento in cui riferisco quel termine al mio concepimento. Deglutisco e riprendo:

-Ami tua moglie. E io… rispetto il tuo sentimento quanto rispetto te. Io… volevo solo dirti che mi dispiace… per quello che ho fatto…vorrei solo che tu… proseguissi la tua vita senza rimorsi riguardo il nostro sbaglio… una volta terminata l’intervista non… non interferirò mai più con te… te lo prometto… non rovinerò la tua vita..-

L’irreversibilità di tale affermazione scuote le mie spalle, rendendomi consapevole della sua necessità.

Subisco il suo sguardo su il mio viso, stravolto dal desiderio di sfiorare in una carezza priva di malizia le braccia che avrebbero voluto cullarmi e che inconsapevolmente ho avvolto attorno alla mia vita con passione.

Permetto a quell’immagine di penetrare la mia anima, considerando questa l’unica possibilità di convivere con il raccapriccio del mio gesto: l’affronto.

Il vento continua a frusciare fra le siepi ma il suo sibilo si confonde con il respiro di Paul, che immagino di sentire quella sera, sulla mia gota adagiata al guanciale.  Un piacere di cui godranno presto i figli di mio padre.

Una consapevolezza adeguata a farmi comprendere la correttezza della mia decisione.

Angolo di uno zombie:

Ragazze…

È mezzanotte e spero vogliate compatirmi.

Ho finito ora di scrivere, abbiate pietà del risultato.

Aspetto con ansie le vostre recensioni.

Giu

Ecco.

Ci siamo.

È arrivato il triste ma altresì euforico momento di presentarvi il mio epilogo.

L’epilogo di una storia che avete seguito in moltissimi, molti più di quanti mi sarei mai aspettata.

Rimando i ringraziamenti all’angolo autrice (l’ultimo angolo autrice…). Fa una certa impressione dirlo.

Ma rimando la malinconia al termine della storia.

Vi presento con soddisfazione l’epilogo ringraziandovi del sostegno che avete apportato alla mia storia.

Epilogo

New York      25 Ottobre 2006

Lo sento.

È arrivato per me, lo stavo aspettando.

Percepisco il suo respiro sulla pelle del collo e le sue mani vagare nella stanza, alla ricerca del mio corpo.

Un corpo sudato e pulsante che non riesce a confondersi nell’oscurità dell’ambiente.

Lo vedo.

È immobile di fronte a me, il fiato smorzato sul mio naso.

Si avvicina mentre la mia gola reprime un singulto terrorizzato.

Adagia la mano guantata che fino a poco tempo prima ha carezzato la mia pelle sulle mie spalle.

Mi guarda con i suoi occhi penetranti e…

Lascio scivolare le mani lungo i capelli, la cui tinta mora riflette alcuni bagliori argentei nello schermo del computer che si sta progressivamente oscurando. Osservo il motivo floreale che occupata con lentezza esasperante il video, sopperendo all'assenza delle mie parole. Queste parole attendono la proprio ricomparsa, possibile unicamente dal movimento del mouse. Ma le mie dita non paiono intenzionate ad abbandonare la pelle del mio collo, resa rovente dalla quantità notevole di caffeina ingerita durante il pomeriggio. Tale ingente consumo è causato dalla mancata presenza di ispirazione. Essa coinvolge sovente i miei pensieri in una danza frenetica, imitata dalle mie dita sui tasti del computer.

Ora il silenzio che accompagna i miei pensieri in un sopore indesiderato, causa la mia improvvisa frustrazione.

Il mio sospiro rassegnato attira l'attenzione di Cameron, non più riservata al quotidiano, che abbandona con malagrazia sulla poltrona.

Lo osservo, incuriosita da quel gesto spazientito, inusuale nelle azioni spesso pacate di mio marito.

Egli schiude le labbra sottili, premendo i polpastrelli sugli occhi, grigi come i suoi capelli. Questi ultimi articolano le proprie ciocche in volute minute, che popolano il suo capo, rivolto alle mani.

La sua camicia cela il petto esile, al quale la salute ha permesso un piacevole rinvigorimento durante gli ultimi mesi del nostro matrimonio.

Gli addominali colmano la stoffa, i cui lembi immagino di ordinare con le mani.

Quelle mani che ora abbandono in grembo, permettendo ai miei occhi di vagare sulla mobilia del salotto.

Lo stile con il quale io e Cameron abbiamo deciso di arredare quella stanza è concorde con la modernità crescente negli edifici newyorkesi.

Sorrido malinconicamente a causa della totale assenza di quelle suppellettili inglesi, la cui peculiare eleganza non riserva il suo garbo al mio appartamento.

Ricordo la mia casa a Liverpool, e con essa i ricordi che, nonostante la mia volontà di repressione, riposano ancora negli anfratti della mia mente.

Ho ingenuamente creduto che il matrimonio e la costruzione di una vota soddisfacente potesse relegare al passato ciò che vi appartiene.

Ma il ricordo si insinua nella mia mente, impedendo la realizzazione del lavoro che il mio editore richiede da tempo.

Quel lavoro in cui ho ritrovato distrazione e riscatto da quella vita che per troppo tempo ho trovato insoddisfacente e dalla realtà, dalla quale mi dono sentita costantemente braccata.

Rimembro senza difficoltà le lacrime che il mio guanciale ha raccolto pazientemente durante la giovinezza, il rimorso che ha soffocato i singhiozzi, tramutandoli in gemiti soffocati.

Gemiti finalmente domati dalle carezze amorevoli di Cameron. Queste sono giunte sulle mi pelle pochi anni dopo la scoperta dell'angosciante verità, quella che ha impedito alla mia mente qualunque pensiero razionale che non riguardasse le prospettive lavorative, alquanto aumentate in seguito all'intervista con Paul. Il suo proseguimento è stato costellato dall'imbarazzo evidente dell'uomo che non permetteva alle sue mani di avvolgere le mie spalle, in quegli abbracci che era solito donarmi. Gli stessi che ha riservato ai figli, verso i quali una sottile invidia ha ottenebrato i miei pensieri.

Essi per molti anni hanno privilegiato la delineazione dei lineamenti di Cameron, l'uomo di cui mi sono innamorata e al quale, poco tempo prima del nostro matrimonio, ho confessato la reale identità di mio padre.

Cameron abbandona la poltrona, per avvicinarsi a me.

Osservo il suo petto ampio, che ha accolto le mie lacrime senza alcuna protesta, così come le sue orecchie, che hanno udito gli spiacevoli ricordi del mio passato, accettandoli con amorevole pazienza. Ha asciugato con i suoi baci sinceri le mie lacrime, non condannando con le sue parole comprensive la mia debolezza carnale, che ha condotto nell'abisso della perdizione quell'uomo presto rivelatosi mio padre.

Ho affidato senza remore il mio futuro a quell'uomo che ora circonda le mie spalle con le braccia.

Quelle braccia calorose, che per un istante non mi fanno rimpiangere le attenzioni di un padre che non ha mai rivestito tali panni.

-Che succede, Bri? Calo d'ispirazione? Posso aiutarti?-

Sorrido, cogliendo nella sua voce la speranza di un rifiuto all'ultima domanda posta. Riconosco la sua ritrosia nell'affrontare la stesura di un testo narrativo, come quello che ho intrapreso da alcune settimane. Ma apprezzo il suo desiderio di contribuire alla realizzazione del mio lavoro.

Soffoco una risata, i pensieri concentrati unicamente sul volto di mio marito.

-No, amore, non ti costringerò ad una simile tortura...-

Assume un'aria ironicamente colpevole, che accentua le rughe che da tempo affollano gli angoli degli occhi, rendendone ridenti le iridi.

-Potrei... potrei cercare di risolvere un intoppo in uno dei capitoli... l'ho già fatto nei romanzi precedenti, ricordi?-

Scuoto il capo, umettando le labbra con la lingua.

-Hai ragione... Ma, il fatto è che...-

-Ancora Paul, vero?-

Annuisco, grata a Cameron della sua comprensione che non ha mai tentato di ostentare una maschera di invadenza.

Il suo silenzio rispettoso accentua il mio affetto nei riguardi della sua persona.

Riceve il mio mento fra le mani, sfiorando le gote con i polpastrelli e causando il mio debole sorriso.

Schiudo le labbra con un sospiro che anticipa un'affermazione da tempo ponderata.

-Cam, io... credo... sia arrivato il momento di dirlo a Josh...-

Strabuzza gli occhi e inclina il capo.

-Credi che sia pronto alla verità sulla sua famiglia?-

-Io... devo dirglielo. A sedici anni nessuno mi ha dato la possibilità di aprire gli occhi e di conoscere il mio passato e... sai bene cosa... ha comportato questa omissione...-

Deglutisco, prima di riprendere.

-E non voglio che mio figlio viva la sua giovinezza nell'ignoranza dell'identità di suo nonno... non come ho fatto io...-

Si passo una mano fra i capelli scuri prima di trattenere le mie dita fra le sue.

-E... hai intenzione di... raccontargli anche di... quella notte?-

La realtà si presenta alla mia mente, assieme alla propria gravità. Una realtà che Josh avrà la possibilità di comprendere durante la sua adolescenza.

Una realtà che non pretendo accetti immantinente ma che avrà la possibilità di affrontare assieme alla sua famiglia.

Un sostegno del quale non ho mai goduto da parte di mia madre. Ho offerto fiduciosamente una possibilità a quest'ultima di riscattarsi dal proprio errore passato, senza avvertire più quel sincero trasporto verso di lei.

Ho tentato di convincermi riguardo il fine ammirevole del silenzio di mia madre, sostenendo ingenuamente che presto sarei riuscita ad assolverla appieno dal proprio peccato.

Attendo ancora con assai meno trepidazione quel momento, limitandomi ad accettare i tentativi di amorevole approccio da parte di mia madre.

Mi riscuoto da quei pensieri per rispondere al quesito posto da Cameron.

-Sì. Devo farlo, Cam. Conoscere la verità è un suo diritto e io non ho il dovere di negarglielo. Sono sua madre e lo amo. Credo siano requisiti sufficienti per desiderare la sua felicità. E non potrà mai essere davvero felice se ignora la realtà.-

Cameron adagia le sue labbra roventi sulle mie, gelate dal timore delle parole che rivolgerò a mio figlio.

Chiudo gli occhi nel tentativo di assaporare l'affetto racchiuso in quel bacio, la cui dolcezza tento di riproporre in una carezza riservata alla mascella ispida di mio marito.

Sfiora la mia fronte con la sua, permettendo ai nostri nasi un lieve contatto. Lo stesso gesto compiuto da Paul nei miei confronti, duranti quella notte di venticinque anni fa. L'ennesimo brivido di repulsione percorre la mia schiena.

Il mio sobbalzo viene domato dalle carezze di Cameron e dalla sua voce rassicurante.

-Io non ti lascerò sola, Brianna. Josh è anche mio figlio e desidero quanto te la sua serenità. Ti aiuterò a rivelargli ogni cosa, non temere. Io... ci sarò sempre per te... e per nostro figlio. E se questa è la cosa giusta da fare... io ti sosterrò.-

Sorrido amaramente prima di esclamare:

-A volte mi chiedo perché tu non sia fuggito una volta che ti confessai il mio passato. Non staresti affrontando tutto questo...-

Scuote il capo, una risposta ovvia sulle labbra:

-Perché ti amo, Brianna.-

Avvolgo i suoi fianchi con le braccia e premo la tempia sul suo petto, avvertendo il battito frenetico del suo cuore.

Infondo in quel gesto un sentimento che non sarei in grado di esprimere con qualunque altro mezzo.

Il cigolio della porta d'ingresso causa un sobbalzo in entrambi, poiché non dubitiamo della natura dell'ospite appena entrato.

-Mamma, papà, sono a casa!-

L'accento britannico che Josh ha ereditato da me, attira la mia attenzione, causando un acceleramento dei miei respiri.

Il tremolio della mano si Cameron sulla mia schiena non agevola la mia tranquillità.

Odo lo stridio prodotto dalle suole delle scarpe di Josh sul pavimento e i suoi sospiri affannosi a causa della salita della scalinata che conduce al nostro appartamento.

Deglutisco e strabuzzo gli occhi prima di richiuderli rapidamente, accompagnando il loro movimento da quello altrettanto repentino delle ciglia.

Il sangue tormenta le mie tempie, causando un inusitato dolore oltre di esse.

Osservo la figura di Josh, senza riuscire a celare l'orgoglio provocato dalla sua presenza.

Il corpo esile e dinoccolato pare orientarsi a fatica nel corridoio, vittima di quei mutamenti adolescenziali che interessano il fisico.

Le sue mani grandi vagano liberamente lungo i fianchi, protetti dai jeans scoloriti.

I capelli neri, ordinatamente tagliati, scivolano lungo gli occhi, argentei come quelli di Cameron.

La pelle del viso, vittima dell'acne giovanile, incanta il mio amorevole sguardo che non nota imperfezioni in quei lineamenti.

Sveste rapidamente il giubbotto, scostando la frangia dalla fronte.

Un gesto comune a Paul, che gli ho visto compiere in numerose occasioni.

Riconosco mio malgrado lo stesso fascino del musicista nell'azione di Josh.

Ignoro a fatica quel ricordo mentre le parole di mio figlio ridondano nell'appartamento ormai silente.

-Domani vado a pranzo da Greg, sua madre ha insistito tanto... e anche sua sorella... dice che vorrebbe conoscere meglio gli amici di Greg. Probabilmente domani riuscirò a combinare qualcosa con Candice Stevenson! Fammi gli auguri, papà!-

Ammicca verso Cameron che inusitatamente non risponde con espressione altrettanto maliziosa.

Josh allarga le braccia e corruga la fronte prima di rivolgere a me la sua attenzione.

Analizza repentinamente il mio volto prima di anticipare alcune parole annoiate con un gesto di noncuranza della mano.

-Sì, lo so, mamma. è più grande di me e io sono ancora troppo piccolo per queste cose. Ma tu non conosci Candice, mamma! è uno schianto! E sono più che sicuro di interessarle... Ehi, non fare quella faccia! Studierò oggi per il compito in classe di venerdì; sono già preparato su buona parte degli argomenti, devo solo rivedere Carlo Magno... maledetti Franchi...-

Si dirige verso la propria camera a passi strascicati prima di essere interrotto dalla mia voce, ancora incerta, nonostante la fermezza della mia decisione.

-Josh!-

Il ragazzo risponde immantinente al mio richiamo, assumendo un'espressione preoccupata da una possibile accusa riguardante una delle bravate solitamente compiute.

La ricerca del coraggio viene agevolata dalla mano di Cameron, intrecciata alla mia, allegoria di un'unione indissolubile.

Sospiro nuovamente prima di esclamare con accento tremulo:

-Josh... c'è una cosa che devi sapere...-

FINE

Angolo autrice:

I sentimenti che esplodono in un autore durante il termine della stesura di un proprio lavoro probabilmente possono essere compresi solo da un altro autore.

Una sorta di malinconia, venata di soddisfazione.

La prima è causata dall'addio di un universo che tu stessi hai concepito; l'addio a quei personaggi che si sono insinuati nella tua mente in una notte insonne e ai quali hai deciso di proiettare sullo schermo.

La seconda invece è provoca da un comune sentimento umano che inorgoglisce chiunque sia riuscito a raggiungere un traguardo.

E giungere all'epilogo di questa storiella era uno scopo che non credevo sarei mai riuscita a soddisfare.

Riconosco benissimo che la portata della storia non è eccezionale e neppure il mio stile narrativo; e di questa storia non rimarrà altro che un file su un computer. Ma ciò che mi rende orgogliosa è il mio impegno nel realizzare questo progetto e il vostro sostegno.

Ringrazio tutti coloro che si sono limitati a leggere anche se non nascondo che i loro pareri mi avrebbero fatto piacere :)

Non posso non ringraziare personalmente tutti coloro che hanno letto e recensito la mia storia:

•        Fannysparrow, grande amante del meraviglioso Jack, che con le sue recensioni precise e chiare mi ha donato complimenti e consigli.

•        Jenny Wren, l'unica ragazza che ama Paul quanto me (se non di più XD) che ho avuto la grande fortuna di conoscere, anche se solo virtualmente. Ti ringrazio per le lunghe chiacchierate e per avermi fatto sognare ad occhi aperti raccontandomi i tuoi ricordi dei concerti a cui hai avuto la fortuna di partecipare. Credo tu abbia notato che in questo epilogo ho fatto un omaggio ad uno dei tanti gesti vanitosi di Paul, che mi ha fatto collassare XD

•        The Rolling Beatles, sempre dolce e attenta nell'analisi dei capitoli. Grazie per aver espresso sempre in tutta sincerità il tuo parere sulla mia storia e aver ipotizzato sul proseguimento. Sono proprie queste le qualità di un lettore che invogliano un autore a proseguire il proprio lavoro.

•        Iansom, assidua lettrice dei miei capitoli, forse l'unica che dimostra in un'unica recensione di aver colto ogni più piccolo dettaglio della mia trama. Ti ringrazio per l'attenzione che hai donato alla mia storia e spero davvero di poterti sentire ancora su questo Fandom, nonostante tu sia un po' estranea al mondo Beatlesiano. Ma mi piacerebbe continuare ad avere un tuo parere sui miei lavori. E anche io bazzicherò più spesso sul Fandom di TVD... forse solo per leggere le tue storie incantevoli ;)

•        Lady_Klayne, la mia cara Nico, compagna di scuola e amica. Ti chiedo scusa per non essermi fatta sentire ultimamente ma ne conosci perfettamente il motivo. Ti ringrazio per avermi sempre sostenuta in questo piccolo progetto, per le passeggiate capitolo in attesa di quel treno che arrivava sempre troppo presto. Grazie per i messaggi sempre cortesi con cui riesci a tirarmi su il morale. Sei uno dei motivi per cui tornare a scuola non mi dispiace. Ti voglio bene.

•        Quella che ama i Beatles, novella lettrice dei miei capitoli, simpatica  e solare in ogni commento. Grazie per aver letto e commentato e per avermi fatta sorridere con i tuoi commenti adulatori riguardo Paul. A proposito, concordo; figo a 10 anni, figo a 71 e certamente figo a 38. Quell'uomo è un angelo *__*

•        Swaying_Daisies, certamente la lettrice che ho temuto maggiormente XD Quella estremamente preparata in materia Beatlesiana che con le sue "recensioni fiume" mi ha elogiata e meritatamente criticata, offrendomi numerosi spunti per migliorare il mio stile e la trama della storia. Ti ringrazio davvero per tutto, per la pazienza che hai avuto nel leggere attentamente ogni capitolo e a catturarne le peculiarità. EFP ha bisogno di lettori così informati e precisi come te.

•        Kia85, per la costante cortesia che riserva alle mie recensioni. Ti ringrazio per aver seguito questa storiella. è un onore per me aver interessato con questo lavoretto la più brava autrice di McLennon su EFP. Spero di non infastidirti se nel mio prossimo esperimento slash mi affiderò ai tuoi consigli ;)

•        Mrs_McCartney, un altra amante del meraviglioso Paul, la prima a leggere e recensire la mia storia. Ti ringrazio molto per le belle parole che hai riservato alla mia storia e spero che in futuro tu abbia ancora voglia di seguire i miei racconti.

•        strawberryfield_JI, che nonostante non riesca a recensire costantemente mi rende sempre partecipe dell'interesse che l'ha coinvolta nella lettura di The Long and Winding Road. Grazie.

•        Go_always_ahead, ottima autrice di poesie che purtroppo per problemi scolastici non è riuscita a continuare nella lettura. La ringrazio per avermi avvertita del suo tentativo di ricominciare presto ad affrontare la mia storia. Io la aspetterò, così come questo angolino tutto dedicato a lei.

Infine vorrei ringraziare in modo particolare una persona per la quale vorrei spendere qualche parola in più:

Trattasi di Giulia, mia omonima.

Ma ho avuto modo di appurare che il nome non è l'unica cosa che abbiamo in comune.

Il caso ci ha fatte incontrare su EFP, ricordi, Giu? Sotto le spoglie di un tuo compito in classe riguardante la triste assenza all'ultimo concerto di Paul, a Verona.

Rimasi colpita dalla sincerità delle sue parole e non esitai a recensire positivamente il suo lavoro.

Incuriosita dal mio commento, anche tu sei venuta a dare un'occhiata alle mie storie.

Mi hai riempita di complimenti, causando in me un grande orgoglio e un'istintiva simpatia per le tue parole allegre.

Non credevo che una semplice simpatia circostanziale potesse divenire un'amicizia, genuina come la nostra.

Comprendo che in molti potrebbero ritenere questo un sentimento effimero, in quanto non abbiamo potuto ancora ufficializzare la nostra conoscenza con un incontro fisico.

Ma le nostre menti si sono già incontrate, ritrovandosi perfettamente affini.

Neppure quando ci siamo scambiate il numero di cellulare ho sperato che continuassimo a contattarci.

Invece, grazie le nostre chiacchierate, ho scoperto una ragazza incredibilmente intelligente e responsabili, aggettivi con cui purtroppo non posso identificare molti dei miei conoscenti.

Hai dimostrato di condividere con me ogni più intimo pensiero e non soltanto le grandi passioni che ci hanno fatte incontrare.

Tale incredibile somiglianza ci ha fatte sorridere ed ha alimentato la nostra complicità. Quest'ultima è palesemente dimostrata dalle nostre chiacchierate sempre più intime e piacevoli.

Chiacchierate che hanno la capacità di risollevarmi il morale di farmi sorridere e che danno la forza alle mie dita stanche di digitare anche durante la notte sulla tastiera del cellulare.

Perchè purtroppo solo con essa posso comunicare con te; ma non mi sono mai sentita più vicina a qualcuno nostante la distanza.

Non mi sono sentita mai così affine con qualcuno, così libera di esprimere la mia natura con chi so che ne condivide una identica.

Sorrido ancora al pensiero del nostro primo scambio di messaggi vocali: ma la tua voce mi è parsa subito familiare e l'imbarazzo mi ha abbandonata immantinente.

Sai che spesso mi addormento pensando al nostro viaggio a Liverpool? Perché io sono certa che lo faremo.

Sono certa che un giorno potrò abbracciarti e sussurrarti quanto ti voglio bene.

Un giorno lo farò e sarà uno dei giorni più belli della mia vita.

Dopo questa parentesi dedicata solo a colei che tutti definiscono comunemente She Loves the Beatles, ringrazio un'ultima volta tutti. E vi anticipo che tornerò presto con una Long su George e... sulla mafia italiana.

A presto

Peace&Love

Giulia