23 mesi dopo...

Era una giornata di maggio, abbastanza calda per gli standard di Londra.

John uscì dal suo minuscolo appartamento in una via periferica della città. Nonostante fossero passati quasi due anni non aveva ancora avuto il coraggio di tornare a Baker Street, perchè lui non c'era, e la consapevolezza che non sarebbe più tornato l'avrebbe colpito ancora più forte di quanto non stesse già facendo.

Scese gli scalini velocemente, sapeva che Greg lo stava aspettando per andare a pranzo insieme. Finalmente aveva divorziato da sua moglie e ognitanto si concedevano qualche uscita insieme come due vecchi amici scapoli. E i loro discorsi non deviavano mai verso Sherlock. Era un accordo tacito che avevano preso la prima volta che si erano visti dopo il fatto.

Non parlare di lui era più facile, entrambi concentrati nell'impresa impossibile di cancellare dalle loro menti quell'essere umano eccentrico e decisamente fuori dal comune che per un po' aveva incrociato il cammino della loro vita scombussolandola.

Non parlava mai di lui con nessuno, eppure andava al cimitero quasi tutti i giorni quando staccava da lavoro.

Lavorava da più di un anno e mezzo come medico all'ambulatorio del S. Mary Hospital, lavorare significava avere per una consistente parte della giornata il cervello impegnato in qualcosa che non fosse Sherlock, i suoi occhi, la sua voce profonda e baritonale, le melodie che gli suonava col violino, il suo ghigno compiaciuto quando risolveva un enigma particolarmente difficile.

Tutte cose che gli ritornavano alla memoria con forza quando si fermava davanti a quella lapide di marmo nero. E gli raccontava la sua stupida, normale e incredibilmente noiosa giornata.

Uscì fuori in strada distogliendosi dal pensiero di Sherlock e sorridendo a Greg.

"Come va?" domandò dandogli una pacca sulla spalla.

"Tutto bene".

Sentì uno strano formicolio alla nuca, indice che stava per accedere qualcosa, glielo diceva il suo istinto da soldato.

"John che c'è?" domandò Greg notandolo strano.

Si fissò intorno, e poi lo vide, il riflesso di un mirino puntato verso di loro.

Nel momento in cui spinse se stesso e Greg a terra sentì il rumore chiaro e improvviso di uno sparo. Non era ancora a terra che aveva giù la mano sulla browning 9mm che ormai portava sempre con sè.

Si mise in ginocchio e puntò sicuro la pistola premendo il grilletto nello stesso momento in cui sentiva un altro sparo.

Fu questione di un secondo, sentì una fitta lancinante e la carne lacerarsi appena sopra il cuore. Chiuse gli occhi per il dolore che aumentò quando cadde a terra di schiena.

"John!"

Sentiva Greg urlare il suo nome e le grida dei passanti che spaventati avevano assistito alla scena. Sentiva ancora di avere la pistola in mano e la mano di Greg premuta lì dove c'era la ferita.

Probabilmente stava chiamando il 911, non sentiva bene, tutti i rumori diventavano sempre più ovattati e sentiva sempre più freddo.

"John! Non mollare!"

Socchiuse gli occhi vedendo in modo molto sfocato il viso sconvolto di Greg.

"Va...tutto bene...sto...andando...da lui..." riuscì a sussurrare sentendo il respiro sempre più affannoso.

Stava per tornare da Sherlock, ed era quasi felice del fatto che presto sarebbero stati di nuovo insieme, come era giusto che fosse.

Nella mente solo il viso di Sherlock, quella fu l'ultima cosa che vide prima del buio.

Due ore dopo...

Avevano perso Moran, maledizione! E stavolta non avevano idea di dove fosse, ci sarebbero voluti di nuovo mesi per ritrovarlo, altri mesi che lo avrebbero tenuto ancora lontano dalla sua vita e da John.

Si passò le mani tra i capelli cercando di calmarsi. La prossima volta l'avrebbero catturato.

Sentì la porta della sua stanza aprirsi e si rimise seduto composto per accogliere l'ingresso di Mycroft.

Notò subito che era agitato e preoccupato, era successo qualcosa, di sicuro, era raro vedere suo fratello perdere il suo aplomb.

"Mycroft?"

Perchè si sentiva il cuore in gola?

Mycroft entrò lentamente chiudendo la porta alle sue spalle e appoggiandosi ad essa come sostegno. Sospirò profondamente.

"E' successo qualcosa, Sherlock".

Rimase zitto in attesa di altro. Perchè aveva un brutto presentimento? Centrava forse Moran?

"Non so come dirtelo, ma tanto se non lo faccio io presto lo saprai dai giornali..." Mycroft sospirò di nuovo. "Si tratta di John".

Non si rese nemmeno conto di aver trattenuto il respiro. Allora aveva ragione, era successo qualcosa a John...

"L'ispettore Lestrade mi ha appena chiamato dal S. Mary Hospital...John è morto, Sherlock" riferì Mycroft grave.

Una pugnalata nel petto, al cuore, ecco quello che sentì in quel momento. John, il suo John era morto. Chiuse gli occhi stringendo forte le labbra per reprimere l'urlo che voleva uscire. Si era finto morto, aveva fatto tutto quello per salvarlo e poi alla fine era stato tutto inutile.

"Com'è successo?" riuscì a chiedere con voce inespressiva.

"Era appena uscito dal suo appartamento, doveva andare a pranzo con Lestrade...poi qualcuno gli ha sparato" lo informò Mycroft.

Alzò la testa spalancando gli occhi, una chiara domanda gli si leggeva in volto.

"Sì, è stato Moran, John gli ha sparato colpendolo prima di...essere colpito a sua volta. Hanno fatto passare il DNA negli archivi dei ricercati ed è risultato essere quello di Moran" rispose Mycroft.

Sherlock annuì chiudendo gli occhi. Aveva fallito, e il prezzo del suo fallimento era stata la morte dell'unica persona che per lui contava qualcosa, John.

"Lasciami solo" disse perentorio.

Un attimo di esitazione e poi sentì la porta aprirsi e chiudersi. Solo allora permise alle lacrime di bagnargli il volto e a quell'urlo di uscire.

Non sapeva che Mycroft era lì fuori, appoggiato alla porta ad ascoltare con angoscia il suo dolore, la sua rabbia, le sue urla e il rumore di oggetti infranti.

Sentiva dei bip, rumore decisamente strano visto che avrebbe dovuto essere in paradiso. Da Sherlock. Ma del consulente investigativo nemmeno l'ombra, c'era solo buio e nient'altro. Poi una voce, la sua voce che lo chiamava per nome, esortandolo a non arrendersi e ad aprire gli occhi.

E fu quello che fece, ritrovandosi in una stanza dalle pareti bianche con un dottore chino su di lui.

A giudicare dalla strumentazione che aveva intorno dovevano appena averlo estubato. Dunque era in un ospedale ed era ancora vivo.

"John, mi sente?" disse il dottore.

Lesse il cartellino, L. Smith cardiochirurgia.

"Sì" mormorò con voce rauca per il tubo che aveva tenuto in gola per non sapeva ancora quanto.

"Si trova al S. Mary Hospital, le hanno sparato, ricorda qualcosa?" domandò il dottor Smith.

Corrugò la fronte, si ricordava in modo sfocato tutto quanto.

Annuì.

"Il proiettile l'ha colpita appena sopra il cuore, mancando di pochissimi millimetri l'arteria carotidea...è stato fortunato signor Watson, deve avere qualcuno che la protegge da lassù".

Sherlock, pensò automaticamente a lui. Quel bastardo l'aveva protetto anche da morto.

"E' così" disse con gli occhi lucidi. "Da quanto sono qui?"

"Un paio di giorni. Credo però ci sia una cosa che debba sapere con urgenza" rispose il dottor Smith allontanandosi quel tanto per far entrare nel suo campo visivo due individui vestiti in giacca e cravatta grigio scuro con tanto di capello in testa.

Dal portamento e dal tipo di vestiario assomigliavano parecchio a quella carogna di Mycroft Holmes.

"Siete dei servizi segreti" disse John con ovvietà.

"Complimenti signor Watson per la brillante deduzione" disse il più vecchio tra i due.

Doveva avere più di sessant'anni, capelli brizzolati più sul bianco che sul grigio; gli occhi di un grigio ferro e il taglio severo della bocca indicarono quanto fosse parecchio stronzo di atteggiamento. L'altro invece doveva essere di circa sei o sette anni più giovane di John, biondo con gli occhi scuri e il classico viso da angioletto che nascondeva qualcosa.

Sherlock sarebbe stato orgoglioso della sua rapida analisi.

"Con chi ho l'onore di parlare?" dalla sua voce trasparì un filo di ironia.

"Mark Patterson e Steven Colfer" si presentò il vecchio per poi informarlo anche del nome dell'altro agente.

"Che volete da me?"

Era idiota, come diceva sempre Sherlock, ma era ovvio che quei due volessero qualcosa da lui, qualcosa di preciso visto che erano venuti fino al suo capezzale.

"L'abbiamo inserita in un programma di protezione, signor Watson" disse Colfer.

Alzò un sopracciglio, quelli non avrebbero fatto mai qualcosa per niente.

"In cambio del suo servizio" aggiunse infatti Colfer.

John rise internamente, aveva fatto bingo.

"Sappiamo per certo che chi ha tentato di ucciderla era Sebastian Moran, ne ha mai sentito parlare?" indagò Patterson.

Certo, tutti i soldati di stanza in Afghanistan sapevano chi era Moran, uno dei migliori cecchini dell'esercito prima di tradire la patria. Annuì.

"Lei lo ha ferito, per questo siamo riusciti ad identificarlo" spiegò Colfer.

"Allora? Che volete che faccia?" domandò John impaziente.

In quei due anni aveva preso senza volerlo a diventare parecchio scontroso e intrattabile, aveva assimilato quasi i peggiori difetti del suo ex coinquilino. Al momento non gli importava granchè di essere scontroso con quei due sconosciuti.

"Vogliamo che lei torni in Afghanistan a servire il suo paese, ovviamente sotto una falsa identità" rivelò Patterson.

"E se rifiutassi?" domandò per curiosità più che altro.

"Non credo che abbia molta scelta visto che tutti la credono morto" aggiunse Patterson.

Gli ci volle qualche secondo per comprendere appieno quelle parole prima di esplodere in un rabbioso "COSA?!"

"Se non vuole andare in Afghanistan possiamo sempre rinchiuderla in qualche zona sicura del paese dove nessuno potrà sapere della sua esistenza, almeno fino a quando non catturiamo Moran" disse Colfer.

"Se mai ci riuscirete" non si trattenne dal dire John con disprezzo.

Aveva ragione Mycroft, non ci si poteva fidare del tutto dei servizi segreti, erano mercenari pagati per i loro servigi, ed erano degli stronzi. Non aveva molta scelta, e in fondo non gli dispiaceva tornare in Afghanistan, sentire quell'adrenalina prima di una missione che ti faceva sentire quasi invincibile, quell'adrenalina era decisamente meglio di qualunque droga. E poi forse andare lontano da Londra gli avrebbe fatto bene, anche se aveva già la consapevolezza che il pensiero di Sherlock lo avrebbe accompagnato anche lì.

"Allora, Watson che vuole fare?" domandò Patterson.

"Accetto, solo con alcune condizioni" rispose dopo aver riflettuto rapidamente.

Patterson e Colfer lo guardarono in attesa delle sue richieste.

"Non voglio che Mycroft Holmes sappia qualcosa della mia partenza o che sono ancora vivo" disse subito.

Non voleva più il maggiore dei fratelli Holmes alle costole, perchè sapeva che per tutto quel tempo, dalla morte di Sherlock, era stato costantemente osservato. Non che questo fosse poi servito a molto, visto che comunque Moran era riuscito a sparargli dritto al torace.

"D'accordo, c'è altro?" chiese Colfer.

"Il mio nuovo nome sarà John Harry Holmes, e non ammetto obiezioni" disse John serio e irremovibile.

"Va bene, come vuole. Quando potrà lasciare l'ospedale le daremo tutte le informazioni necessarie e poi partirà subito per la provincia afghana di Helmand dove sarà assegnato al distretto di Lashkar Gah. Grazie per la sua collaborazione, dottor Watson" replicò Patterson.

Collaborazione...non che gli avessero dato molta scelta.

"Ah, dottor Watson, complimenti, non era facile beccare Moran dalla sua posizione. Mai pensato di fare il cecchino?" aggiunse Patterson con una scintilla di quella che pareva ammirazione negli occhi.

"No, mi sono arruolato solo per curare i miei compagni e per dare il mio contributo come medico. Comunque accetto i complimenti" rispose John.

Colfer e Patterson annuirono e dissero solo "Capitano Watson" prima di uscire assieme al dottor Smith e lasciarlo solo a pensare a come nel giro di due giorni la sua vita era cambiata.

ANGOLO AUTRICE

Spero che questo primo capitolo vi sia piaciuto e vi abbia incuriosito. La storia conta in tutto 10 capitoli già scritti, per cui aggiornerò con regolarità circa due o tre volte alla settimana.

Grazie per la vostra attenzione, un bacio

Nikki Potter

Fissò il suo nuovissimo passaporto. La foto l'aveva scattata solo mezz'ora prima, i capelli lunghi ora solo un paio di centimetri mettevano maggiormente in evidenza i suoi occhi azzurri che tanto erano piaciuti a Sherlock.

Osservò con orgoglio la scritta nero su bianco Holmes, come se in qualche modo fosse legato a lui.

Come se foste sposati, gli disse la sua voce interna che aveva lo stesso tono facilmente irritabile proprio del consulente investigativo.

Non aveva problemi a dire che aveva amato e amava Sherlock, ma allo stesso tempo non era nemmeno gay. L'unico uomo per cui aveva provato un'attrazione fisica che si era sempre ostinato a negare con ogni particella del suo corpo era Sherlock, solo lui e basta. Se ne era reso conto sempre di più in quei due anni di inferno, lui amava Sherlock e una parte di sè lo avrebbe sempre amato. Per questo era consapevole che non avrebbe mai potuto dimenticarlo, perchè lentamente come una droga era entrato dentro di lui, e non c'era più modo di farlo uscire.

Poi fissò l'altro nome, Harry...il diminutivo di Harriet, sua sorella, per ricordargli sempre chi era davvero e avere ancora un legame con la sua vecchia vita.

Non c'era nome più azzeccato.

Aveva visto dal Telegraph le immagini del suo funerale e gli dispiacque solo che in quel momento probabilmente sua sorella, Lestrade e Mrs Hudson stavano soffrendo per la sua presunta morte.

Ma ormai aveva deciso e non poteva più combiare idea.

Apprese anche dall'articolo di giornale che la sua tomba era stata posta proprio di fianco a quella di Sherlock, -perchè così avrebbero desiderato entrambi- aveva detto Mrs Hudson.

Ah, quella cara donna aveva proprio ragione.

Erano sempre stati loro due, Sherlock e John e John e Sherlock, punto e fine. Ed erano così anche da morti.

*

Era notte ed era riuscito a sgattaiolare fuori dall'enorme villa supersorvegliata di Mycroft. Si coprì meglio col cappotto e a passo sicuro entrò nel cimitero. Si guardò attorno con cura, ma non vide nessuno, e poi finalmente si fermò.

Davanti a lui una lapide identica alla sua, solo che su quella c'era scritto un nome diverso.

"John..." proruppe prima di inginocchiarsi a terra e appoggiare la fronte sul marmo freddo mentre le lacrime gli inondavano le guance e i singhiozzi uscivano dalla sua bocca senza che potesse bloccarli. Rimase lì per non seppe quanto tempo, era addirittura iniziato a piovere, ma non se ne curò.

John era morto, non riusciva a pensare ad altro.

Si rimise in piedi solo quando realizzò che la pioggia non lo bagnava più. Mycroft era dietro di lui, con un'espressione preoccupata e sofferente sul viso, e riparava entrambi col suo enorme ombrello nero.

Sentì la sua mano sulla spalla e forse per la prima volta sentì veramente Mycroft vicino e apprezzò sul serio che lui fosse lì e che non dicesse nulla di banale.

Tirò su col naso e quando si sentì pronto si allontanò da quella lapide, al suo fianco Mycroft che lo riparava dalla pioggia e che voleva impedirgli di spezzarsi.

*

L'aereo del governo britannico era appena atterrato nella base militare inglese a Lashkar Gah. Gli era stato detto che solo il capo del SIS (Secret Intelligence Service), ovvero John Sawers, e il capo dell'ISAF in carica sapevano la sua reale identità.

Per tutti gli altri lui era il Capitano John Holmes, medico militare.

La sua nuova vita cominciò non appena poggiò un piede sul suolo afghano, per lui carico di ricordi di quella che sembrava una vita fa.

"Capitano Holmes? La stavamo aspettando, sono il Generale Arthur Richards, il capo della sua base" si presentò subito un uomo sui cinquanta, capelli neri con qualche striatura grigia, mascella notevole e un paio di baffetti che gli davano ancora una maggiore aura di autorità.

"Generale" John fece subito il saluto militare.

"Riposo Holmes. Venga con me, le spiego in cosa consiste la sua presenza qui" rispose Richards camminando verso una struttura di un piano solo, il centro della base attorno a cui c'erano nemerose tende in cui presto anche lui avrebbe dormito assieme agli altri.

*

9 mesi dopo...

281. 281 giorni senza John. A volte gli sembrava veramente di impazzire.

La sua unica ragione di vita era diventata arrestare Moran e farlo a pezzi. Sapeva che Mycroft era preoccupato per lui, soprattutto su cosa avrebbe fatto una volta dopo aver arrestato quel bastardo, ma nemmeno lui ne aveva idea. Probabilmente si sarebbe fatto sopraffare dalla sofferenza e dall'apatia, perchè se adesso la sua mente lavorava febbrile per scovare l'assassino di John dopo sarebbe stata in sovraccarico di lui, del suo John, a cui pensava già comunque sempre.

Mycroft aprì la porta della sua stanza, il cappotto al braccio. "Sappiamo dov'è".

"Dove?" Sherlock balzò subito in piedi.

"Bucarest, ha intenzione di eliminare un esponente politico di alto spicco..." rispose Mycroft conciso.

"Andiamo a prenderlo" Sherlock lo seguì fuori, negli occhi solo furia omicida.

*

John fissava da diversi minuti il soffitto che consisteva nel tessuto impermeabile verde della tenda dove alloggiava da svariati mesi.

Aveva stretto amicizia con tutti quelli della sua squadra anche se l'unica persona a cui aveva parlato di Sherlock era solo il suo compagno di tenda, un ragazzo di appena 22 anni, decisamente simpatico e un hacker pazzesco. Sherlock l'avrebbe definito a dir poco geniale nel campo dell'informatica. Si chiamava Robert Paxton, e conosceva anche Mycroft Holmes che gli aveva offerto un paio di volte di lavorare con lui.

Era l'unico a cui aveva parlato di Sherlock, una sera di due mesi prima.

Questo perchè tutte le sere prima di addormentarsi fissava una foto con uno Sherlock col suo classico ghigno furbo che portava sempre con sè, nelle tasche della divisa.

E quella volta Robert gli aveva semplicemente chiesto chi fosse, e gli aveva semplicemento risposto "E' Sherlock".

John gli aveva raccontato a grandi linee chi era stato Sherlock per lui. Il suo migliore amico, il suo confidente e per un anno e mezzo il suo compagno di vita in mezzo a quel casino criminale a Londra.

Rob era convinto che Sherlock fosse il suo compagno, e John per la prima volta non aveva smentito la cosa. Considerava Sherlock come il compagno che aveva perso, e per una volta non trovò strano che qualcuno li definisse una coppia. In fondo lo erano sempre stati, solo che lui non aveva mai voluto vedere le cose come erano realmente.

Era quello il rimpianto più grande della sua vita.

Il lieve russare di Rob gli indicò che si era addormentato.

Facendo meno rumore possibile si alzò dalla sua brandina e uscì fuori nell'aria notturna di Lashkar Gah. Il campo era silenzioso rispetto alle ore diurne dove c'era sempre un gran viavai di soldati che ridevano e parlavano, o di feriti nell'ospedale da campo che urlavano per le ferite subite.

Il compito di John consisteva nel fare da chirurgo nell'ospedale e anche di andare in missione a sud, al confine col Pakistan e bloccare qualsiasi incursione da parte dei talebani.

Faceva sia da medico che da cecchino, Patterson aveva ragione quando diceva che aveva sul serio una buona mira. Questo gli aveva consentito di salvare uno della loro squadra, il soldato d'assalto appena 25enne Scott Robins e anche un soldato americano dai colpi dei talebani.

Nel giro di sei mesi era stato promosso al grado di maggiore e tutti al campo lo stimavano considerandolo un uomo dal forte carisma e di saldi principi morali.

Senza nemmeno accorgersene era arrivato quasi alla fine del loro campo, in cima a una collina arida dove l'erba era assente. Faceva fresco, ma non aveva freddo, nonostante non avesse portato con sè nessuna giacca.

Si sedette per terra e tirò fuori di nuovo la foto stropicciata e consunta di Sherlock e sorrise malinconico quando fissò quegli occhi color ghiaccio. Sentì una lacrima rigargli la guancia e con il dorso della mano la cancellò.

"Mi manchi Sherlock" mormorò prima di alzare lo sguardo verso il cielo stellato afghano.

Non sapeva che Sherlock, anche se due ore indietro rispetto a lui, stava facendo lo stessa cosa, guardava il cielo sopra Bucarest pensando a lui.

ANGOLO AUTRICE

Spero che questo capitolo vi sia paciuto.

Ringrazio soprattutto Yami Hihara, stella13 e carelesslove per aver recensito.

Un bacio

Nikki Potter

283 giorni. Finalmente dopo 283 giorni dalla morte di John avevano acciuffato quel bastardo proprio mentre stava per sparare al ministro degli interni rumeno.

Seguì Mycroft nella sala interrogatori della base sconosciuta dei Servizi Segreti dentro cui era rinchiuso Moran.

Mycroft, essendo un pezzo grosso del governo, era riuscito a fare in modo che Sherlock potesse vederlo da solo per qualche minuto, con lui presente ovviamente. Temeva che se lasciato da solo Sherlock avesse potuto sul serio ucciderlo.

Mycroft aprì la porta di acciaio ed entrò nella stanza non molto grande dove Moran era seduto, le manette alle mani, dietro l'unico tavolo presente nella stanza assieme ad un'altra sedia vuota posta proprio davanti a lui, su cui Sherlock si sedette con lentezza.

Notò che stranamente Moran non era per nulla sorpreso di vederlo, come se sapesse che sarebbe arrivato.

"Sherlock Holmes" ghignò Moran beffardo.

"Non sembri sorpreso di vedermi, Moran".

Moran accentuò di più il ghigno. "Non lo sono affatto, sono mesi che so che sei vivo, precisamente dai primi di maggio dello scorso anno".

Sherlock corrugò le sopracciglia poi la verità gli piombò di colpo davanti agli occhi prima che Moran dicesse tutto il resto, che passò attraverso di lui come aria, mentre lo sguardo era perso e il cervello registrava a una ad una quelle parole che erano solo la conferma della sua deduzione.

John era morto per colpa sua. Ora ne aveva la completa certezza.

"Ho riconosciuto il tuo travestimento quando tu e gli uomini di tuo fratello stavate per catturarmi a Berlino. E quando ho saputo che eri vivo ho deciso di fartela pagare, di farti soffrire come io stavo soffrendo per Jim. Così sono andato a Londra con un passaporto falso e ho sparato al tuo caro dottore. Dovevi vedere quanto sangue...anche se prima di morire il tuo soldatino mi ha beccato la spalla, ma niente di che, il proiettile è passato da parte a parte. E io mi sono gustato tutta la scena, Holmes, del tuo cucciolotto che si spegneva lentamente ed è stato...decisamente appagante" raccontò Moran sadico.

Sherlock lo afferrò per la collottola, la rabbia che gli scorreva nelle vene.

"Picchiami pure, ma niente farà tornare il tuo amico nel mondo dei vivi. Hai perso, Sherlock Holmes. E io ho mantenuto appieno la promessa di Jim, ti ho bruciato il cuore" detto questo Moran scoppiò in una risata isterica da pazzo maniaco che si interruppe solo quando Sherlock gli tirò un potente destro sul naso, rompendoglielo.

"Sei morto!" esclamò Sherlock buttandosi su di lui e iniziando a prenderlo a pugni, mentre intanto Moran non la smetteva di ridere.

Smise solo quando due uomini di Mycroft lo afferrarono per entrambe le braccia allontanandolo da quella carcassa piena di sangue che continuava nella sua risata di scherno.

Aveva notato che Mycroft comunque l'aveva lasciato sfogare per un minuto buono prima di chiamare i suoi tirapiedi e mentalmente lo ringraziò per avergli permesso di sfogare la sua furia su quell'essere immondo.

Seguì Mycroft fuori come un automa diretto a farsi medicare la mano, le cui nocche sanguinavano per i colpi che aveva sferrato con tutta la forza che possedeva.

E per tutto il tempo in cui un medico gli attorcigliò una benda intorno alla mano ferita cercò di evitare con cura lo sguardo preoccupato del fratello, perchè entrambi sapevano già cosa sarebbe successo.

Ora che non poteva più distruggere Moran, Sherlock avrebbe dato inizio alla distruzione di se stesso.

"Ehi John, non sai cos'ho sentito" esordì un suo compagno di reggimento, Thomas Bradley, cecchino trentenne del Sussex.

John si mise a sedere sulla sua brandina, subito imitato da Rob, ed entrambi fissavano curiosi l'amico.

"Che è successo, Tom?"

"Ho sentito una telefonata al Generale Richards...a quanto pare i Servizi Segreti inglesi hanno catturato a Bucarest il ricercato numero uno, Sebastian Moran" rivelò Thomas tutto contento.

John si irrigidì. L'avevano catturato finalmente, il suo pseudo assassino.

"Dici sul serio?" replicò Rob.

Tom annuì. "Sì, ma non so altro, anche se ho sentito il Generale fare il nome di un certo pezzo grosso del governo che dovrebbe aver coordinato l'operazione...un certo Mycroft Holmes...è un tuo parente John?"

Mycroft...oddio, doveva respirare e continuare a sembrare perfettamente normale.

"No, però lo conosco. E' geniale quanto stronzo" disse John.

"Il Generale ha fatto anche un altro nome...mai sentito per quello che ne so...un tale Moriarty, avete idea di chi sia?" aggiunse Tom.

John impallidì di botto e gli altri due lo fissarono confusi.

"John, ti senti bene?" chiese Rob.

John gli strinse una spalla fissandolo serio. "Ho bisogno del tuo aiuto...o meglio del tuo genio informatico. Devo scoprire tutto su questa operazione, su Moran e Moriarty".

Rob annuì serio. "D'accordo...quindi tu sai chi sono..."

John fece un cenno di assenso. "Sono stati i miei due arcinemici".

Ricordò di aver detto a Sherlock all'inizio della loro conoscenza che le persone normali non avevano arcinemici. Beh la sua vicinanza con Sherlock lo aveva reso diverso dagli altri e inconsapevolmente da quel giorno in cui aveva incontrato i suoi occhi color ghiaccio anche lui, come il consulente investigativo, aveva smesso di essere normale.

La sua vita aveva smesso di essere normale, una routine che continuava a ripetersi, ma era stato un continuo susseguirsi di inseguimenti ed emozioni forti che lo avevano portato lontano dagli altri, e così nei due anni di inferno a Londra aveva compreso che non sarebbe più riuscito a omologarsi agli altri comuni mortali che non avevano niente per la testa a parte lavorare e tornare a casa alla sera.

Lui non era più uno di loro e aveva perso la sua guida.

E ora si stava affidando a due soldati normali che erano diventati suoi amici per sapere tutto quello che c'era da sapere sulla cattura di Moran e su Moriarty.

"Conta pure su noi due" disse Rob serio.

John diede una pacca sulla spalla di entrambi, grato del loro aiuto.

Era passata una settimana dall'arresto di Moriarty e com'era prevedibile il processo autodistruttivo era cominciato da subito.

Mycroft si passò una mano tra i capelli, davanti a lui un bicchiere di whisky, ne aveva davvero bisogno. Sherlock aveva ripreso a darci giù pesante, con eroina e se non bastava pure cocaina.

Gli sembrò di fare un salto indietro nel passato, a quando Sherlock era un teenager incompreso da tutti che si faceva di qualunque droga riuscisse a trovare.

Lui era riuscito a fare in modo che nessuno gli vendesse più quella roba e a farlo smettere puntando sul fatto che quelle sostanze rovinavano il cervello. E Sherlock per un po' l'aveva odiato, ma non gliene era mai interessato, in compenso gli aveva con ogni probabilità salvato la vita.

E ora era successo di nuovo. E stavolta la cosa era più seria, perchè sapeva che Sherlock si drogava nel tentativo di alleviare il senso di colpa che lo attanagliava e per dimenticarsi di aver perso John.

Purtroppo era ben consapevole che quando un Holmes si innamorava di qualcuno dava tutto se stesso senza mezze misure, compreso distruggersi se si perdeva l'altra persona. Grazie al cielo a lui non era mai capitato di provare qualcosa di così forte per qualcuno, e di certo in ogni caso era sempre stato di carattere più stabile rispetto a suo fratello.

Gli dispiaceva farlo ma doveva puntare su John per tirarlo fuori da quel tunnel. E con molte probabilità Sherlock gli avrebbe urlato addosso e lo avrebbe odiato di nuovo peggio di prima, ma almeno lo avrebbe salvato da se stesso.

Decise che doveva finire immediatamente quella situazione e si alzò con risolutezza avviandosi verso la stanza di Sherlock, non curandosi di non avere indosso la giacca e di avere slacciato un bottone del panciotto.

Nemmeno lui sembrava se stesso. Ma del resto la sua vita era basata sul difendere il suo paese e preoccuparsi costantemente di Sherlock.

Si slacciò il primo bottone della camicia bianca e poi, dopo aver preso un respiro profondo, aprì la porta senza nemmeno bussare. L'immagine che vide lo fece tornare al passato.

Sherlock seduto per terra con le gambe raccolte, nell'angolo della stanza, una manica della camicia grigia arrotolata fin sopra il gomito da cui riusciva a vedere i segni delle iniezioni, lo sguardo fisso nel vuoto e il viso mortalmente pallido.

Aveva giurato a se stesso che non sarebbe più successo e invece...anche lui aveva fallito.

I suoi uomini non erano riusciti a proteggere John e questo era il risultato, suo fratello più morto che vivo e più fatto che mai.

"Sherlock".

Suo fratello alzò finalmente gli occhi verso di lui, segno che non era del tutto fuori. "Va via Mycroft".

"Sai perfettamente che non lo farò" replicò ovvio. "Devi smetterla con le droghe".

"Non puoi dirmi cosa fare della mia vita" ribatté Sherlock aggressivo.

"No di certo, ma John non sarebbe affatto contento" disse diretto con l'intento di scuoterlo.

"Tu non sai niente di John!" esclamò Sherlock alzandosi in piedi.

"Ha lottato per farti smettere di fumare anche solo le sigarette. In questo momento sarebbe molto deluso di vederti così" replicò Mycroft duro.

Credeva che Sherlock gli avrebbe sul serio tirato un pugno, ma aveva comunque corso quel rischio. Invece lo spiazzò completamente iniziando a piangere e abbracciandolo per forse la prima volta in tutta la vita.

Rimase per un attimo rigido per la sorpresa prima di appoggiare delicatamente le mani sulla sua schiena con goffaggine. Non era minimamente abituato a gesti di quel tipo.

"Mi manca, Mycroft" proruppe Sherlock con voce tremendamente roca tra i singhiozzi.

Non gli disse che sapeva come si sentiva, perchè non era vero, non ne aveva la minima idea, e lo sapevano entrambi. Disse solo l'ovvio.

"Lo so. Ma devi essere forte, per lui. Devi renderlo orgoglioso di te" mormorò triste.

Sentì Sherlock tirare su col naso e stringerlo più forte. "Per John".

"Per John" ripeté Mycroft.

Nel cuore sollievo, perchè sapeva di averlo salvato un'altra volta. Anzi, era stato di nuovo John a salvarlo da se stesso.

Stava disubbidendo alle regole ma al momento a nessuno di loro tre importava più di tanto.

Lui doveva sapere tutto, o sarebbe andato fuori di testa.

Perchè Richards aveva nominato Moriarty? Era quella la domanda che lo tormentava da più di una settimana e non ce la faceva davvero più.

Inizialmente Rob aveva cercato qualcosa su internet ma non aveva trovato nulla, doveva essere stata proprio un'operazione top secret. John non ne aveva avuto il minimo dubbio, se dietro c'era Mycroft poi di sicuro era stata una cosa segretissima.

Per scoprire qualcosa Rob sarebbe dovuto entrare nel laptop di Mycroft e la scarsa connessione aveva reso la cosa ancora più difficile di quanto già non fosse. Era notte fonda quando Rob disse a lui e Tom di avercela fatta con un tanto di "Quel Mycroft è proprio un osso duro".

Non ne aveva dubbi, era il fratello di Sherlock, altrettanto geniale, per cui già immaginava gli ostacoli che il suo amico aveva dovuto superare.

Tuttavia non riuscì a trattenere un ghigno di soddisfazione quando comparve sul notebook di Rob la schermata del laptop di Mycroft. Ovviamente la bandiera inglese come sfondo, decisamente scontato.

"Vediamo che cosa ha combinato di recente col pc" Rob schiacciò una serie di testi e poi apparve come una lista con le ultime operazione attuate da Mycroft.

Rimase stupito nel riconoscere i nomi di due pillole di antidepressivi. Mycroft depresso non ce lo vedeva proprio. Li aveva ordinati due giorni prima a nome di un certo Jeremiah Johnson, nome chiaramente fasullo.

"Questo è il rapporto sulla cattura di Moran, sei pronto Johnnie?" Rob indugiò con la freccia sopra quel link che sperava avrebbe risposto a parte delle sue domande.

Sentì su di sè lo sguardo di Rob e Tom e annuì convinto.

Rob cliccò e davanti a loro comparve un documento ufficiale con tanto di simbolo della nazione in testa.

Lesse in modo febbrile, ma il documento non diceva nient'altro che non sapesse già, tranne che erano riusciti a catturare Moran perchè avevano scoperto la sua intenzione di abbattere il ministro degli interni rumeno.

"C'è anche il link di un video, probabilmente un'intervista rilasciata senza giornalisti e inviata a tutti i programmi di cronaca...ormai è una cosa molto usata negli affari di governo" spiegò Rob.

Poi cliccò e davanti a loro comparve Mycroft Holmes seduto dietro una scrivania, perfettamente tranquillo e impeccabile nell'abbigliamento.

"Parlo a nome del nostro governo quando dico che siamo felici di aver finalmente preso il criminale numero uno che minacciava lo stato. Come molti di voi sanno Moran non è solo reo di crimini perpetuati in Afghanistan, ma è anche accusato di aver ucciso come sicario numerosi personaggi di spicco, l'ultimo meno di un anno fa e proprio nel centro di Londra, il dottor John Watson. Lo conoscevo personalmente in quanto intimo amico e coinquilino di mio fratello, Sherlock Holmes, e sono felice di poter dire che la sua morte, con la cattura di Moran, è stata in qualche modo vendicata".

John ascoltava rapito le parole di Mycroft che rimanevano impresse nel suo cervello. Notò un ghigno di trionfo comparirgli sul viso e il suo cuore batté più velocemente.

"Con la sua testimonianza posso anche dire che sì, James Moriarty esisteva davvero e che Moran era il suo braccio destro. Lo stesso Moran ci ha confermato di aver visto morire Moriarty sul tetto del San Bartholomew's Hospital la mattina del suicidio di mio fratello, dopo essersi sparato in bocca, e di aver portato via lui stesso il corpo prima che altri lo trovassero. Ci ha rivelato anche tutto il piano che ha portato al suicidio di mio fratello. Non posso negare che mio fratello fosse particolarmente eccentrico e sociopatico, però quel giorno non si è buttato perchè si era finto un genio, ma perchè era stato ricattato da Moriarty. Se non l'avesse fatto tutti i suoi migliori amici sarebbero morti, ognuno di loro aveva qualcuno pronto a sparargli se Sherlock non si fosse buttato. Lo stesso Moran ci ha rivelato di avere l'arma puntata contro John Watson e di non aver premuto il grilletto solo dopo aver visto il cadavere di mio fratello. Comunque chi ha conosciuto realmente mio fratello e sapeva quanto fosse davvero geniale, non ha mai dubitato per un secondo che fosse un bugiardo. Primo fra tutti il suo migliore amico John Watson, che ha da sempre sostenuto che se Sherlock aveva fatto quello che aveva fatto di sicuro era per un buon motivo. E aveva ragione. Bene, non ho altro da dire".

Il video terminò e solo allora John si rese conto di avere il viso bagnato di lacrime. Sherlock era morto per salvare lui, e probabilmente anche Lestrade e Mrs Hudson. Lo sapeva, aveva da sempre saputo di centrare in qualche modo con la sua decisione di buttarsi. E l'amarezza per la sua morte si attenuò leggermente alla consapevolezza che finalmente l'immagine di Sherlock era stata ripulita da tutto il fango che per tutto quel tempo gli era stato gettato addosso.

Avrebbe dato qualsiasi cosa per vedere le facce di Anderson e Donovan, i due idioti che per primi, per invidia, avevano accusato Sherlock di crimini che non aveva mai commesso e di essere un impostore.

"Sherlock Holmes...è quello Sherlock, vero?" domandò Rob confuso ed esitante.

John annuì asciugandosi le guance con i palmi delle mani.

"Quindi tu sei John Watson" dedusse Tom.

John annuì di nuovo, sapeva che tanto non avrebbero detto nulla a nessuno. "Sono stato inserito in un programma di protezione dopo che Moran mi ha sparato e quasi fatto fuori. Tutti credono che io sia morto".

"Cavolo!" commentò Rob stupito.

"Ehm...John mi dispiace per il tuo amico Sherlock" disse Tom incerto.

John gli sorrise. "Lo so, ma almeno ora so che ha avuto giustizia e che può riposare in pace".

Sentì le pacche sulle spalle di entrambi e il peso sul suo cuore diminuì lentamente alla consapevolezza che ora tutti sapevano che Sherlock Holmes era stato per davvero un genio e un grand'uomo.

Più di due mesi dopo...

Quel giorno tanto temuto era arrivato. L'anniversario della morte di John.

Erano due mesi che ormai era ritornato alla sua vita, che tutti sapevano che era vivo, ma sentiva che mancava costantemente qualcosa. Quel qualcosa era il sorriso rassicurante di John, la sua piacevole compagnia.

Gli mancava ogni minuto di ogni giorno e non ci poteva fare niente. Persino risolvere i casi non lo entusiasmava più, perchè con John era stato tutto molto più divertente e appassionante.

Tuttavia aveva promesso davanti alla tomba di John che non avrebbe più assunto nessuna droga, ed erano ormai più di otto settimane che era completamente pulito.

Mycroft non lo mollava un attimo, sapeva che era sempre costantemente preoccupato di una sua possibile ricaduta, ma non c'era pericolo. Lo aveva promesso a John, e sarebbe morto piuttosto di infrangere quel giuramento.

Non era tornato a vivere al 221B, nonostante Mrs Hudson avesse particolarmente insistito, ma non se la sentiva di entrare lì e non vedere in giro le cose di John. E poi quello era il nido di loro due, non poteva tornare lì senza di lui.

Per cui viveva ancora insieme a Mycroft nella sua immensa villa appena fuori dalla città.

E quasi tutti i giorni, come John aveva fatto con lui, andava al cimitero, davanti a quella lapide e gli raccontava dei suoi nuovi esperimenti e dei casi e di quanto gli mancasse non averlo lì con lui.

Mycroft andò a ritirare il suo laptop dal miglior tecnico informatico che lavorava per lui che lo aveva completamente riformattato aggiornandolo delle protezioni più nuove e sofisticate.

Per questo si stupì parecchio quando Trevor gli riferì che il suo laptop era stato hackerato un paio di mesi prima.

"La cosa strana è che è rimasto nel suo pc solo per circa mezz'ora, poi ha chiuso tutto. Ma si sa, queste cose lasciano sempre dei segni" spiegò Trevor.

"Sai chi è?" domandò Mycroft agitato.

"Uno dei migliori informatici sulla piazza, persino io lo conosco di vista, Robert Paxton. Al momento è da parecchi mesi di stanza in Afghanistan. Infatti si è collegato dalla base militare a Lashkar Gah" rispose Trevor con ammirazione.

Sapeva benissimo chi era Paxton, gli aveva chiesto un paio di volte di lavorare per lui prima che si arruolasse più di un anno fa. Ma per quale assurdo motivo era entrato nel suo laptop? Quello non riusciva proprio a capirlo.

"Trevor cercami tutte le informazioni possibili su Paxton. E quando dico tutto intendo tutto" ordinò Mycroft.

Trevor annuì. "Sarà fatto signore".

Sherlock rise come non faceva ormai da parecchio tempo. Suo fratello era stato preso per il naso da un soldato, davvero divertente.

Mycroft lo fissò dalla sua poltrona stizzito. "Non c'è nulla da ridere".

"Probabilmente il tuo laptop è il più protetto di tutta la nazione e quel tizio dall'Afghanista è riuscito ad entrarci...ammetterai con me che non è una cosa possibile a tutti, deve essere davvero un genio per esserci riuscito ed essere anche stato in grado di fare in modo che tu non te ne accorgessi" notò Sherlock con tono divertito e ammirato insieme.

"Non per niente gli ho proposto di lavorare per me, ma mi ha sempre detto di preferire l'azione militare" replicò Mycroft irritato.

"Ha intuito subito che sei insopportabile" commentò Sherlock convinto.

"Senti chi parla" replicò Mycroft con divertimento.

"Touché" rispose Sherlock sorridendo.

Quel tizio era un miscuglio tra lui e John. Mente geniale come la sua ed era un soldato in Afghanistan e aveva senso del dovere come John.

Dopo una settimana Mycroft trovò sulla sua scrivania una penna USB con attaccato un post-it giallo.

Qui dentro c'è tutto quello che ho trovato. T.

Con curiosità crescente inserì la chiavetta nel laptop e subito gli si presentò davanti agli occhi l'intera vita di Robert Paxton, vita, morte e miracoli, persino che era allergico alle fragole e i ruoli che aveva interpretato nelle recite della scuola alle elementari.

Trevor aveva fatto davvero un ottimo lavoro.

Lesse del suo lavoro in Afghanistan, aveva partecipato a parecchie missioni, e il plotone di cui faceva parte era composto da altri cinque soldati, due cecchini, Thomas Bradley e Rupert Putton, altri due soldati d'assalto, Michael Pratt e Alex Stevens che era il capo e poi un medico, tale John Holmes.

John Holmes...no, non era un suo parente da quello che ricordava, poi del resto il cognome Holmes era molto diffuso.

Cliccò sul link di John Holmes e con suo enorme disappunto comparve una finestra con scritto in stampatello TOP SECRET (fare riferimento a M. Patterson, SIS).

Corrugò le sopracciglia. Di solito in quei casi la persona era sotto la protezione del governo, tuttavia scandagliò a fondo il suo hard-disk mentale ma niente, non era a conoscenza di questo John Holmes e nemmeno di quale fosse la sua vera identità. La cosa gli puzzava, perchè lui sapeva tutti i progetti, o almeno così credeva fino a quel momento. Per di più Patterson non era nemmeno un suo superiore e la cosa lo irritò parecchio.

Perchè diavolo lui non sapeva chi fosse John Holmes?

Guardò l'orologio, non erano nemmeno le sette e mezza e sapeva per certo che Patterson entrava nel suo ufficio alle otto tutte le mattine, con in mano, a giudicare dall'odore, un caffé nero e stretto di Starbucks senza zucchero.

Si alzò e uscì dal suo ufficio salendo di un piano le scale, poi svoltò a destra ed entrò senza preamboli nell'ufficio di Patterson chiudendosi la porta alle spalle.

Si guardò intorno, era abbastanza piccolo, per cui non gli ci sarebbe voluto molto per trovare ciò che cercava.

Dove avrebbe nascosto Patterson un documento top secret? A passo sicuro andò dall'altra parte della scrivania e osservò i tre cassetti, ognuno dotato di serratura. Di sicuro quello più in basso, che ovviamente era chiuso a chiave.

La chiave doveva essere lì nascosta da qualche parte, non potevano uscire dallo stabile con chiavi o qualsiasi cosa avesse a che fare con progetti top secret e governativi, altrimenti si rischiava che finissero nelle mani sbagliate.

Patterson era un uomo all'antica, parecchio serio e dedito al lavoro, di sicuro aveva lasciato la chiave in un posto nascosto all'interno dell'ufficio per averla sempre a portata di mano e di occhio.

Si sedette sulla sua sedia di pelle girevole e si guardò attorno. Doveva essere qualcosa che vedeva tutti i giorni, qualcosa di comune in un ufficio che non avrebbe destato sospetti.

Ghignò, il vaso di ceramica cinese posto sul terzo piano della libreria alla sua destra. Si alzò, prese il vaso e lo rovesciò. Si ritrovò una piccola chiave di ottone in mano e assunse un'espressione compiaciuta.

Decisamente facile. Tornò a prestare attenzione al cassetto della scrivania e il suo sorriso aumentò quando sentì la serratura scattare. Senza esitare aprì il cassetto e vide quattro o cinque cartelle ocra, ma lui ne cercava solo una, l'ultima, su cui c'era scritto in stampatello con l'indelebile nero JOHN HARRY HOLMES.

Si rimise dritto in piedi fissando il nome con le sopracciglia aggrottate e poi aprì il fascicolo. Mano a mano che leggeva i suoi occhi si assottigliavano e le sue labbra assumevano un taglio duro per la rabbia. Patterson era nei guai.

Quando quella mattina Patterson entrò nel suo ufficio non si aspettava di certo di trovare seduto davanti alla scrivania Mycroft Holmes, apparentemente tranquillo. Ma se lo si guardava negli occhi si poteva chiaramente leggere quanto fosse furioso.

"Holmes, che ci fai nel mio ufficio?"

"Non lo so Patterson, dimmelo tu. C'è qualche motivo per cui dovrei essere qui?" replicò Mycroft con sarcasmo.

Notò Patterson fissarlo confuso. Comprese tutto quando notò una cartella sulla sua scrivania, una cartella che non avrebbe mai dovuto essere lì e che Holmes non avrebbe mai dovuto vedere.

"Come diavolo hai fatto a trovare la chiave?"

"Voi comuni esseri umani siete tutti così prevedibili..." fu l'odiosa risposta di Mycroft, ormai non cercava nemmeno più di nascondere la rabbia.

"Holmes non eri autorizzato..." esordì Patterson.

"Tu non eri autorizzato a fare tutto questo senza dirmelo!" lo interruppe Mycroft alzandosi in piedi.

Si fissarono negli occhi, era chiara la tensione tra di loro come l'astio. Patterson non aveva mai sopportato che Holmes fosse più intelligente di lui e l'altro lo sapeva perfettamente.

"E comunque questa protezione nei confronti del dottor Watson sarebbe già dovuta terminare quando abbiamo catturato Moran, ma immagino che sia stato tu a bloccare in Afghanistan tutti i siti internet sul ritorno di mio fratello, in modo che John non potesse sapere nulla, vero?" lo interrogò Mycroft.

La non risposta di Patterson per lui fu sufficiente.

"Dimmi un po' Patterson" calcò bene il suo disprezzo sul cognome "non hai fatto tutto questo per proteggere un civile, ma perchè mi odi...ma la tua azione non ha avuto ripercussioni su di me ma su qualcuno a me molto vicino e sta pur certo che te la farò pagare".

"Dovrei tremare di paura?" lo schernì Patterson.

"Adesso scusami ma devo andare a recuperare un civile e riportarlo alla sua vita" disse Mycroft gelido prendendo in mano la cartella.

"Non puoi farlo..."

"Lascerò decidere al dottor Watson cosa fare, dopo che avrà saputo tutta la verità. Ma non ho dubbi che tornerà a Londra, dopo che avrà scoperto di mio fratello. E per tua informazione sì, io al posto tuo tremerei di paura" detto questo Mycroft, con la cartella di John Holmes sotto braccio, uscì dall'ufficio lasciando lì Patterson sconvolto per il confronto appena avvenuto.

ANGOLO AUTRICE

Nel caso non si fosse notato Mycroft è uno dei miei psg preferiti, che ci posso fare??? Del resto figuriamoci se poi uno come Mycr non veniva a scoprire tutto, è pur sempre un Holmes anche se non è un consulente investigativo...

Ringrazio carelesslove per aver recensito e tutti quelli che hanno messo la mia ff tra le preferite, seguite o ricordate.

Grazie, un bacio e a presto

Nikki Potter

Robert Paxton era abbastanza confuso e sorpreso. Il Generale Richards, per motivi non precisati, voleva vederlo. Si fermò davanti alla porta del suo ufficio e bussò.

"Venga dentro, tenente Paxton" disse Richards agitato.

Rob entrò e rimase perplessò quando vide Richards allungargli la cornetta del telefono.

"Una persona importante del governo inglese ti cerca. Rispondi a tutti le sue domande" Richards gli ficcò in mano il telefono e uscì l'ufficio lasciandolo solo.

Ancora confuso avvicinò la cornetta all'orecchio. "Pronto?"

"Tenente Paxton? Sono Mycroft Holmes" rispose una voce burbera.

Oh cazzo!

"Signor Holmes...non mi aspettavo una sua chiamata..."

"Volevo complimentarmi con lei per essere riuscito a penetrare nel mio laptop".

Merda, merda, merda.

"Non è stato per nulla facile, signore" ammise.

"Immagino...senta so che fa parte della sua squadra un certo John Holmes...come sta? E' vivo?"

Percepì una nota di preoccupazione nella voce di Mycroft Holmes.

"Sì, sta bene, in questo momento sta operando uno dei nostri".

"Bene, non gli dica assolutamente nulla di questa telefonata...lei sa chi è, giusto?"

Rob ghignò. "Certo che lo so. Stia tranquillo, non gli dirò una parola".

"Perfetto, sappia solo che presto salterà fuori tutta la verità".

"Compresa una spiegazione sul perchè i siti di suo fratello qui sono bloccati?" indagò Rob.

"Compreso quello. Grazie tenente, arrivederci".

"Arrivederci, signor Holmes" Rob riattaccò la cornetta.

Sul suo viso spuntò un sorriso enorme prima di uscire dall'ufficio del Generale.

Prima di dire tutto a Sherlock si era assicurato che John fosse vivo, non voleva dargli delle false speranze, altrimenti l'avrebbe distrutto sul serio.

Ma aveva saputo che John era vivo e stava bene, ed era giunto il momento che finalmente anche Sherlock lo sapesse.

"Sherlock!" entrò nella sua stanza ovviamente senza bussare.

Sherlock gli dava le spalle, chino su un microscopio e attorniato da un centinaio di provette dai colori più disparati.

"Che c'è, Mycroft? Sembri agitato" notò Sherlock senza distogliere lo sguardo dal vetrino che stava analizzando.

"Interrompi subito quello che stai facendo e siediti" Mycroft versò un bicchiere di whisky per entrambi, Sherlock ne avrebbe avuto bisogno di sicuro per reggere la bomba.

Sentendo il tono imperioso di Mycroft e vedendolo preparargli un whisky intuì che si trattava davvero di qualcosa di importante, confermato dalla cartella che aveva in mano.

"Un nuovo caso di importanza nazionale?" domandò ironico avvicinandosi alla poltrona.

"Non proprio" rispose Mycroft passandogli il bicchiere e sedendosi davanti a lui.

Sherlock prese il bicchiere e si sedette in attesa.

Mycroft prese un respiro profondo. "Ho scoperto perchè Paxton è entrato nel mio laptop".

"Hai intenzione di dargli la caccia?" commentò Sherlock ironico prendendo un sorso di whisky.

Mycroft assunse un'espressione seria. "Cercava informazioni sulla cattura di Moran".

Sherlock corrugò le sopracciglia irrigidendosi. "Hai scoperto perchè?"

"Suppongo gliel'abbia chiesto uno della sua squadra, tale John Holmes" rispose Mycroft.

"Mai sentito" disse Sherlock subito.

"Lo so, ho scoperto questa mattina che è in un programma di protezione sotto falso nome" spiegò Mycroft.

"Hai già mandato i tuoi uomini a recuperarlo?" domandò Sherlock.

Mycroft esitò. "Veramente...credo che dovremmo andarci noi due personalmente".

Sherlock lo fissò confuso. "In Afghanistan?"

"Precisamente" Mycroft annuì.

"Perchè?" Sherlock non riusciva a capire.

"Perchè si tratta di John" rispose Mycroft.

"Sì, di John Holmes, l'hai già detto..." mormorò Sherlock che inspiegabilmente sentì il suo cuore aumentare i battiti.

Mycroft scosse il capo. "Di John Watson, del tuo John, Sherlock".

Sherlock sgranò gli occhi. No, non era possibile, Moran gli aveva sparato, lui era morto...

"Ti sbagli Mycroft, se fosse vivo John sarebbe tornato da me più di due mesi fa, alla notizia che ero tornato" disse Sherlock con ovvietà.

"L'avrebbe fatto di sicuro, se solo in Afghanistan tutti i siti contenenti le informazioni su di te non fossero stati bloccati. Lui non ha la minima idea che tu sia vivo" ribatté Mycroft.

Sherlock gli rivolse uno sguardo shockato. "Non è possibile..."

"Lo credevo anch'io, ma leggi tu stesso" Mycroft gli passò la cartella di John Harry Holmes.

Già solo dal nome capì che era lui. L'aprì senza esitazione e la prima cosa che vide fu una foto di John con i capelli molto corti appuntata con una graffetta al primo foglio contenente tutte le false generalità che erano servite per creare dei documenti falsi. Scorse tutto velocemente, sempre più avido di risposte, di sapere tutto di John.

Era andato in Afghanistan appena una settimana dopo che Moran gli aveva sparato e si era salvato per miracolo. Era in mezzo alle bombe e alla guerra da più di un anno e ogni giorno sarebbe potuto morire.

Lesse col cuore in gola l'elenco di missioni a cui aveva partecipato e di come era stato ferito una volta al braccio da un pezzo di cemento che si era staccato da una casa che era esplosa, e da una bomba che aveva ucciso altri due commilitoni lasciando lui con un leggero trauma cranico e una ferita sulla fronte.

"Sei sicuro che sia vivo?" domandò col cuore in gola.

Le informazioni si fermavano a tre mesi prima.

Mycroft annuì. "Prima di venire a dirtelo sono riuscito a contattare Paxton che mi ha confermato che John è in buona salute".

Sherlock abbandonò il capo all'indietro rilasciando un enorme sospiro di sollievo, come se un gigantesco masso se ne fosse finalmente andato. E Sherlock rise, gli occhi lucidi e la mente piena di John, dicendo un paio di volte il suo nome.

"Come mai l'hai saputo solo adesso?"

"A quanto pare una delle condizioni di John era che io non ne sapessi nulla. Sai anche tu che non è di certo il mio fan numero uno" rispose Mycroft ovvio.

"Bene, andiamo a prenderlo" Sherlock balzò subito in piedi.

"Ho già fatto preparare il jet, poche ore e lo vedrai" Mycroft lo seguì in corridoio.

"E lo riporteremo a Londra" disse Sherlock felice come non mai.

"No Sherlock, lo riporteremo da te" lo corresse Mycroft.

Erano sul jet da quella che sembrava una vita e per tutto il tempo non aveva staccato lo sguardo dalla cartella di John, in particolare dalla sua foto, vecchia di un anno. Sapeva che quando si sarebbe specchiato di nuovo nei suoi occhi azzurri finalmente quell'incubo sarebbe del tutto finito.

Crederlo morto era stata la cosa più atroce che aveva sopportato in tutta la sua vita e che tuttavia lo aveva reso anche più umano. Ora con Mycroft aveva un rapporto decente, John li aveva inconsapevolemente avvicinati. E per di più era in grado di provare sentimenti, anche se solo verso John in maniera profonda e totale.

Sapeva per certo che non voleva mai più rivivere il dolore della sua perdita, un dolore che gli aveva sul serio spaccato il cuore in due. Perchè John gli aveva fatto capire che anche lui ne aveva uno.

Con l'indice accarezzò il viso di John che fissava l'obiettivo con espressione seria, da vero soldato.

Alzò lo sguardo e notò dall'altra parte del jet Mycroft bere il tè e leggere il Telegraph. Sorrise, era sempre il solito, nemmeno su un jet poteva fare a meno del tè inglese.

Si appoggiò col capo al sedile, lo sguardo puntato sulla parte di cielo che vedeva dall'oblò e il pensiero su John. Le emozioni che aveva provato nelle ultime ore lo avevano lasciato a dir poco stravolto. Non si accorse nemmeno di scivolare nel sonno, in mano la foto di John.

Si svegliò solo quando annunciarono l'imminente atterraggio nell'aeroporto militare di Lashkar Gah. Si allacciò la cintura e notò che il tè di Mycroft era sparito come anche il giornale, ma quanto aveva dormito?

"Quattro ore, più o meno" rispose Mycroft alla sua domanda inespressa.

Guardò l'orologio che aveva al polso aggiungendo mentalmente quattro ore e mezza. Erano le due di notte, decisamente un orario non molto adatto per andare da John.

Un tempo non si sarebbe fatto problemi ad andare da lui negli orari più impensabili, ma Mycroft gli aveva detto che John aveva operato con molta probabilità per tutto il giorno e di sicuro era a pezzi. Un tempo avrebbe pensato solo a se stesso, invece adesso pensava anche a John e si preoccupava per lui. John aveva bisogno di riposarsi e lui si sarebbe imposto di aspettare almeno le sei di mattina prima di precipitarsi da lui come un disperato.

"Atterraggio effettuato con successo. Speriamo che il viaggio sia stato di vostro gradimento..."

Sherlock smise di ascoltare quelle parole inutili e si catapultò fuori rimanendo stupito di quanto la notte afghana fosse fredda. Indossò il suo cappotto nero e si fissò intorno, con la consapevolezza che finalmente John era distante solo un paio di chilometri da lui.

John si svegliò con una strana sensazione nello stomaco. Fissò l'orologio che aveva legato al polso, le quattro e mezza del mattino. Si passò una mano sul viso e poi afferrò in modo automatico la foto decisamente rovinata di Sherlock che aveva messo nella tasca dei pantaloni della divisa prima di iniziare l'operazione durata ben sette ore per salvare il sottotenente Berry. Aveva dato fondo a tutta la sua bravura e abilità e con enorme soddisfazione aveva salvato la vita di quel ragazzo.

Fissò la foto e subito si perse con malinconia nel ricordare com'era difficile e allo stesso tempo emozionante e travolgente stare dietro alla vita frenetica di Sherlock e alle sue pazzie. Allora si chiedeva molto spesso quando avrebbe fatto saltare in aria la casa con uno dei suoi esperimenti o come fosse arrivato a dedurre tutta la sua vita da un semplice telefono cellulare. Ricordava specialmente quando suonava il violino apposta per lui. Sapeva che non gli faceva bene sostare nei ricordi passati, ma era più forte di lui. Sarebbe stato ancora in grado di riconoscere la risata di Sherlock tra mille, ricordava perfettamente quanto i suoi occhi color ghiaccio fossero intensi, se chiudeva gli occhi riusciva a vedere Sherlock nei minimi dettagli, non aveva dimenticato niente di lui.

Notò la luce del sole fare capolino nella tenda, l'alba stava sopravvanzando, aveva passato senza nemmeno rendersene conto due ore a fissare il soffitto ricordando la sua vita a Londra a fianco dell'unico consulente investigativo al mondo. E con una fitta al cuore si accorse che quella vita gli mancava come l'aria, ma ormai il suo ossigeno, il suo Sherlock non c'era più e doveva adattarsi, suo malgrado.

"Buongiorno John" lo salutò Rob mettendosi seduto e strofinandosi gli occhi con una mano per scacciare gli ultimi residui di sonno.

"Buongiorno" rispose John alzandosi.

"Sembri strano, oggi" notò Rob mettendosi in piedi e uscendo dalla tenda subito dietro di lui.

John alzò le spalle, in effetti la sensazione alla bocca dello stomaco c'era ancora.

"Ehi ragazzi, ci sono novità grosse" li informò Tom raggiungendoli tutto gongolante.

Rob fece una strana espressione, John notò che non sembrava minimamente sorpreso.

"Stanotte è arrivato un jet con sopra un pezzo grosso del governo" annunciò loro Tom.

Proprio in quel momento notarono una jeep verde scuro fermarsi proprio davanti all'entrata della base.

Era abbastanza lontana, ma Rob gli porse un binocolo grazie a cui riuscì a mettere tutto pienamente a fuoco, e rimase sorpreso di vedere scendere Mycroft.

"Che ci fa qui Mycroft Holmes?" sbottò confuso.

"Perchè diavolo ha un ombrello?" domandò Tom, che a sua volta stava fissando tutto con il suo binocolo.

"Ce l'ha sempre a dietro, è una sua mania" rispose John e Rob annuì in perfetto accordo con le sue parole.

Poi sentì la stretta alla stomaco aumentare e la testa iniziò a girare leggermente. Non era possibile, eppure dietro a Mycroft era sceso...Sherlock, impeccabile nel suo completo classico nero con tanto di camicia bianca.

"Sherlock" proruppe lasciando cadere nella sabbia il binocolo.

Senza nemmeno rendersene conto iniziò a correre verso di lui, zigzagando tra le tende dei suoi compagni, sgusciando tra i vari soldati che si erano appena svegliati e chiacchieravano di cose futili. Corse più veloce che poté, perchè doveva raggiungerlo, ancora la confusione in testa, perchè lui era morto, Cristo, era morto. L'aveva visto con i suoi occhi buttarsi giù dal Bart's, l'aveva visto sul marciapiede in mezzo a una pozza di sangue col cranio fratturato, gli aveva tastato il polso e non aveva sentito nessun battito.

Come medico era stato certo della sua diagnosi, era morto, eppure i suoi occhi glielo avevano appena mostrato vivo e vegeto con Mycroft scendere da quella jeep.

E a meno che non fosse diventato pazzo, era sicuro di averlo visto. Era lui, e il suo cuore batteva più veloce non solo per la corsa che stava facendo, ma anche per la speranza che tutto ciò non fosse stato solo una sua allucinazione.

La jeep era guidata da un soldato e al suo fianco c'era un altro militare col fucile in mano per sicurezza.

"Siamo arrivati, signore" rispose il soldato Hunt frenando davanti a una base militare.

Sherlock portò automaticamente lo sguardo sulla miriade di tende verdi e il cuore batté più forte alla consapevolezza che John era lì in mezzo, così vicino.

Seguì Mycroft fuori dall'abitacolo e si guardò per un attimo attorno. John aveva vissuto lì per un anno per colpa di un collega idiota di Mycroft. Con il costante rischio di morire.

Strinse una mano a pugno a quel pensiero. Si slacciò il primo bottone della camicia, faceva veramente caldo.

"Tu sta qui, io vado a parlare col Generale Richards" Mycroft gli rivolse uno strano ghigno prima di voltarsi ed entrare nella struttura lasciandolo solo.

Stare lì fermo con John a qualche metro...sì certo, non ci credeva nemmeno Mycroft. Ghignò già pronto per partire alla caccia di John quando sentì uno sguardo puntato in mezzo alle scapole e poi quella voce dire il suo nome.

"Sherlock..."

Sentì il cuore saltare un battito mentre si voltava verso la fonte di quella voce, verso John che lo fissava con gli occhi lucidi e un'espressione stravolta. Lo osservò con attenzione maniacale, registrando quante più cose possibili. Notò la linea sottile e leggermente più chiara della ferita sulla fronte, l'abbronzatura della sua pelle, i capelli corti come nella foto del fascicolo top secret e i suoi occhi se possibile di un azzurro ancora più intenso.

Non l'aveva mai visto vestito da soldato, e stampò bene quell'immagine inserendola nella stanza del suo mind palace dedicata a John, una stanza enorme. Aveva indosso i pantaloni della tuta mimetica, gli stivali alti, una maglietta verde scuro e al collo, bene in vista, una catena di metallo con la sua piastrina.

Era la cosa più bella che avesse mai visto nella sua intera vita, giunse a questa conclusione prima di deglutire nel tentativo di far sparire il magone che aveva in gola. Tentativo miseramente fallito.

Era lui, Sherlock lo fissava con attenzione e con una evidente emozione negli occhi. Notò che era dimagrito e persino più pallido di come ricordava lui. Ma i capelli erano rimasti gli stessi, gli occhi invece erano più umani e al momento ci lesse l'immensa voglia che aveva Sherlock di abbracciarlo, la stessa che aveva lui.

Ma le sue gambe erano immobili, i piedi di piombo, il suo corpo non voleva collabarare.

Sentì la vista appannarsi per le lacrime trattenute a forza stringendo le labbra. Ancora non ci poteva credere, era lì davanti a lui, vivo, e lo stava in pratica radiografando con gli occhi registrando ogni suo cambiamento.

Lo notò avvicinarsi lentamente fermandosi a pochi centimetri da lui. Allungando il braccio avrebbe potuto toccarlo, ma aveva l'inconscia paura che non appena l'avesse fatto Sherlock sarebbe scomparso di nuovo, come un fantasma.

Notò una lacrima sulla guancia di Sherlock e poi lui parlò, con la sua voce bassa, dicendo solo una semplice parola.

"John".

All'udire il suo nome pronunciato da quelle labbra non riuscì più a trattenere i singhiozzi e le lacrime che iniziarono a scendere copiose. E Sherlock a quel punto abbandonò ogni esitazione e lo abbracciò forte, piangendo a sua volta.

Finalmente erano di nuovo insieme.

E solo nel momento in cui John affondò il viso nell'incavo della spalla di Sherlock realizzò appieno che era tutto vero, che lui era lì sul serio, che non era un miraggio. Alzò le braccia stringendolo a sua volta, affondando le dita nella schiena di Sherlock, facendogli anche male probabilmente, ma non gli disse nulla, nessuna protesta.

"John, calmati...va tutto bene, sono qui...finalmente sono qui..."

Commozione e felicità, ecco cosa percepì  nella voce di Sherlock. Cercò di respirare profondamente per riprendere un minimo di controllo sullo scombussolamento in atto all'interno del suo cuore.

Sentì Sherlock scostarsi leggermente, le sue mani sulle guance e i suoi occhi color ghiaccio sciolto alla ricerca dei suoi.

"Sei vivo".

E a sentire quelle parole gli venne da ridere, perchè era tutto talmente assurdo. "Io ho pensato per tre anni che tu fossi morto".

"Io per uno e mi è bastato...sono stato veramente male, John..." rispose Sherlock abbassando lo sguardo.

Capì subito a cosa si riferiva. "Ti sei drogato".

"Scusami, lo so di averti deluso...adesso però sono pulito, completamente...non tocco più nemmeno le sigarette" disse Sherlock sincero.

John rimase piacevolmente sorpreso. E capì che Sherlock essendo diverso da loro comuni mortali idioti, era differente da loro anche nelle reazioni emotive in seguito ad avvenimenti estremi, in quel caso la sua 'morte'...la sua sociopatia l'aveva portato a trovarsi impreparato di fronte a quel dolore così intenso che non aveva mai sperimentato, e si era buttato sulla droga nel tentativo di attenuarlo.

Incredibile come al momento il più scosso dei due fosse proprio Sherlock, lo sentiva tremare leggermente, lui che aveva sempre il controllo sulla sua sfera emotiva ma non sul suo corpo, come era successo a Baskerville.

E fece una cosa del tutto naturale, non si rese nemmeno bene conto al momento delle implicazioni, ma appoggiò la fronte contro quella di Sherlock, chiudendo gli occhi e godendosi il calore del respiro dell'altro sul viso, le punte dei nasi che quasi si sfioravano.

Sherlock rimase spiazzato da quel gesto, ma poi anche lui imitò il dottore chiudendo le palpebre e lasciandosi andare a quell' intimità strana e mai avuta con nessun altro. Era piacevole restare lì così, sentire il calore della pelle abbronzata di John sulla fronte, sentirlo tra le sue braccia vivo e concreto.

Trattenne un gemito di protesta quando John si staccò fissandolo con un sorriso. "Allora, mi vuoi dire come diavolo sei sopravvissuto a quel volo o vuoi che continui a pensare di essere un pazzo e un medico idiota visto che ho constatato coi miei occhi la tua presunta morte?"

"Come sempre guardi ma non osservi. Non ero io quello sul marciapiede, e lo scontro col ciclista ti ha reso momentaneamente confuso e insieme allo shock non hai colto le piccole differenze tra me e lui" spiegò Sherlock vago.

"Non ci posso credere, quel ciclista l'avevi messo lì tu...e poi hai chiesto aiuto a Molly per il cadavere" dedusse John. "Wow, prima non avresti mai fatto una cosa simile, avresti cercato di fare tutto da solo col tuo supercervello".

"Ho dovuto farlo se volevo poter tornare da te un giorno" rispose Sherlock diretto.

John spalancò leggermente gli occhi a quella rivelazione, la stretta allo stomaco sempre più forte.

E rimasero così, semplicemente a fissarsi per un bel po', fino a quando la voce di un soldato li riportò alla realtà.

"Holmes e...Holmes, il Generale Richards vuole vedervi entrambi".

"Andiamo subito, Hamilton" rispose John in modo automatico staccando lentamente gli occhi da quelli di Sherlock e afferrandogli il polso per condurlo dal suo superiore.

"Perchè Holmes?" domandò Sherlock divertito seguendo John che non gli aveva ancora lasciato il braccio.

John deglutì e optò per la verità. "Per essere in qualche modo ancora legato a te, per avere un piccolo pezzetto di te qui con me...lo so, troppo sentimentale, da persone idiote..."

Sherlock lo fissò senza dire nulla, continuando a seguirlo in quel corridoio, in testa solo quelle parole...sentimentale, certo, ma c'era altro sotto...l'immenso affetto che John provava per lui e che era una cosa reciproca, anche se molto spesso si trovava in difficoltà a dimostrarglielo.

John apprezzò il silenzio di Sherlock, già si sentiva in imbarazzo per quella che gli era sembrata quasi una dichiarazione, qualsiasi commento da parte sua non avrebbe fatto altro che farlo stare peggio. Si fermò davanti alla porta di Richards realizzando in quel momento di stringere ancora con una mano il polso di Sherlock. Eppure era refrattario a lasciarlo andare, e lo fece di malavoglia bussando sulla porta di acciaio.

Non si stupì affatto di trovare Mycroft perfettamente seduto col suo dannato ombrello in mano. Gli fece un cenno col capo, ricambiato, prima di sedersi a sua volta davanti alla scrivania del Generale, subito imitato da Sherlock.

A quanto sembrava Mycroft aveva spiegato tutto a Richards, chi fosse sul serio, la protezione del governo etc. e a quanto aveva capito vista la detenzione di Moran lui poteva benissimo tornare all'istante a Londra e riprendere a essere il dottor John Watson, il paziente coinquilino di Sherlock Holmes al 221B.

Alla fine del discorso tutti avevano lo sguardo puntato su di lui in attesa di una sua risposta. Sentiva soprattutto lo sguardo di Sherlock trafiggerlo, ma sapeva perfettamente che la sua risposta non gli sarebbe per niente piaciuta.

"Non posso".

Due parole che gelarono Sherlock. Non se lo aspettava minimente, credeva che John non avrebbe visto l'ora di tornare con lui a Londra, evidentemente si era fatto un'idea sbagliata...eppure non gli sembrava che fosse arrabbiato con lui, tutt'altro.

"John?"

John si voltò verso di lui per un secondo prima di fissare sia Mycroft che Richards. "Scusate, ho bisogno di parlare per qualche minuto da solo con Sherlock..."

Mycroft, che aveva già colto aria di litigata, non ci mise tanto a darsela a gambe, seguito dal Generale che intanto gli avrebbe fatto visitare tutto il campo.

Una volta che la porta si fu chiusa John sospirò, preparandosi alla reazione di Sherlock che ovviamente non si fece attendere.

"Credevo volessi venire a casa con me".

La cosa che più lo colpì fu la delusione facilmente coglibile dal suo tono di voce.

"Evidentemente non ti sono mancato così tanto".

Ecco che la delusione lasciava il posto alla rabbia. Quando Sherlock era preda delle sue emozioni diceva davvero delle grandissime cazzate, come le comuni persone idiote. L'ultima frase ne era un chiaro esempio lampante.

"Sei un idiota" disse solo.

Sherlock si alzò in piedi, un'espressione astiosa sulla faccia che lo rendeva veramente orrendo. "A quanto pare non hai sofferto poi tanto per la mia morte..."

Eh no, poteva accettare tutto ma quello no. Si alzò in piedi fissandolo con qualcosa bloccato in gola che gli impediva di parlare.

E Sherlock, nonostante non fosse un genio di sentimenti ed empatia, capì dai suoi occhi di avere decisamente esagerato.

Lo notò bloccare il suo avanti indietro e la sua ira scomparire per essere sostituita da una espressione contrita. "Scusami, non dovevo dirlo".

"No, infatti" John gli tirò un pugno sullo zigomo facendolo cadere a terra.

Sherlock si portò una mano sulla zona colpita senza dire nulla, se l'era meritato in pieno.

John lo fissò sospirando. "Bene, adesso mi fai parlare? Grazie...io voglio tornare a Londra".

"E allora?" Sherlock era veramente confuso.

"Solo che ci tornerò fra due settimane, quando avrò finito la mia missione" spiegò.

Sherlock lo fissò contrariato, comprendendo finalmente. "Non puoi per una volta lasciare da parte il tuo senso del dovere?"

John allungò una mano per aiutarlo ad alzarsi. "Non posso abbandonare i miei compagni, Sherlock".

"Posso sempre restare qui con te, due settimane non sono tante" disse Sherlock.

John scosse il capo sorridendo, aveva previsto le sue parole. "No, è troppo pericoloso, tu e Mycroft siete due persone troppo in vista, potrebbero rapirvi i talebani se trapelasse la voce che siete qui. Non voglio che ti accada niente".

"Nemmeno io, qui è pericoloso John..." protestò Sherlock preoccupato.

"Questo lo so meglio di te, testone, per questo non voglio che resti qui. Domani prendi il jet con Mycroft e torni a Londra" replicò John.

"Ma..." iniziò Sherlock.

"E intanto vai a dare una sistemata al 221B e ci rimetti le nostre cose, così quando torno sarà tutto come prima" lo interruppe John.

Sherlock mise il broncio. "E va bene".

"Due settimane passano in fretta, Sherlock...se pensi ai tre anni che abbiamo passato non sono niente" cercò di incoraggiarlo John.

Sherlock annuì, per una volta John aveva pienamente ragione. Veramente tre anni d'inferno.

John si coricò sulla brandina, stanco ma con un enorme sorriso sulla faccia. Lui e Sherlock erano stati insieme tutti il giorno, avevano parlato di cosa avevano combinato in quei tre anni lontani e un paio di volte, anzi più di un paio a dir la verità, avevano preso in giro l'ombrello di Mycroft. In realtà gli era grato per essere stato vicino a Sherlock dopo la sua finta dipartita. Ciò aveva fatto sparire il rancore che aveva nutrito verso di lui per aver tradito Sherlock con Moriarty. Era sicuro che non avrebbe mai capito fino in fondo il rapporto tra quei due testoni/geni.

Domani mattina alle nove Sherlock sarebbe tornato a Londra e, se da una parte non voleva che andasse di nuovo via, dall'altra era sollevato perchè lì era troppo pericoloso per lui e non sarebbe riuscito a lavorare con lucidità e tranquillità sapendolo lì in quella zona di guerra.

Stava per cadere definitivamente nelle braccia di Morfeo quando sentì la tenda aprirsi seguita da dei passi. Si mise a sedere di scatto completamente sveglio con la pistola in mano, puntata verso la figura per nulla visibile a causa del buio.

"Sono io" mormorò Sherlock avvicinandosi maggiormente in modo che potesse vederlo in faccia.

John si rilassò nel riconoscere i suoi lineamenti e abbassò l'arma. "Mi hai fatto prendere un colpo...che ci fai qui? Non ti va bene il tuo alloggio extra lusso messo a disposizione da Richards?"

Sherlock sorrise nel sentire l'ironia di John. "Non ci crederai ma Mycroft russa impedendo al mio cervello di spegnersi quel tanto per un sonnellino".

John rise piano per non svegliare Rob, anche se era ben consapevole che non sarebbe bastata nemmeno una cannonata. Poi si spostò sull'altro lato mettendosi sul fianco per fargli posto. "Muoviti prima che cambi idea".

Sherlock non se lo fece ripetere stendendosi di fianco a lui.

John notò che i loro volti, appoggiati sul cuscino, erano vicini, ma in un certo senso era tranquillizzante averlo lì.

Sherlock incatenò gli occhi a quelli di John e fu come non respirare in un primo momento, ci lesse talmente tante cose, talmente tante emozioni da esserne per un momento sopraffatto.

"Ti fa male?" John sfiorò coi polpastrelli il segno rosso sullo zigomo, conseguenza del suo pugno.

"Me lo sono meritato, John" rispose Sherlock senza staccare gli occhi dai suoi. "Sai, ti ho sentito quel giorno, al cimitero, quando mi hai chiesto di tornare da te, di non essere morto...non sai quanto è stato difficile lasciarti andare via, vedere che ti allontanavi senza poterti fermare..."

John notò Sherlock abbassare lo sguardo, e la tristezza nella sua voce lo portò a compiere qualcosa che prima non avrebbe mai osato fare. Si avvicinò a lui con il corpo e lo abbracciò, senza dire nulla.

Sherlock rialzò lo sguardo incatenandolo al suo, era evidente che non se l'aspettava.

"E' stato lo stesso che ho provato io quando ti ho visto sul cornicione, essere lì e non poterti fermare...adesso però è finita, siamo insieme, ok?" John abbozzò un sorriso ricambiato da Sherlock.

"Adesso dormiamo, è tardi" aggiunse John.

Sherlock annuì sistemandosi meglio nell'abbraccio confortevole e tranquillizzante di John.

ANGOLO AUTRICE

Finalmente è arrivato il momento della reunion di questi due. Ditemi con un commento se vi è piaciuto questo capitolo.

Ringrazio Roby22 e herion per la recensione e tutti coloro che hanno aggiunto la ff tra le preferite, seguite e ricordate :)

Un bacio

Nikki Potter

Quando Sherlock si svegliò era ancora buio, ma una cosa l'aveva ben chiara, anche se non riusciva a vedere quasi nulla: le gambe sue e di John erano intrecciate e le loro fronti erano appoggiate l'una contro l'altra. Per non parlare delle sue braccia che stringevano in maniera possessiva il suo soldato. E lo stesso faceva John con lui, sentiva il peso del suo braccio sul fianco, ma la cosa non gli dava minimamente fastidio, anzi.

Approffittò della posizione privilegiata per osservare il viso di John, non l'aveva mai avuto così vicino.

La fronte era spaziosa ma non troppo, i capelli se possibile erano diventati anche più biondi, probabilmente schiariti dal sole, ed erano lunghi un paio di centimetri. L'abbronzatura non faceva altro che risaltare ulteriormente il biondo, e le palpebre al momento coprivano un paio di occhi che lui sapeva essere azzurro mare con striature di un verde pastello. Sulle labbra non troppo sottili, al momento era disegnato un leggero sorriso, segno che evidentemente stava sognando qualcosa di bello e sperò di esserne lui l'oggetto. Notò anche la barba non fatta da due giorni che iniziava a vedersi, ma che non toglieva nulla alla bellezza di John.

Non aveva di certo lineamenti sottili e delicati, ma sentiva rimescolarsi qualcosa nello stomaco tutte le volte che lo guardava.

Non seppe per quanto tempo restò a fissarlo, ritornò alla realtà proprio grazie alla voce assonnata di John, quando l'alba era appena spuntata.

"La smetti di fissarmi?"

Sorrise. "Devo fare il pieno di te prima di partire".

John aprì per pochi secondi un occhio, sul viso un ghigno. "Ok, fa come ti pare".

Sherlock continuò ad osservarlo.

"Ma sono proprio così interessante?" domandò John dopo un po' aprendo entrambi gli occhi.

Sherlock deglutì, ecco il pezzo forte di John, quegli occhi di un azzurro unico in cui avrebbe voluto specchiarsi tutte le mattine. Ecco, avrebbe voluto essere per sempre la prima cosa che John vedeva alla mattina.

"Non sai quanto" rispose convinto.

"Se lo dici tu" fu la risposta di John.

"Fra poche ore devo partire" disse solo.

"Lo so".

"Non voglio lasciarti qui" aggiunse.

Era preoccupato di quello che sarebbe potuto succedergli, lì erano in guerra, uomini morivano spesso e ogni giorno. Sentì un brivido di paura lungo la schiena.

"Lo so" ripeté John con una nota di dolcezza nella voce.

"Se tu dovessi...morire io..." non riusciva nemmeno a dirlo.

Ma non gli fu necessario perchè John lo zittò appoggiando l'indice sulle sue labbra. "So anche questo. Non ho nessuna intenzione di morire...starò attento, te lo prometto. E poi ci sentiremo ogni giorno, avere un fratello come Mycroft in questi casi può tornare davvero utile".

Sherlock sorrise leggermente più tranquillo. "Già, è vero".

John lo fissò intensamente. "Sta tranquillo, andrà tutto bene".

Sherlock si rannicchiò affondando il viso nel petto di John, annusando appieno il suo profumo di muschio, legno, sabbia e anche polvere da sparo. Un profumo da soldato, il profumo di John.

John trattenne un sospiro prima di scendere dalla jeep assieme a Sherlock. L'autista, il soldato semplice Brian Redding, l'avrebbe aspettato lì, seduto davanti al volante, per riportarlo al campo.

Accompagnò Mycroft e Sherlock verso il loro piccolo aereo privato che invadeva la pista dell'aeroporto militare di Lashkar Gah.

Intorno a loro altri militari spostavano carrelli con armi e non sembravano notarli, forse l'unica cosa che stonava davvero in quel luogo erano i vestiti di due normali civili che Mycroft e Sherlock indossavano.

Sentiva una stretta al cuore al pensiero che Sherlock sarebbe di nuovo andato via, ma era necessario per la sua sicurezza, al momento per lui non c'era niente di più importante della sua vita.

Si fermò davanti alla scaletta del loro aereo e li fissò entrambi. Mycroft si avvicinò allungandogli la mano con un leggero sorriso sulla faccia.

Con il cuore pieno di gratitudine ricambiò la stretta, del resto se non fosse stato per lui non avrebbe mai saputo che Sherlock era ancora vivo e viceversa.

"Tienilo d'occhio" disse indicando Sherlock che sbuffò.

"Ovvio. A presto John" lo salutò Mycroft.

John lo vide allontanarsi e iniziare a salire la scaletta, evidentemente voleva lasciare lui e l'altro fratello da soli.

Fissò Sherlock e si commosse nel vedere i suoi occhi lucidi. Cosa doveva dirgli? Non ne aveva la minima idea, il quel momento, davanti a quegli occhi color ghiaccio, il suo cervello era in completo black out.

"Io..." proruppe incerto.

Le parole gli morirono in gola, soffocate dall'abbraccio improvviso e forte di Sherlock. In effetti non c'era da dire nulla, quel gesto era già sufficiente ad esprimere le parole di entrambi: sta attento, mi mancherai ma ci vedremo presto.

Sherlock si staccò tenendogli le spalle con entrambe le mani e rivolgendogli un sorriso.

"Ti aspetto al 221B" disse con voce leggermente roca.

John annuì. "Mi raccomando non far saltare in aria l'appartamento e sii gentile con Mrs Hudson".

"Fidati, sarò un inquilino modello".

"Sisi, certo, vedremo" replicò John un po' scettico. "Mi metterò in contatto con te appena posso".

Sherlock annuì. "Va bene...allora...ciao John".

Lo lasciò andare e lo osservò voltarsi e raggiungere la scaletta. Sentì una profonda stretta allo stomaco e una strana emozione si impadronì di lui, forse il pensiero che avrebbe potuto non rivederlo mai più, che gli sarebbe potuto succedere qualcosa...e non voleva avere nessun rimpianto...ecco, probabilmente era quello che lo fece scattare facendogli prendere una decisione coraggiosa e anche rischiosa sotto certi punti di vista.

"Sherlock!" esclamò ad alta voce correndo verso di lui e afferrandogli il polso per farlo voltare di nuovo verso di sè.

Lo fissò per un secondo nei suoi occhi chiaramente sorpresi e lì, sul primo gradino della scaletta, John annullò tutti i suoi timori e lo fece. Cancellò la distanza tra i loro volti facendo finalmente incontrare le loro labbra.

Gli bastava anche solo un breve contatto con quelle labbra perfette, ma a sorpresa sentì una mano di Sherlock sulla nuca che gli impedì di allontanarsi.

Come ulteriore risposta sentì le labbra di Sherlock schiudersi per consentirgli un contatto più profondo, e fu con un brivido lungo la schiena che entrò con la lingua nell'antro caldo della sua bocca. E iniziò una danza inizialmente timorosa e delicata tra le loro lingue, per poi diventare quasi violenta e urgente.

Sentiva di stringere tra le mani i bordi della giacca nera di Sherlock, ne staccò una per toccargli il collo, quel collo bianco che di notte gli faceva venire dei pensieri impuri...oh cosa avrebbe voluto fare a quel lembo di pelle candida sotto cui riusciva a vedere le vene...

Percepiva chiaramente la mano di Sherlock sulla schiena aprirsi al massimo per poi chiudersi leggermente facendo affondare i polpastrelli e le unghie nella sua pelle. Di sicuro se non avesse avuto indosso la divisa gli avrebbe lasciato dei segni rossi.

Il primo a staccarsi fu Sherlock, per mancanza di ossigeno probabilmente. Notò che lo fissava con uno strano luccichio negli occhi e sulle labbra era disegnato un sorriso compiaciuto, labbra che al momento erano rosse e gonfie...non ricordava di avergli mordicchiato il labbro inferiore, talmente tante erano le sensazioni che aveva provato. In effetti gli girava un po' la testa.

Appoggiò la fronte contro quella di Sherlock, come avevano già fatto un paio di volte, ed entrambi cercarono di riprendere fiato. Dopo circa mezzo minuto si allontanò scendendo dal gradino e sorridendogli probabilmente come un idiota.

"Adesso posso lasciarti andare" disse solo con voce ancora leggermente affannata.

Sherlock annuì, anche lui con un sorriso durbans. "Quando torni dovremmo riprendere questo discorso".

John ghignò. "Ovvio".

Entrambi scoppiarono a ridere, una risata leggera e cristallina.

Sherlock salì i gradini al contrario per poterlo fissare il più possibile, poi una volta in cima mise la mano aperta sopra il cuore per poi richiuderla a pugno, portarsela alla bocca, baciarla e poi riaprirla verso di lui.

John sapeva esattamente quello che Sherlock aveva intenzione di comunicargli ma che non riusciva a dire a parole: il mio cuore è tuo.

"Anche il mio" rispose infatti.

Sherlock annuì e gli rivolse un ultimo sorriso prima di entrare nell'aereo.

E con il cuore più leggero si allontanò dalla pista osservando un consistente pezzo del suo cuore allontanarsi in attesa dell'altra metà che l'avrebbe raggiunto tra due settimane.

"A presto Sherlock" sussurrò John al vento osservando l'aereo diventare sempre più piccolo nel cielo afghano fino a scomparire.

Ovviamente, anche se Mycroft non gli disse nulla, Sherlock era perfettamente a conoscenza che aveva visto tutta la scena da un oblò.

"Hai qualcosa da dire?" domandò osservando la prima pagina del Telegraph, grazie a cui non poteva vedere la sua espressione.

Mycroft abbassò il giornale quel tanto per poterlo guardare in faccia, un bel ghigno sulle labbra. "Solo una parola: finalmente".

Sherlock aggrottò le sopracciglia.

"Tutti, persino io che di sentimenti non ci capisco niente, avevamo capito che tra di voi c'era qualcosa di più di una semplice amicizia...anche se devo dire che ero certo che saresti stato tu a fare il primo passo, visto quanto John sia sempre stato convinto di essere eterosessuale. A quanto pare questi tre anni hanno demolito le sue certezze...o meglio tu gliele hai demolite, fratellino".

Sherlock fece una smorfia, odiava essere chiamato fratellino, e Mycroft lo sapeva bene. Durò solo un secondo perchè poi rifletté attentamente sulle parole di suo fratello.

"Quindi per te lui è ancora etero..."

"Credo che tu sia l'unica eccezione, Sherlock, l'unico che potesse stravolgere tutto. Infatti è quello che hai fatto...sono felice per voi due" disse Mycroft riprendendo a leggere il giornale.

Sherlock si abbandonò sul sedile, il sorriso dipinto sulla faccia e in mente l'immagine di John e le sensazioni intense del bacio che lo avevano lasciato tramortito. Era bastato solo un bacio a fargli tremare le gambe, chissà il resto...sentì un brivido lungo la schiena al solo pensiero.

Beh anche John era la sua eccezione...il suo cuore non avrebbe mai potuto amare nessun altro se non colui che aveva sciolto il muro di ghiaccio che lui stesso aveva costruito intorno per impedirgli di soffrire.

Erano appena partiti e già non vedeva l'ora di stringere di nuovo John, di baciarlo fino allo sfinimento e tutto il resto. Non vedeva l'ora che quelle due settimane finissero per poter stare finalmente con lui come entrambi a quanto sembrava volevano, come lui aveva desiderato già da prima di fingere la sua morte.

Sentì qualcosa di duro nella tasca della giacca, e aggrottò le sopracciglia confuso. Infilò la mano e spalancò la bocca per la sorpresa.

Lì, sul palmo della sua mano, c'era la piastrina di John. Sul davanti era inciso John H. Holmes e sul retro, scritto a mano con qualcosa di contundente, solo il suo nome, Sherlock.

Probabilmente gliel'aveva infilata mentre lo stava baciando, era stato talmente preso da lui e sorpreso anche che non se n'era proprio accorto.

Senza esitazione se la mise al collo e la strinse forte, l'avrebbe fatto tutte le volte che la mancanza di John sarebbe diventata insopportabile. Probabilmente era proprio per questo che gliel'aveva data, per il suo carattere decisamente poco paziente.

John...pensava sempre a tutto il suo John.

Si sentivano tutti i giorni almeno una volta, di solito via Skype ma era capitato anche solo per telefono anche se molto spesso saltava la linea. John ricordava sempre con un sorriso quando Mrs Hudson l'aveva visto con Skype vivo e vegeto. Era scoppiata a piangere mentre Sherlock cercava maldestramente di consolarla senza grande successo in realtà.

Non avevano più parlato loro due del famoso bacio, un po' perchè tutte le volte che lo chiamava Sherlock era sempre a Baker Street a riordinare l'appartamento e c'era sempre Mrs Hudson nei paraggi, un po' perchè nemmeno lui era un asso nelle parole, ed era innegabile che entrambi avevano voglia di rifarlo.

Lo capiva da come Sherlock lo guardava tutte le volte che accedeva su Skype e si collegava con lui: riusciva a leggergli negli occhi quanto lo volesse lì con lui e quanto fosse preoccupato.

Prima si raccontavano le rispettive giornate, anche se a volte tralasciava qualcosa di un tantino pericoloso per non agitare Sherlock che era già abbastanza nervoso di suo, poi ricordavano dei vecchi momenti passati insieme oppure parlavano di Lestrade e Mrs Hudson.

Ecco, la reazione che l'aveva stupito più di tutti era stata quella di Greg. Si aspettava rabbia e invece l'aveva visto commosso e decisamente sollevato quasi, quando l'aveva osservato sullo schermo del laptop. Sherlock gli aveva rivelato che era stato Mycroft a sganciargli la bomba, visto che nell'ultimo anno erano diventati parecchio amici.

Se l'era immaginato Mycroft che irrompeva nell'ufficio di Greg con l'ombrello in mano e diceva "Sai la novità? John è vivo ed è in Afghanistan, non è fantastico?"

No, di sicuro non gliel'aveva detto proprio così, però rideva al solo pensiero della faccia che aveva fatto Greg, perchè di sicuro Mycroft non era uno che andava tanto per il sottile, come Sherlock nemmeno lui aveva la vaga idea di cosa fosse il tatto. Perciò doveva avergli detto tutto senza preamboli o mezzi termini, e se Greg non fosse stato un uomo forte di sicuro ci sarebbe rimasto secco per un bell'infarto.

"Sai dove stiamo andando?" gli domandò Rob.

Erano sull'ultima di tre jeep dirette alla parte opposta della città di Lashkar Gah per dare il cambio agli altri che li aspettavano.

"Cambio turno di guardia Rob, te l'ho già detto" rispose John girandosi verso di lui.

Lui era seduto davanti con il tenente Murray e dietro c'erano Rob e il sottotenente Ramsey. Tom invece era nella jeep davanti a loro con altri due.

"Ancora quattro giorni poi andiamo a casa, non ne posso più. Muoio dalla voglia di rivedere Alice" commentò Rob impaziente.

Lo capiva benissimo, anche lui non vedeva l'ora di stringere a sè Sherlock. Tom invece aveva riferito loro di voler chiedere la mano della sua storica fidanzata, Diane.

Insomma ognuno di loro aveva un valido e importante motivo per voler tornare a casa.

"Mi sa che nessuno di noi è più abituato alla pioggia di Londra" disse Murray divertito.

Scoppiarono tutti a ridere e fu l'ultima cosa che John ricordò prima di vedere una palla di fuoco accompagnata da un forte boato.

Nello stesso istante a Londra Sherlock si svegliò di colpo dal sonno leggero in cui era piombato dopo aver terminato la sera prima un esperimento sulle unghie umane, nell'aria una strana sensazione.

John tossì forte aprendo piano gli occhi. Lo scenario che gli si presentò davanti gli fece venire un attacco di nausea che si impose di bloccare. Calma, doveva ragionare. Sentiva ancora un ronzio nelle orecchie, dovuto al boato dell'esplosione.

La loro jeep era capottata e lo legava al sedile solo la cintura di sicurezza. Appoggiò una mano per terra mentre con l'altra sganciò la cintura di sicurezza e con un agile mossa si ritrovò coricato di pancia sulla capotte.

Gattonò verso Murray e gli mise una mano sul collo respirando sollevato. Sì, era vivo anche se privo di sensi.

"Oddio...ma che è successo?"

Rob, grazie a dio. "Stai bene?"

"John è scoppiata una bomba?" domandò Rob ancora confuso per il colpo preso.

"Come sta Ramsey?" chiese invece John.

"Si sta svegliando...ehi Michael, come ti senti?"

"Stordito" rispose semplicemente Ramsey.

Un gemito fece voltare John verso il tenente Charles Murray.

"Tenente..." proruppe John.

"Maggiore, credo che mi sia uscita la spalla sinistra" riferì Murray.

"Ok, sentite dobbiamo uscire dall'auto, non sappiamo se potrebbe esplodere" cercò di ragionare John.

Lì era il maggiore di grado, doveva coordinare lui tutto quanto.

Sganciò con attenzione Murray e notò infatti la spalla sinistra dislocata. Con i piedi spaccò il vetro della sua portiera che era bloccata e strisciò fuori graffiandosi le braccia con qualche scheggia. Poi girò intorno alla jeep, spalancò le altre tre portiere e aiutò Murray ad uscire senza tirargli più di tanto il braccio sinistro.

Una volta che furono usciti tutti notò Rob guardarlo a occhi aperti.

"Che c'è tenente?"

In situazione di emergenza tutti erano stati abituati a chiamarsi per grado.

"Hai tutto il viso sporco di sangue, maggiore" rispose Ramsey.

In effetti sentiva il fastidio provocato dal sangue secco sulle guance e sulla fronte, ma non ci aveva fatto più di tanto caso.

Guardò Murray. "Devo farti rientrare la spalla, ti avviso che sarà parecchio doloroso".

"Non importa, fa già un male cane" replicò Murray.

"Paxton tienilo fermo per l'addome" ordinò John e lo osservò stringere con entrambe le braccia la vita di Murray.

Gli prese il braccio e tirò con un colpo secco. Si sentì un rumore sinistro prima dell'urlo di Murray.

"Cazzo!"

"Ramsey portami la valigetta del pronto soccorso che c'era nella jeep...vedi se c'è ancora" John avvicinò il braccio al petto di Murray tenendolo piegato per alleviargli un minimo il dolore.

Dopo un paio di minuti Ramsey tornò con una valigetta bianca con sopra una croce rossa un po' sporca di terra.

John l'aprì e prese delle bende larghe per creare una fascia in modo che Murray potesse tenere il braccio piegato. Solo una volta completata la medicazione si guardò finalmente intorno.

Gli abitanti erano tutti chiusi in casa che li fissavano dalle finestre, gli occhi terrorizzati. Poco più in là c'era un'altra jeep che doveva aver rotolato un bel po' prima di fermarsi in piedi con le ruote a terra vicino a un bazar di spezie.

"Allontanatevi dall'auto. Paxton vieni con me, andiamo a vedere se qualcuno è ancora vivo" John iniziò a correre verso la jeep seguito dal compagno.

In mente aveva diverse ipotesi, i talebani, Al-Quaeda...

Aprì una portiera e guardò dentro. I due soldati davanti erano morti, avevano entrambi gli occhi aperti e vitrei. Merda.

"John, qui c'è Tom" disse Rob spostandosi per farlo passare.

John entrò dietro e notò Tom privo di sensi e mortalmente pallido. Toccò con le dita la giugulare e sentì un debole battito. Gli aprì la giacca e strappò la maglietta, ci aveva visto giusto.

"Merda!"

"John, cos'ha?" domandò Rob preoccupato.

"Aiutami a tirarlo fuori" John sganciò la cintura e con l'aiuto di Rob lo trascinò fuori coricandolo sulla strada sterrata.

"Cos'è?" Rob guardò terrorizzato il petto dell'amico che stava diventando violaceo in corrispondenza soprattutto del cuore.

"E' un tamponamento cardiaco, dobbiamo drenare il pericardio per alleviare la pressione o morirà. Presto, passami quel tubicino che c'è lì dentro" John si infilò dei guanti di lattice e afferrò un bisturi scartandolo e facendo una piccola incisione appena sotto il cuore.

Poi prese l'ago spinale da 18 dalle mani di Rob disinfettandolo con uno spray.

"Che vuoi fare?" Rob era chiaramente teso.

John sospirò. "Dovrò andare alla cieca, non ho un ecocardiografo".

"Se sbagli?" osò chiedere Rob.

"Se sbaglio gli buco il cuore e lo uccido" rispose John cercando di stare calmo e respirare a fondo.

Poi lo fece, infilò l'ago spinale nella ferita da lui stesso fatta e lo spinse in basso e verso la spalla, fino a quando non uscì il sangue che andò a riversarsi in una sacca attaccata all'altra estremità dell'ago. In contemporanea Tom aprì gli occhi di scatto probabilmente per il dolore.

"Sta fermo Tom, ho quasi finito, va tutto bene. Rob tienilo fermo per le spalle" ordinò John.

Rob obbedì mentre Tom cercava di trattenere gemiti di dolore.

"Tu non morirai Tom, non oggi. Devi tornare dalla tua fidanzata e dovete sposarvi, per cui scordatelo, chiaro?" disse John serio.

Tom annuì, gli occhi lucidi per il dolore.

"Generale abbiamo perso il cambio di guardia" esordì il capitano Cooper entrando di botto nell'ufficio di Richards.

"Che vuol dire che li avete persi?" Richards si alzò di scatto.

"I GPS delle tre jeep si sono spenti, non abbiamo più comunicazioni con loro...temo il peggio" rispose Cooper preoccupato.

"Rintracciateli, andate nel luogo in cui sono stati segnalati l'ultima volta, muovetevi!" ordinò Richards.

"Sì signore, agli ordini signore" Cooper fece il saluto militare prima di uscire dalla stanza in fretta e furia.

Richards fissò la lista dei nomi dei dieci soldati inviati e gli venne un colpo. Mycroft Holmes l'avrebbe fatto a pezzi, e stranamente lui aveva un certo timore nei confronti di quell'uomo.

Ti prego Watson, devi essere vivo!

"Holmes, è scoppiata una bomba!" esclamò il ministro della difesa entrando nel suo ufficio.

"Dove? Quanti morti ci sono?" domandò Mycroft agitato.

"Afghanistan, non sappiamo ancora nulla, solo che è un attentato rivendicato dai talebani" rispose il ministro sedendosi sulla sedia e prendendosi la testa tra le mani.

"Afghanistan dove?"

"Lashkar Gah" rispose il ministro con un sospiro.

Mycroft chiuse gli occhi.

Ti prego, John no...ti prego...

Se John era morto sapeva che sarebbe stata la fine anche di Sherlock. Suo fratello aveva già sofferto abbastanza, per la miseria.

Prese il numero di Richards che aveva sulla scrivania e lo compose, cercando di restare tranquillo, mentre il ministro lo fissava curioso.

"Pronto? Sono Mycroft Holmes, passami subito il Generale Richards...all'istante soldato!"

Ecco che aveva tradito la sua agitazione, maledizione!

"Richards finalmente, c'era anche John Watson?" domandò solo.

Alla risposta affermativa chiuse gli occhi lentamente per poi riaprirli.

"Sapete se è vivo? Appena lo sa mi chiami, è un ordine!"

Riattaccò il telefono sotto lo sguardo sbigottito del ministro.

"Presto sapremo qualcosa in più, ho chiamato il capo della base di Lashkar Gah. Dobbiamo solo aspettare, ministro" chiarì Mycroft teso come una corda di violino.

Quello annuì ancora leggermente confuso, ma aveva imparato che era del tutto inutile fare domande a Mycroft Holmes, per cui scelse il silenzio.

"Abbiamo trovato l'altra jeep, è completamente bruciata" disse Ramsey raggiungendoli con Murray.

"Che bastardi!" esclamò Rob incazzato.

"Come sta?" Murray indicò Tom.

"E' grave ma se vengono a ripescarci in fretta starà bene" rispose John serio.

In risposta quasi alle sue parole sentirono il rumore di motori che stavano venendo verso di loro.

John rilasciò un sospiro di sollievo gettando la testa all'indietro alla vista di tre jeep con i soccorsi.

Si sentiva nervoso, uno strano peso lo attanagliava da quando si era svegliato. Fissò la sveglia, erano le otto, un'ora e mezza che era sveglio. Si era fatto una doccia, si era cambiato d'abito e adesso stava leggendo il Telegraph, restando tuttavia teso.

La suoneria del cellulare lo avvertì dell'arrivo di un messaggio. Corrugò le sopracciglia, era Mycroft.

Vieni subito nel mio ufficio, è importante. MH

Sbuffò.

Non puoi venire tu qui? SH

Dopo alcuni secondi ricevette la risposta.

No. Sherlock è importante, davvero, vieni subito. MH

Fissò il messaggio confuso. Stava per rispondere quando Mrs Hudson entrò trafelata nel salotto accendendo la televisione sul canale della BBC News.

C'era l'edizone straordinaria del notiziario dove una giovane giornalista parlava velocemente, senza nemmeno respirare quasi.

"...alle sei e mezza ora locale di questa mattina, in Afghanistan, nella città di Lashkar Gah è successo questo terribile attentato che, come abbiamo già detto, ha portato alla morte cinque dei nostri dieci soldati coinvolti ferendone gravemente un sesto. Le uniche informazioni che ci sono giunte fanno pensare che l'attentato sia stato opera dei talebani che spacciano droga nella zona. L'ordigno non ha ucciso nessun civile. Per il momento non ci sono altre notizie, sapremo dirvi presto qualcosa in più sull'identità delle cinque vittime..."

Sherlock smise di ascoltare. John...oddio no!

"Sherlock" proruppe Mrs Hudson con gli occhi tremendamente lucidi.

Poi collegò il tutto ai messaggi di Mycroft, ma certo, lui lo sapeva...sapeva di certo qualcosa in più.

Si alzò in piedi, le mani tremanti.

"Vado da Mycroft, lui saprà qualcosa su John...la chiamo io, va bene?"

Mrs Hudson annuì. "Sta attento".

Sherlock prese di filato il cappotto e scese velocemente le scale spalancando la porta del 221B e piombando in strada. Stava per chiamare un taxi quando notò una macchina grigia fermarsi proprio davanti a lui. Era Lestrade.

"Salta su, andiamo da tuo fratello".

Sherlock obbedì facendogli un cenno di gratitudine e poi sfrecciarono tra le strade londinesi con tanto di sirena spiegata, perchè quella per loro era una vera emergenza.

Sherlock entrò senza tante cerimonie nell'ufficio di Mycroft seguito da Lestrade.

"Deduco che tu abbia visto il notiziario" disse Mycroft analizzandolo.

Sherlock era scarmigliato, chiaramente agitato e in ansia, e solo John poteva ridurlo così. Per cui non gli ci era voluto granché per capirlo.

"Sai qualcosa?" domandò Greg.

Sherlock appoggiò le mani alla sua scrivania. "Dimmelo Mycroft, ti prego...ho bisogno di sapere..."

Mycroft sgranò gli occhi. Sherlock era messo peggio dell'altra volta, se era arrivato addirittura a pregarlo. Purtroppo non poteva dirgli molto di più di quanto già sapesse, almeno per il momento.

"Ho chiamato Richards appena l'ho saputo...John è tra quei dieci soldati" rispose Mycroft grave.

Sherlock chiuse gli occhi, il suo peggiore incubo si stava avverando. Si stupì nel sentire la presa confortante di Mycroft sul polso.

"Mi chiamerà subito, appena saprà qualcosa in più. Per favore, calmati e aspetta pure qui" aggiunse.

Sherlock aprì gli occhi e annuì sedendosi sulla poltrona davanti alla scrivania.

Greg si accasciò sull'altra.

Non volò una sola parola, si guardarono in faccia per un tempo che sembrava davvero interminabile, tanto che sussultarono tutti e tre quando si sentì il telefono suonare.

Mycroft afferrò di scatto la cornetta. "Pronto?"

Non appena la jeep si fermò alla base John scese rapido accompagnando la barella con sopra Tom all'ospedale da campo.

Se la sarebbe cavata, grazie a dio.

Appena ritornò fuori tirò un respiro profondo per cercare di smaltire almeno in parte tutta la tensione accumulata.

"Maggiore Watson?"

Alzò lo sguardo riconoscendo il sottotenente Hamilton, una specie di assistente di Richards. Lo fissò per un istante perplesso, poi capì tutto. Mycroft e...Sherlock, oddio doveva star dando i numeri.

Non c'era bisogno che Hamilton parlasse, lo seguì correndo verso l'ufficio di Richards.

"Mycroft Holmes" disse solo.

Hamilton annuì confermando le sue deduzioni.

In quel momento pensava solo a come doveva essere preoccupato Sherlock...era una speranza vana che non sapesse nulla, Mycroft non l'avrebbe di certo tenuto all'oscuro.

Aprì senza tante cerimonie la porta di Richards e lo notò agitato dietro la scrivania.

"Watson, grazie al cielo sei vivo!"

"Devo parlare con Mycroft Holmes" disse senza preamboli.

Richards annuì e prese il telefono.

"Signor Holmes? Sono il Generale Richards, ci sono delle novità per lei".

Detto questo gli passò la cornetta prima di uscire in tutta fretta.

John fissò per un istante la cornetta prima di avvicinarla all'orecchio.

"Mycroft? Puoi passarmi Sherlock? Sono sicuro che è lì con te, conoscendolo. E nel caso te lo stessi chiedendo io sto bene".

"Bene..." rispose solo Mycroft.

"Pronto?"

Sherlock notò Mycroft irrigidirsi all'improvviso e non sapeva se interpretarlo come un buono o un cattivo segnale.

"Bene..." rispose prima di allungargli la cornetta.

Lo guardò leggermente confuso, ma Mycroft annuì e gliela ficcò in mano con forza.

Esitante l'avvicinò all'orecchio. "Pronto?"

"Sherlock sono io, sto bene".

Chiuse gli occhi respirando per il sollievo, in quel momento la voce di John per le sue orecchie era come la più dolce delle melodie.

"Sto bene" ripeté John più lentamente.

"John" disse solamente.

"Mi dispiace di averti spaventato".

"Ero terrorizzato, se ti fosse successo qualcosa io..." disse con le lacrime agli occhi.

"Sto bene, Sherlock, te l'ho detto" rispose John rapido.

Sherlock si raddrizzò meglio e notò solo in quel momento che Mycroft e Lestrade erano usciti per lasciargli un po' di privacy.

"Voglio vederti con skype, adesso".

"Ehm...non credo sia una buona idea" rispose John.

"John?! Che cos'hai?!" Ecco, si stava di nuovo agitando.

"Niente, te l'ho già detto, io sto bene".

"E allora?"

"Non sono presentabile, mi sono subito precipitato qui..."

"John..." insistette Sherlock.

"Sono sporco di sangue" rivelò John.

"Di altri o tuo?" la sua voce tremò appena.

"Entrambi" confessò John.

Sherlock deglutì e rimase in silenzio per un paio di secondi, prima di dire un rigido "Dove sei stato ferito?"

"Sherlock non importa..."

"Dove, John?!" urlò senza nemmeno rendersene conto.

"Sulla fronte, all'attaccatura dei capelli, ma niente di che" rispose John sospirando. "Poi ho qualche graffio e basta".

"Ok" si impose di calmarsi respirando profondamente.

"Senti mi lavo, mi do' una sistemata e poi mi collego con skype, ok? Mi dai un'ora? Anch'io ho bisogno di vederti...la tua preoccupazione mi sta uccidendo..." disse John serio.

"Ok, un'ora. A dopo John".

"A dopo Sherlock".

Riattaccò il telefono e si abbandonò allo schienale della poltrona. Odiava dipendere così tanto da un'altra persona, però non era uno qualunque, era John...la verità era che voleva abbracciarlo forte, talmente forte da non farlo più andare via.

Si portò una mano al collo e strinse forte la sua piastrina, come faceva tutte le volte che sentiva troppo la sua lontananza.

Doveva resistere ancora pochi giorni, e poi finalmente avrebbero entrambi iniziato un nuovo capitolo della loro vita, un capitolo che avrebbero percorso insieme, fino alla fine.

Dopo essersi lavato via quel sangue ed essersi fatto medicare John corse nella sua tenda, prese il laptop di Rob e lo accese immediatamente.

"Dai...dai..." mormorò impaziente.

Sapeva che Sherlock era spaventato e agitato a morte più di lui, e non vedeva l'ora di rivedere il suo viso dopo tutto l'orrore che aveva visto quel giorno.

Andò su skype e notò che Sherlock era già in linea. Probabilmente lo stava aspettando andando avanti e indietro facendo ragionamenti assurdi su cosa stesse facendo.

Attivò la videochiamata con lui accettata dopo nemmeno tre secondi, e finalmente comparve davanti a lui il volto teso dell'uomo di cui era disperatamente innamorato.

"Sherlock" proruppe con dolcezza e un gran sorriso.

Bastava solo vederlo per sentire un calore all'altezza del cuore che lo confortava come nient'altro riusciva a fare.

Notò i suoi occhi azzurro ghiaccio studiarlo con attenzione, probabilmente per valutare la reale entità delle sue ferite e lo lasciò fare, sapendo che una volta finito sarebbe stato più tranquillo, anche perchè lui stava bene, era stato peggio di così, ma forse era meglio se questo a Sherlock non lo diceva.

"Ero così preoccupato..." esordì Sherlock dopo un silenzio interminabile.

"Lo so...mi dispiace" rispose sentendosi in colpa.

"Non è stata colpa tua, non potevi prevederlo" ragionò Sherlock ora leggermente più calmo.

John si morse un attimo il labbro inferiore prima di parlare. "Continuo a dire che mi sento bene...in realtà mi sento uno schifo, Sherlock".

Sherlock gli rivolse uno sguardo comprensivo e affettuoso. "Vorrei poterti abbracciare in questo momento".

John abbozzò un piccolo sorriso. "Anch'io. Sai...mi sono sentito così egoista oggi...pensavo solo che se fossi tornato con te non avrei vissuto niente di tutto questo, magari adesso saremmo stati insieme sul divano al 221B a guardare il Doctor Who o qualche altro programma che tu ripeti idiota e non avrei...non avrei visto dei miei compagni morti carbonizzati...mi sono sentito così egoista perchè ero contento di essere ancora vivo, perchè avrei potuto rivederti di nuovo".

"Non c'è niente di male John, ti sei ritenuto fortunato...anch'io se è per quello. Non mi importava niente dei cinque morti, purchè tu non fossi tra di loro. In questo senso sono stato più egoista di te" ammise Sherlock.

"Siamo due egoisti" concluse John.

Sherlock scosse il capo. "No, l'aggettivo egoista è una caratteristica che non fa parte di John Watson. Non sei stato egoista, ma umano. Hai fatto di tutto per aiutare i tuoi compagni ancora vivi, se fossi stato egoista ti sarebbe importato solo di te stesso".

John lo fissò con una tale intensità che il suo cuore accelerò i battiti. Aveva gli occhi lucidi ma non avrebbe pianto, non davanti a Sherlock per lo meno, perchè lo avrebbe fatto stare peggio visto che non poteva stargli vicino come avrebbe voluto.

"Mi manchi così tanto" ammise con voce roca.

"Anche tu, talmente tanto che mi sembra di impazzire a volte" rispose Sherlock con un'espressione dolce sul viso.

"Martedì mattina mi vedrai attraversare il salotto" lo informò John ora leggermente più felice.

"Martedì? Fra neanche quattro giorni" contò Sherlock.

"Già, e da quel momento in poi sarò tutto per te, solo per te" disse John con una nota maliziosa.

"Non vedo l'ora, maggiore".

Era appena uscito dall'ufficio di Richards ed era ancora incredulo. Gli aveva comunicato che sarebbe rientrato in patria appena possibile. Sarebbe partito quella sera stessa e sarebbe atterrato a Londra lunedì mattina, un giorno prima del previsto.

Assieme a lui sarebbero tornati anche tutti gli altri sopravvissuti all'attentato, chi con il congedo permanente come lui, chi solo per una vancanza di tre o quattro mesi.

Nello stesso momento in cui aveva appreso la cosa aveva deciso di non riferire nulla a Sherlock, gli avrebbe fatto una bella sorpresa.

Avrebbe chiamato Mycroft per dirgli di tacere al fratello del suo arrivo anticipato, visto che di sicuro ne era venuto a conoscenza anche prima di lui. Non vedeva l'ora di varcare la soglia del 221B di Baker Street e abbracciare l'unico consulente investigativo esistente al mondo.

ANGOLO AUTRICE

Il prossimo sarà l'ultimo capitolo. Nel frattempo spero che questo vi sia piaciuto.

Ringrazio Alesherly per la recensione e tutti coloro che hanno messo la ff tra le ricordate, seguite e preferite.

Un bacio

Nikki Potter