Titolo

Capitolo Secondo.

 

"In cui si parla di un dialogo, di alcune parole bandite e di un funerale."

 

 

 

 

 

 

“E' proprio il tempo, unitamente all'attuarsi della realtà, che sconfigge l'eroe e che fa in modo che, oltre a perdere il potere e a scoprire il suo tremendo destino, egli perda anche la fiducia nelle capacità della sua ragione.”
(Edipo Re, Sofocle)

 

 

Il sole era sorto alle sei di mattina, cogliendolo impreparato: la sera precedente era stato così preso dai suoi pensieri che si era dimenticato di tirare le tende di broccato sui vetri della finestra. Male.

Le lezioni del giorno precedente erano state condotte in modo soddisfacente. I mocciosi avevano provato ad azzardare qualche commento sull'incontro svoltosi in Sala Grande, ma in fondo non era figlio di un Malfoy e di una Black per niente; li aveva gelati con un'occhiataccia e fine di ogni preoccupazione. Bene.

A contribuire all'odioso risveglio si era aggiunto il caloroso saluto da parte della fredda copertina del suo libro, ancora senza un  nome. Nel silenzio più totale, Malfoy aveva creduto di sentire il libro urlare con dolore parole di lamentela e di fiacchezza, ovviamente rivolte a lui e alla sue inettitudine. Male.

A quanto pareva, nemmeno Paul Parkinson aveva avuto alcun problema durante le lezioni. D'altro canto, non si veniva sorteggiati tra gli Slytherin per zuccherini, considerò lui. Bene.

Preso da una foga che non riconosceva come sua, aprì il libro e scrisse, disordinatamente e con una brutta grafia, numerose volte una singola parola proibita, che aveva giurato di non menzionare mai. Male.

Un gufo picchiettava sulla sua finestra, grattando il becco appuntito contro le decorazioni in ferro battuto degli spigoli laterali. La carta da lettere che sorreggeva con delicatezza aveva un sigillo in cera lacca che avrebbe riconosciuto fra mille. Anche il gufo, ora che faceva uno sforzo di memoria, gli era sicuramente famigliare; gli occhi scuri lo scrutavano al di là del vetro, vigili ed attenti, come per suggerirgli qualcosa. Paul Parkinson doveva avere qualcosa di cui discutere con lui. Molto bene. O molto male?

Aprì la finestra e il gufo, seccato da tutta quell'attesa, gli beccò molto poco gentilmente la pianta del piede sinistro, per poi involarsi attraverso lo spiraglio aperto della finestra, lasciandolo lì a dondolare  su un piede solo con una lettera scottante stretta in mano. Lo sguardo argento gli cadde improvvisamente sullo specchio di fronte a lui. E tu, che hai da guardare?

Per un istante, odiò se stesso con tutte le sue misere e precarie forze. Per quanto tempo ancora avrebbe dovuto annegare in quel mare di mediocrità in cui le sue stesse scelte l'avevano spinto, qualche tempo prima?

Draco Malfoy: un colossale errore di calcolo alle spalle che lo aveva portato alla rovina più completa. Durante le notte aveva sognato lei, di nuovo: immersi nel giardino della scuola, Pansy si dimenava sotto di lui, mentre piano ogni sua barriera cadeva, distrutta dalle dita esperte del ragazzo. Ancora una volta, la sensazione di freddo sui piedi lo aveva fatto sentire compreso. Lo aveva fatto sentire a casa. Si ricoprì eccitato.

Il biglietto diceva che Paul - e non Pansy - sarebbe salito per le sette e un quarto di mattina nella sua camera. Draco gettò un'occhiata allarmata all'orologio a pendolo mollemente poggiato sul pavimento, traendo immediatamente un sospiro di sollievo. Le sei e mezza di mattina. Aveva ancora tutto il tempo per farsi una doccia, e magari, se il ricordo di quelle notti passate tra le lenzuola non fosse venuto a fargli visita nel momento peggiore, anche per decidere come comportarsi.

S'infilò nel bagno con il desiderio di dimenticare tutto, persino l'odore di quella pelle serica che non avrebbe mai potuto pensare di scordare: speranza vana. Dopo meno di tre minuti, il suo respiro aveva già superato la fase di "eccitazione" ed era ormai un singulto alternato a brevi gemiti di folle lussuria, che gli aveva preso i lombi con indesiderata passione. Nella sua mente sfrecciavano immagini di Pansy, infine di Paul. Chi avrebbe desiderato sotto di lui, intorno a lui, era un mistero anche per Draco stesso.

 

 

***

 

 

Quando Paul entrò nella stanza, preceduto da due leggeri colpi di nocche sulla porta, si stupì del disinvolto odore di sesso che aleggiava nella stanza, così come di quanto lui mostrasse disinvoltamente di saperlo. - Volevi parlarmi, Paul? -

Spostò lo sguardo dalla copertina muta del libro e lo posò su di lui. - Sì, volevo parlarti. E perdonami per l'ora estremamente mattiniera, ma non volevo che qualcuno ci vedesse insieme. -

- Ti stai preoccupando per me, Paul? -

- A dire il vero, - lo corresse lui sedendoglisi a fianco sul letto, come esausto, provato da una lunga corsa che ne aveva debilitato l'intero fisico già magro - mi sto preoccupando per entrambi. -

Draco Malfoy si infilò pigramente una maglietta sul petto nudo, continuando a fissarla con occhi indemoniati. - E' carino che tu cerchi di proteggermi, Paul, quando otto anni fa sei stato proprio tu, o forse dovrei dire "sei stata"?, a rovinare tutta la vita che avevo faticosamente costruito e progettato per me. -

Come dimenticare quel giorno, quando si era presentata a tavola con un'uniforme maschile malamente poggiata sulle spalle, e i meravigliosi capelli d'ebano tagliati alla cieca, a formare una ridicola parrucca da cui tutti subito erano stati attratti? Il giorno in cui lo aveva fissato negli occhi per più di due minuti che gli erano parsi interminabili, alla fine dei quali aveva sussurrato solamente "Mi dispiace, Draco."?

Pansy Parkinson, Caposcuola Slytherin. Praticamente perfetta, tinteggiata sul quadro della realtà con una precisione quasi maniacale, tanto che spesso lui si era chiesto quanto fosse stato difficile convivere con una simile prospettiva. Il pittore purtroppo le aveva donato un eccesso di bellezza, dimenticandosi dell'ingegno: motivo per cui il dipinto, dopo qualche anno, aveva perso un po' di smalto. D'altra canto, con grande meraviglia di tutti, al quarto anno aveva scoperto di essere geniale con le pozioni. Aveva un istinto tutto particolare che le suggeriva quale ingrediente aggiungere, e quando. Al sesto anno, quando si erano fidanzati, Draco era riuscito a cogliere quel pezzo mancante che Pansy non possedeva, o che meglio, aveva cercato per anni senza risultati: era un quadro senza il suo piedistallo.

Piedistallo che pareva aver finalmente trovato dopo anni, e su cui si era felicemente accomodata, completando l'opera. Inutile mentire a se stesso: adesso Pansy, o Paul, aveva un tale fascino recondito che l'idea di annientarla immediatamente, facendola precipitare sotto di sé, fu così forte da impressionarlo. Fortunatamente l'altro diede segno di non essersi accorto di nulla.

- Te ne prego, potresti cercare di non rendermi la vita impossibile? È stato difficile venire da te,  questa mattina, come d'altra parte tu sai benissimo. E non è stato nemmeno semplice alzarsi,  ieri mattina, e venirti incontro come una semplice compagna di classe - no, compagno di classe - salutandoti da vecchio conoscente, per quanto la cosa sia effettivamente questa. Chissà cosa avranno pensato tutti: "gli rivolgerà la parola, oppure la ignorerà per riconquistare il posto che ha perduto, tempo fa, a causa sua?" -

Paul sciorinò tutta quella serie di frasi senza nemmeno riprendere fiato, come impaurito dalla situazione che gli era sfuggita immediatamente di mano.

- E' per questo che sei qui, Paul? Per fami questa stessa domanda? -

L'altro annuì di rimando, scrollando le spalle. - Non è stato facile affrontare tutto questo, Draco, e sono sicura che da questo punto di vista, anche tu hai passato altrettanto. Però tu hai potuto riaffacciarti al mondo, mentre io sono rimasta isolata da tutti. Famiglia, amici, conoscenti,  tutti scomparsi nell'esatto istante in cui mi sono mostrata per quello che ero. Ho sofferto come un cane ma ho tirato avanti, perché era la mia vita che volevo vedere migliore, la mia e solo la mia. Eppure sono giunta qui, dopo anni di depressione e bisbigli alle spalle, solo per sentirmi ancora più incompresa di quanto già non fossi. Prima che decida che cosa fare di me, potresti dirmi che cosa intendi fare tu? -

Il biondo inclinò elegantemente un sopracciglio. - Hai detto bene, Paul. - disse con una smorfia. - Io mi sono riaffacciato al mondo con una nuova prospettiva, più bassa di almeno due gradini rispetto a quella a cui ero abituato. Ho cercato di ritornare sulla vetta, ma con te nascosta come un'ombra dietro alla schiena, mi è stato impossibile. Sebbene tu non ci fossi, era chiaro che la tua presenza era come un fantasma per tutti. Indelebile. Dunque, sono venuto qui, ad insegnare ad Hogwarts, per riprendere tutto quello che mi è stato sottratto. Però, prima che tu giunga a conclusioni affrettate… -

Paul scivolò inconsapevolmente sul suo viso, catturata dal bagliore magnetico dei suoi occhi.

- Sappi che questo mio tentativo ha ragionevoli margini di insuccesso. E che l'odore che senti qui, ora, presente come un acaro, è dovuto a te. Anche quello, è dovuto a te. - indicò il libro con indifferenza. Paul era scosso fin dentro all'anima. Draco aveva appena ammesso di aver pensato a lui come un tempo, di averlo concepito come possibile partner nelle notti buie, e lui si sentiva completamente destabilizzato. - Il libro? - sussurrò con voce strozzata.

- Già, quello senza titolo. - l'amarezza nella sua voce era dura e schietta, compatta come un esercito. Si sentiva di nuovo teso, eccitato dal profumo che Paul si portava appresso.

- Com'è la storia? -

- Un uomo e una donna, stanno insieme. Si lasciano, si rincorrono per anni senza capire cosa vogliono l'uno dall'altro, infine si ritrovano di fronte e non possono fare a meno di capire che sono dipendenti dall'altro. -

- Beh, è una storia d' -

- Ah! Non dire quella parola. - Draco prese in mano il libro, evidentemente scosso. - Stai attento, per favore, questo libro non deve sentirla pronunciare. -

- Ma… - l'altro lo guardò dal letto, sorpreso. Quasi sconcertato. - … perché? -

- Perché quando ho iniziato a scriverlo, ho pensato che ne sarebbe stato privo. Perché era un infantile modo di dire che per te non avevo mai provato nulla di più profondo che non fosse stata semplice attrazione, per quanto ovviamente sapevamo tutti che era falso. -

- Dunque, non ha un titolo per quello? Perché è un libro che parla di quello, giusto? - cercò di capire, sporgendosi verso di lui.

- Non è solo questione di titolo. - sussurrò Draco, poggiando il manoscritto ritto sulla scrivania com'era solito fare, perché ogni mattina lo guardasse con aria di rimprovero e dolorosa accettazione. - Non c'è una sola volta in cui compaia, in tutte queste pagine. Mai. Nemmeno in forme composte, in verbi, o altro. È semplicemente scomparso dal mio vocabolario. -

No, maledizione.

Avrebbe voluto dire vita. Avrebbe dovuto dire vita. Così entrambi avrebbero capito che per loro due, in quel mondo,  non c'era più spazio, che sarebbe stato meglio salutarsi adesso e rincontrarsi solo per sbaglio, qualche volta, giusto per non dare sospetti.

- Tutto questo… - disse Paul in un sussurro - …è molto triste. -

Fu un attimo di indecisione che gli fece tremare la voce, un attimo di indecisione in cui i suoi occhi si fecero improvvisamente lucidi e commossi. Un attimo e Draco piombò su di lui, impossessandosi della sua bocca come un predatore a lungo digiuno.

Paul mugolò per un istante, poi lasciò che la forza dell'altro prendesse il sopravvento; si lasciò andare lungo il materasso, concedendo a Draco - che non gli aveva dato tempo di parlare ancora, per un'ultima volta - il piacere di rimirarne il corpo da qualsiasi posa e angolatura.

Si lasciò andare perché il giorno prima aveva vomitato l'anima nel suo bagno personale, inondando la vasca del proprio sangue rosso vermiglio. Si lasciò andare perché non poteva più sopportare gli sguardi saccenti e derisori di tutti i maghi che finiva per incontrare per strada. Si lasciò andare perché non aveva mai smesso di pensare a Draco. Si lasciò andare perché voleva battezzare questa sua nuova forma del corpo, convinto che forse così il tormento che lo dilaniava da anni sarebbe scomparso. Si lasciò andare perché aveva paura del futuro e aveva bisogno di un istante, un misero, piccolo istante, che lo convincesse del fatto che andava tutto bene. Che era semplicemente giusto così. Che anche se non c'erano speranze di essere accettato, Draco l'avrebbe voluto, pur con disprezzo legittimo.

Draco. Draco che lo divorava dall'alto, che gli succhiava la pelle appena sotto il labbro, che infilava le mani sotto i suoi pantaloni,  violento come sempre.

Draco che si lasciò andare perché quello era Paul e non Pansy, e irrazionalmente pensò che non era più come  il passato, quando era stato allontanato per aver frequentato lei. Perché aveva visto il suo mondo offuscato, per sempre ricondotto ad un angusto laboratorio sotterraneo, in cui la luce del sole era solo un misero, fatiscente ricordo. Perché aveva bisogno di un nuovo appiglio, e quello era Paul, non Pansy.

 

 

***

 

 

- Ma dove stiamo andando? - sbottò Paul, malamente vestito, mentre veniva trascinato da Draco lungo il giardino principale di Hogwarts.

- Stiamo andando qui. - si fermò il biondo, piantando risolutamente i piedi per terra. Immobile, contemplava una piccola lapide marmorea, dalle iscrizioni ormai cancellate dall'arbitrio del tempo.

- La vecchia tomba senza nome? -

Paul si rodeva le labbra in un movimento che a Draco sembrò improvvisamente familiare, e che gli ricordò con dolorosa intensità gli anni di scuola. Finse d'ignorare quel messaggio, concentrandosi esclusivamente sull'uomo che aveva davanti.

- Esattamente Paul. La vecchia tomba senza nome. -

Era una vecchia leggenda di Hogwarts, secondo cui quella tomba apparteneva ad un demone che, innamoratosi perdutamente di un'umana, aveva finito per perdere i suoi poteri, passando così ad una vita mortale. Era l'angolo più bello del giardino, adornato da fini campanule bianche a cui mancava solo il suono celestiale per apparire perfette. Un piccolo zampillo di acqua sorgiva adornava inoltre il lato destro della tomba, che per l'appunto in quello spigolo era particolarmente consumata.

- E cosa facciamo qui? -

Draco Malfoy sogghignò, prepotente come solo un bambino smanioso del giocattolo nuovo poteva fare. Pensò per un attimo agli stendardi immutabili che aveva creduto eterni, sostituiti da nuovi pezzi di stoffa, più colorati e perfetti. Pensò a quello che avrebbe voluto essere e che, in fin dei conti, aveva capito non sarebbe mai stato. Al libro, anche, mancante come lui, semplicemente incompleto, che con le sue urla silenziose aveva cercato di fargli capire in ogni modo che lui era solo. Semplicemente questo. Solo.

Aveva davanti un destino orrendo, eppure, improvvisamente cieco di fronte alla ragione, spaventato da quello che gli si prospettava davanti, sorrise.

- Un funerale. -

 

 

***

 

 

Aveva alzato la becchetta, e con impeccabile precisione aveva scolpito sul freddo marmo un nome.

 

Pansy Parkinson.

 

In un solo istante aveva trasformato la tomba di nessuno nella tomba della sua ex fidanzata, preannunciando così un definitivo cambiamento nella sua - nella loro - vita.

- Draco… - sibilò Paul, i denti talmente contratti che per un attimo temette di essere sul punto di spezzarseli l'uno contro l'altro.

- Draco…? -

- Paul… ? -

L'aveva colto, il dolore dentro la sua voce. Improvviso, fatale, il panico aveva assalito entrambi, spazzando via l'euforia, che per un attimo aveva preso uno, e la curiosità dell'altro.

- Draco, che cosa hai fatto? - lui teneva gli occhi inondati di tenebra inchiodati su quella tomba, su quel nome  che definitivamente cancellava un pezzo della sua esistenza e lo condannava all'oblio. O forse, semplicemente, ad un doloroso ricordare eterno.

- Ho cancellato quella parte di te che non ti serviva più. Io devo dedicarmi a questa adesso, e con essa, con te, alla mia  nuova esistenza. Non importa quanto mediocre possa essere, se tu sarai qui al mio fianco, come uomo. Pansy ricordava momenti fatti di dolore, di bramosia, di abbandono. Mentre tu, Paul… tu, sei diverso. Sei giusto. -

L'uomo al suo fianco tremava impercettibilmente. Le labbra tirate in una smorfia, digrignava i denti, mugugnando. - Che cosa hai fatto? -

- Paul? -

- Che cosa hai fatto?!? -

- Io, Paul, non capisco! -

- Proprio quando mi rendo conto che avrei voluto averti dentro di me come donna, proprio quando capisco che il mio destino è starti accanto come donna, proprio quando ho sentito il mio corpo maschile vuoto… - gli occhi di Draco si dilatavano, annegando in quella consapevolezza - … proprio quando ho capito che sarei stata per sempre incompleta, ma che lo sarei stata di meno, con te come donna, piuttosto che da uomo col tuo velato disprezzo, tu, mi uccidi? -

Rimasero silenziosi entrambi, sfatti dal destino che prima li aveva uniti, poi separati, poi uniti e separati di nuovo, come un gioco crudele fatto solo per ucciere.

Infine, Draco tentò di parlare. Dalla gola uscì solo un verso rauco e tremulo.

Paul, o Pansy, si voltò verso di lui, schiudendo le labbra in una smorfia vecchia di secoli. - Mi dispiace. Il destino ci ha accecato, distruggendoci. -

A passò svelto si allontanò da lui, cercando disperatamente di non voltarsi indietro.

Draco rimase lì, a fissare quel cadavere appena fresco.

La bacchetta gli cadde dalla mano, atterrando sul marmo consumato della tomba in uno schiocco secco.

Fine di tutto.

 

 

 

 

 

 

 

Ottengo qualcosa da tutto questo? Ovviamente noXD

Harry Potter non m'appartiene, e dubito m'apparterrà mai.

 

Un grazie a Meredith.

 

 

Ross

 

 

 

 

 

 

 

 

Titolo

Capitolo Terzo.

 

"In cui si parla di un tentativo fallito, di un futuro insormontabile, di un po' di sana tristezza. E, ovviamente, di una fine."

 

 

 

 

 

 

“L’uomo si sforza di conoscere, e, quando finalmente possiede la conoscenza, il suo coraggio sta nell'accettare e saper sopportare la sua tristezza, dimostrando così la sua saggezza. L'uomo passa perciò dall'inconsapevole felicità alla triste verità.”

(Edipo Re, Sofocle)

 

 

Aveva fatto i bagagli di fretta e furia. Quasi riusciva a vederla, la gonna malamente indossata e la collana col cuore di metallo penzolante sul suo collo, mentre arraffava vestiti dall'armadio in noce e li ributtava, senza alcuna cura, all'interno del gigantesco baule con il blasone dei Parkinson ancora impresso a fuoco. Piccoli dettagli che la tradivano, ancora una volta, che la esponevano per quello che era veramente, rendendola vulnerabile agli occhi della gente.

Un essere incompleto, fatto per essere così e destinato a rimanere tale. Questo era stata Pansy Parkinson, questo era stato Paul Parkinson.

E con desolante mollezza, questo era quello che Pansy Parkinson si apprestava a ridiventare.

Demolita dagli eventi, distrutta dalle situazioni. Cadavere putrefatto ancora una volta solo a vomitare dentro il water, senza nemmeno un soffio di vento a reggerle la testa vacillante. Ubriaca. Ubriaca di se stessa, del mondo, delle situazioni che l'avevano costretta a ritrovare ciò che aveva dimenticato, anche solo per un istante. Era stato bello, sì. Perdersi nel niente di quella nuova sensazione, annullarsi nella consapevolezza d'essere un  nuovo uomo a questo mondo, di essere desiderato per quello che realmente era - o forse, più semplicemente, non era.

Non era niente. Era essenza pura, indecisione totale, mancanza di fibra interiore.

Con un sussultò, Draco Malfoy ricordò che di sogni non era mai vissuto nessuno, e di rimpianti nemmeno. L'aveva vista trascinare il suo baule per le scale del castello, completamente dimentica del mondo che l'aveva sempre accolta - quello della magia - una mano stretta su una maniglia in ferro battuto, l'altra serrata intorno al suo fianco, come per sostenersi ed incitarsi a fare un misero passo in più.

Aveva provato pietà?

No, o forse sì. Aveva provato pietà per quella donna  che aveva ucciso, o per quell'uomo morto improvvisamente suicida sotto gli occhi di tutti, intento ancora a dissanguarsi rantolante appena sotto le suole delle sue scarpe?

No, o forse sì. Per la prima volta nella sua vita di scettico antimoralista Draco Malfoy - il principe dello Slytherin, il sovrano dei Ghiacci - pensò che era tutto da imputare al destino.

Non aveva saputo trovare un'altra motivazione. Nemmeno una. Non una parola per scagionarlo, per allontanare tutto quel dolore, quella sofferenza che con un gesto aveva improvvisamente causato, non un sinonimo per mettere la mente a riposo - già il cuore riposava in pace, sepolto sotto coltri di cenere nera.

Fino a che, sibillino nella sua mente, quell'insieme di lettere gli si era attaccato addosso e aveva resto tutto molto, molto più semplice. Draco Malfoy: essere umano privo di sentimenti per scelta volontaria, privo di fede per scelta necessaria, privo di morale. Così. Semplicemente privo di morale.

Là dove il cuore smetteva di gridare, là dove la mente si acquietava dopo ore di lavoro continuo, allora subentrava il subconscio pronto a liberarlo da ogni peccato.

Ed era di nuovo libero. Come il vento.

Libero dalle catene che lo tenevano legato a qualcosa. Libero. Non si sfugge al destino. Libero. Non. Libero. Si. Libero. Sfugge. Libero. Al. Libero. Destino. Libero come aria di filtrare attraverso i muri della scuola, di permeare attraverso le menti di tutti, di sconvolgere quegli stendardi permanentemente impettiti.

Libero di essere mediocre come il destino aveva voluto che fosse.

Una volta Draco avrebbe pensato diversamente. Avrebbe battuto la testa contro lo spigolo di un tavolo. Avrebbe pensato che era colpa di qualcun altro, forse in ultima analisi anche un poco sua, ma mai, mai avrebbe ceduto di fronte all'eventualità di un destino inoppugnabile ed incontrovertibile.

Questo perché aveva sempre dovuto contare solo sulle sue forze, in qualsiasi momento della sua vita. E non c'era allenamento migliore di quello, per convincersi che la volontà e la dedizione, per la riuscita, erano quasi tutto. La fortuna influiva nei giochi solo se eri tu a concederglielo. La fortuna era solo un elemento in più da portare ai propri comandi, da assoggettare alla propria volontà.

 

Oggi invece Draco Malfoy sosta davanti al portone principale rimuginando su una sola parola, destino, che stranamente non lo schiaccia, ma anzi, lo rende libero. Lo slega dalle sue responsabilità come uomo, come amante, come persona.

Gli concede di pensare che quello che è successo il giorno prima, con Paul, non è stato affatto colpa sua, bensì del malevolo gioco di molte, troppe coincidenze improvvisamente scontratasi fra di loro. Nulla di più, nulla di meno.

Coincidenze. Banali coincidenze.

La vita della donna - dell'uomo - che gli scivola davanti, il baule nella mano, è andata distrutta da delle coincidenze. Vorrebbe provare a dirglielo, per farla sentire meglio.

Ma dai tratti ferini che le distorcono il volto solitamente uso all'indifferenza, capisce che Pansy Parkinson non la pensa affatto così. E Paul nemmeno.

Dunque, rimane nel suo angolino, saggiamente zitto.

 

 

***

 

 

Prima di ritornare ad Hogwarts, Pansy - anzi Paul - aveva avuto una vita. Desolante, fatta di insulti e di prese in giro più o meno volgari. Eppure, una vita.

Un insieme di abitudini a cui affidare il proprio sistema nervoso mentre con il cervello si lambiccava su questioni etiche che mai, mai avrebbe pensato di dover affrontare.

Giusto, non giusto, corretto o non corretto? A che pro tutte queste domande? A che pro fornire risposte che sarebbero rimaste palesemente inascoltate?

Comunque, Paul rifletteva. Non aveva avuto bisogno di riflettere così tanto nemmeno quando, una mattina, Pansy si era alzata dal letto, aveva visto un paio di forbici posate sul tavolo della sua camera, e all'improvviso aveva avuto voglia di vederle scintillare tra i capelli scuri.

Forse perché era una decisione che sentiva, in cuor suo, di aver preso già da tanto, immemore tempo. Non aveva avuto difficoltà nel presentarsi alla tavolata di Slytherin, ricordava, non per i primi dieci minuti, almeno. I dieci minuti che lasciano troppo sorpresi per giungere a delle conclusioni che sono già il preludio di una sconfitta.

Della tua sconfitta.

A questo, tuttavia, Pansy era preparata, e nel corso degli anni aveva come preparato, per osmosi, anche la mente di Paul il quale, alle prime minacce, si era limitato a farle cadere nel vuoto più totale. La perdita di Draco Malfoy era già stata messa in conto, e dunque Paul Parkinson aveva affrontato un settimo anno di scuola esattamente come se l'era aspettato: d'Inferno.

Quello che non aveva tenuto in conto, invece, era stato l'impatto col mondo esterno, al di fuori di quella piccola comunità che era Hogwarts. Si era aspettato maggiore libertà?

Sì. Però Paul aveva la propria integrità morale e questo, seppur riduttivo, gli era sempre bastato. Dunque, aveva una vita. Degradata, inutile, colle mani sempre a corrodersi tra le pozioni che preparava clandestinamente. Però, era una vita.

 

Oggi Pansy sistema il baule sul retro della carrozza, assicurandolo malamente con alcune cinghie di sicurezza in pelle, ormai logorate dall'uso.

Ma sì, che cada pure, questo cazzo di baule. E con lui, la mia vita di merda.

Si sente vuota, e ha tutti i diritti di esserlo. In meno di due ore, la mattina prima, ha ucciso un pezzo di se stessa e ne ha lasciato incustodito un altro, che facilmente le è stato rubato. Non si è mai fidata delle persone giuste, Pansy, e questa è un'amara considerazione che la coglie proprio in quel momento, mentre fissa quelle cinghie sporche e pensa che - Cristo! - andrebbe bene fare anche quello, pur di fare qualcosa.

La cinghia sporca.

Guarda l'orologio, infastidita: ha promesso a Silente che aspetterà il suo ritorno dalla riunione del Comitato Magico che si sta tenendo in quel momento a Londra. A occhio e croce, deve aspettare ancora un'oretta. Forse qualcosina di meno, ma non osa sperare nella fortuna. Non di recente, per lo meno.

Quella che doveva essere la sua grande occasione per tornare alla normalità è sparita. Buttata nel niente. Dopo due giorni di insegnamento - che sia un record? - si appresta a lasciare il campo, come un traditore rigettato da entrambe le parti.

Se stesso e l'amico.

Sente gli occhi di Draco sulla schiena e non fa niente per girarsi. Sa che proverebbe solo un'ulteriore lacerazione, e in quel preciso istante il suo corpo ne è assolutamente saturo.

Di lacerazioni.

Di urla.

Di promesse infrante, di malintesi cresciuti dentro le ombre della sua vita. Per un attimo chiude gli occhi e sente un remoto bisogno di abbandonarsi contro quella carrozza in legno. Di sbattere i pugni contro la sua fiancata liscia e perfetta nonostante gli anni. Di urlare come un'isterica. Di sbattere la testa contro qualcosa di freddo.

Non lo fa. Si limita a singhiozzare qualche parola stentata, carica di rancore verso chi l'ha distrutta. - Io, io ti… ti… -

E poi una mano calda che le si posa sulla bocca, letteralmente planando su di lei, come un maestoso uccello venuto per salvare un umile lombrico. Forse sono solo apparenze, pensa lei. Prima mi salva, poi mi distrugge.

- Sai bene che non devi dire quella parola, non in mia presenza. - la sua voce, roca ed inconfondibile, che le oltrepassa il timpano colando fin dentro il cervello, riempiendolo di fiele improvvisa che lei gli riversa contro.

- Tu, sei solo un idiota! Un cretino! E pensare che io ti -

- Non dirlo, davvero. -

- Draco. -

- Se lo pronunci, se pronunci quel nome: poi ti sembrerà di crederci davvero. -

Lei inclina lievemente un sopracciglio. - Come ieri? -

- Proprio come ieri. -

- Beh, lasciami dire una cosa, e ci tengo a specificare che ci credo davvero. Vaffanculo. -

Poi si gira di scatto, come a voler nascondere qualcosa. Si precipita dentro la foresta alle sue spalle, che l'accoglie, silenziosa e solerte come la Morte.

Draco fa un sospiro buffo, che suona quasi come imbarazzato. Poi con una scrollata di spalle la segue. Mentre la foresta lo inghiotte, sente improvvisamente sparire tutti i rumori, e pensa che una morte così dovrebbero meritarsela solo i Santi.

Qualora esistessero davvero.

 

 

***

 

 

- Mi stai seguendo, Draco. Vuoi distruggermi ancora un poco in più? Arrivare fino alla carne per vedere se ho ancora sangue in corpo da perdere? Per vedere fino a quando resisto senza morire dissanguata d'a -

- Non dirlo, ti prego, non farlo. Rimaniamo in questo Limbo ancora  per un po'. Solo noi due. -

Pansy scosta la testa, interrompendo il contatto visivo fra i due. Si è sentita come se la stessa essenza bruna della sua iride venisse risucchiata da quel pallido grigio apatico impiantato nei suoi occhi sempre aperti.

Occhi che fanno quasi paura.

- Sono stanca, Draco. -

Pansy Parkinson è dannatamente stanca di essere stanca. Non ne può più di passare da bruco a farfalla e da farfalla a bruco in meno di due ore, e nemmeno può sopportare questa lacerazione che la opprime da tempo.

Si sente totalmente incompleta, come se di nuovo, dopo tanto tempo, si fosse risvegliata in lei quella spiacevole sensazione che aveva guidato le sue mani attraverso i capelli. Certo, potrebbe sopprimerla, ma per quanto?

È certo che prima o poi ci ricascherà, e quando lo farà, sarà con tutte le scarpe. Questa volta ha saputo controllare le proprie emozioni, ma come farà, quando sentirà l'impellente bisogno di trasformarsi di nuovo?

Quando è donna non riesce a sentirsi completa. È come se le mancasse qualcosa, un piccolo dettaglio che, in quanto mancante, non riesce a sostenere la sua intera struttura.

Si sente debole, in questi casi.

Così debole che vorrebbe morire.

Quando è uomo, il giudizio della società lo attanaglia. E Paul, così come Pansy, non sa vivere senza la folla. L'impressione lo schiaccia, gli occhi lo tradiscono. Il mondo ha paura dei diversi.

E' in questi casi, quando tutti lo fissano come se avesse una malattia incurabile, che lui si sente debole.

Così debole che vorrebbe morire.

 

Draco l'osserva, assorto. È di nuovo quel bel quadro senza piedistallo con cui ha convissuto tempo fa, con cui ha fatto sesso, per cui progettava ogni bene ed ogni futuro. Solo che il vizio adesso salta maggiormente all'occhio: come quando bevi del vino mediocre per tutta la vita, pensando che sia il migliore. Poi qualcuno ti presenta il Vino, e allora tornare alle vecchie abitudini è frustrante.

Draco si sente così. Seccato dalla situazione.

Non è stato bravo, nei giorni precedenti: non ha saputo prevedere cosa e quando sarebbe successo, in poche parole, ha sbagliato.

- Pansy, capisco che tu mi ritenga responsabile -

- Perché è giusto che tu venga additato come tale, Draco. Non è forse vero che hai distrutto tutto ciò che avevo faticosamente creato in otto anni di vita? -

Lui si gratta una guancia, lei sente il cuore che le scoppia dentro il petto. Nervoso, rabbia, funesta, improvvisa ira.

Dentro alla foresta non si sente che il battito dei loro cuori e dei loro ansiti spregiudicati, che come scoppi di fuochi d'artificio schioccano, riecheggiando tra gli alberi e le fronde.

Non è la fine, non è l'inizio. I due si scrutano come avversari.

- Se solo tu fossi stata più chiara, Pansy, forse avrei potuto… -

- Non avresti potuto affatto, Draco. Saresti rimasto lì, a guardarmi agonizzare, perché in fondo siamo serpi fino al midollo. E non cambiamo. -

- Tu sì. Ma era desti -

- Non dirlo, ti prego, non dirlo. Sarebbe come ammettere che esiste. -

E poi, risata consumata dal fumo che si leva alta verso il cielo.

- Pansy. -

- E' tutto qui, Draco. Hai distrutto la mia vita perché volevi vedere la tua splendere, volevi di nuovo sentire quella cosa libera nel tuo sangue, nella tua mente. Non è così, Draco? Eppure adesso guardati, sei solo. E ogni volta che mi rivedrai, o penserai a me, cercherai di nuovo quel sentimento. E scoprirai che c'è.

Adesso perdonami, ma ho un appuntamento con Silente. -

Si gira, piccola bimba vagamente illusa delle proprie aspettative, eppure improvvisamente contenta. Incompleta, ma contenta.

- Avada Kedavra. -

Poi il corpo scivola per terra, leggero, e ricade sul manto di foglie di quel settembre eccessivamente freddo, scompigliando il quadretto silenzioso della radura.

Draco Malfoy osserva quel paesaggio bucolico e pensa che nessuno interferirà col destino. Dunque, lui tirerà avanti nella vita senza affetto, senza consolazione, tutto preso da quella mediocrità che ha sempre cercato di evitare, e che invece era la sua ultima destinazione.

E Pansy non correrà mai il rischio di diventare quello che non avrebbe mai dovuto essere: completa.

Il destino vuole, predispone.

L'uomo si spinge nel profondo della foresta, fino a che il rumore del suo stesso respiro non viene cancellato dal silenzio.

Poi chiude gli occhi e, contento, sorride.

 

 

 

 

 

 

 

 

Owari.

 

 

 

 

 

 

 

 

A/N:

Dunque.

Questa volta sono stata quasi brava: finire una fanfiction per un concorso con così tanto anticipo mi crea una strana, stranissima sensazione.

Due brevi note di chiarimento. Il cambiamento dei verbi – dal tempo perfetto al tempo presente – è usato per meglio esprimere il contrasto all’interno del capitolo. L’oggi in grassetto, dunque, serve per sottolineare il cambio di visuale.

Ho lasciato quattro spazi tra un paragrafo e l’altro, ma facendo un paio di conti, sarebbero state cinque pagine lo stesso. Tra parentesi, non era menzionato nulla a riguardo della separazione tra i paragrafi, quindi mi sono presa la simpatica libertà di fare quello che volevo(L).

Se sembra vagamente delirante è perché sì, è stata scritta tutta di notte, in un orario che andava approssimativamente dalle due alle cinque di mattina. Cattive abitudini tarde a morire, suppongo.

Comunque, grazie sicuramente alla mia adorata Light [**] che mi ha tenuto compagnia in queste notti in bianco, lei coi cuccioli, e io con le mie creaturine. È stata preziosa fonte di ispirazione, con le sue sadiche battute a proposito del mondo che ci circonda. Parte di Draco – così come parte di Pansy – prende spunto da lei.

Niente da dire, in più, se non: Pansy o Paul? Bella domanda. Io di certo non ci sono ancora arrivata.

Grazie anche a tutte le persone che mi hanno spinto a riprendere: Macrì, Linnie, MiaSorella**, Harukachan.

 

Comunque, originariamente, doveva essere Blaise mutato in Bett. [Voglio dire, non è un nome adorabile?]

Chissà mai che non lo faccia. Sarebbe assolutamente da morire.

Povero Draco. Suppongo che alla fine del settimo libro dovrò dedicargli qualche storiella – finisco sempre per maltrattarlo.

 

Meredith: grazie per i complimenti! Purtroppo ancora non sappiamo che ne sarà del concorso^^

 

Ja ne!

RoSs

 

 

 

 

Harry Potter non m'appartiene, io non ci guadagno niente e il mondo continua a girare! Solita solfa, genteXD