***  
La mattina stessa.
 
L’aria del sottoscala era fredda.
La signora Hudson era uscita per fare le abituali compere, Sherlock se ne era accertato.
Da quando era tornato non aveva fatto che seguire John e Martha per capire quando poter entrare di nuovo nell’appartamento, inosservato.  
Tre anni di assenza pesavano su di lui e sui suoi ricordi. Nel suo palazzo mentale aveva ben conservato tutto, per carità, ma prima di tornare da John a braccia spalancate pretendendo che tutto si sarebbe ricomposto, voleva vedere come procedeva la vita senza di lui.
Uscì dal sottoscala quando fu sicuro che la signora Hudson non sarebbe rientrata alla ricerca di qualcosa di distrattamente dimenticato. Salì gli scalini scricchiolanti e, quando fu in cima, spalancò la porta ovviamente aperta. Non c’era nessuno, come previsto.
C’era solo un caos tale da far pensare a Sherlock che John da solo non sarebbe riuscito a farlo. Lui si era sempre lamentato della confusione che Sherlock lasciava dopo una notte in bianco o una giornata piena.
E adesso quel posto era così.
Il sospetto si fece immediatamente strada in Sherlock e soppiantò la vaga scintilla nostalgica che stava prendendo piede nel suo cuore, alla vista dell’appartamento così tanto condiviso con John.
Mosse qualche passo, lento. Dovette scavalcare soprammobili andati in mille pezzi, riviste strappate e …
Macchie di sangue?
Sherlock si piegò immediatamente a verificarne la natura.
Era sangue, fresco, trall’altro.
C’era stata una colluttazione, in quella stanza, e qualcuno aveva perso. Dov’era John? Perché non spuntava da dietro l’angolo del cucinotto, magari con un livido in faccia, dicendogli che era andato tutto bene?
Perché non era così.
Improvvisamente Sherlock si rese conto della gravità della situazione e corse in cucina.
Sul tavolo un foglietto:
C’è stato un problema, niente di grave, signora Hudson.
La contatterò io, nel frattempo non mi cerchi.
 
John
 
“Nel frattempo non mi cerchi”? Che senso aveva?
A John era successo qualcosa. Sherlock tirò fuori di tasca la fedele piccola lente ed esaminò il foglietto.
“Stropicciato, segno di ansia. La calligrafia è di John, ma è insicura e frettolosa, qualcuno deve averlo costretto a scrivere il messaggio, magari con una pistola puntata alla tempia, ma questo era deducibile fin dall’inizio. Non è sporco di sangue, evidentemente la colluttazione è avvenuta dopo che ha scritto il biglietto” sussurrò fra se, senza preoccuparsi troppo di scandire bene le parole pronunciate di fretta.
Prese il biglietto e lo infilò in tasca insieme alla lente di ingrandimento che portava sempre con sè.
Si diresse a grandi passi verso la finestra. La forzò come meglio poteva, ma era chiusa dall’interno. Non lo avevano portato via da lì.
Con i battiti stupidamente accelerati, corse giù per le scale, tirò fuori il cellulare dalla tasca e decise di correre il rischio. Mentre premeva il tasto di chiamata rapida e si avvicinava il telefono all’orecchio, guardò dallo spioncino della porta d’ingresso per accertarsi che non ci fosse nessuno di conosciuto.
“Che ti è venuto in mente?” la voce dall’altra parte del telefono aveva risposto. Mycroft era evidentemente rimasto sorpreso: usare il cellulare avrebbe aumentato le possibilità di essere rintracciato e questo Sherlock non poteva permetterselo, non prima del suo ufficiale ritorno dall’aldilà.
Sherlock fece come se il fratello non avesse mai parlato e, prima di aprire la porta e uscire in strada, disse secco:
“John è stato rapito.”

NOTA AUTRICE: Vorrei ringraziare in particolar modo Yaya, che nella stesura dei capitoli di questa storia, d'ora in poi, mi ha aiutato con idee e correzioni e a lei devo la bellissima immagine di copertina della storia. Grazie infinite, lo sai già :) E grazie anche a _WhatsErname per il suo perenne appoggio, in tutto quello che scrivo. Infine, ma non meno importante grazie anche a Yllel, con cui abbiamo iniziato un piacevole scambio di recensioni e letture. Un bacio a tutte, sperando di non deludervi andando avanti!

**  
C’era freddo in quella stanza. Freddo e buio.
La sola luce opaca, che illuminava a tratti il pavimento di pietra, era quella di un lampione mal funzionante che faceva luce a intermittenza: proveniva dalla finestrella in alto, sul muro dietro di lui. Era notte fonda e John si sentiva tremendamente solo.
Aveva le mani legate dietro la schiena, il sangue che gli colava dalla faccia e dalle braccia senza poterlo fermare. Ad ogni ora che passava si sentiva sempre più debole.
Era appoggiato con la schiena contro il muro e fissava incessantemente la porta, insicuro se sperare che si aprisse oppure no. Se qualcuno veniva poteva significare che avrebbe voluto farlo fuori da un momento all’altro e questa non era una prospettiva attraente.
Chiuse gli occhi e ricacciò indietro il magone per l’ennesima volta.
Pensò alla signora Hudson: che cosa le sarebbe accaduto, adesso che lui non era più al 221B e si trovava lontano da Londra, in una località sconosciuta? Aveva mandato a chiamare la polizia una settimana prima per le macchie di sangue che aveva trovato sul portone del 221, anche se John aveva fatto di tutto per impedirglielo. Quelle macchie erano sue e di un uomo che aveva la faccia nascosta da un cappuccio nero.
C’era stata una colluttazione proprio sulla porta e l’uomo, senza mostrare il volto, lo aveva costretto ad andare con lui. Non sapeva chi fosse e non sapeva che cosa volesse, per cui aveva rifiutato ed era scattata la rissa. Era stato l’altro ad interromperla, dopo che avevano perso entrambi un buon quantitativo di sangue, e se n’era scappato minacciando di tornare.
Da quel momento in poi il 221 non era stato più sicuro, né per la signora Hudson, né per lui.
Poi era stato rapito, ce l’avevano fatta.
E adesso era lì, in una stanza buia, sopraffatto dalla paura e dalla mancanza di forze.
Continuava a pensare che prima o poi avrebbero aperto quella porta e l’avrebbero fatto fuori con un colpo di pistola, senza nemmeno spiegare il perché.
La stanza si illuminò come se fosse scattato il flash di una macchina fotografica e poi di nuovo ombra.
Se solo Sherlock fosse stato vivo… avrebbe impedito tutto questo.
Ma lui era morto eanche questa volta era colpa sua. Riusciva a creare disagio sia da vivo che da morto e John non pensava che fosse possibile.
Improvvisamente la porta si aprì con un colpo secco.
Un uomo col cappuccio nero calato sopra la faccia entrò con un vassoio su cui erano posati un piatto e un bicchiere con dell’acqua. John reagì d’istinto e si scostò, schiacciandosi contro la parete.
“Mangia e zitto” ordinò l’altro, lasciando cadere a terra piatto e bicchiere.
Parte del cibo rovinò fuori dal piatto e l’acqua si disperse per metà sul vassoio e sul pavimento. John sospirò, forse per sollievo, forse per sfinimento.
L’uomo uscì immediatamente dalla stanza e richiuse la porta con violenza. Anche questa volta John non riuscì a scorgere il viso del suo rapitore e non fu capace di sillabare nemmeno una parola.
Guardò il cibo e l’acqua, immaginandosi pietosamente che cosa potesse esserci di commestibile in quella roba.
Non avrebbe mai mangiato una cosa simile.
Qualcuno sarebbe arrivato a salvarlo, prima di morire. Lestrade si era sicuramente accorto della sua scomparsa e sarebbe arrivato da un momento all’altro. Si stava illudendo? Forse. Ma era meglio sperare, piuttosto che morire da solo e senza sentimenti.
Il lampione illuminò rapidamente la stanza, di nuovo.
Poi John si mise a riflettere: se gli davano da mangiare e da bere, significava che lo volevano vivo. Perché?
Ebbene, non gli avrebbe dato questa soddisfazione. Decise che sarebbe stato in grado di patire la fame per un altro paio di giorni. Gettò un’altra rapida occhiata al cibo e si voltò dall’altra parte.
Non avrebbe toccato niente, avrebbe solo cercato di dormire almeno un’ora. Le forze le avrebbe guadagnate così: riposandosi.
Che cosa avrebbe fatto, il rapitore, dopo aver capito che John non ne voleva sapere di mangiare e voleva lasciarsi morire? John avrebbe aspettato esattamente quella reazione.

**  
La stanza quella mattina era lievemente illuminata dall’opaca luce grigia che filtrava dalla nebbia.
John fissava la porta. Non aveva fatto altro dalla sera prima.
Si era addormentato, sì, per qualche ora, forse. Ma poi gli incubi l’avevano assalito: Sherlock che saltava giù dal tetto del Bart’s davanti ai suoi occhi, la guerra in Afganistan e i bombardamenti agli accampamenti medici, il rapimento del giorno prima.
La porta si spalancò di colpo ed entrò lo stesso uomo della sera precedente, incappucciato.
Questa volta, John non si mosse di un millimetro e rimase a fissarlo.
L’uomo si avvicinò al cibo e all’acqua accanto a John e gli diede un calcio, furioso:
“Perché non hai mangiato?” gridò, prendendo il piatto e rovesciando quel poco di cibo rimasto addosso a John: “Rispondimi quando parlo!”
“Non è difficile capire perché mi sia passata la fame” sussurrò John. La voce risultò rauca per il silenzio immobilizzante del giorno e della notte appena passati.
L’uomo alzò la mano come per colpirlo, ma fu trattenuto da una voce proveniente dalla porta aperta:
“Calma Tom, non è ancora il momento” l’individuo che aveva parlato non si scostò dall’entrata.
Lui non aveva un cappuccio sul volto, e John lo vide bene: era pelato, i lineamenti duri e la barba da poco rasata. L’accento spiccato era americano.
L’uomo incappucciato abbassò la mano, mentre l’altro continuava:
“Verrà il momento in cui ci divertiremo. Portagli la colazione, invece di versargli la cena addosso”
John rimase a fissarlo mentre si allontanava sorridendo. Tom lo seguì e sbattè la porta dietro di sé.
“Aspettate!” esclamò, ma non aveva fatto in tempo. Nessuno tornò indietro.
L’avrebbero fatto comunque, per portargli la colazione.
Si accasciò di nuovo addosso alla parete. Aveva ancora forze per rifiutare di mangiare la colazione e probabilmente avrebbe fatto la stessa cosa anche per il pranzo e la cena, se ci fossero stati.
Tutto quello che era appena accaduto non aveva fatto altro che confermare l’idea che lo avessero rapito per uno scopo ben preciso e che per il suo raggiungimento, gli serviva vivo. Perciò, gli davano da mangiare e da bere.
Ma lui non avrebbe mai acconsentito. Li avrebbe spinti alle estreme conseguenze, sperando che nel frattempo fosse successo qualcosa a suo favore. Nella tragica impotenza che sentiva, sapeva che quella era l’unica cosa sensata da fare per prendere tempo e scoprire qualcosa di più.
In quel momento Tom fece di nuovo irruzione, appoggiò delicatamente una tazza di tè accanto a lui e si avviò verso l’uscita. John, questa volta, ne approfittò:
“Perché sono qui?” chiese, sempre con voce roca. Era una domanda banale, lo sapeva. Sherlock l’avrebbe sicuramente reputata stupida, ma lui doveva porla.
Tom si voltò.
“Lo scoprirai tra poco. Adesso mangia” abbaiò con un accento americano, ed uscì, assicurandosi di chiudere bene la porta dietro di sè.
John gettò una rapida occhiata al tè e penso che solo un sorso gli avrebbe fatto bene. Solo un sorso gli avrebbe dato la forza necessaria a rifiutare il cibo anche nei giorni seguenti.
Dalla tazza calda saliva del fumo che trasportava con sé l’odore del tè aromatizzato.
John strinse gli occhi e s’impose di non farlo, di non bere.
Quando, però, si mosse per mettersi meglio a sedere, sentì che ogni movimento gli provocava una grande fatica, dovuta alle botte ricevute la mattina del giorno prima e all’assenza di zuccheri nel suo corpo.
Decise in quel momento di piegarsi, solo per infilare un attimo la lingua nella tazza.
Gli venne quasi da ridere, quando cercò di allungare le mani: se davvero volevano che mangiasse, potevano almeno legargli le mani in modo diverso.
Non bevve, semplicemente immerse la lingua nel tè e la estrasse subito.
Si rimise con le spalle al muro ed assaporò per un istante il sapore dello zucchero. Quello doveva bastare per calmarlo.
Si accoccolò per terra, rannicchiandosi su se stesso.
Sherlock avrebbe già trovato il modo di uscire da lì, se solo fosse stato con lui. Sherlock avrebbe capito che cosa volevano quelle persone e chi erano. Sherlock avrebbe avuto l’intera situazione sotto controllo.
Lestrade avrebbe avuto gli strumenti necessari per fermare tutto e l’amicizia nei suoi confronti per farlo.
Molly avrebbe smosso mezza Inghilterra, pur di ritrovarlo e forse… forse lo stava facendo.
Ma lì, in quel momento, John si sentiva dannatamente solo.
Poteva sentire il suo respiro farsi sempre più lento e triste. Avrebbe avuto bisogno di un semplice gesto, qualsiasi cosa, che gli avrebbe dato la forza per agire. E invece l’unica cosa che gli era venuta in mente era di rifiutarsi di mangiare. Un gran gesto ribelle, insomma.
Sentì il magone alla gola e in quel momento fu come udire le parole di Sherlock: ah, andiamo, voi persone comuni siete così… banali. Adorate piangervi addosso e rimanere a guardare, senza osservare.
Aveva ragione, anche se non era lì.
Piangersi addosso a cosa poteva portare? A niente.
Inghiottì il magone e prese a riflettere. Doveva mettere insieme i pochi pezzi di puzzle che aveva racimolato.
In breve la situazione era questa:
era stato rapito da due uomini, con uno dei quali aveva avuto una colluttazione una settimana prima, il che significava che già da tempo lo tenevano d’occhio; entrambi avevano un accento americano, segno del fatto che erano venuti in Inghilterra appositamente per uno scopo; lo volevano tenere in vita, forse perché prima o poi avrebbe dovuto incontrare qualcun altro, qualcuno più potente dei due uomini che lo avevano rapito; si trovava in uno scantinato freddo, lontano dalla città e dalla strada; la finestra era talmente in alto che nemmeno saltando riusciva a vedere fuori.
Questo era tutto quello che aveva in mano.
**  
“Dobbiamo rifare queste analisi” sentenziò Sherlock, afferrando una busta sulla scrivania di Mycroft e infilandoci dentro i sacchettini sterilizzati con il materiale.
“Come?” chiese il fratello, alzando improvvisamente lo sguardo severo.
Jeremy stava in piedi davanti alla porta, di guardia.
“Fammi accedere ad un laboratorio del Bart’s e avremo le risposte che ci servono” affermò Sherlock, abbassando il tono di voce.
Mycroft scosse la testa:
“E come ti ci faccio entrare nell’ospedale? No Sherlock, è pericoloso. Non puoi permetterti di uscire allo scoperto, non ora.”
Sherlock si passò una mano sulla faccia:
“Quello che ha in mano il governo sei tu, Mycroft, non io. Sono sicuro che troverai un modo”
“Sherlock, tu dovresti essere morto. Lo capisci questo?” domandò il fratello, con un tono troppo simile a quello che si usa con i bambini,
“Sono bravo a travestirmi, procurami i vestiti che ti descriverò”
Mycroft battè un forte pugno sulla scrivania, facendo traballare penne e carte.
 “No!” esclamò violentemente. Continuò a fissare la scrivania, alzò la mano dalla superficie di legno e se la infilò in tasca. Sherlock rimase immobile a guardarlo, poi sussurrò:
“Sei diventato matto? Ho dovuto far sgomberare il club, per farti entrare qui dentro, in modo che nessuno ti vedesse nemmeno di sfuggita. Sono stato costretto a coinvolgere Jeremy, più di quanto non lo fosse già. Tu sei appena uscito vivo da una sparatoria ed è ovvio che l’aggressore voleva te e ti voleva morto.”
Mycroft avanzò di qualche passo, aggirando la scrivania. Tolse la mano di tasca e puntò il dito verso il fratello:
“Non ti lascerò entrare in un ospedale dove dovrei smobilitare una task force per disattivare le telecamere di sicurezza e far sparire tutti i pazienti e i medici, solo perché tu vuoi analizzare dei campioni di sangue. Sanno di te, imbecille. Sanno che sei vivo e lo sanno da quando hai distrutto l’intera rete di Moriarty.”
Sherlock rispose a denti stretti, sussurrando:
“Questo lo so, perché pensi che abbiano rapito John e sparato a Molly, altrimenti? Uno gli serve per far sì che io corra in suo soccorso e per prendermi in trappola, l’altra perché è l’unica in grado di darmi una mano nelle analisi delle prove. Qui, quello imbecille non sono io”
Mycroft rimase a fissarlo negli occhi, indignato. Poi si ritrasse, tornò dietro la scrivania e concluse:
“Non puoi fare niente, senza Molly.”
“Devo! Dammi un microscopio, qualche apparecchiatura che riesci a procurare e lavorerò qui. Non metterò in pericolo nessuno e non uscirò allo scoperto, ma non posso permettermi di perdere altro tempo” rispose Sherlock, appoggiandosi alla scrivania e non staccando gli occhi dal fratello.
L’altro gettò una veloce occhiata a Jeremy, che annuì.
“Ti faremo avere l’occorrente, ma se ti azzardi a muoverti di qui, ti uccido con le mie mani” disse.
Sherlock fece un mezzo giro su se stesso, seccato. Appoggiò il sacchetto con il materiale su una sedia e si mise a sedere su una poltrona, congiungendo le dita delle mani sotto il mento e chiudendo gli occhi.
Mycroft fece un segno a Jeremy, che sparì dallo studio e uscì dal club.
“Che mi dici di Molly Hooper?” chiese poi, rompendo il silenzio.
Sherlock fece una smorfia. Non voleva più parlare con suo fratello, non aveva senso.
“Zitto, Mycroft, mi deconcentri. Sto già sopportando abbastanza, rimanendo chiuso in un club di finti intellettuali” rispose indifferente.
“L’hai portata in salvo” continuò Mycroft, ignorando volutamente le parole appena udite.
“Riflesso incondizionato.”
“Non credo proprio” rise il fratello, accomodandosi meglio sulla poltrona dietro al scrivania.
Sherlock aprì gli occhi per un istante e osservò Mycroft ridere:
“Voglio sapere che proiettile è quello che l’ha colpita. E’ tutto ciò che mi interessa.”
Mycroft allargò la bocca in un sorriso arrendevole:
“Lo saprai solo se lei sopravvivrà.”
Sherlock rimase in silenzio. Richiuse gli occhi. C’era davvero la possibilità che Molly non ce la facesse. Adesso lo capiva e non voleva pensarci.

 

 

 

Quando se ne fu andato, Moriarty rimase a fissare il muro. Si tirò giù di nuovo le maniche della camicia e le accarezzò bonariamente. Poi sospirò forte, si appoggiò con le spalle al muro e prese a grattarsi dietro l’orecchio destro.
 

 

Lestrade e Sherlock si avviarono verso l’ingresso incustodito del bunker e prima di entrare Sherlock si voltò un’ultima volta: scorse la macchina ripartire in tutta fretta e segretamente sperò che arrivasse a destinazione il più in fretta possibile.