Nedda, nedda, nedda

Il compito di Davan
-Nimue-

Era una gelida Domenica di Gennaio, la prima che trascorrevo a Hogwarts a seguito delle vacanze natalizie e la malinconia, che temevo di provare, era un leggero velo, che si posava fra me e ciò che scrutavo.
Le fiamme crepitavano vivacemente in quella sorta di galleria di pietra, talvolta sembravano voler uscire dalla cornice del camino, per lambire il tappeto sul quale egli e due, fra i suoi più fidati amici, appoggiavano le scarpe nere, così lucide da riflettere i bagliori dorati.
L’ aria fredda, che penetrava dagli infissi delle scarse finestre, aveva convinto molte ragazze a rintanarsi nei baldacchini, così da chiacchierare di fidanzati e vestiti da ballo senza dover portare la mantellina di lana.
Io attendevo la merenda, con una certa ansia, ad essere sincera, e avvolta la sciarpa al collo, brandivo la lunga piuma rossa, fra le dita un po’ intirizzite; chi, distrattamente, si fosse interrogato sulla mia presenza, n’avrebbe concluso che vergavo il consueto tema di Storia della Magia, ma sentivo che non era una visione menzognera, che attraverso metodi poco ortodossi, seguendo una logica assurda, io compivo il mio dovere, tracciando linee armoniosamente decide, al posto di sterili parole.
Max aveva scherzato, sostenendo che utilizzavo una penna strappata dalla coda d’una Fenice, o meglio, Max aveva citato un’altra parte anatomica della creatura magica, con la sua voce baritonale, ed egli, il CapoScuola, l’ aveva ammonito sulla volgarità del termine, sbraitato nella Sala Grande all’ora di pranzo; Max aveva annuito, salvo poi riprendere a ridere.
Io, invece, avevo provato un’ emozione pungente allo stomaco, e mi sarei ingozzata con una delle cosce di pollo che avevo posato sul piatto, ma Nicole mi aveva dato una pacca sulla schiena, ed io avevo tossito.
Egli m’ aveva notato allora, credo : “ Esistono dei graziosi utensili argentati, di foggia curiosa, accanto a lei, signorina” aveva detto in un tono causticamente disgustato : “ Le saremmo grati, se li usasse al posto delle mani per portarsi il cibo alla bocca”.
Rimasi inebetita dalla sua sottile crudeltà, avevo posato l’ osso alacremente spolpato, ed non ero riuscita a chinare la testa, in segno di remissione, perché ero troppo stupita dalle reciproche reazioni perché riuscissi anche solo a balbettare delle scuse.
“ Se aguzzasse la vista, inoltre” aveva ripreso quieto e severo : “ Potrebbe notare un triangolo di stoffa bianca, con lo Stemma della nostra amata Casa, è denominato * Tovagliolo*, taluni lo usano per detergersi la bocca, od il mento insozzati dagli intingoli delle portate, inutile aggiungere che saremmo invasi da gaudio se mai lo considerasse per la propria pulizia, signorina”.
La pubblica umiliazione era conclusa, tra lo sdegno di Nicole e la vergogna, che m’ imporporava il viso.
Non ero stata cresciuta in un porcile, fra gente rozza, ignorante e priva di dignità, ero una ragazza che portava il nome di una Casata antica ed agiata.
Mia madre era una meravigliosa Regina di Ghiaccio, i suoi occhi verdi non erano mai ombreggiati da sensazioni, erano semplici gemme, la sua pelle lattea resa perfetta dalla cipria babbana che ne copriva le efelidi. Ella non mangiava più d’ una volta al giorno, sminuzzava persino i dolci in minuscoli pezzi che si portava alla bocca carnosa e rosata come un giglio, la dischiudeva appena per masticare compostamente, annoiata da quella prassi odiosa che le garantiva la sopravvivenza.
Quando nacqui sperò che fossi simile a lei, con il suo stile raffinato, la sua figura alta e regale, con la sua medesima aridità emotiva, ma la delusi, poiché era una rozza irlandese, volgare come lo era mio padre, e ciò non mi fu mai perdonato dalla Regina di Ghiaccio.
Io, Davan Cathrine O’ Ryan, a 15 anni sfoggiavo un volto rubicondo, tondo quanto una mela, paffuto sulle gote rosate, coperto da lentiggini sul naso all’ insù, un po’ stretto, e sotto l’ ombra delle ciglia castane; gli occhi erano del colore delle nocciole mature, che si sgranavano con facilità, che tradivano ogni mio sentimento. Ero piuttosto piccola, d’ altezza, in compenso il mio seno era rigoglioso, tanto da farmi indossare le camicette delle studentesse del settimo anno, ed i fianchi erano larghi, mia nonna mi aveva lodato dicendo che : “ Avrei potuto partorire sei gemelli, come un cane da caccia”.
Ero la dea dell’ abbondanza, una Venere primitiva, ripeteva Nicole, al fine di sollevare la mia autostima dalla suola, sotto la quale era calpestata.
La mia amica si prodigava nell’ esaltare i miei lati positivi, appesantiti dai lauti pasti : tenevo la cintura stretta, per evidenziare il punto vita, le camicie erano rigonfie per dissimulare il ventre, infine mi acconciava i capelli in una coda, da cui sfuggivano due boccoli naturali : “ A snellire il viso” a parere di Nicole.
Era strano che, nello specchio, vedessi un barilotto di birra con due cavatappi ai lati.
Non avevo neppure il diritto di definirmi “obesa”, di far ridere gli altri, di far passare l’ appetito : ero una golosa, e la comparsa del mio ciclo lunare non aveva risolto il problema, se non rendendo il petto quasi incontenibile.
Certo, non mi comportavo come una maestra di bon ton ad una banale cena, ma Nicole sosteneva che una “signorina” lo è in qualsiasi situazione e Thomas Riddle doveva pensarla come lei.
Era un giovane dall’ educazione squisita e glaciale; la sua era una voce da uomo, priva d’ inflessioni dialettali, pacata, ferma, autoritaria ed implacabile come il colpo d’ una frusta, le labbra si muovevano appena, sorrideva raramente, con amarezza o sarcastico distacco, seppi che si radeva ogni mattina, pur avendo diciassette anni.
La sua divisa era impeccabile, la sua condotta perfetta, ma Thomas cercava la solitudine, rifiutando anche le feste private dei rampolli più ricchi ed affascinanti di Hogwarts, passando le sue serate fra i libri, era un bizzarro comportamento per un orfano Mezzosangue.
Era già assurdo che fra noi, Serpeverde, fosse arrivato un Mezzosangue, cresciuto da religiosi, che aveva le movenze di un principe nel proprio palazzo, ed era per questo che destava ammirazione, desiderio e rabbia, fra i ragazzi e le ragazze della Casa.
Presi l’ abitudine d’ osservarlo, da quella sera, non m’ importava che mi vedesse o meno, non ero l’ unica a seguirlo con lo sguardo adorante, anche se cercavo di essere discreta.
Thomas era in Sala Comune a controllare i suoi scritti e le divise delle matricole, quando io sostavo in pigiama nel letto, indecisa se scaraventarmi sotto la doccia o fingere un malore.
In Sala Grande, sorseggiava una tazza di caffè nero, con un pizzico di zucchero, era una parentesi piacevole, dato che ostentava calma, rilassando la schiena sulla sedia, non sfiorava i dolciumi, però, io adornavo la mia cioccolata calda con panna, la spolveravo di cacao e prendevo due brioches alla crema.
Finito di consumare la sua colazione, Thomas non s’ alzava : con le braccia incrociate, o le mani sulla tovaglia, restava, silenzioso, rifletteva, sembrava che nessuno riuscisse a distarlo, ma era attento, pronto a rimproverare uno studente che violava le regole.
Thomas era presente, sveglio, eppure lontano da noi, dalla scuola.
Nicole disse che fosse solito sedurre delle ragazze e poi le lasciasse, senza curarsi della loro reputazione e della loro sofferenza; era indifferente a qualunque supplica e sosteneva che le sue amanti : “ Desideravano quello che lui offriva loro”, così, pareva avesse confidato a Corrad Malfoy.
Io sognavo un’ ora di passione con lui, non potevo negarlo, dargli il mio trasporto emotivo, il mio corpo, anche a costo d’ essere disprezzata da tutta Hogwarts, Elfi Domestici inclusi, a costo d’ essere picchiata con il guanto di ferro di mio padre e d’ essere ripudiata da mia madre.
Io, ero la paradia di una donna, di una Serpeverde come Nicole, sottile come un capello, bionda come sulla cute le crescessero fili d’ oro, la cui femminilità era nella voce acuta, nei modi aggraziati.
Nicole era adatta alla bellezza, al carisma di Thomas, io potevo solo ambire che la mantellina oscurasse il mio tozzo sembiante, che neppure un ergastolano di Azkban avrebbe sfiorato.

Era una gelida Domenica di Gennaio, ed io imprimevo il viso di Thomas M. Riddle nella sua cinica, tenera e severa beltà sulla pergamena.
Il suo sorriso era tagliente, ammaliante, seducente, il suo fisico prestante, facevo del mio meglio per rendergli giustizia.
“ Una tazza di tè, miei fedeli ?” chiese Thomas, al solito distratto, poco interessato ai discorsi dei compagni.
Corrad Malfoy scattò in piedi : “ Sì, staranno servendo la merenda, vado a rinfrescarmi il viso, Goyle accompagnami” rispose il ragazzo, allacciando la cravatta.
I due s’ eclissarono ed io fui con lui. Soli.
Le guance subitamente cambiarono ogni tinta che l’ epidermide potesse assumere, avrei dovuto fuggire, ma stavo terminando il ritratto.
“ Davan… Sei qui “ cinguettò Nicole : “ Ho incrociato Corrad, era sicuro ti saresti scaraventata in Sala Grande, ti prego, Davy, aspettami e scendiamo insieme”.
Nicole scomparve nei Dormitori dopo l’ aver rinfrescato il concetto che sarei stata capace di sbranare un Ippogriffo vivo.
L’ imbarazzo rischiava di farmi scoppiare in lacrime, perciò, raccolsi i libri, china sulla scrivania e posai la piuma.
Presi la fiala d’ inchiostro nero, avendo tra le mani anche una cartellina di cuoio rosso ed, ovviamente, come esigeva il mio modo d’ essere, la bottiglietta cadde.
La tovaglia si impregnò di liquido, restai immobile ad osservare la macchia allargarsi.
Era come se il mio cuore fosse trafitto da quelle schegge di vetro.
Thomas prese i tomi, li poggiò sul divano, fece lo stesso con le pergamene che non guardò, in un voluto gesto di rispetto.
“ Reparo !” ordinò brusco, e l’ ampolla si materializzò fra le sue dita.
Tremai un attimo, il ragazzo puntò la bacchetta : “ Accio Inchiostro !”.
Tese la boccetta : “ Non è cosa grave… Davan” disse Thomas.
“ Sono molto impacciata… Lei me l’ ha fatto notare” riuscii a bisbigliare, con un singhiozzo trattenuto.
“ Avrei dovuto permettere che i Grifoni si facessero beffe di noi ?
Ho delle priorità, un compito, tutti noi l’ abbiamo, questo non significa che si odi chi si rimprovera o punisce” spiegò con la pacatezza dell’ insegnante di Trasfigurazione.
“ Si condanna il peccato e non il peccatore” ironizzai, così come m’ era spontaneo fare.
“ Oh… Non sono salito al Soglio di Pietro, Davan, chiamami per nome, Corrad ripete che ti faccio paura… Si sbaglia, hai uno sguardo particolare, di qualcuno che fa il suo dovere, ma che si diverte” rispose in tono cordiale.
Presi l’ inchiostro : “ Grazie” dissi piano.
“ Di nulla, è gradevole essere galante con le donne, nevvero ?” scherzò Thomas.
“ E con me ?” lo provocai con tristezza furiosa.
Thomas fece un cenno di stizza : “ Davan, sii meno infantile… Un certo Black ti ha messo gli occhi addosso, pare, sa come so io che… Sarai una donna bella e quel che conta, intelligente”.
Mi congedai, ero di spalle quando udii la voce : “ Hai una bocca meravigliosa, davvero sensuale, Davan, buona serata” disse Thomas M. Riddle.

* Introductio et rondò *
- Herentas Meridiae-

Il mio nome è Erzsèbet Bathory, ma per molti anni fui conosciuta come Madame Chrysanthéme: non so perché mi chiamassero in quel modo, forse per la spregiudicatezza che mi accomuna alla mia omonona letteraria. Mio padre, Oscar Bathory, erede di un’importantissima famiglia di maghi, nella prima decade del nuovo secolo aveva sposato mia madre, Anna Nàdasdy: ancora non ho capito come ciò possa esser accaduto, dopotutto solo un Hufflepuff Mudblood –che sono le creature più stupide di questo mondo- potrebbe fare la pazzia di sposare un vampiro. Da questo matrimonio nascemmo io e mia sorella Marita, e c’è da ricordare che eravamo diametralmente opposte: in me il sangue vampiresco scorre copioso, e solo una certa tolleranza ai raggi del sole mi differenzia dai miei parenti materni; mentre in mia sorella la natura umana era molto più forte.
A causa di questo e di alcune “divergenze” con la mia famiglia, fui costretta ad andarmene di casa l’inverno seguente il mio diploma: è difficile dire cosa feci nei primi mesi, ricordo solo che avevo fame. Fame di sangue. La soluzione al mio problema si presentò quando mi ritrovai una sgualdrina Muggle fra le mani: in cambio della sua vita mi propose, tutta tremante e piangente, un affare che mi avrebbe assicurato un tetto sulla testa e sangue fresco tutte le volte che volevo: accettai ed aprimmo un bordello a Londra. In meno di dieci mesi non solo eravamo riuscite a pagare il debito, ma grazie ai miei incantesimi e alle mie pozioni il nostro locale era diventato il più rinomato. Luise –questo il nome della Muggle- faceva sì che solo i nostri clienti più importanti potessero avere un “incontro” con me, e quando avevo fame mi bastava affacciarmi alla balaustra e scegliere il mio “spuntino”.

La prima cosa che ricordo di quella fatidica sera di Luglio è lo specchio della mia camera, dove erano riflessi un cliente steso nel letto e la mia immagine -altro vantaggio di avere metà sangue umano. Mi alzai e raccolsi con un dito l’ultima goccia di sangue che colava dalla ferita.
“ Non sei stato male, ” bisbigliai leccandomi il dito, “ ma mi hai lasciata insoddisfatta.”
Avevo ancora fame, così mi avvolsi in una vestaglia di seta rosso scuro, uscii dalla mia stanza e mi affacciai alla balaustra, da cui godevo la migliore vista sul salone: i clienti sedevano su divani di seta bevendo champagne, fumando sigari e con una mulatta sulle ginocchia oppure ballavano un tango con una bionda; altri salivano con una bruna e mi salutavano con volgari apprezzamenti. Io restavo nell’ombra, ricambiando il saluto con l’apatia che avevo sviluppato nei confronti di quel genere d’uomo; e intanto guardavo, cercavo con lo sguardo chi avrebbe avuto l’onore di soddisfare il mio desiderio.
“ Non mi aspettavo di vederti a quest’ora, di solito ci metti più tempo.”
Sbuffai, non degnando di uno sguardo la Muggle. “ Ho ancora fame.”
“ L’Earl di *** ha chiesto di te, vorrebbe vederti questa sera.”
“ Ho ancora fame, stupida Muggle; o devo ripeterlo un’altra volta?” Dissi con rabbia sottile scoprendo i canini.
La Muggle indietreggiò di un passo, bianca come un fantasma, e balbettò.“ Ah, io... cioè, volevo solo... vicino al palco, sulla destra, ci sono quei ragazzi che ci hanno ridipinto il salone... hanno portato anche degli amici! Ho sentito dire che sono stati cresciuti dalle suore dell’Istituto del Monte Calvario... nessuno farà domande se uno di loro... ma prima vai almeno a salutare l’Earl...”
“ Quale tavolo?” chiesi incuriosita e affamata, “ non li vedo.”
Con la mano tremante m’indicò un tavolo particolarmente chiassoso: erano sei o sette ragazzi, fra i diciotto e i venti anni e dall’aspetto sano e robusto, decisamente appetitosi. Senza dire altro scesi nel salone, attorniata dagli sguardi ammiranti dei clienti e quelli timorosi e riverenti delle ragazze; mi fermai con il cliente che aveva chiesto di me per una parola e quindi con una scusa mi congedai; raggiunsi il tavolo già pregustando l’imminente pasto e guardandoli per scegliere il più succulento.
Fu allora che lo incontrai. Se ne stava discosto dagli altri, seduto nell’ombra, e guardava i suoi compagni e le ragazze dissimulando il suo disprezzo e disgusto: era bello, di quella bellezza magnifica e terribile di cui ben pochi possono vantarsi; tutto in lui, dai lineamenti alla postura, parlava di innata eleganza e raffinatezza; altero e regale nonostante gli indumenti non proprio nuovi. I nostri sguardi s’incrociarono per un istante ed io fui soggiogata dal suo fascino e dall’improvvisa consapevolezza di trovarmi alla presenza non di un comunissimo ragazzino, ma di un mago fuori dal comune: quel ragazzo mi aveva turbata e mi aveva fatto dimenticare la mia fame. Li raggiunsi e da brava maitresse chiesi il loro nomi, se gradivano il trattamento, quali fossero i loro gusti... e mentre davo loro corda, lo guardavo con la coda dell’occhio notando che il suo aspetto era familiare.
“ E tu, mio caro, come ti chiami?”
“ Thomas Marvolo Riddle.” Mi rispose dopo un po’ storcendo la bocca, come se avesse ingoiato qualcosa di disgustoso. Avevo già sentito quel nome, durante un Sorteggio forse, così sedetti accanto a lui e chiesi ancora inclinando la testa voluttuosamente.
“ A quale Casa appartieni?”
Mi guardò silenzioso, unico segno del suo stupore un nero sopracciglio inarcato seguito da un’improvvisa epifania. “ Slytherin, Madame Chrysanthéme. E voi?”
“ Toh, allora non ti spiacerà bere qualcosa con una vecchia compagna di Casa.” E dicendo questo lo presi per mano e lo condussi nella mia stanza.
“ Qual è il vostro nome? Non ricordo alcuna strega che si facesse chiamare come la protagonista di un romanzo francese.”
“ Diciamo che è un nome d’arte; in realtà mi chiamo Erzsèbet Bathory.”
“ Ah, la mezza vampira: questo spiegherebbe la presenza di una Pureblood in un bordello Muggle.”
“ Sono così ovvia?” dissi facendolo accomodare e indicai col naso il letto, “Spero non ti disturbi.”
Lui guardò il cadavere con indifferenza e scotendo la testa sedette su una poltrona e bevemmo del fire whisky brindando all’onore della nostra Casa.
“ Sapete, m’incuriosisce la presenza di una strega del vostro stato sociale in un posto come questo, Madame.”
“ Diamoci del tu e chiamami solo Erzsèbet, Thomas: mi fai sentire una vecchia di duecento anni quando ne ho solo tre più di te.”
“ Ed io ti prego di non chiamarmi in quel modo, mi ricorda... chiamami Lord Voldemort.”
Risi a quella richiesta assurda: aveva un viso troppo bello per un nome tanto brutto; e glielo dissi. “ Ti chiamerò con il tuo secondo nome, Marvolo. No, anzi, Malvolo ossia ‘voglio male’: spero che non ti crei problemi.”
“ Non dovrebbe essere malo? Comunque dimmi, Erzsèbet, come hai fatto a finire in questo buco?”
Ci scambiammo uno sguardo intenso e poi sorrisi stiracchiandomi voluttuosamente. “ Semplicemente un giorno litigai con mio padre, volavano parole grosse, siamo venuti alle mani e lo morsi ‘accidentalmente’: quell’arpia della mia matrigna tanto strepitò che dopo due ore ero in strada con solo la mia bacchetta e qualche vestito.”
“ Gea, Demetra e Persefone: una parricida! Non puoi immaginare quanto mi piacerebbe farlo...”
“ Cosa? Andartene di casa?”
“ No, uccidere mio padre, ma non so dove sia quel figlio di...”
E a quelle parole i suoi occhi e il suo sembiante mutarono, mostrando una rabbia e un astio che invocavano vendetta e sangue; ed io mi sentii bruciare da quei sentimenti, sentimenti che alimentarono in me quel fuoco che solo la carne può domare. Mi trattenni, e solo gli Dei sanno come ci riuscii; inclinai il busto in avanti, i nostri occhi allo stesso livello, e gli presi una mano.
“ Suppongo che tuo padre sia un Muggle e che tu non vada molto d’accordo con lui.”
Chinò la testa arrossendo, forse per rabbia o per imbarazzo, e ritirò la mano: mi sembrò tanto tenero e innocente in quel momento che non potei fare a meno di cedere alla mia lussuria. Non ho mai saputo se quella fosse la sua prima volta, ma o aveva esperienza oppure un gran talento. E sentirlo muoversi dentro di me, stringere il suo corpo caldo e trasudante, la sensazione delle sue mani e dei suoi baci sulla mia pelle e l’ardore e la foga istintiva che permeavano i nostri movimenti mi diedero un piacere che non avevo provato –e mai provai- con chiunque altro. Crollammo esausti, l’uno fra le braccia dell’altro, fra le lenzuola grondanti di umori e incuranti del cadavere che ci fissava con occhi vitrei e senza vita.
“ Torna, Malvolo, torna quando vuoi: a qualunque ora del giorno e della notte; Appari in camera mia, se vuoi.”
Con queste parole e con un bacio affamato lo congedai da me.

Mi veniva a trovare spesso; a volte mi trovava sola ed altre con un cliente: lui rimaneva fermo nell’ombra e attendeva che le mie pozioni avessero effetto. Parlavamo a lungo, senza remore, e fu durante quelle conversazioni che lui mi rivelò i suoi progetti per il futuro, all’epoca ancora incerti e non ben definiti: era il nostro argomento preferito e vedevamo il suo progetto prendere forma e consistenza ogni giorno che passava. Lo aiutai in tutti i modi, dandogli agganci, indicandogli in quali famiglie avrebbe trovato chi fosse disposto a seguirlo; presi per lui libri sulle Arti Oscure e feci in modo che potesse impratichirsi con le Imperdonabili: posso dire, e non senza una punta di orgoglio, di esser stata la sua prima seguace, almeno nei fatti. Poi un giorno fui io ad andare da lui: avevo una cosa importante da dirgli, una cosa che lo avrebbe reso molto felice. L’estate volgeva al termine e l’aria si faceva fresca; non dimenticherò la faccia che fece la suora che mi aprì la porta, ancora oggi mi viene da ridere. Lo aspettai nell’ingresso, infastidita dall’ambiente misero e dagli sguardi di bambini che spiavano da dietro le porte; quando arrivò mi salutò e mi offrì il braccio ed insieme andammo in un parco vicino.
“ Perché ti ostini a stare in questo tugurio? Sappiamo entrambi che non è posto per te.” Dissi altera.
L ui sospirò e scosse la testa. “ Non ho abbastanza galeoni per affittare una stanza e non posso toccare il lascito di mia madre prima dei ventuno anni.”
“ Ah, capisco. Ma perché non me lo hai detto prima?” ripresi con leggera stizza, “ Ora che lo sa, la tua Erzsèbet ti troverà un posto dove stare, un posto come si deve.”
“ Ma...”
“ Niente ma, o mi arrabbio e ti mordo.” Ci fermammo presso uno stagno e dopo esserci assicurati che non ci fosse nessuno gli indicai una panchina. “ Siediti, non voglio che tu svenga.”
Si sedette con un sospiro e, incrociate le braccia sul petto, mi guardò fisso, cercando di nascondere la sua curiosità. “ Allora, che cosa hai da dirmi?”
Risi un po’ stupidamente e dissi: “ So dove si trova...” E tacqui un secondo e ripresi allegramente, “ quel gran simpaticone del tuo paparino!”
Mi guardò colmo di stupore e maraviglia, letteralmente senza parole: boccheggiò per un po’, poi esclamò: “ Come? Quando?”
“ Giusto ieri sera: è venuto con degli amici o dei colleghi, così da perfetta padrona di casa mi sono informata sul suo conto.” Presi dalla borsa un pezzo di pergamena. “ Thomas Riddle, nato a Little Hangleton dove ancora risiedono i genitori, è avvocato e lavora per uno studio della City; un paio di anni fa si è separato da una certa Catherin Morris. Purtroppo non sono riuscita a sapere il suo indirizzo, ma ho sentito che la prossima settimana sarebbe andato dai suoi genitori e che non tornerà a Londra prima di metà Settembre.”
Chinò lo sguardo, tutto immerso nei suoi pensieri e dopo aver meditato a lungo mormorò: “ Potrei... potrei Apparire a Little Hangleton, trovare la casa e poi...”
“ Più facile di così non poteva essere!”
Si alzò e mi sollevò afferrandomi per la vita, baciandomi con passione e trasporto: se qualcuno lo avesse visto da una certa distanza, lo avrebbe preso per un giovane marito cui la sposa aveva annunciato di attendere un figlio. E quella stessa passione, quel trasporto del bacio mattutino li ritrovai quella sera, e le sere seguenti nei nostri amplessi. Il suo “battesimo di sangue” fu in quei giorni l’argomento delle nostre conversazioni: facevamo e disfacevamo progetti su progetti e finalmente giunse il giorno prestabilito: andò solo, dopotutto era una faccenda privata; io rimasi in trepidante attesa per tutto il pomeriggio e la sera. Tornò che era quasi mezzanotte, fradicio e tremante come un pulcino bagnato.
“ La prima volta è sempre così, ma vedrai che poi ti ci abituerai.” Gli dissi porgendogli un bicchiere colmo di liquore per dargli forza e lui bevve tutto d’un fiato.
Lo tirai a me, conscia del fatto che lui fosse ancora scosso: forse quella volta approfittai di lui, ma non mi ha mai rinfacciato nulla e forse era più lucido di quanto sembrasse. Fatto sta che poche ore più tardi era tornato quello di prima, anzi, più duro e freddo, ben temprato dall’esperienza appena vissuta.
In tutti questi anni sono rimasta accanto a lui, compagna fedele dal pronto consiglio ma davanti allo sfiorire della sua giovinezza, il mio ardore iniziale si è stemperato in qualcosa di più simile all’amicizia; ho visto altre donne condividere il letto con lui, spinte dalla propria volontà o dalla sua violenza, ma nessuna ha mai preso il mio posto: loro sono state possedute da lui ed io, sola, lo ho posseduto.

* La notte di Natale *
– Nimue -

Il giovane passeggiava annoiato tra la folla, non erano rari gli spintoni di passanti che parevano fuggire da un pericolo mortale, spronati dai colpi di frusta di un padrone ingrato, e questo, inizialmente lo aveva irritato, ma adesso, era diverte osservare il volti tesi, le nuvole di aria che circondavano ovali buffi, arrossati dal gelo e dalla fretta.
Un giorno, nella solitudine della Biblioteca, aveva letto una favola, che narrava la punizione di un tizio che odiava il Natale, ma non era il suo caso : era, semplicemente, sciocco affannarsi ad ammassare regali e biglietti grondanti di luoghi comuni, in un giorno, il 25 Dicembre, che aveva distrutto la ragione di essere, ovvero la nascita del Cristo, per diventare la più chiassosa corsa agli affari dell’ anno.
Era uscito allo scopo di sentire la neve crepitare sotto le scarpe, come le scintille di un legno in fiamme, di respirare aria fresca, tanto da ghiacciargli i polmoni, e scordare la desolante povertà del suo momentaneo alloggio; presto avrebbe avuto soldi, potere e il mondo ai suoi ordini, ma nell’ attesa doveva accontentarsi di un monolocale, scarsamente illuminato, che aveva il vago odore di stantio.
Osservò la vetrina di un locale discretamente elegante, soppesò l’idea di sorseggiare una tazza di tè, di sentire il calore del liquidi scivolargli nel corpo, quando notò un riflesso, un’ immagine dai colori indistinti, che immobile, leggeva una pergamena dorata.
Era una ragazza, giovanissima, avvolta in un cappotto di lana, che rasentava il suolo, blu, come il fondale dell’ oceano, e le sue dita erano congestionate, eppure la pelle era levigata e chiara come porcellana, le unghie acuminate, come artigli di una gatta, e i capelli, erano ciocche lisce, lunghe sino alla schiena, di un biondo cenere, stranamente luminoso, il suo era un incarnato pallido, in cui brillavano due gemme di smeraldo, e la bocca, dalle labbra rosate, teneva i guanti tra i dentini, bianchi e graziosi come perle di una collana.
Egli si girò lentamente, e la fanciulla fu a pochi passi da lui, assorta nella lista dei doni, era graziosa, forse non la più bella, ma in quel pomeriggio, che si tingeva del rosso del tramonto, gli parve un simpatico diversivo.
Sorrise sarcastico, aveva trascorso un anno difficile, doloroso, uno svago, alla vigilia di Natale, un piccolo omaggio, della Natura, era ben accetto, pensò, iniziò a scrutare meglio la ragazzina, poteva avere 16 anni, ed essere una Mezzosangue, ma sembrava pura, e a cavallo donato non si guarda in bocca.
Ella riprese a camminare, portava delle scarpe pesanti, con un tacco affusolato, egli notò le curve, non del tutto sbocciate, l’idea di partenza prendeva forma rapidamente, e poi era sola, concentrata su quello che era sicura fosse il suo compito.
“Illusa” mormorò egli.
Non ricordava l’ultima volta in cui aveva assaporato la dolcezza di una donna, negli ultimi mesi si era impegnato a conoscere le sfaccettature della sessualità e gli stimoli che il sesso offriva, aveva soggiogato alcuni ragazzi, ma non era stato appagante, non sapeva dine il motivo, in vero, aveva la ferma convinzione che sia un maschio, sia una femmina, fossero degli strumenti, per dare e ricevere piacere, e la differenza era minima, eppure, nella pratica si scopriva un tradizionalista, scosse la testa, il nero dei capelli s’ illuminò di riflessi, non era perfetto.
Trattenne una risata, non era il caso di dare nell’ occhio.
C’ era un vicolo, era immerso nel buio, egli si stupì di come fosse facile, si intrufolò, fingendo di essere un ragazzo comune, sconcertato dalla mancanza di tempo, ed invece, era conscio di avere ore infinite a disposizione.
La fanciulla non gli badò, e raggiunse il vicolo, dove lui si era nascosto, contro la parete di pietra, umida e sporca, doveva cogliere l’ attimo, si convinse.
Un gesto, con un braccio solo, afferrò il polso di lei, la strattonò dentro il vicolo, con la mano libera, le tappò la bocca, e sentì i suoi denti morsicare con rabbia, la carne del palmo.
Era presa, esultò in silenzio egli, aveva il suo regalo.
La scaraventò contro il muro, ella batté la testa, sembrò restare stordita, da tanto terrore e dolore improvvisi, lo fissò con le iridi di smeraldo, come infuriata.
“ Ti spiegherò le regole, disse egli con serafica quiete, non le ripeterò, se le dovessi infrangere, pagherai le conseguenze, spero tu capisca.
Uno : se dovessi urlare, chiamare aiuto, usare la tua bacchetta, ti ucciderò, e ti assicuro che so farlo bene ed in fretta.
Due : mi seguirai, non hai nulla da temere, se le labbra resteranno serrate, se accennerai a ribellarti, ti butterò in un luogo dove ti torturerò sino allo stremo, ed anche questa è una mia specialità.
Tre : farai quello che ti dirò, come io dirò, e tutto andrà meravigliosamente, in caso contrario, io ti ucciderò.
Quattro : riponendo fiducia nella tua intelligenza, eviterò di legarti, di imbavagliarti, di immobilizzarti, se dovessi pentirmene, tu morirai.
Ti è chiaro ?”.
Gli occhi della preda, del dono, vagarono in cerca di una sagoma, ma c’era solo quel ragazzo misterioso, dal viso chiaro, eppure cupo come la notte, si lasciò sfuggire un singhiozzo ed annuì.
La mano di lui scivolò lentamente sul volto, tracciarono una scia di sangue, e restò fermo, a bloccarla per le braccia.
Silenzio, i passi erano lontani, l’aura di festa un sogno infranto; c’erano loro due.
“ Brava” disse egli, un sorriso sadico gli taglio il volto.
La ragazza fu sul punto di urlare, ma era tardi, lui aveva estratto la bacchetta : “ Tieniti forte, non aver paura… Non troppa, almeno” esclamò,la strinse a sé, e pronunciò una formula.
Viaggiarono, tra stelle morte, altre non nate, fra spiriti irrequieti e morti, ed infine, furono in una stanza.
Le pareti color crema erano spoglie, c’era il ritratto di un uomo severo, ammantato di nero, i cui bordi delle maniche erano di un verde intenso, avvolto da un serpente.
Il ragazzo la gettò a terra, su un tappeto, accanto al letto rassettato, ella si rannicchiò, con le ginocchia strette in grembo, le iridi che lo fissavano con rabbia ed umiliazione.
“ Bel soggetto, non trovi ?” domandò beffardo, indicando il quadro.
Ella tacque.
“ Parla !” le ordinò.
“ So chi è… Salazar Sepeverde, ha una cotta per lui ?” replicò, la voce tagliente, acida, e spezzata dalla paura.
Egli rise, non si sarebbe figurato un briciolo di sano umorismo in quella ragazzina pallida, dal sembiante etereo.
“ No, ho altri gusti” rispose piano, e stette in piedi, davanti a lei, che lo guardava, con l’autorità di un giudice. “ Il tuo nome, prego” le disse, mentre si sfilava il soprabito, egli.
“ Perché lo vuoi sapere ?” lo imbeccò.
Tom alzò la mano, fu sul punto di vibrare il colpo, ma quando lei chiudeva gli occhi intimorita, le sfiorò la guancia e ridacchiò : “ Tu rispondi e basta” ingiunse senza scomporsi.
“ Beatrice… Beatrice And…” iniziò, sul punto di piangere.
“ Ho chiesto il nome, non l’albero genealogico, Beatrice… Uhm… Beatrice è dolce e pieno di storia, lo trovo gradevole” commentò, distaccando le parole, assorto.
“ Sono felice che le piaccia” ringhiò Beatrice.
“ Sono Tom… Per te, sarò Tom, non fare altre domande” tagliò corto egli.
“ Hai la bacchetta con te ?” chiese Tom.
Beatrice fece cenno di no .
“ Alzati, Beatrice” ordinò Tom, tese la mano, e questa la sfiorò appena, per tornare eretta.
“ Perfetto, adesso, vedremo se stai mentendo” affermò serenamente Tom.
Sbottonò il cappotto di lei, sebbene Beatrice tremasse, e guardò nelle tasche, non aveva nulla con sé, soltanto la pergamena.
“ Brava” la lodò con un mezzo ghigno.
“ Avrei dovuto portarla e…” ruggì Beatrice.
“ No, non dire frasi, che avrebbero conseguenze nefaste… Per te” la rabbonì con sadica allegria Tom.
“ Adesso abuserà di me, suppongo” mormorò piegando la testa in direzione del letto.
“ Hai usato una parola assai brutta, spiacevole, disse Tom, non vorrei che tutto fosse squallido e violento, perché diviene noioso, e puoi quei termini : abusare, stuprare, violentare, sono osceni, crudi, più del loro significato”.
Beatrice scosse il capo biondo, e si asciugò delle lacrime furtive, non aveva scampo, ma chi l’aveva in quel mondo ?
“ Bene, cara Beatrice, aggiunse Tom, vediamo come riusciamo a raggiungere una perfetta alchimia”.
Tom circondò i fianchi della ragazza, l’ abbracciò, senza brutalità, ma Beatrice cercò di divincolarsi, parole tronche le morivano in gola, sentiva la sua angoscia aumentare e non gli spiaceva, la stretta era salda, e non si sarebbe liberata.
Tom posò le labbra sul collo lungo e bianco, era teso, sentiva i muscoli tendersi e vibrare, fra i suoi dinieghi sibilanti, le braccia cercavano di spingerlo via, ma non potevano, Tom, evitò la bocca, assaggiò quella pelle fresca, profumata, tipicamente femminile, che gli era mancata.
“ Un regalo gradito” sussurrò all’orecchio di Beatrice, mentre sondava quel fisico giovane, totalmente ignorante di quello che stava accadendo.
La spinse sul letto, e la raggiunse, con il suo peso, non fece fatica a rabbonirla, anzi, ella prese a respirare per rantoli.
“ Coraggio, calmati, se fossi un cadavere non mi fermerei… Parlo per il tuo bene” esclamò cinicamente sincero Tom.
Egli si disfò della giacca, sciolse il nodo della cravatta, e con pacatezza, fece scivolare a terra il maglione di lei, scorse un simbolo : “ Serpeverde ? Meraviglioso, Beatrice” osservò.
Le unghie di lei graffiarono le mani che la spogliavano, la figura si contorceva, come se avesse delle convulsioni, Tom le ignorò, non c’era rosa senza spine, ed era un miracolo che non dovesse giacere con una lurida Mezzosangue.
“ Falla finita, non ottieni nulla” le intimò annoiato.
Beatrice esplose in singhiozzi, gli chiese di non farle del male, che sua madre sarebbe perita dal dispiacere, che suo fratello minore l’ attendeva a casa, che era una comune strega, era seccante, decise Tom, la schiaffeggiò, ma il pianto proseguì, silenzioso.
“ Tua mamma non penserà che tu resti vergine a vita, no ? Non essere stupida, Beatrice, se la vedrai dal mio punto di vista sarà divertente, sei il mio regalo di Natale, e non rovinerai questa notte con le tue lamentele !” la voce si inalberò, gli occhi emanarono lampi rossi, sangue nel bulbo, Beatrice gemette piano, girò il viso e pianse.
Tom le divaricò le gambe, con decisione, Beatrice non aveva compreso la natura delle cose, ma fu semplice lasciarla lì, senza mutandine e calze, senza gonna.
Egli buttò a terra i pantaloni e la camicia, era nudo, come lei, Beatrice si mise una mano alla bocca, disperata.
“ Abbiamo tempo, trovo sia meglio fare con tranquillità” rise Tom.
Beatrice piangeva, ma si stava calmando, era il freddo, dedusse Tom, si sdraiò su di lei, la circondò con le braccia, giocò con i suoi capelli, accarezzò il seno, con le mani, con la lingua, e prese una pausa.
Beatrice non piangeva.
“ Sei calma ?” domandò.
Ella annuì.
“ Brava, perché viene il piatto forte” rispose Tom.
Ecco cosa era appagante in una donna, pensò mentre la violava, il senso di potenza, di possesso, in altre parole, la faceva sua, con gli uomini era solo una farsa, ma era semplice scivolare tra due gambe morbide, immergersi in un corpo, muoversi, sentire il sangue e gli umori scivolare, adagiarsi in un nido di carne, e spingere, come voleva, comodamente.
Beatrice era sua, persino la ragazza lo capiva e taceva.
Raggiunse l’ apice, ed ansimando si scostò.
Chiuse le palpebre, una splendida vigilia di Natale, pensò.
Beatrice si rannicchiò sul tappeto, la sentì singhiozzare, e poi calmarsi.
Tom si strinse nel letto : “ C’è spazio, qui è pulito” disse.
Attese, infine Beatrice arrivò, schivò il sangue e i liquidi persi sul lenzuolo e si sistemò accanto a Tom.
Non ci fu più freddo, nella stanza.