Autore/Data: Astry, Ottobre 2007.
Beta - reader: Niky (alias Nykyo) e Starliam.
Personaggi:Severus, Harry, Hermione, Ginny.
Rating: per tutti.
Avvertimenti: Spoiler sul settimo libro
Riassunto: : In tutto il mondo magico, non esisteva un Pozionista capace come il suo ex insegnante, nessuno era stato mai in grado di eguagliarlo.
Se c’era un mago in grado di salvare suo figlio, questo era lui e il fatto che fosse morto non era un motivo sufficiente per rassegnarsi.

La storia è dedicata alla mia Beta Niky e a tutte quelle che, come noi, hanno avuto fiducia in Severus Piton.

Si trovava lì già da alcune ore, ormai quasi sommerso da una pila di vecchi libri.
Il reparto proibito della biblioteca era rischiarato unicamente dalla fioca luce delle candele. Gli bruciavano gli occhi.
Nulla, non aveva trovato niente di utile.
Quando, Ginny gli si avvicinò posando la mano sulla sua spalla, il mago la strinse fra le sue.
Era umida, segno che la donna si era appena asciugata le lacrime.
“Non c’è niente qui, ma io non mi arrendo,” mormorò.
“Harry, non credi che dovresti andare da tuo figlio, invece di sprecare il tempo a leggere?”
L’ansia aveva reso particolarmente acuta e stridula la sua voce.
“Non serve a niente, non l’hai ancora capito?”
Il mago scattò in piedi.
“Ti sei arresa? Vuoi che me ne resti in infermeria a guardare mio figlio morire lentamente? E’ questo che vuoi? Vattene! Vai a piagnucolare ai piedi del suo letto, se non vuoi renderti utile, ma io troverò il modo di portargli un vero guaritore, lui avrà il miglior Pozionista, lui è mio figlio!” gridò, finché il rumore secco di uno schiaffo e l’improvviso bruciore alla guancia lo zittì improvvisamente.
“Piton è morto Harry, non c’è modo di riportarlo indietro, e nessuno ti ridarà tuo figlio, quando non ci sarà più,” urlò la strega fra le lacrime, poi, prendendo il viso di Harry tra le mani, lo supplicò: “Va da lui, ti prego, Albus ha bisogno di suo padre”.
Il mago la fissò sconcertato. Poi, il suo viso s’indurì nuovamente.
“Non posso, non senza aver tentato ogni possibilità.”
Si voltò e si avviò verso l’uscita della biblioteca.
“Hermione. Lei saprà aiutarmi.” mormorò, prima di sparire dietro il massiccio portone.

Harry era in piedi di fronte all’arco, il Velo si muoveva appena, lugubre e minaccioso e, inevitabilmente, il volto di Sirius Black apparve nella sua mente.
Rabbrividì: cosa avrebbe trovato dall’altra parte? Forse i suoi genitori, forse lo stesso Sirius sarebbe stato lì ad accoglierlo?
Era passato in infermeria prima di lasciare la scuola per andare al ministero: il piccolo Albus Severus non aveva ripreso conoscenza ed era più pallido che mai, anzi, la sua pelle era punteggiata di macchie scure, come lividi, che si stavano lentamente allargando.
Aveva chiesto di restare solo con lui: sapeva che, in ogni caso, non lo avrebbe rivisto.
Ginny e l’infermiera erano uscite e Harry si era seduto sul letto prendendo la piccola mano del suo bambino tra le sue. Aveva parlato a lungo con lui, anche se era certo che Albus non avrebbe potuto sentirlo. Aveva bisogno di dirgli tante cose, doveva fargli sapere che il suo papà gli voleva bene, che gli sarebbe stato comunque vicino. Doveva dirgli di essere forte e coraggioso e di mettercela tutta per guarire.
Non voleva che Albus pensasse di essere stato abbandonato.
Se solo avesse potuto sentire la sua voce per l’ultima volta! La sua risata cristallina, così simile a quella di sua madre.
Lo aveva salutato, con un bacio, così come aveva fatto con Ginny e James, come se avesse dovuto allontanarsi solo per qualche ora. A sua moglie aveva detto solo di aver scoperto come salvare il loro bambino e che sarebbe tornato presto con la cura.
“Harry!”
La voce di Hermione lo riportò al presente. La maga gli porgeva la sua bacchetta, mentre si preparava ad isolare il luogo dove si trovava.
“Dovrai attirare Piton verso il Velo. Non è possibile comunicare con lui, fargli sapere le nostre intenzioni, ma i morti rispondono se vengono chiamati per nome, devi solo fare in modo che lui si avvicini abbastanza da poterlo toccare. Nel momento in cui tu e Piton sarete entrambi sulla soglia dell’arco, la zona all’interno del cerchio che sto tracciando sarà pericolosamente in bilico fra il mondo dei vivi e quello dei morti. Avrai pochi secondi per afferrare Piton e spingerlo verso di me. Solo così potrò aiutarlo ad uscire senza essere risucchiata dal Velo io stessa.”
“Ho capito, andrà bene, andrà tutto bene, vedrai”.
Era strano: sapeva che sarebbe morto di lì a poco, ma davvero non gli importava. Era molto diverso da quando aveva deciso di sacrificarsi per uccidere Voldemort: ora aveva un figlio. Era come se la parte migliore di lui fosse in quel letto d’infermeria.
Albus Severus era la sua vita, doveva salvarlo, solo questo era importante.
“Oh Harry, no che non andrà bene, vorrei che tu non mi avessi mai chiesto una cosa simile.” disse la strega gettandogli le braccia al collo.
Sì, Hermione aveva ragione: era stato crudele da parte sua coinvolgerla, ma lei era l’unica in grado di aiutarlo ed era anche l’unica che avrebbe accettato di farlo.
Non aveva rivelato a nessuno le sue intenzioni, nemmeno a sua moglie o al suo amico Ron. Loro non avrebbero capito.
“Mi dispiace Hermione, ma non potevo chiederlo a nessun altro, Ginny non me lo avrebbe mai permesso. Probabilmente si sarebbe offerta lei stessa per questo scambio se solo avesse immaginato quello che avevo in mente. Ma Albus ha bisogno di sua madre.”
Hermione lo sciolse dal suo abbraccio e fissò il Velo.
“E’ orribile!” mormorò, mentre il suo viso assumeva un’espressione mista di paura e disgusto.
“E’ necessario!” disse l’altro risoluto. “Toccherà a te spiegare tutto a Piton e, soprattutto a Ginny…”abbassò lo sguardo, “Dille… ti prego, dille che l’amo.”
La strega annuì e con un ultimo colpo di bacchetta sollevò una barriera sottilissima di fronte a sé.
Harry ora era come circondato da un cilindro traslucido. Hermione si asciugò le lacrime e osservò il suo amico all’interno che si muoveva quasi a rallentatore, mentre le sue labbra si schiudevano appena pronunciando quella parola che non avrebbe mai voluto ascoltare: “Addio!”
Per un attimo i due si guardarono, come se volessero imprimersi nella memoria l’uno il volto dell’altra, infine, Hermione cominciò a recitare la formula dell’incantesimo, ripetendolo come una litania.
Qualcosa all’interno del cilindro magico stava cambiando. Harry sembrava essere diventato improvvisamente incorporeo, le voltò le spalle e puntò la bacchetta diritta al centro dell’arco.
“Expecto Patronum!” gridò con una voce irriconoscibile.
La punta della bacchetta era tanto vicina al Velo da sfiorarlo, quando il cervo luminoso lo attraversò sparendo dietro la parete fluttuante che, per un attimo, sembrò brillare di luce argentea, prima di tornare nuovamente lugubre e opaca.
Entrambi trattennero il respiro, fissando l’arco in cerca di qualche segnale proveniente dall’altra parte. Finché, un’ombra comparve in lontananza.
Era lui, era Piton. Harry ne era certo, ora doveva solo riuscire a trascinarlo fuori da lì.
Si avvicinò al Velo, così tanto da sentire il respiro della morte sfiorargli il viso. Era come se un vento freddo muovesse quella che sembrava una stoffa logora, ma che, in realtà, era inconsistente come l’aria.
Appena l’ombra dalla parte opposta si trovò abbastanza vicina a lui, Harry allungò un braccio afferrandola e cercando di trascinarla verso di sé.
Era gelida e sembrava che qualcosa cercasse di trattenerla. Infine, con un enorme sforzo, Harry riuscì a trovarsi esattamente al centro dell’arco, praticamente abbracciato a Severus Piton.
Il tempo sembrò rallentare, mentre gli occhi neri di Piton incrociavano quelli di Harry.
L’uomo pareva confuso e incredulo, finché, l’altro con un ulteriore sforzo lo spinse verso l’esterno, verso la barriera creata da Hermione.
Solo in quel momento Piton sembrò rendersi conto di ciò che stava accadendo e gridò, mentre Harry si lasciava cadere all’interno dell’arco.
Piton non ebbe il tempo di voltarsi e afferrare il suo ex allievo, poichè l’incantesimo di Hermione lo stava già trascinando fuori dal cerchio.
“Nooooo!” si voltò di scatto verso la strega che intanto era finita a terra, distesa sul pavimento.
“Cosa hai fatto, stupida ragazzina?” ruggì e si gettò contro la barriera che vibrò pericolosamente, ma non s’infranse.
Hermione lo fissò terrorizzata, mentre il mago sfogava la sua rabbia colpendo con i pugni la superficie trasparente. Infine Piton si voltò di nuovo e fece qualche passo verso la strega ancora a terra.
“Voi dovete essere impazziti,” sibilò. “Perché avete fatto una cosa simile?”
“Noi… ecco… noi avevamo bisogno del suo aiuto.”
Il mago protese la mano verso di lei e l’aiutò ad alzarsi. Era livido in volto e la fissava con odio.
“Non avreste dovuto farlo, per nessuna ragione al mondo… nessuna!” guardò di nuovo l’arco: la barriera ora si era dissolta, restava solo il Velo, come un tetro sudario.
Hermione fece qualche passo in avanti, fino a trovarsi al fianco di Piton.
“Harry!” mormorò.
“Il tuo amico è morto.” la voce di Piton era colma di rabbia.
Afferrò la strega per le spalle.
“Ora dimmi perché mi avete riportato indietro”.
“E’ per suo figlio, l’ha fatto per suo figlio, professore, la prego, lei è l’unico che può salvarlo”
Severus la lasciò di colpo, fissandola senza parlare.
Hermione osservò il mago che aveva di fronte, notando solo in quel momento quanto fosse ancora giovane.
Mentre per tutti loro erano passati diciannove anni, per Severus Piton quel tempo non era mai trascorso. Guardò il professore che la terrorizzava tanto, e vide in lui nient’altro che un suo coetaneo. Un giovane uomo, che, ora lo sapeva, nascondeva dietro le sue iridi tenebrose un terribile dolore. Lo sguardo cadde sulla piccola macchia scura sul suo collo, in parte coperta dalla camicia: era solo un’ombra sulla pelle, ma lei sapeva che era il segno delle zanne di Nagini, e rabbrividì.
“Devo riportarla a Hogwarts.” disse, infine, per spezzare quell’angoscioso silenzio.
Piton non rispose, ma seguì la strega restando dietro a lei di qualche passo. Come se non avesse nessuna fretta di rivedere quella che era stata la sua casa per tanti anni.

“Noooooo! Perché, perché?” Ginny era aggrappata alla tunica della sua amica e la strattonava.
“Ginny, Ginny, ti prego ascolta!” Hermione l’afferrò per i polsi. “Lo sai che non avrei mai potuto fermarlo: Harry aveva deciso, ha scelto, lo ha fatto per suo figlio, anche tu avresti fatto lo stesso.”
“No, no, non è vero, ti prego dimmi che non è vero.”
Continuò ad urlare l'altra, gettandosi in ginocchio. “Harry, perché non me l'hai detto? Perché?”. “Ginny, io... mi dispiace, mi dispiace.” Hermione si era chinata e cercava di rimettere in piedi l’amica.
“Devi pensare ad Albus ora, Piton è qui, lui lo guarirà, vedrai.”
Alzò lo sguardo: Severus Piton era immobile sulla soglia del grande portone del castello, un’ombra nera contro il sole morente.
Si avvicinò lentamente alle due donne.
“Dov’è?” domandò con voce atona, fissando gli occhi pieni di lacrime della più giovane.
Hermione spinse l’amica tra le braccia della professoressa Chapman che la sostenne accompagnandola su per le scale.
“Il preside ha voluto che fosse spostato nel sotterraneo, per rendere più semplice il suo compito: se la notizia dovesse diffondersi, l’infermeria si riempirebbe di curiosi.”
“La notizia?” mormorò, mentre seguiva la sua ex allieva.
“Per ora solo gli insegnanti sono stati informati di quello che è successo, ma se qualcun altro dovesse venire a sapere che è tornato… beh, insomma lei, e poi Harry… non vorrà qui flotte di giornalisti, non è vero?”
Il mago non rispose.
Camminava lentamente. I suoi occhi scrutavano le pareti, ogni quadro, ogni iscrizione scolpita in quelle antiche pietre.
C’erano molti nomi, tracce dell’ultima battaglia.
Quanto sangue aveva macchiato quei corridoi?
Le mura erano tappezzate di iscrizioni commemorative: ogni lastra di marmo ricordava dolorosamente che lì qualcuno aveva perso la vita durante il terribile scontro finale.
La sua mente tornò alle grida e le esplosioni che aveva potuto sentire dalla Stamberga. Scosse la testa, per scacciare quel pensiero penoso, e continuò a camminare seguendo Hermione, come se percorresse il corridoio per la prima volta.
I suoi passi si arrestarono bruscamente di fronte al busto di marmo nero che troneggiava davanti all’aula di Pozioni.
Hermione non potè fare a meno di sorridere, notando l’espressione del mago: era sconcertato e infastidito al tempo stesso, mentre fissava la sua stessa immagine.
Piton scrutava la piccola scultura come se stesse guardando una pozione andata a male, le labbra piegate obliquamente e il naso arricciato. La strega immaginò che quel marmo per lui avesse addirittura un odore sgradevole.
Poi Severus si voltò verso di lei.
Lo sguardo era nuovamente triste, osservò pensieroso la sua accompagnatrice, evidentemente, pensò Hermione, doveva essersi accorto che la sua allieva secchiona ora era diventata una donna.
“Quanto tempo è passato?” domandò con un filo di voce.
“Diciannove anni.”
Il volto di Piton si fece più pallido, mentre la mano si protendeva verso la porta lignea di quella che era stata per anni la sua aula. Ne sfiorò la superficie con la punta delle dita, prima di chiuderle rabbiosamente in un pugno.
“Andiamo, portami dal ragazzo.” disse secco.
Hermione accennò ad una porta in fondo al corridoio, proprio accanto al vecchio studio del professore.
“E’ lì”
Severus la superò ed entrò nella stanza.
La camera era al buio. Ad un cenno del mago, tutte le candele si accesero illuminando un piccolo letto nell’angolo.
Su una sedia sonnecchiava un Elfo domestico.
Il figlio di Potter aveva gli occhi chiusi e un’espressione sofferente.
Piton si avvicinò, e il suo sguardo si posò sulle piccole dita che stringevano spasmodicamente le lenzuola.
“Da quanto tempo è così?” domandò cupo.
“Due giorni, non ha mai ripreso conoscenza.”
Al suono delle loro voci, l’Elfo saltò giù dalla sedia.
“Brizzy non dormiva. Brizzy ha chiesto di vegliare il piccolo Potter, finché lui non guarisce.”
“Sì Brizzy, lo so che non dormivi, ora lasciaci soli: il professore è qui per curare Albus, vedrai che presto starà meglio.” disse amabile Hermione.
Piton non si mosse, non degnò Brizzy di uno sguardo, mentre i suoi occhi erano fissi sul bambino.
Quando l’Elfo uscì chiudendo la porta dietro di sé, Severus scosse il capo.
“Non credo di poter fare qualcosa per lui.”
“Deve provarci.”
“Potter ha sempre pensato che esistesse una soluzione per tutto,” scattò. “Beh! Non è così.”
“Lui non si è mai arreso, è vero. Ha tentato l’impossibile ed è riuscito a riportarla indietro, ora sta a lei decidere cosa fare della vita che le ha regalato.” disse, e uscì anche lei dalla stanza.

Piton passò i giorni successivi chiuso nel sotterraneo.
Hermione con l’aiuto di Neville era riuscita a trovare tutti gli ingredienti che il mago aveva richiesto.
La Pozione bolliva ormai da diverse ore, mentre un incantesimo impediva al calore e ai fumi provenienti dal calderone di diffondersi per tutta la stanza.
Albus Severus dormiva, e sua madre, seduta sul suo letto, gli teneva la mano.
Piton non le aveva rivolto la parola per tutto il tempo. Aveva sminuzzato le radici e le erbe dando le spalle alla donna, per poi sedersi di fronte al calderone, in silenzio e con gli occhi fissi sulla pozione.
Sembrava una statua. Ginny alzò più volte lo sguardo su di lui, come per accertarsi che il mago respirasse ancora.
Non sembrava nemmeno reale, avvolto com’era dal fumo che era riuscito a contenere solo in quell’angolo della camera.
Quelle strane esalazioni luminose parevano volerlo inghiottire, strappandolo nuovamente alla vita.
La strega osservò la sottile figura ammantata di nero, le mani bianchissime che stringevano i braccioli della sedia, come se il mago avesse bisogno di aggrapparsi a qualcosa di solido, di reale, per ricordarsi di non essere più solo un’ombra.
Ginny si alzò dal letto e si avvicinò a Piton.
“Questa non lo guarirà, vero?”mormorò fissando la Pozione.
“No, ci concederà solo un po’ più di tempo.”
Gli occhi di Severus erano completamente assorbiti dal liquido gorgogliante. Quando parlò, con una voce del tutto inespressiva, le sue palpebre non fecero il ben che minimo movimento.
Ginny si chiese come potesse restare così vicino al fuoco e a quei vapori maleodoranti senza mai chiudere gli occhi.
Prese un profondo respiro e permise alla domanda che in quei due giorni continuava a torturarle la mente di sfuggire dalle sue labbra come l’aria:
“Harry… cosa ha trovato dall’altra parte?”
Piton alzò il capo e fissò la ex allieva al suo fianco.
Ci fu un lungo silenzio.
I suoi occhi neri sembrarono improvvisamente ardere delle fiamme stesse dell’inferno.
Poi, il mago tornò a posare lo sguardo sul calderone.
“Non ha importanza: quando tornerà, saprà dimenticare.” disse con voce roca.
Ginny sentì qualcosa stringerle lo stomaco, qualcosa di doloroso.
Dunque, Piton aveva deciso di riattraversare il Velo?
Avrebbe voluto gioire, ma non ci riuscì.
Fece qualche passo indietro allontanandosi da lui.
Non sapeva cosa provava in quel momento.
Era preoccupata: Piton non era certo di riuscire a contrastare la maledizione.
Si sentiva anche terribilmente in colpa, ogni volta che desiderava di poter riabbracciare il suo Harry.
Ogni volta che quel sogno prendeva forma nella sua mente, mostrandole l’uomo, avvolto nel suo lungo mantello nero, varcare la soglia maledetta e sparire di nuovo e per sempre, restituendole il suo amore.

Quando la pozione fu pronta, il mago si alzò e prese a travasare il contenuto del calderone in piccole ampolle che dispose ordinatamente sul tavolo.
Ne prese una e si avvicinò al letto del piccolo Albus.
Ginny si fece da parte, permettendo a Piton di sedersi al suo posto, accanto al bambino.
La giovane maga si portò le mani alla bocca cercando disperatamente di attutire almeno in parte il rumore del proprio respiro. Aveva l’impressione che i suoi polmoni stessero per scoppiare per l’affanno.
Piton che, sembrava ignorare completamente la sua presenza, fece scivolare una mano dietro il collo del bambino sollevandolo quel tanto da permettergli di bere.
Riuscì, con fatica, a fargli inghiottire l’intero contenuto dell’ampolla, poi, dopo averlo adagiato nuovamente sul cuscino, mormorò:
“Dovrà prenderne una ogni ora.”
“Ci penserò io, lei dovrebbe dormire un po'.” suggerì gentilmente la strega.
Piton le rivolse un’occhiata indignata, come se gli avesse proposto la cosa più assurda del mondo. Dormire? A che scopo? Doveva solo portare a termine il suo compito, e poi andarsene.
E più aspettava, più sarebbe stato difficile.
Ogni nuovo respiro, ogni più piccolo sussurro che giungeva alle sue orecchie, ogni volta che le sue dita si stringevano su qualcosa di solido, il richiamo della vita si faceva più forte; una vita che non aveva mai voluto, nemmeno ora, che gli era stata forzatamente restituita.
No, lui non la voleva, ma il suo corpo sì.
Il suo cuore la voleva: continuava a martellare allegramente nel suo petto, come un bimbo che gioca inconsapevole in mezzo allo sfacelo.
Se solo fosse riuscito a non sentirlo!
“Non è il momento di dormire, signora Potter.”
Immediatamente Piton s’irrigidì: solo dopo averle sbadatamente pronunciate, si era reso conto di quanto il suono di quelle ultime parole potesse essere doloroso.
Strinse i pugni, regalando alla sua interlocutrice uno delle sue peggiori espressioni di disgusto: il destino sembrava davvero farsi beffe di lui, e non si era accontentato di una sola vita per farlo.
Ginny, non gli diede peso e continuò, esibendo un cipiglio degno di sua madre:
“Se non si riposa, crollerà. Pensa, forse, di essere diventato indistruttibile?”
“Non ho bisogno della balia. Le consiglio di rivolgere le sue attenzioni a suo figlio e di non preoccuparsi per la mia salute.” le voltò le spalle e fece per uscire dalla stanza. “Mi chiami immediatamente se ci sono cambiamenti.” disse chiudendo con poco garbo la porta dietro di sé.

C’era una vista splendida dalla guferia. Aveva sempre amato quel panorama che sembrava riservato solo ai Grifondoro.
Nel sotterraneo non esistevano finestre, solo spesse mura e metri di solida roccia sopra le teste di coloro che lo abitavano.
In fondo era molto simile ad una tomba, ma solo ora se ne rendeva conto.
Severus era in piedi sullo stretto balconcino, immobile, mentre il forte vento, che soffiava sempre a quell’altezza, scuoteva rumorosamente il suo pesante mantello.
Gli occhi neri fissavano una piccola macchia chiara oltre il lago: la tomba di Silente era appena visibile dal castello eppure il mago sembrava riuscire a coglierne persino le più piccole venature del marmo.
L’aveva immaginata così tante volte, fin nei minimi particolari. Aveva immaginato se stesso inginocchiato davanti a quel monumento funebre, la sua mano, mentre ne sfiorava la superficie levigata: un gesto affettuoso che non si era mai concesso nei confronti di Silente finché era in vita.
Era stato sempre freddo e sarcastico anche con lui, persino quando aveva accettato di ucciderlo.
Chissà se il vecchio mago si era mai reso conto di quanto gli volesse bene? Probabilmente no.
Come avrebbe potuto chiedergli di togliergli la vita, se solo avesse immaginato che, compiere quel gesto orribile, sarebbe stato per lui come strapparsi il cuore dal petto?
No, se avesse capito, Albus non avrebbe mai preteso tanto.
Non poteva, non voleva crederci o, forse, cercava solo di illudersi per non odiarlo.
Aveva giurato a se stesso che il giorno in cui si fosse trovato davanti alla sua tomba, avrebbe preteso la verità, avrebbe gridato la sua domanda rivolto alla pietra e forse quella gli avrebbe risposto.
Ma non era mai successo, non era mai andato abbastanza vicino al sepolcro di Silente, nemmeno quando era tornato alla scuola come preside: troppo rischioso visitarlo di nascosto e troppo doloroso farlo nascondendo i suoi veri sentimenti.
Così aveva preferito evitare quel luogo, persino quando aveva capito che Voldemort stesso avrebbe osato profanarlo.
Era rimasto lontano: non avrebbe sopportato anche quello, non sarebbe mai potuto restare impassibile di fronte all’ennesimo scempio perpetrato dal mostro che chiamava padrone.

Il lucido marmo sembrava brillare di luce propria sotto i raggi del limpido sole autunnale.
Forse quello era il momento giusto per andarci: ora poteva pretendere quella risposta.
Forse avrebbe potuto scegliere di visitare quella tomba l’indomani, poteva andare sulla riva del lago quando voleva: ora, finalmente, era libero di farlo.
Poteva andarci il giorno dopo e, forse, tornarci quello dopo ancora?
Scosse il capo, sospirando.
No, non ci sarebbe stato un altro giorno: il tempo che gli era stato concesso era scaduto diciannove anni prima.
Si afferrò i capelli con entrambe le mani.
Perchè doveva essere tutto così difficile?
Fissò il vuoto sotto di lui.
Le rocce aguzze ai piedi della torre erano nascoste dietro una leggera coltre di umidità: il calore del mattino stava facendo evaporare la poca acqua rimasta intrappolata nelle fessure fra i massi, dopo il temporale notturno e ciò rendeva piacevolmente irreale e fiabesco il pauroso precipizio.
Probabilmente se il Velo si fosse trovato in fondo a quel dirupo, sarebbe bastato sporgersi e lasciarsi andare. Nessun ripensamento, nessuna possibilità di fermare la caduta.
Semplice, rapido, non come ciò che lo aspettava al Ministero; come poteva essere certo che non avrebbe esitato varcando la soglia dell’Arco?
E se nel momento dello scambio le sue gambe si fossero rifiutate di muoversi?
L’amore per il proprio figlio aveva dato a Potter la forza di fare quel passo. Lui, invece, non aveva ragioni per vivere, ma nemmeno per morire.
Severus Piton non aveva nulla a parte un cuore che non ne voleva sapere di rinunciare alla sua ritmica danza, non di nuovo.
Aveva desiderato la morte così tante volte, prima di provare cosa significava sentire quei battiti diminuire lentamente, la vita scivolare via e la luce abbandonare per sempre i suoi occhi.
L’aveva desiderata e alla fine era giunta, inaspettata, violenta e crudele.
Credeva che l’avrebbe accolta come una liberazione, invece aveva provato solo disperazione e paura. Più sentiva la fine avvicinarsi e più si rendeva conto di voler continuare a respirare anche solo per un secondo in più.
Rabbrividì ricordando quell’ultima immagine: i suoi occhi verdi.
Li aveva visti sparire inghiottiti dall’oscurità.
Se solo ne avesse avuto il tempo, in quel momento avrebbe pianto, avrebbe gridato come un bambino che viene strappato dalle braccia di sua madre.
Voleva continuare a guardarla, ancora un istante, per sempre.
Invece tutto era diventato improvvisamente buio e freddo, e lei non c’era più.
Sospirò, chiudendo gli occhi.
Non era null’altro che semplice istinto di sopravvivenza, ma non credeva che il suo fosse ancora tanto forte.
Sarebbe stato capace di dominarlo? Di scegliere ciò che per natura si è portati a fuggire?
Le labbra si piegarono in un ghigno.
Cosa avrebbe scelto: il coraggio o la vigliaccheria?
Respirò profondamente: l’aria era fresca, ed era piacevole sentirla sul viso.
Aveva sempre adorato il soffio del vento: il suo tocco leggero era riservato a tutti indistintamente. Per il vento non esistevano Mangiamorte, Serpeverde, Maghi o Babbani.
Perfino lui non era mai stato tanto indegno da non meritare almeno quella carezza… finora.
Questa volta, il vento non spirava per lui, non era sua la vita che gli scorreva nelle vene, ma era la vita di Harry Potter, ed ogni istante in più che si concedeva era tempo rubato al figlio di Lily.
“Io non sono un ladro, non sono un ladro.” Il mago prese a ripetere come una litania, scivolando lentamente in ginocchio.
“Professore?”
Severus si voltò di scatto: Hermione era in piedi dietro di lui.
Era venuta a prenderlo? A dare man forte alla sua coscienza, perché si convincesse a tornare indietro?
“Ginny, mi ha detto che pensa di riattraversare il Velo.” mormorò.
Già, era questo che le aveva lasciato intendere e, magari, lei aveva deciso di mandare lì la Granger per assicurarsi che non avesse cambiato idea.
Rivolse alla strega uno sguardo carico d’odio, mentre si rimetteva in piedi, ma non le rispose.
“Non deve sentirsi in dovere di farlo.” proseguì Hermione.
Il mago spalancò gli occhi, incredulo.
“Volevo farle sapere che nessuno potrebbe biasimarla se decidesse di restare.”
Le labbra di Piton si piegarono in una smorfia.
“Nessuno…? Nemmeno sua moglie e i suoi due…”
“Tre.” lo corresse l’altra. “Ha avuto anche una bambina.” sorrise.
“Tre figli... d’accordo! Pensa che potrei guardarli in faccia se…”
“Uno di loro è vivo grazie a lei. Harry si è sacrificato per questo, lui… lui ha detto che sarebbe stato in debito con lei, professore, e che questo era il suo modo di ripagarla.”
“Oh, certo, il cuore coraggioso dei Grifondoro.” disse acido. “Dovevo aspettarmelo da lui”.
Si avvicinò fino a sovrastare la giovane donna: nonostante fosse cresciuta dall’ultima volta che l’aveva vista, il mago era ancora molto più alto di lei.
“Nel caso l’avesse dimenticato: io sono un Serpeverde.” Scandì. “Non so che farmene della sua elemosina, né della vostra pietà”.
Hermione si morse il labbro. Piton era davvero incredibile: sarebbe morto anche solo per fare un dispetto a Harry Potter.
“Dunque ha deciso?” domandò fredda.
L’altro annuì e le voltò le spalle.
“Vorrà aiutarmi, come ha fatto con Potter? Dovrà ripetere lo stesso incantesimo che ha usato per richiamare me.”
Ci fu un lungo silenzio.
“D’accordo, se è questo che vuole…”
“Sì… è questo che voglio.” sussurrò il mago, più per convincere se stesso che per rispondere a Hermione.
“L’aspetto nell’ufficio del preside fra mezz’ora, e…” Piton lanciò alla strega uno sguardo sbieco. “… preferirei che la sua amica non fosse informata della nostra partenza. Riuscirà ad allontanarsi da Hogwarts senza che l’intera scuola venga a conoscenza della cosa?” la schernì.
“Certo che posso, professore, ma credo che Ginny…”
“Non sono tenuto anche a vederla esultare per la mia… dipartita.” ringhiò.
Hermione abbassò lo sguardo: forse Piton aveva ragione, anche lei non sapeva cosa provare in quel momento. Era inutile negare che desiderava più di ogni altra cosa riavere il suo amico.
Probabilmente sarebbe stata la cosa migliore anche per Ginny non vederlo andar via. Harry l’avrebbe abbracciata, come se non se ne fosse mai andato, e loro avrebbero dimenticato.
Si voltò di scatto, mentre una lacrima scivolava rapida e furtiva sulla sua guancia.

Alcune ore dopo, entrambi si trovavano all’Ufficio Misteri: il Velo li aveva accolti col suo solito fruscio luttuoso, era come se uno strano vento soffiasse dall’altra parte increspandone la superficie.
Prima di lasciare Hogwarts, Severus aveva voluto sistemare alcune faccende lasciate in sospeso diciannove anni prima.
Aveva saputo che la sua casa a Spinner’s End era rimasta chiusa da allora.
Non avendo parenti in vita, nessuno, né Maghi, né Babbani, si era interessato alle sue proprietà. La casa, infatti, sembrava in rovina e il suo quartiere non poteva certo interessare eventuali compratori.
Molti Maghi sembravano addirittura ignorare le sue origini, forse volutamente: per uno degli eroi della guerra contro Voldemort aver vissuto in un simile tugurio babbano era alquanto disdicevole.
Tuttavia, se la piccola casa poteva apparire cadente dall’esterno, nascondeva ancora intatto il suo prezioso tesoro all’interno delle sue mura: libri, centinaia di antichissimi libri.
D’accordo con il nuovo preside e con il plauso di Silente, il mago aveva deciso di lasciarli alla scuola.
Non sarebbe stato difficile per il piccolo Mago fingere, anche dopo tanti anni, di aver trovato per caso il suo testamento.
Severus aveva firmato la pergamena davanti a Vitious che, seduto sul massiccio scanno da preside, ciondolava nervoso le gambe corte.
Non lo aveva guardato negli occhi per tutto il tempo, poi, mentre lui usciva dalla stanza era saltato giù dallo sproporzionato sedile e lo aveva raggiunto.
Gli aveva offerto la piccola mano tozza con un’espressione ammirata, mentre, piuttosto impacciato, aveva cercato di mettere insieme un discorso di addio. Qualcosa che aveva fatto arricciare abbondantemente le labbra di Severus: parole di circostanza, tutte, tranne quell’ultima frase, che gli aveva tolto il fiato.
“E’ stato un onore, preside Piton!”
Era davvero strano sentirsi chiamare “preside” in quel modo: per la prima volta senza rabbia e odio nei suoi confronti.
Istintivamente aveva sollevato lo sguardo incrociando le iridi azzurre del suo predecessore: Silente sorrideva sornione dalla sua cornice.
“Preside.” Aveva mormorato, mentre, per un istante, la luce di un sorriso compariva a addolcire i suoi lineamenti perennemente tesi.
“Arrivederci, Severus.” lo aveva salutato con dolcezza l’anziano mago, mentre lui si trovava già sulla soglia. Aveva fatto cenno a Hermione che lo aveva appena raggiunto perché lo seguisse, ed era sparito rapidamente nella profonda spirale di scalini.

Non avevano avuto problemi ad entrare al Ministero, come non ne avevano avuti qualche giorno prima: con i permessi giusti avevano raggiunto facilmente la stanza dove si trovava il Velo. Al Ministero sembravano più interessati ai timbri sulle loro autorizzazioni che alle loro facce: nessuno aveva fatto caso ai due intrusi, nonostante i loro volti fossero ormai su tutti i libri di storia della magia.
Piton fissò la parete fluttuante di fronte a sé.
Non poté fare a meno di chiedersi cosa avrebbe provato, attraversandola.
Si portò la mano al collo.
Sarebbe stata una morte indubbiamente meno dolorosa della prima.
Forse non se ne sarebbe neppure accorto.
Le sue labbra si piegarono in un ghigno, ricordandosi di Sirius Black.
Perché certe persone riuscivano ad essere così disgustosamente fortunate?
Probabilmente ora Sirius stava ridendo di lui acquattato da qualche parte dietro quella tenda lacera.
Salì i pochi gradini che lo separavano dall’arco e allungò il braccio fino a sfiorare il Velo con la punta delle dita. Poteva sentire sui polpastrelli una sensazione di freddo, come se stesse toccando del ghiaccio.
Si avvicinò ancora: il Velo adesso accarezzava appena la sua guancia. Chiuse gli occhi restando immobile per alcuni secondi. Finché, scostandosi di scatto dal drappo ondeggiante, si girò verso Hermione.
La Strega se ne stava silenziosa dietro di lui, con la bacchetta abbassata, ma pronta ad evocare la barriera magica intorno all’Arco appena Piton le avesse chiesto di farlo.
Il mago la osservò pensieroso: la giovane donna stava tremando, ma si sforzava di non darlo a vedere.
Chissà perchè tremava? Temeva di non riuscire a ripetere l’incantesimo?
Aveva lo sguardo fisso sul pavimento e, appena si accorse che lui la stava guardando, i suoi occhi schizzarono verso il fregio continuo che decorava le pietre dell’arco, evitando accuratamente di incrociare le iridi scure di Piton.
“Io sono pronto, signora Weasley.” disse il mago con voce ferma.
Hermione annuì. Si morse il labbro sollevando la bacchetta e puntandola verso il Velo che, non appena fu colpito dalla sua magia, scintillò come se fosse stato attraversato da elettricità.
Sul pavimento si disegnò un cerchio sottile e luminoso che sollevandosi verso l’alto isolò completamente la zona in cui si trovava Piton.
Il mago rimase ancora qualche istante a fissare la giovane donna prima di voltarle le spalle per l’ultima volta.
Sollevò il braccio con la bacchetta e, immediatamente, la Cerva d’argento sgorgò dalla punta infilandosi con un balzo nel passaggio.
Harry Potter non si fece attendere: dopo pochi secondi la sua ombra comparve dietro il Velo.
Hermione sussultò, portandosi una mano alla bocca.
Piton allungò il braccio tentando di afferrarlo, come Harry aveva fatto con lui.
Ciò che riuscì a toccare aveva una strana consistenza, non sembrava nemmeno reale. Era freddo e in un certo senso anche solido, ma Piton aveva come l’impressione di afferrare la sua stessa mano, una mano ghiacciata.
Si sforzò di stringere le dita, nonostante il fastidioso formicolio che il contatto di quella superficie gelida gli procurava.
Ma c’era dell’altro: qualcosa in lui si rifiutava di afferrare l’ombra al di là del Velo.
Era la vita che si rifiutava di abbracciare la morte.
Piton serrò i denti con forza, infilando anche l’altro braccio attraverso la superficie traslucida.
Un flebile lamento sfuggì alle sue labbra, mentre con entrambe le braccia circondava l’ombra cercando di trascinarla verso la soglia del passaggio.
Ci riuscì: ora lui e Potter erano nuovamente abbracciati proprio sotto l’arco, il Velo li attraversava come se i due fossero per metà immersi nell’acqua.
Severus si sentì un nodo alla gola: era arrivato il momento, doveva spingere Harry oltre l’influenza del Velo, in modo che Hermione potesse trascinarlo all’esterno della barriera.
Poi, doveva solo morire.
Harry era visibilmente confuso, non era in grado di comprendere quello che stava succedendo: la sua realtà era ancora quella oltre il Velo.
Anche Severus si sentiva piuttosto disorientato: sembrava che in quello spazio di transizione tutto fosse amplificato e distorto, l’amore, il dolore, i ricordi.
Improvvisamente Harry sollevò lo sguardo verso il mago, che s’irrigidì: occhi verdi erano di nuovo immersi nei suoi.
Erano con lui, mentre moriva e li aveva ritrovati ad accoglierlo al suo risveglio.
Severus si sentì soffocare, le mani che sostenevano il ragazzo allentarono la loro presa.
Avrebbe concluso nuovamente la sua vita guardando Lily?
Tentò di distogliere lo sguardo, ma non ci riuscì.
Una parte di lui, sapeva che quegli occhi non appartenevano alla donna che amava, ma, in quell’ambiente ricreato con la magia, i sogni sembravano prendere il sopravvento sulla realtà.
Il cuore di Piton martellava come impazzito.
Quella non era Lily, continuava a ripetersi.
Doveva andarsene, doveva ridare a Harry Potter la sua vita.
Ma lei sembrava così vera.
Lei era vera: in quell’angolo di sogno, lei era la realtà.
Solo lì, dove il sottile drappo magico sfiorava la pelle del Mago come un vento freddo, e il tempo sembrava non esistere.
Una lacrima sfuggì dagli occhi spalancati di Severus.
Come poteva, ora che l’aveva rivista, voltarle le spalle e gettarsi oltre il Velo?
Ora che poteva decidere di non morire.
Le sue palpebre non si sarebbero chiuse, a meno che non avesse ordinato loro di farlo
Poteva far durare quello sguardo all’infinito, immergendosi in quelle pupille di smeraldo fino a perdere il senno, lì, in bilico tra la vita e la morte, per sempre.
Poteva farlo: lui poteva decidere se continuare a guardarla o lasciarsi inghiottire dall’oscurità.
Nulla avrebbe potuto impedirglielo questa volta: non avrebbe smesso di respirare e la morte non sarebbe giunta a rendere ciechi i suoi occhi com’era avvenuto diciannove anni prima.
Nessuna ferita mortale stava prosciugando il suo corpo, era vivo ed era felice, finalmente con la sua Lily.
Avrebbe potuto… ma non doveva farlo.
Chiuse gli occhi con forza scuotendo il capo.
Lily non era lì: sotto l’arcata c’erano solo lui e Harry Potter, e la vita del ragazzo ora dipendeva da ciò che avrebbe scelto.
“Li…ly!” la voce di Piton tremava e quello strano luogo, in bilico tra il mondo dei vivi e il mondo dei morti, la rendeva magica e irreale.
All’udire nome di sua madre Harry spalancò gli occhi e si scostò bruscamente dal Mago.
Era sconvolto e cercò di divincolarsi.
Piton tentò di stringerlo con più forza, ma il ragazzo riuscì a sciogliersi dal suo abbraccio.
Per un istante i due Maghi furono separati: due anime distinte.
Fu solo un attimo prima che le braccia di Piton riuscissero a circondarlo nuovamente, ma era già troppo tardi.
Per un solo palpito di cuore, sotto l’Arco ci furono due persone, entrambe vive, entrambe morte.
I pilastri che sostenevano l’arcata vibrarono come se fossero stati scossi da un terremoto e il Velo si gonfiò allungando i suoi bordi laceri come tentacoli, fino a sfiorare la barriera creata da Hermione. La morte stava reclamando la sua vittima, ma sembrava non riuscire più a riconoscerla fra i due uomini che si trovavano sulla soglia del suo regno.
Un vento fortissimo e improvviso scaraventò Piton e Harry fuori dall’Arco e contro lo scudo magico che si sbriciolò come se fosse fatto di cristallo.
Sotto lo sguardo allibito di Severus, il Velo afferrò Hermione e trascinandola verso l’interno del passaggio.
Harry, che era tornato in sé, si era lanciato su di lei cercando di trattenerla, ma invano: l’apertura infernale stava risucchiando entrambi.
Poi un’esplosione e una gran nuvola di polvere li investì scaraventandoli a qualche metro di distanza.
Harry sollevò lo sguardo: l’Arco non c’era più.
Di fronte a loro solo un cumulo di macerie.
Scattò in piedi e si avvicinò a ciò che restava del passaggio.
I suoi occhi cercarono, fra i pochi blocchi rimasti intatti, qualche segno di magia. Nulla.
Anche il Velo era sparito, del resto non era fatto realmente di stoffa.
Nel luogo dove si trovava l’Arco ora c’erano solo delle comunissime pietre sparse sul pavimento: il varco era stato chiuso, per sempre.
“Piton l’ha fatto saltare.” sussurrò Hermione.
Era in piedi alle spalle dell’amico e fissava, come lui, quello scenario di devastazione.
Ma Piton dov’era?
“Là, guarda!” Harry indicò un braccio che spuntava da sotto un mucchio di detriti.
Si precipitarono entrambi verso il cumulo di rocce e presero a scavare con le mani.
Si accorsero immediatamente che il Mago era vivo e anche cosciente.
Era completamente coperto di polvere e una riga sottile di sangue era disegnata sulla sua guancia.
Un lamento sfuggì dalle sue labbra, quando Hermione fece levitare un grosso masso che gli bloccava le gambe.
“E’ rotta.” constatò la strega con cipiglio professionale, osservando l’insolita posizione della gamba destra.
“Immagino che debba farle male”.
Severus stava per aggredirla con una delle sue frasi velenose, ma, il pensiero di avere un osso rotto e per di più sentirne il dolore, lo rese improvvisamente euforico.
Era vivo, erano tutti vivi, e lui se ne stava lì, gustando la sensazione di bruciore che la polvere e il pietrisco gli procuravano sfregando sulle ferite, come se fosse la cosa più piacevole del mondo.
Chiuse gli occhi, mentre gli angoli della sua bocca si sollevavano lentamente, lasciando intravedere parte dello smalto dei denti.
Hermione immaginò che quello dovesse essere per Piton l’equivalente di una grassa risata liberatoria.
Rise a sua volta, rivolgendo a Harry uno sguardo rassicurante: era andato tutto bene, suo figlio era salvo. Lacrime di gioia presero a scorrere sul volto del giovane mago, mentre le sue risa miste a singhiozzi si aggiunsero a quelle degli altri due.

“Lei avrà una spiegazione valida per quello che è successo, immagino.” sbuffò Severus.
L’uomo fissava il ritratto di Silente con le braccia conserte.
“La spiegazione dovresti darmela tu, Severus,” disse l’anziano mago, sottilmente divertito. “Dimmi perché la morte non ti ha voluto.”
“Non mi ha voluto?”
Harry e Hermione osservavano sconcertati i due interlocutori cercando di non perdere nemmeno una parola.
Piton voltò le spalle al ritratto allontanandosi di qualche passo. Zoppicava vistosamente.
Non erano riusciti a trattenerlo in infermeria per più di un quarto d’ora. L’infermiera aveva appena avuto il tempo di sistemare l’osso, ma la gamba gli doleva ancora.
Si era precipitato nella stanza del preside come Harry e Hermione: doveva sapere quello che era successo all’ufficio Misteri, doveva capire.
Anche Harry voleva sapere cos’era andato storto, per quanto l’incidente si fosse risolto in loro favore. Aveva abbracciato la sua Ginny e il piccolo Albus, e aveva preceduto gli altri due nell’ufficio di Vitious.
Il nuovo preside si era rispettosamente allontanato, del resto si era sempre sentito un ospite di Silente in quell’ufficio, nonostante questa non fosse la volontà di Albus. Alla fine, il mago più anziano aveva preferito accettare l’eccessiva dimostrazione di stima del professore, pur di non metterlo a disagio.
L’uomo del ritratto si lisciò la barba, mentre il suo sguardo si posava alternativamente su ognuno dei presenti.
“Sì, Severus: Harry mi ha raccontato dettagliatamente gli avvenimenti di questa mattina ed io mi sono fatto un’idea abbastanza precisa della ragione per cui, fortunatamente, l’incantesimo è fallito.”
Fissò Severus che accennò appena col capo invitandolo a proseguire.
“Nel momento in cui tu e Harry vi siete separati, la morte avrebbe dovuto reclamare la sua vera vittima. In fondo, Harry ti aveva… come dire… sostituito per qualche giorno. Ha preso il tuo posto ingannando la morte nel momento del passaggio, ma...”
“… Ma quando ci siamo separati lui è tornato ad essere Harry Potter,” lo anticipò.
“Certo! Restando, uniti, non era possibile distinguere una vita dall’altra, un’anima dall’altra, ma nel momento in cui Harry si è allontanato da te, la sua anima è diventata riconoscibile.
La morte ha cercato di riprendersi la sua vittima, ma non l’ha identificata in Harry. Su di lui non aveva nessun potere perché Harry ha attraversato il Velo volontariamente, ha scelto.”
“Ma io no, perché non ha preso me, invece di provare ad uccidere la Granger?” domandò impaziente.
“Beh, è qui che volevo arrivare. Forse, ciò è avvenuto perché nemmeno tu sei mai appartenuto alla morte.”
“Io non mi sono gettato volontariamente dietro una tenda.” brontolò seccato.
“No davvero, Severus. Ma è come se lo avessi fatto.”
Il sopracciglio del mago s’inclinò pericolosamente.
“Tu l’hai scelta, hai scelto la morte esattamente come Harry. Non dirmi che non sapevi di non essere il padrone della bacchetta? Hai visto che non l’avevo in mano, Severus, quando sei arrivato sulla torre.”
Piton non rispose.
“Non era difficile capire che era stato Draco a disarmarmi, e che doveva quindi essere lui il padrone della bacchetta di Sambuco.”
“Lui…lui, avrebbe potuto salvarsi!” esclamò Hermione puntando l’indice su Piton.
Harry si voltò di scattò verso l’amica, poi guardò Piton.
“Esatto, signora Weasley,” approvò Silente, scrutando Severus da sopra gli occhiali a mezzaluna in attesa della sua reazione.
Piton abbassò lo sguardo: aveva capito benissimo dove il Preside voleva arrivare.
Certo, lui sapeva di non essere il possessore della bacchetta.
Non aveva parlato: se Voldemort avesse saputo, se avesse capito che era stato Draco a disarmare Silente, lo avrebbe ucciso come aveva fatto con lui. Fortunatamente il suo padrone aveva dato per scontato che l’uomo che aveva privato il Preside della bacchetta e l’assassino che lo aveva ucciso fossero la stessa persona.
Voldemort non conosceva certi dettagli, infatti, nessuno si era preso la briga di raccontargli i particolari di quella notte maledetta: non avevano importanza.
L’unica cosa che contava per loro era il fatto che Silente fosse morto. Il più grande nemico del loro Signore era stato umiliato e sconfitto.
Il mago strinse rabbiosamente i pugni.
“Il ragazzo doveva morire al mio posto.” mormorò con un filo di voce.
“Sì, Severus. Tu hai preso il posto di Draco esattamente come Harry ha preso il tuo posto attraversando il Velo.”
“Allora lei sapeva quello che faceva.” Harry si era avvicinato e lo fissava con gli occhi spalancati. “Quando non ha detto a Voldemort la verità su quella notte, ha taciuto deliberatamente.”
Severus prese un profondo respiro, voltandosi, in modo che Potter non potesse guardarlo negli occhi: la sua espressione ammirata lo infastidiva.
Sì, aveva taciuto: nonostante sapesse che Voldemort l’avrebbe ucciso, non gli aveva detto di Draco.
Voleva bene al ragazzo, aveva bruciato quel poco che restava della sua anima per proteggerlo, non l’avrebbe lasciato morire per salvarsi la vita.
Tuttavia non poteva immaginare la fine che lo attendeva.
Per quanto si fosse preparato per anni all’idea di venire ucciso da Voldemort, figurandosi ogni possibile morte, anche la più dolorosa nel caso il suo padrone avesse scoperto il suo tradimento, non avrebbe mai creduto che quel mostro potesse essere tanto spietato verso un uomo che credeva ancora suo fedele servitore.
Era preparato a morire, avrebbe accolto la maledizione mortale dandole il benvenuto come ad una liberazione ed era certo che quello sarebbe stato il suo destino, in fondo Voldemort aveva concesso l’Avada Kedavra persino ai suoi peggiori nemici, ma si sbagliava.
Nell’istante in cui aveva visto la gabbia arrivargli addosso, l’immagine raccapricciante delle decine di vittime finite tra le fauci di Nagini era comparsa davanti ai suoi occhi. Aveva avuto paura.
In quel momento la tentazione di svelare la verità al suo padrone era stata davvero fortissima.
Il grido: “non uccidermi, stai sbagliando!” non era mai uscito dalle sue labbra, ma aveva ancora l’impressione di sentirlo rimbombare tra le vecchie mura della Stamberga.
Se il rettile non fosse stato così rapido nello sferrare il suo morso, bloccandogli le parole in gola, quell’urlo sarebbe davvero esploso dalla sua bocca? O avrebbe avuto la forza di tacere comunque?
Scosse il capo: probabilmente non ci sarebbe mai stata una risposta alle sue domande.
“Perché il Velo ha cercato di afferrare Hermione?”
La voce di Harry Potter distolse Piton dai suoi pensieri.
Il mago si voltò lentamente.
“Suppongo, signor Potter, che il Velo abbia cercato l’unica persona nella stanza che non aveva sconfitto la morte scegliendola volontariamente.” Affermò acido: non gli piaceva affatto l’idea di apparire come l’eroe che aveva vinto la morte, lui che più di ogni altro l’aveva meritata e che, dopo averla invocata per anni, ne aveva provato solo orrore e paura quando finalmente era giunta per lui.
“Sì, credo che la tua ipotesi sia esatta, Severus,” fu d'accordo Silente. “Infatti sia tu che Harry avete scelto volontariamente la morte per ben due volte.”
Piton sollevò lo sguardo, non erano i soli ad aver scelto di morire, Lily aveva dato loro l’esempio, e anche Silente, nonostante la maledizione che lo aveva colpito, aveva saputo imporsi alla volontà del destino scegliendo quando e come andarsene.
Per un istante, fu come risucchiato dalle iridi incredibilmente azzurre del Preside. Sembrava davvero ancora vivo.
Silente avrebbe meritato di esserlo, non lui.
Abbassò gli occhi: l’espressione benevola dell’anziano mago gli evocava solo brutti ricordi.
Forse l’incantesimo avrebbe funzionato anche per Silente, forse il vecchio Mago sarebbe potuto tornare in vita se lui non avesse distrutto il maledetto Velo.
Piton sentì un nodo allo stomaco, era di nuovo colpa sua, si sentiva come se lo avesse ucciso per la seconda volta.
“Severus!” Silente lo guardò come se riuscisse vedere nella sua anima tormentata. “Non angustiarti, Severus.”
Il mago sollevò il volto stanco: era impassibile e distaccato, come sempre, ma gli occhi erano resi lucidi dalle lacrime trattenute a fatica.
Come faceva, come riusciva Silente a leggere sempre nel suo cuore? Era diventato così trasparente che persino una stupida tela dipinta riusciva ad indovinare cosa stesse pensando?
“Io non dovrei essere qui, io...” sussurrò, la voce era così bassa che Silente sembrò rispondere ai suoi pensieri.
“Tu meriti di essere qui,” lo corresse. “Anzi penso proprio che dovresti cominciare a vivere.”
Poi rivolgendo a Harry uno sguardo complice.
“Dovreste tutti riposare oggi, credo che il preside Vitious stia organizzando una piccola festicciola di bentornato, mi ha chiesto di dirvi che vi aspetterà nella Sala Grande, domani mattina.”
Piton scattò come se qualcuno lo avesse punto con uno spillo.
“Sa benissimo che non amo certe perdite di tempo.”
“Oh sì, lo so, Severus, ma a questa perdita di tempo dovrai andarci, visto che Vitious si è dato tanto da fare per te.”
Precisò con decisione il vecchio mago.
L’altro lo fulminò con lo sguardo, ma non ribatté.

L’indomani Severus si presentò puntualissimo davanti alla porta della Sala Grande, con un’espressione da condannato a morte dipinta sul viso. Che peggiorò ulteriormente, quando il grande portale si spalancò e davanti a lui comparve una sala gremita all’inverosimile.
I flash dei fotografi lo costrinsero ad abbassare lo sguardo per non restarne abbagliato.
Stava già per voltarsi e andarsene indispettito, quando la vide: una figura snella, con un lungo abito verde era immobile in fondo alla sala.
Aveva i capelli bianchissimi raccolti dietro la nuca e si appoggiava ad un bastone, che, però non toglieva nulla al portamento solenne della donna.
Minerva McGrannitt lo fissava da lontano, ma non si era mossa per andargli incontro, sembrava proprio invitarlo ad entrare nella sala e percorrere il lungo corridoio che avevano creato tra le file di panche. Aveva lasciato il bastone, che ora galleggiava magicamente al suo fianco, e attendeva.
Piton era felice di vederla, ma all’impeto di gioia iniziale si sostituì immediatamente la rabbia per la situazione in cui la sua ex collega aveva deciso di cacciarlo.
Perché non si era semplicemente limitata a raggiungerlo nell’ufficio del preside se voleva salutarlo?
Osservò le due ali di maghi urlanti di fronte a lui, cercando invano il modo di raggiungere la donna senza passare in mezzo a loro, ma a quanto pareva tutto era stato predisposto perché lui sfilasse lungo quell’unico percorso.
Decise di ignorarli e inoltrarsi in quella fiumana di gente.
Trattenne il respiro e prese a camminare, tenendo lo sguardo fisso davanti a sé.
Tra urla e applausi poteva distinguere chiaramente le voci dei giornalisti che lo tempestavano di domande, ma finse di non sentirli, finché una donna si fece largo tra i presenti, scavalcando e mandando all’aria alcune panche.
“Ci ha preso in giro per diciannove anni signor Piton. Non vorrà farci credere che era morto davvero? Dov’è stato tutto questo tempo? Era con Silente? Dovremo aspettarci anche un suo ritorno da un momento all’altro?”
Severus si voltò di scatto, il viso tirato in una smorfia di dolore e negli occhi tutto l’orrore e la rabbia di un’intera vita.
“Non nominarlo!” soffiò minaccioso, ma, fece appena in tempo ad individuare fra la folla la capigliatura bionda di Rita Skeeter, quando, al suo posto, comparve un somaro completamente bianco che cominciò a scalciare furiosamente e a ragliare, aprendosi la strada verso l’uscita.
Centinaia di occhi corsero contemporaneamente verso il fondo della sala dove la McGranitt con indifferenza si stava sistemando lo chignon, mentre con la mano libera riponeva la bacchetta all’interno della tunica.
Il mago non poté fare a meno di sorriderle e affrettò il passo, per quanto la sua gamba glielo consentisse, sotto uno scrosciante applauso.
Quando si trovò finalmente di fronte a lei, prima ancora di poterle fare il minimo cenno di saluto, il preside Vitious e un mago sconosciuto si affiancarono alla donna.
Il silenzio calò nella sala.
Quello, che Severus capì doveva essere il nuovo Ministro della magia, porse un cofanetto alla McGranitt, che, a sua volta, con fare cerimonioso, lo aprì mostrandola a Piton.
Gli occhi di lui si spalancarono: all’interno, su una lucida medaglia, il volto di un mago stravagante gli sorrideva.
“Ordine di Merlino, Severus.” Sussurrò Minerva con la voce rotta dall’emozione.
Poi si avvicinò ulteriormente al mago che era praticamente pietrificato e gli sorrise.
“Potrai mai perdonarmi, ragazzo mio, per essere stata così sciocca da non capire?”
Le labbra di Severus si schiusero, ma non ne uscì alcun suono, qualcosa gli bloccava la gola.
Non sapeva cosa provare in quel momento, era abituato a ricevere solo odio e sospetto da tutti quelli che lo conoscevano. Persino lei era arrivata a tentare di ucciderlo.
Credeva che non gli importasse il giudizio della gente, nemmeno delle persone alle quali si era in qualche modo affezionato.
Guardò la medaglia lucente: il più grande riconoscimento che si poteva attribuire ad un mago, ma era davvero ciò che gli interessava?
Aveva sempre desiderato l’Ordine di Merlino per pura ambizione?
Ora che lo aveva davanti a sé, capiva che non era così.
Non era il luccichio di quel prezioso metallo a riempirgli gli occhi di lacrime, bensì lo sguardo di Minerva. Era quello di un’amica, atteso e inconsciamente desiderato per tanto tempo.
L’ultima a guardarlo in quel modo era stata Lily Evans, poi di quello sguardo gli era rimasta solo una pallida immagine impressa negli occhi pieni di odio di suo figlio.
Ciò nonostante era vissuto, aveva lottato ed era morto solo sostenuto da quel ricordo: aveva solo quello e aveva finto che non esistesse altro. Aveva mentito a se stesso.
Silente aveva ragione: lui non aveva mai vissuto veramente.
Aveva costruito la sua prigione fatta di nulla e ci si era rinchiuso.
Si era aggrappato al dovere ed era arrivato a compierlo fino in fondo, ma non aveva vissuto: nessuno può vivere veramente se resta solo.
Anche se non aveva mai voluto ammetterlo, quegli sguardi carichi di odio erano stati più dolorosi di una Cruciatus, soprattutto quando provenivano da persone alle quali teneva.
Aveva imparato a ricambiare l’odio con la freddezza, il disprezzo con il sarcasmo, ma oramai, era inutile negarlo, per quanto si fosse sforzato non era riuscito a seppellire i suoi sentimenti abbastanza a fondo.
Avrebbe voluto non provare niente, non desiderare niente, invece sapeva voler bene e ne voleva a Minerva.
Non avrebbe mai voluto rivederla dopo ciò che era successo quella notte sulla torre: era certo che avrebbe visto nei suoi occhi tanto odio, quanto ne aveva visto in quelli di Potter.
Infatti era stato così.
Lei era fra le persone che avevano sofferto di più per la morte di Silente, e che avevano più ragioni per detestarlo.
Aveva evitato, per quanto era possibile, di incontrarla, mentre usurpava il posto che era stato di Albus. Poteva riconoscere il dolore dipinto nel volto della strega ogni volta che si imbatteva in lui davanti all’ufficio del Preside.
Il dolore che attanagliava anche la sua anima, tutte le volte che era costretto ad entrare in quello stesso ufficio.
Poteva convivere con l’odio dell’intero modo magico, lo aveva accettato per espiare le sue numerose colpe, ma, al disprezzo di Minerva non sapeva far fronte: lei era l’unica persona che lo aveva accettato e non solo perché era stato Silente ad imporglielo.
Non era più riuscito a guardarla negli occhi.
Aveva cercato di indurire il proprio cuore affinché le sue parole non lo ferissero, non più di quanto avevano fatto poi i suoi pugnali, ma non c’era riuscito.
Quel “vigliacco” sgorgato rabbiosamente dalle labbra della donna lo aveva ferito, eccome, mentre per la seconda volta era costretto a fuggire da Hogwarts, andando incontro alla più completa disperazione.
Solo orrore e oscurità lo avrebbero atteso fino a quegli ultimi minuti di agonia, forse, il momento meno penoso di tutta la sua vita.
Di questo era grato a Harry Potter ed al cuore generoso dei Grifondoro. Harry gli era stato accanto, non come ad un nemico, ma come ad un qualsiasi uomo morente.
Non avrebbe potuto chiedergli di più: era la cosa più bella che qualcuno avesse mai fatto per lui, non l’aveva lasciato solo.
Forse, un giorno avrebbe trovato la forza per ringraziarlo.
Il mago continuava a fissare la medaglia senza parlare. Non aveva nemmeno fatto il gesto di prenderla. Se ne stava immobile con lo sguardo apparentemente perso nei suoi riflessi dorati, ma la sua mente era lontana.
Minerva richiuse la piccola custodia, sospirando nel vedere che Piton non aveva battuto ciglio mentre lo faceva.
Si voltò riconsegnandola nelle mani di Vitious e allargò timidamente le braccia.
Sapeva che avrebbe imbarazzato terribilmente Piton con il suo gesto, ma aveva anche capito che era di quello che il mago aveva effettivamente bisogno.
Severus si riscosse e fissò quelle mani protese verso di lui. Non fece niente per andarle incontro, ma nemmeno si ritrasse.
Si lasciò semplicemente abbracciare dalla donna che considerava come una seconda madre.
Le braccia abbandonate lungo i fianchi e gli occhi chiusi: non aveva il coraggio di ricambiare quel gesto affettuoso, non l’aveva mai fatto, per di più di fronte a tutta quella gente, ma piegò appena il capo appoggiandosi alla spalla di lei, come se non avesse più forza.
Non voleva più lottare contro se stesso: era davvero stanco di nascondere i suoi sentimenti, specialmente dopo che Harry Potter aveva avuto la delicatezza di raccontare a tutti ciò che gli aveva confidato.
Da quando era tornato aveva avuto l’impressione di non avere più difese: aveva sollevato per anni un muro sull’altro pur di impedire alla gente di vedere la sua vera anima. Quell’anima che credeva perduta per sempre, ma che, invece, era riuscita a sopravvivere tenacemente aggrappata al ricordo di Lily.
Ora la sua vecchia vita sembrava così lontana, i suoi errori, anche il dolore era diventato più sopportabile. Dopo diciannove anni oltre il Velo, poteva ricominciare da capo.
Severus assaporò la piacevole sensazione che il pesante velluto del vestito di lei gli procurava a contatto con la pelle del viso, poteva sentire persino il ritmico battito del cuore della strega, accelerato dall’emozione.
Era strano sentirla così vicina, così materna, lei che era stata sempre rigida e severa.
Nessuno osava parlare e nemmeno applaudire, come se temessero di spezzare quello strano incantesimo.
Nella sala era sceso un silenzio irreale. Fu Minerva a spezzarlo per prima, sciogliendo Piton dal suo abbraccio, e posandogli amichevolmente le mani sulle spalle.
“Bentornato, Severus”
Poi si fece da parte, lasciando che Harry e Ginny si avvicinassero, spingendo davanti a loro Albus Severus, curioso ma allo stesso tempo un po’ intimorito all’idea di conoscere quel tipo lugubre.
Quando si trovò di fronte a lui, trasse un profondo respiro e si accinse a ripetere il discorso che i suoi genitori gli avevano fatto imparare. Ma, nonostante le gomitate di Ginny, non riuscì a ricordare nemmeno una parola.
“Graziepresidepiton!” fu quello che riuscì a pronunciare tutto d’un fiato, prima di restare praticamente pietrificato dallo sguardo di Severus.
Avrebbe voluto dirgli di più, avrebbe voluto sapere tante cose sul mago del quale portava il nome. Suo padre gliene aveva parlato, gli aveva detto che era l’uomo più coraggioso che avesse mai conosciuto. Per il piccolo Potter era una leggenda.
Molte volte, entrando nell’ufficio del preside, i suoi occhi avevano indugiato sul ritratto di Piton, che però continuava a rimanere ostinatamente immobile, come un dipinto babbano.
Sapeva del suo carattere scontroso, ma avrebbe desiderato che il mago sulla tela gli avesse rivolto almeno una volta la parola.
Si sarebbe accontentato anche solo di udire la sua voce.
Ed ora, che addirittura se l’era trovato di fronte in carne ed ossa, l’emozione aveva avuto il sopravvento: il suo eroe aveva attraversato il Velo, era tornato solo per salvarlo.
Intanto che il ragazzino continuava a fissare imbambolato il mago, il cervello di Severus elaborava il senso di quella frase.
“Preside?” mormorò.
Vitius allora prese la parola:
“E’ esatto. E’ stato deciso, di comune accordo con il consiglio scolastico e i genitori degli allievi, che, essendole stato impedito ingiustamente di portare a termine il suo mandato, lei è ancora, di diritto, preside di questa scuola. Ci auguriamo che voglia accettare questo incarico per molti anni ancora. Siamo tutti concordi nel ritenere che Hogwarts non potrebbe avere preside migliore.”
Lo sguardo di Piton scorse i volti dei maghi di fronte a lui: sembravano tutti attendere la sua risposta.
Vitious e il Ministro continuavano ad agitare la testa, come se il loro gesto affermativo potesse in qualche modo contagiare l’altro che invece si ostinava a restare immobile. Solo gli occhi si muovevano lentamente registrando i sorrisi tesi dei professori e dei ragazzi che, quasi trattenendo il respiro, aspettavano di sapere se Severus Piton avrebbe accettato o meno il suo vecchio incarico.
Anche Harry Potter lo fissava sorridendo e anche la sua testa, spettinata come sempre, era reclinata, il collo teso in avanti, apparentemente nello sforzo di strappare quel consenso al mago che aveva odiato per tanti anni. Le mani, poggiate sulle spalle di suo figlio, si strinsero eccitate, appena Severus assentì con un impercettibile movimento delle palpebre.
In quell’istante l’intera Sala esplose in un fragoroso applauso.

Terminato il banchetto, Piton si liberò in maniera tutt’altro che diplomatica dei giornalisti e dopo aver salutato il corpo insegnanti, vecchie conoscenze e nuovi assunti, abbandonò la sala, ansioso di allontanarsi da tanta confusione.
Minerva non fece in tempo ad augurargli un buon riposo, pienamente meritato dopo gli avvenimenti degli ultimi giorni, che il suo collega era già sparito.
Tuttavia, qualcuno lo aveva visto infilarsi in una delle porticine laterali della Sala Grande e lo aveva seguito.
“Professore”.
Il mago si voltò di scatto. Harry Potter era di fronte a lui. Sembrava piuttosto nervoso.
“Cosa c’è, Potter?” domandò calmo.
“Io, ecco… io credo che dovremmo… insomma, vorrei parlarle… per favore.”
“Abbiamo avuto tutti una mattinata stancante, e i giorni che l’hanno preceduta non sono stati una passeggiata, perché non vai a riposarti?” suggerì senza nessuna inflessione particolare nella voce.
Le labbra di Harry si piegarono involontariamente in un sorriso: Piton non era mai stato un uomo socievole, tanto che persino quella fredda risposta poteva considerarsi un bel passo avanti, rispetto all’atteggiamento di disprezzo che aveva sempre avuto nei suoi confronti. Questo pensiero lo rese più audace.
“Credo che riposerò meglio dopo aver parlato con lei.”
Le labbra di Piton si sollevarono appena, mostrando i denti in un ringhio minaccioso. Tuttavia, fece cenno al ragazzo di seguirlo nell’ufficio del preside: non era il caso di continuare la loro conversazione in corridoio.
“Cosa vuoi sapere da me che io non ti abbia già rivelato, Potter?” disse, chiudendo la porta dietro di sé e lanciando un’occhiata eloquente al ritratto di Silente che, all’improvviso, decise di avere altri importantissimi impegni e si allontanò dalla cornice, seguito più o meno volontariamente dagli altri presidi.
“Sai più di quanto avresti dovuto… più di quanto avrei voluto.” fece una lunga pausa. “E’ stato necessario.”
La voce del mago aveva tremato, mentre pronunciava quell’ultima frase.
Poi si avvicinò a Harry, un lampo attraversò le sue iridi che parvero improvvisamente accendersi, ira e umiliazione bruciavano ancora dentro di lui.
“Ora però, la mia vita privata non è più affar tuo. Spero di essere stato chiaro.”
Harry osservò il suo ex professore in silenzio: doveva essergli costato davvero tanto rivelargli il suo amore per Lily Evans, pensò.
Prese un profondo respiro. Effettivamente aveva una gran voglia di saperne di più su i suoi genitori, ma Piton aveva il diritto di tenere per sé i suoi ricordi.
“Non le chiederò di raccontarmi di mia madre,” affermò con decisione “Anche se è la cosa che più desidero al mondo. Gli unici ricordi che ho di lei sono quelli che ho visto attraverso i suoi occhi. Lei ha ciò che io non avrò mai,” abbassò lo sguardo. “Lei può ricordarla.”
Piton lo fissò stupito.
Gli occhi di Harry erano diventati lucidi, ma lui si sforzò di ricacciare indietro le lacrime e continuò:
“Non è di mia madre che voglio parlare. Io… io voglio sapere perché è tornato indietro, voglio sapere perché mi ha richiamato. Lei mi odia eppure è tornato indietro, perchè?”
“Odiarti?” Il sopracciglio del mago si sollevò pericolosamente, tanto che, per un istante, Harry ebbe l’impressione di trovarsi ancora dietro un banco di scuola, ma non era così, non più.
Ormai era cresciuto, era diventato padre e forse anche Piton se ne rendeva conto, infatti il suo viso tornò a rilassarsi e lui si voltò dando le spalle al suo ex allievo.
“Immagino che fingere che tu non sappia, a questo punto sia inutile, non è vero?”
“So che la somiglianza con mio padre è…”
“Non è James che vedo quando ti guardo.” lo interruppe. “E’ Lily, sono i suoi occhi che mi maledicono per quello che ho fatto.” mormorò con voce strozzata.
“Mi guardi ora.” lo esortò Harry.
Piton esitò, poi si voltò lentamente e i suoi occhi scuri furono inghiottiti nuovamente dal verde intenso delle iridi di Harry Potter.
Il suo sguardo era come lo aveva visto prima di morire: non c’era più odio in lui, i suoi occhi, gli occhi di Lily sembravano essere di nuovo quelli della spensierata compagna di scuola, della sua amica. Forse lei lo aveva perdonato davvero?
Sentì un nodo alla gola: sapeva che non era Lily la persona di fronte a lui, ma era bello immaginare che quello sguardo fosse il suo. Il dolore che aveva provato ogni volta che, in quelle stesse pupille, vedeva il disprezzo verso di lui, ora era si era trasformato in speranza, quella di poter avere davvero una nuova vita e di riuscire ad accettare il suo passato. Se il destino aveva voluto dargli una seconda possibilità, questa volta, forse, avrebbe dovuto accettarla.
“Io le debbo la vita di mio figlio e anche la mia. Non la ringrazierò mai abbastanza per questo.”
Piton si ritrasse come se le parole che aveva appena sentito gli avessero provocato una fitta improvvisa.
“Non devi ringraziarmi, non ho mai sopportato di essere in debito con un Potter.” disse brusco.
Nonostante la voce di Piton apparisse tremendamente seria, Harry non poté fare a meno di sorridere. Il professore lo guardò torvo, ma poi la sua espressione divenne meno dura.
Quella risposta ora gli sembrava vergognosamente infantile: per quanto ancora voleva continuare la sua personale guerra contro il figlio di James?
Il suo ex allievo lo stava ringraziando, ma era lui a doverlo ringraziare, per avergli regalato una nuova vita, e soprattutto per essergli rimasto accanto mentre moriva.
Era così difficile pronunciare quella semplice parola? Doveva solo dirgli grazie.
Prese un profondo respiro e poi trattenne l’aria nei suoi polmoni, come se avesse bisogno di pronunciare un lungo discorso tutto d’un fiato, ma dalle sue labbra non sfuggì nemmeno una sillaba.
Impossibile! Forse, col tempo, sarebbe riuscito a rivolgergli la parola senza insultarlo, ma quel giorno non era ancora arrivato. Ora riconosceva che era sciocco da parte sua, ma proprio non riusciva ad essere gentile con Harry Potter.
Esaminò il giovane uomo di fronte a lui. L’arroganza che gli aveva sempre visto dipinta sul viso, sembrava essere sparita, probabilmente non c’era mai stata.
Gli occhi si soffermarono sui capelli spettinati tra i quali s’intravedevano alcune ciocche grigie. Di certo gli eventi tristi della sua giovinezza avevano lasciato il segno sul corpo del mago. Immediatamente lo sguardo di Piton fu rapito dalla cicatrice a forma di saetta ancora visibile sulla fronte dell’altro. Era molto più chiara di come la ricordasse.
La mano si sollevò automaticamente a stringere il suo avambraccio sinistro: anche il Marchio Nero era sbiadito, ma c’era ancora. Quei segni facevano ormai parte del loro passato, qualcosa che non li avrebbe mai lasciati completamente, come i ricordi.
Severus sospirò: già, i ricordi.
Non erano molti quelli felici eppure Potter sembrava invidiarlo persino per quei pochi.
Era vero, lui aveva conosciuto Lily, aveva potuto parlare con lei, persino litigare con lei, e l’aveva vista con quello splendido abito bianco, mentre usciva di casa per andare a sposare James Potter.
Era bellissima quel giorno, non aveva mai visto niente di così bello. L’aveva spiata di nascosto, come aveva fatto quando le aveva rivolto la parola per la prima volta. Era rimasto a guardarla andar via perdendola per sempre, poi, semplicemente aveva premuto la sua maschera d’argento sul viso bagnato dalle lacrime, e si era Smaterializzato.
Un ricordo bello e terribile allo stesso tempo. Tanto doloroso per lui, quanto, per Harry, sarebbe stato meraviglioso.
Chiuse gli occhi, riportando alla memoria ogni singolo particolare di quel giorno. Persino il delicato decoro floreale sul corpetto di seta di Lily e l’intreccio dei lacci che lo stringevano alla vita sottile dalla maga erano ancora vividi nella sua mente.
Sospirò di nuovo, sforzandosi di restare impassibile di fronte a quella visione.
Ora sapeva cosa doveva fare: non era necessario un discorso melenso per dimostrare la sua gratitudine, forse poteva dare all’altro semplicemente ciò che più desiderava.
Si voltò con lentezza e si avvicinò all’armadio dove era custodito il pensatoio di Silente.
Lo aprì: il bacile era ancora lì.
Senza voltarsi, vi lasciò cadere alcuni filamenti argentei.
Harry fissò stupito il riflesso di quei ricordi sulla parete. La loro luce vibrava allegramente sulla pietra grigia.
Non disse niente, anche se il suo cuore prese a battere all’impazzata, immaginando cosa si potesse celare fra quelle volute luminose
Poi Piton ripose la bacchetta all’interno del mantello, afferrò i lembi del pesante tessuto e vi si avvolse strettamente, come per impedirsi di riprendere in mano il legno magico e richiamare indietro ciò che stava lasciando nel Pensatoio.
Lanciò un ultimo sguardo al frammento della sua vita che ora lampeggiava vorticando in quel vaso di pietra e si diresse verso la porta lasciando lo sportello dell’armadio aperto.
“Non devo spiegarti come funziona, non è vero?” mormorò ed uscì chiudendo la porta dietro di sé.
Harry restò a fissarlo per qualche istante, poi si avvicinò al Pensatoio.
Gli mancò il respiro quando, da dietro la superficie traslucida, una giovane donna gli sorrise. Aveva i capelli rossi e un bellissimo abito da sposa.
Calde lacrime presero a scorrere sul viso del giovane mago, che non tentò nemmeno di trattenerle.
Si voltò verso la porta dalla quale era appena uscito Piton.
“Grazie!” mormorò con la voce rotta dall’emozione.