Ho deciso di inizare una nuova long-fic perché sono stufa di tenermi le storie nella testa. Potrebbe esplodere, che ne so, quindi meglio scriverle. Comunque, questa è la prima volta che mi occupo di Ziam e sono, ehm, un po' in ansia.  Spero di non combinare un casino. Le due coppie (Larry e Ziam) dovrebbero avere lo stesso spazio all'interno della storia, a meno che non mi stufi e decida di buttarmi solo sui Larry che tanto ormai c'ho preso abbastanza confidenza (no, spero vivamente che non succeda). La fic verrà raccontata dai pov di due personaggi (Liam e Harry) ma non escludo che più avanti possa inserire dei pov, per così dire, straordinari. 

Il titolo della storia si rifà all'omonima canzone cantata da Jeff Buckley. Ah, sappiate che Jeff  tornerà spesso nella fic (tipo che non ne potrete più) perché è proprio grazie a lui se è nata. Della serie che se tornasse in vita mi ucciderebbe.

Un'ultima cosa: questo capitolo è introduttivo. I successivi saranno più lunghi.  

Fatemi sapere cosa ne pensate!

-LIAM-

“I'm gonna pop some tags
Only got twenty dollars in my pocket
I - I - I'm hunting, looking for a come-up
This is fucking awesome”

Liam muove la testa a ritmo cercando di tenere dietro con le parole alla hit del momento. Tuttavia a pochi secondi dall'inizio deve arrendersi al fatto che oltre al ritornello non può proseguire, perché lui non è mica uno che si preoccupa di imparare le parole della hit del momento. Soprattutto se suddetta hit è una maledetta canzone rap.

Si sistema meglio sulla sedia – sedile? trono? come diavolo si chiamerà la roba sulla quale è seduto? - facendo ruotare nervosamente tra le dita la collana alla quale è agganciato il fischietto. L'inutile fischietto. Se mai se dovesse soffiarci dentro come cavolo farebbe a sovrastare la musica? Chi gliel'ha dato - dicendogli “non avere paura ad utilizzarlo se dovesse essere necessario” come se stesse parlando di una dannata pistola – evidentemente non ha considerato il fattore “musica a tutto volume” nell'equazione.

Liam si passa una mano sul viso cercando di nascondere ai circa duecento invitati al party in piscina la sua frustrazione. Ha imprecato – mentalmente, okay, ma non è scusabile per questo – almeno quattro volte negli ultimi due minuti e questo urla frustrazione! da tutti i lati, cazzo. Ooops, adesso sono cinque.

Non è solo la frustrazione a renderlo, beh, frustrato ma anche la noia, la peggiore nemica dell'uomo. Liam si guarda intorno e cerca qualcosa, qualsiasi cosa, per intrattenersi ma non trova nulla, assolutamente nulla in questa festa di ricconi che lo aiuti a passare il tempo. Per un po' ha provato a prenderli mentalmente in giro, facendo dei commenti arguti e sarcastici per poi ridere tra sé e sé, ma alla fine ha finito per annoiarsi pure di questo passatempo, stupido e infantile. Qualcuno lo ha guardato come fosse pazzo. Beh, pazzo forse lo è un po' stato ad accettare questo lavoro.

“Non ce l'hai il salvagente, quello di Baywatch?”, domanda una ragazza poggiandosi alla sua sedia, facendo roteare nel bicchiere il liquido costoso che sta bevendo.

Liam abbassa lo sguardo verso di lei e reprime un ringhio.

“Siamo in piscina, non sull'oceano”, ribatte. Non è solito essere così brusco, non con le ragazze e non durante l'orario di lavoro, ma gronda frustrazione e noia e probabilmente anche sudore da tutti i pori quindi sì, a questo punto si sente perfettamente in diritto di replicare sarcasticamente alle domande stupide della gente, grazie tante.

La ragazza fa schioccare le labbra con indignazione e se ne va sculettando. Liam cerca di scollarsi di dosso la maglia umida e sospira stancamente.

“Questa dannata festa dovrà pur finire a un certo punto”, borbotta.

Delle urla sovrastano la musica. Un gruppo di ragazzi sta trasportando uno degli invitati, tenendolo chi per le braccia chi per le gambe, verso la piscina. Liam immagina che sarà l'ennesima persona che verrà costretta a fare un bagno vestita dai propri amici in vena di scherzi. Se si divertono così, pensa, scrollando le spalle. Ma è quando sente qualcuno gridare loro dietro che i suoi sensi si mettono in allarme.

“Fermi, coglioni!”, sta dicendo questo qualcuno, con un tono piuttosto agitato e impotente, “è ubriaco e non sa nuotare!”.

Liam scivola giù dalla sedia e per un attimo pensa scioccamente di soffiare dentro al fischietto per fermarli ma oops, è troppo tardi e nessuno, nessuno avrebbe sentito il fischio, tra la musica, le urla e le risate dei cinque burloni che hanno appena gettato la loro vittima in piscina.

“Non sa nuotare!”, urla il ragazzo di prima con tutto il fiato che ha in gola, ma il suo amico ha appena fatto splash nell'acqua e adesso sta annaspando per tenersi a galla ma nessuno sta prendendo sul serio né lui né il suo amico che si è fiondato a bordo piscina.

Nello stesso istante in cui Liam realizza, non senza una punta di panico, che è arrivato il momento di fare il suo lavoro - quello per cui è pagato, quello per cui si trova bloccato a una maledettissima festa di snob con un pessimo, pessimo senso dell'umorismo - registra che, oltre all'amico della vittima di uno degli scherzi più stupidi e pericolosi da fare a un essere vivente, altre due persone si stanno muovendo di corsa verso la piscina per tuffarsi.

Liam si butta in acqua pensando Se muore sono licenziato. E subito dopo Che diavolo sto pensando? Se muore...muore!

Con poche bracciate riesce a raggiungere il ragazzo che ormai galleggia con la testa sott'acqua, nello stesso momento in cui altre mani lo afferrano e cercano di tirargli la testa fuori per farlo respirare. Il ragazzo però ha già perso conoscenza.

“Zayn! Zayn!”, urla il suo amico, scuotendolo per le spalle. “Cazzo, Zayn, mi senti?”.

“È svenuto”, osserva un altro ragazzo, uno con gli occhi verdi arrossati dal cloro, che indossa la divisa da cameriere e che adesso li sta aiutando a tenere Zayn a galla. Non che ci sia bisogno di tutte queste mani, Liam se la caverebbe benissimo da solo.

“Lo vedo, idiota!”, replica l'amico di Zayn con un ringhio, agitando una mano sulla superficie dell'acqua come a voler schizzare il ragazzo che ha parlato.

“Dovremmo portarlo fuori dall'acqua”, dice il terzo dei salvatori, un ragazzo biondo che indossa pure lui la divisa da cameriere. Liam è sicuro che a inizio serata gli abbia offerto dello champagne credendolo uno degli invitati.

“Ma sono circondato da idioti?”, si lamenta l'amico dell'annegato, lasciandosi sfuggire un singhiozzo. È chiaramente in preda al panico e non risparmia insulti a nessuno. “Se vi toglieste dalle palle lo porterei fuori”.

Liam stringe la presa sul corpo di Zayn, che ormai è pallido e fa un po' paura.

“Ci penso io”, afferma risoluto.

“E tu chi cazzo sei?”, sputa sempre lo stesso ragazzo. “Levati di mezzo”.

“Io sono il bagnino”, ribatte Liam. “Probabilmente dovrò fargli una respirazione bocca a bocca, fammelo portare su prima che-”. Prima che vada in arresto cardiaco o subisca danni irreparabili al cervello, si trattiene dal dire.

Liam non ha mai fatto una respirazione bocca a bocca a una persona incosciente. Ha preso il brevetto di bagnino da poco e non ha mai salvato dalle acque nessuno che fosse svenuto, per questo se la sta facendo addosso. E se lo uccido?

L'altro ragazzo molla il corpo del suo amico intimando agli altri di fare lo stesso.

“Allora fai il tuo cazzo di lavoro prima che il mio amico muoia”, sbraita.

Liam trasporta il corpo privo di sensi del ragazzo fino a bordo piscina. Il suo amico e gli altri ragazzi sono già su e lo aiutano a fare uscire Zayn dall'acqua, per poi depositarlo sul pavimento.

“Zayn, Zayn, Zayn”, cantilena il ragazzo di prima, inginocchiato accanto al corpo dell'amico, prendendogli il viso tra le mani. “Zayn se muori-”, la sua voce si rompe e gli sfugge un altro singhiozzo.

“Non morirà, spostati”, ordina Liam, cercando di suonare convincente.

“Appena becco quegli stronzi li strozzo, anzi, no, li annego”, esclama l'amico, mordendosi un pugno.

“Li conosci?”, domanda il ragazzo riccio, senza staccare gli occhi da Zayn, con un tremore nella voce che fa aumentare l'ansia nello stomaco di Liam.

L'altro ragazzo non lo degna di una risposta ma sposta dalla fronte del suo amico una ciocca di capelli bagnati prima di fare spazio a Liam ordinando agli altri di fare lo stesso.

Un capannello di gente si è radunata attorno a loro. Qualcuno si domanda se per caso non sia meglio chiamare un'ambulanza.

Liam si sta cagando in mano. Si inginocchia accanto al ragazzo svenuto - ok, ce la posso fare, ce la posso fare, si ripete mentalmente - poi gli spinge indietro la testa poggiandogli una mano sulla fronte e sollevandogli il mento con l'altra. A questo punto accosta l'orecchio alla sua bocca e spera.

“Respira, vero? Sta respirando, giusto?”, domanda l'amico con urgenza.

Liam è quasi sicuro di non sentire il respiro di Zayn, ma non deve entrare nel panico. Afferra un polso del ragazzo e tira un enorme sospiro di sollievo quando sente il battito cardiaco.

“Devo farla”, annuncia. “Devo fargli la respirazione bocca a bocca”.

Si impone di stare calmo e tappa il naso di Zayn con due dita poi con l'altra mano gli apre la bocca.

“Ok, ci siamo”, si fa coraggio prima di poggiare le labbra su quelle del ragazzo svenuto e soffiare quanta più aria possibile nei suoi polmoni. Ti prego, ti prego, ti prego. Ripete l'operazione un'altra volta.

“Perché non si riprende?”, domanda il suo amico piagnucolando. Liam prova pena per lui, per Zayn e per se stesso.

“Acqua”, mormora. “Avrà bevuto dell'acqua”.

Liam sa come fargliela sputare, lo sa. Sa come salvarlo. Lo piega su un fianco e poggia un pugno chiuso sulla bocca dello stomaco del ragazzo, come gli hanno insegnato al corso – se non ricorda male, e se ricordasse male? - poi gli tira indietro la testa e preme sullo stomaco, con forza. Il ragazzo ha uno spasmo e rigetta l'acqua dalla bocca. Liam è così sollevato che sta per mettersi a piangere.

“Zayn!”, urla l'amico, cercando di gettarglisi addosso ma viene trattenuto dal riccio.

“Non ha ancora finito”, dice questi afferrandolo per le spalle. Il ragazzo se lo scrolla di dosso e si inginocchia accanto a Liam.

Liam sistema Zayn di nuovo sulla schiena e riprende con la respirazione bocca a bocca e ci vogliono altri due tentativi prima che Zayn riprenda conoscenza.

“Zayn!!!” esclama sempre lo stesso ragazzo, afferrandogli un braccio. “Pezzo di merda, mi hai fatto venire un colpo!”.

Zayn tossisce per un po'. Quando ha finito, sbatte le palpebre, confuso. Liam, ancora sopra di lui, gli sorride.

“Va tutto bene”, lo rassicura.

Zayn strizza gli occhi poi si lecca le labbra.

“Sono morto?”, domanda, con voce roca.

A questo punto il suo amico spinge Liam di lato e si getta addosso a Zayn, stringendolo tra le braccia.

“No, coglione, non ti avrei lasciato morire. Piuttosto ti avrei ucciso io!”.

“Lasciagli un po' d'aria!”, esclama il biondino, che non parlava da un po'. Liam apre la bocca per dargli ragione ma viene zittito dalla successiva frase dell'amico di Zayn.

“Zitto, sconosciuto! Devo festeggiare il ritorno alla vita del mio migliore amico!”.

“Allora ero morto?”, dice questi, con un filo di voce. “In pratica sono Gesù Cristo”, continua, gongolando.

Louis ride, spalancando la bocca, e Liam nota un piercing alla lingua che prima non aveva visto, troppo preso dal salvataggio di Zayn.

“Sei ancora ubriaco, cazzone”.

Zayn ridacchia.

“Come cazzo ci sono finito qui? Chi cazzo sono questi?”, domanda, puntando gli occhi su Liam, che è ancora in ginocchio accanto a lui, i pugni chiusi poggiati sulle cosce e un'espressione sconvolta in viso. Ti ho appena salvato la vita!, vorrebbe urlare.

“Un gruppo di deficienti ti ha buttato in piscina e sei tipo annegato. Noi ti abbiamo tirato fuori”, spiega il riccio, piegandosi in avanti e poggiando una mano sulla spalla dell'amico di Zayn. “Ti consiglierei di scegliere meglio le persone con cui passare la serata. O di bere di meno la prossima volta”.

Il ragazzo sul quale si è poggiato si scosta, facendogli quasi perdere l'equilibrio. Il riccio lancia un'occhiataccia alla sua nuca.

“Sei quasi morto come Jeff, amico”, dice questi dando una pacca sulla coscia di Zayn. “Non è meraviglioso?”.

Liam aggrotta le sopracciglia e pensa di essere finito in una gabbia di matti.

Zayn ride come se l'altro avesse detto la cosa più divertente del mondo, come se non fosse stato con un piede nella fossa fino a un attimo prima.

“Chi è Jeff?”, interviene il biondo. “E perché dovrebbe essere meraviglioso?”.

“Buckley”, replica Zayn e la sua risposta suona indignata nonostante il tono dimesso con cui l'ha pronunciata, poi prova a mettersi seduto.

Liam gli poggia una mano sulla spalla.

“Sarebbe meglio che andassi in ospedale a farti visitare”, afferma. “Sei stato incosciente per-”.

“Nah”, lo interrompe Zayn. “Sto benissimo”.

Peccato che subito dopo riprenda a tossire.

“Sul serio, amico”, insiste Liam, assumendo un cipiglio severo.

Zayn lo fissa per qualche secondo, sbattendo le sue lunghe ciglia, e Liam comincia a sentirsi un po' in imbarazzo. Non sopporta quando la gente lo guarda e non parla.

“Sei tu quello che mi ha fatto la respirazione bocca a bocca?”, domanda finalmente Zayn.

Liam annuisce e cerca di reprimere un sorriso orgoglioso. Cazzo, è riuscito a fargli sputare l'acqua per poi cimentarsi in una respirazione bocca a bocca da manuale. Gli ha salvato la vita e fa il bagnino da un mese, eh.

“Bene, allora il tuo lavoro qui è finito”, dice Zayn dandogli uno paio di schiaffetti conciliatori sul viso, poi fa leva sulle braccia e si rimette in piedi.

Liam apre e chiude la bocca come un pesce fuor d'acqua.

“Non-non mi ringrazi neanche?”, balbetta. Non che si aspettasse una medaglia al valore o un qualche premio di sorta, ma almeno un grazie!

Zayn, che si sta sbottonando la camicia bagnata, alla frase di Liam alza la testa per incontrare il suo sguardo. Il suo amico rotea gli occhi come se fosse infastidito che Liam sia ancora lì. Neanche lui l'ha ringraziato, razza di ingrato.

“Vieni al mio concerto domani, ti dedico una canzone”, afferma. “Porta degli amici”.

Liam è senza parole. Questo deficiente lo sta prendendo per il culo?

“Venite anche voi”, dice Zayn estendendo l'invito agli altri ragazzi che hanno preso parte all'operazione di salvataggio e che se ne stanno ancora lì in piedi, probabilmente più preoccupati per la salute di Zayn di quanto non lo sia Zayn stesso.

“Suoni?”, domanda il biondo.

Liam scuote il capo. Questa è una conversazione da matti. Perché nessuno sta costringendo Zayn a farsi visitare? Perché neanche il suo amico sembra consapevole della necessità che ha Zayn di andare in ospedale? Che se ne vada a fanculo, allora!

“Zayn stava scherzando”, replica suddetto amico. “Non siete invitati a nessun concerto”.

Zayn gli rifila una gomitata.

“Sì che sono invitati!”, esclama.

L'altro ragazzo sbuffa.

“Come ti pare. Andiamo?”.

“E dove sarebbe questo concerto?”, chiede il biondino.

“Niall, chiaramente non siamo i benvenuti, non insistere”, dice il riccio e a Liam non sfugge l'occhiataccia che lancia all'amico di Zayn.

“Oh, parole sante”, esclama il ragazzo in questione tirando il suo amico per un braccio. “Adesso possiamo andare? Ho un sacco di acqua dentro alle scarpe”.

Zayn lo ignora.

“Suono al One Direction. Si trova-”.

“Sì, so dov'è”, lo interrompe Niall, annuendo entusiasticamente. “A che ora?”.

“Cristo santo, tutto questo è ridicolo”, si lamenta il ragazzo di prima. “Alle otto, ok? Ora levatevi dai coglioni”.

Detto questo gli da le spalle e si trascina dietro il suo amico. Liam osserva le loro schiene – dalla camicia bagnata di Zayn traspare la sagoma di un tatuaggio – e scuote il capo.

“Incredibile”, borbotta.

Una donna blocca i due ragazzi sulla porta-finestra proprio nel momento in cui questi stanno per entrare in casa.

“Oh mio dio, Louis!”, esclama. Liam la riconosce come la padrona di casa. “Ho appena saputo. L'ambulanza sta arrivando”.

“Non ce n'è bisogno, Caroline”, taglia corto Louis. “Zayn è vivo e vegeto, non lo vedi? Cammina sulle sue gambe e tutto quanto. Ora se vuoi scusarci...”.

La donna si para davanti a loro.

“Ma come? Non era svenuto? Mi avevano detto che- io ero di là a-”, balbetta la donna. Liam nota che è in evidente imbarazzo. La sua galoppante fantasia gli fa pensare che fosse in una delle ottocento camere da letto della sua abitazione a tradire il marito - con l'idraulico? O forse Il giardiniere? - quando le è arrivata la notizia dell'incidente in piscina. Poi si ricorda che la donna non è nemmeno sposata.

“Sembra quasi che ti dispiaccia che io stia bene, Caz”, dice Zayn.

“Non dire idiozie!”, protesta Caroline. “Non puoi immaginare quanto io sia sollevata”.

“Sì, anch'io, sono sollevatissimo”, la zittisce Louis. “Ora ci fai passare? Devo togliermi questi vestiti di dosso e devo farlo subito”.

“Che fretta hai?”, lo interroga la donna spostandosi di lato.

“Devo spaccare la faccia a quel Max e agli altri coglioni. Col tuo permesso”.

Louis entra in casa tirandosi dietro uno Zayn ancora un po' frastornato.

“Non dirai sul serio?”, gli urla dietro Caroline.

Liam non sente l'eventuale risposta di Louis.

“Serata movimentata, mh?”, domanda il riccio. Liam ci mette qualche secondo per capire che sta parlando con lui.

“Ah, sì”, replica.

“Io spero solo di non venire licenziato dal mio capo per questo mio atto di 'eroismo'”, dice il riccio, slacciandosi il papillon. “E per tornarmene a casa prima della fine del mio turno”.

“Immagino che capirà”.

L'altro ragazzo è zuppo, così come il suo amico e Liam stesso.

“Peccato che nessuno qui abbia perso l'appetito o la sete dopo il fattaccio, altrimenti non si sarebbe notata la mancanza di due camerieri”, continua il riccio indicando con la testa il suo amico.

“Questi qua non si fanno sconvolgere da niente, senti a me”, osserva Niall.

Liam si lascia sfuggire una risatina.

“Io sono Harry, comunque”, si presenta il riccio.

“Liam”.

Harry si slaccia i primi bottoni della camicia.

“Se perdo il posto di lavoro per aver cercato di salvare la vita a un coglione giuro che lo denuncio”.

Liam ride di nuovo.

“Perderesti la causa”.

Harry scuote il capo.

“Già, non mi conviene”, afferma, sorridendogli in maniera complice.

Liam gli sorride di rimando e si ritrova a pensare che se avesse dovuto soccorrere lui invece che Zayn almeno Harry gli avrebbe mostrato un po' di gratitudine.

“Immagino che andrò a casa adesso”, dice l'altro ragazzo. “Ci si vede in giro, Liam. Magari in circostanze meno tragiche”.

Liam fa un cenno di saluto ai due ragazzi e se ne torna alla sua postazione. La festa non è ancora finita. Lo spettacolo deve continuare.

Nota dell'autrice:

Non ho mai visto nessuno fare una respirazione bocca a bocca nè tantomeno ne ho mai fatta una, ergo se pensate che io abbia scritto delle cavolate è colpa di Google.

Alla prossima!

-Harry-

Niall non può essere serio. Niall si è bevuto il cervello in una delle sue serate alcoliche. Niall non ha un briciolo di autostima se vuole sul serio fare quello che ha detto di voler fare, trascinando Harry con sé, per giunta.

“Niall, stai scherzando”, ripete Harry per la terza volta di fila, cercando di infilare l'alluce nell'orecchio del suo amico.

Niall è disteso a pancia in su sul letto di Harry a osservare pigramente il soffitto da cinque minuti buoni e non si lascia turbare dall'attacco del suo migliore amico. The Wall – disco due, lato A – ruota sul giradischi e sono probabilmente le note soffuse dei Pink Floyd a rendere Niall sonnecchiante e confuso. Almeno così spera Harry.

“No”, lo smentisce Niall, ruotando il capo per guardarlo in faccia.

Harry si sporge verso di lui e gli stringe il naso tra il pollice e l'indice, con forza. L'altro ragazzo emette un verso lamentoso.

“Ahia”, borbotta, massaggiandosi il naso. Harry fa finta di volere ripetere la sua mossa di prima e quando Niall si copre il viso con tutte e due le mani per proteggersi lui scoppia a ridere.

“Cazzo ridi?”, protesta Niall tirandogli un calcio che lo manca per poco, ma che in compenso colpisce l'abat-jour. Harry riesce ad afferrarla giusto in tempo prima che si infranga al suolo.

“Tieni a posto i piedi, animale”, lo ammonisce. “Sai quanto vale questa lampada?”.

“Ti ho mai detto quanto odio la tua camera? Sembra un fottuto museo”.

Harry rimette l'abat-jour al suo posto.

“Nessuno ti obbliga a venire a casa mia”, ribatte.

“Ah, no? E allora perché mi hai scritto per sms 'ti prego Niall vieni a casa mia mi sento solo ti voglio bene non ce la faccio a vivere senza di te xxxxxxxx'?”.

“Non ho mai scritto niente del genere”.

Ok, forse Harry gli ha scritto qualcosa del genere, se si esclude la parte col 'ti voglio bene' e il 'non ce la faccio a vivere senza di te'.

Il fatto è che Harry si annoia da morire. È estate, non ha niente da studiare, ha completato tutti i suoi video giochi e non ha voglia di leggere, alla TV nei pomeriggi estivi non danno mai nulla di interessante e oziare su internet come fa la maggior parte degli adolescenti non è passatempo da lui. Odia l'estate. L'aspetta per dieci mesi l'anno ma poi la odia. Perciò ha chiesto l'intervento di Niall, il suo caro, carissimo amico Niall, altrettanto sfaccendato e altrettanto annoiato come lui.

“Bugiardo”, dice Niall voltandosi a pancia in giù sul letto.

Harry lo colpisce su una natica col tallone.

“Shhh, fammi sentire questa parte”, ordina, sull'assolo di Comfortably Numb, chiudendo gli occhi e facendo finta di suonare una chitarra immaginaria.

“Andiamo al concerto!”, propone Niall cercando di coglierlo in un momento di distrazione con la speranza che Harry accetti senza rendersene conto.

“Ancora insisti?”. Harry interrompe la sua performance. “Ti ho già detto che non ci vado al concerto di quel cazzone e non dovresti andarci neanche tu”.

“Harry, cazzo!”, esclama Niall artigliandosi i capelli per la frustrazione. “Non abbiamo letteralmente niente da fare stasera, che ti costa?”.

“Mi costa che non voglio vedere quella faccia di merda del suo amico”, ammette Harry, imbronciandosi. Passi Zayn che li ha trattati a pesci in faccia dopo che loro si sono fatti un bagno in piscina vestiti per tirarlo fuori - e ok, magari era sconvolto o ubriaco - però quel suo amico no, Harry non ci tiene proprio a rivederlo. Gli prudono le mani al pensiero. Come vorrebbe spaccargli la faccia. All'inizio Harry pensava fosse odioso perché in preda al panico – il suo amico era in pericolo di vita – poi però ha realizzato che fosse naturalmente antipatico e insopportabile, uno snob con la puzza sotto il naso.

“Noi andiamo lì per la musica, mica per loro!”, insiste Niall.

“Ni, tu mi nascondi qualcosa”, osserva Harry. “Mi vuoi dire il vero motivo per cui vuoi andare?”.

Niall ostenta un'espressione impassibile.

“Niall, conosco i miei polli”, continua Harry. Sul serio, non riesce a capire perché il suo amico ci tenga tanto a questo maledetto concerto. Di solito gli piace passare le serate in casa a giocare alla xBox, se proprio non c'è nessuna festa organizzata alla quale devastarsi. Ci deve essere qualcosa sotto.

“Ok, Styles, visto che non ci arrivi te lo dico io”, si arrende Niall. “Spero che Zayn mi trovi un ingaggio”.

Harry sbatte le palpebre, perplesso.

“Sarebbe a dire?”.

Niall butta gli occhi al cielo.

“Cazzo, Harry, ci sei o ci fai? Spero che Zayn possa convincere quelli del locale a fare suonare anche me qualche volta!”.

Harry realizza che Niall deve essere proprio uscito di testa.

“Perché dovrebbe fare una cosa simile? Neanche ti conosce!”. E se ti conoscesse non gli piaceresti di sicuro, si trattiene dal dire. Quelli come Zayn (e Louis) fanno finta di mischiarsi ai comuni mortali, si vestono come loro e spesso frequentano gli stessi posti, ma in fondo in fondo li disprezzano. Harry li ha conosciuti, è un mese che lavora per gente del genere, è un mese che si becca malcelate occhiate di sufficienza se non addirittura disgusto. Louis, in particolare, sembra proprio il prototipo di questo tipo di gente. E Harry non ha nessunissima intenzione di rivederlo.

“Harry”, lo chiama Niall, serio, “Harry, ti prego, ti scongiuro, fammici provare. Suona al One Direction, cazzo, quando mi ricapiterà di incontrare qualcuno che è riuscito a farsi prendere per suonare lì?”.

Harry stringe i pugni.

“Quindi vuoi andare là a leccargli il culo?”.

Niall si morde il labbro inferiore. Harry distoglie lo sguardo per non vederlo così. Sa che Niall ha un amore viscerale per la chitarra e sa che il suo sogno è quello di suonare in giro per farsi conoscere, per far conoscere le sue canzoni, e sa anche che per ottenere questo genere di cose bisogna andare in giro a chiedere, a pregare anche, che ti facciano suonare, se non ti sei già fatto un nome e allora vieni chiamato direttamente da loro. Ma Niall non ce l'ha un nome, ha solo una chitarra, un plico di canzoni nel cassetto e il desiderio di suonarle.

“Ok”, acconsente, alzandosi dal letto. “Ok, va bene, andiamo”.

Niall gli sorride ma si trattiene dall'esultare, timoroso che Harry ci ripensi.

“Grazie”, mormora. “Significa molto per me”.

“Lo so”, replica Harry. “Mi vestirò da hipster per non risultare fuori luogo”.

Niall scoppia a ridere.

“Tu ti vesti sempre da hipster”.

Harry gli mostra il dito medio prima di infilare la testa nell'armadio.

*

“Fammi vedere la carta di identità”, gli intima il buttafuori del locale. Harry gliela sventola in faccia. “Ok, sono dieci sterline. Stasera c'è un live”.

Harry si morde la lingua per non imprecare. Dieci cazzo di sterline per sentire uno stronzo che suona. Con questi soldi avrebbe potuto comprare a Niall due bottiglie di vodka e farlo ubriacare. Con un sospiro estrae i soldi dal portafoglio e li schiaffa in mano all'uomo.

“C'è almeno l'open bar?”, domanda.

L'uomo scuote il capo e gli fa cenno di entrare.

“Wow”, dice Niall una volta dentro. Il locale è grande, affollato e buio e sembra una specie di pub di lusso, con le panche in legno e le lampade attaccate al muro. Harry non riesce a capire perché non abbiano montato un dannato lampadario. Forse volevano risparmiare sull'elettricità. “Figo”.

“Niente di che”, replica Harry, scrollando le spalle. “Mi aspettavo di meglio”.

Niall si sta guardando intorno alla ricerca di un posto a sedere. Harry dubita che avranno qualche fortuna.

“Ehi, Haz, quello non ti sembra il ragazzo di ieri?”.

Harry è immediatamente allarmato, perciò si abbassa il cappello sugli occhi per non essere riconosciuto. Se Niall non si riferisce a Zayn sicuramente si tratterà di quell'altra testa di cazzo. Ha appena messo piede nel locale e già la serata promette male. Tuttavia, quando segue lo sguardo di Niall dietro sua insistenza, tira un sospiro di sollievo.

“Sì, il bagnino, Liam”.

Harry si è fatto un'altissima opinione di Liam: è riuscito a rimanere calmo e controllato durante le operazioni di salvataggio, nonostante fosse chiaramente uno alle prime armi, e inoltre si è trattenuto dallo spaccare la faccia all'annegato, nonostante la sua sfacciata ingratitudine. Questo è un talento. Fosse stato per lui...

“Ci sediamo con lui?”, propone Niall. “Ci sono delle sedie libere al suo tavolo”.

“D'accordo”, acconsente Harry. Non gli è chiaro perché Liam abbia deciso di venire. Non gli era sembrato granché entusiasta la sera prima, né dell'invito né di Zayn stesso.

“Hola!”, dice Niall, a un passo dal tavolo di Liam. “Ti ricordi di noi?”.

L'altro ragazzo solleva la testa dal menù e per un attimo rimane interdetto, poi realizza.

“Certo!”, esclama. “Siete Harry e...”.

“Niall, mi chiamo Niall. Ieri non mi sono presentato, scusa”.

Liam da di gomito alla ragazza seduta accanto a lui.

“Dani, questi sono i ragazzi che erano con me ieri alla festa. Cioè, quelli che si sono buttati in piscina per, te l'ho detto”.

La ragazza sorride e allunga una mano verso di loro.

“Piacere, sono Danielle, la ragazza di Liam. Anche voi qui alla fine?”.

Harry e Niall si presentano, poi, senza essere effettivamente invitati, prendono posto su due sedie libere di fronte a Liam e Danielle.

“Non avevamo niente da fare, perciò eccoci qui”, mente Niall.

Harry combatte l'istinto di mollargli un calcio sotto al tavolo. Liam lo sta osservando con le sopracciglia corrucciate.

“Come mai hai deciso di venire?”, domanda Harry onestamente.

Liam si stringe nelle spalle.

“Neanche noi avevamo niente di meglio da fare”, risponde. Harry non si lascia persuadere, ma decide di far cadere l'argomento.

“Scusa, quella sarebbe la mia sedia”.

Harry si volta a guardare la persona che reclama il suo posto e si ritrova davanti una ragazza alta e snella, fasciata in un paio di pantaloni a strisce bianche e nere, con una camicia aderente che le mette in risalto i seni piccoli ma sodi. Harry la sta squadrando e non si sente neanche un poco in colpa per questo.

“Oh, mi dispiace!”, esclama, in maniera esagerata. “Tu sei?”.

La ragazza arriccia le labbra.

“La legittima proprietaria della giacca sulla quale ti sei seduto”.

Harry si accorge di essersi effettivamente seduto sulla giacca della tipa e ha il buongusto di arrossire.

“Perdonami, credevo che il posto fosse libero”, si scusa per poi alzarsi e cederle la sedia.

I lineamenti della ragazza si addolciscono in un sorriso.

“Fa nulla”, ribatte lei, passandosi una mano tra i capelli lunghi e ondulati.

Harry decide di sedersi sulla panca di fronte a lei, a fianco a Liam.

“Ehi, El, dove eri finita?”, domanda Danielle.

“In bagno”, risponde la nuova arrivata. “Noto con piacere che non ci avete pensato due volte a cedere il mio posto al primo arrivato”.

Harry scoppia a ridere.

“Scusa, El, non ci avevo fatto caso che quella fosse la tua sedia”, afferma Liam con gentilezza, ma il suo sguardo tradisce irritazione. “E comunque lui è Harry. E lui è Niall”.

La ragazza stringe le mani dei due.

“Eleanor”, si presenta.

“Sono i ragazzi della piscina, quelli che mi hanno aiutato a trarre in salvo Zayn”, spiega Liam.

Eleanor annuisce.

“Che ti hanno intralciato, più che altro”, scherza. “Vi siete dati appuntamento?”, domanda poi.

“No, ci siamo beccati per caso”, risponde Harry.

Eleanor lo scruta attraverso le lunghe ciglia. Harry si domanda se siano finte. Probabilmente no, decide alla fine.

“Vado a prendere da bere”, dice dopo qualche secondo, per sottrarsi allo sguardo indagatore dell'altra ragazza. “Qualcuno vuole qualcosa?”.

“Una birra, per me. Poi ti do i soldi”, risponde Niall.

“Noi abbiamo già ordinato”, dice Liam.

“Ok, ma mi sa che io faccio prima ad ordinare al bancone”, replica Harry.

Mentre si fa strada tra la folla di gente getta uno sguardo al palco, sul quale si trovano una sedia e un microfono. Suona da solo, pensa Harry, chissà che cazzate ci propinerà.

Tornato al tavolo con due birre trova i tre ragazzi immersi in una fitta conversazione. Harry passa la birra a Niall e riprende posto accanto a Liam.

“Di che parlate?”, domanda, bevendo un sorso d'alcool. Almeno la birra è buona.

“Chitarre. Niall ci stava parlando delle sue chitarre”, risponde Eleanor, entusiasta.

“Occielo, Ni, li conosci da due minuti e già parli delle tue bambine?”.

“Che ci vuoi fare? Sono un genitore orgoglioso”.

Gli altri scoppiano a ridere, mentre Harry scuote il capo sconsolato. È in quel momento che nota un ciuffo castano tra la folla, purtroppo attaccato alla testa dell'ultima persona al mondo che Harry vorrebbe vedere. Si domanda se sia troppo patetico nascondersi sotto al tavolo, ma prima che possa trovare una risposta a questo quesito, due occhi blu si posano su di lui.

Louis rallenta la sua andatura e lo guarda, poi solleva un sopracciglio e, con una scrollata di spalle, passa oltre al loro tavolo, stringendo tra le mani la sua birra. Tuttavia, Harry non fa neanche in tempo a cantare mentalmente vittoria che Louis torna a voltarsi verso di lui. No, non verso di lui. Sta guardando...Eleanor.

Ommerda. Ma non era gay? Harry ci avrebbe giurato, ci avrebbe messo la mano sul fuoco. Sa riconoscere un gay quando lo vede, di solito.

Louis torna sui suoi passi, trascinandosi dietro un altro ragazzo.

“Ciao!”, esclama, facendo un ampio sorriso. Falso, falsissimo, pensa Harry.

Liam sbatte le palpebre, indeciso su cosa fare. Anche Niall ha un'espressione combattuta – chiaramente non sa se sia necessario ingraziarsi o meno anche l'amico di Zayn, oltre che Zayn stesso – e Harry lo guarda in cagnesco, sperando che questo basti per farlo andare via.

Tocca a Danielle toglierli dall'imbarazzo.

“Ciao, ci conosciamo?”.

Louis si passa una mano tra i capelli, ammiccante. Liam non sarà molto entusiasta all'idea che Louis stia cercando di provarci con la sua ragazza.

“Ancora no”, afferma. “Io sono Louis”.

Harry reprime un verso di insofferenza.

“Danielle”, ribatte la ragazza, sventolando una mano a mo' di saluto.

“Ho conosciuto Liam ieri”, continua Louis. “Il mio amico lo ha invitato stasera al suo concerto. Mi fa piacere che abbia deciso di venire”. Quando avrà scoperto come si chiama Liam?, si domanda Harry.

“Ma non mi dire!”, sbotta Liam facendo andare di traverso la birra a Harry. Non se lo aspettava mica.

Louis non perde un colpo.

“Possiamo sederci con voi?”, domanda, puntando gli occhi su Eleanor. La ragazza gli lancia un'occhiata confusa, come se si domandasse perché lo stia chiedendo proprio a lei tra tutti, ma annuisce.

Louis prende posto sulla panca accanto a Harry, sfiorandogli un braccio col proprio in una tacita richiesta di fargli spazio, ma comportandosi per il resto come se lui non ci fosse. È piuttosto ovvio che lo abbia riconosciuto e che stia facendo di tutto per ignorarlo. Il suo amico nel frattempo trascina una sedia dal tavolo accanto al loro e si accomoda vicino a Eleanor.

“Io sono Stan, comunque”, si presenta, facendo una panoramica del tavolo con lo sguardo. Harry e Niall grugniscono un saluto, Liam annuisce educatamente, Danielle gli sorride ed Eleanor fa un cenno di saluto con la testa.

“Sei un'amica di Danielle?”, le domanda Louis, quando finalmente riesce a incrociare il suo sguardo.

Harry è terribilmente irritato dal patetico tentativo di flirtare di Louis, dal tono strascicato della sua voce, dal suo piede col quale continua a sfiorarlo per sbaglio sotto il tavolo e da Louis in generale.

Eleanor si passa una ciocca di capelli dietro all'orecchio e Harry non capisce se si tratti di un gesto che denota insicurezza o di una mossa calcolata per sedurre. Gli viene il mal di pancia al pensiero che sarà costretto tutta la sera ad assistere ad un cazzo di rituale di accoppiamento. Sarebbe stato meglio se Louis fosse stato gay. Cosa che non è del tutto da escludere, comunque, secondo il suo personalissimo parere. E quello di tutti coloro che incontrano Louis per la prima volta, probabilmente. Forse Louis non lo sa ancora, o non lo vuole ammettere. Il punto è che Louis sembra spettacolarmente gay, dalla punta dai piedi fino al ciuffo, piercing compreso. Anzi è proprio il piercing che ha convinto Harry. Si aggiungano la sua eccentricità nel vestire (al momento indossa un paio di pantaloni rossi con una t-shirt a strisce bianche e blu più delle bretelle...quale ragazzo etero andrebbe in giro così conciato?) e la sua acidità.

Harry si passa una mano sulla faccia sentendosi un perfetto coglione. Non è da lui etichettare la gente in base alle apparenze o giudicare gli altri in base a degli stereotipi o dei cliché. Però Louis sembra proprio spettacolarmente-

Il suo flusso di pensieri viene interrotto da una gomitata in mezzo alle costole assestatagli per sbaglio da Louis stesso.

“Potresti stare più attento?”, sbotta.

Louis distoglie la sua attenzione da Eleanor e si volta verso di lui. I suoi occhi si assottigliano mentre scannerizza Harry con lo sguardo, partendo dal cappello sulla sua testa, per poi passare ai suoi occhi e alle sue labbra – imbronciate – scendendo fino alle clavicole che spuntano dalla maglia – Louis indugia sugli uccelli tatuati – fino alle sua mani strette convulsamente attorno al boccale di birra. Etero un paio di palle!, pensa Harry.

“Hai qualche problema, ragazzino?”, domanda.

Harry gli scoppia a ridere in faccia. Louis solleva un sopracciglio, impassibile.

“Sì. Tu”, replica sarcasticamente Harry.

Louis ha un moto di stizza, poi si ricompone.

“Non sono sicuro di aver afferrato il tuo nome”, sibila, accostando la sua testa a quella di Harry.

“Perché non te l'ho mai detto, genio”.

“È qualcosa come Larry o Barry, giusto?”.

Harry suo malgrado ridacchia.

“Mi chiamo Harry, H-a-r-r-y”, ribatte, stranamente divertito. “Non deve essere difficile da imparare, perfino per uno come te”.

A Louis sfugge una risata.

“Stammi bene a sentire, Harry”, dice poi con enfasi. “Tu non piaci a me e io non piaccio a te, purtroppo però siamo costretti a condividere questa maledetta panca per tutta la sera, perciò che ne dici di continuare a fare finta che non esistiamo l'uno per l'altro, eh?”.

Harry poggia il mento sulla mano e assottiglia lo sguardo.

“Io non ho bisogno di fare finta”, mormora. “Tu per me non esisti”.

Dopo essersi goduto l'espressione sgomenta dell'altro ragazzo Harry si volta come nulla fosse a parlare con Liam.

“Mi sa che quello ci sta provando con la tua amica”, gli comunica in un sussurro.

“Eleanor ha sempre avuto dei gusti pessimi in fatto di ragazzi”, replica Liam, tamburellando con le dita sul bicchiere di Martini.

Harry ride.

“È recidiva, la ragazza”.

La loro conversazione viene interrotta da un fastidioso fruscio. Harry scopre che Zayn è appena salito sul palco e sta cercando di sistemare il microfono sull'asta.

“Oh, inizia!”, esclama Louis al suo fianco, rifilandogli un'altra gomitata casuale. Harry lo fulmina con lo sguardo ma l'altro ragazzo ha gli occhi puntati sul palco.

Zayn si è appena accomodato sulla sedia e sta accordando la sua chitarra. Harry quasi stenta a riconoscerlo. Mentre la sera prima esibiva un abbigliamento formale – camicia bianca, cravattino e pantaloni neri – e i suoi capelli prima del tuffo in piscina erano stati di sicuro modellati col gel, adesso sembra il “gemello cattivo” del ragazzo di ieri. Indossa una t-shirt malconcia dei Joy Division e dei jeans sdruciti, con uno strappo su una delle ginocchia. Ai piedi porta delle Dr. Martens consumate che una volta dovevano essere state di un bel nero lucido. Il suo ciuffo alla Elvis sarebbe ridicolo se Zayn non avesse la faccia per portarlo: coi suoi zigomi alti e appuntiti, le sue sopracciglia folte e quelle labbra a cuore che gli danno un'aria perennemente imbronciata Zayn può permettersi qualsiasi tipo di acconciatura.

Peccato però che sia proprio un coglione, pensa Harry. Il punto forte dell'outfit di Zayn è il chiodo ma ci sono almeno venti gradi nel locale e ok che fa figo, però sudare come un maiale per interpretare la parte del rocker maledetto è da completi imbecilli.

Zayn inizia a suonare senza neanche presentarsi. Harry riconosce la canzone alle prime note. Bene, non canta neanche delle canzoni scritte da lui, pensa, lanciando uno sguardo a a Niall, che ha incrociato le gambe sulla sedia e sta ascoltando Zayn con attenzione, sorseggiando la sua birra.

“There's the moon asking to stay
Long enough for the clouds to fly me away
Well it's my time coming, I'm not afraid, afraid to die
My fading voice sings of love,
But she cries to the clicking of time, oh, time”.

La voce di Zayn non potrebbe essere più diversa da quella di Jeff Buckley eppure...eppure è convincente, a Harry piace. Vuoi vedere che questo coglione è pure bravo?

“Wait in the fire, wait in the fire
Wait in the fire, wait in the fire”.

La canzone che ha scelto per aprire il concerto è un classico. Harry è un po' deluso, con tutto quello che ha scritto e cantato Jeff Buckley! Però c'è ancora tempo, il concerto è appena iniziato.

Ascoltando la performance di Zayn, fa scorrere lo sguardo sui presenti. Niall gli da le spalle perciò non può vedere la sua espressione, Danielle sta canticchiando tra se e se, Liam muove la testa a ritmo, Eleanor sta parlando all'orecchio di Stan e Louis...

Harry si aspettava che Louis non avrebbe perso un attimo della serata per cercare di accaparrarsi la simpatia di Eleanor – era partito così bene! - invece la sua attenzione è tutta concentrata sull'esibizione, ed ha con un sorriso orgoglioso sulle labbra.

Harry osserva la linea ben disegnata della sua mascella e la sottile striscia di barba che le da un'impronta di virilità, l'orecchio piccolo e un po' a sventola, le sopracciglia curate e le pieghe agli angoli degli occhi, il naso dalla punta leggermente all'ingiù, e le sue labbra sottili e lucide per la birra che ha bevuto.

Cazzo, questo stronzo è attraente!, pensa. Diamo a Cesare quel che è di Cesare.

Louis si accorge del suo sguardo e immediatamente il sorriso scompare dalle sue labbra.

“Ci conosciamo?”.

Harry scoppia a ridere, battendo una mano sul tavolo.

“Cos'è, improvvisamente esisto per te?”, continua Louis.

“Non sei un tipo permaloso, mi dicono”, scherza Harry.

Louis beve un sorso di birra guardando di sottecchi il suo amico Stan che sta bisbigliando qualcosa all'orecchio di Eleanor.

“Parli troppo, Barry. E nei momenti sbagliati”.

“Harry”.

“Quello che è”, taglia corto Louis, riportando la sua attenzione su Zayn.

“Se la cava”, commenta Harry indicando col mento il ragazzo sul palco.

“Sei un critico musicale? Un discografico?”, domanda Louis, acido. “No? Allora chiudi quella boccaccia”.

Harry è tentato di mollargli un pugno sul naso.

“Sei sempre così simpatico?”, borbotta.

“Sei sempre così fastidioso?”.

Harry scuote il capo e finisce la sua birra in un sorso. Fanculo Louis e la sua faccia di merda. Attraente, ma pur sempre di merda.

Zayn si esibisce in altre canzoni di Jeff Buckley, con qualche incursione non prevista né prevedibile dei Nirvana. Alla fine del concerto sembra quasi infastidito dagli applausi, brutto coglione, e lascia il palco senza una parola. Harry lo vede farsi strada tra la folla guardandosi intorno, probabilmente alla ricerca di Louis. Questi infatti si alza in piedi e si sbraccia all'indirizzo del suo amico. Zayn lo nota e si dirige verso il loro tavolo.

“Al tavolo di chi ti sei imbucato?”, domanda, perplesso.

“Quello dei tuoi nuovi amici, Zayn”, risponde Louis con un sorrisetto che non chiede altro che essere spazzato via da un bel ceffone. “Non ricordi? Li hai invitati ieri alla festa”.

Zayn si gratta la nuca.

“Ero ubriaco?”.

“A parte quello eri appena annegato”, lo informa Louis.

Zayn lascia scorrere lo sguardo sul tavolo.

“Mi ricordo di te”, dice, indicando Liam.

“Vorrei ben vedere!”, esclama questi, offeso.

“ È quello che ti ha limonato per farti tornare in vita!”, afferma Louis, gongolando.

Harry vorrebbe davvero, davvero, spaccargli la faccia.

“Si chiama respirazione bocca a bocca”, si difende Liam, piccato. Il testa di cazzo non detto alla fine della frase aleggia nell'aria.

Zayn scrolla le spalle.

“Vado a prendermi da bere”, annuncia, eclissandosi subito dopo.

Liam si agita al fianco di Harry.

“Non si ricordava neanche di averci invitato”, lo sente borbottare.

Harry non può trattenersi dal ridacchiare. Che situazione ridicola.

“Haz, vado a prendermi da bere”, gli comunica Niall, spostando indietro la propria sedia.

“Certo, approfitta del fatto che guido io stasera!”, ribatte Harry, sostenuto.

Niall lo congeda con un gesto della mano e si dirige verso il bancone.

“Hai l'età per guidare o hai rubato l'auto a tuo padre?”, sussurra Louis al suo orecchio. Harry è colto di sorpresa dalla vicinanza dell'altro ragazzo e istintivamente si ritrae. Eleanor sta ancora conversando amabilmente con Stan e forse Louis si è arreso al fatto che non è la sua serata e ha deciso di infastidire lui per vendetta.

“Ho 18 anni”, risponde, sulla difensiva. “Se fossi stato minorenne non sarei potuto entrare qui dentro, ci avevi pensato, idiota?”.

Louis ride e da un colpetto con l'indice alla tesa del suo cappello, che minaccia di scivolargli giù dalla testa. Harry se lo aggiusta meglio con tutte e due le mani e cerca di aumentare la distanza tra lui e Louis.

Si sente gli occhi di Louis addosso perciò concentra la sua attenzione su Eleanor e Stan, seduti di fronte a lui. La ragazza annuisce garbatamente alle parole del ragazzo a fianco a lei riproponendo la sua mossa di portarsi i capelli dietro l'orecchio. Harry non riesce a sentire cosa si stiano dicendo e poco gli importa. Per un attimo prova pena per Louis e per il suo naufragato tentativo di conquistare la ragazza. È solo un attimo però, perché poi gongola internamente. Ben gli sta.

Niall ritorna con una pinta di birra rivolgendogli un sorrisone prima di sedersi al tavolo. Harry si sporge per sventolargli in faccia due dita e Niall innalza il bicchiere per brindare alla sua.

“Stronzo di merda”, dice Harry fra i denti, ma non c'è astio nella sua voce.

Mentre sta ancora maledicendo Niall, nota con la coda dell'occhio che Eleanor si è alzata in piedi. Il riccio segue i suoi movimenti con lo sguardo. La ragazza fa il giro del tavolo per parlare all'orecchio di Danielle che annuisce sporgendosi a prendere la sua borsetta accanto a lei sulla panca.

“Scusa, Li, vado un attimo in bagno”, dice al suo ragazzo, sfiorandogli la tempia con le labbra.

“Dove cazzo è finito Zayn?”, domanda Stan, poggiando i gomiti sul tavolo.

“Sarà a scolarsi un barile di birra o qualcosa del genere”, replica Louis, reprimendo uno sbadiglio.

“Se sei stanco andiamo a casa, Lou”, offre Stan.

“Ma no, perché? Ti stai divertendo tanto con El”, risponde Louis, inacidito.

Harry non può impedirsi di scoppiare a ridere. Louis si volta di scatto verso di lui e se gli sguardi potessero uccidere...

“Lou, scusa non avevo capito che tu-”, inizia Stan, a disagio.

“E quando mai capisci qualcosa”, sputa Louis, allontanando con uno scatto della mano il suo bicchiere di birra ormai vuoto.

“No, sul serio, Lou-”, insiste Stan, sinceramente mortificato.

“Lascia perdere”, taglia corto Louis girandosi dall'altra parte e incontrando il sorriso a mo' di sfottò dipinto sul volto di Harry.

“Togliti quel cazzo di ghigno dalla faccia”, sbotta, facendogli volare il cappello con una manata.

Harry rimane a bocca aperta.

“Ehi!”, protesta.

“Fottuti hipster”, è la frase con la quale Louis si congeda, alzandosi dalla panca e immergendosi nella folla.

“È sempre così quello lì?”, domanda Harry a Stan.

L'altro ci mette qualche secondo a realizzare che Harry sta parlando con lui.

“Credimi, non hai visto niente”, replica infine, accorato. “Lo avrei mandato a fanculo secoli fa se non fosse il mio migliore amico”.

“Che fortuna”, commenta Harry, piegandosi a recuperare il proprio cappello sotto il tavolo.

Quando riemerge scopre che Eleanor e Danielle sono tornate.

“Li, io e El torniamo a casa”, dice Danielle al proprio ragazzo. “Mi accompagna lei così puoi rimanere un altro po', se vuoi”.

Liam ha la faccia di uno che vuole scappare di lì e subito. Però si stringe nelle spalle e risponde: “Starò un altro poi coi ragazzi, vai pure”.

Danielle gli sorride e si sporge sul tavolo per baciarlo sulle labbra.

“'notte, tesoro”, mormora. “Ciao, ragazzi, è stato un piacere”.

“Mi sa che andrò a cercare quei due”, esordisce Stan dopo aver salutato Eleanor con meno entusiasmo di quello che avrebbe dimostrato se Louis non gli avesse fatto una lavata di capo, anche se l'altro ragazzo non si vede da nessuna parte. Senso di colpa, probabilmente.

“Buona fortuna!”, gli augura Harry, simpatizzando per lui. Il suo migliore amico è una testa di cazzo di proporzioni ciclopiche, non può non simpatizzare per lui.

“Chi vuole un sorso di birra?”, offre Niall, già a metà del suo boccale.

“Non ne vuoi più?”, scherza Harry.

Niall si porta il bicchiere al petto.

“Certo che la voglio! Volevo solo essere gentile, testina di cazzo”.

Harry scoppia a ridere.

“No, grazie”, rifiuta cortesemente Liam. “Devo guidare”.

Harry osserva come se ne sta rigidamente seduto sulla panca, palesemente a disagio.

“Tu e Danielle state insieme da tanto?”, domanda, per allentare la tensione.

Liam giocherella con lo stuzzicadenti dentro il suo bicchiere di Martini.

“Sono tre anni ormai”, replica, posando lo sguardo sopra di lui.

Niall emette un fischio.

“È un sacco di tempo, amico!”, esclama.

Liam corruga la fronte.

“Niall non ha mai avuto una relazione che durasse più di due scopate”, lo informa Harry.

“Una volta sono arrivato a tre”, interviene Niall, pulendosi la bocca col dorso della mano dopo un generoso sorso di birra.

Liam scoppia a ridere.

“Immagino che la monogamia non sia per tutti”, osserva, passandosi una mano sulla testa rasata.

“Puah”, fa Niall. “Con tutto il rispetto”, aggiunge, mettendo le mani avanti.

“Ni, non corri alcun pericolo”, dice Harry. “Non ti si prende nessuno”.

Liam ride di nuovo, di gusto. Harry è felice che lui e Niall siano riusciti a metterlo a suo agio.

“Disse quello con una relazione stabile e duratura”, ribatte Niall, leggermente offeso.

Harry si rimette il cappello sulla testa.

“Io sono single per scelta”.

Niall per tutta risposta gli lancia un tovagliolo appallottolato.

“Vallo a raccontare a qualcun altro, coglione”.

Harry getta indietro la testa, ridendo.

“Le tue dolci parole mi commuovono sempre, Ni”, commenta, poggiandosi una mano sul petto e facendo finta di asciugarsi una lacrima all'angolo dell'occhio.

“Ecco, bravo, piangi”.

Liam sbadiglia sonoramente.

“Ora di andare a letto?”, domanda Harry.

Liam annuisce.

“Già. Grazie per avermi tenuto compagnia, ragazzi”.

“Quando vuoi”, replica Harry, alzandosi dalla panca per farlo passare.

“Ehi, Liam!”, lo chiama Niall.

L'altro ragazzo si volta verso di lui, estraendo le chiavi della macchina dalla tasca posteriore dei jeans.

“Questo fine settimana c'è una festa a casa di un mio amico. Si beve gratis, ti va di passare?”.

Liam sembra valutare l'idea.

“Non c'è una piscina o qualcosa del genere, vero?”, domanda.

Niall ride.

“No, puoi stare tranquillo”.

“Ok, lasciami il tuo numero, ti farò sapere”, risponde Liam, passandogli il proprio cellulare.

Quando Liam se n'è andato anche Harry non riesce a trattenere uno sbadiglio.

“Muoviti a finire quella birra, sono stanco”.

“Ma se non hai fatto niente oggi!”.

“Anche non fare niente è logorante, non lo sai?”.

Niall ingolla l'ultimo sorso di birra e si esibisce in un rumoroso rutto. Harry gli lancia un'occhiata contrariata.

“Ehi, Haz”, lo chiama, poggiando il boccale sul tavolo.

“Che c'è?”.

“Potrei aver invitato anche qualcun altro alla festa di Ed”, confessa Niall.

Harry non può impedirsi di entrare in agitazione. No, non lo ha fatto veramente.

“Tipo?”.

“Zayn”, risponde Niall, confermando i suoi sospetti.

“Perché?”, domanda Harry, sull'orlo della disperazione.

“Prima l'ho seguito al bancone”, spiega Niall, “per parlargli di quella cosa, ma non mi è sembrato il momento adatto, cioè, lo conosco appena, non potevo dirgli 'Ehi, scusa, potresti dire a quello che gestisce questo posto di fare suonare anche me una volta?'. Non potevo”.

“Quindi ti è sembrato giusto invitarlo a casa di Ed?”, sbotta Harry.

“Sì, per, non lo so, conoscerlo meglio, parlargli con calma, cose così”.

Harry sospira stancamente.

“Glielo hai detto che non è una di quelle feste alle quali è abituato?”.

“Più o meno. Lui mi ha detto che qualunque posto dove si beve è il suo posto”.

Harry suo malgrado ride.

“Se è un alcolizzato come te sono sicuro che andrete d'accordo”.

Niall sorride.

“Già, magari”.

Harry si passa una mano tra i capelli.

“Sei consapevole che se viene col suo amico faccia di merda considererò te responsabile del suo omicidio?”.

“Cosa c'entro io?”.

“Perché sei stato te a invitarlo! Più o meno”.

Niall scuote il capo.

“Prenditi le tue responsabilità, Haz, se hai voglia di ucciderlo”.

Harry scrolla le spalle.

“Non lo vogliono tutti?”.

*

Questa è la canzone che canta Zayn: http://www.youtube.com/watch?v=A3adFWKE9JE. Beatevi della fighezza di Jeff e della sua voce magnifica. Qui testo e traduzione: http://www.testitradotti.it/canzoni/jeff-buckley/grace

Alla prossima!

Quindi, questo è un capitolo Ziam e sono tipo in ansia perché ehm...è la mia prima volta! Fatemi sapere se vi piace!

Ah, la mia beta mi ha fatto giustamente notare come io non l'abbia ringraziata neanche per sbaglio, ooops. Perciò, grazie CharlieBb, non so come farei senza di te! Questa santa donna non solo beta le mie robe ma mi ha scritto anche una Larry adorabile nonostante lei shippi Ziam. C'è da dire che li shippa grazie a me, più o meno. Nel senso, io le ho presentato i 1D e i Larry e lei invece ha notato gli Ziam e adesso non fa altro che fangirlare su di loro. Vabbe', a ognuno i suoi.

Vi lascio al capitolo!

-LIAM-

Liam preme il pulsante del telecomando per aprire l'auto. Spalanca la portiera e prende posto sul sedile rilasciando un sospiro che non si era reso conto di trattenere da un po'. È stanco, insoddisfatto e forse anche un po' triste.

Poggia il portafoglio e il cellulare sul sedile del passeggero. L'abitacolo odora ancora di pelle come il primo giorno ma a lui piace perché è l'odore dei risparmi che i suoi genitori hanno messo da parte per comprargli l'auto. Li ripagherà col lavoro di bagnino, dovesse metterci dieci anni.

“Cazzo”, impreca quando si accorge di aver lasciato la radio accesa. La spegne visto che ne ha avuto abbastanza di musica per la serata. Il pulsare che sente alle tempie è sintomo di un mal di testa incipiente che lui farebbe di tutto pur di evitare che diventi un'emicrania a tutti gli effetti.

Liam si massaggia gli occhi con le dita e si concede qualche secondo di auto-commiserazione. Di tutte le cose che vorrebbe diventare nella vita coraggioso è una di queste. Oggi avrebbe davvero voluto avere il coraggio di dire a Danielle che no, a lui non andava assolutamente di andare al concerto, non importa quanto lei fosse convinta che potesse essere una buona idea. Perché era un'idea pessima. Però Eleanor voleva andare, voleva a tutti i costi sentire Zayn Malik – chi cazzo è Zayn Malik e da quando è diventato famoso? - e a quanto pare Liam non ha una relazione solo con Danielle adesso, ma anche con la sua migliore amica! Se non ci fossero stati Harry e Niall, Liam si sarebbe accasciato sul tavolo a piangersi addosso per tutta la sera.

Il punto è che lui vive nel terrore costante di deludere la sua fidanzata. A volte ha la sensazione che il loro rapporto sia diventato una cosa fragile che potrebbe rompersi da un momento all'altro, a una sua parola o mossa sbagliata. Per questo ha imparato a dire sempre sì sì sì, per questo accetta che alle loro uscite si unisca sempre più spesso Eleanor o qualche altra amica di Danielle, per questo ha provato anche a farsele risultare simpatiche, fallendo il più delle volte.

Liam cerca per l'ennesima volta di allontanare il pensiero che Danielle se le porti dietro perché non vuole stare da sola con lui e si concede un ultimo massaggio agli occhi prima di inserire la chiave nell'accensione e girare.

L'auto non da alcun segno di vita. Ti prego no, implora mentalmente Liam. Ci riprova una, due, tre volte, ma il motore continua a non rispondere ai suoi stimoli.

“Lo sapevo io che dovevo starmene a casa stasera!”, esclama il ragazzo, mollando un pugno sul volante e pentendosene subito dopo per la fitta di dolore che sente alle dita.

Dopo aver estratto la chiave e recuperato cellulare e portafoglio, Liam esce dall'auto per prendere una boccata d'aria. Si appoggia allo sportello della macchina e cerca il numero della sua ragazza tra le chiamate rapide, progettando di farsi venire a prendere per farsi accompagnare a casa e rimandare al giorno dopo la risoluzione dei problemi della sua auto. Una rogna alla volta. Quando però una voce elettronica lo informa che il suo credito è esaurito Liam le urla dietro di andare a farsi fottere prima di scagliare un pugno al cruscotto dell'auto. Anche questa volta il dolore lo coglie impreparato. Liam impreca per l'ennesima volta e prende mentalmente nota di non tirare mai più pugni alle cose perché fa male, tipo che potrebbe essersi rotto qualche osso.

Mentre è intento ad aprire e chiudere le dita della mano per verificare se siano tutte intere, nota con la coda dell'occhio una figura sotto al lampione lì vicino. Zayn.

Il ragazzo è seduto sui talloni e sta armeggiando con la catena della sua moto, una sigaretta che gli penzola dalle labbra, la cenere che minaccia di cadere sul suo giubbotto di pelle.

Prima che Liam possa avere il tempo di valutare se l'idea che si sta delineando nella sua mente sia una buona idea o una delle idee peggiori della sua vita, le sue gambe si muovono come dotate di volontà propria verso l'altro ragazzo. Liam non è un tipo istintivo, ma a volte fa delle cose stupide perché gli piace pensare che è in grado anche lui di fregare la sua mente iper razionale.

“Ehi!”, esclama, cercando di attirare l'attenzione di Zayn.

Zayn non da prova di averlo sentito.

“Ehi!”, ripete a voce più alta, avvicinandosi all'altro ragazzo.

Zayn alza la testa e la cenere in bilico cade atterrando sui suoi jeans, ma lui non se ne cura.

“Stai parlando con me?”, domanda, corrugando la fronte.

Liam non riesce a mordersi la lingua come avrebbe voluto fare.

“Vedi qualcun altro qua in giro?”.

Zayn afferra la sigaretta ormai finita tra il pollice e l'indice e la fa fare una piroetta in aria. Liam si sposta giusto in tempo prima che il mozzicone lo colpisca in pieno volto. Zayn arriccia le labbra in una specie di ghigno.

“La mia auto non parte”, dice Liam, guardando Zayn e spostando il peso da un piede all'altro.

Zayn si alza in piedi per avvolgere la catena della moto attorno alla sella.

“E questo sarebbe un mio problema perché...?”, ribatte.

Liam si asciuga i palmi sudati sui jeans, classificando la sua idea come cattiva. Mai più.

“Mi domandavo se per caso potessi darmi un passaggio a casa”, tenta comunque.

Zayn infila le mani nelle tasche del giubbotto e lo fissa.

“Tu sei sempre quello della respirazione bocca a bocca, giusto?”.

Liam sbatte le palpebre.

“Sono sempre io, sì”, replica, scrutando Zayn con sospetto. “Sono un bagnino, non faccio respirazioni bocca a bocca come hobby”, precisa.

Zayn fa spallucce.

“Prima devo passare da una parte”, dice, allungandosi ad afferrare il casco attaccato al manubrio.

Liam rimane un attimo interdetto, prima che la realizzazione di ciò che gli ha appena detto Zayn si faccia strada in lui. Oh.

“Mi accompagni allora?”, chiede con un pizzico di esitazione.

Zayn sbuffa.

“Solo se la smetti di chiedermelo”.

Liam tira un sospiro di sollievo, poi abbozza un sorriso.

“Ok, grazie”.

Zayn si allaccia il casco sotto il mento prima di salire in sella alla sua moto e togliere il cavalletto. Fa un cenno con la testa a Liam per spronarlo a prendere posto dietro di lui.

Ok, ce la posso fare, pensa questi. Non è che Liam abbia paura delle moto in generale. Più che altro ha paura delle moto guidate da perfetti sconosciuti – probabilmente ubriachi, a giudicare dall'odore di birra che emana Zayn – quando non ha un casco sulla testa a proteggerlo da un eventuale trauma cranico in seguito a un'eventuale caduta.

Dopo aver preso un respiro, Liam si accosta alla moto e studia un attimo il modo più facile e indolore per montare in sella.

“Metti un piede sul pedale”, dice Zayn, senza neanche guardarlo.

Liam fa come gli è stato detto e si issa sulla moto, poggiando una mano sulla spalla dell'altro ragazzo.

Zayn accende il motore e sgasa.

“Ti consiglio di tenerti”, afferma.

Liam non fa neanche in tempo a chiedere dove? che Zayn parte a tutta velocità, perciò si aggrappa istintivamente ai suoi fianchi per non essere sbalzato all'indietro. Le sue mani leggermente sudate scivolano sul giubbotto di pelle di Zayn. Questi gli afferra un polso e lo obbliga ad avvolgere un braccio attorno alla sua vita.

“Tieniti forte”, urla, per coprire il rumore del motore. “Che se muori devo pure averti sulla coscienza”.

Liam serra gli occhi, non solo per proteggerli dal vento, ma anche e soprattutto per cercare di dimenticarsi di essere su una moto insieme a un pazzo furioso, come se questo potesse bastare.

Dopo che Zayn ha preso alcun curve – un po' troppo velocemente, se deve dirlo lui – Liam si rende conto di non aver dato all'altro ragazzo il proprio indirizzo, poi però si ricorda che Zayn deve passare “da una parte” e wow, chissà come e quando e soprattutto se ritornerò a casa. Per l'ennesima volta nel giro di qualche minuto Liam si pente della decisione che ha preso. Pessima, pessima idea.

Zayn accelera piuttosto che frenare al semaforo rosso e Liam è lì lì per dirgli di fermarsi ma l'altro ragazzo supera l'ostacolo senza troppi ripensamenti e gira di botto per una strada male illuminata.

“Siamo arrivati”, afferma, accostando a fianco a un bidone dell'immondizia

“No che non siamo arrivati!”, protesta Liam mettendosi ritto dietro a Zayn.

“Ti avevo detto che avevo una cosa da fare”, replica questi. “Scendi”.

Liam smonta dalla moto e atterra sul marciapiede, barcollando un po'.

“Ti accompagno a casa dopo”, lo rassicura Zayn col tono meno rassicurante del suo repertorio, mettendo il cavalletto alla moto e sciogliendosi il casco. “Aspettami un attimo qui”.

Detto questo scende dalla moto, gli schiaffa il casco sulla testa e si avvia verso un portone lì di fronte.

“Quant'è un attimo per te?”, domanda Liam liberandosi del casco.

Zayn non lo sta più ascoltando perché intento a parlare al citofono. Liam si appoggia alla moto e si passa una mano sulla testa.

Dopo aver controllato l'orario sul cellulare – mezzanotte e dieci - e imprecato tra i denti, da uno sguardo intorno. Non sa dove si trova, ma a occhio e croce deve essere un quartiere popolare, a giudicare dai palazzi coi mattoni rossi e dallo stato di degrado in cui versa la strada (bidoni straripanti immondizia, auto mezze incendiate, scritte oscene sui muri).

Liam rabbrividisce e non per il freddo. Si ritrova a incrociare le dita affinché Zayn torni presto.

Il suo sguardo si posa casualmente su una macchina parcheggiata malamente sul marciapiede di fronte. Liam deve sbattere più volte le palpebre per accertarsi che dentro l'auto ci sia qualcuno e che non si tratta di un inganno della sua immaginazione. Questo qualcuno adesso sta ricambiando il suo sguardo. E non è solo. Liam distoglie gli occhi repentinamente.

“Cazzo hai da guardare?”, domanda il tipo, che ha abbassato il finestrino appositamente per urlargli contro. Liam si guarda le scarpe.

“Che, non hai mai visto qualcuno dormire in macchina?”, continua l'altro.

Liam lo ignora, imperterrito.

“Tutti uguali voi figli di papà”, urla quello. “Venite qui a comprare la droga e avete pure il coraggio di guardarci come se fossimo delle merde sotto alle vostre scarpe. Se non fosse per noi non avreste niente da pipparvi alle feste”.

Liam si trattiene dal replicare che lui non è un figlio di papà e che non ha mai pippato niente in tutta la sua intera vita. Spera che Zayn invece non sia uno di quelli. Distratto da questo pensiero non si accorge che l'uomo è uscito dall'auto, assieme al suo compare.

Un altro brivido percorre la schiena di Liam, più lungo e più violento di quello di prima.

Come mi sono cacciato in questa situazione?

“Non parli, ragazzino?”.

Liam si impone di non alzare lo sguardo dal marciapiede.

Se faccio finta che non esistano se ne andranno, giusto?, pensa. Giusto?!

Uno dei due uomini adesso è di fronte a lui. Puzza vagamente di alcool e di...beh, puzza e basta.

Liam non sa come gestire la situazione. Non ha mai fatto a botte in vita sua – non seriamente almeno – e questo qui non sembra avere intenzioni tanto amichevoli. Non ci vuole un genio a capire che il tipo lo sta provocando per scatenare una reazione da parte sua e avere così il pretesto di-beh, dargliele.

“Sei forse sordo, coglioncello?”, insiste l'uomo.

Liam si morde il labbro inferiore e decide di alzare lo sguardo. Sosterrà una conversazione civile con lui nella speranza di farlo desistere dal proposito di aggredirlo.

“St-sto aspettando un amico”, balbetta. Pessimo inizio.

“Wow, allora parli!”, esclama l'uomo. Il tipo assieme a lui ride sommessamente.

Liam annuisce. Cosa altro dovrebbe fare?

Inaspettatamente l'uomo gli da uno schiaffetto in faccia col dorso della mano, schiaffetto che dovrebbe essere amichevole ma che, cristo, fa male.

Liam fa un passo indietro, nel tentativo di mettere distanza tra lui e l'uomo. Questi alza una mano per ripetere il gesto di prima e no, stavolta non mi freghi, pensa Liam, bloccandogli il polso. Se l'altro deve proprio dargliele lui vuole almeno provare a difendersi.

“Mollami”, minaccia il tipo di fronte a lui.

“Solo se non mi tocchi più”, replica Liam, sperando che il suo tono risulti fermo come lo ha immaginato nella sua testa.

L'uomo lancia uno sguardo di traverso al suo braccio e alle dita di Liam strette attorno al suo polso.

“Questo lo vedremo”, ribatte cercando di liberarsi dalla presa del ragazzo. Liam lo lascia andare. L'altro si slancia per assestargli un pugno allo stomaco e Liam si protegge istintivamente con le braccia prima di scoprire che era solo una finta.

I due scoppiano a ridere.

“Cosa ci fa uno sfigatello come te in un posto del genere?”, domanda il solito uomo. L'altro non ha aperto bocca e Liam si domanda se abbia o meno facoltà di parola.

“Te l'ho già detto”, risponde suonando un po' troppo ostile. Ooops.

L'uomo di fronte a lui gli conficca due dita nella spalla facendolo arretrare di qualche passo.

“E io non l'ho capito”.

Liam chiude un attimo gli occhi ed inspira, imponendosi di rimanere calmo. Normalmente risponderebbe a tono, ma non è il caso, visto cosa c'è in gioco. La sua pelle, o qualcosa del genere.

“Hai di nuovo ingoiato la lingua?”, dice l'uomo, spintonandolo un'altra volta.

Liam vorrebbe impedire alla paura di impossessarsi di lui, lo vorrebbe davvero, ma non ci riesce, questa gli striscia nello stomaco e gli fa intorpidire le membra. Dove diavolo è finito Zayn?

“Perché non ti fai dare il portafoglio e la facciamo finita?”, interviene l'altro uomo. Bene, parla anche lui. Liam lo preferiva quando era muto.

“Che fretta c'è? Tanto alla fine ce lo darà comunque, giusto ragazzino?”.

Di nuovo l'uomo lo schiaffeggia, stavolta col palmo della mano e con più forza di prima.

Liam glielo darebbe davvero il portafoglio se questo bastasse per farli andare via. Ora come ora non è il momento di mettersi a pensare ai contanti, alla carta di credito e ai documenti che ha nel portafoglio. Cazzo, i documenti! Come li recupero dopo?

“Ehi!”, urla qualcuno. Zayn. Liam è così sollevato che si metterebbe a fare i salti di gioia se una mano dell'uomo non fosse minacciosamente poggiata sulla propria spalla.

“Ti stanno dando fastidio?”, gli domanda Zayn, con tono calmo, una sigaretta dietro l'orecchio.

Liam non ha il coraggio di rispondere, non con il tipo così pericolosamente vicino a lui. E poi cosa dovrebbe dire? “Sì, questi due cazzoni vorrebbero darmele di santa ragione prima di fottermi il portafoglio perciò ti prego fa qualcosa”?

Zayn fa scorrere lo sguardo dall'uno all'altro.

“Non vi conviene mettervi contro di lui”, dice, serio.

Liam sbatte le palpebre, confuso. E questo cosa vorrebbe dire?

“Ah, sì? E perché mai?”, domanda infatti l'uomo, stringendo la presa sulla spalla di Liam.

Il tipo assieme a lui intanto ha affiancato Zayn, per, come dire, proteggere il territorio.

“Perché è cintura nera di karate”, ribatte Zayn.

Cosa diavolo sta dicendo questo qui? Liam spera che Zayn abbia un piano per tirarsi fuori da questa situazione, perché se pretende di spaventare i due con delle minacce a vuoto allora sono davvero messi male.

L'uomo scoppia a ridere.

“Ma dai? Allora perché non mi ha ancora fatto vedere qualche sua mossa?”, domanda, lanciandogli un'occhiata in tralice.

“Lui è buddista, o qualcosa del genere. Sai, è contro la violenza, tipo Ghandi, robe così”, risponde Zayn gesticolando.

Se non fossero nella merda fino al collo Liam riderebbe di gusto.

“Se è contro la violenza perché fa karate?”.

Zayn scrolla le spalle.

“Non lo so, chiedilo a lui”.

Wow, questo sì che aiuta!, pensa Liam, già immaginando lui e Zayn pestati a sangue.

L'uomo finalmente molla la presa sulla sua spalla e indietreggia di qualche passo.

“Dai, fammi vedere cosa sai fare!”, gli intima, prima di colpirlo al braccio con un pugno.

Liam barcolla e si artiglia il braccio. Merda, merda, merda. Lancia a Zayn uno sguardo implorante, in cerca di soccorso. Zayn annuisce e si avvicina all'uomo.

“Toccalo un altra volta e ti faccio ingoiare le palle”, minaccia.

L'uomo ride, burlandosi di lui.

“Il mio amico sarà anche contrario alla violenza ma io no”, afferma Zayn, massaggiandosi le nocche.

Liam comincia a pensare che forse c'è una speranza che riescano a uscire da questa situazione vivi, se non proprio illesi. A meno che quella di Zayn non sia tutta una farsa. Un'altra.

“Sei cintura nera pure tu?”, lo sbeffeggia l'uomo, sventolandogli i pugni chiusi davanti alla faccia.

“No, mi sono fermato alla prima lezione, non mi piaceva l'idea di non fare male per davvero”.

Senza preavviso, Zayn molla un calcio – di tacco – nelle parti bassi dell'uomo. Questi ulula di dolore e si piega in due.

Liam è pieno di adrenalina adesso, mischiata alla paura, mischiata a uno strano godimento

nel vedere l'uomo soffrire.

“P-pezzo di merda”, ansima questi.

Zayn gli sorride trionfante prima di notare con la coda dell'occhio che l'altro uomo sta per lanciarglisi addosso. Senza neanche voltarsi del tutto gli assesta una gomitata sulla gola. L'uomo si tiene il collo con le mani, rosso in viso e incapace di emettere il minimo lamento.

Liam è ammirato ed esaltato e non dovrebbe essere entusiasta per una rissa. Rissa che potrebbe sfociare in qualcosa di peggio perché l'uomo semi-castrato ha appena estratto una lama e, ok che riesce a malapena a reggersi in piedi, però sta barcollando verso Zayn imprecandogli contro.

“Zayn!”, urla Liam. “ Quello ha un coltello!”.

Zayn molla un manrovescio all'uomo dinanzi a lui - giusto per sicurezza - ottenendo di fargli perdere l'equilibrio fino a farlo cadere culo a terra sul marciapiede, prima di voltarsi verso Liam.

“Sali sulla moto e mettiti il casco”, gli ordina. “Subito!”.

Liam ha un attimo di esitazione prima di fare come gli è stato detto. Quando è in sella alla moto, un metro più avanti, si gira a guardare cosa stia facendo Zayn, nella speranza di non trovarlo già dissanguato per terra. Se muore dovrò vedermela io con loro!

Zayn ha messo l'uomo col coltello con la faccia a muro e gli tiene la mano che impugna la lama piegata dietro la schiena. Come cazzo avrà fatto?, si domanda Liam. Cosa diavolo è Zayn Malik? La versione ricca di Rambo?

“Testa di cazzo, mi hai spezzato la sigaretta!”, urla Zayn, spingendo con violenza l'uomo contro il muro. Liam pensa che questo ragazzo abbia bisogno di rivedere le sue priorità. L'uomo finalmente molla la presa sul coltello. Zayn dice qualcosa contro il suo collo, probabilmente delle minacce, poi si dirige di corsa verso la sua moto e salta in sella con estrema dimestichezza.

“Tieniti!”, urla prima di mettere in moto e sfrecciare via.

Liam non se lo fa ripetere due volte e avvolge entrambe le braccia attorno alla vita di Zayn, poi serra gli occhi perché sì, ha decisamente paura delle moto guidate da pazzi furiosi che sanno fare a botte come se avessero vissuto in chissà che ghetto per tutta la vita.

Zayn ignora due o tre semafori e Liam pensa che morirà di sicuro questa volta, poi l'altro ragazzo frena di botto e Liam lo maledirebbe se non avesse il cuore in gola.

“Scendi”, ordina Zayn.

Si è fermato in un parco giochi per bambini. La luce grigiastra dei lampioni gli da un'aria lugubre e il vento fa cigolare le altalene come in un film dell'orrore. Liam si sente in un fottuto film horror, uno di quelli di serie B, probabilmente, dove la trama non ha senso e che fanno più ridere che altro. Neanche stavolta sa in che parte della città si trovino. Zayn aveva promesso di accompagnarlo a casa, perdio, non di mollarlo in un parco in culo al mondo!

“Scendi”, ripete l'altro ragazzo.

“Non siamo a casa mia”, osserva stupidamente Liam.

“Perspicace”, ribatte sarcastico Zayn. “Scenderesti per favore?”, prova con più gentilezza.

Liam lo accontenta. Zayn non ha davvero intenzione di lasciarlo lì, giusto? Forse vuole solo prendere una boccata d'aria. Forse.

“Che devi fare?”, domanda, togliendosi il casco.

Anche Zayn smonta dal veicolo, poi mette il cavalletto, si aggiusta il ciuffo nello specchietto (priorità, pensa Liam, questo qui deve proprio rivedere le sue) e rimuove la catena dalla sella per attaccarla alla ruota. Liam osserva ogni sua mossa, realizzando che Zayn non solo non ha intenzione di abbandonarlo lì ma progetta di rimanerci lui stesso, almeno per un po'.

Voglio morire, piagnucola mentalmente.

“Stai bene?”, gli domanda Zayn, occhieggiandolo apprensivamente.

Liam sta per rispondergli effettivamente 'no, voglio morire', ma poi si rende conto che Zayn è preoccupato per le sue condizioni psico-fisiche post-rissa.

“Sì”, replica. “Tu?”.

Zayn annuisce.

“Il tuo braccio è ok?”, chiede.

Liam si ricorda del pugno e si afferra il braccio. Non gli fa male, ma sul momento è stato abbastanza doloroso.

“Sì, tranquillo”.

Zayn scruta per un po' la sua espressione. Liam distoglie lo sguardo.

“Grazie per prima”, si sente in dovere di dire. “Immagino che adesso siamo pari”, scherza.

Zayn non la prende bene.

“Mi stai dicendo che secondo te io ero in debito con te per la storia della piscina?”, domanda incredulo, poi ride scuotendo la testa. “Non ci posso credere”.

Liam sente l'irritazione montargli addosso, perciò stringe i pugni.

“Non ho mai detto che eri in debito con me”, afferma, seccato. “E comunque stavo scherzando”.

Zayn fa una smorfia.

“Le tue battute non fanno ridere, te l'ha mai detto nessuno?”, commenta. “Mi dispiace che debba essere io a darti questa brutta notizia”.

Liam spalanca la bocca, sgomento.

“Neanche le tue battute fanno ridere”, ribatte dopo un po', incrociando le braccia sul petto. “Ora mi spieghi cosa diamine ci facciamo qui?”.

Zayn si fruga nelle tasche del giubbotto e ne estrae una sacchettino di plastica.

“Ho bisogno di rilassarmi un po'”, afferma, soppesando il sacchettino sul palmo della mano. “Anche tu ne avresti bisogno, amico”.

Liam guarda con tanto d'occhi quello che Zayn ha in mano.

“Siamo andati in quel posto per questo?”, domanda – e, in effetti, per che altro avrebbe potuto essere? - “Sono quasi morto perché tu potessi comprare dell'erba?”.

“Ma esisti per davvero?”, sbotta Zayn trattenendo a stento una risata. “Dio mio, con chi sono capitato?”.

Liam rimane di nuovo a bocca aperta.

“Tu? Io sono assieme a un tossico nel bel mezzo del nulla, cosa dovrei dire io?”.

“Ehi, bada a come parli!”, ribatte Zayn, divertito. “Vuoi fumare o no?”.

Liam mette il broncio.

“No”.

“Io ti offro dell'erba che mi è costata un occhio della testa e tu rifiuti?”, domanda Zayn, con un sorriso beffardo sulle labbra. “Ok, io andrò su quello scivolo laggiù, aspettami qui se vuoi”. Detto questo Zayn gli da le spalle e si dirige verso lo scivolo.

A Liam cadono letteralmente le braccia. Col cavolo che rimarrà di nuovo da solo in un parco giochi desolato!

Zayn sta salendo gli scalini dello scivolo quando Liam lo raggiunge. Zayn arriva in cima e si siede sul pavimento di legno della casetta che sormonta lo scivolo.

“Oh, tu qui?”, dice, fingendosi sorpreso alla vista di Liam che se ne sta piegato in due perché in piedi non ci entra. La casetta è progettata per i bambini, dopo tutto.

Liam scivola accanto a Zayn, con un sospiro.

“Hai creduto davvero che saresti morto, prima?”, domanda Zayn.

Liam lo scruta nella semi oscurità. Zayn ha degli occhi nocciola incredibili, che scintillano di curiosità, nonostante la scarsa illuminazione.

“Per un attimo, sì. O forse no. Insomma, ero spaventato e se non ho pensato proprio di morire ero sicuro che comunque mi avrebbero pestato. Ci avrebbero pestato”, risponde.

Zayn estrae un pacchetto di sigarette dal giubbotto – ma quanta roba ci entra? - senza staccare gli occhi da lui.

“Ci?”, domanda sorpreso. “Secondo te mi sarei fatto pestare da due come quelli?”.

Liam fa spallucce.

“Che ne so, chi ti conosce”.

Zayn sbatte le palpebre. Le sue ciglia sono lunghe in maniera innaturale, pensa Liam.

“Con la storia del karate stavo solo temporeggiando”, ammette.

“Con la storia del karate per poco non le prendevo!”, esclama Liam, risentito.

Zayn ridacchia.

“Fortuna che c'ero io con te”, replica, dandogli una pacca sul ginocchio.

Liam è sgomento.

“Fortuna che c'eri tu?”, gli fa eco. “Ma se mi hai mollato lì da solo!”.

Zayn lecca la sigaretta e la apre in due, prima di rispondere.

“Pensavo che non ti sarebbe successo nulla. Che ne sapevo io che c'erano in agguato due balordi pronti a farti fuori!”, lo prende in giro.

Liam si trattiene dal prenderlo a schiaffi. Ora che ha scoperto che Zayn è il figlio illegittimo di Rambo sa che non può permettersi certe cose.

“Dove hai imparato quelle cose?”, domanda invece.

Zayn apre la busta di plastica e ci infila il naso per odorare, poi fa un verso di approvazione.

“Quali cose?”, domanda distrattamente. “Ah, ti riferisci ai miei super poteri?”, scherza.

Liam non sa se annuire. Super poteri? Rambo aveva i super poteri?

“Sono stato esposto per sbaglio ai raggi gamma quando ero bambino”, spiega Zayn. “Quando mi arrabbio divento tipo super potente e spacco tutto”.

Liam scoppia a ridere, suo malgrado.

“Nerd”, dice, dandogli di gomito.

“Se l'hai capita allora siamo in due”, replica Zayn, sorridendo. “Comunque”, riprende, recuperando da un'altra tasca del giubbotto - ancora? - le cartine, “non le ho imparate da nessuna parte quelle cose. Sono stato coinvolto in qualche rissa quando ero al liceo – i miei mi hanno mandato in una scuola pubblica, per fortuna – e ho imparato qualche trucchetto. Ogni tanto mi tornano utili, frequentando certi posti”.

Liam pensa che anche lui ha studiato in una scuola pubblica ma non è mai stato coinvolto in nessuna rissa. C'è qualcosa che non va in Zayn o in lui?

“E li frequenti spesso certi posti?”, domanda, mimando delle virgolette con le dita, ma Zayn non lo sta guardando, troppo intento a liberarsi dalle “briciole” di tabacco rimaste incollate sul palmo della sua mano.

“Solo quando sono a secco”, replica Zayn rivolgendogli una breve occhiata.

“Di solito compri solo erba o”, Liam si schiarisce la voce, “anche altro?”.

Non riesce a togliersi dalla testa quello che gli ha detto quell'uomo. Doveva fargli questa domanda.

“Sai che fai delle domande veramente inappropriate?”, ribatte l'altro ragazzo sbriciolando l'erba sulla cartina.

Liam si acciglia.

“Scusami, hai ragione”, afferma.

Zayn gli da una leggera gomitata.

“Una volta sì, compravo anche altro”, ammette. “Ho voluto provare ma mi stava finendo male”.

Liam rilascia un sospiro di sollievo, troppo impercettibile perché l'altro ragazzo lo noti.

Zayn lecca la colla della cartina e chiude la canna con un rapido movimento della mano, poi cerca lo Zippo nella tasca dei jeans e la accende. Fa un lungo tiro e sputa un'enorme nuvola di fumo, che si infrange sul tetto della casetta di legno.

“Sicuro di non voler fumare?”, domanda a Liam, dopo aver fatto tre tiri veloci in sequenza.

A Liam non è mai particolarmente piaciuto fumare. Il sapore all'inizio è gradevole, poi diventa disgustoso e gli lascia la bocca secca. Per non parlare degli effetti che ha l'erba sul suo cervello! Lo rende confuso e stupido e a lui non piace sentirsi così. Però è curioso, è da tanto che non lo fa, magari è cambiato qualcosa, magari può essere divertente stavolta.

“Passamela, dai”.

Zayn gli regala un sorriso malizioso.

“Chi hai chiamato tossico prima?”.

Liam scuote il capo e afferra tra il pollice e l'indice la canna che Zayn gli offre. Quando accosta le labbra al filtro si sente gli occhi dell'altro ragazzo addosso.

“Mi metti a disagio”, ammette.

Zayn sgrana gli occhi.

“Non sto facendo niente”.

Liam scrolla le spalle e tira, non a pieni polmoni però, altrimenti potrebbe soffocare. Il sapore è come lo ricordava, migliore forse. Anche l'odore gli piace, sebbene gli faccia pizzicare un po' il naso.

“Puoi fumare ancora, se vuoi”.

Liam fa altri due tiri e ripassa la canna a Zayn.

“Grazie”, mormora.

Zayn chiude gli occhi e poggia la testa alla parete. A Liam comincia a fare male la schiena perciò si lascia andare anche lui contro il muro. Il suo ginocchio è poggiato sulla coscia di Zayn ma nessuno dei due sembra averci fatto caso.

Zayn non parla mentre fuma. Gli unici rumori che Liam sente sono quelli – smorzati - provenienti dalla città, che sembra lontanissima rispetto a dove si trovano loro, e il leggero pop che fanno le labbra di Zayn dopo che ha tirato.

Zayn gli ripassa la canna quando è arrivata quasi alla fine.

“Attento a non bruciarti la bocca”, lo avverte con voce roca, ma Liam si brucia lo stesso.

Il silenzio che cala su di loro a canna ultimata ha un che di pesante e a Liam non piace perché i suoi pensieri sono troppo rumorosi quando cercano di accavallarsi gli uni sugli altri.

Merda, ho la bocca asciutta, pensa, dopo aver provato a dire qualcosa.

Zayn ha la testa piegata di lato e lo guarda con curiosità. Liam comincia a non sentirsi più in controllo dei muscoli della propria faccia.

“Quindi”, inizia, passandosi la lingua sulle labbra.

“Quindi?”, lo esorta Zayn.

Liam non si ricorda cosa stava dicendo perché voleva dire troppe cose e tutte insieme. Deve parlare, blaterare di qualcosa se non vuole perdersi nei meandri del suo cervello. Odio l'erba, la odio la odio la odio.

“Cosa fai nella vita?”, domanda. Conversazione casuale, può farcela.

Zayn prende a dondolare la testa, con gli occhi semi chiusi.

“Vivo, o almeno credo”, mormora.

“Lavori? Vai all'università?”, insiste Liam. Ti prego dì qualcosa, non ti addormentare, non mi lasciare qui da solo con me stesso.

Zayn scuote il capo.

“Disegno”, biascica.

“Stai seguendo un corso?”.

“No, disegno e basta. Non posso disegnare e basta?”.

Liam annuisce.

“Suppongo di sì”.

Zayn lascia scivolare la testa sulla spalla di Liam. Questi si irrigidisce ma non ha il coraggio di scansarsi.

“Tu fai il bagnino e basta e io disegno e basta”, continua Zayn. “O fai anche altro? Hai tipo un'identità segreta da super eroe o robe simili?”.

Liam pensa che lui viene pagato per fare il bagnino, Zayn invece no, disegna per hobby, essendo mantenuto dai genitori. Ma si trattiene dal dirlo perché se lo dicesse ad alta voce risulterebbe ancora più maleducato di come lo ha pensato.

“No, non ho nessuna identità segreta da super eroe”, afferma. “Ma sono cintura nera di karate, in compenso”.

Zayn soffoca una risata contro la maglia di Liam, pungendolo leggermente con la barba, nel frattempo.

“Canto anche”, dice dopo un po'.

“Ho notato”, replica Liam, lanciandogli un'occhiata obliqua. Il peso della testa di Zayn sulla sua spalla è confortante e fastidioso insieme. Confortante in maniera fastidiosa. Liam non sa più cosa gli passa per la testa.

“Eri al mio concerto”, osserva Zayn.

“Lo hai capito solo ora”, dice Liam. Voleva essere una domanda, ma gli è uscita fuori come un'affermazione.

Zayn scuote il capo.

“Eri al tavolo con Louis”.

Sì, quel coglione, pensa Liam.

“Lui era al tavolo con me”, precisa. “Mi- è stato-”, prova a dire, perché sente che deve dirgli qualcosa sul concerto, sulla sua esibizione, perché beh, Zayn vorrà essere rassicurato o qualcosa del genere. “Sei bravo”, dice infine e lo pensa veramente, lo ha pensato sul serio durante il concerto, non senza una punta di fastidio, se deve essere sincero.

“Ti piace Jeff Buckley?”, domanda Zayn, ignorando il complimento. “Sai che è annegato come un idiota?”.

Liam ascolta la storia dell'annegamento di Jeff Buckley ricordando che Louis ha accennato a qualcosa del genere la sera prima, a come avrebbe dovuto essere una cosa meravigliosa che Zayn stesse per morire della stessa morte del suo idolo. Louis è fuori di testa.

Quando Zayn finisce la sua storia il silenzio torna ad aleggiare su di loro.

“Sai?”. Liam decide di spezzarlo. “Avrei voluto davvero che tu mostrassi un po' di gratitudine nei miei confronti, ieri. Ti ho salvato la vita e ho veramente veramente avuto paura che non ce l'avrei fatta, a un certo punto, e che saresti morto davanti a miei occhi”.

Se Liam ci ripensa gli torna il panico, il gelo nelle ossa.

“Non sono sicuro di esserti grato”, afferma Zayn, gli occhi puntati sul muro di legno davanti a lui.

Liam muove la spalla per colpirlo all'orecchio. Che cazzo significa questo?

“Quale parte di 'saresti potuto morire se non ci fossi stato io' non hai capito?”, sbotta, anche se è consapevole di avere un po' esagerato affibbiandosi nella storia un ruolo forse più importante di quello che ha avuto in realtà. Magari Zayn avrebbe resistito fino all'arrivo dell'ambulanza e si sarebbero occupati loro di salvargli la vita. O buona parte del cervello.

“E allora?”, replica Zayn.

Liam rotea gli occhi.

“Dici sul serio? Saresti voluto annegare solo perché Jeff coso è morto così? Mi dispiace dirtelo ma tu e lui non siete la stessa persona”.

Zayn inspira forte dal naso.

“No-non è per quello”, balbetta.

Liam si agita sul posto, spazientito.

“E allora perché? Hai istinti suicidi? Fantastico, ho rovinato il tuo meraviglioso piano suicida! Colpa mia!”.

“Non puoi capire”, mormora Zayn.

Liam si morde forte il labbro inferiore.

“Ci pensiamo tutti, ogni tanto”, afferma. “Tutti a un certo punto pensiamo che vogliamo morire, ma il più delle volte non lo pensiamo davvero, perché noi vogliamo vivere, per questo stiamo così male, perché vogliamo vivere ma abbiamo paura che lo stiamo facendo nel modo sbagliato. Credimi, tu non vuoi morire, Zayn, tu vuoi disegnare e cantare e divertirti ma hai paura che lo stai facendo male”.

Liam è un po' a corto di fiato dopo il suo exploit filosofico indotto dalla droga e dalla straordinaria idiozia di Zayn. Cristo, li odia i tipi come lui, quelli che pensano che piangersi addosso fa figo e in realtà lo fanno solo perché gli piace da morire. Fanculo.

Zayn non risponde. Liam abbassa la testa per guardarlo in faccia e, da così vicino, scopre che i suoi occhi sono arrossati e le sue iridi sono coperte da un velo opaco che ha trasformato il nocciola in un verde chiaro. Liam abbozza un sorriso perché teme che le sue parole siano state troppo dure, quando in realtà volevano essere in qualche modo incoraggianti. Zayn si sporge in avanti e di punto in bianco lo sta baciando.

Liam è shockato, completamente congelato sul posto. Non sta succedendo davvero, pensa prima di decidersi ad agire. Volta di scatto il viso - pronunciando un “No” deciso - e la testa di Zayn scivola di nuovo sulla sua spalla.

Dire che non se lo aspettava è dire poco. Liam è agitato da un miscuglio di sentimenti, sgomento, paura, fastidio...ma allo stesso tempo è quasi compiaciuto: qualcuno ci ha provato con lui! Ok, forse non dovrebbe essere felice per questo. Lui è fidanzato e tutto quanto, dovrebbe essere apposto così, no?

Sono impazzito?, pensa. Fa sempre piacere quando qualcuno mostra interesse nei tuoi confronti – specie quando hai una fidanzata che sembra darti per scontato e apprezzarti di meno ogni giorno che passa – ma Zayn è un ragazzo, ragazzo con la O finale, oltre che un idiota convinto di essere il sosia di una rockstar morta vent'anni prima!

“Scusami”, balbetta. Perché si sta scusando lui? Perché è dispiaciuto se non ha fatto niente di male? “Io non volevo farti credere di-, cioè io non sono-, io non sono gay, scusami”.

In quale momento della serata esattamente ha dato a Zayn l'impressione di essere interessato? E in quale momento della serata esattamente Zayn ha deciso di interessarsi a lui?

“Non lo è mai nessuno”, biascica Zayn, raddrizzando la schiena.

“Scusami”, ripete Liam, di nuovo, mordendosi la lingua subito dopo. Ma che problemi ha? Dovrebbe essere Zayn quello a doversi scusare. Lo ha molestato! Ok, non esattamente molestato, ma gli ha indirizzato attenzioni non richieste.

Il mal di testa di Liam è appena esploso in tutta la sua potenza.

“Possiamo andare a casa?”, implora. “Te la senti?”.

Zayn si passa una mano sulla faccia.

“Sì, guido meglio quando, ehm, quando fumo. Sono più concentrato”, ribatte, evitando il suo sguardo.

Liam crede di non aver mai vissuto un momento più imbarazzante in tutta la sua vita.

“Allora magari è la volta buona che ti accorgi di qualche semaforo”, scherza, provando a sdrammatizzare. È forse troppo presto?

Zayn lo ignora e, senza aspettarlo, scende dallo scivolo.

Liam è sinceramente dispiaciuto per lui anche se non sa esattamente per cosa.

-HARRY-

“Niall, toglieresti i piedi dal sedile, per favore?”.

L'irlandese sbuffa, stringendosi le ginocchia al petto.

“Diocristo, manco avessi una Range Rover!”, si lamenta non accennando a cambiare posizione.

Harry gli da una manata sul ginocchio.

“Fotte un cazzo, togli quei piedi”, ordina.

Niall stavolta lo sta a sentire non risparmiandogli però una sequela di insulti pronunciati a mezza voce.

“Liam ti ha fatto sapere più niente?”, domanda Harry senza distogliere lo sguardo dalla strada. Ora che Niall ha spostato le sue scarpacce dal sedile può stare tranquillo. Più o meno.

“Viene con un suo amico”, replica Niall sbrigativamente. “Puoi accendere l'aria condizionata, per carità?”.

Harry emette un ringhio basso e – spera – minaccioso.

“No, Niall, non posso accenderla perché esce solo aria calda da quel maledetto coso quindi abbassa il finestrino se hai caldo”, dice d'un fiato.

Niall sospira.

“Che catorcio quest'auto, eh”, commenta cercando la manovella per tirare giù il vetro.

“È l'unica che ho, fattela piacere”, ribatte acido Harry. Odia quando qualcuno parla male della sua macchina. Era di suo nonno che l'ha lasciata in eredità a sua madre che l'ha passata a lui non appena ha preso la patente, comprando per sé una nuova auto. Harry non può mica lamentarsi, la sua macchina è un pezzo di antiquariato ed è tutta sua, cosa potrebbe volere di più? “E se non ti va bene esci con la tua la prossima volta”.

“Sai che la mia la devo condividere con mio fratello e quel coglione la prende una sera sì e l'altra anche approfittando del suo 'diritto di primogenitura'”, risponde Niall a fatica, avendo ingaggiato una lotta con la manovella che non vuole più saperne di muoversi.

“Niall!”, esclama Harry. “Quante volte devo spiegartelo che il finestrino più in giù di così non va?”.

Niall lascia andare la manovella come se scottasse.

“Oh”.

Harry si incupisce.

“A volte ho la sensazione di parlare con te e non essere ascoltato”, afferma.

“No, dai, di solito ti ascolto”, cerca di rassicurarlo Niall. “Tranne quelle volte che non ti ascolto di proposito, sai com'è”.

Harry ride.

“Buono a sapersi”.

Dopo aver fatto qualche metro Harry accosta con l'auto e parcheggia davanti a una villetta alla fine di una lunga fila di villette. Quella verso la quale sono diretti loro è la più piccola e la più malconcia, per così dire, ma Harry ne invidia il proprietario perché pagherebbe pur di vivere da solo, che sia in una modesta casetta o in una roulotte o in un monolocale dove letto e cesso si trovano a poco più di un metro di distanza. Fortuna che l'anno prossimo inizierà l'università e avrà finalmente l'opportunità di vivere lontano dai suoi.

“Sembra che la festa sia già iniziata”, afferma, affiancando Niall sul marciapiede. Dalla casa arrivano ovattati il suono della musica – R 'n B o qualcosa dal genere - e le voci di quelli che sono già dentro.

“Credevi che aspettassero noi?”, ribatte Niall, incamminandosi lungo il vialetto.

“La festa non inizia fin quando non arrivo io”, scherza Harry allungando una mano a suonare il campanello prima che possa farlo l'altro ragazzo.

“Certo, Kesha, hai ragione tu”, gli risponde per le rime Niall.

Harry suona un'altra volta mentre Niall batte con le mani contro il legno della porta. Questa si spalanca al rallenty lasciando che il rumore si riversi gradualmente all'esterno.

“Non c'è bisogno che la buttiate giù, però!”, esclama il padrone di casa tenendo la porta spalancata con un piede. In una mano stringe una bottiglia di birra e nell'altra tiene una ciotola piena di diosacosa.

“Che accoglienza calorosa, Ed!”, commenta Harry, incrociando le braccia sul petto.

La bocca di Ed si spalanca in un sorriso.

“Haz! Non ti avevo riconosciuto con quel coso sulla testa!”, replica, invitandolo ad entrare dentro con un cenno del capo.

“Questo coso è un cappello e dubito che mi renda irriconoscibile”, afferma Harry tenendo la porta al posto del rosso per far passare Niall ed entrando in casa dopo di lui. L'irlandese abbraccia l'altro ragazzo e al grido di “oh, gelatine alla vodka!” gli ruba la ciotola dalle mani.

“Quelle devono mangiarle anche gli altri!”, gli urla dietro Ed mentre Niall sparisce in mezzo alla folla.

“Sai che non ne lascerà neanche una”, lo informa Harry.

“Ci ho messo tutto il pomeriggio per farle!”, si lamenta Ed, sconsolato.

Harry ride e lo attira in un abbraccio.

“Quanto tempo, Ed! Avevo quasi dimenticato la tua faccia rubiconda!”.

“Rubi-che?”, domanda Ed .“ E comunque sei tu che non ti fai mai vedere!”, dice, colpendolo alla testa con la bottiglia.

Harry molla la presa sull'altro ragazzo e si toglie il cappello, guardandosi intorno alla ricerca di un attaccapanni o qualcosa di simile. La sua si rivela una ricerca infruttuosa, perciò decide di poggiarlo sul mobile dell'ingresso. Dovessero rubarglielo poco importa, l'ha comprato in un mercatino dell'usato. Hipster fino al midollo, commenterebbe Niall, se solo lo sapesse.

“Sono impegnato col lavoro”, si giustifica, riportando la sua attenzione su Ed.

“Cazzate!”, replica Ed. “Lavori al massimo tre volte a settimana e di sera per giunta, ce l'avresti il tempo di farti vivo se solo lo volessi!”.

Harry non può impedirsi di arrossire, colto in fallo.

“Chi te le da tutte queste informazioni?”, indaga.

“Ho le mie spie, Hazza”, risponde Ed in tono cospiratorio. “Non c'è niente che tu possa nascondermi”.

Harry si stringe nelle spalle.

“Non c'è niente che io voglia nasconderti, comunque”, risponde seriamente.

Ed gli sventola in faccia la sua birra.

“Quando avevi intenzione di dirmi allora che ti sei fatto delle amicizie altolocate?”.

Harry strabuzza gli occhi.

“Altolo-”, inizia a dire prima che il senso delle parole di Ed si faccia strada nel suo cervello. Si schiaffa una mano sulla fronte. “Sono qui, vero?”.

Ed fa un cenno con la testa verso il soggiorno.

“Una decina di minuti prima di voi sono arrivati questi due perfetti sconosciuti e ovviamente non volevo farli entrare”, spiega. “Ok che la mia politica è quella di accettare gli imbucati perché più siamo meglio è, però questi qui non li avevo mai visti in vita mia e poi non erano assieme a qualcuno che conoscessi, quindi col cazzo che vi faccio entrare. Potevano essere due ladri o, peggio, due poliziotti in borghese. Poi però mi hanno detto di essere amici vostri e allora non me la sono sentita di sbattergli la porta sul naso. Mi sono fidato, non avevano la faccia da sbirri, in fondo”.

“Amici nostri?”, è la prima cosa che viene in mente di chiedere a Harry. Ha un improvviso moto di rabbia nei confronti di Niall e le sue idee del cazzo e una sensazione di nausea allo stomaco. Non credeva che avrebbero avuto la faccia tosta di venire veramente, quei due.

“Sì, quello mezzo indiano ha detto che lui e Niall si sono conosciuti a una festa in piscina. L'altro invece ha detto che tu sei il suo cameriere”, risponde Ed. “Non sapevo facessi il cameriere personale a tempo perso”, conclude, con un sorrisetto beffardo.

Harry apre e chiude la bocca senza che ne venga fuori alcun suono.

“C-cameriere personale?”, riesce a dire con voce spezzata. “Preferirei farmi amputare le palle piuttosto che avere a che fare con la sua persona!”.

Harry si passa una mano tra i capelli e si appoggia al muro.

“Eddai, Haz, sono sicuro che stesse scherzando”, lo rassicura Ed, massaggiandogli una spalla con una mano. “Non c'è bisogno di agitarsi”.

“Niall me la pagherà per questo”, borbotta Harry.

“Niall?”.

“Sì, quel cretino è convinto-”, Harry si morde la lingua per non continuare. Sono fatti di Niall dopo tutto. “Niente, lascia perdere. Vado a prendermi da bere.”

“Ok, se vuoi la birra è in frigo, se invece preferisci qualcosa di più forte c'è un tavolo con i superalcolici nel cortile sul retro”.

Ed lo congeda con una pacca sulla spalla.

“A dopo, Haz. Sfondati come solo tu sai fare”.

Harry si sforza di sorridergli prima di recarsi dritto filato in cortile. Rum, vodka, whiskey, qualcosa di forte, ora.

*

Harry decide che se beve un cicchetto alla volta non riuscirà mai a ubriacarsi. Meglio buttarne giù due di seguito, o forse anche tre. Ha bisogno di ubriacarsi per dimenticare. Ha già scorto Louis e Zayn sul divano del soggiorno intenti a parlare con delle ragazze e se proprio dovrà incontrarli prima o poi vuole essere preparato. Dopo aver ispezionato il tavolo alla ricerca del rum riempie tre bicchierini di plastica e li allinea davanti a sé, poi li beve uno dietro l'altro cercando di ignorare il saporaccio che gli lasciano in bocca.

“Ci vai giù pesante tu”, dice una persona alle sue spalle.

Harry si volta lentamente non avendo riconosciuto la voce.

“Liam!”, esclama ritrovandosi davanti un volto ormai per lui familiare. È sollevato di incontrare qualcuno che condivida la sua stessa antipatia per quei due.

Liam gli sorride incerto e forse un po' intimidito per il fatto che Harry abbia appena fatto fuori tre cicchetti di rum di fila senza battere ciglio.

“Tu non bevi?”, domanda il riccio.

“Il mio amico è andato a prendere due birre in cucina”, spiega l'altro ragazzo. “Preferisco tenermi sul leggero per il momento”.

Harry aggrotta la fronte.

“Il tuo amico? Ah, Niall mi aveva detto che venivi con un amico. A proposito, lo hai già visto?”, domanda a raffica, già un po' stordito dall'alcol che ha appena bevuto e che un po' gli pizzica la gola, ma questo è nulla in confronto allo stato in cui vuole ridursi stasera.

“No, c'è talmente tanto casino che non l'ho ancora beccato”, risponde Liam.

Harry annuisce.

“Sono contento che tu abbia deciso di venire”, afferma prima che la conversazione rischi di arenarsi. In fondo conosce Liam a malapena quindi non è che abbiano molte cose di cui parlare.

“Ehm, io ancora non sono sicuro di aver fatto la scelta giusta”, dice Liam, imbarazzato.

“Perché?”.

Liam tossicchia.

“Non conosco praticamente nessuno e non è che io sia, come dire, un festaiolo”.

Harry ci avrebbe scommesso che Liam non fosse proprio l'anima della festa, però non gli sembra un tipo noioso. Forse un po' troppo pacato e contenuto, ma non certo uno che rifiuta il divertimento quando gli viene servito su un piatto d'argento. E alla festa dove si trovano ci sono parecchie fonti di divertimento, ha l'imbarazzo della scelta. Se proprio non gli va di ballare può sempre ubriacarsi e se bere non gli piace più di tanto potrebbe fumare o se fumare non è di suo gradimento potrebbe...beh, potrebbe chiacchierare con qualcuno che riesce ancora a sostenere una conversazione senza strascicare le parole, fare nuove amicizie, cose così. Sono tutti abbastanza amichevoli alle feste, giusto? Il punto è che Harry è stato a così poche feste senza sballarsi di brutto che non è sicuro di essere la persona più adatta a dare consigli su cosa si possa fare a una festa da sobri.

“Ehi, Li, eccoti qua”.

Un ragazzo alto e prestante, con una matassa di capelli da far invidia a quelli di Harry nei loro giorni migliori, passa una birra a Liam.

Harry decide di ignorare il senso di rivalità che questo nuovo tipo e i suoi tanti capelli gli ispirano e incrocia il suo sguardo. Questi gli fa un cenno con la testa.

“Ciao, sono Harry”, si presenta il riccio, perché, beh, magari non tutti sono amichevoli alle feste ma lui di certo lo è, capelli o non capelli.

“Andy”, dice di rimando l'altro ragazzo bevendo un sorso della sua birra.

Harry sposta lo sguardo da Andy a Liam, a corto di parole.

“Ehm, siete colleghi?”, domanda sforzandosi di fare conversazione, un po' perché questi due non conoscono nessuno, un po' perché non sa come defilarsi senza risultare maleducato.

“No, io faccio il modello”, replica Andy puntando i suoi occhi chiari su di lui, come a volerlo sfidare a fare obiezioni sul suo mestiere.

“Uhm, figo”, commenta Harry, abbozzando un sorriso.

L'imbarazzo nell'aria è dissipato dall'arrivo di qualcuno che si arrampica sulla schiena di Harry costringendolo a piegarsi in due sotto al suo peso.

“Hazza, indovina cosa c'è di buono stasera?”, gli urla Niall all'orecchio.

“Oltre alle gelatine alla vodka?”, domanda Harry riuscendo nel frattempo a far scendere Niall dalla sua schiena.

“Oltre alle gelatine alla vodka”, conferma Niall. “Che qualcuno mi ha rubato, tra l'altro, quindi puoi dire a quel coglione di Ed che non le ho finite io”.

Harry scuote il capo.

“Sì, ok. Quindi, cosa c'è di buono stasera?”.

Niall spalanca le braccia, eloquente. Harry solleva un sopracciglio, dubbioso.

“Erba, Harry, ERBA!”, esclama l'irlandese strizzandogli le guance con le dita. “E di quella buona!”.

Harry allontana le mani di Niall con un gesto seccato.

“L'erba non si trova facilmente ultimamente”, osserva. “Ed ha avuto un colpo di fortuna”.

“Non l'ha trovata lui”, ribatte Niall. “L'ha portata qualcuno stasera e scommetto che abbia fatto un affare visto quanti si sono fiondati a comprarla”.

“Chi l'ha portata?”.

“Ho i miei sospetti ma non voglio rivelare la sua identità”, dice Niall, facendo il gesto di chiudersi la bocca con una chiave.

Harry rotea gli occhi.

“Liam!”, esclama Niall, accorgendosi dell'altro ragazzo solo in questo momento.

Liam fa un cenno di saluto con la mano.

“Credevo mi chiamassi prima di arrivare”, continua Niall.

Liam si stringe nelle spalle.

“Comunque, lui è Andy”, dice indicando il suo amico.

Niall allunga una mano per presentarsi mentre Harry gli sussurra all'orecchio “è un modello”. A giudicare dall'occhiataccia che Andy gli lancia deve aver decisamente sentito.

“Venite a fumare?”, propone Niall.

“Ne hai comprata un po' anche tu?”, domanda Harry, stupendosi della generosità del suo amico.

“Come no”, ribatte Niall sarcastico. “Fumiamo quella di Josh”.

“E tu sei sicuro che Josh sia disposto a condividere?”.

Niall si acciglia.

“Ci mancherebbe altro. Sapessi quante volte ha scroccato lui da me”.

Harry ride e gli da una pacca sulla spalla.

“Io bevo un altro po'”, afferma. “Ti raggiungo dopo”.

Niall annuisce.

“Ok, siamo in camera di Ed”.

“In camera di Ed?!”, esclama Harry.

“Sì, in camera di Ed con la sua collezione di bong. Non fare troppa pubblicità alla cosa”.

Harry si gratta il capo.

“Ed lo sa?”.

“Che ti frega?”, lo zittisce Niall. “Liam, Andy, voi venite?”.

Andy e Liam si scambiano uno sguardo prima di annuire.

“A dopo!”, li saluta Harry ritrovandosi da solo e ancora troppo sobrio. Decide di farsi un altro paio di cicchetti – tequila, questa volta – prima di passare alla birra. Mischiare è il segreto per una sbronza come si deve.

Ha appena attraversato la porta sul retro che si ritrova davanti l'ultima persona al mondo che avrebbe voluto incontrare. Eppure se lo sentiva nelle ossa, che sarebbe successo. Ed non vive certo in una reggia, perciò era sicuro che lo avrebbe visto, prima o poi, nonostante il casino, a meno che non si fosse chiuso in bagno tutta la sera. Harry spera che Niall concluda presto il suo accordo o quello che è con Zayn così da non essere costretto a rivedere Louis a ogni fottuta serata della sua vita.

“Barry!”, esclama Louis, agitandogli sotto al naso un bicchiere di quello che sembra essere Jagerbomb, meglio conosciuto come il cocktail che Harry odia di più al mondo. Curioso che lo stia bevendo la persona che Harry odia di più al mondo.

Il riccio sente lo stomaco contorcersi. Cristo, dammi la forza di non spaccargli la faccia.

“Mi chiamo Harry ma preferirei che tu non mi chiamassi proprio”, sputa, cercando di oltrepassare l'altro ragazzo per andare a scolarsi la sua birra in santa pace.

Louis non sembra essere dello stesso avviso, infatti gli blocca la strada. Nel tentativo di superarlo Harry finisce con le spalle al muro. Non ho bevuto abbastanza per questo, pensa.

“Il rosso ha organizzato una festa come si deve”, afferma Louis prendendo un sorso del suo cocktail. Nella foga il liquido gli cola lungo il mento e Louis esce la lingua per cercare di leccarlo, offrendo a Harry la vista del suo piercing. Patetico e disgustoso, pensa Harry, osservando le labbra lucide dell'altro ragazzo.

“Perché hai detto al 'rosso' che sono il tuo cameriere?”, domanda, infastidito.

“Perché lo sei. O sbaglio, Larry?”, ribatte Louis, con un sorriso maligno.

Harry poggia una mano sul petto dell'altro ragazzo e tenta di spingerlo via. Louis è irremovibile. Cazzo, forse ha bevuto troppo per questo.

“Vuoi qualcosa da me o posso andare a nascondermi in un angolo di questa maledetta casa dove non sarò costretto a vedere la tua faccia di merda?”, sbotta Harry.

Louis solleva un sopracciglio.

“Bada a come parli, ragazzino”, afferma poggiando un mano sul muro di fianco alla testa di Harry e piegandosi in avanti. “In realtà una cosa che vorrei da te c'è”.

Il fiato di Louis accarezza il suo orecchio e qualcosa si muove nello stomaco di Harry. E non per colpa dell'alcool. Che situazione del cazzo.

“Non sono sicuro di poterti aiutare”, si sforza di replicare.

Louis ride e Harry sente l'odore forte del liquore bevuto da Louis invadergli le narici.

“Tentar non nuoce”, dice l'altro ragazzo.

“Parli o devo sopportare la tua presenza ancora per molto?”.

Louis si rimette dritto. Harry esala un sospiro di sollievo.

“Mi domandavo se per caso potessi farmi avere il numero di Eleanor”, confessa Louis. “Ieri se ne è andata prima che avessi occasione di chiederglielo”.

Harry è sul punto di scoppiare a ridere. Questo qui è più idiota di quanto pensassi.

“Ascoltami, bene”, esordisce, leccandosi le labbra. “Punto primo, anche se potessi non lo farei. Punto secondo, forse ti è sfuggito, ma io conosco Eleanor tanto quanto te. E punto terzo”, Harry fa una pausa ad effetto, “non credo che sia il numero di una ragazza quello di cui hai bisogno”.

Harry conclude il suo discorso con un sorriso furbo aspettando che le sue parole sortiscano il loro effetto, ma Louis sembra completamente ignaro delle implicazioni di ciò che lui ha appena detto.

“Che vuol dire?”, domanda infatti, sbattendo ripetutamente le palpebre. Le sue ciglia lunghe colpiscono le sue guance con un ritmo quasi ipnotico e Harry perde per un attimo il filo. Solo per un attimo, eh, lui non è mica uno che si fa distrarre da certe cose. Persone. Quello che è.

“Lo so io come lo sai tu, Louis”, replica, puntando l'indice contro il petto dell'altro ragazzo. “Le ragazze non ti interessano, è inutile negarlo. E non credo che Eleanor ti farà cambiare idea”.

Louis fa scorrere lo sguardo dal dito di Harry alle sue labbra per poi soffermarsi suoi suoi occhi.

“Farò finta di non aver sentito”, dichiara, spostando il dito di Harry con una manata.

“Fingere ti riesce così bene”, ribatte Harry in tono canzonatorio. È consapevole che il suo sia uno scherzo stupido e crudele ma finché la sua vittima è uno come Louis non può sentirsi in colpa. Nel caso in cui Louis non sia gay come lui crede Harry potrà almeno vantarsi di essere riuscito a dargli sui nervi – quale ragazzo etero non sentirebbe la propria virilità minacciata di fronte a illazioni del genere? - e nel caso in cui Louis sia gay magari Harry gli sta pure facendo un favore a spingerlo a uscire allo scoperto. A lui non importa, in ogni caso.

“Mi dispiace dover mettere un freno alle tue fantasie su di me”, afferma Louis, passandosi la lingua sulle labbra in un modo che Harry vorrebbe definire ammiccante però non potrebbe metterci del tutto la mano sul fuoco, “ma sei un illuso, Harry”.

Louis piega la testa di lato in attesa di una reazione dell'altro ragazzo – reazione che non arriva perché Harry è un tantino confuso da questa specie di segnali contrastanti che sta ricevendo da Louis – poi prende un altro sorso del suo cocktail e lo saluta con un cenno del capo, allontanandosi sculettando. Sculettando? Lo sta facendo apposta?

Harry ritorna in sé giusto in tempo prima che Louis sparisca alla fine del corridoio.

“Fammi sapere quando ritorni da Narnia!”, gli urla dietro. Louis si prende la briga di fare capolino da dietro l'angolo per mostrargli il dito medio.

“Coglione”, borbotta Harry dirigendosi verso la cucina. Qui prende la sua tanto agognata birra, la stappa coi denti e ne beve un generoso sorso, appoggiandosi al frigo. Per un attimo non ricorda cosa avrebbe dovuto fare dopo, poi gli tornano in mente Niall e la sua proposta.

“Camera di Ed”, dice ad alta voce, cercando di fare mente locale su dove sia. Deve essere su, per forza, pensa, andando verso le scale.

Quando finalmente trova la stanza che stava cercando non bussa neanche ma spalanca direttamente la porta. Niall è piegato sul bong e sta tirando su il fumo e quando lo vede praticamente soffoca.

“Haz, mi hai fatto cagare addosso, credevo fossi Ed!”, dice, tossendo.

Il fumo che avviluppa la stanza fa bruciare per un attimo gli occhi a Harry. Vorrebbe dire ai suoi amici di aprire la finestra ma scopre che la finestra è già aperta.

“Allora Ed non lo sa che siete qui”, afferma, sedendosi sul letto di fianco a Josh che sta sorseggiando della vodka direttamente dalla bottiglia.

Liam e Andy sono seduti accanto a Niall. Andy ha appena preso il bong dalle mani dell'irlandese e si appresta a fumare anche lui.

“No che non lo sa”, replica Josh.

Harry si stringe nelle spalle.

“Tanto sarà ubriaco da qualche parte, non lo scoprirà almeno fino a domattina”, dichiara. “Passami un po' di quella vodka”.

Josh si asciuga le labbra e gli allunga la bottiglia. Harry gli passa la sua birra prima di bere un lungo sorso di superalcolico. Vodka alla pesca. La odia, ma non è nella posizione di lamentarsi, ora come ora.

Mentre beve osserva con la coda dell'occhio Liam alle prese col bong. Forse aveva sottovalutato questo ragazzo. Liam sa cosa deve fare e non batte ciglio quando il fumo risale il collo del bong e gli invade i polmoni.

“Che te ne pare?”, domanda.

Liam annuisce e gli mostra il pollice in su. Harry ride e si sporge per toglierli il bong e l'accendino dalle mani, passandogli in cambio la vodka.

Mentre Harry armeggia col bong sente Niall lamentarsi di avere sete ma Andy, che adesso è in possesso della vodka, si rifiuta di dargliela.

“Haz, scendiamo a prendere da bere?”, piagnucola.

Harry aspira per la seconda volta, lasciando che il fumo gli riempia i polmoni e il cervello, prima di rispondere.

“E vuoi lasciare questi qui da soli in camera di Ed?”.

Josh gli rifila una gomitata.

“Cazzo significa?”.

Harry ride e gli cede il bong.

“Niente, scherzavo”, taglia corto. “Andiamo, Ni, un po' di aria pulita ti farà bene”.

Quando mette i piedi a terra si sente girare la testa. La botta del bong non lo ha colpito in pieno ma lui ha anche bevuto ed è normale che non sia del tutto in se stesso a questo punto.

Niall si aggrappa al suo braccio, rischiando di sbilanciarlo.

“Haaaaaz”, lo chiama, strascicando le parole. “Accompagnami giù”.

Harry indirizza Niall verso la porta, poi se la chiude alle spalle e circonda la vita del suo amico con un braccio, nel tentativo di stabilizzarlo, visto che non sembra del tutto in grado di muoversi da solo. Niall gli passa un braccio attorno alle spalle e poggia tutto il suo peso su di lui. Scendere le scale sarà un incubo, pensa Harry, poggiando il piede sul primo gradino.

“Quanto hai fumato, Ni?”.

“Un po'”, replica Niall, battendogli una mano sul petto e mancando il gradino successivo, rischiando di piombare giù dalle scale e trascinare Harry con sé. Questi si aggrappa al corrimano e rafforza la sua presa sul fianco di Niall, che ride emettendo dei piccoli singhiozzi rochi.

“L'erba mi rende stupido”, biascica l'irlandese, con un sorriso ebete stampato in faccia.

“Diciamo che parti da una buona base”, commenta Harry.

Niall scoppia a ridere e affonda la faccia nel suo collo.

“Ti voglio bene, McHazza Man”, bofonchia strusciando la testa sotto al mento di Harry.

Ok, Niall è nella sua fase sentimentale e appiccicosa. Harry può gestirla. Certo che potrebbe gestirla molto meglio se non fosse brillo e se Niall non si fosse gettato a peso morto su di lui, rendendogli ardua questa stupida discesa. E se lo facessi ruzzolare giù dalle scale? Non rimangono molti gradini, in fondo, pensa. Nah, forse è meglio di no. L'omicidio del proprio migliore amico non rientra nella sua lista delle 'cose memorabili da fare a una festa'.

“Sicuro di voler bere ancora?”, domanda.

“Certo che voglio bere ancora! La festa non è mica finita!”.

“Giusto, che domande”, mormora Harry rassegnato. È sicuro che nella sua lista delle 'cose memorabili da fare a una festa' non ci sia mai stato 'tenere la testa del mio migliore amico mentre vomita'. Non c'è neanche 'aiutarlo a deambulare', ma finché questo atto non coinvolge del vomito Harry può chiudere un occhio. Triste però che lui sia sempre 'l'ubriaco che deve badare agli altri ubriachi'. Peccato che il suo spirito da buon samaritano non si sopisca ma anzi si amplifica quando beve.

Harry spera di poter scaricare Niall a qualcun altro e poter essere lui per una volta l'ubriaco del quale gli altri devono occuparsi. Pensiero totalmente egoista, ok, ma i suoi amici sono mai stati altruisti quando gli sono svenuti addosso o gli hanno vomitato sulle scarpe?

“Non mi hai detto che mi vuoi bene anche tu, Haz”, piagnucola Niall.

Harry afferra una mano di Niall per rassicurarlo.

“Ti voglio bene anche io, Nialler, però, ti prego, non sboccarmi addosso”, implora.

“Non devo vomitare”, dice Niall con tono indignato.

Ok, Niall non deve vomitare – per adesso - ma Harry ha tutto il diritto di essere un tantino paranoico, no?

Quando finalmente riescono a superare l'ultimo gradino senza ulteriori incidenti Harry guida Niall verso il cortile sul retro, brulicante di gente che fa un sacco di rumore. Fortuna che è i vicini di Ed siano via per le vacanze. Non tutti però, riflette Harry, sperando in cuor suo che nessuno chiami la polizia. Un conto è essere fermato dalla polizia da minorenne, un altro essere schedato da maggiorenne.

“Nick!”, urla Niall districandosi dalla presa di Harry, correndo incontro al loro amico e gettandogli le braccia al collo.

Nick rafforza la presa sul bicchiere che ha in mano e lancia uno sguardo interrogativo a Harry, oltre le spalle di Niall.

“Ha bevuto e fumato, sai com'è”, si giustifica Harry.

“No, non so com'è”, ribatte Nick. “Non penso che Niall mi abbia mai abbracciato in vita sua”.

Harry ride e aiuta l'altro ragazzo a liberarsi dalla stretta di Niall.

“Ok, Ni, basta così”, dice.

“Sei sicuro di ricordarti di me?”, domanda Nick all'irlandese. “Sono Nick, quello che avevi paura ti toccasse il culo fino all'altra volta”.

Niall incrocia le braccia sul petto, improvvisamente diffidente.

“Forse perché mi hai toccato il culo?”, domanda con un pizzico di isteria nel tono della voce.

Nick finge dell'imbarazzo che chiaramente non prova. Anzi, sembra piuttosto divertito. È senza ritegno, pensa Harry, altrettanto divertito.

“È successo una volta. Ero ubriaco e ti ho scambiato per Harry”.

Niall scuote il capo contrariato.

“Come si fa a scambiare quel coso secco per il mio culo?”, domanda, mollandosi una pacca sul sedere.

“Ehiiii!”, protesta Harry mentre Nick scoppia a ridere, non risparmiandosi un'occhiata ai di dietro di Harry e Niall come a verificare la veridicità delle parole dell'irlandese.

“Bevo”, annuncia Niall girando sui tacchi.

“Ovviamente”, commenta Harry osservando il suo amico dirigersi verso un gruppo di ragazzi che sta facendo un gioco con un fustino di birra. Se Niall finisce lì in mezzo muore, non può fare a meno di pensare guardandoli: un ragazzo sta succhiando la birra dal fustino attraverso un tubo, a testa in giù, reggendosi con le mani al contenitore mentre gli altri gli sostengono le gambe, tenendo il conto dei secondi. A un certo punto il ragazzo non ce la fa più e agita le gambe per informare i suoi amici della sua resa e intimargli di lasciarlo andare. Harry vede Niall offrirsi di essere il prossimo e scuote la testa.

“Posso offrirti da bere?”, dice Nick.

Harry riporta la sua attenzione sul ragazzo davanti a lui.

“Nicholas, ho pagato per queste cose, hai ben poco da offrire”, ribatte.

Nick lo zittisce con un cenno della mano.

“E io che volevo essere galante”, replica. “Posso almeno versarti da bere?”.

Harry gli regala un mezzo sorriso.

“Accomodati pure”.

Nick gli dedica un enorme sorriso.

“Ok, qualche preferenza?”.

“Qualcosa di forte e non alla frutta”.

“Ai tuoi ordini, ragazzino”.

Nick fa una giravolta su se stesso e parte alla volta del tavolo con gli alcolici.

Harry incrocia le braccia sul petto e muove la testa a ritmo della musica che proviene dall'interno della casa – Nicki Minaj, forse Ed non è più in controllo della playlist da un po' – guardandosi intorno. Non riesce più a vedere Niall dato il capannello che si è formato intorno ai ragazzi che giocano, se gioco si può definire il tentativo di uccidersi spruzzandosi della birra in gola a testa in giù. Non che Harry voglia fare il moralista, ma ci sono modi e modi di ubriacarsi, no? Il suo è quello di mischiare quanta più roba possibile senza dover per forza bere quantità industriali di alcool. E farlo coi piedi per terra, possibilmente.

“Ecco a te, Styles”.

Nick gli passa un bicchiere di plastica pieno per metà di un liquido scuro e al cui interno galleggia un bicchierino più piccolo.

“Niiiick”, si lamenta. “Jagerbomb. Come ti salta in mente?”.

Nick scrolla le spalle.

“Se il liquore ti butta giù la Red Bull ti mette le aliiiii”, scimmiotta.

“Vaffanculo”, ribatte Harry ingollando d'un fiato il cocktail.

“Ehi ehi, vacci piano!”, esclama Nick poggiandogli una mano sul collo.

Harry lecca via dalle labbra il sapore dolce-amaro del cocktail e incrocia lo sguardo di Nick.

“Disgustoso”, commenta.

Nick ride gettando indietro la testa.

“Non pensavo di farti così schifo”, dice, massaggiando col pollice la porzione di pelle dietro l'orecchio dell'altro ragazzo.

Harry butta gli occhi al cielo.

“Parlavo della robaccia che ho appena bevuto”, biascica.

Nick ridacchia e si avvicina al suo orecchio.

“Meno male”, sussurra. “Vuoi altro?”, domanda con una punta di malizia non equivocabile.

Il problema nella loro amicizia – perché un problema c'è, non prendiamoci in giro - è questo: Nick non smetterà mai di provarci con Harry e Harry non smetterà mai di rifiutarlo. Entrambi lo sanno, a entrambi dispiace ma entrambi continuano a farlo. Nick è divertente, sarcastico, caustico quasi, ma allo stesso tempo auto-ironico e spensierato. A Harry piace passare del tempo con lui, anche se è più grande – vecchio, direbbe, se Nick non provasse a staccargli la testa dopo - e i suoi amici sono la banda di hipster più radicali che Harry abbia mai conosciuto, però Nick non gli piace in quel modo. Anche se Harry fosse gay – cosa che non è, punto – dubita che Nick gli piacerebbe. Non è un brutto ragazzo, ma Harry non lo trova attraente, non come Louis- cosa c'entra Louis adesso?!

Harry scuote il capo per interrompere questo fastidioso flusso di pensieri - il pensiero di Louis gli fa contorcere le viscere in modi che non credeva possibili – e fa un passo indietro.

“Vado a prendere del rum”, dichiara. “Ne è rimasto?”.

Nick annuisce e lo segue al tavolo degli alcolici.

Harry non è ancora ubriaco quanto vorrebbe.

*

Harry è più ubriaco di quanto vorrebbe, adesso. È seduto sul divano del salotto di Ed, con Nick da un lato – che ha un braccio attorno alle sue spalle - e dall'altro la sua amica dai capelli sgargianti.

Si sente irrequieto e a disagio, lì seduto senza fare niente. La sua testa è un casino e in bocca sente ancora il sapore del rum e quello dolciastro e nauseante della Red Bull che ha bevuto secoli prima. E poi ha caldo, il divano gli si è incollato alla maglia che gli si è incollata alla schiena. Fantastico, perfetto, uao, mi sto divertendo un mondo. Dov'è Niall?

“Take a bite of my heart tonight”, canticchia Nick al suo orecchio, riecheggiando le parole della canzone che suona nell'altra stanza. Certo, del suo cuore, come no.

Harry stringe un ginocchio di Nick in una tacita richiesta di lasciarlo andare.

“Haz?”, domanda Nick. “Tutto ok?”.

“Bagno”, bofonchia Harry mettendosi in piedi di scatto e rischiando di cadere sul tavolino davanti a lui.

Nick gli poggia una mano sulla schiena. Togli quella mano, Nick, togli quella mano.

“Ti serve aiuto?”.

“No, tutto a posto”, biascica Harry mostrandogli il pollice in su. “ Tutto okay”.

Si dirige in bagno strascicando il passo, appoggiandosi al muro di tanto in tanto. È come se la sua testa fosse piena d'aria- no, di acqua, meglio. La sua testa è una boccia per pesci, decide, e il suo cervello è il pesciolino rosso morto a pancia in su nell'acqua. Wow. I suoi piedi sono dei macigni che si muovono per inerzia. Se mi fermo sono perduto, cerca di motivarsi, tanto vale che dorma in corridoio.

Quando raggiunge la porta del bagno le si poggia addosso per spingerla e una volta dentro cerca freneticamente l'interruttore. La luce gli ferisce gli occhi, abituato com'era alla semioscurità della casa.

“Cazzo”, mormora poggiandosi al lavandino con tutte e due le mani e guardandosi allo specchio. “La gente mi ha visto con questa faccia?”.

Respira profondamente, cercando di mettere ordine nei suoi pensieri. Ma non c'è modo di mettere ordine nei suoi pensieri quando questi ruotano a tutta velocità nella sua testa, confondendosi l'uno con l'altro. Harry non è più sicuro che ci siano effettivamente dei pensieri distinti nella sua testa, ma piuttosto un frullato.

“Sono ubriaco”, dice alla sua immagine riflessa, poi fa una smorfia per provare i muscoli della faccia.

Niall sarà in buone mani?, si domanda. No, niente paranoie, le paranoie sono cattive, le paranoie portano a fare telefonate moleste al proprio migliore amico – che forse è ancora in cortile a bere il suo peso in alcool o di sopra a fumare l'erba di qualcun altro - e durante una telefonata molesta da ubriaco chissà quante cose imbarazzanti possono venire fuori dalla sua bocca! Non vuole più rischiare di fare confessioni indesiderate al proprio migliore amico. O a chiunque altro. Quindi è meglio starsene da solo in bagno per un po'.

Harry apre l'acqua del rubinetto e mette le mani a coppa sotto il getto.

“Fredda”, mugugna, prima di piegarsi in avanti per sciacquarsi abbondantemente la faccia. Si sente già un po' meglio.

Nel momento in cui si appresta a ripetere l'operazione la porta del bagno si apre di scatto rivelando sulla soglia l'incubo e la condanna di Harry Styles.

“Non ve lo insegnano ai vostri corsi di galateo o quello che è che si bussa prima di entrare?”, domanda al nuovo arrivato, mentre l'acqua gli sgocciola lungo il mento.

“Devo pisciare”, fa per tutta risposta Louis, chiudendosi la porta alle spalle.

“Ok, niente corsi di galateo per te”, ribatte Harry affondando la testa sotto il getto d'acqua.

Quando riemerge Louis è ancora lì. Non era un'allucinazione, allora.

“Quale parte di 'è occupato' non hai capito?”, domanda, passandosi una mano sulla faccia e godendo della sensazione rinfrescante dell'acqua sulla pelle. “Sono qui davanti a te, più chiaro di così?”.

“E tu quale parte di 'devo pisciare' non hai capito?”, ribatte Louis, sbottonandosi il primo bottone dei jeans. “Più chiaro di così?”.

“Falla, allora. Chi ti trattiene?”, dice Harry. “Non mi lasci in pace neanche in bagno, cristo”, si lamenta allo specchio.

Louis si è spostato alle sue spalle e sembra instabile sulle gambe. Ci sono delle borse sotto i suoi occhi e il suo ciuffo non è perfetto come lo era quando lui e Harry si sono incontrati all'inizio della serata.

“Te lo scordi che la faccio davanti a te”, borbotta, aggiungendo un pervertito tra i denti.

Harry si aggrappa al lavandino per combattere l'urgenza di infilare la testa di Louis nella tazza del cesso e scaricare. Louis gli da sui nervi quando è sobrio, ma gli ispira istinti omicidi quando è ubriaco.

“Bene, allora dovrai aspettare che finisca quello che stavo facendo”, sputa con rabbia, per poi piegarsi in avanti e infilare di nuovo la testa sotto l'acqua sperando che Louis si pisci addosso nel frattempo.

Harry piega la testa di lato e scopre che l'altro ragazzo si è appoggiato al box doccia e lo guarda mordendosi il labbro inferiore.

“Ti piace quello che vedi?”, domanda, muovendo il sedere.

Louis rovescia gli occhi all'indietro.

“Mi piacerebbe di più se ci annegassi, là sotto”, ribatte.

Harry decide di prolungare la sua operazione solo per infastidirlo. Si sta praticamente lavando la testa e purtroppo si sente quasi sobrio di nuovo.

Louis ha iniziato a fare dei rumori molesti sbattendo ripetutamente il piercing contro i denti.

Harry grugnisce e chiude il getto dell'acqua.

“Ti odio”, dichiara, drizzando la schiena e allungando una mano per prendere l'asciugamano.

Louis non sembra impressionato, ma Harry nota che si artiglia nervosamente la cintura dei pantaloni.

“E se io rimanessi qui fino a domattina?”, domanda. “Te la faresti addosso?”.

“Troverei un bel vaso e la farei là dentro”.

Harry allarga le braccia come a invitarlo a mettere in pratica il suo proposito.

“Vaffanculo”, abbaia Louis, spazientito.

Harry affonda la testa nell'asciugamano e si tampona la faccia e i capelli. Con tutta la calma del mondo.

“Usciresti da questo fottuto bagno, testina di cazzo?”, gli intima Louis con tono mellifluo.

Harry ride e fa un passo verso di lui.

“Altrimenti?”.

Louis lo colpisce alla spalla con un pugno. Patetico.

Harry lo spinge in avanti e quando le ante della doccia si aprono e Louis perde l'equilibrio e ci finisce dentro Harry si sente la persona più potente del mondo.

“Tu sei pazzo”, squittisce Louis cercando con le mani un appiglio per non scivolare sul piatto della doccia.

Harry ride spalancando la bocca e gettando la testa all'indietro, quasi fosse fuori di sé.

“AIUTO!”, urla Louis. “Sono con un pazzo che vuole uccidermi!”.

Harry ride ancora più forte.

“Nah, non ne varrebbe la pena”, mormora osservando Louis, che ricambia il suo sguardo con gli occhi sgranati.

“Tu.Sei.Pazzo”, scandisce Louis.

Harry scuote il capo ma i suoi ricci non ondeggiano come fanno di solito, bagnati e incollati alla sua testa come sono.

“Ti stai ripetendo”, replica.

Louis è braccato da Harry, letteralmente messo all'angolo all'interno del minuscolo box doccia e Harry prova una sensazione di onnipotenza nel vederlo indifeso e in qualche modo fuori personaggio.

Gli occhi di Louis si spalancano ancora di più quando Harry entra dentro la doccia con lui.

“Se questo è un tentativo di approfittarti di me ti avverto che so urlare come nessun altro”, biascica.

Harry solleva un sopracciglio e si trattiene dallo scoppiargli a ridere in faccia, anche se la sua bocca si contorce in maniera pericolosa.

“Sei uno che urla, mh?”, mormora. “Buono a sapersi”.

“Aspetta”, dice Louis, aggrottando la fronte, “non intendevo 'urlare' in senso sessuale. Oddio”.

Louis si mette una mano davanti alla bocca e la sua espressione è ancora più spaurita di prima, se è possibile. Harry lo trova in qualche modo adorabile.

“Peccato”, sussurra piegando la testa di lato e lanciando un'occhiata obliqua al microfono della doccia. Louis segue la direzione del suo sguardo e deglutisce rumorosamente.

“Non ci pensare neanche”, sibila.

“Ti va una doccia?”, domanda Harry afferrando con uno scatto il microfono.

“Tu sei pazzo!”, esclama Louis cercando di bloccare la mano di Harry prima che si stringa attorno al rubinetto. Harry riesce a liberarsi dalla sua presa con uno strattone – Louis rischia di scivolare perciò si aggrappa alla sua maglia - per poi puntare contemporaneamente il microfono sulla faccia di Louis e aprire l'acqua. Il volto dell'altro ragazzo è inondato da uno spruzzo d'acqua gelata.

Harry ride istericamente davanti all'espressione di pura indignazione sul viso di Louis. Questi sbarra gli occhi e sputacchia mentre tenta di allontanare il microfono dalla sua faccia, afferrandolo con tutte e due le mani. Harry deve riconoscere che è dotato di una certa forza.

“Cosa credi di fare?”, domanda Harry, in tono canzonatorio.

Louis riesce a spostare l'angolazione del microfono e a orientare il getto verso il muro ma a Harry basta piegare il polso verso il basso perché l'acqua bagni i vestiti di Louis. Non importa se nel frattempo anche i suoi jeans e le sue scarpe si stiano bagnando.

Louis gli sta lanciando insulti di ogni genere – includendo sua madre, sua sorella e perfino sua nonna, alla faccia delle buone maniere – e Harry si sta spanciando dalle risate. Non credeva che Louis potesse essere la sua fonte di divertimento della serata, dopo tutto.

Proprio perché lui sta ridendo come un matto abbassando perciò la guardia, Louis riesce – e Harry non capisce come quando perché – a ruotare il microfono verso di lui. Il getto d'acqua gli investe il petto in maniera quasi dolorosa e la sua maglia è improvvisamente fradicia.

“Pezzo di-”, comincia a dire prima di notare l'espressione di trionfo sul viso dell'altro ragazzo e sentire un'improvvisa urgenza di lavargliela via. Strappa il microfono dalle mani di Louis e lo solleva sopra la sua testa - forte dei suoi centimetri in più di altezza – muovendolo da destra a sinistra e da sinistra a destra in modo che Louis non riesca ad afferrarlo e irrorando il ragazzo d'acqua dalla testa fino ai piedi, regalandogli una doccia vera e propria. Non vuole lasciare asciutto neanche un centimetro del suo corpo.

“Basta adesso, basta, per favore!”, si lamenta Louis, cercando di schermarsi con le braccia.

Harry è estasiato, la vendetta gli sta dando alla testa. Vendetta per cosa, poi? Non riesce a ricordarlo in questo momento. Quello che conta è che Louis è alla sua mercé e lo sta implorando di smettere. Che goduria.

Il getto improvvisamente si interrompe. Harry fissa stupito il microfono per qualche secondo poi abbassa lo sguardo e scopre la mano di Louis sul rubinetto. Harry guarda Louis incredulo per un po', con le labbra che si aprono e si chiudono, incerte se formare una protesta o un complimento per essere riuscito a fregarlo mentre lui era in preda al suo delirio di onnipotenza.

Il ciuffo bagnato di Louis gli si è appiattito su un lato della fronte e Harry nota che i suoi occhi hanno assunto una nuova sfumatura di blu mentre lo guardano con un misto di fierezza e disprezzo. Ha la bocca leggermente spalancata e ansima, mentre copiosi rivoli d'acqua gli scorrono dai capelli lungo il viso, concentrandosi sul mento e per poi colare sulla maglia. C'è qualcosa di intrigante in questa immagine, qualcosa di osceno.

Harry si accorge di stare ansimando anche lui. Abbassa il braccio che ancora stringe il microfono e lo scopre dolorante. Louis è fradicio e trema un po' ma il suo sguardo è concentrato su Harry, come se si aspettasse un altro attacco da un momento all'altro. La tensione è palpabile tra di loro ma nessuno dei due accenna a muoversi. Da qualche parte nella testa di Harry si forma un pensiero: che cazzo ho combinato?

“Io-”, inizia Harry ma non sa esattamente cosa dire. C'è ancora dell'adrenalina in circolo nel suo corpo e tanto tanto alcool. Gli gira un po' la testa.

Louis solleva una mano per togliersi una manciata di capelli davanti agli occhi. Harry inghiotte una specie di groppo che ha in gola. Piccole gocce d'acqua sono intrappolate tra le ciglia lunghe di Louis e Harry non riesce a distogliere lo sguardo mentre il groppo che ha inghiottito si trasforma in un nodo allo stomaco.

Gli occhi di Louis sono blu blu blu come il mare che Harry ha visto solo una volta nella vita e forse è di nuovo totalmente ubriaco, forse i fumi dell'alcool gli ostruiscono i pensieri, fatto sta che Harry non è completamente in possesso delle sue facoltà mentali quando si piega in avanti e preme le labbra contro quelle di Louis, afferrandogli contemporaneamente una spalla e chiudendo gli occhi. Dalla bocca di Louis sfugge un verso di sorpresa che Harry decide volutamente di non interpretare come un rifiuto o qualcosa di simile mentre muove insistentemente le labbra su quelle dell'altro ragazzo che però non reagisce al bacio. Harry apre gli occhi e trova quelli di Louis completamente sbarrati. Per la sorpresa, il microfono gli scivola dalla mano e cade sulla ceramica con un rumore secco. Harry chiude di nuovo gli occhi emettendo un gemito di frustrazione, premendosi ancora di più addosso a Louis. È quando prova a tirare fuori la lingua per cercare di forzare le labbra di Louis che l'altro ragazzo reagisce...spingendolo con forza.

In una frazione di secondo Harry ritorna alla realtà, alla triste, dura, fredda e bagnata realtà. Sono fottuto, pensa, ho combinato un casino.

Louis lo guarda con gli occhi fuori dalle orbite mentre si passa una mano sulle labbra. Harry è a corto di parole e l'unica soluzione che gli viene in mente per togliersi da questa assurda situazione in cui si è volontariamente e stupidamente cacciato è fuggire dal bagno a gambe levate.

- LIAM -

Quando Liam apre gli occhi il mondo attorno a lui oscilla in maniera allarmante e per di più puzza di vecchio e stantio. Il ragazzo prova a mettersi seduto ma le vertigini e un vago senso di nausea lo costringono a stendersi di nuovo.

Piega la testa di lato e questo semplice movimento amplifica la dolorosa pulsazione che affligge il suo cervello, poi si passa la lingua sulle labbra realizzando che uao, ha ancora una lingua!, prima di sporgersi oltre al cuscino per scoprire l'identità della persona che dorme nel suo stesso letto ( e russa spudoratamente, per giunta).

“Niall”, sussurra, stupendosi della voce roca con la quale ha pronunciato il nome dell'altro ragazzo. L'irlandese è steso in posizione fetale, con una mano sotto alla testa a mo' di cuscino, e dorme a bocca aperta.

Liam si passa nuovamente la lingua sulle labbra – morirà di disidratazione se non beve entro due minuti - e cerca di fare mente locale per tentare di scoprire come sia finito a condividere il letto di Ed – perché quella dove si trova è indubbiamente camera di Ed – con Niall. L'ultima cosa che ricorda della notte appena trascorsa è una bottiglia di vodka bevuta sugli scalini assieme a Andy e una ragazza – Emma? Amy? - prima che Josh li trascinasse di nuovo di sopra a fumare un'altra canna, con Niall al seguito. Dopo si sarà più mosso dalla stanza o è crollato addormentato sul letto senza rendersene conto?

“Dove è finito Andy?”, si domanda, sforzandosi di mettersi a sedere. La testa gli martella fastidiosamente mentre fa una panoramica della stanza alla ricerca del proprio amico.

Liam scopre Harry profondamente addormentato su un materassino gonfiabile sistemato ai piedi del letto. Ed ha la testa poggiata al materassino ma il resto del suo corpo giace sul pavimento della stanza e c'è un gatto che dorme placidamente sulla sua schiena. Josh è sdraiato scompostamente su una poltrona, la testa che gli penzola oltre uno dei braccioli. A meno che Andy non si sia messo a dormire sotto al letto di lui non c'è traccia.

Liam lo maledice mentalmente per averlo abbandonato strafatto e incosciente in casa di uno sconosciuto senza pensarci due volte, e si fruga le tasche in cerca del cellulare, nella speranza che il suo amico lo abbia almeno avvertito dei suoi spostamenti tramite un sms o un messaggio in segreteria. Quando scopre di non aver ricevuto alcun messaggio borbotta tra i denti e si affretta a digitare un sms all'indirizzo di Andy.

Grazie tante, eh, scrive, posando poi il cellulare nella tasca posteriore dei jeans e accumulando le forze per il passo più importante: alzarsi dal letto.

Il pavimento è freddo perché hanno dormito con la finestra aperta - probabilmente nel vano tentativo di dissipare la puzza di fumo che tuttavia impregna ancora la stanza – e il mondo continua a oscillare mentre Liam si muove a piccoli passi in direzione delle proprie scarpe, che ha scorto ai piedi del letto. Quando si piega per indossarle è subito investito da un'ondata di nausea e il dolore alla testa diventa per un attimo lancinante.

“Mi serve un'aspirina”, mormora tra sé e sé, “e almeno un litro di acqua”.

Prima di uscire dalla stanza controlla se ha ancora con se il proprio portafoglio – sì, ce l'ha, spera pieno – poi si dirige alla ricerca del bagno. Dopo aver percorso un breve tratto di corridoio vede una porta parzialmente aperta su una stanza semi-allagata: deve essere il bagno. Entra cercando di evitare la pozza d'acqua sul pavimento e si appoggia al lavandino.

Liam si guarda allo specchio e contrae il viso in una smorfia alla vista della sua immagine riflessa: ha delle occhiaie spaventose e il colore della sua pelle tende al grigio. Affascinante.

Abbassa la testa per cercare il rubinetto dell'acqua e il suo cervello fa sentire la sua protesta sotto forma di stilettate contro il cranio. Decide di ignorarle e apre l'acqua, poi si piega per sciacquarsi abbondantemente la faccia, sperando di lavare via il sonno, la sbronza e quella specie di patina di grigio che tinge il suo volto. Prova anche a bere ma le sue mani non riescono a raccogliere abbastanza acqua per dissetarlo. Dopo fa una rapida ricerca tra gli scaffali del bagno finché non trova degli analgesici ed è quasi tentato di baciare la boccetta delle pillole per il sollievo.

Non si prendeva una sbronza da Capodanno. È sempre stato un tipo cauto nel bere, da una parte perché ha problemi ai reni sin dalla nascita e dall'altra perché non gli piace perdere il controllo. Ma quello che gli piace ancora meno è il post-sbronza, quello che sta sperimentando in questo momento e che gli fa rimpiangere ogni singola goccia di alcool e ogni tiro di canna che ha fatto la sera prima. Doveva essere veramente frustrato per essersi lasciato andare così.

La mia vita è uno schifo, è il pensiero che gli scappa e Liam avrebbe voluto riuscire a trattenersi. Non è una cosa facile da ammettere, è dolorosa e triste e lui non può fare niente per cambiare le cose. Non riesce a fare niente per cambiare le cose, o forse non ci prova abbastanza. Ha vent'anni, è bloccato in una vita che non non gli sembra la sua e la paura gli impedisce di fare qualsiasi cosa.

Liam inghiotte l'amaro che ha in bocca e stringe nel pugno l'aspirina. Dovrà scendere in cucina per trovare un bicchiere, bere diciotto litri di acqua e magari mettere qualcosa sotto ai denti, già che c'è. Ha approfittato abbastanza dell'ospitalità di Ed – che comunque non conosce - dormendo nel suo letto perciò non pensa che l'altro ragazzo possa lamentarsi se adesso gli ruba un'aspirina e del cibo.

Quando arriva al piano di sotto sente qualcuno russare in soggiorno. Per pura curiosità si dirige verso il divano e sbircia oltre la spalliera. Louis è disteso a pancia in su, con un braccio sugli occhi e un piede poggiato per terra, e dorme in maniere inquieta, agitandosi di tanto in tanto. Forse Liam non è l'unico che è stato abbandonato dal proprio migliore amico, dopotutto.

Liam è costretto a rimangiarsi questo pensiero quando gli arriva alle narici l'odore del fumo di sigaretta proveniente dalla cucina. Potrebbe essere chiunque, chiunque altro, ma lui se lo sente nello stomaco che è Zayn che sta fumando. La sera prima ha cercato in tutti i modi di evitarlo dopo averlo notato per caso in soggiorno ma a un certo punto si sono incrociati e Zayn gli ha dedicato un cenno di saluto con la testa mentre lui si è sentito avvampare e ha balbettato in cambio uno “ciao” a malapena percettibile. Non è colpa sua se Zayn ha reso le cose imbarazzanti quella sera al parco e non è colpa sua se Liam non è intenzionato a dargli quello che Zayn vuole. Se lo vuole ancora, qualunque cosa sia.

Zayn sarebbe potuto diventare un amico per lui. È una di quelle persone che Liam reputa interessanti perché parlano poco e si accigliano molto – anche lui è una di queste persone ma nessuno riuscirà mai a farglielo ammettere – e sembrano nascondere un mondo interiore contorto e complicato dietro ai loro silenzi. Però con lui aveva parlato, perché persone del genere non è che non vogliano parlare, dipende tutto da chi hanno davanti. Zayn aveva blaterato di Jeff Buckley e di altre cazzate simili, riversandogli addosso il suo umorismo secco e il suo sarcasmo gratuito. Con lui Zayn era stato pure gentile quella sera, a modo suo, senza farglielo pesare, senza gesti plateali e senza pretendere nulla in cambio. Beh, eccetto- Insomma, Zayn è riuscito ad abbattere completamente lo scheletro di quel rapporto che avevano appena instaurato o che avrebbero potuto instaurare.

Liam si ritrova a pensare che magari Zayn è tutto il contrario di quello che ha immaginato nel corso di quella folle serata, forse è davvero lo stronzo arrogante e viziato che aveva intravisto la prima volta in piscina, uno di quelli che si sente in diritto di prendere quello che vuole semplicemente perché può.

Liam prova improvvisamente pena per se stesso, per questo suo assurdo e inconscio desiderio di conoscere cose e persone nuove, di fare nuove esperienze. Dovrebbe accontentarsi di quello che ha, per evitare di cadere nella rete di persone che vogliono solo approfittarsi di lui. Eppure la voglia di gettarsi incontro all'ignoto, al nuovo e al pericoloso è tanta e quella notte con Zayn è stata la cosa più eccitante che gli sia capitata negli ultimi anni. Ecco, lo ha ammesso. Non se l'è cercata questa cosa, non lo avrebbe mai fatto, il destino – Zayn? - ha deciso per lui. Però Zayn doveva per forza baciarlo! Ok, Liam vuole provare cose nuove, ma quello, no grazie!

Liam è estremamente nervoso quando entra in cucina e trova Zayn seduto su una sedia, con un ginocchio contro al petto e una sigaretta tra le labbra. Ha lo sguardo fisso sul tavolo ed è completamente immobile.

“'giorno”, biascica Liam, affrettandosi ad aprire il primo sportello che trova, nel disperato tentativo di evitare lo sguardo dell'altro ragazzo.

“Ciao”, mormora Zayn distrattamente.

Liam setaccia altri due ripiani prima di trovare un bicchiere di vetro. Ci soffia dentro perché non si sa mai e si dirige verso il lavandino. Il getto d'acqua è debole e Liam deve aspettare un po' prima che il bicchiere si riempia completamente, poi raccoglie la pillola ormai incollata al palmo sudaticcio della sua mano con la lingua e ingolla l'intero contenuto del bicchiere tutto d'un fiato. La sua sete non si è ancora placata perciò decide di riempirlo di nuovo.

Mentre aspetta si concede di osservare il profilo di Zayn, illuminato per metà dai raggi del sole che filtrano dalla finestra della cucina. Sul suo volto c'è più barba di quella che c'era l'ultima volta che si sono visti e questo gli dona un aspetto trasandato e sciupato.

Zayn deve sentirsi i suoi occhi addosso, per questo si volta a guardarlo. Liam sussulta, colto in flagrante.

“Nottataccia?”, domanda l'altro ragazzo, portandosi la sigaretta alle labbra e socchiudendo un poco gli occhi.

Nel tentativo di evitare il il contatto visivo, Liam lascia scorrere lo sguardo lungo la stanza. Il disordine e la sporcizia regnano sovrani: cartoni di pizza giacciono accumulati in un angolo accanto a tre enormi sacchi neri contenenti bottiglie e bicchieri, quasi sicuramente residui della festa della sera prima, batuffoli di polvere grossi come ratti sono incollati ai piedi delle sedie e il pavimento è macchiato qua e là di dio solo sa cosa. Liam cerca di tenere a bada la sua germofobia e si risolve di puntare i suoi occhi su Zayn, che ancora aspetta esitante una risposta alla sua domanda.

“Devo ancora smaltire la sbronza”, mugugna.

Zayn rilascia uno sbuffo di risata.

“Non ti conviene bere tanto se non reggi l'alcool”, replica, con una luce di scherno negli occhi.

Liam strabuzza gli occhi.

“Scusa?”, domanda con voce arrochita. “Lo reggo benissimo l'alcool, io”.

In quel momento l'acqua trabocca dal bicchiere bagnandogli le dita e Liam si affretta a chiudere il rubinetto, perdendosi l'espressione divertita di Zayn mentre si morde le labbra e scuote il capo al suo indirizzo.

“Già”, mormora, alzandosi in piedi.

Liam se lo ritrova accanto senza accorgersene. Zayn si sporge in avanti per spegnere la sigaretta nel lavandino e Liam può sentire l'odore di fumo mischiato a quello del dopobarba che la sua pelle emana, insieme a un vago aroma di menta rimastogli addosso probabilmente a causa della chewingum che ha masticato prima di fumare e che adesso è incollata al tavolo. Teppista, pensa Liam, affondando il naso nel bicchiere.

Zayn lo scruta con occhi curiosi. Liam si sente pizzicare la pelle per il fastidio.

“Stessa cosa non si può dire di te”, afferma.

L'espressione di Zayn è interdetta.

“Tu. L'alcool”, aggiunge Liam, gesticolando. E lui non gesticola mai, cristosanto. Neanche quando è all'apice del nervosismo.

“Non ti seguo”, ammette Zayn, poggiando un fianco sul lavandino e incrociando le braccia sul petto. Da questa distanza Liam può vedere le borse sotto gli occhi dell'altro ragazzo e si domanda se abbia dormito.

“Devo ricordarti che eri ubriaco quando sei annegato, l'altro giorno?”, sbotta Liam. “Proprio annegato annegato. Del tipo che stavi per morire”.

Zayn rovescia gli occhi all'indietro.

“Ancora con questa storia?”, domanda seccato. “Hai un po' il complesso dell'eroe o sbaglio?”.

Liam sbatte il bicchiere contro il ripiano.

“Non ho nessun complesso. Di che diavolo stai parlando?”.

Le labbra di Zayn si piegano in un sorriso canzonatorio.

“Sì che ce l'hai”, dice risoluto. “Non fai altro che ricordarmi di come sarei potuto morire se tu non mi avessi salvato e bla bla bla”.

Liam spalanca la bocca.

“Non ti piace che qualcuno ti ricordi costantemente la tua idiozia, vero?”, ribatte piccato.

Zayn arriccia le labbra.

“Non mi piace che qualcuno mi ricordi costantemente quanto sono in debito con lui”.

Liam si passa una mano sulla testa e scuote il capo, pensando che sia Zayn quello coi complessi.

“Ti ho già detto che non sei debito in con me. In nessun modo. Ho fatto semplicemente il mio lavoro quando ti ho salvato”.

Zayn scrolla le spalle.

“Comunque non sono finito in quella piscina perché ero ubriaco ma perché cinque stronzi mi ci hanno buttato dentro. C'eri o no?”.

Il ragionamento di Zayn è tecnicamente giusto ma Liam è sicuro che se Zayn fosse stato sobrio non avrebbe permesso a quei ragazzi di fare quello che hanno fatto. Lui è Rambo, dopotutto.

“Li avete più beccati tu e il tuo amico?”, domanda, sinceramente curioso. Quando hanno lasciato la festa Rambo e Regina George al maschile sembravano piuttosto intenzionati a ottenere vendetta.

“No, se l'erano già svignata”.

“Però sapete dove abitano, giusto?”.

Liam non sa perché stia istigando Zayn alla violenza. Quello che è certo è che non gli dispiacerebbe che quelli la paghino, in un modo o nell'altro.

“Ti pare che vado a dargliele a casa loro?”, replica Zayn risentito. “Ci vuole classe, in queste cose. Aspetterò di beccarli a qualche altra festa. Mi vendicherò quando meno se lo aspettano”, conclude semi-serio.

Liam solleva un sopracciglio.

“Per un attimo pensavo avresti detto 'la vendetta è un piatto che va servito freddo' o robe del genere”.

Zayn scoppia a ridere, con gli occhi che gli brillano.

Quanti anni avrà questo ragazzo?, si domanda Liam. Avrà la mia età o giù di lì. Zayn non è l'uomo dall'animo tormentato che vuole fare credere di essere. È giovane e ricco, ma vuole giocare a fare l'adulto ombroso e distaccato.

“Preparami un caffè, Liam”, dice, pungolandogli l'addome con un dito. “Liam, giusto?”.

Liam realizza che non si sono mai presentati. Zayn sembra proprio il classico ragazzo che trascorre un'intera serata con un'altra persona, baciandola alla fine, senza prendersi la briga di domandarle come si chiama.

“Aspettavi qualcuno che ti preparasse il caffè?”, chiede, ritraendosi discretamente. Più o meno.

“Aspettavo qualcuno che sapesse far funzionare quella dannata cosa”, risponde Zayn, indicando con la testa la macchinetta del caffè oltre le spalle di Liam.

“Hai una relazione complicata con gli elettrodomestici?”, scherza Liam. L'imbarazzo iniziale si è dissipato quasi del tutto. Basta che Liam non pensi al bacio e non si faccia prendere dal panico ogni volta che Zayn si avvicina a lui perché le cose vadano lisce come l'olio. O almeno si spera.

“Già”. Zayn annuisce. “Non avrei saputo dirlo meglio. Cambierei il mio status sentimentale su Facebook, se solo avessi Facebook”.

Liam scoppia a ridere senza rendersene conto. Ok, Zayn potrebbe non essere uno stronzo arrogante e viziato. Però Zayn è sempre lo stesso ragazzo che l'ha baciato quando lui aveva abbassato un attimo la guardia. No, non pensare al bacio, non pensare al bacio, non pensa-

“Ci sei?”, domanda Zayn sventolandogli una mano davanti alla faccia. “Il caffè è nello sportello in alto a destra. L'ho cercato prima”.

Liam apre lo sportello e ispeziona il contenuto dello scaffale. Noodles, sale, sale, mezzo barattolo di burro di arachidi che dovrebbe andare in frigo, bustine di tè sparse, ma nessuna traccia di caffè.

“Secondo scaffale”, mormora Zayn.

Liam vede finalmente il barattolo e si erge sulle punte dei piedi per prenderlo ma Zayn è più veloce di lui: gli poggia una mano sulla base della spina dorsale e si allunga ad afferrarlo. Liam combatte l'urgenza di scansarsi mentre un brivido gli percorre la schiena. Datti un contegno, dice a se stesso, esalando un sospiro di sollievo quando Zayn fa un passo indietro.

“Caffè”. Zayn gli porge il barattolo. “Adesso devi mettere l'acqua nel coso”.

“Ma non mi dire”, replica Liam sarcastico, prendendo il barattolo dalle sue mani. Toglie il tappo e ne odora il contenuto. Non è il massimo della freschezza ma è tutto ciò che hanno. Anche lui ha voglia di una tazza di caffè adesso, per svegliarsi e far passare il mal di testa più in fretta.

A fatica riempie di nuovo il bicchiere di acqua, mentre Zayn riprende posto sulla sedia, poi versa l'acqua nella macchinetta, ci aggiunge una generosa quantità di caffè e preme il pulsante per azionarla.

“Le tazze?”, domanda, volgendosi verso Zayn.

L'altro ragazzo si è appena acceso un'altra sigaretta.

“Non è mica la mia cucina, cosa vuoi che ne sappia?”.

Liam mette il broncio.

“Dimmi una cosa”, inizia, ricominciando la sua ispezione degli sportelli, “tu sei come il Signor Burns che senza Smithers non è in grado di fare assolutamente nulla? Tipo prepararsi un caffè o fare una telefonata”.

Zayn soffoca con il fumo e Liam gli lancia un'occhiata in tralice.

“Tutto ok?”, domanda. Ha trovato le tazze nello sportello in basso. Sarà meglio dare loro una sciacquata però...

“Se io sono il Signor Burns...tu sei il mio Smithers?”, chiede Zayn, divertito.

Liam arrossisce all'istante. Oddio, non era quello che volevo dire, no, no.

“Non in quel senso”, ribatte, secco.

“Quale senso?”, domanda innocentemente Zayn. Maledetto.

Liam si concentra a sciacquare le tazze. Perché si è cacciato in questa situazione?

“Nel senso che Smithers è palesemente innamorato del Signor Burns e vorrebbe palesemente farselo, ma io no”, blatera.

Liam afferra l'unico asciugamano che trova e inizia furiosamente ad asciugare le tazze.

“Non vorresti farti il Signor Burns?”, domanda Zayn, sorridendo in maniera beffarda. “Peccato, ha tanto sex appeal quell'uomo”.

“Co-”, inizia Liam, confuso. “No, te, non voglio-oddio”.

Zayn ride sfacciatamente. Liam spera che il pavimento si apra e lo inghiotta.

La macchinetta del caffè li avverte con un bip che il caffè è pronto. Liam versa il liquido nelle tazze e ne porge una a Zayn, che lo accetta ringraziandolo con un cenno del capo.

C'è della domesticità in tutto questo, come se fossero abituati a farlo, come se Liam avesse preparato il caffè a Zayn mattina dopo mattina per anni. Peccato che si siano visti tipo tre volte in tutta la loro vita.

Zayn soffia dentro la tazza e accosta le labbra al bordo.

“Non so dove sia lo zucchero e francamente non ho la forza di cercarlo”, afferma Liam.

Zayn scrolla le spalle e beve un sorso di caffè.

“Eccellente”, dice.

Liam scoppia a ridere. Di nuovo. Il suo umore è abbastanza altalenante stamattina. Colpa – merito? - di Zayn.

Zayn gli piace, in un modo strano e contorto, della serie che un momento vorrebbe strozzarlo e quello dopo vorrebbe dargli il cinque per una battuta particolarmente divertente detta al momento giusto. Però Zayn lo spaventa anche. Non che Liam abbia paura di essere molestato o robe simili però teme che possa mandare all'altro ragazzo dei messaggi sbagliati o dargli delle false speranze, illudendolo che abbia diritto a, beh, provarci. Meglio mettere le cose in chiaro.

“Non sono gay”, afferma e questa frase detta così, dal nulla, suona ridicola perfino alle sue stesse orecchie.

Zayn si incupisce.

“Lo so, sei stato abbastanza chiaro l'altra sera”, dice seccamente.

“Mi mette a disagio il fatto che tu mi abbia baciato”, ammette Liam. La tazza fumante tra le sue mani emana un odore di caffè che gli fa venire l'acquolina in bocca ma non se la sente di berlo in questo momento.

“Lo so”, ripete Zayn, facendo un tiro dalla sigaretta.

“Perché lo hai fatto, comunque?”, domanda Liam. “Non c'era neanche l'atmosfera giusta, non capisco”.

“Perché”, dice Zayn, piegandosi verso di lui, “se ci fosse stata l'atmosfera giusta sarebbe stato diverso per te? Cos'è, cambi orientamento sessuale a seconda dell'atmosfera?”.

Liam spalanca gli occhi, indignato.

“No”, risponde con enfasi. “E non era quello che volevo dire”.

Zayn beve un lungo sorso di caffè prima di rispondere.

“Hai problemi ad esprimerti, amico. Hai mai pensato di consultare, che ne so, uno logopedista?”.

“Onestamente?”, domanda Liam. “Vaffanculo”.

Zayn scuote il capo.

“Non starci a pensare troppo, comunque”, dice. “Ero fumato l'altra sera, mi è presa in quel modo. Non sei neanche il mio tipo, quindi puoi stare tranquillo nella tua impenetrabile eterosessualità”.

Queste erano le parole che Liam voleva sentirsi dire, no? Sono una rassicurazione che dovrebbe renderlo sollevato...eppure perché si sente offeso e sminuito?

“Tu sei sempre fumato o ubriaco?”, sbotta.

“Non mi sembri nella posizione di giudicare visto che stai smaltendo una sbornia proprio in questo momento”.

“Non bevevo da mesi”, si difende Liam.

“Io fumo e bevo ogni giorno. Qualche problema?”.

“Tu hai qualche problema!”, esclama Liam. “Perché lo fai?”.

“Non sono affari tuoi”.

“Bene”.

Liam striscia la sedia per terra, di proposito, e si alza in piedi. Stringendo tra le mani la tazza di caffè si appoggia con la schiena al lavandino e volge lo sguardo dalla parte opposta a dove è seduto Zayn.

Zayn ha ragione, non sono affari suoi. Quello che l'altro ragazzo vuole fare della sua vita non sono affari suoi. Non sono neanche amici, perché preoccuparsi?

“Lo faccio perché mi annoio”.

La voce di Zayn rompe l'assordante silenzio che aveva iniziato a mettere a disagio Liam.

Lui si annoia? Cosa dovrebbe dire Liam, allora? La sua vita ruota attorno a due sole cose ormai: il lavoro e Danielle. Però al lavoro va solo quando lo chiamano – per feste in piscina, compleanni, noiosi party di gente ricca e snob – e Danielle, beh, Danielle è sempre meno un punto fermo e sempre più un'incognita nella sua vita. E non di quelle eccitanti. Non è piacevole domandarsi continuamente se i sentimenti di Danielle siano ancora gli stessi. Altrettanto spiacevole è chiedersi se i suoi sentimenti verso la ragazza siano ancora gli stessi. Di certo Liam non si diverte.

Zayn invece ha il mondo ai suoi piedi, no? Se volesse volare alle Hawaii da un giorno all'altro potrebbe farlo. Se volesse svaligiare un negozio di abiti firmati potrebbe farlo. Niente glielo impedisce. Liam non pensa che i soldi facciano la felicità, ma è sicuro che facciano la differenza, almeno. Tra l'annoiarsi a morte e il divertirsi, tra l'essere bloccati nella stessa città per tutta la vita e il girare il mondo, tra il doversi sempre accontentare e il potersi permettere qualsiasi cosa. Zayn invece si annoia, mah.

Liam decide di non dare voce a questi pensieri, per non peccare di presunzione. In fin dei conti Zayn non è tutti, Zayn è Zayn e potrebbe avere le sue ottime ragioni per essere annoiato e insoddisfatto. Come Liam. Seppure facciano parte di due mondi opposti e separati. Meglio tenere la mente aperta su certe cose, piuttosto che pretendere di sapere tutto di una persona che si conosce a malapena.

Perché Liam cambia idea su Zayn ogni due secondi e perché nutre nei suoi confronti sentimenti ambivalenti? Forse è ancora ubriaco o forse Zayn è più complicato di quanto Liam voglia credere. Magari la sua non è solo una recita...o forse sì?

“Serve che ti dica che non è salutare quello che fai?”, domanda, guardando finalmente Zayn.

Questi lo scruta attraverso una nuvola di fumo.

“Mi piace l'idea di morire un po' ogni giorno”, afferma. “Sono una specie di nichilista o quello che è”.

Liam corruga la fronte.

“No, sei una specie di idiota”, dichiara solennemente. Come deve fare con lui?

Zayn ride.

“Punti di vista”.

Liam scrolla le spalle e si dedica al suo caffè. Ha un sapore pessimo ma non è colpa sua. Chissà per quanto tempo la miscela è rimasta inutilizzata nel barattolo! Però è pure sempre caffeina e da quando gli è entrata in circolo Liam si sente decisamente meglio. Il mal di testa è quasi passato del tutto anche se la nausea persiste. Avrebbe veramente bisogno di mangiare qualcosa.

“Hai risolto con la macchina?”.

Liam solleva lo sguardo dalla tazza.

“La macchina?”, domanda incerto. “Ah, la macchina”.

“Quella che ti ha lasciato a piedi l'altro giorno”, precisa Zayn, lanciando la sigaretta fumata quasi fino al filtro nel lavandino. Questa si spegne con uno sfrigolio.

“È dal meccanico”, lo informa Liam. “Quando gliel'ho portata per ricaricare la batteria è saltato fuori che ha qualche problema al motore”.

“Ti è passato per la testa che forse il tipo vuole solo spillarti altri soldi?”.

Diffidente, questo qui, pensa Liam.

“È un amico dei miei, non lo farebbe mai”.

Zayn allarga le braccia.

“Se lo dici tu”.

Liam beve l'ultimo sorso di caffè e posa la tazza nel lavandino. Potrebbe anche lavarla, dopo.

“Come sei arrivato alla festa, ieri?”, indaga Zayn.

Quante domande. Liam sbuffa mentalmente.

“Con un amico”, risponde asciuttamente.

“Fammi indovinare: ti ha mollato qui e se n'è andato?”.

A Liam era per un attimo passato di mente quanto fosse stato stronzo Andy. Alla faccia del migliore amico! Lui non lo avrebbe mai lasciato da solo e per di più ubriaco in mezzo a dei perfetti sconosciuti. Ok, che hanno bevuto e fumato insieme – e bere e fumare in qualche modo contribuisce all'instaurarsi di un qualche tipo di legame – ma Liam non può certo dire di conoscerli, di essere improvvisamente diventato amico di Niall o Josh. Probabilmente ha parlato più con Zayn che con loro.

“Ti serve un passaggio?”, domanda Zayn.

Oh, un passaggio potrebbe tornarmi utile, certamente. Anche se-

“Ti prego, non dirmi che sei venuto in moto”, implora Liam.

Zayn aggrotta la fronte.

“Che hai contro la mia moto?”.

“Nulla, è più che altro il guidatore che mi spaventa”.

Zayn ride e gli allunga la tazza. Liam la afferra con una mano e la infila nel lavandino, pensando che l'altro ragazzo abbia preso la storia di Smithers un po' troppo sul serio.

“Sono venuto in macchina con Louis, comunque, se ti può consolare”.

Che consolazione tornare a casa con Brontolo e Miss, ehm, Mister Simpatia!

Liam sospira stancamente. Che alternative ha? Prendere l'autobus? Chiedere a Harry o a Josh? Non se la sente di andare a svegliarli di proposito e rompere loro le palle la mattina dopo una sbronza colossale.

“Ok, accetto il passaggio”, si arrende alla fine. “Vi pago la benzina, se volete”.

Liam si rende contro dell'idiozia che ha appena detto. Coi suoi amici dividere la benzina è una prassi, ma Louis e Zayn non pensa che abbiano questa stessa esigenza.

“Non essere ridicolo”, replica infatti Zayn.

In quel momento Liam sente una specie di grugnito e si volta verso la fonte del suono. Louis è in piedi sotto l'arco della porta e si sta passando una mano sulla faccia.

“Ditemi che non sono l'unico a sentirsi una merda stamattina”, biascica. I suoi capelli sono sparati in tutte le direzioni, sotto i suoi occhi ci sono occhiaie anche peggiori di quelle di Liam ed è bianco come un lenzuolo.

“Difficilmente la chiamerei mattina”, osserva Zayn, lanciandogli uno sguardo compassionevole. “È quasi ora di pranzo”.

“Allora perché nessuno ha preparato qualcosa da mangiare?”, si lamenta Louis, trascinandosi verso una sedia, sulla quale si lascia cadere con malagrazia.

“Non sei a casa tua, Lou”, lo informa Zayn.

Louis si guarda intorno.

“Lo vedo”, afferma disgustato, prima di affondare la testa tra le braccia ed emettere un verso lamentoso.

“Liam ha preparato del caffè”, dice Zayn.

“Chi diavolo è Liam?”, bofonchia Louis, poi solleva di poco la testa e punta i suoi occhi sul ragazzo in questione. “Ah, il tuo angelo custode”.

Liam non gradisce questo suo nuovo appellativo e glielo fa intuire lanciandogli un'occhiataccia.

“Non è che faresti del tè, per caso?”, rilancia Louis.

Liam sbuffa. Stiamo scherzando?

“Certo che no”.

“Lou, alza le chiappe e preparatelo tu”, propone Zayn, strizzandogli un gomito.

“Non penso che mi alzerò più da questa sedia, Zayn”, mormora Louis. “Dovrai portarmi a casa con la sedia ancora sotto al culo perché non ho la forza di muovermi”.

Zayn rotea gli occhi.

“Guidi tu, lo hai dimenticato?”.

“Porco cazzo”, impreca Louis. “Non ci voleva”.

Zayn gli da una pacca sulla schiena.

“Accompagniamo anche Liam”, gli comunica.

Louis volta la testa verso il suo amico.

“Ma davvero?”, domanda sarcastico.

Zayn annuisce risoluto.

“E quando mai mi sono detto d'accordo con questa cosa?”, chiede Louis, acidamente.

Liam si dibatte tra l'imbarazzo di essersi più o meno auto-invitato in macchina dell'altro ragazzo e il fastidio per l'atteggiamento apertamente menefreghista di Louis.

“Più o meno quando ho deciso di lasciarti dormire sul divano fino a quest'ora”, ribatte Zayn. “Hai idea da quante ore non dormo?”.

“Cazzo ci posso fare se sei un fottuto vampiro?”, replica Louis, affondando di nuovo la testa tra le braccia e continuando a lamentarsi di chissà quale altro malanno.

Liam vede allontanarsi sempre di più la speranza di tornare a casa a un orario decente, con Louis che ha la vitalità di uno zombie e nessunissima intenzione di muoversi.

“Uhm”, bofonchia qualcuno. Liam si gira verso la porta e scopre Harry intento a grattarsi la testa, la bocca spalancata nell'atto di sbadigliare. Sarebbe praticamente nudo se non fosse per i boxer.

“Ciao”, lo saluta.

Harry si asciuga una lacrima sfuggitagli da un occhio e gli regala un sorriso stiracchiato. La sua espressione però cambia gradualmente quando il suo sguardo si posa prima su Zayn e poi su Louis. Harry sembra improvvisamente teso e forse indeciso se rimanere o no nella stanza, a giudicare dal passo indietro che fa.

“Oh, no, ancora tu”. Louis gli dedica uno sguardo annoiato. “Perché mi perseguiti?”.

“Ehm”, biascica Harry, sbattendo le palpebre, palesemente assonnato e palesemente nervoso.

“Non ti sforzare di trovare una risposta alla mia domanda. Non c'è una risposta alla mia domanda. Il problema è che qualcuno lassù mi vuole così male da metterti sempre sulla mia strada”, dice Louis, con tono strascicato. “Zayn, pensi sia una questione di karma? Avrò forse fatto qualcosa di imperdonabile in una vita precedente?”.

Louis parla troppo per essere uno che non ha voglia di muoversi a causa dei postumi della sbronza. Peccato che la lingua gli piaccia muoverla eccome.

Zayn non lo degna di una risposta. Harry è poggiato allo stipite della porta e guarda Louis come se fosse una minaccia. Strano, a Liam non era sembrato che Harry fosse uno che si facesse intimidire da certi soggetti.

“Sono solo sceso a prendere dell'acqua”, dichiara con voce roca. “Non ci vedo nessun piano malefico di un essere superiore in tutto ciò”.

Zayn si lascia sfuggire una risatina, Louis lo fulmina con lo sguardo.

“Ti cerco un bicchiere”, si offre Liam, che ormai fa le veci del padrone di casa.

Harry lo ringrazia con un cenno del capo.

“Una farfalla, sul serio?”, domanda Louis.

Liam si volta per capire di cosa diavolo stia parlando l'altro ragazzo, poi nota la farfalla gigante tatuata sullo stomaco di Harry e realizza. Sì, effettivamente è un po'-

“E poi sarei io quello gay? Ma fammi il piacere!”, sbotta Louis.

Zayn guarda il suo amico con un sopracciglio sollevato e un mezzo sorriso sulla bocca.

Harry apre la bocca per parlare, poi scuote il capo e accetta il bicchiere dalle mani di Liam.

“Mi sono perso qualcosa?”, domanda questi.

“No, lascia perdere”, borbotta Harry. “Grazie”.

Liam lo osserva mentre riempie il bicchiere, sbadigliando di tanto in tanto.

“Ho fame”, mormora prima di bere.

Liam lo guarda con compassione.

“Non credo ci sia niente di commestibile in questa casa”.

“Figuriamoci”, dichiara Louis.

“Eppure Ed deve pur mangiare, ogni tanto”, commenta Harry ignorando Louis.

“Più di ogni tanto”, interviene Louis, “a giudicare dalla sua mole”.

Harry chiude gli occhi ed inspira. Training autogeno, pensa Liam. Ci vuol un bel po' di autocontrollo per non lanciare qualcosa in testa a Louis ogni volta che apre bocca, deve ammetterlo.

“Probabilmente vive di take away e cibo surgelato”, dice Harry, posando il bicchiere nel lavandino.

“Pessime abitudini alimentari”, borbotta Louis.

Harry si morde forte il labbro inferiore. Liam è tentato di fargli pat pat sulla spalla. È più probabile che sia stato Harry a far incazzare qualcuno ai piani alti in questa vita o in quella precedente e dover sopportare Louis è la sua punizione. Peccato che debba condividere questo fato anche con Liam, in questo momento.

“Ho preparato il caffè”, dice Liam.

Harry gli dedica uno sguardo di pura adorazione.

“Sei il mio eroe”, dichiara. “Il caffè è una manna dal cielo dopo una sbronza”.

“Sì, se vuoi vomitare”, interviene di nuovo Louis.

Harry questa volta non si trattiene.

“Devi sempre infliggere le tue opinioni al mondo o riesci anche a tenerle per te ogni tanto?”.

Zayn nasconde una risata dietro alla mano. Louis solleva altezzoso il mento.

“Sono stato cresciuto con l'idea che bisogna sempre esprimere le proprie opinioni”.

Harry ridacchia.

“È un gran bell'ideale”, dice con evidente sarcasmo, “però attento che potresti farti male se continui così”.

“Cioè?”, chiede Louis sollevando un sopracciglio in segno di sfida.

Liam mentirebbe se dicesse che non si sta divertendo.

“Cioè a qualcuno potrebbe venire voglia di metterti le mani addosso”, ribatte Harry.

Louis poggia il mento su entrambe le mani ed esibisce quello che è inequivocabilmente un sorriso malizioso.

“Fantastichi ancora su di me, Barry?”.

Harry arrossisce all'istante e Liam si gratta il capo, condividendo con Zayn uno sguardo confuso. In quale punto preciso della loro conversazione Harry e Louis sono passati dal litigare al flirtare?

“Fantastico ancora sull'affogarti, sì”, ribatte Harry con tono incerto, prima di afferrare il manico della caraffa colma di caffè e mettersi alla ricerca di una tazza.

“Sportello in basso”, gli suggerisce Liam.

Harry non da segno di averlo sentito perciò Liam si piega a recuperare una tazza dal mobile e gliela porge.

“Uhm, grazie”.

“Di solito quando cerchi di affogare qualcuno inciampi sulle sue labbra?”, domanda Louis.

Eh?

“Di che diavolo stai parlando?”, sussurra Zayn.

Esatto.

Louis fa spallucce, senza staccare lo sguardo da Harry, che è paonazzo e furente.

“Era uno scherzo”, afferma, versando il caffè nella tazza con le mani che gli tremano.

Liam è sicuro di essersi perso qualche passaggio e, ammettiamolo, vorrebbe indagare, però né Harry né Louis sembrano volenterosi di spiegarsi.

“Ammetto di non capire il tuo senso dell'umorismo”, afferma Louis semplicemente. “Che ne dici di versarmi del caffè già che ci sei?”.

Harry sbatte la caraffa di caffè sul tavolo così forte che Zayn fa un salto sulla sedia.

“Non sono il tuo cazzo di cameriere”, digrigna, prima di lasciare la stanza.

“Zayn, nessuno vuole versarmi questo fottuto caffè”, si lamenta Louis. “Andiamo a casa”.

Zayn si passa una mano sulla faccia e sospira.

“Pettinati, ti prego, prima di andarcene”.

Louis si schiaccia la frangia sulla fronte.

“Va bene così?”.

“Sei l'anti-sesso”, lo sfotte Zayn.

“Tu menti”, dichiara Louis con enfasi. “Dillo che non vedi l'ora di saltarmi addosso”.

“Ti piacerebbe”, replica Zayn mettendosi in piedi. “Liam, vedi con chi devo avere a che fare ogni giorno?”.

Non ti invidio per niente, pensa Liam.

*

“Giù le mani dal mio impianto stereo, Malik”, minaccia Louis, allontanando la mano di Zayn dalla radio.

Liam ha preso posto sul sedile posteriore della Range Rover di Louis, che ha memorizzato il suo indirizzo sul GPS e sta guidando – con calma, dice che è ancora un po' sbronzo - verso casa sua. Si sente un tantino intimidito, della serie che non sa come muoversi e dove mettere le mani per paura di combinare qualche danno e scatenare l'ira funesta dell'altro ragazzo. Dio, non ha neanche il coraggio di abbassare il finestrino.

“Non possiamo ascoltare i The Fray per tutto il viaggio, Lou”, si lamenta Zayn.

“Hai presente quando vengo ai tuoi concerti e faccio finta che mi piaccia quello che canti? Ecco, fai lo stesso coi miei dannati CD”.

Zayn brontola, risentito.

“Ovviamente non intendevo dire che non mi piace sentirti cantare, imbecille”, si affrettare a chiarire Louis. “Togliti quel muso lungo”.

Liam decide di provare a rilassarsi perciò poggia la schiena sul sedile di pelle e concentra la sua attenzione sul paesaggio fuori dal finestrino. L'auto di Louis odora di nuovo e di costoso, a differenza di quella di Liam che odora di nuovo e basta. Dedica un pensiero alla sua auto che avrà anche pochi mesi di vita ma già è “sotto i ferri” del meccanico e sospira. La solita sfiga.

“Mi spieghi cosa volevi dire prima?”, domanda Zayn a Louis.

“Prima quando?”.

“Quando hai fatto quel discorso a quel tipo”.

“Harry?”. Louis tamburella le dita sul volante. “Niente, mi ha baciato”.

“Ti ha baciato?!”, esclama Zayn.

Anche Liam si mette sull'attenti, sperando di non sembrare troppo ovvio nel suo atto di origliare. Perché tutti baciano tutti ultimamente? Liam simpatizza con Louis per un attimo, prima di pensare che magari Louis era consenziente, a differenza sua che è stato una povera vittima di Zayn.

“Non c'è bisogno di urlare”, afferma Louis, calmo. “Sì, mi ha baciato. Ieri, in bagno”.

Zayn si slaccia la cintura e si sporge verso il sedile dell'altro ragazzo.

“Ieri? In bagno?”, ripete.

“C'è forse l'eco qui dentro?”, domanda Louis, alzando gli occhi al cielo. “Rimettiti quella maledetta cintura sennò ti lascio a piedi”.

“Prima dimmi come è successo”.

Louis lancia uno sguardo a Liam attraverso lo specchietto. Liam si fa piccolo piccolo sul sedile.

“Abbiamo ospiti”, dice, guardandolo con diffidenza.

“Liam non racconterà a nessuno i sordidi dettagli della tua pomiciata con Harry”, lo rassicura Zayn.

Louis lo colpisce al ginocchio con un pugno.

“Non c'è stata nessuna pomiciata, coglione”, ribatte piccato. “Quando mai ho pomiciato con un ragazzo, Zayn? Non mi conoscessi...”.

“Louis”, pronuncia Zayn con enfasi.

“Cosa?!”, sbotta l'altro ragazzo.

“Niente”, dice Zayn rassegnato. “Non voglio fare questo discorso davanti a un ospite”.

Okay, Liam si sente decisamente di troppo adesso.

“Allacciati la cintura”, ordina Louis.

Zayn obbedisce.

“Lo hai preso a pugni allora?”, domanda.

Louis grugnisce.

“No, Zayn, non l'ho preso a pugni. Sei tu il bullo tra noi due”.

Zayn ridacchia.

“Gli hai solo spezzato il cuore”.

Louis sbuffa.

“Dubito altamente”, afferma. “Si sarà semplicemente preso una cotta per me. Come biasimarlo”, conclude tronfio.

Zayn scuote il capo.

“Idiota”, dice con un sorrisetto sulle labbra.

“Stronzo”, gli fa eco Louis, affettuosamente.

I due non parlano più per tutto il tragitto fino casa di Liam, a parte un breve battibecco sulle canzoni da ascoltare.

Liam tira un sospiro di sollievo quando Louis accosta davanti a casa sua. Ha visto abbastanza, sentito abbastanza, ha un sonno tremendo e una fame che mangerebbe il suo cane se fosse una cosa eticamente accettabile e se, beh, se non gli volesse il bene che gli vuole, perciò casa dolce casa.

“Uhm, grazie del passaggio”, bofonchia aprendo la portiera.

“Ehi!”, lo chiama Zayn.

Liam si blocca con un piede fuori dall'auto. Ha un po' d'ansia. Cosa vorrà ancora? Dirmi di tenere la bocca chiusa su quello che ho sentito? Chissà che gran segreto poi, quello che gli ha svelato Louis. Se deve dirlo lui, la tensione sessuale tra Louis e Harry è palpabile ed è inutile che Louis si affanni a negare il suo interessamento. Ne verrà a capo prima o poi.

“Sì?”.

“Ti va di venire al mio prossimo concerto?”.

Oh, no. Non che Liam non voglia rivedere più Zayn, esattamente, però non sa bene cosa siano lui e Zayn e soprattutto perché. L'altro ragazzo lo trova simpatico? Divertente? Interessante? O ha solo bisogno di pubblico per la sua esibizione?

“Ehm, forse”, balbetta. “Quando e dove?”.

“Giovedì, stesso posto stessa ora”, spiega Zayn. “Suonerò ogni giovedì al One Direction fino a settembre, se ti interessa”.

Liam annuisce.

“Ok, vedo se posso passare”.

“Non lasciarmi col dubbio, dai”, prega Zayn. “Dammi il tuo numero”.

Lo stomaco di Liam si annoda, letteralmente. Non ha secondi fini, non ha secondi fini, si ripete mentalmente.

“Allora?”.

Liam si arrende e detta il suo numero di cellulare a Zayn. Nel giro di qualche secondo gli arriva uno squillo.

“Chiamami o mandami un sms per farmi sapere se vieni, ok?”.

“D'accordo”.

“Avete finito voi due?”, domanda Louis seccato, guardandosi nello specchietto. “Oddio, Zayn, i miei occhi!”.

Louis ha gli occhi così arrossati che anche Liam si mette paura.

“Hai di nuovo dormito con le lenti a contatto, deficiente?”.

Louis piagnucola. Liam prevede una congiuntivite per lui, a occhio e croce. Non sarà un oculista, però...

“Io andrei”, mormora.

“Ok, ciao”.

Zayn gli sorride e Liam si sforza di ricambiare.

Con un ultimo cenno del capo e un brontolio del suo stomaco saluta i due ragazzi e si avvia verso casa.

Avrei voluto aggiornare con puntualità almeno questa storia e invece...Perdonatemi e fatemi sapere cosa ve ne pare di questo capitolo! :)

PS: sappiate che non mi intendo di camerieri e robe simili, quindi ho lavorato di fantasia in questo capitolo (capirete leggendo).

- HARRY -

“Niall, ti prego, muoviti”, implora Harry lanciando uno sguardo allo specchio in camera dell'irlandese e sbuffando sonoramente. L'immagine che lo specchio gli restituisce non lo soddisfa. Ha di nuovo annodato male il suo maledettissimo papillon. Perché devo andare in giro come un deficiente?, si lamenta mentalmente.

Il suo amico esce dal bagno in camera con uno spazzolino in bocca e una schiuma biancastra che gli cola sul mento, facendogli segno con una mano di aspettare altre due minuti.

“Sembri un cane rabbioso”, commenta Harry, strattonandosi il farfallino fino a scioglierlo. Non ce la farà mai, non ce la può fare. Eppure è quasi sicuro che vendano cravattini già annodati che risparmierebbero a lui e ai suoi colleghi la fatica di annodarli, perché il suo capo si ostina a torturali con questa storia dei papillon veri?

Niall sputa rumorosamente nel lavandino, poi apre il rubinetto e lascia scorrere l'acqua. Harry si siede sul letto e giocherella col pezzo di stoffa che ha tra le mani.

“Non riesci ancora a venirne a capo, vero?”, domanda il suo amico poco dopo, rovistando nell'armadio alla ricerca delle scarpe.

Harry scuote la testa sconsolato, anche se Niall non può vederlo.

“Devo metterlo per forza?”, si lamenta.

Niall riemerge dall'armadio con un paio di scarpe nere lucide e si siede sul letto accanto a lui. Ha un calzino bucato sul tallone ma Harry evita di farglielo notare, perderebbero altro tempo se Niall dovesse cercare degli altri calzini.

“Vuoi che te lo faccia io?”, si offre questi, in un impeto di compassione.

“Sì, ti prego”, piagnucola Harry. “È la volta buona che Paul mi uccide se dovesse essere di nuovo costretto ad aggiustarmelo lui nel bel mezzo della serata”.

Niall si allaccia le stringhe delle scarpe e scatta in piedi.

“Dai, imbranato”, dice, mettendosi davanti a Harry e facendogli cenno di avvicinare la testa.

“Non sarebbe meglio se lo facessimo in piedi?”, propone il riccio, guardandolo di sotto in su.

Niall solleva un sopracciglio.

“Riformula la frase, Haz, ti prego”.

Harry sbuffa ma gli sfugge un sorriso. Stanno perdendo tempo, comunque. E lui non vuole rischiare di nuovo di essere licenziato.

“Ok”, acconsente. “Non sarebbe meglio se mi mettessi in piedi per farmi annodare il cravattino?”.

Niall sorride, compiaciuto.

“No, sei troppo alto, mi viene meglio così”, afferma.

Harry annuisce e cede a Niall la stoffa da annodare. L'altro ragazzo gliela fa passare attorno al collo e comincia ad armeggiare con essa, serio e concentrato, stringendo la lingua tra i denti.

“Non troppo stretto”, lo avverte Harry, abbassando gli occhi sulle mani di Niall.

“Shhh, lascia fare a me”, replica il ragazzo davanti a lui.

“Come farei senza di te?”, chiede Harry, con un sorriso birichino che gli aleggia sul volto. 

Niall lo fulmina con lo sguardo.

“Ti sto annodando un cazzo di papillon manco fossi il tuo testimone di nozze e tu mi sfotti pure?”.

Harry aggrotta la fronte.

“Non ti stavo sfottendo”, si difende, imbronciandosi. “Dicevo sul serio”.

Le nocche di Niall gli scontrano il mento, inavvertitamente o forse no.

“Alza un po' la testa”, ordina.

“E comunque lo sarai”, dice Harry, sollevando il mento ubbidiente. È il momento cruciale dell'intero procedimento, o almeno il passaggio che lo frega sempre.

“Che cosa?”, indaga l'irlandese, senza staccare gli occhi dalle proprie dita.

“Il mio testimone di nozze”, risponde Harry semplicemente.

Niall rimane immobile per un attimo e sembra sorpreso.

“C'è qualcosa che vorresti dirmi, Haz?”.

Harry sbatte le palpebre, confuso. Ha appena detto al suo migliore amico una cosa che vale più di cinquecento 'ti voglio bene' e Niall se ne esce così? Avrebbe dovuto saltare dalla gioia e offrirsi di comprare già gli anelli.

“Tipo?”.

“Hai per caso incontrato qualcuno di recente?”, domanda l'altro ragazzo, completando l'ultimo passaggio dell'operazione.

Lo stomaco di Harry si annoda e il suo pensiero vola, senza che lui possa fare niente per impedirlo, a Louis. Si maledice mentalmente e vorrebbe davvero, davvero mettersi a piangere. Stupido cervello, stupido stomaco, stupido, maledetto, insopportabile, attraente Louis. Harry sente il calore diffondersi sulle guance.

“Haz?”, lo chiama Niall.

“Non ho incontrato nessuno”, ribatte a denti stretti. “O quantomeno nessuno che mi abbia fatto venire l'improvviso bisogno di sposarmi”.

“Sei troppo giovane, in effetti, non hai neanche finito la scuola, per dio!”, esclama Niall.

Harry rotea gli occhi. Fosse questo il problema.

“Qualcuno c'è, comunque, giusto?”, domanda Niall, guardando alternativamente il viso di Harry e il papillon per accertarsi di aver fatto un buon lavoro. “Mi hai appena nominato tuo testimone di nozze e non mi hai informato sugli ultimi sviluppi della tua vita sentimentale? Me lo dirai giusto il giorno prima del matrimonio?”.

Harry si trattiene dall'imprecare.

“Non c'è stato nessuno sviluppo nella mia vita sentimentale”, risponde secco. “Altrimenti lo avresti saputo, visto che ci vediamo praticamente ogni giorno. E comunque questi non sono discorsi che mi sento di affrontare con te”.

Niall si poggia una mano sul cuore.

“Mi ferisci, Harry”, dichiara. “Pensavo ci dicessimo tutto”.

“No, non tutto. La nostra vita non è un telefilm per adolescenti”, taglia corto Harry, alzandosi in piedi e sgranchendosi le gambe. “Grazie per il nodo”.

Niall scrolla le spalle.

“Quindi sono pienamente in diritto di sospettare che mi stai nascondendo qualcosa?”, domanda casualmente, guardandosi allo specchio.

Harry rimane gelato. Lui non sta nascondendo niente al suo migliore amico, sta solo omettendo di raccontargli una cazzata che ha fatto in preda ai fumi dell'alcool e della quale si è pentito subito dopo. Dio, se ci ripensa vorrebbe scavarsi una fossa con le proprie mani e viverci dentro. O morirci. Non smetterà mai di essere imbarazzato per quello che ha fatto, non immagina neanche come farà a rivedere Louis senza morire di vergogna, soprattutto perché Louis continuerà a farglielo pesare, come ha fatto il mattino dopo il loro incidente, lanciando la bomba davanti a Zayn e Liam, per giunta. Harry lo odia e vorrebbe strozzarlo, prendergli quel bel collo tra le mani e soffocarlo. Come si è sentito bene quando ha cercato di annegarlo sotto la doccia, come si è sentito bene vedendo il terrore e l'impotenza nei suoi occhi, come si è sentito bene quando dopo ci ha letto un'aria di sfida, e quanto avrebbe voluto leccargli le labbra e premersi addosso al suo corpo e sentire i muscoli delle sue braccia e quelle cosce-

“Oh, mio dio!”, esclama, portandosi una mano davanti alla bocca.

Niall si volta preoccupato.

“Tutto bene?”, domanda.

“Niall”, inizia Harry, deglutendo a fatica, “come si capisce di essere pazzi?”. La vera domanda sarebbe 'come si capisce di essere gay', ma sia dannato se Harry si azzarderà mai a farla al suo migliore amico.

“Probabilmente urlare 'oh mio dio' dal nulla è un primo indizio di pazzia”, offre l'altro ragazzo. “Che ti è successo?”.

Harry scuote il capo con veemenza.

“Niente, lascia perdere, andiamo!”.

Niall lo guarda dubbioso ancora per qualche secondo prima di decidersi a lasciare la stanza.

“Devo preoccuparmi per la tua salute mentale?”, chiede scendendo le scale dietro a Harry e cercando contemporaneamente di mettersi la giacca. “Forse siamo ancora in tempo per curarti”.

Harry gli mostra il dito medio e, nello scendere l'ultimo scalino, quasi si scontra con la mamma di Niall.

“Ciao, Maura”, bofonchia.

“Ciao, Harry”, gli fa eco lei. “Ci siamo già salutati quando sei arrivato, comunque”.

Ok, Harry si è rimbambito. Non può non dare la colpa a Louis anche per questo.

“Harry ha appena scoperto di essere pazzo, ma', è sotto shock”, la informa Niall.

Maura gli lancia uno sguardo scettico.

“Greg lo sa che stasera la macchina la prendo io?”, cambia discorso l'irlandese, cercando le chiavi nel piattino dell'ingresso.

“Cosa fai tu stasera?”, urla suo fratello dal salotto, con tono minaccioso.

“Prendo la macchina”, replica Niall guardando implorante sua madre.

“E io come esco?”, continua Greg.

Niall sbuffa e fa cenno a Harry di aprire la porta.

“Ti fai passare a prendere!”

“Non può passare a prendermi nessuno!”.

Niall fa un gesto stizzito.

“Devo andare al lavoro, coglione, l'hai presente?”.

Sua madre si allunga per dargli uno scappellotto o un pizzicotto, non è ben chiaro, perché Niall si fionda fuori dall'appartamento prima che le sue mani possano raggiungerlo.

“Quando ti dico che mio fratello è un coglione....”, dice all'indirizzo di Harry, dirigendosi verso la macchina parcheggiata sul vialetto.

Harry si stringe nelle spalle.

“Tale fratello maggiore-”.

Niall lo colpisce con una spallata.

“Sali in macchina prima che ti faccio internare”.

Non sarebbe una cattiva idea, pensa Harry e il volto di Louis gli balena di nuovo in mente.

“Cazzo”.

*

Niall posteggia la macchina nell'immenso parcheggio dell'immensa villa dove si terrà il ricevimento al quale dovranno prestare servizio.

“Paul ha detto che è un galà di beneficenza, giusto?”, domanda Harry, scendendo dall'auto e lisciandosi i pantaloni. Perché gli sembra che i suoi vestiti siano di due misure più grandi?

“Una specie”, replica Niall, chiudendo l'auto. “È una cena”.

“E come funziona?”, continua Harry. “Loro mangiano e di tanto in tanto lasciano dei soldi in un piattino o qualcosa del genere?”.

Niall si stringe nelle spalle.

“Non ne ho idea, chi c'è mai stato a 'ste feste”.

Harry lo prende per un gomito.

“Dai, andiamo, che Paul ci starà già cercando”.

Harry e Niall vengono scortati da un tipo vagamente minaccioso verso le cucine. Niall non può impedirsi di fare delle smorfie lungo il tragitto e Harry deve trattenersi dal ridere. Arrivati in cucina vengono travolti dal chiacchiericcio dei cuochi indaffarati e dal caldo emesso dai fornelli.

Harry morirà, ne è sicuro. Questo lavoro estivo si rivelerà un gigantesco piano suicida. Non avrebbe dovuto dare ascolto a Niall, sarebbe stato meglio accettare quel lavoro in libreria. Paga pessima, orari impossibili e una vaga possibilità di contrarre delle piaghe da decubito, però almeno ci sarebbe stata l'aria condizionata.

“Harry!”, lo chiama una ragazza bionda sbucando da dietro un angolo. “Paul sta assegnando i tavoli, muoviti”.

“Ciao, Perrie”, borbotta Niall alla nuca della ragazza, venendo del tutto ignorato. Harry ridacchia e lo trascina dietro alla bionda.

Harry e i suoi colleghi si riuniscono attorno a un tavolo e ascoltano il capo-cameriere, Paul per l'appunto, berciare ordini a tutti quanti. Harry ha un incipit di mal di testa e gli fa male la schiena ancora prima di cominciare. Il farfallino minaccia di strozzarlo – Niall l'ha stretto troppo – e le scarpe che ha ai piedi sono le più scomode e stupide che abbia mai indossato.

“Lo sai quale è la cosa che rende odioso questo lavoro?”, bisbiglia Niall al suo orecchio.

Harry si piega in avanti per ascoltarlo meglio.

“Paul che quando si agita diventa viola e sembra che debba esplodergli la testa da un momento all'altro?”, prova Harry.

Niall gli stringe un braccio.

“No, chissenefrega di Paul”, dice Niall aspro.

Harry lo guarda interrogativo.

“Il fatto che devo starmene qua in cucina a sentire l'odore di tutti questi cibi succulenti e poi servire a quelli là tutte queste portate da far venire l'acquolina in bocca e non poter mangiare neanche i loro avanzi, alla fine”, spiega Niall con una certa ferocia nella voce.