MURDERESS. 
 

(1)- Prologo 

Perché tutto comincia da qualcosa

ma qualcosa non sarebbe nulla.

Dean Harrison si passò una mano fra i capelli brizzolati, sospirando. Si alzò dalla sedia, superò la sua scrivania, e si diresse alla finestra per osservare il sole tramontare dietro alcuni palazzi lontani; poi, finalmente, si girò di nuovo. 

Lui non si era mosso: era rimasto in quella posizione per almeno tre ore, non abbozzando parola, non accennando nulla. Se ne stava là, immobile, a fissare un punto indefinito del pavimento rosso bordeaux, con le mani unite e appoggiate al ventre, come se si trovasse in una stanza completamente vuota. Da solo.  Non aveva mosso un muscolo. Era semplicemente rimasto seduto su quella scomoda sedia, aspettando che altri decidessero le sue sorti. Aspettando che lui decidesse cosa farne. Ed era tremendamente difficile stare a guardarlo, condividere lo stesso ossigeno, respirando la stessa aria; perché ciò che il commissario Harrison desiderava per lui, non poteva essere attuato. Se pensava all’individuo che aveva di fronte e alla pena che aveva macchiato le sue mani gli venivano in mente poche soluzioni: il dolore, un dolore atrofizzante e capace di farlo impazzire, degno di un girone dell’Inferno di Dante; momenti di oscurità, paura, terrore glaciale. La solitudine più dilaniante, che faceva compiangere la morte stessa.Ecco cosa Dean Harrison avrebbe voluto infliggere a quello che dovrebbe essere considerato un uomo o meglio, un ragazzo. Lo squadrò per un altro paio di secondi, prima di alzare gli occhi verso gli uomini in stanza e fare un cenno con il capo. I due annuirono e, con riluttanza, fecero alzare il giovane che non sembrò minimamente scomporsi per i modi rudi con cui lo sollevarono dalla sedia. Quando senza tanti preamboli lo spinsero verso la porta, Dean parlò.
“Questa non è la fine. Ti farò pagare ogni singola azione, Zayn Malik. Prima la giustizia terrena e poi quella divina ti troverà e in quel caso, il silenzio non ti aiuterà affatto” il giovane si fermò un momento, alzando finalmente il suo sguardo sul viso duro di Dean: iridi scure, del colore della pece bollente, incontrarono l’azzurro tenue di quelle del commissario. Si scrutarono per altri secondi, prima che il ragazzo riprendesse a camminare, costretto anche dalle spinte dei poliziotti. Quando la porta si chiuse alle loro spalle Dean serrò la mascella. Guardò l’ora e sospirando di sollievo, recuperò il cellulare e il portafoglio, indossando la giacca. Il sole era oramai tramontato e l’oscurità era sopraggiunta veloce, come ogni volta. Spense il computer soffermandosi però con lo sguardo sul fascicolo ancora aperto sulla scrivania: “ Zayn Malik, omicidio volontario”. Lo prese e uscì dal suo ufficio, maledicendo quella tremenda giornata di lavoro. 

Erano oramai le dieci di sera quando Dean la scorse correre sul marciapiede buio, dimentica di quanto non gli piacesse l’idea che andasse a praticare jogging a quella tarda ora. Sentì un familiare fastidio allo stomaco quando riconobbe chiaramente i capelli rosso ramato oscillare sulla sua schiena, mentre si dirigeva verso casa. Sbuffò sonoramente, passandosi una mano sugli occhi stanchi; così si accostò con la macchina e si limitò ad alzare un sopracciglio quando gli occhi di sua figlia incrociarono i propri.
“Ciao papà!” Lo salutò lei, con la sua voce squillante, continuando a correre. Il suo respiro era rotto e la sua maglietta madida di sudore. Sforzando la macchina ad andare al suo passo, Dean alzò gli occhi al cielo.
“Quante volte devo dirti che non mi piace che tu vada a correre a quest’ora?” berciò, con il tono da rimprovero che era sempre uguale a quando era ancora una bambina.  Si sporse dal finestrino e osservò l’oscurità circostante, con minuziosa attenzione, quasi si aspettasse che da un cespuglio fuoriuscisse un maniaco o un delinquente. Fu il turno di Emma per alzare gli occhi al cielo, scoppiando in una fragorosa risata.
“Giornata pesante a lavoro?” gli chiese, evitando volutamente l’acidità con cui l’aveva canzonata il padre. E Dean non poté fare altro che stupirsi di quanto Emma lo conoscesse bene e chiedersi se, dopo diciotto anni, anche lui potesse vantare la stessa capacità.
“Decisamente pesante” rispose infatti, atono. L’inusuale silenzio che aleggiava in quel tranquillo quartiere di Bradford era rotto dal rumore regolare del motore dell’auto e dalle suole delle scarpe di Emma contro l’asfalto. La cittadina, intorno a loro, era un gioco di luci e buio.
“Ci vediamo a casa” si arrese Dean, mentre Emma sorrideva, rimettendosi la cuffia della musica all’orecchio. L’uomo diede un’accelerata, continuando comunque a controllare la figlia finché non svoltò all’angolo di Longside, entrando nel vialetto di casa. Spense il motore e scese dall’auto. Strinse al petto il fascicolo, recuperando con una mano sola tutta la posta che Emma non aveva preso. 
“Il bagnò è mio!” La ragazza gli sfrecciò davanti, facendolo quasi spaventare. Lui scosse la testa, seguendola in casa. Un forte profumo di pollo colpì le sue narici e il suo stomaco brontolò: solo in quel momento si accorse di quanto fosse affamato. Si tolse la giacca e lasciò cadere il fascicolo sul tavolino della cucina.
“Emma, muoviti che ho fame!” 
Ed era anche stanco, in realtà; ed era solo l’inizio.
 

 
Dean Harrison 
 

Angolo autrice:

finalmente mi sono decisa a migliorare le imperfezioni di questa storia che mi accompagna oramai da anni. Sono una mezza cartuccia quando si tratta di scrivere prologhi e spero che questo vi abbia incuriosito abbastanza. Come accennato, Zayn ha un fascicolo a suo nome dove viene accusato di omicidio. Viene poi introdotto Dean Harrison, il commissario del distretto di Bradford che si dovrà occupare del caso. Inquadrato anche uno scorcio della sua vita privata dove è presentata Emma, sua figlia. Spero che la lettura vi allieti, un bacio

Sonia. 

MURDERESS. 

(3)- Prigioniero  

Non basta più il ricordo,

ora voglio il tuo ritorno. 

Harry spense il motore, recuperò le chiavi e uscì dall’auto. Chiuse la portiera e si sistemò gli occhiali da sole, celando i suoi occhi intenti a guardare attraverso la vetrina scura del bar. Si incamminò al suo interno, passandosi una mano fra la folta capigliatura riccia. Spinse con foga la porta a vetri del locale, facendolo tintinnare. Da dietro il bancone, una ragazza rivolse lo sguardo verso di lui e quando lo riconobbe, si aprì in un meraviglioso sorriso. Lasciò cadere sul lavabo il panno che stava usando per asciugare un bicchiere e si precipitò verso di lui. I suoi capelli biondi, stretti in uno chignon disordinato, ricadevano dolcemente sul suo collo magro. “Harry!” esclamò, affrettando il passo. Lui semplicemente aprì le braccia, accogliendola al suo petto, stringendola forte a sé.  
“Ciao Hollie” Harry sprofondò il viso nell’incavo del collo della ragazza, che rabbrividì appena. Il profumo di lavanda che impregnava la sua pelle rilassò i muscoli ancora tesi e, finalmente, si sentì a casa. Strinse possessivamente i fianchi magri di Hollie, baciandole il collo. Lei alzò il suo viso e dopo un’occhiata a quegli occhi così verdi, unì le sue labbra sottili a quelle carnose di Harry. Hollie intrecciò le dita affusolate ai ricci scuri del ragazzo, avvicinandosi ancora di più. Quando entrambi furono bisognosi di aria si staccarono, unendo però le loro fronti. Harry fece scorrere il suo naso lungo la guancia di lei, facendola sorridere. La strinse possessivo da un fianco, scostandole dalla fronte una ciocca di capelli color del miele, alzandole un po’ la canottiera per sentire la sua pelle nuda fra le dita. Hollie sorrise e lo prese per mano, conducendolo al bancone. Un ragazzo lo guardò, sorridendo e alzò la mano in segno di saluto. 
“Hey Harry” 
“Ciao Chad” Harry si sedette sullo sgabello, salutando con un gesto della testa una ragazza mora che si trovava alla cassa. Hollie sbuffò, alzando gli occhi al cielo e Harry sorrise. 
“Allora, come è andata?” Gli chiese, sporgendosi appena dal bancone mentre ricominciava a pulire le stoviglie del bar. Hollie aveva sussurrato, quasi temesse che qualcuno la sentisse e Harry se ne dispiacesse. Ma lui cominciò a giocherellare con la collana che Hollie portava al collo, con disinvoltura, procurandole brividi sulla pelle quando i suoi polpastrelli ruvidi la sfioravano volutamente, in un gioco divertente per lui, esasperante per lei. 
“Il commissario Harrison è un grande uomo” disse soltanto, portando al limite la poca pazienza della ragazza, che infatti non esitò a colpirlo in testa con lo straccio.
“Davvero divertente ripetere le uniche parole dette da tuo padre negli ultimi cinque giorni si bloccò appena, inumidendosi le labbra secche- ma sono stata in pensiero tutta la mattina e voglio sapere” allora si bloccò, cercando di studiare lo sguardo del compagno. Lui alzò i suoi occhi verdi, così intensi da far male e le strinse forte una mano.
“Domani sono ufficialmente in servizio”  le disse, mostrandole il distintivo ricevuto poche ore prima dallo stesso commissario Harrison. Hollie strabuzzò i suoi due enormi occhi blu, facendo un salto e attirando l’attenzione di metà locale. Lo strinse in un focoso abbraccio, stritolandolo per il collo, sporgendosi dal bancone. 
“Oddio, grande! Ti amo, ti amo, ti amo!” Gli urlò nelle orecchie, stringendolo ancora e iniziando a baciare ogni parte del viso che riuscisse a raggiungere. Harry scoppiò in una fragorosa risata, dandole affettuose pacche sulla schiena tesa, non riuscendo a fare altro bloccato in quella posizione scomoda. 
“Sì, anche io ma Hollie … Mi stai soffocando” lei lo lasciò andare immediatamente, catturando però il suo meraviglioso viso fra le mani. Con gli occhi lucidi, gli diede un timido bacio sulle labbra, e poi un altro e un altro ancora. 
“Sono così fiera di te” gli sussurrò sulle labbra, mentre il cuore di Harry non sembrava volersi calmare. Lui sorrise appena, poggiando la sua mano grande e calda su quella piccola di Hollie che ancora imprigiomava la sua guancia. 
“Che ne dici di uscire da dietro questo maledetto bancone e darmi un bacio?” 

Uno strano brusio gli fece aprire gli occhi; sbatté le palpebre ripetutamente, arricciando le labbra secche. Si passò una mano sul viso, guardandosi intorno. Dalla piccola apertura a destra riuscì a scorgere un timido sole appena sorto ma un rumore secco lo fece voltare dall’altra parte, osservando la porta di ferro con attenzione. Un altro rumore lo fece rabbrividire, mentre si passò una mano fra i capelli, ravvivandoli un po’. Quando la porta della cella si aprì con un tonfo sordo Zayn fece un salto, chiudendo gli occhi investiti da una forte luce al neon.
“Forza Malik, è il tuo turno per la doccia” mugugnò una guardia in divisa, osservandolo con il solito cipiglio schifato. Zayn abbassò il suo sguardo scuro, osservando la lacera canotta bianca che gli fasciava il petto magro oramai da tre giorni. Si alzò barcollando, tendendo i polsi. Il poliziotto gli mise le manette e con una spinta lo fece uscire dalla cella. Si incamminarono per il logoro corridoio dove si affacciavano diverse porte, alcune aperte e occupate da loschi individui che lo squadrarono da capo a piedi. Zayn abbassò lo sguardo, continuando a stare in silenzio. La guardia aprì un cancello con le sbarre, consegnandolo ad un altro poliziotto che senza degnarsi di dire nulla, lo condusse in un bagno che puzzava di alcool.
“Hai dieci minuti. Gli indumenti puliti li trovi sulla sedia. Non fare scherzi, Malik. È tutto inutile”, gli liberò le mani e lo lasciò lì, a guardarsi intorno, massaggiandosi i polsi feriti. Quando finalmente fu solo, Zayn si lasciò scivolare a terra, mentre calde lacrime fuoriuscivano dai suoi occhi rossi e pesti. Si portò le ginocchia al petto, nascondendoci il viso distrutto, ascoltando i suoi sussulti attutiti dal tessuto dei pantaloni. Rimase in quella posizione per un po’ di secondi, liberandosi di tutto quell’opprimente dolore che a volte non gli permetteva di respirare. Si alzò tremante dal pavimento gelido e dopo essersi passato nuovamente una mano fra i capelli nerissimi, in un gesto abitudinario e dettato dalla stanchezza, iniziò a spogliarsi lentamente, come se ogni gesto gli costasse eccessivo sforzo per il suo corpo in perenne tensione. Ammucchiò  i vestititi logori e sudati in un angolo, studiando il suo riflesso sfocato su una porta a vetri dall’altra parte delle sbarre. Il suo viso dalla pelle olivastra era smunto e pallido e sotto gli occhi aveva due grandi solchi violacei; sulla guancia destra aveva un graffio profondo e che sanguinava ancora. I suoi occhi erano neri, come mai lo erano stati prima, privi di quelle sfumature dorate ereditate dagli occhi della madre, capaci di fargliela sentire più vicina. Preso da un’angoscia straziante diede un pugno al muro freddo accanto a lui, mentre altre lacrime disegnarono scie salate sulla sua pelle e nella stanza si espandeva il rumore di ossa incrinate.  
“Non è possibile, questo è solo un incubo” sussurrò nel silenzio, non riconoscendo il mugolio roco uscito dalla sua gola graffiata. Si appoggiò al muro con il polso ferito stretto al petto, completamente nudo, sentendosi vulnerabile come mai gli era piaciuto essere. Si asciugò le lacrime, appellandosi a quel poco orgoglio mantenuto ed entrò nel vano della doccia, che puzzava di sudore e di marcio. Senza più un lamento si infilò sotto il getto gelido, con gli occhi chiusi e i muscoli in perenne tensione e che deformavano quasi il suo corpo che già iniziava a deperire. Gli sembrò che qualcuno lo toccasse, o meglio lo accarezzasse e Zayn aprì gli occhi di scatto.  Si guardò intorno, perplesso, ma non c’era nessuno. Si sciacquò il viso velocemente, annebbiando la sua mente con tutto quel freddo. Quando si coprì con l’asciugamano, brividi solcarono il suo corpo magro e teso. Si sistemò alla meglio i suoi capelli corvini, indossando la tenuta da carcerato poiché quello lui era: solamente un prigioniero. Con un ultimo sospiro Zayn batté le mani sulle sbarre, attendendo che qualcuno arrivasse. Pochi secondi dopo, la stessa guardia di prima lo ricondusse alla sua cella. E quando fu di nuovo solo Zayn nascose il proprio viso fra le mani, disperato.

         
                      Hollie Butler                                                                    Zayn Malik 
 

 Angolo autrice:

sono tornata con un nuovo capitolo dove succede poco o niente, ma comunque necessario per introdurre un personaggio nuovo: Hollie, la fidanzata di Harry. Abbiamo un piccolo sprazzo del loro rapporto, molto dolce e naturale. Harry tiene molto a lei, non dimenticatelo MAI. Secondo punto importante, il primo POV di Zayn. E' ufficialmente un carcerato e la sua reazione differisce da quell'apatia mostrata nel prologo. Pensa di trovarsi in un incubo, ma cosa gli sarà davvero successo? Tempo al tempo. Comunque, vi ringrazio per il sostegno e per le recensioni. Davvero, grazie infinite. Un bacio e alla prossima, 

Sonia. 

MURDERESS.

(4)- Strani incontri 

Adesso che vedo il tuo cuore preso,

niente potrebbe andare peggio. 

Niall conosceva Emma oramai da dieci anni. Si erano parlati per la prima volta in un frangente che lei amava rinfacciare sempre al suo miglior amico. Infatti, all’età di otto anni, Niall si era trasferito a Bradford con l’intera famiglia Horan dall’Irlanda. Appena giunti Maura, la dolcissima mamma del ragazzo, aveva mandato il figlio più piccolo a giocare al parco, per non averlo in mezzo durante il trasloco. E così Emma lo aveva incontrato: era seduto accanto a un albero, con le guance infuocate e stringeva fra le piccole e paffute manine un robot rosso, guardandosi l’orribile maglioncino verde che indossava. Aveva gli occhi lucidi ed Emma, allora una bambina dai lunghi capelli castani, occhi vispi e un carisma già invidiabile lo aveva trovato subito molto dolce. Gli si era avvicinata e gli si era seduta accanto, in silenzio, guardandolo con i suoi occhi grandi e Niall aveva stretto al petto le gambe, continuando a mordersi quasi a sangue le sue labbra carnose. Allora Emma gli aveva chiesto quale fosse il suo problema e il bambino, infuocandosi ancora di più sul viso, le aveva risposto che doveva assolutamente andare in bagno ma la mamma lo aveva costretto ad uscire ed inoltre non era poi tanto sicuro di ritrovare la strada giusta. La bambina era scoppiata a ridere, di una risata quasi adulta e senza nemmeno pensarci gli aveva teso la mano, che Niall aveva stretto tremando e lo aveva accompagnato a casa sua.
Da quel momento i due erano diventati compagni di giochi e di schiamazzi, amici e poi confidenti intimi. Avevano passato intere giornate nel giocare ai pirati, dove Emma costringeva l’amichetto a scorrazzarla per tutto il giardino su una carriola di legno. Quando erano cresciuti Niall aveva cercato di insegnarle a suonare la chitarra, passione nata con lui in Irlanda e avevano passato pomeriggi interi a casa del ragazzo, seduti nel salotto o sul pavimento della sua stanza ordinata, a comporre musica che poi, Niall cantava; ed Emma si stupiva sempre di quanto bella fosse la voce del suo migliore amico. Crebbero fra le risate squillanti di Niall e i molteplici guai combinati da Emma, fra gli ammonimenti che lui concedeva all’amica e le imprecazioni di lei perché, di base, Emma non riusciva a capire come Niall riuscisse sempre a essere così dolce e perfetto, giusto: sempre sorridente, gentile con tutti, buono e responsabile. E lei, volenterosa di vivere ogni esperienza al massimo, di non negarsi nulla, di non porsi limiti, riconosceva comunque il momento in cui era troppo anche per Emma e allora si gettava fra le braccia rassicuranti di Niall, morbide anche se spigolose, forti anche se magre. A sedici anni, davanti a un film dell’orrore, Emma aveva baciato Niall senza neanche rendersene conto. Aveva intrecciato le mani fra i suoi capelli biondi, stringendoli al suo corpo, tentando di fissarne la morbidezza sulle sue dita ferite dalla sua assenza. Aveva gustato con piacere quelle labbra così perfette, gonfie, ma anche spaccate a causa dei morsi. E il suo cuore aveva galoppato libero come mai prima, né dopo fece più. Solo dopo alcuni giorni Niall ebbe il coraggio di dirle di non amarla, che per lui era più vitale di qualsiasi amica, necessaria come l’aria ma che no, era sicuro che non fosse amore. Ed Emma nel suo intimo aveva sofferto ma, con un sorriso e una pacca sulla spalla, gli aveva offerto un gelato con il giuramento che nemmeno i suoi sentimenti si avvicinassero nemmeno lontanamente all’amore. Aveva mentito per tanti anni e tuttora continuava a farlo, sotto gli occhi indagatori di Niall che forse semplicemente non volevano vedere e che di giorno in giorno diventavano sempre più belli, come giorno dopo giorno Niall continuava ad occupare il suo cuore; perché, in fondo, tutti la desideravano mentre lei correva ancora dietro allo spettro di un amore mai nato, ma radicato in lei più a fondo di qualsiasi radice secolare. 

Niall smise di suonare la chitarra, poggiandola delicatamente a terra. Osservò Emma addormentata sul suo letto e sorrise bonariamente: quando dormiva la ragazza non appariva più tanto sfrontata e indistruttibile; piuttosto possedeva un piccolo barlume di debolezza, innocenza, quasi vulnerabilità che ogni volta lo spingeva a trascriverla fra le parole delle sue canzoni, per non dimenticarla tanto presto: i suoi capelli rossi, quasi violacei, sparsi sul cuscino bianco, il viso pallido ma rilassato, la piccola mano abbandonata accanto a esso e il petto magro che si alzava e abbassava lentamente, al ritmo del suo respiro tranquillo. Niall si alzò dal pavimento senza far rumore e si sedette accanto a lei al bordo del letto, iniziando ad accarezzarle i capelli; era un gesto che poteva concedersi solo quando Emma riposava perché altrimenti non gliel’avrebbe mai permesso, di toccarla con quell’attenzione senza che fosse stata lei a chiederglielo. In fondo il loro era un rapporto così, senza un libretto delle istruzioni o una guida per i modi d’uso: entrambi prendevano senza chiedere, spesso anche senza volerlo, ma sempre limitandosi a controllare l’altro, attenti a non pretendere troppo, né a finire eccessivamente distanti. Niall guardò l’orologio sopra la mensola e con un sospiro si alzò dal letto, sfiorando delicatamente la pelle del gomito dell’amica. Aprì l’armadio e si cambiò velocemente dietro l’anta spalancata, indossando un paio di jeans scuri e una maglietta nera che coprì con una felpa grigia. Si sistemò i capelli mezzi acciaccati sulla fronte e dopo un paio di tentativi andati a vuoto iniziò a incasinarli ancora di più, abbandonandoli al loro consueto destino sbarazzino. Dunque si avvicinò di nuovo a Emma e, respirandole sulla pelle esposta, iniziò a scuoterla delicatamente da una spalla, spostandole i capelli che le erano scivolati sulla fronte.
“Emma, dobbiamo andare da tuo padre” lei aprì subito gli occhi, sbattendo ripetutamente le palpebre. Sbadigliò rumorosamente, stiracchiandosi e tirandosi su dal materasso del letto. Si guardò intorno, ancora mezza addormentata, stropicciandosi gli occhi e sbavandosi tutto il trucco. Niall rise appena quando Emma lo guardò con i suoi occhi stile panda e si strinse nella spalle, intenerito.  
“Cosa hai da ridere tanto, finto biondo?” Lo attaccò all’istante, dirigendosi verso il bagno della camera di Niall. La risposta la trovò da sola, quando si guardò allo specchio.
“Cazzo” commentò, infatti.  
“Biasimi ancora la mia innocente risata?”
“Vaffanculo” rispose solamente, donandogli comunque un mezzo sorriso. Detto questo si chiuse in bagno e ne uscì solo dieci minuti dopo perfetta e bellissima, come sempre. Fece un giro completo su sé stessa, per farsi ammirare e mostrare la sua ennesima vittoria. 
“Magia” bisbigliò con gli occhi sgranati, sorridendo strafottente a Niall.
“Touché” rispose infatti lui, scuotendo la testa e afferrando le chiavi della macchina. Emma gli fece una linguaccia, recuperando la sua borsa di scuola con una mano e con l’altra afferrando una felpa di Niall abbandonata sullo schienale della sedia. 
“Dai, siamo in ritardo” lei alzò gli occhi al cielo, seguendolo senza ribattere. 

Dean lo osservava, impassibile: i capelli neri afflosciati sul viso, la pelle olivastra appena illuminata dal tramonto, le braccia magre scoperte e un’accenno di barba sul viso. Zayn Malik lo guardava con i suoi occhi neri, le labbra serrate. Aveva le mani affondate nelle tasche dei pantaloni e non si riusciva a capire cosa provasse, né cosa pensasse. Il maresciallo Brown, in piedi in un angolo dell’ufficio, faceva scivolare lo sguardo dal ragazzo al commissario; Dean strinse la mano destra a pugno, sospirando un’altra volta, perché un’altra volta Zayn Malik era rimasto in silenzio tutto il tempo. Nessun segno di cedimento, nessun passo falso, non un sussurro. Non sembrava nemmeno umano lì, immobile e muto, a fissarlo. Dean, anche non volendolo ammettere a nessuno, si sentiva nervoso: il caso di Zayn Malik, la colpa di cui era incriminato e il suo comportamento riuscivano a farlo sentire come un’agente alle prime armi, cancellando i venti anni di carriera ed esperienza. 
“Il processo è stato avviato, Malik e il tuo silenzio ostentato è inutile. Non importa che abbia accettato di essere assistito da un avvocato, sei stato trovato accanto al corpo della vittima con la presunta arma del delitto in mano e stiamo solo aspettando la verifica delle impronte digitali. Puoi migliorare la sua posizione, confessando” la voce profonda del maresciallo sembrò attirare l’attenzione del ragazzo che distolse lo sguardo da quello di Dean, per posarlo su quello dell’altro uomo: lo fissò intensamente, come se volesse ucciderlo con gli occhi. Poi semplicemente tornò a osservare il commissario che a sua volta lo studiava in silenzio; presto il caso di Zayn Malik non sarebbe stato più sotto il suo giudizio ma sarebbe passato al tribunale di Bradford; lui, sarebbe stato solo il mezzo attraverso il quale il criminale era stato consegnato alla giustizia. Avrebbe lasciato il difficile compito di giudicarlo a qualcun altro e andava bene così: tutto, gli ricordava troppo il passato. Eppure, voleva che confessasse: voleva guardarlo negli occhi mentre quel ragazzo affermasse di aver compiuto un crimine tanto atroce e soprattutto voleva sapere perché lo avesse fatto. Dunque Dean si alzò, mettendo una mano sulla spalla del collega che si era avvicinato a Zayn, intimandogli il silenzio.
“Te lo chiedo un’ultima volta Malik: perché hai ucciso la tua fidanzata?” Il maresciallo Adrian fissò lo sguardo in quello del ragazzo che, a quelle parole, sembrò quasi accasciarsi su sé stesso. Ma proprio in quel momento la porta dell’ufficio si aprì e tutti e tre alzarono i loro sguardi. Una ragazza stava in piedi sulla soglia della stanza, gli occhi sgranati, le labbra fra i denti.
“Ops” 
“Emma?”Dean alzò gli occhi al cielo, serrando la mascella; la figlia, in risposta, arrossì appena e si sistemò una ciocca di capelli dietro le orecchie. 
“Scusate” borbottò semplicemente. Ma proprio mentre stava per girarsi, incontrò lo sguardo del ragazzo seduto dietro il padre: la fissava con gli occhi scuri spalancati, pieni, ma anche vuoti. Strinse le mani sui braccioli della sedia, mentre un debole tremolio si impadroniva di quel corpo tanto magro, piccolo. Emma sentì una strana sensazione ma veloce come era entrata, uscì, facendo piombare il silenzio nella stanza. Dean scosse la testa, indirizzando lo sguardo verso Zayn, intento ad osservare la porta con insistenza; sembrava sconvolto, come se qualcosa avesse toccato un tasto nascosto in lui e, d’un tratto, non riuscisse più a contenere le sensazioni che dilagavano fuori e si disegnavano sul suo viso contratto. Ma non fece in tempo a captare nulla perché quando il ragazzo contraccambiò il suo sguardo, il niente era tornato nuovamente. Allora Dean sospirò pesantemente, facendo un segno ad Adrian. 
“Riportalo in cella” il collega annuì, prendendo il ragazzo per un braccio e strattonandolo verso la porta. Fu allora che una voce roca e profonda, mai sentita prima, si sparse per la stanza.
“L’unica cosa che conta è che sono stato io ad ucciderla” e il commissario si immobilizzò, il respiro troppo pesante. Zayn Malik aveva posto resistenza e si era fermato al centro dell’ufficio, guardando dritto davanti a sé, forse con la mente troppo lontana. Adrian cercò immediatamente lo sguardo del commissario che sorrise mesto, intrecciando le mani dietro la schiena. 
“Ti sei rovinato la vita da solo, Malik. Senza che nessuno te l’abbia imposto” 
“Lei non sa nulla, commissario” e i suoi occhi impassibili lo cercarono ancora una volta, prima che Adrian lo portasse fuori. Rimasto solo Dean si mise seduto dietro la scrivania, sfregandosi il viso stanco e provato. Svuotato da quella conversazione durata semplicemente pochi secondi.
 

    
 

Angolo autrice:

capitolo importante, anche se a un primo impatto non sembra: nella prima parte abbiamo maggiori informazioni su quello che è il rapporto fra Emma e Niall. Dal capitolo scorso poteva sembrare che fosse Niall l'innamorato non corrisposto ma, in realtà, è proprio Emma. Emma che per tutti questi anni non ha fatto che mentire, sostenendo di non essere innamorata di Niall. E Niall, che come il migliore amico del mondo, la protegge contro tutto e tutti quando lei si stanca di essere così forte. Questi due io li amo insieme *-* E poi... La seconda parte. Finalmente Zayn confessa di essere stato lui a compiere il crimine, che si scopre essere l'uccisione della sua fidanzata. Senza contare che quell'impicciona di Emma, non curandosi della porta chiusa dell'ufficio del padre, entra proprio quando Zayn si trova là e i due si incontrano: si guardano per pochi secondi e basta. Dean, inoltre, fa cenno a un particolare importante: il passato. C'è qualcosa nel caso di Zayn che gli ricorda il passato. Cosa sarà? 

Detto ciò, vi lascio ahaha e spero nei vostri commenti. Un bacio e grazie per il sostegno, meraviglioso come sempre. 

Sonia.

MURDERESS. 

(5)- Passato e presente 

Se solo potessimo avere questa vita per un altro giorno,

se solo potessimo tornare indietro nel tempo.

Una sferzata in pieno petto, un silenzio che urla, un buio che ferisce gli occhi, delle mani che stringono per abbandonare, degli occhi che guardano, chiedono, pregano. 
Il vuoto. 

“Sei la solita rompipalle inopportuna” commentò solo Niall quando Emma si lasciò cadere sulla sedia accanto, rossa in viso. Lei alzò le spalle, sorridendo in modo sghembo mentre la porta da cui era appena uscita si spalancava. Adrian teneva saldamente per una spalla quel ragazzo che Emma aveva visto nell’ufficio del padre. Le mani cominciarono a tremare e le nascose dentro le tasche dei jeans scuri. Alzò i suoi occhi castani su quelli di lui e la gola le si seccò quando notò che la stava guardando. Si morse a sangue il labbro inferiore, non riuscendo a vedere né sentire nessuno che non fosse lui, i suoi respiri spezzati, i passi strascicati, la lingua sulle labbra, la pelle scura. Quegli occhi neri come la notte, nascosti dalle ciglia folte e che disegnavano una tenue ombra sulla sua pelle olivastra quando sbatteva le palpebre. Le iridi del ragazzo erano piene di ombre e prima che fosse spinto via, interrompendo il loro contatto, Emma poté giurare di aver visto delle sfumature dorate nei suoi occhi. Rimase a guardare per un’altra manciata di secondi l’angolo in cui era sparito, quasi senza respiro. 
“Em, tutto bene?” La ragazza scosse leggermente la testa, annuendo e rassicurando l’amico che la stava osservando con la fronte aggrottata. 
“Immaginavo che ci fossi tu, Niall, dietro la puntualità di mia figlia” la voce familiare del padre fece alzare gli occhi a Emma, in un gesto che aveva ereditato proprio da lui. Niall rise, stringendo la mano di Dean.
“Buonasera signor Harrison” 
Dean si sistemò il colletto della camicia blu, sbuffando sonoramente nel guardare l’orologio. 
“Se non ci sbrighiamo ci occuperanno il tavolo al The Deli. Niall, ovviamente ho prenotato anche per te” il giovane arrossì, sebbene oramai fosse di routine una cena fuori tutti assieme. Accettò volentieri, grattandosi la nuca in modo nervoso. Emma non poté fare a meno di sorridere al gesto del suo migliore amico, scompigliandogli i capelli biondi. 
“Ti veniamo dietro con la macchina” diede un bacio sulla guancia del padre e i tre si avviarono all’uscita del commissariato. 

La serata passò in fretta, come sempre. Ma Niall non aveva potuto fare a meno di notare lo strano comportamento dell’amica. Emma, infatti, era stata tutto il tempo in silenzio. Non aveva mangiato praticamente nulla, e continuava ad osservare un punto indistinto fuori dalla vetrata. Con Dean avevano parlato di calcio, cinema, del lavoro di lui, della scuola e persino di animali. Non era difficile intrattenere una conversazione con l’uomo, dal momento che fra loro era subentrata una scontata confidenza dovuta al fatto che Dean avesse visto crescere in casa sua il ragazzo. Ma ciò non toglieva che Niall era preoccupato ed era difficile parlare e pensare allo stesso momento. 
“Ho saputo che sei stato a New York. Com’è la città?” Dean bevve un sorso di vino rosso, schioccando le labbra e fissando gli occhi su di lui.  
“Oh, fantastica. Movimentata, piena di luci da far venire quasi il mal di stomaco” e mentre si lanciava in una descrizione dettagliata della Statua della Libertà Niall lanciò un’occhiata a Emma che stava sospirando, ancora assorta nei suoi pensieri. 
Emma Harrison e il suo fottuto mondo personale, si ritrovò a pensare il ragazzo. Niall prese un sorso d’acqua, poggiando poi il bicchiere davanti a sé. 
“Papà, chi era quel giovane?” Niall girò la testa in direzione di Emma, che fissava il padre con occhi innocenti, quasi privi di un reale interesse, come se avesse appena posto una domanda sul tempo. Dean si irrigidì, strozzandosi con il boccone di carne che stava masticando e tossicchiando prese anche lui a bere. Quando si fu ripreso poggiò la schiena sulla sedia, quasi volendo allontanarsi fisicamente da Emma e da quella banalissima domanda.
“Nessuno di importante, ennesimo delinquente” congedò velocemente Dean, non senza un accenno di nervosismo nella voce che non sfuggì a nessuno dei due ragazzi. Infatti Emma si mosse sulla sedia, innervosita dall bugia del padre, oramai non più intenta a nascondere il tanto interesse che sembrava aver suscitato in lei quel tipo. 
“Okay, ma chi è? Qual è il suo nome?”  Chiese infatti, intrecciando le mani sul tavolo e accavallando le gambe, sfiorando quelle di Niall. Entrambi fissavano il papà di Emma con interesse, pendendo dalla sue labbra: sin da bambini, quando Niall rimaneva a dormire da loro e Dean li coricava nel letto sotto il piumone caldo, era solito raccontare loro delle storie particolari, che nient’altro erano che i casi che Dean risolveva all’ordine del giorno. Comunicava le sue raccomandazioni e i suoi consigli così, seduto al bordo del letto con gli occhi dei bambini puntati su di lui. E, per un attimo, si sentì strattonato in quelle lontane serate tranquille. Sospirò e si passò una mano fra i capelli, mettendosi più comodo.  
“Si chiama Zayn Malik e risulta essersi trasferito da circa un anno qui a Bradford. Vive con la sorella, Clare Malik, in periferia ad Uppermill” quando fu chiaro che Dean non avrebbe continuato, Niall si scambiò un’occhiata con Emma. 
“E di cosa è accusato?” chiese infatti Niall. Dean chiuse un momento gli occhi, massaggiandoli con la mano. 
“Avrete sicuramente sentito in televisione della morte di quella ragazza, Emily Smith” 
“Dio, ecco perché il suo nome mi era familiare!” Esclamò Niall, battendo una mano sul tavolo. Emma fece scorrere gli occhi da Niall a Dean, non capendo nulla di quegli sguardi che sembravano comunicare in silenzio. 
“Okay, io non ho sentito niente riguardo questa Emily Smith. Puoi spiegarti meglio?” Disse irritata, una sensazione sgradevole nello stomaco. Dean, infine, la guardò e annuì. 
“E’ accusato dell’omicidio di Emily Smith. I due ragazzi erano fidanzati” Niall deglutì mentre Emma sbarrava gli occhi, stupita. 
“Ha… ha ucciso la sua ragazza?” Dean annuì di nuovo, incapace di guardarla negli occhi. 
“Scusatemi, vado un attimo in bagno” Niall la osservò allontanarsi velocemente, sparendo all’interno di una porticina in legno. Tornò ad osservare Dean, il quale ricambiò il suo sguardo scombussolato.  
“Questa è una cittadina così tranquilla, Niall. Possibile? Possibile che tutti noi dobbiamo rivivere il passato e ferirci ogni volta?” E il passato, pesava su entrambi. 

Zayn odiava quella tuta arancione. Era uguale a tutti gli altri, adesso: era un detenuto, un numero, uno fra tanti; non riusciva a sentirsi più nemmeno un uomo. Per questo voleva strapparsi via quella divisa, insieme alla pelle. Avrebbe voluto annullarsi, autodistruggersi senza provare alcun rimorso. O forse, qualche rimpianto l’avrebbe comunque avuto e proprio per questo si tratteneva, stringendo le mani a pugno, subendo l’incubo che era diventata la sua vita senza reagire, né opporsi  ai modi rudi con cui veniva quotidianamente trattato: stare ancora più al centro dell’attenzione, non gli sarebbe servito. Guardò impassibile l’atrio di fronte a lui: una trentina di altri detenuti erano assiepati nel piccolo ritaglio di cemento chiuso da un muro altissimo e c’era chi giocava a calcio, chi saltava a corda, chi parlava freneticamente e chi fumava, sdraiato sulle piccole gradinate a sinistra, appena sotto l’entrata del carcere. Zayn cominciò ad osservare il cielo, di un colorito grigiastro a cause delle nuvole dense e da cui filtravano alcuni raggi di sole; quando si sentì chiamare, sobbalzò. Era diventato sensibile a ogni tipo di rumore, persino alle voci umane, a causa delle perenne tensione che lo animava e che si manifestava nel dolore che provava ai muscoli ad ogni minimo movimento.
“Seguimi Malik”  il giovane si alzò dal terreno, passandosi una mano fra i capelli. Si grattò la guancia dove era cresciuta un folta barba nere, che lo infastidiva dal momento che non era abituato a portarla. Quando rientrò nell’edificio  il gelo caratteristico di quel luogo gli penetrò dentro, facendolo rabbrividire, oramai dimentico dei tiepidi raggi del sole sulla pelle. Come al solito stese le mani, permettendo alla guardia di serrargli i polsi con le manette.
“Dove stiamo andando?” Ma l’uomo semplicemente gli diede una spinta, invitandolo a camminare senza creargli tanti problemi. Zayn alzò gli occhi al soffitto buio, morsicandosi a sangue le labbra per non rispondere; camminarono per un altro paio di minuti, giungendo davanti a una porta verniciata di un verde bottiglia. Fu liberato davanti alla porta e introdotto in una piccola stanza, dal cui soffitto pendeva un’unica e inquietante lampadina che sfiorava il tavolino posto al di sotto, affiancato da tre sedie. Due di queste erano occupata da due uomini, uno visibilmente più giovane dell’altro. Zayn li raggiunse aggrottando la fronte e guardandosi intorno, spaesato. L’uomo più vecchio aveva i capelli bianchi, due baffi accuratamente tenuti e occhi di un azzurro tenue;  era di costituzione media ma sembrava più tozzo anche per la sua poca altezza, che Zayn notò subito quando si alzò dalla sedia e vide che a malapena gli arrivava all’altezza del mento. Quello più giovane invece non si alzò, limitandosi a scrutarlo con due occhi blu, grandi, intelligenti, velati dalle lenti degli occhiali spessi che indossava. I capelli scuri gli ricadevano sbarazzini sulla fronte dalla pelle pallida, marcando ancora di più i suoi lineamenti. Le labbra erano sottili, il fisico asciutto, per quello che poteva vedere. A occhio e croce era poco più grande di Zayn, se non suo coetaneo. L’uomo più vecchio tossicchiò attirando nuovamente l’attenzione su di sé, sfregando le mani fra loro. 
“Sicuramente ti starai chiedendo - se posso darti del tu, ovviamente- cosa stia succedendo - si bloccò e Zayn annuì, combattendo contro l’impulso di scoppiare a ridere per la voce acuta di quel tipo- il mio nome è John Tomlinson e questo è mio figlio Louis. Lo assisterò nella tua difesa” Zayn spalancò gli occhi, incontrando lo sguardo del ragazzo. Quello si alzò e gli si avvicinò, stringendogli la mano. Il blu dei suoi occhi riuscì a far muovere qualcosa, in Zayn, qualcosa che era rimasto nascosto fino a quel momento. 
“Se ho accettato questo caso è perché voglio scoprire la verità” e Zayn provò due emozioni diverse, nello stesso istante: paura, ma anche fiducia. Emozioni riconducibili proprio a quel Louis Tomlinson. 

Harry si lasciò cadere sulla sedia, facendo ciondolare la testa all’indietro. Sorrise a nessuno in particolare, osservando il soffitto del suo nuovo ufficio. Il maresciallo Adrian Brown gli aveva presentato tutti i componenti del piccolo commissariato di Bradford, che in parte conosceva grazie anche al padre; gli aveva mostrato tutti gli uffici del commissariato, la sala telecamere, l’archivio e l’accesso al carcere adiacente alla struttura. Gli aveva offerto un caffè, raccontandogli che raramente succedeva qualcosa di davvero grave e che nell’ultima settimana erano tutti a lavoro per l’omicidio di Emily Smith, un caso in realtà molto semplice perché il colpevole era stato trovato sulla scena del crimine. Harry aveva aggrottato le sopracciglia ma Adrian aveva preceduto una sua probabile domanda. 
“Questo è l’ufficio dove lavorerai- aveva detto, indicandogli una porta semi aperta- e naturalmente lavorerai insieme a un’altra persona”  Harry aveva annuito, interessato a sapere chi sarebbe stato il collega con cui avrebbe passato più tempo, ma il maresciallo aveva dovuto lasciarlo solo perché era stato chiamato con urgenza. 
Oramai solo sospirò, passandosi una mano fra i capelli e studiando l’accogliente ufficio. Non era grande ma arredato in modo che ogni angolo potesse essere sfruttato: due scrivanie si fronteggiavano, quella di Harry appoggiata al muro, l’altra davanti alla finestra; al lato destro della porta uno scaffale in ferro era pieno di libroni rilegati in cuoio e sotto vi era una stampante. Alle spalle dell’altra scrivania un altro scaffale; i muri bianchi erano tappezzati da certificati, mappe e anche qualche foto segnaletica. Si avvicinò infine alla finestra, spiando la strada sottostante soprappensiero; infatti si spaventò quando la porta della stanza si aprì. Sulla soglia apparve una persona che teneva due scatoloni in equilibrio l’uno sull’altro, non permettendogli di vedere nulla. Una voce femminile imprecò quando una delle scatole barcollò pericolosamente, rischiando di cadere a terra se Harry, fulmineo, non fosse intervenuto. Attraversò velocemente la stanza, spingendola la scatola al suo posto. Da dietro gli scatoloni fece capolino una testa riccioluta, uno sguardo incuriosito e due gote arrossate. Una ragazza altrettanto giovane come lui lo guardò per alcuni secondi, prima di abbassare gli occhi, in imbarazzo. Sistemò le scatole a terra ed Harry, d’altra parte, si sfregò le mani sui pantaloni. 
“Tu sei?” Gli chiese, con voce incuriosita.
“Harry Styles” le tese la mano e lei gliela strinse, aprendosi in un sorriso. 
“Charlotte” si presentò allora lei. Harry lasciò la sua mano, passandosela poi fra i ricci scuri scivolatigli sulla fronte. 
“Sei il mio nuovo collega, allora” ruppe il silenzio venutosi a creare mentre il ragazzo la osservò per bene: Charlotte aveva lunghi capelli, che le ricoprivano metà schiena, ricci e ribelli proprio come quelli di Harry. Aveva un viso delicato, occhi di un azzurro acceso e un sorriso bellissimo. Era piccola di corporatura, ma sembrava svettare su tutto. 
“Sì, a quanto pare sei tu quella che dovrà sopportarmi” scherzò Harry, cercando di mascherare il nervosismo che provava sotto quello sguardo. Gli occhi di Charlotte lo mettevano in soggezione, senza contare lo strano calore che pervase la pelle di Harry che fu costretto ad allontanarsi da lei. La ragazza scoppiò in una risata divertita, coprendosi la bocca con una mano. 
“Non è che ti presenti proprio molto bene” 
“Hey, sono stato solo sincero” i due si sorrisero, muniti di una simpatia reciproca. 
“Allora Styles, sei pronto a iniziare a lavorare?”  Gli diede una pacca sulla spalla, sorridendo di nuovo in quel modo che scombussolò nuovamente il giovane. Harry si schiarì la gola, decidendo di imitare i suoi movimenti quando Charlotte prese la sua pistola e la incastrò fra i pantaloni neri.  
“Cosa dobbiamo fare?”
“Una settimana fa è stata uccisa una ragazza e io ho appena ricevuto il permesso per la perquisizione di casa Malik, l’assassino. Dobbiamo inoltre condurre la sorella qui al distretto” Harry annuì, sollevando il lato destro della bocca e formando un sorriso sghembo sul suo viso giovane. 
“Raccontami tutto quanto” era ora di iniziare.

 

  
                                    Louis Tomlinson                                                   Charlotte Mills
 

Angolo autrice:

ciao a tutti! Eccoci qua con un altro, intenso, capitolo. Come avrete notato, si giostra su tre punti di vista: il primo è quello di Emma che, dopo l'incontro lampo con Zayn, ha la possibilità di rivederlo dopo pochi minuti. Cosa ne pensate delle sensazioni che prova? E delle sfumature dorate che riesce a trovare negli occhi di Zayn? Ahahaha particolare importantissimo, se qualcuno ricorda che lo stesso Zayn si era accorto di quanto si fosse oscurato il suo sguardo. Poi, c'è la scena della cenetta a tre con Dean: Emma, Niall e il commissario. Non sono bellissimi?! Anche se la nostra Emma è un po' fra le nuvole e infatti, poco dopo costringe Dean a raccontarle la storia di Zayn. Emma, una volta saputa la sua colpa, scappa via, in bagno. Evidente il fatto che qualcosa non vada e lo stesso Dean lo sottoscrive. Quale sarà il tremendo ricordo che tormenta la famiglia Harrison? 
Secondo punto di vista, quello di Zayn che incontra l'avvocato che lo accompagnerà in questa avventura: Louis Tomlinson! Vorrei specificare che Zayn è sì colpevole sicuro della morte di Emily, se non unico accusato, ma ancora si aspettano le impronte digitali sull'arma e dunque, un processo è necessario. Lou nelle vesti di avvocato è bellissimo, io lo amo ( che strano, ahaha)
E infine, terzo punto di vista, il nostro dolce Harry che entra ufficialmente in servizio al commissariato e conosce il suo collega, ennesimo personaggio introdotto: Charlotte! Harry viene subito a conoscenza del caso Malik, essendo l'avvenimento che ha stravolto Bradford e chiede spiegazioni proprio a Charlotte. 
Spero che questa storia vi cominci a piacere, perché pian piano si sta attivando il motore d'azione e ben presto arriverà anche l'azione vera e propria. Nel frattempo, grazie a tutti coloro che lasciano un commento. Siete fantastici, davvero. Un bacione enorme, 

Sonia. 

MURDERESS.

 

(6)- Ricordi che sanno di lacrime 

Molto aldilà della distanza e degli spazi fra noi,

devi venire a mostrare che vai avanti.

Emma accostò alle labbra carnose la bottiglia di birra, trangugiandone il contenuto. Il liquido freddo le scese giù in gola, lasciandole in bocca un sapore metallico. Quando riaprì gli occhi si trovò davanti lo sguardo preoccupato di Niall. 
“Em, stai esagerando” lei sorrise serena, fingendo che la musica assordante avesse coperto l’urlo dell’amico. Sbatté sul bancone la bottiglia di vetro, così forte che si stupì nel non vederla andare in mille pezzi. Chiuse di nuovo gli occhi, lasciando che la sua mente annebbiata vagasse libera.
La musica, le urla liberatorie, il rumore dei corpi sfregati fra loro. 
L’estasi del ballo, il sudore, i capelli appiccicati al collo, il fumo e gli alcolici.
Niall.
Due mani fredde racchiusero il suo viso, stringendolo delicatamente mentre qualcuno ripeteva il suo nome. Ma lei non voleva rispondere, si sentiva così bene; quando aprì gli occhi il blu dello sguardo di Niall la colpì in pieno petto, al cuore. La cicatrice col suo nome sopra iniziò a sanguinare in lei, mentre quegli occhi continuavano a torturarla senza neanche saperlo.  
“Fanculo” farfugliò, spingendolo via. Barcollando si fece strada fra l’ammasso di corpi in pista, non dando peso agli insulti che le venivano urlati quando andava a sbattere contro qualcuno oppure quando pestava qualche piede. Si tolse i capelli appiccicati alla fronte per il sudore, cominciando a ridere senza nessun motivo. Giunta al centro della pista si lasciò ulteriormente andare con il suo corpo che si muoveva flessuoso, a ritmo della musica. Compressa fra gli altri corpi che come lei cercavano la libertà, alzò la testa in cerca di aria, schiacciata fra petti estranei che le marchiavano la pelle; sorrise quando una mano si chiuse possessiva sul suo fianco, alzandole la maglietta per cercare un contatto ancora più diretto. Emma alzò lo sguardo, incontrando due occhi verdi e offuscati come i suoi. Lei si leccò le labbra secche, cominciando a strusciarsi contro quello sconosciuto a ritmo di musica. Ben presto il respiro si fece più pesante, cadenzato e i movimenti più scoordinati mentre con il corpo si poggiava a quelle braccia che la stringevano forte. Emma unì la sua voce alle grida di libertà degli altri, muovendo il bacino in modo ancora più sensuale. Il ragazzo dagli occhi verdi se la spinse contro il petto, ballandole dietro con una mano sul ventre piatto. Emma poggiò la nuca alla spalla di lui, chiudendo gli occhi, alzando il braccio per incastrarlo sul collo del giovane. Rimasero avvinghiati in quel modo per un po’ finché il ragazzo non la strattonò, costringendola a girarsi verso di lui. Le sorrise, spostandole in modo rude i capelli dalla fronte; giocherellò con i boccoli rossi che le ricadevano sul seno, sfiorandolo con le dite lunghe. Lei lasciò ciondolare la testa all’indietro mentre chiudeva le palpebre per celare la sua debolezza. Il tocco del giovane sulla sua pelle era sempre più doloroso ed esigente ma la mente di Emma, oramai, non era più presente e non possedeva la forza di opporsi al turbine che la stava travolgendo dall’interno.  
Nessuno di importante, ennesimo delinquente. 
Occhi color pece che la studiavano, bui come la notte, profondi come nicchie nascoste sui pendii scoscesi delle montagne. 
Vive con la sorella, Clare Malik, in periferia.
“Vieni” le sussurrò una voce all’orecchio, mordendole il lobo. Si sentì trascinare via ma Emma continuava a tenere gli occhi serrati, lontani, persi fra quelle poche parole che l’avevano scalfita. 
E’ accusato dell’omicidio di Emily Smith. I due ragazzi erano fidanzati. 
Emma non capiva, no. Non capiva perché avesse provato qualcosa nell’osservare quel giovane e non capiva perché sapeva che anche lui avesse sentito la stessa cosa. 
Zayn Malik. 
Fu sbattuta contro un muro e con la schiena dolorante, tornò al presente. Spalancò gli occhi di scatto, ferendosi con la luce al neon sopra di lei. Boccheggiò senza fiato sotto le labbra del ragazzo dagli occhi verdi, che le stavano torturando il collo esposto. Le sue mani, fino a quel momento invisibile, le facevano male mentre la stringevano dai glutei, spingendola verso quel corpo sconosciuto e ansimante. 
“Dio, sei bellissima” sussurrò quello, facendo scivolare le mani sui pantaloni di Emma. Si fermò all’altezza del bottone, sganciandolo senza difficoltà. Emma morse le sue labbra, sentendo il gusto del sangue nitido nella sua bocca, tentando di divincolarsi da quella morsa infernale che le stava bruciando la pelle. Ma lo sconosciuto la imprigionò meglio fra il suo petto e il muro gelido dietro la sua schiena, infilando senza difficoltà una mano nei suoi pantaloni. Le lacrime di Emma scesero inesorabili sulle sue guance, fredde contro l’ardore disegnato chiaramente su di esse, mentre la paura la immobilizzava ancor più di quelle braccia. Paura di se stessa, del passato, di Zayn Malik.   
“Lasciami, ti prego” farfugliò fra le lacrime, ricevendo come risposta una risata di scherno. 
“Shh” ma d’un tratto la morsa del giovane scomparve ed Emma fu colpita dal freddo che proveniva dalla porta spalancata; scivolò contro il muro, rannicchiandosi sul pavimento gelido, coprendosi le orecchie e gli occhi, per non vedere né sentire cosa stesse succedendo intorno a lei. I singhiozzi non le permettevano quasi di respirare, mentre i polmoni bruciavano come il cuore e anche il sangue che scorreva nelle vene. Quando una mano, delicatamente, le sfiorò il braccio lei sussultò e si schiacciò di più contro la parete, difendendosi. Ma riconobbe subito il profumo di lui, il suo modo di respirarle fra i capelli, di farsi sentire anche senza toccarla. 
“Ci sono io, Emma” disse infatti Niall, piegandosi alla sua stessa altezza. Senza minimo sforzo la prese fra le braccia, ancora scossa dai singhiozzi. Lei si accucciò al suo petto, nascondendo il volto straziato contro la maglietta di Niall. Conscia della possibilità di rovinargliela con il suo trucco sbavato si scostò appena ma lui la costrinse di nuovo contro di sé, facendole scudo con le braccia.
“Non importa” disse semplicemente, mentre la musica e il rumoreggiare delle persone tornò udibile. Lei strinse forte le palpebre, colpita da un giramento di testa e un conato di vomito. Niall dovette accorgersene perché si accucciò su di lei, baciandole la fronte. 
“Guardami” disse solo e lei lo fece, fissando i suoi occhi ancora più blu a causa delle luci psichedeliche, i capelli più scuri sulla fronte, la vena sul collo, le labbra lineari. Inspirò il suo profumo, stringendo in un pugno la sua maglietta. Niall aprì la porta della discoteca con la schiena, fulminando con lo sguardo le guardie dell’entrata, allontanandosi velocemente sul marciapiede buio. Camminò ad andatura lenta per un po’, tentando di non scuoterla troppo. Le orecchie fischiavano per l’improvviso silenzio che li circondava, rotto solamente dai loro respiri sincronizzati e dalle suole delle scarpe contro l’asfalto. Il ragazzo entrò in un parco che Emma non riusciva a riconoscere e si avvicinò ad una panchina. L’adagiò dolcemente sul marmo freddo, sedendole accanto e invitandola a deporre la testa sulle sue gambe. Emma scivolò lentamente contro di lui, costringendo le sue gambe al petto, fissando gli occhi sulla mascella tesa di Niall. Lui le scostò i capelli umidi dalla fronte, iniziando a sfiorarle il volto pallido con i polpastrelli, in carezze disperate ma comunque esitanti, come se temesse un suo rifiuto. Non seppe per quanto tempo rimasero lì, con lui che non la toccava mai abbastanza, limitandosi a starle accanto in silenzio, non permettendole di capire i suoi pensieri. 
“Scusa” si sentì in dovere di dire quando le lacrime si erano oramai gelate sulle sue guance. Niall sospirò forte, continuando a evitare i suoi occhi.
“Non devi scusarti” Emma deglutì, chiudendo le palpebre per pochi secondi. Quando le riaprì, lui continuava a non guardarla, a privarle la possibilità di capirlo.  
“Sì, invece. Devi sempre venirmi a salvare e non mi stupirei se, un giorno o l’altro, tu ti stancassi di me” il solo pensiero di non averlo più accanto riusciva a dividerla a metà, procurandole una sofferenza difficile da sopportare. Si concentrò ancora sul profilo di Niall, tanto familiare quanto sempre con nuovi particolari, provando un leggero brivido nell’anima per quanto fosse bello. Si irrigidì, colta alla sprovvista, quando lui le sfiorò il labbro inferiore con il pollice, delicatamente, prima quello superiore, poi quello inferiore e più gonfio. 
“Io non mi stancherò mai di te. Sarò sempre qui, a salvarti” e finalmente abbassò gli occhi su di lei. Emma rimase colpita dall’intensità di quello sguardo e lo sentiva su di sé, dentro di sé, mentre curava quelle ferite mai medicate, semplicemente abbandonate. I suoi occhi erano pieni di cose, incastrate fra quelle sfumature ora chiare, ora scure ed Emma si sentì travolta, spinta in un burrone alla cui fine non era posta la morte, ma nuova vita. Entrambi sapevano che quello era uno di quei momenti; momenti in cui era necessario che Emma si fermasse, fra le braccia di Niall. 
“Che cosa ti sta succedendo?” le sussurrò allora, chiedendo ma non pretendendo. Era lampante il fatto che ci fosse qualcosa che la stesse divorando dall’interno, qualcosa che le si era annidato addosso dopo che gli occhi di Zayn Malik l’avevano sfiorata. Emma riusciva a vedere le tracce che quello sguardo aveva lasciato sulla sua pelle, sotto la sua pelle. E l’azzurro degli occhi di Niall non riusciva a cancellare quel passaggio, sebbene fosse stato sempre la cura per ogni male che Emma covava, l’unica che riuscisse a concedersi. Aveva tentato di ritrovare in altri sguardi il qualcosa del blu di Niall, ma aveva fallito miseramente. Ma in quel momento, in quella circostanza, Emma si sentiva nuda e vulnerabile, irraggiungibile anche per Niall. Si alzò lentamente dalle gambe di Niall, mettendosi in posizione eretta. L’aria fresca le colpì il viso, fino a quel momento protetto dalle mani del ragazzo. Gli si accostò di più mentre Niall le faceva passare il braccio sulle spalle e l’accoglieva contro di sé. 
“Tu credi alla telepatia?”
“Non saprei- il vento freddo, la stretta di Niall- perché?” Emma sospirò, poggiando la nuca sulla sua spalla. 
“Perché ho tante, troppe cose nella mia mente, metà delle quali non so minimamente cosa siano. Come se non mi appartenessero” cercò di spiegarsi, inciampando sulle parole. 
“C’entra qualcosa quel ragazzo? Zayn Malik?” Niall, come sempre, aveva fatto centro. Emma annuì, non avendo il coraggio di guardarlo. 
“Quando ci siamo guardati io ho visto qualcosa” Niall iniziò a sfiorare le punte dei capelli di Emma, toccando con i polpastrelli la sua spalla. 
“Cosa?”
“Ho visto Liam- la voce si affievolì al pronunciare quel nome- ho visto lo stesso sguardo che aveva mio fratello quando fu accusato della morte di Nathalie” Emma si odiò quando nuove lacrime scivolarono dal suo controllo, infrangendosi contro la stoffa dei suoi pantaloni. Tirò su col naso, continuando a parlare, non riuscendo più a smettere. 
“Mi ha chiesto aiuto, Niall. Io ne sono sicura e … E, dio, non lo so. Perché proprio me? Perché non riesco a smettere di pensare a quegli occhi? Perché io l’ho visto disperato- la sua voce si interruppe a causa dei singhiozzi forti, che cercò di ammutolire mordendo la sua mano stretta a pugno. Niall accanto a lei si morse il labbro, piegandosi verso di lei, abbracciandola stretta per arginare tutta quella disperazione. Rimasero avvinghiati a lungo, anche quando Emma non aveva più lacrime da versare, solo singhiozzi a secco. Niall non aveva una risposta alle sue domande e questo, Emma lo sapeva bene. Eppure averne parlato l’aveva svuotata, solo un po’. 
“Cosa gli succederà?” Niall sospirò fra i suoi capelli, alzando gli occhi al cielo. Le stelle, quella sera, erano invisibili. 
“Non lo so, Emma. Non lo so proprio”    

Emma si asciugò una lacrima scappata dalla sua iride, tirando su con il naso. Il ragazzo accanto a lei, accorgendosene, si girò a guardarla. Due occhi castani, dalle stesse sfumature caramellate di quelle della ragazza, la osservarono: immobili, vuoti. 
“Perché?” Sussurrò lei, torturandosi le mani dopo aver distolto lo sguardo da quello di lui. Accanto a Emma il ragazzo tremò appena, prima di circondarle le spalle con un braccio. Affondò il viso nella sua scapola, annusando il suo profumo, sempre uguale, quasi a prendersi gioco di loro perché niente era uguale a prima. 
“Perché questo non è più il mio posto. Non dopo tutto quello che è successo” rispose lui, cercando di ricacciare il magone che sentiva salire nella sua gola. Deglutì con fatica, lasciando scorrere la mano lungo il gracile braccio di Emma e perdendo il proprio sguardo attraverso il paesaggio che sfilava, veloce, fuori dal finestrino del taxi. Lei si accoccolò al suo petto, stringendo fra le mani la maglietta verde che fasciava il torso scolpito del ragazzo. 
“Mi avevi promesso che non mi avresti mai abbandonata, Liam. Lo avevi promesso anche alla mamma” Emma si odiò per quelle parole, ma era l’unica arma che non avesse provato. Non poteva lasciarla sola, aveva bisogno di suo fratello. Liam chiuse gli occhi, allontanandosi da lei, schiacciandosi contro il vetro dell’auto, lontano. 
“Proprio non capisci, vero?” Liam sorrise, triste e rassegnato. Emma si sentì cattiva, vedendo la ferita che aveva procurato al fratello marchiare la sua pelle accanto a tutte le altre escoriazioni. Avrebbe voluto chiedergli scusa, abbracciarlo e dirgli che sì, lei capiva. Ma qualcosa le bloccava la voce, proprio a fior di labbra. Forse perché, in realtà, non capiva. Non aveva mai capito, perché era stato sempre tutto più grande di lei. Asciugandosi il viso con la manica della camicia, Emma si allontanò ulteriormente da Liam, sistemandosi sul sedile. Il conducente, d’altro canto, non si era perso nemmeno una parola di tutta quella discussione e faceva sfilare lo sguardo da lei al giovane, seduto rigidamente. 
“Perché non guarda la strada piuttosto che ficcanasare?” La voce tagliente di Liam ruppe il silenzio nell’abitacolo, facendo arrossire il povero tassista fino alla punta dei suoi capelli color carota. Emma osservò il fratello di sbieco, attenta a non farsi notare: il viso era pallido, fatta eccezione per i solchi violacei che aveva sotto gli occhi un tempo di un castano luminoso e vivace;  ora, invece, avevano perso quella luce, la vita. I capelli corti, di solito sistemati meticolosamente, erano lasciti al loro destino, ricadendogli in parte sulla fronte perennemente corrucciata. Le labbra, solitamente rosee e gonfie, erano secche e ferite. Sembrava più vecchio dei suoi diciotto anni. Senza ulteriore esitazione Emma si era lasciata scivolare contro il corpo del fratello maggiore, stringendolo con una morsa ferrea, quasi a volergli donare nuova vitalità, nuovo calore, nuova voglia di vivere. Cose che, dopo tutto quello che era successo, sembravano essere sparite in Liam. Lui affondò il viso nei capelli rossi della sorella, accarezzandola con dolcezza. Ma persino quel gesto, che a Emma era tanto familiare, risultava freddo e distaccato.
Quello, non era il suo Liam. 
Quando il tassista annunciò di essere arrivati i due fratelli, in silenzio, avevano aperto le portiere. Liam aveva recuperato il suo unico bagaglio - “Non ho bisogno di tutte le mie cose, se devo dimenticare”- e, dopo aver allungato il denaro, aveva preso per mano Emma e si era recato all’interno dell’aeroporto. Strinse forte la sua mano, intrecciando le dita a quelle di lui. Il vento sferzava sulle guance bagnate di Emma, gelando le sue lacrime. Quando furono dentro, il tepore della struttura era del tutto indifferente a entrambi, persi come erano ognuno nel proprio gelo; Liam cercò con lo sguardo il padre, che li attendeva già in aeroporto: non ce l’aveva fatta a vedere Liam uscire per sempre dalla loro casa e aveva preferito raggiungerli là, dove poteva rimanere con la speranza che un giorno potesse tornare. Sia lui che Liam sapevano che non sarebbe mai successo. Non appena mossero qualche passo, mischiandosi fra la folla, si accorsero che molti sguardi si fermavano sulla figura di Liam: c’era chi lo fissava e basta, chi lo guardava e dava una gomitata al vicino, chi semplicemente scuoteva la testa. Sembrava che i due ragazzi fossero illuminati da un fascio di luce che accurate tutti gli sguardi dei presenti, che irrimediabilmente curiosi seguivano la scia di tale illuminazione. Emma deglutì forte, abbassando lo sguardo, sentendo sotto la sua pelle l’irrigidimento del fratello. Timidamente alzò gli occhi su di lui, che guardava dritto davanti a sé, le labbra fra i denti, gli occhi lucidi. Senza alcun preavviso una lacrime scese lungo la sua guancia, senza che lui riuscisse a evitarla, Emma a fermarla. Liam la guardò e, improvvisamente, le si mise davanti; poggiò entrambe le mani sulle spalle di Emma, cominciando a scuoterla avanti e indietro, gli occhi serrati per celare la paura presente in quelli della sorella.
“Capisci perché devo andarmene? Questa città non dimenticherà mai e io non sopravviverò. Il passato tornerà sempre ad ogni sguardo che mi verrà lanciato; comincerò a trovare difficoltà nelle domande di ammissione ai college, poi al lavoro. Non sarò più me stesso, nessuno si interesserà a ciò che sarò. Mi vedranno sempre come il ragazzo accusato di omicidio ai danni della sua fidanzata e io finirò per crederci e morire davvero” urlò quasi, a denti stretti, disperato. Pietrificata dal terrore Emma rimase in silenzio, vedendo lentamente la ragione tornare in Liam. Lasciò scivolare le sue mani lungo le braccia della sorella,  fino ad intrecciare le dita a quelle di lei. Chinò la testa, respirandole contro, la fronte poggiata contro la sua, le spalle tremanti.  
“Ma sei stato scagionato, Liam. E’ stato tutto un grandissimo errore” provò a dire Emma, anche se la sua voce risultò più un pigolio. Liam sorrise, un sorriso triste e diverso da quello che era solito concederle, iniziando ad accarezzarle le braccia.
“Mi manca tantissimo, Emma” e allora Emma lo abbracciò forte, affondando il viso al suo petto, stringendo le braccia al suo collo, piangendo con lui e per lui: Liam aveva ragione, anche se era ingiusto. Non avrebbe avuto un futuro a Bradford dove ogni singola persona gli avrebbe ricordato di ciò che era accaduto, della scomparsa di Nathalie, del processo estenuante, della prigionia forzata, ingiusta, infondata. Con loro non avrebbe vissuto una vita degna di lui che sarebbe stato schiacciato dal peso del ricordo, delle immagini, dell’agonia dettata dall’impossibilità di darle giustizia, perché nessun colpevole era mai stato trovato. Era ingiusto che lui se ne dovesse andare, come ingiusto era anche chiedergli di rimanere. Una voce metallica annunciò il volo di Liam, che si separò dall’abbraccio della sorella, ma non allontanandosi del tutto. Le accarezzò una guancia, alzandole il viso dal mento. 
“Io non ti sto lasciando. Hai capito Emmie?” Chiuse gli occhi e le baciò la fronte; un bacio che sapeva di lacrime e forse della bugia che già sapeva di averle detto.
 

MURDERESS.

 

(7)- Un mondo nei suoi occhi 

Hai delle isole negli occhi e il dolore più profondo

riposa almeno un’ora solo se ti incontro. 

Emma si passò una mano sugli occhi stanchi, non dando peso al bruciore che le procurava il trucco sbavato; girò la pagina del libro di chimica davanti a lei, attorcigliandosi i capelli al dito con aria distratta. Nella sua mente le formule chimiche si alternavano agli occhi di Liam - come li ricordava quattro anni prima- e di Zayn, sguardo che la torturava anche durante la notte. Sospirò, lasciandosi scivolare sul tavolo, nascondendo il viso contro le braccia intrecciate sul libro ancora aperto. L’odore delle pagine stampate le colpì l’olfatto, facendole arricciare le labbra, infastidita. A lei, i libri non piacevano. Era Niall quello studioso, responsabile e da cui copiava tutti i compiti. Con un gesto di stizza alzò la testa e chiuse con un tonfo secco il libro, ignorando lo sguardo di protesta che le lanciò la bibliotecaria. Si sfilò gli occhiali neri dalla montatura spessa, riponendoli in borsa e fissando lo sguardo alla finestra sotto cui si era messa a studiare: gli alberi del giardino sottostanti erano piegati dalle folate di vento, mentre il sole giocava a nascondersi fra le nuvole grigie caratteristiche della fine di Marzo. Aprile era oramai alle porte ma il tempo sembrava essersi fermato in un eterno Febbraio. Emma guardò il cielo, le cui trame arabesche si riflettevano sotto forma di ombre sul piano del tavolo in legno. Erano passati quattro anni, oramai; quattro anni dalla morte di Nathalie e dall’accusa infondata ai danni di suo fratello, quattro anni dalla fine del processo che lo aveva visto vincitore e dalla sua fuga; quattro anni dall’ultima volta che lo aveva visto e che ci aveva parlato. Con mano tremante prese il suo cellulare dalla borsa, sbloccandolo. Fece scorrere i numeri sulla rubrica fino a trovare quello che cercava e senza esitazione premette il tasto verde, avviando la chiamata. Pochi secondi di silenzio totale, fra cui l’unico rumore era quello del cuore di Emma, e una voce metallica la informò che il numero non era più attivo. Come accadeva da quattro lunghissimi anni. Emma non riusciva a ricordare la voce di Liam o le sfumature dei suoi occhi, il calore della sua pelle. Quelli che possedeva erano ricordi logorati dal tempo, mangiati dall’angoscia di non sapere che fine avesse fatto, schiacciati da una vita che era andata inesorabilmente avanti anche senza lui. Presa da un impeto di rabbia cancellò il numero di Liam dalla rubrica, gesto che aveva sempre rimandato nel corso dei mesi, speranzosa -illusa- che Liam si ricordasse di lei e riattivasse quell’unico mezzo che poteva legarli. Non conosceva il luogo scelto dal fratello per ricominciare la sua vita daccapo e non sapeva nemmeno se era riuscito ad andarci, avanti. Sapeva solo che ci aveva provato e l’aveva lasciata indietro, sola, lontana da lui. Non le aveva permesso di crescere insieme, di proteggerlo per quel poco che i suoi tredici anni le avrebbero permesso, di piangere sulla sua spalla o di tirargli uno schiaffo se l’avesse presa in giro. Liam poteva anche essere morto, e lei non l’avrebbe mai saputo. O forse, qualcosa avrebbe sentito comunque e quell’immobilità che presiedeva in lei da quattro anni poteva solo indicarle che lui stava bene. Lontano, ma bene. Si strinse i capelli fra le dita facendoli ricadere, lisci, sul suo viso, celandola al mondo intero. Chiuse gli occhi mentre i ricordi affioravano nella sua mente, senza controllo: 

Liam si siede dall’altra parte del vetro, la testa chinata. Indossa una tuta arancione e sembra lo spettro di se stesso, magro, arido. Emma vorrebbe tanto abbracciarlo, tirarlo fuori e ricondurlo a casa. Ma le è semplicemente vietato. Dopo cinque minuti di silenzio, lui alza i suoi occhi e la guarda, sempre in silenzio, sempre immobile.
“Io sono innocente Emmie, credimi” e Emma gli crede. 

Emma boccheggiò, tornando alla realtà con un colpo al cuore che le mozzò il respiro. Il dolore racchiuso nell’anima di Emma scorreva senza controllo insieme al suo sangue, fra le sue vene e arterie, sotto la pelle gelida. Cercò di incamerare l’aria circostante, viziosa e pesante, mentre l’intensità di ciò che sentiva ancora per Liam la destabilizzava; quel lontano giorno di una vita che sembrava un’altra lui le aveva chiesto di credergli e lei lo aveva fatto. Aveva creduto agli occhi di Liam, così sinceri da far male, così puri e sperduti che anche una ragazzina di tredici anni- “quasi quattordici”, avrebbe puntualizzato lei- ne aveva subito il contraccolpo. E il fatto che la storia stava a ripetersi, che altri due occhi avevano chiesto il suo aiuto e che il destino sembrasse giocare con lei, la rendeva ancora più confusa e incapace di prendere una decisione. Si sentì per un momento trascinata indietro nel tempo, a quando quei tredici anni di ingenuità non le permettevano di capire il motivo per cui suo fratello non potesse tornare a casa, ma la portarono a credere ciecamente in lui. E allora Emma si sentì di nuovo ingenua mentre raccattava velocemente i suoi libri, la mente incasinata, immagini che si rincorrevano fra loro. Niente era chiaro in lei, come chiari non erano stati gli occhi di quel ragazzo: l’avevano scrutata succhiando vita da quelli di lei, appropriandosi della sua luce e mostrandole ciò che in realtà nascondeva fra le ombre del suo sguardo; una paura atrofizzante, una verità caduta troppo in profondità per essere vista ma che se ci si sporgeva si riusciva a scorgere, proprio là, al fondo di quei due pozzi oscuri che erano gli occhi di lui. Ed Emma, Emma si sentiva ancora impotente come tanti anni prima ma non era più una bambina e se il destino le aveva dato la possibilità di riscattarsi dalla colpa di non aver potuto fare nulla per Liam, lei di certo non l’avrebbe persa. Uscì dalla biblioteca velocemente, attirando di nuovo lo sguardo sdegnato della bibliotecaria. Ma Emma nemmeno lo notò, troppo concentrata su un altro sguardo, più bello, più lontano, che le aveva lanciato una richiesta d’aiuto.    

Giunse al commissariato che non erano nemmeno le dieci di mattina. Era consapevole che avrebbe dovuto trovarsi a scuola per il compito di chimica e già poteva immaginarsi la ramanzina che Niall le avrebbe rifilato. 
“E’ l’ultimo anno di liceo, Em. Ne vale del tuo futuro” scosse la testa, tentando di eliminare la voce dell’amico che incombeva nella sua mente e corse sulle scale dell’ingresso. Giunta davanti al grande portone in legno, slanciata nella sua folle corsa, non riuscì a fermarsi in tempo, andando a sbattere contro qualcuno; se questo repentinamente non l’avesse stretta dal polso, tirandosela contro, Emma avrebbe fatto un ruzzolone dolorante lungo le scale appena salite.
“Hey, fai attenzione!” Esclamò una voce maschile e roca direttamente nel suo orecchio, mentre per la forza della spinta la ragazza affondava il volto al suo petto. Riprendendo fiato e soprattutto equilibrio Emma si divincolò da quel tocco, poggiando le mani contro quel corpo sconosciuto. Alzando lo sguardo incrociò due occhi più verdi delle foglie in primavera, grandi e spalancati; un ricciolo scuro ricadeva docile sul naso di quel ragazzo che la teneva ancora stretta a sé ed Emma arrossì, allontanandosi da lui. 
“Scusami, io non ti avevo visto”
“L’ho notato” bofonchiò lui, sistemandosi il giacchetto di jeans sulla maglia bianca.  
“Styles, datti una mossa” Emma si girò verso quella voce familiare, sorridendo alla ragazza alle spalle del tale chiamato Styles. 
“Ciao Charlotte!” Esclamò, salutandola con la mano. 
“Emma, che ci fai qua?” Charlotte le sorrise, accostandosi al ragazzo ancora immobile fra loro. Emma alzò le spalle, scostandosi i capelli dalla fronte. 
“Lunga storia, mio padre è in ufficio?” Chiese di getto, l’impazienza a bruciarle la pelle. 
“Sì è dentro ma- bloccò Emma che già si era girata verso la porta- va tutto bene?” Emma incrociò gli occhi azzurri di Charlotte, chiedendosi se il suo tumulto interiore fosse visibile sul suo volto. Il ragazzo con cui si era scontrata, bello da far male, alzò gli occhi al cielo in segno di impazienza. Emma sorrise, annuendo con vigore. 
“Sì, solo problemi fra padre e figlia. Ci si vede Charlotte e tu, Styles o come ti chiami, scusami ancora” e scappò dentro, non prima di sentire la voce roca parlare a nessuno in particolare. 
“Cristo, è possibile che qui non mi chiami nessuno per nome?! Il mio nome è Harry, non è tanto difficile”

Quando si trovò a dover fronteggiare gli occhi indagatori del padre, Emma vacillò; come al solito, non aveva minimamente preso in considerazione la possibile reazione di Dean, né le conseguenze comportate dalla sua visita intraprendente. Poggiò la borsa ai suoi piedi, rimandando il momento in cui avrebbe dovuto lottare a viso aperto e iniziò a giocherellare con il polsino della camicetta che indossava. Deglutì, alzando gli occhi sul volto del padre e la mano in segno di saluto. 
“Hey papà” lo apostrofò con quella che sperava essere una voce tranquilla; ma si rese conto di aver fallito quando Dean assottigliò gli occhi così tanto da sembrare delle lamine di ghiaccio, complice anche l’azzurro delle sue iridi. Odiava il fatto di non aver ereditato quel colore tanto bello.  
“Che ci fai qua?” Chiese incerto Dean. Emma lo guardò e si sentì svuotata da ogni sicurezza: che ci faceva là? 
“Io…” provò a dire, bloccandosi però quasi subito. Strinse forte le mani a pugno, facendo diventare le nocche bianche e trovando particolarmente interessante la trama del pavimento. Lo sentì sospirare forte, segno che si stava innervosendo. Il silenzio fra loro aveva preso quasi consistenza, alimentato dall’attesa di Dean e dai meccanismi mentali della figlia. Emma non sapeva come dirgli ciò che avesse dentro, perché nemmeno lei era in grado di descriverlo. Era una sensazione, ma forse anche qualcosa in più: una sicurezza innata, radicata fra quei secondi che lei aveva condiviso con Zayn, un folle desiderio di aiutarlo, salvarlo, vederlo. Emma ancora non riusciva a comprendere perché si sentisse in quel modo quando pensava a lui, ai suoi occhi, alla sua pelle scura, alle ombre che avevano mostrato la sua luce. Voleva semplicemente vederlo ancora, capire, dare un senso a quelle percezioni sballate e vederlo ancora perché sotto i suoi occhi si sentiva in qualche modo più viva. Voleva riguardarlo negli occhi, cercare e trovare quelle sfumature dorate che lei sapeva esistere, dando pace alla sua anima, come un vecchio che, rassegnato, guarda per l’ultima volta il viso della sua amata prima di morire. Emma si sentiva attratta da Zayn in un modo che non poteva essere compreso, ma che lei invece voleva risolvere. Non era da lei girare le spalle a un mistero che le si scriveva addosso, soprattutto quando sentiva che non sarebbe stata più uguale a prima se non avesse tentato di aiutarlo. Così prese coraggio e decise che la verità, secca e diretta, sarebbe stata molto più efficace. Guardò di nuovo suo padre e lo fece, con voce più tremolante di quanto volesse. 
“Io voglio vedere Zayn Malik” era la prima volta che pronunciava il suo nome a voce alta e non appena lo lasciò scivolare fuori, si sentì più vuota dentro. Dovette lottare contro l’istinto di raggomitolarsi su se stessa, quasi a non voler perdere pezzi di sé; piuttosto fissò gli occhi sul viso del padre, che si colorò di emozioni differenti: perplessità, meraviglia, consapevolezza, ancora meraviglia, tristezza, dolore, rabbia. Emma conosceva bene suo padre e capì quanto la sua richiesta lo avesse sconvolto dalla vena sulla tempia che solitamente non si notava nemmeno; in quel momento pulsava, ben visibile, quasi a volerle mostrare il movimento affannoso dei pensieri del padre. 
“Cosa?” 
“Io devo vederlo, papà- lui iniziò a scuotere la testa, un sorriso amaro dipinto sul viso- e tu devi ascoltarmi, per favore” quando gli occhi di Dean le bruciarono ancora sulla pelle lei continuò a parlare, imperterrita, consapevole di risultare patetica. 
“Quando l’ho visto proprio qua, nel tuo ufficio, lui mi ha comunicato qualcosa. L’ho guardato e ho provato… Ho visto il mondo dentro quello sguardo e mi diceva che non voleva essere là e…”
“Stai zitta, Emma” sibilò lui, alzandosi dalla poltroncina in pelle nera. Emma ammutolì, facendo un passo indietro. Rimasero in silenzio per un tempo imprecisabile, a scrutarsi, finché Dean non superò la scrivania, fermandosi esattamente davanti a lei. Emma respirava velocemente, i capelli rossi sollevati a scatti dai suoi movimenti. 
“Facciamo una cosa: io faccio finta che questa visita non sia mai esistita. Tu torni a casa, dimentichi questa storia e tutto andrà per il meglio” Emma accusò il colpo, allontanandosi ancora di più dal corpo del padre. Scosse la testa lentamente, oramai chiaro lo sbaglio che aveva fatto. 
“No… no,no,no. Tu non capisci”
“No Emma, sei tu a non capire!- alzò la voce, facendo un passo in avanti - Non capisci che questo non è uno scherzo, non è una questione che tu puoi risolvere, anzi non deve minimamente riguardarti” 
“Ma papà…”
“Oddio Emma, quell’individuo ha ucciso una ragazza poco più grande di te, sono stato io a vederlo con le sue luride mani ancora sul corpo di lei e tu ora sei qua a chiedermi di vederlo perché lui ti ha comunicato qualcosa come, telepaticamente? Ti rendi conto dell’ assurdità di tutto questo?” Ecco la parola per descrivere il tumulto che Emma portava dentro: assurdo. Era assurdo pensare che in pochi secondi Zayn l’avesse marchiata a fondo o che le avesse mostrato una verità diversa o ancora che le avesse chiesto aiuto, perché troppo disperato e impaurito. Era assurdo pensare che Zayn avesse scelto lei, che non riusciva più a respirare quando ci pensava, che forse provava qualcosa di forte e assurdo era pensare quanto lo avesse trovato bello. 
“Mi sono ricordata di Liam. Di quando andavo a trovarlo in prigione e mi diceva di essere innocente” silenzio, un respiro, un passo avanti, uno indietro. 
“E ora mi chiedo: lui, una persona a cui dire di essere innocente, ce l’ha?” 
“Non ha bisogno di una persona a cui dire di essere innocente, perché non lo è” disse in tono risoluto, facendole capire che la questione era chiusa. Emma abbassò la testa, strinse di nuovo le mani a pugno, lottò contro le lacrime e annuì. Dean sospirò, avvicinandosi lentamente verso di lei, allungando le mani verso le sue braccia. Le strinse delicatamente ma per Emma quella stretta era più una morsa mortale. La morsa del fallimento. 
“So che questa storia apre ferite vecchie e mai cicatrizzate ma, hey- le alzò il mento con due dita, i suoi calli a contatto con la pelle delicata di lei- il passato è il passato e tu non hai colpe da espiare. Va bene?” Emma lo guardò negli occhi e no, non gli credette. Ma capì anche che non l’avrebbe mai compresa, né si sarebbe sforzato nel farlo e allora annuì nuovamente, sciogliendosi fra le sue braccia, stringendosi a lui per permetterle di attaccare i margini di quelle sue ferite superficiali. 
“Non parliamone più. Vuoi?” 
“Sì papà, va bene”   

Louis si passò una mano fra i capelli, spostandosi le ciocche ribelli che gli solleticavano la fronte e che gli coprivano gli occhi. Strinse con la mano la sua valigetta nera, contenente tutta la documentazione necessaria e recuperò dalla tasca del suo giubbotto scamosciato il foglietto con l’indirizzo preciso. Quella stessa mattina aveva consultato il padre ed entrambi avevano convenuto di dover incontrare Clare Malik, la sorella di Zayn. Erano stati avvisati della perquisizione avvenuta in casa Malik e della convocazione della ragazza al commissariato. Zayn, inoltre, gli aveva detto che ancora non aveva potuto ricevere una sua visita: in realtà il ragazzo non aveva collaborato più di tanto, limitandosi al silenzio, finché non lo aveva guardato e non gli aveva detto “Mia sorella Clare, avvocato. Promettimi che non la lascerai sola.” 
Louis aveva parcheggiato la macchina all’inizio di High Street e cominciò a risalirla a passo di marcia, studiando i numeri civici. Quando giunse a un edificio spoglio e trasandato confrontò il numero che spiccava fra le erbacce rampicanti della facciata con quello che aveva scritto sul biglietto. Sicuro di trovarsi nel luogo giusto, salì i tre gradini scrostati e suonò il campanello. Attese per qualche minuto lì, curioso, rigirandosi la manica della giacca; sentì poi dei rumori provenienti dall’interno e il tempo di girarsi verso la porta che quella venne aperta, mostrando la figura di una ragazza che lo guardò, interessata. Aveva un viso bellissimo e delicato, dalla pelle ambrata proprio come quella della fratello; gli occhi erano grandi, più chiari rispetto a quelli di Zayn, ma con folte ciglia scure. Le labbra erano grandi e rosate, le guance leggermente arrossate e i capelli, neri come il carbone ardente, le scendevano morbidi fino alla vita, arricciandosi sulle punte. Louis sbatté le palpebre un paio di volte, inumidendosi le labbra screpolate e d’un tratto secche. 
“La signorina Malik?” A quelle parole la ragazza si irrigidì, annuendo. Louis le sorrise, tendendole la mano.
“Louis Tomlinson, l’avvocato di suo fratello” si presentò, cordialmente. La ragazza sembrò colpita da quelle parole e, colta da un capogiro, dovette sorreggersi allo stipite della porta per non cadere. Louis si sporse d’istinto verso di lei, sfiorandole la spalla magra con i polpastrelli e  stringendo poi le mani a pugno, tossicchiando in imbarazzo. 
“Zayn” sussurrò lei, gustando quasi la melodia di quel nome. Louis annuì, sorridendole dolcemente, tentando di tranquillizzarla con gli occhi; lei dovette giovarne perché si raddrizzò  subito, unendo le mani sul suo ventre. Solo in quel momento Louis notò con stupore un particolare che gli era sfuggito: il ventre della ragazza era leggermente gonfio in una gravidanza che si disegnava, chiara, sul fisico piccolo di Clare. Lei percepì lo sguardo del giovane sul suo corpo e arrossì, continuando a massaggiarsi il ventre.
“Siamo oramai entrati nel quinto mese. Zayn dice che sarà femmina e non ho la minima idea di che nome scegliere” la voce le si incrinò nel pronunciare il nome del fratello e Louis annuì, sorridendole nuovamente. Gli veniva semplice concederle sorrisi, quasi fossero gesti naturali e genuini.
“Venga,  entri pure. Le offro un caffè” 
“Volentieri, ma mi chiami pure Louis” lei annuì, sistemandosi una ciocca di capelli dietro l’orecchio, e lasciandogli lo spazio per entrare. Non appena Louis varcò la soglia, chiudendosi la porta alle spalle, un forte profumo di pulito inondò le sue narici in netto contrasto con lo sgradevole odore che c’era fuori. Clare fece qualche passo all’interno della casa, scalciando un paio di scarpe da ginnastica che erano abbandonate nell’angusto ingresso quando pensava che Louis non la vedesse.
“Non è il massimo ma è tutto quello che ci potevamo permettere e a modo nostro stavamo bene”  Louis si rianimò i capelli, togliendosi la giacca, lasciandola sull’appendiabiti; seguì la ragazza in cucina, dove lo invitò a sedersi al tavolo mentre lei andò ai fornelli. Un silenzio imbarazzante si creò fra loro, con Louis che non sapeva come affrontare il discorso e Clare intenta a non incantarsi nel blu degli occhi dell’altro. 
“Come sta Zayn?” Ebbe il coraggio di chiedere infine, poggiandosi al piano della cucina. Louis si prese qualche secondo per studiarla, così fragile eppure anche tanto forte. Stese la gamba sotto il tavolo recuperando dalla tasca dei suoi pantaloni beige un foglio di carta piegato. 
“Sta bene; qualche ora fa sono andato da lui e quando ha saputo che sarei venuto qui mi ha dato questa” Clare guardò la lettera che Louis le tendeva, avvicinandosi per prenderla, sfiorando con le sue dita fredde quelle di lui. La aprì con mano tremante, tirando ripetutamente su con il naso e quando cominciò a leggere subito gli occhi le si inumidirono, rendendo ancora più visibili le loro sfumature più chiare; il labbro inferiore iniziò a tremare, mentre con i denti iniziò a torturarsi l’unghia della mano libera. Arrivata alla fine alzò gli occhi da quelle righe vergate con velocità, le lacrime che scendevano copiose. Louis si sentì colpito in pieno petto tanto che si alzò, avvicinandosi a lei, tendendo una mano per toccarla e confortarla. Lei, contro ogni previsione, si accasciò fra le braccia di Louis che la strinse subito a sé, timoroso che potesse crollare. 
“Oh Louis, lui è innocente. Lui non ha ucciso Emily, lui l’amava” Louis non poté fare altro che accarezzarle i capelli, con movimenti dolci.
“Per questo sono qui, signorina Malik. Sono qui per riportare Zayn a casa da voi; ma ho bisogno della vostra collaborazione e di tutte le informazioni che possedete” Clare rimase ancora qualche secondo in silenzio, il tempo necessario affinché il respiro si regolarizzasse grazie anche alle carezze di quel giovane. Quando si sentì abbastanza bene si allontanò dal petto di Louis, senza però permettere che le sue braccia la lasciassero. Allora si massaggiò il ventre, abbassando le palpebre.
“Clare” sussurrò sui polsi scoperti di Louis, poggiati sui fianchi magri di lei. Quando riaprì gli occhi Louis fu investito da quella quantità di emozioni, rimanendo quasi senza respiro. 
“Come?”
“Clare. Chiamami Clare, per favore” Louis sorrise ancora, annuendo. Quando la lasciò andare sentì un po’ freddo ma dentro di sé era comunque sereno, felice, vivo. 

Niall osservò quel pezzo di carta stropicciato e sgualcito. Aveva sperato, nel prenderlo, che si fosse talmente consunto per il passare degli anni da non riuscire a leggerlo. Ma non era andata così: i numeri, infatti, erano ben visibili e spiccavano sul foglio ingiallito quasi a prendersi gioco di lui. Con un sospiro recuperò il suo i-phone, componendo velocemente il numero, prima che il coraggio gli venisse meno. 
“Qualsiasi problema Emma avrà, chiama” aveva detto. Pochi secondi ancora e la cornetta crepitò con un susseguirsi di rumori.
“Pronto?” Prese un respiro profondo, intrecciando le gambe sul letto.
“Liam, sono Niall”
 

 
Clare Malik

MURDERESS.


  
(8)- Portami con te 
 

Ricorderò e comunque e so che non vorrai

ti chiamerò perché, tanto non risponderai. 

Si passò distrattamente una mano sul polso arrossato, facendo una smorfia di dolore. Si guardò alle spalle, osservando la porta metallica appena chiusa con un tonfo. Si lasciò cadere sul piccolo e freddo materasso presente nella cella, allacciando le mani dietro la testa. Chiuse gli occhi, cercando di assopire tutti i suoi sensi; voleva dimenticare quella tremenda puzza di marcio che lo circondava e l’umidità che gli arrivava sin dentro le ossa. Rimase in quella posizione per un po’, pensando a tutto ma anche a niente, finché nel buio del suo sguardo si affacciarono quelle immagini che tutti i giorni, tutte le notti, ad ogni momento, lo torturavano: il viso di Emily, piegato in quell’ espressione  ordinaria che sarebbe stata eterna; gli occhi vitrei fissi nei suoi, i capelli sulla sua pelle, il suo ultimo respiro nella sua bocca. Zayn scattò a sedere, massaggiandosi le tempie, il cuore impazzito e il corpo tremante. Si morse a sangue le labbra, tentando di arginare tutto quel dolore che sentiva scorrere dentro e fuori di sé; sentì il freddo della solitudine, della mancanza, schiacciarlo a quel muro grigio e scrostato, contro cui i pugni di Zayn si erano scagliati quando il ricordo era troppo difficile da sopportare. Si rannicchiò su se stesso, nascondendo il volto fra le ginocchia piegate. Scosso da muti singhiozzi, Zayn si chiese il perché.

“Zayn?” Emily lo osserva, con le gote arrossate e gli occhi lucidi. Lui, nudo e steso al suo fianco, la guarda e le fa cenno di continuare a parlare.
“Hai mai avuto paura di confessare qualcosa alla persona più importante della tua vita?” Zayn corruccia la fronte e le sposta una ciocca di capelli dagli occhi, soffermandosi poi con i polpastrelli sul rossore della sua guancia calda. 
“Non credo di aver mai avuto, in vita mia, una persona importante a cui confessare qualcosa” dice sincero, fissando lo sguardo sul labbro di Emily che trema appena. Allora Zayn sorride e puntella un gomito sul letto, alzandosi per guardarla meglio. 
“Prima di conoscere te, ovviamente” le soffia sulla bocca lui, facendola rabbrividire. Lei chiude gli occhi e sorride, allacciando le braccia intorno al collo di Zayn, spingendoselo contro. Le loro labbra si incontrano a metà strada, sorridenti e forti della presenza dell’altro. Poi Emily si scosta da lui, serrando gli occhi e facendo un respiro profondo. Zayn la osserva, in silenzio. Emily fa scontrare le loro fronti, investendolo nuovamente con il suo sguardo.
“Perché, forse, ti amo Zayn” 

Zayn si asciugò le tracce di lacrime dal volto, deglutendo con fatica quei singhiozzi che a malapena riusciva ad arginare. Strinse forte le mani fra loro, facendole impallidire vistosamente. Picchiò la testa contro il muro dietro di sé, oramai impossibilitato a fermare quei pezzi di vita che prepotenti gli si riversavano dentro; in quella cella, fra il buio della notte e l’assenza di rumore, Zayn cedette al ricordo, permettendo a se stesso di rivedere quelle cose- ogni cosa- di lei che aveva dolorosamente chiuso in un angolo della sua mente: il profumo dolciastro di Emily gli colpì l’olfatto, vaniglia. La sua pelle rabbrividì come quando i suoi capelli gli sfioravano il corpo o come quando le sue labbra iniziavano una lunga tortura che sarebbe conclusa con un sospiro troppo forte da parte di lui; d’un tratto ricordò il suo sguardo quando fecero l’amore per la prima volta, pieno di quello che lui le aveva dato e di ciò che lei aveva preservato con gelosia, di modo da donarglielo con calma e con sempre maggiore intensità; la sua mente si riempì dei suoi sussulti, del suo gesticolare, delle sue lacrime che non si mostravano mai se non quando lei si trovava proprio al limite. Sentì sui polpastrelli la morbidezza del suo collo quando l’aiutava a indossare la collana che le aveva regalato o quando lei si girava, alzando in alto i capelli, chiedendogli senza troppe preghiere di spogliarla e prenderla. Rivide chiaramente, come un flashback sin troppo reale, la sua pelle pallida in contrasto con la propria, più scura, i suoi sorrisi piccoli ma forti, i baci umidi lungo le spalle nude. Zayn lanciò un urlo bestiale, perché bestiale era la sofferenza che gli dilaniava il petto, il cuore, ogni parte di sé. Cadde in ginocchio, sopraffatto da tutti quei particolari che non poteva più avere, perché non aveva lottato e ora era troppo tardi perché perduti per sempre. Altre lacrime gli macchiarono il viso, scivolando sul pavimento e a Zayn sembrò che il loro schiocco fosse letale per il suo udito. Ma in realtà nessuno schiocco vi era perché esse scendevano via silenziose e quel rumore che stava facendo impazzire Zayn, altro non era che il rumore di passi. Il ragazzo capì che il suo grido disumano non poteva essere passato inosservato e dunque qualcuno stava arrivando per controllare; avrebbe voluto avere la forza di alzarsi, indossare la sua maschera e riempirsi nuovamente di quel vuoto che gli permetteva di andare avanti. Ma la stanchezza lo teneva incollato a terra, tremante, spossato da tutti quei sentimenti che lo avevano fatto sentire di nuovo vivo. Strinse la testa con le mani, pigiando maggiormente sulle tempie, cercando di azzittire quei ricordi felici che gli avevano fatto provare ancora qualcosa. Tossì forte, sputando la saliva a terra, sperando di riuscire a espellerli dal suo interno, annidati ad ogni fibra del suo essere. Alzò le palpebre pesanti quando percepì delle voci concitate molto vicine alla sua cella e allora, la vide: Emily era là che lo osservava, ma entrambi sapevano che tutto ciò non sarebbe durato. Zayn sorrise triste, pulendosi la bocca con il dorso della mano. 
“Perché sei qui?” Gli sembrò quasi di vedere lo sguardo di lei colorarsi di disappunto per il tono con cui le si era rivolto, proprio come quando lo guardava ed era viva. 
“Sono qui per te”  non era la sua voce a parlargli; questa era più fredda, come gelida era la distanza che fra loro non era mai esistita. Zayn scosse la testa in modo lento, impaurito dal dolore che ancora sentiva annidato dentro. 
“E’ inutile che tu sia qua” riuscì a dirle prima che la porta della cella si aprisse con foga. L’immagine di Emily rimase, eterea, per pochi secondi, il tempo necessario per fargli vedere il suo viso distorto da una tristezza che faceva male. Non si pentì di quelle parole, perché sapeva che Emily era perduta per sempre e che, in un modo o nell’altro, avrebbe dovuto accettare che niente sarebbe stato più come prima. 
“Malik, che cazzo stai facendo lì per terra?” Qualcuno lo alzò di peso da terra mentre lui concentrava tutte le poche forze rimaste nel fissare lo sguardo nel punto esatto dove alcuni secondi prima c’era lei - no, non lei.- 
“Non avresti dovuto lasciarmi qua” le sussurrò ancora, le palpebre oramai troppo stanche, troppo ferite. 
“Sta parlando da solo, è impazzito!” Si sentì strattonare ancora, la schiena sbattuta contro una superficie dura. 
“Avresti semplicemente dovuto portarmi con te” e allora Zayn cadde nuovamente a terra, svuotato con quelle ultime parole che aveva sussurrato al vuoto. Il respiro divenne più affannato mentre l’aria intorno a lui non sembrava bastargli. 
“Portiamo questo pazzo in infermeria, sta avendo una crisi” e qualcosa lo tagliò di netto, al centro dello sterno: era la consapevolezza. Mani rudi si allacciarono alle sue spalle, tirandolo a forza in piedi. Tentò di visualizzare il volto che gli stava di fronte, ma fallì miseramente; le palpebre pesavano sempre di più mentre la vista si offuscava su uno scenario che non gli avrebbe più potuto concedere niente. 
Nulla è più travolgente del seme della follia: tutto più amplificato, più consistente, più doloroso. Tutto falso e illusorio e che ferisce ancor di più quando si piomba nuovamente nella realtà. Le presenza- che sono in realtà assenze- sono così pressanti da far male e gli occhi piangerebbero sangue, perché sarebbe l’unica cosa umana rimasta. Il corpo diviene un involucro vuoto, pieno di tutto ciò che è stato perduto, mentre le mani si feriscono fra loro, le labbra urlano di silenzio troppo vicino, le gambe e le braccia tremano per il freddo che inizia a scrivere la sua storia. 
E quando Zayn venne lasciato su un freddo letto dell’infermeria, sedato e finalmente di nuovo solo, si sentì pazzo.   

Niall si morse il labbro inferiore, stringendo le dita sul cellulare, incapace di dire nulla; il silenzio si dilatò per altri secondi, i respiri pesanti di entrambi come unico segno che erano ancora là.
“Niall” finalmente la voce incrinata di Liam parlò, più cadenzata di quanto ricordasse; Niall sospirò, d’un tratto assalito dall’istinto di scagliare quel maledetto aggeggio fuori dalla finestra perché il passato era duro anche per lui. Ma poi gli sovvenne il motivo per cui lo stava facendo, per chi lo stesse facendo e allora si fece coraggio, appellandosi a tutte le forze che aveva per terminare al meglio quella telefonata. 
“Non avrei mai voluto chiamarti, lo sai” iniziò incerto ma la voce di Liam lo interruppe sul nascere, arrivando al sodo.  
“E’ successo qualcosa ad Emma?” E la preoccupazione che macchiava il suo tono lo fece improvvisamente imbestialire. Perché come si permetteva di provare dolore quando per quattro anni se ne era fregato di tutti, di Emma? Con che coraggio gli aveva risposto e con quale presunzione pronunciava il nome della sorella? Niall si sentì travolto dagli anni di sofferenza che Emma aveva dovuto sopportare, conscia di aver perso suo fratello, ignara però del perché. Le parole vennero da sole, un po’ dal risentimento che lui stesso provava per Liam, un po’ da quel dolore che Emma gli aveva trasmesso e lasciato addosso. 
“No, non è successo nulla - sibilò a denti stretti, la mascella rigida- nulla che tu possa oramai evitare. Non dopo essere scomparso per quattro fottuti anni e aver lasciato una parte importante di te qua, da sola, a crescere senza punti di riferimento, con l’idea di essere lei quella sbagliata perché se sia la madre che il fratello se ne erano andati, un motivo c’era. Ha imparato a convivere con la paura che tutto ciò che amasse prima o poi potesse sparire e non sono valse le mie parole, le mie carezze per farle cambiare idea, non quando tu sei sparito senza darle la possibilità di poterti fermare. Perché Liam, io e te abbiamo fatto una grande cazzata. Tu ad andartene e io a proteggerti per tutti questi anni. E dio, quanto mi odio e quanto ti odio. Odio vederla così vulnerabile ora che tutto sta a ripetersi perché, notizia dell’ultima ora, il passato non ha spezzato solo te” Niall aveva il fiatone e si sentiva più vuoto, stanco e anche stupido. Ancora non riusciva a capire come avesse potuto tradire in quel modo Emma, continuando a tener fede a una promessa stretta con lui quando vedeva la sua migliore amica rovinarsi ogni giorno di più. Emma poteva sembrare forte ma i suoi occhi la vedevano bene, avevano imparato a guardarla oltre tutto ciò che si ostinava a mostrare e in profondità, Emma non era affatto forte. 
“Ancora non so come tu abbia fatto a convincermi, come io non abbia avuto il coraggio di guardarla negli occhi, raccontarle tutto e darle questo maledetto numero che è sempre stato nella mia stanza anche quando lei ne era a pochi millimetri di distanza. Mi odierà quando saprà quello che le ho fatto e tutto per cosa? Per cosa, Liam? Me lo puoi dire tu?” 
“Lo sai perché me ne sono andato, Niall”
“Ma non perché non sei mai tornato” Liam sospirò sommessamente e quasi Niall se lo immaginava con una mano fra i capelli e gli occhi lucidi. Era passato così tanto tempo che non avrebbe saputo descriverlo; eppure ricordava bene quel ragazzino troppo magro e dagli occhi vuoti che era andato a casa sua per pregarlo di aiutarlo e di capirlo e dentro sentiva che non era cambiato poi più di tanto. 
“Mi dispiace che tu la pensi così. Per me sei sempre stato un amico e lo sai” Niall si accasciò fra i cuscini del suo letto, gli occhi serrati.
“Ultimamente non so più nulla” “Qualcosa sai, invece. Sai che non avrei potuto vivere a Bradford; lo sai adesso e lo sapevi quattro anni fa quando hai accettato di aiutarmi”
“Cristo, non avevo nemmeno quattordici anni. Non sapevo che la mia decisione avrebbe comportato tutto questo dolore”
“Non sei mai stato stupido e se hai continuato a proteggere il nostro patto significa che ti sentivi di fare così- ci fu un minuto di silenzio, durante il quale Niall si chiese se effettivamente avesse ragione- e dio solo sa quanto ti sono debitore” concluse Liam, stanco quanto lui. Niall strinse le mani a pugno, guardando il soffitto bianco della sua stanza. Si stavano allontanando da quello che era il problema basilare: l’equilibrio di Emma. 
“Non so se ti perdonerò mai per avermi coinvolto in tutto questo perché, in fondo, anche io ho contribuito a tutto il dolore di Emma” altro silenzio si formò fra loro, entrambi rotti per la consapevolezza di essere così legati nel male. 
“Ha bisogno di me, vero?” La domanda di Liam era retorica perché la risposta già ce l’aveva. Niall si passò una mano fra i capelli biondicci, chiedendosi se questa potesse essere la soluzione a tutto. Il ritorno di Liam avrebbe comportato un radicale cambiamento nella vita di tutti loro: Emma avrebbe avuto di nuovo un fratello e Niall avrebbe di nuovo avuto quell’amico che aveva abbracciato sulla soglia di casa, senza lacrime, ma con tanta sofferenza. 
“Anche tu hai bisogno di lei- Niall si interruppe, deglutendo- e io ho bisogno di te” ammise Niall, senza poi tanta difficoltà. Liam dall’altra parte rimase in silenzio e Niall pregò che capisse davvero ciò che gli stava chiedendo. Ma il silenzio non fu rotto né da Liam né da Niall; il ragazzo sentì dalla cornetta il rumore di una porta sbattuta e Liam che, d’un tratto, tratteneva il respiro.
“Papà, guarda quanto sono brava a colorare!” Niall sbarrò gli occhi, drizzandosi sul letto. Il respiro divenne cadenzato, mostrando a Liam che aveva sentito. Lo sentì sospirare forte e Niall sperò che ci fosse un’altra spiegazione a ciò che aveva sentito. Qualsiasi altra spiegazione. 
“Helen, amore, sei bravissima. Vai a farlo vedere alla mamma, okay?” 
“Niall?” Lo chiamò lui, titubante. Niall scosse la testa, tornando alla realtà. 
“Liam…” 
“Ho capito Niall e sono contento che tu mi abbia chiamato; sono contento che mi sia fidato di te e ora so che manterrai anche questo piccolo segreto. Il tempo necessario di organizzare il mio ritorno” ma oramai Niall non gli dava più ascolto. Non riusciva a capire come si sentisse al riguardo, non era più sicuro di nulla. 
“Tu hai una figlia” il silenzio di Liam valse più di mille parole.

   
                                   Liam Payne 
 

 Angolo autrice:

MURDERESS.

 

(9)- Vita da sbirro 

Sono in mille pezzi, mi senti? 

Sono accecato, ma tu sei tutto ciò che vedo. 

Charlotte entrò nell’ufficio di corsa, il fiatone che le bloccava il respiro. Afferrò il suo giacchetto nero, girandosi poi velocemente verso la scrivania del suo collega; Harry sorrideva, gli occhi abbassati sul legno del tavolo e il telefono contro l’orecchio. Charlotte indossò il giacchetto, liberando i capelli sulla schiena. La risata attutita di Harry si sparse per la stanza, facendola sbuffare. Si avvicinò a lui, cercando di attirare la sua attenzione. 
“Dobbiamo andare Styles” ma Harry la liquidò con un gesto della mano, chiedendole altro tempo. La ragazza lo fulminò con gli occhi, sbattendo la mano sulla scrivania e facendolo sobbalzare. 
“Muovi il culo, non lo voglio ripetere più” gli sibilò a un nonnulla dal viso stupito. Improvvisamente Harry sorrise, cercando di mascherare la sua risata con un colpo di tosse. 
“Hollie, devo andare ‘che qualcuno ha bisogno di me. Ci vediamo stasera, ti amo” Charlotte si mise in posizione eretta, alzando gli occhi al cielo quando sentì la sedia strisciare sul pavimento. 
“Io non ho bisogno di te, idiota”
“Scontrosa, eh?” Borbottò lui, superandola e infilandosi la pistola nella cintola. Charlotte lo seguì, facendogli una smorfia. 
“Abbiamo appena rintracciato Greg, il ragazzino rapito” Harry allora annuì, infilandosi la giacca sulla maglietta nera che gli fasciava il fisico tonico. Si passò una mano fra i ricci, scompigliandoli più del dovuto e uscì dall’ufficio, seguendo la ragazza. 
Mentre camminavano fianco a fianco lungo il corridoio del commissariato, Charlotte lo osservò di sottecchi: il viso di Harry sembrava un’opera d’arte sfuggente, di quelle che non comprendi a primo impatto ma che ti incantano in pochi secondi; forse erano gli occhi così grandi e così verdi, quasi azzurri quando la luce li investiva in pieno, oppure erano le sue labbra gonfie e rosse e graffiate dai denti bianchi o ancora i nei sulla pelle pallida, le mani grandi e gli anelli di ferro, i capelli scuri che si incastravano ad essi e che gli sfioravano la fronte corrucciata. Lui si morse distrattamente il labbro inferiore, l’accenno di una fossetta sulla guancia. Charlotte si accorse dell’effetto che stava avendo su di lei e tossicchiò in imbarazzo, incastrando le mani nelle tasche dei jeans, accelerando il passo. Harry, dietro di lei, la guardò interrogativo. Uscirono entrambi dal commissariato, la pioggia che cadeva scrosciante e che li inzuppò immediatamente. Charlotte raggiunse la macchina della polizia parcheggiata là di fronte, fermandosi al posto di guida. Sentì il suo profumo anche fra la pioggia, quel profumo che oramai imbrattava le mura del loro ufficio e forse un po’ anche i suoi vestiti. 
“Guido io” la sua voce sovrastò il rumore della pioggia battente e sembrò quasi meno roca fra quel baccano infernale. Charlotte si girò per mandarlo a quel paese ma, ripensandoci, non lo fece: Harry era più vicino di quanto si aspettasse, i capelli bagnati appiccicati sul viso e le guance appena arrossate. Lei deglutì, a disagio, sbattendo poi le palpebre a causa del vento freddo. 
“Fa’ come vuoi” e gli diede le spalle, alzando gli occhi al cielo per il sorriso vittorioso sul volto del ragazzo. 

“Sicura sia la strada giusta?” 
“Abbiamo il GPS, Styles” 
Si erano oramai allontanati dal centro di Bradford e avevano imboccato una stradina sferrata secondaria e che portava all’aperta campagna. 
“Qui non c’è niente, però”
“Oddio, sta’ zitto e accelera. Il bambino potrebbe essere in pericolo” Harry arricciò le labbra e strinse forte il volante, gli insulti che avrebbe voluto rivolgerle chiaramente visibili suo suo viso; ma stette in silenzio e diede gas, dando un’accelerata secca e improvvisa che fece sbalzare in avanti la ragazza, che avrebbe sicuramente sbattuto la testa al parabrezza se il braccio di Harry non fosse scattato a bloccarla contro il sedile dell’auto. Harry si girò di scatto verso di lei, il viso appena più preoccupato. 
“Scusa” commentò, facendo saettare lo sguardo dalla strada agli occhi di Charlotte, spalancati dalla sorpresa, dalla rabbia e dallo spavento. Il braccio di Harry era ancora poggiato sul suo ventre e bruciava sul suo corpo anche attraverso la stoffa dei pantaloni. Dopo un’ultima occhiata in trance, entrambi scoppiarono a ridere. Harry tolse il braccio dalle sue gambe impugnando di nuovo il volante con due mani, mentre Charlotte si accomodò nuovamente sul sedile in pelle, spostandosi un ricciolo scuro dalla fronte, riprendendo poi ad osservare il ragazzo. Harry aveva un sorriso a fior di labbra e le fossette in bella vista, le spalle più dritte e lo sguardo più concentrato. 
“Ci siamo, credo” Charlotte distolse subito lo sguardo da lui, guardando fuori dal finestrino: la strada si faceva sempre più dissestata, piena di sterpaglia bagnata ed erba trascurata. Poco più in là si ergeva un magazzino abbandonato e nascosto per metà dai primi alberi di una fitta boscaglia. Lo spiazzo di fronte all’edificio era deserto, fatta eccezione per un furgone rosso. La pioggia che ancora cadeva aveva formato fanghiglia ovunque, rendendo difficile alle ruote dell’auto proseguire senza difficoltà.
“Dobbiamo avvicinarci il più possibile” Harry annuì, fermando la macchina e sporgendosi dal finestrino per controllare fuori. Quando si girò nuovamente verso Charlotte i capelli erano di nuovo umidi, coprendogli gli occhi. 
“Non possiamo continuare in auto. Rischiamo di causare rumore con le ruote e comunque potremmo anche rimanere bloccati nel fango” Charlotte si morse il labbro inferiore, guardando il profilo sfocato del magazzino. Sentiva gli occhi di Harry addosso e cercò di deviare la sua mente dall’effetto che essi le facevano. Annuì appena, strusciando le mani sulle cosce. 
“Dai, andiamo a dare un’occhiata” Harry, i ricci bagnati appiccicati alla fronte e gli occhi brillanti le sorrise, sfilando dai pantaloni la pistola. 
“Non aspettavo altro - disse, slacciandosi poi la cintura - tu sei pronta?” Charlotte alzò il sopracciglio, scettica, sporgendosi per dargli una spinta dalla spalla. 
“Muovi quel tuo culo, Styles. Io sono nata pronta” la risata di Harry si sparse in tutto l’abitacolo della macchina, sovrastando per un attimo il rumore della pioggia battente. Lei lo guardò per altri pochi istanti prima di girarsi per aprire la portiera. Ma la mano di Harry si strinse dolcemente al suo polso, bloccandola.
“Charlotte?” Il suo nome pronunciato con quel timbro roco assunse una musicalità che non aveva mai avuto prima e Charlotte tentò di non fissare ancora quegli occhi così intensi e quelle dita sulla sua pelle che dio, la stavano toccando. Sentiva il freddo dei suoi anelli sul polso e quella sensazione le piaceva; sperava solamente che non riuscisse a sentire il battito accelerato del suo cuore birichino. 
“Che vuoi?” L’acidità con cui gli si rivolgeva stonava con il sorriso tenero che lui, sempre, le rivolgeva.   
“Quando comincerai a chiamarmi per nome?” Lei serrò gli occhi, scuotendo la testa, un sorriso spontaneo a illuminarle il volto. Con Harry era così, in fondo: una settimana che era là e ancora non riusciva a capire come comportarsi con lui, che era sempre così gentile, talmente tanto perfetto che a volte lo odiava. 
“Dai, andiamo” ma le sue parole furono coperte dalla pioggia scrosciante che, immediatamente, la inzuppò. 

“Hey Charlotte?” Lei si girò a guardarlo, gli occhi ostacolati da quella maledetta pioggia che non aveva nessuna intenzione di smettere o diminuire. Harry era accanto a lei, appoggiato al tronco di un albero, la pistola in mano; il vento soffiava forte scompigliando i suoi capelli e quelli di Charlotte, che le sferzavano le guance, facendole quasi male. 
“Questo, tecnicamente, è disobbedire agli ordini - fece una pausa, tossicchiando - lo sai, no?” Charlotte sorrise nuovamente, scrollando le spalle. 
“Tecnicamente non stiamo facendo proprio niente. Ci siamo solo avvicinati per vedere se accade qualcosa mentre aspettiamo i rinforzi. Teoricamente il maresciallo Brown ci ha vietato di avvicinarci al magazzino quindi sì, stiamo trasgredendo un’ordine” concluse, fiera. Harry la guardò alcuni istanti, gli occhi a fessura. Poi alzò le spalle, spostando lo sguardo verso lo spiazzo deserto.
“Mi piace lavorare con te” disse solo. Charlotte rimase zitta, fissando nuovamente lo sguardo sull’entrata vicina. In quel momento due uomini uscirono velocemente dalla porta scassata, entrambi armati. I due giovani si immobilizzarono per la sorpresa e sarebbero stati sicuramente notati se prontamente Harry non l’avesse presa per il braccio, tirandola contro il suo corpo e nascondendola alla vista dei due uomini. 
“Merda” si lasciò sfuggire lui, le mani ancora strette ai fianchi di Charlotte. La ragazza deglutì appena, il viso alzato verso il suo, gli occhi spalancati e il cuore di nuovo in subbuglio; il profumo di Harry era anche più forte ora che teneva premuta la guancia sul suo giacchetto e non sapeva se odiarlo ancor di più per quanto le piaceva. 
“Che c’è Luke?” Urlò uno dei due uomini, fra la pioggia. Il silenzio dell’altro rispose alla sua domanda, mentre Charlotte serrava gli occhi per il nervosismo. 
“Mi è parso di vedere qualcosa, là” Harry si irrigidì contro di lei, stringendosela ancor più addosso tanto che lei poggiò la fronte al suo petto, le mani sulle sue spalle. Entrambi respiravano piano, l’uno sulla pelle dell’altra. Non si guardavano, accomunati dallo stesso imbarazzo, dalla stessa intensità di quella semplice vicinanza. 
“Sarà un animale. Muoviti, dobbiamo preparare il furgone e fuggire. La polizia sarà qui a momenti” Charlotte sospirò di sollievo, accasciandosi fra le braccia di Harry. Lui di riflesso la strinse ancora, dolcemente, di quella stretta che non è forte, ma senti distintamente. Rimasero fermi per un tempo indeterminato, la pioggia che li bagnava e i rumori provenienti dal furgone come sottofondo. Charlotte guardava le trame della maglietta scura di Harry, mentre lui fissava le sue mani ancora strette ai fianchi di lei, chiedendosi il motivo per cui non riuscisse a lasciarla andare; come se, facendolo, avrebbe sentito male. Sobbalzarono entrambi quando lo sportello del furgone fu chiuso con uno scatto e Charlotte si sporse appena, spiando da sopra la spalla di Harry, nascosta comunque dal tronco dell’albero: i due uomini rientrarono velocemente nel magazzino, riponendo la porta scassata sui cardini. Charlotte piegò la testa all’indietro, stringendo fra le mani la stoffa del giacchetto di Harry. 
“Se ne sono andati” sussurrò, la voce arrochita e tenuta bassa per precauzione. Harry annuì, gli occhi fissi nei suoi e il respiro cadenzato. Alzò una mano e, lentamente, tolse dal viso di Charlotte i capelli fradici che le si erano incollati contro. Lei di rimando arrossì, pensando al fatto che quel tocco non andava bene, che ora poteva staccarsi da lui, tirargli un pugno sul naso e mandarlo a quel paese. Ma, come al solito, non fece niente di tutto ciò, intrappolata fra quelle sfumature ora chiare, ora scure. Harry sorrise e lasciò scivolare via le mani da lei, passandosene una fra i capelli. Lei tossicchiò e si allontanò, stringendosi nelle spalle, mordendosi un labbro. 
Che diavolo ti prende? E’ solo Styles, si disse. Ma sapeva che non era più solo Styles. Era Harry. Una folata di vento particolarmente forte la fece rabbrividire da capo a piedi, facendole quasi battere i denti. 
“Merda di tempo” commentò, alzando lo sguardo al cielo per quanto le era possibile. 
“Hai freddo?” La voce di Harry giunse più vicina di quanto pensasse, segno che si era di nuovo avvicinato. Lei si girò a guardarlo, scettica. 
“No Styles, sto tremando per optional” anche lei si rese conto del tono incerto con cui aveva pronunciato il suo cognome ma entrambi decisero di non voler sapere il perché. Lui sbuffò, togliendosi la giacca. Charlotte rimase a bocca aperta, stupita, quando lui le mise la sua giacca sulle spalle minute. 
“Non ti ci abituare - disse, a disagio - e non fissarmi così!” Charlotte si riscosse, stringendo i lembi della giacca prima di infilarsela per bene; le stava grande ma subito un tiepido calore la fece stare meglio. 
“Grazie”
“Dovere” Charlotte si appoggiò con la schiena all’albero, sospirando. 
“Fra quanto arriveranno i rinforzi?” chiese Harry, sedendosi su un pietra liscia e piatta; un tuono squarciò il cielo, facendolo sobbalzare. 
“Venti minuti, massimo mezz’ora- ma la sua voce fu interrotta da un urlo che sovrastò il baccano del maltempo. Charlotte caricò la pistola mentre Harry si alzava di scatto, guardando verso il magazzino abbandonato. 
“Sta succedendo qualcosa là dentro, Charlotte” lei annuì, la pistola stretta nella mano. 
“Io vado a vedere” Harry la superò, la sua pistola già affiancata al suo volto. Charlotte sgranò gli occhi, stupita. Gli corse dietro, bloccandolo da una spalla per costringerlo a fermarsi e guardarla. 
“Che cazzo vuoi fare? Non puoi entrare lì dentro” urlò lei, il viso arrossato dalla foga. Harry alzò gli occhi al cielo, scostandosi i ricci dal viso. 
“Non possiamo aspettare che vengano i rinforzi, il ragazzo è in pericolo!”
“Ma non puoi fare nulla da solo!”
“Dio Charlotte, voglio solo dare un’occhiata. Non farò nulla - Charlotte si morse il labbro inferiore, incerta - Mi aspetti qua?” 
“Col cazzo” sbottò lei, dandogli una spallata e procedendo verso la costruzione. Harry sorrise, seguendola subito dopo. 

L’interno era umido e buio; non si captava alcun tipo di rumore se non per la pioggia che cadeva e i loro ansimi. Charlotte si trovava alle spalle di Harry, la pistola puntata di fronte a sé. Lui, nella stessa posizione si appostava al fianco di ogni ingresso, per poi entrare nella nuova stanza con l’arma puntata. Quel silenzio metteva inquietudine ad entrambi che non avevano il coraggio di parlare fra loro, ma semplicemente di guardarsi di tanto in tanto per accertarsi che non fossero soli e che l’altro ci fosse ancora. Entrarono nell’ennesima stanza, un luogo enorme dove il tetto rotto faceva penetrare le gocce di pioggia in un ticchettio estenuante; Charlotte iniziò a sudare freddo. 
“Dobbiamo dividerci” sussurrò, accostandosi ad Harry. Nei suoi occhi baluginò, per un istante, l’accenno di un’aria contrariata ma non disse nulla. Annuì semplicemente mentre Charlotte gli indicava la parte destra, incamminandosi poi nella parte opposta. Ma il sussurro di Harry la fermò di nuovo. 
“Charlotte … - si morse il labbro inferiore, la pistola abbassata, gli occhi a terra - stai attenta” disse solamente, dandole subito le spalle. 

Charlotte ansimò in silenzio, il cuore in subbuglio e il sudore freddo a mischiarsi con le gocce di pioggia ancora presenti sulla sua pelle chiara; strinse forte le mani intorno all’impugnatura della pistola, incurante della schiena indolenzita e delle gambe tremanti. Si sporse di pochi millimetri dalle casse di legno che la nascondevano, osservando gli uomini che stavano cercando: erano in quattro, tutti armati; il ragazzino scomparso giaceva legato in mezzo a loro, il viso sporco di terra e sangue incrostato. A parte qualche taglio lungo le braccia, sembrava stare bene. I criminali si muovevano febbrilmente per la stanza, raccattando tutte le loro cose sopra un tavolo piccolo e in legno, controllando spesso che Greg non si muovesse. 
“Come cazzo hanno fatto a scoprire dove siamo? - uno di loro prese malamente per le spalle il ragazzo che piangeva, in silenzio - Brutto stronzo, sei stato tu?” e lo buttò a terra di nuovo, un ghigno sul viso come risposta alla smorfia di dolore apparsa su quella di Greg. Charlotte sbuffò spazientita, le meni tremanti per la voglia di intervenire. 
“Come cazzo ti viene in mente, stronzo. E’ sempre stato legato” disse un’altro di loro, posando la pistola sul tavolino. Si stiracchiò le braccia, piegando il collo a destra e a sinistra. 
“Vai a preparare il camion, Paul” continuò quello. Un ragazzo molto giovane annuì, prendendo la pistola del quarto e ultimo uomo presente là. Quando Paul fu uscito, l’individuo che lo aveva afferrato poco prima si piegò all’altezza di Greg, ancora dolorante. 
“Capo, ma a questo punto non conviene ucciderlo?” L’uomo accanto al tavolo alzò gli occhi dalla mappa che stava osservando, fulminandolo con lo sguardo. Si avvicinò a loro, le mani in aria. 
“Questo ragazzino vale il quadruplo di te, Weise. Non costringermi a uccidere te” Weise rabbrividì appena, punzecchiando con la pistola la guancia già ferita del ragazzo. Greg lo guardò per pochi secondi, prima di sputargli dritto in faccia. Gli altri due uomini scoppiarono a ridere mentre Weise si alzava velocemente, pulendosi il volto. Gli sferrò un calcio sulle costole, rosso di rabbia. 
“Piccolo bastardo, t’ammazzo” ma nemmeno il capo ebbe il tempo di fare o dire nulla. Charlotte uscì fuori dal suo nascondiglio, la pistola puntata verso il capo di quei delinquenti. 
“Allontanati immediatamente da quel ragazzino oppure giuro che la testa del tuo capo non rimarrà attaccata al collo ancora per molto” la sua voce risuonò, forte, nel silenzio che si era creato: su di sé sentiva gli occhi dei tre uomini sorpresi e quelli speranzosi di Greg. 
“Allontanati” sibilò nuovamente, muovendo alcuni passi nella direzione del ragazzo. Quello che si chiamava Weise fece saettare lo sguardo da lei al capo, indeciso. A un cenno di lui, abbassò l’arma e la calciò via, allontanandosi dal corpo di Greg. L’uomo che aveva sotto tiro spostò lo sguardo verso il tavolino dove giaceva la sua arma, irraggiungibile sia per lui che per Weise. Charlotte sorrise, frapponendosi fra il corpo di Greg che subito le si strinse contro e i due uomini. 
“Maledetta ragazzina” sibilò Weise, le labbra in mezzo ai denti. Charlotte si avvicinò ancora, tanto che riuscì a sentire la puzza di alcol e sangue che imbrattava il corpo del criminale. 
“Il gioco finisce qua, bastardi” ma non fece in tempo ad aggiungere altro che l’uomo di fronte a lei scattò. Charlotte premette il grilletto, il rumore dello sparo che rimbombò per tutto il magazzino e l’urlo di Greg a mischiarsi fra il baccano causato; Charlotte si sentì spinta a terra, la schiena dolorante e le mani vuote. Quando riaprì gli occhi, l’uomo le puntava la sua stessa pistola contro. Accanto a sé poteva sentire il pianto di Greg, il quale aveva probabilmente perso ogni speranza. Charlotte, il corpo dolorante e la morte che le camminava al fianco, riuscì a pensare solo ad una persona. Harry. Serrò gli occhi per un momento prima di sentirti strattonata da mani dure che la costrinsero ad alzarsi da terra. Pochi secondi dopo percepì il freddo della pistola contro la sua guancia, gli occhi sbarrati dal terrore fissi sul volto del criminale che la stringeva a sé. 
“Che cosa c’è - la strattonò di nuovo, portandola più vicina, tanto che i loro petti si sfioravano - non parli più, ora?” Charlotte lo fissò in cagnesco, il cuore che batteva all’impazzata e il braccio indolenzito a causa di quella stretta così animalesca. Sentiva quel respiro pesante sulla pelle del suo viso, contratto dal disgusto. 
“Ma che bel faccino che hai, sbirra" fece scivolare la canna della pistola lungo la sua guancia giù, fino al collo. Le osservò le labbra bagnate di sangue mentre il respiro diventava più roco e tagliente. Lasciò di scatto il braccio della ragazza, che quasi barcollò. Ma lui la riprese immediatamente, facendo saltare la zip della sua giacca. La strinse, possessivo, per il bacino, sfiorando con il naso il collo di Charlotte. 
“Chissà cosa nascondi sotto questi vestiti da sbirro - fece una pausa, iniziando a toccare attraverso la maglietta il seno di Charlotte, che strinse ancor di più gli occhi e le labbra, urlando nella sua testa quell’unico nome che non aveva ancora avuto il coraggio di pronunciare nella realtà - e potrei sempre scoprirlo” finì quello, sporgendosi per baciarle il collo. Ma un rumore sordo distrasse l’uomo dal suo intento, uno spostamento d’aria improvviso dietro di lui. 
“Toglile.le.mani.di.dosso” Charlotte sgranò gli occhi, terrorizzata, esausta ma anche felice: Harry. Il ragazzo balzò loro addosso, separandoli. Charlotte rotolò a terra, il respiro mozzato, ma alzò appena la testa per vedere Harry dare un calcio in pieno volto al delinquente, facendogli volare la pistola. Per un attimo Charlotte riuscì a scorgere gli occhi di lui e non riuscì a trattenere un sussulto: quel verde così tenue era scomparso, sostituito da una tonalità più buia, profonda. Fredda. Charlotte guardò verso il secondo uomo, Weise, che giaceva lontano, stordito e con fatica gattonò verso il corpo del ragazzo. Lo slegò e lo abbracciò forte, baciandogli la fronte madida di sudore. 
“E’ tutto finito” sussurrava, guardando il profilo di Harry.
Fuori, le sirene già suonavano. 

Dean la guardò severamente, gli occhi azzurri taglienti come schegge di vetro, le mani poggiate sui fianchi. 
“Sei stata imprudente - le disse, guardandola dritta negli occhi - non solo per il ragazzo, ma soprattutto per te. Affrontare da sola due uomini armati. Ma dico, cosa cazzo ti è passato per la mente?” Si passò una mano fra i capelli brizzolati, distogliendo lo sguardo e sospirando pesantemente. Lei abbassò gli occhi sulla fanghiglia ai suoi piedi, la pioggia che ticchettava sulle pozzanghere già create. Si spinse il ghiaccio sulle labbra gonfie, sperando che quel dolore lancinante potesse essere la giusta punizione per il casino che aveva combinato. Dean la guardò di nuovo, il volto serio. 
“Nessun’altra cazzata come questa, Charlotte” le sussurrò, prima di darle le spalle e allontanarsi. Charlotte premette ancora sulle sue labbra, il dolore che le pungeva anche il cervello; ma un tocco delicato fece pressione sulla sua mano, facendole allontanare il ghiaccio dalla ferita che aveva ripreso a sanguinare. 
“Ti fai male così” gli occhi di Harry, tornati del consueto verde brillante, riuscirono a placare il tremolio del suo corpo ed alleviare la tremenda voglia di piangere che l’aveva assalita. Guardò il suo volto pallido dai lineamenti delicati, le fossette accennate, le labbra piene e rosse, i capelli più scuri e bagnati appiccicati sulla fronte. Le sue dita ancora sul suo polso magro, calde. 
“Mi hai salvata Styles - una pausa, un mezzo sorriso, le sue dita che la lasciavano - grazie” lo guardò e per un momento, non le importava più niente di nessuno. 
“Dovere, Charlotte” disse lui, sorridendole, usando le stesse parole di qualche ora prima. Charlotte saltò giù dal cofano dell’auto su cui era seduta, stringendosi contro la coperta di lana marrone. Gli diede una pacca sulla spalla, incamminandosi verso l’ambulanza per sincerarsi delle condizioni di Greg. Ma non fece in tempo a muovere alcuni passi che un trambusto poco lontano l’attirò; ebbe appena il tempo di vedere un’agente di polizia cadere a terra e una pistola puntarla prima di sentire lo sparo. Non ebbe però il tempo necessario per spostarsi, la mente di nuovo congelata. Per questo urlò dallo spavento quando si sentì spingere di lato, schiacciata dal peso di un corpo che era caduto vicino a lei. Charlotte si mise subito in ginocchio, osservando il corpo di Harry che si dimenava al suo fianco; il viso era distorto da una smorfia di dolore, la bocca spalancata in un urlo silenzioso. Gattonò velocemente verso di lui, prendendogli la mano che lui subito strinse. 
“Harry! Dio, Harry ma che cazzo hai fatto?” Guardò la ferita che Harry aveva sul braccio e da cui colava molto sangue. Alzò gli occhi lucidi dal suo corpo, osservando il rapinatore che aveva sparato e che veniva trasportato di peso nella volante di polizia. Accorsero subito dei medici che le urlavano nelle orecchie di allontanarsi e lasciar fare il proprio lavoro. Ma le dita di Harry si serrarono, forti, alle sue, richiamando nuovamente i suoi occhi. Fra la smorfia di dolore e il respiro cadenzato, Harry le stava sorridendo. 
“Harry?” Lo chiamò allora, le lacrime sulle guance. Nel frattempo i medici stavano dicendo che fortunatamente il proiettile lo aveva solo sfiorato. Lui la guardò, gli occhi leggermente assenti e il volto bianco. 
“Mi - fece un’altra smorfia, serrando gli occhi - mi hai chiamato per nome” riuscì a sussurrare prima di cadere svenuto. A Charlotte sfuggì un singhiozzo mentre si abbassava per baciargli la fronte bagnata. “Idiota” gli sussurrò sul volto, le dita ancora intrecciate.  

Louis picchiettò le dita sul tavolino, alzando di tanto in tanto gli occhi sulla porta. Quando finalmente si aprì e Zayn Malik comparve sulla soglia si alzò in piedi, preoccupato. 
“Come è successo?” Zayn lo guardò per alcuni istanti prima di incamminarsi nella sua direzione e lasciarsi cadere sulla sedia dall’altra parte del tavolo. Il poliziotto chiuse con un tonfo la porta della cella, continuando a controllare la situazione a vista d’ occhio. Louis si morse il labbro inferiore, sedendogli di fronte. 
“L’ho già detto, sono caduto dal letto e ho sbattuto contro il ferro” Louis fissò Zayn ed entrambi sapevano: l’occhio di Zayn era visibilmente gonfio e violaceo mentre al lato destro del labbro c' era una ferita incrostata di sangue. Entrambi sapevano che cosa era successo eppure gli occhi di Zayn sembravano pregarlo di lasciar perdere. 
“Dimmi solo perché” sussurrò Louis, gli occhi fermi in quelli del suo assistito. Ma Zayn scosse la testa, distogliendo lo sguardo e puntandolo sul muro. 
“Tu non puoi sapere nulla” Louis sospirò, intrecciando le mani sul tavolo. 
“Le indagini sono avviate, sai cosa significa?” Il silenzio fu l’unica risposta che ricevette. 
“Che ci avviciniamo al processo, Malik. Ti condanneranno - fece una pausa, durante la quale il respiro di Zayn si infrangeva, pesante, sull’asse del tavolo - pensa a tua sorella” e fu allora che Zayn scattò in piedi, sbattendo un pugno sul tavolo e richiamando anche il poliziotto. 
“E’ proprio a lei che penso continuamente” furono le ultime parole rivolte a un Louis immobile.
 

MURDERESS. 



(10)- Il tassello mancante 

Sono venuta a vedere, sono venuta per vederti. 

Sono venuta per lasciarti, ma sono rimasta.
 

Era passata una settimana e tutto, fuori ma soprattutto dentro, sembrava diverso: Emma non andava a scuola da tre giorni, evitava il padre e non rispondeva nemmeno alle chiamate di Niall, diventate sempre più insistenti. Aveva ricevuto l’invito di una festa che aveva immediatamente stracciato e buttato nella spazzatura, senza neanche prendere in considerazione l’idea di andarci. Da una settimana a quella parte, quando si guardava allo specchio non si riconosceva più; si vedeva e si sentiva diversa, anche se non capiva dove e soprattutto perché. Una strana sensazione, come una voragine profonda che si apre nel petto, la assaliva sempre più spesso facendola sentire vuota ma anche piena, tanto che alcune volte non riusciva nemmeno a respirare; percepiva accanto a sé, dietro sé, lo spettro di un passato che aveva tentato tante volte di cancellare ma che si era sempre nascosto sotto la sua falsa sicurezza, dietro i suoi sorrisi così grandi, in quegli abbracci nascosti e disperati con cui stringeva il suo cuscino, o anche Niall. 
Il telefono vibrò sul comodino ma Emma non si mosse, continuando a rimanere sdraiata sul letto a fissare il soffitto. Sapeva chi era e sapeva che lo stava facendo preoccupare ma l’idea non la scalfiva più di tanto; suo malgrado, le piaceva pensare a un Niall preoccupato per lei come se così, lui fosse più suo o lei più sua. Quando la vibrazione terminò Emma girò il viso verso il comodino, guardando lo schermo illuminato per altri pochi istanti prima di diventare nuovamente nero. E proprio là, accanto al suo cellulare, rivolta verso di lei c’era una cornice che catturò il suo sguardo: Liam, seduto sul divano bianco del loro vecchio salone, stringeva fra le braccia un neonato di pochi mesi che lo fissava, gli occhi sbarrati. Emma scattò a sedere sul letto, la testa fra le ginocchia e i pugni stretti tanto da far male; ma mai male quanto le faceva il cuore. Calde lacrime scesero lungo la sua guancia, cadendo sulla stoffa dei suoi pantaloni e procurando un alone scuro, mentre lei sospirava forte e cercava di far cessare i singulti muti che la facevano tramare; alzando il viso bagnato guardò un’altra foto, accanto a quella di Liam: la foto della loro mamma. Dean le ripeteva spesso, quando facevano pace dopo una litigata o quando la raggiungeva nel suo letto dopo che a causa del suo lavoro avevano dovuto cancellare qualche impegno insieme, quanto somigliasse alla mamma; Emma, però, non era d’accordo. La madre profumava di vaniglia, lo ricordava bene, aveva la pelle morbida come seta e il fisico sottile come un giunco; lei odorava di fumo, era ruvida come le battute piccate che faceva e imponente come la voglia che aveva di comandare il mondo. Janet, sua madre, aveva una voce melodiosa, le labbra sottili e le mani piccole. Emma aveva una voce acuta, labbra gonfie e mani lunghe e affusolate. Janet baciava dove Emma avrebbe colpito forte, lei perdonava dove Emma avrebbe messo un punto definitivo. La mamma avrebbe amato dove la figlia avrebbe odiato. Perché la mamma era bella, bella come la sua dolcezza e fragilità, la sua consistenza quasi cristallina. Emma invece era bella per la forza che i suoi movimenti avevano, per lo sguardo così profondo che ci si poteva perdere dentro e per quelle mani che accarezzavano sì, ma che modellavano a loro piacimento.
“Oh, mamma” sussurrò al nulla, continuando a fissare quel sorriso genuino immortalato da una piccola fotografia. Emma si chiese cosa le avrebbe consigliato di fare la mamma a quel punto: al punto che non riusciva più a sentire gli occhi del suo migliore amico addosso perché stuzzicavano quell’amore piccolo, o forse troppo grande; al punto di odiare suo fratello che se ne era semplicemente andato via; al punto di sognare, ogni notte, quello sguardo così nero ma anche così dorato. 
Il campanello suonò, facendola sobbalzare. Guardò la porta aperta della sua stanza, aspettandosi quasi di vedere qualcuno affacciarsi dalla soglia. Decise di lasciar credere che non ci fosse nessuno, chiudendo gli occhi. Ma il campanello suonò di nuovo, più insistentemente. Emma si accigliò ma non si mosse. 
“Emma!” La ragazza sbarrò gli occhi, spostando nuovamente gli occhi verso la porta della camera. Era la voce di Niall. 
“Emma, so che sei in casa. Aprimi!” Urlò ancora. Emma mise i piedi nudi sul pavimento, rabbrividendo; si alzò e barcollò appena, rischiando di ricadere sul materasso. 
“EMMA!” Si trascinò giù per le scale, il viso stravolto e il respiro cadenzato. Arrivò al piccolo ingresso di casa Harrison, bloccandosi a metà, fissando lo sguardo sulla porta d’ingresso quasi a riuscire a vederci attraverso; lo immaginava nitidamente, con entrambe le mani sulla porta, il ciuffo di capelli alzato in aria e gli occhi blu abbassati. Titubante si avvicinò ancora, cercando di non far rumore e di capire se avesse voglia di vederlo o meno; il labbro inferiore le tremava e lei lo morse forte, quasi a sangue. 
“Sono tre giorni che mi eviti - fece una pausa, durante la quale Emma sentì di nuovo gli occhi inumidirsi- ti prego” concluse lui in un sussurro. 
“Vattene” disse lei, scivolando a terra in ginocchio, le mani contro la porta. 
“Non piangere” Emma chiuse gli occhi, poggiando una mano sulla bocca per non lasciarsi sfuggire nemmeno un lamento, anche se Niall aveva capito il suo stato d’animo senza vederla; Niall la conosceva come nessun altro; comprendeva ogni suo stato d’animo, porgendole la mano quando la situazione si faceva troppo pesante per lei. Niall era stata la soluzioni a tanti problemi, troppi. 
“Apri questa porta, cristo santo. Qualsiasi problema sia ne usciremo fuori insieme, come abbiamo sempre fatto” disse infatti lui. Ma Emma scosse la testa, anche sapendo che lui non poteva vederla. Era tutto diverso questa volta. Tutto. Come combattere qualcosa di cui non si conosceva la forma, né la sostanza, né altro? Come poteva pretendere aiuto da Niall se nemmeno lei era in grado di dire quale fosse il problema che la rendeva così sbagliata? 
“Perché sei sempre qua, Niall? Perché ti ostini a volermi aiutare?” Niall sospirò e dai rumori attutiti che sentì, immaginò che si fosse messo seduto sui gradini del porticato. 
“Perché ti amo” Emma non trasalì, non sbarrò gli occhi né smise di respirare; non era la prima volta che Niall le diceva una cosa del genere e lo faceva quando sentiva che fosse necessario sottolinearlo nuovamente, quando Emma diventava troppo cieca e troppo vulnerabile. Sapeva che era un amore di natura differente quello che Niall esprimeva con quei suoi occhi, ma lei lo accettava in silenzio e senza tante spiegazioni, perché le bastavano quelle due piccole parole a farla sentire giusta. I “ti amo” di Niall arrivavano sempre quando le lacrime di Emma bruciavano la pelle, quando John Parker l’aveva chiamata troia o Christopher Blaise l’aveva presa in giro dicendo che aveva le gambe storte. Emma allora correva fra le braccia di Niall che la stringevano dolcemente e lui le sussurrava contro la pelle arrossata quel ti amo striato di ricordi, emozioni e sentimenti sempre condivisi. In fondo, Niall l’amava e lei lo sapeva: l’amava come si ama una cosa di cui non si può fare a meno, senza la quale non si vivrebbe più ma si sopravviverebbe solo. Non era l’amore che distruggeva, curava, feriva, germogliava. Era un amore genuino, senza etichette, senza un perché, senza limiti. E sebbene nel corso di quegli anni le parole di Niall l’avevano sempre guarita, in quel frangente per la prima volta il suo “ti amo” la ferì. Perché forse non era più abbastanza; perché forse aveva bisogno di labbra che si unissero alle sue, di mani che la toccassero e l’aggiustassero, di gambe che si intrecciassero con quelle di lei, di occhi che l’avrebbero guardata e basta, in silenzio. Forse, le parole non bastavano più. Forse Niall non bastava più. 
L’intensità del tormento che provava la spinse in avanti. Aprì di scatto la porta e lo vide: come aveva immaginato Niall si era seduto sui gradini del porticato e le dava le spalle; si girò velocemente e per la prima volta era Emma a sovrastarlo. Lui dovette alzare lo sguardo per incrociare quello di lei anche se dopo pochi istanti era già in piedi. Emma si aspettava che si sarebbe avvicinato, che l’avrebbe toccata, accarezzata, sussurrandole parole sentite e risentite e che riuscivano sempre a toccare le parti giuste del suo cervello; ma, quella volta, Niall rimase fermo, immobile, le mani lungo i fianchi, le labbra fra i denti, gli occhi fissi su di lei. Emma vacillò sotto il suo sguardo forse più cupo del solito e strinse i pugni in una morsa serrata, le unghie nella carne. 
“Io ti odio, Niall” il mondo sembrava essersi fermato, così da amplificare il suono delle sue parole; gli uccellini non cinguettavano più, l’annaffiatoio del vicino taceva, non una macchina sfrecciò lungo la strada. Solo lei, Niall e quel ti odio sussurrato - urlato - in quei centimetri di distanza che divennero chilometri. Il mare che Niall sembrava avere negli occhi si riversò fra loro, allontanandoli in un abisso scuro, in cui quelle semplici parole si scrivevano come un promemoria sgualcito. 
“Vattene” ribadì, girandosi e chiudendosi la porta alle spalle. Ma prima di riuscire a chiudersi nuovamente in casa, l’aveva guardato: sul viso di Niall si era dipinta un’espressione di puro terrore e dolore, rendendo alterati quei suoi lineamenti delicati che sapevano di un legame che andava oltre ogni possibilità fisica.
Fu allora che il respiro le mancò davvero. Fece passare altri pochi istanti prima di trovare il coraggio di aprire nuovamente la porta; non si stupì nel vederlo ancora lì, in piedi, con le mani abbandonate lungo i fianchi e le labbra appena schiuse. Quando  comparve sulla soglia della porta Niall la guardò, ammutolito. Il movimento di Emma fu repentino come anche quello di lui: le braccia di Niall si aprirono mentre gli si buttava addosso, stringendo le braccia intorno al suo collo. L’odore della sua pelle riuscì a farla calmare, mentre calde lacrime silenziose scendevano lungo le sue guance. Niall se la strinse contro e lei, d’un tratto, riuscì a respirare meglio. 
“Ti odio, ti odio, ti odio” sussurrò sulla sua pelle, strofinando il viso bagnato contro il suo collo. Sentì il sorriso formarsi sul volto di lui mentre iniziava ad accarezzarle la schiena, su e giù. Non le sussurrava che tutto sarebbe andato bene, perché lì, fra le sue braccia, con loro due che erano una persona sola, già andava tutto bene. Senza lasciare la presa su di lei Niall avanzò verso l’interno della casa, trascinando con sé Emma, chiudendosi la porta alle spalle con il piede. Emma non riusciva a smettere di piangere perché non riusciva a perdonare se stessa, così egoista da arrivare a ferire anche l’unica persona che mai le avrebbe fatto del male; stanca, si lasciò scivolare a terra mentre Niall la seguiva, inginocchiandosi di fronte a lei. 
“Io sono qua” poggiò le labbra contro la fronte di Emma strizzando gli occhi, come se anche lui stesse provando lo stesso dolore dell’amica. Quelle parole non erano una promessa perché non c’era bisogno di promettere per rimanere insieme; erano un invito - il solito - a fidarsi di lui. Fra le sue braccia, con il suo cuore che batteva contro il proprio e le sue dita a intrecciarsi fra i suoi capelli Emma si calmò, concentrandosi sul respiro di lui che si infrangeva sul suo collo. Cadde in una sorta di dormiveglia dettata dalla debolezza del suo corpo: effettivamente, non ricordava l’ultima volta che aveva mangiato qualcosa. Non si oppose alla presa di Niall quando la prese in braccio, adagiandola gentilmente sul divano del salotto. Si sedette poi sul pavimento, la schiena poggiata alle ginocchia sporgenti di Emma, il collo piegato in modo che potesse continuare a guardarla. Quando Emma iniziò ad accarezzargli i capelli, chiuse gli occhi. 
“Voglio andare a trovare la mamma” sussurrò allora, le labbra tremanti. Niall non diede segni di sorpresa, sospirando solamente senza aprire gli occhi. 
“Okay Emma, come vuoi” Emma sorrise, guardando il viso rilassato di lui. 
“Grazie Niall” e allora aprì gli occhi, sorridendole a sua volta. Si alzò dal pavimento, stiracchiandosi. Si tolse la felpa e la lasciò addosso al corpo ancora infreddolito di Emma, che se la strinse contro come se ne valesse la sua vita. E forse, era così in fondo. 
“Hai bisogno di un bagno caldo, prima. E di mettere qualcosa nello stomaco. Ti preparo la vasca e improvviserò un pranzo, poi andremo da tua madre” si chinò, baciandole nuovamente la fronte. Le diede le spalle e fece per allontanarsi ma Emma lo bloccò dal polso. Niall si girò, guardandola accigliato ma lei teneva lo sguardo fisso al pavimento. 
“Ti amo” 

Niall spense la macchina e sospirò, stringendo le mani sul volante. Si girò a guardare Emma che fissava l’entrata del cimitero davanti a loro, stringendo convulsamente il mazzo di rose bianche che teneva in grembo. Niall si slacciò la cintura e si sporse verso di lei, togliendole gentilmente le rose dalle mani. Emma sobbalzò, girandosi a guardarlo. 
“Ti stavi graffiando” disse solo, alzando le spalle. Lei arrossì, scuotendo la testa. Niall allungò una mano e le accarezzò la guancia, un sorriso sulle labbra rosse. 
“Era da un po’ che non ti vedevo senza tutto quel trucco - sussurrò lievemente - sei bellissima” Emma accennò un sorriso, prendendo la sua mano e baciandola. 
“Andiamo” Niall la osservò da dentro la macchina, con le mani nelle tasche posteriori dei jeans e gli occhi lucidi. Poi, la seguì. 

Emma si inginocchiò fra l’erba verde e curata, spostandosi una ciocca di capelli dal volto pallido. Il vento soffiava e sembrava graffiarle le pelle già irritata dal rossore del pianto. La lapide bianca spiccava davanti a lei, che la guardava con nuove lacrime a offuscarle la vista. 
“Stammi vicino” balbettò senza girarsi e subito una mano si poggiò sulla sua spalla, stringendola dolcemente. Niall. 
“Ciao mamma” l’immagine della madre spiccava su quel pezzo di marmo: il sole splendeva dietro di lei, il mare a lambirle le caviglie magre. Sorrideva felice e spensierata, in una spiaggia lontana della Grecia. Emma abbassò lo sguardo, cominciando a tremare, come ogni volta che si trovava di fronte quello scenario. Niall le si inginocchiò accanto, cingendole le spalle con un braccio. Emma si accasciò su di lui, traendo da quel tocco la forza necessaria per tornare a guardare quella fotografia. Niall con la mano liberà tolse i fiori secchi sostituendoli con il nuovo mazzo, sistemandolo con cura meticolosa. Emma, nel frattempo, guardava il volto della madre: i capelli ramati erano legati in una crocchia disordinata e gli occhi castani luccicavano alla luce di quel tramonto svanito per sempre. La palle diafana, senza nessuna imperfezione, spiccava nel paesaggio. Quando Niall terminò di sistemare i fiori Emma si sporse e con mano tremante accarezzò quella gelida foto che non poteva niente in confronto al caldo ricordo delle carezza della madre. 
“Mi manchi così tanto mamma” la voce le si spezzò; aveva così tante cose da dirle: voleva assicurarla sul padre, dicendole che stava bene anche se non aveva perso la sua abitudine di lavorare troppo. Voleva raccontarle di Niall, di quanto stesse bene insieme a lui, di quel sentimento dolce amaro che li univa. Voleva dirle quanto fosse stupido suo figlio Liam e, con il cuore in subbuglio, avrebbe voluto parlarle di quel ragazzo magro dagli occhi così indefinibili che popolava i suoi pensieri. Ma non riuscì ad aprir bocca. Poggiò la testa sulla spalla di Niall mentre quello si sporgeva in avanti per sfiorare la foto con le dita che portò poi alle labbra. 
“Salve, signora Harrison” sussurrò. Emma non riuscì a trattenersi e scoppiò di nuovo a piangere, in silenzio, nascondendo il viso sul collo di lui; anche gli occhi di Niall, mentre con il braccio destro la stringeva forte, si inumidirono. 
“Ha visto come le somiglia sua figlia? E’ bella come lei” Emma, stupita, lo guardò. Niall le sorrise, accarezzandole il braccio. 
“E’ così simile a lei, signora” mormorò ancora. Era così vicino che il suo respiro lambiva la pelle di Emma e il suo profumo la faceva sentire a casa; i suoi occhi, più blu ai timidi raggi del sole, erano incastrati a quelli di lei, facendole dimenticare tutto il resto. 
“Sì, hai ragione Niall. Somiglia alla mamma in modo impressionante” 
Emma spalancò la bocca a quella voce così familiare. Si girò di scatto e il respiro le si incastrò nella gola secca. Strinse convulsamente la mano di Niall mentre incrociava uno sguardo che aveva i suoi stessi, identici occhi. Liam, con le mani in tasca e il vento che gli sferzava i capelli sul viso, la stava osservando. Era tornato. 

Harry si passò una mano fra i capelli, incrociando poi le braccia al petto. Charlotte, accanto a lui, sospirò. 
“Perché non dici la verità, Malik?” Dean Harrison, in piedi di fronte a Zayn Malik, lo guardava con gli occhi a fessura, le mani dietro la schiena. Il giovane alzò gli occhi al cielo, allungando le gambe sul pavimento. 
“Gliel’ho detta la verità, commissario. Sono caduto dal letto e ho sbattuto il viso sul pavimento” Alzò gli occhi sul commissario, il viso ferito e il labbro ancora gonfio. Harrison sbatté il pugno sul tavolino lì accanto, non facendo però minimamente sobbalzare il ragazzo. Harry, da dietro il vetro della stanza, osservava quel giovane tanto strano.
“Questi sono segni che solo i pugni lasciano. Non prendermi per stupido” Zayn accennò un sorriso sarcastico, scuotendo la testa. Dean si piegò alla stessa altezza del suo viso, cercando i suoi occhi. 
“Che cosa stai nascondendo? Chi ti ha picchiato?” Il ragazzo lo guardò in cagnesco, il respiro appena più cadenzato. Harry notò una strana ombra disegnarsi sul suo volto, come se volesse urlare qualcosa, come se i suoi occhi fossero stati attraversati dall’idea di parlare. Ma poi quello distolse lo sguardo, puntandolo davanti a sé. 
“Già le ho detto che lei non sa nulla. Se davvero pensa che abbia mentito, perché non controlla le telecamere?” Dean strinse le mani a pugno, allontanandosi. 
“Non ho nient'altro da dire” sentenziò Zayn. Il commissario annuì, un sorriso teso dipinto sul volto. Fece un cenno al poliziotto che gli stava accanto e quello si diresse verso Zayn, facendolo alzare. Prima di uscire dalla stanza il ragazzo guardò intensamente Dean, poi se ne andò. Harry guardò Charlotte, immobile accanto a lui e le fece cenno di seguirlo. Entrambi raggiunsero Dean che li guardò in silenzio, una mano a coprirgli la bocca. 
“Abbiamo controllato le telecamere?” Charlotte annuì, mesta. 
“Non si vede nulla, commissario. A parte un fotogramma in cui Malik si alza proprio dal pavimento della sua cella” Dean annuì, soprappensiero. 
“Commissario Harrison, c’è dell’altro. Questa mattina sono arrivati i camerieri della villa Smith, insieme al cuoco e alla governate e hanno ritrattato la testimonianza” Dean si girò verso di lui, la bocca spalancata. 
“Che cosa?” Harry sospirò e iniziò a raccontare. 
“All’inizio avevano dichiarato di non essere presenti al fatto e di non aver visto nemmeno l’arrivo di Malik. Invece questa mattina si sono presentati nuovamente, dicendo di aver mentito per paura di essere in qualche modo coinvolti: erano tutti presenti nella villa, quella sera e hanno visto arrivare il ragazzo arrabbiato e con un coltello in mano, quello che si presume essere l’arma del delitto” Dean si lasciò cadere sulla sedia occupata poco prima da Zayn, gli occhi serrati. 
“Il 25 Marzo, alle nove di sera circa, Zayn Malik si reca alla villa della compagna, Emily Smith. I due avevano precedentemente litigato e la signorina Smith aveva deciso di interrompere la loro storia. Arrabbiato, Zayn entra nella villa, incontra Emily, si urlano contro e lui cerca di farla ragionare. Ma la ragazza non sente ragioni e allora Malik prende il coltello, la pugnala e la uccide. Però, invece di allontanarsi dal corpo, cade accanto a lei e rimane lì fino al nostro arrivo” il silenzio calò dopo quelle parole, ognuno preso dai propri pensieri: Charlotte fissava il pavimento, le braccia talmente intrecciate fra loro che ci avrebbe messo ore per liberarle; Dean, la testa fra le mani guardava Harry che a sua volta restituiva lo sguardo ed entrambi sembravano pensare alla stessa cosa: cosa stava sfuggendo loro? 
“Abbiamo l’assassino, abbiamo un movente e persino una confessione - Harry fece una pausa, inumidendosi le labbra secche - ma allora perché continua a esserci qualcosa che non quadra?” Ma nessuno di loro, sembrava avere la risposta. Il commissario Harrison si alzò, sospirando; gli si avvicinò e scosse lentamente la testa. 
“Teniamolo d’occhio” sussurrò. Poi, con una pacca sulla spalla di Harry e un cenno a Charlotte, uscì dalla stanza.   

Charlotte lo osservava, in silenzio. Harry sentiva il suo sguardo addosso e questo, lo metteva a disagio. Non si sentiva studiato, quanto più radiografato da quei due occhi così profondi e il fatto di non riuscire a capire che sentimenti provasse Charlotte nei suoi confronti, lo confondeva ancora di più. 
“E’ maleducazione fissare la gente” disse, a un certo punto, alzando contemporaneamente gli occhi su di lei. Le guance di Charlotte si colorarono di rosso mentre Harry non riuscì a trattenere un sorriso divertito. 
“Hai una faccia strana” si giustificò lei, alzandosi dalla sedia e avvicinandosi alla scrivania del collega. Harry cominciò a giocherellare con la penna che aveva in mano, lanciando un’occhiata ai documenti di fronte a lui. 
“Non riesco a smettere di pensare” mormorò allora, gli occhi abbassati sui fogli. Charlotte lo raggiunse e si sporse sopra la sua spalla per vedere meglio mentre i suoi capelli solleticavano il polso di Harry. Lui sospirò pesantemente, colpito dal suo profumo dolciastro e tossicchiando in imbarazzo allontanò impercettibilmente la sedia. Charlotte sembrò accorgersi del suo movimento perché lo guardò di sottecchi, giusto un’istante, prima di poggiarsi alla scrivania e prendere in mano il fascicolo, studiandolo per alcuni minuti. 
“E’ il verbale del caso Malik” lui annuì, intrecciando le dita fra loro, senza guardarla. Charlotte alzò gli occhi al cielo, sbuffando. 
“E allora?” Harry sembrò piombare nuovamente nella realtà, lo sguardo vacuo. Si alzò dalla sedia, mettendosi accanto a lei e indicando con la mano delle frasi precise. 
“Malik non è stato trovato semplicemente accanto al corpo, Charlotte. Qua c’è scritto che lo stava abbracciando. Che senso avrebbe uccidere la ragazza e poi rimanere là, senza fuggire?” 
“Rimorso?” Provò Charlotte ma anche alle sue orecchie il tono risultò incerto. Infatti, Harry scosse la testa, un sorriso sghembo sul volto. 
“Sai meglio di me come in quei casi reagiscono le persone …” La guardò e lei annuì, spostandosi i capelli dal volto. 
“Si uccidono” concluse la frase Charlotte, gli occhi di nuovo sui documenti. 
“Inoltre questa ritrattazione dei testimoni è strana e non combacia con i filmati delle telecamere di casa Smith: Malik non aveva in mano nessun coltello quando è arrivato al cancello della villa. Hanno inoltre confermato di non aver sentito nulla che potesse far pensare allo svolgimento di una tragedia come questa. E allora mi chiedo, cosa ci dice che Malik e Emily abbiano davvero litigato? Non ci sono telecamere all’interno della villa. E come hanno fatto a precisare la rabbia di Zayn Malik quando continuano a dire di non averlo visto da vicino? Dunque, dobbiamo presumere che abbiano litigato senza urlare? Come mai nessuno è andato a controllare, in entrambi i casi?” Harry guardava fisso il piano della scrivania, come se la risposta si trovasse fra le venature più scure del legno. Charlotte, d’altro canto, lo fissava in modo interessato. 
“Quindi, in poche parole mi stai dicendo che Malik potrebbe non essere l’assassino della ragazza?”
“Non lo so, Charlotte, non so nulla. Ma il comportamento di Malik non è normale; perché mentire a tutti quando è chiaro che lo hanno picchiato? Perché negare con tanta ostinazione? Ci sono stati momenti in cui sembrava che volesse dire qualcosa, qualcosa che sta nascondendo a tutti, e potrebbe avere a che fare con la morte di Emily Smith!” Charlotte si morse il labbro inferiore, gli occhi fissi in quelli di lui. 
“Stai basando tutto su dei forse, Harry e c’è in ballo l’omicidio di una ragazza di appena vent’anni” 
“E credi che non lo sappia? Ma questo caso verrà chiuso molto presto e non riesco ad immaginare nemmeno per un momento di poter accusare un’innocente e costringerlo a una vita d’inferno. Ogni notte quel ragazzo urla nel sonno e non sembra il ricordo a tormentarlo, quanto il dolore per la sua perdita” Harry aveva alzato la voce, conscio del fatto che Charlotte aveva ragione: non poteva fare nulla senza delle prove e non poteva certo pensare di scarcerare qualcuno sulla base del suo istinto. Suo padre gli aveva sempre detto che molti dei suoi casi li aveva risolti basandosi sulle sue sensazioni ma Harry non se la sentiva ancora di condividere i suoi pensieri con gli altri. La reazione di Charlotte, gli fece capire che stava agendo bene. 
“Io credo - fece un sospiro, passandosi una mano fra i capelli già arruffati - che Malik sia innocente e - ma si bloccò quando la porta del loro ufficio venne aperta con foga. Sulla soglia apparve un collega, il fiato corto e gli occhi fissi su Charlotte. 
“C’è stata una rapina a due isolati da qui, il commissario Harrison manda voi due” lei annuì, congedando l’agente. Harry stava per prendere la giacca ma la mano di Charlotte si serrò sul suo polso, bloccandolo. Alzando lo sguardo Harry se la ritrovò più vicina di quanto pensasse. 
“Posso andare da sola, non preoccuparti. Ma, se fossi in te … Andrei in archivio. Non dovrebbero essere state ancora archiviate gli effetti presi in casa Malik” Harry le sorrise, grato. Charlotte prese la pistola, facendogli l’occhiolino e lasciandolo solo a rimuginare.  

Harry uscì velocemente dal commissariato, il biglietto stropicciato stretto nella mano sudata. Entrò nella sua macchina e chiuse lo sportello, fermandosi un attimo a pensare: nel portafoglio di Malik aveva trovato uno scontrino sbiadito sul cui retro era stato scritto il nome di una via. Preso dall’euforia, era uscito dall’archivio senza guardare in faccia nessuno, consapevole di aver trovato un’indizio sfuggito agli altri poliziotti. Sapeva, inoltre, che avrebbe dovuto subito avvertire un suo superiore; nella sua folle corsa aveva quasi travolto il maresciallo Brown ed era stato tentato di dirgli tutto. Ma una volontà superiore non gliel’aveva permesso. Harry guardò nuovamente quelle parole scritte frettolosamente e si chiese se stesse facendo la cosa giusta. Ma non pensò a nulla in particolare quando indossò gli occhiali da sole, accese l’auto e sgommò sulla strada diretto all’ignota destinazione. 

Parcheggiò poco distante dal numero civico scritto nel biglietto e scese dall’auto. Non si era allontanato di molto, anche se non conosceva quella parte di Bradford. Si incamminò per la via con le mani in tasca, finché non trovò il numero civico che cercava: era un porticato in marmo, con due piccole colonne bianche e una scalinata in cemento che portava a un negozio per bambini neonati. Harry corrugò la fronte, osservando interrogativo l’insegna del negozio: “K & J Childrens Wear”. Salì i gradini lentamente, guardandosi attorno, cercando qualcosa che potesse essere collegato al caso che seguiva, anche se il posto sembrava essere proprio quello. Si fermò sulla soglia del negozio, sbirciando al suo interno; poi, tossicchiando imbarazzato e incastrando gli occhiali da sole fra i capelli, entrò. Era uno spazio piccolo ma molto illuminato, una musica dolce che allietava le compere delle persone; nella piccola vetrina allestita capeggiava un lettino in legno pregiato su cui si adagiava un manichino minuscolo abbigliato perfettamente e circondato da peluche di ogni grandezza. Di fronte il negozio era diviso in tre corsie differenti, a seconda del sesso e dell’età del neonato. Harry si fece avanti con passo felpato, cercando di non farsi notare sebbene il disagio e la sensazione di trovarsi fuori luogo. Nella prima corsia incrociò una signora con un pancione enorme che cercava di raggiungere la confezione di una tutina rossa che si trovava però troppo in alto. Harry si guardò intorno, mordendosi il labbro, e notando l’assenza di commesse le si avvicinò. 
“Faccio io, signora” la donna sobbalzò, girandosi nella sua direzione. Harry arrossì, alzando il braccio e afferrando il completino. Gli diede un’occhiata fugace prima di porgerlo alla signora che gli sorrise, grata. 
“Ottima scelta comunque e auguri” 
“Grazie mille” sorrise quella, incamminandosi verso la cassa. Harry si schiarì la voce, ricominciando a guardarsi attorno. Era circondato da tutine, scarpette e calzini con i merletti e proprio non riusciva a capire cosa diavolo c’entrasse tutto ciò con il ragazzo in prigione. Quando oramai aveva perso ogni tipo di speranza, una voce lo fece sussultare. 
“Posso aiutarla?” Harry si girò e la risposta negativa gli morì in gola. Scioccato, Harry osservò il pancione fasciato da una maglietta scura e i lunghi capelli corvini lasciati sciolti lungo le spalle magre di Clare Malik. Anche la ragazza lo riconobbe subito e lo guardò, interrogativa. 
“Agente Styles? Cosa ci fa sul mio posto di lavoro?” Harry scosse la testa, massaggiandosi una tempia. 
“L-lei lavora qui?” Lei lo guardò sospettosa, annuendo. 
“Da quanto tempo precisamente?” Clare Malik incrociò le braccia sotto al seno, mostrando ancor di più il ventre gonfio e lo guardò in cagnesco. 
“Ho finito di rispondere alle sue domande, agente. Non parlerò più in assenza del nostro avvocato” Harry chiuse un attimo gli occhi, cercando di trattenersi dall’afferrarla per le braccia e scuoterla. 
“Signorina Malik, so esattamente cosa sta provando. Ma la prego, mi risponda. Potrebbe essere di vitale importanza” Lo guardò per altri pochi istanti, annuendo nuovamente. 
“Da alcune settimane, credo. Più o meno una settimana prima che Zayn - la voce le si bloccò e alzò gli occhi al cielo, evitando che le lacrime scendessero lungo il suo viso - che Zayn fosse arrestato” concluse in un soffio. Harry rimuginò fra sé, in silenzio, i fatti che lentamente gli si disegnavano in testa. 
“Avevamo bisogno di soldi” si giustificò, cominciando ad accarezzare il ventre. 
“E suo fratello? Era a conoscenza del suo impiego?” La pelle ambrata di Clare si colorò di rosso sulle guance, l’imbarazzo stampato a chiare lettere sul suo viso. 
“No, non sapeva nulla. Non voleva che lavorassi durante la gravidanza” Harry annuì, pensieroso. 
“Grazie signorina Malik, mi è stata di grande aiuto” quella annuì, girandosi e avvicinandosi a una signora poco distante. Harry uscì velocemente dal negozio, il cervello che lavorava frenetico. Era quello il tassello mancante, il collegamento fra Zayn e una terza persona? Se Zayn davvero ignorava il segreto della sorella perché nel suo portafoglio c’era quell’indirizzo? 

Harry si lasciò cadere, stanco, sulla sedia dell’ufficio. Il pomeriggio era ormai concluso e il buio cominciava a subentrare al rossore del tramonto. 
“Allora, scoperto qualcosa di nuovo su Malik?” Harry osservò Charlotte entrare nella stanza, lanciandosi sulla sedia della sua scrivania. Il ragazzo soffocò una risata, stropicciandosi gli occhi già irritati.
“In realtà non lo so. E’ tutto così confuso” Charlotte lo guardò con quei suoi occhi troppo azzurri e Harry si sentì quasi a disagio. Disagio che crebbe quando la vide alzarsi e avvicinarsi a lui; si mise seduta sulla scrivania di Harry, le gambe che sfioravano quelle di lui e il suo profumo facilmente percepibile. 
“Avanti, parla” Harry annuì, iniziando a raccontare tutto quanto. Quando finì, il silenzio calò fra di loro e Harry osservò la sua reazione: Charlotte non lo guardava più come aveva fatto durante il suo racconto, quasi in modo febbrile; fissava la punta delle sue scarpe, gli occhi sbarrati e una mano a giocherellare con il labbro inferiore. 
“Quindi la sorella di Malik sostiene di aver tenuto nascosto a Malik il suo lavoro e tu, fra gli effetti personali di Zayn hai trovato l’indirizzo che ti ha portato al negozio” riassunse mentre Harry annuiva con gli occhi chiusi. Charlotte sospirò, tornando a guardare il collega. 
“Certo è strano ma questo non prova nulla, Harry” sussurrò in modo dolce, quasi come se si aspettasse che lui le urlasse contro. Harry si alzò lentamente dalla sedia e gli si parò davanti, poggiando le mani sulle sue ginocchia. Charlotte trattenne il respiro, guardandolo con aria di sfida quando i suoi occhi si incrociarono a quelli di lei. 
“Pensaci bene, Charlotte”
“Potrebbe anche essere che Malik sospettasse qualcosa e abbia scritto lui stesso quella via sullo scontrino” Ma Harry sapeva che non ci credeva nemmeno lei. 
“Significa che confronteremo la scrittura di Malik con quella del biglietto” un rumore attutito li fece sobbalzare e Harry tolse le mani dalla sue gambe. La pressione sui polmoni di Charlotte scomparve all’istante. 
“Se ci fosse qualcuno che sta minacciando Malik tramite la sorella?” Non parlò forte, ma quelle parole giunsero all’orecchio di Charlotte come se lui le avesse gridate. Ci pensò su, ripetendosele mentalmente e più lo faceva, più queste prendevano consistenza in lei. Ma proprio quando stava per aprire bocca e ribattere la porta cigolò e una voce imbarazzata li fece sussultare. 
“Harry?” Il ragazzo si girò, incrociando due occhi blu e irrequieti. Hollie gli sorrise, spostandosi una ciocca di capelli color miele dietro le orecchie. Harry sentì la pelle bruciare alla sua vista: gli era mancata. Si allontanò da Charlotte, quasi come fosse stato scottato. La guardò di sottecchi mentre abbassava gli occhi, sottraendosi al suo sguardo. Harry si avvicinò ad Hollie, il sorriso sul viso. 
“Che ci fai qua?” Le sussurrò, stringendole i fianchi. Lei alzò gli occhi su di lui, accarezzando i muscoli delle braccia di Harry lasciati scoperti dalla maglietta a maniche corte. 
“Sono venuta a prenderti e a dirti che stasera non torni a casa” si allontanò appena da lui, frugando nella sua borsa. Harry la guardò mentre borbottava e sorrise, intenerito, sfiorando con i polpastrelli le punte dei suoi capelli. Sulla nuca, sentiva lo sguardo di Charlotte ma lui lo ignorò. 
“Eccoli finalmente! Due biglietti per il cinema” gli sventolò davanti al viso due pezzi di carta che lui afferrò prima di chinarsi e baciare le sue labbra sottili. Hollie sorrise contro le sue labbra, intrecciando le mani ai ricci di Harry. Quando si separarono, entrambi con il respiro corto, il ragazzo le accarezzò le guance arrossate, sfiorandole con il pollice il labbro inferiore. 
“Ti amo” sussurrò lei, stringendoselo addosso. 
“Anche io Hollie” rispose allora, stringendole un braccio dietro il collo. Da sopra la sua spalla guardò di sfuggita Charlotte: i loro occhi si incrociarono per pochi secondi prima che lei girasse le spalle e lui affondasse il viso al collo di Hollie.

 
        
            
 

Angolo autrice:

ed eccoci con il nuovo capitolo, abbastanza corposo. Allora, prima di tutto c'è uno scorcio su ciò che sta accadendo a Emma: da quando ha saputo la storia di Zayn non fa che pensare a Liam e al passato, alla morte della madre, alla solitudine che prova. Pensa sempre a Zayn, anche se non se ne rende conto. Non riesce più ad andare avanti con la sua vita, come si vede dal fatto che non frequenta più la scuole e non parla con Niall. C'è appunto il pezzo con Niall, che amo follemente non c'è nulla da fare. E poi, il ritorno di Liam che nel prossimo capitolo tratterò con i dovuti particolari. 
Poi, c'è Harry. Harry, che trova un piccolo indizio e che apre un tunnel nel buio che circonda tutti: un pezzo di carta, che lo conduce sul posto dove lavora Clare che afferma il fatto che Zayn era all'oscuro del suo impiego. Dunque, Harry ora ha una strada da seguire. A questo, si unisce l'assalto a Zayn che nega tutto e la ritrattazione dei testimoni della villa Smith. Viene anche accennato al delitto, a come è avvenuto. 
Le cose si complicano ma spero di spiegarvele nel modo migliore. Un bacio e a presto, 

Sonia.